- DUERME. -

Duerme, duerme mi niño, que tu mamá te está mirando y te sientes protegido y a salvo. Ella nunca se va a alejar.

Es mejor que duermas, mi niño. Porque dormir es defenderte, y no ser esclavo de las horas, descansar, mantener intactos tu costumbre y tu hábito, ser obediente a esa cuna que te ha sido designada. Tu mamá y tú. Tu mamá, siempre contigo.

Lo tendrás todo, mi niño. Un juguete y unos sueños, y una casa, y unas paredes, y jugarás a los límites y a Robinson Crusoe sin saberlo, y tu reino será siempre el de tu ternura.

Porque tú eres tierno, mi niño de la edad que sea. Eso no debe importar demasiado. Lo que importa es que te sientas bien, libre, sin que nadie te dé la vara con sus ruidos e ínfulas de mayorote.

¿Mayorotes? Suelen estar perdidos, y muchos de ellos ni siquiera tienen esa mamá que te lleva, ni ese puñado de romero que es su olor. Tu madre es la vida eterna, y saca su pecho y te da el alimento, y se va al súper y te compra esa golosina tan dulce que sabe perfectamente que te agrada.

Ahí afuera, en la calle, la gente discute, compite por cualquier cosa, se denuncian, se pegan, y apenas saben lo que significa el sentido del humor. Por eso tu madre, mi niño, es fuerte y sabe defenderse de todas esas contingencias cotidianas. Y tú lo sabes. Tú sabes, que al acabar el día siempre se encenderá una mágica luz y presencia, la cual te hará ver que no debes llorar, ni enfadarte, ni ponerte nervioso, que te habla claro y directo, y porque sabes que te quiere.

Duerme, duerme hasta despierto, mi niño sin edad. Porque con gente como tú está lleno el Reino de los Cielos, de la ternura y de la inocencia.

¿Eres travieso, niño? Pues verás. Yo creo que tienes derecho a un trocito de travesura. Es normal. Ser travieso también es un don. No todo el mundo sabe ser travieso, y acaba siendo o muy bueno o muy malo. Y seguramente, el término medio sea ser travieso.

Yo te entiendo cuando nos hablas con tu idioma peculiar y lleno de fuerza y energía. Pero tu madre es la que te entiende y entenderá. Y no solo tus frases o tus palabras. ¡En absoluto! ...

Tu madre hace ya muchos años que sabe de tu lenguaje corporal y gestual, de que eres muy inteligente y positivamente irónico, cuál es el tono que debe emplearte para dirigirse a ti, y cuál debe desechar.

Tienes suerte, mi niño, porque duermes así. Me da envidia tu sueño plácido y hasta peculiar, esa defensa vital que tanto precisas y que te es cubierta. Y además ahora está el juguete de los móviles, mi niño ...

Pero, donde esté la palabra viva y cercana, en donde se halle ese vínculo de oralidad que te llega tan de pleno que casi mueve tu flequillo y tu pelo ensortijado y abundante, no puede haber comparación.

Duerme, duerme mi niño. Disfruta de tu choco de Morfeo y de los cuidados de los que te quieren. La vida es en realidad un goce de pastel, mi niño ...

De modo, que tu madre te lo dirá todo, te guiará, te orientará, te dará mil millones de besos y tú a ella, y tu lugar será la paciencia y el agrado; la satisfacción de tener en tu mente y en tu vida a esa madre eterna.

-DUERME, VIDA-
 

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- MUJERES Y RUIDOS. -

Los primeros pasos siempre son complicados y traumáticos, así como liberadores. Y en esa dificultad inicial, todo parece mezclarse, confundirse y hasta enrabiarse.

En mi país, un dedo miope y miedoso, señala a la joven Ministra Irene Montero. Es mujer, joven, guapa, valiente, poderosa, y cuestiona la ubicación de la mujer que define el machismo estructural y cavernícola.

Es la "chiva expiatoria" de un gran malestar general. ¡Todos contra la intrusa! El politiqueo se mezcla con el chascarrillo, y lo vulgar y asqueroso parece entretenerse en noticia fresca que da audiencia.

"¿Irene la de Podemos?" ¡Oh, no, Podemos otra vez! ... La nueva realidad de la mujer siempre es revolucionaria, insospechada y sorprendente. Las chicas ya no quieren ser princesas, ni quedar supeditadas a segundos planos, o ser segundos platos, o que un tío o una coyuntura le toque su espacio.

Una de las cuestiones centrales del gran ruido estructural en España,-como en todos los países-, es precisamente la nueva actitud de la mujer que cierra con viveza y decisión sus propios espacios. Y abre su libertad con naturalidad y eficacia. Si una cosa no le gusta, te lo va a decir. Y si eres un varón u otra mujer, deberás estar preparado para escuchar su discurso pleno y convencido.

Una mujer no es una obviedad. Es un mundo que se va moviendo y creciendo con los tiempos, y pretende ser sincera y clara con sus cosas. Y ya no solo no va a callarse ni una, sino que sus hijas y descendientes todavía se callarán menos.

El sí es sí de la mujer, va en serio. A pesar del cansancio mental general, de la terrible pandemia, o de la precariedad económica derivada de la guerra de Ukrania. Y una de las maneras de formalizar y solidificar su nuevo y justo sí, es la plena defensa de su libertad sexual.

El machismo y lo patriarcal, nos han alejado y velado muchas cosas de la mujer. Sabemos pocas cosas de la mujer, pero el hecho de nuestra ignorancia nada va a justificar.

La mujer, es. Está. Está siempre. Es tan inteligente como el varón, y ambos nada tienen que temerse o envidiarse entre sí. Al revés. Lo que nos hace más ricos y tolerantes son nuestras diferenciales características complementarias.

A veces puedo repasar el cuerpo desnudo de una mujer. Es más curvo, tiene dos mamas/tetas, y sus órganos sexuales. Hasta ahí, todo el rigor o la evidencia. Entonces, ¿qué hace que aparezca sexualizada constantemente en los medios audiovisuales? ¡El negocio, nauralmente! Los medios, venden la belleza de la mujer sin respetar su intimidad.

Cuando una chica posa desnuda, ¿a quién está provocando?, ¿por qué es una guarra?, ¿por qué su belleza es el pecado que trastoca a los hombres?, ¿ a qué viene que el pene de un varón sea un arma o una cuestión latente que poner pueda en peligro la libertad sexual femenina? ...

¿Qué tienen de malo o de "excitantes" los desnudos, los escotes, los bikinis, las medias o las minifaldas? ¡Nada! Pero durante miles de años, los dogmas nos han dicho que la mujer no debe mostrarse. ¿Y quién es el hombre para decidir si una mujer debe mostrarse o dejar de mostrarse? ...

Sí. Los cambios siempre han de generar muescas. Los varones estamos superados y temerosos. Y es, al revés. Cuanto más pronto sea real la igualdad entre las personas, mejor nos irá a tod@s. A ellas y a nosotros.

Disminuirán las violaciones, el varón reseteará el porqué de sus agresivos impulsos, permitirá que la mujer sea su compañera de trabajo o de lo que sea, y el mundo en su conjunto avanzará. Mientras siga la división y el ruido, la reticencia, la picardía o la golfería del cinismo, las chicas seguirán en peligro y continuarán siendo atacadas.

-LA NUEVA GRIETA EN EL SUELO ES POSITIVA-
 

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- GLAUZÁN GONZÁLEZ Y SU PESAR. -

Cabeza baja, viagra inefectivo en su sangre, lánguido Glauzán González, angustiado, deprimido, desesperado y lloroso. Ochenta años y mucho orgullo.

Glauzán, chileno, residente en España, caminando por las calles frías disconforme con lo que sucede aunque lo veía venir. Sin erección, sin esposa, sin amante, e incluso sin su puta preferida.

Hace ya mucho frío para los años que ha meses cumplió Glauzán. Para él, la sexualidad es demasiado importante. Nunca pudo imaginar lo que le sucede, porque una cosa es la teoría y otra la práctica. Se siente mierda y gay, la menos nada, la cara contraria a la masculinidad y a la felicidad, retira la cara ruborizado cuando se cruza con mujeres de buen ver, y se siente como un náufrago ciego sin batería en el móvil. Un niño desnudo, en medio de todas las exigencias.

- "¡Alegra esa cara, Glauzán! ¡Joder! ..."

Le habla su mejor amigo. Se llama Rodolfo y tiene una productora de películas para adultos. También es chileno como él, un poco más joven, viudo, y de posición acomodada.

- "¡Es la pichula, Rodolfo! ¡La puta pichula que no quiere izarse, coño! ..."

- "Debes asumir las cosas, Glauzán. ¡La vida tiene sus tiempos! Has hecho todo lo que está en tu mano para recuperar. No juegues a la magia y asume ..."

- "¡Nunca me vas a convencer, Rodolfo! Si se pierde la hombría, queda demasiado atrás. Ya me darás la razón cuando te ocurra a ti ..."

- "¿A mí? Ya. En serio. Tengo el teléfono de un tipo que sabe tratar a los mayores. Si lo deseas, te lo doy ..."

- ¡Vete al infierno, Rodolfo! ..."

A Glauzán le caen las lágrimas de sus ojos llorosos. No meter la pichula, no es el Apocalipsis ni el fin de la vida en la Tierra. Aunque sea una putada puntiaguda. Una moza exuberante se detiene preocupada a su lado. Con sus enormes glándulas mamarias que orlea un atrevido escote, la moza le espeta súbito a Glauzán:

- "Señor, ¿le ocurre algo?, ¿puedo hacer algo por usted?..."

A lo que Glauzán masculla enfadado y alejándose: - "¡Usted no puede hacer nada! ¡Nadie puede hacerlo! ..."

Y a continuación, y ante la sorpresa de la mujer, Glauzán decide volver a su casa. Es una mansión que heredó de unos parientes españoles adinerados. Y al llegar al destacado lugar, su fiel sirviente Marta le sale al encuentro y le pregunta qué desea hoy para comer.

Mas Glauzán niega con la cabeza. No desea ingerir alimento alguno. Y Marta decide no insistir. Piensa la mujer, que cuando le venga el apetito ya la llamará.

Por cierto, que Glauzán conoce bien el físico de Marta. Pelo largo hasta la cintura, ojazos enormes, rubia natural, cuarenta años, muy alta, todas las curvas, dulzura a mares, y hasta hace un año un terremoto en el catre compartido con él.

Por eso Marta sabe bien lo que le ocurre a Glauzán y el porqué de su pesar. Debe hacer ver a su jefe que ser hombre es mucho más que un miembro hermoso y en flor. Que ser hombre también ha de ser una sonrisa dulce y una mirada eternamente pícara.

¡ÁNIMOS, GLAUZÁN!
 

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¿PSIQUIATRÍA EN CRISIS?

Cada persona es un universo y un mundo distinto. Lo que pasa es que a veces la realidad destruye mitos o anquilosa verdades incuestionables.

Todo esto es muy complejo para una persona de la calle que soy yo, y solo quiero participar de una idea que leí el otro día en un diario digital. Ahí se decía que los jóvenes prefieren el psicólogo al psiquiatra, y que esto refleja únicamente un hecho real.

A mí no me extraña. En absoluto. El sorpasso de la Psicología a la Psiquiatría, se veía venir. Y no estoy enviando a ninguno de los dos sectores terapéuticos, la menor crítica.

¿Cuál puede ser la clave de esa social modificación o de este sintomático movimiento en las preferencias?

Para mí, la clave se llama, interacción. Y con eso no digo que no lo haya en Psiquiatría, pero aquí prima el fármaco sobre el diálogo. Y siempre he pensado que una combinación entre las dos terapéuticas, sería lo mejor para un paciente. Ojo con dos honorarios ...

Sí. El joven ya no asiente ni se conforma tanto como antes. Esté más o menos equilibrado, el joven entiende que no debe ser un convidado de piedra en las consultas. Que, con errores o sin ellos, debe exclamar su verdad. Y agradece que se le pregunten cosas, y someterse a técnicas activas, y observar cómo el profesional se dirige a él plenamente.

La realidad es una energía más que poderosa y se nutre de otros muchos factores sociales. Tiempo habrá para la pastilla y el mutismo, o para los malditos o negros presagios evolutivos en la patología. Los ingresos quizás queden muy atrás ...

Iniesta cogió una depresión, la gente sufre bajones anímicos, los deportistas y artistas cuidan sus euforias y descensos, y entonces aunque desde el anonimato y las gafas de sol, el joven de hoy es consciente de que quizás otro u otra podrán paliarle el sufrimiento y mostrarle caminos nuevos de esperanza.

El psicólogo. Que nadie idealice. Los hay malos, malísimos, simpatiquísimos, seductores, eficaces, muy buenos, ineficaces, y sigan poniéndole todos los calificativos que quieran. Porque cada persona es un mundo, y puede empatizar o no con el psicólogo, o sencillamente no serle útil su terapéutica. Lo mismo que en Psiquiatría.

Pero hay un matiz. Empieza socialmente a admitirse con frescura el estrés o el agotamiento mental. Ya no es tan raro. La gente suele banalizar estas cosas, pero otros no lo hacen y realmente acuden a las consultas. Porque lo ven natural. Porque estas emociones y fallas, se asumen en el tiempo trepidante de hoy como algo ineludible.

¿Psiquiatría? Mil cautelas. Dependerá del paciente. Pero, a diferencia de la Psicología, esta especialidad huele a placebo y a silencio. A veces, a derrota. y a mucho tabú. Se asocia al paciente de psiquiatra con el loco de remate, con el perdedor, con el tedio inevitable camino de una suerte de inercia apolillada de supervivencia poco definida.

La Psicología, es el 2022, el Espacio, los sucederes cotidianos, lo que les pasa a muchos, la recuperación final, la posibilidad de no meterse fármacos en el cuerpo; normalizar de alguna manera su estigma. Y quizás, una forma de superar a ese Poder evidente que es el estamento de la Psiquiatría.

Solo son brochazos de un lego como yo, de un hombre de la calle, pero también oigo y percibo olores que no son modismos sino modificaciones en la perspectiva mayoritaria. Y creo que este hecho puede ser y con todas las cautelas, interesante para comentarlo.

¡SALUD MENTAL PARA TOD@S!
 

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¡QATAR A LA VISTA!

Solo veo dinero. Mucho dinero. Petrodinero, gasodinero, millonarios, dólares, y un tremendo Poder dinérico que aja los valores básicos de nuestra Civilización y Progreso mundiales.

Como decía la canción: "Todos tenemos un precio, todo se compra y se vende, el traficante, el artista, intercambian sus divisas, el esclavo como el rey tienen idéntica piel ..."

Sí. Es sin duda el gran síntoma de nuestro tiempo. El dinero parece que te hace realmente feliz y te motiva. La sangre del capitalismo te hace aparentemente sentirte bien, y mejor, y más seguro, y más ilusionado, y más de todo. El dinero puede acumularse en unas solas manos, las tuyas, y entonces, ¿cuál sería el problema? Al revés. Todo son ventajas. ¿O no? ...

¿Decimos que no a esta sociedad diseñada por y para el dinero? ¿Mandamos al carajo a la ética, a la filosofía o a la honradez y la coherencia?, ¿nos vamos de tiendas?, ¿pensamos en el esclavismo y en esa no Democracia que vulnera los Derechos Humanos, y en esos muertos que han fallecido trabajando para la construcción de los Estadios que van a albergar la sede de la Copa Mundial del Fútbol de Selecciones 2022?, ¿no vemos el Mundial vergonzoso?, ¿qué jugador se niega a participar?, ¿qué papel cómplice ejercen los medios de comunicación y por qué esa actitud condescendiente? ...

El fútbol. Un gran negocio muchas veces sucio. Ya llueve sobre mojado. Hubo JJOO en Pekín y en otros lugares de irregular calaña ademocrática. Dígase lo que se diga, la suerte está echada. Y el próximo domingo 20 comenzará el evento. ¿Qué es la FIFA y a qué se dedica realmente?  ¿Gana el fútbol mundial con su exhibición en un país así?, ¿o pierde la Democracia y perdemos todos? Sin duda.

¡Perdemos todos! ¡Y nos vendemos al mejor postor! El Deporte, es otra cosa. Somos un mundo muy poco deportivo. Hemos perdido las referencias éticas que el Deporte propone. Solo somos un blablablá ...

¿España, campeona del Mundo? ¡Eso sí que sería un sorpresón! Pero es algo que formando parte de nuestras ilusiones y alegrías, se antoja en la práctica como inabordable e irreal. Porque aunque seamos un bloque con buen rollo y bien avenido, eso es insuficiente siempre. Los partidos se resuelven con pequeños detalles cuando se vuelven pestosos y con pocos espacios para la circulación. El fútbol español se halla en una evidente transición o travesía del desierto.

¿Hablamos de Luis Enrique?, ¿es la estrella o cara más llamativa de La Roja? Yo, lo hubiese echado del cargo hace años ya. No merece estar ahí. Su tonito está de más, y sus enfrentamientos con la prensa le empequeñecen todavía más. No sé qué estará pensando el céltico Yago Aspas. Sé lo que pienso yo del entrenador. Y antes de que empiece el torneo, sigo pidiendo la dimisión del coach. Pase lo que pase ...

Será un Mundial de plástico y de cartón piedra. De aficionados pagados en la grada. La última oportunidad para Leonel Messi de levantar la Copa. Me gustaría que la ganase. Pero fácil no será para él y los suyos. Brazil es la escuadra de más nivel, y Francia la de más velocidad. Alemania no parece contar mucho, pero los teutones son capaces de correr y sudar todo el partido, incluídas las prórrogas. Parece un Mundial bastante abierto entre los más grandes candidatos al triunfo final. Y, por otra parte, ¿habrá algún acto conmemorativo para las personas que murieron trabajando en malas condiciones en los Estadios en cuyo verde césped se jugará este más que negativo Mundial?

¡NOOOOOO!
 

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- ADOLFO. -

Adolfo Filgueira nació en El Ferrol. Ya tiene setenta años. Vive con su santa mujer "Paquiña", a la que conoció siendo muy jóvenes. Casi unos niños eran por entonces. Adolfo fue autónomo transportista. Con aquellas furgonetas de la postguerrra que ya casi solo se ven en blanco y negro. Y cuando concluía su labor, a veces se acercaba a la dura costa, y hacía hasta de percebeiro.

Adolfo es alto y desgarbado, y echa de menos su tiempo activo. Se había casado con su "Paquiña", y nunca se arrepiente de ello, sino todo lo contrario. Porque su mujer siempre le tenía la casa limpia y el plato bien preparado y caliente cuando llegaba de regreso al hogar.

¿Gallego Adolfo Filgueira? Él no lo niega, pero lo que se siente es, absoluta y plenamente español. No cree demasiado en la galleguidad militante ni en esos ruidosos tipos de Las Mareas y cosas así. Adolfo se siente siempre de centro. Y para él, hubo un paisano que es lo más grande que pudo pasarle a este país. ¡Siempre! ...

Porque cuando Churchill citó a la Democracia, solo dijo que era un tema menos malo. No dijo que eso fuera bueno.

Adolfo no es de mucho itinerar. Apenas ha salido de su Ferrol. Viajó algo cuando transportaba en su furgoneta todo tipo de productos, pero sus viajes se limitaban a su Región y comarcas. Y cuando llegaba el fin de semana, prefería emplearlo para descansar física y espiritualmente, y para estar con su mujer.

Adolfo Filgueira adora Madrid. Parece un tanto sorprendente que sea así, pero a nuestro hombre le atrae mucho la capital, a pesar de haberla visitado muy poco. ¿A qué esa querencia? Quizás sea porque Adolfo considera que Madrid es trascendental para su país. Muy importante. Articula todas las decisiones y ayuda a que España sea una y bien unida. Madrid son los Ministerios, los grandes negocios, las necesarias influencias, y toda su imaginaria y mágica pasión.

A Adolfo siempre le gustó el fútbol, y cada vez que jugaba el Rácing de Ferrol, allá que iba solo a ver el partido. Mas nunca fue un forofo. Y siempre miraba de continuo el marcador simultáneo, porque lo que realmente le interesaba era ver y conocer las hazañas de su verdadero equipo favorito: ¡El Real Madrid! ...

Admiró a Amancio, pero nunca perdió de vista la figura colosal y poderosísima de D. Santiago Bernabéu. ¡Ese sí que fue todo un Presidente! ...

Adolfo es creyente y cristiano, y admira a su "Paquiña" porque ella le hace ir todos los domingos a la misa de las doce. Su "Paquiña" es bajita y en extremo creyente. Toda una señora. Contenida y siempre leal.

Tuvieron un hijo. ¡Carallo! ¡Un hijo! No salió bien. Fue un gandul y un juerguista, y eso que hicieron lo posible para que el tallo creciera recto. La correa del pantalón que lleva ahora Adolfo, aún tiene marcas de la piel de su desdichado hijo Antón.

Hace muchos años, que no sabe Adolfo en donde se halla el mentecato y negativo Antón. Que si la droga, el tabaco, que si los rollos de la modernidad, que si quería tocar en un grupo de batería con sus melenas extrañas, y así mil decepciones. Antón es la pena de Adolfo. Y las últimas noticias que tuvo de él, fueron todavía más negativas. Porque Antón frecuentaba el rojerío, y no se había casado ni tenía intención. Y a los dieciséis años decidió el muy cabrón no pisar nunca más una Iglesia.

Lo más hermoso que le sucedió a Adolfo Filgueira, fue cuando con su mujer , hicieron una visita a la Plaza del Obradoiro, en donde reposa el Apóstol Santiago. Y allí dio un fuerte beso a su "Paquiña". Y hasta deseó al santo que su hijo recuperara de una vez la conciencia.

-MAS NO PUDO SER-

 

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- SIEMPRE HAY OTROS MUNDOS. -

De repente aparece un rostro que te sorprende. Y es una cara de amabilidad que te controla y te ofrece sus besos. Es como una llamarada o luminosidad que te desconcierta y todo parece mutar.

Es puro cloroformo. El ambiente se transforma y pasa por encima de ti. En el fondo admiro esa neutralización, la cual forma parte de la técnica de experiencia vital.

Sientes que te pasan por encima, y entonces tratas de elegir actitud ante ese ser de otro mundo que está contigo, ante ti, que te mira sin pudor ni ambages; como si te intuyera venir.

Mi cara es el espejo del alma, pero no importa. Lo que prima ahora es el rostro estándar, lo que está bien, lo que toca, lo más diplomático, y hasta parecería que hasta lo más efectivo.

Sí. Hay otros mundos bien diversos. Son personas que no piensan ni pensarán como tú, y que aunque te rocen siempre estarán a una calculada y prudente distancia que aparece como inapelable y triunfadora.

Ese cloroformo, esa posición socioeconómica, ese otro ritmo de discurso que parece trillado y definido por situaciones ya vividas, tiende a desarmarte y a hacer que tu verde sea azul, o que su rojo te parezca negruzco.

Yo, prefiero un tanto el ruido y la furia cuando me siento incómodo. Pero también sé callar y esperar, y preferir ver qué propone el otro universo cuando esgrime un idioma avanzadamente perfilado y exitoso.

Es como cuando te cogen la manija del partido, y no es cualquiera quien lo hace. Es como si tuvieses delante a un gran capitán de la canarinha o de la imperial Alemania. Y van, e imponen al menos aparentemente sus tempos y sus tics, y parecen llevarte por el camino que desean y sin hacer la mueca del esfuerzo.

¿Competir?, ¿equilibrar? Es complicado. Porque el privilegiado no hace grandes virguerías para desplazarte, sino que simplemente aguarda sus detalles para el dominio de las situaciones sin más.

Cloroformo. Transformación del nervio en hilo de arpa musical. Parece devorarte la superioridad de la experiencia elaborada, que ya avanza suave como un Atila de hoy y te da bien pocas opciones de sentirte tú.

Pero yo sé que no es derrota sino narcótico existencial. Sí. Es otro mundo que aparentemente nunca pugna contigo, pero que trae los deberes hechos. Y no es que esté ese mundo agazapado atrás para pillarte descuidado a la contra, sino que la posición de ese ser de otro mundo es suficiente para que no seas quijotesco ni pancista. En realidad el ser de otro mundo es el infranqueable molino de viento, que quiebra y puede hacer trizas la espada de un ejecutor atrevido.

La atmósfera del atrás se ha modificado tanto, que el brillante estruendo anterior, ha dado paso a un silencio enlentecedor, magno y supremo. Y todo ya puede parecer otra realidad y otros mundos y planetas que te revolotean y están dispuestos a juguetearte sin hacer un solo movimiento de impaciencia.

Es casi todo ya una mera y vana lucha zen, en donde no se trata de ganar sino de sedarse. Porque lo que gana es el privilegio y la larga distancia, la imposibilidad, y la aceptación de cómo otros seres plantean las cosas. Y entonces nunca pasa nada que aparente ruido físico, y cuando todo cede te pones a pensar.

-Y MEDITAS-
 

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- SE FUE G. PIQUÉ, EL MEJOR CENTRAL ESPAÑOL DE LA HISTORIA. -

 

Se retira. Otro más de los de las magia de Iniesta, Silva, Xavi, Villa o Casillas. Se va el mejor jugador de Cataluña y el mejor central de España y de los mejores del mundo.

Gerard Piqué. Enorme jugador y excelente e icónico polemista. Carismático, precoz, elegante, talentoso y con retranca. Enorme personalidad dentro y fuera del campo. Todo un cappo más allá de su fantástico talento como jugador. La bestia parda y el ogro dorado de la afición del Real Madrid, e intocable en su FC Barcelona. Todo en su vida era de nivel. Piqué parece despreciar las menoridades y se lanza a las empresas como un tiburón como cuando aprovechaba su gran estatura para rematar a gol subiendo al ataque. Su último rival deportivo, ha sido el también veterano Sergio Ramos, ahora dubitativo y taciturno en el P.S.G. de todos los estrellones del Jeque.

No recuerdo otro central como él. Rememoro a Gallego, a De Felipe, Tendillo, Goiko, Migueli, o al reciente y corajudo Puyol. Otra leyenda este último.

Sí. Gerard Piqué nunca pasó desapercibido. De bien mozalbete, flaco y larguirucho, ya era titular en el Barça y en La Roja. Y en donde hiciese falta. Lo ganó todo, se casó con la chica imposible, llegó, vio, triunfó y nunca paró. Siempre fue vanguardista, pirómano de emociones, gamberrete, y listo como un lince.

Campeón de Campeones. Piqué nunca supo demasiado lo que es perder y no estar en el candelabro. Porte entre altivo, seguro y picarón, Piqué siempre fue ambicioso buscando el futuro. Que si "Cosmos", la Davis, el Ibai, el alto nivel, o las relaciones peligrosas con la Federación y el Poder.

Porque Piqué fue y es el Poder. Y en sus últimos partidos con un Barça todavía en construcción y hecho unos zorros y un mero proyecto, Piqué tuvo que sentarse en el banquillo y no ser titular. ¿Piqué sentado en el banquillo? ... Miró a Xavi Hernández, y el coach de Terrasa le aguantó respetuoso la mirada. Porque cuando hacía Gerard un tú a tú con un joven rival, se le iba por velocidad. ¡Ay, los años! ...

Piqué pensaba que con dos tardes de entrenamientos y con su enorme calidad, sería suficiente para ser el puto amo atrás. Pero se cruzó con el paso del tiempo y con su orgullo de campeón. ¡Intolerable en el banquillo!

¡Carisma! Icono blaugrana. Jugador con sal y excelencia, poniéndole rivalidad a la Liga y a todas las competiciones. En el próximo Barça-Real, se notará que ya no está. Faltará su talante de ganador nato y de gran pollo nacional.

El gran Piqué es el Barça y su raíz. El sucesor catalán de Guardiola, otro extraordinario autodidacta. A Piqué no le veo como entrenador, ni como comentarista. A Piqué le intuyo moviendo proyectos propios y nuevas empresas, siempre con el vértigo insaciable de su tiempo de hoy. Hacia adelante.

Gerard Piqué ha sido un gigante del fútbol. Un bad boy prodigioso. Un enfant terrible, listo y genial. Con un sentido de la colocación y del liderazgo, de los que ya pocos se ven. Y claro frente al periodismo. Sin tabúes.

Piqué hizo las tardes del Camp Nou más emocionantes y atractivas, y las tardes de la Liga en todos los campos y en todas las situaciones.

Poseedor de un físico portentoso, era capaz de aguantar medio lesionado los partidos, y lo que hiciera falta. Y se acortaban sus plazos de recuperación. Cuando era duda, jugaba seguro siempre. Porque era el mejor central hispano que yo nunca vi, y porque yo le echaré mucho de menos cuando le veía hacer fácil lo difícil, incluso cuando se tiraba al ataque, cosa que le agradaba mucho. Por arriba, siempre ha sido infranqueable, y también por abajo. Y su elegancia y calidad siempre le consagran. Su camiseta debe colgar en todo lo alto. Ha sido más que un peso pesado blaugrana. Ha sido el Barça. Y lo seguirá siendo.

Y ha decidido cortar por lo sano. Jugadores de su talla no van nunca a aceptar la suplencia. Porque Piqué nunca tendrá substituto. "Piquenbauer" es y será siempre titular dentro y fuera de los Estadios. Porque Piqué es mucho más que un futbolista excelso. Es dinamita de acción y culo gordo de emprender e innovar.

¡GRACIAS, NANO!

 

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- OSCURO. -

Alejado en el ostracismo inevitable, oxígeno en agobio, clima de derrota asentada. Siempre, silencio.

Todo el silencio pegado a una vida. Todo defensivo e iterado. Décadas polvorientas, de inacción, necesidad de no salir de ahí, de que nadie te moleste, de que no haya en un mundo lleno de personales peligros, inocencia y descarnada verdad.

Nadie habla. Silencio. Nada parece importar demasiado. Todo es una maldita inercia desbocada y a la vez normalizada. Y se puede hasta crear un tiempo de nostalgia, en el cual las telarañas del dejarse hacer no son sino estímulos alimenticios de buscar y hasta justificar una realidad.

Es duro. Muy duro. La oscuridad no parece abrasar y sí abrir los alveolos inmediatos. Engancha como cuando todo el día se convierte en noche. Atrae cual un imán fatal y conocido, en donde uno juega con los tiempos y con las sombras.

El patetismo abraza al beso y tratan de hacerse amigos conciliables. La situación devora otros esquemas y se derrama sobre la acción individual. Más respeto.

Ahí adentro mora un ser humano. Inteligente, delicado y puro. Lógico y exigente, leído y práctico. Y el adentro, se bifurca y se multiplica dando paso a más huecos y laberintos interiores y más que conocidos. Es como si Cronos hubiese fenecido hace muchas décadas. ¡Stop!

Y entonces, yo decido rendirme a mi verdad, y desafiar revolucionario a mi miedo. Y en medio de la noche que pasa por ser el todo, decido que ya está bien y entonces rompo esquemas.

Porque mi miedo no es ni será oscuridad. ¡No! Mi tiempo será una cosa de dolor y de dinámica mucho más impulsiva. Y entonces, estallo ...

Me levanto y digo, ¡hasta ahí! Y haciendo un potente y necesario esfuerzo, rompo el marasmo de la nostalgia abrazando mis deseos.

Porque la vida se intuye ahí afuera. Se respira mucho mejor. Me gusta la exposición y mi propio riesgo. Y allá que voy. Ante el asombro de las criaturas de la nada; ante el hipotético reproche de las cosas de otro mundo que a mí no me sirve. ¡Adiós, puertas!

Y entonces, sonrío. Y avanzo, sigo avanzando, y continúo caminando, y nada ni nadie deberán frenarme. Y abro la puerta y la traspaso, y sigo buscando casi a la desesperada el exterior. Una o dos puertas más. Me es indiferente. Alea jacta es. La decisión está consolidada y tomada.

¡Salgo al exterior! A la coqueta terraza, desde donde se divisa una panorámica de sana verdad. Y allí, en la terraza ya no sudo, ya no siento agobio, respiro como si hiciese yoga, veo a quienes pasan, vuelven y circulan. Coches, personas, pájaros, hablares, risas, gestos, posturas y vida. Vida que te atrapa y te ordena. Vida que te guía y te permite salir de la oscura claustrofobia, que me da besos y promesas, que me sugiere finales felices y páginas bien nuevas que destrozarán hojas del calendario.

Porque es necesario sentirse bien, sentirse seguro, sentirse vivo, sentirse actual, sentirse amado; sentirse ...

¡SIN DUDA!
 

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