- PARA LA LIBERTAD, DESDE LA LIBERTAD -

Hombre desnudo y libre, inteligente y sincero, estratega y con afán de adaptación     y      supervivencia. Para la libertad.
Placer azul, espacio abierto, sonrisa franca al viento, camino constante poblado de alegría, y sensación de que no andas solo en el mundo. Desde la libertad.
Diversidad y respeto, profunda respiración reflexiva, avance hacia el sano progreso    y capacidad paulatina de autogestión. Belleza en las nubes, potencialidad permanente   de asombro, ganas de hacer, optimista como bandera, el color elegido, el traje personal, la identidad evidente y orgullosa, y el respeto a los que no tienen por qué pensar como uno. Para la libertad.
Poetas bohemios y herejes, exhuberancia de modos y costumbres, culturas y enfoques con otros acentos, altos y bajos, aborrecer la palabra extranjero, dar pastel de manzana a un niño aburrido e infeliz, ayudar en un comedor social, pasear por el mejor jardín del mundo, viajar con destino a nuestro yoga personal, patear la playa de la imaginación, y poder señalar valientemente con el dedo y la palabra a quien causa mal social y de todos. Desde la libertad.
Educación y sanidad, respeto mutuo en consenso, aceptación, entender la vida como   un excelente y único juego positivo, gamberrear con buen corazón y simpatía por los mares y sonrisas de los demás, ceder el paso a una viejita, apartarse cuando llega un invidente para darle preferencia a la humana fragilidad, y ponerle mueca al robot de hierro que nos dice que viene a salvarnos y que solo empero viene a sustraernos los dineros. Bendita y deseable rebeldía, y revolución en la sensatez. Poco egoísmo y mucha comprensión y solidaridad. Para la libertad.
Colores bellos, mujeres bonitas, canciones expresivas, respeto summo al artista y creador, obediencia a los padres, reticencia a los odios y a las manías, atreverse a tomarse un café con un feo, o a redactar un informe de sinceridad con un negro de Malí. Universo unido y plural. Cercanía en la distancia. Desde la libertad.
Duerme, descansa, canta, relaja, expresa tus sentimientos, no te mientas a tí mismo, huele el aroma de una planta de paz, disfruta del afecto y compañía de quienes de verdad te quieren, agáchate y observa la astucia de las hormigas haciendo subterráneas y acertadas estrategias de vitalidad, sube las montañas y trata inútilmente de pensar en guerra alguna. Es imposible justificar una muerte o un odio. Nada eficaz ni adecuado. Para la libertad.
Y desde tu libertad haz el amor, ríe con tu sueño, danza sobre las barreras derrotadas, mófate de los santurrones intocables, no creas en los seres perfectos, ni en el pensamiento único, y nunca permitas que un sermón te coma el tarro, o que las pasiones cieguen   en  demasía tu mirada libre. Tus ojos son tuyos y para tí, igual que tu sexualidad y tu amor. El mundo está demasiado hermoso para hacerlo inútil y destructible, de tí depende que los cambios nocivos recuperen el brote de la esperanza, nadie te puede parar, nadie te debe afear una conducta responsable y coherente, trata de ser librepensador    y     nunca    te  obsesiones con ningún escrito. Incluído éste.
-PARA QUE TU LIBERTAD VIVA FELIZ-

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- BANKIA Y TODO ESO -

Dineros que ruedan por los suelos con estrépito mediático. Qué forma de perderse el dinero. Como cuando se te rompen los bolsillos, y te cae vergonzosamente toda la chatarra. Alardes de poder. La Banca. Dinero sin ética. Quilates en caída libre por la prensa.
Pérdidas. Hoy tengo más deudas, pero menos que mañana. ¿Alguien sabe algo de lo que pasa y ha pasado con Bankia?, ¿lo sabemos todos?, ¿no lo sabe nadie?, ¿la avaricia?, ¿el terror colectivo y común?, ¿la macroeconomía, o la política en calzoncillos y hecha unos zorros?, ¿la amenaza de la Europa que castiga?, ¿más miedo todavía?, ¿y nuestros ahorros, pensiones y salarios? ¡¡ SOS !! ...
El caso Bankia me temo que es como el de un muchacho malcriado que le dices sí a todo, y luego no logra aceptar una adversidad.
Sí. Bankia solo es un iceberg de la impunidad con que actúan los banqueros y los financieros. Por éso solo especulamos, y sabemos bien poco. Porque la Banca es la reina del mambo. Porque nos acojona el tenerles que investigar la mano que hace que podamos malcomer.
El mundo es un gran mercado en donde el dinero corta el bacalao. No tiene rivales. El terror es su aliado. Por éso, frente a estos tipos, no hay nadie. Porque viven en una extraña burbuja de desdén y avaricia. Corrupción sistémica.
Nadie se pone de acuerdo para meterles una buena mano de sensatez. Ni el Presidente Rajoy, ni el ministro, ni el gobernador del Banco de España, ni ningún otro ente vivo. No. Lo que hacen con Bankia es mimarle para que no tenga la bestia que ir a la cárcel. Utilizar el eufemismo, para pagarles unos profesores particulares que puedan pasar la buena nota al gran profesor fiscalizador de Europa y las curiosas políticas de la Merkel y compañía.
Ahora, cuando cada día es un sobresalto creciente de pérdidas, parece que alguien empieza a caerse del guindo. El niño, parece que no llevaba buen camino. Y entonces se le lleva a otra ciudad, para que se deje las malas compañías. Un hijo, es un hijo. Y además, es un gigante frágil que pesa muchísimo. Y tiene un agujero, un siete, una oquedad, un cráter, una cicatriz, y hasta casi una metástasis. Pobre niño, mimado y temible ...
Ahora, y con cara de que no pasa nada, nuestros dirigentes amagan con ser buena gente, y están dispuestos a crear comisiones de investigación en busca de culpables y de averiguar qué pasó. A buenas horas, mangas verdes ...
Sí. Es el momento de la caza del chivo mimado expiatorio por parte de aquel que hace siempre la vista gorda. ¿Les creemos? A lo mejor, no queda otra que creerles. El Presidente del Banco de España se va, Rodrigo Rato ya se fue, y sabemos que el actual presidente de Bankia es vasco y tiene una buena mata de pelo.
Rajoy apenas dice nada. Delega en otros, porque tiene el marcaje oportunista de los buitres mercaderes de Bruselas que desean lanzarse hacia la yugular de todos nosotros. La política hace el tancredo ante la viva realidad. Los cuidados serán paliativos y nunca de cirugía. A lo mejor es porque en realidad, Bankia son y somos casi todos los que nos movemos.
-EN MAYOR O MENOR MEDIDA-

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- TIEMPO DE DESIERTO -

Camino rocoso y de transición. Mucho polvo y falta de agua. Ganas de salir de ese desierto sin apenas sorpresas y colores. Nacesidad de apretar siempre los dientes. No hay mal que cien años dure.
Incertidumbre, camino de un vidente impostado, ceguera de noche, lobo posible o rata pilla y subversiva. Peligro en acción. Tiempo ralentizado aparentemente en mitad  de   la   nada, aburrimiento y necesidad. Páginas grises y previsibles.
Calor y pocas ropas de protección, rojazo en la piel, posibles heridas     y    convicción   de  supervivencia. Los buitres te pasan por la cabeza y te recuerdan sin quererlo que la vida es además de única, un don extremadamente maravilloso. Vivir.
Desierto, destierro, piedra reseca y caliza, terreno picudo y traicionero, soledad,    y  hasta tormenta de arena. Luna esquiva y café de tuareg. Bandidos libres y plomo en la mirada. Caminas por el desierto, y necesitas aprender a sobrevivir. Y para caminar por el terreno yerto, has de estar convencido de que habrá un límite final y de que más pronto que tarde una enorme nube con color a verde pradera te llevará finalmente a tu meta personal deseada. Tú día libre de placer.
No está en el mapa tu desierto. Solo hay caminos y extraños senderos llenos de misterio y penalidades. Cárcel de la que se sale. Y a veces se levanta una piedra y encuentras un pozo de agua, y en las noches más excitantes cuando estás prácticamente extenuado eres capaz de soñar con un oasis lleno de huríes mágicas y bellísimamente cultas e inteligentes. Belleza sexual.
Lo mejor que tiene el desierto pueden ser los espejismos que te llevan por la iniciativa de la esperanza y de la resistencia. Sí. Cuando andas jodido, te puede salvar el construírte una coraza paralela y creativa que te distraiga de tus demonios interiores que te lancean como al toro de Tordesillas. Como lanzas demógrafas e implacables.
Zapato duro frente al mal rollo, capacidad para ser honesto y valeroso, saber que se sale, cactus que guarda en su interior una bomba suave de amor y mujer. Pulpa de melocotón apetecible. Púas peligrosas que debes esquivar, y antídoto medicado para los achaques que pueden amenazar tu íntegra sanidad. Cuidado tengas.
Y que te guíen los ángeles buenos y benéficos, y que la fortuna te sonría en forma de sombra de copa de palmera frondosa a cerca de cincuenta grados, y que la mala sangre no te lleve a tirarle la culpa de tu desequilibrio ubicativo, absolutamente a nadie. Nunca has de estar solo en el interior de tí mismo.
El desierto no es pueblo, familia o morada. El desierto es un infierno de muchos colores y de ninguno bueno para tí. El desierto es magno, extenso, imperial y probatorio. En    él    se  esconden y hasta se exhiben los locos seres llenos de sed de maldad. Sí. En el terreno de la coyuntura pasajera y puntual, surgen mil preguntas y dudas. Preguntas   de  laberinto engañoso. No hayas de pensar en un desierto. No te detengas. Abundan los bichos y las víboras.
Sal de ese sitio, y camina. Camina y dalo todo, suda como un atribulado pero ten fe. Sangra, pero recupera y restaña todas las heridas. Y nunca mires atrás. Nunca dudes. Si lo haces sé que mueres.
- Y NO HAY ENTIERRO-

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- EL ASTRONAUTA -

Clara Vázquez estaba hasta el moño de los problemas del desagüe de su baño, en su pisito nuevo y valenciano de la moderna y casi recién creada Avenida de Francia. Su piso de soltera, y de su autogestión e independencia personal. Una gozada. Un placer, de no ser por el tema de las filtraciones o de lo que fuera éso siempre roto de las tuberías o conducciones del agua. Maldito baño ...
Pero la Vázquez era bien testaruda, y nada ni nadie la hacía desanimarse. Si había      un   problema doméstico, solución se le daría. Otra cosa es que no se acertaba con la persona.
Clara, siempre todo pensado y hecho. Como buena valenciana, ¡che! Se lanzó en brazos de Google, y prontó conectó con alguien que todo parecía tenerlo. Experiencia, fontanería, precios sumamente económicos y mucha seriedad al hablar. Aunque fuera con un cierto  acento del Este...
A la media hora de contratar sus servicios, sonó el timbre de la puerta de su moderno piso, que está bien cerca del Oceanógrafo y del Hemisfèric. Al lado del cauce del río seco, lleno de deporte, lujo y calor estival.
- Doña Clara, es que soy Alexander y ...
- Oh, sí. Suba. Es el cuarto piso. Ya le abro ...
Clara pensó en que aquel hombre ruso llamado Alexander Pushkin sería fontanero o lo que fuese. Pero, además, un cromo. Un auténtico cañón. Un hombre alto, fuerte, atractivo, treinteañero, elegante, con unos ojos verdes de ensueño, y con una clase varonil realmente sorprendente y excepcional. ¡Soberbio! ...
- Mira, Alexander. Es que tengo aquí en el baño unas filtraciones, y te digo que es que no logro cerrar el tema, ¿sabes? ...
- Y el desagüe, ¿no? ...
- Éso es, Alexander ...
- No se preocupe, señora. Creo que ya sé lo que es. Termino pronto. Creo que llevo todo lo necesario en herramientas y material. Me doy prisa y la dejo en paz, ¿okey? ...
- Háblame de tú, ¿vale, Alexander? ...
- De acuerdo, Clara. Voy allá, gracias ...
Clara Vázquez tomó con fuerza el móvil y llamó a Elvira Cuñás, su mejor amiga.      La     conversación no pudo ser otra que la que orbitaba sobre el encanto angelical y varonil del fontanero ruso Alexander. Y hasta logró convencer Clara a Elvira, para  que   se   inventara  cualquier excusa para venir a verla, y de paso corroboraría sus asertos. Elvira no perdió el tiempo, y en diez minutos ya estaba en casa de Clara.
- Míralo, Elvira. ¿Le ves? ...
- Lo veo, pero no tengo palabras, Clara. Menudo hombre ...
Alexander Pushkin, terminó pronto. Subsanó rápido las deficiencias, y la conducción del agua recupero presto su eficiencia y normalidad. Todo, como nuevo.
- Ya lo tienes, Clara ...
- Pero, ¿ya está, Alexander?, ¿estás seguro?, ¿ya no tendré más problemas con el dichoso baño?, ¿en serio? ...
-Te lo puedo garantizar. Si lo deseas, te explico con exactitud qué sucedía. Y a tu amiga, también ...
- Claro, Alexander. Ahora te pago. Por cierto, ¿qué eres?, ¿fontanero?, ¿y de Rusia, no? Es que tu acento, ¿sabes? ...
- En realidad soy físico nuclear. Y no te lo creerás, pero he llegado a tripular una nave. Un cohete espacial, sí ...
- Ja, ja, ja, ja, Alexander. ¡Qué sentido del humor tienes! Je, je, je, je ...
- Hablo en serio, Clara. Puedo acreditarlo. He estado en el espacio exterior ...
- Nunca me lo podré creer, Alexander ...

-LO INTERESANTE ES QUE ERA CIERTO-

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- TEATRO DE EMOCIONES -

Teatro, sinceridades, excesos, exageraciones, y espacios en medio de una gran verdad común. Los seres humanos somos emociones en acción constante. La verdad y la sabiduría del teatro eterno, y de la sacra máscara representativa y conductual.
Saltos, gestualidades, muecas, cambios, anhelos, deseos, lloros, viajes, y espacio propio y grato. Cómicos libres, actores, humoristas, creativos, luchadores, emprendedores, vagos, taimados o insolentes.
Todo el abanico lleno de la condición humana. La eterna historia representada y del vivir de los hombres y de las mujeres. Grescas, abrazos, besos de amor, caras de lascivos, pícaros, truhanes, mujeres sin escrúpulos o bailarines del casino del dinero. Avaros de Molière. Show.
Sorpresa, contagio, piel vulnerable, imitación de los animales, gato alado, engañado por uno mismo, la coherencia, la vanidad o la gran soberbia.
La guerra o la paz, el grito o el grillo, la admiración de la belleza o la prostitución de unas formas atractivas. Los cimientos de la casa de uno mismo, el amor a lo nuestro, la aceptación y la verdad. Distancia y cercanía.
La poesía y la sabiduría, la prosa de las matemáticas, la pasión comediada y el amor sincero. La trascendencia y la televisión. La novia o el cómplice, el cornudo y la insegura, el amor amical y el filial, la necesidad de querernos y de ser auténticos, la idea de las familias y de las protecciones cercanas y evidentes. El mundo del gen en el corazón recurrente y necesario de la experiencia. Atreverse a amar. Placer y dolor de todos.
Público, ágora, plaza pública, convocatorias y consensos. Acontecimientos y fiestas. Errores y magias, genios y aprendices de aquelarres, grandes viajes a ninguna parte, los ojos  de  la psicosis y la sonrisa fuerte del atleta vencedor. Tirano del músculo exitoso.
Hedonismo y espiritualidad, ateos y creyentes, radicales y moderados, dualidades y reyes, científicos y zoquetes, agricultores y negociantes, banqueros y mafiosos, trabajadores y clases sociales, ricos y cocaína, verdad sincera y mentira virtual a un solo clik.
Americanos y lapones, distintas lenguas y lugares comunes, colores de todo tipo y aceptación, y muchos más globos pluriformes y de colores. Una olla de vida que se mueve, un volcán de novedad y creación, un verano de amor adolescente, y hasta una definitiva y traumática separación. Ciao.
Vecinos molestos, canes consentidos, señoras de buen ver, musculitos de gimnasio, usurero de crisis ventajera, solidario que se va al quinto mundo a dar toda su ética, inconformismo, heterodoxia y rebeldía. Siempre el amor.
Divas, excesos, gigantes, feos, tullidos y modelos de revista. Actrices de nuestros sueños, extraños visitantes de la noche que no precisan ventana sino    aceptación      femenina,   corrupción y mordida, marchas incesantes camino de la libertad del ciudadano. Cadenas rotas inservibles en el suelo. Terreno vivo.
Puro teatro. Del bueno. Del comprometido, del sin género, de toda ralea, de toda la creada libertad, de toda la pulsión humana, sobresaliente, cutre, deleznable, facha o rojo. Ideología con olor a tomillo y a incienso, payaso de mayor, actor niño, aplauso en las dos manos, y entusiasmo en el gesto del espectador. Cine, música, todo arte, teatro, y como te dé la gana decírtelo a tí mism@.
-TODA TU VERDAD-

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- LA MAGIA DEL BARÇA APLASTA A LA ILUSIÓN DEL ATHLETIC DE BILBAO: ¡3-0! -

Y campeón de la Copa de Rey de Fútbol. Final de la era del mito Guardiola. El último  partido de la temporada regular del FC Barcelona, y la última gran exhibición de un equipo colosal. De leyenda. De historia, De, todo ...
¡Gracies, Pep! El fútbol se ha llamado sonrisa fresca todo este tiempo que has sido el   gran mandamás del banquillo del Camp Nou. El gran jefe, e hijo de la mítica cantera de La Masía. Itero los agradecimientos.
Vuelvo a la final del Vicente Calderón de Madrid. Volvió a salir ese Athletic    de  Bilbao desarbolado, aturdido e impotente. Bien lejos de aquella inolvidable sensación en Old Trafford ante el mítico Manchester United. Mal planteamiento y demasiados nervios. Una afición portentosa y desolada. La afición del Bilbao merece un trofeo. El trofeo     a        la  ejemplaridad y a la actitud ante la derrota y la inferioridad. La mítica afición de San Mamés no callará nunca. Siempre caminarán todos juntos. ¡Enhorabuena!
Ya habéis visto el partido. No hay que ser demasiado redundante. Ha sido el gran y merecido homenaje al gran Pep Guardiola, tras no poder ganar ni la Liga ni la Champions. Ahora tocaba agradecerle y entregarle la Copa al maestro que nos deja. Más que merecido descanso.
El partido se acabó en seguida que el Barcelona quiso. Pedro encarriló las cosas a los dos minutos, e Iniesta le dió un pase de lujo a Messi, el cual no perdonó y con la pierna derecha. El Bilbao miraba anonadado y extraño. No se enteraba de la fiesta. Y de nuevo Pedro, antes de la media hora de la primera parte, bajó el telón de los sueños. C´est finie.
Tras el descanso, Muniáin y Ander Herrera, trataron de coser el gran roto, pero a golpe de casta. Nada que hacer. El Barcelona seguía siendo una brutal máquina de matar. Fantástico. Menudo corolario, menuda fiesta, Xavi Hernández levantando el trofeo, y la magia en todo lo alto. ¡Viva el fútbol de quilates! ...
Soberbio el "jefesito" Mascherano, jugando un partidazo sensacional. Messi, a su fiesta genial y con un jugadón para encuadrar que no fue gol de milagro. Busquets, el amo del equilibrio posicional en el centro del campo. Xavi Hernández, con la batuta y frac de director. Piqué, rutilante, rápido, elegante, seguro y soberbio. Adriano, más que honrado. Todos, matrícula de honor.
Y permitidme que hable del mago de Fuentealbilla. Sí. El gran Andrés Iniesta. Ganas tengo de hablar de su magia. De su cambio de balón con los pies, de sus giros de chistera, de sacar de una baldosa una sonrisa de admiración. ¡Qué bueno es, coño! ...
La gran final de la Copa del Rey y del fútbol en España, cerró una temporada de fútbol cotidiano y de todos los días de la semana. Se acabó el actual ejercicio.
Sigo viendo a la afición vasca, llorando y con cara de circunstancias. A veces da rabia perder. Llovía sobre mojado tras perder la Europa League. El fútbol es cruel e implacable. Pero nunca una pesadilla. Los de Lezama son jóvenes, se levantarán, y habrá más finales y mucho futuro.
Para finalizar, amigo Pep Guardiola, ahora que te vas, pues éso: que muchas gracias   por ilusionarnos, por ser tan talentoso, por hacernos ver en tiempos de crisis y de tristeza que el fútbol puede ser un gran divertimento bien oportuno. No te alejes demasiado, Guardiola. Y de vez en cuando, le pegas un toque de teléfono al sucesor Tito Vilanova. El fútbol español y mundial se pone en pie, y te dedica una estruendosa ovación.
-Y YO CON TODOS ELL@S-

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- MI RODILLA SIGUE VIVA -

Una generosidad erróneamente entendida, en la cual los cuidados a mi madre senil me estaban haciendo descuidar mi parcela personal, generaba un descuido o dejadez hacia mi propia persona, la cual influía en todo mi integral organismo, y haciendo lógico y especial hincapié en mis flancos más frágiles o vulnerables.
Mi rodilla izquierda. Mi operada y castigada rodilla siniestra, me molestaba últimamente demasiado, y el cometido de trasladar a mi progenitora con mis propias fuerzas en la silla de ruedas empezaba a generar excesivo dolor y alguna impotencia funcional.
Dicha rodilla izquierda, se anquilosaba, perdía elasticidad, y ganaba rigidez. Y mi pierna, perdía soltura, y ganaba paulatinamente en apocamiento.
A veces, no resulta fácil tomar decisiones que parecen obvias. Estableces   prioridades   inadecuadas y viciadas, de cuyo desorden inadecuado te acabas lamentando. En ocasiones, no es fácil y por mil razones, marcar una lógica. Una cierta tristeza,-fruto    de     mi      nueva   situación de cuidador-, parece como si me paralizara la libertad. Pero, afortunadamente, hoy he podido de nuevo ser feliz conmigo mismo y con mi coherencia. Os cuento.
Haciendo caso a los consejos del traumatólogo que me intervino la rodilla lesa,      decidí   finalmente comprarme una bicicleta estática, y subido a ella, podía     efectuar      unas  ejercitaciones que le iban fenomenal a la citada articulación. Pero os confieso que últimamente llegaba cansado a mi lar íntimo, me entraba la pereza, y había dejado      de  efectuar dichos ejercicios. Peor para mí.
Hoy, empero, he decidido pensar en mí aprovechando que disponía de más tiempo de ocio y podía desconectar más agudamente y poder pensar en mi yo con más detenimiento y reflexión de libertad.
Me llegó finalmente la decisión. Pensado, y hecho. Me he subido de nuevo    a  la  bicicleta estática, y al principio me he sentido triste y atribulado. Mi rodilla izquierda había perdido fuerza, y cada vez que intentaba mover el pedal para hacer el giro, sentía un tremendo dolor. Demasiado dolor ...
De modo, que he decidido variar la altura del sillín, y tomar la máxima de las paciencias. Apartando negativos pensamientos, he optado por seguir intentándolo. Dolía mucho. No tenía fuerza. No lo lograba. Quizás me estuviese haciendo demasiado daño, y fuese vano o fútil el buen y decidido esfuerzo. Muchas dudas tristes.
Mas, no. La rodilla izquierda seguía viva y teniendo fuerza, orgullo y posibilidades. La rodilla, necesitaba la medicina del ejercicio postergado. Y ante mi seria y convencida alegría, he ido comprobando que poco a poco se abría el arco articular, cedía el dolor, y todo era ya llevadero. Era capaz de dar pedales. Mi fuerza, seguía en mí ...
Sí. Me concentraba desde bien abajo, y cerraba los ojos. Después, suavemente, me iba dando ánimos a mí mismo, y afirmaciones de ilusión. Yo, me animaba a mí mismo. ¡Venga, sigue, puedes, adelante! ...
Hasta que, finalmente, todo dolor había desaparecido y las contracturas anquilosantes habían cedido. Pero había un mensaje vigente. La rodilla y todo mi cuerpo me decían que tuviese paciencia, y que no forzara ni cogiera velocidad. Que, por ahora, no cambiase de ritmo. Que, éso, para días posteriores. Que había que dejar que la rodilla jugara, y se reconciliara con su recorrido natural y vital. Que me diera y la diera, paz.
-COSA QUE HARÉ-

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- ¡ TIRA DE AHÍ ! -

La señora Paquita está muy mayor. Su pensión es franca miseria. Tiene dos hijos. Uno vive con ella porque está enfermo emocional y progresivo, y el otro anda en el paro. El caso es que bastante tiene Paquita para llegar al día veinte de cada mes, como para encima tener   que abonarle el dinero del alquiler al casero. Los Servicios Sociales andan en claros apuros. No tienen apenas fuerza ni respuesta para ayudarla. La crisis arrea a todos y bien ...
La Plataforma cívica y ciudadana "Stop Desahucios", ya le ha frenado dos inminentes tiradas a la calle, a la mujer pobre y desfavorecida. Pero en el día de hoy, las cosas parece que quieren ponerse definitivas.
La resistencia vecinal, no ha fallado. Están ahí al pie del cañón nuevamente, clamando sensatez y humanidad. Gritan, se crecen, contagian, y tratan de crearle un clima favorable para la señora Paquita y su hijo discapacitado.
Los furgones policiales, han tomado igualmente posición y presencia estratégica. Alguien lleva un papel judicial en la mano. Pone, que hay que abandonar y ya la vivienda. Hoy mismo ...
Pero la señora Paquita está demasiado desesperada, como para prestar atención a lo que se le informa desde la instancia oficial. Llorosa y aturdida de miedo, solo reaccionan sus ojos ancianos cuando se notan mucho los gritos solidarios de sus vecinos clamando clemencia, que se tenga humanidad, y que la dejen en paz. Y que se vayan a dar por saco a otro sitio ...
Las órdenes, son las órdenes. En un ataque de rabia e impotencia, el hijo de Paquita encara a un policía y comienza a decirle cosas lleno de ira. De todo, menos bonito le espeta.     La    desesperación, le come al hombre. La policía, aprieta los dientes y se pone profesional. Y por encima de todos los humanos gritos, se escucha uno potente y del poder: "¡Tira de ahí, coño!"...
El hijo de la señora Paquita se lanza sobre las piernas del agente policial, e intenta pegarle y hasta morderle. Y de nuevo se oye la voz gubernativa: "¡Tira de ahí, joder!" ...
La señora Paquita, llora y rueda por los suelos desvanecida. La ambulancia, es requerida. Su hijo anda al borde de un ataque de ansiedad, y recibiendo palos y órdenes. El Movimiento ciudadano que frena los desahucios, se emplea a fondo. Se echan al suelo, se encadenan, y realizan una esforzada resistencia pacífica.
- "¡Tira de ahí, hostia!" ...
La lucha por la situación, se encarniza. Alguien le da una patada a la puerta de la vivienda, y los agentes policiales ganan la casa. Precintan. A continuación, se lleva un camión     los   modestos enseres. La señora Paquita ya no ve nada, y su hijo casi mejor que no piense en nada.
- "¡Se acabó, joder!" ...
La vida, sigue. Algunos amigos, se ofrecen para que la señora Paquita y su hijo enfermo no pasen la noche en la calle y cojan enfermedad. Su otro hijo, está con las manos impotentes sobre la cabeza. La casa de toda la vida, ha quedado clausurada por el Poder. ¡A otra cosa, mariposa! Todo sigue y nada se detiene. Y cuando los agentes se van y todo se normaliza aparentemente, no han reparado que en el interior de la casa hay un periquito que se ha vuelto mudo y no dice nada. Salvo milagro, morirá cuando el poco mijo de la jaula se agote. Es lo único que sigue vivo en el lar.
-POBRE INDEFENSO PERICO-

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- ANUSKA TIENE UNA AMBICIÓN -

Ecuatoriana, buscando un futuro para sus vástagos, y teniendo un orgullo decepcionante que se impone en mi España a la idea de la integración y de la gratificación básica. Sí.
Anuska lleva desprecio en su altanería. No le gusta ésto. Tiene un cuerpazo    de    mujer  potente, que labra dos horas en el gimnasio y de lunes a viernes. Pero, Anuska quiere más. Muchísimo más.
Anuska quiere triunfar y reír, recuperar la ilusión y ser plenamente feliz, aventurarse en situaciones alegres y gustosas, descansar como una reina en mi playa de La Malvarrosa, y hasta ser la mujer del año y la nueva sensación en las tendencias modernas. Sencillamente, ser mucho más de lo que es ahora.
Por eso es que Anuska pone cara de asco, y parece bastante más fea de cara de lo que es en realidad. Porque sus manos son suaves y finas, porque le encanta la moda   y  la  estética, porque la aburre el tedio de lo cotidiano, y porque siente que se está perdiendo demasiadas cosas buenas y en el cénit de su vida. Menuda injusticia siente Anuska ...
Dejar el Ecuador. Dejar el Ecuador por esta vida tan parecida. Abandonar los campos  y las praderas con las que jugaba a ser amazona en el varonil caballo de su prima Gladys, por lo de ahora de España. Cuidar viejos. ¡Vaya mierda! ...
Anuska tiene una ambición que seguramente es excesiva. Porque no cree en la poesía ni en la complejidad de las cosas o de los discursos. Anuska es una moto que necesita carreteras de velocidad y pocas barreras. Precisa del avatar inesperado y confortable. Piensa que su vida también deber ser monte y alegría, y le molestan el sudor y las moscas.
Claro que tiene novio aquí. Del Magreb. Su novio, lo tiene más fácil que ella para triunfar. Cuando se canse de la puta crisis y de la ausencia de dinero y de empleo, siempre puede coger un rápido barco, y volver presto a estar con sus raíces. Lo han hablado. Anuska sabe que primero será la necesidad del dinero, y luego vendrá el amor y el adiós si no hay más remedio ...
Esto es lo contrario de que siente Anuska. Por eso pone cara de mala leche. Porque tiene que decir aquello que no siente. Porque Anuska no ha venido al mundo para vivir un tedioso valle de lágrimas. ¡Ni hablar! Y nunca le abandona su ambiciosa esperanza.
Porque si algún día ha de retornar al Ecuador, no será para mirar defraudada su rutina de rota ambición. Hasta la sepultura, ella seguirá porfiando por ser de una clase media, por huír del mono sucio del obrero esforzado, o de depender infructuosamente de nadie.
Anuska, es. Y como es, se siente. Da igual el Hemisferio Norte que el Sur, o que la línea que los corta o separa. Anuska es una fuerza heterodoxa e india, que solo entiende el idioma de su grandeza imaginada.
-Y QUE DIGAN LO QUE QUIERAN-

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- LA ANCIANA DE LOS CARAMELOS -

Coincido con ella muchos días en el jardín en donde sabéis que llevo diariamente a mi madre para que le de el aire y se distraiga. Es una anciana peculiar y mágica. Afirma tener ochenta y siete años, pero todo eso de la edad, es lo de menos.
La anciana, suele llevar una bolsa de caramelos en el bolsillo, y siempre te los suele ofrecer cuando te ve cara de amor. ¿Quién será la anciana de los caramelos, como la bautizo? Que cada uno la imagine como quiera. Yo, me limito a dar mi versión y a deciros que esta mujer   sin tiempo, prefiere inventarse una actitud de buen rollo y de afecto hacia los demás. No   me  importan las causas, sino su ternura.
La anciana, charla y charla sin parar. Entiendo, que su soledad la combate con decisión  y valencianía. Su universo no es el del lamento o el de la crítica especial, aunque a veces     se  emocione y se aleje de los demás a la misma velocidad que llega. Es sensible.
Caramelos. Sí. La anciana es dulce, y trata contínuamente de ser práctica en su pizpireta dulzura. Le encanta sentirse la gran chica de su película, que la escuchen, y que haya un tremendo y animado ambiente a su alrededor. Le chifla cantar.
Le encanta utilizar a los demás para decirles cosas, y que la vida no es una piedra inane sino una caja de sorpresas que a veces pueden ser estrepitosas. Sí. La anciana es sabia   en  su   necesario universo personal.
Algunos prácticos y de hoy, dicen y afirman que solo es una vieja loca, y que no hay que hacerle ni caso. Que es una pesada, una comerenciera y hasta una sabihonda irreductible y boba.
Digan los que digan las demás experiencias, cuando yo veo a a la anciana de los caramelos, siento que reaparecen mis abuelos, y la vida de esos seres mayores a los cuales apartamos y marginamos, porque sentimos cómodamente que nos molestan.
No. La anciana de los caramelos nunca molesta y es necesaria. La vieja mujer del jardín que deambula sin rumbo fijo por entre las calles del lugar lleno de árboles y quietud, es un ser que choca contra el tiempo de hoy, y que reivindica eterna una forma de ser que la modernidad picuda desea tragarse y devorar.
Te ve, te mira, te saluda, se interesa por tí, te escruta rápido antes de tomar una decisión, se da cuenta sobre si tienes tiempo para ella o si andas estresado, y cuando te sabe presa de su encanto, entonces tómate con calma sus caramelos que te da y que por cierto tienen un sabor potente, natural y bien sabroso.
La dádiva de la anciana de los caramelos, recoge la costumbre y la tradición atávica de dar calor a cambio de la compañía. La vieja es entrañable y social, sorprendente, y literalmente capaz de cantarte enterito el himno de Bolivia a pesar de que es más valenciana que yo.
Sí. La anciana recoge los recuerdos, y se hace la tonta cuando le conviene. Es un termómetro humano. Mi abuela imposible y frágil del jardín. En su vulnerabilidad está su fuerza y su autoimbatibilidad. Ella es un enorme caramelo con cara de humano.
-Y NUNCA TE LIBRAS DE SUS DOS BESOS-

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- ¿VUELTA A LAS CAVERNAS DEL DINERO? -

Prima de riesgo, Grecia, recortes sociales, deudas, déficits e imposiciones europeas que vienen de Alemania y del Banco Central Europeo. Lo que llaman "rescate", no es más que la cesión de las soberanías a los prebostes del dinero, y la gran derrota de los derechos de los ciudadanos.
Además de indignación, suele embargar la sorpresa y la incredulidad. ¿Qué demonios quieren hacer los tipos del dinero con millones y millones de ciudadanos? Éso, ¿qué Europa de los demonios es? ¡Será posible! ...
Se habla, tras el "rescate" de Grecia, que el siguiente país a prostituír y esclavizar, será España. Que ya no tendremos nunca más el horizonte tímido pero real que logramos poseer entre siglos de lucha social y la implantación de una auténtica Democracia    que    nos  permitía ser,-con nuestros errores y aciertos-, nosotros mism@s. Sí. Con aquellas reglas del juego, podíamos tener un cierto y suficiente marco propio. Una capacidad nuestra    de   autogestión, no inferencia de ningún país aquí, y la marca España podía tener el orgullo de que éramos nosotros. Con mayor o menor igualdad, pero nosotras y nosotros al fin y a la postre.
Ahora, el objetivo de los simios altaneros del dinero, parece bien perfilado. Quieren que España ya no lo sea, y siembran una y otra vez el miedo, para tratar de desmoralizarnos y de que se nos vayan las ganas de plantarles cara a esos seres avaros, racistas, injustos, y sin corazón ni escrúpulos.
Vivimos,-y he de decir afortunadamente-, una lucha larvada y potente. Los Mercados, Banca, y sus lacayos, todavía no se han llevado el gato al agua. Todavía se escucha la voz de la izquierda, en medio del Mercado cabrón y vil.
Afortunadamente, los españoles y otros pueblos, estamos en pie de guerra y atentos a la actualidad. Somos muchos. La gente está hasta más arriba de la paciencia. Ya sabéis: el 15-M como síntoma de una enorme indignación y descontento. La gente sale a la calle para decir que no al Mercado y sí a la libertad y a la sinceridad de sus vidas y de su futuro y el de sus hijos y nietos.
Algunos afirman que hemos perdido la batalla de la esperanza, entre las imposiciones de los Bancos y las porras disuasorias policiales. Pero yo afirmo, queridos lectores, que yo no lo creo. Al menos, por ahora.
Veo la calle viva, veo el grito de la protesta y la lucha sincera en el ojo y la mirada. Todavía veo a la izquierda y a sus gestos. Veo el triunfo francés y social de François Hollande, y que Angela Merkel parece tambalearse en su potente Alemania.
Ésa es la idea. Que, en el fondo, todo es un tema de coraje y de ideología. Nos jugamos  la libertad. La sanidad, o la educación. Y ahora no nos la capan dicha libertad como antaño, con soldados, tanques o aviones. No. Ahora la guerra tiene otras fórmulas y otras estrategias. Y lo nuestro, se llama parar las calles y protestar. Decirles que no en los morros y desde la paz. Estamos haciendo enormes esfuerzos de contención para que no se nos reviente la santa paciencia. Y sé que no hará falta cambiar la fórmula de la lucha y de la resistencia.
No vamos a tolerar ser Grecia. Vamos a dejarnos toda la piel de la lucha cotidiana, para que se sepa que seguimos siendo España y una Democracia.
-PARA QUE SE SEPA-

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- THE WINNER IS: ¡EL CHELSEA! -

El Chelsea FC de Londres acaba de ganar la Champions League del año 2012. Es el nuevo campeón de Europa. ¡Congratulations!
En la fatídica tanda de penaltyes, lograron tumbar a su rival y anfitrión, el Bayern de Münich. Fue un partido ramplón y sin ningún brillo, todo estrategia, pizarra, y ausencia de creatividad. Fue seguramente una de las finales más anoréxicas de juego      y     menos  emocionantes que se recuerdan. Una pena. Porque una final de la antigua Copa de Europa, ha de ser una fiesta con mayúsculas y con clases y mitos. Pero, en esta final en el campo del Bayern, no estaban ni el Madrid ni el Barça. Milagros, los justos ...
El partido fue desgraciadamente un calco de la proyección de lo esperado. El    Bayern    funcionando desde la iniciativa del balón y del  juego, y el Chelsea desde la renuncia absoluta a buscar el ataque, y a hacer el antifútbol ése que tan buenos resultados le da. Empiezo a creerme eso que se dice, que el fútbol es el único deporte en el que puede ocurrir que no gane el mejor. No estoy de acuerdo, pero a veces siento que así suceden algunas cosas.
Plano, previsible, con dominio del pressing inglés sobre un voluntarioso pero desacertado Bayern, el partido dormido pareció despertarse cuando Müller adelantó a los alemanes  en el marcador a escasos diez minutos del final. Mas, Drogba, logró el empate al final. Y, la prórroga, solo registró impotencia por las dos partes y un penalty que falló Roben. Y ya se sabe que eso de las tandas de penaltyes lo inventó un showman con cardíaca vocación. Y en dicha tanda, los ingleses concretaron su enorme éxito continental. Su entrenador, Di Matteo, puede estar realmente satisfecho. Ha logrado sacar euforia del poco o escaso recurso.
El hombre de la final, fue el africano Drogba. Un delantero poderosísimo, veterano, listo y finalmente decisivo. Él consiguió el empate a uno antes de que se terminara el tiempo regular, y él mismo transformó el último gran penalty de la serie del k.o. Su euforia final, tenía la lógica estelar del gran héroe ganador. Gran jugador.
Desolación lógica en los alemanes anfitriones que entrena Jupp Heynckes. Normal. Toda la fiesta de la cerveza, estaba servida. Jugaban en casa, tenían una pegada descomunal, y una personalidad compacta y contrastada. Pero ayer, la fastidiaron y bien. Ante los suyos. ¡Mala suerte! ...
Cómo no evocar tras ver al Bayern de ayer, al mito Beckenbauer, Torpedo Müller, Breitner, Hoeness, o Sepp Maier el portero. Ellos hicieron muy grande al fútbol de Alemania. Ahora quedan chavales animosos, pero la calidad está ausente. Solo parece permenecerles el orgullo. Tesón atávico.
No fue un partido para recordar. Lo olvidaremos casi sin darnos cuenta. Fue un chasco de fútbol. Y a quienes nos gusta este deporte, nos agradará que no se recuerde mucho. Solo permanecerá en la memoria el gran dolor muniqués y en su estadio. Poco más.
El londinense Chelsea, es el nuevo campeón europeo. Un conjunto de atletas de lujo, con aportes de alguna calidad, en el que juegan Juan Mata y Fernando Torres, que tienen un portero que juega con chichonera que se llama Cech, a un portento llamado Drogba, y siento decir que poco más.
Ese fútbol de oportunos y cucos, no hace grande al deporte del balompié      europeo   ni   mundial. Al revés: lo empequeñece. Y al lado de mi felicitación hacia los ingleses, va también esta modesta crítica.
-ESTE NO ES EL FÚTBOL QUE NOS GUSTA-

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- CUANDO NO NOS VEN -

Cuando no nos ven, nos miramos a los ojos y nos decimos toda la verdad. Nos acariciamos, nos leemos los pensamientos, y le decimos a nuestra libertad que es tiempo de amor y exceso.
Cuando no hay nadie metiendo sus narices en nuestras vidas, entonces     hay     una   magia inexplicable que todo lo rodea y que convierte los trinos mañaneros de los pájaros en una señal cómplice, nuestra y escondida. El alba es nuestro, María. Y yo soy de tí.
Cuando nos dejan, cuando podemos respirarnos entre nosotros, cuando nuestra privacidad es sacra, entonces sacamos todo lo mejor que tenemos y hacemos arabescos en medio de la felicidad. Cuando me ríes abiertamente, cuando lloramos juntos, o cuando te digo que estoy tremendamente cansado y tú me sonríes como solo puede hacerlo una mujer feliz       y    convencidamente enamorada.
A bordo de nuestro coche clandestino, cuando nadie puede sospechar que tú ya no amas al padre de tus hijos, y cuando nunca nadie sabe que mi mujer está conmigo solo  por dinero, entonces sale y fluye toda nuestra verdad, y buscamos lugares fascinantes que dejan de ser un sueño para ser nuestra magia verdadera y deseosa.
Sí, María. Cuando me invento un viaje de negocios y tú una visita empresarial, entonces no nos ve nadie, y podemos mandar todos los obstáculos a la basura    para      poder    vernos,  amarnos, soñarnos, respirar, ilusionarnos, e imaginar una nueva vida y una nueva realidad gratificante. Nuestro espacio adverso, muta y se transforma en todo un paraíso de excitantes posibilidades en el que todo huele y sabe a hierba mojada de primavera, y en donde no cabe la farsa ni la sonrisa impostada o negativa, mi amor secreto.
Cuando no nos ven, podemos ser capaces de dar rienda suelta a aquello que somos y no hacemos caso a lo que nos dicen que deberíamos ser. Sí, María enamorada. Cuando nos dejan, cuando nos permiten, cuando no nos censuran, cuando las cosas del tiempo son posibles, cuando podemos regatear a lo que parece como aparente, y cuando un rayo   de esperanza ataca a lo más profundo de nuestro corsé de amor sincero. ¡Oh, cuando éso sucede! ...
Cuando somos felices, cuando no mentimos a nadie, cuando somos sinceros,      cuando   la   autenticidad tiene un sabor azul, entonces nos miran las estrellas    y      nos   envidia   el  firmamento. Y, es de noche. Y son las cuatro de la mañana, y la cama es nuestra, y nuestra verdad está completamente desnuda y abierta.
Cuando es posible la concreción y el ejercicio de nuestro amor casi subversivo, los otros nos envidian y guardan escrupuloso silencio. Y entonces admiro tus ojos grandes y negros, y puedo ver confiado toda tu belleza, y tú pasas amorosamente tu brazo por mi cintura, y yo me pongo a tu total disposición. Imborrable momento.
Cuando no hay nadie, cuando nadie sospecha, cuando los lobos respetan y aceptan nuestro hacer, cuando las calles son para nosotros, cuando nuestras bocas son una, cuando nuestros cuerpos son un amor físico, cuando nuestros gemidos son una coral, y cuando un   bosque   frondoso y perdido es nuestra gran mansión del placer mutuo y gratificante.
Cuando lo cotidiano es una trampa, cuando la complicidad es una película de gusto, y cuando los mensajes de nuestros móviles son un sí, entonces, ¿qué importa todo, María?, ¿qué fuerza puede tener todo lo ajeno a nosotros? ...
- ¡NINGUNA! -

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- ¿NO ERA? -

Heriberto Barón caminaba tranquilamente por las calles de Santa Cruz de Tenerife, su ciudad natal, dirigiéndose como todos los días en dirección hacia la parada del autobús que le llevaría a su trabajo de periodista en un popular diario.
Puntualmente, llegó la "guagua", que es como se conoce     por       las     tierras     guanches   popularmente al autobús. Heriberto sacó el bono billete, y vio que el vehículo se hallaba hasta los topes de gente. No le extrañó. En horas punta, suele suceder. Pero lo que sí que le extrañó fue el ver a alguien que era imposible que estuviese allí mismo.
El tinerfeño Barón, volvió a mirar de nuevo en dirección a la persona citada. Sí. Aquella mujer tenía exactamente el rostro de la suya. De la que acababa de enterrar      hacía  escasamente dos meses, y cuyo duelo lógico le estaba afectando de un modo patente.
Heriberto y su mujer habían tenido un más que grave accidente de circulación, con él    al volante. Fue una noche de exceso y jarana, en donde el alcohol brilló más de lo debido, y en donde fatídicamente un camión les embistió frontalmente. Heriberto    no     había    tenido  sensatez ni reflejos para no hacer un adelantamiento indebido, y cuando quiso volver a su carril, no había podido esquivar a aquel camión. El resultado fue la muerte en el acto de su señora. De su amor eterno.
Por éso es, que no apartaba los ojos Heriberto de la mujer que se hallaba al fondo      del     autobús lleno de gente. Porque su María del Pino no tenía hermanos. Había sido hija única. Entonces, ¿estaba soñando? ...
Acercarse a élla, era materialmente imposible. Mas tuvo suerte. Porque coincidieron a la hora de elegir parada. Y en el momento en que los pies de Heriberto Barón tomaban tierra, su cabeza no tenía otro pensamiento que abordar presto al calco de su mujer.
Y, se lo dijo. Le dijo que ella era su mujer, que había fallecido, y que se llamaba María del Pino. Y que tenía exactamente su misma imagen. Y, que ...
- Pero tú eres Pino, mi niña ... Pero si te enterré hace dos meses ...
- Mire, señor. Por supuesto que me confundió. Yo no soy esa mujer que me dice, y yo a usted no le he visto en mi vida. Además, debo irme. Me esperan en el trabajo. Adiós, señor.
- Pero María del Pino ...
Heriberto Barón, no podía ni debía retenerla. Y nunca más volvió a ver a aquella mujer.   Jamás. Pero el hombre siempre tendría la misma certeza. Había sido un regalo del destino, y nunca un producto de una situación delictiva por el tema de los parientes robados al nacer y entregados por dinero a gente sin escrúpulos, como lanzan estos días a la luz los diarios de investigación. No.
En absoluto. Para el bueno de Barón, aquello había sido un milagro. Un detalle del amor. Una aparición de regalo. Su María del Pino había querido sonreírle con una ironía. Era élla, se dijese lo que se dijese. Tenía todo. Su encanto, su mismo aroma, su forma de caminar, y toda la exacta maravilla de como siempre fue.
Por eso Heriberto sonrió consolado, y decidió no investigar al respecto. La única verdad era que su mujer había fallecido por su culpa, y ella había tratado con aquella magia, de decirle que le perdonaba y que fuese de nuevo feliz.
- ¡OH, MARÍA DEL PINO! -

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- EL FIN DE TODO -

El fuego interior del planeta, parece dispuesto a terminar con todo tipo de vida y de creación entre nosotros sita. Ha comenzado el fin del reloj del tiempo. Damocles, está siendo extremadamente feliz.
El amor y la piedad, se están desvaneciendo como en un rápido sueño de pavor. Se impone la lucha individual frente a la idea del refinamiento social o colectivo. Llega el modelo de   la  muerte y de la definitiva destrucción. El placer ha muerto.
El sol se aleja para siempre en medio de una enorme tempestad de rayos,    truenos,    estruendos y desestabilización. El suelo se hunde. Se caen las casas y los edificios. La lluvia arrecia. El viento de los tornados nunca va a conceder una limosna caritativa de tregua. No se puede hacer nada. El fin de todo, está. Toda la suerte es negativa, sucia y oscura. Se olvidan los tiempos de la esperanza en la Tierra.
Todas las construcciones y las vías de comunicación humanas, han caído destrozadas y ya son inexistentes. Todas las aves acaba de morir. La carne de los mamíferos     marinos   y  terrestres, ya no puede ser comestible ni saludable. La supervivencia, solo es una quimera llena de absurda fantasía. El imperio del no a todo, está ganando la gran batalla final. Ya nadie tiene potestad ni poder aquí.
La Tierra, es sangre y alaridos de dolor. Cada vez queda menos gente con vida. Ser caníbal, es ser un afortunado en un contexto que tiene las horas a caducar.
Tiemblan de pánico las pocas ratas y los escasos lobos que se siguen moviendo entre    las  progresivas carroñas que logran casualmente encontrar. Los seres vivos, chocan entre sí. Ya no hay nada en pie. El planeta es un gran escombro que se ha salido de la mítica órbita entre la Vía Láctea que le dió raíz y teta.
Ya han muerto todos. Es la oscuridad con hoyos de fuego destructor,     que    se     apagan inexorablemente. Unas hipotéticas inteligencias de otros mundos, asisten impávidas al gran luto final de la gran desaparición. Los terrestres y lo terrestre, ya forma parte de un pasado que fue. El planeta azul y agua, se desplaza en caída libre hacia una enorme y final explosión que volatilizará todo recuerdo y toda identificación de lo que fue. ¡Todo pretérito! ...
Enorme estruendo final. Ya no queda  nada compacto. La gran esfera ha sucumbido a su estado anterior. La Tierra ya no existe sino en más que minúsculos restos, que se esparcen en medio de un aparentemente desordenado caos. Es lo que hay. Ha muerto toda la historia y toda la música. Es ley de vida. Todo muere también. Adiós sin manos.
Se acabó lo verde, lo vital, y el gran paisaje. La Tierra, pudo ser belleza. Lo fue, durante muchísimos miles de años. Seguramente, desde mucho antes de tenerse vestigios de que había sido parida y tenido lugar. Se terminó la hermosura y la interacción, la evolución   y    la  expresividad. Baja el telón de un tiempo de historia que ya se fue para no volver.
Y en otro espacio, en otro lugar, en otra magia y en otro paraje, crece un simio muy parecido al que estuvo aquí entre nosotros. Sí. Una nueva gran estrella y sol, acoge en su seno a un nuevo hijo de la creación que se parece como un gemelo a lo que fue de nosotros.
- ¡EUREKA! -

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- SE FUE EL GRAN CARLOS FUENTES -

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- HELENA, EN EL RECUERDO DE MI ATRÁS -

Alguien me manda un correo y me dice que su larga y cancerígena enfermedad, se la acaba de llevar. Se llamaba, Helena. La conocí bastante, dado que casi todos los domingos coincidía con ella en las excursiones de mi grupo habitual. El de élla.
Tiempos de atrás. Pretéritos. Cuántas vivencias, aprenderes, evoluciones y experiencias...
Helena era una mujer adelantada a su tiempo. Clara, independiente,     de    profundas   convicciones ideológicas, y agudamente inteligente y guerrera con quienes opinaban de modo diferente.
Para Helena, las cosas que nos parecían avanzadas o de vanguardia, solo    eran     fáciles   obviedades. Aborrecía el machismo y los poderes reales y fácticos, y  era     una     atea  convencida, y reinvindicativa astuta y clara de su verdad y personalidad.
Menuda de cuerpo, juvenil de apariencia, y con mucha agilidad y juego en los descensos y ascensos de las rutas, muy segura de sí misma en las situaciones complicadas, y como de vuelta de todo. Su presencia, era para mí un rico momento de aprendizaje vital. Helena dominaba a pesar de su potente genio sus emociones, como nadie.
Me dicen que en su ceremonia de despedida no acepta alardes, y ni siquiera flores. No quiere boato, y solo verdad. Significativo deseo final. A Helena le tocaban la nariz los pelotas y falsos  quedabienes. De ahí que no se sintiera cómoda en los versalles de consenso. Parecía un tanto arisca en un mundo de correctos, pero lo que era Helena es coherencia con su personalidad y su actitud vital. Si a Helena le venían con rollos, se encogía de hombros, sonreía, y en seguida desaparecía de allí. Le podía su libertad.
Recuerdo de ella tres anécdotas para mí reveladoras. La primera fue al principio de la Marcha a pie "Valencia-Castellón por la Costa". Le dije, que con la ropa que llevaba, no lograría llegar a la meta a causa de las rozaduras. Aún siento su ira, y la bronca sincera que me tiró. Se sentía tan segura de su vestimenta, que mis palabras le sonaban a obviedad y a cuerno quemado. La comprendí. Su veteranía no aceptaba intrusos.
La segunda anécdota, es cuando le mentí piadosamente en una de las excursiones que yo guiaba, y al final no pasamos por un complicado lugar que se llama "El Pas del Borregos". Yo, le había dicho que lo haríamos opcional, pero el día de la excursión no se hizo dicho paso. Yo, me asusté, pensando en los novatos sin experiencia en la citada pared de montaña, y decidí hacer un rodeo para no pasar por allí. Helena me dijo que yo le había mentido. Y aunque al principio me sentí incomprendido por su actitud tajante, posteriormente  me convencí de que tenía toda la razón. La cagué. Había sido un blando.
Y la tercera anécdota, es que la recuerdo describiendo en voz baja y sin aspavientos la evolución social en el grupo. Decía Helena: "Mira, grupitos, grupitos y más grupitos". Sí. Tenía razón, pero no tristeza. Desencanto, pero practicidad y más realidad. El     grupo   senderista nunca tendría una ligazón como la esperada, pero el mundo va así, y ella nunca pondría sobre la mesa la menor queja. Era mejor.
Así vi yo a Helena en todos los años que coincidí con ella. Siempre era la misma, y nunca cambiaba de chaqueta o posición. Se adaptaba con habilidad a lo que había, pero   ella   seguiría pensando absolutamente lo que le saliera de sus ovarios. Helena fue difícil, pero rica y compleja. La complejidad inevitable de la mujer valiente e inteligente. Helena fue una mujer de hoy y del futuro. Rompiendo tabúes y prejuicios, Helena ha vivido    siempre  respirando una sola idea: la de la libertad auténtica como persona.
-ASÍ LA VI, ASÍ LA ESCRIBO-

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- MI 15-M -

Sí. Hoy es 15 de Mayo. Ya sabéis: el día símbolo del desarrllo de las conciencias dormidas. Esos mágicos y maravillosos rebeldes irreductibles, que se han ganado nuestro respeto  y  admiración por su valentía, espontaneidad y coraje.
Pero, ¿y yo? Sí. Yo también tengo mi 15-M. Sí. Mi 15-M particular y personal. Y en el escrito de hoy os lo voy a contar para que me lo sepáis. Allá voy.
Mi 15-M, es mi verdad. Mi desnudo de sentimientos, mi espíritu al viento, mi autenticidad, y mi parte total y vital. Mi revolución está por venir. Pero sé que está ya llegando y que siempre caminará conmigo. Sí. Mi 15-M son todas y cada una de mis asignaturas pendientes, y también todas mis virtudes y aspectos positivos.
Mi 15-M, soy yo. Soy el que escribe, el que aprende una y otra vez, el que se equivoca, el que juega, el que camina con la fortaleza que me transmitieron mis padres, el que monta en cólera cuando se pone nervioso, y el que guía de la mano a mi madre para que no se caiga, entre las coquetas calles del Jardín Botánico de mi ciudad. Yo, soy ése.
El que se equivoca, el que presume, el que se llena de nervios, el que se sorprende viendo cómo mis relatos llegan a Méjico o Colombia, el que puede pasar y comunicar sentimientos, opiniones, fotos de plantas y flores, y admirar a las mujeres hermosas e inteligentes.
Siempre seré un niño eterno que crece, que titula a su blog como el de un rincón de un mago y poeta, el que dice y afirma que le gusta la canción de Violeta Parra que se llama "Gracias a la vida", o el que disfruta con la magia deportiva de Leo Messi o con la eterna sorpresa de un amanecer en silencio de sol.
Siempre sueño. Es mi obligación soñar con el futuro mejorado y en sosiego y garantías. Como las chicas y chicos del 15-M. Sí. Yo sé que bajo mis adversidades se halla la playa de la libertad y el olor a romero  y tomillo.
Siento que pocos me representan, y que ésto más que democracia es un camelo en el que cortan el bacalo los poderes de las finanzas y de la Banca. Pienso y creo que otro mundo es posible, que no estoy en posesión de la verdad absoluta, que la justicia social se nos usurpará si no les plantamos cara a esa manta de facinerosos con cara de economistas estirados, y que al final se se impondrá la sensatez a pactos o a mamporros. Pero se impondrá. Ya lo veréis. Estamos obligados finalmente a ser coherentes.
Yo creo en los seres humanos y en la esperanza, aunque hayamos convertido nuestro planeta en un soberano despropósito. Sí. Creo que habrá futuro,y puestos de trabajo, y socialismo, y humanidad, y educación repuesta y sanidad devuelta.
Estoy convencido de que recuperaré la libertad y la salud que nos ha robado, que los ricos se la envainarán y sacarán la plata, y que los perseguiremos hasta la cocina de sus paraísos fiscales  y les devolveremos el dinero a sus verdaderos dueños.
No. No es mi sueño dorado de poetas en rosa. ¡No! Creo profundamente en la ética y en el humanismo, en el grito libre y en el chiste inteligente, en la espontaneidad y en las canciones de Alberto Cortez o de Facundo Cabral. Creo en mí, en mi libertad, en el amor, en la paz, y en toda la raza humana.
-PORQUE OTRO MUNDO ES POSIBLE-

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En mi Comunidad futbolística de la Primera División del fútbol, sacro y hegemónico deporte, la Liga ha concluído. El Valencia CF ha tenido una actuación anodina pero eficaz, y   se   ha vuelto a clasificar para disputar la Liga de Campeones. Bien previsible, a pesar de la gran crisis que tiene paralizados todos sus proyectos. Extraordinaria campaña del equipo andaluz del Club Deportivo Málaga.
El otro equipo de mi ciudad valenciana, el Levante UD, ha realizado     una     temporada  memorable e histórica, y ha logrado clasificarse para disputar junto al Atlético de Madrid la antigua Copa de la UEFA, que actualmente se llama Europa League. ¡Sencillamente,    formidable!
El entrenador "Jim", acrónimo de Juan Ignacio Martínez, ha logrado    un     éxito   sin precedentes. Los Poblados Marítimos, son una fiesta. El Levante ha sido la sensación de la Liga. Un equipo honrado, bien ordenado, veterano y trabajador, al que nadie daba crédito al empezar la competición. Llegaron a ser líderes por delante del mismo Real Madrid, y al llegar el temido mes de Abril y de los cansancios musculares, aguantaron mucho más que bien el paso de la competición. De la mano de "Papá" Ballesteros el capitán, el Levante se nutrió de galgos como Iborra o Botelho, del consistente Juanlu hasta su lesión, de la vitalidad  eterna de Juanfran, de Xavi Torres, de Valdo, y de toda una amalgama de talento en el músculo honrado. La calidad del fino vasco Barkero, y la velocidad y potencia del africano Koné, que ha sido una de las estrellas goleadoras de la Liga.
En fin, que la hinchada levantinista no puede más que presumir de equipo y  sonreír de alegría. El equipo de sus colores, casi milagrosamente, ha concretado una temporada sencillamente para enmarcarla. ¡Enhorabuena y felicidades, granotas!
En cambio, El Madrigal ha llorado. Sí. El Villarreal CF se nos va al pozo de la Segunda División. Hemos asistido a la localización en el mapa geográfico y castellonense de la ciudad de Villarreal, gracias al mediático fútbol, siempre proyectivo.
Un Súper Villarreal, labrado durante varios años por el dinero de los dueños de "Mercadona" que son los hermanos Roig, se ha mantenido como digo durante varias temporadas no solo en Primera División, sino que en lo más alto. Fue subcampeón de Liga, ha jugado varias veces la Champions League y la Europa League. Hemos disfrutado como en un sueño, de una magia parecida a aquel SuperDepor de la Coruña que capitaneaba el gran Fran. Proyectos empresariales de éxitos.
Sí. Este Villarreal nos ha maravillado jugando muchos años un fútbol    de    alto     nivel, consistente, lógico y exquisito. Ha sido un  grande durante mucho tiempo, y esos años de alegría nunca se nos irán del recuerdo a los que amamos el fútbol.
Aquí ha estado Martín Palermo, o Riquelme, o Cazorla, o Marcos Senna, o Diego Forlán, o Rossi, y tantos y tantos excelente jugadores. Entrenadores fenomenales como el chileno Pelegrini, y tantas y tantas tardes de alegría, surgidas y provinientes de un pueblo pequeño y sin tradición de éxitos. Este mismo año que se ha ido a Segunda División, la comenzó jugando la Champions,
Sí. Ha sido un gran mazazo inesperado. Como cuando el Depor gallego, bajó. Nadie podía pensar que las cosas se precipitarían tan de pronto. La gente villarrealense, anda lógicamente, desolada.
Pero yo, prefiero levantarme, y saludar un tremendo aplauso para el equipo amarillo   de la castellonense Villarreal. Han sido durante muchas temporadas el segundo mejor equipo de mi Comunidad Valenciana, y uno de los mejores de España y de Europa.
Enhorabuena por los grandes éxitos logrados, por su grandeza y buena gestión, y todos los ánimos para los duros y venideros tiempos del pozo de la Segunda. Gracias, "Submarino Amarillo", por dar tanta alegría a vuestra chica localidad. Paciencia, y a subir de nuevo.
- Y, ¡MACHO LEVANTE! -

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