10:16
jose vicente ortí
Estadio Santiago Bernabéu. Nueve de la noche. Se abre el fútbol mágico. Comienza la Semifinal de semifinales de la Copa del Rey. Los dos grandes pegadores del fútbol, se miran, se paran en el campo, y se preparan. En España apenas se ve gente por la calle. La gran noticia es el fútbol de lujo. Vamos a disfrutar.
Lleno total dentro de la gran pasión. El Madrid lleva la inciativa, de la mano de un Özil majestuoso. El Barcelona sufre los arreones del equipo de Mou. Hasta que llega el minuto quince.
Es en ésos momentos, cuando y tras un balonazo al larguero de Xavi Hernández tras una falta directa, el Barcelona decide tomar la posesión del cuero. El Madrid trata de parar la dominación azulgrana con una presión de caballo. La pugna es brutal. No se puede seguir ese ritmo endiablado. Aún es demasiado pronto para que el partido finalice, y no hay que agotar prematuramente todo el glucógeno muscular.
Las dos grandes máquinas, sedan y ralentizan su fútbol. Se toman una pausa, y el Madrid deja que el Barça toque la pelota aun asumiendo los lógicos riesgos. Hasta que se llega al descanso y sin goles. Todo en el aire, y un cierto olor azulgrana de superioridad real.
Los baños de las casas y de los bares, se llenan de espectadores. Hay que aprovechar el descanso. Y no es mala cosa tirar de un práctico bocadillo. Después, ya serán las once de la noche y acuciarán las ganas de dormir.
Reanudación. El árbitro se pone en el medio de todas las cámaras, el mundo le ve, suena el silbato y todos colocan sus orejas tiesas de pasión. El Madrid trata de seguir insistiendo a ver, pero Cesc Fábregas recibe una pelota y la mete en las redes blancas: 0-1 y las cosas que parecen clarificarse. El ex equipo del gran Pep Guardiola se alegra mucho y puede sentenciar. Pedro tiene el gol en sus botas, pero marra la ocasión. El Madrid no tiene más narices que seguir sufriendo.
El Barça, respira con más tenencia de balón, pero el Real hace otro sobreesfuerzo y saca el orgullo. Así, el substituto de Ramos y Pepe, Varane, cabecea magistralmente a la red de Pinto el definitivo empate a uno final.
Puede pasar de todo. El Barcelona el balón, y el Madrid la furia y la velocidad. Hay tarjetas, pero también deportividad, y el árbitro logra no erigirse en protagonista del match. ¡Enhorabuena, referee!
Partidazo. Ha valido la pena sacarse la entrada o verlo en casa o en el bar. Ha sido bonito el partido en el que ha pasado algo de asombro. Messi y Cristiano no han tenido una buena tarde, apenas se les ha visto, no han logrado apenas presencia, y sin embargo el encuentro ha sido bello, intenso y espectacular. Cuando despierten, la cosa tomará todavía más brillo y magnitud.
Será, el Camp Nou. La vuelta. Ahí puede pasar absolutamente de todo. El campo del Barça es un lugar ancho y largo, en el cual caben del mismo modo la posesión y el contraataque. La calidad de los geniales bajitos, o la pegada brutal y eléctrica de los grandes soldados del Real Madrid.
El favorito para la eliminatoria señala al equipo del delicado Tito Vilanova. Pero a Mourinho le van las cosas trabucadas y de riesgo. Entre esas dos camisetas, hay una eterna relación de amor y odio. Se necesitan ambos equipos para triunfar y para sufrir.
A casa. A la cama. A la tertulia y a la reflexión de las radios. A repasar aciertos y errores. ¿Alguien sabe qué pasa con el fantástico Villa de las áreas azulgranas?, ¿por qué no juega? Mil comentarios, aplausos, preguntas, risas, tensiones, y todo el placer del fútbol. Nada de alea jacta est. La suerte está totalmente desnuda y en el aire. El partido de vuelta pondrá las cosas en su sitio. Messi seguro que pide la palabra. Y Cristiano, también ...
-A ESPERAR-
10:35
jose vicente ortí
Sí. Muchas cambios en mi vida. Estoy creciendo subido casi a un tren bala, el cual me da bandazos y también mucha ilusión de salud.
Me está cambiando la vida a una fuerte velocidad de vértigo extraño e inédito; necesarios cambios que aparecen en mi vida que solo desea y tiene la obligación de crecer.
Es durísimo y un reto honroso y especial. Una dureza bestial, que me indica que estoy en el camino y que ese camino está lleno de pinchos y de bisoñeces. De ilusiones y de pánicos, de sorpresas y zozobras temerosas, de miedo y de placer.
Todas las noches ya en mi casa mía, puedo hacer balance del tiempo que llevo perdido y de la obligación de recuperarlo a base de marchas audaces y necesarias. Todo es nuevo en mí , como sujeto activo aunque principiante de mi propia vida.
Se termina en mí un tiempo de dependencias y de momentos errados. Sale mi yo, y entonces el color es agobiante y las distancias parecen kilométricas y hasta inabordables. Y mi niño interior se llena de dudas, y como soy un hombre, decido que no hay tiempo para la pausa perezosa ni para el lamento de un tiempo de atrás que ya se ha muerto para no regresar fácilmente a mí. No lo deseo.
Venía cansado hoy de entrenar y ensayar con mi Coro musical. Pero, a la vez sentía la felicidad de encontrar en cada pregunta de mí a un tiempo de nueva realidad, de nuevas interrogantes por hacerme, y de repasados hábitos nuevos que es necesario encauzar y abrazar con todo el mimo y la serenidad.
Mi etapa seguramente más dura, desde la incomprensión y desde el desconcierto inicial de muchos de los otros y de las otras. Mas de poco o nada sirve la queja. La queja está para descansar, para que se torne tibio el caldo ardiendo de la nostalgia imposible, y para que venga el resultado y la concreción. Para que mi miopía alcance el visor de los cóndores. Para que la vida de mí, me abrace y me bese. Para que yo sepa darme mucho más amor a mí mismo.
Atrás las protestas y las dependencias, fuera los adosados, que se vayan los que no me aprecian al exterior de mi lugar, y que quede en mí mi horizonte más pleno y despejado. Como las estrellas del firmamento en una noche libre y de postal. Como una noche real, y nunca de fantasía imposible.
Éste y no otro, soy yo quien os habla. Quien os escribe. Yo. Yo soy quien se levanta muy cerca de las siete de la mañana y se marcha a gran velocidad a la casa de mi madre dependiente. Yo le doy lumbre a las últimas luces de su vida frágil, tierna y emocionada. Y estoy con ella muchas horas, y tomo el mando de su orientación, y me enfrento a mí mismo y a unos límites que solo lo son en apariencia.
Maduro porque lo necesito, lloro por adentro y me emociono a veces por afuera, admiro a las mujeres inteligentes y hermosas, y envidio sanamente a los varones que ya lograron crecer del todo.
Es una envidia viva y de ansiedad. Tengo mucho camino todavía por transitar, y cada vez soy más consciente de la tremenda pelea que me aguarda. Es todo como una lucha de emociones que se suceden, como en un manantial de mi crecer y de mi necesidad de ser mucho más yo mismo.
Si. Yo. Y nada más y nada menos, que yo. Con todos mis aciertos y con todas mis virtudes, con mis ocurrencias y mi verdad, con mis juegos de pelota ágiles con las ancianas señoras de la gimnasia del emblemático Jardín Botánico de mi Valencia, con la fuerza potente de mis brazos y mi vitalidad de atleta amateur, con mi valentía y mi perseverancia, con mi impaciencia, con mi alegría y con toda la esperanza.
-SIGUE CAMINANDO MI SOLDADO-
6:18
jose vicente ortí
La veterana y maravillosa actriz Concha Velasco, ha sido premiada este año en los Premios Goya con el Galardón de Honor, en el transcurso de la ceremonia grande que organiza la Academia de Cine y de las Artes Escénicas españolas.
Doña Concha Velasco. O, Conchita Velasco. O, Concha. La cómica eterna y hasta el final. La chica que cantaba y pedía a su mamá que quería ser artista. Artista. Qué palabra más bella y especial.
La Velasco es una actriz nuestra y a la vez de todos. A lo largo de algunas generaciones se ha mantenido y se mantiene ahí. De pequeño le veía sus piernas maravillosas y vallisoletanas de hembra mágica, y cómo movía sus manos, su cuerpo, y sus ojos vivarachos, y su sonrisa y risa peculiar, y su hablar exhuberante y de hacerse oír.
Ha estado en todas las páginas de la laboriosidad y de la actualidad actuativa. No ha dejado de trabajar en toda su vida, lo cual le proporciona una vocación arrebatadora. Es una actriz a la que le chifla serlo. Ama a su vida que es la interpretación, defiende sus plateas y sus bambalinas, y hace loas potentes a su Dios Teatro.
Concha Velasco. El cine, la comedia, la vida, su intimidad, los hombres, el respeto sacro por sus compañeros de profesión, y también un mayúsculo trozo de la historia reciente de este país.
Internacionalmente, es igualmente una de las actrices veteranas más reconocidas y populares. Y a élla le encanta Latinoamérica y la aventura de la realización de su arte por todo el mundo. Sin fronteras. Comme il faut ...
Ser actriz. Amar hasta la tranca la interpretación. Transformarse en otros personajes, vestirse de otras muecas, maquilladora de los sentimientos de los demás, amar la idea del drama y de la euforia, del amor y del placer, de la solemnidad contenida de las monjas, o de la posición privilegiada de las grandes heroínas damas, doñas y señoras de telenovelas y series televisivas. Amor y dureza. Todo lo que sea ...
Concha Velasco sigue ahí. Con su pelo alborotado y sus medias de color, con su tómbola de Marisol, y su fuerza castellana en su voz grave y de mujer que se implica con su sonrisa y carcajadas de potente alegría energética.
Concha se fue de muchachita, para ser muchas más cosas que una moza de Franco o de las ridis películas del destape predemocrático de tetas y culos. Concha siguió como una leona peleona hacia adelante, y nunca le asusta nada ni nadie.
Sí. Artista. Cómica. Actriz. Un mundo especial. Un universo apasionante y fastuoso. El teatro y la interpretación, premia y homenajea a un pedazo de mujer especial. Una mujer de rompe, rasga, entretiene, salta, juega, descansa, se mueve, llora, gesticula, suaviza su mirada, se aprende los papeles con fruición, y sobre todo, vive. ¡Oh, la vida! ...
Es lo mejor que tiene ser Concha Velasco. La vida. Esa vida itinerante y de atleta eterna, esa capacidad para apuntarse a un bombardeo, o para no pensarse las cosas y tomar un auto y plantarse en todas las ciudades pueblos de España para seguir haciendo su función. La de artista. Más artista.
Llena de color y de estrépito, poco de timidez y mucho de sinceridad, toda la marca de comediante magna y de raza, y a la vez cercana al pueblo llano de los españoles y sin grandes concesiones al divismo que parecería a veces inevitable en el éxito.
Doña Concha ha sabido siempre que ella es el pueblo, y que en la vida hay soberbios y campechanos, altos y bajos, amores y dolor, colores de todos los tonos y texturas, y una enorme carcajada grave con visos de ternura.
- "¡MUCHA MIERDA", MAESTRA! -
6:21
jose vicente ortí
Vuelve la pasión. El Real Madrid recibe este miércoles 30 de Enero al F.C. Barcelona, en el partido de ida de las semifinales de la Copa del Rey de fútbol
Hoy por hoy y este año, no puede mencionarse la palabra favorito, que no sea destinada al equipo catalán. El Barça marcha embalado en la Liga, sin problemas en la Champions, y ahora queda este vinillo sabroso de la Copa.
En el Real Madrid, hay muchas preocupaciones. Todo parece centrarse en la Champions League y en esta gran pasión de sus derbys siempre apasionantes con los barcelonistas.
El Madrid anda cosido a contratiempos. El último, ha sido la lesión de su jugador emblema, el gran portero Casillas. Florentino Pérez, el presidente, ha fichado a toda velocidad a Diego López, dado que parece prematuro exponer a jóvenes como Adán a los grandes eventos definitivos. Seguramente, hasta dentro de dos meses no estará Iker.
Más allá de todas las actualidades y de todos los pormenores cotidianos, cuando se enfrentan el Real y el Barça, casi todo lo puntual pasa a un segundo plano. Lo que cuenta es el gran ágape y el gran atracón de fútbol del bueno. El lleno absoluto está más que asegurado, y el Bernabéu presentará un aspecto impresionante. Los dos colosos, se tienen deportivas ganas.
El Madrid está triste y enfadado con el Barça, porque en la Liga los goles de Messi y la solidez de los azulgranas, les ha dejado fuera de opciones. Y el equipo de Mourinho, no es tan malo para tal deportiva afrenta. Al revés, es un equipo colosal. Un equipo que aspira a todo. Y, naturalmente, a ganar la antigua Copa de Europa. Quien tuvo y mucho, retuvo y bien. Ya se comprobará ...
El miércoles, el equipo de Mou saldrá nerviosote pero decidido a apurar los cartuchos. Es el orgullo de los grandes. El prestigio. El peligro presente del potente animal aparentemente herido de consideración. Ojo a sus zarpazos.
Y el Barcelona, con un Messi sensacional y en estado de gracia, no deberá confiarse lo más mínimo a pesar de que quede luego el partido de vuelta en el Camp Nou. Del Madrid no hay que fiarse. Un solo golpe de desconcentración, y te vas a la lona. Jueguen mal, bien o regular, estando o no Casillas, te pueden coser a contraataques los Cristiano, Di María, Higuaín o Benzema. Una fábrica de kíllers de área.
Los azulgranas confían poco en su defensa, están preocupados porque su portero Valdés parece que se va al concluír esta temporada, y piensan con ilusión en sus locos bajitos y mágicos del centro del campo, como son entre muchos Iniesta o Xavi Hernández. El Barça confiará en la dominación del tempo y en el fútbol creativo y goleador del as argentino Leonel Messi. El mejor.
Pero, en estos partidos, fuera los videntes o los astrólogos. Sí. Toda la realidad comenzará en el minuto 1, y se prolongará durante muchísimos minutos más. Será un gran test para ambas escuadras, y el imperio de la euforia y de la frustración tenderá a aflorar de modo espectacular.
Ésa, es la palabra. Espectáculo. El día 30 de este mes en el Bernabéu, pónganse cómodos que empieza el lío y los disparos de emoción. Los grandes hacen el paseíllo, y pronto entrarán a matar. Messi y Cristiano afilan las espadas de su puntería, y los tertulianos perfilan sus lenguas ideológicas.
En medio de las crisis y de la corrupción triste y cotidiana, en mitad del paro, habrá un inciso emocional para el gran desahogo. Los eternísimos rivales, saldrán al campo a demostrarse y demostrar a todos quién manda aquí. Y, sin duda, que España y el resto del mundo se paralizarán ante el gran evento.
-SUERTE A LOS DOS EQUIPOS-
7:12
jose vicente ortí
Desde hace un año aproximadamente, cada vez que subo o bajo los tres pisos que tiene la escalera de mi finca, escucho el potente y orgulloso ladrido de un perro blanco y grande, cuyos dueños no han deseado ni desean educar en el silencio adecuado, ni en el respeto hacia los demás. Seguramente, desde su irresponsabilidad, a dichos dueños les parece más o menos bien que ladre a todo el mundo y de modo fuerte, como de vigilante de una casa de campo labriega.
Recuerdo un día, que mientras paseaba a mi madre por la acera de la calle en la silla de ruedas sita, el perro se lanzó hacia ella sin respetar distancias ni consecuencias, y ante mi sorpresa negativa encontré una sonrisa irresponsable y traviesa en los dueños de dicho ineducado y bello can blanco. "Qué extraño", me dije ...
Sí. Las fincas son un azar, y sus vecinos una lotería. Pero, yo, quiero centrarme en mí y en mis respuestas y actitudes. Veréis.
En efecto, y como os contaba al principio, cada vez que paso por el segundo piso de mi escalera, los ladridos potentes del perro me ponen a prueba. Y recuerdo, que como soy muy impetuoso, ordenaba con firmeza al pasar por la puerta a dicho perro, que guardase respetuoso y adecuado silencio.
Pero, al revés. Cuando el perro blanco escuchaba mi protesta y queja, entonces se envalentonaba y ladraba con mucha más energía y potencia en dichos ladridos. No admitía opiniones de otros, que no fueran de los inmaduros y jóvenes dueños que le dan hogar y comida. Y, poco más.
Como no soy persona que ame de las tensiones ni de los malos rollos, pensé inicialmente que todo se iría superando, y que finalmente los molestos ruídos se terminarían corrigiendo y hasta desapareciendo por completo y definitivamente. No quiero llamar a la policía para denunciar in situ los hechos, porque prefiero que las relaciones vecinales sean lo más fluídas posibles, y sé que si llamo a los agentes, se ajará definitivamente la cosa. No tengo ganas de líos ni de follones.
Hace unos meses, llamé al timbre de la citada casa, y el maleducado jovenzuelo dueño del can, mostró una actitud tramposa, estúpida y despreciativa. No toleraba que nadie le llamara la atención. Es un muchacho que se ha criado con muchos problemas, y su vida no se caracteriza precisamente por la mesura, el rigor y el respeto. ¿Qué hacer entonces?, ¿lo fácil?, ¿dejarse de historias y denunciarle? ...
No. Decidí, que no. Pero me di cuenta de que el problema nunca sería el bello animal blanco, sino su adversa circunstancia. Es un perro realmente guapo y destacado. Vital y hermoso.
Poco a poco, mi perro interior también se ha ido modificando. Hasta que un día, descubrí que aunque el perro me ladraba con la misma fuerza, mi reacción era contenida. Sí. Estaba empezando a ser capaz de contenerme. Me sentí realmente bien por adentro. Y pude verme mejor a través de la prueba cotidiana del perro sin educación.
Podía detener mi frustración ante el can con modales de guardián amenazador, y no le hice ni caso. Y, he seguido por el mismo camino. Cada vez, le hago menos caso. Paso de él y de su molestia impertinente. No. El disparo estaba equivocado. El problema, era mi fragilidad y mi indefinición ante las cosas. Ahora, creo que ando mejor posicionado y con las ideas más claras.
Sigo. Con los dueños, no hay nada que hacer. Meterme en denuncias y pleitos no será bueno para mi salud, y lo que yo necesito es paz y sosiego, y no digamos ahora que cuido a mi madre tesoro y senil a un tiempo.
El resto de los vecinos de la escalera, se hacen los sordos y pasan de todo. Son astutos y no quieren problemas. No voy a contar con ell@s para que colaborando entre todos, se formule una denuncia conjunta. Pero, por encima de todo, me alegra mi nueva tolerancia y aceptación mayor de los problemas cotidianos.
-MI PEQUEÑO PASO MÁS EN MÍ-
9:11
jose vicente ortí
Denzel Washington. Ahí está la imagen promocional de su última película, "Vuelo". Reflexión en torno a la capacidad del remonte personal.
Denzel. El negro más guapo de la América mediática. El gran sucesor de Sidney Poitier y Morgan Freeman. La nueva conquista y el gran logro de la raza negra. Poder ser, el chico de tod@s. El chico de las películas de los Estados Unidos. Un hombre, negro. Asombrosamente real.
Bello como un Adonis de ébano, pero además, un enorme actor y sex symbol de las películas. Sí. Porque Denzel ha traspasado con claridad los tabúes y las grandes barreras aparentes y hasta racistas. Ha puesto de acuerdo a muchos. Es, el chico. Para blancos y para negros, para mujeres de color, y para todas las señoras blancas del mundo.
¡Denzel! Capaz de cosas aparentemente imposibles. Las chicas blancas han perdido sus miramientos y confiesan abiertamente que ese tipo les gusta. Que, no le harían el más mínimo asco a que fuese su pareja. Les gusta y esta ahí en su realidad. Parece claro.
Washington, es el Clooney negro. Pero, por encima de todo, el chico que se puede ganar la credibilidad de la gran parte de los espectadores. Un hombre cañón, que tiene la potencia del hombre carismático que te convence con su inteligencia, y que sabe conectar y conquistar paradigmas de aceptación y de normalidad entre las razas. Es el Obama de Hollywood. Un actorazo impresionante, que hace películas de acción y de verosimilitud, que le crees, que te conviene su prudencia y su astucia, así como sus imponentes brazos que sacuden y derrotan.
Es el gran capitán y actor de la bandera negra y de todos los colores americanos. Duro, y con mirada inteligente. Trasmite la idea de un personaje demasiado talentoso para quedarse en las anécdotas y en las reticencias, y está con chicas imponentes y maravillosas. Con bellezas fastuosas e incuestionables, las cuales le miran sincera y cultamente enamoradas. Sabes que Denzel está ahí, y que hará las cosas bien, y que te hará volar y aterrizar con convicción y éxito, y que te agrada y lo merece.
Ganador de varios Óscars, hombre prudente que no elude la carcajada y la inteligencia, y que no pretende avasallar sino sumar. Como todo amor, o ídolo, o referente, o icono, al que le permites todo el aura de su presencia y mágica apostura.
Denzel Washington enamora a la pantalla, y vuelve loca a una mujer profesora de innstituto, o a una manceba de farmacia. Lo merece y vale. Una mujer sabe qué puede suponer Denzel. Y también muchos varones blancos, capaces de envidiar su mirada seductora e irresistible. Todo un gran rival.
El Mohamed Alí sereno de los platós y de las escenas de los films. El sueño negro americano hecho realidad. Mira, María, si un día te pasan muchas cosas adversas, no llega el mueble esperado, o te falla el médico, o aparece la grieta en el techo, o la tele te sorprende con situaciones de emergencias, o si te sientes superada y acorralada por el nervio del extraño contratiempo, imagínate entonces si pudieses llamar por teléfono al mismísimo Denzel. ¡Oh, Denzel! ...
Seguro que estaría ahí con educada y exquisita cortesía, y te daría un consejo inteligente de capitán, y te diría que el mundo no está para nervios, y que confíes en él, y que ya se las ingeniará para ir ahí, y te dará paz con su palabra profunda y tan cercana. En inglés. Qué más da ...
Sí. Si llega Denzel, el gran héroe de la raza negra, le vamos a creer, y a admirar, y a poner en jaque a muchos blanquitos descafeinados, y a apostar de nuevo por un actor sensacional y del cine de hoy. Uno de los más extraodinarios actores actuales.
-SU MAGIA PERFECTA-
6:29
jose vicente ortí
Libertad femenina en la noche de las audacias del deseo eterno. El misterio de mujer hecho luz, que sale de las sombras para componer un brillo incomparable. Pestañas de ojos inmensos que convierten la felicidad de la mirada en un reto. Luna de Eva, trozo de señora que luce viva sus señas imborrables de misterio.
Luna femenina. Luciérnaga con tacones y blonda, sirena que nunca duerme esperando a su fornido marinero heterodoxo y enamorado, ángeles de amor que vuelan por los sueños mágicos de un charme y de una sexualidad acogedora y siempre enamorada. Flores silvestres y sensatas. Sorpresas de fuerza y melena, cuerpo de curvas y óvalo, ganas de amar, vivir y viajar. Tú. Mujer.
Medias enfundadas en unas kilométricas piernas de seda y fantasía. Piel suave y sin vello, que causa la tersura de un despertar exquisito y deseado. Descanso y sueño de mujer. Señora hasta la médula, que cruza las piernas y cambia todo. Labios rojo pasión que se abren en una sonrisa arrebatadora, y la luna que se mete entre las ventanas de la alegría y del relax. Gracias por ser fresca y bella. Sabes dar.
Coqueta, pizpireta, eterna, diversa, conversa y hasta despistada. Diosa robada, feminista, y tertuliana de los sueños suaves que dan la admiración. Minifalda ansiosa al mirar de un hombre, andares de rosa generosa con escote afirmativo de palabra de honor. Fe de belleza y de fresa. Frescor en toda tú.
Playa de vacación, hilo dental, gafas de sol que te hacen ser la reina del anonimato y de la bella seña inesperada. Isla del archipiélago de la noche, en donde entre las luces de una noche de plenilunio juegas a ser toda la dueña de la samba y de la sensualidad que llevas en tí. Tabúes y sostenes a la hoguera purificadora. Risotada entre los siete saltos mágicos en las horas que dicta el trébol de la noche caribeña y de San Juan.
Luna de luz y ligueros, cancán de actriz americana y siempre deliciosa, gimnasio de sudor y starlett de Cannes. Madura de pelo corto y de millones de mundos devorados. Nueva dama que se renueva en aventura propia, y que se lleva todos los piropos en forma de silbidos de admiración. Belleza de luna y amor de rompe, rasga y libera. Hermosura, sí. Toda.
Cita de luna en un hotel apasionado y desesperado, sueños hechos, y sudor de deseo entre las confidencias de un camarero que te sube en deshabillée un caramelo de fresa y de amor. Luna que te mira con cara de diosa envidiosa.
Entre la punta de tus pies y el final del pelo de tu cabeza, se muestra un cuerpo especial. Un cuerpo que sirve para sentirte que hay espejos que reflejan en muchas ocasiones una belleza imparable. Por éso eres luna y gata, mensual y hasta cíclica, deseada y familiar, diaria, eficiente y culta, mujer y más aún que mujer, admiración de los hombres divertidos y sabios, y exhuberante fuente de inspiración para los animosos poetas de la bohemia y del desorden versado y hasta ido. Atractivo y fatal.
La noche en luna de seducción. Luna de señora, de lady, de fraulien o de femme. Hembra maravillosa, y chica con olor a tomillo y a romero. Cercana, cálida, maestra, investigadora, periodista, mágica y ejemplar. Coqueta, y siempre elegante y distinguida. Identifícate finalmente ...
Dama de noche, que me gustas a la sombra de la luna y de tus ojos grandes. Relax de paz y de ilusión a las cuatro de la mañana y hasta a las cinco de la tarde. En todo momento y lugar está la luna de una mujer aunque no se la pueda divisar. Siempre anda ahí la fragancia de un gran deseo y éxito, que camina firme y descalza exactamente hacia donde le da la gana.
-ADMIRADA LUNA FEMENINA-
9:51
jose vicente ortí
Veo una flor en el camino por el que transito, y me da la magia de acercarme a élla. Le pregunto con la mirada si quiere que me detenga a charlar con élla, y la flor acepta. Me dice que sí ...
EL MAGO: Entonces, Flor, ¿puedo estar contigo un ratito? ...
LA FLOR: Te gustan las flores, Mago y Poeta. Sé libre y haz lo que quieras con tal libertad. Te aseguro que no me molestas en absoluto ...
EL MAGO: ¿Sabes por qué me he acercado a tí y no a otras flores?, ¿por qué te he elegido a tí, amiga Flor?...
LA FLOR: Te escucho con toda la atención, mago. Cuéntame, anda ...
EL MAGO: Solo sé que me atraes. Hay otras flores que me pasarán desapercibidas. Pero, tú, no ...
FLOR: Y, ¿qué tengo yo que no tengan las demás flores, poeta? ...
MAGO: Mira, me gusta que eres una flor poco llamativa. Que sobresale de un sitio ajardinado y de un magno color verde, y ...
FLOR: ¿Y, mago? ...
MAGO: Ya lo tengo. Lo que me gustan de las flores es su capacidad de sorprenderme. Ésa es la palabra. Tú, estás ahí. Como un regalo, solita y amable, ¿ves? ...
FLOR: Eres muy amable, mago ...
MAGO: Gracias, Flor. Te confieso que me encantan las flores que crecen salvajes, bellas y libres, y en plena naturaleza. No me gustan tanto las que se obtienen desde los cuidados y el riego. Me gustan las flores rebeldes y hasta díscolas. No voy a negar la belleza de una flor convencional, como puede ser una rosa llamativa. Pero creo que la belleza es otra cosa ...
FLOR: Qué cosas tienes, mago. Ja,ja,ja,ja ...
MAGO: Sí, Flor. No me gustan las flores mimadas que son fruto casi anecdótico de la rutina esperada. Me gusta esa flor que no espera, que casi se da por imposible, la que parece que no pueda ser de ningún modo que esté ahí. Las misteriosas e impredecibles ...
FLOR: Te entiendo, mago. A tí te gustan las cosas complejas y autodidactas. Las que puede que no estén en el guión. Las que de repente se aparecen, y las que puede que nunca nadie pueda saber que las has visto. Como un secreto. ¿Me equivoco, poeta? ...
MAGO: Sabia Flor eres. Has dado en la diana. Me gustan las flores fantásticas, las cuales tienen un aroma agradable pero bien difícil de definir. Las flores no habituales ni convencionales. Las flores imposibles ...
FLOR: No, mago. Ahí te equivocas. Nunca habrá en el mundo una flor imposible. Porque siempre todo será objeto de estímulo y de novedad. Nunca se acaba nada, amigo ...
MAGO: Lo sé, Flor. Por éso soy un buscador nato de cosas aparentemente imposibles. Por éso yo tampoco soy fácil ni convencional. Por éso es que estoy hablando contigo, Flor. Ja,ja,ja,ja ...
FLOR: Ajá, mago. Y tú piensas que en el fondo todo esto es imposible, ¿verdad? ...
MAGO: Mujer, la gente no suele hablar mucho con las flores, ¿no? ...
FLOR: Ah, ja,aja,ja, ¿quién ha dicho éso, mago? Claro que la gente habla con las flores. Lo que pasa es que es un hablar especial, personal, individual, delicado y tierno. Como tú lo eres, poeta ...
MAGO: ¡Para, para, Flor! Que acabo sonrojándome, y yo soy muy tímido y vergonzoso, amiga ...
FLOR: No. En absoluto. No sientas vergüenza si tus ánimos son auténticos y reales. Si y dime lo que desees. Eres un ser libre y hasta especial. Todos lo somos en lo más profundo. Nunca temas. ¿Te llamas José Vicente, verdad? ...
MAGO: Así me llaman. Sí. Y soy de Valencia, y amo la belleza de los espacios abiertos y la naturalidad y el encanto de las señoras. Porque yo asocio una flor a una mujer. Para mí, una flor es una señal especial de vida, la cual tiene su tiempo y su capricho. Una mujer es una aparición especial, que cuando sucede, hay que amarla, cuidarla, mimarla o sentirla ...
FLOR: La tendrás, mago. Te profetizo que tú vas a tener una mujer. Y que te va a hacer el hombre más feliz de la Tierra. Pero mi consejo es que dejes las ansiedades, permitas fluír al viento, y el tiempo te sorprenderá con la concreción de la pareja que deseas y mereces. Mas no se te ocurra planificar nada ni ponerle metas ni fechas, amigo y poeta valenciano ...
MAGO: Seguiré fielmente tus consejos, amiga Flor. Estoy seguro de que tienes toda la razón. La gran razón que hechiza y que se hace amor ...
FLOR: Así es, mago. A riesgo de que me llames presuntuosa o vanidosa, sé que tengo mucha razón en lo que te acabo de decir ...
MAGO: Ajá, Flor ...
FLOR: De modo, que no digas nada. Practica el silencio. Estás conmigo, y yo contigo. Y cuando te dé la gana, puedes partir. Demuéstrame que logras ser un hombre que ejerce hasta salvajemente su libertad, ¿okey, mago? ...
MAGO: ¿Como una flor? ...
FLOR: Oh, sí. Ja,ja,ja,ja. Exactamente, como una flor, poeta ...
MAGO: Fue un placer el estar a tu vera, Flor mágica. Y ahora sigo mi camino. Gracias por existir, amiga ...
FLOR: Siempre mil gracias a tí por haberte fijado en mí, poeta ...
MAGO: No. No me las des. Solo soy sincero ...
FLOR: De acuerdo, mago. Como tú quieras, ja,ja,ja,ja. Ciao, amigo.
MAGO: Hasta siempre, Flor generosa y pura.
FLOR: Adiós, zalamero. Sigue hacia adelante. Yo te animo. Todo mi olor es para tí ...
MAGO: Mmmm. Maravilloso olor. Embriagador. Inolvidable. ¡Adiós!
Y sigo mi camino. Y sigo sorprendiéndome. La vida está llena de sorpresas y de ilusiones renovadas. Por mucho que se nos empeñen en hacernos adversidad, os aseguro que la sorpresa está viva y bella como todo lo aparentemente inesperado que te gusta y llena.
-EN SERIO, AMIGAS Y AMIGOS QUE ME LEÉIS-
10:02
jose vicente ortí
Mi vida va cambiando paulatinamente hacia una ubicación más auténtica y real. Pero, os confieso, que como todo cambio me ofrece un indudable desgaste.
Empezar. Empezar bien y de nuevo. Empezar, y valga la pena, por el principio y cuando no se está acostumbrado. Sí. Ahora, y cuando estoy a punto de meterme en la cama y descansar, hago balance y no puedo hacer otra cosa que sonreírme muy por adentro. Estoy ganándole toda la partida a los miedos. El deseo de crecer, no me conoce de fronteras ni de obstáculos. Y, éso, ha de llenarme de lógica satisfacción. Lo hace.
Duermo ahora bastante en mi propio hogar. En, el que el día de mañana moraré, y en donde permaneceré si el destino lo prefiere hasta el final de mis días. ¡Oh, mi casa! La casa en donde por cierto, yo nací ...
Atrás los recuerdos, y aparición de muchas nostalgias. Porque mi casa huele a silencio inacostumbrado y a cosas raras y nuevas. A cosas necesarias, las cuales todavía no logro comprender, porque para entender las claves de recomenzar a dormir y a despertarme de otro modo más cierto y constante, se requiere toda la convicción y kilogramos de responsabilidad.
Me cuesta. Sinceramente, cuesta acostumbrarse a la situación irremediable. Me cuesta acostumbrarme a un nuevo yo, que está cargado de ilusiones a la par que de incertidumbres. Y aunque es maravilloso, os confieso que a veces me dan ganas de sentarme en una silla o de acostarme en la cama, porque he de reflexionar mucho sobre mis prioridades y mi actualidad. Se amontonan muchos frentes, y hay que decidirse y elegir. Aprender a elegir. Acostumbrarse a ser certero, pero igualmente a errar mucho. Es, la vida. La verdad auténtica de un adulto, acuciado por la extraña y hasta pizpireta adversidad de un pasado cuya página se cierra definitivamente como lo hace la ley de vida. Irremediablemente, aparecen nuevos enfoques y ángulos, otras perspectivas y cosas que llegan hasta abrumar.
Porque, además, no es un cambio de estancia que otorgue el sosiego plácido. No. Tengo a cargo a mi madre anciana en la casa del hermano, y solo puedo atender a la casa y a mí, a ratos. Cuando llega el tiempo del relevo y del descanso, y alguna horita más los fines de semana.
Pero, sí. Están cambiando muchísimas cosas. Estoy durmiendo casi todos los días en mi casa entrañable. Duermo en mí, descanso, ceno, estoy en el ordenador, veo la tele, y escribo con poco tiempo y a mucha velocidad. Todo es premura para mí, pero he jurado mi propio sacrificio.
Mas, es evidente, que mi casa actual me va planteando unas alegrías, sinsabores y vivencias, que ha mucho no podía soñar con conquistar. Y, soy consciente, de que los inicios siempre son estresantes, y que estoy más cansado aún mental que físicamente. Dicho de otro modo: que, en este período de incisos y de preliminares en la mudanza hacia mi casa en la que permaneceré mucho tiempo, voy a necesitar mucha fuerza mental para poder soportar la presión del cambio. He fichado por otro yo.
Viene a ser como una aventura extraña y adolescente, en la que está casi todo por vivir y por experimentar. Mas, os aseguro, que no solo es que valga la pena ese yo que se hiergue y sigue creciendo de modo imparable e irreductible, sino que el proceso de asunción de las nuevas cosas es lo más bello y consecuente que yo puedo hacer ahora.
Debo tenerme paciencia, descansar mucho, dosificar los esfuerzos dado que ya no soy un treinteañero a pesar de mi fortaleza y vitalidad, alimentarme mejor, elegir compañías y afectos sinceros, y nunca dejarme llevar por el tonto y engañoso abatimiento.
¡Ni hablar! Voy a seguir. Sin prisa, pero sin pausa. Sin lloros ni agobios, sin pensar que no voy a poder superar la aventura, y reflexionanando acerca de la idea de que nunca nadie logró nacer enseñado.
Por éso, ahora que coinciden el final de este escrito de hoy y el comienzo de mi descanso reparador, unas extrañas y potentes energías de libertad me convencen y me llevan. Me alegran y me guían. Me besan y me dan calor.
-COMO MIS CONFESIONES-
7:12
jose vicente ortí
Y el caso, es que mi madre parecía hoy tener mejor aspecto que en los últimos días. Y esta mañana, mientras permanecía sentada al sol mágico de Valencia en invierno y en uno de los bancos del precioso Jardín Botánico, presentaba un aspecto alegre, relajado y hasta abierto. Me sorprendió levemente tanto bienestar.
La gran lección de hoy, me fue el miedo. La preparación, frente a la contemplación de su cambiante aspecto y actitud, cuando la he devuelto a casa en la silla de ruedas.
Está enfafada, porque no puede andar sin la ayuda de mí o de los demás. No hizo caso a lo que le dijo el médico, sus piernas se han anquilosado, y como mi niña traviesa madre no ha hecho otra cosa que caminar y todo lo que ha querido, el hecho de verse ahora con una gran limitación física, la ha hecho saltarse todas sus paciencias.
Hoy, mi madre quería libertad. Y sus locas travesuras mágicas y lamentables a un tiempo, buscaban el efecto y la creatividad de una redención. Ha decidido asustarme. Y, a fe que lo logró ...
Le he preparado una sopa bien caliente de fideos, y también le he dado un par de plátanos y unos yogures. Y ahí, ha comenzado todo mis revés emocional. Era la primera vez que me lo hacía, y los atletas deben entrenar y curtirse para estar a la altura que se supone en éllos.
Me he ido un instante a la cocina nuevamente, y al regresar me he fijado en dos cosas. Que mi madre no solo estaba cortándose los plátanos a trocitos e introduciéndolos en el interior del plato de sopa con fideos, sino que lo hacía con una terrorífica para mí naturalidad.
Le he dicho, todo nervioso, que qué demonios estaba haciendo. Pero sus respuestas eran balbuceos y autoobstáculos. Ni élla misma, sabía lo que estaba haciendo. Pero, lo que estaba claro, era que la comida se echaba a perder. Mi niña madre me ha dicho que naturalmente, "éso no me lo voy a comer..."
Tocado por el golpe sutil, he decidido sentarme a su lado mientras ella me gritaba burradas sin la más mínima contención ni miramientos. Su rostro, denotaba ira extraña y enfermiza.
Temporalmente derrotado, he decidido ser sincero a su vera, y le he confesado: -" Mamá, me has dejado asustado. No puedo saber lo que pasa, ¿sabes? ..."
Mi madre se me ha quedado mirando, y me ha terminando confesando que estaba nerviosa. Al verme vulnerable, ha decidido proteger a su niño, confiándome su sinceridad. Lo sentía ...
El pacto. Sí. Yo le propuesto hacerle de nuevo la comida. Y élla me ha admitido que si le ponía más caldo a los fideos, que de acuerdo ...
Ni corto ni perezoso, y entendiendo que el comer es básico para que pueda tener mi madre vitalidad y defensas frente a sus achaques y el poder del efecto secundario de los fármacos, allá que me ido a hacerle por segunda vez de nuevo toda la comida.
Asustado, me he acercado hacia ella con el plato de fideos, y lleno de caldo, y se ha puesto a hincarle la cuchara. Ni me he atrevido a preguntarla si estaba bueno, por temor a un nuevo no.
Por ahí parecen haber terminado los sustos y los incidentes. Porque a continuación se lo ha comido todo, se ha tomado la pastillita, y no ha puesto la menor objeción. Quizás la normalidad volvía ...
He aprendido de nuevo, en el proceso inevitable de su senectud. He comido un tanto angustiado, y luego he dormitado un rato. Cuando he salido de la minisiesta, me sentía con renovados estímulos.
La próxima vez que me meta los trozos de plátanos dentro del plato de sopa, podrá haber desagrado pero ya no la sorpresa extraña. Los caminos del deterioro son realmente complejos, pero el objetivo es no venirme abajo con las extrañezas y las dificultades.
-A RELAJARSE TOCAN-
10:04
jose vicente ortí
A James Brinks le venía todas las noches la misma deductiva pesadilla. Pero, afortunadamente, no se cumplían sus angustiosos y letales augurios.
Mas, una tarde de festivo, sucedió. Sí. Cuando llegó a su casa, se escuchaba un silencio como definitivo y extraño. Y, si lograba aguzar el oído, conseguía atisbar auditivamente un llanto penoso.
James Brinks se colocó las manos en la cabeza, y respiró todo lo hondo que su situación se lo permitía. Y, tras unos brevísimos y extensos instantes a un tiempo, el hombre penetró en el interior de su casa. Había sangre en el hogar. Mucha sangre. Y, al lado, una pequeña,-por menuda-, mujer, y sin pulso. Su madre. Su madre se había caído sin fuerzas al suelo. Solo estaba su cuerpo inane y frío.
Al fondo de la casa, cerrada la puerta de una habitación, se notaban los lloros desgarrados a la par que contenidos de su hermano Andrew. Al cual, le daba vergüenza que le oyeran, y desesperado sufría para sí la pérdida irremediable de su progenitora.
James Brinks, se agachó junto a su madre mayor. Se puso a su lado y tomó sus manos frías. La cogió en vilo, y la acostó sobre una de las camas. Era su ceremonia fúnebre y de respeto. Su madre no merecía aquella posición después de muerta, sino dignidad. La mayor dignidad.
A continuación, James extrajo de su bolsillo el teléfono celular, y comenzó a llamar a todos los teléfonos médicos y de todo tipo, para comunicar el óbito y la desgracia.
Tras realizar dichas gestiones, se quedó como petrificado en la instancia, mientras algunas silenciosas lágrimas de tristeza y duelo, se paseaban desde sus ojos a las mejillas en dirección al suelo, a su ropa y a su todo. Pero, no obstante, James trató de mantener la compostura y la coherencia.
Llamó con los nudillos a la habitación de su hermano, pero éste no estaba por la labor de abrirle ni de darle explicaciones. Insistió varias veces James Brinks, hasta que finalmente su hermano Andrew se tiró desde la cama hasta la puerta para decirle súbito: -"Pero, ¡imbécil! Ya lo sabes. La madre, se ha muerto ..."
- "Sí, Andrew. Pero, ¿cómo ha sido todo? ..."
Mas su hermano maldijo entre dientes, y se volvió a meter tras un portazo, en el interior de su cuarto.
Cuando llegaron la policía y los medios sanitarios, James abrió la puerta, pero cuando le preguntaron acerca de las circunstancias del óbito, su hermano Andrew salió de nuevo del cuarto y les dijo a todos y sin mirar a James: - " Pues, que era muy mayor ... Llevaba unos días muy débil. Pero, es igual. Es mayor. Era. Se me ha caído, se me ha ido de las manos, y se ha golpeado en la cabeza. Es la sangre que ven. ¡Dios mío! ¡Me cago en ...! "
Los médicos, aconsejaron a Andrew que se calmara y que se tomara unos sedantes. El hermano de James se negó, y solicitó que le dejasen en paz en su cuarto.
James Brinks llevaba algunas semanas aceptando el duelo inevitable. Y desde la dura lógica, se puso a colaborar con todo el personal auxiliar y orientador. Le dijeron todo lo que se hacía en estos casos. Y James Brinks obedeció, les siguió, y no durmió en toda la noche. Se quedó velando el cadáver de la maravillosa mujer que le había parido.
Su hermano Andrew, parecía mirarle con sorpresa y hasta con rabia. ¿Cómo podía estar entero?, ¿es que no sentía la muerte de la madre?, ¿por qué era frío y hasta más fuerte en todo que él? ...
James no dió importancia a las cosas que no la tienen. Había aceptado lo inevitable del final de un ser humano. Y aunque por dentro sus reacciones estaban preñadas de dolor, sentía que la vida le decía que el verdadero relevo había llegado.
-SU MADRE YA DESCANSABA-
7:46
jose vicente ortí
Años noventa. Inicios. Bonanza económica. El Partido Popular, en el Poder. Manga ancha. Gran imperio del ladrillo de la construcción. España es suelo totalmente urbanizable. Los pícaros,-siempre latentes en nuestro país-, se ponen el traje del descaro y toman paulatinamente la calle Génova, sede del Partido Popular. Madrid.
Mordida y corrupción. "El Bigotes", Bárcenas, Correa, "el Pocero", y todo aquel que tenía semejanza con el Lazarillo de Tormes y toda la gran miseria picaresca del país. Los nuevos grandes ricos, comenzaban a emparejarse y a amar a la clase política. En la sede madrileña del Partido Popular, los pícaros entraban y salían como Pedro por su casa.
Los hombres del ladrillo y muchos de los políticos, tenían abundantes intereses en común. Entre ellos, la falta de escrúpulos y que la situación de afecto mutuo les iba a proporcionar a ambos gremios una simbiosis de gran confort, blindaje y prosperidad.
Por aquella sede, habían sobres voladores y estratégicos llenos de dinero, que servían para comprar voluntades y favores, y para comprometer en sucio y en no democrático a tod@s.
Mariano Rajoy, sucediendo a Aznar más adelante en el Poder de la Nación, se limitó a preguntar quiénes eran los señores conseguidores de los eventos y del lujo. Lo que más le convenció al gallego, fue que ese dinero de Gürtel y de las tramas que fueran, ayudarían a sostener las sacras finanzas de su partido negocio político. El P. P.
El cáncer. Cuando no hay cirugía, existe el riesgo de que las metástasis deriven en estructurales y letales de concepto y acción.
En el interior del Partido Popular, hubo una alarmante y escalofriante indiferencia. No pasaría nada. La podredumbre solo sería una especulación sin concretar. El contexto, era el de ciclo de mundial riqueza económica. Grandes eventos suntuosos, todo a lo grande, y toda la avaricia y la sinvergonzonería a placer. Se sentaba un virus antidemocrático, que ahora en 2013 acaba de golpear como una bomba atómica en el centro más sensible del Partido Popular. El tesorero Bárcenas. Los sobresueldos. Etcétera ...
Como la mordida y la corrupción a todos afectó, apenas hubo un partido político que se librara del amor entre constructores y alcaldes o concejales. Pero lo del Partido Popular, era el camino definitivo y expedito hacia el fin de un período de carácter verdaderamente democrático.
Sí. Los valores, al carajo. Poder Judicial, Corona, Legislativo o Ejecutivo. La banca, los financieros, y los arreones neoliberales. Los pobres, al abismo del desastre. Los niños pegando a sus padres, los jóvenes fracasando socialmente, y las gentes sin comunicarse y metidos en sus universos personales. Cada uno, a la suya ...
Crisis económica y actualidad. Si ya estaba en solfa, ahora la hemos terminado de rematar. Nadie es ya creíble en el Partido de Rajoy, y le han soltado un hachazo brutal a la higiene del hecho democrático español. Se ha roto toda la credibilidad en el partido del actual Presidente. Apesta a mentiras y a trampas, a chorizos, y a gentes que se han enriquecido hasta extremos cercanos a la paranoia.
¿Qué se hace ahora?, ¿decir que, "yo no he sido"?, ¿cómo parar la gran bomba nuclear que ha estallado con el tema Bárcenas-Gate?, ¿cómo se sale del lío?, ¿qué pensarán ahora unos ciudadanos que ha mucho dejaron de creer en éllos y en la Banca, y que ahora les desprecian? ...
Fin de un ciclo. Adiós. El Partido Popular se ha caído al suelo. Demasiado escándalo. Hay millones de kilos de chorizos, y algunos gramos de pan. La credibilidad, ha fenecido. El ciclo, ha llegado. Si se quedan los que están, mal asunto. Pero si se van casi todos, no sería la idea de la pócima mágica, aunque parece lo mejor.
Y, puestos a pedir cosas a los Reyes Magos, que actúen los jueces. Aferrémonos de forma casi desesperada a ese pilar democrático.
-R.I.P.-
6:51
jose vicente ortí
Ahí afuera te espera un vendaval de mundo que tiene cara de sorpresa inevitable. A tu lado, al costado mismo de tu vida aparcada e interior, bulle el brillo nuevo que logra llenar de gozo tu corazón claro y puro.
Sí. Ahí afuera. Donde está mucho más de lo que crees. Donde hay un millón de creaciones y de sueños en los que tú vas a ser protagonista.
Protagonista de una verdad mayor y más real, participativo como una gran puerta con nuevas lentes que destroza tu miopía y te puede llevar, solo si quieres, al sendero de la sonrisa y del bienestar.
Ahí está el afuera de tú mism@. Esperándolo y esperándote. Creándose, a pesar de las adversidades y de los prejuicios. Porque ahí afuera hay tanta tinta de verdad, que no te puedes esconder en el medio de la rimbombante palabra hueca. Se te escapa tu autenticidad, y se rompe la barrera y la jaula de una presunta seguridad que solo es mentira podrida.
Ahí. Más allá de tí y de tus sensaciones, hay una libertad que te supera y que ejercita en movimientos casi reflejos e inesperados gran parte de tu alma.
Si sales, te darás cuenta. Si abandonas tu inmovilismo y te unes al grupo, te verás reflejado en éllas y en éllos. Y, entonces, no te preocupes aunque no sean como tú. Porque esa es la gran noticia. Que, precisamente, lo que te excita y te lleva al desnudo de tí y de tu vitalidad es precisamente que son diversos, complejos, distantes, llenadores, abrigos amigos y pantalones hermanos. Lo más bonito de lo otro, es que está contigo aunque tú te empeñes en ser cabezón y extraño.
Ahí afuera está el río potente de tu verdad, tu roca hercúlea en el medio de la gran cordillera humana de los sentimientos, tu lugar en un mundo que se abre para que respires más profundamente la pureza de un nuevo oxígeno que hace que tus pulmones se ensanchen y te hagan ver nuevos planos y nuevos ángulos. Nuevas fotos de ellos y nuevas perspectivas de tí.
Porque ahí afuera se cuece lo que se renueva, lo que se desplaza de contínuo por el cielo de una vida que orbita alrededor de un paraje sereno y real. Tu pradera y tu lugar, tu discoteca y tu templo de oración, tu mercado y tu aula de filosofía, tus amigos y tus enemigos, tu placer y tu dolor, tu coherencia y tu miedo, tus zapatos y el viento, el sol y tus manos, las nubes de tu cabeza y la siesta reposada después de un opíparo comer.
No lo dudes. Ahí está toda una amalgama de verdades, de sentimientos abordables y de etapas de crecer. Cuando rompes la ventana de tu miedo te haces una apuesta verdadera, y le haces un acierto a tu peregrinaje vital. Si estás tú también afuera, nadie podrá distorsionarte tu telediario o la película de tus sueños.
Y, ahí afuera, es tu corazón limpio. Ahí afuera puedes contestar a mil preguntas, y cuando resuelvas las ecuaciones y las dificultades, entonces aparecerán más dudas metódicas y necesarias, las cuales te hablarán del amor en directo y de la necesidad de que tu piel al viento pueda gozar de ese manantial fresco y natural que tú siempre te mereces. No te quedes demasiado dentro del caracol. Haz caso.
- ¡SAL AHÍ Y VIVE! -
6:25
jose vicente ortí
Una excelente noticia para el fútbol. Vuelve a ponerse el mono de trabajo, el gran maestro y ex entrenador del Barcelona, Pep Guardiola.
Globalización del fútbol. Nuevos retos. El fútbol y sus grandes creadores. Recordar lo que hizo el Pep en Barcelona, es evocar una magia absolutamente impresionante. Sin parangón. Su genio, queda para la magna historia del fútbol de clubs. Se hinchó a éxitos y se hizo mito. Ascendió al Olimpo de los trainers elegidos.
Y parece que su sangre de fútbol, permanece en él. Tras un tiempo sabático, el noi de Sant Pedor, acapara todas las grandes sorpresas y portadas de los diarios deportivos. Retorna el gran mago del jogo bonito, que nos ha hecho soñar durante tantos años poniendo en práctica un concepto del fútbol de posesión y de ataque. Un fútbol enamorador, estético y de antología. Fantástico.
Ahora, viene Alemania. Y, no un equipo cualquiera. No. El equipo más potente y carismático. El Bayern de Münich en el que triunfaron tantos cracks. El primer club de Alemania. El equipo de Franz Beckenbauer o del "Torpedo" Müller. La gran bandera del fútbol teutón de clubs. Un grande entre los más grandes de Europa.
Sí. El Pep, en Alemania. Un español, en una Liga bien diferente, en la cual el estilo es otro. Alemania es un país frío climáticamente, y en cuyo fútbol predominan el atletismo y la enorme potencia física. Los panzers.
¿Será capaz el fino y estilista mago Guardiola, de encajar en un estilo menos estético y más de fuerza y tesón? Quizas, ésto, es el primer gran reto que acepta y que excita a Guardiola. El trasladar su idea de fútbol al Bayern, y lograr aceptación y resultados. El Pep es tan grande, que no me extrañaría que lo lograra.
Porque en Alemania y en todos los sitios, existe una máxima común. El fútbol es inteligencia. Es, movimiento rápido del balón, tenencia, inciativa y distribución rápida del cuero. Este deporte es de conjunto y nada egoísta, y hay que recordar que en el sensacional Barça de hace cuatro años, jugaban bien todos. No había apenas nadie que destacara sobre los demás. Porque, Pep, logró construír un gran bloque y una gran idea.
Guardiola, irá a Münich con menos presión. Será para él un juego, porque bien es sabido que ya ha demostrado aquí en España con creces que es muy grande. Que, poco tiene que demostrar.
Por éso, parece evidente que el fútbol llama a la puerta personal de Pep, como una llamada de deseo imparable. Nunca puede estarse quieto. Siendo un crío, ya animaba desde el banquillo de los juveniles. Un líder. Un culo inquieto y genial, que asume la aventura de la continuidad de su prestigio en otras tierras y distintos lares.
Guardiola se hace internacional, porque el fútbol lo es y lo ha sido siempre. Guardiola no se va a Alemania a por dinero, sino a hacer lo que mejor sabe que es ejercer el oficio de entrenador.
Y surca otras fronteras y otros paradigmas, y no baja el pistón y se va al poderoso Bayern, y sigue ahí en medio de la gran competición, y se le seguirá con lupa a este españolito catalán osado y único.
Algunos, estarán deseando que fracase y se la pegue. No es mi caso. Y creo, que el de poca gente. Porque aquellos que amamos el fútbol, hemos recibido una excelente noticia. ¡Vuelve el gran Guardiola! Y éso quiere decir que van a pasar cosas, y que seguro que vuelve a sorprender y a dejar con la boca abierta a más de uno. Porque el Pep es un tipo especial, mesurado, frío, calculador, tranquilo y ganador. Siempre mágico.
- ¡MOLTA SORT, MESTRE! -
