- POR AMOR. -

El Presidente del equipo de fútbol, habla con su Secretario técnico:

- "Oye, tú que sabes más de esto que yo, ¿tan bueno es ese jugador? ..."

-  "¿El 8, Presi? ..."

- "Sí. Ese mismo. Veo que te has dado cuenta tú también? ..."

- "No sé qué decirte. No es malo, ojo. Técnicamente es de los mejores. Pero la verdad, Presi, es que no veo que Rández esté por encima de otros jugadores. El míster sabrá ..."

- "Pues, vale, Secre. Mientras ganemos y las cosas vayan bien ..."

- "Tranqui, Presi. Domínguez, el míster, lleva mucho tiempo en esto del fútbol. Sabe lo que hace. Sus razones tendrá para ponerlo siempre ..."

El fútbol es fuerza, pasión y competitividad. Y mucho entreno. El coach Pedro Domínguez dirige el entrenamiento. Van terceros en la clasificación, y ese puesto es un buen objetivo para un club modesto.

Es Octubre. Los jugadores sudan la camiseta, pero menos que en Julio. El sol quiere acariciar con su menor influencia. Se agradece. Entrenan tres días a la semana. Es  un club amateur. Solo cobra el míster, porque lleva toda su vida en esto del fútbol a pesar de que todavía es joven. Los jugadores no perciben dinero por jugar. Tienen a su disposición, instalaciones, la indumentaria deportiva y todo lo imprescindible. Los gastos los paga el Presidente. Y cada futbolista tiene su trabajo, el cual lo simultanean con el fútbol.

Miguel Rández, es el número 8. El interior sobre  el que charlaban el Presidente del Club y el Secretario técnico. Rández quiere ser escritor. Se presenta a todo concurso literario que detecta. Y, no pasa desapercibido. Ha sido finalista en uno de los certámenes literarios, y quedó en cuarta posición en otro de ellos. Su escribir es prosa descriptiva. Y su estilo es fino, y va ganando en impronta personal. Le apasiona la práctica del fútbol.

Ha terminado el entrenamiento del día. El míster hace una seña a su interior. A Miguel Rández. Su número 8. Se quedará con él un tiempo más en el campo de juego.

- "Y, ¿por qué, míster? ..."

- "Te falta fondo. Y un poco de mentalidad. Estaremos aquí hasta que se vaya la luz ..."

- "Como quiera, míster ..."

- "Háblame de tú, Miguel ..."

Pelotean. A un toque. El míster sigue en forma. El jugador parece crisparse en cansancio. Pero Pedro Rodríguez hace como que no se da cuenta y sigue ofreciéndole el balón con rapidez. Después, toca correr un rato, y luego charla técnica particular.

El míster Pedro Rodríguez, mira fíjamente a su pupilo Miguel Rández. Y le ve fuerte y hermoso, delicado y elegante, veinteañero y diferente. El jugador está leyendo aquella mirada casi descarada que le observa. Y por precaución no se atreve a decirle nada al entrenador.

- "Oye, Miguel, ¿tú tienes novia? ..."

- "Éso, no se yo si es de su incumbencia, míster ..."

- "Ya, Miguel. ¿Tú sabes una cosa? ..."

- "Puede, entrenador ..."

Cae tanto la tarde, que la visibilidad es ya bien escasa. El entrenador le mide la distancia a su jugador. Casi está invadiendo su espacio. Pero a Miguel Rández parece no importarle. Y el entrenador le habla cada vez más quedo. Primero, de temas futbolísticos. Le indica que debe correr y esforzarse más, porque sus compañeros no poseen su técnica, pero hoy en día es muy efectivo el físico y casi se valora más.

Después, Pedro ya no le habla de fútbol, sino de cosas personales a su jugador. Y le dice con riesgo que le tiene a él una querencia especial y por muchos años. Miguel Rández sigue sin decir nada. Guarda halagador silencio, y no muestra en absoluto el más mínimo atisbo de desagrado. Hasta que ambos se detienen y se miran a los ojos. Se dirigen a los vestuarios y se duchan. Se visten, y cuando están a punto de despedirse, el míster Pedro Rodríguez le dice a su jugador:

- "Oye, venga. Te acerco yo con el coche a tu casa ..."

- "Pero si vivo a diez minutos ..."

- "Venga. Sube ya ..."

En el transcurso de esos diez minutos hay mucho respeto mutuo y desinhibición. Se les nota a gusto. Son diez minutos intensos y tiernos, casi prohibidos en un pueblo pequeño y tradicional, en donde los hablares se tornan susurros y las miradas todo lo pueden. A veces, el conductor conduce con una sola mano. Las manos se rozan gustosamente. Y al final se escapa un beso en las mejillas.

Pedro, le dice a Miguel:

- "Me gustaría que no faltaras a ningún entrenamiento, chaval ..."

- "Lo voy a intentar ..."

- "Cuando no hayan moros en la costa nos llamamos por el nombre, ¿vale? ..."

- "Vale, míster ..."

- "No. De tú, Miguel ..."

- "Vale ..."

El equipo, funciona. Están invictos en casa. Y fuera, están logrando excelentes resultados. Pedro y Miguel ya no se juntan al terminar los entrenamientos en el césped. Podría ser peligroso. Es un pueblo tradicional. Mayoritariamente, los habitantes son creyentes. Como se entere alguien de que el míster y el 8 se gustan y se entienden, puede montarse una bien gorda y definitiva.

Mitad de temporada. El equipo sigue bien. Tanto, que han ascendido a la segunda posición. Acaban de ganar cinco a cero. Y Rández ha marcado su primer hat-trick. Eso ha de celebrarse. Y esa noche, en mitad del oscuro y ya frío crepúsculo, se escucha el sonido del motor de un coche. La dirección, la casa del entrenador. Miguel, el jugador, no está nada nervioso. Al revés.

Pedro y Miguel entran en la casa del primero. Es un coqueto lugar, sito en un lugar alto. Pedro descorcha una botella de cava, y le ofrece una copa a Miguel. Y luego, se besan. Y se siguen comiendo a besos sin parar. Y ya todos los tabúes se van cayendo.

Se desnudan. Pedro le pide a Miguel que le deje admirarle un rato. Miguel, sonríe, y a continuación se lanza deseoso de amor y sexo sobre la cama en donde descansa siempre Pedro. Y le susurra:

- "Eres maravilloso, Pedro ..."

- "¿Porque te pongo siempre de titular, mi canalla? ..."

- "No, Pedro. Ja,ja,ja,ja ... ¡Dejemos de hablar de fútbol ahora! Ja,ja,ja,ja ..."

Ahora nadie habla. Todo es sensualidad, sexualidad, satisfacción mutua, y todo el amor. Hay un deseo que lo parte todo. Que vuelve a la carne, estremecida, y a mutua y excitante disposición. Lo que no saben los dos enamorados, es que han sido seguidos por otro coche.

Este segundo auto, ha aparcado a unos metros de aquella casa. En su interior, están el Presidente y el Secretario técnico del club.

- "Te lo dije, secre ... ¡Son maricones! ¡Por éso lo pone de titular! ¿Qué hacemos? ..."

- "El equipo va bien. No puede ir mejor, con la calidad de la plantilla que tenemos, Presi ..."

- "¿A pesar de que es titular ese marica, señor secretario? ¡Joder! ..."

- "¿Por qué no les esperamos y les damos una paliza, Presidente? ..."

- "No lo veo como una solución definitiva, secre ... Ojalá fuera esto tan sencillo ..."

El sacerdote del pueblo es informado de lo que sucede. Pero, declina opinar. Su único argumento es su gesto adusto. Finalmente, dice:

- "No esperaba las noticias y ..."

- "Padre, ¿qué se hace en estos casos?", le pregunta el Presidente al sacerdote.

- "No me gusta. Pero yo no haría mucho. El equipo está funcionando. Y si lo divulgamos a la gente en general, me temo que el ruido nunca puede ser positivo para nadie ..."

En efecto, el equipo sigue bien. Aunque no pueden subir, han acabado los primeros de la clasificación. Miguel Rández ha hecho 17 goles, y Pedro Domínguez manteado por aficionados eufóricos. Nada ha podido ir mejor. Y se ha convocado un festival de gastronomía y una muestra de productos naturales. Hay que promocionar el pueblo, y ha llegado toda la fiesta. Se ha llenado la Plaza Mayor. El Presidente del club habla con su Secretario técnico:

- "Esos dos maricones no siguen el año que viene. ¿Lo sabías? ..."

- "Y, ¿cómo lo vas a hacer, Presi? ¿Ellos quieren irse?..."

- "¡No, Secre! He tenido tiempo para pensar las cosas. Verás ..."

- "Pues dímelo, Presi ..."

- "Pactaré con ellos. Es lo mejor. Les diré que si no se van motu propio, todo el pueblo lo sabrá. ¡Y que se preparen! ..."

- "Lo que tu veas. Tú mandas, Presi ..."

La noticia ha corrido como la pólvora. El pueblo ya sabe que la próxima temporada ni el míster ni Rández van a continuar. Y más que enfadados, decenas de hinchas protestan ante la casa del Presidente. Exigen la continuidad de ambos héroes futbolísticos. Pero ante la negativa del Presi, los hinchas se ponen furibundos y empiezan a tirarle piedras a los cristales de las ventanas de su casa. A punto de llamar a la Guardia Civil, aparece de repente un coche con dos hombres a bordo. Son Pedro y Miguel. Y le grita Pedro a la multitud:

- "¡Dejad tranquilo al Presidente, coño! Lo váis a desgraciar, ¡joder! Tenemos que deciros que nos ha fichado a los dos un equipo de Segunda, y no debemos declinar la oferta. ¡Comprended las cosas! ..."

Pedro y Miguel no han logrado convencer a nadie. Lo único que han logrado ha sido desviar el timón de la indignación, y ahora el gentío les llama traidores y peseteros. Las piedras impactan sobre los cristales del coche de los ya ex ídolos, y el auto huye de allí.

A los pocos minutos, llega la Guardia Civil. La gente agacha entonces la cabeza, se calma y van volviendo a sus hogares. Desde la casa del Presidente del club, se oye una voz que grita:

- "¡Que son maricas, joder" ...!"

Pero ya nadie le hace caso. Todo ha concluido definitivamente. Callan todos. Sobre todo, el Presidente y el Secretario técnico. Es mejor así. Al día siguiente, todo el mundo ha de ir a trabajar. Disgustos, ¡los justos! ...

-NUNCA LLUEVE A GUSTO DE TOD@S-

 

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¡ SCARIOLO !

Antonio Díaz Miguel inventó el baloncesto a nivel de Selección Nacional. Después de los mitos Emiliano y Buscató, apareció el Reino del basket de clubs. El gran imperio del Real Madrid de Pedro Ferrándiz, de Saporta y Mendoza, con Corbalán, Lolo Sáinz o Brabender. Y el gran Barça de Solozábal, Epi, Sibilio o Aíto García Reneses. O el gran Juventut,-la Penya-, de Badalona, o el Estudiantes de la "demencia".

El baloncesto es tremendamente televisivo. Con el tiempo, fuimos aprendiendo que no todo eran tiros exteriores, tapones o rebotes. Que todo era mucho más complicado. Por eso tenía mérito la N.B.A. Todo era mucho más que Magic Johnson, Bird o Jordan. Sin equipo, mala cosa ...

Ya sé que el baloncesto ha de ser espectacular, pero también entusiasta, guerrillero y pasional. Muy pasional. Una pasión equilibrista y al límite de la falta. Cabeza fría, ánimo y positividad.

El baloncesto a nivel nacional surgió imparable hacia el Olimpo definitivo con aquellos años tan felices. Navarro y el mito Gasol, llevaron a la escuadra nacional a ganarlo todo. Ver jugar a esa pléyade de estrellas que todo lo dominaron, nos acercó mucho a la gran magia del éxito total. Marcó la gran referencia. Hasta que el tiempo les fue llegando inexorable. Scariolo ya estaba ahí.

¡Scariolo! Un perfecto desconocido de Brescia, fue llamado por ojeadores de Vitoria, e hizo grande al TAU. Poco después, ya estaba en el Real Madrid, y finalmente en la Roja Selección cuando el dios Gasol o la bomba Navarro.

Scariolo es un tipo atractivo, cual galán de películas yankees, con gomina, elegancia y toda la personalidad. Tiene cosas de Laso y Aíto. Tiene cosas de Díaz Miguel,-la institución-, y tiene cosas de todos.

Porque la España que ha puesto otra pica de oro,-ahora en Berlín-, tiene mucho de otras selecciones y de toda la tradición de nuestro baloncesto. Y un enorme compañerismo.

Sergio Scariolo es un estudioso de este deporte. Un loco apasionado, el cual entrena en todas partes y rebosa vitalidad. Sabe de la N.B.A. y de todo lo que pase por la enciclopedia baloncestística. Scariolo es un tipo de suerte, la cual se la curra a través del trabajo, del esfuerzo y de la estrategia. El italiano es un español más, un italiano más, y un hombre de baloncesto apasionado más. Berlín 2022 le ha consagrado.

No son baladí sus éxitos. Son hechos fraguados por su impulso y por su conocimiento de la psicología de los jugadores de baloncesto. Ha sabido y sabe, sacar lo mejor de todos ellos.

El equipo estrella tapada que finalmente ha salido con estrépito cual tapón de una botella de cava, ha sabido bien libar todo el sistema del entrenador. Ha liberado hacia el éxito a los hermanos Hernangómez, ha permitido que nos dirigiera desde atrás con el balón Lorenzo Brown, y su máquina de aciertos ha puesto de largo al bravo andaluz Alberto Díaz.

¿Quiénes son todos estos jugadores desconocidos, los cuales han derribado todos los muros de rivales en Berlín 2022? Pues, talentos que necesitaban pelear y disfrutar junto a Scariolo. El de Brescia les ha dado todas las partituras que necesitaban para desarrollar sus enormes cualidades.

No dar un balón por perdido, no venirse abajo ante las remontadas de sus rivales, lanzar triples con convicción, y mantener en la cancha el orden y la disposición que a pies juntillas les indicaba el coach de los éxitos.

No. No se puede ganar un Europeo solo siendo excelentes jugadores. Todo es más complicado. Hay que creer, sentirse un poco Gasol o Navarro, valorar la tradición de esa camiseta,- como lo hace Serbia-, y nunca renunciar a nada.

Los descansos deberán llegar luego. Las rotaciones eran necesarias, y las tácticas absolutamente imprescindibles. De ahí el éxito de Sergio Scariolo. Cuatro veces ha ganado el Europeo con nosotros. No es casualidad. Se ha conseguido la tradición de nuestro histórico basket.

¡SCARIOLO ES HISTORIA Y ORGULLO!

 

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- LAS COSAS DE LULÚ. -

Ojazos. Mirada cansada porque ya no es una niña. Venezolana con parentesco italiano. ¿Qué hace aquí con nosotros en España?, ¿por qué me confiesa que no tiene amigas aquí, a pesar de que lleva con nosotros hace ya seis años?, ¿quizás choque cultural? Ni me incumbe ...

Muy segura de sí misma. Aparente timidez. ¡Falso! Lulú no es tímida. Es estratega y muy superviviente. En la terraza de verano, a mi lado, me sorprende su hablar demasiado alto. ¿Importarle? ¡Un pito! ¿Sentirse preocupada por que la escuchasen a placer? ¡Al revés! Lulú disfrutaba siendo aspirante seria al campeonato general del vocerío.

Jefa. Lulú va de capitana general. Cree merecerlo. Y tiene un don de gentes que puede atrapar. Anda mal de dinero, y eso no agrada a nadie. Y además sus dos hijos varones ya saben volar solos. ¡Oh, la puta soledad! ...

Lulú puede darte miedo. Pero en realidad estás a salvo. Porque en cuanto ella perciba que no eres lo que quiere querer, dará por finalizada la charla y seguirá soñadora su camino.

Lulú es de caderas, y viste con elegancia. Se adereza con un puntito de insinuante escote, mas Lulú es velocidad y vitalidad. Y, risa. Toda la risa de triunfadora. Y últimamente no frecuenta,-o eso afirma-, las salas de baile caribeño. Pero cuando las frecuenta, puede tirarse dos horas a un ritmo frenético. Quiere pues pareja en forma.

Yo le insinué a Maduro para probarle el sentido del humor y de la ideología. Pero Lulú le odia y cree en la empresa, en la iniciativa personal; descarta totalmente a su Presidente. ¡Silencio! ...

Yo sonreía a Lulú. Parecía gustarle mi sonrisa y hasta mi aplomo. Pero soy incapaz de reírme desaforadamente hora y media seguida, y eso hizo decaer su expectación.

Y además Lulú es más que práctica y se había fijado en el bello camarero jefe de la terraza que nos servía los refrescos. Y se levantó a por él no sin antes decirme: 

- "Disculpa. Pero si no tomo café, a mi me da algo. Voy a entrar al bar y se lo pediré al camarero. Vuelvo muy pronto ..."

Quizás algo exagerada Lulú. Nunca tendrá puntualidad inglesa porque el Caribe es otra visión del mundo, sensual y especial. Venezuela es un país en donde hay mucha riqueza y pocos candidatos a ella. Es lógica la ansiedad social.

Vuelve a la mesa Lulú. Y comienza a enseñarme fotos que no se corresponden con el motivo de la entrevista, el cual no era otro que a ver si nos gustábamos y todas esas cosas.

No me agrada que me digan que sí a la primera, cuando propongo quedar a una chica. Porque el perfil del watsap no dice nada. Y la mujer más bella del mundo puede ser que no se parezca al perfil humanote y sereno de una hermosa fémina.

Una foto solo es un deseo y una estrategia vanidosa. Donde esté el cara a cara, no hay invento tecnológico capaz de asegurar el rigor de una relación. Casi todo puede ser mentira antes de un cara a cara. Por eso no hay que ir con expectativas excesivas.

Lulú me hablaba, dándome lecciones de cómo han de ser las expectativas. Y le gustaba que a veces mis manos se acercaran a las suyas, como haría un imponente guayabo de Maracaibo. Porque a Lulú le gustan los hombres muy hombres.

Que tengan buen cuerpo, poca crítica, mucha música, nada de carcamales, con carro, y arropados en dólares. Es una de las razones por las cuales no quiere volver a su país natal. Y Lulú me contó dos dulces sueños en voz alta:

- "¿Sabes? Hay dos cosas que me divierten y las pienso hacer ..."

- "¿Cuáles, Lulú? ..."

- "Ponerme a hacer la mendiga en la puerta de una iglesia. Y la otra, ser capaz de comunicarme con la gente de un país en el que no se hable mi idioma ..."

Yo creo que a Lulú no le gustan demasiado los pobres, y además quiere enamorar a los hombres con la menor comunicación posible. Y que la dejen mandar, organizar, matizar, dominar, revisar, y tener el bolsillo a salvo de improvistos.

¡SUERTE, BELLA LULÚ!
 

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- CUANDO EL TENIS SE TORNA SHOW. -

Alcaraz alcanza las semifinales del Open USA. Cinco horas luchando contra el otro prodigio, el italiano Sinner. Y el murciano ya no pudo más. Se acabó la ortodoxia y la corrección. Se quitó las zapatillas y las entregó a sus fans enfervorizados. Y cogió más zapatillas y siguió entregado a la euforia del show. No firmó más pelotas porque el tiempo en tenis es limitado.

Open USA. En la Arthur Ashe, llegan a caber veinticinco mil personas, las cuales algunas de ellas hacen lo que quieren. ¿Quién puede estar más de cinco horas sin ir al baño o sin comer algo? Yankeelandia siempre tendrá su impronta. Como el mito de McEnroe, el cual no ha cambiado demasiado desde que se retiró de las pistas ya hace décadas. Y en los medios, o le sigues admirando o le seguirás rechazando. Sin medias tintas.

EEUU no ha dejado pasar a su torneo a "Nole". Las normas, son las normas. Federer ya está en la senectud deportiva. Rafa Nadal empieza a perder su magia sobre el Dios Cronos. Siempre ha habido debate sobre cuando llegaría la sucesión y el relevo generacional.

Para mí, ya está decidido. Son, Alcaraz y Sinner. Ellos son el futuro. Ambos estarán en la expectativa más alta cuando tengan lugar todos los torneos. ¿Quién es ese italiano larguirucho y con aspecto de chaval obediente y decidido apellidado Sinner? ¡Un fenómeno! Una realidad. Un tenista absolutamente sensacional y con una cabeza que se sale.

Sí. El tenis es un deporte extremadamente cruel. Puedes perder por fallos propios, porque no te entre el saque, por nerviosidad psicológica, porque no eres capaz de cerrar los partidos, porque tienes dudas de ti mismo, porque cinco horas no es otra cosa que un marathón para elegidos, o por mil razones más. Sobre todo, de cabeza. ¡Ay, si no tienes la cabeza fría! Cogerás muchos disgustos.

Alcaraz no es Rafa Nadal. Nunca nadie es el otro. Rafa es un viejo zorro guerrero que nunca da una pelota por perdida, y que sabe jugar hace muchos años con una capacidad de sufrimiento especial. ¡Un toro genial que lee el tenis de sus rivales! ...

Carlos Alcaraz es de este tiempo. Un chico de El Palmar de Troya, lugar en donde había una secta en donde un "Papa" embustero fabricaba obispos. La huerta murciana. Alcaraz tiene cara de labrador murciano. Pero es de hoy y de ahora. Es creativamente imparable. Su mundo es este, y su pasión es el adorno y la alegría. Los cuales son a veces su principal enemigo, porque el tenis es muy cabrón. Muy individual y muy desnudo. Y si la sonrisa se te va al limbo, te pueden pasar por encima y después tienes que saludar al rival que te ha dado la tarde. O la noche. O, el día ...

Lo que pasó en cuartos de final entre los nuevos dioses Alcaraz y Sinner, fue un vídeo que hay que guardarlo en una cajita especial. Como lo de Nadal en Australia con Medvedev, o aquella final entre Borg y McEnroe en el Garros, o como los partidos inolvidables entre el manacorí eterno y el maravilloso y elegante suizo Roger Federer. Rey de reyes.

El tenis llega a una nueva dimensión. A un nuevo relevo de altura. Cuando la NASA quiere volver a las andadas, y llegar a la Luna como escala destino Marte, planeta icónico.

Era demasiado raro y preocupante que el tenis se hubiera parado en el pasado y no hallara relevos. Alcaraz y Sinner han nacido en este siglo y ya han llegado. Ahora les toca demostrar su enorme grandeza ganando títulos y más títulos. 

Nunca es ni será fácil el tenis. Si no entrenas, si te endiosas enseguida, si te caes cuando pierdes partidos inesperados, si no te pones la cabeza fría de Rafa, si no tienes verdadero hambre de tenis, no te hagas ilusiones. Pero este partido de cuartos neoyorkino entre estos dos nuevos fenómenos, resuelve todas las ecuaciones. ¡Ya hay relevo!

¡ENHORABUENA AL TENIS!
 

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- MI VERANO HORRÍBILIS. -

En mis sesenta y dos años que cumplí el pasado mes de Julio, os confieso que no recuerdo un mi verano tan duro como este.

Se han juntado muchos factores, comandados desde mi salud lesa, pasando por el brutal e insólito calor, y concluyendo con mi situación económica cerca del umbral de la pobreza.

Ha sido un verano espantoso para mí. De modo que trataré de aprender de él, dado que el próximo puede ser igual o peor.

Mi situación económica me dice que no viaje, ya que he de llegar a fin de mes. En mi casa antigua, sin reformas que harían un poco más soportable mi estancia en su interior, etcétera, se ha generado más concentración de calor y menos visibilidad. Me alegro de haber optado por la autocontención y por la capacidad inevitable de mi resistencia física y mental.

He descubierto demasiadas cosas que ahora no debo ver del todo bien. Por la mañana, al abrir las puertas para ventilar en lo posible mi casa, la tranquilidad ha sido un fracaso. Unos obreros, remozando fincas contiguas, no han parado ni un solo día laboral de Julio ni de Agosto, de dar golpes y de hacer ruidos para actualizar casas y más casas. El jefe de estos trabajadores debe estar sumamente satisfecho de la labor de los albañiles por su absoluta fidelidad a pesar del infierno climático que en Valencia todos hemos sufrido.

Todo ha sido resistencia frente a la desazón. Y terrazas de bar cercanas sin respuesta del vecindario. El dueño del bar ha hecho lo que ha querido. Hasta aparcar encima de la acera cuando le ha dado la gana. Hasta que se lo tuve que decir seria y contundentemente. A partir de ese día es más obediente y aparca en un lugar señalizado y destinado para vehículos de carga y descarga. Algo es algo ... Todo esto me ha ayudado a conocerle mejor.

¡Calor! Espantoso calor. Mínimas brutales. Días y días sin brisas y con brasas. A partir del 15 de Agosto, han querido asomar brevemente las tormentas. Con poco éxito. La lucha frente al nuevo calor tropical, ha sido un reto realmente brutal.

Ha debido morir mucha gente. Tanto la calidad de mi salud, como la de las demás personas, se han resentido. Seguramente los muertos por emergencia climática, quedarán solapados por otras patologías. Pero, habrá muerto mucha gente.

Mi pasión han sido las plantas. Protegidas con una potente y animosa persiana de las de antes. Pero aún así, algunas me han dicho adiós y se han secado. Y mira que mis plantas han seguido estando cuidadas casi hasta la exageración por mí, pero aún así varias se han rendido y han dicho adiós. De esta experiencia, gozaré el próximo verano. Y seleccionaré las variedades con más tino. Y no haré tantos cambios y seré más conservador en las experiencias con mis plantas. Ya sabéis, que para mí, las plantas representan mucho más que unos seres vivos ornamentales que me agrada cuidar. Sino mucho más. Las plantas son para mí, la vida que se renueva y que sigue. Que no para de seguir. Que no para de vivir. Que no para de producirse de una u otra manera. La vida es lo único que hay que disfrutar y de las pocas cosas que dispongo. Hasta el adiós definitivo.

El dinero. Este verano ir a hacer la compra diaria ha sido un problema excesivo. Y he sentido verdadero temor de no llegar a fin de mes. He trampeado todo lo que he podido, y he renunciado con dolor a muchas cosas sociales. Vivir y socializarse es dinero. Y sin él, la vida se reduce y se pone cabrona. Y como yo soy ambicioso y quiero no renunciar al placer de vivir, dicha renuncia me hace mucho daño.

Concluyendo. Que ha sido un verano de resistencia pura. De reto. De no dejarse decaer a pesar del sombrío panorama de cambios bestiales y de situaciones muchas veces, límite. Y ya por eso me encuentro satisfecho. Es para estarlo. Estos tiempos hay que combatirlos con la mayor serenidad posible. A pesar de todos los más que dolorosos peses. Y extraer lecciones nuevas para próximos veranos tropicales.

-SIGO VIVO-

 

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