- ESTE FUE MI AÑO DE MÍ -

Sí. Ahora, voy a hablaros de cómo me fue a mí en este año 2011 que ya se despide. Siento la necesidad de contaros y para quienes me leéis, mi verdad y mis sentimientos.
No fue, desde luego, un año fácil. Fue un año de laboriosidad, de humildad, de apretar  los dientes y de resistir. Fue un año escuela, de aprendizaje constante    y    de     renovación  permanente. Fue un año puente, un año transitorio y necesario, y un año para madurar y sacar conclusiones nuevas y más adecuadas para mí.
Empecé el año con esperanza, y lo termino con una nueva. Veréis. Fui operado a final del año pasado de una rodilla afectada por los enormes sobreesfuerzos que hice     de   senderista dutante muchos años por las montañas. Y, aunque en llano, puedo caminar bastante bien, mi período de senderista seguramente me ha dicho adiós. Y éso me ha afectado bastante, dado que he sido y soy un amante del ejercicio, del deporte, y de la naturaleza majestuosa, y al ver que ya no podía ver esos picos o esas praderas de ensueño, me ha crispado un poco mi corazón de poeta.
Siempre cuesta adaptarse a una nueva realidad. Y, lo hice. En los momentos duros, pude saber quién estaba cerca de mí, y quién se alejaba. Pude y he podido, ubicarme mucho mejor. Y la feliz noticia, es que he reaccionado. Sí. Vuestro José Vicente, "el Mago y Poeta",   ha logrado rehacerse para dar rienda a nuevos retos y a nuevas necesidades que he sabido y he procurado construír. Sí.
Me he apuntado a un grupo coral, he conocido nuevas amistades, he vuelto a oler las calles y el rumbo de mi libertad. He vuelto a ilusionarme nuevamente. Mi motor personal, camina de nuevo. Yo, sigo andando por el sendero novedoso de la vida, como un renacer o el brotar de un manantial inevitable.
En cuanto a mi blog, ya me habéis visto. Sabéis o intuís, que el blog soy yo. Con mis aciertos y errores, en el blog soy descarnadamente yo, y trato de que la frialdad virtual   no    aje   la sinceridad de los sentimientos reales que expreso en cada una de mis palabras. ¡Os agradezco a tod@s vuestro seguimiento!
Soy consciente del éxito de "Mis charlas con un Zapato", o del "Capitán Destructor", o de "La pared", o de "El rival del Diablo", como ejemplo de algunas creaciones mías, que   os    han impactado desde el agrado y desde la aceptación.
He podido tener una base de fidelidad, nada menos que en los Estados Unidos Mejicanos, lo cual me llena de halago y de enorme satisfacción. Sí. Este reto en blog, me ha traído el regalo de los Reyes Magos de vuestro visto bueno.
Y ahora, y para finalizar, deciros que mi año termina sin grandes estridencias pero con claras certezas. Veo más camino, más inspiración, me conozco mejor, he crecido como persona y como bloguero, y he podido pisar mi propio suelo de lo cotidiano con mucha más seguridad  y empaque.
Termina el año, mi madre roza el alzheimer, pero el árbol de mi vida sigue creciendo cual fuerte tronco, desafiando el dolor. Sí. Yo soy alegría, yo soy vida que sigue, el blog me atrae, tú me gustas y me halagas, y el escribir este cuaderno también es exactamente crecer.
- ¡FELIZ 2012 PARA TOD@S! -

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- BALANCE DEL AÑO QUE NOS DEJA -

Trescientos sesenta y cinco días. Da para demasiado. Intentar en estas más que breves líneas resumir lo acontecido, resulta a todas luces temerario e imprudente. Han pasado muchísimas cosas. Mas,hay que elegir. Veamos.
Una de las cosas terribles que pasó, fue el devastador terremoto de Fukushima con su tusami posterior, el cual causó verdaderos y terribles estragos, los cuales causaron miles de muertos y afectaron a las peligrosísimas centrales nucleares. Todavía hoy, las consecuencias   son    impredecibles.
Fue atrapado el caudillo radical árabe Osama Bin Ladden, tras una operación militar llevada a cabo por los estadounidenses. Otro tirano, el testarudo Gadafi, fue derrotado    por    la revolución y linchado ante las cámaras.
Hugo Chávez, sufrió cáncer en el transcurso de este año, así como el presidente paraguayo Fernando Lugo, el ex presidente de Brazil, Lula Da Silva, y recientemente, la presidenta de Argentina,Kirschen. A todos ellos les deseo un bien pronta recuperación.
En mi país, España, la organización armada y separatista ETA, anunció el cese definitivo de sus acciones violentas. Un potente terremoto asoló la murciana localidad de Lorca, causando su destrucción y una decena de muertos. En el capítulo deportivo, el Fútbol Club Barcelona siguió triunfando majestuosamente, en España, en Europa y en todo el mundo.
Siguiendo en mi España, igualmente, el Partido Popular de Mariano Rajoy, logró ganar  las elecciones generales, desbancando al Partido Socialista Obrero Espanol, de R. Zapatero.
Pero, por encima de todo, hubo un factor demoledor y común para todos. El desplome brutal de la Economía. Sí. La famosa y terrible Crisis Mundial. El mundo está pasando por unos momentos extremadamente delicados.
Y, frente a ese azote del dinero que no llega, apareció un movimiento conocido como el 15-M, o la "spanish revolution", la cual y de modo espontáneo salió y ocupó los espacios públicos, llenándolos por completo. Ha sido el despertar natural de unas conciencias libres. Ha sido toda una revolución ética e imparable, que se ha enfrentado a los especuladores financieros y a la banca, además de a los políticos, y con dos consignas básicas: "¡Lo llaman democracia y no lo es!", y "¡Manos arriba, ésto es un atraco!" ...
El movimiento de respuesta ciudadana, ya no tiene vuelta atrás. Se inició en la Puerta del Sol de Madrid, siguió por la llamada "Primavera Árabe", donde cayeron varios tiranos, llegó a Europa, e incluso al mismo corazón del capitalismo norteamericano como es la Bolsa de Wall Street.
Sí. A pesar de ser un año peliagudo, o quizás precisamente por ello, ha comenzado un tiempo nuevo y de respuesta contestataria. La gente, va perdiendo el miedo. Se enfrenta sin temor y con espíritu de paz, a una realidad que pretenden imponernos y que devora nuestros naturales sueños de personitas con anhelos y derechos. ¡Y jamás nunca, olvidemos   a    los habitantes de África! ...
El viejo y lastimoso año 2011, pasará a la Historia como el año de la gran reacción contra los Dominadores del dinero y del Poder en general. Ha sido un año de indignados, de valientes, de luchadores y de dignos, los cuales le han levantado la voz a unos amos    del     mundo  dispuestos a laminarnos.
- ¡BENDITA RESPUESTA! -

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- MI MANO AMIGA SOBRE MIS PLANTAS -

Es invierno en mi Valencia del alma, y observo a mis plantas de mi balcón. Están a merced de los picotazos y de los excrementos de las palomas, las cuales crecen en exceso, ante     la pasiva mirada de los especuladores de pisos de la barriada.
A mis plantas les agrada mi frío suave del Mediterráneo. Les conviene ahora la humedad y la poca agua. Pero, os confieso, que llevaba demasiados días sin prestarles atención, y les debía yo un afecto.
De modo, que esta mañana he pasado mi mano cálida y amiga sobre mis plantas. No me gustan algunas cosas que les pasan a las murcianas o geranios franceses. Sus hojas están como resecadas e invadidas, como espolvoreadas y sin fuerza de reacción. De modo, que  tras valorarlas y acariciarlas con mis manos, me fijo en los enraices. Están fuertes y bien   las raíces. Y el suelo de las macetas se mantiene bien, a pesar del acoso de las palomas y de sus restos de suciedad que acechan de contínuo.
Observo que algo revuela sobre las hojas malas de los geranios, y que en puntos de los tallos, unos brotes de fresca nueva vida buena, reaparecen con fortuna. Las plantas están vivas, pero les falta atención, frescor y seguimiento. Como ha hecho un tiempo cálido en exceso, las plantas necesitan frescor. Más. Ahora viene un frío más estable, el cual definirá bien su real salud y situación.
Las flores de un día, se repliegan y aletargan, y las plantas que crecen en invierno, como los lirios blancos o calas, toman el relevo y capitanean majestuosas el verde clorofila que observa mi balcón desnudo, aireado y abierto. El balcón de mí.
Me gusta cuidar a mis amigas las plantas, y poner en cada gesto mío toda mi observación y mi cariño. Y, entonces, las plantas se posicionan y se alinean con armonía y verdad. Me distraen y me hacen no recordar los instantes duros de mi vida. Me dan ocio y recreo.
Y yo, José Vicente, me siento relajado mientras las laboro y cuido. Mis facciones se suavizan, y entonces me siento yo sincero y real. Son, como un yoga positivo y regalo de reyes que yo me gano. Sí. Estas plantas mágicas de mi balcón que la vida representan, me dan estímulo y poderío, fuerza de seguir, observación y curiosidad sobre lo que hago en mi vida, y hasta un cierto arte o estilo en el modo de cuidarlas.
En la barriada, ya me conocen los curiosos que transitan por mi calle. Saben que sobre  sus cabezas se halla ese hombre de gafas, que está al cuidado de esa riqueza que es la flora de la naturaleza. Se han acostumbrado a verme. Ya no les llama la atención. Han aceptado que me gusta la jardinería, y me ven tranquilo y feliz allí en mi balcón. En mí.
No yerran. Cuando mi mano se une cual enlace a las hojas y tallos de mis plantas, aparece una magia y una empatía que me cuesta describir a través de la palabra y del escrito. Solo sé que ellas me quieren, y que yo a ellas.
-QUE NO ES POCO-

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- DE PSICOANALISTA -

Me he despertado esta mañana bien tempranito como todos los días. Silencio. Sí. En la casa de mi hermano donde pernocto, y en donde pasa mi madre los últimos tiempos de su vida con un más que incipiente alzheimer.
Sí. Silencio total mañanero y estratégico. Silencio, hasta que se hiciera,-alguna hora después-, el momento de traer a casa el pan y los periódicos. Como habitualmente sucede. Como  yo  hago.
Pero, en esta ocasión, había un tercer protagonista en liza. Sí. Mi hermano aparentaba un sueño real y convencido, aprovechando que goza de una semana de vacación. De modo que yo no era libre para caminar por la casa, caldearla, encender la luz para no tropezar, etcétera ...
Decidido. A pesar de mi rodilla limitada, he decidido abrigarme bien, y bajarme al cauce seco del río Turia, para soltarme y hacer una hora larga de deporte. Y para que mi madre no  se asustara, le he comunicado lo que iba a hacer. Que no se preocupara, y que en cuanto volviese, iría a comprarle el pan del día y todas sus cosas que ella siempre demanda. Sí.  Le convenía decirme que sí. Lo más importante para ella, era que mi      hermano      siguiera  durmiendo en su cuarto y sin nadie vagando por la casa. Mejor así.
Al llegar yo de regreso a la casa tras practicar deporte, todo había cambiado.    Se    había  modificado. Ya no había silencio. Mi hermano ya estaba en pie, preparado, vestido, y listo para ir a comprar el pan tierno del día a mamá.
Visto así, parecería normal y lógica la reacción de mi madre y de mi hermano, perfilando lo que iba a tener lugar, y a mis espaldas, por supuesto. Como habitualmente.
Pero, no. Habían pasado muchas más cosas. La ganadora del pulso, había sido   mi   madre predemente y con ochenta y cinco años. Al ser ya cerca de las nueve de la mañana, mi madre no toleraba la frustración, y comenzaba a anular la voluntad de mi hermano. A comerse  sus pensamientos e ideas. Mi hermano, era consciente de la que se le venía encima   si     no  complacía a la viejita.
Cambio de planes. Mi hermano no ha podido superar la adolescencia. Ha dejado su sueño extraño, y se ha centrado en levantarse para complacer a mamá. Lo que no quiere calcular, es que está dorminado por élla, y que si se limitaba a comprar únicamente las piezas de pan justas para el día, mañana le tocaría interrumpir de nuevo su sueño para complacerla.   La dignidad y voluntad real y libre de mi hermano enfermo, es devorada por     una   anciana   predemente, como desgraciadamente es mi madre. Un observador psicoanalista, podría   alucinar en colores ...
Ése, es mi panorama familiar y cotidiano. Desolador. Quien manda y dirige, siempre fué mi  madre. Nunca quiso tener hijos, y trató por todos los medios de no dejarnos crecer y   ser  mayores. Con mi hermano, lo ha conseguido por completo.
A mí, me hizo un daño tremendo, del que lucho día a día como un audaz y temerario rebelde, para romper ese patológico apego y poder ser yo mismo. Pero mi sacra viejita ve su triunfo total sobre mi único hermano, y entonces se pregunta que cómo   no      logró      dominarme  a mí por completo igualmente. Yo, no lo sé. Escapé vivo de ella y de sus cosas.
-SOLO SÉ QUE ADMIRO A DARWIN-

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- LA CENA DE JUAN -

Aquella noche navideña, sonó el teléfono de Juan Sinfar. Era Silvia Cort. Apenas se conocían, pero ella le invitaba a cenar en su casa y acompañada de unos amigos, seguramente para alejar los navideños fantasmas de la soledad.
Ilusionado, Juan Sinfar llegó a casa de su casi amiga, Silvia Cort. Se sentó en una de las sillas, cerca de ella, pero todos los demás comensales eran unos perfectos extraños, los cuales iban cada uno haciendo grupito por su cuenta, a pesar de estar siendo invitados a la misma cena.
Juan Sinfar se fijó en la persona que se había sentado delante de él en la mesa. Estaba como silenciosa y cohibida. Y le miraba a hurtadillas, y a continuación bajaba los ojos rápidamente y llena de apuro. Al preguntarla finalmente Juan a la mujer cuál era su nombre, pudo saber que se llamaba Lydia y que era profesora de piano. Al igual que él, la tal Lydia solo conocía a la anfitriona Silvia Cort, la cual andaba animada en otro grupo más cercano y afín. Y pronto, Lydia le propuso a Juan Sinfar presentarle a una amiga suya, que tenía bien cerca de la casa de la citada Silvia Cort, esa misma noche.
Juan, aceptó. Se despidieron los dos de Silvia, y partieron a casa de Beatriz, que así era como se llamaba la amiga de su nueva conocida Lydia.
Al llegar a la casa de Beatriz, Lydia le presentó brevemente a Juan Sinfar. Éste, le dió dos besos y penetró en la estancia. Estaba llena de gentes que cantaban y bailaban. Y   cuando  trató de seguir a Lydia, la dejó estar, al ver cómo la mujer andaba ya totalmente suelta  e inmersa en una camarilla carcajeante, y con vasos en la mano. Lydia había encontrado su sitio.
Y, de repente, alguien pisó sin querer a alguien. Y, se lió parda. La gente, comenzó      a empujarse y a lanzarse todo tipo de objetos. Una mujer, cayó desvanecida sobre Juan Sinfar, mientras algunos vecinos habían llamado sin consultar y prestos, a la policía. En la fiesta    de Beatriz, un Juan Sinfar estupefacto y cuioso, contemplaba el espectáculo insólito    de   unos  extraños ya mayores, zurrándose entre sí, y profiriéndose insultos constantes. El alcohol, había dictado triunfante sentencia.
La policía, entro en la casa casi sin avisar. Al primero que vieron, fue a Juan con una mujer desvanecida sobre sus brazos y con un fuerte moratón en el ojo izquierdo. Comenzaron a  interrogarle. Juan no sabía qué contestar. Y, se lo llevaron a la comisaría.
Allí, y mientras le seguían interrogando, Juan Sinfar solo acertaba a decir una y otra vez que él no conocía a nadie de cuantos estaban en aquella fiesta. Y, como al parecer,las noticias que llegaban desde el hospital sobre la salud de Eugenia,-que era el nombre de la mujer que     había   caído  desvanecida sobre Juan-, no eran nada positivas, los policías se pusieron muy severos con él.
- "Vamos, ¡vas a decirnos toda la verdad! ¡No tenemos prisa!" ...
Alguien sacó una porra de goma, y comenzó a atizar a Juan Sinfar. Lo molieron a golpes. Hasta que de repente, dejaron de zurrarle. Una llamada de teléfono aclaraba las cosas. Silvia Cort, había defendido a Juan Sinfar antos los guardias y con pruebas. Podía el hombre salir libre de allí.
-¡Y EN ESE MISMO INSTANTE, FALLECÍA EUGENIA!-

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- CÉSAR MILLÁN Y NUESTRAS MASCOTAS -

Muchos de vosotr@s seguro que ya le conocéis. Sí. A, César Millán. Porque es, ese bajito y tímido mejicano que aparece todas las semanas en la tele, y que nos habla de los perros y de su interacción con nosotros, sus dueños los humanos. "El líder de la manada", es su referencia pública. Su éxito, y su puesta en escena.
A César, se le nota y mucho que la apasionan en un principio, los perros. Pero, se da cuenta en seguida de la necesidad de redivulgar a su manera, las reglas de oro básicas      de     la    domesticación.
Córcholis, oiga, si un perro ya no es lobo y está por tanto domesticado, ¿qué necesidad habría de "redomesticarlo" nuevamente?, ¿no está todo prácticamente hecho ya? ¡Pues, no! Y ahí interviene el bueno de César Millán, que afirma ser psicólogo canino.
¿Cómo no va a ser psicólogo de perros, si le apasionan? Es lógico. Cuando a uno le gusta una cosa, suele saber mucho de ella. Lo vocacional, te lleva lejos.
Y llega César a su periplo televisivo español, y se mete en nuestras casas a través   de  su  amable programa. Y entonces, el indito Millán nos habla de empatías, sinergias, energías,situaciones, conductas, tensiones, errores, y todo tipo de propuestas o dudas que surgen en el contacto hombre-animal, y en la interacción entre los otros perritos y sus  diversísimos  dueños.
Sí. Cada perro parece un universo distinto. Y César nos habla de perros de alta energía y de baja energía, y de mil cosas más. Pero en lo que realmente se fija, es en nosotros los dueños de los canes.
Y nos advierte de los errores que cometemos. Y observa nuestras actitudes, nuestras tensiones, nuestros temores, o nuestra posición o actitud que en el mundo tomamos    como  individuos. Y nos hace ver, que muchas veces, los perros que se portan mal   y     que   son agresivos, no hacen más que reproducir muchos de nuestros errores. Yo creo, que más que psicólogo canino, es psicólogo general. Y con sus pequeños ojillos de experto y con su sonrisa de buenas intenciones, nos va señalando dónde están muchas de nuestras dudas cuando nuestro perro no actúa mansa y tranquilamente.
César nos habla del instinto del perro, pero también sabe que nosotros     también   somos  animales, y que también tenemos muchos instintos a corregir. Y a veces, confundimos nuestra libertad con nuestra faceta impulsiva. En ocasiones, nos falta humildad.
Sí. César Millán me hace ver al ser humano a través de su mascota. Os lo confieso. El perro, es una excusa para medirnos o testarnos a nosotros mismos y a nuestra actitud.  Es lo que más me gusta de sus programas: el factor humano. El perro nos recuerda que tenemos una responsabilidad que debemos aprender y ejercitar, y el can no es una simple cosa caprichosa o pija. Y,que, nosotros, debemos ser más responsables con lo que llevamos desde la correa.
-MUY HUMANO PROGRAMA-

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- MANÁ, CON TODOS VOSOTR@S -

Especialmente para los amig@s de Méjico y como regalo navideño, os propongo escuchar el mágico Pop Rock de vuestro grupo Maná con una de sus exitosas canciones.
¡ABRAZOS!

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- LA FELICITACIÓN NAVIDEÑA COMO PUNTO DE CONTACTO SOCIAL -

Feliz Navidad. ¿Qué es eso?, ¿qué pretende defender ese saludo navideño? Es, interesante cuestión. Y, de éso, voy a tratar de reflexionaros en voz alta y en letra legible.
Sí. Deseos. Deseos en consenso. Algo, que nos nace, y que hemos decidido institucionalizar y darle fecha o fechas. La idea de nuestra expresión afectiva. Algo, que no sabemos muy bien porqué, pero que nos nace. Exactamente, lo mismo que el amor. El necesario enigma que nos socializa y conviene.
Eso es, ésto de la Navidad. Bien poca cosa de religiones o de nacimientos de hijos de ningín dios. Ni de portales de Belén, ni Reyes Magos, ni literaturas epifánicas. No. Es mucho más. Fue y es, mucho más que todo éso.
Imaginaos que no felicitamos las navidades a nadie. ¿Qué feo, verdad?, ¿qué señaladamente inadecuado y feo?, ¿cierto? Sí. Los demás. El acto de amor. Estamos en una familia de sangre, desde la cual abrazamos a los nuestros. A nuestra familia biológica e inmediata. Padres, hijos, madres, pareja, hermanos, primos, tíos y amigos. Por un orden similar a este.
A continuación, el afecto social primigenio, se ha expandido. Están los amigos, los conocidos, los que viven cerca de nuestros hogares, o sencillamente las personas de las  que    tenemos  conocimiento de existencia.
Y, ahora, ésto del ordenador y de lo virtual, agrega nuevos conoceres, afectos,  y    puede  adicionar gente  que podamos querer. El internet puede acercarnos más a la familia globlal de los afectos, desde nuestra libertad.
Sí. Lo importante es sacar el afecto, aunque no competir en tal felicitación navideña. La mejor felicitación, es aquella que nos sale desde nuestra verdad.
En paralelo, hay en estos días una atmósfera que nos envuelve, y que nos lleva a ser más  solidarios con aquellos que el resto del año nos pasan más inadvertidos.
Pensamos más en los pobres, les damos algunas monedas, nos apiadamos de los desgraciados o excluídos con una mayor potencia que en otros momentos, y los demás no nuestros nos dan más lástima.
En nuestra sociedad de sociedades y de actitudes, nos gusta y conviene la relación pactada por el saludo navideño y por los sentimientos más altruistas. Que es lo que sucede por estas fechas.
Necesitamos más que nunca ahora a los demás, e inventamos las cenas y los reencuentros. Nos metemos en la tribu de los nuestros, y desde ahí nos refugiamos y nos proyectamos hacia la huída de nuestra propia soledad. El individuo, es superado por el grupo, y se une a él con un turrón en la boca, unas gambas, o un presente de regalo.
Esto de felicitar la Navidad, es una excelente idea social. Algo que está muy bien, aunque no sepamos muy bien qué felicitamos o el porqué. Lo único práctico y real, es citarnos, quedar y compartir en conjunto nuestras presencias. Lo anual, lo costumbrista, o lo religioso, ha de quedar en mera excusa.
Sí, amigas y amigos que me leéis. No me valen los ermitaños o los eremitas solitarios. No son sociales. Yo, prefiero estar con gente, compartir, darles mi respeto o el afecto     que     yo  libremente decida. Pero, soy la familia, vengo de una familia, y quiero un día morir siguiendo siendo familia.
-ASÍ QUE, ¡FELIZ NAVIDAD! -

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- NOTICIAS DEL DISPARATE -

- En el cementerio de Boston, un hombre salió de su ataúd a toda prisa. El muerto estaba hasta el gorro de estar allí adentro, sin hacer nada y consumiéndose. Le comprendemos. Si nosotros estuviésemos muertos, querríamos hacer lo mismo. Salir de ahí y como fuera.

- Una enorme gamba pescada en Bermeo, ha tenido suerte. Su pescador, Iñaki, antes   de presentarla ante el cocinero para que la preparara y los comensales dieran buena cuenta de ella, reparó en que su gamba poseía poderes adivinatorios como el famoso pulpo alemán "Paul", el cual adivinó que España sería la campeona mundial de fútbol. Ahora, el pescador Iñaki, se está forrando y ya no necesita salir a faenar. Cada consulta a su gamba, cuesta 600 euros. ¡Suerte que algunos tienen! Y, ¡aúpa Atleti de Bilbao!

- El año 2012, será más que horrible. Pero, no moriremos. Al menos, por ahora.     Sí.    Resistiremos a los malos augurios económicos que se prevén para dicho 2012, y hasta podremos sonreír. Lo malo es que luego viene un año que acaba en 13. ¡Mal número!

- En el concurso de "Cenas Navideñas Originales", se alzó con el trofeo de vencedor  ,   el  vegetariano de Sumatra, Johny Umm. Su cena, consistió en confeccionar un pavo   y     un cordero lechal a base de uvas. Umm tomó una vid, extrajo las uvas, e hizo con ellas el cuerpo de ambos animales. Finalmente, añadió doce uvas más. Ya sabéis: para comerlas al son de las doce campanadas. ¡Enhorabuena a Johny Umm!

- Si eres astróloga, yo soy vidente. Si cartomante, yo masajista. Si tú trapecista, yo domador. Si tienes treinta y cinco años y eres de Acapulco, yo tengo algunos más y soy español. Si eres bellísima como imagino, entonces tendrás todo mi amor. ¿Quién soy?, ¿quién eres tú?, ¿nos da igual? ¡Mejor!

- El famoso aventurero Frank de la Jungla y la presentadora Belén Esteban, se casarán el  próximo jueves en Borneo, rodeados ambos por fieras serpientes. Frank de la Jungla calmará a Belén, y la irá familiarizando con las serpientes. A cambio, la Esteban llevará a Frank a   su programa televisivo y del cuore. Ése es el pacto de amor al que ambos han llegado. ¡Respetémoslo!

- El ruso Isaac Godenko acaba de demostrar recientemente en Minsk, que    es   capaz  de  beberse treinta botellas de vodka y no embriagarse. Al parecer, Godenko posee un cuerpo increíble, con una capacidad de eliminar los efectos nocivos, fuera de lo normal.Tras beberse dichas treinta botellas, Isaac orinó mucho, y luego tomó un auto y marchó en él desde Minsk hasta Moscú, pasando limpiamente todos los controles de alcoholemia. ¡Enhorabuena,  Godenko! ¡Menudo cuerpo tiene!

- El africano potente y musculado, ya no está sito como capricho preferente de la ejecutiva blanca, adinerada y poderosa. Según afirma el "Imperial Pacense", ahora el sueño de deseo de dicha dama, ¡es el Mago y Poeta valenciano! ¿Qué las das, Mago? ...

- El blog del Mago y Poeta, triunfa plenamente en Internet. Incluso, genera adicción. Desde aquí, recomendamos que se paladee dicho blog poco a poco y sin prisas. No     hay    que  obsesionarse con él. Y, es seguro, que los contenidos para el venidero año 2012 serán todavía más atractivos que los del actual 2011. ¿Nos apostamos algo?

- El ciego Yur Asán, es el más extraordinario adivino que en la Tierra existe. Yur, que es de Caldea, no ve físicamente nada de nada. Ni siquera una tenue telita blanca. Pero, lo que es adivinar, es que no se le pasa una. Su última acertada predicción fue que un tal De Guindos, sería ministro de Rajoy. Y ante el asombro de muchos españoles, acierto al canto por parte de Yur. ¡Ay, contrastes, contrastes! ...

- El turrón más sabroso del mundo, es aquel que está por ser comido, manifestó Vicent Ruf, de Jijona (Alicante). Vicent, es un turronero de cuna, apasionado por su oficio ancestral y  entrañable. ¡Si lo dice Vicent, nosotros a callar!

- Las Noticias del Disparate de este 2011, han sido muchas. Todas imaginadas, y la mayoría imposibles. Aprovechamos que ya el año viejo cede, para dar las gracias por su estímulo y apoyo a nuestra corresponsal en Salamanca, Inmaculada Sánchez. Gracias a élla, las noticias se reviven como en una Navidad, y se ponen guapas y elegantes como tú, amiga Inma. ¡Que pases muy feliz Navidad y próspero 2012, simpática! ¡Gracias por estar ahí!

- Según afirma el Mago, las mandarinas que vende un árabe en su frutería de la calle de Quart, esquina con Teruel, son mucho mejores que las que se venden en el Mercadona   valenciano de dicha calle. ¡Por algo lo dirá nuestro Mago!

- Nuestra última noticia del disparate de 2011, permitidme que se la dediquemos a nuestro director, el Mago: "Señor, estamos siempre a su disposición para lo que guste mandar. Es usted atractivo, inteligente, tierno y entrañable. Y la Redacción del diario que usted dirige, no puede sino felicitarle por su talento, virilidad, hombría de bien, y ejemplo de ingenio, a la par que creatividad y ternura. Firmado, todos los que aquí trabajamos."
-EL MAGO: ¡Venga, que yo también os quiero a todos, pero no me seáis pelotas!, ¿vale,  muchachos? ...

-¡FELIZ Y DISPARATADA NAVIDAD, AMIG@S! -

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- ¿NADIE HABLA DE TÍ? -

Este escrito de hoy, va para tí. Sí. Para el que nadie ni a nadie parece que le existes. Va por tí y para tí. Para tu Navidad que te mereces, y a la que tú te niegas a disfrutar de tí mism@.
Me dirijo a quienes sufren, a quienes sienten el dolor en el alma, a quienes son rechazados, a quienes duermen en el silencio clamoroso de los idos, o a los que no tienen un trozo de pan que llevarse a la boca.
Me dirijo a ese ser anónimo que quizás me lea, y que no sepa qué azar le ha llevado hacia mis letras. Sí. Quiero dar calor a unos llantos, y matiz a unas euforias,  anhelo a los que aman del trabajar, y besos a quienes nunca tuvieron afecto.
A toda esa gente que sufre en el mundo y que es mayoría, y que no es libre ni feliz, y   que dependen de la tiranía de los otros egoístas, a quienes son robados o permutados como  el ganado, o esclavizados como seres sin derechos ni alma.
Me importan un pito las barreras, las fronteras, estados o razas. Me la pelan las frialdades y las extrañezas, pues solo creo en tí. En tí mism@, en tu dolor, en tu soledad o en tu ausencia.
Hoy no quiero ni me da la gana saber nada de las clases poderosas, o de los autosuficientes que gozan del calor de un beso. Hoy quiero hablarle a la gente a la que no respetan, a   las  mujeres maltratadas, a los niños abusados, a quienes cercenan su esperanza desde leyes que apuntalan y ametrallan los poderosos.
A tí va todo ésto. A tí que lo necesitas más que nadie. Al negro africano que se muere con la panza hinchada, al toxicómano que dormita al lado de la muerte, al beodo cansado que mora en el interior de una puñetera sucursal bancaria, al niño demolido el corazón por una bomba que construyen los amantes del dinero. Sí. A tí va ...
Que lo dusfrutes, amig@. Hoy bajo a esa montaña de seres excluídos y apartados, que nunca pueden saber lo que es la Navidad porque pensar en ella ya les da dolor.
Hoy quiero hablarle al dolor, y decirle que al menos transmute en sincero llanto, que alivie al desprotegido y desfavorecido. Hoy quiero hablarle al analfabeto, sedar al violento,    hacer  reflexionar al tirano, o darle un golpe en el duro corazón de un monstruo, para que que vuelva a aterrizar en la realidad de los humanos.
Permitidme que esto sea leído por gentes ciegas, sin piernas, mutilados del amor, faltos   del deseo de la libertad, gentes sin amor y sin sexo, o desahuciados. Para     quienes    sufrís    de enfermedades terminales, ahí va mi beso desde mi bolígrafo. Para quienes os roban a diario el derecho a soñar, ahí va mi Navidad para vosotras y vosotros. A los que padecéis cárcel   y castración, os mando todo el amor del que soy capaz de daros. Solo quería deciros éso. ¿Me  perdonáis la osadía?
-JOSÉ VICENTE ORTÍ-

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- MIL EUROS -

La lotería. El 22 de Diciembre. El Gordo. El gran premio del dinero español. La suerte del pobre. La ilusión del niño iluso que llevamos afuera. Las voces angelicales de unos muchachos del Colegio de San Ildefonso en Madrid, cantando unos números que quizás sean del décimo que hemos comprado. Campanitas verdes, hojas de limón, ilusión de mayores y el dinero  salvador. Más ilusión ...
Que, ¿no nos gustan los regalos y los premios? ¡Quiá! Nos gustan y mucho. Absolutamente nadie, nos ha puesto una pistola en el pecho para que nos gastemos los 20 euros que cuesta el décimo de la lotería. Hemos decidido soñar en nosotros mismos.
Hemos querido salir de nuestra precaria racionalidad, y aventurarnos en un juego para ser ricos y salir de la zorra miseria. No me digas que no. No me digas por ahora, que no me va a salir ningún premio. Al menos, hasta que finalice el sorteo. Que hay cosas de las que no me quiero enterar, ¿entiendes?
¿Y si?, ¿eh?, ¿y si suena la flauta y me forro?, ¿y si me hago millonario en menos que canta un gallo?, ¿y si me sale la cosa, y gano su majestad el premio gordo de Navidad?, ¿tú crees que no?, ¿yo creo que no?, ¿no tengo derecho a jugar al azar y a tentar a la suerte?, ¿no puedo imaginar que el Real Madrid o el Barça sean batibles por mí?, ¿por mi   equipo   de  ilusión? ¡Déjame que sí! ...
Mira. Pues es muy posible que siga siendo un pobre toda mi vida. Pocos, lo dudan. Pero, ¿y si?, ¿eh?, ¿y si pasan cosas?, ¿y si recibo una llamada en el móvil y se me dice que me tome una tila, y que además de tomarme la infusión va y resulta que me han    tocado    algunos  milloncejos? ¡Quiero volver a la infancia para creérmelo todo! ¡Lo necesito! ¡Joder! ...
Mil euros. La cantata inicial y permanente de los niños en la retransmisión    radiada    y  televisiva. La ilusión. Sí. Los niños con traje nuevo, están muy felices cantando los premios. Se alteran cuando dan uno de los fuertes. Hay conmoción mediática en las salas de la ilusión. España, se paraliza por unos segundos. ¿En qué número acabará este año el Gordo?, ¿alguien lo sabe?
¿Saldrá en Valencia?, ¿en Sort?, ¿en Madrid?, ¿ o en Salamanca?, Segovia, Ávila o Melilla? Dímelo, bruja mía de la suerte. Cuéntame tus cuentos y mis sueños. ¿Acabará el Gordo en 3?, ¿sabes qué pócima se hace para atraer a la Diosa Fortuna?, ¿pongo velas?, ¿me obsesiono con que ganaré pasta?, ¿ves que correrá acaso todo el champagne del clímax de mis sueños?, ¿ves que pasa algo, ansiada pitonisa de fin de año. Dímelo. ¿Mil euros?, ¿seré feliz? ...
Seguramente, mañana es el día de los sueños españoles de la gente talludita. Hoy 22, es el día de la gram lotería y de la eterna tradición. ¡Viva la Revolución! Si no terminan las clases sociales y me asfixia la puta crisis, me voy a dejar a mí mismo pensar que soy un potencial Warren Buffet.
- ¿VALE? -

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- BEATRIZ, ¡NO NOS HAGAS ÉSTO! -

Querida Montañéz, ¿tú no sabes que esto de irte a otro lugar no se nos hace?, ¿tú no sabes que más de media España estamos enamorados de tí y hasta las trancas?, ¿te lo has pensado bien, éso de dejar al Wyoming y a todos desolados?, ¿volverás? Contesta a la última pregunta.
¡Oh, Beatriz! Déjame ser cursi y sincero. I love you. Sí. Pero bien pronunciado, como tú haces con ese impecable inglés, maravillosa mujer. O por lo menos, yo te "ailovdiu" de ése. Sí. Más que a Elsa Pataky, que ya es decir. Y ahora, déjame hablar en serio si es que lo logro. Solo serán unos breves momentos. Okey.
Beatriz y Montañéz, ¡tú vales mucho! España, te necesita. Y te voy a confesar, que lo que más me gusta de tí no solo es lo que parece. Nones. No te equivocas, Beatriz. No. Lo que te hace valía profesional en tu fresca juventud, es la naturalidad. Ése, es tu activo. Has sabido ser natural y fresca delante de una pantalla, y eso tiene un gran mérito. Has sido, tú. Siempre tú, a pesar de ese machismo ancestral que nos devora, y que solo podría ver en tí a un pibón celestial con un cuerpo de esculpir, unos ojos maravillosos y de china,   o     unas    piernas   interminables. Y, me censuro adrede, Bea ...
Ése, ha sido tu gran éxito en el programa "El Intermedio" del maestro Wyoming. Has sido tú, en libertad de mujer, parándole los pies al entrañable y maravilloso viejo verde, plantándole cara y con ejemplar convicción de tus ideas a los gorditos del Tie Partie.
Sí, Beatriz. No has necesitado ser actriz o chica mona, para dejarnos admirados y con la boca abierta. ¡Tú eres un piropo! Has sabido ser una mujer independiente, una chica como   las demás y nada creída, en medio de la fama y el oropel.
Me ha gustado tu desparpajo y tu risa sincera, cuando te descojonabas literalmente ante la magia del humor del Wyoming. Has sabido ser cómplice de la inteligencia y de la verdad, y has dicho a todas las mujeres bellísimas de este país, que la belleza solo es un avatar menor que se tiene o no. Solo éso.
Sí, Bea. Tú has dejado el pabellón de la frescura de mujer actual, pero que bien alto. Confieso, que al principio pensé que solo eras una rojeras reivindicativa y envuelta en   un cuerpo  explosivo. Pero, erraba de plano, muchacha. Estaba en off side.
Me pones triste, porque te vas de nuestra casa y de la casa del maestro Chechu, y nos dejas sin relevo claro. Pero, ¿sabes? Creo que te mereces hacer lo que desees y no encasillarte. ¡Viva tu libertad, Beatriz! Te has ganado tu tiempo de crecer, de evolucionar, de aprender, y de tocar otros ritmos o diapasones. Sí, bella gaviota.
Ahora quieres volar, y te comprendo. Y te aplaudo, "chicaza" maravillosa. Pero, porfa, no te vayas muy lejos, que la Navidad es a veces pesadita y triste, ¿vale? Estáte por ahí por donde quieras, pero te pido, Reina Baltasara, que me des un regalo en forma    de   tu  recuerdo  imborrable y amable. Completamente triste y enamorado de tu talento y mujerío, se despide aquí un mago amigo y poeta.
-PERO, ¡VUELVE! -

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- PAULINA RUBIO Y SU MÚSICA -

Aquí tenéis a la rutilante cantante mejicana Paulina Rubio con uno de sus últimos y más recientes éxitos.
-DISFRUTAD-

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- SUPERACIÓN -

Tengo fe. Mucha. Mucha fe en mí mismo. Hace mucho tiempo que me importó un sano bledo lo que de mí pensaran. Mi obligación es continuar, luchar, seguir, nunca rendirme  a  mis actuales recursos personales. Voy a lograr muchos más.
Sí. Romperé barreras y prejuicios, sambenitos y apriorismos, altanerías o indiferencias ,  desconsideraciones o descalificaciones. Sigo vivo y caminando, buscando un ángulo más certero de mí. Y en ése camino duro, personal y necesario, no voy a eludir ni la más mínima  responsabilidad.
Muy pronto saldrá otro yo de mí que otros ya no esperan. Estoy más convencido de éso, que de mi nombre. Estoy todavía por salir a la verdadera superficie de mí. Y en este paso de mi desierto personal e ineludible, voy a tener que pechar con situaciones casi kafkianas. Y ése, exactamente, es el reto.
Voy a nadar, a caminar de nuevo, a coger ese tren asustador de mis sueños,    y     voy     a  encomendarme al santo destino. Voy a saltar y a seguir, a vivir y a soñar, y nadie me va a toser en el camino de mi vida del crecer.
Por mí que voy a continuar. Sí. Por mi dignidad, por la talla necesaria de mi libertad imparable, y por el bien de tod@s aquellas y aquellos que ya me van conociendo y queriendo. Inercia mía.
Voy a coger mi guitarra y a hacer que mi música suene abierta y franca, notable y mía, real como un manantial al mediodía, y verde como el color de las hojas de un árbol     que    se  alimenta de un universal y fresco manantial.
Voy a ser, más yo. Mucho más. Todo el más evolutivo y paulatino que surja en mí. Sí. Hace mucho tiempo que me lo prometí a mí mismo. Que lucharía, y que sería finalmente otro yo. Cronos lo sabe.
Sacaré el látigo de mi libertad, le daré patadas a mi rubor, y construiré un lazo   de   afecto  autoprotector que me saldrá de mi corazón. Voy a hacer amor y besos, mimos y rigor, magia creíble, y piropos a un viento con olor a oxígeno de pino.
Seré mar y montaña, libertad y nomadismo, esfuerzo y sudor, amor y labor, ternura y acción, policía y ladrón, yin y yang, errante y sedentario, contradictorio con ideas claras, predecible e inesperado a un tiempo.
Coseré todas las facetas de mí, y trazaré desde ellas mi camino nuevo. Y con esos zapatos nuevos de deseo renovador, patearé el paisaje de mi mundo hasta que me salgan llagas de vitalidad en mis pies felices.
Y no me  parará ningún pressing ni ninguna duda. Sí. Soñaré que las cosas son más posibles, que el verdadero camino se bifurca en mil direcciones enriquecedoras, desde las que se puede volver al coche de mí y de mi punto inicial de la verdad propia y desnuda.
Creceré, superaré contrarios y avatares, no habrá dolor ni cansancio, extraeré fuerzas de mi flaqueza, y unos versos acompañarán al zurrón de mi sonrisa en magia. Yo, caminaré. Tú, me seguirás si quieres, y quizás juntos construyamos todo un amor real. Pero, antes, seré yo quien prenda esa luz amorosa sobre mí mismo, y purifique todas mis inseguridades. Y, en ése momento, sabrás María que ya puedes quererme.
- ¡ADELANTE! -

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- EL BARÇA, EMPERADOR EN JAPÓN: 4-0 AL SANTOS -

Yokohama. Japón. Navidades del viejo 2011. Final del campeonato mundial de clubes. Frente al Barcelona, el otrora mítico Santos del gran Pelé.
La apisonadora barcelonista, no encontró ningún rival. Ganó, con una superioridad insultante. Los brasileños solo fueron un mero spárring. Un anodino equipo sin opciones, y con    un jovencito con clase llamado Neymar.
El Barça, volvió a divertirse. Se lo pasó pronto, bomba. Empezó a tocar y a bailar dentro de una baldosa. Así, no hay nada que hacer. Xavi para Iniesta, Iniesta sobre Alves, Alves a Messi, Messi devuelve a Puyol, y así sucesivamente. El Santos, solo pudo mirar y admirar. Aquel gran Santos de Brazil, quedó en el recuerdo de la historia futbolística. Ahora, hoy por hoy, el santo del fútbol no es otro que el equipo catalán.
En media hora, estaba ya todo resuelto. Xavi Hernández había hecho magia parando un balón, se lo pasó a Messi, y éste rizó el rizo: 1-0.
Y, en seguida, muy pronto y en pleno vendaval de fútbol, el maestro Xavi volvió a dejar muerto otro balón y lo encuadró en las redes. ¡Dos a cero! Camino abierto.
El tercer gol lo hizo Cesc Fábregas, tras empujar suavemente a la red otra combinación mágica de los de siempre. La suerte, estaba echada. A partir de ahí, pasión y lucimiento. La dura realidad. El amo del triunfo era cosa barcelonista. ¡Que pase el siguiente! ¡Banzai!
Sí. El fútbol de baldosa técnica y malabarista, brilló como los dioses en Japón. Los aficionados, paladearon una seda fina llamada deporte. Es lo mejor que pueden hacer. Disfrutar. Recordar que pasó un lujo por sus tierras: ¡El Fútbol Club Barcelona! ...
Messi ganó el trofeo individual, y Xavi Hernández el de gran director. Menudo sabio. Lo mejor del mundo, juntos y vestidos de azul y grana. Quien se gastó el dinero yendo al campo, hizo una excelente inversión. El fútbol es mágico cuando se hace bien. Razón: F.C. Barcelona.
"O rei" Pelé, seguro que disfrutó mucho también, a pesar de la derrota de su brasileño Santos. ¿A quién no le gusta ver jugar al fútbol, a este equipo imperial español? ¡A nadie en su sano juicio!
La segunda parte, fue un descanso con pasarela y un nuevo lujo del dios Messi. Hizo un regate sensacional al portero, y la enchufó: ¡4-0! Paliza. ¡C´est finie! ...
Gran deportividad. Bueno para el fútbol. Apenas patadas. Fair Play. Juego limpio. Público japonés silencioso y admirativo. Cena navideña del fútbol español, y por la mañana de aquí. Los campeones del mundo, devoran un nuevo trofeo. Saltan victoriosos con las manos del gran capitán Puyol con la Copa en sus poderíos. El "Tarzán" levanta el trofeo. Yokohama, vibra con los ganadores brillantes e implacables.
Alfombra roja para los galanes del fútbol de cine. Enhorabuena, una vez más,   a   todos   los amantes del fútbol refinado, bello y de lujo. El fútbol, sonríe ante una justicia    absoluta.  También el "guaje" Villa, sonríe a punto de entrar en el quirófano. ¿Tengo acaso que decir que me gusta el fútbol, amigos del Japón?, ¿se me nota?
-FELICIDADES Y, ¡VIXCA EL BARÇA!-

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- NIÑOS DE NAVIDAD -

Tierna sonrisa, dulce y vulnerable. Frágil. Niño eterno y de navidad. Más    que    nunca,   deseamos retornar a nosotros mismos. A nuestros pueblos personales e interiores. Volver a nosotros en la navidad. Volver a jugar, y a creer en ese espíritu de nuestra edad infante, el cual se halla atenazado por la exigencia de la fría y adulta responsabilidad cotidiana.
Tradición navideña. Tiempo de familias y de comidas unidas. Tiempo de sacar el cursi, y de adaptarnos a un tiempo de bonanzas, dádivas y regalos. Días de solidaridad. De caridad. De recordar a los que sufren, y de ser colegas de esos locos bajitos que diría el maestro Serrat.
Nuestros hijos, nuestros sobrinos, nuestros nietos, nuestros otros niños      adoptados   o apadrinados por la ternura. Sí. Un niño es un ser sincero y puro que no tiene maldad. Hemos de homenajearles en estas fechas que para ellos son. Y decidimos lanzarles esa disneylandia que parecen demandarnos. ¡Viva Bob Esponja o el ratón Mickey!
Los niños son los reyes de los Reyes Magos y de Papá Nöel. Los nenes y las nenas son esos seres libres que exploran cuanto les rodea, y miran con la curiosidad de quien descubre las cosas por vez primera. Hay asombro en las caras de los niños. ¿Qué será todo?,  parecen   preguntarse y con absoluta sinceridad. Un niño, todavía no está en edad de ser retorcido.
Un niño lo que quiere y necesita, es jugar. Tocar, tocar y tocar. Jugar al sosiego alegre, y pasarse todo el día moviendo su vitalidad entre toda su sorpresa contínua que descubre. El niño necesita palpar, conocer, sentir, llorar, reír, saltar, jugar, tener el afecto y la presencia de los papás, y tratar de participar tímidamente en los primeros pasos que la vida propone.  Dormir, jugar y ser felices. Crecer seguros y con apoyo. Sacar toda su a veces sorprendente espontaneidad.
Ahora es su tiempo y su homenaje. La Navidad y el color de la sorpresa. Los sueños, la magia, lo sorprendente pero feliz, el circo, los payasos, los héroes, las risas cómplices a su alrededor, la empatía y la aceptación, las chucherías, los dulces, los chicles, los pastelillos, la leche, los juegos, los videojuegos, el ordenata, el internet, el tren de la bruja, los parques y jardines, el "Face", los sudokus, el balón de fútbol o la pelota     de    una    extravagancia  genial    de   un ilusionista.
Démosles papás, apadrinamiento, besos, afectos; seamos un poco como éllos. Volvamos a los años retro, a nuestras respectivas infancias, a nuestros abuelos, y a nuestros lugares de cromos, raíces, montes y sueños. Sí. Yes.
Viajemos con los niños a la casa de los cuentos y de las princesas, de las hadas y el bosque, del maquillaje y de las muñecas de entraña. Marchemos juntos, y yo el primero, al castillo de la bruja piruja, o al país de siempre  jamás. A la casa de los caramelos, o a la de los hércules barbudos del circo feliz. Seamos trapecistas de amor con polvorón y pandereta, cantemos  villancicos con olor a iphone, obsequiemos con magia a bajitos curiosos, consumamos esa infancia interior y nuestra, y regalemos al Rey Baltasar una sorpresa que le sorprenda.   Siempre estarán ahí Melchor y Gaspar para ayudarle.
-BENDITOS NIÑOS-

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- MI PRIMER MARATHÓN- ( SEGUNDA PARTE) -

Una salva tradicional y de pólvora, trató de poner punto final a mis pensamientos. La señal del inicio. Mi primer marathón, había dado comienzo.
Asustado, salí tan levemente como pude. Reteniéndome. Estaba dentro del temor. Podía pasar que me quedara sin fuerzas en seguida, y decidí unirme a los más rezagados. Así, estuve conteniendo mi ritmo hasta allá el kilómetro veinte, ya a la altura de la pedanía de Castellar.
Entonces, un cálculo engañoso se me vino a la mente. Pensé que si en dos decenas de kilómetros andaba fácil y sin el más mínimo de los problemas, ¿qué demonios hacía corriendo con tanta absurda precacución?, ¿qué hacía tan atrás? Total, solo faltaba ya poco más de medio marathón. Parecía pues, pan comido.
Así es, que pensado y hecho. Aceleré. Y me puse,-y dentro de mi bisoña euforia-, a ir superando y superando corredores. La felicidad me embargaba. Mi primer marathón,parecía estar saliéndome a las mil maravillas. Pero, las cosas, no iban desde luego a resultarme tan fáciles como pensaba.
Porque, en plena euforia, y al llegar al kilómetro treinta y uno, empecé a notar una pequeña y extraña sensación. Sí. Al principio, era o semejaba una cosa fugaz e intrascendente. Pero, un kilómetro más tarde, es decir, en el treinta y dos, sentía atónito que no me respondían las fuerzas. Fue todo tan súbito como inesperado. El desfallecimiento fue tan palmario, que me vi en la necesidad de tener que dejar de trotar. Me sentía sin la menor fuerza para correr ...
De modo, que pensé que sería circunstancial, que caminaría algunos metros, me recuperaría, y volvería de nuevo a mi correr entusiasta. Solo un optimista propósito. Podía caminar, casi desde la inercia, pero si se me ocurría ponerme a trotar, era todo inútil. ¡Increíble! ...
No me preguntéis qué pasó desde el kilómetro treinta y dos, hasta el cuarenta. Sinceramente, no lo sé. Si siquiera recuerdo bien, que en la cabeza solo tenía la tenaz idea de no abandonar, o que mi único foco de pensamiento era el de llegar finalmente a la meta. Un misterio velado.
Una vez en el kilómetro cuarenta, vi por fin algo la luz. Aquello ya era el río Turia, y por lo tanto, el Paseo de la Alameda andaba cerca. Vi a un corredor que trotaba despacio, y le pedí que me dejara ir a su estela. Mas se negó, porque decía que también él andaba con las reservas del oxígeno bien justas.
Enfadado, decidí no contestarle, y la inercia me llevó a cuatrocientos metros de la raya final. Y, hastiado, y con enormes deseos de finalizar de una vez, solté un sostenido sprint de unos trescientos metros, hasta que mis pies traspasaron la maravillosa línea de la meta final. Ni yo me lo creía. ¡Aquéllo, eran los ángeles y sus canciones! ...
El director médico de carrera, preocupado, me ordenó que no me detuviese bruscamente tras la meta. Finalmente, debió verme reaccionar bien, y me dejó en paz. A pesar de la tremenda pájara, había logrado bajar de cuatro horas. ¡Todo un éxito!
-JAMÁS HE SUFRIDO TANTO EN MI VIDA-

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- MI PRIMER MARATHÓN- ( PRIMERA PARTE) -

En el año 1986, yo ya iba pronto a cumplir los veintiséis años. En Valencia, la gran prueba de los 42 interminables kilómetros, era una pequeña anécdota desconocida, en medio de una  sociedad sedentaria y poco amante de los retos del esfuerzo y del límite.
No era mi caso. Desde que tengo uso de razón, he practicado deporte. Sí. A nivel modesto y popular, pero siempre el ejercicio me ha acompañado a lo largo de toda mi vida. El deporte me apasiona, tanto verlo como contemplarlo asimismo.
¿Qué demonios era éso del marathón?, ¿correr?, ¿correr durante algunas horas?, ¿era posible correr durante horas y sin parar? Pronto y paulatinamente, iría saliendo de dudas.
No me preguntéis cómo, pero logré conocer que había un grupo de corredores, los cuales se reunían todos los sábados y a las ocho y media de la mañana, en la Fuente de Viveros de mi Valencia.
Allí se reunía el llamado "Grupo Salvaje", y casi sobre la marcha, improvisaban o decidían un recorrido de unos veinte o treinta kilómetros. Un día me uní a ellos, y fui descubriendo los rigores del fondo. Formaban parte de la Sociedad Deportiva Correcaminos, y junto a ellos y a alguna valiente fémina, pude lograr aguantar y aguantar los sufrimientos del esfuerzo, y curtirme y fortalecerme.
Un día, alguien habló del marathón y de su distancia. Y, poco a poco, comenzó a bailarme por la barriga la idea de correrlo y de probar a ver si lograba completarlo. Y allí que me afané, y seguí la constancia de los duros entrenos. Y ya me sentí preparado para abordar tal reto.
Sí. Fueron días y días de soledad y de sufrir. De viento, lluvias, frío y falta de luz. De cargarse las piernas, y de todas las dudas. Qué bien poco se habla y se sabe lo que entrena   un  aspirante a completar la carrera de la épica de Filípides, y que luego los anglos lo llevaron a la categoría de mito de olimpiadas modernas y actuales.
Nada que ver con una carrera festiva o con un juego. No. Entrenar era gris y duro, y por éso me congratulaba reunirme con mi grupo fondista de los sábados. La presencia y la compañía de los demás, era básica. Vital para no decaer. Un novato, lo pasa muy mal cuando desconoce el imperio de la deuda de oxígeno. Y cuando vas corriendo castigado pero acompañado, la cosa se torna dulce y se puede entonces desdramatizar. Y, hasta sonreír ...
Alguien cuenta un chiste, o cambia el ritmo, o hace un comentario amable, o ves que te aceptan, que te integras en un proyecto común, y así mil sensaciones agradables. Gasolina emocional.
Por éso, seguí. Y finalmente, me metí la idea en la cabeza. Iba a correr el marathón de Febrero. Y para no arrepentirme, me gasté el dinero y me inscribí. Ya no había marcha atrás. Y, como además, necesitaba y estaba deseando comprobar mis límites físicos y con un dorsal en el pecho, la noche anterior al marathón apenas dormí tranquilo a causa de los nervios que tenía. Pero, lo poco que dormí, lo dormí bien. Y al día siguiente, me preparé, me hidraté, y me planté en el Paseo de la Alameda que era en donde estaba sita la línea de salida. A ver qué pasaría ...
-MAÑANA OS SIGO CONTANDO-

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- SURREALISMO: USUN YOON Y F. ARRABAL -

Usun Yoon. Bellísima. Coreana, y de Utrera (Sevilla). Periodista mágica e inteligente. Esa  inteligencia, no conoce de culturas aisladas. Gran actriz. Futuro brillante.
Fernando Arrabal. Ochenta juveniles años. Viejo genial y dramaturgo eterno. Todo    un personaje. Bajito, feo y parece que últimamente, muy habitual en el degustar del alcohol. "Patafísico", que vive en Francia. Español y surrealista. A su padre republicano, lo fusilaron los de Franco. Huella.
Ahí están los dos en la tele. La chica y el chiflado. Genial. Perfecto. Todo es propicio para  el surrealismo. Nada que pase entre la coreana y el genio, será previsible. Jamás nunca. Ambos son terriblemente jóvenes y a la vez rutilantemente maduros. Sí. Son distintos pero felices. Cómplices y tremendamente diferentes. O, aparentemente ...
Usun Yoon va a entrevistar al genio Arrabal. ¿Qué es entrevistar a la usanza y como se espera?, ¿qué es ser actriz?, ¿cómo se escribe hoy en día   la    palabra   dramaturgo   ? ,  ¿dramaturgo es nombre de dragón chino de color azul?, ¿acaso de tugurio mágico? ...
Libertad es todo lo que hay entre los dos. Se nota y se palpa en el ambiente televisivo del programa del "indio" Wyoming en la cadena Sexta. Sí. Toda la maravilosa, dura, alegre y hasta inesperada libertad.
Porque las cosas que se hacen juntos Usun y Arrabal, son cosas de seres tan listos, que no son capaces de creerse del todo la nada. Arrabal es viejo zorro. Además del vino y de la libertad, -o quizás por ello-, le gustan y cómo las mujeres. Sí. Jóvenes, de ojos vivarachos y de aura azul.  Y a Usun, le atraen los tíos raros.
Qué maravilla para el surrealismo, ésto de las rarezas. Creatividad. Lo raro es inusual   y  excitante, creativo, inesperado, brillante, atractivo y hasta sexual. Exacto. Lo raro es magia, sorpresa, escándalo, placer, escalón de nivel superior, filosofía libertina,    e   indignación paciente.
Cuando veo a Usun Yoon y a Arrabal hacer de las suyas, pienso que no hay edad, ni fechas en el calendario, ni restricciones por razones de idioma, ni condicionantes de ningún tipo. Están a gusto los dos, y en una misma sintonía. Todo fluye. Como en un budismo urbano.
Usun agarra el pie desnudo de Fernando Arrabal, y juega con sus dedos mientras el genio se sonríe con malicioso surrealismo. Sí. Piensan los dos en lo peor, pero tendrán siempre    la inteligencia de no decirlo. Arrabal se deja tentar su pierna, y en cuanto puede, saca su gen masculino y pone en apurillos corporales a su geisha bombón. Se sonríen y se temen,    se  tienen simpatía, y se distancian aunque sea levemente. Difícil distancia.
Y, seguro, que en cualquier momento es Usun quien toma una copa de vino y Arrabal se tambalea. Y, entonces, la libertad se lanza sobre nuestros ojos embobados en forma   de admiración y frescura.
Sí. Echo de menos estos tiempos libres y reales. El surrealismo nunca puede morir mientras esté encendida la chispa lumínica de la libre inteligencia. Usun Arrabal, o Fernando Yoon. Me hacéis sonreír, reír, y hasta lográis que me descojone por completo.
-ENHORABUENA, CHIC@S-

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- NOTICIAS DEL DISPARATE -

- En la localidad de Minsk, se ha disputado el campeonato mundial de descorche de botellas de champagne con los dientes. El nuevo campeón, es el mejicano Jacinto Dentalme. Logró descorchar 99 botellas, y sin dolor a pesar del enorme roce en las encías.    Lo      que    desconocemos, es si las dejó intactas o si se bebió el contenido de dichas botellas. Seguiremos informando.

- Fantástico congreso nacional argentino de psicoanálisis. A destacar entre las mil ponencias presentadas, la titulada "El psicoanálisis del propio psicoanálisis", de Bernardo Stran, natal de Tucumán. Stran sostuvo con brillantez, que el análisis del análisis, es aquello que nos lleva a una nueva verdad, llena de nuevas dudas que surgen. Por éso deducimos la vigencia de aquel sabio que declaró que nada sabía. ¡Viva la duda metódica!

- "No puedo más con los hombres", es el nuevo betseller de la veracrucense Verónica Miscas. El libro, contiene un texto narrativo de gran belleza. En él, se cuenta con todo lujo de detalles las experiencias amorosas de la propia Verónica con sus muchos amantes. Preguntada Verónica sobre su impresión acerca de la grey masculina, declaró: "Son, lo mejor. Me ganan. Me hacen sentir el cielo. Ha sido lo más maravilloso que me ha pasado en mi vida. Debo reconocer que me gustan más los hombres, a medida que me voy haciendo mayor.   Son sencillamente imparables. Me gustan de todas las edades. Me fascinan sus cuerpos y su amor viril y masculino. Y si quieren saber más, lean mi libro", concluyó Verónica Miscas. Si ella lo dice, nosotros solo haremos que guardar respetuoso silencio.

- En contra de los rumores de la inminente desaparición de "Noticias del Disparate", el director de este rotativo que es el Mago y Poeta, ha declarado: "Ya sé que algunos envidiosos quisieran habernos visto muertos, pero estamos de nuevo aquí y dando toda la guerra. Además, ha sido una estrategia comercial. Hemos sabido generar tensión de expectación, ante la aparición de este nuevo número. Que sufran pues nuestros enemigos", afirmó finalmente el Mago. Y cuando nuestro director habla, ya sabéis que para nosotros es palabra de Dios. ¡Amén!

- Y, hablando del Mago y Poeta, deciros que ha sido premiado en la localidad de Katovice en Polonia, como el "personaje revelación" de blog y de internet en general, de este año 2011 que ya nos deja. El Mago,-que es un ídolo en la citada Katovice-, ha correspondido a dichos ciudadanos de la simpática ciudad centroeuropea, regalándoles un par de jamones de Jabugo y tres paellas valencianas, que los katovicenses han degustado a plena satisfacción. ¡Enhorabuena por tus éxitos, Mago! ¡Te queremos y admiramos!

- Un hombre, se ha enamorado de los huesos de una mujer. Sí. Ha sido en Cuernavaca. José Pérez Estalfaro, está loco de amor por la calavera de la ex viva, María Frances. Y todos los días, acude al cementerio de dicha localidad para estar junto a ella. El asunto, ha encantado a la Unidad de Psiquiatría de Méjico D.F., y una delegación, se ha trasladado a la   citada  Cuernavaca para asistir médicamente a Pérez Estalfaro. ¿Qué tendrán los huesos de María para volver loco a Estalfaro? Eso mismo, desean lograr conocer dichos psiquiatras. En cuanto se tengan noticias, seréis los primeros en saber dicha verdad. ¡Gracias!

- El Real Madrid de fútbol, podría representar a España en el próximo festival de la canción de Eurovisión y con el tema: "Te seguiré amor, te seguiré". O al menos, es lo que destaca en portada el tabloide inglés "The Finantial Yers". Este rotativo, está considerado como el diario más falso de Inglaterra. De modo, ¡que ni caso a la noticia!

- La política de recortes sociales en España, afectará también a la Navidad. En dicha comida navideña, estará totalmente prohibido el turrón, las gambas, y las carnes lechales. Dicha medida,-que está en el "programa oculto" de Rajoy-, no afectará a las clases sociales   más  privilegiadas. Pero, como a un pobre se le ocurra adquirir dichos productos en el mercado para esa fecha, será duramente sancionado con 500 euros, que deberá abonar en efectivo antes del 2 de Enero de 2012. ¡Avisados quedáis!

- El actor porno Nacho Vidal, no celebrará la entrada del año     con      las  tradicionales doce campanadas. En contra de dicha tradición, el carismático actor, lo hará en una playa anónima del Caribe, acompañado por doce mujeres bellísimas y dispuestas a todo para   triunfar. Afortunados que algunos son. Por cierto, que, ¡Feliz Navidad a Nacho Vidal   y     a   sus  compañeras! Y, ¡mejor entrada de año si cabe!

- Un nuevo premio acaba de pergeñar la especie humana. Sí. Se trata de establecer     un contrapeso al premio Nobel de la Paz, que según los neoconservadores, siempre se  da   a comunistas, gentes extrañas y de izquierdas, y a perfectos desconocidos. Es por éso, que han constituído el galardón "Premio Helms de la Guerra". Y, la primera edición, ha sido para el miembro de la Asociación Nacional del Rifle, Wiliams Fort. "Es un premio patriota, merecido, y que dibuja una idea de la guerra basada fundamentalmente en la sana y necesaria Seguridad para todos", declararon a "France Shout", los citados neocons. ¿Enhorabuena a Wiliams Fort? ... ¡Que cada cual, piense lo que quiera!

- "El Mensaje de Navidad del Rey", se configura como candidato al mejor    programa    de televisión del año, superando con creces a la serie "Cuéntame", o al programa de humor "La hora de José Mota". Su Majestad el Rey,-de confirmarse dicho premio-, recibiría el citado galardón nada más y nada menos que de la mano de nuestra maravillosa corresponsal   en Salamanca, Inmaculada Sánchez. ¡Éso no es un premio, Majestad, sino dos!     ¡ Mil      enhorabuenas al Rey de España aunque seamos republicanos! Y, ¡Viva España!

-GRACIAS Y GUIÑOS A TOD@S-

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