11:08
jose vicente ortí
Desde cada línea y letra de un escrito, aparece una senda y aventura personal. Desde cada palabra, desde cada idea, se puede jugar a escribir con uno mismo y hacia el mundo.
Escribir, idear, soltar sentimientos propios, hacerse soldado o monje, camuflarse de piel diversa, ser yo, ser tú, ser vosotr@s, meterme en donde no me llaman, y hasta provocar una agradable sonrisa de sorpresa ante mi audacia de escribidor.
El desnudo de escribir, el megáfono de unos sentires que vuelan y son, el deseo de hacer aquello que te gusta, el imaginar tus gestos, tus modales, tus actitudes, tus matices, el imaginar tus muecas, tus modales, tus actitudes, tus tonos y hasta tu otro yo. Tu malicia y tu paz interior. Todo.
Y caminar entre letras y entre kilómetros de montañas, y aterrizar al lado de unas flores junto al mar, y ser viento, y llanto, y carcajada, y personalidad al aire. Y ser brisa y flor, y enano y gigante, y pelirrojo y moreno cerrado, y budista, y ateo, y opinador, y libre, y formal, e íntimo, y hasta avión volador.
Y una foto, y una ocurrencia, y un beso y un salto. Sí. Escribir es un espacio tierno y coqueto, un bienestar natural y a veces hasta un don. Mas siempre un divertimento.
Quiero escribir y ser leído, quiero cruzar todos los días las barreras como hacen las aves migratorias o los navíos mercantes, quiero ser la vida y contarla, y contarme entre los vivos, y entre los acentos, y las comas, y hasta en las segundas lecturas.
Amor en cada gesto, en cada rima o en cada prosa. Deseo ser explorador de lugares aparentemente blindados e inaccesibles, adolescente eterno, y Don Juan el sex symbol. Desde cada ángulo de mi sorpresa de lápiz y papel, quiero viajar a todos los grandes universos que pueblan el mundo del ser y de los sentimientos.
No me conformo con poco. Quiero ser ambicioso de mí, de tí, de mis cuentos, y de mis emociones vivas y crudas. Quiero vestirme de cantante de rock y ser aclamado en los conciertos, y ser observado por una dama tranquila y femenina, y por un ser inesperado y juguetón. Sí. Todo eso te puede pasar si tienes la manía de que te guste escribir.
Y cambiarlo todo siquiera por unos minutos. Y meter los picos de las montaña clavándolos en el medio de la tierra, y alzar en brazos a las cumbres himalayas a una estrella de mar. Y por el día, y a todas horas, y por las noches perseguir a Manuela como el maestro Alberto Cortez. ¡Qué maravilla, Goyo! ...
Y salir de la crisis, y volver a correr, y a brotar la rosa, y a emitir vida el manantial que surgirá de las montañas, y transformar la dura realidad en un beso fácil y auténtico. Y hacer de la noche fría y oscura las doce de la mañana y con sol, y de la tarde un sueño de pasión y placer, y del jueves un lunes nublado, y de un miércoles un fin de semana interminable.
Lograr por un tiempo que el Norte mire a Sur, el rico al pobre, el desalmado al bondadoso, el negro al blanco, y el fundamentalista al bonachón. Todo eso puede generarlo la magia imaginativa del escribir. Está en mi mano, en tus pupilas, en tu entusiasmo, y hasta en tu indeferencia. Porque mi escribir solo puede llamarse vida. Y la vida es el oficio más excitante que nadie ha osado jamás inventar.
-PORQUE MI VIDA ES MÍA-
10:55
jose vicente ortí
¡Oh, my Good! El gran demonio ha venido del mar. Viene a casa. Nueva York. La noche oscura abraza al Gran Maléfico que trae las olas marinas al medio de la Gran Manzana. Susto, miedo, terror, algunas decenas de muertos, cientos de evacuados, y una gran explosión de un generador de luz. Todo sin verse y sin funcionar. ¡Rezad, friends! ...
La gran película del miedo y de la gran catástrofe éramos nosotros. Actores reales de una gran adversidad esperada que te sorprende a pesar de todo. No nos salva ni la más que bellísima luna llena que todo lo domina. La luna llena más indiferente de la historia. Lo que importa es el imperio traicionero del monstruo colosal que las aguas y el viento han abierto y generado.
El hombre, como modestia y humildad. Estamos a merced de los elementos, y no hay ejército ni enemigo más temible. Cuando la Tierra se pone loca, solo queda tener la cabeza dura y ponerse a resistir como los supervivientes del gran Charles Darwin. La fuerza de la inteligencia y de la adaptación ante la gran psicosis. ¡Danger, danger! ...
Todo es agua y aire. Oscuridad. De noche. La noche del summo huracán Sandy:"Sandycane". De, hurricane. Sandy es afortunadamente, efímero, pasajero y huidizo. Solo quiere hacer ver que el huracán es fuerte como el Gran Rey del Mambo. Un Kíller intocable al que nadie puede toser. El Tyson auténtico del Garden, capaz de bailar incluso al mito Alí. ¡Oh, New York! ...
Esta vez, aguantan los rascacielos. Nada de Halloween. El miedo es resistible. Está el amor y la ayuda, y los grandes movimientos de ayuda y solidaridad. El money es una mierda que engulle el Océano. La economía, un guiñapo a merced de los vientos cabrones. Nadie puede parar a Sandy. Ni el chico de la película, ni Supermán, ni Harry Potter. ¡Now! ...
Con las primeras luces de la mañana, los neoyorkinos y americanos, y cubanos, y haitianos, y otros muchos seres de luz y vida, podrán calmarse. Ya va cediendo todo. Y entonces la vida le da por saco a Sandy, y le dice al "hurricane" caprichoso que se desmadeje y se haga nada. Cero. ¡¡Bye!! ...
La fuerza social de la mente decidida. Las alturas salvadoras frente a las aguas del suelo. Sí. Yes. Solo gana quien sube arriba, y se aleja con prudencia del gran cenagal lleno de ríos y de riesgos.
América mediática. Sufrimiento real. A veces vale la pena sufrir. Siempre vale la pena sufrir como en un marathón. No fue Bin Ladden que volvió del odio. Solo ha sido una mala noche que se desvanece entre el imperio del terror. A Hollywood le cae la baba de gusto. Sabe que tendrán pronto en cartel nuevos "titanics" felices de negocio.
La gran película siempre puede ser realidad. Ahora veo que la gente comienza a esbozar tímidas sonrisas. Está la luz, y poco a poco vuelven las comunicaciones, y abren las consultas los psicólogos. Nueva York, resiste. Si tú resistes. ¡Maldito Sandy! Nadie puede censurarte, ni juzgarte, ni mandarte a Guantánamo. Has sorprendido, pedazo de cabrón. En la película de la noche de los sustos sorprendidos, no ha habido chica de la película, ni erotismo, ni piernas sexys de mujer. Sandy, se va. "Sandycane", ha muerto. Nueva York escupe sobre sus restos. La maldad y la destrucción incontroladas, ya se han dormido. La paz sea con todos los esfuerzos.
- ¡OH YES, NEW YORK! -
7:15
jose vicente ortí
Bruja adolescente con escoba de colores. Dibujos animados para sedar el gran palo del morir. Muertos vivientes en acción efectista. Susto, pero no disgusto. Seres extraños dentro de un contexto que se ve venir. Hagamos lo imposible para vender unos deseos infantiles. Juguemos al muerto y al zombie, y dibujemos cosas raras sobre una mesa de cristal. Halloween americano de globalización. Copiar y pegar. La fiesta universal de los miedos traviesos e inocuos. Creatividad en la calavera, luz que pestañea aparentemente amenazante, rayo cantor y estruendo oportunista.
Chica que te gusta, medias de princesa crazy, y calabazas que saben a amor. Chicas y chicos, carnavales y disfraces, gritos enloquecidos y sonrientes en la noche oscura, y lametazos de regaliz. Beatriz. Actriz y niña mujer. De toda edad. Bella y bruja, eterna y fugaz, la noche de los vivos "murientes", y el día de los muertos de cartón y celofán.
Asústame con ese careto que tú llevas, cara de malo y de cabrón, ojos de psicópata de plástico y tuertos de tornillo desenroscado. Torero con cara de batman, luchador con rasgos de niña exorcista, Drácula, y vampiros verdes en flor de Noviembre de fresco y hoja caduca.
Pizzero en fiesta casera, bullicio de hormonas locas que crecen, espacio raro y frikie, tebeo de héroe maligno, y vidente que nada ve. Princesa de abracadabra, hágase la luz, nada por aquí y nada por allá, ábrete sésamo, dame un beso que soy mago, si me quieres soy capaz de hacer que Iniesta se convierta en Harry Potter. Hazme la ouija de la ternura, la misa negra del caramelo de colores, confetti y tradición anglo. Celta y disfraz, rey de las tinieblas, akelarre democrático con sabor a vino, mujer barbuda que ríe a carcajadas en medio de un fumadero de amistad y complicidad. Ríete por cualquier tontería, y no dejes de crecer. Crezco de la risa que me da tu miedo amable, piratesa de los sueños del botín de tus piernas interminables como Paula Vázquez.
Disfrázate de feo, de inesperado, de extravagante, y hasta de asesino sin pena. Hazte actor de amor, de vida en la noche y de noche en la vida. Llámala esa noche de brujas que te guste, y ya verás cómo élla no te dice que no. Consiéntele sus dientes de vampira y de plástico. Solo es ternura por vivir disfrazada de rubor de sombras chinescas. Atrévete a besar.
Hombre araña sobre la cama, marabunta que ruge sobre el león sonriente, pájaro de Hitchcock que no pica, tiburón de tierra que acaricias y mimas, transgresión comercial en el seno de una cultura que homogeiniza y que también puede sacarte una floja sonrisa de despropósito. Cosas de la vida de hoy.
Déjate por unas horas, abandónate y vuelve a tu infancia, sé niño grande entre las colchas y las plumas al aire, confiesa que te gustan las pelis de miedo y los saltos en directo del riesgo de los extraterrestres. Sueña a vida antes de que sea demasiado tarde, y nunca mires hacia atrás. Y si lo haces, allá tú. Si te pones demasiado serio y te das la vuelta, unos monstruos te perseguirán a mil por hora. Y en ese momento, seguirás vibrando.
- ¡UHHHH! -
0:52
jose vicente ortí
Llegan los fríos otoñales. Una casa, un techo, un básico refugio, unos recuerdos, unas raíces y una inocencia. Una humanidad, una piedad, una compasión, un derecho constitucional, y una necesidad básica. Artículo catorce de la Ley de Leyes.
De la intemperie a una choza, de la choza a la cabaña, de la cabaña a una chabola, y de la chabola a una modesta vivienda. ¿A la inversa evolutiva es el progreso? ...
Desesperación en España. La gente se lanza desde las ventanas. El kioskero Domingo, más que desesperado, se mató al saberse deshauciado por impago. El bueno de Domingo, no podía pagar. ¿Culpa, de? ...
El dinero disperso y traviesón. La injusticia en su reparto, los ricos y los pobres, los bancos y los Estados, los privilegiados y los excluídos, todo un abismo que se vislumbra incluso desde la ceguera diez.
Sensibilidad, hacerse cargo, hacer apoyos y grupos para no morir o sucumbir. España no es éso. España no es un timo ni una estafa. No. España es bonita y social, acogedora, hospitalaria, sensible y real. Nuestro país es lógico, obediente y pacífico.
Cuando no puedes pagar el alquiler, entonces el Banco se queda tu piso y lo dejan varado en la nada de la estupidez.
Más de quinientos deshaucios firmados por la mano de un juez al día. Llega la policía, y se monta el lógico gran pollo. La rebelión en las calles y para todas las edades. El Mundo debe saberlo. A los españoles les están haciendo demasiado daño, y estupefactos, se preguntan en qué lugar está la justicia y la compasión. ¿A quién mirar?, ¿a quién gritar?, ¿a todos?, ¿a más todos todavía?, ¿quedarse afónicos por tanto malestar e impotencia interior? ... Hay que tirar de familia y de grupo de acogida. Hay que organizarse, y decir bien alto que, ¡NO!
Siete jueces. Siete. Pocos, pero maravillosa noticia. Hay jueces que se conmueven ante las leyes profundamente inhumanas, y le mandan a su Órgano Supremo una misiva: "Hemos de intentar hacer cosas para paliar ésto"...
Afortunadamente, los siete jueces han sembrado humanidad y debate jurídico. La dación en pago, tratar de introducir elementos de demora de ejecución ante situaciones de tanta excepcionalidad, intentar que la codicia y la mala baba de los bancos se frene, y entre todos los Poderes del Estado hacer que vuelva la sensatez a un país maravilloso y entrañable como el nuestro. ¡Stop a los deshaucios!
Consensos, debates, ideas, manifestaciones, a todos nos puede pasar que nos tiren a la calle, nadie se libra de los vaivenes de la gran depresión europea y mundial, y el que diga que a él estas cosas nunca le podrán afectar no sabe lo que dice. O no lo quiere saber ...
Como el no crecimiento y el nulo empleo, y tantos y tantos recortes sociales. Pocos lo entienden. Yo creo que no lo entiende ni el Presidente Rajoy. Me temo que este hombre es una nulidad. Y éste último aserto le van entendiendo much@s.
Frío. Hace frío en España. Y lluvia, muha lluvia, y cae la tarde y la noche, y llega el otoño de las depresiones y el invierno de los fríos de los cartones congelados al amanecer. Hay que salvar vidas. Hay que mover la entraña, la compasión, la sangre y la sensibilidad. Hemos de protegernos todos a todos. Es la mejor manera de abrigar a un país maravilloso, creativo y tierno.
-ESPAÑA-
6:39
jose vicente ortí
Es una de las nuevas caras familiares de la televisión española, que se une a las de los presentadores clásicos y habituales. La cadena "La Sexta", es su casa. Desde sus programas "Al rojo vivo" y "La Sexta Columna", Antonio muestra un periodismo de debate y de hurgar en la rabiosa actualidad social tan convulsa y desesperada.
Con su cara de buenazo y ojos de picaruelo, Antonio no desea perder el contacto auténtico y cercano con la carne social de las clases medias y bajas, las cuales constituyen en gran parte el sentido de lo estatal y de lo aglutinador.
Antonio García Ferreras hace conexión en directo para que veamos una España que sale a la calle a protestar, que desea rodear el Congreso de los Diputados, que recibe porrazos tremendos por parte de policías nerviosos, o que sencillamente le dice que no a Mariano Rajoy y que no traga así como así.
García Ferreras trata de que en sus debates haya calor y hasta acaloramiento. Quiere que se impliquen y que digan sus tertulianos todo lo que deseen. Que haya vida y calle en su plató, que no pase desapercibido el dolor y la realidad, busca las causas de las cosas que nos han llevado a la situación actual, y hace con ello una buena apuesta periodística para que nada clave pase desapercibido o de puntillas sobre algo que somos nosotros. Personas, y con derechos.
Por las tertulias y los reportajes de Ferreras, pasa la imagen y el verbo como un golpe de reflexión que haga pensar. Sí. Ferreras es un indignado que tiene un micro, una tele y una voz, y con una sonrisa te lo indica con el dedo.
Bancos, "prima de riesgo", Neptuno, el 25-S, el 15-M, Rajoy, Rubalcaba, Cataluña, los porrazos policiales, el desgarro de los deshauciados, la reflexión animada y viva sobre lo que nos está pasando, y un amor por el periodismo realmente destacable.
Ferreras, es el periodista revelación y de actualidad de la tele. Es tenaz, onmipresente y combativo, y la izquierda española del paro y de la zozobra tiene en él a un gran referente. Sí. Este periodista de la tele, quiere decirle a sus compatriotas y al mundo, que no se conformen y que salgan a la calle si es así que lo desean. Que no se queden en casa, que se hagan oír, y que no se dejen vencer por el miedo.
Así, a la heróica casi, Antonio G. Ferreras defiende la dignidad del periodismo de actualidad y del compromiso, y acepta los retos. No se rinde, y por todo lo contrario parecen atraerle las situaciones límites que por supuesto han de ser abordadas.
Desde luego, los ciudadanos tenemos en Ferreras a todo un referente que no nos falla y que está a todas. Se moja el culo, y manda a sus periodistas y se manda a sí mismo a la lucha cotidiana y de las ideas. Ferreras quiere la tele viva y en directo, y le apasiona la idea y el respeto del que tiene poco para defenderse. Y, sobre todo, le pone coraje a su periodismo.
-Y UNA GRAN LABORIOSIDAD-
9:53
jose vicente ortí
Hola, amigos españoles. Me llamo Edwin, soy ecuatoriano, y he vivido cinco años con todos vosotros. Habéis sido conmigo más que amables, y a fe que recordaré siempre vuestro espíritu alegre y lleno de apertura y simpatía.
Sí. Hace cinco años que llegué a España con mi mujer y mi niño Omar, recién nacidito. En Quito no veía futuro, y un día nos decidimos, tomamos un avión, y pensando en que Europa y España serían la definitiva plataforma de nuestro bienestar personal y propio, llegamos a Madrid recomendados por unos paisanos también de mi tierrita ecuatoriana que aquí ya andaban.
Gracias a ellos, conseguí un trabajo para allá el Mediterráneo cogiendo brócoli y otros productos del campo en la murciana Lorca. Pobre Lorca, con aquel terremoto que tuvieron. Ojalá alguien les ayude a reconstruír su cuidad rota. Son gente bondadosa y trabajadora.
Después, vino Valencia y mil trabajos diferentes. Tomaba el metro de las séis de la mañana, y si había suerte, me escogía un jefe cabo de una cuadrilla de trabajadores braceros, y allá que íbamos todos casi a codazos para la recogida de la naranja. Allí encontré paisanos, españoles, magrebíes, rumanos, y de todas las nacionalidades que imaginarse uno pudiera. Cuánta desesperación y necesidad. Aquello parecía una ONU de desesperados en precario a la caza de la efímera fortuna. Yo, Edwin, nunca quise decir a nadie que era escritor y de vocación, porque las gentes se hubieran dado a la mofa y a la chanza. Y hubo que ser rudo y duro, y sacar fuerzas de en medio de las flaquezas, y tirar de espíritu positivo. Soy creyente, y sé que Él siempre estaba conmigo en todas partes con mi señora y mi nene Omar.
Ustedes españoles, ¡qué musicales y bulliciosos! Valencia y las Fallas. Qué locura más locuaz y de estrépito de pólvora. Llegué a ser fallero de una barriada, y le puse el pañuelito a mi peque Omar.
Nos divertimos mucho. Y hasta, sacando fuerzas de entusiasmo, participé y logré terminar en Valencia el marathón atlético popular. El ocio y el deporte, de veras que ayudaban, a pesar de que mi amada señora me reprochaba una y otra vez mis cansancios. Pero nuestro amor lo comensaba todo. Por él y por nuestro nene, moríamos al sudor y a la laboriosidad. Por todo y por todos ...
Mas, llegó la crisis. Estuve unos meses en la construcción como enconfrador, y mi mujer cuidaba ancianos hasta que unos racistas la maldijeron y ella se replegó en nuestro hogar y se enojó y amargó bastante.
Como os decía antes, ya hemos regresado a Quito. Para igualdad de penurias, ya preferimos pasarlas crudas aquí al lado de nuestras raíces y de nuestros sueños iniciales. Mi mujer está triste, y yo un tanto perplejo. Me siento como ese delantero que falla una ocasión de gol delante del meta, aunque sé que ese portero fue la crisis y el mal hacer de los dirigentes españoles y de la Gran Banca.
Nunca os olvidaré, amigos de España. Retendré vuestro optimismo y vuestro coraje, seré desde aquí un indignado más, y la experiencia con vosotros la mantengo como agridulce pero positiva. De veras que lo intenté, y sabe Dios que nunca hice daño a nadie, ni me quedé con lo que no era mío. Lo di todo. Me dejé el sudor en vuestros hermosos paisajes y coquetas ciudades. Pero sé que nunca más podré regresar.
-GRACIAS, AMIG@S-
6:38
jose vicente ortí
Cae la tarde. En la mitad del monte de Noviembre, la luz va escaseando a la vez que el encanto hipotético de la tristeza logra aplacar y retirar a los seres vitales y afamados. Cae la tarde ...
Cae la tarde sobre las alegrías y sobre las vitalidades, y el aire fresco marca las direcciones precarias de la austeridad y de la penuria. Cae la tarde yerta de la tristeza. Tarde irremediable.
Cae la tarde sobre un día cansado, extenuado y derrotado. Y los fríos camuflados en el fresco, se hacen democráticos y hasta universales. La borrasca vespertina lanza empellones sobre el sol, y la nube exhuberante deja al pueblo desabastecido de ilusión. El dolor y la impotencia. Cae la tarde ...
Cae la tarde sobre el amor y sobre los sentimientos que manaron frescos y hasta luengos en la primavera de una sonrisa compartida. Se parte la ilusión de la lucidez, y gana la batalla del desamor aquella distancia ya irremediable que se tapa sobre las sábanas fútiles del olvido. Adiós al amor. Cae. Cae la tarde ...
Sí. Cae la tarde sobre un tiempo de modernidad y de sueño americano. Cae un inciso preocupante con punta de trampa, que logra surcos sombríos sobre los semblantes de los adultos de las aldeas y de las ciudades. El desánimo y la realidad. La tarde.
En el atrás de un poeta herido y con la carne abierta de la rabia en el cuerpo, nace el verso de la nostalgia que se aparta del presente y que vuela como los aviones desorientados en busca de un aeropuerto que jamás podrá existir. Desesperación. Cae la tarde ...
En los ojos de los enfermos y de los niños reos y explotados como lo son los yunteros, se dibuja la estupefación y la decepción evidentes. En los rostros menores y frágiles, se echa de menos una cobertura social de cariño que antes sí pudo elaborarse y concebirse.
Pena de unos días humanizados que parecen sometidos a la vil ley del caprichoso y huidizo dinero de injusticia y capricho. Cae la tarde sobre el sabio simplón, sobre el intelectual comodón y sobre el músico que trata de imitar lastimeramente a un son de camposanto y de silencio traidor. Silencio, trufado de mentiras y de estrategia. Cobardía ideológica que llega a desconcertar a los alumnos bondadosos. Cae la tarde ...
En el horizonte. Sobre aquella loma antaño accesible, no se vislumbra camino alguno. Ninguna luz ilumina la pesquisa posible, y es más que sellado el destino de la irresolución que ha de llevar a la mentira de ninguna parte. No se puede hacer camino desde la inercia helada del estatismo carente de valentía. Cae la tarde ...
A veces, cae la tarde y todos los días. A un tiempo es posible la cronicidad y la sorpresa, la magia y el garrote, el yin y el yang, la prosa helada y la poesía de fuego, la mujer hermosa y la suegra en el refajo de un tiempo arcaico y condicionado. La tarde. Cae la tarde ...
La noche. Antes de que el cielo negro ponga su máxima sobre la luz de la inteligencia y la visibilidad, también se mueven los músculos potentes de la energía y de la indignación. Y entonces, a pesar de que la tarde cae, la noche recupera la pujanza de la dignidad y el sentido, y nada es realmente oscuro ni definitivo sino coyuntural y pasajero. Como la tarde. Siempre la tarde.
-CAE LA TARDE-
1:32
jose vicente ortí
Esto del gol tiene una magia maravillosa. Es gol es el enigma máximo de una emoción futbolística. El gol es el rigor y la asignatura de las matemáticas de este deporte. El gol es el dinero al contado, y la pista ancha de aterrizaje de los grandes éxitos. Iniesta es un fenómeno,-como nadie puede dudar-, pero el gol que le metió a Holanda en la final del Mundial de Sudáfrica, le catapultó todavía un escalón más hacia arriba. Iniesta te pone contento, como Messi o el gran Villa. Como hoy, ayer y siempre.
El Barça-Celtic de Glasgow de ayer en el Camp Nou catalán, tuvo muy poco fútbol y toda la estrategia, especialmente en la primera parte. En este período, Samaras adelantó a los escoceses, y al filo del descanso, un primor de triángulo entre los ases Messi, Xavi e Iniesta, permitió al mago de Fuentealbilla igualar el marcador.
Tras el descanso, falló el resuello y apareció la velocidad y las contras. El Barcelona de Tito Vilanova estuvo serio y fallón, como trabucado, pero mantuvo el aplomo y la calma hasta el fin de los minutos. Iniciativa y seriedad.
Toques, más toques azulgranas, rondos, dominio posesivo del balón, y frontón en el área escocesa. Sin metros ni centímetros de libertad futbolística. Lo previsto. Hasta que al final, y cuando todo el mundo parecía que se iba a ir a casa con un empate, un centro de Adriano lo cazó Jordi Alba, y gol y victoria al canto. Rostro cambiado y tensión al contenedor. Se hacía justicia. Ganaba de nuevo el mejor: el Barça.
Pedro no tuvo su tarde, y Messi estuvo demasiado individualista y con rostro tenso, que es una declaración de principios. Cuando Leo se relaja, hay que temblar. Pero las faltas que sacaba el gran pibe, se le iban fuera una y otra vez.
La defensa del Barça está en cueros, y por eso vino bien que los escoceses Commons y Cooper no culminaran su velocidad con el acierto. Y también vino bien el entusiasmo de Adriano y la pelea de Mascherano, ayer gris. Jordi Alba tomó velocidad y escapó de su área. Bartra, el joven central, hizo un partido bastante aseado. Y el moreno Song, recuperó muchos balones perdidos. Esa es su función.
Pero la fiesta, es el gol. Xavi Hernández le daba dirección al partido y a su equipo, e Iniesta amenazaba con atisbos soberbios y con continuidad. Mas había mil piernas escocesas que tapaban y desmoralizaban.
Tito Vilanova, movió el banquillo. Sacó a un hombre que huele a gol y a que algo va a pasar. Sí. El guaje Villa nos sacó del tedio plano del área cerrada a cal y canto. Y en cuanto los escoceses se descuidaron, el asturiano soltó un cañonazo al poste. Quedaba muy poco tiempo, pero ya olía a gol. Todo volvía a ser posible para romper el empate. Messi cabeceó a gol, y paradón del guardameta del Celtic. Mas, al final, lo ya sabido: centro del Adriano que caza el veloz Alba. Victoria y sonrisa que relaja.
La idea del gol, el sentimiento del peligro, y la impotencia de los porteros y defensas. Hoy en día los delanteros son joyas y estrellas. El que no tiene gol, suele pagarlo caro. Ahí tenéis los ejemplos del citado Villa, o de Cristiano y Messi. El gol es muy grande. El gol es una alegría que hace que a la siguiente semana vuelvas al campo de juego a por más. El gol es especial. Fundamental, decisivo y necesario. Hasta in extremis, como ayer.
-SIEMPRE, EL GOL-
10:10
jose vicente ortí
Que se levanten los corazones. Que alzen sus manos al viento las conciencias limpias y sinceras. Que la sensibilidad resalte sobre la rudeza, y que la ternura tumbe en la lona a los necios de la ignorancia.
El amor. El ponerse en el lugar de los demás. La compasión necesaria que levanta al monumento ético. Sonrisas naturales como los vientos de un monte libre, y movimientos firmes y simpáticos sobre el mágico valle de la sinceridad.
Que nadie se quede injustamente llorando en el suelo. Que los besos sin fronteras no se crucen con las balas del rechazo o de la indiferencia. Que fluya nuestro niño interior, nuestro sello mágico, y que desde nuestras bocas solo salgan trinos nobles y palabras de gente con entraña y compromiso.
Pieles audaces al viento, valentía de convicción, nubes y soles amigos, y toda nuestra impronta sin condicionar. Toda la libertad de cada uno de nosotr@s. Toda la humanidad y la confianza personales y en los otros. Vuelta inmediata a nuestra estructura afectuosa y de cariño. Abrazo fraterno y auténtico. Tú.
No llames extranjero a aquel de otra piel o de otro acento, o de otra creencia, o de otro look. Deja que el gentío que te rodea, haga de su identidad diferenciada una apuesta de simpatía.
Dale un rechazo a los guettos, y a las sectas, y a los ambientes encostrados e irrespirables. Abre las ventanas y airea tu claridad de miras. Ponte las gafas de la paz, y dale una nueva oportunidad al que se equivoca. Destruye los estigmas.
Saca toda tu verdad y no encuentres al enemigo. Ama el ruído como a una expresión de alegría, y no juegues a la agresión acústica. Hazte caso y no te dejes manipular por tí mismo. Marca distancias de juicio, confía, y que dé igual que te tachen de buenazo o de inocentón. Ser bondadoso es lo mejor que te puede pasar.
La diversidad. Hay de todo. Cojos, mancos, altos, bajos, trilingües y guerreros. Soldados, santos y patrones. Amos, dueños, súbditos, vasallos y reyes. Anécdotas. Todos tienen y tenemos los mismos deseos e idénticas ambiciones. Cómprate en una tienda de los chinos las gafas de la tolerancia. Son baratas y bien necesarias.
Sí. Lo mejor que tienes, al servicio de los demás y de lo social. Que nadie te haga entristecer, ni sufrir en exceso, ni obesionarte con seducciones excesivas ni con ambiciones inalcanzables y fantasiosas. Porque lo mejor y más alegre, son los límites y tu realidad. El conocimiento de tí mism@. El darte cuenta de tí.
Estamos aquí porque nos da la gana y por cariño. Para arrinconar a la rabia y a los negativos sentimientos, para sembrar la gran vacuna universal contra el odio, para luchar para el perdón y para enfocar la parte positiva y sincera de tu paso vital.
Respira hondamente, relájate, descansa, nunca estés fuera de tí, alcanza la carrera por la tranquilidad, muévete en la dirección más adecuada a tu propio respeto, y mira a esas estrellas brillantes y mudas que te esperan en el firmamento y al lado de las lunas y los deseos.
Rompe los esquemas del terror, desafía a los fantasmas y a los zombies, plántale cara a los demonios y a las calaveras, y haz que el mal se preocupe. Enamora a un clima antipático, y logra que la gente se ría de verdad y a carcajadas a tu alrededor.
-TÚ PUEDES LOGRARLO-
6:12
jose vicente ortí
Tiempos tímidos que quieren asomar siendo políticos. En una suerte de dictadura de los Mercados, los cuales parecen querer amenazar a las realidades autonómicas, hemos tenido una noche un tanto sarcástica en donde los partidos de la derrota parecen querer inventarse y huír hacia universos de evasión. Ya no parece tan importante quién gane, en tanto que basta una decisión de Merkel o del Bundesbunk, para que todo se vuelva plúmbeo o inexacto.
Elecciones de Galicia. Triunfo tan absoluto del PP de Núñez Feijoo, que hace ver que el desencanto poblacional está ahí. La gente no ha ido a votar. Y cuando no hay ilusión, sigue la inercia del poder mayoritario de Madrid y del también gallego Rajoy, cae destrozado el Partido Socialista de Pachi Vázquez, y se cuestiona fuertemente al inoperante desde la oposición Alfredo Pérez Rubalcaba. El cabreo general no se anda con chiquitas. Hasta el nacionalista Bloque pierde fuerza local, y solo Beiras de la Izquierda Unida gallega y de AGE se constituye en claro vencedor de los opositores a las actuales reglas del juego económicas que asfixian. Triunfo real del PP en Galicia, y moral de Xosé Manuel Beiras y su izquierda real e indignada de la calle. Dos abismos en acción, tras una noche más que previsible por esperada.
Euzkadi. Otra cosa. En el País Vasco ha barrido el abertzalismo. También podía ser previsible el triunfo del PNV de Íñigo Urkullu en el contexto del desastre económico general. Esta misma circunstancia, tiraba a Patxi López y a Basagoiti, españolistas, de empujón a no se sabe dónde. Incluída la Izquierda Unida o Ezquer Batua de allí. Sí. En tiempos de paro, y recortes, y falta de dinero, se imponen los sueños. Bildu es el gran ganador. La idea de un nuevo tiempo separatista, y de una nueva esperanza. Hay que idear salidas, incluso más allá de la substancia política.
En definitiva, los vasquistas partidos han arrasado dejando en su estela la idea de un necesario tiempo distinto que quizás sea mejor que éste. Lo mejor, es soñar. Quizás Cataluña tome nota ...
En el balance general, hay summa tristeza, incluso para los ganadores de las elecciones en todos los sitios. Beiras, Bildu, o castigos desde el cabreo y la necesidad de la separación casi como terapia.
En esta noche gallega y vasca, hay mucha sonrisa tímida. Mucha contención y poca euforia. Rubalcaba sigue castigado por el olor a Zapatero, y a Rajoy le votan por joder a otros. A Bildu y a Urkuyu también le vota un pueblo que no se considera español en su inmensa mayoría, y pasa del condicionamiento de las penurias económicas generales. Si se ha de pasar mal, que sea con los suyos y no con los de Madrid. O, algo así ...
En Galicia ni tan siquiera se plantean escenarios de evasión. Galicia, ha sido pura y dura. No han ido a votar, y que se fastidien. Todo es cabreo contenido con olor a votos, a democracia y hasta a identidad. Si el voto es un arma de ciudadanía y no nos creemos a quienes nos representan, todo será un acontecimiento menor. Ahora la democracia de verdad está más en las calles que en los Parlamentos.
Urkuyu no ha destacado la independencia vasca, y ha optado por el pragmatismo. Se posiciona ante su verdadero rival que es el ex etarrrismo de Bildu. Mejor siempre los votos que las balas. Nunca la vuelta atrás.
- A MAL TIEMPO, BUENA CARA -
6:52
jose vicente ortí
Dely es de Bolivia, libre, juvenil y eterna. Natural como las flores de su país, y tremendamente alegre frente a la adversidad. Sí. Dely es Dely, porque es así. Astuta, mágica y dispuesta a pisar los menores picos puntiagudos posibles. Hay que sobrevivir y tiene hijos. Es complicada su vida en España y mucho antes también, y los padres de sus hijos la decepcionaron bastante. Pero Dely tiene siempre y como es su obligación, su sonrisa entre los labios. Sonrisa de eterna niña.
¿Quebrarse dicha sonrisa? No. No debe. Dely cuida a la anciana doña Rosa, que es de Soria. Sí. Doña Rosa. Muy mayor y pejiguera. De dinero. Con cara de palo y de dama rica, cuyo tiempo se reparte a causa del clima, entre el Mediterráneo y la Meseta de Castilla. El nivel del mar y la gran montaña. Doña Rosa no puede mi desea soportar el calor.
Dely no sabe qué pensar de doña Rosa. Nunca lo supo bien. ¿Choque cultural?, ¿orgullo el de su señora?, ¿extrañeza?, ¿qué le sucede realmente a la nonagenaria ya doña Rosa?, ¿qué le sucedió hará ya algunos años que ella la cuida?
Dely solo sabe que su trabajo no solo es dar de comer a sus hijos, y que la vida también es amar y hacerlo bien ante las personas que la rodean. Dely quiere ser una avispada profesional. Y entiende que para cuidar bien de doña Rosa, tiene que acercarse humanamente a ella. Lo otro, no la sirve ...
Las hijas de doña Rosa han decidido vivir, sin por ello dejar de querer a su madre porque no se puede. Pero, éso, no convence del todo a Dely. Deberían verla más y preocuparse más por ella. Es su madre, leñe ...
Pero eso no va a importar demasiado a Dely. La vida es presente de indicativo. Y la realidad es que la senectud de doña Rosa la lleva a ella a mal traer. Llora mucho Dely, y no es normal ...
La mujer boliviana, no puede dormir por las noches. No la deja doña Rosa, con sus cosas y con su mirada severa y orgullosa. Es igual. Se aguanta una, y cumple las órdenes. Doña Rosa ha de caminar un rato todos los días para que su salud vaya mejor, y el sueño la alcance por la noche. A rajatabla está Dely con dichas órdenes y profesionalidad. ¡A trabajar!
Doña Rosa, no tiene en cuenta a Dely. Solo la ve como a una aprovechada, lista y fresca, que está solo con ella por dinero. Y se lo suelta en la cara. Y cuando el otro día la indita Dely obligó a doña Rosa a caminar un ratito, ésta se negó. Y para ratificar claramente su negativa, la anciana no tuvo reparos en soltarle una bofetada en la cara. Y a continuación asió el bastón e hizo por darla. Delante de todos ...
Dely no está aún recuperada del todo. Nunca esperaba el bofetón de doña Rosa ni su falta de miramientos. Lo de menos es el bofetón. Lo de más, es que se siente despreciada como ser humano, que doña Rosa la ve como un ser menor y de poco fiar, y que a los otros españoles sí que se dirige con atención y respeto.
Lo que parece ser la viejita Rosa es una xenófoba impenitente, la cual nunca confiará en foráneos aunque estén las veinticuatro horas del día cuidándola y haciéndola compañía. Es más que evidente, piensa la cuidadora andina.
Dely es inteligente. Son ochocientos euros al mes, y hay mucho paro. No tira la toalla, aunque piense que los acercamientos a doña Rosa no podrán ya tener lugar. Dely hará su trabajo necesario, seguirá luchando por sus hijos y por todo, y esperará nuevas y mejores noticias de cara al futuro.
- ¡FUERZA, DELY! -
3:50
jose vicente ortí
Cabeza que se ladea al ritmo de la música, gente que danza al calor de una melodía hermosa y de sorpresa.
Dedos y falanges que se mueven, espaldas que se incorporan, gimnasia de fusas, son imparable y de meneos que vino del mar. Vino de vida y ser. Song of morning.
Danza, dance, taconeo, coreografía tuya, jondo, piernas que emergen desde los lugares inverosímiles camino de la sorpresa estética, minifalda y rock and roll. Algarabía, ambiente, corporeidad expresiva, gesto y hasta fama. ¡Oh, yeah!
Cuerpos y almas que me mueven a un solo impulso de libertad. Pies y culos inquietos que crean bisectrices en el aire libre, y que llena de feeling la atmósfera que rodean y acaparan.
Mambo, jota, mariachi y guitarra, tango de regate y bandoneón, medias de reja en piernas femeninas y secretas, baila sobre y bajo la lluvia, mójate lo imposible y siéntete bien. Dispara tu energía sobre todo el frío estatismo que te condiciona, y haz como la Tierra que parece moverse lentamente y dando vueltas como una maestra del tao.
Belleza en los zapatos, rosa en el pelo, verdad en las sonrisas, bullicio rítmico de gitanitos buscando amor, sirtaki griego contra la crisis, sardana catalana en las manos ordenadas de un grupo común.
Saltos heterodoxos, hip hop, rap de la libertad, voz adolescente que desembarca en medio de una blanca guitarra virgen, isa canaria con cara de niña grande y hasta venezolana. Mueve tus caderas de puma al son de la directriz de un sueño más que alegre. Haz amig@s.
Brazil, samba, garota de de postal moviendo su pelvis eléctrica en Ipanema, candomblé, espiritual, magia, brujas marchosas, videntes animosas que ven la verdad de una movida de alegría, magos ocurrentes que sacan desde la chistera un salto de amor, juventud con hormonas que corre y salta haciendo gimnasia en medio de la calle de un horizonte tierno e impecable, pájaro de rama en rama que se columpia desde su trino de música y vida. Volar, vivir, moverse, soñar, el baile de San Vito y un no parar. Siempre jóvenes de todas las edades.
Prohibido detenerse, sigue y busca, hacia adelante y hacia atrás, mueve tus manos, gira una y otra vez sobre tí mism@, y juega con tu gracia y salero, y unas palmas acompañarán tu creatividad.
Pop, música ligera o Lady Gaga, Beyoncé y Nureyev el genio. Haz lo que te dé la gana como Shakira y su pelvis de dinamita, Stevie Wonder, música de hoy de siempre, Celia Cruz, Jacko, Grammy de tí, beso de mí, y siempre el ritmo imparable de un marathón de gozar de todas las veinticuatro horas. Botellón humano e incorregible. ¡Fiesta!
Otoño, si, verano, re, invierno, mi, primavera, do, tus ojos de torero y tu silueta de Rosario Flores. Música negra, blues, swing, omm, ritmos eslavos y la marcha Radetzky. Goce de vida que asalta emociones y palacios, The Boss, un trueno, o la cacelorada reinvindicativa de un ser indignado. Bongo y tambor, percusión y hoja de parra, lambada, y en mitad del océano de tus sueños la presencia de una piscina perfumada y tus largos de relax con sal junto a un saludo de aloha.
- ¡OH, YES! -
9:58
jose vicente ortí
O mejor dicho, Silvia Krystel. La actriz holandesa, acaba de fallecer a los sesenta años de edad. Sí. La protagonista de una película, que alcanzó la categoría de mito porque rompía todas las barreras. El sexo, la mujer, la libertad, Francia, y los tabúes que caían destruídos camino de la aceptación. "Enmanuelle", fue el título de una película erótica que se mantuvo en cartel en Francia durante diez años. ¡Menudo hit! ...
La marca "Enmanuelle" abría las espitas de la represión sexual. Y, no digamos, en España. Todo había empezado con el destape, los desnudos de chicas, o las películas eróticas. Todo el género del morbo casi obsesivo, comenzó con el "El último tango en París" y María Schneider con Marlon Brando, osados y hasta sorprendentes.
Os confieso, que yo no me acuerdo apenas de la película "Enmanuelle" de Silvia Krystel, sino del impacto que supuso. El fenómeno social en España. Era un cine perverso, irreverente, libertino, maldito, prohibido, sexual, y de verdes salidos o algo así. Y, a la vez, revestido del refinamiento europeo y francés, y de resonancia mediática general.
"Enmanuelle", fue como una revista porno clandestina en forma de película, en la mente de mucha gente a la que las circunstancias y la moral religiosa al uso habían hurtado el horizonte de una sexualidad realizada y plena. El día del sexo siempre negado.
Francia, Perpignan, el franquismo, el cine guarro y de chavalas en bolas que se podían ver a través de un viaje de fin de semana en auto hasta el territorio francés. Una locura necesaria y de generaciones nuevas, una novedad dentro del tedio y de las rejas de una dictadura feroz. Había ganas de traspasar las fronteras furtivas de un tiempo opresor. Poco recordamos de "Enmanuelle", y algo de que la protagonista era una chica delgada y de corto cabello, que estaba sentada en una silla mostrando sus senos, y vaya usted a imaginar cualquier cosa pecaminosa más. En definitiva, la insoportable,-en aquel tiempo-, sexualidad libre de las mujeres.
Y aquella idea cinematográfica, alcanzó cebo y éxito, y logró un impacto quizás previsible y hasta calculado, incluídas las protestas y los rechazos de la carcundia más conservadora, eclesial y hasta ratonera.
La marca "Enmanuelle", abrió la caja de la sucesión y del mimetismo de emulación. Apareció una saga de "Enmanuelle". Recuerdo a "Enmanuella negra, con la bellísima Laura Gemser. Es decir, que la fuerza de la insólita libertad de la acción sexual femenina, había logrado una popularidad y una pegada fuerte en medio del más que evidente machismo general, entre el pecado, el remordimiento, y el clandestinismo en muchas conciencias sin educación sexual y sin respeto por las señoras y su nuevo mundo nada tradicional.
Se unió toda la libertad en aquellos años setenta. Sexo, drogas, rock and roll, y fantasías soñadoras. El porno era tabú, y estas cosas eróticas de luxe y de "Enmanuelle", cubrían una demanda evidente entre un nuevo modo de pensar desmarcado de los valores de la tradición.
"Enmanuelle" era un laberinto de pasiones clandestino y real a un tiempo, en una España ansiosa y desesperada. Búsqueda de salidas y de aventuras: "no se lo digas a nadie, que verás" ... Miedo.
Silvia Crystel acaba de fallecer, en medio de un cuerpo y una salud derrotada. Nos habíamos olvidado de ella y de "Enmanuelle". O, casi ...
Porque, ha sido conocer la noticia de su fallecimiento, y algo en nuestro actual tabú represivo se ha movido. Hemos regresado por unos momentos a un tiempo cerrado y a veces excitante.
-TREMENDAMENTE PROHIBIDO-
6:34
jose vicente ortí
Dolor de negro y de recuerdo. Nostalgias de ahora y de amor.Duelos de entrañas expresivas, tiempo de pausa y de emoción, lloro a mares en el medio de una necesidad imparable. Es bueno llorar sin control excesivo cuando te viene el sentimiento, y cuando las heridas rezuman sinceridad.
Humanos. Seres humanos que viven un tiempo de inciso y vicisitud, de adversidad y silencio, de autenticidad sin teatro en sus semblantes hechizados por la ausencia inevitable. Duerme el perrillo chico para poder ser más mayor al día siguiente. Tiempo de descanso y de desconcierto.
Inesperado, incomprensible, extraño, delgado y anodino. Otoño o invierno, mayo sin tiempo para la eclosión de las flores mágicas, y sentido lógico de la pérdida estupefacta. Porca miseria ...
¿Quién le diría al tiempo de nuestros días que vinieran a lanzarnos dardos sobre la paz de la suavidad de nuestro sosiego?, ¿por qué a mí?, ¿vudús, injusticias, malos farios, fatalidades, castigos procedentes de las dicencias crueles y vengativas de otra dimensión? Oh, las ausencias y los vacíos. Un vacío se va, y no puede venir nadie, y te sientes en una jaula de rutina y soledad.
¿Amor huidizo y desafortunado? Mucho dolor de agua y de gotas de cariño. Barriles de lágrimas de mar sentido, océanos de pesar y de sensación de cronicidad. Pensamientos iterativos que se enrocan en torno a un lamento, pasividad en la mirada, y poca sorpresa en el foco que marca la vida. ¿Dónde estará aquel ser que quisimos? ¡Puta muerte! Inconformismo y fragilidad. Mano negra que se acerca en medio de la áspera noche. Dudas. ¿Qué hacer? ...
Poco se hace. Y el poco es demasiado mucho cuando se está en el fuego reciente de la pérdida. Y aquellos viajes, y aquellos valles, y aquellas praderas, y aquellos atardeceres, y aquellas noches intensas entrelazadas a cuatro manos entre dos seres plenamente enamorados. Gota fría que desborda un presente complicado y luchador. Que pase la tormenta y la cicatriz. Cronos es sabio en etapas ...
Y cuando la playa de la calma se te haga notar, atrévete a caminar levemente, y muéstrales a todos tu vigor vital y tu coraje de ejemplo. Lección de vida.
Cuando estés vivo, es más que probable que te apetezca bastante aprovechar el tiempo del vivir. Y entonces te arremangarás y lo darás todo en la lucha por tí, y todo lo demás será relativo y secundario. Y te darás cuenta de quién se aleja y de quién se acerca. Y de los que cambian y de los que te aprecian de verdad. Y serás sabi@ entre los otros, y te curtirá el desierto y la aparente escasez, y serás soldado de tí mismo.
Duelo de presente de indicativo, dolor de coraje y reto, excitante deber que vas a abordar con la sonrisa más mágica y sincera que te salga del moño. Y mirarás de nuevo, y amarás de nuevo, y soñarás siempre con un horizonte de pies en el suelo.
Y serás dios y diosa de las pequeñas cosas, y saldrás del rincón del pesar y caminarás orgulloso por las calles bonitas y llenas de paz. Porque también el llanto es paz, y tus manos heridas son paz, y tus desfallecimientos infinita ternura.
-VA PARA TÍ Y PARA TOD@S-
1:18
jose vicente ortí
Un gol en el descuento nunca es agradable de encajar. Y más, cuando se lo meten a todo un campeón mundial y europeo como España, el cual se ha acostumbrado a ganar siempre.
España y Francia empataron a un gol en el estadio Vicente Calderón, en partido clasificatorio para el Mundial de Brazil.
Fue un encuentro emocionante, diverso, cambiante y con sobresaltos. Muchas lesiones musculares, en un campo ancho y propicio para las cabalgadas y los contragolpes. Dormir el partido y tener el balón en un césped resbaladizo y muy extenso, no es nada fácil de lograr. Y ya se se sabe que España es sobre todo, el balón y su tenencia voraz.
Sí. Muchas lesiones. Silva, se lesionó muy pronto, y España le echó de menos todo el partido a pesar de la excelente primera media hora de la "Roja". En ese tiempo, Sergio Ramos había abierto la lata francesa, al rematar a la red tras cabecear inicialmente al palo el formidable defensa sevillano y del Real Madrid. La cosa, parecía ponerse de cara. Y más, cuando Pedro fue objeto de un claro penalty que Fábregas marró. Y al filo del descanso se anuló un gol a los "bleus", mucho más que discutible.
La segunda parte, fue otra cosa. A España le falló el oxígeno, y comenzaron las pérdidas de balón y los peligrosos correcalles. La France comenzó a ganar presencia y posesión, y los siempre peligrosos Benzema y Ribery, pudieron aparecer y crear peligro.
España, intentaba sin éxito dormir el cuero y el partido, pero se encontró además con demasiado espacio entre líneas, y eso se notó y mucho.
La selección, no hizo un mal partido. Estuvo seria y peleona la escuadra de Del Bosque, pero ayer no fue día de tiki-taka o juego de alarde. No era el caso.
Puyol y Piqué no podían estar en el centro de la zaga, y ello suponía que Busquets se retrasara en el centro defensivo, al lado del contundente y más que seguro Sergio Ramos. Y cuando Busquets no está por el centro del campo, el equipo nacional va a tender más al desequilibrio. Y los genios bajitos lo notan más. Tras la prematura lesión de Silva y luego Arbeloa, se vió que Iniesta tenia la magia de vacaciones y que Xavi Hernádez necesitaba muchos más apoyos.
Arroba, Pedro estuvo tan rápido y bullicioso como desafortunado. El canario lo dió todo, le hicieron un penalty, es actualmente el tipo más incisivo del área, y hay que respetar los progresos crecientes en su juego y en el Barça. Lo malo es que hay poca dinamita cerca del área contraria, y que Torres sigue encallado en el medio de su fama mediática. Villa ha de volver y sin duda. El tiempo es largo, y además hemos ganado un Europeo sin un nueve. Que, ya es de mérito.
Cuando el sufrimiento español sonaba a sonrisa de éxito, el galo Giroud hizo el empate final a uno. No estamos acostumbrados. Se nota. Y además, en el último segundo. Es natural ...
Pero a mí no me preocupa lo que he visto. Seguimos teniendo consistencia y seriedad. Hay equipo. Cuando se recuperen los lesionados, Vicente del Bosque estará más relajado. Podemos seguir confiando en nuestro equipo nacional. Cuando retorne el tono físico y las bajas que tiene, sé que volverá la magia. A pesar del pinchazo a uno final, la Selección sigue mostrando solidez y poderío. No hay que preocuparse, aunque no haya sido la mejor noche. Estas cosas pasan hasta en las mejores familias futbolísticas.
-VOLVERÁ LA SONRISA-
1:23
jose vicente ortí
El señor Enrique se sienta todos los días en el Jardín Botánico, y siempre le ves leyendo un libro a solas, sentado en uno de los banquitos. Da igual que sea verano o invierno, siempre está el señor Enrique con un libro en las manos. Se distrae y se culturiza, pero también se distancia a veces de sí mismo.
Lo comprobé el otro día, junto a una fuente preciosa y circular que hay en dicho jardín. Conoce a mi madre y a mí de tanto coincidir, y por tanto me saluda siempre con cortesía. Porque el señor Enrique es un hombre educado.
Y decidí darle carrete. Le pregunté cosas de él, y casi sin darse cuenta dejó cerrado su libro, y me contó unos trozos bastantes hilvanados de su vida nostálgica de joven. Ya es un hombre mayor ahora.
El señor Enrique, ama los Poblados Marítimos. No lo puede evitar. Forma parte de su identidad y de su recuerdo. Me dijo que la valenciana barriada de Nazareth tuvo que soportar que la devorara el momumental avance del Puerto Autónomo, y que hoy en día no hay ningún sitio en ese barrio desde donde se pueda contemplar los vestigios de las playas y del mar de aquel tiempo. Que, todo ha cambiado.
Yo, le pregunté sobre el fútbol. Los hombres siempre hablamos de fútbol. Siempre. Lo que pasa es que a mí me interesaba tirar de su timidez, y que se soltaran todas sus cautelas y pudores. Todo su encierro defensivo. Y como el lector impenitente de libros que es el señor Enrique es un ser social, comenzó a contarme cosas que nunca olvida. De la mili, y del poco dinero que se ganaba antes jugando al fútbol. Que, todo es diferente hoy.
El señor Enrique esbozó una sonrisa real, y su libro de atención fui yo por unos minutos. Me dijo que había sido centrocampista fuelle y pulmón, y que no se cansaba nunca. Que, no era malo, pero que esto del fútbol es una lotería y un azar. Jugó en el mítico campo de Vallejo y en el Estadio de la Malvarrosa. Es del Levante UD a muerte, pero le gusta también el Valencia y no quiere rivalidad. Tiene amigos en ambos clubes. Es afecto al ex entrenador del Gandía, y su ídolo fue siempre el mítico atleta de fútbol y de Sueca,-que jugó el Mundial de Brazil-, Antonio Puchades. Uno de los mejores jugadores valencianos de todos los tiempos.
Cuando el señor Enrique me hablaba y con entusiasmo, su sociabilidad brillaba, y su libro me miraba con envidia y menoridad. Siempre tímido y correcto, el señor Enrique es modesto y huye de todos los alardes. Trata de ser ecuánime, y a todo le busca la explicación positiva. Lo comprende. Comprende su adversidad y sus límites, y nunca aspira a aquello que ya nunca podrá ser.
Quizás no sea del todo sincero. Porque casi imperceptiblemente, comenzó a decirme que algunos de sus compañeros fueron fichados por el Valencia, que era y es el equipo rico de la ciudad. Sí. Claro que el señor Enrique tiene deseos, y le hubiera gustado ser una figura bien pagada del fútbol valenciano y español.
Y, seguramente, le hubiera gustado muchas más cosas que nunca me contará, y nunca me sonreirá totalmente abierto para contarme todo lo que la vida no quiso darle. Porque el señor Enrique es educado, vivió el franquismo y tuvo dolor. Mucho, seguramente.
-AUNQUE EL LIBRO LE SONRÍA-
3:21
jose vicente ortí
¿Es tan banal que un tipo se tire desde la estratosfera? Aparentemente, es una solemne majadería y temeridad. Y con la fuerza publicitaria y americana del Red Bull, todo parece remitirse a una excelente operación mercantil y publicitaria.
Me da igual. Coño. Pero lo que ha hecho el terrestre y austríaco Félix Baumgartner, tiene un enorme mérito simbólico y sintomático.
Tirarse desde cuarenta mil metros de altura desde una nave, y cayendo a más de mil kilómetros por hora, es algo que ha de hacer pensar.
Cristóbal Colón, ¿estaba loco?, ¿los hombres podrían algún día pisar la luna?,¿qué hacen los montañeros ascendiendo los grandes y nevados ochomiles?, ¿qué sucede con los retos y los inconformismos humanos?, ¿puede la ilógica a veces irracional de las emociones emitir tanta novedad y creatividad? ...
Los límites. ¿Qué es éso de los límites? Parecería que el hombre se siente a veces enjaulado dentro de lo rutinario y aparentemente imposible. Quizás la búsqueda azarosa de la adrenalina pueda enmascarar que no nos sentimos demasiado libres aquí. Por éso, nos rebelamos contra los esquemas trazados por otros. Hay un componente de rebeldía y de inconformismo en muchos de nosotros. Sentimos la necesidad del alarde, de demostrar a los demás que podemos hacer más, queremos torear a fieros animales, y alejarnos de una puñetera vez de aquí buscando las estrellas más lejanas y enigmáticas. El peligro como placer.
Sí. Al show yankee hemos de darle el mérito y la habilidad para concitar la expectación inmensa de conexión. Y hay que ser igualmente rigurosos. Habría que cuantificar cuánta gente en el mundo pudo ver la temeraria hazaña de Félix Baumgartner. ¡Una barbaridad! Un récord mundial de sueños de todos nosotros. Volvimos a la espectacularidad emuladora de la Conquista de la Luna o el Espacio, o de los lanzamientos, o del misterio de los astronautas, o de la necesidad de volver a leer a Julio Verne el gran mago.
Sí. Emociones humanas como hormonas adolescentes en acción. Humanas. Un poco fuera de lugar, pero es bueno tener sueños, y pasar miedo con el austríaco de Red Bull, y con el globo interminable que le llevaba a los fríos bestiales de la estratosfera, y mirar los gestos humanos del supermán preocupado pero convencido, o las caras de sus familiares, o la pericia de los técnicos de la idea que lleva ríos de riesgo, o la gran posibilidad de la muerte como pensamiento comercial y temeroso en muchos de quienes hemos visto esta loca y maravillosa animalada.
Sin duda, que yo no me tiro desde cuarenta mil metros de altura a la velocidad supersónica, pero no obstante me embriago de emoción y deseo, y reconozco que este tío los tiene bien puestos.
Menuda sangre fría el tirarse como un paquete desde el espacio, tomar las fuerzas del exterior con calma, apostar por un final feliz, y tener el coraje y la sinceridad de aterrizar bien tranquilo, y soltar euforia como cuando marcas un golazo o bates todos los récords mundiales que sabes que quizás no se puedan hacer. Niño feliz.
Me quedo con el entusiasmo aparentemente simplón del ser humano y de sus cosas, con que para lograr quimeras hay que entrenar, que todavía existen muchos misterios por explorar, que han de haber siempre pioneros y locos heterodoxos que nos dejen confusos como la eterna duda metódica. Sí. Prefiero ser una duda con piernas a una certeza gris y previsible. Y si no hay paradigmas excitantes, entonces voy y me los invento.
- ¡ENHORABUENA, FÉLIX BAUMGARTNER! -
7:10
jose vicente ortí
En mi paseo por el crecer de mí y desde mí, esta mañana en el Jardín Botánico la ternura me dió un empujón suave y tremendamente potente. Me sentí como papá de unas nenas chicas. Os cuento. Veréis ...
En ese mágico Jardín de Valencia, coincidimos los ancianos habituales con sus cuidadoras, el tesoro que es mi madre que llevo yo desde la silla de ruedas, y a veces cuando llega el fin de semana aparece una guapa y joven cuidadora ecuatoriana con sus niñas cuidadas de año y medio de edad y mellizas, con sus rubitos cabellos y su encanto vital e infante. Esas nenas, se llaman Nuria y Elena.
Es difícil saber quién es una y quién la otra. Pero, se puede saber. Elena es más espontánea que Nuria, y Nuria es más cerebral e independiente. Y, ya me conocen, y no soy para ellas ni para su bella cuidadora Lorena un grandullón extraño. ¡Que va! ...
Creédme. Yo, que no he sido padre por vicisitudes de la vida, puedo ahora experimentar cómo el encanto y los pasos traviesos e inseguros de estas dos rosas pequeñitas e idénticas, me llevan a sentirme seguro, audaz y decidido.
Y va, y ni corto ni perezoso, le digo a Lorena que me voy a pasear a las nenas al umbráculo del jardín, en cuyo interior hay un bello estanque en donde moran unas simpáticas ranas, las cuales hacen las delicias de la grey infantil.
Lo más sentido e importante para mí de este escrito de hoy, es tratar de reflejar lo que he sentido cuando Nuria y Elena han aceptado con toda naturalidad y con responsabilidad ese peque paseo de confianza y de magia.
Sí, niñas. Me habéis aceptado la mano, y os he tomado dichas manitas, y habéis caminado conmigo hacia el estanque de las ranas. Caramba, caramba, lo que se siente. Ver a unas niñas de mi mano. Sí. De la mía, que no tuve infancia, y que a pesar de todo he hecho de su tío José, me han obedecido, se han portado muy bien, y no me han dado guerra. Y les he indicado dónde estaban las ranas, y dónde la gorda mamá de dichas ranas apenas solo sacaba la cabeza, agazapada entre los nenúfares acuáticos y miméticos con su color de piel.
Sí. Nuria y Elena se han sentido bien y seguras con el paseo con ese hombre de las gafas que ven y conocen. Y te das cuenta del orgullo que te entra, y que te sientes ancho con ellas dos de la mano, y que una se ha quejado un poco porque soy un brutote y la he apretado demasiado la mano porque no tengo costumbre de tomar y llevar a tan frágiles y maravillosas criaturas.
Ves, cómo de tontas, nada tienen. Cuando bajas la cabeza y las hablas, ellas saben perfectamente cuándo les hablas de verdad y cuándo lo haces de pega y para quedar bien. Me emociona y hasta impresiona su naturalidad. Se han portado más que bien, y las he devuelto a los dominios de su más que cuidadora y bella Lorena.
Os confieso y os recomiendo que no os perdáis las experiencias de la ternura. Nos hacen crecer, desear proteger a los niños, y ofrecerles seguridad y protección con divertimento. Exactamente, lo que hoy me ha pasado a mí.
Nunca le digáis a nadie que ni Nuria ni Elena no tienen papás, dado que su madre optó por la inseminación artificial, y falleció durante el parto. Ahora, es su tío quien las tiene y adopta. Pero está su cuidadora Lorena que las quiere casi como una mamá, y están todos los demás familiares que tienen, y todas las personas que sabemos que estas dos niñas son un amor, y que toda protección para su futuro será poca. Y quienes conocemos su situación, su gracia y su vitalidad, haremos de esa maravillosa circunstancia vital una oportunidad para quererlas más. Y Nuria y Elena, me darán un beso solo si les da la gana, y cuando no, me aguantaré sin berrinches ni frustraciones. Están jugando a crecer y a vivir, y solo merecen amor, besos, y toda la protección y el cariño.
-COMO MI TIEMPO EN TERNURA-
