10:33
jose vicente ortí
Ramallets. El mejor portero del Mundial de Brazil del 50. El del Maracanazo uruguayo de Ghiggia y compañía.
Catalán, del Barça, alto y enorme portero de la Selección Española. Acaba de dejarnos. El fútbol español pierde a uno de sus mitos en su historia. Como esos grandes porteros ibéricos como han sido Zamora, Iríbar, Arconada, Casillas, o naturalmente el fenecido Ramallets.
Por edad, lógicamente yo no le vi jugar. Sé que fue muchas veces internacional, titular indiscutible en aquel Barcelona de Kubala o Manchón, y ganador de muchas Ligas y muchos torneos más.
Así que os confesaré una cosa. Es posible que la primera vez que escuché el apellido Ramallets fuera en voz de mi madre. Sí. Que nadie se sorprenda. Porque mi madre y mi padre iban al campo de fútbol valenciano de Mestalla a ver al Valencia, y recuerdo la naturalidad con la que ahora mi senecta madre mencionaba a Ramallets del Barça. Que si Ramallets por aquí, que si Ramallets por allá. Se ve que a mi madre le gustaba el apuesto y alto guardameta catalán. Seguramente fue uno de los primeros jugadores españoles en los que se fijaban las señoras que acompañaban a sus maridos a los campos para ver los partidos los domingos por la tarde.
La belleza. El sexy. El atractivo del hombre alto que seduce con sus medidas a las chicas, y todas esas cosas. Y recuerdo todavía más, otra cosa de mi madre. Sí. Me acuerdo perfectamente de que cuando mi madre hablaba del gran Ramallets, su rostro se iluminaba llenándose de alegría. Se ponía frivolona, festiva, y se iba a la adolescencia imposible buscando su fantasía de deseo admirativo. Siempre asocio al gran Ramallets- el que lo paraba todo-, a mi madre más juvenil y desenfadada, alegre, y dispuesta a irse al fútbol con papá, a la Feria de Julio, a la Plaza de Toros, a los combates de boxeo que le gustaban a mi padre, al baile, o al canto, o a lo que hiciera falta. A la fiesta ...
Seguramente, ésto debió ser muy común en este país y en aquel entonces tiempo de franquismo y de oscuridad. El fútbol atraía también a las mujeres de los hombres que iban al campo. Debió de haber una legión de señoras de toda España enamoradas de Ramallets, igual que en Valencia de Vicente Puchades. Otro internacional de la Roja, que se consagró en ese mismo Mundial cincuentón de Brazil.
La pasión del fútbol y la edad de Cronos que nunca perdona ni a los mitos. A nadie. Ramallets fue el gran ídolo futbolístico de Cataluña y de Barcelona. Y éso, que aquel equipo tenía a fueras de serie como los antes citados. Barcelona vibró con Ramallets y se fundió en empatía total con el gran portero. Fue su joya y orgullo. Después estuvo Sadurní, Miguel Reina, y ahora un Víctor Valdés que se nos va a otros lares.
También el fútbol ha de ser grande desde una portería. El chaval actual también puede identificarse con tipos que se disponen a sacar unos reflejos fastuosos, y a parar goles que ya se cantan, Los porteros también tienen magia. Lo mismo que Neymar o C. Ronaldo. Siempre que eres bueno, te haces notar y te siguen.
Ahí queda pues el recuerdo del gran guardameta Antoni Ramallets, y sus enormes paradones que saben a eternos. Era obligado,-y no digamos cuando vuelve a acercarse un nuevo Mundial brasileiro que ahora huele a Papa y a ilusión-, evocar la figura de uno de los mejores jugadores españoles de todos los tiempos.
¡ADÈU, MESTRE!
10:14
jose vicente ortí
Parisina y ambiciosa, delgada, chica eterna, piel rojiza, y aparente eterna adolescencia. Pasado extraño que contrasta con una alegría de relleno que le sirve para creerse e impostarse un real personaje de carne y de hueso.
Francine habla rápido y directo, vive en España, y dice amar a un pobre diablo latino que quiere verse como líder de un grupo evangelista. Ese amor tan enfant y a la vez tan de vértigo terrible, lleva a la mujer a introducirse plenamente en el entorno religioso y siempre distante. Selecta, infantil y hasta refinada. Contradictoria, triste y real.
Francine, existe. Es, y está. Être. Lo que no sabe es dónde y cómo. Sino que su vida es una dejadez que la impulsa hacia un aparente delante que chirría.
La parisina Francine es astuta, y tiene mucho miedo. Dibuja socialmente un quehacer intenso y sin tiempo. Trata de vivir y muy deprisa y a la tecnología, cuando en realidad no logra moverse de su caverna extremadamente defensiva y extraviada.
Francine no quiere ser Francine. Tiene pánico a ser Francine. Por eso detesta volver con los suyos, escuchar sus acentos de la liberté, caminar por sus Champes Elysées o nocturnear románticamente por la mítica Eiffel.
Y eso no es correcto ni aceptable. Me gustaría que Francine volara como las alouettes y besara de nuevo sus raíces para deshacer el nudo del conflicto que no la deja avanzar hacia sí misma camino de su verdad auténtica.
Es una apuesta sana y con tremendo riesgo para sus escasos y hasta precoces treinta y cinco años. Es un sueño. Abrazar a sus padres, reconciliarse con sus hermanos, pasear por sus calles de toda la vida, o romper un disfraz que podría serle más útil que su dinero o su impostura.
Piel de pasado. Herida sin cicatrizar. Búsqueda de un padre que nunca tuvo, de un patrón cercano, de una teta que no succionó con el necesario amor, y descanso casi zombie en medio de una cuna salvífica y trascendente.
La religión, los Cielos, el pecado, el paraíso, las reticencias y el orgullo. Altanería, altar, ara, ahora y nunca pasado mañana. Iphone y alta costura, modernidad condicionada por el no rechazo inmediato, y apartamiento de toda su plena realidad y posibilidades. Francine.
El futuro siempre es una etapa de Tour inesperada y hasta rompepiernas. Y da mucho yuyu dicho futuro cuando no se es sólido. Francine no es sólida. Francine es darwinista y de supervivencia, que hace como que la creación de su Dios se le ha aparecido en forma de barbas de redención. Suele pasarle a aquel que no sabe muy bien qué hacer con su vida.
Cuida ancianas, repara muebles, nada bien tapada como las mejores nadadoras, y siempre se le escapa ese nivel alto tan mal educado que se torna insolente y hasta insoportable. No sabe saber, quiere creer que ama, sale de la vagancia mostrándose casi suicida y arriesgada, y cuida con su perfume bien elaborado una fragancia que la aparte del dolor. Francine prefiere no seguir creciendo. No crecer más. Porque si lo hace, le entran unos dolores de huesos que no soporta.
¡À BIENTÔT!
10:55
jose vicente ortí
La busca del chivo expiatorio. La presa fácil. El hombre calvinistamente desnudo frente a su destino de error. Fue demasiado deprisa en una curva, y se le mataron cerca de ochenta personas. Es el gran malo de ese tren raro a Galicia que casi no se sabe si era AVE o si solo era AVE a ratos.
La policía lo sacó del hospital levemente herido, antes de que las cajas negras,- que no recogen todas las conversaciones como en el caso de los aviones-, se abrieran judicialmente, y se lo llevaron a los calabozos. Es el malo de España. El tío que pasó por la curva a más del doble de lo permitido. ¿Quién defiende a un chivo expiatorio? ...
Queremos mediáticamente respuestas inmediatas. Que quien la ha hecho, la pague. Ahí tenemos a quien necesitamos. Ahí está. Ahí está el maquinista. Prendedle. Y luego, que se explique si quiere.
O, si puede. Vaya lo que vaya a argumentar. Ya me explicarás. Si él mismo ha reconocido que iba a lo loco, ¿cómo ha de defenderse? Nada de nada. Palabrerías de mal pagador. Yo vi al maquinista. Con el rostro ensangrentado, estaba sentado, abatido, reflexionando acerca de su tren y de sí mismo. De sus circunstancias.
Pasaba todos los días por ahí, nunca en su puta vida le había pasado nada, esto era una rutina, le gustaba bromear con todo quisque, y amaba mucho su profesión. Me pareció un tipo de estos que ha hecho un buen partido de fútbol y ha tomado el control del juego y del partido, y cuando se ha dado cuenta le han soltado un contraataque y le han metido un gol en el último segundo. La imagen de un perdedor.
Luego, se levantó aturdido del suelo, y ya tenía a toda una cohorte de tipos hablando con él de razones técnicas y de trenes, y de trabajo, y de tal y de cual. Es un superviviente que viene bien a los que no se gastan el dinero en infraestructuras. Es lo que necesita el Sistema para seguir haciendo de las suyas.
¿Dejar la responsabilidad de la seguridad de la vida en manos de un solo hombre?, ¿y si le hubiera cogido un ataque al corazón?, ¿y si se hubiera dormido?, ¿y si hubiera estado cansado? ...
Más que responsabilidad, parece la temeridad de un suicidio. Las cosas están como están. Lo importante es dar la satisfacción de ofrecer al viajero la posibilidad de que llegue mucho antes a los sitios. El público lo agradece. Los autobuses o coches particulares son muy rémoras y pesados. Y el aire es una lotería. Si te caes del aire no te salva un rezo.
Balizas, diversos sistemas, y la incapacidad de soltar el dinero en seguridad. Hay muchas vías y pocas ganas de vaciar los bolsillos. Y además, está la crisis. Renfe y ADIF lo tienen claro. Miran con fijeza y oscuridad a su maquinista. Necesitan justificar toda su gran paraeta. Es demasiado pedir que reconozcan que cambiar toda su filosofía es casi pedir una evolución de la especie. Dicen que no tenía que haber pasado nada. Y de ahí no les piensa bajar nadie.
El maquinista ha caído como un pardillo en su propia red. Está pillado. Tiene a jueces y a policías, y a la Renfe y a ADIF, y a mucha gente pidiendo cabezas. Su suerte parece más que echada. Todo lo otro puede esperar.
-O SONAR A DEMAGOGIA-
8:47
jose vicente ortí
Me emocioné negativamente cuando la cuidadora de la señora Asun, me dijo que había fallecido la citada mujer. Me tenía que afectar, la veía todos los días en el Jardín Botánico, y siempre echas mucho de menos a los habituales.
Sí. La señora Asun, casi centenaria, con su batita y su sombrerito de protección, vasca, española, y ya sin discurso propio. Siempre la conocí sin discurso. Cuando allá para los dos años que hará que llevo al Jardín a mi madre, la señora Asun ya no elaboraba apenas ideas o frases continuadas. Estaba, pero no estaba ...
Dentro de la pena y la nostalgia, me doy cuenta de que me quejé de alguien en el pasado y que solo mantenía las correctas constantes vitales de su azar. Que es la ley de vida.
Lourdes, su cuidadora siete años, me comunicó la esperada noticia que casi nunca aciertas en aceptar porque no gusta, y además fue clara y concreta. Ella aceptó un reto de tránsito coyuntural e inevitable.
Lourdes me decía muchas más cosas siempre que la veía y coincidíamos en el bello Jardín. Me decía casi sin decir, que todo esto eran proyectos y nunca abatimientos absurdos e inanes. El duelo, solo es algo que tiene mil caminos que te devuelven finalmente de nuevo a la vida.
Además de comunicarme el óbito y que echará de menos por siempre a la viejita que cuidó, la vida es grande y jamás se detiene. Y me dijo si me interesaba una tostadora de oferta a trece euros, y que por favor, si encontraba a alguna señora para poderla cuidar que me lo agradecería.
Creo que ya tiene un nuevo empleo. Otra encantadora muchacha latina llamada Ursela, la había ayudado. Ya tenía a una nueva señora a quien cuidar, allá por la zona del barrio del campo de fútbol de Mestalla.
La inocente comunicación, implicaba que la vida abre y cierra ciclos. Cuando vaya de nuevo al Jardín, la señora Asun solo será un pasado. Una simpatía que quedó junto a los árboles mágicos, los cuales parecen inmóviles, pero dado que vivos, siempre están en contínua itinerancia y actividad.
Afrontaré mi camino con las ausencias como aliado, caminaré ancho entre la adversidad, y nunca renegaré de mi sino. Abrazaré la vida, y sé que morirán más afectos en el Jardín, pero que también aparecerán y reaparecerán mil movimientos más.
La vida me pega, me empuja, me advierte a no estarme quieto, a seguir, a no desfondarme ante lo ciclos agotados, y a seguir buscando inconformista un lugar para mí.
Vida y muerte, pasado y futuro, presente y atrás. Pero el chasis del ánima del motor siempre camina sin calentarse demasiado la cabeza, y el reloj nunca mira. Y una noche dura deja paso a un día fastuoso, y una conversación relajada despeja a córner un calvario pesado, y una decisión tomada con audacia manda al olvido los temores infundados.
Siempre recordaré a la señora Asun con su silla de ruedas, y a mi madre tesoro cuando se vaya, y todas esas cosas. Pero también estoy yo y me toca a mí. Y todos los días sonará mi despertador y mi quehacer, y mi libertad, y mis errores y mis aciertos. Y seguiré gastando mis zapatos y adquiriré unos nuevos por si se me rompen.
-ASÍ SERÁ-
8:27
jose vicente ortí
Mediática y atleta, femenina y actual, con el desparpajo de su personalidad se dirige a los micrófonos y a las cámaras y chispea juventud y entusiasmo.
Es de Barcelona, tiene veintipocos añitos, un metro y setenta y cuatro centímetros de alzada, participa lógicamente en los Campeonatos Mundiales de Natación de Barcelona en la especialidad de sincronizada, y sus ojos llegan y hacen ilusión.
Es Ona. Ona Carbonell. La estrella de la sincro, quien recolecta una buena colección de medallas, y la mujer de moda. Ojos maquillados y espontáneos, belleza rubia y actual, y parece ser que la sucesora del mito Gemma Mengual.
Estrella de mar y de hoy en medio y dentro del agua, creatividad y talento, ritmo y trabajo, tradición catalana en esto de las piscinas competitivas, y todo el futuro por delante. Ona.
Ona crece y se hace líder, y mantiene su idea de grupo y su integración, pero se ve que destaca aunque quizás no sea la más alta ni la más exhuberante. Es, su mirada especial. El pogreso de una muchacha que ha trabajado con exquisita laboriosidad, y de ahí sus triunfos en medalla colgados sobre su cuello que precede al bañador.
Ha nacido una estrella atleta sobre sus aguas de Barcelona, aunque ya había emergido en muchas competiciones anteriores. Pero ahora es su tiempo y su momento. Antes de que se tiren a la piscina los grandes velocistas y fondistas de todos los países, entre rusas y chinas, y entre waterpolistas y trampolines, Ona está ahí y enamora con su vitalidad al deporte puro del verano que refresca.
Sincronizada. Una mezcla del cine clásico de Hollywood,-un recuerdo a la desaparecida Esther Wiliams-, la natación sincronizada es el fresco abierto a la belleza y a la creatividad increíble y hasta mágica de la mujer. Femineidad y sonrisa, espectáculo grato y agrado, juegos de eterno femenino chapoteando milimétricamente a las gotas, libertad dentro de un orden, y un órdago a la genialidad. Y a la música que siempre acompaña.
La natación sincronizada vive de arabescos y de posturas, de alardes y de pantorrillas unísonas que aparecen y desaparecen como en un embrujo técnico y calculado. Buceo. Y manos que saltan y que se posicionan, brazos que se dejan ver, cuerpos que danzan sobre el mar atrapado en coral estética y sorprendente. La sincronizada la debió inventar una mujer seductora con alma de niña pícara y extremadamente alegre. De verano.
Ona. La "one". La chica que debe alcanzar a la mallorquina Mengual, y borrar los líos extraños de la preparadora mandarina Tarrés. Ona es la alegría de este Julio que se acaba. Es el éxito en ese gran descanso de lo cotidiano que es el deporte. La sincro es la pausa y el refresco, lo que nos hace ver que toda la vida sigue ahí rehaciéndose y siguiendo. El brillo.
Y la televisión busca los ojos vivarachos y coquetos de Ona, y entonces la miras y la escuchas, y la sigues escuchando. Y cuando está en la piscina en el gran nivel, la ves disfrutar y competir con rebeldía y calma.
-COMO UNA GRANDE-
10:32
jose vicente ortí
Tras remodelar mi cocina, ahora tocaba introducir en su interior los nuevos y económicos muebles adquiridos. Y, entre ellos, hay uno distinto y hasta especial. Mi frigorífico. Mi primer frigorífico que va a ser gestionado única y exclusivamente por mí.
Es mágica esta nevera. Desde mi Julio asombrado y más que caluroso, yo iba a hacer por vez primera una magia cotidiana.
Lo primero, fue enchufar el aparato a la red eléctrica. Iba. Todo nuevo, blanco, y si pones la mano te sale un frescor nuevo y necesario que no solo sirve para conservar los alimentos y las bebidas en el verano, sino que me hace la satisfacción de experienciar y vivir mi crecimiento personal. Mi novedad bonita, mi ilusión de adolescente que no pude ser, y una realidad concretada y evidente.
Yo, miraba al frigorífico. Era todo tan entrañable que casi no me atrevía a abrir dicho aparato y ver su interior y las posibilidades de sus compartimentos.
Fue todo muy hermoso y tímido a un tiempo. Bajé a un establecimiento de inmigrantes de la barriada que está casi siempre abierto, y adquirí una botellita de agua. Pero no una botellita de agua fresca, como mandaría la tórrida estación.
La botella era natural, caliente casi, de otro tiempo y de otra estación, y yo orgulloso pagué su importe y me la subí a casa. Y una vez en la casa miré la botellita anodina varias veces. Como ensimismado y nervioso. Y finalmente, me decidí. Iba a hacer una cosa aparentemente prosaica, pero que resultaba muy intensa para mí. Me disponía a adecuarme yo a mí mismo y a una mejor calidad de salud mi líquido elemento.
Abrí el frígorífico, e introduje la botellita en su interior. ¿Qué pasaría?, ¿lo habría hecho todo bien?, ¿funcionaría la nevera?, ¿sucedería algo que pudiese acabar con mi sueño y deseo realizados? ...
De modo, que cerré la puerta del frigorífico. Aparentemente iba todo bien. El logro estaba hecho. Tenía sed, pero solo de saber que todo estaba perfectamente preparado para que dicha sed quedara en el olvido, me reconfortaba. Lo que parecía imperar era la ansiedad. Estando la botellita dentro de la nevera, había como una serenidad y una confianza añadidas. Una realización mayor y más evidente de los recursos de mi crecer.
Estaba tan satisfecho, que se me había ido todo deseo imperioso de beber. Estaba confiado. Tenía unos recursos y unas posiblidades nuevas. Transitaba por un camino de reconocimiento y de gratitud dentro de mi mundo. De satisfaccción conmigo mismo.
Algunas horas después, entendí que el ritual no podía quedar incompleto. Así, con infinita ternura, tomé la botella y derramé parte de su contenido en un vaso. Pensé en una suerte de bautizo.
Alcé dicho vaso, y lo acerqué a mis labios. Momento mágico y especial. Bebí del agua fresca. Sí. Noté un frescor especial que no correspondía solo a la tecnología, a la física o a los avances contemporáneos.
El frescor del agua que bebí, también era mi frescor y mi saciedad personal. Bebí maravillado, porque había pasado una nueva etapa de temor en mi vida. Y todo iba bien. Y ha sido uno de los mejores sorbos de agua fría de mi vida. Y me sentó de cine. Y esta noche he dormido pleno de alegría y satisfacción interiores. Mi yo, sigue avanzando.
-BENDITA ANÉCDOTA-
9:49
jose vicente ortí
Santiago de Compostela. Galicia y el Apóstol. El patrón religioso de este país. España. San Yago. La fiesta de la religiosidad y de la Tradición. El camino que llevaba al fin del mundo conocido. Hoy, España, 2013, este país solo puede ser un tanatorio entre vagones por los aires. Cerca de cien muertos y otros cien heridos. Un desastre brutal. Una desgracia descomunal que lloran los hombres y las mujeres de cualquier lar. Hoy es tristeza y dolor en mi país. Es, muerte.
Ya se verán las causas del accidente. Las oficiales. Pero hay una lógica clara. ¡Qué pena! Antes estaban todos vivos y bien, y llegó una curva cerrada, el tren que no frena y que va a toda velocidad, y todos los vagones por los aires camino del desastre.
Eso no es normal. La puta velocidad. A veces parece que el progreso es una gran trampa, y el estrés una gran manía. Se toma una curva para ir a ochenta por hora, a una velocidad descomunal y de AVE. ¡No! Algo demasiado grave falla. Un tren lleno de pasajeros merece un respeto. Se entiende que la velocidad está hecha para ser disfrutada, y nunca como recurso desesperado para llegar en punto cuando se parte con retraso.
A veces parece que la velocidad la inventó un asesino loco que entendía bien poco de sensatez y de solidaridad. ¿Ir tan deprisa para acabar muriendo? ¡No! Ha de saber el científico que necesitamos una prisa segura, o que hay que desecharla. Nuestra prisa ha de ser una amiga y jamás una traición. Ya pasó en el no investigado Metro de mi Valencia. Curvas sin sentido, curvas sin cabeza, curvas de velocidad mortal, curvas de insensatez, curvas de llanto ...
Velocidad y seguridad. ¿Son amigas? Deberían. Ahora, en Santiago de Compostela hay psicólogos que tratan de que todo el dolor salga del corazón de unos familiares asustados e incrédulos en su shock. Ahora ha de salir la razón del llanto real y sentido. Llorar es humano. Una de las tearapias más naturales que aparecen. Ahora toca el llanto, y el silencio, y el dolor, y el absoluto beso social y humano a los que se han ido y a los familiares de los fenecidos y heridos. Ahora es todo solidaridad y humanidad, abrir los brazos y dar amor, amor, y más amor. Lo que nos hace grupo y familia humana. Lo que es nuestro y de tod@s.
La palabra se detiene ante el impacto de la herida masiva, y las televisiones y radios desplazan a Santiago a las primeras unidades mediáticas. España es hoy un tren roto de hierros retorcidos que llora a unos seres inocentes que solo querían fiesta y ocio. Descanso y espiritualidad. ¡No! ...
España es ahora un cementerio y un funeral. Nuestro país es un lugar sin música de alegría, y hasta los pájaros gallegos quieren hoy atenuar sus trinos. El día de Santiago Apóstol de 2013, pasará a la historia como el día del tren de la curva mortal. En nuestra cabeza hay una curva y un dolor, un recuento incesante de bajas y de malas noticias, como si realmente el fin del mundo hubiese llegado.
Cuando todo se sepa y se delimiten responsabilidades, seguirá habiendo dolor. Y también ambiciosa velocidad de llegar a todos los sitios. Y entonces me gustaría que la seguridad y la prisa se abrazaran fuertemente.
- VICOS, VICOS Y MÁS VICOS -
10:15
jose vicente ortí
Escritora muy popular. De éxito. La adoran y critican las jovencitas y l@s adolescentes. Porque Lucía Etxebarría es singular. Distinta. Todo comenzó en el éxito cuando fue premiada por su libro "Beatriz y los cuerpos celestes". Ya ha llovido. Pero sigue teniendo punch y aventura presencial.
Parece pija y heterodoxa a un tiempo, está llena de contrastes, a veces parece muy sexy y hasta de Rubbens, y otras no tanto. Mujer, femenina, inteligente, penetrante, arrogante e indefinida a la vez. Muchos registros, y sorpresa. Aventurera desde su realidad, y crítica con muchas cosas inherentes al Poder.
Tertuliana, opinadora, sensual, personal e imprevisible. Lo bueno que tiene Lucía es que nunca sabes bien por dónde va a salir. Tiene una vocecita personal que parece de vulnerabilidad pero que en realidad es profusa y demoledora. Habla y hurga, explica su visión de las cosas muy cercana a la sensibilidad y a la polémica, y luego dice que solo hablará de su faceta literaria y creadora.
Los que la denostan, la llaman de todo. Y los que la aceptan la miran siempre con expectación. Son las cosas de Lucía Etxebarría. No pasa desapercibida así como así. Es animal mediático, y gusta el sexy de su seguridad y hasta de sus dudas.
Tiene muchos libros publicados, está en lugares de literatura y ventas, es muy de hoy, y a veces bucea en líneas nuevas que pueden dejarnos sorprendidos.
Su última cosa es haber aceptado meterse de participante en un reallity de supervivencias en un campamento. Ha querido ser chica frikie de la telebasura de la buena audiencia. Y al primer o segundo día de estar en dicho televisivo campamento, dice que no lo soporta y se va para casa. Que, es imposible estar ahí ...
Desde luego, vender hoy un libro es muy difícil. La cultura, en tiempos de crisis queda para las clases de nivel y para los curiosos en general. ¿Qué diantre hace una escritora como la Etxebarría junto a Karmele Marchante y demás aspirantes a la banalidad cotidiana? ...
Seguramente, liarla mediáticamente, y promocionar más sus libros.Apurar la contradicción, y caminar por la delgada línea de un aparente descrédito ideado con telas de araña. Porque los escritores serios y de verdad no pueden hacerse a semejantes frivolidades carentes de base y de sentido. La cultura no se rebaja a las estrategias comerciales ni a los personalismos. Un escritor es sus libros y sus historias, y poco lo que haga con su vida heterodoxa.
Siempre fue discutida Lucía Etxebarría. Y aquellos que no la soportan ni la tragan, tienen ahora munición para tirarle encima menoridades, caprichos, y hasta victimismos. Un reallity televisivo no es cultura, sino codazos de fama fugaces con bolsillos de dinero. Un vencedor de un concurso de supervivencia catódica, siempre es el mismo don nadie y aspirante que entró en un principio al reto del entretenimiento casero de la caja tonta de cristal. El de antes.
Dinero. Todo huele a dinero. Lucía y los españoles necesitamos el dinero en tiempos de crisis y Rajoy. Pero hay un salto cualitativo de seriedad. Los "cuerpos celestes" no se venden por un plato de lentejas. O, no deberían ...
Mas si a polémica se va, ahí la Etxebarría va a tener tiempo y hasta fuentes de inspiración. Lo ha conseguido. Fama, rehacerse de los anonimatos, salir en todas las teles, y plantear debates extraños acerca de la seriedad y de la tontería. Y así todos la nombraremos y reojaremos sus volúmenes escritos.
-QUE SIEMPRE ES SANO-
10:17
jose vicente ortí
Es argentino, y parece que abierto a la realidad de la gran e injusta pobreza. Jesuíta, como los antiguos vascos aventureros que convirtieron la fe en la conquista del orgullo y de la globalidad. La Iglesia debía viajar y abrirse, darse a conocer; penetrar en otros lares aparentemente dificultosos e imposibles.
Brazil. Un Continente que se llama nación. Juegan al fútbol de cine, y tienen unas favelas de pobreza y violencia que causan el terror. Los brasileiros se santiguan una y otra vez. Saben que la muerte acecha en cada rincón. Por eso son religiosos y evangelistas, protestantes, individualistas y festeros.
Brazil es una magia. Un lugar donde hay garotas y candomblé, cataratas espectaculares, y playas de canción de Vinicius de Moraes o Toquinho. Y, capitalismo neoliberal. Brazil no solo es Pelé, o Neymar, o mulata maravillosa, sino capitalismo inhumano y cabrón. Desarrollismo sin escrúpulos, y drama en la piel.
Francisco es argentino y sabe bien el terreno que pisa. Son rivales en fútbol, y en el fondo se admiran. El Papa con buenos gestos y emociones, sabe que están perdiendo el partido ante el gran avance del protestantismo. Necesita remontar el gran barco de los 2013 años y de Pedro. Brazil es una excelente cantera de futuro. Hay muchos millones de habitantes y todo el desconcierto. Y a los jesuítas siempre les ha ido la marcha en la adversidad. No se arrugan.
El Papa ha de ser fuerte. Parece que el actual, es estratega. Decide mostrarse ante Brazil y el mundo, como un hombre nuevo que es capaz de asumir por ahora todos los riesgos. Por eso le quita el blindaje al papamóvil, abre las ventanas, y se pasea por delante de las terribles y más que pobres favelas en donde se cuece uno de los dolores más grandes. El Bronx de Brazil. Un lugar policial y de marginalidad, en el cual Francisco se muestra seguro y convencido.
Pasadas las favelas, se reúne con la presidenta Dilma Rousseff, y llega la gran masa afín y las jornadas mundiales de la juventud católica. A pelear.
La juventud y el futuro. Los indignados le miran con recelo y curiosidad. ¿Será de los nuestros o quizás un formalista anodino?, ¿estará por la Curia o por el pobre?, ¿logrará modificar la chicha de las cosas, o solo querrá llenar de fieles sus arcas desvaídas? ...
Esa es la gran cuestión. La Iglesia y su dogma, que tantas pegas parece ofrecer. ¿Aceptará Francisco la homosexualidad?, ¿dará a lesbianas y homos un mejor posicionamiento dentro de su Iglesia?, ¿admitirá el aborto?, ¿o acaso todo se quedará en un gran maquillaje mediático y bonachón? El tiempo siempre es el testigo que pare la Historia.
Cronos dirá las cosas. Francisco sabe que necesita otras voces y otros acentos, además de darle al pobre la consideración y el detalle que sus antecesores no le dieron. El espontáneo y valiente Papa, tiene en Roma a sus adversarios más contumaces. Son aquellos que apuestan por aferrarse a la continuidad aún a costa de quedarse atrás frente a otras religiones. Sí. El Papa Francisco tiene en sus viajes el momento más sencillo. La mayor dificultad siempre es la vuelta a casa.
-SUS VERDADEROS RETOS-
10:59
jose vicente ortí
Hace unos años y cuando llegaba el verano, se nos hablaba de unos seres inteligentes extraterrestres que nos visitaban desde lejanas galaxias. El mundo UFO. Los ovnis. Aquellos ovnis o platillos volantes, que alguien filmaba casualmente cuando su cámara apuntaba a los cielos.
Había dos teorías para explicar aquello tan raro. Una, consistía en afirmarse en la idea de que aquello de los ovnis era una maniobra para distraer la atención. El franquismo, quedaba así desenfocado por unas horas de sus terribles y malditas artimañas. O, todas las grandes dictaduras del mundo mundial.
La otra teoría, era que todo era un gran negocio que estaba montado para ganar dinero a causa de la fascinación que lo esotérico y sus dudas siempre han tenido en el ser humano. Cuanta más extrañeza y heterodoxia, más expectación y éxito de masas. Money asegurado.
Y luego estaban los que no creían en nada. Ni en los ovnis, ni en las extrañas luces, ni en las naves nodriza, ni en los avistamientos nocturnos, ni en nada de ésto. Ciencia. Solo creían en la Ciencia. Y si la Ciencia decía ovnis no, entonces nada de ovnis.
Os confieso que yo era un adolescente que me apasionaba todo esto de los ovnis. Me compraba revistas esotéricas y de ovnis, y ahí habían verdaderos "ufólogos", los cuales hablaban hasta de la morfología y características de los distintos extraterrestres. Creo recordar que se decía que los más malos eran los bajitos que tenían la cabeza desproporcionadamente grande.
Palenque, las pirámides, Roswell, el avión del aeropuerto de Manises, o las aguas de Baleares como improvisados boxes de las naves supersónicas y hasta mágicas. El esoterismo, las civilizaciones perdidas, y todos los más increíbles secretos. Siempre me impactó la película "El planeta de los simios".
Yo nunca tuve claro nada. Tenía afición, pero también era bueno en los estudios. Y los científicos lo negaban todo, y se curaban en salud diciendo que como el universo era tan enorme, quién te dice a tí que en alguna parte desconocida no habría lugares como por ejemplo el Sistema Solar o incluso la Tierra. Pues, claro ...
Lo más bonito de todo lo que me pasó, fue precisamente mi extraña adolescencia. No sabes si creer en los ovnis-, yo nunca vi ninguno en persona-, te gusta imaginar revoluciones galácticas, y que todo se subvierta en una enorme catarsis casi definitiva. Lo que más me gustaba de todas estas cosas raras de los ovnis era el miedo que daba oír lo que decían que eran capaces de hacer. Como los "visitantes de la noche", los cuales no se tomaban la paciencia de forzar la cerradura o entrar por la ventana. No. Se teletransportaban, y adentro. Dormidos, podíamos ser verdadera piel vulnerable. Pensando en éllos, tuve alguna noche de pesadilla. Luego, de día, volvía la realidad.
¿Fue todo mentira? Yo, no lo creo. No creo que todo el mundo dijera trolas para desviar la atención, como ahora mismo parece que pasa con el tema Bárcenas. Algo habría. Pero no tengo ni idea de lo que habría.
Mi teoría que a veces no me creo ni yo, es que los ovnis pasan de nosotros. Nos ven, contemplan el desastre planetario que entre todos hemos urdido, y prefieren no bajar a perder el tiempo. Nos ven como a un planeta muerto o en vías fúnebres.
Me gusta que me salga la adolescencia en la nostalgia de un tiempo distinto que ya pasó. Que mi niño interior pueda todavía imaginar a tipos volando en alfombras persas, o que los magos aún puedan hacer desaparecer cosas. Sí. Me gusta ser espía de mí mismo. Y muy juguetón. Y ver las estrellas sin hacerme daño, y con una chica apasionante a mi vera.
- ¿QUÉ LE VOY A HACER? -
10:18
jose vicente ortí
Hace más de una década que te conocí. Éramos por entonces bien raros los dos. Yo buscaba en el eterno femenino un extraño deseo, y tú a alguien que llenase tus ratos de rabia y de soledad.
Contacté contigo por un diario de papel que ya no existe. Te definías como culta, abierta al mundo, y cosas así. Pero hasta que no te ví personalmente, no supe que eras invidente total. Y, rara. Muy rara eras, Margarita.
Llevabas mal de la correa a un perro al que querías mucho, y cuando te reprochaba la manera de llevar al animalito, entonces no me pasabas una y te ponías seria. Muy seria.
Me comentaste que tu matrimonio había sido un desastre porque tu ya ex marido se cagó encima cuando no aceptó tu derrame cerebral que te dejó ciega. Y que tenías dos hijos que no te tragaban. Y muchas más cosas preñadas de sentimientos de dolor.
Yo, prácticamente, no decía nada. Tenías esa voz grave que tiene Charo López, pero había algo en tí que no me convencía. ¿Qué demonios hacías sola en un chalet de La Cañada teniendo al teléfono como único vehículo de comunicación y sin querer ver a nadie? ...
Tu discurso deseaba ser coherente y hasta maternal. Me acariciabas la camisa abierta, y yo no sabía si soltarme del todo el deseo o quedarme durmiendo al lado de otra hospitalaria mamá.
Sí. Hablabas de política, de tu sindicalismo, y de la derecha no democrática. Hablabas como si lo supieras todo de la vida, y como si yo casi no tuviera válida opinión. Te lo perdoné. Te conté mi vida llena de dolor, y me ofreciste tu casa y tu confianza. Pero a mí siempre me faltaba un pero que no comprendía bien ...
Cambiabas de hogar. La Cañada, vuelta a la capital de Valencia, Canet, Loriguilla, Cheste ... Sí, Margarita. Huías de tí misma. Y, sobre todo, me engañabas porque me decías que me tratabas de tú a tú y sin samaritanismos.
Mentira. Me utilizaste, Margarita. Solo llamabas por teléfono para fisgar en mi vida, para no escuchar, y para sacar tus propias conclusiones. De hecho, hubo una época en que nos mandamos mutuamente a la mierda. Y, pasados algunos meses, volví a contactar contigo.
Reñíamos y discutíamos acerca de nuestra verdad. Pero cada vez, menos. Querías ser posesiva y administrar mi tiempo, y un día me vi obligado a decirte que mi tiempo lo elegía yo y no tus caprichos cotidianos.
Entonces comenzaron tus reproches. Comenzaste a echarme en cara tus conclusiones y sambenitos vetustos y carentes de rigor. Habías pasado a ser de mi amiga a mi fiscal, de mi confidente a mirarme por encima del hombro, y a mostrarme una tu supuesta superioridad que nunca viene a cuenta. Competíamos. Me habías perdido el afecto, y yo sin embargo te seguía queriendo y queriendo. Mucho.
El otro día no me colgaste tú el teléfono, como hacías de forma maleducada cuando te entraban las rabietas de sabihonda. No. El otro día te colgué yo. Nos colgamos mutuamente. Y además no pienso volver a depositar nunca jamás la confianza de mi verdad en tí. No lo mereces.
Me has defraudado y decepcionado. No vas a aportar nada nuevo a mi vida, y no digamos a mi vida del futuro. No, Margarita. La cuerda se ha roto para siempre, y ha sonreído. Te deseo que seas tremendamente feliz, pero tú déjame a mí ya en paz.
- ¡ADIÓS! -
10:50
jose vicente ortí
Acaba de ganar la Liga con el FC Barcelona, pero más allá de la fatalidad de su salud delicada, siempre le ha acompañado la sombra del gran mito Pep Guardiola.
En realidad, de Tito solo sabemos que ha sido el segundo de Pep durante estos años mágicos de éxitos. También se dice que eran excelentes amigos, hasta que Vilanova le echó en cara públicamente el no ir a visitarle en dos meses durante su convalecencia en los hospitales americanos. Solo ellos dos podrán saber qué pasó realmente.
El presidente Sandro Rosell, anunciará en breve al nuevo entrenador azulgrana. Vilanova ha reconocido que el agravamiento de sus problemas de salud le impiden entrenar al Barça como es su deseo. Su prioridad, han de ser sus cuidados frente a puto cáncer que padece. Lógica su posición.
Pero, el año pasado, no pareció tan lógico. Creo que se equivocó. Trató de compaginar sus problemas de salud con la dirección en el banquillo, y a mí me da que pecó de osado y hasta de ambicioso. Entrenar al Barça es como pilotar un enorme barco, en lo deportivo y también fuera del estricto marco del deporte.
Aunque nadie le va a quitar al Tito la razón sobre su gran éxito en la Liga, hay que reconocer que nunca fue un hombre que transmitiese ilusión. Y no lo digo por su estado anímico. Conste.
Solo me limito a su estar en el banquillo durante los partidos. Demasiado soso, demasiado frío, demasiado previsible, con el Damocles del mito Guardiola comparándole bien duro, y sin espíritu en aquella semifinal de la Champions en donde no quiso sacar delanteros cuando el Barça necesitaba traca ofensiva.
Larguirucho y delgado, apático, con una mirada entre lánguida y educada, Tito Vilanova fue excesivamente discreto e interiorizador. Quiso quedar tam bien que yo nunca le creí del todo. Su Barça nunca jugó bien, y se decía que no se podía comparar con aquella magia del equipo de Pep y que los jugadores de ahora no eran aquellos y que los actuales andan con algunos años más.
No me ha convencido. El Barcelona necesitaba otro entrenador aunque Tito hubiese estado bien de salud. No aportó nada nuevo a la manera y al catón que implantó Guardiola. No innovó apenas nada , no le gustó Villa, y el Barça fue un campeón triste y hasta anodino.
Deben pasarse todas las páginas. Can Barça necesita substituir la exhuberancia del maestro Guardiola por un tipo que gesticule en el campo y que asuma sin ambages toda su personalidad en las derrotas y en las victorias.
El Barcelona no olvida a Guardiola, pero la vida he de seguir con más sal y alegría. Precisa de un técnico con más fuerza presencial y de atracción. Alguien que dé un puñetazo en la mesa y logre convencer. Que se atreva. Pronto Rosell nos dirá quién es el sucesor de Vilanova.
Y, finalmente, desearle a Tito que se recupere lo más pronto posible de sus problemas de salud, que se haga la paz con Pep, y que los sustos iniciales den paso a nuevas hojas de la vida que encajen en este locura social que es el fútbol y toda su tremenda ilusión.
¡A CURARSE, TITO!
11:14
jose vicente ortí
Y en este momento hago un sintético balance de lo que es mi vida. A modo de síntesis, aprovecho la coyuntura cronológica y repaso mi estar. Lo que veo, cómo me siento, cómo me van las cosas, y por dónde bailan mis realidades y mis sueños.
He de deciros que no acuso el paso del tiempo. Siento una gran vitalidad, y no me preocupa en exceso el transcurrir o restar de los días de mi vida.
Vengo desde más atrás de la línea de salida, he visto la luz y la salud cuando se suponía que ya debiese haberlas visto, y eso provoca desencuentros y roces. Pero os aseguro que catar mi autenticidad,-que sea tarde-, vale la pena y más que mucho.
He crecido. Es evidente ya. Pero aún me queda todo el tiempo de mi vida por crecer. He resurgido desde un tiempo de mi vida más que adverso por falta de afecto. El no haber tenido infancia y juventud, siempre te marca.
Pero es un maravilloso reto llegar ahora con pocos pero nuevos recursos, y estar decidido a encarar todas las cosas de mí. Es una aventura mágica y apasionante. Porque la vida lo es.
No tengo familia porque ellos nunca están conmigo, pero la lección vital es que nunca debo esperar nada de todas estas personas. Lamentarse porque los consanguíneos anden missing actitudinalmente, es triste. Pero también, real. Mi camino no se construye hacia la estela de los otros, sino desde mí. No voy a afirmar eso de que le den por saco a toda esa mi familia que nunca está ni se le espera, pero cuando más pronto me olvide de que existen, será mucho mejor para mi salud y para mi futuro. Es lo que hay. Mi orfandad no debe ser nunca en absoluto nostalgia o lamento. Es un craso error.
Ahora estoy cuidando casi como un interno a una madre que se va apagando como una maravillosa cerilla que me dió la vida. Mi padre se me fue en 1982. Mi hermano solo lo es para la conveniencia en los ciudados de mamá. Poco más.
Estoy enfrascado ahora en remozar las cocina y el baño de mi casa donde nací y vivo cuando dejo el trabajo de cuidador de mi madre tesoro, y necesito construír un tejido afectivo renovado y potente, familiar, amical, propio y auténtico. Y lo voy a conseguir. Cuando menos mire al pasado, mejor. De mí depende ...
Lo que yo quiero es resistir y muscularme emocionalmente, para poder seguir contando y sintiendo con la mayor lucidez las cosas bellas de la vida. Y ser lo más responsable y consecuente conmigo mismo. Lo de ahora es duro y laborioso, y a veces te da la sensación de que no hay color o brillo. Pero, no es verdad. Haylo.
Quiero de un golpe tener lo que nunca tuve. Hay ansiedad por llegar a mis horizontes y ser más feliz. Hay prisa por estar con quien no he estado, por llegar donde no llegué, o para conocer todo lo que me pasó antes desapercibido.
Mi mejor regalo en este 53 aniversario personal, es tener y tenerme paciencia ante tal ansiedad. Ir paso a paso y sin agobios, valorar lo que está cerca y que todavía no lo logro, darme cuenta mucho más de mí mismo con mis aciertos y errores, y dejar que la experiencia vital me dé más madurez y empaque.
Divertirme, cantar, expresar, charlar hasta caerme de culo, hacer ejercicio, escribir, admirar ciertas reglas del juego, y rechazar un Sistema económico que solo sirve para hacer daño e incordiar a tod@s
-53 DOCENAS DE ABRAZOS Y BESOS -
11:21
jose vicente ortí
La llave que no abre correctamente la cerradura de la puerta del patio de la casa de mi hermano en donde mora mi madre. Sí. Hace ya varios días que algunos vecinos se quejan de que la cerradura del patio está estropeada. Pero, nadie se decide a arreglarla ...
Me recuerda a aquella estrofa de una canción del gran Serrat, que reza: "Que llegamos siempre tarde donde nunca pasa nada ... "
Son así. Los vecinos del bloque en donde vive mi hermano, son así. Les encanta quejarse de las cosas, pero muy raramente alguien toma decisiones y resuelve las situaciones. No hay voluntad.
Es gente cerrada que no se fían ni de la chaqueta que llevan puesta. La calle es un antiguo callejón modernizado, los vecinos se esquivan entre sí y hacen por tratarse lo menos posible, y entienden ese modo o estilo de vida tan poco social e interactivo como algo normal.
Abajo de todo, en el zaguán, hay un panel de indicaciones con teléfonos, al que yo llamo el panel de la hipocresía. Porque son direcciones muy generales, y para la iniciativa individual y en absoluto colectiva. Está todo lleno de teléfonos que no sirven para nada. No está el nombre, telefóno y puerta del Presidente de la Comunidad, sí está el del administrador de la finca, y todo está diseñado para que siga la fría distancia y nadie haga demasiado nada. Para que todo siga igual.
En los meses de verano, la cosa se nota más. Los personajes que son los que realmente toman las decisiones de las cosas que surgen en la Comunidad, se van a sus segundas residencias y a las vacaciones, y todo se hace más patente. El individualismo, a mí llega a producirme irritación y hasta desconcierto.
En el panel de abajo tampoco pone quién es el depositario de las llaves de una gran terraza que hay arriba de la finca, y nada es casual. Rechazan a los nuevos y a los que no conocen. Tienen un miedo casi ridículo. Su celo defensivo es tan excesivo como real. Esconden y se esconden.
Abrir. ¿Abrirse? Antes muertos. Nunca van a decir su verdad, y menos a quienes no forman parte de su corrillo. El amiguismo cerrado todo lo preside. Hay un silencio interesado y selectivo. Un mutismo y una sigilosidad estrepitosos.
Callejón cerrado, incomunicación interpersonal, persianas y ventanas cerradas hasta en el verano, falta de ventilación, una oscuridad en los pasillos de los pisos que contrasta con un despilfarro de luz totalmente encendida de noche en el amplio zaguán, y todos los etcéteras que queráis.
No sé quiénes son, y cada vez me lo pregunto menos. Ya no me pica tanto la curiosidad como al principio. Es gente que en general no merece la pena y sí la distancia. Es lo que desean en última instancia. ¡Ah!, y que otros les hagan las cosas y las gestiones. Esto último, les mola cantidad ...
Evoco un tiempo distinto de acercamiento y de no frialdad. Retengo en mi memoria a las personas que vivieron en mi casa de toda la vida. El señor Salvador, la señora Paquita, el señor Emilio, los señores Camañes, el señor Joaquín, la señora Amparín, y los hijos y descendientes de todas estas personas. Hermosa familiaridad.
Fue otro tiempo. Para mí es un error lo de ahora. Parece que necesitamos una cerrazón y un blindaje. El temor y la desconfianza hace que vivamos un tiempo frío y sin verdad. Las cosas se han vuelto opacas y nada transparentes. Es como si no nos gustaran las cosas de los otros. Ha de ser apasionante conocer qué se piensa hoy en día del concepto o de la palabra vecindad.
-EXTRAÑA MALA FAMA-
11:03
jose vicente ortí
Tiempos de otra cosa. De hacer realidad ese viaje que responde a los sueños de distancia. Desconectar. Intentar hacer en lo posible lo que a uno le plazca. Relajarse y dejarse ir. Tirar al armario toda la ropa que pica y está de más, y sacar prendas ligeras y breves. Imperio del calor, ventiladores y aires acondicionados, el mar, y el senderismo con río interior. Hamacas, viseras, sandías, zapatillas y amores.
La libertad del tiempo tuyo. La noche insoportable en la humedad acuosa de un no descansar que trata de detener la amiga y más que timida brisa. Aventura en la noche, paciencia en los treinta y pico grados imposibles de la mañana.
Sorpresa bella en el norte, senderos al lado de la nieve que te permiten escalar con una bici de montaña, cuéntate a tí mism@ todas las sorpresas que tus pies pisan y haz fotos por iphone a todo color. ¡Mándalas en seguida! ...
Aprovecha todo lo que tengas para salir del aburrimiento milimetrado del invierno, y bucea en un abisal amor de pasión y placer. Agarra la vida nueva como si defendieras a una madre o amaras protectoramente a tu hijo menor. Disfruta.
Mira la belleza de esas garotas de todas las razas y colores de piel, las cuales sacan toda la verdad de sus cuerpos en el medio de la playa. Ponte a nadar, ejercita tu cuerpo, y no reprimas ese piropo a la moza que te hace tilín.
El amor y el calor, el sudor y el roce, la complicidad y el vivac de escapada deseosa. Quizás el primer tierno amor adolescente que ha brotado desde la primavera, camine al destino de la vida. Crecer en el amor, crecer de amor, reír de amor, estar juntos de amor, cama de amor, sandalias compartidas de amor, inolvidable y eterno el amor. Veraniego Eros.
Deporte al aire libre. Más tiempo para todo. Para escapar hacia tu paraíso soñado y para que te dejen en paz. Puedes ser una persona nueva, y hasta con otro acento y look, se ha abierto por unos días tu camino del bienestar y de los amig@s, y has cerrado la persiana de tu hogar. Ahora tu casa es el tren, el extranjero, el avión y la casa casi inesperada escapada. Ahora toca el short y el tatoo, que te vean las piernas y el torso en el varón, las tetas del top-less, y el caminar sin ropa hacia tu frigorífico y de un cubito de hielo que golpea con gracia el cristal de tu vaso salvador. Agua fría como escudo oportuno.
Terraza y grupo. Socialización. Risas y hablares. A charlar y a moverse tocan. Es la fiesta, tu fiesta, tu descanso, y la patada en el culo al reloj despertador. No está tu jefe, ni el teléfono de la empresa, ni el trepa de la oficina, ni la obligación del madrugón ni del atasco mañanero. Ahora solo hay la aglomeración que tú decides o el apartamiento y la quietud que tu convocas.
Sin superiores ni condicionantes, tu sueño está vivo. Y anda con la belleza de una rubia señora eterna, y sale la música de tus ojos descansados y el pilates de tu sueño tranquilo y en tu compañía preferida.
Beso de sal, mira qué bonita es esa cumbre, qué hermoso este bello rincón, nunca imaginé que pudiera exisitir este pueblo tan singular ni esta curva tan cerrada. Quiero volver a casa lleno de cosas inesperadas y personales, y decirme a mí mismo que el verano también es un gusto.
-Y UN AMOR-
12:14
jose vicente ortí
El Lazarillo de Tormes. La Pícara Molinera. El Satiricón. La picaresca y la actualidad. El dinero del poder político. Los cuadros y el empresario cabrón. Los negocios y el amor. Los dineros de Suiza y las pirulas. La tesorería y el PP. Asombro ciudadano. Culebrón cañí. Todos los días hay un nuevo capítulo de golfería. Democracia en pelotas y toda la incertidumbre. Gente en el paro y en la indignación.
El Mundo diario, el juez Ruz, las investigaciones, los defensores acérrimos en las tertulias, y el desconocimiento absoluto de lo que pudo pasar. ¿Qué vendrá hoy de nuevo en los medios que generará más dudas y descrédito? El cuarto poder se está poniendo las botas de las ventas. Morbo e intocabilidad. Sordera en pirámide. Defensa numantina de una credibilidad ya perdida. ¿Qué hacer?, ¿solo esperar?
Financiación de un Partido, los sobresueldos, los cuadernos apuntados, y hasta una historia de amor. Rajoy y Cospedal en el punto de mira. Soraya Sáenz de Santamaría parece que no cobró. Rubalcaba dice que esto ya es insoportable y que se vayan a casa y se convoquen unas nuevas elecciones. El patio social está demasiado sucio. Llueve polvo. Nieva de calor.
La gente, les llama ladrones, hijos de puta, chorizos de cantimpalo, indeseables, y todas esas cosas que nada han de tener con la decencia.
El Poder se aferra a sí mismo. Se defiende en las cuerdas del yo no he sido, se agazapa en el ring para no recibir en lo posible las hostias judiciales, y carga contra la izquierda a la que tacha de inútil y de oportunista. Sí. El Poder aprieta el puño dentro del gabán, y se niega a las concesiones. Nadie tira de esa manta casi mágica que defiende la honradez de lo que nos quede de democracia. Un erial.
Rajoy sigue yendo por Bruselas. Y recibe a mandatarios polacos, se reúne con más personas, e incluso afirma que las cosas del saneado económico van por el camino que deben de ir y que se está haciendo lo mejor para España. No quiere hablar de brotes verdes, pero bueno, algo así, vamos ...
Cárcel. Mucha cárcel. Acuerdos y desacordes. Furgones policiales y datos cotejados y contrastados. Mucha labor por aclarar. Ahí hay tomate. Siguen las andanadas mediáticas. Sale hasta Pedro José Ramírez. Dice que el periodismo está para no revelar nunca las fuentes. Quizás haga bien. Poder mediático, Poder económico, Poder judicial, y poder político/legislativo. ¿Quién puede más?
La oposición en masa no quiere tragar. Se busca el gran pacto para tratar de derribar una pared infranqueable y hasta de kriptonita. ¿Alguna vez se sabrá toda la verdad?, ¿viene ésto de la época de Franco que se metió en democracia y se llamó AP y ahora PP?, ¿es para tanto?, ¿quién lo sabe y por qué nunca antes se supo?, ¿España es la de siempre o está disimulando?, ¿qué pensarán de nosotros afuera, cuando nunca nos han podido ni ver? ...
Las vacaciones. Los líderes mediáticos se van de vacaciones, pero miran de reojo a lo que pasa en la cocina de la gran mordida. Corresponsales a cuarenta grados apostados en los juzgados, autohomenajes dominicales del Partido Popular para calmarse entre sí, intrigas palaciegas, morbo del bueno, amores que surgen y amoríos que dan paso a odios irrecuperables. Las aventuras de Raúl del Pozo y su socarronería mágica de Cuenca, la radio y el transistor, más papeles, peritos, Perry Mason y Colombo. Seriedad. Esto es muy serio. Tan serio es, que nada lo parece. Aquí no se libra ni la credibilidad.
- ¿ESTAMOS RODEADOS? -
10:17
jose vicente ortí
No cabe duda de que soy un romántico convencido y un idealista irredento. Os cuento. Veréis.
Quienes me seguís habitualmente, sabéis que mis padres fueron unos seres nobles y tremendamente frágiles a los que la vida les vino grande. Y yo de pequeño no comprendía bien lo que sucedía. No entendía por qué el resto de mi familia más inmediata no les orientaba ni ayudaba. Y por todo lo contrario, les esquivaban, les ponían tierra por en medio y les ignoraban.
Han pasado varias décadas. Mi padre ya no está. Mi madrecita guapa, va transitando por los momentos postreros de su vida, y su dependencia es casi total de mí y de mi hermano. Sinceramente, yo no quisiera llegar a esas edades.
Vuelvo a la familia que nunca tuve. Lo que pasa es que el hecho de que la familia nunca esté ni se le espere, no significa que no exista. Y aquel lastre dramático y terrible se aparece en mi vida del presente, y me genera situaciones de gran tensión, las cuales debo por mi salud evitar. Cerrar y borrar del todo.
Mi familia. Mis inmediatos. Mis tíos, mis primos hermanos, ¿qué pasó con todos ellos? Es una buena pregunta. Es una pregunta inevitable. Muchas de estas personas viven en mi Valencia, y además muy cerca geográficamente. Pero la distancia emocional solo se mide con años luz.
Sí. Ayudar a mi padre y a mi madre no era agradable ni goloso, pero quizás lo peor iban a ser las consecuencias de permitir que se casaran y que tuviesen descendencia. Finalmente, todo lo peor sucedió. Mis padres sucumbieron a su sino, y los niños tuvieron que sufrir en exceso. Os contaré dos significativas anécdotas.
El otro día paseaba a mi madre con la silla de ruedas por la barriada y me encontré con una señora, la cual no es otra que mi prima hermana. Se acercó a mi progenitora, pero a su cuidador que soy yo, nada dijo. Asombrado, le inquirí acerca de si sabía quién era yo, y me contestó con indiferencia: "Mi primo hermano debes ser..."
Y finalmente, otra anécdota, esta vez de mi familia materna. Porque mientras caminaba portando a mi madre por la calle de Quart camino de la Plaza de la Virgen, se acercó a interesarse por mi madre la mujer de mi tío ya fallecido.
Esta otra señora-, como la anterior-, jamás vienen a visitarla porque no lo desean. Porque no la quieren ni la han querido nunca. Y esta vez, no lo pude superar. Su hipocresía, me venció. Le dije hasta que me cansé, la afeé totalmente su conducta, y le insistí una y otra vez en que nos dejase en paz.
Dicha nefasta señora, al verme enfurecido, no sabía bien cómo reaccionar. La recuerdo cuando vino una vez a casa cuando yo era un niño. Hacía mucho frío y mi madre no había caldeado la casa porque mi tesoro materno nunca ha estado bien. Al llegar a mi casa ese desdichado personaje, no hizo el menor comentario orientativo y conveniente. Pero veinte minutos después soltó a modo de desprecio y con desagrado: "¡Caramba! ¡Qué frío hace aquí! ...
El pasado en mi presente. Me cuesta asumir que no debí jamás esperar nada de esa familia tan negativa. Sigo pensando a veces que están ahí, que hay calor y aceptación, que está el beso y el abrazo que nunca tuvieron a bien darme, y que mi familia existe.
¡No! Más calmado, reflexioné y tomé agua fresca del presente. Dar carpetazo a todas esas personas que convirtieron mi vida en una potente adversidad, nunca será fácil. Pero es necesario el hacerlo. Aprendo que es lo mejor. Mi única familia es una comprensión, un abrazo y una aceptación. Aquel terrible desencuentro y aquella fatal distancia, seguirán siempre en esa familia que nunca tuve..., ¿y qué?
La familia no se elige. La familia es un azar que nunca sabes qué te va a deparar. Ahora mi familia es mi conciencia y mi amigo es el futuro. Lo mejor que puedo hacer es seguir y no mirar hacia atrás con tristeza o desazón. Besos a mi maravilloso padre Alfonso, y a mi entrañable mamacita Carmen. Os quiero.
¡Y FELICIDADES, SEÑORA CARMEN!
9:12
jose vicente ortí
El monte pelado. El ventoso. El más mediático. Sin vegetación y sin concesiones. Histórico. El Mont Ventoux se asocia a las grandes gestas y a los magnos logros y esfuerzos. A los grandes campeones.
Éso, es un puertaco descomunal. El hombre contra el desnivel. Desnudo el esfuerzo. Tienes que dar todo lo que tienes aunque te quedes seco. El Ventoux te implica en la guerra y en la leyenda. En la medida controlada de la verdad de tu esfuerzo, y en el rechazo a las debilidades y a las reticencias. Le Mont Ventoux nunca te miente. Está plantado para los galácticos de verdad. Para los que están mejor. Y admira a los mejores. Les castiga y casi les mima a un tiempo. Arrea y besa.
La etapa del Ventoux 2013 no ha defraudado a casi nadie que ame el ciclismo sin forofadas o nacionalismos. El británico Froome se ha puesto a hacer sus cosas raras y heterodoxas y nadie le ha podido hacer la menor sombra. Sol de grimpeur.
Qué raro corre Froome. Baja la cabeza, no se sabe muy bien qué le pasa, ladea su testa casi en diagonal, está flaco y fibroso como una potente calavera, y tiene unas piernas fuertes,potentes y rítmicas que por ahora les dicen a todos sus rivales que no. Que no se puede. Que, hay que aceptar por ahora su magna superioridad.
Pega unos arreones extraños. Sin levantarse de la bici, cambia de ritmo bruscamente como si estuviera haciendo spinning de gimnasio, y el fondo y las fuerzas marcan todas las sentencias. Se va. Au revoir.
La montaña. De la buena. Un superpuerto de veinte kilómetros serios y de sufrir. Solo suben los que verdaderamente andan ligeros, alegres y en forma. Atacó el británico, y comenzó la gran escabechina. Nada de triscas. Suave y seriamente todo se fue definiendo. Alberto Contador se quedó solo con el inglés. Pero únicamente era el orgullo y el oficio. Froome hizo otra de sus magias, y yo no sé si pensar que los treinta años de Contador empiezan a pedirle cuentas de outsider. Quizás aún sea pronto para hablar de decadencias.
El valiente colombiano Nairo Quintana puso toda su capacidad y alegría de escalador. Con Contador fuera de sitio, Nairo logró aguantar las embestidas de Chris Froome. Al menos, hasta que a falta de dos kilómetros lo dejó.
El "Purito" Rodríguez puso todo el pundonor. Al catalán le va la marcha. Cuanto más duro, más extraodinario masoquismo. Grande el "Purito".
Pero el gran Monsieur Ventoux quiere alardes que huelan a ritmo y no a corazón. Ama a los tipos reales que no viven del hachazo o del conservadurismo de quien va justo. El coloso alpino hizo añicos a todos los románticos. Sorprende gratamente la resistencia del belga Mollema, y admira el coraje de vaivén del murciano Valverde.
Sí. Chris Froome ganó con naturalidad y a ritmo. Sobrado. Sufriendo como todo quisque, pero ganó con claridad. Hoy por hoy, el Tour 2013 sigue teniendo todo el sabor inglés. A té de las cinco.
Lo mejor de este mito de etapa, es su verdad. Casi todos los aspirantes cayeron a la lona en mayor o menor medida. Y el campeón les miró desde bastante arriba. Queda una semana y cunden las desmoralizaciones psicofísicas. Ahora, todo es precipitado e inexacto. Se va el autobús de la víctima y de las posibiliades pintadas en la disneylandia de la ilusión.
Para ganar en la montaña hay que estar bien. Si no lo estás, entonces el cuerpo te dice que no y se acabó. Froome parece por ahora exento del martillo del esfuerzo. Los otros, andan tocados.
¡VIVE LE MONT VENTOUX!
9:03
jose vicente ortí
A pesar del tremendo caos, todo esto es bello. Mi casa. Hablo de mi casa, la cual parece ahora un pequeño almacén de materiales de construcción. Poca agua, mucho polvo, y mucha alegría interior también.
Mis padres no me ayudaron. La vida les desbordó, y se dejaron ir. No hicieron las debidas y necesarias mejoras en la casa, y ahora yo me encuentro el legado de lo que me encuentro. No les echo la culpa. Sencillamente, les comprendí. Fueron personas nobles pero sin demasiada responsabilidad y con mil penurias económicas y de todo tipo. Y falló la familia, que es un nudo gordiano cuando se necesita ayuda.
En estos días, mi casa está tomada por la espera y la ilusión. Aquí está todo lleno de sacos de materiales de obra. Cuando me disponía a acondicionar la cocina y los obreros se pusieron a picar, saltó la pared contigua que pertenece al cuarto de baño. ¡Horreur! ...
Mas no me asusté. Es mi obligación y mi necesidad el no asustarme. Crecer consiste en no asustarse. Avanzar implica tomar decisiones rápidas y mirar siempre hacia adelante.
Sin victimismos ni milongas. Con claridad y concreción. ¡Oh, los ahorrillos de mi tesoro materno! Gracias a tales ahorrillos y sacrificios pacientes, voy poco a poco y sin marcarme euforias ni disneylandias construyéndome un futuro mejor.
Sí. Tanto el baño como la cocina,-sus paredes tuberías y azulejos-, quedarán saneados y serán mi regalo de continuidad de aceptación y de persona que no se arruga. En realidad, todo son empujones del destino. O saneas, o lo pagas. O innovas, o te arrepientes. O sacas una sonrisa real y hasta de oreja a oreja, o solo estás triste.
Cuando la calurosísima y devastadora ola de calor vaya cediendo, entonces podré gozar de cosas que no podía casi ni soñar. Vendrán los regalos y hasta las felicitaciones. Sufrir ahora, compensa mucho.
Entrar en la cocina y verla nueva, con sus muebles y su nueva disposición digna y hermosa. La decencia de un cuarto de baño como el de todo quisque y a salvo de humedades desde tuberías de plomo y más viejas que el hombre de la tos.
Tímida pero seguramente, me reiré de todo lo actual y de estos apuros. Habré logrado mucho más que unas habitaciones adecuadas y una casa más o menos como las personas. Sí.
Lo que más me gusta de todo esto que me pasa ahora en estos días, es precisamente mi capacidad de reacción y de superación. Mi progreso en el paquete social que implica camisetas de otros colores, y fragancias de otros destinos y procedencias.
Mi casa. Menuda frase tan corta y tan definitiva y concluyente. Mi casa. Yo. Yo soy mi casa. Y por lo tanto, me renuevo, aprendo, sigo aprendiendo imparablemente a autogestionarme, ayudo a quien me ayuda, agradezco las orientaciones a quien me orienta, y me gusta orientar a quien sospecho desconcertado.
La verdad. Sin tapujos. Tirar de mi manta con todas las bellísimas consecuencias. Mi luz y taquígrafos. Mis proyectos hacia un nuevo tiempo en donde las sorpresas gratas pueden terminar siendo una realidad más que evidente.
Estos días son de mucho estrés, con alguna vecina cojonera dando por saco a través de su egoísmo, y el siempre inevitable tránsito de mi nueva ubicación en mí y en mi mejora. En toda mi realidad y sin trampa ni cartón. A voluntad abierta, con todo yo dispuesto a progresar y a nunca decaer, a ser honesto y razonable, y sin buscar en los demás el samaritanismo imbécil.
-TODO ESTO ME EMOCIONA-
