- CARRETERA PARA SIEMPRE -

"Acaba de terminar la fiesta de Fin de Año. Pero, no. No ha acabado porque esto es interminable. Por tanto, sigo disfrutando conduciendo mi libertad por la carretera mientras estoy con el volante ..."
"No debe existir mi coche, ni la minifalda de Rosario, ni los controles ni la más mínima traba. Sé que estoy cansado, pero también exultante. La noche es blanca y apasionante. He saltado y bailado en la disco como un salvaje y me siento Tarzán. La fiesta no es para que te quedes en casa o haya horarios que reaparezcan cuando desee el tren, el autobús o el metro ..."
"Sí. Soy un diablo sobre ruedas. ¡Yujuuuuu! Mejor que Hamilton o Alonso, No hay comparación. Soy joven, un atleta, muy bueno en los estudios, con proyectos de integración laboral, y mi Rosario me adora y yo a ella con minifalda o con abrigo. Pero, estoy en fiesta y no cesa la libertad. El libertinaje, o como se llame. Me ha gustado hacer el golfo hasta las tantas. La vida no es una cueva  de ermitaños, sino algo que está ahí para exponer y retar. ¡Que se mueran los feos! ..."
"Qué bien lo he pasado y lo sigo pasando. Todas las noches del año deberían ser como esta. No me gusta la represión, y mi coche prolonga la libertad y el placer. Soy grande, y se demuestra. Puedo ejercer mi libertad y mi vida sin trabas ni monsergas, y lo he hecho y seguiré haciendo."
"Empezó tímida la noche. Pero pronto nos animamos. Teníamos y tenemos todo el tiempo y todo el derecho. Lo de hoy no es para contarlo sino para vivirlo. Poco a poco hemos empezado a soltarnos. Teníamos algún dinero en el bolsillo y no siempre es así. Hay que darlo todo y la energía es fundamental."
"Primero cervecitas, un poco de vino, chupitos, y luego se ha abierto todo el bar. Pon ron, ginebra, whisky, mezclas, vino peleón, y todas las variedades. Copas y más licor por doquier. Y cava, y champagne, y anisito, y toda la artillería que se ha pillado."
"Y, ya sabes. Al final del tabaco viene el porrete, y luego los granitos de nieve que el atrevido en la fiesta ha puesto a la disposición general. Yo no soy un juergas ni un drogotas, pero hay que pecar aunque solo sea un día en la vida y sin miramientos. Juntando, juntando más, a la risa y al despiporre más molón, al baile extenuante y galáctico, y a inventar más gusto y placeres renovados."
"No es una pena que esté a punto de amanecer, o que la boca y la borrachera me hagan trampas mientras conduzco. Todo lo soluciono riéndome, grabándonos en el móvil, y haciendo que mi risa boba y libre tenga arte y una sonoridad distinta y especial."
"¿Obligaciones al volante? ¡¡Nada!! Esta noche las reglas no las marcan otros. ¡Noooooo! Las reglas al volante las inventó yo y todas para mí. La carretera es mi juego. Adelanto a unos, a otros, me dejo adelantar, giro a la izquierda, a la derecha, saco la cabeza por la ventanilla casi poniéndome en pie, grito lo que me nace, y Rosario se descojona a mi lado viéndome feliz."
"Llueve. Pero me importa un pito la lluvia y el frío. Molan hasta las placas de hielo. Estoy casi esquiando. El volante es una puñeta y a veces dejo que mi coche vaya solo. Una sola mano basta. Soy un malabarista. Con una mano a doscientos treinta por hora, y por otra mandando whatsaps por el móvil a quien me nace. Improviso. Que no me vengan con sermones. Sobra toda la arenga ..."

El coche de Víctor pierde el control. Rosario le mira aterrorizada. Décimas de segundo. Las dos vidas ya no están. Unos minutos después la carretera se llena de policías y de guardias civiles. Una ambulancia está demasiado quieta allí. No ven salida a la situación. Pronto va a llegar un juez implacable y riguroso que certificará las muertes de dos veinteañeros con un maravilloso futuro que aún huele a presente. 
Suenan unos teléfonos para dar las terribles noticias. Los padres de los chicos están en shock. Un equipo de psicólogos no les quita ojo. No se puede hacer nada más. El 2018 ha comenzado con ausencias.
¡¡TENGAN TODO EL CUIDADO!!

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- CINE DE ESTRENO= "WONDER". -

Una aparente historia infantil sin más y basada en un libro de Raquel Jaramillo Palacio, acaba siendo reflexiva y oportuna. No es navideña ni de relleno, y puede suscitar un debate fructífero. Sobre el preocupante acoso escolar o bullying. Es más que eso.
Un niño físicamente feo a consecuencia de un tema genético. El no guetto y la audacia. Los diferentes. Finalmente, los padres del niño deciden sacarlo de un defensivo escondrijo y juntarlo con la sociedad. El cole, la socialización y todo lo demás.
El universo es infantil, y la sociedad en la que vivimos se potencia igualmente en su conjunto las perfecciones y bellezas estéticas. Lo que pasa es que el mundo también es diverso y plural. ¿Un distinto es alguien que va a fracasar porque nos molesta y porque no le vamos a dejar que esté con nosotros?...
El hedonismo y la belleza. El culto a lo impecable. Todo el mundo ha de ser guapo; musculado, atractiva, alto, cuerpo diez, gimnasio y previsibilidad.
Los feos. El mundo de los que no serán guapos. ¿Un feo es menor porque no es atractivo? Una presentadora del telediario, ¿la dejaríamos que fuera muy poco guapa?, ¿que no lo fuera en absoluto? ...
En "Wonder", son bonitas las formas y alto el nivel social infantil. Una cosa es la pedagogía y otra la realidad del rechazo. El defecto físico se puede ver como una carga o un lastre imposible, y en la sociedad de los previsibles los raros dan miedo o pueden ser inquietantes.
Otra visión. Otras visiones no físicas. Este niño de la peli no imposta nada ni lo pretende. Tiene sentimientos como los demás niños del cole, está bien educado y tiene una familia que está ahí. El niño protagonista lo que rechaza es la lástima o la compasión. ¿De qué la lástima?, ¿por qué han de tenerle lástima y distancia?, ¿por tener la enfermedad que desfigura su rostro? ... No parece ni es motivo de postergamiento.
El niño es además inteligente, claro, y niño niño como los otros niños. No hay diferencia de sentimientos. Sufre igual, anhela lo mismo, desea lo mejor, y además tiene derecho. ¿Quién va a pararle y por qué? ...
Su hermana mayor en el film obtiene también otra diferencia. Se está enamorando de un chico de color. Ella es blanca y él es negro. La película se pone divulgativa y real. Se adentra en el medio de los tabúes temidos, y la historia es fresca y tierna. Muy natural que no sabe mentir. Como los niños.
El cariño tampoco suele mentir. Los sentimientos reales son puros, y los que no son auténticos se rompen y se desvanecerán. La vida tiene una génesis con guión, y una continuidad y un desenlace que depende de nosotros y que tendrá el final que deseemos cada uno que tenga.
La familia es bien, holgada, pija, comprensiva y arropada. Hay celos, extrañezas, aranas, normalidades y la hipocresía definitoria de nuestro tiempo. Es interesante la aproximación del director americano Stephen Chbosky al mundo de los y de las situaciones inesperadas.
Los niños tienen sus lógicas y sus condicionantes, pero no todos se dejan llevar por sus atmósferas o por lo que les cuentan en moralina. Depende. Los niños, al igual que los adultos, tienen su tendencia y su personalidad definida de la idea de libertad.
Es la vida contradictoria, esperada, de reveses, de sonrisas, de avatares, de cosas y valores que nos gustarán o dejarán de gustarnos. Pero es la vida.
El final de "Wonder" puede ser muy bonito, emotivo y justo. Muy premiado y exitoso del tema del rechazo y de la diversidad. Son un reto las películas que transitan por los límites frescos y pizpiretos de las audacias. Solo por eso este film tiene el interés y ha de verse.
¡BESOS, "AUGUST"!

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- VALVERDE TRITURA A ZIDANE: ¡0-3 PARA EL BARÇA! -

Demasiado músculo y respeto en la primera mitad igualada y con opciones escasas para los dos mejores equipos españoles de fútbol. El Madrid salió corretón y presuroso desde las botas de Modric o Cristiano, pero la realidad no está para azares ni magias excesivas.
El Barça se limitaba a mantener el balón, a luchar los envites blancos, y con seriedad a esperar su momento. Sin prisas.
La sorpresa de Zinedine se llamó Kovacic. Dejó en el banquillo a la creatividad de Isco Alarcón pensando en que su bloque más la pegada de sus ases sería suficiente. Y, no. En el medio del campo blanco había más entusiasmo y atletismo que calidad, y la creatividad del mago malagueño Isco se echó de menos porque no estaba. Zidane debió jugarse el riesgo y confiar más. Teniendo a sus bombarderos estelares con muchas dudas y amagos de lesiones y baja forma, no era el momento de prescindir de la imaginación.
El partido duró un poco más allá de la primera parte. Cuando en el inicio de la segunda y en un clamoroso error defensivo, el bravo Luís Suárez comenzó a agujerear el queso. Luego vino la frustración desesperada de Carvajal sacando aposta con la mano otro gol y el árbitro le sacó la tarjeta roja y pitó penal. Leo Messi no perdonó y ahí acabó todo.
Se vio con el paso de los minutos todo el desgaste innecesario de la primera parte del Real, la asfixia de Cristiano, la impotencia del disminuído y suplente Bale, y el fracaso del sistema del entrenador blanco. Borrón.
Plácido y relajado, el Barça mostró una segunda parte con orgullo y excelsa superioridad que traduce a catorce puntos que le saca a su eterno rival. Silencio en el Bernabéu. Con media Liga en el bolsillo, el Barça se divirtió, quitó todo el drama y sedó las cosas. Aprovechó un estilo, una serenidad, un juego efectivo y domador, y permitió que las agujas del reloj y todos los segunderos fuesen de su propiedad. En los últimos instantes, Aleix Vidal sentenció con el 0-3 definitivo.
Ernesto "Txingurri" Valverde, de doctoró en el estadio blanco. Pocos recuerdan ahora al "Tata" Martino o a las cosas de Luís Enrique y su cara agria. Valverde es listo y astuto, ha puesto sonrisa e ilusión renovadora en sus jugadores, tiene uno de los mejores porteros del planeta, y mantiene en su equipo un equilibrio efectivo y hasta brillante que llega a sorprender por su convicción y solidez. Valverde completa su defensa, le capa miedo a las cosas, confía en Jordi Alba, no se desmorona con las lesiones, y sabe que Messi es algo especial y que si encima se le junta a su lado más ilusión, el Barça puede ser un equipo más que difícil para ganar.
La bravura de Luís Suárez merece ser destacada. Aparece cuando se le necesita y parece que se crece en lo grandes eventos. Su fuerza y su pasión en el gol y en la pugna en el uruguayo, merecen más que unas líneas. Es uno de los mejores delanteros del mundo y hoy nunca hubo dudas. Juega como pocos en el límite y se lleva el gato ganador a su agua.
El Madrid ha sido una sombra y especialmente en un segundo tiempo para olvidar. Navas no es Ter Stegen, y Cristiano está empezando el camino lógico de su declive. Como Sergio Ramos o como un Karim Benzema que casi no se le vió que no fuera en alguna ocasión de gol puntual. Demasiado nada. Un Madrid sin personalidad y sin alegría. Un Real, perdido desde su orgullo y con todas las dudas. Le falla el centro del campo y hoy le traicionó su simpático entrenador. Fue muy fácil para los culés.
Y eso no es bueno porque la Liga es larga y marathoniana,y se precisa igualdad y cercanía entre los aspirantes por la emoción de la competición. No hay nada decidido, pero las convicciones son abismales. El Barça está tranquilo y el Real demasiado ansioso. Así lo tendrá complicado. La fuerza blanca deja todas las incógnitas y cuestiona su seriedad. Por eso perdió fácilmente.
¡LUÍS SUÁREZ, BRAVO!

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- 21-D= -ANODINAS ELECCIONES CATALANAS- .

A pesar de superarse el ochenta por ciento de participación, los resultados de las Elecciones en Cataluña nada han resuelto ni decidido. Un empate a casi nada, y la división de la herida que ya sale en todas las radiografías y resonancias.
Todo fue raro e ineficaz en este jueves inhabitual por laborable. Fue una especie de pugna de identidades, más que una reivindicación de cariz ideológico y político.
Ganó aparentemente Inés Arrimadas, pero no le sirvió su envite osado para presidir nada y todo parece querer Ciudadanos extrapolarlo al resto de España para la Moncloa por si le sirven idénticos modos de glamour. El Partido no se sabe muy bien qué es, porque decir que se es de centro no es decir nada, y en España están como están tantos y tantos partidos políticos. Ciudadanos vive de la caspa y de la corrupción del PP. Y de sus excesos.
Los palos del 1 de Octubre están muy a flor de piel. Por eso el altote Albiol le dio a los de Rajoy el resultado más lamentable que se recuerda. El último de la clase.
Al PP no lo tragan en Cataluña, ni al artículo 155 que amenaza su raíz e instituciones propias, ni agrada el encarcelamiento de Oriol o los Jordis, ni mucho menos el exilio estratégico de Puigdemont en Bruselas porque sabe que si vuelve será encarcelado.
Ganó el rencor y la sensación de vendetta y de pasarse los votos unos por la cara de los otros. Venció el síntoma a la causa, y aquí todo el mundo perdió y no se logró meter un solo gol en la meta contraria. Ganó la meta contraria y la gran desazón.
Los dos bloques mostraron potencia de división. E incluso entre la aspiración nacionalista e independentista hubo muchas siglas que actuaron por su cuenta. Solo salvó la suma y la sensación de que hay cosas por ajustar y en suspenso.
No existió el PSC, ni tampoco los Comunes. Se quedaron en donde estaban y no serán árbitros ni arregladores de nada. Cataluña está para mucho diálogo de futuro pero para poco de presente. Cataluña está deseando descansarse y relajarse.
Y muchos desean que baje la lucha de las banderas y que vuelvan las buenas relaciones domésticas. Y que saquen a sus representantes de las cárceles y que no se meta en ellas a nadie más. Y que los de Bruselas sean indultados y que no tengan que estar en el exilio estratégico, y que las Navidades y el fútbol que viene pongan tiempo y distancia en unas situaciones tristes y poco agradables.
Cataluña es un lamento inane e inconcreto. Una gran brecha y una gran indecisión. En Cataluña hay gente que quiere ser republicana y nunca española,y otra mitad que desea que las cosas sigan más o menos como se quedaron tras el advenimiento de la más reciente Democracia tras la dictadura de Franco y con la proclama de Tarradellas con su "ya soc aquí", que ensució posteriormente la corrupción de Jordi Pujol.
Elecciones raras, entre semana, con enfado y tensiones, con leyes tirando de heridas y amenazando con encarcelar a más gente votada, con Puigdemont reafirmándose desde Bruselas en su liderazgo real, y con todos mirando hacia ninguna parte.
Herida. Fractura abierta. División. Catalanismo contra españolismo. Castigos y recelos. Demasiado odio. Gente con ganas de descansar y de olvidarse. Rictus tensos y nerviosos.
Cataluña está herida y cansada, y antes de tomar su rumbo del futuro deberá cohabitar con ese capitalismo y ese mercado de amiguetes que constituye una gran máquina que dirige y determina los bolsillos, los marcos, los hilos, las pulsiones, los modus y las libertades. A mí me duele la Cataluña española y la Cataluña republicana que no se siente de aquí. Las dos me hacen daño. Pero les comprendo. No me queda otro remedido.
-ES LO QUE HAY-

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- SIN TECHO -

Me molesta bastante esa discusión sobre si cuando mejor se vive en la calle,-como es mi caso-, y en la cual salga ganando el invierno. ¡Falso! Es una realidad impepinable y se sabe. Por eso no me explico esta banalidad cuando es obvio. Estará bebido ese que afirma lo contrario a lo que es. Y como ahora dormir y vivir en la calle sigue siéndome mi reto cotidiano de supervivencia, me enciendo y me enciendo.
Hace algún mes que me he hecho pacífico y no me meto en líos. Me callo y me hago el bobo. Pero siempre que mi supervivencia no peligre. Porque en otros de mi vida fui boxeador, y si me enzarzo a leches yo no provocaría lesiones leves sino traumatismos y fracturas de largo proceso de recuperación.
A veces, me asusto. Y eso que llevo años en la calle y sin una casa, ni paredes, ni techo. Pido. En cuanto veo a la gente, les pido. Porque lo que dan en los centros solidarios es demasiado poco, y yo siempre he sido ambicioso.
Trato de no pensar que llegué a ser físico nuclear y hasta perteneciente a una empresa que muchos tendréis in mente. No. ¡De pensar, ni hablar! Ahora estoy en Europa, y más concretamente en España, y si lo queréis mascado a orillas del Mediterráneo. No quiero pensar en Oklahoma, y mucho menos en Liz. La quise mucho. Hasta que conduciendo yo nuestro auto y pasado al alcohol hasta las trancas, perdí el control y el coche se estampó contra un camión. Yo, la maté. Pagué por ello, era muy joven, éramos muy jóvenes, y convencido paulatinamente con el transcurrir el tiempo de que nunca habrían más Elizabeths, me dije a mi mismo que no. Mi familia se hizo a un lado. No sé ni me interesa ya saber de mi familia. ¡Bye!
Lo que importa es que el frío que paso no se convierta en pulmonía. Esa cosa que dice bien Al Gore que lucha contra el cambio climático es desgraciadamente para mí muy acertada. Ni en el aparentemente suave clima del Mediterráneo el clima se ha mantenido. Aquí ahora todo es más bestia. También en verano, aunque yo lo soporto con más estoicismo. Pero este frío es muy decepcionante y esclarecedor. Me gusta el vino aunque sea malo para la sensatez y el hígado. Pero calienta más que un poleo o una manzanilla.
Estoy jodido. Por eso no quiero pensar. Llegan las navidades y todo son luces y las putas calles se llenan de gentes haciendo su fiesta. Sí que estoy jodido. Reducen los espacios y escondrijos. Estoy más a gusto solo, que rodeado de muertos venideros como yo en albergues, las bocas de metro o lugares así. Concurridos. No los soporto. Yo, bastante historia imposible tengo, como para escuchar los demonios de los demás y sus huecas imposturas. Estoy harto de que llamen el astronauta, y que me pregunten por la Luna, o por los planetas del espacio exterior,o que se mofen de mi saber de la Física o de mi acento americano. Y como decía antes, compaginé mis funciones como científico del espacio, con mi afición de boxeador pegador y bueno en un ring de un gimnasio que regentaba un amigo. Si les doy, les haré daño. Por eso temo por igual a su cercanía como a mis puños.
No aparento la edad que tengo. También la Tierra parece plana desde aquí. Soy gringo, o guiri, o yankee, o como se me diga, pero lo único que se nota es el acento acusado. Me voy de putas en cuanto puedo, pero antes como la higiene apenas me importa, debo hacer un esfuerzo que me cuesta horrores. Pero el deseo al final lo puede todo. En algún lugar de mi cabeza sigue siempre Liz. Y ella no me da la venia para que frecuente lupanares. Pero no siempre la obedezco. 
Tengo muchas horrorosas pesadillas que supongo que más que Liz, me las propone este puto frío. En esas películas extrañas, Liz se me aparece y me marca sus sentencias. Y me dice que ni amor ni sexo con nadie, o ya hará ella desde el otro lado para que las cosas me vayan todavía mucho peor. Y cuando me voy de putas, me pasan cosas muy desagradables. Como científico que fui, nunca creo demasiado en las coincidencias.
¡Joder! Ni mantas, ni más mantas, ni forros polares. La calle es un cementerio de hielo que no deja pensar. Pero eso puede ser bien aprovechado. No sé si puedo pensar, pero si encima tengo dificultades para hacerlo, mejor y así no me acuerdo de Liz, ni de mi, ni de mi tiempo brillante.
-NO HAY MAL QUE POR BIEN NO VENGA-

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- ABUSO -

Era un juego. Una costumbre. Algo nuevo y frío, pero a mí me pasaba desapercibido. Era una niña y no había exteriores. Hasta que lo normal dejó de serlo. Porque mi padre entraba a jugar a mi habitación, pero no a juegos de niños sino de adultos. Mis hermanos no se libraron.
¿Mi madre? Mi madre era demasiado cobarde y miedosa para denunciar lo que ya sabía. Mi madre era gandula, vivía del cuento; del dinero que mi padre le daba todas las semanas para llevar la casa adelante. Y sabía que si se iba de la lengua, podría morir. Mi padre era capaz de todo.
Con ese panorama, ya podéis imaginar. Yo era una nebulosa, de sexo femenino, encarcelada en aquellas situaciones insuperables, indefensa, e incluso cuando me llegó la adolescencia y cercana la juventud yo misma me sentía desconcertada, decepcionada, sucia, dependiente de los llamados padres, no iba al colegio porque a ellos les daba igual, y nunca podría saber nada. Yo pienso que lo sospechaba mucha más gente de lo que yo creo.
Sí. De todo. Violaciones, felaciones; todo lo sexual que puede imaginarse tenía lugar en el cuarto. Y luego mi padre se metía en su habitación matrimonial, y seguía con mi madre su locura extraña de placer y desenfreno. Se escuchaban bofetadas, amenazas, y a todos nos sacaba el cuchillo.
No pude crecer. Lo único que decidí como una suicida, fue intentar largarme de aquel infierno de dolor e indignidad. Lo intenté varias veces. En una de las intentonas mi padre me pilló y me dio tal paliza que tengo desde entonces algunas vértebras que no van. Y cuando cambia el tiempo, me entran unos dolores tremendos. Son peores los otros.
En otra ocasión, me enfrenté al monstruo de mi progenitor. Él sacó el cuchillo y yo le lancé una silla. Hubo forcejeo, él se cayó y se hizo daño, y entonces más que huír lo que pensé fue en llegarme a la comisaría de policía más cercana.
Estaba temblando. Los polis me decían que me calmase. Y en mi tiritona de desesperación no lograba decirles que ni nombre es Verónika. Llamaron a un médico, me quedé dormida, y al día siguiente me desperté de nuevo aterrorizada en mi casa.
Mi padre entro en mi habitación cuando me percibió despierto. Mi madre sollozaba la cabrona como siempre. Mi señor padre me dijo sin pestañear que había vuelto a vivir. Pero que si repetía lo que había hecho, yo no saldría viva de la casa aunque él tuviera que pasar el resto de su vida en la cárcel. Su mirada y contundencia parecían sinceras. Necesitaba meterme más miedo aún.
Pero yo interiormente resistí, e impuse mi no. ¡Ni hablar! Había que intentarlo muchas más veces. Y más, cuando mi padre un día nos abandonó a todos, y mi madre se puso a puta para llevar el dinero para mantenernos.
Sin estudios y sin recursos económicos, me sentí una mierda y nunca nadie me ayudó. Mendigué, me ayudaron personas en las parroquias, abandoné mi ciudad, y me volqué con los chicos. Me enamoré como una loca de una docena de ellos. Pero sobre todo, de Víctor. Nunca le olvidaré a pesar de que un día descubrí al traidor embustero con una chica espectacular haciendo sexo con todo el ahínco de un modo poseído y cabrón.
La violencia fue desde entonces mi amor y mi sombra armada. Me pegué con todas y con todos, me hice a la droga y al robo, hasta que el señor juez con el dedo me dijo que a la cárcel y se acabó.
Me es igual. Dentro de la cárcel yo iba a ser la jefa. Y tuve muchas rivales que querían lo mismo que yo. Peleas, cuartos oscuros, calabozos, más hostias, heridas, pinchos, y toda la violencia hasta que llegaban los carceleros a separarnos. Pero ganaba yo, y me sentía bien. Recibía respeto por temor. ¡Logré que me tuviesen miedo!
Los psicólogos fallaban una y otra vez. Nada. Masificación y escasez correctiva de mi conducta. Logré apartarme unos centímetros de la droga, pero nunca me alejé del todo. Y quiero fugarme de los penales porque me impiden mis locos sueños. Si me escapara de aquí tendría ya una experiencia potente de la vida, y por eso es que no me dejan salir.
No me dan una oportunidad, y eso que he intentado dejar esta vida perra ya en dos ocasiones. A la tercera, no fallaré. Estoy perfeccionando la técnica. Ya he perdido toda esperanza de recuperación y de inserción. No puedo más. Solo escribo esto para que otras niñas y niños como yo, vean en mi relato todo lo contrario. Para que se recuperen.
¡CAGO EN LA HOSTIA!

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- CINE= "PERFECTOS DESCONOCIDOS", DE ALEX DE LA IGLESIA. -

Lo primero que me encontré al visionar la última película del director Alex de la Iglesia, fue conexión y complicidad con su público fiel y dispuesto a sus cosas.
Ahora, los demonios de Alex no son tan enigmáticos pero buscan ese su eterno misterio. Porque en "Perfectos desconocidos" hay lunas rojas que lanzan vahos interruptus de hojas que llevan un desgarro, pero aquí hay interiores y familias, cenas y charlas, y sobre todo, el mundo de hoy que el director vasco desea desde su prisma mostrar.
El ovni y el diablo de esta peli, es ahora el teléfono móvil. Y la sociedad de gente más o menos como todos nosotros. Y nuestras contradicciones y la hipocresía, las poses, las conversaciones y el modo de llevarse, y las chicas guapas, y los granujas frescos, y el raro, todos, pero siempre en clave de humor voy a decir que doméstico.
El teléfono móvil es la proyección de muchos sueños y deseos. El humor es ácido, mordaz, sorpresivo y cambiante. Y llega el mal rollo, y la sorpresa, y el eclipse cabroncete y maya, y la naturalidad de buenos actores en las eternas imposturas.
El misterio irónico fascina al director norteño. La sorpresa es su dardo, y la violencia y el desgarro se tuercen cómicos para lograr la carcajada. Alex avanza sobre los estereotipos y sobre los mitos, y sobre las bragas no puestas, y las tetas que se pondrán, y los seguros tendrán quiebras y necesitarán apoyos emocionales, y el raro la liará siempre pero acabará dando la lección de nobleza y de lógico respeto.
En algún momento me vino a la cabeza su "La Comunidad", pero esta vez sin sangre exterior. En esta ocasión eran todo puyas y líneas rojas que no deberían ajarse del todo.
Los diálogos, las conversaciones, los sucederes en la eterna estancia y cena que propone el director con sus juegos de mensajes peligrosos y desmontadores procedentes de los móviles, logran tejer el guión de una película más tierna que interesante, y amable, muy campechana y normal, con buen ritmo y excelente reparto.
Siempre parece haber algo detrás de la apariencia. Y es que la apuesta de De la Iglesia siempre favorece al imperio de lo inesperado y de los seres diferentes. Alex es distinto, y tiene en su cine los locos melenudos de camisetas punk y poco escrúpulo y mucha libertad.
En "Perfectos desconocidos", socializa nuestros contactos y nuestro mundo. Es y siempre ha sido tecnologista, y eso va siempre en su escudo de cineasta. El móvil no deja de ser una estática ouija imaginada, y cuando se juntan los diferentes móviles se necesita que lo maléfico dé vitalidad y buen recorrido.
Asustan las llamadas y los mensajes de los móviles porque hay libertad para errar. Las debilidades al desnudo en torno a un encuentro recogido y familiar. Matrimonios que acaban vencidos por la idea del director en el sentido de que todo tenderá a desquebrajarse y a dar demasiados sobresaltos.
El homosexual, la chica que da sus primeros pasos hacia el sexo y la juventud, el pijo insoportable, el marido suelto y embustero, la psicóloga anfitriona contradictoria, el erotismo innegable y negado, y esa idea de que los bien no son demasiado sinceros.
Por eso el raro es un salvador. El distinto y heterodoxo es el motor del equipo. De su equipo. Solo del susto y de lo inesperado saldrá la sorpresa que parirá una nueva creación atractiva y cinematográfica. No se puede negar que Alex dirige y toma las riendas de su nueva irónica aventura que lo cuestiona todo en el fondo, pero que al final lo que hace es mostrar la posibilidad de que lo diverso y hasta enfrentado no es otra cosa que el magma del mundo y del vivir. Película para ir en familia, prenavideando, reírse mucho, ser cómplices de este dire especial, y para distraerse y pasar un buen rato.
-QUE ES UNA OPCIÓN-

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- PRESENTE -

Voy a juntarme con esa tradición consumista por unas horas. He decidido sumarme y sucumbir con la costumbre. Esto ya viene siendo Navidad a pesar de la sombra alargada de la incertidumbre catalana, y el pistoletazo del tópico está ya servido e imparable.
Y, valoro. Valoro lo que tengo y lo que no tengo. Y miro a mi alrededor. No tengo apenas dinero pero me entra el deseo y la presión interior de materializar en algo el afecto.
Es menuda, poca cosa, como si de la familia fuera, -que lo es-, me ayuda y me aprecia. Es una de las mejores cosas que rigen en mi vida. La aceptación y el cariño. Y me nace comprarle algo. Y chocar contradictoriamente contra mis reticencias ideológicas e inmediatas. Solo debería marcar un teléfono y su voz estaría presente, atenta y positiva.
Lo que no sé es qué comprarle. Lo de menos. Lo que sé es que voy a meterme por los surcos de los sentimientos y a dejarme bombardear por toda la parafernalia comercial que vomitan en las radios, las teles y todos los publicistas en el mundo unidos.
Sí. Ni idea de lo que le compraré. Pero la barriga me está inquieta y quiero acertar. Y agradecer. Yo quiero agradecer su atención de todo el año estando ahí. De modo que un dia de estos voy y busco. Me armaré de paciencia porque Valencia parece Fallas en cuanto te llegas a algún mercado o superficie comercial estas jornadas. Son tiempos de hacer el agosto los señores del dinero. Los del mercado. Por lo tanto no pensaré en ellos demasiado. No lo merecen. Voy a ser un rey mago, o un papá nöel, o sencillamente alguien que valora a los otros y decide que vale la pena que la otra persona saque una sonrisa de agradecimiento y hasta de sorpresa.
Todo esto de la Navidad me semeja a un gran cuento de consumo y de cenas y bebidas. Una gran e hipócrita costumbre. Un tiempo o estación que tiene mucho que ver con la presión social.
Por eso he dicho y sostengo que no pensaré. Miraré naturalmente el precio de las cosas. Pero lo que anhelo es el apuntalamiento de un afecto y de modo natural.
Quiero decirla que nunca la olvido, que soy feliz buscando entre muchas cosas y dudas que tengo en la cabeza. Que debo éticamente acercarme a cumplir el sueño, y a intentar acertar con el presente.
Me gustan todas esas dudas porque implican sociabilidad y posibilidades. Pensar en los demás. Hacer ver que me encanta gastarme el dinero porque también tengo sentimientos, y he sido capaz de dar y de recibir el cariño todo este año.
Rosa ya es de mi familia. Se lo ha ganado a pulso. Poco a poco. Como las hormiguitas laboriosas y necesariamente eficaces. Rosa es presente y me ayuda, y no me deja hablar pero dice que es al revés, pero me da consejos y soluciones a su manera, y levanta la voz sin darse cuenta y la tengo que decir que por favor la baje, y le meto un potente abrazo de oso, y me cambia todas las semanas las cosas de sitio y luego no las encuentro, y mira y en un segundo sabe de una casa todas las virtudes y las deficiencias.
Tiene un perrito muy pequeño que se llama "Golfo", y una hija, y una nieta que adora, y supera el cáncer, y casi tiene SIDA, y sus huesos se quiebran por el efecto tremendo de los  medicamentos que puede tomar y que a veces sortea con el comer, y no sé cómo puede hacernos la escalera a pesar de todos sus peses,  y por qué es resistentemente hercúlea,y últimamente está mucho más animada y aunque ya nunca será el torbellino que fue su espíritu de acción y de laboriosidad habilidosa y experienciada sigue eterno e impoluto.
Sí. Yo seré mago. Porque nos tenemos mucho cariño y nos empatamos las debilidades y defectos con astucia. Por eso voy a ir a las superficies esas abarrotadas y casi intransitables de agobios y muchedumbre. Y le compraré a Rosa la primera caprichosa jaimitada o impulso tierno que me venga. Yo lo perfilaré e improvisaré como siempre sobre la marcha.
-PERO POR MI CORAZÓN QUE HABRÁ REGALO-

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- ABRIR EL PASADO -

Al ir extrayendo paulatinamente de los armarios y baúles antiguos de mi casa, elementos para ganar espacio, me encuentro con verdaderos retos emocionales que me llenan de tensión e impacto.
Se trata de documentos del pasado procedentes de mi familia más inmediata, desestructurada, varada en el tiempo y en la indiferencia, y que yo tengo el placer de tomar en mis manos y ver su contenido para desechar con especial sentimiento.
Ahí hay de todo y todo revuelto. Cosas de los que ya no están, e incluso las de una persona que aunque sigue aquí, ha olvidado su memoria y recuerdos. A veces me pasa a mí igualmente ...
Cuesta. Cuesta toparse como si nada, con unas cartas que le llegaban  a mi madre de unas amigas desde París a las que supongo en plena España de la inmigración del postfranquismo y remitidas por una señora francesa desde una casa que las acogía y que seguramente redactaba en español dado el analfabetismo de dichas amigas de mi progenitora.
Sí. El pasado se abre clara, descarnadamente. Y en seguida me dice que no tire de repente del todo ese tesoro, sino que tenga la bondad y la compasión de rescatar esa magia cercana.
Las cartas y las fotos. En esos armarios y arcones está todo de los míos porque ellas y ellos vivieron exactamente en esta misma casa. Y les pasó el tiempo de la vida, y todos han muerto o han sido olvidados.
El pasado parece endeble aunque se llame también vitalidad. Es una energía petrificada y llena de polvo inopinado. Abrir esos cajones es toda una cirugía personal y casi un sacrilegio o un allanamiento de moradas. Es como coger a los míos y observar su desnudez sentimental. Lleno una bolsa o dos de esos documentos, respiro hondo, lloro, me quedo afectado, y sin mayores comentarios interiores trato de no pensar en nada cuando el ruído de las bolsas golpea el interior y exterior de dicho contenedor.
No hay más remedio de que sea así,o te atrapas. Te atrapas y te puedes, y entonces no logras avanzar porque un pasado de drama y de ternura cercana no se digiere al princicpio con toda la convicción y el orgullo.
Revuelvo en la memoria histórica de mi familia y de mí los documentos personales que llegan del atrás con unas fechas impepinables y evidentes. Hay cartas maravillosas, besos y saludos entre gentes que ya no repetirán nunca más dichos afectos, rupturas, distancias, otros tiempos, toda la ternura, objetos de cuando yo era un niño chico, cosas del colegio, la escritura de la casa cuando papá era el dueño, los documentos del matrimonio, de la boda, de los bautizos, cartas a mi abuela procedentes de lares para mí de asombro por lo inesperado, un premio municipal de taquigrafía mío, cartas de los antiguos alumnos del Instituto Luis Vives al y a los que siempre quise y querré, el marathón, el senderismo, y mil millones de cosas que hago añicos porque ya no han de estar ahí. Pura magia y una gran afección emocional. Tiendo a temer que proteste el pasado y que aparezca el vacío acusándome con el dedo y censurando toda mi renovación.
A mi hermano, pobre, no le interesan épocas vitales en su vida. Ahí le veo sus fotos a lugares bien lejanos procedentes de vacaciones con amigos y de cuando aún tenía sueños y no la planicie asombrada e irreal que llena su vida impostada.
De todo eso que palpo y me pringo las manos por el polvo de décadas varadas, me siento orgulloso y definitivamente enérgico a un tiempo. Porque ese oro, esas fotos, esas vidas que ya no están; todas las interacciones y entrañabilidades son rémoras y piedras en el caminar mío del espacio de futuro.
Vale la pena llorar por todo ese muestrario de ternura de una familia que siempre fue a la deriva. Insisto en que más que higiene, es pura cirugía inevitable. Y por eso corto con mi bisturí el tiempo que no ha de volver, sacrifico aunque no olvido el valor de los testimonios, y de esa dulce manera les hago a los míos un duelo de objetos concretos. Y cuando tiro al contenedor dichos objetos, sigo conservando en mi corazón toda esa magia del atrás.
-EL PRESENTE ES QUIEN DECIDE-

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- LAS ENTREVISTAS DEL MAGO: "SERENA". -

1. EL MAGO= Lo primero es agradecerte, "Serena", que hayas aceptado la entrevista. Allá voy. ¿Juras o prometes decir en tus respuestas lo que te venga en gana? ... Sucintamente, claro ...
1. "SERENA"= Hola, mago ... Para mi será un placer responder a tus preguntas.

2. EL MAGO= Estamos a las puertas de las Navidades. Cuéntanos qué piensas de esta tradición o cómo la vives, ¿quieres, "Serena"?
2. "SERENA"= Para mí la Navidad de hoy dista mucho de la que viví de jovencita ... una época del año entrañable donde lo importante era la familia; no las compras compulsivas. ¿Por qué esperar al día 23 de diciembre para reunir a la familia, para dar un abrazo, para compartir cuando hay 365 días para hacerlo?... Pienso que el espíritu navideño debemos llevarlo en el corazón todo el año aunque en estas fechas vivamos y sintamos rodeados de luces de colores y adornos navideños. Pero ciertamente, mago, me gustan estas fechas y sobre todo recordar la Navidad de antaño.

3. EL MAGO= ¿Por qué crees que a las mujeres no os gusta en general el fútbol?, ¿es acaso un misterio, amiga?
3. "SERENA"= No es un misterio que a la mayoría de las mujeres no les guste el fútbol, piensa que en nuestros años mozos (je,je,je) los niños jugaban al fútbol, las niñas a las muñecas, y nos educaban para diferenciar las cosas y gustos que debíamos tener separando las cosas de chicos y las cosas de chicas. Por suerte eso ha cambiado y ambos sexos podemos hacer todo. ¿Sabes, Mago? ... A mí me encanta el fútbol sobre todo cuando juega la Selección Española.

4. EL MAGO= ¿Cuál es para ti el personaje más importante de la Historia?, ¿es acaso un misterio, "Serena"? ...
4. "SERENA"= Bueno, en esta pregunta aunque me pides algún nombre, sería injusto nombrar a una persona como la más importante; para mí cualquier persona que gracias a sus investigaciones han ayudado a que hoy la medicina sea es lo que es.

5. EL MAGO= ¿Por qué  crees que Denzell Washington gusta a todas las mujeres del planeta?
5. "SERENA"= ¿De verdad este hombre gusta a todas las mujeres del planeta? Pues, yo debo ser de otro planeta, jejejeje. Pues, mago, francamente no lo sé, mis gustos no coinciden con estas mujeres.

6. EL MAGO= "Serena", ahora no pienses y haz. ¿Cuánto dinero llevas ahora en los bolsillos? Mera curiosidad.
6. "SERENA"= Uy, Mago, ahora mismo no llevo naíta de dinero encima.

7. EL MAGO= Dicen que soy mago y poeta, "Serena". Y, ¿qué es para ti la libertad? Cuéntanos tu secreto ...
7. "SERENA"= Para mi la libertad es poder encontrar esa puerta que en algunos momentos de nuestra vida buscamos para sentir al mismo tiempo que la abrimos ... sentir esa luz que tantos lastres del presente impiden la mayoría de las veces llegar hasta ella, pero que cuando consigues llegar hasta ella, sientes que eres tú.

8. EL MAGO= Si lees, que no lo sé, ¿cuál es tu libro o novela favoritos? Valen tres como máximo. ¡ A elegir tocan, "Serena"!
8. "SERENA"= La verdad, mago, hace mucho que no leo ninguna novela... lo que sí suelo hacer es leer mucho sobre lo que concierne a mi profesión... buscar información sobre ello.

9. EL MAGO= Mis lectores, algunos muy curiosos y siempre simpáticos, me preguntan sobre cuáles son tus colores de vestir preferidos. Miento. El curioso soy yo. ¿Me complaces? ...
9. "SERENA"= Jajajajaja, no es malo ser curioso ... mis colores favoritos para vestir son el negro, rojo y malva.

10. EL MAGO= Pide un deseo confesable cual carta a los Reyes Magos. Seguro que se te cumple, "Serena". ¡Lánzate! ...
10. "SERENA"= Querido Reyes Magos: mi mayor deseo es poder viajar al otro lado del charco para poder conocer físicamente y abrazar a una persona que más que una amiga es mi hermana, poder abrazarnos, y sobre todo hacerla sentir que siempre estaré a su lado y poder ayudarla en estos malos momentos que rodean su vida. 

EL MAGO= Mil gracias, "Serena" por haber aceptado esta entrevista. Y muchos virtuales pero cálidos besos.

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¡ DE COMPRAS !

La semana es estresante, ¿sabes? Y más que se me hace porque ya no estás, porque no termino de aceptar que te pillara in franganti con mi ex mejor amiga, porque el pensar me tensa, y porque mi jovencito y cabronazo jefe se cree que soy su señora de los recados.
No sé. Ni quiero ser. Ni pensar un solo momento cuando llega el viernes. No sé lo que es el impulso ni me lo cuestiono, Santiago. Ni puñetera idea de lo que es el Black Friday ni del libro de Alberto Moncada sobre nuestra americanización,
Lo único que tengo claro es que he de soltar y suelto. Me suelto, tomo un autobús, o mi coche aunque luego no tenga sitio para estacionarlo,y llamo a mis amigas.
Mis amigas me dicen cosas inconcretas porque quieren competir conmigo y fastidiarme. Pero sé que también van a ir a comprar porque las veo en las tiendas, y entonces nuestras sonrisas mutuas se tornan volubles e irónicamente cómplices.
Soy mujer, ex. Y tengo derecho a afirmarme que cuando voy al Gym los tíos me babean aunque los cincuenta años ya me sean un recuerdo. Y como tengo derecho a ser libre y a ser sociedad, saco la tarjeta y me pongo a malgastarme con placer todo el dinero que me viene en gana.
Me importa todo un pimiento y me abro ante las gangas, las ofertas, y me pongo a buscar mis quimeras y mi renovada femineidad como lo haría un contumaz arqueólogo. Lo busco todo. Quiero comprar, ¿vale? Quiero adorar mi becerro de oro particular que me permite ser contradictoria e inesperada. Muto cual mujer lobo en adolescente caprichosa e insegura, y escondo el reloj y el miedo. No me interesa la hora que es. Ahora me gusta y complace poner en mis ojos los regalos que de niña tenían que pasarme los Reyes Magos o Papá Nöel y encima esperar a las navidades.
Yo ya no me espero, Santiago. Podrás quedarte con otras mujeres, pero nunca más conmigo. Y mientras esperas sentado, yo estoy cansada y muy a gusto buscando y probándome ropa.
Me gusta chinchar a las dependientas, y de repente cambiar de clase social y ponerme pija y de alto nivel. Fingir. Como haría contigo en la cama, Santiago. Porque estoy triunfando rodeado de miradas masculinas que me importa un comino que me admiren, y de ojos femeninos que están ahí para competirme la felicidad de mi tiempo ocioso y maravilloso.
Ahora esto no lo quiero. Y te confieso más. Esto me lo llevo a sabiendas de que tengo curvas y de que no me va a caber, para tener las excusa de volver mañana o pasado, o cuando me dé la gana a la tienda. Volveré, vuelvo, estoy, y hasta puede que dé la espantada. Libertad.
Ahí están las prendas de lencería, pasado. Quiero ver lo más atrevido y hasta desaconsejado para una mujer de mi edad. Quiero que me desaconsejen. Sí. Y voy a acaparar todo lo desaconsejado, todo lo impropio, todo lo "ruizpradesco", todo lo maravillosamente loco y audaz.
Es mi tiempo y mi yo. Mis segundos son mi oro. Mi amor es el presente y lo que nunca sabrás, Santiago. Ni yo mismo sé lo que haré cuando llene mi maletero del coche de dulces adquisiciones y cuando después en la cafetería de enfrente me tome ese café humeante y deslice mi telefóno privado en el bolsillo y hasta en la mano del camarero más cañón. No lo voy a descartar. Descartar es rendirse y abandonar el juego de vivir. Y yo estoy viva. Garantizado.
Comprar, adquirir, tener, volver hasta a la adolescencia y a Disneylandia de ahora, desembarcar en un tiempo en el que el machismo como tú no me dejó ser plenamente libre. Aprovecho los resquicios u oquedades de mi tiempo de ocio para dejarme ir, para seducirme yo a mí misma sin ayuda de nadie, para regustarme, para hacer las travesuras que me corresponden y para romper los paquetes que me salga del deseo. Y para no abrir otros jamás, y así dejarlos en el fondo de armario.
¡ SÍ !

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- CINE: "LA LIBRERÍA", DE ISABEL COIXET. -

El mar, el cielo, las gaviotas, la libertad, la naturaleza agreste pero siempre amiga, y todas nuestras imposturas y sentimientos humanos, que nos muestra Isabel Coixet acompañada de un cuento tierno de Penélope Fitzgerald y de unos extraordinarios actores.
Inglaterra. La contención emocional. El inconformismo y la vida. El convencimiento por timón de todas las audacias frente al Poder. Una librería puede ser subversiva frente a la costumbre inadvertida y ausente.
Elegancia y belleza. Estas dos palabras podrían sintetizar lo que he visto en la pantalla grande y eterna de ese cine que siempre es anhelo de cambio y de menear las cosas aparentemente atrapadas en la perennidad incambiable e imposible. Discrepancia desde la idea de que no hay que quedarse ahí esperando que nuestros deseos queden machacados en el sofá de la conformidad.
Una mujer humilde llega a un pueblo costero de Inglaterra y decide abrir su soñada librería. La cultura debe llegar como sea y a donde sea. El libro es la historia que pasa de generación en generación, el que comunica los relevos y los sucederes humanos. Un libro es una magia social que se mete en el alma para ser profetizada y propagada, sugiriendo nuevas lecturas, gustos, diferencias, calidades, aceptaciones o diversidades.
Coixet habla de pluralidad. Y se mete en el ritmo inglés, y acompaña con su cámara y diálogos al modo anglo de un pueblo chico que tiene sus propias verdades y que defiende sus posiciones sin miramientos. El Poder va a acechar siempre. La falta de escrúpulos y la concreción de la ley.
Frente a esa legalidad, el talento y la cultura. El abrirse a otros pensamientos más profundos y sesudos. Como la propia ternura que encarna la decidida niña ayudante de la librera. Más que graciosa la ñiña actriz, Honor Kneafsey.
La librera, encarnada por la actriz Emily Mortimer, muestra encanto y talento británico. Todo aquí es muy británico. Y más aún que los gestos, son las miradas y las palabras calibradas al milímetro.
"La librería" es el hoy, la resolución, la mujer que sorprende moldes y que se va saliendo con la suya hasta que la poderosa fáctica y real de las cosas del lugar,- que interpreta espléndidamente la actriz Patricia Clarkson-, decide que se acabó y que hasta ahí llegamos porque manda ella y porque le da la gana.
Un hombre triste, aislado, pero inteligente,-maravillosa actuación de Bill Nighy-, admira el arrojo casi impensable de la librera y la ayuda y muestra brazo firme, apartando paulatinamente todas sus iniciales reticencias. Ese coraje admirado hace que vuelva a ponerse en pie y le plante cara y sin tapujos a la perversa poderosa del lugar. Lo da todo por esa causa, y su tensión le lleva a la muerte que es la otra cara dolorosa de la vida.
Nunca pasará nada porque siempre estará el relevo y el futuro. La niña que ayuda a la librera y que descubre otro mundo y otra verdad, decide purificar con fuego finalmente lo imposible, y creará nuevamente una librería nueva y libre, concretada, actual, y como de revancha culta y de convicción.
El mar. Isabel Coixet no nos hace llorar ahora narrándonos hechos aparentemente desgarradores o límites. También es límite su peli que os comento y valoro, pero es un final no feliz cargado de esperanza y de una lógica positiva.
Hermosa película. Hasta para volverla de nuevo a ver. Convence y enamora. Es bella, sugerente, tiene charme, diálogos espléndidos de humor british, y parece plenamente inglesa y cuidada. Eso es. Cuidados todos los detalles. Los detalles de la vida y de todas las personas que en la película aparecen. Hay que ser delicado y agudo a un tiempo para poder ser riguroso. Hay loza china, vestidos y fiestas tradicionales inglesas, y laboriosidad con lluvia eterna de la Albion.
-VALE MÁS QUE LA PENA-

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- CATÁSTROFE AZURRA: ¡FUERA DEL MUNDIAL TRAS 60 AÑOS! -

Un Mundial de fútbol sin Italia es una cosa diferente. La cuatro veces Campeona del Mundo no estará en Rusia 2018, tras sesenta años sin dejar de participar en la gran competición mundial de selecciones nacionales. Una verdadera catástrofe para el fútbol transalpino y una verdadera pena. Italia es una institución potentísima en esta cosa del balón redondo, y su ausencia le quitará sabor al Mundial.
Los italos están desolados y no es para menos. Dominan y han dominado el fútbol europeo junto a los alemanes. Hasta España ocupa un lugar históricamente menor tras las dos escuadras citadas.
Italia es el gran equipo puñetero y estratega de cada evento mundialista. El que empieza dudoso y dubitativo, y crece rutilante a medida que avanza la competición. Italia es sello y hasta carisma, y una marca imprescindible para conocer y sopesar el fútbol europeo. Con su catenaccio mítico, y con su personalidad que les hace diferentes y siempre orgullosos en la cancha. Y de temer.
Su prestigio no llega solo desde la Juve o los equipos de Milán. No. Yo creo que su gran sexy y presencia activa y de grandeza, la ha dado la Scuadra Azurra. El eco de su nivel y envergadura, llega desde infinidad de mitos que se pierden entre diferentes generaciones. Porque se puede recordar a Zoff,-sosias de nuestro Iríbar, a Baressi, Mazzola, Boninsegna, Fachetti, Rossi, Maldini, Rivera, Riva, Totti, Del Piero, Donadoni, Cannavaro, Gentile, Scirea, Pirlo, Buffon, y añadan todos los grandes ases que se recuerdan y que han hecho de su calcio nationale un escaparate de indudable e incuestionable tronío.
Italia ha tenido recursos y desparpajos para todo. San Siro es una catedral que huele a Wembley, Tasotti eliminó con astucia a Luis Enrique y a la Roja con un golpe que fue penalty en el Mundial de EEUU. Tienen experiencia a sacos. Se la saben todas. A pícaros con ellos no se puede. Saben hacer el antifútbol pudiendo hacer creación y como nadie.
Su himno es en parte conocido gracias a su Selección, sus colores de los tifossi exactamente igual por el sucederse de las presencias y de los éxitos de las grandes citas de cada cuatro años. Italia fue Capello, y Conti, y toda la estrategia que se necesita para llevarse el gato al agua.
Por eso ahora Rusia pierde a un formidable y necesario aspirante a las glorias, dada su eliminación reciente en la fase de calificación.
Todos lloran este estruendoso fracaso en Italia. Muy pocos lo esperaban aunque a veces se temiera. Hay cosas que hasta que no las vives no terminas de asimilarlas. Hay estupor e indignada sorpresa. Hacía sesenta años que lo de ahora no pasaba ni tenía por qué pasar ...
La desolación futbolística itala invade al país del latín. Han probado de todo. Mantuvieron siempre sus a veces toscas señas de identidad, y hasta llegaron a apostar por el jogo bonito y creativo. Todos los recursos han poseído en boxes mientras se cocían proyectos e ilusiones nuevas y modernas. Italia siempre se ha reinventado desde el orgullo y convicción. Su lex les ha dado muchísimos éxitos y sonoros fracasos, pero pocas veces como el de ahora.
Europa y Alemania, y también España y Rusia, necesitan a los azurros. Ellos son un gran cacho de competidores de mundiales y con futbolistas imprescindibles. Son el gran tocahuevos de los partidos aparentemente previstos o guionizados. Son los guerreros irreductibles heterodoxos y con calidad, tras la inexistencia histórica del fútbol inglés a dicho nivel de Selección. Y Argentina y Brazil también les añorarán.
Sí. En todas las direcciones geográficas de la Italia futbolística, hay pesar, llanto y ausencia. Serán cuatro años duros, con el único propósito de volver a normalizar su prestigio mundial y poder saltar al césped y al éxito habituales. Pero ahora solo deben hacer autocrítica y practicar la restauración y la paciencia laboriosas.
¡UNA PENA!

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- NUESTRO INOLVIDABLE "CHIQUITO". -

Andaluz de música y supervivencia. El flamenco y las palmas. El cante. La laboriosidad y media vida casi en el anonimato.
Hasta que de repente alguien llama a Gregorio Sánchez a la tele. Y crea su personaje, "Chiquito de la Calzada". Giro corpenicano y fistro. Pecadora simpatía. Sorpresa y cachondeo. Risas populares. Todo el escenario para el de los ojos pícaros y educados y con sus movimientos rápidos y heterodoxos.
Chiquito fue España. Se la metió en el bolsillo como Torrente o La Macarena de los Del Río. Innovó improvisando casi sin darse cuenta. Entre olivas y fino, nos lanzó a su complicidad y a su risa. Tenía ingenio, y un gracejo andaluz y de gen al que añadió tics y recursos cercanos y a la vez contagiósamente cómicos.
Fistro, jarllll, pecadorrrr, comorrr, y todo un alarde de nuevo dialecto, que nos hacía reír y por la gloria de mi madre. España necesita reír mucho en la barra del bar o en donde sea.
Japón fue uno de los campos de su Andalucía en donde trabajó a destajo. Como el pueblo mayoritario que jornalea al paso de los señoritos y de los caciques de los olivares.
Chiquito fue normal y fistro, y quiso a su mujer, y cuando su señora se fue, la vida fue otra cosa.
Eso fue nuestro pecador de la pradera. Pueblo en el estrellato. Vida. Pura vitalidad que nos deja con la risa puesta a pesar de la pena que nos da que haya palmado. Ya era mayor.
Todo chistes, y cuentos de risa, y ruídos casi extraños pero eficaces, y sexo casi sin hablar de él, por la gloria de mi madre. Todos pecadores y fans del singular artista de Málaga. De tanto salir y repetir, se nos hizo conocido y simpaticote.
Diferencia de sociedad. De esconder la vianda en el sobaco, a ganar pasta y toda la popularidad ya en sus últimos años de carrera fistra. La paradoja de esa vida que es una ruleta en la que no sabes nunca lo que el destino puede llegar a depararte.
Calvo y con pelillo por atrás. Bailarín y gamberro, fiel y excesivo, popular hasta la médula como el carnaval de Cádiz. Chiquito de la Calzada, nuestro Condemorr que ahí llegó, nuestro Cantinflas, nuestro Jerry Lewis cañí, un tiempo inolvidable, como la serie eterna Verano Azul de nuestras vidas y milagros. ¿Te das cuén? ...
Un huracán obediente y laborioso fue Chiquito. Chiquito de España, y de Viriato,y de Portugal, y de la selección de Iniesta, y de nuestros nietos, y de nuestros padres y abuelos, y la comidilla de nuestras santas mujeres, madres y abuelas.
¡Cómo nos reímos con Chiquito! ¡Coño! Y ahora vamos a esperar a que salga otro monologuista como este inesperado genio de los platós. Será complicado, porque Gregorio el malagueño bordó su estilo y no es comparable.
España es risa y sorpresa. Mi país es así. No podemos estar demasiado tiempo serios y sin reírnos. Necesitamos la nota, que alguien se mueva para aquí o para allá, romper diccionarios y vocabularios, y gesticular los músculos faciales hasta cansarlos.
Chiquito de la pradera y la llanura, Chiquito del Quijote y Sancho Panza, Chiquito, Cruyff, Maradona o Messi. Chiquito de la tele y el "internés". Chiquito tierno e inolvidable. Chiquito, que, ¡ahí queda éso, torero! ...
Chiquito del optimismo y de la humildad, Chiquito popular y un grande, Chiquito un hombre y un señor de los pies a la cabeza. Chiquito de aquí y solo de aquí. Chiquito fue carpetovetónico, surrealista e interplanetario de nuestro país. Nuestro recurso necesario y nuestra excusa para demostrar vida abierta.
¡HASTA LUEGO, MAESTRO LUCAS!

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- LA MEDITACIÓN -

Estaba aburrido como un pingüino, ojeé el diario, y vi que aquella misma tarde hacían una conferencia rápida, la cual daría lugar a una meditación grupal.
Yo tenía estrés, y además sabía que a esas cosas acude gente con ganas de paz y de conocer gente. Esta última razón fue para mí la más importante.
Había mayoría de chicas, porque a los hombres estas cosas de las energías espirituales y del relax, suelen atraernos menos. Como así sucedió en el evento.
Olía a incienso,-no es mi olor preferido-, pero también a femeninos cuerpos gym, paz a raudales, desenfado, y tentaciones imaginadas y hasta reales en torno a ese lugar de sosiego,ocio y hasta anonimato, y a toda la soledad.
Me miraste y me sonreíste. Esa tarde yo ponía cara de bueno y de concentrado, pero iba a lo que iba. Y cuando me miraste vi tus ojos y tu silueta, tu exhuberancia, y como una especie de inocente femineidad que me atrapaba.
Hicimos la rueda de meditación. Tú estabas a mi vera porque yo hice un movimiento estratégico con las sillas, y porque tú como que lo agradeciste y todo.
Nos cogimos de la mano en Om, y la directora espiritual del centro nos vio tan concentrados que debió interrumpir casi bruscamente nuestro enlace manual. Llevábamos paz y libertad en nosotros, Nuria. Sí. Pronto supe que te llamabas Nuria, porque yo pregunté a unos y a otros hasta que me hice con tu nombre de pila.
Pocas sesiones de meditación más tarde tú ya sabías de sobras mi nombre, mi número de teléfono, y todo lo que te interesaba de mí. Y viceversa.
Nos gustaba coincidir en aquel modesto y coqueto lugar, y fingir que nos molaba aquel ambiente intimista, y nos decíamos que debía de haber algo que se escapaba del raciocinio y que explicaba todas las dudas de nuestro ser. 
Lo que pasa es que un día me confesaste que no creías en nada de estas cosas yóguicas y meditativas, y yo aproveché entonces para decirte que en mi caso exactamente lo mismo, y que lo que realmente me reconfortaba del mito Om, es que nos habíamos hecho amigos, simpatizado, y lo que los dos quisimos que fue bastante.
Meditamos mucho hacernos pareja porque a ciertas edades la convivencia parece un marrón insalvable y que todo el romanticismo y el sexy cae derribado por la cotidianeidad.
Tú y yo, Nuria, empezamos progresivamente a meditar entre nosotros con toda frecuencia y a todas horas. Y tu primer beso meditado nunca podré olvidarlo porque estaba lleno de paz y decisión, y porque no sé que habías comido que te olía el aliento a sabor alimenticio que no me importó.
Éramos muy distintos y ya meditábamos sin tapujos y con toda la pasión. A veces meditábamos a cama y a bronca, y a mis celos, y a no respetar tus tiempos ni tú los míos, pero íbamos disimulando.
Mas quisieron las energías que un día te sorprendiese en la cama con un alguien más joven, pero el problema surgió porque tras perdonarte yo te devolví la infidelidad y no me importa decirlo, con la mismísima directora del centro de yoga al que ya hacía muchos meses que no acudíamos o eso debías creer tú. Sus gritos de placer hicieron que me lanzaras tus agudos tacones de aguja sobre mi piel permeable mientras me llamabas de todo menos Budha enamorado.
Se acabó. Lo dejamos. Ahora medito con Merche que así se llama la citada nueva mujer de mi vida. Aún no se sabe que no creo en nada que no sea en sus curvas y en su seducción de mujer energetizada. El Om nos sale muy bien, y las posturas del yoga y de lo que no es espiritual, son técnicamente más que suculosas y aceptables.
Seguro que Merche tiene poderes y sabe que solo estoy con ella por sexo o por si suena la kundalini. Es follamiga, lo acepta, y no puedo engañarla. Lo importante es el aquí y ahora. El momento a momento. Aunque Merche nunca podrá tener tus ojos ni tu charme, Nuria.
¿A QUE NO?

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