10:55
jose vicente ortí
Ahora. Por estas fechas se cumple un año. Anunciaron una quedada para conocerse en una web de internet de mi ciudad. Yo, al principio, sentía el pudor y el apuro propios de quien no conoce estos lugares de encuentro. Pero tuve la decisión social y conquista personal de atreverme a acudir.
Cuatro gatos despistados y muy diferentes encontré. Gente en general más joven que yo, pero con idéntico deseo de salir de la atrapadora soledad.
Conocerse. Verbo esencial. Para mí, conocerse ingenuamente era hacer amigas y amigos de verdad. Pero el mundo para mí casi inédito, es muchísimo más complejo y diverso que esa afirmación de romanticismo y hasta simpleza.
¿Amigos a mis cincuenta años? ... Comenzaron las cenas, y todo me sobrepasó. Aquella industria de la soledad parecía necesitar de los efectos especiales. Cerveza al canto y ruidazos por doquier, juerga y más juerga intrascendente para olvidarse de sí mism@s, y hasta la nueva convocatoria. ¡Ah! Y un regalo: te metían en un grupo de waatsap si hacías meritoriaje, caías bien, y si tu móvil anticuado tenía el wifi necesario. Entre otras cosas ...
Vi gente muy quemada, y algo peor: habían vivido todo lo del mundo y habían roto con sus parejas, o se habían separado, o no se llevaban bien con sus ex, o todo menos acercamientos, asunciones de responsabilidades, o deseos reales de cercanía. Cometían muchas faltas de ortografía por el waatsap ...
Yo siempre pensé erradamente que hacer amigos sería una cosa muy sencilla. Pero me hallé en mi caminar con caparazones y escudos por todos los sitios. Que alguien te dijera la verdad desnuda y la intimidad de las cosas, era milagroso. Yo, les sonsacaba cuanto podía, pero pronto se daban cuenta de mi periodismo, se ponían seri@s, se alejaban, y establecían una pared infranqueable.
Los más afines decidían hábilmente tantearse de otra manera. Hablar de cosas menores, y cuidar sus poses y sus estrategias. La idea era no llegar a casa igual de solos que antes y encima peleados.
Me costó mucha ayuda asumir esas dificultades de las diferencias. Yo era un tío que porfiaba y desnudaba demasiado. Finalmente, sacaba mi sentido del humor y les desarmaba. Ya no me veían tan peligroso ...
El buen rollo se extendió y pasó de boca a oreja. Venían y venían. Y además tuve suerte y empezó a llegar más gente de mi edad y se fue esfumando la grey jovencita. El grupo de "todas las edades" cogió cordura y las cosas fueron encajando mejor. Por cierto, que, meses después, el fundador del grupo se cansó y se largó sin dar explicaciones. Afortunadamente, la cosa se salvó por el intercambio previo de los teléfonos entre los componentes del citado grupo.
Hace ahora un año de todo aquello. De los pioneros, quedamos una mujer con la que nunca he sintonizado bien, una chica oriental que está aquí de paso para aprender español y poco más, y este modesto servidor que os escribe.
Lo mejor ha sido la viva continuidad. En cada cena aparecía gente nueva, y entre semana nos repasábamos los unos a los otros. Mi escaso tiempo, mi nulo dinero, y mi no coche estropearon las cosas. Mi escasa libertad que no me ofrecen mis delicadas rodillas hace todo lo demás. Me suelo descolgar de las quedadas pues sacrifico mi tiempo para mi mamá senecta.
Pero, sí, lo mejor es la viveza y la continuidad. Voy haciendo de algunos conocid@s aspirantes a amig@s. Pero ni la noche está hecha para mí, ni me gusta la risotada vacua o el verse por verse. Quiero aspirar a bastante más. Es muy difícil. Solo el tiempo me dirá el éxito o el rumbo de mis objetivos. Ni voy a cambiar yo a mi edad, ni cambiarán ellas ni ellos. ¡Faltaría plus! Pero en el día a día y en el transcurrir del tiempo, están las soluciones de mi ubicación ahí.
-TODO SE VERÁ-
7:25
jose vicente ortí
Cuarenta y cuatro años confiesa abiertamente tener Manolín. Pero desde hace algunos pocos años lo que es noticia es que se puede hablar con él. Porque lo que se antojaba quimérico hace algún tiempo atrás ya no es imposible.
Pertenece a mi barriada, aunque ahora menos porque cuida en solitario y como yo a su madre. ¿Manolín cuidando a su madre?, ¿a alguien? ¡Quién lo podría decir! ... Yo, hace tiempo que le tengo aprecio a este muchacho.
No podía serse más salvaje que Manolín. Politoxicómano, de una agresividad de espanto, enloquecido y egoísta, cabrón y desaconsejable.
Ese era Manolín. El terror del barrio. El pirómano que quemaba todos los contenedores de la barriada y que traía en jaque a los agentes de la autoridad. Lo rompía todo. Cristales, maderas, gritaba amenazador, y sentía guerra abierta y descontrolada contra su escaso mundo conocido. No quería rivales. Nos rompió varias veces los cristales de la puerta de abajo del portal de la finca. Necesitaba liarla.
Nacido en el seno de una familia sin estructura, Manolín nunca sintió colchón y decidió que, o atacaba, o le harían daño. Tenía veinte años, no levantaba cabeza, todo el mundo pasaba de él, su no familia le ignoraba y se sentía impotente para abordar sus problemas, le metieron una temporada entre rejas, trataron de convencerle a su salida de que debía cambiar de actitud vital, y yo empecé a ir viendo cómo Manolín estaba apastillado de sedantes de un modo excesivo. Parecía haberse detenido su violencia pero a cambio de una anulación excesiva de su personalidad ... ¿Creer en Manolín y en su regeneración e integración en la sociedad? ... , ¿qué era peor?, ¿verle atontado a salvajemente violento? Casi, que lo primero, claro está ...
Ha pasado el tiempo. Me saludaba y me hablaba de usted. Debe verme viejo. Y yo un día le vi ojos bondadosos y me quedé gratamente sorprendido porque parecía como si su sedación excesiva hubiese dejado paso a una sonrisa noble y personal. Manolín ya no es peligroso. Es, incluso, tierno. Cuida a su madre con fidelidad y orgullo, afirma que sus hermanos pasan de su madre, y que solo una de dichas hermanas se llega a la casa y les ayuda en lo que puede. Es su hermana guapa y pelirroja, a la cual yo recuerdo de cuando tomaba una y otra vez su bicicleta para desplazarse.
Manolín me habla con modestia y convicción. Es humilde y claro a un tiempo. El efecto de toda la mierda que pasó por su sangre siempre dejará secuelas. Está vivo de milagro. Pero el ya hombre Manolín, ha tomado un nuevo rumbo y un nuevo camino. Sabe distinguir la ética del bien y del mal, ha vivido todos los infiernos desgarradores, y sabe que no debe volver a hacer el gilipollas.
Manolín se ha recuperado. Lo digo para los que no creen que las personas puedan rehacerse. Manolín es un ejemplo de superación, supervivencia y de no rendirse. Le ha hecho un gran regate y un potente corte de mangas a su tremenda fatalidad y negatividad. Se puede hablar y más o menos perfectamente con Manolín. Sobre todo si le caes bien y te ve bueno. Si te tiene respeto y afecto.
Que es en definitiva lo nuevo en Manolín. Ha sido capaz y sabido valorar sus cosas y admirar su derredor. Valorar, de buen aprecio y de buen jugo y chicha. Ha sabido ver que detrás y en medio de la negrura hay realidades gratas por las que vale la pena luchar. Y ha apostado por seguir ese rumbo de la normalidad y del amor. Le veo mucho futuro.
Adora a su madre, y le limpia el culo y la cambia los pañales y lo que haga falta. Y lo que es más importante: Manolín ha aprendido a quererse y a convivir en aceptación consigo mismo.
¡ENHORABUENA, CHAVAL!
9:15
jose vicente ortí
Otoño de alas negras que acurrucas paulatinamente los espacios de luz del sol. Otoño que emerges desde la templanza cronológica para decirle a las playas y al calor que ya les llega su momento de letargo y de quietud. Otoño que me llega desde la novedad y los reencuentros, desde la esperada sorpresa ocre que emociona y varía el tedio del panorama veraniego y anodino que ya fenece.
Otoño de uvas y vendimias, de resistencias y de ropas que se robustecen y complementan llamando a la defensa y a la intimidad. Otoño sugestivo y femenino, otoño con arrugas y con la sensualidad precisa para girar las cabezas en espontaneidad y osadía. Otoño bello.
Borrasca de viento en la noche fresca y confiada del desnudo personal. Otoño de plantas que sonríen camino de una suavidad climática y hasta desacostumbrada. Otoño de ilusión y madurez, otoño de otro tiempo y de otra nostalgia, y de la segunda parte de la vida, y de la fuerza potente que se hiergue en medio de una renovada y distinta vitalidad plena. Otoño de tacón desarrollado.
Otoño inesperado que cabalga a ritmo de un fondista cerebral. Otoño de tortuga y hormiga que nunca te defrauda y que acaba logrando su tenaz objetivo. Otoño de tirar los trastos inservibles a la calle y de hacer amor. Otoño de tomar decisiones, de sonreírle a la nube y de decirle adiós al bikini o al tirante al sol. Otoño de maquillajes y novedades, de olor a libros y a trasiego de niños y coches camino de colegios y trabajos. Otoño contundente que hace poesía con solo el efecto de su luz especial sobre las hojas de las plantas de mi balcón. Contraste de tiempos y límite de belleza. Fotos de turistas que convierten en ternura el descubrimiento de pequeños recuerdos, siempre gratos e inolvidables.
Otoño severo de obligaciones y domingos. Otoño de tí a quien mis palabras son bisutería barata para el fondo de tu belleza eterna y hasta colosal. Fina lluvia que cala preocupante, y que hace del rímmel de tus ojos el descubrimiento de la verdadera faz de tu ser de mujer real y definitiva.
Otoño fresco y estresante, otoño de senderismo y yoga, de respiración renovadora frente a ese pino que ha resistido heróico el embate del verano y le ha ganado a la vida. Otoño de interior, de excursiones, de cine, de películas y de besos. Otoño de recogimiento y de escapadas aventureras que nunca contarás. Otoño que rebaña el último compás del verano y lo hace la mejor canción del porvenir. Otoño de volverse locos haciendo el amor.
Otoño libre y cambiante, otoño de pájaro cantor, oscuridad furtiva que corta los días y los hace breves y niños, proponiendo otra forma de luz artificial y compartida.
Otoño de amigos entre unas birras sentados en un bar. Otoño de una sociabilidad que es risa necesaria, y chiste fácil y vuelta a lo cotidiano con filosofía y propósito excitante y con borrón y cuenta nueva.
Otoño de ordenador y juego, otoño de pereza y excusa, otoño de waatsap y mundo, otoño de habilidades sociales y de mucha mano izquierda, otoño positivo y penetrante, otoño de cartas y paella, otoño de nuevas vivencias que no puedes ni imaginar. Otoño feliz,
Otoño de dama de portento, de meiga de belleza y de seguridad, de labios carnosos y que sabe vestir y epatar, y hacer que salte el impulsivo piropo de un varón de cualquier edad.
Pieles enlutadas con medias de luxe y seducción, otoño de más piernas cruzadas y escotes atávicos y estratégicos, otoño de atreverse a saltarse todas las barreras y tabúes. Otoño de tí.
-Y DE MÍ-
10:07
jose vicente ortí
Español, catalán, europeo, gigante del basket, y en el foco de todas las maravilladas y masivas miradas. Es el campeón europeo y de todos los campeonatos y torneos, ¡Pau Gasol! ...
Larguirucho e inteligente, contenido con los medios, correcto, maduro y actual, barba personal y hasta icónica, y una enorme alegría en el medio de los mejores deportistas españoles de todos los tiempos.
Gasol representa la viva imagen del triunfador y del superdotado, del viajado por méritos propios a la fábrica del éxito y de la oportunidad deportiva, como son los EEUU.
Gasol es ganador y profesional. Trabajador. Muy alto y muy concreto. Listo y versátil, pilla todos los balones aéreos, se va de sus rivales gigantes en el uno contra uno, es regular en tiros de dos, y lanza hasta triples que entran limpios y fáciles.
En este Europeo de Francia, se ha exhibido. Ha hecho casi todo lo que ha querido. Ha sido decisivo y no ha visto rivales de entidad. Gasol ha sido España. Él solito. Él, y cuatro más. El, y Chacho, y Rudie, y Reyes, y Mirotic, y Llull, y unos compañeros de buen nivel que ha dirigido con mucho orden y acierto el seleccionador Scariolo.
Gasol, Pau, se echado el equipo a sus espaldas y se la ha jugado contra la potente y anfitriona Francia de Parker, y se ha llevado el gato al agua levantando al público español de sus asientos. En la final contra Lituania, ha sido ese actor hollywoodiense que sin despeinarse se ha lucido y se ha impuesto con su personalidad, dándole cauce de oro a las aspiraciones españolas. Porque Pau es de oro ...
Gasol es un elegido y un privilegiado. Y tiene otro hermano oso y alto que es otro portento de deportista, también triunfador en la NBA.
Pau es el sueño logrado por el que pugnan todos los chicos españoles. Ha conseguido ganar la NBA siendo titular de Los Ángeles Lakers. ¿Alguien da más? ...
Bastantes más de treinta años que no se notan apenas. El gigante flaco sigue teniendo resistencia y se ha curtido jugando burradas de partidos todos los días. América le ha venido fetén, y se ha vuelto un dios humilde y hasta cercano. Comparte olimpo ibérico con Nadal o Miguel Induráin. Se admiten pocos nombres más ...
Son los tiempos de una nueva generación mágica en donde el mago Juan Carlos "la Bomba" Navarro estaba ahora en las gradas. Es el Iniesta o el Xavi del baloncesto. El one. El Sabonis español que lleva en su zurrón todas las sorpresas frescas del mejor baloncesto y que no tiene miedo ninguno. Su baloncesto es valentía y responsabilidad, genio y figura, temple y suavidad, y ese movimiento o recorte final que solo los mitos poseen.
No se sabe muy bien por qué ese flaco larguirucho sin afeitar, es tan bueno y decisivo, y por qué la suerte está de su lado.
Lo que se sabe es que ha vuelto a ganar y a ilusionar, y a hacer que pasaran cosas distintas y expectantes, y nuestras y para nuestro beneficio, y ha sido y ha estado colosal y rutilante, y en una forma plena, y ha valido la pena el sufrimiento y el escepticismo truncado, la incertidumbre y hasta la tensión.
Porque al final ha habido como siempre postre y rosas, colonia, tarta y cava, champagne y licor de sonrisa, y más risas, y vestuarios mojados con olor a campeón.
¡OLÉ, PAU!
8:43
jose vicente ortí
Antonio Havems tiene su extraña y peculiar forma de mostrarse ante su progenitora y senecta madre, apartándose de toda forma lógica de trato y respuesta.
¿Quiere Havems a su madre muy mayor y que le mantiene en un Edipo ya definitivo y de rebeldía? Seguramente que le tiene una especie de amor odio muy personal. Y muy pocos pueden sospechar de toda esta circunstancia.
Para Havems, el mundo exterior es una injusta que unos cabrones han puesto ahí y de cuyos charcos él ya ya no puede salir porque es imposible. De modo que hará ver que esas caídas y obstáculos nunca podrán ocurrir ni tener lugar.
En Havems, el mundo es peligroso y extraño. Y nada nunca habrá de cambiar con respecto a la relación que tomará con su madre, ahora cada vez más frágil. Pero que siempre acabará siendo su madre. Una madre casi inventada, real, peligrosa, y hasta considerada para Havems.
Sí. Es verdad que están los achaques, y el tiempo, y la lluvia, y los cambios de estación, y los agentes sociales. Ha de estar la familia ausente, y las medicinas, y los médicos, y los cuidadores, y los ambulatorios, y los hospitales, y las revisiones, y las cosas que se establecen para mamá. Pero también habrán de estar sus reglas del juego ...
Y en el tiempo de las grandes longevidades y de los grandes logros de la medicina, y de las sofisticaciones empresariales y mercaderes, Antonio Havems tiene una forma muy compensatoria y hasta tirana de ver el mundo y todas las cosas.
Porque todas las tardes, allá sobre las cuatro, y antes de partir hacia su trabajo de auxiliar administrativo en el que permanece casi desde la adolescencia, Havems mira a su madre viejita y se dispone a decidir estática e inmovilistamente lo que ha de suceder. Que no es otra cosa que preparar, exprimiendo unas naranjas, el zumo que luego verterá en el interior de un vaso y que a continuación hará beber quiera o no a su madre muy fuera ya del tiempo.
Ese vaso de naranja contiene para Antonio Havems lo más importante del mundo suyo con su madre. Esa naranjada, significará derechos y obligaciones. Su madre deberá tomar su cariño le guste o no, sea la hora más conveniente o la situación menos oportuna.
Ese vaso es su fantasía, el bálsamo de fierabrás, y a la vez su poderío y su seña de identidad. Esa naranjada, todo lo puede y le protege y protegerá los trescientos sesenta y cinco días del año, de las décadas que transcurren, y nadie osará mover ese suyo y atrapado reloj de Cronos. Porque ahora Havems es el doctor, y el tiempo no existe, y ya le pueden decir los demás lo que sea que no hará caso nunca. Porque los demás no existen ni existirán.
Y porque ese vaso de naranja tiene las propiedades exactas y necesarias para todo el placer y el bienestar, que es lo que piensa Havems.
Esa naranjada es su beso loco y su abrazo hipócrita antes de abandonar a su madre con sus odiados otros. Esa naranjada es el misterio de su relación con alguien que ya no puede decidir. Que ambos y desgraciadamente, hace mucho tiempo que ya no pueden decidir.
Havems ha tiempo que ha perdido contacto con la realidad, al igual que su madre. Y en su delirio y fantasía hay un afán por recrear y detener un tiempo que ya no está. Necesita creer y pensar que todavía todo puede ser perenne y eterno. Que se puede volver todo como un árbol trazado a lápiz por un niño, que la naranjada es solo lo más importante, que tras la ingesta del líquido por su madre la conciencia de Havems estará mejor y más limpia y coherente, y entonces a Antonio le sobreviene una aparente paz y sedación que le abre paso a una tarde tranquila y esperada. Y va y resulta que las cosas no son así.
-MAS HAVEMS JAMÁS LO PERCIBE-
10:20
jose vicente ortí
Es hermoso el animalismo. Es la única noticia positiva de lo de la vallisoletana Tordesillas en este quince de Septiembre que suena a fecha trascendente.
El amor y la comprensión. El acercamiento al mundo de los animales y a sus sentimientos. El animal ya no es la propiedad privatizada de nadie y menos para darle muerte. El toro español es un icono de la bravura y nobleza, al que se le sigue dando crédito,-aunque cada vez menos-, en el planeta de la tauromaquia.
El animalismo avanza más allá. Incluso hace hipocresías. Porque hay muchos seres humanos que se alejan cada vez más los unos de los otros ... Pero así y todo, nace un amor y unas consecuencias.
Matar a un toro no es una barbarie en el marco de la liturgia y la entrega tauromáquica, y sí en otras modalidades pongamos que de diversión.
Avanza el animalismo. Cada vez hay más perros y gatos en nuestros hogares y se comercia con modalidades exóticas e inseguras. Los animales también son libres y no meras estrategias o activos económicos. Y tienen perfilado un corazoncito que nos llega. Porque el animal nunca anida maldad sino característica. Un animal nunca mata para dar por saco a otro o para divertirse. Lo que hacen los animales es sobrevivir o intuír peligros límites.
A eso y a muchas más cosas aspiramos los seres humanos. A respetar. E incluso a respetarnos aunque muchas veces las economías se hiergan tras las industrias de las armas que abastecen a guerras estratégicas que unos y otros provocamos.
Es 2015. Son otros valores y otras costumbres. En algunos lugares el toreo parece tambalearse en el no futuro, pero cambiar ciertas mentalidades que en el fondo pare el hambre no es tarea fácil de conseguir.
¿Por qué en Tordesillas en Septiembre les da por lancear entre los mozos del pueblo a un toro hasta matarlo? Parece algo absolutamente irracional y difícilmente comprensible.
¿La gente de Tordesillas es bárbara y cafre? No lo creo. La gente de Tordesillas es exactamente similar a la de muchísimos pueblos y hasta capitales españolas y mundiales. Trabajan, tienen sus familias y amores, y sueños y esperanzas. Y también su atavismo y su flagrante error en forma de fiesta o acontecimiento inoportuno.
Si paran el "Toro de las Vega", los habitantes de Tordesillas se ganarán mucho más el respeto de los foráneos y españoles en general. Si son capaces de reflexionar y de dejarse de recreos inesperados y de excesos límites, podrán volver a un tiempo más sensato y real, más auténtico y más de coherencia.
Hay tradiciones intolerables. Como cuando tiraban a una cabra desde un campanario en la zamorana localidad de Manganeses de la Polvorosa y al final todo concluyó. No debemos dar mediáticamente una imagen de lo que no somos. Y los tordesillanos no son esos tipos chuletas y enloquecidos que persiguen con crueldad y saña la muerte de un animal. No. Los tordesillanos son más sensatos de lo que parece y ellos lo saben. Enfrentarse a ellos mismos no será fácil, pero los tiempos se acabarán imponiendo.
Posiblemente el toro maltratado de hoy hasta la muerte cruel sea uno de los últimos o incluso el último. Lo del "Toro de la Vega" produce alarma social y es demasiado descarnado y canallote. Éso, el quince de Septiembre, parece una suerte de Puerto Hurraco o España profunda con sus Galíndez, en donde no hay ley y en donde unos paletos bárbaros en apariencia que hacen cosas a sus anchas.
Era hoy compleja la labor de la Guardia Civil. Su autoridad parecía idéntica a la que tienen unas leyes arcáicas y erradas que ningún Gobierno se atreve por ahora a cambiar.
-MAS YA TOCA HACERLO-
12:19
jose vicente ortí
A pesar de sus etapas cortitas coronadas por puertos chicos y de gran pendiente, la Vuelta Ciclista a España gana y se mantiene con su idiosincrasia, sexy e identidad.
En esos días de transición hacia la cotidianeidad que definen el final de las vacaciones y el nuevo hábito hacia el trabajo y lo habitual, el ciclismo existe tras le roi Tour.
Aquí se llega cansado del año y con ganas de revanchas o asignaturas pendientes a aprobar, pero se sufre y pelea igual o más que en Tour o Giro.
Tiene mérito traer a Quintana, o a Aru, o a Nibali, o a Froome, o a nuestros animosos y excelentes escaladores. Hay que felicitar sin duda a los organizadores de nuestro evento.
No nos gustan ni convienen demasiado las etapas llanas del tedio y del sprint del foráneo. Aquí necesitamos la cuesta y la incomodidad para que la gente se enganche a la tele y a la Vuelta. Lo contrario sí sería un acontecimiento menor.
La Vuelta de este 2015 no ha podido ser más emocionante porque todo ha sido espectacular y del último minuto. Incluída la general.
Iba a ganar el holandés Dimoulin. Había sido astuto y cerebral este desconocido corredor, yendo a la contra y limitándose a que no se le fueran los rivales en las cimas para aplastarles en la contrareloj, como así sucedió.
Nibali hizo trampas y le expulsaron de la prueba. Contador no estaba aquí, y Froome se hallaba reventado y acabó marchándose. El as Quintana tampoco estuvo a su nivel a pesar de que tuvo momentos de una calidad a paladear por los amantes sibaritas del ciclismo de lujo.
Los rellenos sonoros y mediáticos, los iban confeccionando el Purito Rodríguez o el juguetón y un tanto alocado Valverde. El polaco Majka le daba emoción a los ataques regulares y finales, y un tal Mikel Landa apunta a gran figura si no se aja.
Así las cosas, todo parecía siempre abierto y emocionante. Hasta el desenlance final y mortal en la Sierra de Madrid. Exactamente en el puerto de la Morcuera.
Allí reventó el holandés y favorito paulatino Dimoulin. Y el exultante y explosivo Fabio Aru puso a la evocación de Pantani sobre la carretera empinada y rompió las fuerzas del citado orange. Aru hizo todo lo posible para destrozar las apuestas. Tuvo cabeza, y amasó desde su equipo una coraza letal y definitiva.
Es mucho más fácil si tienes un equipo social y competitivo. Si te arropan y te ayudan, siempre cuentas con un plus. Pero si además eres muy bueno y explosivo como Aru lo es, entonces pasa lo de la Sierra madrileña. Que viene el buen día, y logras tu primer gran éxito colosal.
Ha habido sudor y músculos en esta nuestra coqueta Vuelta. Como siempre. Y entre partidos de fútbol y de baloncesto, las tardes del deporte de las dos ruedas han sido consistentes y visionables. Ha valido la pena admirar a estos esforzados de la ruta y que tan poco valorados son en este deporte de minorías y de desconsideraciones injustas. Un deporte durísimo y desdeñado por la comodidad y el consumismo del espectador actual. Antes de que se me olvide, ¡enhorabuena al catalán Purito Rodríguez por su segunda posición! ¡Enorme corredor el veterano! ...
Loas fuertes y merecidas para Fabio Aru, y a ese equipo azul del "Astana", el cual le ha devuelto al ciclismo su esencia colectiva y de estrategia eficaz. Le ha dado sentido a la idea de equipo, de camaradería y de ayuda mutua. Que nadie olvide que son tres semanas durísimas y que las escuadras están para mucho más que para hacer la serpiente multicolor matemática en las bellas y trepidantes imágenes mediáticas.
Además del rutilante y gran Fabio Aru, la Vuelta ha sido conquistada por un conjunto de ciclistas obedientes y trabajadores, que han dejado atrás los protagonismos para dar paso a un ejemplar equipo plagado de sensacionales corredores.
-VOLVIÓ LA ESENCIA-
10:17
jose vicente ortí
Un ángel de la sorpresa. Un luchador. Un maravilloso animal contestatario. Alguien presente y en medio de la mente de todos. En el glande absoluto del podio de la Poesía. Ahí en ese cielo falta un poeta. Un ser especial que lleve flamígera y punzante la gran victoria contra la prosa, y a la vez que cambie el mundo y lo haga todavía más denso y estético, sensible y absolutamente demoledor.
Falta un crack descendiente de Homero o de Píndaro, o de Machado, o de la nacionalidad excelsa que sea. Se echa de menos a un gran canalla valiente y arrollador. Alguien con la pegada de Frazier y el éxtasis de Teresa en sus rimas y versos.
Un ser sonante, y asonante, y rockero del mal, y pícaro, e irreverente y rompemoldes. Y que sea de hoy, de ahora, de este momento, de este contexto, de esta piel y de esta libertad.
Quiero que me digas el nombre de ese poeta esperado, ante cuya premisa los buitres y los videntes de las cartas dicen que sí. Alguien que enamora y apasiona, y que te hace el amor y la paz, y que se le quiere tanto como se le admira, y que cuando pone el bolígrafo sobre el papel o la yema de sus dedos sobre el teclado de su ordenador, es capaz de ponerlo todo patas arriba.
Y mira que hay poetisas y poetas potentes y brillantes. Mas falta un dios poeta capaz de cambiar las reglas del juego y hacerte reír. Un Denzell o un Tom Cruise, o una Miley Cyrus de la santa Poesía.
Alguien que sienta celos de él. Que un prosista se vea superado y matado por el fulgor imparable de una poesía de música nueva y pionera. Un leñero de la rima y del verso. Alguien capaz de darle la vuelta a la tortilla y convertir los géneros minoritarios en asuntos masivos y sexys del prime time de la tele y de los medios. Un monstruo vendedor mágico , capaz de hacerte perder los nervios por su magnitud e imbatibilidad. Un tabú. Un mito nuevo.
Porque la poesía necesita héroes hasta de mala reputación pero con oro en las venas. Que en varios versos escritos esté la esencia de toda sabiduría y la explicación al origen de los manantiales de agua fresca que brotan en las montañas como tesoros a admirar.
Sí. Falta un poeta. Un poeta ambicioso y que todo el mundo lea y sepa hasta de su vida privada. Un tipo, que cuide poco su aspecto exterior, que cree un personaje, que discrepe con las promociones editoriales y que destroce todas las ligas y corsés.
Hace falta un ser casi de metal, sabio y campeón mundial de vates. Se necesita un agente histórico y duradero, consistente, largo, constante y arrollador. Alguien que nos diga a su magna manera que hacer versos puede ser todavía una cosa enorme, y que la verdad tiene senderos todavía no explorados ni explotados.
O por lo menos, yo lo espero. Yo espero a ese kamikaze y a ese gladiador de las revoluciones que despierte a hachazos poéticos nuevamente las conciencias dormidas y hasta perversas y locas.
Quiero verle. Ahí. Enfrente de Messi o de Lebron James, o de Scarlett Johansson, o de Vargas Llosa, u osando porfiar con Gabo o Alberti, y haciendo la gran batalla final contra el Manco de Lepanto. Necesito a ese poeta ausente y siempre esperable. Ha de aparecer.
¡SIEMPRE!
11:07
jose vicente ortí
- "Felipe, ¡ríndete! Sosiatas, ¡devolverme mis empresas! ..."
Holding. De empresas. Años pioneros en España en la ingeniería esquiva y vividora de las finanzas. Holding venía del inglés macarrónico y raquítico que se hablaba en este país en aquellos años de la Transición y de la Predemocracia ahora tan cuestionados por las nuevas políticas fuerzas emergentes.
- "¡Solo soy un hombre que trabaja muchísimas horas todos los días y que da empleo a muchísimos trabajadores! ¡Sinvergüenzas! ..."
¿Quién demonios podía ser aquel tipo tan extraño, religioso, andaluz e inusual que se llamaba José María Ruíz Mateos? Una familia numerosísima y con un Poder tan brutal y escurridizo que llegó a hacer temblar las piernas de preocupación al entonces ministro de Felipe González y de Economía, Miguel Boyer. En una rueda de prensa, el superministro Boyer anunciaba la expropiación del holding Rumasa.
- "¡Te pego, leche! ¡Boyer, mariconazo! ¡Voy a por tí! ¡Se hará justicia y pagaréis! ..."
Seseos y ceceos mostraba Ruíz Mateos, y tenía un conglomerado de empresas que no convencían de su legalidad al Psoe al verle agujeros espaciales preocupantes por demasiados sitios. El empresario de Jerez y mediático, podía ir mucho más allá de determinadas líneas impasables. Pero, ¿qué pasaba? ...
La derecha se apoyó en Ruíz Mateos para arrear a González y los suyos. Pero yo siempre estaba extrañado y perplejo. Un ladrón, ¿se vanagloriaba de su convictiva honradez? Y sobre todo, me fascinaba esa convicción llamada cinismo, y que entre su hijo Zoilo o su mujer Teresa y todos los miembros de su numerosísima familia cerraran filas en torno a las presuntas bondades empresariales del gran patriarca. ¿Cómo era posible que no hubiese ni una sola voz discordante con el discurso único?, ¿alguien mentía? ...
- "Soy Supermán. Sosiatas, ¡os cogeré!, ¡os tiraré mis tartas! ¡Os derrotaré sumamente y como merecéis!..."
Ladrón y payaso. ¿No tenía escrúpulos? , ¿o era en el fondo un mesiánico taimado y miserable que intuía los chanchullos actuales de los pájaros actuales de los financieros de los fondos buitre, y que se daba cuenta de que todo el monte podía ser orégano en su Economía y en el detrimento de la Política?, ¿ya veía el pícaro ese declive y se aprovechaba para hacer caja y el fanfarrón, y el enfermo cuando los jueces le llamaban para juzgarle y para meterlo en la cárcel?...
- "¡Esto es Nueva Rumasa! ¡Soy el Ave Fénix! ¡Invencible! ¡Como siempre! ¡Quien con artimañas se enfrenta a mí, siempre pierde! ..."
Se rehacía el frikie personaje. Gran sucesor del lazarillo de Tormes. Carpetovetónico. Hacía dudar. La duda parecía hacerse ante mí casi una negación. Ese tipo casi de Berlanga , ¿sería realmente un gran empresario? ... Hasta que de nuevo le pillaban, dejaba a los currantes en la puñetera calle, y entonces lo metían de nuevo en la cárcel y la duda se tornaba evidente certeza. Aquel tipo parecía estar trastornado de cesarismo. ¡Qué barbaridad! ¿La España cañí? ...
- "¡Soy Ruíz Mateos! ¡No lograréis tumbarme! ¡Todo es falso! ¡Solo soy puestos de trabajo para que se alimenten muchas familias!.. "
Pleitos y paseos mediáticos, los abogados y la televisión desnuda. Las televisiones. Ruíz Mateos era un showman de la picaresca y de la cosa absolutamente nada clara. Cuando hoy he escuchado que ha muerto de mayor, no he sentido apenas nada especial. Raro.
-SILENCIO-
0:06
jose vicente ortí
El padre. El papá. El hombre rubio que le dio vida. Esa es una de las claves de Magda. Sin él, a Magda se la ve esotérica y dubitativa.
Porque el padre de Magda fue burgués, tenía dinero, y hacía con las mujeres casi todo lo que le daba la gana. Por eso Magda apenas habla de su madre y todo su recuerdo le viene de papá. Incluso para afirmar que ella no tiene un recuerdo feliz de su infancia.
Magda es guapa y juvenil y le aterroriza sutilmente el paso del tiempo. Ella fue una barbie pionera y del deporte, una dulce y a la vez enérgica princesa que hizo de su cuerpo un excelente reclamo de aceptación e integración social.
Magda y el deporte en serio. Jugando en serio. Con escepticismo eficaz, Magda se iba a correr y al gimnasio cuando las chicas allá por los años setenta ni se planteaban discutir que eso del deporte solo era para varones y nada más que para varones.
Magda es alta como su padre, y tremendamente juvenil cuando despliega su sonrisa de esperanza y de nueva rica. Y le plantó hace veinte años a su marido una dura batalla económica en los tribunales cuando se divorció de él. La pela, siempre será la pela.
Los ojos de Magda y sus rubios cabellos recuerdan a una guiri de El Campello o de Alfàs del Pi. De senderismo en el Benacantil, y de todo el deporte físico y de glamour que puedas idear. Haciendo tenis ganó todo lo de su club deportivo y tuvo que tirar a la basura las Copas porque ya no sabía en dónde ponerlas.
Magda es consumista y un tanto amargada. Cuidó a su padre tirano hasta hace nada, y ahora le visita en la residencia donde se halla ahora el casi centenario progenitor.
Pero Magda es exigente, y no se conforma con cualquier cosa, y es ambiciosa, y ha viajado todo, y no tiene sesenta años pero los mira con preocupación, y lo ha pasado muy bien a ratos en esta vida, y le encanta el buen vino y la buena mesa, y siempre los hombres.
En cuanto a su cuerpo diagnostica y decide por enésima vez mientras hace un elegante y sexy gesto con los dedos en dirección a su cuerpo:
- "Los años, nunca perdonan..."
Magda hacía muchísimo tiempo que no acudía a uno de sus restaurantes favoritos. Pero aún recuerda al joven camarero, el cual también la saluda efusivamente. Ese hombre le agrada, pero además de su simpatía reconoce decepcionada que el camarero no se cuida y que para lo joven que está ha adquirido demasiado peso.
Y Magda lo que quiere ahora es respirar y llenar su tiempo, y desea aventuras amorosas y de alto standing, y le encanta que sus religiosas amigas como ella nunca sepan que tiene un rollete con este o aquel otro.
Le siguen gustando los hombres a muerte a Magda. El recuerdo guapo de su padre mayor y poderoso, la dibuja un horizonte en ese sentido. Además, su ex le ponía los cuernos y ella nunca dijo demasiado nada porque con dinero y con resignación se vive mucho mejor.
¡Claro que le encanta el sexo a Magda! Pero si pudiera ser, con una pareja aunque el amor no fuese excesivo y a él también le hechizara el deporte tanto como a élla.
El futuro es una incógnita para Magda. Le cuesta un pecado salir de casa. Pero se da cuenta de que la vida, y los caballos, y los veleros están ahí afuera. Y aunque su cuerpo bello empiece a decirla que no del todo, la que tuvo ha de retener.
-POR SUPUESTO-
9:06
jose vicente ortí
Aylan. Es pequeño como véis en la foto. Pero ya no está con nosotros el niño sirio. Dicen que una imagen vale más que mil palabras. De modo que todo lo que pueda añadirse, será menor.
El mundo de hoy es un mundo extraño. Porque lo niños pequeños como Aylan acaban de llegar a la vida. Y entonces cuando ves a una criatura así, lo que te da es ternura, y entonces para que no se caiga le damos la mano y podemos juguetear con él por la orilla del mar, y observar y participar de sus cosas y de sus ocurrencias infantes.
Pero mi tiempo nunca es fácil para nadie. Es el tiempo de los fabricantes de armas y no de los fabricantes de juguetes. No es un tiempo tierno y apacible, sino un escenario violento, tenso y desesperado.
Apenas hay recreos para salir a jugar. Hay juegos de subidas y de bajadas de la Bolsa, y de resultados económicos y de supervivencia. Lo lúdico y hermoso se torna comercial e interesado.
¿Cómo le explicas a un niño lo que es la guerra? Es lo mismo que pretender explicar el porqué de que Aylan esté muerto. Hay que divulgar el panorama social general en clave de fracaso.
Se entiende que un niño llega al mundo y es inocente. ¿Qué culpa tiene un niño de las cosas que están por ahí enconadas?...
No es mi mundo de 2015 un mundo libre. Es como si la Evolución del maestro Darwin se hubiese detenido e incluso desviado o desfigurado. Es un tiempo de desconcierto y de falta de unión.
Todo es un gran Mercado en el que hay dinero y cámaras de televisión. Y un tremendo odio. Y una enorme cantidad de guerras. Y racismos, y unas tremendas distancias entre los seres humanos. Parecería que irreconciliables. Y ahí el hombre blanco ha decidido ha mucho ignorar al diferente o al lejano geográficamente, e incluso a los de su piel y similar circunstancia. Individualismo, e incapacidad para abordar los problemas reales. Se ha delegado en el militarismo y en el caminar por la calle de en medio de los intereses económicos.
Es una excelente propuesta la del humanismo. Lo humano, lo cercano, lo social, lo de todos, lo tierno, lo familiar, lo común, lo tranquilo, lo hablado, lo consensuado, lo diplomático, lo cuidadoso, lo respetuoso, lo pacifista, el buen talante o la amable actitud.
La foto. Más que un millón de palabras. El niño parece una cosa que no tiene importancia y que es improductivo y pequeñito. El niño no mide dos metros de estatura, ni está rodeado de amigos, ni trabaja, ni es mayorote, ni es del todo blanquito, y es sirio, y vive en un sitio donde la gente se mata y han de huír a veces a la desesperada, pero, ¿cómo le cuento yo a miles de niños como Aylan semejante locura letal?, ¿cómo podría entenderme cuando le tuviese que decir que en el mundo de hoy solo unos determinados niños y menos niños pueden librarse de las barbaries de una cosa abundante y rarísima que se llaman guerras? ...
Prefiero imaginar al niño creciendo y correteando por la playa, y aprendiendo a nadar, y riéndose con los payasos entrañables, o jugando a la pelota por si mañana sale otro Messi, o estando con papá, mamá y toda su familia.
Este niño es el símbolo de un futuro al que unos canallas quieren eliminar y decirnos que no, que nosotros no importamos, y que no tendremos plumier, ni colegio, ni chuches, ni watsaap, ni lápices de colores, ni estudios, ni trabajos, ni tebeos, ni amigos, ni nada necesario.
Hay canallas que mandan ahora. Y mucho ignorante en el Poder. Son incapaces de construír un presente de otra manera que propicie un futuro más sensato y menos cabrón.
La Política está supeditada al negocio y al dinero. Solo en esta clave puede levemente entenderse la foto de Aylan. No hay políticos de altura y las cosas se les han ido demasiado de las manos. Mi mundo necesita un cambio de rumbo revolucionario y drástico, ético y humanista.
-LO SIENTO DE VERAS-
