- LA PIEL QUE HABITA ALMODÓVAR -

Ahí tenéis nuevamente al oscarizado director de cine, Pedro Almodóvar. En plena promoción de su nueva película a estrenar, y que se llama: "La piel que habito".
Millones. Muchos millones en promoción. Ésto, ayuda a comprender qué le pasa   al     cine  español que no llega a la gente. Money. Dinero. Escaparates. Voluntad de presentación. Aquí sí hay vuelco mediático. Con Almodóvar, y con Santiago "Torrente" Segura. Con pocos más. ¿Amenábar o León de Aranoa? ...
Triunfo de las películas americanas. Money y promoción. Escaparate. Dinero a invertir. No hay muchos más secretos. Y, naturalmente, la piel especial del director de la Mancha.
Todos conocemos a Almodóvar. En mayor o en menor medida. Su cine no gusta demasiado, pero atrae extraordinariamente. Es la gran paradoja que ofrece este innovador    director  español, que ya está en lo más alto del Olimpo especial y mundial.
Pedro Almodóvar empieza ya a ser un clásico. Lo es ya. Sí. Pedro, es distinto. Pedro tiene una piel diferente, personal y propia. Pedro nos extraña, nos lleva al pueblo y a la modernidad a un tiempo. Quizás, porque el poder le da mucha libertad a su heterodoxo e innegable ingenio.
¿Qué se le habrá ocurrido esta vez a Almodóvar en esta su nueva película? Parece que, terror. Que la peli, es de miedo. Que sale Antonio Banderas haciendo de malísimo y taimado cirujano. Y la joven estrella Elena Anaya, hace de su piel vulnerable y frágil, que se somete a sus tormentos de estética. ¡Qui lo sa! En Almodóvar y su cine, nunca dos más dos sumarán cuatro. O, quizás sí ...
Demonios y princesas de la modernidad, sabios prácticos y perversos, misterio y   realidad. Almodóvar, hace su cine. Su. Es lo más interesante del manchego. Ya no solo hace cine de  travestis o putas, sino que siempre te vas a llevar una sorpresa si vas a verle. Nos guste o no, Almodóvar ya nos lo creemos. Y por lo tanto, le respetamos.
Y luego, diremos si su cine es una birria, si es repetitivo, excéntrico o irreal. Éso,    viene    después. Lo que no cabe duda es que los estrenos de Pedro, ya son mucho más que eso.   Son acontecimientos sociales, ojos puestos en él con fijación y expectación, y tremenda   ayuda   mediática y promocional.
Da ganas de ir a ver su película. Nos intriga. Necesitamos saber por dónde va. Qué rostro pone su creatividad, las piernas y las arrugas de su tiempo, las canas eternas    de     autor  consagrado, su cine diferente, o nuestro desagrado por lo que haga. Porque, Almodóvar,   es triunfo indudable, altura, éxito y prestigio. Nos convenza o no, lo que nos plantea Almodóvar nos abre las puertas de la convocatoria.
- ¡QUE RENUEVE SUS ÉXITOS! -

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- ¿REFORMA CONSTITUCIONAL DE TAPADILLO? -

España, Europa. Los dos grandes partidos políticos de mi país, pretenden     reformar    la  Constitución, -y sin referéndum del pueblo-, para atar el gasto público ad eternum.
Ya la expresión "gasto público", tiene mandanga. Es como si se dijera, que lo público y social es caro, un lujo y un coñazo o fastidio.
Sí. La gran confrontación o batalla, es la misma: ricos contra pobres. El Mercado, contra los derechos de los ciudadanos.
Para quienes tienen el dinero de modo tradicional y quasi atávico, la idea moderna de Estado, no fue una buena noticia. Y no digamos, la de Estado Democrático de Participación    y   Derechos. Esta última, menos gracia les hizo a las grandes fortunas.
Mirad. La batalla de fondo, es que el pastel se divide más si hay más comensales en la   mesa social. Y éso, aterra a los señores del dinero. Sí. Los de la crisis que ha venido, y que nadie sabe cómo ha sido. Los mismos.
Al parecer, los Mercados y el Banco Central Europeo, amenazan con castigar a España si no hacemos lo que ellos nos exigen. Si no metemos en la Ley de Leyes, los números y el tope del gasto social, amenazan con darnos a los ciudadanos, a los políticos y al Estado, muchísimo por saco. Es, la gran presión y amenaza, que el Mercado lanza con asfixia ante los ciudadanos.
¡Quieren atar por siempre los recortes en materia social! Hay que ser atrevidos,     para  proponer tal medida. Y estar llenos de miedo. De miedo de no poder forrarse como   hasta  ahora lo llevan haciendo: "la estabilidad", que llaman con vil y osado cinismo.
A mí me parecería un tanto admisible que, primero, se consultara a los ciudadanos el modelo de sociedad que desean. Y, segundo, que si la crisis está tan mal,     pues     que  se tomaran medidas coyunturales o temporales, hasta que los vientos de tal crisis cedieran. Mas nunca, atar ni destruír.
Pero, no. La tremenda presión del Mercado, quiere más. Quiere leyes, quiere legalidades para sus voraces recortes sociales, desea callarnos la voz y la boca a golpe de legitimidad  constitucional. ¡Qué poca vergüenza! ...
No. El mundo, es otra cosa. O debería. Las manifestaciones y protestas en España, van a ser duras. El gran conflicto, se acerca. Los sindicatos no piensan morir. Y el valeroso y admirable Movimiento 15-M, tampoco se piensa quedar con los brazos cruzados      y       prepara   acontecimientos de protesta indignada y justa. Bien que hacen. Los ricos no deberían intentar asfixiar a los pobres. Puede salirles el tiro por la culata.
- ¿LO LLAMAN DEMOCRACIA Y NO LO ES? -

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¡ YA ESTAMOS TOD@S !

Jaque mate a las vacaciones. Esto se ha acabado. Se está acabando. El jueves ya estamos  a 1 de Septiembre, y ya vuelve la realidad cotidiana.
En las radios, se incorporan los primeros espadas. Vuelven las tertulias políticas      y      de   actualidad, y ya no todo es deporte y frivolidad. Parecido a la tele.
Las maletas, son ahora las protagonistas. Y el polvo de las casas abandonadas. La gente llega de su viaje o de su segunda residencia, a su piso de la gran capital. Tiesos    de    dinero,   y tremendamente morenos. Es importante socialmente, decir que te has ido de vacaciones a un lugar paradisíaco. Es básico si quieres triunfar.
Crisis. Puta crisis. Eterna crisis. Estas vacaciones han sido solo de hacer kilómetros    y   de  admirar paisajes. Sí. De estar en la playita, pero de muy poco consumir. No tenemos un duro. Y lo que no puede ser, es imposible.
Primas sombras del precoz Septiembre. Ahora toca aguantar de nuevo a los vecinos. Costará al principio. Siempre cuesta. Y, los médicos, hablarán largo y humano acerca      del     estrés postvacacional. Es jodido que se acabe esto.
El volver al trabajo, o más bien a la cola del paro, es delicado. Y, un reto. Algunas familias se han roto en plena vacación. No se veían demasiado el resto del año, y como en este tiempo toca compartir los espacios, aparecen las trifulcas y las rupturas. Desgracia en las parejas. Inevitable.
Lo mejor que te puede pasar ahora, es no pensar demasiado. Y si te reconcome la angustia, los psicólogos saben que este es un buen tiempo para las consultas y para llenarse los bolsillos. Los cambios, siempre son un reto. Hasta para los que tienen el dinero y el poder. Como para no tener dificultades el ciudadanito de a pie ...
A distraerse entre tanto. A ver el estreno de Almodóvar, un concierto musical de Septiembre, o una nueva escapada campestre de finde. Ha de notarse lo justo que volvemos. Nuestra    esperanza anual, consiste en una permanente vacación periódica. Quizás palabras huecas.
¡Coñe, aguantar otra vez al jefe! O, al compañero coñazo y plasta. Los niños aún esperarán unos días para volver al cole, y los jóvenes aguardan su revancha septembrina del botellón. Los políticos nos recortan en consenso los derechos bajo mano, y amenazan nuestro futuro siguiendo al dedo del mercado. Es lo que hay. Esperemos la próxima manifestación indignada del 15-M. Que, se van a enterar éstos.
Mira, María. Es mejor querernos mucho, no dramatizar, y darle al fornicio y al amor. Quedan todavía doce meses para el próximo Agosto y puede ser agotador, amor.
- ¿NO CREES? -

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- LUIS FONSI : ¡GRITAR! -

Todo un éxito actual del portorriqueño cantante y compositor Luis Fonsi. Éxito en España y en todos los países de América Latina y no latina.
Para todas vosotras y vosotros.
Disfrutad!

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- BALCÓN SECADO -

Sorpresa de ponientón en mi Valencia. Treinta y siete grados. Viento potente, racheado. Mi balcón. Las plantas de mi balcón en peligro. El sol abrasa y ahoga. Semeja el desierto.
Y la persiana que les da sombra, se bambolea peligrosamente. Puede caer.       Hay     que sacrificarse. Levanto del todo la persiana, y la amarro bien. Fuera peligro. Pero todo es una gran tormenta de calor y sol.
Cuatro horas permanecen mis plantas sin protección de sombra, y a merced de la muerte de las raíces. El poniente sigue atacando. Hasta que allá a las séis de la tarde ya no aguanto más. Antes de que lleguen las primeras sombras vespertinas, tomo la decisión. Me la juego.
Tomo dos botellas de agua, y busco contrarrestar de alguna manera el calor del desierto y del demonio. Y lo hago con fe, con ilusión, y a la vez con la convicción de que debo ayudar como sea a mis plantas de la vida.
Allá que lanzo el agua sobre ellas. Con energía al principio. La idea es que no se sientan solas frente a la intemperie inportuna e inesperada de finales de Agosto. Y observo,      que    dos botellas no son suficientes. De modo que aprovecho que todavía no hay nadie en la calle, y busco una tercera botella de refresco. El aire seco y cálido        sigue      neutralizando    y   condicionando mis actos, pero arriesgo. Acepto el reto.
Después, tomo el espolvoreador de agua. El tema es que se mojen. Es,abrigarlas de humedad. O quitarles una ropa casi de polvo que las encorseta y las oprime. Me voy a los tallos, pero en realidad mi objetivo son las hojas de las plantas. Quiero ir hacia el color. Hacia   el    verdor.  Necesito que mis plantas sientan la necesidad de respirar.
Las primeras sombras, me ayudan. Las pantas se están refugiando y acurrucando. Buena señal inicial. Seguro que buscarán su resistencia natural. No será      fácil    que    perezcan. Convencido de éllo, las observo. Están despeinadas las hojas, por el viento bamboleante y lleno de calor. Aún es pronto. Todavía no debo corregirlas ni acariciarlas. Luchar contra un viento de sol, es una estupidez. Pero sé que ahora las plantas de mi vida tienen ya suficientes recursos.
Sí. Han combatido bien el meteoro inesperado. Siguen fuertes. Mis plantas del balcón   se  parecen a mí. Son audaces, cabezonas y resistentes. Saben además, que yo estoy ahí. Que las doy presencia y atención.
Ahora, es cuestión de no obsesionarse. De esperar a que caiga la noche, y que el viento de poniente se aleje. Mañana volveré a comprobar su estado. Lo merecen. Son un poco mis hijas.
-SON, LA VIDA-

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- SUPERCOPA EUROPEA, SIGUE LA DICTADURA DEL BARÇA: ¡ 2-0 AL OPORTO ! -

El Barcelona, ayer en Mónaco, no fue llegar, ver y vencer. No ganó sin bajar del autobús al Oporto, aunque alguno pueda pensarlo. Nunca es fácil ganar una final. Lo que pasa, es que este Barça es de otra galaxia. Incluído el entrenador.
Para ganar los partidos, lo que hay que hacer es ser bueno y además, humilde. Ser fiel a   un estilo y a una personalidad. Y tener unos jugadores fuera de serie. Cosa del Barcelona.
El Oporto fue un rival simpático, animoso y hasta valiente. Y le creó muchos      sustos    y   problemas al Barça, desde el calor y la tremenda humedad de Montecarlo y su estadio.
No ha sido el de ayer un partido de florituras excesivas, ni de pintureras o rutilantes jugadas. En líneas generales, fue un partido serio y estratégico. Bien jugado, y bien dispuesto. Y en el que la enorme calidad del Barcelona, acabó pasando bastante por encima       del     campeón portugués.
Sensacional ayer, Keita. El centrocampista africano del Barcelona, dió todo un recital de brega, de kilómetros, de disposición táctica y de fortaleza hercúlea. Fue, el gran pulmón, que oxigenó al enorme talento de Iniesta o de Xavi. Por poner ejemplos sueltos.
El partido empezó muy igualado. Muy tímido y poco espectacular. Con el Porto, muy animado y hasta osado. Tirado hacia adelante. Pero, un error infantil defensivo en el primer tiempo, le permitió a Messi quedarse solo delante del portero, le dejó sentado en un dribling de baldosa, y 1-0. El guión, empezaba a cumplirse.
A partir de ahí, el Barcelona mostró su estela de campeón, y el Oporto solo la de aspirante. Y Alves cogió la alegría, y empezó a atacar por la banda. Por su banda derecha. El amo.
La cosa se niveló, a pesar de algunos errores defensivos de Valdés y de la defensa, y de repente, volvió a aparecer el sucesor natural de Maradona. Sí. Leo Messi cogió un balón, le dió un magistral pase al talentoso Cesc, y golazo del catalán: 2-0. ¡Campeones!
Pudieron venir más goles, pero eso es lo de menos. El Barcelona sigue "triomfant" y feliz. Rey del fútbol europeo a nivel de clubes, y rey de todos los reyes del fútbol. ¡Que     pase    el   siguiente!
Al acabar el encuentro, toda la deportividad. Sombrerazo para el Oporto. Supo perder.   La afición blaugrana, siguió eufórica el festejo. Tiene más que motivos para ser feliz. Esto es historia viva.
Y al final de todo, triunfó de nuevo el talante del Pep Guardiola. Un sector de los aficionados, enfadado, comenzó a lanzar cánticos contra su rival directo el Real Madrid.  Y      llegó     el   comandante Pep, y mandó parar. Mandó. Éste, es un hombre del deporte. Un ejemplo.
Y no hubo broncas, ni tanganas, ni malos rollos, ni vendettas tontas, a pesar de la  pasión  inevitable. Ganó el mejor, y punto. Y lo que no es deportividad, se pasa la página y adiós.
Es otra de las grandezas de esta máquina imparable, que va a tener que hacer reformas a este paso para ampliar las vitrinas donde se guardan las Copas. La grandeza de    un     estilo tranquilo, modélico y sin broncas. Y éso, se llama éxito.
- ¡ENHORABUENA NUEVAMENTE! -

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- PAM -

Joven, liberada y audaz. En paro. Pamela Woods había decidido ganarse     unas  monedas, exhibiendo su belleza por internet, desde una red de cámaras de modelos. Así, Pam, tendría para ir pagándose algunos caprichos que toda chica joven precisa y desea.
Un puñado de hombres de todas las edades e idiosincrasias, la jaleaban diariamente desde sus computadoras personales. Y solo unos elegidos, y previo pago, podían acceder    a   un privado, y poder admirar su cuerpo de infarto. Toda su salvaje belleza de mujer.
Entre estos últimos, se hallaba Harry Macks. Sí. Harry era un tipo muy astuto. Casado  e infeliz, encerrado en su despacho propio de abogados, lanzaba todos los días las mejores  y más ocurrentes lisonjas y admiraciones para su Pam. Poco a poco, se la fue ganando.
A la tal Pamela Woods, comenzó a ir gustándole y hasta intrigarle positivamente aquel hombre que lanzaba toda su sinceridad a los cuatro vientos. ¿Quién sería aquel su admirador número uno, el cual nunca fallaba a la cita prevista y virtual?
Pamela Woods rompió con su novio real, James, y se volcó en su trabajo     de    desnudo  y exhibición. Y le contó a Harry lo que sucedía. Y le entregó en bandeja un mail, un msn y un teléfono personal de contacto. Se gustaban, se gustaron; cada vez se atraían más. Aquello era imparable. Y, en efecto, era cierto y bien cierto que Harry tenía cincuenta y dos años, y que Pam solamente veintiséis. Hasta ahí, todo real.
Aquella tarde de Octubre, Pam no salió por las pantalla erótica del ordenador. De hecho,  y desgraciadamente, le costaría tiempo volver a hacerlo. Había quedado ahora personalmente con Harry. Y Pam, asumía, que uno de los deseos de Harry para ella, no podía ser otra cosa que no fuese sexo. Hasta ahí, la cosa parecía ir por un camino deducible y esperado.
Mas, no. Pam, se equivocaba. Harry no quería sexo con Pam. Ni con Pam, ni con ningún otro ser. Porque además de sufrir impotencia, el interior de la casa de Harry Macks   era    un auténtico arsenal de armas y de objetos cortantes. Harry solo quería que corriera la sangre. Sentía pulsión de mal y de muerte. ¡Matarla!
Cuando la evidente y explosiva belleza de Pam hizo presencia e irrupción en la casa de Macks, éste la esperaba con los ojos en sangre y la cara desencajada de ansiedad letal y fatal. Y con una mano y empellón, la lanzó al interior del lar mientras enarbolaba un picudo pinzón.
Y cuando iba a darle el estoconazo final a la chica, Harry resbaló y se clavó mortalmente su fiera arma. Fue una muerte dolorosa. Cuando la ambulancia llegó al lugar de los hechos, nada pudieron hacer por el ya cadáver. Y la policía felicitó a Pam.
-TUVO TODA LA SUERTE DEL MUNDO-

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- ENRIQUE CÁCERES MÉNDEZ NOS HA DEJADO -

Fue la mítica voz de "Los Panchos", no menos míticos. Fue Méjico en el mundo.
¡GRACIAS, MAESTRO!

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- SE NOS FUE LA VOZ MÁGICA DE "LOS PANCHOS" -

Acaba de dejarnos el gran músico y cantante, Enríque Cáceres Méndez. Méjico pierde a uno de los iconos del grupo mítico "Los Panchos", el grupo musical más importante internacional mejicano en probablemente toda su historia.
Qué mejor homenaje, que un vídeo de este mito que por edad se nos fue.
La música pierde a alguien especial.
¡Descanse en paz!

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- NOTICIAS DEL DISPARATE -

- Según ha podido conocerse, el más allá está mucho más acá de lo que se piensa. La idea, es que el hombre es por naturaleza optimista, y parecería que "el otro barrio" está lejísimos. Eso explicaría, -unido al miedo a morirse que se tiene-, que dicha idea siga en vigor    en    el  imaginario colectivo. ¡Seamos realistas!

- El cotilleo, será legal en España a partir de este mismo invierno. Entendiendo que en lo más recóndito de cada español se halla un gen imparable que propicia un imperioso deseo   de conocer todo lo de los demás, las autoridades de nuestro país harán converger    hacia     la despenalización, esa nuestra tendencia tan acusada. Para Enero aproximadamente,     se  producirá la legalización.

- Lo nunca visto. El entrenador del Real Madrid, José Mourinho, se ha arrepentido del dedo en el ojo que le metió al segundo entrenador del Barcelona, y además confesó su pecado en uno de los confesionarios habilitados para la reciente visita del Papa. Ataviado con gafas negras para no ser descubierto, Mourinho se arrodilló ante Su Santidad, y confesó el pecado. El Papa le perdonó, le absolvió, le permitió que siguiera en el Real Madrid,      le   dió     una determinada penitencia, y le advirtió al portugués de que no lo volviera a hacer.

- La chatera uruguaya cuyo nik es "Lamar", será fallera mayor de la Comisión, Borrull-Doctor Peset Cervera en el año 2012. Desde "Noticias del Disparate", le deseamos a la citada "Lamar", un muy feliz reinado de fallera, y le diremos que su experiencia le resultará más que agradable. Alguno de nosotros es de Valencia, y sabe que será así. ¡A disfrutar    las  próximas Fallas, "Lamar" !

- La hambruna, ha puesto sus obscenos pies en la vieja Europa. Han aparecido los primeros casos de falta de alimentos, nada menos que en Suecia y en Dinamarca. Y no es que el mito monopolista del hambre en África se derrumbe, sino que más bien se extiende. ¡Maldita y puñetera gracia que tiene esta noticia! ¡La más mínima de las gracias!

- Nuevo libro del Mago y Poeta para Octubre. Se titulará: "Haz el mal y no mires con  quién". Se trata de un relato libertino de amor y de infidelidad, en el cual el Mago narrará con pluma bien fluída las decenas de veces que ha puesto los cuernos a las mujeres que en su vida ha amado. El récord de ventas parece ya asegurado. Podrán leerse nombres y apellidos de algunas habituales del famoseo televisivo y popular. No sabemos si nuestra ansiedad nos  permitirá llegar a Noviembre en ascuas y solo con rumores. ¡Oh, Santa Paciencia!    ¡Te  necesitamos! ...

- Ya se sabe cuándo tuvo lugar el primer insulto de un ser humano a otro. Fue en el antiguo Egipto, y mientras un albañil construía la pirámide de Keops, le llamó cabrón a uno de  sus  compañeros. Dicho compañero insultado, no comprendió nada. Era la primera vez que   le insultaban, y la primera vez que nadie insultaba a nadie. ¿Cómo iba a comprenderlo?

- Nuestra amiga Inma, de Salamanca, nos confiesa que se enamoró    de   un   hombre  por vez primera, a los dieciséis años. Era un chico de Valencia, y el beso primo entre ellos tuvo lugar durante una vacaciones de nuestra Inma en la playa de La Malvarrosa. Desde nuestro rotativo "Noticias del Disparate", decidimos darle a la salmantina Inma, mil besos castos más. No te quejarás, ¿eh?

- Según el diario "Zafra News", Elsa Pataky, Mónica Belucci, y el Mago, fueron vistos    el   pasado viernes de juerga por las calles de un pequeño pueblo de Badajoz. De confirmarse la noticia,-la cual no nos extraña en asoluto-, aprovechamos entonces para felicitar a nuestro Mago y Poeta por el exquisito gusto que tiene para las mujeres. ¡¡ Y le envidiamos, insana y profundamente !!

- Su Santidad el Papa, tuvo la deferencia de bendecir a la redacción de este diario "Noticias del Disparate" el pasado sábado en el aeródromo de Cuatro Vientos de Madrid. Benedicto XVI nos bendijo, y nos dijo que no pecáramos más. Y que, si le hacíamos caso, el éxito   de  nuestra tirada de ejemplares se multiplicaría de un modo portentoso, cual milagro de panes y peces. ¡Trataremos por todos los medios de no pecar más! ¡Amén!

- Este blog que leéis, ha sido premiado como el blog revelación del año 2011 en Europa. El galardón, será entregado a nuestro director, El Mago. La ceremonia de entrega del premio, tendrá lugar en la localidad sueca de Upsala. Es para nosotros un honor y orgullo, el recibir tamaña distinción, y un acicate para superarnos a nosotros mismos. ¡Dedicamos el triunfo a los pobres del Planeta! ¡Va por todas y todos vosotros, que sóis legión y multitud!

- Y MIL BESOS Y ABRAZOS POR SIEMPRE -

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- MI SONRISA IMPECABLE -

Como una obligación mágica. Como un deber de esos que me ponían los profesores cuando iba al colegio. Como yo mismo sobre este blog. Como una sonrisa intocable y eterna.
En los momentos esos duros que yo tengo, y que lo tiene todo el mundo, pienso en serio y de veras en mí. Y tras la reflexión y consabida meditación personal, saco mi sonrisa y le doy un camino a mi esperanza y a mi libertad.
Sí. Mi niño interior sigue ahí bien vivo y coleando. Es mi motor infatigable y creativo, desde el cual proyecto al viento mis letras que leéis. Y mi niño, siempre sonríe. Mi niño interior me dice que nunca mire hacia atrás. Ni, tan siquiera, para tomar impulso. Y es que este niño, es un sabio precoz. Un tesoro personal.
En la primavera alargada de las primeras sombras de Agosto, que le dicen al verano que se está haciendo mayor, surge a veces la duda o el sendero dubitativo. Pero, solo es un instante. Porque, mi fondo, navega por el río de la alegría y de la ilusión. Y entonces sale siempre mi  satisfacción estable de la paz interior. Yo soy alegría. ¡Lo sabes, Mago! ...
¿Qué fueron o han sido mis heridas personales?, ¿qué diantres es el pasado? ¡Nada!  Mi   pasado y mi pesar, solo fueron una vicisitud. La evocación de un tiempo duro de tristeza, ya se parece a lo inane del victimismo. Sí. De ese victimismo fofo y tonto, que hace que te ponga piedras y trampas en el presente de indicativo.
Quítale drama a tus cosas, Mago. Esa es la directriz de mi espíritu. Sí. Mi vida es como la de ese ciclista que ataca en la montaña, pero que nunca mira hacia atrás para ver en dónde quedan sus rivales. Convicción.
He de atacar, y ataco, y cuando ya no pueda más, entonces seré rebasado,pero nunca perderé la sonrisa. Porque la vida es un sano deporte. Y los otros y las otras también cuentan,   y   compiten en el escenario vital de la alegría y el bienestar. Logros universales, necesarios   e  innegociables.
Sí. Mi vida es mi carrera, mi camino, mi ritmo y mi motor. Mis escritos, mi canción, mi lucha constante y mi inconformismo. Yo soy un aprender, un crecer, un brotar, un iluminarme a mí mismo desde mi propia sonrisa social. Yo, soy mi reto.
Y caminaré, y mi magia será mi eterna sonrisa que nació en mi infancia. Y mi vitalidad seré yo y todos los que me rodeáis. Y, jamás nunca, perderé mi capacidad de sorpresa. Y   si   me caigo, me levantaré. Y si me hago daño, me curaré. Y si me quieres, te querré más. Y si me das amor, muchacha, te daré la sonrisa que nunca habrás podido imaginar.
-TE LO PROMETO-

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- SE NOS FUE TODO -

El destino es azar y lo sabes, Amparo. Ya no queda nada entre nosotros. Se nos fue todo.  Y, todavía, no me lo termino de explicar. Asumo que ya no tenemos el amor, pero no sé  qué  pasó. ¿Qué nos pasó, Amparo?, ¿lo sabes acaso tú? ...
Llevábamos toda la vida unidos. Veinte años de amor sincero. O, si me apuras, dieciocho  o diecinueve. Toda la vida, enamorados. O, un tramo bien ancho y prolongado    de   nuestro  sendero vital, caminando juntos de la mano. Ahí tienes a nuestros hijos Víctor y Vanessa. Sí. El fruto del amor de tanto tiempo. Hijos para siempre.
Pero, es verdad, Amparo. Ya me pareces igual. Hace ya demasiado tiempo que se rompió  el caprichoso y a la vez real hechizo. Me pareces una mujer más que está en la vida. Alguien que nada se parece a mí. Alguien a quien ya no puedo querer, ni estar en la cama haciendo el amor, ni siendo para mí más que una mera rutina.
Quizás no cultivé tu amor, Amparo. Y ya no puedo recoger el fruto de ninguna pasión. No. No me pareces guapa, ni sexy, ni atractiva, ni un trozo de mi corazón. Nada.     Solo   me  das  aburrimiento, hastío, tedio y hasta enfado. El ayer me da poca nostalgia. Siento que jamás en la vida pudo ser posible que te amara. Pero, es cierto, que te amé como un loco y maravilloso apasionado, y que nada en el mundo brillaba antaño como lo hacías tú, Amparo. Pero, de éso, sabes mejor que yo que nada queda.
El amor, se ha ido. Se empezó a ir cuando te vi gorda y despeinada, y cuando tu cercanía me daba bostezo. Sí. Sabes que lo intentamos. Te quedaste embarazada de nuestros hijos ya ahora adolescentes, para que todo el amor volviera a nosotros. Pero, éso, fue un error absurdo, y unas ganas de mover unas montañas estáticas e imposibles.
Forzamos el amor, y se murió. Todo se murió. Las demás mujeres tienen más brillo que tú. Y por eso te he sido infiel. Porque necesitaba encontrar en otros lares lo que no había ya  en nosotros.
¡Adiós, Amparo! Me voy. Te fuiste. Nos hemos ido. Hemos hecho lo lógico de hacer cuando llega el desamor. Y no busquemos al señor de las culpas, Amparo. Hemos sido, los dos. Tú también te has alejado de mí. Lo mismo, que yo de tí. Fifty, fifty. Empate a fracaso.
Sí. Cuando el amor cede, hemos de separarnos, de olvidarnos, de ocultar nuestro desconsuelo tras un pino o tras un tiempo desconcertado de desilusión y duelo. Amparo, me   has   dado   mucho. Hasta ahí, llego. Pero también ha llegado el tiempo de nuestra sinceridad y de nuestra verdad.
-CADA UNO, POR SU SENDERO-

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- MPAPA2 -

Empapados. De Papa. MPAPA2. Juego de letras que suenan a masa y a grupo. Masificación. Dos millones de jóvenes católicos, apostados ante el Papa en el aeródromo madrileño de Cuatro Vientos. Ganas de juventud y de fe.
Papamóvil caminando ligeramente por las calles de la capital de España. Calor y vacación. Sudor juvenil. Agua de bomberos, que se agrega a las bendiciones divinas. Los muchachos, resisten. Han hecho demasiados kilómetros para poder ver bien de cerca a Su Santidad. Todo vale la pena.
Mochilas y bocadillos; todas las nacionalidades de muchach@s buscan Madrid. Es la cita  del verano esperado. Es su cita de la emoción de la esperanza y de la aventura. Santa aventura de la juventud. Cristo y Dios.
Sábado por la tarde. Vientos con olor a huracán. Solo diez minutos, pero peligrosos. El Papa, lo ve venir, y decide con acierto abreviar. Los bomberos, actúan. Es vital la seguridad de la vida. No solo es cuestión de rezar para que no pase nada. También es cuestión      de    ser  rigurosos. Ratzinger lo sabe. Se despide hasta el domingo. Y, además, la muchedumbre ha  bloqueado con entusiasmo el paso de su Papamóvil. Cosas de la juventud.
MPAPA2. Empapados. Juego en una palabra. Nos hemos enterado de muchas cosas. Algunas, ya las sabíamos. Pero aún así es importante repasar. Siempre te empapas de cosas nuevas. Y siempre te acuestas un poco más sabio.
En la acampada millonaria de muchachos de todos los países haciendo la JMJ, llueve. Sí. Tras un calor del diablo, los ángeles de la lluvia parecen enfurecerse. Mas, la juventud,    no    se empapa casi. Y si se empapa, se aguanta y sigue allí. Toda la noche. La fe y el entusiasmo de la juventud es capaz de mover hasta a las lluvias.
Domingo de sol. Última jornada de estancia papal. El Papa retoma su camino      hacia    el  aeródromo. L@s jóvenes siguen ahí empapados en la masa de su fe, cánticos y   banderas. Respetan y colaboran en toda la liturgia complicada, espectacular, emocionante y anhelada. Todo lo pueden. Hasta guardar silencio. Parecen tener por fin a su padre     en     casa.    Le obedecen, no montan bronca, son respetuosos, educados, solidarios, y hasta ejemplares. Cuando hay una autoridad, entonces los consensos funcionan. Pactos tácitos e implícitos.
Empapados. Empapados en el Padre. en la risa y en la ilusión, empapados     en   su   gran  aventura de Madrid, seguidos bien de cerca por la tele, imperio potente de la gran masa reunida en oración. Ganas, y necesidad de pasarlo bien.
-MPAPA2-

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¡ INADMISIBLE, FLORENTINO !

Mire, señor Florentino, yo ya sé que el mundo de los negocios y de su ACS de la construcción, no tiene nada que ver con el fútbol. Es más. El que debe saberlo, o debería, es usted que está en ambos mundillos. ¿O quizás sí se parecen? ...
Lo bien cierto, señor Pérez, es que usted tiene liada la gorda en esa marca llamada    Real  Madrid y que usted preside. Y, reconózcame, que usted parece un poco pardillo para estas cosas del redondo balón. ¿O me equivoco también, señor Florentino?
Verá. Mire. José Mourinho nunca podría entrar en ACS. El porqué, lo sabe usted bien. Entre otras muchas "facetas", su señor entrenador se dedica a meter    el   dedo    en   el     ojo   y literalmente a las personas. Y éso, no solo no se hace, sino que usted nunca lo haría, y   los directivos de sus empresas que trabajan codo a codo con usted, tampoco.
Sí, Pérez. El fútbol es ciertamente complicado, y a veces pasan estas cosas inauditas. Pero ha tenido usted mala suerte. Llamémoslo así. Usted es ahora el padre mediático del innombrable y rastrero Mourinho.
Sí, Florentino. Nadie va a negar que su entrenador ha hecho un equipo robusto y combativo. Y, que, a pesar de que no tiene jugadores que hagan un fútbol de primor, su marca    Real  Madrid está en la élite del fútbol mundial. Ahí estamos de acuerdo.
Pero, Pérez, todos los iconos a admirar, necesitan de una ética ejemplarizante y    de    unas formas que el mundo debe ver en su nao, y que ahora no las ve por ninguna parte.
Porque su Mourinho está encabronando a sus jugadores, como por ejemplo a ese chaval hasta ahora impecable, como seguro que además sigue siendo su portero Iker. Por no hablar   de  Marcelo, o del exótico Pepe.
¡No, señor Florentino! El tema del marrón, no era Valdano. Cierto que no fichaba bien, y que siempre estaba que si blablablá, y blablablá, y que parecía un filósofo en tierra extraña. El tema no era Valdano, sino su "Mou", señor Pérez.
Y lo jodido, no es el dedazo al ojo que le soltó al segundo entrenador del Barça el otro día. No. Lo puñetero, es que de paso, se lo metía a usted en el trasero. Sí, Pérez. Mourinho ya   está acabado. Aunque gane la Liga o la Champions, su hombre de confianza ya está sentenciado. El dedazo mediático y lo de Cesc, lo mandaron al infierno. Y usted lo sabe bien, señor Pérez. Ahora ya solo quedan dos en el disparadero del Madrid. Usted, y él. Y él es menoridad y hasta anécdota del mundo del descrédito. ¿Puede ya desmarcarse de ese tipo, señor Pérez?
-ME TEMO QUE NO-

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- EL PAPA EN ESPAÑA -

Esta es la actualidad de España en estos días. Ahí tenéis una pequeña muestra.
-AMÉN-

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- RADIO EN LA MADRUGADA: "HABLAR POR HABLAR" -

Reconozco que me he vuelto un utópico burgués, y que por las noches, prefiero dormirme con las euforias y menoridades futbolísticas que proponen las diferentes emisoras que pueblan el dial radiofónico. Pero, aunque me duela, debería escuchar más el programa de madrugada y de la Cadena SER, "Hablar por hablar". No puede ser más real.
En estas noches de asqueroso Agosto, en Valencia no hay un ser humano que pueda dormir. Y allá que me tienes, y a las tantas, con una humedad pegajosa que me va de la cabeza a los pies, y que me hace el sueño añicos. Me despierto, e intento infructuosamente volver al reino de Morfeo. Sin resultados.
Y, entonces, es que me refugio entre los auriculares de la radio. En la madrugada de la gente que sufre. "Hablar por hablar", un programa ya clásico en las ondas. Un programa que   se antoja, necesario, social, humano, desgarrador, personal, nocturno y real. Veréis.
Se abren los micrófonos. Y entonces comienza el grito silencioso o mal contenido del drama eventual o perenne. Sí. La gente que suelta toda su verdad a esas horas en la radio, necesita estallar aunque sea verbalmente, como lo podría hacer en el teléfono de la esperanza, y necesita encontrar a alguien que en ese momento no está. Necesita que hayan unas orejas que le escuchen, no sentirse sol@, y un apoyo, orientación o comprensión de otros. Todo un reto y una necesidad.
La presentadora, habla lo justo. Es consciente de que su palabra puede joder todavía más la necesidad de una válvula de escape desesperada. Por éso, la presentadora sabe que lo más  importante que puede hacer por su oyente, es escuchar lo que dice. Matiza, pero escucha. Escucha mucho.
Casi siempre se trata, de dolor. Gente que se ha perdido a sí misma, personas en duelo  con seres que les han dejado, maridos o amantes que acaban de pasar a la historia,   mujeres todavía con el calor caliente en su cuerpo que saben que han perdido a su amor para siempre, cornudos reconocidos, gente que pone los cuernos porque no lo puede evitar, patologías mentales, alcoholismo a luchar, necesidad de verborrea de cara al público, toda la soledad personal del mundo, o simplemente alguien pintoresco con necesidad de dar la nota. Suicidas potenciales, embarazadas anónimas, y toda la verdad. Prohibido decir una mentira aposta. El o la que lo haga, sabe que será el primer perjudicado. Santa sinceridad.
La presentadora lee mensajes orientadores de oyentes delicados, que se compadecen y que  pretenden hacer reflexionar. Sí. La noche es muchas veces sangre emocional y angustia. Y en esos momentos de vulnerabilidad y fragilidad, llamas a la radio y sabes que hay alguien.
-DESAHOGO Y CONSUELO-

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- EL PAPA, MADRID Y LAS J.M.J. -

Calor duro. Madrid. Doce horas del día 18 de Agosto. Barajas aeropuerto. Aterriza el avión papal. Baja Benedicto XVI. Le reciben Sus Majestades los Reyes de España  y   le   dan   la bienvenida. Los católicos, aclaman al Papa. España, le mira por la tele. El mundo,      hace   exactamente lo mismo.
El Papa tiene cara de vejete correcto, y es un alemán que no parece gustar de alardes ni  de grandes estrépitos. Está tranquilo, con mirada tímida, y saluda y comprende a sus fans  y seguidores con la corrección precisa. Tiene poca voz. Es mayor, y los años no pasan en balde. Ha de regular su actividad. Son muchos los actos que ha de presidir.
Madrid está cortada hace una semana al libre viandante. Las razones      de     seguridad,    se imponen. Los opositores al fasto, son neutralizados sin contemplaciones por la dura porra de la policía. Todo ha de salir según lo previsto. Nadie debe osar poner sus dedos en lo acordado y consensuado. España está muy ligada a la Iglesia de Roma. Somos mucho, Roma. Estamos muy familiarizados con la liturgia del sucesor de San Pedro. Ahí va la comitiva de autoridades que le cumplimentan. Ahí está el desfile de los obispos españoles y veteranos, que componen las distintas diócesis.
La televisión nos ha preparado bien. Lleva una semana diciéndonos que el descendiente del San Pedro cristiano, va a venir a Madrid. A España. Y que estará unos días con nosotros. Que, hemos de verle. Se ha creado y con creces, la extraodinaria expectación. De modo, que ponemos la tele, y a verle. Todo, bien mediático.
J.M.J. Jornadas Mundiales para la Juventud. Un millón de personas, se congregarán   en   Madrid ante su Santidad. Los jóvenes cristianos, venidos desde todos los países, aclamarán al Papa, y le cantarán sus mejores versos y canciones.
Sí. Esto de la juventud, debería preocupar a Roma. Porque entre el poder y la curia, todo es gente mayor. Porque la mujer no rasca bola en su organigrama. Porque la crisis de vocaciones es una losa que lleva Cronos. Porque la fe, se la está llevando el evangelismo.
El Vaticano necesita de relevos y de juventud. Otra cosa es que lo hagan, y que todo quede en palabras huecas. Siguen habiendo dos iglesias cristianas dentro de la misma. La   iglesia  cristiana que se va a África a ayudar y a jugarse el pellejo, y la que vive aplaudidora la inercia y la comodidad de la Jerarquía.
La gran multinacional de 2011 años, ha de reaccionar. La tele puede ayudarle. También, el dinero. Pero es evidente que hay crisis más allá de la pederastia, el celibato o el condón. Y, éso, lo saben los jóvenes y no tan jóvenes.
-DE ESPÍRITU-

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- "MESSIVILLOSO", 3-2, NUEVA SUPERCOPA PARA EL F.C.BARCELONA -

Cuando dos máquinas como el Barcelona y el Real Madrid se enfrentan dos veces en tres días, los técnicos de boxes no pueden darle la frescura necesaria a sus dos potentísimos y elitistas bólidos.
Por éso es, que el principal obstáculo de estos dos equipazos es el paso de los minutos. Es Agosto, a los equipos les falta rodaje, estamos prácticamente en pretemporada, y todas esas cosas inherentes a estas fechas vernaniegas de calor. No se debe pedir más.
Pero, en el campo, si se enfrentan estos dos equipos y con ganas de ganarse hasta al juego de las canicas, no puede existir el ralentí o la pausa. Si falla el físico, sigue intacto el orgullo y lo mental. La grandeza de los líderes.
En el Camp Nou, ayer, pudo ganar cualquiera. El Barcelona está a un sesenta por ciento de forma, y el Madrid aunque más fresco, también acababa sacando la lengua.
Pero, los dos, juegan a lo suyo. A lo que deben de hacer. El Barcelona, a la ortodoxia, al toque y a la calidad. El Madrid, al pressing, a la potencia, al crecer y al orgullo. Dos estilos de juego, dos iconos, dos marcas, dos maravillosas formas de fomentar la pasión, la admiración y la gran alegría por el fútbol. El agrado.
Me imaginaba ayer a cualquier aficionado del país más lejano vibrando igual de parecido que hacemos por aquí. Estos dos equipos, e incluso todavía en Agosto, ya enamoran.
La Supercopa, la ganó el Barcelona porque Messi es el mejor jugador del mundo     y     una  fantasía. Se inventó un pase genial de gol a Iniesta, y tiró dos balas a la red cuando su equipo más lo necesitaba. "Mesivilloso", por maravilloso. Genial. Frente a    una    cosa    así como el argentino, todos los libros, tácticas y actitudes, caen hechos añicos. No se puede con él.
Y éso, que el Madrid le tiró personalidad y bemoles al partido, mostró altura, y no se arrugó jamás. Reaccionó, y empató en dos ocasiones con goles de Cristiano y Benzema.    Pero,   enfrentarse a Messi, es terriblemente arriesgado. Te mata muchas veces. Como ayer.
El cansancio y la frustración, llevan al sendero de la tensión y de una crispación inevitables. Los dos tanques chocan, y los nervios se resienten cuando uno de los dos, debe ceder. Pepe sigue excedido y con el cable pelado, y la tangana final hay que verla en clave de orgullo herido. Los chavales saben que eso no se hace. Pueden comprenderlo. Pero Mourinho debería hacérselo mirar.
Poco más. Otro lujo de partido. Plato de rico fútbol, mejor en la primera parte, pero siempre con sorpresas e intensidad. Como el taconazo de Piqué o el slalom mágico de Iniesta. Y al final, se cumplió el pronóstico. El equipo de Pep Guardiola levanta triunfante el trofeo de la Supercopa, y disfruta. Gran vencedor. ¡ "Messivilloso" !
El Madrid, le mira de reojo y con tremenda envidia deportiva al Barcelona, porque no quiere perder contra nadie. Pero, la buena noticia, es que estos dos equipos titanes nos seguirán dando a los aficionados al fútbol mucho más juego, pasión y alegrías.
-ENHORABUENA A TOD@s LOS AFICIONAD@S-

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¡ GRACIAS POR ESTAR AHÍ !

Protegido al otro lado de las aspas en marcha de un modesto ventilador, del calor extremo de este Agosto valenciano, he decidido hoy que llevaba quizás demasiado tiempo sin dirigirme a vosotras y a vosotros.
Sí. Soy yo. José Vicente, el director y hacedor de este cuaderno de bitácora que leéis con tanta fidelidad y satisfacción.
Y, es para mí una enorme satisfacción, os itero, que estéis ahí. Que sigáis ahí. Ya sabéis que en cada letra de este sitio, estoy yo. En cada matiz, en cada ocurrencia, en cada extravagancia y en cada ortodoxia. Estas letras son mucho, todo yo. Y sé que lo notáis y percibís.
A los paisanos españoles que me leen y a los habitantes de los Estados Unidos Mejicanos,  se incorporan con pujanza mis lectores de Colombia. Sí. Colombia le pugna a mi amigo Méjico por el liderazgo de entradas desde el otro lado del Charco. Y muchos países.    Como  ,   Guatemala, o Venezuela, o Perú, o Nicaragua, o Argentina, o Chile, o mil lugares que me dejo. Gracias a tod@s. Las más efusivas.
Por otra parte, habréis notado que os he cambiado la encuesta/juego en vigor, y he puesto a disposición de vosotras y vosotros, una  nueva. Ya podéis votar de nuevo.
Y, a propósito de encuestas, quiero centrarme en la recién finalizada. Os propuse una serie de palabras, para que jugaséis a elegir la que más os agradara.
Las tres palabras más votadas, han sido por este orden, Esperanza, Nobleza y Alegría. Y os confieso que me habéis dejado sorprendido, porque dichas tres palabras son la única pretensión de este mi blog o cuaderno de bitácora.
Sencillamente, gratificante. Hermosa esperanza que es el motor que tenemos para seguir, y seguir vivos. Nobleza. Nobleza de corazón en el propósito. Nada de gente retorcida ni de malas artes. Y, finalmente, alegría. Sí. Toda la alegría. El sentirse bien, el sentirse satisfecho, el apostar por la risa y el buen humor. La inteligencia de captar y de tener el humor. Todo un tesoro.
Estos indicativos, me hacen ver que voy en la buena dirección. Que, conecto, con gente que tiene esas premisas básicas. Que desean tener esperanza, y desde la nobleza de corazón, quieren apostar por la alegría y la apertura inteligente.
Sí, amigas y amigos. Iteraros las gracias por seguir ahí, y esmerarme en continuar por este camino elegido, que me lleva al acierto de vuestra satisfacción. José Vicente, que os escribe, os da a todas y a todos mil besos y abrazos.
-SOBRE TODO, NATURALES-

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- LA MÁQUINA -

Existe en Michigan un poderoso varón, de unos treinta años, el cual no es en realidad el hombre que se cree. ¡Ni hablar!
No. En realidad, no es de carne y hueso. Es una construcción artificial que no nació de un huevo inicial, ni de ningún fruto materno de amor convencional y natural.
El ser de Michigan, se llama Woods Xrtsam, y es en realidad una potente máquina que huele y suena a humano, pero que no lo es. Woods es un producto artificial, un robot, una máquina, que los científicos privados de un remoto y poderoso laboratorio, han decidido crear. Woods siempre aparentará los mismos años, nunca envejecerá, y deberá cambiar de residencia cada equis tiempo, para no levantar sospechas. Porque Woods, es ilegal. La Ciencia oficial no sabe que está en el mundo. Solo es la propiedad privada de un millonario potente y sin escrúpulos, el cual no cree en nadie ni en lo social. En lo de todos. Espúreos intereses.
La máquina, es espectacular. Tiene músculos de Swarzeneger, resistencia al esfuerzo superior al más genial atleta keniata o etíope, es capaz de procesar mil datos a la velocidad del más sofisticado de los ordenadores, tiene el tacto de un amante perfecto, una voz    bien timbrada, y si le dan una orden negativa puede hacer estallar toda su masa corporal   en explosión, mucho peor que cualquier vil terrorista que desee inmolarse.
En realidad, Wooods Xrtsam, es un desgraciado. Un esclavo, un gilipollas    sin     la   menor autonomía ni personalidad. Sí. Depende de otros. Todo lo que hace, está programado  bajo  sofisticadas directrices, y no puede soñar siquiera con ser libre y feliz.
La máquina humana e ilegal, el hombre de mentira y supertitanio, puede entender lo que le dicen los otros, y hacer una conducta previsible. Nadie de fuera del laboratorio   está   en   disposición de deducir, que todo en él es mentira, artificialidad y filfa. Que, la máquina, es en realidad un juguete perdedor. Un niño de metal.
El día que la inteligencia de la justicia y bondad terrestres prendan al millonario que ha puesto sus sucios dólares en el tremendo proyecto asocial, y comprando científicos, es más que posible que la máquina muera, y que Woods pase al olvido de la ilegalidad. Y entonces, será destruído. Y todos sus sistemas de potencia activa serán desactivados y la   noticia  saltará a la prensa, y el mundo podrá respirar más tranquilo. Tendrá más verdad   en  su   superficie de libertad. Sabrá lo que hay.
-Y TENDRÁ CUIDADO-

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- RESULTADOS DE LA ENCUESTA, Y UNA NUEVA PARA VOSOTR@S -

Terminada la encuesta referente a la elección entre las propuestas, de la palabra de tu mayor agrado, el resultado ha sido el siguiente.
Se han producido un total de 55 votos totales, distribuídos de este modo.
En primer lugar se impone con  17 votos y un 30% del total de todos los votos emitidos, la palabra , Esperanza.
En segundo lugar se sitúa con 9 votos y un 16% del total, la palabra Nobleza.
Tercera posición para el vocablo Alegría, con un total de 6 votos y un 10% de los totales.
En cuarto lugar se sitúa la palabra Sorpresa, con un total de 5 votos y un 9% del total de los votos emitidos.
En quinto lugar se produce un triple empate entre las palabras, Tempestad, Amanecer y Maravilla, con 4 votos cada una de ellas, y un 7% del total por opción votada.
Y finalmente, y en sexta y última posición se ubican las palabras, Azahar,   Pradera     y  Cordialidad, con un total de 2 votos cada una de ellas, y un 3% por opción de voto del total de todas las palabras votadas. 

Con la satisfacción de que este juego/encuesta ha sido de vuestro agrado, os preparo ya una nueva encuesta, que espero  sea igualmente de vuestra aceptación y alegre participación. Ya podéis votarla.

¡Muchas gracias, amig@s!

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SUPERCOPA, TABLAS EN EL PRIMER PLATO: 2-2 .

Ha vuelto el fútbol en serio. Se acabaron las pachangas. Los dos mejores equipos del mundo, han reaparecido tras sus merecidas vacaciones. ¡Bienvenidos, Real Madrid y Barcelona!
Ni Supercopa, ni Trofeo de la Patata, ni gaitas. Entre estos dos colosos, solo importa el orgullo de salir a ganarse. Todo lo demás es mera decoración.
Santiago Bernabéu. Lleno total. Ganas de mucho fútbol. El partido    empezó     como   se  sospechaba. El Madrid, arreaba con fuerza, velocidad y un pressing de atletas. Mandaba en el campo. Y el renacido Benzema creó una excelente jugada, que mandó a la red el talentoso  alemán Özil. Ayer, posiblemente el mejor.
Pero, el Barcelona, sigue teniendo magia. Y a pesar de que las timideces y el    poco     rodaje veraniego amenazaban claramente la nao blaugrana, la calidad comenzó a cargarse todo   el férreo libretto de Mourinho. Y sin comerlo, beberlo ni esperarlo, aparecieron Villa y Messi. El primero de ellos, se inventó un chut que besó las telarañas interiores de la portería de Iker. Messi, se limitó de modo magistral a aprovechar un infantil resbalón de Pepe, y 1-2. Visto y no visto. Mucha clase. Final del primer tiempo.
La segunda parte se inició con arreones y latigazos de un herido Madrid, hasta    que  Xabi Alonso logró el empate a dos, que luego resultaría definitivo.
Tras el gol del vasco, al Madrid le llegó el "tío del mazo". Se desfondó, y fue una excelente noticia para un Barcelona que estaba recuperando claramente la seriedad.
El habitual "show" destructivo del portugués Pepe y su excesiva contundencia, calentaron lo mejor del partido, que fue la intensidad y la pasión. El lío, le ganó ayer al fútbol. El ruído triunfó sobre la poesía. Cristiano Ronaldo, sigue teniendo mucha hambre.
El Barcelona aguarda ahora confiado en su Camp Nou el suculento 2-2. A poco que el guión se mantenga, retendrá la Supercopa española. Pero, con este musculoso Real Madrid, siempre hay que esperar. Nunca darán un balón por perdido.
Algunos bautizos ayer en el Bernabéu, y con un enorme calor. Thiago se mostro tímido y azorado, a pesar de destellos genialoides. Ha de crecer más como jugador. Y una buena noticia para los azulgrana. Se trata del chileno Alexis. Tiene personalidad, cuajo y audacia. Se atreve a encarar y no se arruga. Es driblador y esconde bien el cuero. Ojalá siga así. Este chaval, promete. Parece guerrero.
Y, dentro de tres días, más pasión. El partido de vuelta. Las espadas, en todo lo alto. Los de Mourinho lo volverán a intentar. Pero el Barça sigue llamándose por ahora, seriedad. A    la espera de Cesc, el campeón de Europa no tiene demasiada prisa en mostrar brillo y fulgor.
Que nadie se impaciente. Ésto, no ha hecho sino comenzar. Casi es pretemporada. Pero   el fútbol sigue reinando cuando se enfrentan madrileños y catalanes. Inevitable.
-SON LA SAL DE ESTE DEPORTE-

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- LUNA DE VERANO -

Luna llena de estío, noche de tus ojos, flujo de calor. Impulso imparable, que nos lleva   a   la aventura y al amor inesperado. Plenilunio salvaje y compartido, luces en la noche,  estrellas Perseidas que desprende San Lorenzo en el mirador improvisado de la Sierra Calderona de tu deseo y el mío. Estivella, Sagunto o Gilet. Valencia.
Luna, farol encendido en el tabú, autobús nocturno hacia la libertad, farola de borracho feliz tratando infructuosamente de oír un estribillo maldito de Joaquín Sabina, verbena de vacación, tus ojos enormes mirando los míos, y mucho desparpajo, inciativa y concreción.  Lo hacemos todo, como si fuéramos un solo cuerpo con cuatro manos y todos los deseos humanos y hasta del mítico infierno del placer deseado.
Velas de luna, noche tonta de satén, tú masculina y yo femenino,    calor      de   chicharra   extrañada, bochorno entre mis brazos y los tuyos, y un cohete espacial y nupcial       para  marcharnos los dos a la luna y no volver jamás. Déjame escuchar otra canción de Gloria Lasso.
Posibilidades, tontadas aventureras, vida que se vive a mil kilómetros de la palabra muerte, noche como fedataria anecdótica de nuestro tiempo feliz, colores mutuos de pasión y caras rojas, brisa acampada en el monte que me dan tus labios y que a tí te dan los míos.
Te quiero y te amo, luna de verano. Tú, decides y haces posible un marco previo y anhelado de romanticismo casi salvaje. Gracias por estar ahí, tan lejos y tan cerca a un tiempo. Déjame ser tu discípulo lobo de amor y con pelo. Mucho pelo.
Película de terror con final feliz, asesinos derrotados por la policía, orgasmo fatal y empalado de Drácula, dominio de la hierbabuena y del bien, pócima fresca con olor a tomillo, risa loca y vital, perdidos en medio del frondoso bosque elegido para huír hacia nosotros. Lago de Brooke Shields, tentador y traslúcido. No hay sed.
Satélite de bombilla de neón, luna de labios, amor real, recuerdos presentes, trapecistas sobre las ramas de un pino llorón, solitario mirón y angustiado, demonio feliz,    y    dios   comprensivo. Halagador.
Carta de amor, amor, amor y todo el amor. Amor de roce y de presencia, amor de verdad, amor de luna que brilla charlando con una luciérnaga, fulgor fugaz, canto de grillo puñetero y chillón. María enamorada, José varón. La luna os ve.
-Y OS AMA-

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- ALEJANDRO FERNÁNDEZ: "SE ME VA LA VOZ" -

Éxito y bien de actualidad, del cantante mejicano Alejandro Fernández. Canción pegadiza y de buen ritmo, acompañada de la voz especial de Alejandro.
-TODO UN ÉXITO PARA VOSOTR@S-

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- ESTIVAL Y RIGUROSO -

Cinco de la tarde del día de Agosto que tú quieras. Valencia es un horno. Caminar por   sus calles no puede aconsejarlo a estas horas, ni la Asociación de vagabundos para la libertad. Nadie, en su sano juicio. Nadie que tenga dinero.
Las calles están vacías y a disposición de los carteristas y maleantes. De, los timadores, que no conocen ni les importan las temperaturas extremas. Sí. Valencia es un reto de calor, duro  de sobrellevar. Mucha soledad, acentuada por la proximidad del puente de un lunes dedicado a la Virgen de Agosto. El aparente final de la canícula. El destino dirá.
No dejes tu cabeza servida al impacto vertical del sol, y ponte un sombrero aunque los otros rían. No te importe. E, hidrátate el gaznate. Bebe agua abundantemente. Coge tu botellita de pijo, y lanza largos tragos durante mucho tiempo. Tu cuerpo y su insolación,   es    justo   y necesario que te lo agradezcan. Defiende tu rigor estival y corporal, y no hagas demasiadas insensateces.
Párate en un jardín con mucha sombra, y procura moverte solo un poco más que una estatua de sal. Economiza tu energía y tu vitalidad. Consulta a tu farmacético o a tu médico. Y, haz otra cosa. Te diré.
La, cosa, que hacen los nativos de Valencia, y los guiris que la visitan. Vete por ahora de   las calles de la ciudad. Espera bastante. Huye hacia el agua. Sí. La playa, ¿comprendes?   La  Malvarrosa, o la que desees. Pero, corre, métete en el interior del agua, y no salgas en un buen y largo rato. Y si sales pronto, métete en la toalla, pero a los diez minutos máximo, vuelve sobre las orillas del mar. Nunca tengas miedo de hacerlo. Gota natural al aire.
Error cometerás si obvias el poblado Marítimo, coges un descomunal mapa, y te   pones   a  patear en dirección desconocida. A pocos a estas horas podrás ver de fiar. Solo a solitarios , drogadictos, marginales, putas o desesperados. Valencia es una sorpresa tórrida a las cinco de la tarde. Un lugar de desierto voraz, y de aventura joven y astutamente curtida bajo un sol de asfalto y depresión emocional.
Busca una Gran Superficie tras cruzar penosa y fatigosamente el río. Métete en Nuevo Centro, y aunque no compres nada, podrás respirar. Tienen un potente aire acondicionado. Estás salvad@.
Mientras, las periquitas quinceañeras esperan a sus primeros novios desde el iphone, en busca de todos los sueños que llevan a las feromonas y todas las hormonas juveniles del mundo. Y, se reúnen en pandilla para reír y consumir. Y, sobre todo,      anhelan   la  noche  pegajosa. Es el momento de salir del letargo obligado.
- ¡ UFFFF ! -

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- "MARTHE KILLER" -

Mujer de hoy, sin edad, eternamente bella y sexy, sin tabúes, excelente profesional  de    la  abogacía, natal de Nueva York, y con toda la suerte del mundo con los hombres. Incluídos los varones más jóvenes que ella.
Marthe Killer no tiene una casa, sino una mansión en donde desconecta de todo su   estrés  laboral, y en la que toma contacto con sus deseos más letales. A Marthe le encanta provocar la muerte y hacer sufrir. Sabe demasiado de leyes, es escurridiza, no deja rastros    de   sus fechorías, y jamás hasta la fecha ha tenido que pisar ni un solo penal o penitenciaría de su país. Parece que sabe demasiado bien lo que se trae fatalmente entre manos.
Sí. Marthe Killer seduce a los hombres, y les embruja desde su amigo el amor de la carne. Se pone cómoda y zalamera, y toma contacto con sus amantes por su móvil. Hombres, nunca le faltan. Y cuando logra cazar a sus presas, entonces además de amor, suele darles   muerte.  Marthe Killer, es una superwoman temible. Lo mismo te puede hacer vibrar de placer, que  estremecerte de dolor y sangre. Si algún día te la encuentras por el camino, no te detengas. Es sumamente peligrosa. Vence en ese momento el encanto de su belleza, y no mires atrás, ni le des fuego ni conversación.
Y si lo haces, allá tú. Marthe Killer lleva muchos muertos en su zurrón particular. Sabe cómo se hace. Trabaja mucho en casos judiciales que tienen que ver con víctimas y verdugos, y sabe demasiado. Y ha copiado la parte peor. Ha idolatrado a las alimañas que matan. Hasta el punto, de que ella es una de las más potentes máquinas de matar bien de toda América. Y, América, ya sabemos que es enorme.
Rímel en los ojos, escandoloso carmín pasión, modales elegantemente      femeninos,    y    electrizante cruce de piernas. Ahora mismo se está tomando un zumo de piña con un joven amigo en un caro pub de su Nueva York. Marthe, le sonríe al hombre de contínuo. Cada vez más, sus manos se acercan a su víctima, en actitud desinhibida y aceptadora. Le tiene.
Él, se llama James. Y morirá horas después en la mansión de Marthe. Antes, y durante esa misma noche, habrá toda la pasión en la casa de lujo de la abogada fatal. Será la última noche en la que el seducido James será feliz, y una noche más en la que Marthe Killer volverá  a  asesinar. Pero no se le ve en los ojos por ahora. Solo se intuye, amor.
-NO TE FÍES-

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