- GRACIAS, AMIGO ENRIQUE GINÉS, POR TU "DISCOMÓDER" -

Permitidme hoy, amigas y amigos de tantos sitios que me leéis, que me concentre sobre mi tierra, Valencia, y sobre un hombre de la radio valenciana, que ha sabido con tenacidad y con pasión por la música, hacernos muy felices y familiares durante nada más y nada menos que, ¡cincuenta años!
Sí. Su programa emblema, "Discomóder", cumple cincuenta años de magia musical, y su gran director y veterano patriarca, D. Enrique Ginés, ha decidido jubilarse, y vivir    con   más sosiego. Es ley de vida.
La historia de Enrique Ginés en la radio, es casi mi historia. La historia de mi edad. Oyéndole toda mi vida en las diferentes emisoras en las que estuvo, hasta que finalmente fue el jefe de la 97.7 en el dial de la radio de Valencia.
Todo un personaje, mi admirable valenciano Ginés. Enrique Ginés, nació en   la  cercana pedanía de Castellar. Nadie puede negar su valencianía. Ha sido el gran motor de la música de aquí. El impulsor de las nuevas y potentes voces valencianas de la canción, el mantenedor de tantas y tantos cantantes clásicos de mi tierra, y de todos los cantantes españoles y  no españoles en general.
Tras tantas décadas de música, y con un acento valenciano familiar , cercano   y    singular, Enrique Ginés es amigo de casi todos los músicos y cantantes españoles. Uno, de los grandes referentes de la música y de la difusión de los intérpretes. Un amigo de todos. El próximo 1 de Octubre, van a homenajearle en su despedida. Lo merece, más que con creces. Es, pura historia viva de nuestra música. Y no digamos, de la música de la "terreta". De nuestra tierra valenciana.
Le quieren, todos. Enumerarles, es casi una audacia temeraria. Aquí tenéis un ejemplo. Perdonar la extensión. Enrique Ginés abre su micrófono de "Discomóder", y escucharás a Nino Bravo, Paloma San Basilio, Camilo Sesto, Rocío Dúrcal, Bruno Lomas, Noelia Zanón, Perales, Serrat, Ángela Carrasco, Juan Camacho, Juan Bau, Joan Baptiste Humet, Lucho Gatica, Los Panchos, Raymon, El Dúo Dinámico, Marisol, Rocío Jurado, Roberto Carlos, Julio Iglesias, José Vélez, Basilio, Los Sabandeños, Raphael, Pitingo, Antonio Machín, Dyango, Francisco, y mil cantantes más que me dejo, a causa del olvido y del reducido espacio en este escrito.
Sí. Yo escuchaba la radio de Enrique Ginés. Durante toda mi vida, en cualquier momento y lugar, en la playa o en la montaña, en el descanso o trabajo, a toda hora, en su "Discomóder" donde ponía todo su cariño. Toda su magia de cariño para su Valencia y para   todos    los cantantes de mi tierra cuna. Ahí queda toda su enorme laboriosidad.
Al partir, maestro, un beso, y una flor. Seguirá la música por tus campos y con tu amor, y lloraremos felices una ilusión. De día y de noche volveremos a escuchar tu música, tu acento de aquí y tu enorme entusiasmo, Enrique.
-FUE UN PLACER QUE ESTUVIERAS AHÍ, AMIC-

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¡ NI GRANJEROS NI GAITAS !

Andaba el otro día por los canales de la televisión, cuando en un impasse del partido de la Champions League de fútbol que jugaban el Valencia y el Chelsea, decidí pasar a otro canal, y ante mi sorpresa, me dí de bruces con algo realmente surrealista. Y, cuidado, que hay bastante material de ese estilo por escoger. Desgraciadamente.
Pero, oye, es que lo de los granjeros que buscaban esposa, era de risa, pero para no llorar. Degradante para la mujer, vergonzoso, y absolutamente inadmisible. Increíble.
El programa de marras, se llama "Granjero busca esposa". Pero el título, nada tenía que ver con la realidad. Veréis. El programa hace un cásting, y selecciona a unas cuantas decenas de mozas, y dispuestas a todo para agradar al granjero de turno seleccionado por el canal televisivo. Que por cierto, dicho canal es, Cuatro televisión.
Y cual ganado o carne fresca, las mujeres, luciendo sus   más      llamativos  paquetes  de  vestimenta, se lanzaban literalmente en brazos de sus Romeos rurales. Vergonzoso.
Los granjeros paletos, saludaban incialmente a las mozas, y luego iban    siguiendo    las indicaciones de la presentadora rubia y picarona. Buena pájara también.
Las mujeres se insinuaban a las granjeros rurales, y les preguntaban si les gustaban. Una a una, hablaban con el paleto, y le decían que ella era la mejor y la que más le convenía, y la más fogosa, y que no se preocupara por las tareas domésticas, que eso sería cosa de ellas.
Desde luego, muy mal de cascos deben andar las citadas mozas, para degradarse cual ganado fresco a manos del mejor postor. A éllas, todo parecía darles igual. Lo estaban prostituyendo todo de sí mismas, con la excusa de la libertad y del humor del cachondeíto. Maldita la gracia.
Y los señores mozos, cual señores del medievo, tan complacidos con las ofertas, besándose y palpándose con éllas, decidiendo quiénes les gustaba más y quién menos, y que sólo les faltaba que les hiciesen una exhibición personal y privada de la danza de los siete velos. ¡Y no quiero dar ideas!...
No. Más allá de las risitas, y de las dificultades de los aldeanos para ligar, las relaciones en el siglo XXI ya no van por este sendero de gallinas y pastores pícaros.
Hablando en serio, este programa es impropio de un país desarrollado, zafio y machista. La mujer actual española, no es esa caterva de ocas desesperadas en busca del tonto del pueblo con posibles.
No. El dinero solo es transacción. Existen los sentimientos, el vivir y sentir cada día,    la  dignidad de la mujer, el respeto del varón hacia ella, y todas estas cosas que creíamos más o menos superaditas.
Pero parece que algún espabilado de la tele, piensa que todavía se puede hacer negocio y ganar dinero, si nos antepone una España que afortunadamente, ya no existe.
¡A VER SI REACCIONAMOS!

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- PERDIDO -

Julián Beis, había pensado que aquel grupo de aventureros excursionistas que caminaban como él por las montañas, eran amigos suyos. Mas se equivocaba. Ni Julián sabía quiénes eran, ni ellos quién era Julián. Pronto se darían cuenta.
Al amanecer, y tras una noche de acampada, Julián descubrió que estaba solo y que los que creía compañeros, se habían marchado de aquel lugar.
Asustado y temeroso, Julián comenzó a gritar para intentar llamar la atención    de     las  personas que ya no estaban. Pero, ¿y por qué debían haber permanecido junto a él aquellas personas, si jamás en realidad lo habían estado? ...
Gritos en vano. Montañas desconocidas. Julián, perdido. Calor, verano, sin víveres, y sin el menor conocimiento del sitio.
Beis, intentó seguir por unas huellas marcadas en los extraños y nada familiares senderos de la montaña. Hasta que, nervioso y desesperado, perdió la pista de las citadas pisadas. ¿Qué hacer?
Con hambre y con sed, Julián Beis se dijo a sí mismo que lo más importante era encontrar a alguien que le socorriera. Que, todo, menos quedarse allí entre enfadado y como petrificado. ¡Ni hablar!
Infructuoso. Horas y horas de caminar, paisajes inigualablemente bellos, pero    nada     de  presencia humana. Beis pensó en llamar desde su móvil al teléfono de localización. Pero, como no tenía ni idea del lugar de las montañas de Australia en donde se hallaba, prefería  tener una referencia más clara para solicitar dicha ayuda. Mientras tanto, proseguiría caminando en busca de una mayor fortuna.
De repente, el hombre perdido, trastabilleó y cayó en el suelo. Apenas sufrió leves rasguños, pero su teléfono móvil se despeñó por una de las laderas de dichas abruptas montañas. Se ponía la cosa complicada, pensó Beis. Y siguió caminando y caminando,       desde      la  desorientación más absoluta.
Para más inri, se desencadenó una fuerte tormenta de rayos, agua y viento. Un auténtico vendaval, el cual casi zarandeaba literalmente al leso y desesperado Julián Beis.
Trató de no pensar en dicho temporal exterior, y siguió caminando casi como un zombie, sin fuerzas y sin orientación. Casi vencido. Y al llegar la noche, y cuando ya estaba a punto Beis de tener que pararse cegado por la oscuridad, pudo vislumbrar finalmente unas luces, y una especie de pequeño campamento. Y hacia allí que se dirigió Julián.
Eran sus conocidos montañeros, los cuales le miraban con una cierta curiosidad. Uno de ellos, le preguntó a Beis: - "Perdona, pero, ¿quién eres tú?" ...
Julián se limitó a decir que él era un montañero inexperto, y que se había perdido. Que, estaba vivo de milagro, pero que no importaba. Y sus compañeros de ocasión    y    mera  coincidencia, le contestaron: - "Tranquilo, tú vendrás con nosotros. Te llevaremos mañana a un lugar seguro. Ahora, come, bebe, reponte, y pasa la noche aquí" ...
-JULIÁN HABÍA SIDO VÍCTIMA DE SÍ MISMO -

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- CARLOS SOBERA -

De sobra le conocéis. Es el rey de los concursos televisivos españoles donde hay dinero. "Don Millón". Sí. Un clásico de la televisión en España. Es un actor y comediante vasco. Es, Carlos Sobera.
Todavía le recordamos su arqueo de cejas en aquella casi mítica liturgia televisiva y de concurso, que se llamaba, "¿Quieres ser millonario?", creo que en Tele 5. Ha llovido muchísimo desde aquel programa que le dió un éxito rotundo en España, y ahora, bastantes      años  después, sigue triunfando plenamente en Antena 3, con su "Atrapa un millón".
El gran éxito de Sobera, es su simpatía y su capacidad para conectar con el español medio. Ahora, ya no llega solo a la cámara con la magia del arqueo de su ceja, sino    que     puede  traspasar la frialdad del cristal televisivo a través de su experiencia y tablas sobradas.
Carlos Sobera trata de que su juego de millones, sea mucho más que un programa de dinero. Sí. Sobera quiere conectar con la personalidad y la peculiaridad de cada concursante, y trata de ser su cómplice, hacerle sentir emociones en el plató, y hasta intentar hacer ver que él mismo concursa con ellos y se pone nervioso con ellas y ellos.
Sobera, es creíble. Sabe llegar. Gasta bromas a los concursantes, pero nunca tratará de ser un pesado. Carlos, les prueba, y en función de por dónde le salgan, o contínua o por ahí, o cambia el guión. Pero, siempre, sin que se note. Esa difícil naturalidad, que le proporciona   su condición de cómico.
Su éxito, es, que no parece envejecer mi quedarse obsoleto. Parece tener un pacto con el diablo del enganche con el espectador. Aparece en pantalla como familiar y conciliador, pero si ve que a sus concursantes les va la marcha y la picardía, entonces se vuelve más de Bilbao y audaz que nunca, y se adentra, y les pregunta cosas familiares e íntimas, como si fuese un amigo más de ell@s.
Lo de Sobera, tiene mérito. Su capacidad para permanecer y con éxito tantos años en la tele, no está al alcance de cualquiera. No ha de ser bueno que lo encansillen en papeles     de     repartidor de lotería o premios de televisión en metálico, pero a Carlos se le ve feliz haciendo lo que hace. Y, sarna con gusto, no pica.
Sí. A Carlos se le conoce mucho más como presentador de concursos televisivos, que como actor. Sin duda. Quizás sea injusto lo de la fama y tal. Pero la tele es un huracán de impacto inevitable. El cine español, tiene para muchos otra dimensión distinta y de viento menor. Y no digamos el teatro.
Quiero, desde aquí, felicitar a este personaje, y agradecerle que nos haya    hecho     pasar   momentos tan entretenidos. Ha sabido manejarse, sin perder en absoluto la dignidad de sus programas. Y, éso, se debe en buena parte a su personalidad.
¡ ZORIONAK/ FELICIDADES !

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- "SUPER" LEO MESSI, ES COMO ES -

Bien es cierto, que el fútbol se convierte en seguida en una gran religión de pasiones. Y se le da, una trascendencia que no posee. Leonel Messi lleva en su personalidad de veinteañero, la lógica sensata de lo obvio. Parece saber lo que se lleva entre manos.
No. Messi no quiere ser un icono mediático, ni gaitas de esas que el dinero propone. Mirad, lo único que por ahora se le ve a Leo, es que quiere ser feliz jugando al fútbol.
Messi, es capaz de convertir a un enorme estadio catedral, en un descampado de barriada, donde casi todos pusimos nuestros pies infantes y juveniles, y en donde queda el recuerdo de una felicidad sincera y real. La felicidad de jugar al juego que más nos daba la gana, que era y es el fútbol.
Messi no le hace ascos a la prensa, pero no le tiene la menor envidia mediática a Cristiano  Ronaldo, cuyos pósters deslumbran a tantas y a tantos. Y no porque Leonel sea feo, que lo es. Sino porque Messi, no es partidario de la cosmética o del maquillaje impostado. Su única verdad, su ilusión, tenderá a verse sobre el verde césped de un campo de fútbol. Y cuando se termina el partido, atiende educada y cortésmente a la prensa, pero en cuanto puede, se va y desaparece camino de su vida personal.
Sí. Messi, semeja un chico de barrio. Juega al fútbol como un muchacho de barriada. Y, trata de olvidarse del equipo o de la camiseta que defiende, o de si bate récords todos los domingos, o si es el el hijo natural futbolístico del gran Maradona, o si es el número uno del mundo con el balón en los pies.
Messi, juega. Es de letras. No es partidario de cifras cuantitativas,     sino      de     emociones  naturales. Quiere ser feliz. Pero, no es de esos que dice que hay que ganar como sea,  o   de penalty injusto y en el último segundo.
No. Messi prefiere casi no decir nada. Y entonces, casi a la chita callando, agarra el balón, hace un cambio de ritmo, y te deja seco y desaborlado. Y no se vuelve loco. Sigue, continúa la jugada, y la mete adentro. Si Messi no mete el balón en la red, siente que la jugada   no    ha podido de ninguna manera haberle salido redonda.
Como los chicos en la barriada. No nos arrugábamos, nos gustábamos todo   lo   que  nuestra  técnica daba, y queríamos ganar y meter muchos goles. Ésa es la lección callada de Messi.
El otro día, le entrevistaba una periodista al terminar uno de sus      últimos       recitales   futbolísticos. Messi estuvo muy atento y cortés, pero en cuanto pudo, se despidió. Sabe de lo efímero y artificial, que es tantas veces este juego hinflado de evasión interesada     y   económica. Y Messi quiere seguir divirtiéndose. Tiene derecho a que su felicidad      siga  consistiendo en salir a la cancha, hacer diabluras, meter goles, ganar, superarse a sí mismo, y ser modesto y muy feliz.
-COSA QUE SE LE AGRADECE-

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- RÉCORD MUNDIAL DE MARATHON AYER EN BERLÍN -

Nada más y nada menos que 2 horas, 3 minutos y 38 segundos. Es keniata y se llama Patrick Makau. El ser humano parece ir cerrando los límites de lo imposible.
¡ MENUDA MÁQUINA !

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- SEGUIR CRECIENDO -

Convicción, José Vicente, todo es posible,
todo es posible ante los sueños,
si decaes, siéntate en un banquito del camino,
pero siempre, sonríe.

Tu esfuerzo es tu camino,
tu alegría es tu fuerza,
tu ingenio, tu flecha,
tu beso, tu paz.

Sigue, muchacho, continúa, la vida es el camino,
déjate la sudor en el empeño,
perdona a quienes te hicieron daño,
conserva la amistad como un tesoro,
y no escuches a los necios que te agredan.

Sigue brotando, poeta, manantial de agua pura,
árbol que crece imparable hacia el otoño,
con mis defectos, con mis virtudes,
y con toda la magia de la que soy capaz.

- JOSÉ VICENTE ORTÍ -

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- UNO DE LOS COMBATES DEL SIGLO -

Otro tiempo, otro contexto, y dos grandes gladiadores sobre el ring. Uno, quizás el mejor de todos los tiempos.
¿LES RECORDAMOS?

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- SILENCIO SUCIO -

Es un silencio extraño. Proviene de un ser derrotado. Está encerrado en el interior   de  su cuarto. Negándose a sí mismo la realidad. Como conteniendo la respiración, por temor a  ser localizado o seguido. Sí. Mi hermano sigue evitando su propia realidad.
Es un silencio sucio, patológico, de inconsciencia, de vergüenza y de dejadez. Es el sueño raro, de alguien que finalmente decidió no crecer, y arrear por la calle de en medio de su inercia y miseria personal.
Pero, sigamos con su silencio. Lo peor que puede pasarle ahora al silencio de mi hermano, es que pueda anteponerse otro silencio mío, antagónico y estratégico. Su silencio, es apasionante desde un punto de vista psicoanalítico. Porque mi hermano prefiere escuchar mi voz en la lejanía, en la medida que es un hablar familiar, habitual y conocido. Mis palabras son para él como un irrelevante sonido de fondo, el cual le es indiferente y nada amenazador para su sueño cobardón de muerto en vida.
Qué sueño. Es un  sueño que en el fondo es antitético y estrepitoso. Es un sueño    autista,   dominante y autodestructivo, un silencio de dominio y de autoafirmación. Sí. Sueño y silencio. En el alma de mi hermano leso, el sueño y el silencio constituyen una dupla defensiva   de primera necesidad. De calado.
Esa situación inane, que se confunde con una prolongada y hasta eterna siesta,     es    su    escafandra  que  le permite asomarse y hasta introducirse en el fondo de fantasías que liberan el malestar que parece negar su encabritada y tenaz inconsciencia.
Y, de repente, mi silencio expectante, el cual substituye a mi charla quasi verborréica, que sorprende a mi único e ido hermano.
En ese momento, mi hermano parece necesitar salir a protestar desde su escondrijo. No parece que nadie tenga el menor de los derechos para decirle que reaccione, se cuide, y sea feliz. No. Mi silencio ha sido detectado por mi hermano. Aquello, le desagrada y desconcierta. ¿Qué estaré haciendo yo ahora?, ¿qué estará haciendo y hasta pensando mi madre en senectud? ...
Oh, hermano. Los demás también existimos. Existen. Son. Están. No forman parte de la vana imaginación de un loco. El mundo está, querido hermano. Y los sonidos, y la autenticidad, y la sinceridad, y la naturalidad, y también la piel al descubierto.
El silencio defensivo y cagón de mi hermano, no es limpio. Solo es impostura y sensación real de victimismo. No tiene más remedio que hablar y salir de su sueño, pero maldita la gracia que le hace impostar de nuevo al mundo un personaje que no es.
Y que nunca será, y que será siempre un trampas y un infeliz, y que no tendrá coraje para ir a un río a curarse las heridas, y que su jubileo será anodino, triste, y sin sorpresas    de   realidad.
-Y OJALÁ ME EQUIVOQUE-

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- ¿PEP GUARDIOLA PIDE UN AÑO DE "TRANSICIÓN" ? -

En absoluto. Ni, de boquilla. No. El entrenador del Barcelona no piensa ni sabe lo que son los años sabáticos. Lo que está, es agradecido y emocionado con su elenco triunfal de jugadores inigualables e inolvidables.
Parece consciente, Pep Guardiola, de que aunque sus jugadores solo merezcan homenajes, el fútbol es siempre presente de indicativo, e ilusión y ambición permanente. ¿Ha de pedirse más éxitos y más triunfos todavía a estos sensacionales jugadores? Y la respuesta   es,  sí.  Aunque pueda sonar a ambición o a no creíble, para jugar al fútbol y ganar, hay que salir bien convencido al terreno de juego. Motivados. Y esa va a ser la asignatura a superar este año por el Pep y sus muchachos.
El F.C. Barcelona no puede permitirse grandes descansos. Aunque ningún jugador se puede llamar máquina, si pierden, les pitarán. O habrá silencio de reproche o decepción.
El Real Madrid de Mourinho, seguirá apretándoles los nervios y el músculo, y éso, ya es un  aliciente para los de Can Barça. No es nada fácil hacer coexistir en este fantástico Barcelona, el éxito y el descanso. En la Liga de España tendrá la rivalidad del Madrid, en la Champions deberá estar siempre con la guardia alta, así como en todas las demás competiciones. Sí.  Estamos en peligroso año "Ronaldinho". Estamos en año de ir de sobrados, y    de   irse   de tentación y de juerga los jugadores por la noche buscando chicas, diversión y más tiempo, en conexión con los años que tienen. Y ahí estará en juego nuevamente la profesionalidad.
Quizás lo mejor, sea la busca de pulir los defectos. Últimamente, la defensa del Barcelona parece demasiado vulnerable. Parece claro que hay que poner los ojos en un defensa central de garantías. Abidal nunca podrá ser esa necesidad del centro de   la     zaga     blaugrana.  Olvidémonos. Puyol ya tiene una edad, y a Piqué no se le puede dejar     solo   ante    los  contraataques de los equipos rivales.
Habrá que dosificar a Xavi Hernández para que llegue fresco a abril, y observar el tiempo de Iniesta. Músculo, sigue habiendo y de sobra. Cesc, tendrá este año la oportunidad de coger el relevo de los grandes imaginativos del centro del campo mágico de este gran Barça, y tirar de manija. Tiene mucha clase, y aunque no puede ser ni Xavi ni el mago Iniesta, tiene talento, está curtido en la Premier inglesa, y debe tener todo el hambre de éxitos del mundo.
Igualmente, y tras su lesión, el joven chileno Alexis Sánchez, deberá intentar aprovechar las oportunidades. Tiene carácter, y puede hacerlo. Es joven y bravo. Habrá que estar atentos a su rendimiento.
Mientras tanto, el general Guardiola deberá seguir en buena sintonía con la prensa, continuar con la casta de siempre, y esquivar los molestos dedazos que vendrán desde Madrid. Tablas, tiene de sobra. Sabe perder, casi mejor que ganar. Ya lo ha ganado todo y a la velocidad de Usain Bolt. Pero no debe poner nunca cara de rico de fútbol. Sino de humilde y hambriento de éxitos.
-Y SEGURO QUE LO LOGRA-

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- LA VIDA -

El tema de la vida es tan vasto y complejo, que nos da para diez mil enfoques distintos. Pretender, en unas breves líneas abarcar lo inabarcable, es absolutamente improcedente.
De modo, que me dejaré llevar un tanto por el impulso inicial, y que salga de mi pluma lo que tenga que salir. Oh, la vida. Una cosa básica, primordial, necesaria para nosotros   y   con   nosotros, la cual está ahí. Sí. La vida forma parte de nuestra realidad, y viceversa. Porque la realidad es también la vida. La realidad de todos en su conjunto.
La vida, es aquello que surgió cuando se dieron  las circunstancias. Los primeros seres uni y pluricelulares, lo primero que se movía y daba vida a su vez, el Sol, los mares, los vientos, las interacciones entre todos los agentes meteorológicos que iban a dar el fruto evolutivo del seguir de la vida tras el iniciarse. El Gran Disparo.
La vida. Nuestro tesoro. Esa savia y clorofila que transita por entre las plantas verdes, las nubes que nos lanzan el agua para que bebamos y nos lavemos, el sol que nos da la luz y la energía, y muchos etcéteras en continua interacción.
Las primaveras cíclicas y casi eternas, los valles de estampa con sus frondosos   y  hermosos  árboles, los animales que hoy están, nosotros mismos, nuestra libertad y nuestra felicidad, nuestros deseos incuestionables, el deseo sexual y todo lo reproductivo, el placer, el dolor, la superación, el comer, el beber, la aceptación en el grupo social, la identidad y la pertenencia, el respeto entre nosotros y hacia todo lo que hay, la bondad o constructividad personales, y hasta la existencia de viles asesinos o de sopresas desagradables. Todo éso, y mucho más, es la vida.
La vida, es un camino personal que nosotros construímos día a día, en la esperanza de ser felices y mejores. La vida nos guía, y nosotros guiamos a la vida hacia donde creemos que puede interesarnos. La vida es prosperidad, abundancia, emociones, felicidad y ganas de seguir. Es, alimentarnos contra el cansancio, saber dormir con la conciencia tranquila,   y   apostarnos ante un manantial que brota nuevo de las montañas para saciarnos la sed.
Sí. La vida también es ambición y modernidad, fantasía elegida, o enfermedad mental. La vida es un reto, una prueba diaria para nuestro universo personal y colectivo, una ética, y un acto de generosidad. La vida son también los otros y sus problemas, y las alegrías; si no son de estructura y de conjunto solo son risas coyunturales.
La vida es sociedad, grupo, beso, abrazo, enfado, peripecia, huella y evolución permanente en el crecer. Vivir es atreverse, tener los pies en el suelo, y lograr pararse   a  reflexionar    o meditar. Vivir bien, es tener el mayor tiempo posible una sincera y auténtica   sonrisa   y  auténtica sonrisa en el rostro.
-POR EJEMPLO-

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- VIOLACIÓN SALVAJE -

Madrugada de un sábado en una carretera de Detroit. Ciudad de los motores. La fiesta como tal, ha terminado. Parece que se vislumbra, salvajismo.
Anne Rosse, lo desconoce. Y se limita a conducir su coche plateado, camino    de   su    casa  acomodada. Mujer separada, bellísima, treinta y siete años, abogada y demasiado confiada. Su coche le hace un extraño. Se pinchó una de las ruedas. De modo que Anne coge el gato, y se dispone a cambiarla. Error. Craso error. Nunca lo hagas, Anne Rosse.
Cuatro jóvenes que conducen tras ella un auto negro, llevan una explosiva mezcla de alcohol, drogas y falta de escrúpulos en la sangre. Auténtica ruindad. Paran su vehículo, y el más osado se acerca a Anne Rosse con la excusa de ayudarla. Anne se queda pensativa, y accede finalmente a ser ayudada. Momento que aprovecha otro de los jóvenes, para salir del coche y amordazar a la mujer. Se la llevan, muda y secuestrada.
El más canalla de los cuatro, conoce un descampado cercano. Vive por allí. Y entre risotadas, toqueteos y amenazas, las cuatro hienas varoniles llegan con su coche    al       obsceno     descampado. Escondite de infierno.
Anne Rosse, está conmocionada. Presa del pánico. Aquellas bestias tienen ojos que no huelen a piedad. La tiran en el suelo con la mordaza puesta, para que no se oiga su grito de terror. Y, uno tras otro, la van violando salvajemente todos los orificios de su cuerpo. Anne Rosse, trata de pensar que lo del sexo es mucho menos importante que seguir viva. Hasta que uno de los canallas con pene, habla de penetraciones a los cadáveres. Anne, se estremece ante  aquel anuncio.
Las hienas enloquecidas, comienzan a golpearla sin renunciar al sexo. Pasan   demasiados  minutos. Los desgarros y la sangre, son obstruídos por la oscuridad de la noche feroz. Una de las alimañas humanas, le da un tremendo golpe en la cabeza a la mujer como final remate. Anne Rosse cae al suelo inconsciente.
Los salvajes endemoniados, huyen del lugar a toda velocidad a bordo de su coche negro, mientras farfullan satisfacción y se relamen. Toman finalmente de nuevo la carretera, y en una de las curvas no ven que se aproxima un enorme tráiler. Impacto brutal. Cinco muertos. Los cuatro violadores, y el laborioso conductor del camión de mercancías.
A dos kilómetros de allí, un perro perdido, ve a Anne Rosse y ladra y ladra como un poseso. Ladra tanto, que una de las unidades policiales que patrulla la zona, se siente extrañada   e  intrigada.  Y, los policías, al acercarse al can, descubren a Anne Rosse que yace en el suelo medio muerta.
En el Hospital de Detroit, la mujer se va a ir recuperando físicamente de las    agresiones. Mentalmente, le costará más. Pero, lo va a conseguir. Meses después, Anne Rosse decide que la mejor vendetta ante sus bestias fallecidas, no es otra cosa que apostar por la vida y por la recuperación. Y, decide luchar.
-ES SU OBLIGACIÓN COMO MUJER-

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- AÑORO MUCHO AQUELLO -

Ahora que por fin Septiembre empieza a mostrar su verdadera cara valenciana, y   se   va  pareciendo inevitable al otoño que viene imparable, no puedo dejar de pensar, y especialmente los domingos, en mis mágicas montañas. En el deporte de andar.
Sí. Fueron séis o siete años consecutivos sin parar un solo domingo al año,    de    hacer  senderismo. Y éso, marca mucho. A mí, lo hizo. Pasé seguramente, si no los más felices,-que pudiera ser que también-, los vitales y más intensos años de mi vida.
Todos los domingos caminando durante séis años por las montañas del interior de la Comunidad Valenciana. ¡Qué momentos! Aquella dinámica imparable, aquellos sudores, aquellos esfuerzos, aquel aprendizaje permanente y enriquecedor, aquellas tardes de camino y   de regreso por aquellos pueblos pequeños y perdidos entre la aventura ...
Sí. Así fue. Cometí muchos errores de bisoño, pero tengo recuerdos imposibles de eliminar de  mi mente. Aquel sabor tierno e incomparable a sol    de   plaza   de   pueblo semiabandonado, aquellas tabernuchas llenas de viejos que jugaban en silencio y en menor silencio y  en menos silencio a las cartas ,y se tomaban un café. Y luego, levantaban   sus  ojillos de la mesa, y miraban a ver cómo iba el Valencia, o el Barcelona, o el Real Madrid. Y, en seguida, volvían a su partida, a su rutina feliz y rural, y a su amistad hermanada. Como un son de Perales.
Nunca olvidaré aquellas comidas campestres y aquellas pequeñas siestas que nuestro líder y guía Rogelio, intercalaba en medio de las excursiones. Y, aquellos senderos, y aquellas chicas mágicas que no se dejaban ayudar para cruzar un río o para subir un fuerte desnivel.   Y,  ¿para qué iban a ser ayudadas por aquel generoso fortachón que era José Vicente? ¡Bien que hacían! La independencia de la actitud de aquellas mujeres fuertes y valientes,   fue   una  enorme lección. No necesitaba brazos o manos varoniles para transitar por las montañas.
Sí. Recuerdo la bota de vino que me lanzaba Dámaso, o las galletas      afrodisíacas     que  afirmaba tener el bueno de Rogelio, o la simpatía de Mariajo o de Pau, la armónica de Antonio, la fortaleza hercúlea de Abel, o las facultades portentosos del "pastor" Julián. ¡Menudo atleta!
No me caben en este escrito, tantas vivencias. He de compilar con espíritu de síntesis todo lo que me baila por la barriga, y que no es otra cosa que poder volver a la montaña para repasar y digerir tantas y tantas cosas difíciles  de abordar    para    un absoluto novato como yo.
Para poder rectificar aquellos afectos a amigos equivocados, o atracciones a algunas  chicas imposibles. Añoro mucho aquello. Lo añoro, todo. Aquella vida de soldado dominical de montaña, mis progresos físicos, el descubrimiento de paisajes incomparables, la idealizada manía de convertir en ídolos a gentes corrientes, y el volver a beber del agua fresca de  un manantial, oler un tomillo, o cantar una canción que me salió del alma.
-MAS SÉ QUE VOLVERÉ-

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- ESPAÑA RENUEVA SU TÍTULO EUROPEO DE BALONCESTO -

Kaunas. Lituana. El reino de Árvidas Sabonis. Tierra entendida en baloncesto. Deporte rey en el país anfitrión.
Y, sobre el parket, sobre la cancha de juego, los dos mejores equipos de Europa. Su Majestad el baloncesto de calidad. Su Majestad la máquina española. Las grandes individualidades  de Francia. Chapeau para Tony Parker.
Pero, para ganar un gran torneo, se necesita mucha más chicha que   la   pura   genialidad individual. Y si no, que se lo digan a nuestra campeona España. Porque, no. Porque España no ha ganado el Europeo porque tiene a los hermanos Gasol o a Navarro. No. España ha ganado, porque tiene a siete y ocho jugadores superclases, y con unos suplentes que se han superado a sí mismos en cuanto a juego, en la mismísima gran final.
España ha ganado porque se han juntado los jugadores, porque se ha movido rápida    la  pelota, porque ha tenido un tiro exterior letal, una defensa fuerte, y unas torres en el pívot, de lujo.
Y si, además, nuestro equipo nacional tiene al jugador más creativo y genial de todos los tiempos de la historia de nuestro baloncesto como es la "Bomba" Navarro, entonces sale  definitivamente la palabra baloncesto. Baloncesto de quilates, consistente, rápido, de calidad, de cine, y hasta de fantasía. España ha jugado su mejor partido contra su rival más duro, como ha sido sin duda el equipo francés que dirige el eléctrico Parker, y que secundan Noah, Batum, y un ramillete de grandes promesas que apuntan bien alto. Mucho.
España le ha dado al gris baloncesto europeo, el brillo que no tenía. Lituania, cedió al igual que Serbia o Grecia, y solo Rusia mantuvo la dignidad con su Kirilenko y su medalla de bronce.
En el capítulo individual, España ha hecho una final de 25 puntos por cuarto y ritmo   de  infierno, y así no se puede contrarrestar demasiado. Calderón, soberbio, jugó su mejor partido en la final. Ibaka se hinchó en la primera parte a tapones y rebotes, Marc Gasol se tiró el equipo a las espaldas de oso desde el primer momento del torneo. Pau Gasol    hizo  exactamente todo lo que se le puede pedir a nuestro jugador emblema y bandera: seriedad, liderazgo, calma y calidad.
Y, finalmente, Juan Carlos Navarro. "SuperNavarro". Qué decir de él que no se haya dicho. Es un artista. Un mago, capaz de convertir el nervio en tila, el fallo en un triple bestial, y una pérdida boba en un pase que solo sale de la mano de los elegidos. Ha sido el mejor de todos los que han pisado las canchas lituanas. Le han dado justamente el M.P.V. Trofeo al mejor.
En cuanto a Sergio Scariolo, el entrenador, decir que ha tapado bocas. Ha   estado  serio,  intenso, trabajador, eficaz y certero. Ha consolado al herido Reyes, y ha   logrado   centrar finalmente al nervioso Rudy. Y esos méritos son innegables. ¡A por los JJOO del año que viene!
- ¡ENHORABUENA, CAMPEONES! -

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- NOTICIAS DEL DISPARATE -

- El locutor argentino Arnulfo Siera Stá, batió el pasado domingo el récord del mundo de minutos cantando un gol. El gol de Travierni, que daba la victoria temporal al Gimnástico Juniors sobre el News Mendoza, lo narró Arnulfo en 25 minutos y 9 segundos. Lo que pasa es que la interrupción del canto del gol por Arnulfo, fue producida por un nuevo    gol     del Gimnástico Juniors. El citado locutor Siera Stá, piensa protestar, aduciendo que de no ser por el segundo gol, aún estaría cantando el primero. Ojalá prospere su recurso.

- La vida del Mago y Poeta, será llevada próximamente al cine. A pesar de todos los esfuerzos realizados por esta redacción de "Noticias del Disparate", no hemos logrado saber si sería un drama o una comedia. Si alguien lo sabe, le agradeceríamos que nos chivara algo. Algún jamón de Guijuelo nos quedará por la redacción. Y será para tí. Gracias.

- Según el popular diario "Zafra News", el ya casi de nuevo campeón mundial de Fórmula 1, Sebastian Vetel, utiliza un nuevo recurso técnico para llegar el primero a la meta. Vetel, pone a toda máquina su imponente Red Bull, acelera, y a continuación se abre bajo sus pies  una escotilla. Entonces, el piloto alemán corre con sus propios pies apoyados en el suelo ayudando con su fuerza todavía más a la velocidad que imprime el propio monoplaza, logrando de este modo volar más que un pájaro. Este último recurso, hace de Vetel     un      conductor   absolutamente inabordable. Pero, nosotros, seguimos sin creer en modo alguno al nada fiable "Zafra News". Lo sentimos.

- En el último desafío mediático desarrollado por Televisión Caracol de Venezuela, una tortuga logró derrotar al humano bólido jamaicano, Usain Bolt. Al parecer, el atleta volvió a escaparse en el disparo inicial en tres ocasiones, fue descalificado, y dejó paso franco   y  expedito a la simpática tortuga danesa Gretel. Aunque la noticia suena claramente a tongo, nuestros amigos venezolanos nos aseguran una y otra vez que lo sucedido ha sido real. ¡Les creemos a pies juntillas!

- Novedades en los recortes sociales en España a causa de la crisis. Aquel ciudadano español que permanezca sentado más de treinta minutos en cualquier banquito de un parque o jardín de nuestro país, deberá pagar un euro con cincuenta céntimos. De este      modo,      la  Administración espera aliviar sus penosidades económicas, en bien y para bien de todos. Una hora, serán tres euros. Es lo que hay.

- Un experto mentalista de yoga, ha logrado un nuevo hito a través de su solemne y portentosa concentración. Shi Anda Necks, de Pakistán,- que así se llama el mentalista-, ha logrado ponerse enfermo a propósito, idea que llevaba in mente antes de realizar la exitosa demostración. Lo que sucede es que Shi Anda no ha podido festejar su éxito, dado que se halla en la Unidad de Ciudados Intensivos del Hospital de la localidad española de Sabadell. Según los xenófobos, lo hizo adrede para quedar mal para siempre, cobrar una pensión  vitalicia aquí en España, dejar de trabajar, y no tener que volver a su país nunca más. ¡De verdad que hay que ser malpensados y raros para pensar estas cosas, joder! Y, perdón por el taco.

- Según el vidente español Juan Masallé, el fin  del mundo llegará a España el próximo 20 de Noviembre de 2011, coincidiendo con la llegada de Mariano Rajoy al poder. Nosotros, no solo no creemos en absoluto al vidente Masallé, sino que tampoco podemos asegurar cien por cien que ganará Rajoy. ¿Qué os apostáis que fallan las dos previsiones?, ¿o acaso las dos cosas significan lo mismo? Que, cada cual, piense lo que quiera.

- La mujer más bella del mundo, está por llegar. Nos referimos a la israelí Bar Rafaeli, que está a punto de llegar a Valencia, para tomar unas birras con el Mago y Poeta. ¿Qué las das, Mago? A ver si un día nos desvelas tu truco infalible, ¿hace, maestro?

- Nuestra fiel seguidora del blog del "Rincón del Mago y Poeta", Obexa, representará a España en la próxima edición del Festival de la Canción de Eurovisión. La canción que defenderá nuestra paisana se llamará "Ganadera salmantina", y es muy tradicional y hasta pegadiza. Desde este diario, sabemos que lo va a hacer muy bien, y que incluso podría ganar. ¡No lo descartes, "Obexa"! ¡Ánimos, y hacia el estrellato!

- Primer caso de amor entre un extrarrestre y una terrícola. La cosa tuvo lugar en    la  localidad de Majadahonda y en un campo de cultivo solitario al atardecer. Xrtsm, descendió de su nave espacial silenciosa, la cual posó en medio del campo, y se quedó prendado de la casi agresiva belleza de la majadahondense Elsa Bersán. Fue un flechazo.      Los       dos  enamorados, se siguen mirando como tortolitos felices. Han decidido casarse, pero todavía no han decidido si lo harán en el Juzgado de Majadahonda, o si será en una de las iglesias   de Saturno, que es el planeta de donde procede Xrtsm. ¡Vivan los novios    y     las    relaciones  intergalácticas!

- Drácula, vive. En contra de lo que se cree, Vlad ha vuelto con nosotros y tiene novia, también de Rumanía. Al parecer y según se rumorea, ambos viven en España. Drácula se dedica a aconsejar económicamente a los Bancos, y su novia Olga, es profesora de Historia del Medievo. Por cierto que se dice que Olga es más que guapa, y que Drácula es alto y apuesto. ¡Ni confirmamos ni desmentimos nada!

- MIL GUIÑOS DE SEPTIEMBRE-

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- JHON "BOOM" LÓPEZ -

Negro. Alto. Boxeador. Pesos pesados. Boston, Massachusetts. Jhony López es ahora el gran ídolo. El gran aspirante a la corona mundial. Muy pronto, un sucesor del gran manager Don King, le propondrá para boxear contra el actual campeón de dicho pesaje.
Hispano Jhon "Boom" López, de origen. Es igual. Se siente ciudadano americano hasta  las cachas. Además, le conviene. Tiene hambre y no solo de ambición. Tiene miedo    a    caer vencido en un guetto de marginados. A su familia, hace mil años que ni la ve. Pero, no es un tema que le preocupe demasiado.
López, es una bestia parda en el ring y en los entrenamientos. De ahí el apodo de "Boom". Hasta sus preparadores en los entrenos, prefieren no medirse con él. Pega duro. No se anda con miramientos. Y, le temen, hasta sus amigos más forofos.
Sí. "Boom" López sube al ring y no parece tener rivales. Solo, odia. Muerde por adentro un odio infernal hacia sus rivales. Está ciego de agresividad. López solo sabe pegar. Sus rivales van cayendo por decenas, y eso que solo tiene veintitrés años. Pero su cuerpo    es   un grupo armónico de músculos de acero, que le hacen parecer un ser imbatible y temible. Fuerte como el granito.
El futuro del boxeo parece ser halagüeño para Jhon "Boom" López. Aunque, nunca, el caprichoso  destino le sabe decir las cosas claras a nadie. Puede traicionar el incierto futuro. Al menos, a veces.
"Boom" López golpea tanto, que no mira. No conoce ni le gusta conocer demasiado   a    sus rivales. Lo único que le interesa de todos ellos, es hacerles trizas a golpe de puños, y que besen la lona en los primeros asaltos mejor que en los últimos. Siempre anda sin derrotas el potente "Boom". ¡Star!
Suena la campana. Uno de los últimos combates, antes del asalto final hacia el cetro de campeón mundial. Jhon "Boom" López, baila como Mohammed Alí sobre el ring. Y golpea demasiado duro. Su rival, anda ensangrentado y en fuertes apuros. Y, se le parece  mucho físicamente. Pero López nunca mira. No sabe quién es.
Su rival, cae estrepitosamente sobre la lona en el cuarto asalto. "Boom" López,    levanta  alborozado los brazos. El camino hacia el gran combate por el título mundial, parece despejado.
Murmullo raro en las gradas. Su nuevo rival derrotado, no se recupera. Tiene   un    rictus  extraño. Aquel hombre que está en el suelo, parece bastante más que noqueado. Y alguien decide llevárselo al hospital más cercano.
Acaba ya de morir Caldfield López, último rival de Jhony "Boom" López. Su hermano. "Boom", acaba de matarlo a golpes en el ring. Y, jamás sospechó, que se tratase de su único y casi gemelo congénere. ¡No puede ser! Boxeadores había muchos, y muertes solo hay una.
En el entierro, la madre de ambos, Luna López, le mira con dolor, ira, y decepción. Todo ha sido mala suerte. Riesgos y putadas funestas del destino. Y, para contentar a su madre Luna, "Boom" López anuncia que deja el boxeo. Muchos comentan que hace bien. Lo malo es que ahora, "Boom" López, no sabe hacia quién dirigirá sus golpes.
-SU FUTURO, UN PERFECTO ENIGMA-

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- VESTIMENTA INFANTIL -

Andaba yo asomado a la ventana, cuando contemplé pensativo el trasiego de las niñas y niños, -algunos sin el acompañamiento de los padres-, camino de un colegio cercano. O menos cercano.
Me fijé en especial, en la forma de vestir de las niñas. Casi todas llevaban un minúsculo short. Y llegado a este punto, quiero aclarar que yo soy una persona nada      afín       al  discurso  cavernícola o puritano al uso. Pero, aún así, había algo en las nenas especialmente, que  me chirriaba.
Hoy, las veo pasar de nuevo. Son niñas y adolescentes. Vistiendo como si fueran mujeres. Y son niñas. Y sus madres y sus padres, consienten que vistan así camino del Centro Escolar. Parece que van a la playa ...
Sí. Quizás, aunque es muy discutible, podría entenderse esa desinhibición infantil,-que en el fondo es un jugar a la belleza-, si las chiquitas fuesen a la discoteca o a los paseos de ocio. Pero ahora, no. Ahora, iban al colegio. Iban a ser formadas. Y partían de casa, de la familia, con unos valores contrarios a los que escucharían en los centros docentes. ¡Que lío! ...
¿Por qué las niñas visten como mujeres sexys? Varias varias razones.      Una       mala    interpretación de la idea de libertad, una complicidad lamentable por parte de sus padres, una imposición clara de las dictaduras de la moda, y un claro deseo de parecerse a las demás chicas, por el riesgo de quedar excluídas de su pandilla de amigos.
El hedonismo. El machismo, y el gran valor social que se le da a la imagen. Las niñas no pueden aún pensar, y no saben lo que está pasando. Son las menos culpables de todo. Solo están jugando. En esa edad están.
Pero, bien de pequeñas, están siendo educadas en la idea de que hay que estar lo más guapas físicamente posible. Es evidente, que los padres no son tontos. La belleza es poder, y un gran activo femenino que abre puertas. Modelos, actrices, presentadoras de televisión, y mil campos, donde se demanda la mayor de las bellezas. Y las niñas, en el medio de la confusión social.
Es imposible pensar en la aparición en la tele, de una presentadora que no sea guapa. Y no digamos en la industria del cine.
Lo que pasa es, que el mundo, es otra cosa. No es un gran concurso de belleza, cuya ganadora tenga más cerca un puesto de trabajo o un éxito social. No. Ser guapo o guapa      es   una  anécdota. Algo anécdótico.
Estas niñas que veo por la mañana camino del cole, me preocupan. Porque les han mareado los valores reales y humanos. Cuando sean jovencitas, querrán ser aún más guapas. Y cuando otoñales, eternamente bellas. Y éso, es una patología social. Y de ahí el éxito de las clínicas estéticas y la mayoría de las veces, absurdas.
-PERO, ES LO QUE HAY-

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- TELEVISIÓN: "SEXO EN NUEVA YORK" -

Es la serie de éxito actual entre las mujeres españolas. Y entre los hombres. Un fenómeno, que es exportable a muchos otros países.
Esta serie que hoy triunfa, tuvo un antecedente con la también televisiva     "Mujeres     Desesperadas". Una serie audaz, real, y atrevida, la cual abrió un estilo televisivo y femenino de hacer la comedia y la vida.
"Sexo en Nueva York", es la mujer actual y su libertad. Chicas maduritas que no han perdido un ápice de su atractivo sexual y general, y que tras experiencias más o menos gratificantes en sus vidas, todos los días son para ellas como un volver a empezar. Como el primer día del resto de su vida.
Maduritas inteligentes, prácticas, que se mueven con la velocidad presta de la decisión, con dinero, amantes del lujo y de todo lo que huela a novedoso u original, contradictorias, fuertes, vulnerables y seguras a un tiempo.
Cuando a una chica le gusta un hombre, no mira demasiado la edad del varón, sobre todo si tiene buenos músculos, buen aspecto y no anda mal de dinero. El sexo es un    valor    muy  importante en la sociedad de hoy, que va muy ligado en lo femenino a los tiempos de falta de libertad real y de sumisión más menos velada a marido eterno. Aburrimiento.
Ahora, esa mujer, no se anda con historias. Acepta y goza su libertad de mujer de hoy. No debe ni sabe dudar. Sabe qué gusta, quién le gusta, que la vida son tres días mal contados, y quién no le gusta.
Son mujeres vitales y a la última, eternamente juveniles, y que siempre aman la paz, y cuando toca,  la guerra del amor excitante. ¿Amarga a alguien un dulce?
Nueva York. El avance de la libertad, el dinero, las profesiones liberales, las divinas, las reales, las pijas y orgullosas, las que echan de menos una sinceridad masculina y que tenga una gran verdad.
¿El amor? El amor no está mal, pero tampoco los amigos y las amigas. Y el humor, y los vestidos sexys y caros, y el spinning y el pilates, y el vegetarianismo, el cual es substituído a veces y sin planificación previa por un jugoso filete de hombre. ¿Quedan hombres? ¡Siempre quedan hombres! Y si no, se buscan y se encuentran con facilidad. Cierta facilidad.
Vivir. Sí. La idea es vivir, y que no te den mucho por saco. Que el trabajo puede ser también una seducción, y que cualquier sueño de sorpresa puede cumplirse. Por éso, no paran estas chicas triunfantes de "Sexo en Nueva York". Porque el sexo y la vida están para no parar. Porque el humor y la felicidad, son eterno anhelo de los ricos y bien posicionados.
- ¿O NO? -

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- TORDESILLAS "SAVAGE" -

Tordesillas. Valladolid. España. Trece de Septiembre. Tradición. Lances. Lanceros. ¿Fiesta? Ejem. Ustedes mismos. Recibe el nombre del "El toro de la vega".
Sí. Solo es un toro. Un animal bravo y poderoso, pero en escasa posición demográfica. Porque los mozos de Tordesillas son muchos. Unos van a caballo, y otros a pie.    Y     esgrimen   puntiagudas y certeras lanzas. Arma del medievo. ¡Danger!
La idea troncal, es atacar al bovino hasta la muerte. Perseguirle con aviesas intenciones,   cercarle, acosarle, y lanzarle terribles punzadas con la lanza, hasta causarle mortales heridas. Incluso hay premios. Premio al ganador que termina dándole final vital a la res.  ¿Os suena a cuando tiraban una cabra desde un campanario?, ¿o son exageraciones mías? ...
Salvajismo, instintos primarios, matar a un animal inocente desde hace quinientos    años,  reafirmación en su terrible decisión, el ritual de Tordesillas, su impacto mediático, da dinero, llamamos la atención mundial, e incluso consideramos al acto como de fama internacional. La tiene y todo.
¡Oh, los mozos de la tradición fatal y sin contemplaciones de Tordesillas! No quieren cámaras tocahuevos por allí, y que no se les ocurra acercarse a los periodistas o es que se les da, ¿eh? Que, ésto, solo es una fiesta y una tradición, y hay cosas mucho peores en el mundo, ¿vale? Que yo, por la fiesta de Tordesillas, ¡maaato! ...
Hablando más en serio. ¡Qué bestias somos, coño! ¿Cómo es posible que en pleno siglo XXI pueda aceptarse la salvajada que propone este pueblo de Valladolid en Septiembre?, ¿qué les pasa a los mozos del pueblo?, ¿por qué es que se ceban tan cruelmente con un animal?, ¿qué les ha hecho?, ¿por qué es que desean matarlo?
A veces, la tradición es un tremendo lastre. Me tengo vergüenza de ser español cuando veo que en un pueblo de mi país le hacen esa putada a un animal. Me siento medieval y vil. No me siento fruto del progreso, sino del atavismo ciego y cruel. España, es menos grande con lo de Tordesillas. Nos parecemos en este día más al primo hombre de Atapuerca, que al astronauta Pedro Duque.
Practicidad. Ya es. Ya es la hora de que intervengan las leyes y tomen la siempre difícil  e impopular medida final. ¡Que prohíban esa burrada de una puñetera vez! Se puede hacer. Se puede hablar. Y se debe ser más persona y menos simio. Ha de actuarse. El que haga   el bestia, deberá pagarlo con su nombre y apellidos. Porque también en Tordesillas hay gente al que este espectáculo canalla le da náuseas.
-DESPERTAD-

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- JUANJO COBO GANA UNA INTERESANTE VUELTA A ESPAÑA 2011 -

Es Septiembre, y dicen que la Vuelta ciclista a España falleció cuando la pasaron a final de calendario. Lo que pasa es que las cosas están como están, y es cuestión de acostumbrarse.
A finales de Agosto o principios de Septiembre, las piernas están cansadas. Pero, siempre, la Vuelta ofrece cosas interesantes y atractivas. Y ante la ausencia de grandes ases, siempre aparece un abanico de gente animosa y nueva, que aprovecha la coyuntura para proyectarse o darse a conocer en la alta competición.
Ha sido una Vuelta a España, clásica, y de puertos cortos y picudos. Si exceptuamos      al  asturiano "Angliru", los puertos españoles con de demarrage explosivo y no de resistencia. Puertos de agilidad.
Los favoritos como Nibali, el "Purito" Rodríguez, o Wiggins, no han podido ganar en esta edición. Ni Igor Antón, a pesar de su enorme exhibición en su novedosa etapa de la vuelta a Euzkadi.
Ha ganado, Juanjo Cobo, un veterano corredor cántabro, al que apodan "el Bisonte". Cobo ha resistido por trece segundos los furibundos ataques del inglés Chris Froome,-un auténtico látigo en la montaña-, y ha ganado con toda justicia.
Cobo, no era el favorito para ganar, ni mucho menos. Es en realidad un perfecto desconocido, pero un excelente ciclista que cosechó algunos triunfos como profesional. Ya tenía calidad, pero mucha irregularidad. Siempre apuntó clase.
Juanjo Cobo empezó a mostrarse fuerte desde las primeras etapas serias y montañosas. Ha tenido unos momentos de forma exultantes y rutilantes. Su exhibición en el "Angliru" fue soberbia, y sus respuestas al grimpeur Froome, sencillamente formidables.
Sí. Vuelta muy española. Calor, apenas lluvia, y también bastante primavera. Una    Vuelta climáticamente de bonanza. Sin excusas.
Juan José Cobo nos ha dejado un tanto descolocados a todos. Es un ciclista      distinto  y vulnerable en el contacto con la prensa y los medios. Pero, se nota que es una mera excusa. Tiene bajones emocionales, y los periodistas le molestan bastante en su sendero vital    y deportivo. Todo un rara avis en los tiempos que corren.
"El Bisonte" cántabro, se ríe como lo haría un chico de barrio o de pueblo, le da importancia a las cosas menos aparentemente generales, y se centra en los suyos y en él. Cobo parece correr solo para ser feliz. No esperemos de él respuestas esperadas. Cobo es un atleta al que los medios le son un tanto indiferentes. Solo quiere que le dejen en paz y tranquilo.
Teledeporte, Perico Delgado y Carlos de Andrés, han cubierto por la tele la retransmisión del evento, con simpatía y buen conocimiento del ciclismo. Los aficionados hemos disfrutado del paisaje astur, o de todos los bonitos paisajes. Maravillosamente bello el puerto de Ancares. Toda una propuesta excursionista.
Quizás la gran lección, es que debemos cuidar y conservar nuestra Vuelta aunque no pueda tener la dimensión del Giro o del mito Tour. Pero,  a la Vuelta, hemos de tirarle cariño. Lo merece. Como el simpático, vulnerable y gran campeón Juan José Cobo.
- ¡ENHORABUENA, "BISONTE"! -

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- NI TE LO IMAGINES -

Hace diez años. Nueva York. Horror. El Maligno ha mandado a algunos de sus sicarios fanáticos, pilotando aviones secuestrados y repletos de inocentes. La idea es ensartarlos contra el World Trade Center. Sobre las mismísimas y capitalistas Torres Gemelas. Sobre unos rascacielos llenos de gente, los cuales trabajan ya dentro de sus respectivas oficinas.
Satanás, sonríe. En efecto, el fuego ha roto todas las barreras de seguridad. El objetivo del Mal, está logrado. Los aviones destrozados, han tocado las vigas maestras de los grandes colosos. Nueva York está en la muerte. Las Torres, caen. La gente, se lanza al abismo desde las ventanas. Todo inútil.
La sangre, corre a borbotones por la ciudad. Ahora, el Infierno en vida se llama polvo  y  cascotes, que dominan el sitio. La muerte, es lo más probable. Los bomberos, voluntarios, o familiares de los heridos o muertos, caen como moscas. El ser humano, se convierte en   una hormiga recién parida y llena de peligros. El Miedo, es el jefe de la gran urbe.
Inesperado. La gente, se hace sus necesidades encima. Los teléfonos móviles, ni van ni sirven para nada. Solo hay que esperar a que el Diablo aterrice y se vaya definiendo. Las mentes, sufren. Hay que tener la sesera más dura que los demás para poder sobrevivir entre   los pedruscos que caen, el polvo que ciega, y la desesperación que campa desnuda por toda   la ciudad. ¡¡ New York, oh, New York !!
El Demonio parece por fin replegarse. Estados Unidos solo puede pensar en el referente  de Pearl Harbour. Y, ni éso. Todo es terror y pánico. Pánico mental y físico. El hombre es una piel demasiado frágil para tanta miseria. Nunca van pasando los días.
Pero finalmente, y aunque cueste aceptarlo, los días pasarán y se contabilizan tres mil muertos. Ha sido Al-Qaeda y el islamismo fanático. El Presidente Bush clama venganza. Los  talibanes de Bin Ladden se van a enterar. Se carga las leyes, e invade el Irak. Después,  bombardea fieramente a toda la sucia basura del Afganistán, mientras mete a los    putos  prisioneros sin justicia en Guantánamo. ¡Que se jodan!
Su sucesor, Obama, captura a Bin Ladden y lo entierra en el mar. Parece lograr que    los  terroristas vayan estando vencidos. Pero por otra parte, falta el dinero y la ilusión, y los yankees se van de Irak y del Afganistán. Hace tiempo que ha nacido la islamofobia. Aunque se habla de desmontar Guantánamo, la cárcel sigue ahí. Se sigue mirando con odio a Irán y al Pakistán.
Esta mañana, diez años después, Obama dice que América está más fuerte que antes. No se lo cree, ni él. China le está ganando la partida en economía, en su país sigue la enfermedad de la obsesión por el terrorismo, y está la crisis.
Ahora, es Dios quien se preocupa. Al Ser Bueno le sigue preocupando el maniqueísmo y la falta de reflexión. Se siguen buscando y hasta necesitando "enemigos". El odio, sigue.
-TODAVÍA NO HAN DIGERIDO LOS IMPACTOS-

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- SHALOM Y YO -

Mi amigo senderista Salvador Shalom, -cuya foto podéis ver-, acaba de fallecer. Y, confieso que su fallecimiento en plena juventud, dado que es muy posible que no haya llegado siquiera a los cincuenta años de edad, me tiene realmente entristecido y un tanto perplejo.
Ya sé. Sí. Es cierto que llevaba algunos años en lid contra el cáncer. Todo lo que queráis. Pero, es que Shalom, era alguien realmente especial. Distinto.
Para empezar, era realmente del Grupo Senderista El Botánico de Valencia. Era, de los fijos y de los nuestros. Venía a la montaña casi todos los domingos, y a veces desde su pueblo natal L´Alcúdia. Le gustaba estar con nosotras y nosotros, cuando por aquel entonces, nuestro grupo todavía no era la cosa desdibujada que es hoy. Cuando los tiempos de Rogelio o Salva. Cuando la explanada de la calle de Quart, se llenaba, además de alegría,    de     cercanía   auténtica. Cuando todo era más piel desnuda.
Sí. Shalom era un tipo especial. Fuerte como un roble, desgarbado y largirucho, con ojos claros y cada menos menos pelo. Shalom vestía de modo un tanto estrafalario, y hablaba siempre en su lengua cuna, que era el valenciano. Pero no era un fanático de nada.
Shalom era excéntrico, inteligente, irónico, extravagante, educado, tímido, pasota, humilde, discreto, y tremendamente valenciano. Conservaba su apellido,-supongo que judío sefardí español-, y además le gustaba que le llamaran Shalom, y no tanto Salvador, que era   su  nombre de pila.
Pronto simpatizamos, y debido a nuestra forma de ser peculiar y distinta,       allá      que  empezábamos a hablar de las cosas más surrealistas e imposibles. Recuerdo un día la cara de asombro de unas senderistas nuevas en el grupo, las cuales nos miraban con ojos como platos al escucharnos a Shalom y a mí, que estábamos pergeñando un banco      para      robar   con garantías a los pobres y darle la pasta a los ricos. O, quedándonos el dinero nosotros dos, o cosa similar ...
Recuerdo, que tenía la costumbre de subirse a los árboles del camino y mirar a través de las oquedades que se formaban en algunos troncos. Aquéllo, parecía encantarle. Cosas    de  Shalom.
Siempre recordaré de él, que nunca en años tuvo ningún roce con nadie en el grupo. Prefería darles la razón y pasar de los bobos o tocahuevos. Shalom era listo y práctico, amaba    la   montaña y las chavalas, se merecía mucha mejor fortuna, pero a veces la adversidad se pone Reina y es letal.
El amigo Shalom ya no está aquí, pero siempre quedará conmigo su aceptación, su respeto, su sentido descacharrante del humor, y su practicidad. Sí. Shalom era de pueblo.     Bien    valenciano, y hasta la médula. Poseía el temple y la sabiduría de quien ha visto de niño la tierra y las raíces. De quien supo salir al mundo de la capital, y nunca acomplejarse por lo que opinaran de él los unos o los otros. Te lloro ahora, amigo Shalom, pero ya seguiré pronto tu ejemplo vital.
-PORQUE TÚ ERAS ALEGRÍA-

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