- LA VÍSPERA DEL GRAN PARTIDO -

La religiosidad futbolística, se dispara en las calles a la espera del gran partido final     de  España contra Italia. En las horas previas a dicho choque, el país se paraliza y todavía  más que en otras muchas ocasiones. El gran poder social y aglutinador del fútbol ...
Las banderas engalanan las calles, y todo son camisetas rojas puestas caminando a través del sendero de la gran y precisa espera. No se piensa en otra cosa. Es la gran prioridad. El opio, ataca. Ahora no es momento de hablar de realidades ni de temas importantes y cotidianos. Solo manda el tiempo del ocio y de la fantasía que redime y seda.
Perritos con motivos de la "Roja", niños que corretean y juegan con la alegría de la ilusión dibujada como si fuera la noche de los Reyes Magos, y una expectación que se parece mucho a un gran deseo. Sí. Las horas previas a una gran final de fútbol son un enorme filón para los sociólogos. El carnaval se hace solo.
No es que el fútbol sea grande, sino que nos hemos empeñado entre todos en que lo sea, y no paramos hasta desorbitarlo todo. El imperio de la masa adormilada, y necesitada hasta el gen de la gran compensación.
Hay que ponerse algo rojo y hablar mucho de fútbol, de Iker Casillas, del moreno Balotelli, del "tiki-taka", de la alineación que sacará o no Vicente del Bosque, o si Sara Carbonero vale para ésto machista del periodismo futbolero o si no.
Vale la épica, la mítica, la hipérbole y la heróica. Vale el exceso y la falla, la monumentalidad de lo que se espera ganar, la cervecita, la cocacola, el vino, la tapa, el bocadillo, o la moto presta del pizzero. Todo vale para el gran clímax colectivo. Vale acordarse del árbitro  portugués, que nuestras novias y mujeres se maquillen con motivos patrios,    que    nos  vistamos de carnaval y torería, y que hagamos las excentricidades propias de quien necesita imperiosamente tener la perfecta excusa para volver a la niñez.
¡A por éllos! Que son pocos y malos. ¡Viva España! La Furia de Amberes, la casta, la raza, los campeones, los referentes, el botijo identitario y el tatoo postmoderno. Vale mostrar mucho las tetas y los deltoides, juntarse muchos en pandilla, y sobre todo que no sospechen que el fútbol te importe un bledo.
Cómo no se ha de estar contento y hasta eufórico cuando gane la "Roja".No. ¿No? ... Pues claro. Ahora toca animar al equipo de España, y hasta  hacer fuerza con los pies y empujar. Nuestros grandes héroes y gladiadores del mercado moderno y mediático, son ahora nuestros grandes representantes y nunca la política, los sindicatos o los banqueros. Son "Otros", y con mayúsculas ...
El summo poder del planeta fútbol español, desembarca en todos los lares, bares y estancias, y cambia el estado emocional de la nación. Todo el mundo tiene el objetivo en la cabeza. Vamos a estar ahí todos delante de las pantallas, unidos por bandera con nuestra    gran  selección nacional.
Ganemos o perdamos, el prepartido de nuestros deseos ya está finiquitado. Se ha de sonreír socialmente y con convicción. Ha de sufrirse por una causa común y valorada como es la gran victoria. Y si ganamos, comenzará la gran traca y cabalgata. Nos abrazaremos los unos a los otros como manda la costumbre y la tradición. Y saltaremos en el olvido de la tensión, con un gozo renovado e inevitable.
- ¡VIVA ESPAÑA! -

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- LA ADVERSIDAD DE MAYKA -

Tengo cuarenta años. Me llamo Mari Carmen, pero   mi     familia      y       amigos    tienden cariñosamente a dirigirse a mí como Mayka. Y a mí nunca me ha importado. Faltaría más ...
Hace dos años que me dieron un palazo en el alma. Estaba casada, ya no lo estoy, tenía y tengo hijos adolescentes y unos padres maravillosos, y a mí me llamaban la alegría de la huerta, porque siempre estaba de buen humor y haciendo bromas.
Lo que me pasó hace dos años, significa que una cosa es la raquítica e inicial teoría, y otra la real práctica. Sí. Me dijeron con summa suavidad que en el medio de la flor de mi vida, yo tenía un cáncer en la mama.
Di que no pasa nada, que te importa tres carajos, que confías plenamente en los médicos, y todas esas bravuconadas llenas de coraje y valor que se nos ocurren a las mujeres. Pero os confieso, que me cagué encima. Que, la putada, no me permitía conciliar el sueño de noche ni concentrarme para nada de día. Y cuando comenzaron las rápidas sesiones de quimioterapia para evitar que el cáncer se extendiera, os aseguro que en lo único que yo pensaba desde el estupor era que iba a morirme.
Me daban igual los avances de la Ciencia, o los consejos de bondad y de compasión de unas y otros. Sí. Todo me importaba un sano carajo. Y ahí radicaba buena parte de mi miedo. Porque si mentalmente me derrumbaba, entonces mi cáncer tendría todo el camino ganado y franco para llevarme a la sepultura.
Lo que pasa es que todo evoluciona y es muy sorprendente. Y el día que yo menos lo esperaba, me puse a pensar con una cierta puntería. Me dije que lo más inteligente que podía hacer, era disfrutar de mis momentos vitales. Que no todo iba o tenía que ser una soberana mierda, y que a pesar del damocles de mi cáncer, ni nadie me lo había inoculado, ni era yo la única mujer del mundo que lo padecía. E incluso logré pensar que si ahora me faltaba ya un pecho, podría más adelante rellenarlo y hasta reconstituír más adelante la zona no estética.
Sí. Me salió la idea de las cosas positivas, y poco a poco me fui relajando. Si bien es cierto que mi marido se derrumbó, se fue, y me dejó sola con los niños, siempre estuvo   mi   familia  apoyando. Y lo está y lo estará siempre.
Superada la fase de la quimio, vino la radioterapia, y el esperar a ver cómo evolucionaba mi cuerpo. Y yo seguía creciendo, y me daba cuenta de lo fugaces que son los momentos de la vida, y de lo bonito que es disfrutar de la ocasión que lo vital propone.
No obstante, la teoría seguía atacando a mi práctica. Había muchos momentos de bajón. No tenía ganas de ser mujer, ni persona, ni nada, y agarraba unos tremendos berrinches. Y no lograba creerme a las otras mujeres, que en mis parecidas circunstancias actuaban con calma y con serenidad. ¿Impostoras? ...
Dos años más tarde, no me apasionan las consultas de las videntes y astrólogas. Lo que me interesa, es el rostro de las médicas y médicos durante los controles. Me dicen que la cosa, va bien. Pero creo que estoy construyendo casi una lección mejor. No hago dramas. Me limito a vivir en el día a día, y sin hacer planes a largo plazo. Me he vuelto más práctica y menos retórica, pero he vuelto a ser yo y mi espíritu cotidiano. Y sigo haciendo bromas y sonriendo.
-HASTA QUE SEA-

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- AQUELLA EXTRAÑA NATURALIDAD -

Joao y Rafa entraron en aquella casa donde estaba el niño Jaime con su familia. Sí. Los padres del pequeño Jaime, habían contratado los servicios de dos obreros. Se trataba   de cambiar todo el suelo o parket de la casa. Los héroes a sueldo de la proeza, se llamarían como habréis adivinado, Joao y Rafa. Que eran, dos fuertes y recios muchachos de Pernambuco y de Coria del Río respectivamente, y que iban a dejar al pequeño Jaime con la boca abierta.
En efecto, los padres y demás familiares del niño Jaime, hablaban con Joao y Rafa, y   les  aplaudían y jaleaban cualquier comentario, decisión o conducta, por muy arbitraria    que  pudiese parecer. El ruído de la maquina cortadora del parquet, era sencillamente atronador e insoportable. Pero una extraña sonrisa, había invadido las conductas de los unos y de los otros ...
A la hora de comer, el pequeño Jaime convivía con ruídos, trajín, e inevitable suciedad, procedentes de la labor de los citados y recios obreros. Aquella extraña naturalidad sobre las cosas, tenía realmente conmocionado al niño. ¿Cómo era posible tamaña desfachatez, y cómo era igualmente posible que aquel desatino fuera interpretado por su propia familia como si nada irregular estuviese sucediendo? ...
Diez horas más tardes, Joao y Rafa seguían a lo suyo. Y el niño Jaime perdió finalmente las timideces y las vergüenzas, y les dijo a los obreros si no se cansaban de trabajar tantas horas sin parar y sin ningún alimento.
Los albañiles, sonrieron con convicción al niño, y le dijeron que por supuesto que no. Que éllos, ya estaban acostumbrados, y que la larga duración de los trabajos no les preocupaba en absoluto.
Y los padres de Jaime sonreían con agrado, y hasta alguna que otra carcajada     pícara escapaba de sus bocas, generando en el niño que su confusión aumentara todavía más y de modo notable.
Veintiséis horas después de que comenzaran los trabajos en la casa, Joao y Rafa continuaban en el desarrollo de su labor. Sí. Mientras Jaime despertaba de su sueño al igual que sus padres y familia bostezaban igualmente ante las primeras horas de un nuevo día,   los  albañiles Joao y Rafa seguían a lo suyo.
Y cuando se completaron exactamente treinta horas y doce minutos desde que las obras de la casa se habían inciado, Joao habló con el padre de Jaime, y le dijo que todo el trabajo había concluído. De modo, que el padre del niño les abonó la cantidad acordada, y los obreros abandonaron el lugar.
Los padres y demás familia del niño Jaime, comenzaron a alzar la voz y a mostrar una más que excitada alegría. La idea de la contratación de los albañiles, era solo un ardid de meras apariencias. Había más.
Unos tipos de Alabama, iban a abonar una cantidad millonaria a la familia de Jaime. Sí. Porque se había logrado el objetivo. Había caído el récord mundial, y la gran apuesta. Nadie que se supiera, había sido capaz de trabajar durante tanto tiempo y sin apenas comer. Y los tipos de Alabama formalizaron una transferencia bancaria que suponía una enorme cantidad de dólares. Ése, era el contrato B, y la verdadera razón de las ironías de los padres y demás familia del extrañado y bien sorprendido Jaime. El niño tenía muchas dudas, y pensaba que todo aquello no podía ser más que un mal sueño.
-Y SE SINTIÓ REALMENTE CONFUSO EL INOCENTE-

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- ESPAÑA ELIMINA A PORTUGAL EN LOS PENALTYES Y JUGARÁ LA FINAL -

Si miramos con plena frialdad el choque entre los dos grandes colosos ibéricos, España es mejor equipo que Portugal, y el fútbol se alegra de que la "Roja" juegue la gran final del Campeonato de Europa de 2012.
El partido fue pura estrategia. Nada vistoso. Solo emoción, estrategia y búsqueda de los flancos vulnerables. Porque Portugal decidió no hacer la gran barrera defensiva a los pies de su área, pero apostó por una asfixiante presión adelantada a la salida de la construcción del juego español.
No había manera. Sin tiempo para pensar. Negredo se dejaba todo en cada lance, pero el gran manjar se cocinaba desde un centro del campo romo pero intenso. Por ambas partes. La lucha en la zona central del campo por llevarse el gato al agua, fue un tema de atletas de fondo testarudos e inamovibles en el pensar. Ni la más mínima concesión al espectáculo.
El encuentro acabó sin goles, y en la prórroga España pudo sentenciar en varias ocasiones y jugó mucho más que Portugal. Es más que justo finalista. Alemania o Italia nos esperan en la gran final.
Porque en la tanda de penaltyes, la diosa fortuna premió de nuevo al campeón europeo y mundial, y aunque España erró en el primer penalty, al final los errores de los portugueses nos dieron la visa para Kiev. ¡Allí estaremos! ¡Viva Súper Casillas! ...
Sensacional partido de un maduro Sergio Ramos, que remató su partidazo al transformar uno de los penaltyes con la sangre fría digna de un enorme jugador, y de paso acalló bocas a quienes le ironizaban alguno de sus errores en el punto fatídico con su equipo del Real Madrid. A guardar silencio ...
Enorme Busquets, e incansable Arbeloa. Jordi Alba se está consagrando como el gran defensa zurdo de nuestra "Roja". Nuevo soberbio partido del valenciano.
Pero en general, y siendo realista, los jugadores están muy cansados y anhelando de nostalgia los goles de Villa. Xavi Hernández y Silva andan muy tocados físicamente, y la  creatividad no puede salir. Solo Iniesta lo intenta una y otra vez. El famoso "tiki-taka", parece varado en el olvido. No es un fútbol de enamorar sino de sufrir, de tener la pelota y esperar la confianza en el éxito.
Quizás por todo ello, las victorias de España tienen mayor valor aún del que tienen. Un equipo cansado y sin delanteros, está pudiendo con todos sus rivales. Y la clave no es otra que el plantel sigue siendo buenísimo. No hay que buscarle más. Seguimos siendo grandes.
En las calles y televisiones españolas, duerme ahora la prima de riesgo, los apuros de la banca, los rescates de Bruselas, o el paro. Por los momentos de emoción de la "Roja", logramos desconectar de esa realidad que jode, y nos imaginamos saliendo y ya de todas las crisis. Es muy importante que la alegría de la victoria, sirva para relajar        tímida     o fugazmente los grandes disgustos. Y, volviendo al fútbol, sigue la mítica de la "Roja". Ya estamos en la final.
- ¡VIVA SAN IKER CASILLAS! -

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- A RUTE NO LE GUSTA EL HUEVO -

Rute, treinta años, chica de Setúbal, bella, bellísima. Chica bien, niña independiente que huele a mujer hecha y derecha, cuerpo de esculpir y sonrisa de su enigma inteligente.
Toda de blanco, ropa cara y femenina, y triunfadora de lo cotidiano y sin hacer ruído. Sí. A la bella Rute no le gusta que los pasteles lleven huevo. Quizás te lo diga sin venir a cuento, pero que el pastel no lleve huevo dice bastante de ella. No le gusta ser ordinaria y sí bastante especial. Sabe que enamora con una sola mirada. Y no digamos con dos ...
Rute, vive. No se detiene jamás. Es vitalista con clase, y exhibe con orgullo su femenina belleza. Mas nunca le digas que es hermosa. Porque aunque ponga ojos de halagada, solo Rute será quien seleccione si es el momento de que se lo digas, y si eres hombre que puede entrar en su vida de alto nivel de todo tipo.
Rute es así. Nunca se toma las cosas demasiado en serio. Y lo que le gusta, es volar.   Sí.  Marchar y ser original, y caminar por los lugares más exóticos e inesperados. Decidida, sin miedo, consecuente, audazmente tímida, y extremadamente correcta. Rute prefiere no estar a estar mal. Le gusta más una sonrisa que una queja; una desdramatización a un disgusto. No vale la pena perder el tiempo en una adversidad.
Lo de Rute es su trabajo. Arquitecta. Huye de la moda y es contradictoria. Porque le gusta muchísimo la ropa, y no la que le digan que debe ponerse. La chica de Setúbal parece pija de luxe, pero quizás solo sea una defensiva pose. Todavía no se puede saber quién es Rute, y quizás nunca se pueda saber. Todo lo decide el tiempo y el futuro.
Rute sabe que no soporta los pasteles que lleven huevo. Éso, no lo come. Y se da cuenta que hay demasiados hornos y pastelerías que utililizan el huevo para confeccionar sus pasteles. Por eso es que se alegra sorprendida cuando encuentra un horno que tiene lo que a ella le gusta. Nada de huevo.
La chica de Setúbal solo hace largos viajes cuando no se espera que los haga. Está enamorada y superamigada con uno de los varones de su edad más importantes y adinerados. Pero Rute ama por amar y no por el euro. Casi te puede sorprender. Mas cuando está con su Luiz, entonces el mundo es mejor que no exista porque en esos momentos no tiene  la    menor   importancia. Ah, y que se sepa que su chico es extremadamente distinto a ella. Pero la gracia del amor tiene estas cosas de la complicidad.
Mira. A Rute, o la admiras o pasas de ella. Ahí no hay términos medios. Y si eres hombre y decides ser atrevido con ella y su encanto de belleza, te dirá suave pero repetitivamente la palabra: no. Y las afirmaciones de Rute son absolutamente decisivas y definitivas, por bien pensadas y matizadas.
Sí. La fanstática chica de Setúbal sigue creciendo, y es una inconformista total. Es consciente de que aún le queda algo para ser la mujer que mañana ha de ser. Rute es sencilla y especial a un tiempo, inalcanzable y generosa a la vez, y te puede volver maniático con el glamour que exhibe.
Quizás y no se sabe, algún día le guste a Rute un pastel que lleve huevo. Pero por ahora eso no es posible. Mas el devenir es como una trampa inabordable sobre la que juguetean los augures. El futuro solo se puede ver caminando.
-Y RUTE CAMINA A PASO FIRME-

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- CAMPO DE BATALLA -

Fuego cruzado, metralletas, odio, desesperación, supervivencia, sangre, olor a muerto reciente, y tremendas ansias de salir camino de la supervivencia.
Soldados, carreras alocadas, gritos, emboscadas, ruído de muerte caminando libre y excesivo sobre las cabezas de los buenos y de los malos. Guerra en maniqueísmo.
Estrategia y patria, invasiones, dominación de la tierra, nada de poesía y demasiada épica. Criminales y héroes, niños con cara de viejos, y mayores con rostro aniñado. Entre la batalla no parece menearse la idea de civilización. Progreso muerto.
Sirenas de ambulancia, jeeps, atropellos, dolor carnoso en las profundas heridas y fotos de pavor humano. Avances, conquistas, repliegues, retrocesos, zozobras y convicción letal entre los seres humanos que solo saben lanzarse besos de muerte y dinamita.
Hombres enfrentados, odio libre en las dos partes que se manifiesta de modo constante y evidente. Sí. Todo el imperio de la ira y de la confrontación puesto al servicio de las grandes empresas de las armas. Armas inevitables de muerte. El negocio y el superávit del dios de las balas y de la destrucción. Intereses comerciales.
Bandera y fe, fanatismo y sensación de superioridad frente al otro, el capitán tuerto que dirige presto sus tropas de infantería, los tanques que avanzan como máquinas sin piedad y desde cuyo ojo alargado sale la lava de la bomba y del pánico. Y a veces, sobre el tanque, huele a humo la cabeza chamuscada de un soldado que ha muerto cuando sacaba    su cuerpo intentando salir de su infierno de fuego alcanzado.
Aviones, guerra abierta. El cielo se ha poblado de moscones de acero que lanzan bombas contaminadas sobre sus odiados rivales. El aire es un festín de libertinaje, en el cual puede pasar todo lo peor que puedes imaginarte. Los ángeles, descansan y miran    impotentes. Muchas veces los humanos somos así de guerreros y de bestias.
El gran acorazado apoya, atemoriza y vigila las cosas. El gran coloso psicológico y del ajedrez, se posiciona amenazador. Se acercará o partirá, en función de cómo vaya la funesta contienda de terror.
En el campo de batalla sigue la deuda de oxígeno y el cuerpo a cuerpo. Guerra sobre guerra en medio de los campos y las calles. Todo lo que suene a violencia cabe dentro de la gran pernada que es la guerra.
Que tiemblen los débiles, que lloren los sensibles, que se muden los poetas o que tiemble de dolor el familiar del herido o del muerto. Lloros atronadores al lado del funeral apresurado, y cuerpos de morbo mutilados que animan las televisiones en tiempo de aranas y propaganda.
Todo es mentira en las guerras. Todo. Desde la misma realidad hasta el aparente fin. Nada va a justificar la bestieza del ser humano, el cual a veces se codea entre sí como un guiñol y sin pinzas. Guerra de la miseria, del desprecio, de la ruindad, del desasosiego, del desamor y de también lo cotidiano.
- ¡PEACE! -

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- MI VERANO COMO RETO -

En la Valencia de mi vida y de mi corazón, ha asentado plenamente sus reales el verano climatológico, y aparece un tiempo nuevo y de reto. Os confieso que nunca me he llevado bien con el verano. No es, desde luego, mi estación favorita. Lo mío es la primavera y el Abril. Cuando los termómetros comienzan a rebasar los veinticuatro grados, ya empiezo a sentirme incómodo.
En este verano novedoso que se estrena para mí, se incluye la primera noticia esencial. Es el primer verano que cuido a mi entrañable madre senil. En estos meses que llegan de Julio a Agosto tórridos, yo me haré cargo de sus cuidados por las mañanas, y mi hermano tomará el relevo durante las tardes. Nos turnaremos los hermanos, para que mi madre no sienta el zarpazo de la soledad y de la desatención en todo este cálido tiempo.
Combinar ocio y responsabilidad en este tiempo estival, será mi gran objetivo. Sí. Disfrutar de tiempos modestos y concretos para mí, me ayudarán a retomar       las     asignaturas  pendientes que han quedado en otro tiempo detenidas en la demora.
Dormiré en mi casa de toda la vida, abriré las puertas del balcón y de la galería, correrá el aire, tomaré las debidas precauciones, y más tarde marcharé a la casa de mi hermano y en la que mora mi madre y sus últimos años de su vida.
Y en mi casa, aparecerá el orgullo de mi libertad, y le limpiaré el polvo al hogar, y le fregaré el suelo con el mocho, y atenderé a los muebles para que sigan bien conservados, y todo esto me dará una real visión de mi futuro y de mi horizonte. Y mi verano, también seré yo.
Sí. Por las tardes volveré a mi casa de toda la vida, y oleré los aromas de siempre, y me fijaré en ese tremendo cambio generacional que se ha producido. Porque en mi barriada maravillosa, casi ya no vive nadie de mis tiempos de niño o de joven. Ya no está aquel calor y aquella familiaridad. Ahora, con el verano, aparece otro mundo, otra consecuencia y otra realidad.
Convivir con esa realidad individualista, con los problemas de la escalera, con sensibilidades tan diferentes, con personas que nunca llegaré a conocer bien, elegir las ruedas buenas, y tomar la bandera de mi bonita libertad en el crear cotidiano. Pendones de afecto y cariño.
Me gusta la idea de mí y de mi casa. No me asusta ni le tengo temor. Al revés.   Siento  curiosidad y atención ante mi devenir. Quiero jugar con este tiempo, disfrutarlo, y hasta sacarle punta. Beber el agua hidratante de lo social, comer alimentos ligeros que me den la misma vitalidad de siempre para seguir, y llevar ropa ligera que me alivie de la burbuja del tiempo adverso.
Elegir bien los momentos y trabajarme los silencios. Ver en dónde andan mis puntos más flacos, y en dónde mis activos más destacables. Medir mi cronómetro del equilibrio, tomarme una relajada horchata fresca al lado de una dama encantadora, bailar en una noche de cariño la alegría necesaria del niño interior, jugar a la virtualidad y a la coherencia, seguir cantando y cantando todo el tiempo de mi personalidad, y armarme de toda mi santa paciencia.
Sí. Mi realidad, mi verdad, mi pensar, mis circunstancias, mi sacrificio, mi yo, mi tiempo y mi peculiaridad veraniega. Mis sueños, y mi absoluta disciplina al capitán personal que dicta mi vivir.
-CON EL SOL DEL VERANO-

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- ESPAÑA ABUSA DEL BALÓN, PERO SE METE EN SEMIFINALES: 2-0 A FRANCIA -

Vicente del Bosque insistió en su idea central del juego. Y, además, bien pronto Xabi Alonso cabeceó a la red un centro de Jordi Alba.
Con ese 1-0, España se encontró igualmente con una Francia mansa y desmoronada, incapaz siquiera de hilvanar ni trenzar una sola jugada convincente. La apuesta por los bajitos mágicos hispanos, se consolidaba y daba la lógica del resultadismo. El enorme dominio español sobre la pelota, era absoluto y abrumador. España jugaba sin rival. Desastroso partido de los pupilos de Laurent Blanc. Decepción.
La segunda parte, no trajo la más mínima novedad. Francia siguió sin existir, y España continuó teniendo y teniendo el balón, con seguridad y abusando de la avaricia. Hasta que en las postrimerías del choque, de nuevo Alonso marcó el segundo gol al tranformar un penalty cometido sobre el canario Pedro. ¡A semifinales contra Portugal!
Pero si os soy sincero, a mí no me ha gustado hoy la selección española. Si bien no hemos cedido la posesión y hemos mantenido en nuestro zurrón el cuero, a mí el equipo nacional no me ha causado una buena impresión. España, no ha jugado bien.
Ha faltado verticalidad y ofensividad, y se ha optado por gobernar lo conseguido. Craso error. El fútbol que ha hecho grande a nuestra selección, se ha basado en la alegría y en la generación constante de creación de peligro y de llegadas al área rival. Por lo tanto, ¿qué demonios le está sucediendo al equipo?, ¿cansancio? ...
En mi opinión, el tema no es el de la ausencia de un centro delantero, sino sencilamente, la falta de tipos listos y valientes que necesiten oler a portería. Se nota y mucho, la ausencia de Villa.
Arbeloa no sabe desbordar por banda, y Jordi Alba está empezando la mili con la selección y no hay que ser con él demasiado exigente. Pero, hay que pedirles a todos más fijeza para el ataque.
Si Torres no, o Negredo no, o Llorente no, por lo menos deberíamos poseer en la alineación referencias titulares en Pedro o Jesús Navas. Porque la creatividad de nuestros magos del centro del campo, se diluye entre la imposibilidad de pasar el balón a alguien que esté delante. Y Cesc no tiene velocidad para ese cometido de enganche final.
Sí. Hemos ganado a Francia. Y estamos en semifinales. El miércoles nos jugaremos la final en dura lucha con el Portugal de Cristiano Ronaldo. Mas hoy yo no puedo hacer grandes loas de la "Roja". Ha faltado decisión, ambición y profundidad. Que no son buenas consejeras. Sí. Ha faltado traca, peligro y remate. Se ha echado de menos, que el brillo creador de Silva   o  Iniesta se perdiera entre rondos excesivos e inoperantes.
Yo espero que contra Portugal, vuelva la alegría. Que ataquemos de verdad, que metamos pólvora de ataque, y que el entrenador arriesgue mucho más que hoy. Y estoy convencido de que lo vamos a lograr aunque Villa no pueda estar compitiendo.
Somos tan extraodinariamente buenos, que todos los Olimpos     nos     son    al  alcance.  Necesitamos más riesgo, con la confianza de que volverá la magia de la profundidad y de la alegría.
Hoy destaco de nuevo a Casillas, y a unos descomunales Xabi Alonso y Sergi Busquets. Me preocupa la irregularidad del hoy insegurísimo y fallón Piqué, y me congratula   ver     la  progresión de Jordi Alba.
Ahora toca descansar. Y el miércoles, España deberá salir con la idea mayor de meter más miedo ofensivo a nuestro rival luso. Debemos convencernos de que más riesgo nos hace aún más grandes.
- ¡PODEMOS! -

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- ESTRELLAS DE LA EUROCOPA: CRISTIANO RONALDO -

El gran divo del Real Madrid y de la selección de Portugal, Cristiano Ronaldo, ha llegado al Europeo de Ukrania y Polonia, fresco, radiante y con ambición. Quiere más éxitos.
Si añadimos a la lista de los superstars a los centrocampistas españoles Xavi Hernández, Silva e Iniesta, y al sueco Ibrahimovic, seguramente el mejor jugador y delantero europeo, tenga el nombre y apellido de Cristiano Ronaldo.
Tiene muchas cosas para ser el mejor en ataque. Posee un ferrari de cuerpo, es un atleta con una velocidad eléctrica, y obtiene una confianza en sí mismo      fuera      de     toda    duda. Seguramente anda en el momento más dulce de su carrera deportiva, y tras sus alardes y exhibiciones personales en el gran Madrid de Mourinho parece que desea consagrarse a nivel de selección.
A Cristiano se le puede discutir lo que sea como persona. O, al menos, como a la persona que los medios transmiten. Le vemos en el campo poseído igualmente por una quasi patológica rebeldía, no esconde sus simpatías ni antipatías, no conoce de la diplomacia, y se muestra muchas veces como un perfecto niño grande inmaduro y malcriado.
Pero su aliado, es el balón. Cristiano Ronaldo es lo más cercano a Messi en Europa. Cuando coge el balón, ya pueden temblar todas las defensas y porteros de Europa y del resto   del mundo. Porque no se anda con pausas, comienza a correr, y sobre la marcha se le van ocurriendo fintas, bicicletas, alardes impropios de un delantero, autopases, mil virtuosismos, y toda la magia de un jugador excepcional.
Es capaz de superarte por velocidad y por condición técnica, y tiene una magna obsesión en su cabeza cuando se encara hacia el área rival. Cristiano sabe que el Olimpo es el gol. Y que sin el gol se siente uno más desnudo y desprotegido. Como más discutido.
Cristiano, es valiente y líder. Se pelea hasta con sus propios compañeros. No tolera la derrota. Ve las cosas fáciles, y se enfada mucho. Hasta con él mismo.
En este Europeo de 2012, está llevando a su Portugal por los caminos del éxito. No lucha como los demás. Solo espera el balón, para así hacer de las suyas. Sigue metiendo goles a granel a todos los porteros. Busca el gol desde cualquier ángulo, falta directa, u otra cualquiera circunstancia. Y, la mete. Hasta que no marca el gol, no es feliz.
Es el amo de la selección portuguesa, y sin él, el cuadro luso pierde mucho más de la mitad de su potencial. Es demasiado bueno para que la gente no le eche de menos. Cuando Cristiano está en el campo, Portugal sabe que están las opciones, y cuando no está, es necesario que crezca la resignación negativa.
Blanco, bello, atleta alto y rapidísimo, y goleador contumaz, anda enamorando con su talento excepcional a Europa entera y al resto del mundo. Es extremadamente     completo     y   ambicioso. Y, ahora, está jugando el Europeo con la paciencia de la madurez, y sabiendo esperar los nervios de su momento.
Cuando el mejor delantero y con creces de Europa coge la pelota y te viene al área, es como si sonaran las trompetas americanas del séptimo de caballería. Y Cristiano Ronaldo saca todo su poderío físico y talentoso, y ya te puedes preparar. Casi es medio gol. Sus rivales le miran de reojo cuando corren junto a él o le persiguen. Puede hacértela en cualquier momento. Puede ajusticiarte. Lo hace.
En los momentos actuales que vive el fútbol en general, en los cuales un gran delantero goleador y virtuoso es una perla a disfrutar, se agradece poder ver a jugadores como Cristiano o como el antes citado Ibrahimovic sueco. Éllos, le dan al fútbol el pistoletazo y la puntilla que es el gol. Y nos dicen que su raza y estilo son un privilegio.
-ASÍ VEO YO A CRISTIANO-

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- LOS INVASORES ATÓNITOS -

Los saectors, vienen de Saturno. Sus naves extremadamente sofisticadas, se dirigen a la Tierra. Tienen mala fama los saectors. Dicen que son distintos y destructores, y capaces de aniquilar vida en galaxias enteras. Entre ceja y ceja está en su golosa ambición, nuestro hermoso planeta. Sí. Los saectors quieren hacerse con las llaves que abren el poder   y   gobierno terrestre. Colonizar ...
Nuestros sensores no son capaces siquiera de detectar sus terribles     artefactos     de   destrucción. Pero va a suceder algo extraño que no van a poder entender, a pesar de sus privilegiadas inteligencias extraterrestres y saturnianas.
Ya han aterrizado. Ya son visibles. Miden unos dos metros de altura, y son miles y miles. Centenares de naves, llevan en su interior a los imparables y terribles saectors.
Pero, ante su sorpresa, los militares terrestres deciden no hacer ningún movimiento defensivo. Se limitan a mirarles, y no les hacen ningún caso. Como si no estuvieran. Y el personal civil, los ciudadanos, también van a sus quehaceres cotidianos, como ignorando la presencia y el terror que siempre generan los invasores procedentes del planeta de los anillos.
Uno de los jefes de los saectors, comunica a un ciudadano de la Tierra, que un grupo de guerreros se dispone a entrar en su vivienda. Y, atónitos, los fieros saectors se llevan un sí como respuesta. Al ciudadano le da igual que entren en su casa, que hurguen en todos los rincones, armarios y lugares íntimos, y les da incluso las llaves de su lar, pidiéndoles que se las devuelvan al terminar aquello que tengan que hacer.
Nuestras mujeres ignoran también a los saectors, mientras protegen amorosamente a sus niños. Nuestros niños. Cuando los saectors se acercan, las mujeres libremente les muestran sus cuerpos y su piel sin ropa, y les afirman que no van a encontrar maldad ni esoterismo en ellas. Y a continuación llevan a sus niños al colegio, y se marchan a sus respectivos cometidos y labores de cada día.
Los saectors han decidido aclarar las cosas. Hablan entre sí. No se van a apropiar sin la menor oposición de un planeta ajeno. Ellos solo son guerreros, y únicamente vencerán si hay fuertes combates, sangre, bombas y fuego. Como corresponde a los soldados de la conquista espacial.
Jamás podían imaginar tanta sumisión. Los únicos que parecen mirarle   con    aviesas  intenciones, son los animales. Algunos lobos tratan de atarcarles cuando cae la noche. Y los citados animales, fallecen destrozados por los impactos del instrumental destructivo de los saectors. No es cuestión ni plan. El objetivo eran los eres humanos de la Tierra, y nunca seres inferiores y fácilmente reductibles.
La última estrategia, es el dinero. Los saectors entran en los bancos mundiales, secuestran a sus dirigentes, y les exigen que les den hasta el último centavo de dólar. Y los magnates del dinero con sus financieros, les entregan de inmediato todas las claves secretas y no secretas. En cuanto lo deseen los saectors, tendrán todo el dinero de la Tierra para ellos. Nueva decepción para los atónitos guerreros.
Los saectors se vuelven a reunir desde las cúpulas más poderosas. Descartan llevarse el dinero de ese modo, e igualmente dictan su veredicto definitivo. La Tierra es un planeta fácil y domado, que ni siquiera merece ser sometido, castigado o eliminado.
Sí. Para los saectors de Saturno somos unos seres anodinos y extraños, los cuales parecemos haber perdido toda nuestra capacidad de respuesta. De modo, que dos días más tarde, deciden marcharse de aquí.
No hay nada para el esfuerzo y la lucha, y el saector sale bien decepcionado. Así es que las naves más que sofisticadas, se elevan sobre los cielos y desparecen de toda visión humana. Y al día siguiente nadie en los medios de comunicación habla de la invasión de los saectors. Quizás sea porque somos extraños hasta para nosotros mismos.
-¿SALVADOS? -

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- LA VOZ QUE UNE -

Si el tiempo no lo impide, este próximo lunes voy a cantar por vez primera en mi vida, acompañado de un grupo de entusiastas voces, en el medio de un coro amigo y amateur.
Han sido mis primeros meses de ensayos, de corcheas o semifusas. De partituras, tiempos, melodías y mucho esfuerzo deseado. Ahora toca el momento de recoger los frutos entusiastas de mi primer año de mi vida como modesto componente de un coro ahora humilde.
Qué metáfora. Una voz unida por alguna decena de voces más, un sonido a tres cuerdas que constituye un solo son final. Tres tipos de voces, unidas por una causa expresiva y humana. Este próximo lunes, en el modesto bajo en donde ensayamos, algunas amigas y amigos se animarán a venir y a oír nuestro entusiasmo, afecto y tesón.
En este mi primer año, recojo mil experiencias en torno a las exigencias y constancia que propone esta forma de canto. Pero yo prefiero destacar ahora especialmente, la idea de grupo. Lo más bonito que me ha pasado este ejercicio en el coro, ha sido precisamente ese afán de cópula de voces en una, compartido durante todos y cada uno de los ensayos.
Sí. Cantar con otros. Con los demás. Conmigo y contigo. Midiendo y acompasando, pero nunca compitiendo entre nosotros sino todo lo contrario. Ésa, es la idea de coro y de coro. Ninguna voz ha de destacar especialmente sobre las demás, aunque haya voces mucho mejores que otras. Es una gran voz social y unificada, en la que cada uno debe ser obediente y no ir a la suya, porque rompe la armonía a la idea inicial de lo que se desea conseguir.
Ha sido y es realmente, una grata experiencia. Avanzar a coro, equivocándome y acertando al unísono, y manteniendo tu cuerda pero teniendo siempre presente que las otras voces no solo están ahí y existen, sino que además son siempre vitales y necesarias para que el parto de una canción sea bello y adecuado.
He aprendido mucho durante todo este tiempo. Y, aprender, siempre vale la pena. A veces he salido preocupado de los ensayos, al darme cuenta de que no estaba a la altura, y además, en corales las voces masculinas suelen ser escasas. Y me ganaba la desazón y la idea de que se me iba un tren social que la vida me proponía.
Por lo tanto, apreté los dientes, e hice codos en los tiempos escasos que el cuidado de mi madre comporta. Y, poco a poco, recuperé posiciones, eduqué mi voz, y fue saliendo del interior de mi corazón hasta alcanzar la sonrisa de la directora un tanto preocupada.
Sí. Ya salió mi voz en los ensayos. Y, sin forzar. Sin alardes, paulatinamente, y  sin     la  brusquedad del novato. Es la mejor noticia. De entre todas las voces corales, emergió la mía y el grupo se fue fortaleciendo. Y sé que a algunas compañeras del coro les ha pasado igual que a mí. Su sola voz se ha hecho coro, y todos hemos acabado ayudándonos los un@s a los otr@s.
Ahora es la actuación. Mi primera actuación en petit comité. Entre amigos animosos y mucha ilusión. Y si bien hay nervios porque el día de la actuación salgan las cosas lo mejor posible, en realidad no es eso lo que más satisfacción me produce. No.
Mi satisfacción, es y ha sido todo este tiempo de ensayos y progresos de luces y sombras, de dudas y retos, de expresividades y contenciones, de canto compartido escuchado y aceptado, y de intercambio de sinceridades musicales sentados en unas modestas sillas en las que además de frío y calor, hemos sentido integración y recíproca aceptación.
-Y ESA ES LA AUTÉNTICA ALEGRÍA-

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- RESULTADOS DE LA ENCUESTA -

Finalizada la encuesta del blog correspondiente a la cuestión de cómo crees que lo está haciendo el Presidente Mariano Rajoy, queda de esta manera el escrutinio.
Se han recibido un total de 56 votos, distribuídos de la manera siguiente.

Gana la opción: "Lo está haciendo rematadamente mal", con 21 votos, lo que supone un 37% del total de los votos emitidos.

Segunda posición para la opción: "Está siendo un gran chasco", con 11 votos, que son un total del 19% del total.

En tercer lugar se sitúa la respuesta: "Pretende acabar con los derechos de los pobres", con 8 votos, que son el 14% del total.

Cuarta posición ocupa la respuesta: "Aceptablemente bien", con 5 votos y un 10% del total de los emitidos.

Y finalmente se produce un quíntuple empate entra las opciones: "Tiene las manos atadas por los mercados", "Eso de los recortes sociales es inadmisible", "Está haciendo muy bien sus deberes", "Muestra coherencia con su forma de pensar", y "Aún es pronto para juzgarle", todas las citadas opciones han obtenido cada una de ellas un total de 2 votos que suponen un 3% del total por opción.

Más que agradecido por vuestra amable colaboración al opinar en mi blog, os saludo bien cordialmente, y os dejo ya preparada una nueva encuesta para todas vosotras y vosotros.

MIL BESOS DEL MAGO JOSÉ VICENTE.

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- NO DEJES DE SOÑAR -

Ni se te ocurra pensar algo así. Sueña, vuela, canta, haz placer, e imagínate caminando libre como las mariposas de flor en flor. Juega. Sé adult@ y etern@. Hazte ese favor.
Que nadie te borre la sonrisa de la esperanza, que las nubes no ensucien tu proyecto   de  mañana, y que un rechazo no te haga dormir mal. Sigue. Sigue soñando en tí mismo y para tí mismo. Nada está cerrado. Todo ese apocalipsis de malos pensamientos se va con solo ponerse en pie y oler el sonido del tomillo y la de la libertad. Sí.
Tienes derecho. Tienes espacio, vida, ilusiones, bemoles, ovarios, resistencia y todo el amor. Y quien trate de decirte que no esboces una sonrisa, que se prepare. Yo te aseguro que ese ser o ente, no tiene nada que hacer.
Exacto. La playa eres tú, una jirafa es un monte, una geografía es un mapa de niños, un cielo azul unos ojos de mujer, y una caja de soldaditos de plomo es tu hobby de ternura e infancia. Y el olor a goma de borrar es ese paisaje amable de cuando soñabas más que nunca. Porque soñar es más que estar vivo. Soñar eres tú.
Ni malestar, ni bajones definitivos, ni cóndores bajos que puedan hacer tambalear tu orgullo. No. No lo permitas. Da igual el paisaje, la tensión o la circunstancia. Porque en el desierto hay personas felices, y en el Ártico los esquimales nunca han olvidado hacer el amor.
Está la paz de la esperanza, la isla esperada, el río azul, tu goce cotidiano, tu modo de vestir y pensar, tu opinión, y hasta tus tics en los ojos que te dan personalidad. Están tus defectos como los míos, y todas las virtudes intactas. Créete.
Están los árboles y los leones, y las cataratas de agua libre y salvaje, y los ríos que nos manejan el agua de la vida. Y el amigo calor, y la diosa fría, y el hermano aire, y su majestad el viento. Y tú la lluvia, y los pies en el suelo que te hacen moverte por terreno seguro sin siquiera abrir los ojos. Hasta en la oscuridad eres capaz de tener amig@s.
Los enemigos deberán esperar mejor ocasión, y las amenazas solo serán una comedieta bufa y olvidada. Podrás. Claro que podrás. Lograrás muchísimos de tus sueños, viajarás en torno a un libro de amor y aventuras, subirás a tu bicicleta de papel y ascenderás a los Apeninos y hasta a los Andes. Siempre habrá un lugar hecho a la medida de tí. Y, lo sabes ...
Sabes que tienes la obligación de mirar al nuevo horizonte, a la nueva valentía y al nuevo paradigma. Que rendirse y no soñar, es darle carnaza a los fenecidos ventajeros, y que la  inteligencia es caminar y hacerse pensar a un tiempo. ¡Sueña! ...
Baila, salta, cómprate la ropa más extravagante, muda de ciudad, imagina que los barcos tengan forma de avión, y que hay cosas por venir que te van a sorprender al ritmo y son de la maravilla inesperada. Vas a ser más que feliz, porque ni siquiera te pararás a pensar en tu estado emocional. La mejor de las suertes.
Y cuando llegue tu sueño logrado, ya podrás nuevamente cantarme y cantarte un nueva canción de fortaleza, y los malvados te temerán, y los justos y buenos te mirarán   con     admiración. Y será el momento de la mayor agudeza y nitidez de tu mirada, y entonces  descubrirás colores increíbles, y con matices y enfoques nunca vistos. Y tirarás tus gafas al mar del olvido, y tus ojos se harán felinos y del buitre que se alimenta de luz. Luz de juego, de fuego, de verano, de invierno, de vida, de playa y de luna.
-PERO SIEMPRE, LUZ-

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- EUROCOPA: LA "ROJA" YA ESTÁ EN CUARTOS DE FINAL -

Croacia, ha sido el tercer rival del grupo de clasificación de España. Ha costado    mucho  ganarles. Un gran pase de Cesc Fábregas a Iniesta, lo apuntilló en las redes el sevillano Jesús Navas. El uno a cero final.
Los croatas siguen fieles a un estilo de juego de esfuerzo y de lucha, de dureza y de fútbol basado en la corpulencia de sus jugadores. Han propuesto un partido pestoso y sin espacios, han tomado un metro y han medido con método todos los espacios. Y nunca cambiaban.  Siempre parecen jugar a los mismo. Son técnicos, bastante elegantes, pero su equipo actual tiene escasa calidad.
A España le valía el empate para seguir en el Campeonato de Europa, y se ha dejado llevar por la no urgencia y por no preocuparse demasiado de las cosas. No es que no lo hayan dado todo, pero tampoco parecían dispuestos a sentirse extenuados.
La mejor conclusión que nos deja este partido ordinariote, es que a imagen y semejanza de los grandes equipos campeones, España se ha limitado a hacer lo que tenía que hacer y a salir indemne, victorioso y adelante.
En estos partidos sin brillo, es cuando se ve a los grandes. Hoy se ha sufrido,-aunque no demasiado-, pero es un sufrimiento que vale la pena y que te lleva a la convicción de que un Europeo tiene estas cosas, y que cuando llegan los partidos coñazo, hay que saber soportarlos y finalmente cantar la victoria. España, sin brillar y sin hacer ese juego de magia y fantasía, se ha vuelto a salir con la suya. Aguanta el partido que le echen, pero gana y cumple. Huele a curtido campeón.
Y cuando he visto en ese sufrimiento a Casillas hacer unas paradas descomunales, me han venido a la cabeza otros tiempos equivalentes de fútbol. Los porteros de Italia, como Dino Zoff, o los míticos guardametas alemanes Maier o Khan, o el gran portero brasileño Leao. Sí. Un enorme equipo, necesita siempre un colosal portero. Y un colosal portero que no te falle en los momentos decisivos y claves. Ése, es el madrileño Iker Casillas. Sensacional, felino, imbatible, con unos reflejos asombrosos, y con una casta de campeón poco común. Es el gran complemento, cuando las cosas del juego brillante no están o no se dan.
No fue el día del director Xavi Hernández, y Silva no estuvo especialmente brillante. Torres, volvió a perder activos peleando sin fortuna antes los duros y musculados croatas. Mas la defensa sigue estando incomensurable, e Iniesta sigue haciendo locuras cada vez que tiene el balón. Excelentes perspectivas para el equipo español.
No hubo apenas dudas. España es más equipo que Croacia, y que seguramente todos los que hay aquí. No será fácil no obstante. A nadie se lo será. Todos los grandes candidatos pasarán por adversidades y reveses. Y quien mejor sepa driblarlos, ese será el campeón.
El otro fútbol. El fútbol que nunca encandila, el táctico y el de cartabón, el de la paciencia y el del esperarse, el de la insistencia y del convencimiento que cuenta y más que mucho.
La "Roja", ya goza de los cuartos de final. Nada huele a funeral de derrota. Seguimos en la más absoluta de las confianzas, y los rivales no nos obsesionan como otrora. La puerta del triunfo sigue completamente franca y expedita para los españoles.
-EL SÁBADO, UN NUEVO RIVAL-

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- EL GRITO DE LA REINA DE LA CASA -

Once de la noche. Mi madre no se conforma con el ostracismo del dormir. Lleva demasiado tiempo viendo la misma cadena de televisión que mi hermano. De modo, que ella apuesta ahora aparentemente por el sueño, para despreciar su aburrimiento endémico.
Me acerco a su cama después de que mi hermano la acueste, y en ese momento trato de calmarla. Todavía le queda un tiempo de espera para volver a bajar de la cama para orinar nuevamente, y es buen momento para hacerla un exorcismo de sus interiores demonios, temores, sentimientos y manías.
Ya me tiene a mí. Y en cuanto me ve, comienzan sus ataques e improperios velados y menos disimulados, los cuales tienen el único objetivo de sacarme de quicio y encenderme la sangre. Y, precisamente, la encocorota el saber que por mucho que lo intente, cada día que pasa estoy más curtido y preparado para soportar cual coraza sus arreones    de     ira    y    de   frustración. Mi obligación ...
Como me conoce bien y es más lista que el hambre, sabe de mis puntos flacos, y trata como púgil inteligente de decirme que ella es allí la reina única del poder de la casa,  y    que  los  servicios solidarios y amatorios que yo la otorgo y ofrezco, son menoridades para no valorar.
Tiene varias tácticas para imponerse y para tratarme sin mayores miramientos. Una de ellas es hacerse la dormida para no tener que soltar aquello que lleva acumulado bien adentro de todo el día, y que si me lo cuenta siente que se queda sin intimidad ni poder. Mi intención solo es acompañarla en su libertad para que me cuente sus preocupaciones, su verdad, su frustración, y para recordarle que el día también la ha procurado a ella y a nosotros sus hijos, cosas realmente gratas.
- "¿Gratas?, ¿qué es eso de gratas, che? Nada. Yo no he visto nada bueno. ¡Mentira! ...
- "Eres tan negativamente exagerada, mamá ..."
- "¡¡ Oye, que me estoy orinando!! ¡Levántate, va!", dice gritándole a mi hermano, el cual trata infructuosamente de ver la televisión ...
Sí. Su truco de mandona ad eternum, genera un inesperado desconcierto. La excusa del orinarse, le permite a mi madre marcar los tiempos y las situaciones, en la cual   la    parte aparentemente vulnerable, es ella. No está tan claro y hay matices.
¿Mi madre, vulnerable? "Eso quisiéramos nosotros", debe pensar. De vulnerable y vieja, nada de nada. Son las once y media de la noche. Siento y presiento, que mi madre aún durará mucho. Su fuerza y energía cuando sus jóvenes ya ponen cara de cansados,    tiende   a  impresionar. Está buscando guerra. Ya no sabe qué hacer para enfrentar contínuamente a sus hijos. Es para ella intolerable que otros tomen su relevo. Un verdadero secuestro personal y actuativo. Al menos, ella lo vive así. Cosas de mayores ...
Cuando ya se le pasa todo, casi que le damos hasta las gracias. Es demasiado tarde para los grandes alardes. Los dos máximos aspirantes a su trono del grito y del cetro, se habrán llevado un tanto el gato al agua, pero ahora andamos molidos. Esta mujer tiene la fuerza de un jabalí.
- ¿NO ES PARA ALEGRARSE? -

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- GEMMA NIERGA Y CARLES FRANCINO SE CAMBIAN DE HORA -

Cadena Ser. Los periodistas catalanes Nierga y Francino, dejan sus programas habituales, y pasan a presentar espacios en franjas distintas.
El programa "Hoy por hoy", era la carta magistral de Iñaki Gabilondo. Desde allí, el gran Iñaki impartía sabiduría y puntería radiofónica todos los días laborales en su radio.
El devenir de los tiempos, hizo que Gabilondo dejara su radio y su estilo, y el joven Carles Francino tomó el más que difícil relevo. Substituír a un mito del periodismo te quita presión, pero te condiciona y mucho.
"Hoy por hoy", es el programa de la mañana de la Cadena Ser. Donde se dispara toda la carne potente de la noticia en la mañana, y en donde surge el emerger novedoso del contacto nuevo con los sucederes de la actualidad.
Francino nunca ha tratado de seguir a Gabilondo. Ha ido a su estilo joven, ágil y actual. Ha metido tralla cuando lo ha considerado oportuno, y ha jugado siempre con la ironía para  desmenuzar día a día las noticias que más afectan y preocupan.
Carles Francino, con voz rápida y con trazas de periodista sintético y reporter, ha mantenido un duro pulso en los último tiempos con una cotidianeidad       preñada      de     conceptos  trufadamente etéreos y llenos de eufemismos, como suelen ser los de la jerga económica. Se movía entre la jungla de cifras, y el deseo de acercarse socialmente a los problemas reales de los ciudadanos. Y encontraba muchos números, entre un bosque de letras anheladas y humanas. Escuchar a Francino era chocarse con un mundo pétreo y de embuste, en el que Carles intentaba a toda costa meter sensatez y esperanza. Menudos tiempos ...
Gemma Nierga era otra cosa en las tardes de "La ventana". Sí. La Nierga era el repaso, el guiño, la pillería, el diálogo, la astucia, y la dulzura de la tarde. Como cuando en un hospital ya te pasan a planta, y entonces ya hay tiempo para el desenfado y la serena reflexión.
La radio de Nierga, ha sido la tarde. La otra cosa, aquello que ya podemos digerir, lo que sabemos porque nos lo han contado ya, y el tiempo de la inteligente ternura. El momento de apagar los fuegos noticieros, y de desenfadarnos a causa de una esperanza cotidiana que siempre sigue y que se detiene solo para tomar impulso renovado.
Se anuncia, que "La Ventana", la va a hacer ahora Carles Francino. No parece el mejor de los sitios para el presentador, porque su estilo es más de nerviosa actualidad que de pausa para intimismos. Será interesante ver los registros de Francino en la calma de las tardes de la radio española.
Lo de Gemma Nierga en "Hoy por hoy", supondrá todo un reto para su hacer profesional. Gemma no aparenta ser una guerrera de las mañaneras y asépticas noticias que vienen de la inmediatez, y la mañana busca ritmo y baterías musicales de atracción.
La nueva directora del programa de Gemma, será la excelente y veterana periodista y presentadora del telediario, Pepa Bueno. Excelente puntal. La Bueno llevará los temas más puramente de noticias y de caña diaria periodística, y será Gemma Nierga quien luego le de serenidad a las noticias con su desenfado. Lo que pasa es que la mañana no es la tarde, y tengo dudas de que la personalidad de la presentadora catalana pueda encajar en el esquema matinal aunque sea con posterioridad a la dirección de Pepa Bueno. Todo se andará ...
Es una "permuta" entre comillas, más que interesante para       estos      dos     excelentes profesionales en la Ser. Seguro que a ambos les enriquece la nueva perspectiva. El cambio parece quizás errado a primera vista, pero puede ser excitante verles moverse en bandas tan dispares a Nierga y Francino. Quizás, la Cadena Ser busca el periodismo versátil, completo y todoterreno, y hace la apuesta con dos de sus mejores abanderados actuales.
La Ser, se mueve mucho. Tras la marcha de Montserrat Domínguez, ahora Gemma y Francino se cambian de línea de autobús. Quizás, el periodismo, también pueda ser huída del estatismo y a puesta por la línea de la novedad.
- ¡MUCHA SUERTE! -

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- EL MIEDO A BAJAR -

En el deslunado de mi finca, la suciedad se acumulaba. Los antiguos dueños de los pisos, no hacían demasiado caso a la ausencia de higiene. Los propietarios      que     sí     habitaban   actualmente tales viviendas, tenían buenas intenciones pero poca decisión.
Además, había miedo. Los accesos eran peligrosos,y el toparse con la mugre y los roedores, les mantenía en una posición, si no inactiva, defensiva. Y pasaban los meses, y a pesar de los corteses consensos de ponerle solución al tema, nadie daba la necesaria decencia     y    salubridad al lugar.
Ha tiempo, que yo me percataba de las inacciones. Mas siempre es temerario y arriesgado hacer en solitario. Eran necesarios los consensos de actuación. Dos propietarios, habían pactado finalmente una solución para la citada limpieza. Pero, para mi decepción, pasaba el tiempo y las cosas seguían igual que siempre. Nada de nada ...
Todos los días, me asomaba a la galería de mi casa, y desde ahí         podía       contemplar decepcionado cómo la mierda avanzaba, se juntaba, y se constituía en un feo espectáculo. Mi impotencia daba paso a mi ira, y mi ira mutaba a disgusto. No había ninguna voluntad    de solución.
Hasta que un día, me di cuenta de que estaban haciendo obras en la finca contigua   que  lindaba con mi deslunado, y que desde allí, era bastante sencillo acceder sin riesgos al lugar. Y, teniendo cuidado con no pisar las cristaleras que hacían de falso techo a los bajos comerciales del deslunado, podía procederse a una limpieza cuanto menos, digna.
Comuniqué dicho hecho a algunos propietarios, pero no vi en ellos el menor      de     los   entusiasmos. Unos sentían temor al riesgo, y otros trataban a toda costa no solo de hacerse a un lado del problema, sino incluso amagaban por pedirme a mí dinero por la limpieza de lo común, en un intento disuasorio. Todo, trabas y obstáculos ...
El día que me decidí a bajar, estaba asustado. Los consensos vecinales      suelen       ser  desafortunadamente, complejos y picudos de acometer. Unos y otros seguían sin querer colaborar. Hasta que cuando ya estaba a punto de mostrar la tristeza de la impotencia, el dueño del local contiguo me vió el gesto de decepción y me consoló, permitiéndome por ser su casa el acceso a donde estaba toda la suciedad. Le agradecí al hombre su gentileza y lo primero que pensé fue en coger velocidad, y en no permitir que las artimañas estratégicas posteriores de otros, me retuvieran en mi deseo de limpiar.
Nervioso, tomé una escalera alta, me acompañé de bolsas de basura, escoba, guantes, etcétera, y allí que me presenté. Me ayudé de un largo brazo que se utiliza para pintar los techos, y comencé a trepar por la citada escalera.
Tremendo vértigo. Mi entusiasmo podía vencerme, hacerme perder el equilibrio, caerme, y quedar en el más absoluto de los ridículos. De modo que decidí       respirar      honda     y acompasadamente, asomé la cabeza, y logré trepar hasta el deslunado. Me esperaban kilogramos y más kilogramos de suciedad.
Le tiré valor al tema. Comencé a sudar, y a limpiar y recoger los enseres caídos y la basura acumulada, metí dentro de las bolsas de basura a las alimañas descompuestas, y escondí el miedo en el medio de mi serena audacia.
Una hora más tarde, me asomé de nuevo a la galería. Ya no había suciedad. Todo estaba limpio y decente. Casi nadie decía nada, aunque al fondo se escuchaban murmullos bajitos y curiosos. Me importó poco. Era mi deber limpiar en los lugares más inaccesibles. Fue mi decisión y mi consecuencia. Fui independiente para decidir mi verdad.
-E INTERIORMENTE ME SENTÍ SATISFECHO-

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- ESPAÑA RECUPERA SU IDENTIDAD: 4-0 ANTE IRLANDA -

La inferioridad de Irlanda frente a la "Roja" española, fue la esperada. Están a años luz de nuestro nivel. Y ayer, se juntaron el hambre con las ganas de comer. Irlanda jugó menor, y España acabó maravillando y asombrando de nuevo a tod@s.
Tranquilidad. El gran debate no estaba en si había que jugar con un nueve. No. La gran cuestión era la necesidad de reencontrar la identidad y el modo de jugar al fútbol. Ayer, se vió con meridiana claridad. Lo que le pasaba a España, es que no jugaba bien al fútbol. Cuando lo ha hecho,-y de un modo avasallador y colosalmente brillante-, han triunfado los delanteros, el entrenador, los fijos, y todo ha vuelto  a componerse desde una estruendosa y natural brillantez.
Era admirable volver a ver a la gran España del "jogo bonito", defender cuatro metros por delante de la línea del área. Ahí mismo, comenzaba su grandeza. Irlanda, solo podía correr y ponerle brío, así como acumular piernas y más piernas dentro de su área. Mirar y rezar. Tenía delante al gran titán ...
La cosa se puso pronto fácil para los de Del Bosque, porque Fernando "mediático" Torres ganó un balón antes del minuto diez, y lo metió dentro de la portería de los verdes y con alguna colaboración del guardameta.
Pero el que ganábamos, no adicionaba los activos. Esta vez España tomaba la iniciativa y la posesión del cuero, mas los irlandeses corrían el contraataque, y lograban que un cierto correcalles nos llevara al lugar del tedio y de la cosa gris. Sí. El gol no era la clave de nada. Seguíamos cometiendo algunos errores. Pero, muchísimos menos que contra Italia. Porque, esta vez, la recuperación del balón nuestra era ahora rapidísima, y el conjunto jugaba con orden y exquisita cohesión. Todos juntos y a la vez.
Comenzó la segunda parte. David Silva emuló a Andrés Iniesta, y se dedicó a hacer magia. Controló un balón dentro del área rodeado por tres jugadores irlandeses, lo escondió en los centímetros de una baldosa, y ante la desesperación de los zagueros y con su enorme sangre fría, marcó un golazo de pañuelo: 2-0.
Sonó la música, como en los ruedos taurinos. Aparecieron las sonrisas y el goce, y España derrochó toneladas de fútbol de primor. Sencillamente, una máquina de jugar al fútbol. Una magia imparable. Sí. España volvía ser la gran maravilla y el gran Brazil europeo    de  los últimos años. Xavi Hernández, Silva, Iniesta, Busquets, Alonso, etcétera, nos hacían evocar a los Pelé, Tostao, Rivelino o Gerson. El fútbol, volvía a hacernos vibrar en el Europeo de Polonia y Ukrania. España es ya el gran favorito para conquistar el trofeo.
Quien pensaba que ese fútbol colosal se estaba extinguiendo, recibió ayer una inyección de felicidad. Seguimos ahí y en todo lo alto. Torres hizo el 3-0 en otro gran pase de Silva, y Cesc el 4-0 tras aprovechar la estrategia entrenada de un sorpresivo córner. Final del choque.
Plenitud y felicidad. Ha vuelto la ilusión que nunca terminó de irse. Sigo sin fiarme de Torres o de los otros delanteros. Pero me encanta ver cómo tenemos el balón y hacemos mil ocasiones. O, cómo recuperamos rápido la pelota y pasamos por encima de cualquier rival. Somos capaces de seguir haciéndolo.
La tarde fue lluviosa, pero el baño solo se lo llevó Iralanda. A cambio tuvieron a su afición modélica, la cual siempre les animó a pesar de su palmaria inferioridad. Muy bien hecho.
- ¡ADELANTE, ESPAÑA! -

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- EL SACAMUELAS -

Reputado profesional de la odontología, con dineros, y con una clínica privada y amplia. El doctor Ansúrez Rems. Todo un triunfador. Cincuenta años, y toda la experiencia. Estomatólogo además ...
Por eso es que Richard Mut se llegó hasta su consulta de la calle del Ave Voladora, número cien. Hacía ya algunas jornadas que una de sus muelas le hacía raros y dolores, y ya se había cansado.
- Doctor Ansúrez, ¿qué ve? ...
- Extraer. Hay que extraer la pieza, Richard. Es necesario, si es que desea que sus dolores desaparezcan ...
- Proceda entonces, doctor ...
- Con su permiso, Richard. ¡Voy! ...
El doctor Ansúrez tomó todo el instrumental necesario, y convocó a sus enfermeras    de más confianza y experimentadas. Clientes como Richard Mut, merecían toda la más correcta atención y eficacia. Además, pagaba mucho y bien.
- Vamos a empezar en cuanto le haga efecto la anestesia local, Richard. En seguida que se le duerma la zona, comenzamos ...
- Okey, doctor Ansúrez. Quedo a su total disposición ...
Mas no era el día del doctor Ansúrez Rems. Mas bien, todo lo contrario. Quince minutos de reloj, y no había forma de extraer la más que potente raíz de la muela de Richard Mut.
- No se preocupe, Richard. Ya se va moviendo la pieza ...
- Ajá, doctor. Pero procure terminar pronto ...
- ¡Ni lo dude! ...
Sin éxito. Por mucho que el médico hacía fuerza con las pinzas de extracción, la raíz no salía. Veinte minutos de reloj. Ansúrez y todo su equipo médico, empezaban a sudar a pesar de la potencia adecuada del instalado aparato del aire acondicionado.
Jamás le había ocurrido aquello al doctor Ansúrez. Richard Mut, comenzaba a hacer gestos de impaciencia sobre el respaldo de su mueble quirúrgico en el que se hallaba, y notaba y mucho cómo el dolor hacía cuerpo y frente a la contínua anestesia.
- ¡Ayyyy, doctor! ¡Joder! ...
- Tranquilo, Richard. No hable, por favor ...
- ¡Me cago en su santa madre, sacamuelas! ¡Acabe ya de una vez, coño! ...
No se podía. La pieza, partida, hacía más que difícil la extracción. Y cuando el doctor Ansúrez se disponía a censurarle los insultos e improperios a su selecto cliente, éste último se tiró la mano a uno de sus bolsillos y sacó un revólver 415. Y, no solo lo sacó ...
Comenzó a disparar primero al aire. Al techo de la clínica. El equipo médico encabezado por Ansúrez, huyó despavorido del lugar, y acto seguido se llamó a la policía.
Pero cuando llegaron las fuerzas del orden, hallaron el cuerpo sin vida y con mucha sangre en la boca, de Richard Mut. Pero su muerte no presentaba la menor herida de bala. Había muerto de dolor proveniente de las pinzas extractoras del doctor Ansúrez. Le había fallado el corazón.
-Y ESO MISMO CONCLUYÓ EL FORENSE-

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