- BEODO -

Borracho como una cuba, ojos brillantes, le fue muy mal. Duerme ahora Antonio, tirado sobre el banquito de un jardín olvidado. Su derrota, puede esperar. El alcohol juguetón le sostiene la mente. Su aliento, apesta.
Antonio, un perdedor. Se ha ido de juerga y ha fracasado. Ninguna chica que le gustara, la osado mirarle directa y dulcemente a los ojos. Ha tenido que cambiar los planes.
Antonio, español, madrileño y de Chamberí. Todo fatal. Es joven, pero parece   un   viejo   derrotado en medio del ágora. Un fantasma de lo que ha sido. De lo que fue.
Beodo como una nada, Antonio no se da cuenta de que ha sido grande. Siete carreras, dos másteres, y muchos puestos de responsabilidad ejercidos y completados brillantemente.Pero, una piedra en el camino le ha puesto la zancadilla.
La piedra se llama Amparo, y es de Moratalaz. Ya no es su novia y jamás lo volverá a ser, a menos que haya milagro de ingenuo. Sí. Amparo le ha roto. Amparo le ha herido con fuerza en el espíritu. Ya no le quiere, y se lo ha dicho claro a Antonio. Pero, Antonio lo niega todo,   y  empecinado se obstina en el no. ¿Viva el alcohol?
Así, no existe la mujer que ya no le ama y que le pone los cuernos con otros hombres. Infeliz. Injusto, pero real. Antonio no logra reconocerse de nuevo y volver a sí. Es machista hasta la médula. Le criaron de este modo. Nada se puede hacer para pararle el ancestro.
Va de víctima Antonio. Y así le va. Le han tirado de mil sitios, a pesar del currículum vitae que presenta y de su enorme valía profesional. Mas es un inmaduro que no le perdona a su ex Amparo el que le haya dejado. Oportuno, y a la vez nefasto licor. Le consuela. O, éso parece...
Otro trago a la botella de Antonio. Y ahora ya puede soñar que se casa con Amparo, y que además es libre a un tiempo, y que se desplaza en una mágica alfombra persa y veloz,camino de una de las mejores playas de Brazil. De todas sus playas. Amor.
¡Toc, toc! La realidad. Cinco de la mañana. Solo tiene treinta y cinco años. Antonio está tieso de dinero. Vive de prestado y de la familia que le tiene pena. Quizás      mañana      pueda  levantarse. Ojalá. Ahora está la cosa jodida. Fatal.
Gotas de lluvia sobre la cabeza del leso de amor. Antonio se despierta, se levanta del banco del parque, mira a las nubes del cielo, y suelta un exabrupto. Y se caga en todo. La ira de la impotencia, le domina. Es un alcohólico redomado. Lo asume. Primer paso para la lucha y victoria final. Lo va a intentar.
Mañana mismo pondrá su caso en manos de los servicios médicos que abordan las adicciones. O al menos, éso piensa ahora. Porque no hay derecho, coño, a que en el mundo se sufra tanto como él está sufriendo.
- ¡ÁNIMO, ANTONIO! -

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- JOSÉ MOTA, EL REY DEL HUMOR ACTUAL EN ESPAÑA -

Hoy por hoy, José Mota no tiene rival en mi país en el campo del humor. Solo el cineasta y actor Santiago Segura, "el Torrente", podría hacerle un atisbo de sombra.
Cómico, José Mota. Cómico actual y eterno. Un hombre, que ha sabido conectar con nuestra  psicología celtíbera, desde su ambiguo personaje de entre perdedor, bajito, triunfador, y hasta ganador por goleada. La goleada necesaria del humor.
Cuando uno se consagra, resulta a veces reacio a quitarse la máscara, y poder deslindar en dónde empieza la persona y dónde el personaje. Pero, para nosotros los espectadores, este matiz nos importa menos. Reír con ganas es uno de los mejores placeres.
José Mota lo que es, es actor. Actorazo de primer nivel. Y solo los grandes actores son capaces de hacerte reír. Y cuando digo que es un actorazo bajo su aspecto de personaje normal y hasta tímido, me estoy refiriendo a su talento, creatividad, registros e ingenio. Innova mucho más de lo que creemos.
José Mota no solo es un atleta que se mueve a impulsos eléctricos y casi de personaje    de  dibujos animados. Éso, era antes. Cuando estaba en el dúo "Cruz y Raya". Mota va de serio y de dubitativo, pero en sus dudas, parece radicar su magia. Ha logrado dar el salto desde la promesa a la consolidación. Mota ya lleva bastantes años en esto del humor, y ha sabido con acierto y puntería cambiar a tiempo sus registros. Es consciente de que el humor es evolución constante, y de que los años no pasan en balde. Ahora debe construír situaciones y personajes menos saltarines y más estáticos, pero jamás deberán perder la tremenda pegada que te lleva a la sorpresiva e inesperada carcajada. Su sátira efectiva.
José Mota es español, y nos conoce bien. Ya no solo brinca o imita como Carlos Latre, sino que es capaz de ser nosotros y de estar en nosotras y nosotros. Es consciente de que venimos del campo y del pueblo, y que somos de gritar y de creer poco en la justicia oficial. Uno de sus personajes estrella, como es "El Tío de la Vara", es uno de estos ejemplos.
"El Tío de la Vara", vaga sorprendente y sorpresivo por las cosas. Pasota. Pero, piensa, que la vara que lleva, es muy resultona y eficaz. Y conecta con el pueblo. Y empieza a atizar con dicha vara, y sus carcajadas que provoca la eficacia impostada, te conectan y te enganchan al extraño sueño de nuestros ancestros. ¡Y te descojonas! ...
O, "la Blasa", esa vieja sabia y eterna, o los ancianos que son más listos que el hambre, o los machistas que somos, o toda esa realidad de la que huímos y que en el fondo tanta gracia nos sigue haciendo.
-ASÍ LE VEO-

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- NOTICIAS DEL DISPARATE -

- En el cementerio de Lupandra, se escuchó una noche un doloroso llanto. Ante la extrañeza general, la Ciencia investigó hasta hallar el origen de dicho extraño sonido. Al parecer, se trataba del muerto Ender Panás, el cual lloraba desolado precisamente por estar muerto y no poder volver a la vida. Y los científicos, apenados, no pudieron hacer nada por el pobre Panás. Lo sentimos, y bien profundamente.

- Marta Woods se enamoró de su actual pareja, James Pictor, con solo mirarle   y  de  un flechazo, mientras asistían al solemne funeral del tío de ambos, Pierre Domoud. Al terminar la ceremonia, Marta y James se tomaron de la mano, y hablando  y hablando de las bondades de su tío Pierre, comenzaron a conocerse en profundidad y a intimar lazos. Ya hay fecha para su boda. La iglesia elegida, no está muy lejos del camposanto en donde descansa el citado  Pierre Domoud. No es casual. Marta y James han tenido ese detalle para con el finado. Creen que fue él quien impulsó su amor desde el más allá. ¡Que vivan los novios! ¡Y también el tío Pierre!

- El premio de humor negro, "Tierra, trágame", que se celebra en la ciudad de Pascuamale, ha recaído en esta edición de 2011, en la lápida titulada: "De ésto, nadie se libra". El jurado, que está compuesto por ancianos con mucha experiencia y cultura de la citada localidad de Pascuamale, destacan en la lápida, el dominio del fatalismo, su ingenio, y las grandes dosis de descarnada calidad. Naturalmente, el nombre del muerto de la lápida, permanecerá siempre en secreto. Solo un familiar del finado, de nombre Javier y con gafas negras, podrá acudir   a recoger el premio, que está valorado en doscientos mil dólares. ¡Enhorabuena!

- Drácula siempre fue alto. Según "Sience·, Drácula no tuvo niñez, ni infancia, ni adolescencia, y ya nació del seno de su madre midiendo un metro y noventa centímetros de alzada. Su madre, naturalmente, falleció durante el parto. Según la biblia "Sience", la madre de Drácula estaba también poseída por el Diablo. ¡Si lo dice "Sience", nosotros a callar!

- La calabaza, si se come el día americano de la fiesta de Halloween, posee   y  te   confiere  poderes totalmente afrodisíacos. De modo que ese día, o mejor, noche, se aconseja  a  los  menores de edad o mayores sin idea de tener hijos, que se abstengan de comer dicha calabaza. Quedan todos avisados.

- "Ser enterrador, es y debe ser, una profesión vocacional", manifestó Vim Morris, que así se llama el enterrador oficial del cementerio de Las Villas en Nicaragua. Para Vim,     "ser   enterrador es ser capaz de colocarme en el dolor del muerto y familiares, y sentir como propia su pena. Es el mejor y más humano entierro que a un ser de aquí se le puede hacer", concluyó Vim, de sesenta y nueve años de edad. Cuando la voz de la experiencia habla, como en este caso, nuestro mejor homenaje a la sabiduría, no puede ser otro que el silencio.  Y, sepulcral.

- Según se intuye, dada la popularidad extrema de nuestro Mago y Poeta, su funeral será un exceso, lleno de gentío y de cámaras de televisión. El día que el Mago muera,   no   es  que temblará la Tierra, pero su pérdida nos costará mucho asumirla. Y no lo decimos,    por  supuesto,  porque se trata del director de nuestro rotativo "Noticias del Disparate".   Lo  decimos, porque es un personaje al que realmente estimamos. ¡Sinceramente!

- Afirman los servicios secretos de inteligencia del gobierno del país más desarrollado del mundo,que existe un caso asombroso. Se refieren al ciudadano chipriota Denis Bunkel, el cual no ha fallecido, en sus ya doscientos noventa y séis años de vida. Al parecer, Denis no   logra  fallecer, aunque lo desea profundamente dada su escasa salud, pero sus familiares no desean en absoluto aplicarle la eutanasia. Me refiero lógicamente a los descendientes   de  sus  familiares. Ojalá se muriera, para así dejar de sufrir y poder recuperar la dignidad.   ¡Oh, caprichosa e inacabable vida! Pobre Denis.

- Los paparazzis, nunca descansan. El pasado viernes, empezaron a apostarse debajo mismo de la casa en donde vive nuestro Mago y Poeta. Al parecer, quieren pillarle un fraganti cuando salga y acompañado por la puerta de su casa. Porque, al parecer, su nueva conquista y amor, es la modelo israelí Bar Rafaeli, y ésto siempre genera sensación. ¿Lograrán el Mago y la modelo eludir el acoso de los citados paparazzis? Prometemos seguir la noticia, y contaros todo aquello que suceda. ¡Os lo merecéis!

- "Mis experiencias en un ataúd", es el primer libro de Juan Corbás, ateo y antirreligioso hasta las trancas. Según el macabro Corbás, la idea de meterse en un ataúd para inspirarse en el relato ya finalizado, fue realmente imprescindible en la cocción de su obra. "Me interesó sentirme como un muerto indefenso e ignorado, para poder     acercarme     al      menos   mínimamente al supremo dolor del fin de la vida", manifestó Juan Corbás al diario poco o nada fiable, "El Noticiero Enchené" de Burgos. Lo curioso, es que el libro no va pero que nada mal de ventas. ¡Enhorabuena, Corbás!

- Nuestra gentil amiga salmantina y corresponsal en la ciudad charra, Inma Sánchez, no debería morirse nunca. Será totalmente injusta su muerte. Pero, como nosotros todos los de la redacción de "Noticias del Disparate" nos moriremos bastante antes, nos evitaremos tal disgusto. ¡Mil besos y larga vida, Inma! ¡Eres la mejor periodista de nuestro diario! ¡Para que se sepa lo hacemos público, guapa! ¡Besos!

-GUIÑOS DE HUMOR NEGRO-

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- LAS ISLAS DE LOS GIGANTES -

De no ser por la inmensa masa de bosque que parece ocultarles del mundo conocido, todos podrían ver que en unas remotas islas del Océano Índico, viven unos seres especiales   y   singulares.
Sí. Son como humanos, pero gigantescos. Miden de media unos cuatro metros, y laboran  incesantes, produciendo un esfuerzo común. Los hombres y mujeres de las islas, son apuestos, naturales y tranquilos. Y por alguna razón que desconocemos, no se hacen ver. O quizás, sea, que nosotros no les vemos a ellos.
Los seres altos, son variopintos como nosotros. Son buenos, malos, regulares,      canallas  ,  generosos, sufren de la enfermedad, y gozan con el placer y la sonrisa. Llegan con facilidad a las copas de los árboles, y a veces juguetean con los pájaros y con sus nidos. Cuestión de altura.
¿Por qué son tan altos, y que hacen ahí? Nadie lo sabe. Todo es especulación e imaginación.  E incluso podría tratarse de la mentira de una portera aburrida. Seguiré limitándome a escribir, y sin juicios de valor ni grandes respuestas. Sí. Porque yo sé que existen   los   seres    altos  aunque nadie les vea. Sé que existen cubiertos por la espesura de la foresta,    y    que   su   presencia me llama la atención literaria.
Nada tienen que ver con Julio Verne, Liliput o Gulliver, el Antiguo Testamento, o las otras Galaxias extraterrestres. Pero los seres gigantes de las islas remotas, podrían leerme. Sé que podrían hacerlo. Y hasta incluso estarían de acuerdo conmigo en que suelen llevarse bien entre ell@s, y que tienen un gobierno singular y nada usual. Sí. Allí quien lleva la manija y el bastón de poder, es una mujer. Nada más y nada menos, que la Reina Yupura. Sí. Y además, Yupura es aproximadamente medio metro más alta que todos sus súbditos. Por éso es que la eligieron Reina. Reina, en poder político, administrativo, en elegancia, en    belleza,   en  inteligencia y en madurez. Y el pueblo isleño de todas toditas las islas que componen el citado archipiélago, le guarda veneración y afecto verdadero a su jefa suprema.
¿Conseguiremos algún día encontrarnos los seres gigantes y todos nosotros los demás del Globo? Ése, os confieso, es mi sueño. Y no solo lo deseo para acercar posiciones y para perder los lógicos recelos y miedos iniciales. No. Para muchas cosas más.
Para el encuentro y el conocimiento. Para romper guettos, leyendas de ocurrencia, o choques hipotéticos de civilizaciones. Para poder comprobar los unos y los otros, que no hay nadie mejor que nadie. Y que seguramente, mi bella panadera de la barriada tiene tanta magia como la Reina Yupura, o que los músculos masculinos de un africano tienen   la   misma  elegancia y belleza que los de los gigantes súbditos de las islas apartadas. O que, incluso, se puede llegar a las copas de los árboles midiendo metro y medio de estatura.
-ESTOY SEGURO-

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- MÁQUINAS DE VIVIR -

Seres humanos nacidos para darle vuelta y disfrute, en la única y gran aventura que es la vida. Vive la vida, y corre. Disfruta en cuanto puedas, y ejerce tu libertad.
Seres libres y nada dubitativos. Kilómetros en la carretera para soñar. Hay de todo para  ser felices. Sonrisas, actos de amor, goce y placer. Dinamismo y vitalidad. Y Salamanca, y Burgos, y París, y Monterrey, y Londres, y Nueva Zelanda, y hasta la Conchinchina para visitar  y descubrir. Adiós, sedentarismo tedioso y predecible.
Porque esas máquinas de vivir, hacen sus proyectos y se tocan. Y se hacen amigos, pandilla, amantes, adultos, padres, abuelos e hijos. Y arrancan con ímpetu su cometido vital. La muerte, se rinde ante las decisiones tomadas en el transcurso de la vida.
Si la rueda del carro del viaje se aja, entonces se substituye por otra, y sigue el sendero. Siempre continuará el sendero inabarcable a la par que imparable.
Sí. Viajar, leer, entretenerse, cuchichear, dejarse mojar por la lluvia que nace,     bañarse   desnudos en un estanque de luna llena, meterse con un árbitro al que le tenemos manía, y sobre todo, respirar. Ejercitar el respirar sin trabas ni corsés. Sentir bien pleno el oxígeno de las emociones.
Y por lo tanto, llorar, soñar, retar, gozar, andar, transitar, beber, voltearse, gustar    de   la gastronomía, escalar esa montaña, y mirar hacia abajo desde la ventana arriesgada   de   un  aeroplano.
Mil ganas de vivir y de moverse. Nómadas hasta las cachas a pesar de un capitalismo cabrón. Nervios sanos, flores que se abren a la belleza de un arcoiris; árboles que      se     hierguen  imparables para darnos sus frutos y su sombra en el estío.
Rabiosa actualidad hecha por todos nosotros. Metro de Tokyo, aglomeración, el Camino  de Santiago, la ruta del Cares, un otoñal crucero de amor, el zen, el paso de la oca, la puesta de largo, el rubor y la luna de miel, la maternidad, el orgasmo, el ver cómo crecen los hijos, y el apreciar con entereza y serenidad cómo van decayendo los ancianos cual ley de vida.
Éso es. Ley de vida. Aprovechar los espacios, centrarse, y meterse dentro del área de penalty de uno mism@. Arriesgar. Nadie llamará a la puerta como en la Disneylandia de los bobos.
Quienes viven plena, salvajemente, saben que toda esta maravillosa selva de toros y leones, es perfectamente capeable y domeñable. Todo es viento y vida, aire y sol, sonrisa positiva y acción constante. Nada es baladí. Y lo que es inane, se tira a la basura y entonces uno pega la vuelta.
Itinerancia permanente. La Tierra se mueve y se mueve, orbitando alrededor del mundo de la luz. Somos hijos de un planeta vivo, y le imitamos. Y por eso bailamos, y montamos fiestas, y construímos guitarras y bolsos, y pescamos sirenas aladas y reales, que nos aman hasta que finalmente todos decidimos descansar.
-SIN IMPOSICIONES-

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- LEVANTE U.D. , LÍDER SORPRESA DE LA LIGA EN ESPAÑA -

En un campeonato de fútbol como el español, con dos apisonadoras mundiales como son el Real Madrid y el Barcelona, resulta curioso cómo miras la clasificación general, y te ves que a punto de comenzar Noviembre, un modesto como el Levante Unión Deportiva de Valencia, reina en lo más alto. El líder actual de la competición.
La prensa europea futbolística y mundial, se hacía eco el pasado lunes de la hazaña de este equipo entrañable de los Poblados Marítimos de Valencia, y destacaba lo absolutamente inesperado de su enorme éxito actual. Ese absoluto desconocido ...
Sí. El Levante. El segundo equipo de Valencia. Un modesto. Alguien, que solo    tiene    como objetivo, el no bajar a Segunda, y que ya lleva algunos añitos sin catar dicho descenso.
Parece magia lo del Levante. Jamás en su historia añeja, voló tan alto. Nunca. Y todavía mucha gente no se explica qué pasa, y cómo un equipo veterano ha logrado escalar,-aunque sea coyunturalmente-, tan alta cima.
Y el asunto que parecía superado, se ha revelado como posible. Un equipo     sin     jugadores, con pocos socios, un equipo siempre a la sombra del primer equipo de la ciudad como es el Valencia, e ignorado por todos, incluídas las autoridades de la ciudad, está logrando algo jamás visto.
¿Qué tendrá este veterano y desconocido Levante U.D.? Lo que tiene este equipo,   son valores meramente del deporte, como son el orgullo, la raza, la ilusión, la lucha y el coraje. Que parece cosa coja, para triunfar en un mundo de superestrellas.
Lo que sucede, es que es saludable y sano para el fútbol, que finalmente un rebelde esté ahí, y haga oír su voz discreta pero efectiva, jugando al fútbol, volviendo al césped, y hablando con resultados a través de la sudorosa lucha por un balón dividido en el centro del campo. Ilusión y coraje.
No hay más secretos. La lógica nos impone el discurso de lo coyuntural y circunstancial,-por efímero-, y que pronto el modesto Levante será superado por los colosos mediáticos y por los otros equipos habituales y esperados. Pero, de momento, al Levante nadie podrá cercenarle la alegría de su baile actual.
Los Poblados Marítimos de Valencia y pueblos adyacentes, cuna del levantinismo, están que se frotan los ojos de la alegría. Es mejor no mirar la perspectiva del futuro, y saltar con dicha alegría las euforias actuales en una danza de historia. Porque el fútbol debería ser éso mismo. Un disfrute, una sorpresa, una interacción, una flor que sale en medio del cemento de la huerta, o algo que nada tuviese que ver con las más que caprichosas dictaduras del dinero y de lo esperado. Si hay un equipo que nos quita la dinámica del tedio y nos hace soñar con que quizás todo fuera posible, ése no es otro que el Levante.
- ¡MACHO LEVANTE! -

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- ZOMBIE -

Desaliñado, poseído, sucio y muerto. Danza de maldad. Susto    y     malas    intenciones.   Resucitados endemoniados. Derrotados de cara, aburridos, e incapaces de hacer el bien. ¿Qué es hacer el bien?
Cementerio de seres de otro mundo tenebroso, ojos de terror proyectado, vampiros     de personas, seres sin piedad ni sosiego. Toda la maldad. Imaginación de miedosos, perdidos en la noche del monte del bosque sin sol. Selva aterrada sin civilización.
Siempre, noche. Ausencia de luz, malas intenciones, sin higiene ni sentido, gore y sangre. Seres extraños e inopinados, que se emparentan con nuestros fantasmas de la inseguridad.
Muertos vivientes. Condenados desde la muerte a vivir. Seres errados e inútiles, basura de pesadilla en medio de un sudor doloroso que brota aparentemente imposible.
Zombies de muerte que no ven el bien ni la vida. Carroña de nuestros adentros, caníbales de sangre ajena y confiada, rayos y truenos muertos con pantalones raídos. Procesión del mal, ovnis de aquí, tigres en los árboles, monstruos de lo peor de nosotros, junglas de fuego huero y árido, e imperio de los agentes de lo inane.
Terror ciego, oscuridad, brujas llenas de vudú de desamor, violencia de escarnio y sed   de linchamiento. Ley muerta que aparece y se ejecuta. Nada de risas o de caras agradables. Puro infierno sobre la superficie de la Tierra, es el final de todo lo conocido. El más que probable y apocalíptico imperio del mundo y de todas las cosas.
Todos los seres muertos salen de sus tumbas con aviesas intenciones. Gana   el  mal.    La destrucción tiene todas las papeletas en el bolsillo, y el hombre del tiempo nos grita que viene el invierno del frío y de la tempestad.
Impuro, impurificado, infectado de veneno distorsionador, especulador de sangre inocente, mataniños de todas las edades y sin edad. Maldito zombie, lugar inexplorado, miedo sobre el miedo, terremoto de escalofrío de temblor. Inanimada escala Richter. Lava verde.
Crisis, incertidumbre, barbitúrico excesivo y desordenado, pobre Michael Jackson que casi no pudo vivir, risa idiota del Pérfido Demonio que casi todo lo puede,  sensación de indefensión, impotencia, injusticia, venas hinchadas en la ira de la derrota, y todo el fuego devastador del mundo. Del mundo desconocido de las entrañas de la Tierra. ¡El final! ...
Zombie extraño, no me mires. No te me acerques, déjame, olvídame, necesito descansar sin tu maldito recuerdo, soñar que mis miedos no los puedes provocar tú. Y frente a tí, ser de muerte, yo te lanzo vida, creatividad y hasta besos que te saben a púas imparables y de amor que no te gusta.
- ¡DEJA DE DANZAR, ZOMBIE! -

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- CRISTIAN CASTRO Y SU "VOLVER A AMAR" -

Triunfando actualmente este cantante mejicano de una excelente voz. Para todas vosotras y vosotros.
-DISFRUTAD-

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- LA PRIMERA NOVIA -

Qué extraño. Nunca me había pasado esto. Lo otro, eran amigas adolescentes como yo, que jugábamos a la pandilla y a nuestras cosas.
Pero, ¿y ésto? Mira. Aquí estás, conmigo, estamos solos, tú eres una chica y yo soy un chico. Estoy asustado, y no sé si a tí te pasa igual que a mí. Sí. Estoy raro y desconcertado. No está nuestra pandilla mutua de apoyo, ni nos apetece ahora estar con ellos, ni nada de eso.   Lo  único que pasa es, que lo que más me gusta es estar solo y contigo. Y además, a tí te veo que te pasa lo mismo que a mí.
Sí. Nos estamos mirando largamente a los ojos como dos bobos sin conocerse, pero qué bien se está ahora aquí contigo en medio de esta calle apartada. Tus ojos me dicen tantas cosas, que no sé por dónde empezar. Y, tus manos ...
Es algo nuevo lo de tus manos. Me ha nacido cogerte las manos, me nace tenerlas pegadas a las mías, tú me sonríes, y todo es calmo y mágico. Sí. Eres una chica, y además, maravillosa. Me estás haciendo más feliz que nunca. ¡Guauuu!
Nuestras miradas. Nuestros enlaces de manos y brazos, nuestras tonterías necesarias    y adolescentes, nuestros pantalones vaqueros ceñidos, raídos adrede, y luego tan distintos. Porque tu cuerpo es el de una curva de una mujer, y el mío es paulatinamente larguirucho, y con un futuro inevitable y evidente.
Te acabas de sentar en el banco del parque, encima de mí. Depositas confiada tu cuerpo de mujer sobre mi body proyecto de hombre. Me asusta y me halaga tu desinhibición pública hacia mí. Creo que voy a decirte una cosa, ¿sabes? Lo siento, pero es que no lo puedo evitar.
Te quiero, Vanessa. Ya está. Estaba, hasta sudando de rubor y de ansiedad. Sí. Te quiero, Vanessa. Te quiero como nunca quise a nadie en cosas de mujer. Ya me has oído. Me sonríes, ¿vale? Pero luego no me digas que no lo sabes, y que tú nunca te habías enterado.
Veo que sí. Porque me estás diciendo que sí. Me dices con una voz baja y clara, que tú también me quieres. Querer, amar, necesitarnos. en el fondo, no puedo     calibrar     qué significarán del todo esas palabras. Pero seguro que va a ser apasionante el futuro del amor que nos tenemos.
Estoy muy orgulloso de tí, Vane. Y haremos pactos, viajes, y proyectos, cariño. El pacto más importante, es que nunca te seré infiel y jamás nunca miraré a las demás chicas como te miro a tí. Y, lo sabes. El día que mire a las demás chicas como a tí, no está en ningún calendario ni en ninguna imaginación sana. Mi amor por tí es como una cosa natural y fresca, la cual me nace desde el río de la sinceridad. Nos nace. Y después de hacerte las poesías que sé que te gustan, toca hacer la literatura de darnos el beso. Nuestro beso.
-SIEMPRE DE AMOR Y SORPRESA-

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- LA CASTAÑERA YOKO -

Salí impresionado de visionar una película de estreno y de terror. Era Noviembre, y hacía frío en la calle. Llovía débilmente. Acababa de ver una extraña película de miedo psicológico, y ahora me esperaba la soledad real. Por eso me alegré cuando noté el tacto del viento  sobre mi piel, y hasta me gustó sentir el sabor de la humedad que frenaba el rigor    del      fresco   otoñal.
Y, de camino a mi casa, me crucé con la castañera. Una de esas típicas castañeras que ya no quedan, y que forman parte de la estampa de un tiempo inevitablmente fenecido.
La castañera era de aspecto oriental, y mientras me preparaba la docena de castañas calientes,-las cuales introducía con extremada delicadeza en un recipiente de papel-, me dí cuenta de que no solo era bellísima, sino que incluso había más que magia    en    toda  ella. Indescriptible.
Tímidamente, le pregunté cómo se llamaba y de dónde era. La mujer me sonrió obediente, y me dijo que se llamaba Yoko Kawida, y que era japonesa de Tokyo. La sonreí igualmente, y traté inútilmente de prolongar la charla. Yoko me hechizaba con solo mirarla. Le pagué el importe de la docena de castañas, y no reparé en que junto al billete de diez euros que me devolvía junto a unas monedas, había un pequeño papel blanco.
Al llegar a casa y al sacar las llaves, me percaté de que existía tal papel. En él, Yoko me decía que era geisha, que me concedía una cita al día siguiente a las siete de la tarde en las Torres de Quart, y que gracias por aceptar.
Al día siguiente, Yoko me esperaba allí. En las Torres bombardeadas por los cañonazos de las luchas napoleónicas. Estaba todavía más radiante que el día anterior, me dió un beso en los labios, y me dijo que la acompañara, cosa que naturalmente, hice.
Me llevó a una pensión que había cerca de la Estación de los ferrocarriles, y me dijo si   me  gustaría recibir un buen masaje oriental. Que nadie dude mi respuesta. Un sí rotundo.
Una vez en la habitación, Yoko sacó todo su arte y ancestro japonés, y me hizo feliz. Soñar. Me masajeó de arriba hacia abajo todo mi cuerpo, me puso eléctricamente suave, me dejé llevar y guiar por sus santas y pequeñas manos, y cuando estuve en medio de una suculenta relajación, hicimos dulce y enérgicamente el amor. Cuando, horas después, desperté    en  aquella cama, Yoko Kawida ya se había marchado.
Y, en uno de mis bolsillos, había dejado un papel que contenía mi tristeza de amor. Allí podía leerse que ella no era castañera, ni geisha, ni turista ocasional. Que ella pertenecía  a  la  jacuzza o mafia japonesa, que si la quería no la buscase nunca, que solo era una esclava desde niña, y que no tenía su vida más interés que el de obedecer a los malos por puro egoísmo de supervivencia. Que no se llamaba Yoko, y que yo había sido un excelente caballero español y que la había hecho muy feliz.
Fui por curiosidad al siguiente día al puesto de castañas, nunca más la vi, y no hubo nadie que atinara a aclararme el misterio de Yoko.
-MAS YO SÉ QUE EXISTIÓ-

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- E.T.A. ANUNCIA EL CESE DEFINITIVO DE SU ACCIÓN ARMADA -

Veinte de Octubre de 2011 fue la fecha. La fecha del notición. Todos los periódicos españoles empiezan ese día por la misma noticia. Histórico. La Organización ETA, anuncia    el     cese  definitivo de sus acciones de ataque. Ya no quiere matar a nadie.
Por otra parte, la noticia parecía más que cantada. La liturgia en el proceso, pasaba por fases así. Gestos, suavidad de movimientos, acciones consideradas, y la idea de acercamiento hacia sus rivales españoles. Excelente noticia. Si alguien ya no desea matar o herir, ya nadie más quedará muerto, herido o dolorido.
Cerca del mil muertos. ETA no ha pedido perdón a las víctimas. Y las     víctimas     están  lógicamente irritadas, y sus familiares. Es normal. Asistimos a abismos paradigmáticos. Los héroes gudaris de ETA,-considerados así en muchos sitios de Euzkadi-, han matado y herido a centenares de personas. Los encuentros, en este punto, se antojan imposibles.
Y toda referencia a lo que ha pasado desde 1960,-momento que empezó todo esto-, parece constituírse casi siempre en una rémora o en un no avanzar. Españoles y abertzales vascos se sienten los buenos de esta historia. Los vencedores. Los que tienen la razón. Los que deben marcar iniciativas y caminos.
Lo que no es rémora, es el camino que pueda llevarnos a la pacificación en el País Vasco. Esa es la buena idea. Ya no matarán más, ya se podrá prescindir de escoltas y guardaespaldas, ya no habrá más bombas lapa debajo de los coches, ni saltará nadie por los aires, ni se oirán terribles bombazos, ni cartas extorsionadoras recibidas por los empresarios como impuesto. ¡Vamos a creerles!
Lo que se antoja como prioritario, es el proceso de futuro. Cómo gestionar o manejar las vías de ese sendero para la no violencia y la destensión.
¡Menuda papeleta! Es todo un peliagudo a la vez que necesario reto. Hacer que entreguen las armas, aceptarles en los Parlamentos y en las vías políticas, escuchar su ideología     de  aspiración reivindicativa, acertar con interlocutores válidos, hacer que las víctimas no se sientan burladas o traicionadas, y mil etcéteras e incógnitas que aparecen,   y  que   irán  inevitablemente apareciendo.
Cincuenta años de pesadilla en Euzkadi. Historia. Noticia siempre anhelada. Dicen que todas estas décadas ya forman parte del pasado y que nunca más pasará nada    de  lo anterior.  Menudo impacto. Es hasta un shock inevitable, el creernos la pacificación que se plantea. ¿Será posible?
Pero, hemos de arrimar el hombro entre todos, y pensar fija y fundamentalmente en nuestros hijos, en nuestros nietos, y en las generaciones venideras. Deberemos hacer un gran esfuerzo desde la convicción. Todo el mundo tiene derecho a pensar lo que le dé la gana. Todos. Españolistas y vasquistas. Pero cuando menos miremos hacia atrás, más kilómetros de sosiego habremos ganado.
Valga la vehemencia y no el tiro, la palabra y no la hostia, la discusión y no el palo, la sinceridad y no la indiferencia. La Historia de todas las sonrisas, necesita el alimento de la paz.
-MODESTAMENTE-

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¡ YA ERA HORA !

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- LA CANTADA CAÍDA DE GADDAFI -

Muamar el Gaddafi, fue seguramente el líder árabe más carismático que tuvo   el   mundo  musulmán, si exceptuamos al mito Bin Ladden o al palestino Arafat. Fue más   popular  seguramente que el propio rey Hassan II de Marruecos, y todavía más que los magnates saudíes del petrodólar.
Gaddafi fue realmente todo un personaje. Un perfecto canalla, pero un auténtico sibarita, capaz de buscar una bohemia insólita que le reconciliara con la moda, con el capitalismo, y hasta con el comunismo soviético. El Gaddafi fue puro orgullo, y situó en el mapa al país de Libia. Le dio fama y presencia.
Hoy, ha caído del todo de su trono de esplendor. Este gran caudillo, ha muerto    como   un miserable, escondido, y entre balas de fuego enemigo y hasta amigo. Nunca se sabe.
Ataviado con gafas de sol, y procedente de un lugar muy pobre,-la misma ciudad en el que lo han asesinado-, el coronel Gaddafi debió tener claro desde bien joven, que ser pobre iba a ser siempre una soberana putada. Y no digamos, ser sumiso.
Siempre le recordaremos con aquella especie de bata-manta o chilaba de lujo, mostrando un porte destacado. Era apuesto, joven, fuerte, y dispuesto a triunfar. Era  el líder sediento de aventura y poder, que gustaba de viajar y de dar la mano a gente importante, incluídos los que manejaban y manejan los hilos del mundo. Gaddafi no deseaba   nunca     pasar    desapercibido, y aunque siempre tuvo frito a su pueblo, gozó de muchas y siempre cínicas  simpáticas en Occidente. En todas partes.
Hasta que Reagan y la Tathcher le vieron responsable del atentado al avión de la compañía Lockerbie derribado lleno de gente, y le lanzaron una bomba sobre su casa que mató a su  mujer, y casi a él.
A partir de ahí, cayó en desgracia. Pero su petróleo y sus recursos naturales, seguían ahí. Pareció moderarse en los últimos tiempos, y se replegó del protagonismo quasi patológico que tenía. Incluso se le ha visto dándole la mano al mismo Barack Obama.
Pero, Cronos, le tumbó. Llegaron las protestas de las primaveras árabes, y   sus   jóvenes  rebeldes comenzaron a contestarle. El Gaddafi sacó su orgullo y su rabia,-que daba miedo-, y estuvo a punto de arrasar literalmente y con fiereza a su propia población civil. Su petróleo, estaba con él. Y su fiereza y crueldad.
Hasta que el Consejo de Seguridad de Naciones Unidas dijo basta, y le borró del todo del mapa. Bombardearon a sus elementos de combate, y apoyaron a la población civil.   El coronel Gaddafi parecía invencible, correoso, irreductible, amenazante, y cada vez más rabioso.
Pero no pudo con las nuevas reglas del juego que aparecían. Se confió demasiado en el grito, y se negó por completo a dar cancha ni libertad a nadie. Le han matado con sus botas de asesino, puestas. Ahora, los rebeldes libios tienen el camino expedito para dar oxígeno   de libertad. El fiero mito, ha muerto. La foto finish de su muerte, sobra. Solo es carnaza    de  pseudoperiodistas de morbo y negocio. Mas lo importante es que ahora Libia parece más libre.
-O ESO ESPERAMOS-

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- NOTICIAS DEL DISPARATE -

- Primer caso conocido de conversión súbita moderna. El ciudadano ateo Wilson Montejana, ateo de toda la vida, abrazó la fe en Dios súbitamente, el pasado sábado. Al parecer, Wilson estaba un poco harto de su ateísmo, y necesitaba un fuerte estímulo para seguir. El pasado sábado, dejó sus pensares atrás, y ahora es un hombre totalmente religioso. Los científicos asisten a este caso con extrema atención. Seguiremos informando.

- Según se ha sabido, el polinesio caníbal Andro Manger, ha mostrado      una    evolución   sorprendente hacia nuestras ideas modernas y occidentales. Al parecer todo ocurrió, cuando el valenciano Vicente Muñoz invitó al caníbal a comerse una paella. Andro movió sus ojos expresivo, y esbozó una nueva y más humana sonrisa. Y aunque en su Polinesia natal y siempre que no lo ven, sigue comiéndose a los hombres, Andro Manger sabe que ahora todos los jueves toca paella valenciana. Por algo se empieza, ¿no os parece?

- El avanzado y europeo Parlamento danés, ha legalizado el trío. La medida ha dejado alguna polémica abierta, aunque finalmente ha sido aceptada en general bien por la población. El trío legal, nueva forma de relación matrimonial, podrá ser entre dos componentes     del    sexo  femenino y uno masculino. Entre dos personas del sexo masculino y uno femenino. Y también entre tres personas del mismo sexo. ¡Qué país tan liberal!

- El banquero Botín acaba de pasarse al Movimiento Revolucionario 15-M, más conocido por la "Spanish Revolution". La decisión del dueño del Banco de Santander,    ha    producido verdaderos estragos financieros y una fortísima caída de los índices bursátiles. Pero, ésto último, ha dejado indiferente al ya nuevo revolucionario español. ¡Bienvenido a bordo, Botín!

- Mariano Rajoy ha prometido que se afeitará las barbas si pierde las próximas elecciones. Por su parte, Rubalcaba, apuesta por mantener las suyas actuales, haciendo caso omiso del popular dicho: "Cuando las barbas de tu vecino veas pelar, pon las tuyas a remojar". Rubalcaba sabrá lo que hace. En "Noticias del Disparate", no solemos opinar casi de los temas que surgen. ¡Lo prometemos!

- Jorge Valdano, fue Sócrates en una antigua reencarnación. De ahí que sus    postulados  futbolísticos se parezcan a los emitidos en la Grecia clásica. Jorge, empero, afirma en la "Gaceta de la Modernidad" de Colombia, que no cree en la citada Reencarnación ni en sus teorías. ¿Por qué no creemos a Valdano y dejamos de especular maliciosamente, amigos de la "Gaceta de la Modernidad"? Exigimos seriedad en el periodismo. Lo necesitamos más que el agua para beber.

- Las "Piernas de Pilar Rubio", será la primera experiencia como director cinematográfico de nuestro más que conocido Mago y Poeta. Parco en palabras como suele ser habitual en el Mago de Valencia, acabó manifestando: "Sé que gustará mi película, porque es de acción y tiene muchas gotas de fuerte erotismo. Aunque lo mío, confieso que no es el cine, y éste es un pequeño ejercicio experimental. Creo que "Las Piernas de Pilar", son las más bellas   de   la Tierra, y además participan actrices de la talla de Scarlett Johansson, Antonio Banderas, Brad Pitt y Elsa Pataky. Espero que os guste mi película", concluyó nuestro citado director. ¡Que la suerte acompañe y guíe los pasos de nuestro Mago picarón!

-El conocido político valenciano Esteban González Pons, ha anunciado una idea original. Cada día, sobre las siete de la tarde, lanzará un twiter de 140 caracteres, de toda la obra del Quijote de la Mancha, con el objeto de hacer de la cultura un verdadero       vehículo  de comunicación. No os extrañe que la idea tome cuerpo y se extienda a otras iniciativas, para la obra "Cien años de Soledad", o cualquiera otra obra maestra. ¡Felicidades, Esteban, y toda la suerte del mundo en el proyecto! Gracias.

- Nuevo caso de transfuguismo. El candidato por Padornelos de Veraz al Senado  por  el Partido Socialista, se ha pasado al PP, desde cuyo partido será candidato    a      dicha  constitucional Institución. Sancho Front, que así se llama el tránsfuga, intentó ser sincero en la comparecencia ante los medios de comunicación al declarar: "Me paso al PP, porque creo que el Pesoe va a perder, y yo lo que quiero es poder seguir sirviendo a mi país en el ejercicio de la política activa, y no viendo los toros desde la barrera", concluyó Sancho. ¡Preferimos mordernos tanto la lengua que nos acabaremos haciendo daño! ¡Ay, estos políticos, leñe! ¿Son incorregibles? ¡¡ Sí !!

- Nuestra lectora fiel y salmantina, "Obexa", ha declarado en la revista "Pronto", que el blog: Rincón del mago y poeta, debe merecer ya de inmediato una más que digna distinción. Mirad: si "Obexa", nuestra mágica lectora salmantina dice éso, no seremos nosotros los que osemos en absoluto corregirla. Y mil gracias, amiga, por tu seguimiento y aceptación. ¡Te debemos una caja de naranjas valencianas! Prometido, ¿okey? Gracias por estar ahí. ¡Guapetona!

- El equipo de fútbol preferido por los valencianos, es el Levante UD, y no el Valencia CF como siempre se había creído. Y no lo digo porque ahora marche líder en la Liga codo a codo con el Barça. Es que siempre había sido así. ¡Nos engañaron como a los chinos!

-GUIÑOS DE OTOÑO ESPAÑOL-

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- YO QUIERO SER CHICA DE LA TELE -

Mirad. Yo quiero triunfar en la tele. Tengo veintitrés años, soy periodista, y soy muy guapa. Y, sobre todo, me he dado cuenta de que para ser una chica que llegue, tengo que sacar todo mi poder físico. Sí.
Solo soy realista. No hay chicas feas en la televisión. Ninguna. Y gordas, menos cero. Lo que no quiero, es ser ni hipócrita ni cínica. Solo, auténtica. Si no enseño el poder de mi joven   y potente físico, no podré cumplir mi sueño. Casi nadie sabrá de mí.
Eso es. Un trampolín, y una gran plataforma. Eso va a ser mi idea de la televisión. Voy a ser una chica polifacética. Y voy a tener mucha suerte. Más que pronto, se hablará de mí.
Me gusta la ropa, y sé del machismo y de las reglas de la estética que hay    que   seguir    a rajatabla. Ni una lorza. Cuidado superexquisito de mi cuerpo, gimnasio a mansalva, seguir toda la actualidad, y tratar de llevar un poco menos de tela por arriba y por abajo. Voy a ser una chica sin prejuicios, y voy a llevarme bien con todas las fieras maravillosas y mediáticas que pueblan la jungla mágica de la tele.
Ya he mandado books de fotos a las agencias, y me he presentado a algún que otro cásting, en el cual lo único que se quiere es carne fresca y novedosa de chica. Pero a mí    no     pueden   putearme. Les conozco su juego. Solo jugaré a chica cañón. Ellos quieren mujeres así, y a mí me encanta lucir como estrategia de éxito. Repito que soy muy guapa, y casi todo lo mío es natural. Tengo las piernas exactamente lo largas que ellos piden. Y sé seducir con su cruce. Ya me veréis.
Quiero ser la chica de la tele. Al menos, hasta que tenga unos cuarenta años, que es cuando mis carnes conocidas irán cediendo. Y, en ese momento, ya hablaremos. Seguramente,   ya  tendré otros mil proyectos aunque ya no tengan que ver con la televisión. Sigo pensando en mi eterna ambición. ¿No tengo derecho?
Puedo ser chica del tiempo y así se me ve bastantes minutos el body, o entrevistadora de  héroes futbolistas, o hacer de chica tonta como Usun Yoon, o no digamos dirigir una tertulia como Marta Fernández, o la repera como sería presentar un programa bonito lleno de gente guapa como hace Anne Igartiburu. O presentar cualquier concurso de jóvenes parejas que deban superar fáciles pruebas de supervivencia. O, locas ideas de programadores que pagan.
Quiero ser sex symbol de la tele. Y me da igual que las envidiosas puedan decir que solo soy unos pechos y un trasero. Porque sé que no es verdad. Soy una chica guapa que valgo, y sé que la tele es el plató mundial del éxito y la notoriedad. Te da la fama, el dinero, los chicos, la experiencia, el que te conozcan, y el estar en boca de todos. ¿No es maravilloso? ...
Claro que sí. Quiero ser princesa de hoy. Guapa oficial. Sexy destacada. Y si encima me dicen que tengo talento y que valgo mucho, entonces miel sobre hojuelas. Seré    como   Beatriz Montañéz. Por poner un ejemplo.
-Y LO VOY A LOGRAR-

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- MI NO DUELO -

Algo extraño y demasiado doloroso me pasaba a mí por aquellos mis jóvenes años ochenta, en los cuales no lograba salir de mi dolor.
Mi padre, Alfonso, falleció de un fulminante infarto, la madrugada del día de San José, patrón de las Fallas de mi Valencia. En el medio y culmen de la fiesta fallera, mi padre, moría.
Os confieso que cuando supe de su muerte, tenía tanto sufrimiento personal, que no estaba, a mis veintiún años, en condiciones de pensar que mi padre iba a dejar de estar ahí. En la vida. Con todos ...
Mi madre, rota de dolor en el día del entierro, se lanzó sobre    el    ataúd       desesperada,  intentando con el abrazo que no se le escapara de las manos. La escena límite, me produjo una extraña sensación. En mis adentros, solo podía pensar que mi padre se había ido para nunca más volver, dejando a mi madre en el infierno del dolor, y encima pasando de mí. Tirado.
Mi padre. Aquel hercúleo fortachón, que era la simpatía y el humor de la barriada y de todos los que le conocían. Sí. Pues aquel tipo grandote, se había ido de nuevo. Me  había    dejado  tirado en medio del dolor. Mi respuesta fue clara: no sentí su pérdida.    Al        menos,    conscientemente. Naturalmente, mi interior estaba sufriendo un mazazo tan demoledor como aparentemente ignorado.
Aquéllo, me asustó. ¿Cómo era posible que no sintiese dolor en el funeral    de  mi   padre?  Afortunadamente, tiempo después fui paulatinamente averiguando el porqué.
En mi niñez, mi padre había prescindido de mí. Le había importado un pito si iba al colegio o si no. Gracias a que mi madre me escolarizó, pude estudiar. Pero mi padre casi nunca estaba, y mucho menos para hacerme caso y darme calor.
Le debí de coger odio. Odio paulatino. Nunca me prestó atención. Me sentí, huérfano con padre. Estaba, pero no estaba. No sabía ser ese padre que todos los nenes necesitan.
Pasados algunos años, pude reflexionar con una más amplia perspectiva. Con frialdad. Lo que le había pasado a mi padre, era que no había podido con su vida. Nunca había tenido la menor intención de no quererme ni de no darme afecto. Sí. La vida le vino muy grande a mi padre. Su fragilidad psicológica para encarar la realidad, había supuesto para él   un    obstáculo  impasable. Hasta que, desesperado, le cogió un gran disgusto emocional que derivó   en   el enorme infarto que le dejó seco y sin vida.
Ahora, ya. Ahora, ya le evoco y le comprendo. Y sé que hice mal no mostrándole dolor en el cementerio. No podía comprender lo que me había hecho con su vida y actitud. Su aparente indiferencia.
Querido papá: ni tú supiste contarme qué te afligía, ni yo comentarte la sorpresa    de   mi decepción contigo. Ahora, ya lo sabes todo. Te lloro, te echo de menos, y comprendo lo que nos pasó. Lo que pasa es que estás muerto y yo estoy vivo. Me hubiera gustado haberte  conocido mejor en vida de los dos.
-SIEMPRE TE QUERRÉ-

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- VIEJO -

Cansado, mayor, melancólico, defraudado de la vida, triste, aburrido, apartado del  mundo , gruñón, temerario, medio demente, anquilosado, nostálgico y agrio.
Con arrugas crecientes, fatalista, criticador de todo lo moderno y novedoso, tacaño, machista, vestido con colores grises, cavernícola, y extremadamente clásico.
Detesta Arturo la libertad de las mujeres actuales. Sí. Siempre dice de éllas, que son    unas   frescas y unas peseteras, y que tienen los sentimientos en las estrategias nada claras que  les proporciona el poder de su belleza.
A Arturo todo le parece mal. Para él, el fútbol acabó con Di Stéfano, y el cine cuando se fue Humprey Bogart. Y sigue diciendo, que los homosexuales son unos enfermos que precisarían tratamiento, pero que no quieren porque así tienen la posibilidad de seguir metidos  en   los vicios.
Arturo dice que se ha perdido todo. Que si ahora los niños ya no respetan a nadie, o que si no trabajan es porque son unos zánganos, y afirma que la televisión cada vez es más mala. Y  siempre sale gente desnuda con la excusa más peregrina.
En este día lluvioso de otoño, a Arturo le duele la artrosis de su vida, añora un tiempo en el que estuvo a punto de ser torero, y dice que no lo fue por no pasar por la cama del apoderado. Morirá virgen de ahí.
Y la espalda también le duele, y piensa que eso de los ordenadores y la informática son más mentira aún, que eso de que los astronautas subieron a la Luna... ¡Éso es imposible! Solo un deseo televisivo, piensa Arturo. Una película. Y de las malas.
Aunque sus conocidos ancianos se reúnen en los banquitos del jardín próximo a su casa para hablar de sus cosas, Arturo es reacio a bajar. Le aburren. No hay nadie que   diga      nada  interesante. Y, además, cuando él toma la palabra, siempre tienden a interrumpirle, y sus palabras se malinterpretan porque se meten muy encima de él. Así no se puede.
Arturo es español y todavía lleva sombrero. Tiene dinero por una buena pensión, y asegura que la democracia es un camelo de cuatro espabilados. Sí. A quien adora Arturo,    es    a  Francisco Franco. Para él, fue la cosa más grande que nunca le pasó a España.
Y que siempre habrá vencedores, y vencidos. Y él ganó la guerra. y estuvo naturalmente con los nacionales, y los rojos deberían, dice, pagar por lo que hicieron. Y que antes era otra cosa, ¡coño! Que había respeto, y a los padres se les hablaba de usted. Y Radio Nacional era la mejor del mundo, y Matías Prats junior siempre estará a años luz de su padre.
Delante de Arturo hay un cuadro donde pone, Sigüenza. Pueblo de Guadalajara. Y en medio de dicho cuadro, está la cara de su santa, Elvira.
-LA ENTERRÓ HACE 20 AÑOS-

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- LA "SPANISH REVOLUTION" SE FORTALECE -

Ayer. 15 de Octubre. Sí. Da. Oui. Yes. Ya. Así es. El movimiento de la nueva conciencia ética que surgió en la Puerta del Sol de Madrid, no era una cosa de perroflautas y de     radicales  rancios comunistas. No. Lo que brotaba, era el manantial de una nueva fuerza que no iba a aceptar así como así que le dieran con la puerta del futuro en las narices.
El futuro que los jóvenes y menos jóvenes,-afectados durante la crisis con la impunidad de la Banca-, iban a recibir, iba a ser contestado fuertemente. Esa gente, no iba a tragar con lo que proponía el Sistema. No iban a renunciar así como así a sus derechos como ciudadanos libres. Nacía, la pacífica "Indignación" en medio de la "Spanish Revolution".
Era gente fuerte, con ideas claras, irritada hasta el sumum, cabreada por ver las leyes en  el zurrón de los ricos, y más que preocupada por los recortes que les llevaban a la exclusión definitiva. Nacía un nuevo horizonte global. Un nuevo paradigma de justicia.
Ahora, la guerra ideológica ya ha estallado, y buena parte de la responsabilidad está en  la  conciencia de los ricos y de los pergeñadores de un Sistema Económico así. Las cosas están pero que bien calientes, y más allá del asunto político. Nada solo de asunto político local y  español. Todo ésto, ya es global. Mundial. De todas y de todos.
Ya no es cosa de España, ni de perroflautas, ni de griegos, ni de europeos o americanos. Ni de comunistas, ni de árabes enfadados, ni de caprichos de moda y campamentos. En absoluto. Ésto, va en serio.
El Sistema, ha hecho aguas. Ha defecado. Y la cara, la dan esas marionetas   que    son   los  políticos al uso. Pero la gente, afortunadamente para tmailto:tod@s, no es tonta. Y, ése, ha sido el gran error de los poderosos. El minusvalorarnos, y el pensar que no hallarían oposición sus erradas tropelías. Craso error.
El abismo entre clases, ya ha estallado como un volcán. Su lava, se extiende feliz sobre   la sinceridad de las conciencias. Los ciudadanos, pueden volver a soñar. Han recuperado la calle y la dignidad olvidada, la acción, y la idea de futuro.
La lucha será árdua y larga. Pero la tenacidad de la gente sin esperanza, será igualmente un fuerte obstáculo que tendrá enfrente el Poder. La progresividad y la expansión de la ideología de la no exclusión, se vió ayer opíparamente en muchísimas ciudades del mundo.
Si el Poder Económico no toma nota de lo que sucede en la realidad cotidiana, entonces  el reloj de Cronos volverá a mostrar un nuevo error de estructura y percepción. O cambia ésto, o se armará una gorda. O los ciudadanos se ven realmente representados desde el dinero y sus bolsillos, o el Sistema acabará perdiendo los papeles.
-CUESTIÓN DE TIEMPO-

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¡ NUEVO VÍDEO DEL MAGO !

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- COMO VA MI VIDA -

Como el camino que no puede detenerse,
como la obligación de un hombre sin niñez,
como un ser que busca un tiempo mejor
y como una conciencia limpia en un mar de sueños.

La vida de José Vicente, mi vida la mía,
como la de otras gentes y otras vicisitudes,
como un reto de superación y crecimiento,
por ahí he de caminar yo.

Quien os habla, sí, quien os escribe,
quien os canta, quien os charla, quien ingenia,
quien imagina sueños y relatos,
quien os quiere y me quiero.

Así va mi vida de mí,
entre risas, entre rocas, entre dolores y llantos,
entre emociones, entre brotes de manantial que surgen,
entre Valencia y el mar, entre vosotr@s y mi afecto.

Desde estas líneas de mi vida en verso,
desde el agradecimiento por vuestra lealtad,
desde mi orgullo por ser capaz de crear,
con mis guiños de Mago imaginado,
yo os doy mi fuerte beso agradecido.

- JOSÉ VICENTE ORTÍ -

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- EL ENTRENADOR -

Warren "Trainer" Woods, entró de nuevo en uno de los gimnasios con más cantera de  los Estados Unidos de América. Sobre el ring, se ejercitaban los mejores gladiadores, los cuales serían los futuros campeones del mundo de boxeo en casi todas las categorías. Vivero de lujo. Pasión y calidad.
Pero el entrenador, Woods, no se quedaba a la zaga. Era un mito en el mundo del boxeo. Su fama de entrenador duro y eficaz, y su carácter hosco y extraño, eran bien conocidos por los elegidos de este deporte de puños de hierro, hambre, y cabeza de zen.
"Trainer" Woods, saludó a todos los entrenadores del gimnasio, y a continuación puso sus pies encima de una mesa, situándose muy próximo a un joven púgil de raza negra, rápido    y  de potente pegada. Se llamaba Calvin Ramírez, y tenía orígenes colombianos. Sí. Calvin era el terror del gimnasio. De sus preparadores, y hasta de las moscas que atraía el sudor del fragor de los entrenamientos.
- "¿Quién es ese chico?", preguntó Trainer Woods al jefe del gimnasio.
- "Oh, yes. Se llama Calvin y está demasiado loco. No vale para boxear. No tiene cabeza. Y es una pena, porque es una roca. Un superdotado, amigo Woods. Pero, no se te ocurra acercarte a él. Es peligroso y ...
- "¡Corta el rollo, amigo! Voy a subir a ver. Dame un par de guantes, ¡venga!"...
Dos fieras sobre el ring. La violencia letal del famélico y ansioso de éxitos, Calvin Ramírez, y el durísimo "trainer" y mito, el gran y temible igualmente Woods, el entrenador. Ya en el ring, hubo más que palabras. Fuerza contra mente.
- "Ven aquí, Ramírez. ¡Pégame! Podrías ser un perfecto hijo de puta, nenazas"...
Ramírez no dijo nada. Se fue a por Woods. Comenzó a pegarle y a pegarle. Hasta      que    finalmente cayó "Trainer" a la lona. Ramírez seguía soltando golpes a pesar de verle en el suelo. Pero, el entrenador, se levantó de un brinco y se refugió en las cuerdas. Apuró absolutamente el protector de su cabeza, y de repente sacó una mano que alcanzó de lleno a Ramírez. Éste, enfurecido, comenzó a golpear con mayor ira, descuidando los flancos. Hasta que "Trainer" Woods le explicó a Calvin, que era un entrenador, que le estaba probando las reacciones, que solo había intentado provocarle, y que le ordenaba que parase ya. Calvin, obedeció tras mirar a los demás sparrings del ring.
A partir de ese día, "Trainer" Woods sería el entrenador del joven Calvin Ramírez. El trabajo, fue diario y atroz. Pero la idea del entrenador era detener la taimada violencia   del   joven  diamante. Quería meterle sesera entre ceja y ceja. Dos meses después, Woods le dijo a Calvin:
- "Sé que estás cansado y hasta las bolas, muchacho. Pero ahora ya golpeas con fuerza y has dejado la violencia. Ahora respetas a tus rivales. Ya estás preparado. Dentro de dos semanas pelearás por el campeonato de Nueva York. Ese cetro es tuyo, ¿okey, Calvin?" ...
El sí de Ramírez, dió paso dos meses después a un combate eléctrico. Al tercer asalto, Calvin ya era campeón.
-PERO EL ENTRENADOR SABÍA QUE QUEDABA TODO POR HACER-

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-MIS CHARLAS CON ... ¡LA DECISIÓN! -

EL MAGO: Buenos días, señora "Decisión" ...
DECISIÓN: Igualmente, querido Mago y Poeta ...
MAGO: Entonces, "Decisión", ¿tú, jamás tienes dudas? ...
DECISIÓN: Nunca. Cuando alguien decide algo, todo ya ha tenido lugar. Se hace, y ya está...
MAGO: Aquí en Valencia tenemos un dicho que es, "pensat y fet", y que significa: pensado y hecho. ¿Qué te sugiere, "Decisión"? ...
DECISIÓN: Pues éso, Mago. Que sóis audaces, arriesgados y decididos. Al menos, los   que cumplís con tal dicho ...
MAGO: ¿Tú eres una mujer dura, "Decisión"? ...
DECISIÓN: Mira, Mago. A veces hay que tomar decisiones. No se puede ni se debe    estar   contínuamente especulando en la abstracción pero sin concretar nada ...
MAGO: ¿Qué es decidirse, amiga? ...
DECISIÓN: Decidirse es vivir, lanzarse a la acción, no tener miedo de cometer errores; cosas así, buen Mago y Poeta ...
MAGO: E incluso se dice, que los decididos ligan más que los tímidos, "Decisión" ...
DECISIÓN: No creas, Mago. Hay tímidos que tienen mucho éxito con las mujeres. A pesar de sus aparentes limitaciones iniciales ...
MAGO: ¿Quién es la persona más decidida del mundo, amiga? ...
DECISIÓN: Bien fácil, Poeta. Es aquella que no tiene miedo. Las personas valerosas. Ésos,  créeme que son ejemplares, Poeta ...
MAGO: Y, ¿por qué es que dudamos tanto en la vida, "Decisión"? ...
DECISIÓN: Las dudas vienen, cuando no estamos seguros de las cosas, porque nos ataca y paraliza el miedo. Y te digo más: a veces el miedo es el Diablo. Ten cuidado con él, Mago ...
MAGO: Lo tendré, "Decisión". Lo tendré ...
DECISIÓN: Y has de ser decidido, pero nunca temerario. Que, son términos    que   se  confunden muy a menudo. Veamos, Poeta, ¿tú eres un hombre decidido? ...
MAGO: ¿Te digo la verdad, "Decisión"? ...
DECISIÓN: Debes, Poeta, deberías ...
MAGO: Pues te confesaré una cosa, amiga. Me cuesta mucho decidirme a dar las pasos para concretar una cosa o un proyecto. Pero cuando por fin me decido y actúo, me entra   en  el  interior una extraña pero evidente sensación de bienestar y de coherencia, ¿sabes, "Decisión"? ...
DECISIÓN: Halagada estoy porque me confías tus cosas, Mago. Te agradezco que te abras a mí. Veo que te decides y apuestas. Eso es que eres valiente, amigo Poeta ...
MAGO: ¡Ah, no! El que estoy halagado por tu atención, soy yo. Y si fueras una persona de carne y hueso, te daría un par de sonoros besos ...
DECISIÓN: Ja, ja, ja, ja. ¡Eres incorregible, Mago! Je, je, je ...
MAGO: Sí, "Decisión". Te admiro. Admiro a la gente que apenas duda cuando hace las cosas. Infunden serenidad, y además la contagian. Son , admirables en mi opinión ...
DECISIÓN: Así es, Mago. Así es. Por cierto, Poeta, ¿me permites una pregunta personal?
MAGO: Mira que eres cotilla, ¿eh? Ja, ja, ja, ja. Venga, ataca, "Decisión" ...
DECISIÓN: ¿Te gustaría enamorarte de una mujer aventurera, salvaje, bella y decidida, Mago? ...
MAGO: No lo sé ...
DECISIÓN: Has dudado, Mago. Je, je, je, je ...
MAGO: Sí, "Decisión". Es que estas cosas del amor, deben ofrecer toda la seguridad del mundo. Y si te descuidas y no tienes claras las cosas, entonces sobrevienen rápidas   las  rupturas y llega el dolor, ¿comprendes? ...
DECISIÓN: A medias, Mago. Lo que quieres decirme es que un día te enamoraste de quien no debías, y eso te hizo un daño que no logras evitar, ¿acierto, Poeta? ...
MAGO: Aciertas. ¡Pero, éso, nos ha pasado a tod@s! ...
DECISIÓN: O a casi todos en efecto, Mago. Pero, has de pasar la página y seguir arriesgando, amigo. ¿No te das cuenta? ...
MAGO: He de reconocer que tienes toda la razón, amiga ...
DECISIÓN: Pues entonces, decídete, Mago. Llama a esa amiga que tanto te gusta, proponle un viaje o una sesión de cine, y a ver qué te responde, ¡venga!
MAGO: Oye,¡qué decidida eres, amiga! ...
DECISIÓN: Claro, Poeta. Por eso me llamo como me llamo ...
MAGO: Ajá, "Decisión" ...
DECISIÓN: Vamos, Mago, llámala. Seguro que está deseando que lo hagas. ¡No lo dudes!
MAGO: Lo voy a hacer en seguida que me despida de tí, "Decisión" ...
DECISIÓN: ¿Me lo prometes, Mago? ...
MAGO: ¡Prometido, amiga!
DECISIÓN: Así me gusta. ¿Es rubia, morena, alta, aventurera, tranquila?, ¿cómo es tu chica soñada, Mago? ...
MAGO: ¡Sigue tu condición de cotilla, "Decisión"! Je, je, je, je. Éso, son cosas mías ...
DECISIÓN: Has respondido decididamente, Mago. Muy bien. Y perdona mi intromisión ...
MAGO: Nada que perdonar,amiga. Y gracias por charlar conmigo unos minutejos. ¡Mil besos, "Decisión"!
DECISIÓN: Igual, Mago. Y, ¡hasta siempre! Ciao.

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