8:25
jose vicente ortí
Doce uvas, doce sueños, docenas de confettis, y ciento cuarenta y cuatro mil alegrías y esperanzas. Brindis por el año nefasto que se va, y besos al niño 2013 que llega.
Vámonos de nosotr@s durante unas horas. Descansemos, y soñemos con un futuro mejor y más nuestro. Ponte el vestido de rey o de princesa, y ríe, y charla, o simplemente descansa como te dé la gana. Libre.
Doce mil abrazos y docenas de cientos de besos. El amor como bandera. Besos a mi blog que es una parte de mí. Besos al mago y poeta, besos a vosotr@s por seguir leyéndome, y gracias a la vida de Violeta Parra y Mercedes Sosa por hacer el canto eterno de la continuidad. Sí. Gracias por vivir, por estar, por saltar, por quedar, por amar y por ser. Être. Ser, y estar.
Feliz Año, Bon Any, Happy Year New, Bonné Année, y los mejores deseos en todos los idiomas que os dé la gana. Ésa, es la idea. El deseo. El buen deseo. Las ganas de querernos. El no perder jamás el motor del afecto como el sentido direccional de nuestras vidas.
Llega 2013. Con trece mil preocupaciones, con muchísimos retos, y con todo el placer gratificante del vivir. Recuperemos la Democracia que nos quieren arrebatar los adinerados y los poderosos. Luchemos como siempre.
No se acaba el mundo, y perecen los pesimismos mayas. Lo único que pasa es que se renueva el ciclo, y siempre es bello estrenar, y buscar más senderos, y tirar al saco de la basura todo aquello que sobra y aturrulla. Abracadabra, ¡que salga lo nuevo! ...
Bailes y pólvora de alegría tradicionales. Es una buena idea que cuando en el nuevo almanaque ya ponga 2013, riamos y nos pongamos felices como niños eternos y con zapatos nuevos. Vivir. Sí. Lo más importante que plantea el pase de la página, es que la vida sigue ahí y abordable.
Vida. Vida por probar, nuevos colores, nuevas posturas, renovadas muecas y actitudes, nieves y vientos, estrenos y amores que aparecerán, y bien pronto las cigüeñas se posarán sobre los campanarios, y el frío será nuestro amigo en el Norte y el calor en el Sur hemisférico.
Cuando ya este 2012 va a desaparecer del plano primmo de la actualidad, es el momento de hacer balance personal de lo que ha supuesto, y repasarnos a nosotros mismos en busca de un borrón y de una cuenta nueva.
Aquí no se cae ni se rinde nadie. Seguiremos hacia adelante porque es la obligación y la ética de la vitalidad y de la alegría. Sí. Tras el exceso bufón y enfermo de euforia de la resaca del resopón y del estómago invadido por comida y más comida a la gran desordenada, se recompondrá nuestra figura, y a las órdenes de la gran marcha Radetzky caminaremos airosos hacia nuestros cordiales objetivos de nuestros individuales y colectivos universos. Cotidianos y necesarios.
Es el momento de agradeceros a tod@s vuestra fidelidad hacia mi Rincón del Mago y Poeta, es el momento de prometeros más ingenio y más sorpresas para en seguida, que me siento satisfecho y bien orgulloso de vuestro seguimiento, y qué demonios, que me gusta escribir y voy a seguir haciéndolo en el nuevo curso cronológico del 2013, tan bisoño y sin definir. Buen parto haya para tod@s.
Y mañana, más entrevistas, y saltos, y cuentos, y semblanzas, y pefiles, y ocurrencias, y poesías, y paredes, y charlas con zapatos, y aventuras de los capitanes destructores, o de caballos rudos y potentes como el de Clint Eastwood. Y habrán récords, y risas, y llantos, y colores, e ingenios y enormes sucederes. Y lo mejor y lo peor de nosotros se escalonará para salir cuando quiera. Porque de todo tenemos todas y todos.
- ¡GRACIAS POR SEGUIR AHÍ! -
8:23
jose vicente ortí
El tertuliano y director del diario español La Razón, es uno de los periodistas más intervinientes en los debates políticos televisivos.
Dicen que es la voz del Presidente Rajoy en los discursos que propone desde el periodismo. El que da la cara por él y por el Partido Popular, ante todo y ante tod@s.
Paco Marhuenda se presenta como un hombre tranquilo, y educado en las formas. Gusta de una pose irónica y de verbo rápido, con el que trata de frenar la gran ira del argumentario general.
Tiene una vocecilla como de despistado suave, que gusta de cortar e intervenir buscando las emocionalidades ajenas y sin despeinarse. Su discurso es el de los Mercados, el de la defensa a capa y espada de los recortes sociales y de todo lo impopular, y de vez en cuando atiza directrices que buscan encontrar caminos airosos seguramente insostenibles.
" Oye, -parece decir Paco Marhuenda-, que yo no veo éso que decís, porque está claro que la crisis golpea y hay que estar con la confianza de los Mercados y de Bruselas, y bueno, que la gente es libre y hace cosas, y se puede serse paciente y nunca calentar la idea, y buscar qué hizo el señor Zapatero e incluso Felipe González, y todo es una situación en que se ha entrado en el despilfarro del café para todos y de vivir por encima de nuestras posibilidades, y ser rico no es un crimen ni ninguna ilegalidad, y las leyes están para cumplirse, y lo que se hace de reducir el gasto público es necesario porque no hay dinero, y que hay que ajustarse el cinturón, y que la herencia recibida fue un desastre y se callan, y que ahí vemos al propio Obama con poco apoyo contra los republicanos, y que tú no puedes cortar la calle así como así y hacer todos los días diez manifestaciones porque la gente ha de circular y trabajar, y la policía cumple órdenes y hace lo que se les manda, y hay que ver a los sindicalistas y criticarles lo que no saben hacer, y que las porras de los agentes son una de sus herramientas de orden y de trabajo, y que los bancos son amigos de gentes de mucha tela y diversa ideología, y que eso de demonizar es fácil, y que lo que no pueden hacer los médicos es dejar a los pacientes sin atención, y que es muy lamentable, pero que los pensionistas tienen que ajustarse a la nueva situación, y que antes todo el mundo iba al médico por cosas menores y excusas bobas, y que a ver si se deja hablar en esta tertulia porque os estoy escuchando yo con todo el respeto aunque no digáis las cosas que son y no os interrumpo, y dejadme hablar que lo digo rápido, y que las cosas no son tan maléficas ni con cuernos como algún comunista o rojo piensa, y que tal y éso..."
Sí. Marhuenda cree profundamente en los ricos y en sus derechos. Y planta cara a quien haga falta que le tenga que argumentar cosas populistas y no impopulares en los vientos y tiempos que corren hoy en día que nunca sabes, ¿vale? ...
Paco, es el tipo que hace de la contra su objetivo, y que no se corta un duro en defender el nuevo espíritu neoliberal de los momentos actuales. Para él, solo liberal.
Cara de circunstancias tranquilas y aparentes, esperando el vendaval unísono de una ciudadanía que coincide en que está más que hasta los cataplines de nuestros gobernantes, gafitas de ojos pícaros, y nunca le vas a ver gritar o descomponerse. Y si lo hace, es que ni te vas a enterar.
Se le nota en el carro de los ganadores confiados, y es como si hiciese meritoriaje desde su periodismo hacia cuotas o premios más importantes y relevantes. Ni una crítica a los populares, y todo el aluvión y piedras dialécticas contra Rubalcaba, Cayo Lara, Zapatero, Garzón, González, o sus numerosos contrincantes de tertulia de mañana, tarde y noche.
-TODO UN PERSONAJE DE ACTUALIDAD-
7:05
jose vicente ortí
Paso lleno de expectación, camino necesario y alegre, piso de atreverse y caminar, suelo de sorpresas, aire de magia, viento de amor.
De todo el amor que llevo, de toda mi personalidad al calor de las llamas del convencimiento y de la libertad, de toda mi sonrisa eterna que siempre mira hacia adelante. Como una orden superior.
Oxígeno. Respirar. El aire que abastece de vida mi paso de mí. La vitalidad necesaria y correspondiente. La vida, el espacio, la exploración, la reflexión, la belleza, los paisajes y las personas. El todo bonito. Tu todo bonito y diverso. El universo inmenso de todo y de todos.
La gran sorpresa que ofrece el camino. Los andares, los cansancios, las recuperaciones, los sudores, los resuellos, y las hazañas que causan el placer de la admiración.
Grande es el tiempo. Suficiente. Imprescindible para verlo y tocarlo, para oler el campo y los zapatos nuevos, para jugar al tenis o sumergirse de chapuzón en la piscina atractiva. Correr y dormir, soñar y volar, agradar y balbucear; comprobar la diversidad y la complejidad. Crear y crearse. Labrar y labrarse metas y alegrías. Cantar un son natural y de agrado. Creerse el placer de tomar una canción.
Poetas y albañiles, esclavos y señores, clase media y excluídos, rufianes y puteros, solidarios y torticeros, valientes y necios, bellos y feas, atractivas sirenas y marineros beodos. Tierra, mar, aire, éllas y éllos, y siempre de nuevo el camino del gran Antonio Machado.
Sabios y errados, distinto precio y valor, obligación y holganza, dolor y gusto, hierbas y asfalto, planta y desierto, azul y negro, costumbre e innovación, conservadurismo y transgresión, orden y caos, cosmos, y tus piernas de fantasía maquilladas por el color especial de una flor de primavera exhuberante y hasta erótica.
Paso de amor, de sensatez, de más libertad, de guiño que termina, y de tiempo que se abre como lo hacen las puertas de los colegios cuando acogen a los niños párvulos en sus primeras experiencias con el estudio y el conocimiento.
Sí. Tiempo eterno y destacado. Momentos constantes de llenar y de construír. Apartar los odios, y besar con piropos los retos de la dificultad. Aprender a ser capaz de posicionarse firme como un soldado frente al puñetero y rascoso viento de hielo que amenaza con lanzarte hacia la retirada pero sin éxito.
Fiesta, danza y alegría. Sueños renovados y a lograr. Empeño y todo el triunfo. La victoria del movimiento sobre la extraña quietud. Prefiero el ruído y el viento, a la encalmada gris de lo previsible y aburrido. Me gusta que pasen cosas, soy cosa en movimiento, anhelo y culo inquieto, deseoso atleta del entusiasmo y de la carcajada. Eterno aspirante a bohemio culto.
Salsa de ingenio, brizna de luz, película que te llega, flecha de verso agudo, lanza que te hace pensar, emoción cargada de eficacia que te sumerge y atrapa en un universo especial. Luna llena que arriba te adiciona todavía más luz de la que dentro has de llevar.
Linterna de llaves, puerta iluminada, ángeles de tierra, aves estáticas junto a un busto anónimo, y caballos con alas que vuelan sobre la autopista imposible, mujer enamorada de quien nunca dirá. Imperio y dominio absoluto de los ricos sentimientos.
Me levanto y me aguanto, me muevo, paso todas las asignaturas que llevan a la fortaleza, y aún no tengo bastante. Quiero, ambiciosamente, muchísimo más. Deseo todo lo deseable, mojarme de salud y vida, poder contar a los demás lo que siento y veo, y admirar el paso ínclito y eterno de los sucederes y de las verdades o aranas que el tiempo sabrá certificar.
-Y CALIFICAR-
7:00
jose vicente ortí
En esta especie de cuentos de Navidad, en los que aprovecho para narrar retazos de mi vida que crece y se asombra, os voy a hablar hoy en esta misma línea, sobre mis recientes experiencias. Quizás sirvan para que me acerque a tod@s vosotr@s un poco más. Auténticamente.
Veréis. Esta semana mi hermano tiene vacaciones, y puedo descansar y dormir solo en mi casa. Pero, a diferencia de otros momentos, ahora puedo ir encadenando muchas noches solo conmigo mismo. Mi paradigma nuevo. Y, apasionante.
Es otra cosa. No hay nadie en la casa, a pesar de que se mantienen los inevitables recuerdos de la nostalgia. Aquí, en este mismo lar, hubo vida, y ruído, y otras personas, y mil momentos familiares más.
El paso del tiempo y la vicisitud, me llenan ahora de una mágica y vertiginosa libertad. Puedo hacer exactamente lo que me da la gana, en este tiempo en el que mi hermano cubre mis relevos de mi descanso en los cuidados de mi madre senil.
Sí. La palabra es, extraño y vertiginoso. Ahí tengo la radio, la televisión, el ordenador, el calor de la estufita, ceno poniendo los pies en donde quiero, no hay una palabra de censura ni de ánimo, y mi camino personal se abre hacia un espectro de reto y de mismidad.
Crecer en mí. Ponerme a prueba. Habituarme a encadenadas noches de libertad y albedrío, y luchar por domeñar las riendas de mi tiempo, renunciando a los excesos y a las facilonas fantasías que podrían deslumbrar en aventura a mi tiempo real. Es momento de hacer las cosas bien y que me salgan de mí. Sin que nadie me aconseje o indique. Es un tiempo intenso y apasionante.
Noche, día, noche, día, y varias noches concatenando inéditos paisajes y propuestas de mi libertad. Claro que sí. Pienso en mi cama sola, y que sería el momento de llenarla con una mágica y maravillosa mujer que me tuviera amor y comprensión. Es inevitable y necesario el aspirar al amor, a la cena bonita, y a la secuencia sexy y siempre eesperada.
Cuando llega la noche, hago repaso, y trato de compararla con la noche anterior. Parece que no, pero dentro de mis silencios siempre hay matices y diferencias. Ningún momento se parece a otro. Y, los que semejan entre sí, los reflexiono igualmente en silencio y pienso en las cosas que me pasan por adentro. En mis ansiedades inmediatas, y en mis pausas tranquilas.
La mejor de mis noticias en el crecer, es el autoconvencimiento. Sé y logro parar y detenerme. Cuando me viene el sueño, entonces me levanto de la mesa y me vengo aquí al lecho. Os confieso, que algunos de los escritos y relatos, los confecciono desde el mueble del dormir.
Desde mi objeto de relax y yoga, paso y hago balance de mi recorrido vital. Va bien. Sin mayores sobresaltos y sin fantasías extrañas. Lo mejor, es el camino del hábito y de la convicción.
Duermo bien, porque sé que ésto es lo que toca para seguir creciendo. Ser libre no es hacer el loco, sino cuidar mi salud y mi vida. De modo, que maduro con sosiego y con una alegría interior que no puede transferir la tinta literaria y escrita de un bolígrafo sobre un papel. Casi es magia.
Encadenar noches, y hábitos, y temores destapados, y alegrías encontradas, y lugares retomados y hallados en mí, y olores casi olvidados, y rutinas por aprender, y todo el ánimo del mundo y en el empeño de seguir hacia adelante.
Sin miedos y con decisión, descansando, tomándome pausas, sintiéndome y creyéndome este trozo de independencia personal, asumiendo que la madre se me va yendo como una hormiguita buena, y aceptando todo lo que haga falta que es la vida. Sí. La vida, mi vida, mi presente de indicativo, mi personalidad apuntalada, tirándole una maravillosa y tímida sonrisa a la vida, y diciéndola que cada vez la temo menos.
-QUE ES MUCHO-
9:30
jose vicente ortí
Tras denodados esfuerzos que culminaron con un éxito que imponían la lógica y la sensatez, logré que mi comunidad aceptara que una empresa se dispusiera.-tras años y más años de falta de mantenimiento por parte de todos los propietarios-, a subir al tejado a sanearlo.
Yo, vivo en el piso superior, y junto con la vivienda contígua, somos los más inmediatos a sufrir los daños de las humedades procedentes del agua de la lluvia de un tejado agrietado y en franco mal estado. Las grietas amenazadoras, ya están ahí ha tiempo.
Presto y feliz, me sentía eufórico y satisfecho. Ya vendrían las obreros, sanearían, y a disfrutar de la remozada techumbre unos buenos años.
Mas, había y sigue habiendo, un problema sin resolver. No hay acceso al tejado. Nunca nadie se preocupó en exceso por tal circunstancia. En la última reunión, se decidió aplazar la construcción de una puerta exterior con escalerilla, que permitiría subir fácilmente arriba ante cualquier contingencia que surgir pudiese.
¿Subirían los obreros a través del procedimiento del andamiaje previo? No. Ello supondría casi el duplicar el presupuesto del gasto, con solo el hecho de colocar el andamio. ¿Cómo subir pues? Bueno. La empresa no tiene problemas. Se dedican a éllo. Con sus sistemas de seguridad, pericia, arneses, etcétera, no parece existir ni perfilarse mayor problema.
Hoy he sabido que el próximo lunes subirán y por mi casa, a través de una escalera, al citado tejado. Y, casi de repente, me ha venido la idea de la desprotección y de mi excesivo entusiasmo. He pensado en mil cosas negativas, y en los pros y en los contras de mi decisión asumida.
No puedo estar en dos sitios a la vez, dado que cuido a mi madre en otro lar, ¿quién entonces les abriría?, ¿por qué es que el propietario de al lado no ha facilitado las cosas?, ¿y cómo solventar un hipotético hurto?,¿y si cayesen?, ¿y por qué me dejaban solo en este fregado?, ¿por qué iba a ser tan bobo y desprendido de aceptar así como así? ...
Hasta que, finalmente, he reflexionado con frialdad. Cada uno de los propietarios, ha de defender sus intereses y estrategias. A los de los pisos inferiores, les interesa menos porque será a los últimos que les filtre el agua de la lluvia, y al propietario de al lado lo que le interesaba era no incomodar a sus recientes inquilinos, a los cuales todavía no conozco a pesar de que deben estar viviendo más de dos semanas a mi lado. Evitan el contacto, y se incorporan al blindado modo de vivir actual.
Frialdad, José Vicente. Cabeza y cerebro. El asunto, vale la pena. Tras años de inacción, voy a conseguir algo que me compensará. Poco pueden hurtarme dado que bien poco tengo, y en su momento hablaré con el jefe de la empresa constructora, y le daré la llave de mi casa y de la puerta de la calle al obrero de más confianza que dicho jefe disponga o acostumbre. Curtirme, y seguir creciendo.
No debo tener como prioridad nada, que no sea que el techo de la finca quede bien clausurado y protegido. Si me niego o pongo excusas, demostraré ser un incoherente. Ahora cumpliré mi palabra. Yo también defenderé los intereses míos además de los de la finca. Y ya me importará menos si llueve o si hace sol.
La prioridad son los temores fundados, como que el tejado está hecho unos zorros. Y el día de mañana, podré afirmar con orgullo que gracias a mi abierta y adecuada actitud, la finca aguanta firme y potentemente los embates climatológicos. Y así nadie nunca podrá dudar de mi coherencia y cariño al lugar en donde nací.
-A MI TEJADO DE MÍ-
7:19
jose vicente ortí
Penal de Sintowne. Alfredo Butts está extraño. Su vida nunca fue fácil. Le faltó gas de amor. Gasolina de afecto. Y le sobró ser violado en secreto por su padre, golpeado y torturado. Lleva en la cárcel más de la mitad de los cincuenta años que hace poco que cumplió.
Las leyes ya se lo han dicho. Será ejecutado dentro de cuatro horas. Y Alfredo ya no piensa en clemencias ni en indultos de última hora.
En su historia pone que ha matado a tres personas, violado a otras dos, e infinidad de infracciones. Es violento como una bestia herida. Y hace mil siglos que nadie le manda una mísera carta de compasión.
Sus padres dicen que Alfredo ya no puede ser su hijo, y que les dejen en paz. Que, lo borren si se puede del libro de la familia ...
El desgraciado Butts, de origen portorriqueño, se sentía en la cárcel todo lo que bien que se puede estar. Se tomaba las cosas, desde la idea de la supervivencia. Cuando finalizaba el día, algo se alegraba dentro de él. Seguía vivo.
Alfredo era temido en el patio de la cárcel. Raza negra, no creyente, dos metros de estatura, agresivo, desordenado sexual, y ademanes de líder incontestable. Enfrente, demasiada gente en busca del cetro y de la supremacía, porfiando como en una melée brutal de rugby. Excesiva excitación y peligro. Dos de las personas a las que mató, estaban allí mismo en el penal. Pensaban que en el patio no podía mandar un negro no americano de origen, y que la ley paralela de prestigio y poder exigía de otros reyes y representantes. Erraban. Porque Alfredo Butts hubiera sido un deportista excepcional. A pesar de sus dos metros, poseía la agilidad y reflejos de un conejo. Y una fuerza hercúlea y desesperada. Lo demostró.
Ahora, van a matarlo si no hay milagro. Y Alfredo aprovecha las últimas horas de su vida para devorar historias finales de tipos que fueron sometidos a la inyección letal. Quiere saber qué sentían, si les acuciaban los deseos sexuales, o si solo querían rezar y llorar al lado de los sacerdotes.
Quiere ver fotos y facciones de los condenados a muerte. Desea identificarse o empatizar con algunos de éllos. Muchos, son negros y de raíz latina como él. Puede ser hasta fatalmente apasionante leer.
Lo que no desea Alfredo Butts, es pensar demasiado en sí mismo. Está claro que él mató hombres y violó mujeres. Nunca lo ha negado. Nunca ha intentado tirarse la responsabilidad de encima para endilgársela a los demás. Él sabe que debe pagar por lo que hace. Y aunque no asuma su muerte casi inminente, lo que no hace Butts es llorar o lamentarse. Para él, su vida ha sido una circunstancia adversa y oscura. Le pegaron, y los mató. Le vino el potente deseo sexual, y no pudo parar y penetró.
Lo único jodido, es que le pasaron cosas. Horrendas, estrepitosas, erradas, rápidas y evidentes. Su corta vida para morir, ha tenido el tráiler para confeccionar mil guiones de flims de policías y de cine negro americano. Buen cine, y de acción ...
Pero, ¿qué pasará cuando le maten? Alfredo siente un vacío y un cierto descontento. Porque sabe que cuando le pinchen por Ley, no pasará nada, ni habrá nadie, ni rivales, ni errores, ni vida sombría, ni peleas de gallos en el patio, ni revistas de chicas, ni un poco de pan ni de agua. Cuando muera, habrá aburrimiento y desierto, nada, y ni siquiera nostalgia de una vida de horror. Solo, silencio. El silencio de los cadáveres solos. Y ésa soledad, seguirá en un cementerio al que solo acudirá algún morboso que se aburra en casa por Navidad.
Ya está. ¡No hay clemencia! Alfredo Butts mira a todos y no mueve un músculo de su cara. Le hacen pasar a la sala donde guarda la vil inyección del castigo mortal. Afuera, en la calle, hay pancartas de protesta. Muchos piensan que las cosas no se hacen así.
-PERO LAS HACEN-
8:47
jose vicente ortí
Rubia, ecuatoriana, y tremendamente alegre. Alegre, pero decidida y positiva. La conozco, de coincidir con ella en las mañanas mágicas y entrañables del Jardín Botánico. Es joven, y tiene cara de más joven, pero es clara y siempre gentil. Parece la mamá de dos pequeñas nenas, a las que cuida con esmero y con gran cariño. Casi se podría decir, que es más que una cuidadora. Es un cariño para las dos gemelas rubitas y corretonas. Muy vitales.
Lorena tiene los ojos y la boca grandes, y es chica de caderas. Y transmite alegría y naturalidad. Es mucho más inteligente de lo que puede parecer, porque tiene un don claro. Es intuitiva para decidir las personas que deben interesarla, y a las que debe rechazar.
Lorena es guapa y tiene encanto, y novio, y las ideas muy claras porque duda bastante. Pero cuando se decide, no la para nadie porque sabe muy bien el terreno que ha de pisar.
En la cena generosa de hoy, junto con su amiga la hondureña Lourdes y conmigo, se ha centrado en los aspectos más alegres y humanos. Lo que más le interesaba era la cosa noble e interior de las personas. Y, cantar. Pero, cantar, sabiendo qué canciones eran innegociables.
Lorena es buena gente y sabe agradecer los buenos sentimientos. Afirma que tiene un novio que aunque no es el tipo de hombre que más le agradaría de entrada, lo que le parece más oportuno como pareja es que es claro, directo y valiente. A Lorena le encanta compartir y llenar. Tiene mucho amor que dar, y lo demuestra cuando ve reciprocidad. Ya está pensando en invitarnos a una comida para el día de Reyes. Es familiar de naturaleza. Integradora.
Mientras cenaba con ella y con Lourdes, reflexionaba yo entorno al prejuicio de la xenofobia y de sus grandes mentiras. Todo esto de la xenofobia y de mirar de reojo a la gente del país de Lorena o de la otra muchacha, es una tamaña majadería.
Lorena es de aquí. De aquí de la sensatez de todos. Lo de menos es si ha nacido en Ecuador, en España o en Camboya. Es de aquí del talento humano de los sentimientos. De ese mundo universal.
Al acabar la cena, Lorena empezaba a bostezar. Estaba cansada, y entonces quería aparentar que no pasaba nada. Pero, bostezaba. Sí. Porque es natural, y lo único que no quiere es engañar a nadie. Impactan su franqueza y coherencia, las cuales conectan con su juventud. Es una juventud que huele a eterna y no a cronológica. Porque Lorena será joven siempre, porque ser viejo es una cosa que no va con élla, y que nunca será.
Lorena sabe sorprender. A pesar de que su sueldo es bien modesto, ha sido capaz de gustarnos a la hondureña Lourdes y a mí. Nos ha dado una grandota bolsa llena de productos de perfumería, que ha ordenado bien según el sexo. Detallazo de ser humano.
En esta Navidad de tanto prejuicio para los inmigrantes y para los que vienen de afuera, el ejemplo de Lorena rompe estereotipos y barreras. Lorena no hace otra cosa que aprender, y aplicar ese espíritu de superación a su vida cotidiana.
Es ambiciosa, pero realista. Habla de proyectos, de que quiere tener su propia empresa, y que no quiere ser toda su vida una chica de trabajos auxiliares. Piensa en su futuro. Sabe que sus niñas crecerán, y se harán grandes y libres. Y entonces podrá estar llegando su momento más oportuno.
Me siento bien por tener una amiga ecuatoriana como Lorena, y lo de menos es su nacionalidad. Sí. Lo demás, es que en todos los sitios hay gente de todos los modos de ser. Todo es una gran mito interesado. Lorena es de verdad, miente poco, y lo que sea te lo va a decir a la cara. Hace bien. Aporta frescura y le da encanto a su aprendizaje. Y desde esta Navidad le deseo lo mejor para su futuro.
-ES DE JUSTICIA HACERLO-
7:02
jose vicente ortí
Mañana vamos todos los hermanos a casa de mi madre, y cenaremos juntos con ella por ese rito de la Nochebuena. ¡Ay, lo de estar juntos! ...
Si veo a mi hermano Andresito, tendré que mirarle en varias ocasiones. Por lo menos, dos. Porque, sinceramente, no le he visto desde la Nochebuena pasada. Y si se ha hecho un look diferente, es que no lo conozco. Aviso.
A su mujer, la odio porque le ha metido al Andrés todo el veneno en el cuerpo. Maldita pécora. Y éso, que Andrés siempre ha sido raro y cabroncete. De poco fiar. Y a mí que no me vengan con cuentos, o los mando a esparragar. Tengamos la fiesta en paz, que papá se fue al otro barrio hace dos años, supongo que todos le recordaremos, y al echarle de menos solo lograremos que las cosas que mal van ya, se encrespen. La suerte que hay, es que la madre está ya para pocos entenderes.
A mi hermana Alicia, lo mejor que le ha podido pasar este año es que se ha separado del rufián de Ricardo. Sí. Es la palabra. Un rufián, y un facha. Un chuleta en toda regla. Lo que yo no sé, es qué podía tener en común ese tipejo acusado de malos tratos, con la infelizota de mi síster Ali. De verdad que no se pueden entender las cosas que suceden. Y Ali sabía que el canalla de Ricardo la daba, ¿y se callaba? ...
Pobre Alicia. No me llevo mal con ella. Bien, sería excesivo decirlo. Me llevo, normal. Lo que temo es que venga con los chiquillos. Oye, ¡dos salvajes! Estos críos son unos maleducados, sobre todo por el padre, que ya tiene por fin una orden de alejamiento. Esos críos no me tragan, porque una vez me enteré de que ese palurdo le daba a Ali, le cogí de la pechera, y le dije si tenía tema para zurrarme a mí. Alicia se metió por en medio, y aún tengo dos marcas de las patadas que me dieron los chavalines. Sobre todo, el pelirrojo. El mimado ése. Maleducado, niñato y estúpido. Mal estudiante, y dominado por el padre. Luego, se quejará. Y es que en las familias, a veces hay que dar un puñetazo encima de la mesa y que se aclare el orden. Por éso odio yo ir mañana a cenar a casa de la reina y progenitora. ¡Santa mamá!
Nos mete demasiada carne esta mujer. Debería aliñar con verdura y suavizar. Salimos hinchados de tanto asado de cordero, y tanto pescado frito, y gambas, y unas cantidades astronómicas de calorías y de hidratos de carbono. No me gusta el turrón de yema, oye ...
Yo sé que la cosa acabará bien por unas horas, y que le daremos todos un beso a la reina anciana, y adiós muy buenas. Coño, la mejor noticia. El descanso, el relax y la paz. La otra realidad.
Mi padre, ponía paz ahí en la mesa. Cuando la cosa se atropellaba, nos soltaba una mirada de paz acojonante que nos frenaba las verdades que íbamos a tener en la punta de la lengua y bien divergentes tras tomar las primeras gotas del cava catalán.
Ahora, yo que soy el hermano mayor, he de mandar. Como si fuera un policía o un administrador de fincas. El Andresito, quieto parado, y la veneno de su mujer que hable de lo que quiera pero que no meta los dedos en el ojo, que se lía por su culpa.
A mi Alicia le diré que no llore, que la mamá sufre demasiado. Y espero que los demonietes de sus hijos sepan estar en la mesa como las personas, y no como otros años. Ah, y que no se les ocurra mentar a su padre el maltratador. Que no se posicionen a favor del culpable, y me da igual si se ponen a chatear por el iphone. Mantengamos la calma que es Nochebuena, ¡joder!
-Y LUEGO, NAVIDAD-
7:54
jose vicente ortí
Un tanto asustado, acudí a mi primer concierto coral de relieve. Una Iglesia. La de San Mauro. Y con mis primeros pasos, en la Agrupación Muscial Santa Cecilia de Valencia.
Sí, asustado. Todo era nuevo para mí. Aquello ya no era un ensayo, sino todo un concierto en plena regla. Había mucha gente en aquel lugar, y eso siempre te condiciona y perturba. Y si eres novato, más.
Tomé una táctica conservadora. Decidí ser modesto y pasar lo más desapercibido posible dentro del gran unsísono coral. Fui discreto y nada pretencioso, y la cosa funcionó. Todavía estoy por hacer como cantante coral, apenas sé solfeo, y hace un mes escasamente que conozco a mi grupo coral y musical. En general, son buena gente. Pero, por encima de todas las cosas, hay algo que nos une inevitablemente: ¡La Música!
En medio del nerviosismo de mi canto sobre el pentagrama y del entusiasmo general por hacerlo bien, decidí por unos instantes parar los dramas y las exageraciones. Estaba allí, en la Iglesia, actuando por vez primera ante un público muy numeroso, y no era cuestión de sentirse excesivo y hasta extraño.
En el medio de la barriada del Grao y de la Avenida del Puerto, estallaba inevitable mi Valencia. Sí. Allí había gente con instrumentos musicales, y de todas las edades. Chicas y chicos que estudiaban en el Conservatorio, gente amateur, y por encima de todas las cosas, de aquí y natos en el maravilloso y musical Mar Mediterráneo.
Valencia y su consenso. El respeto entre todos nosotros y hacia la expresividad musical. El Coro, era todo bicho viviente. La orquesta del Grao, la casa musical, la liturgia clásica, la pasión de dicha música entrando por todas las pituitarias y recovecos. Hasta la Navidad y el marco del recital, era menor. Un nexo potente e inevitable, hacía que empezara a sentirme bien y que las cosas funcionaran y tuvieran sentido.
El coro, se retiró por unos instantes. Los chicos y chicas de la orquesta y de la banda de música, llenaron la Iglesia de San Mauro de una religiosidad mágica y entrañable. Una joven muchacha, se constituía como reina solista y estrella de la gran velada y del gran regalo musical. Los aplausos potentes, llevaban el sello de la emoción compartida.
Y, a continuación, el director de música tomó la palabra y le puso orden y aroma al gran músculo conjunto y animoso del que parten todas las voces y los sonidos. Agradeció las presencias y los entusiasmos, y nos dijo toda la verdad.
Y sonó el "Lago de los Cisnes" y hasta como corolario la gran "Marcha Radetzky" como imitadora del concierto de la gran Viena. Lo que hiciese falta, y bien tocado. Somos valencianos de pura cepa, y no lo podíamos negar.
En aquel lar eclesial e inicial, había aparecido algo aparentemente fugaz y exótico, que todo lo marcaba y le daba sello y distinción. Parecía un ejército de soldados de la música y de diferentes cometidos en uno. Hacer música, disfrutar de la música, tocar, cantar, y hasta amagos de bailar al compás del placer. Palmas rítmicas y satisfacción general. Yo era un hijo de la música. Todos lo éramos. Todos, lo somos ...
Y en medio de la música se pasaron muchos recelos, condicionantes y timideces. La gente sonrió feliz, y tuvo el convencimiento de que había hecho una cosa satisfactoria que les había llenado. Y entonces las distancias cedieron, y nos felicitamos los unos a los otros la Navidad y lo que hiciera falta.
El mapa musical estaba compuesto por nuestra sacra voluntad de ser músicos y de distintos niveles. Apasionados, gustosos, entusiastas, académicos, creadores, excelentes promesas, y carne y sangre real.
Sí. El menú era música, y todo lo demás extraño e inadecuado. A aquel que no le gustase la música y estuviera allí, no le haría mucha gracia nuestro idioma y nuestra pasión. A poc@s de ell@s vi.
-OS LO PROMETO-
7:13
jose vicente ortí
Cansado de mi labor cotidiana, me dispongo ya a renovar mis energías desde el lecho, y lo hago pleno de satisfactoria ilusión.
La noticia excelente, es el acercamiento hacia mí mismo en este año crecedor y más que duro de 2012, el cual se va apartando para conceder paso franco a un nuevo ciclo, saludado por la alfombra mágica de la Navidad que llega orlada y tradicional. Mi paso continuado.
Sí. Estoy interiormente más que satisfecho. Estoy mucho en mí, a pesar de que sé que me quedan muchos kilómetros de errores, aprenderes, aciertos y sucederes. Hoy, este mi diario íntimo, es todavía más íntimo si cabe.
Estoy escribiendo encima de mi cama, asumiendo mi libertad, en mi casa remozada y feliz, y entendiendo que mi camino es mío y que me siento cada día más joven e ilusionado. No me asusta el tempo o la realidad. Sé que mi sendero es lucha y adversidad, pero también sé que lograré salir airoso de los retos inevitables y cotidianos.
Sí. Tengo mucha confianza en mí mismo, y lo voy pudiendo demostrar con toda la audacia y con toda mi necesaria esperanza.
En efecto, es un camino el mío, osado y duro. Mi madre acusa el paso del tiempo, y nunca los relevos serán tranquilos. Me estoy entrenando y preparando lo mejor que sé para mí. Tomo decisiones nuevas, con dolor, pero con la convicción en lo inevitable de la gratificación que tendrá lugar. Mi vida, la vida ...
Quiero agradeceros a todas y a todos quienes me leéis, que sigáis ahí. Quiero manifestaros emocionadamente, que me siento vanidoso y orgulloso de vuestra felicidad y de vuestra cercanía. Porque sé, que a pesar de las dificultades para hacer comentarios en el blog, os noto cercanos, rigurosos y libres. Y, me gusta. Es mi deseo y mi éxito. Mi anhelo. Deseo que estéis a gusto con mi blog, y que os distraigáis con mis escritos y con mi material de ingenio. Soy yo a tumba abierta.
Mas esta vez, a quien agradecer más aún la satisfacción del placer de seguir ahí y sin mayores temores, permitidme que sea a mí mismo. Yo sé que me lo permitís, porque en la medida que lo hacéis, sóis vosotros también más reales y conocedores de la versión de mi verdad.
Mil ejemplos. Mañana, José Vicente,-que soy yo-, sale del blog y canta con el Coro Santa Cecilia de mi ciudad, en un concierto de villancicos bien tradicionales. Sí. Vuestro y mi mago, se levanta de la silla del escritorio, y abre su espectro. Y esa ventana de la apertura y de ganancia de mi seguridad, me ayuda en mi inspiración cotidiana y necesaria para seguir creciendo eternamente.
Yo voy a cantar a cara descubierta, a escribir aquello que me venga en gana, a cuidar a mi madre por el sacrificio de mi apuesta generosa y de reciprocidad, y voy a hacer igualmente muchas cosas nuevas y aprendedoras. Porque este es el gran leit motiv de mi mi vida y de mi vivir.
Voy a ir a donde está mi mundo real, asumo mi porfía y mi responsabilidad, y aunque aspiro a un espacio vital y propio más confortable, comienzo a valorar lo que tengo y lo que más adelante podré alcanzar.
No voy hacia la medalla o el oropel. En absoluto. Mi objetivo se llama autenticidad y naturalidad. Mi golpe de k.o. no es el manotazo plano, sino el arabesco inesperado de mi sorpresa ocurrente. Salir de las cuerdas silbando con éxito.
Tengo fuerza sin forzar, éxito sin recargar la escritura, sonrisa sin que pase nada especialmente grato, o contención hacia situaciones de tensión y de bisoñez.
Sé que en 2013 seguiré cayendo en el cansancio y en el agotamiento, pero tengo más claro que nadie que luego me recuperaré como un fondista brillante, y que aquellos que no lo pueden esperar se llevarán una fresca sorpresa. Si algo aprendo en este camino rudo y laborioso, es que mi navidad y mi año nuevo solo soy yo. Y no me pienso detener.
-ABRAZOS Y GUIÑOS-
10:03
jose vicente ortí
Confirmado. No es para tanto. Falsa alarma. Publicidad engañosa procedente de culturas más fenicias que las centroamericanas, Expectación mediática. Éxito del rumor. Aceptación de la tragibroma. Como un cuento zombie de Halloween, con indio y taparrabos luchando contra otros pensares. Mayas, aztecas, toltecas, cóndores, Hernán, Malinche, Cabeza de Vaca,calendarios julianos, criollos, cristianos, históricos, e imaginativos. Imperio de pirámides esotéricas que parecían mirar al cielo en busca de naves nodrizas prehistóricas y hasta arcáicas. El misterio del sol y de la muerte en el almanaque curiosón de la gran Navidad. Rigor de mercadillo y de sonrisa adolescente. Cuentacuentos eficaz.
No. Afortunadamente o irreversiblemente, no es para que todo sea tan inmediato y hasta exagerado y descerebrado. No se acaba el mundo por ahora. Nada de pánicos ni calamidades. No pasa nada. Todo sigue anodino e igual. Ninguna gran sorpresa negativa y contrarreloj acecha a la raza humana. Esperaremos mucho más ...
Juguemos al por si acaso. Y pensemos que mola imaginar el fin de los tiempos. Hay una especie de gran morbo general, capaz de contagiar de márketing el malestar en el que nos movemos. No es que vaya a acabar nada, sino que lo que pasa es que nos atraería que pasara algo y bien gordo y positivo.
Necesitamos un cambio en nuestras vidas, aunque sea maya. Como un episodio de la Abeja Maya, o una búsqueda del mito imposible de los efectos especiales, o que un tremendo susto de descanso logre convertirnos de nuevo en seres irreversibles y llenos de sorpresa y de física y química de cartabón, experimento o infancia. Locura ilesa.
Romper con el presente aunque sea de metirijillas y de misterio, soñar al final de todo lo vivido y por crear, hacernos un nuevo paradigma que nos inquiete y entrole, y podernos sumergir como una garantía ingeniosa en los tiempos de Julio Verne, de los amerindios, o incluso del Nuevo Testamento apocalíptico y extremadamente heterodoxo.
Jugar al fin del todo. Sonreír desde el sueño de un final inesperado que acaba con el negocio de las previsiones y del negro porvenir. Transformar la catástrofe en amenidad, y el gran desmadre en un baile fugaz de Michael Jackson. Programar o configurar un nuevo ordenador de baratija y chanza, o hacer el amor pensando en que todo el horno del asador se consume en las grandes brasas de la nada del después. Ahí va.
Sin apostar a que no somos nadie, y que en cualquier momento otro planeta o meteoro se saltará todas las reglas del juego y nos hará trizas chocando y besando nuestra fatal fragilidad, viviremos las horas mayasa más ingeniosas y un tanto masocas. Polvo galáctico apresurado y mordaz. El no ser.
Seguiremos bailando sobre la muerte subversiva, sobre si se puede, soñaremos en el fondo que estamos más seguros y coleando que nunca, y pasaremos más que de puntillas sobre Kyoto y sobre el cambio climático inducido por la necedad del ser humano que vuelve al árbol del no sapiens con la irresponsabilidad de un niño malo y hasta ruín.
Mejor que sean los mayas y sus extraños almanaques malditos, prefiramos tirarle el muerto del desastre a la xenofobia inculta e interesada. Hagamos el calavera en la calle de la estupidez, y compremos libros de regalo de misterio y de película de catástrofes.
Y cuando ésto leáis, soñad con la vida, y que los mayas están más muertos que mi abuela, o que los miedos reales los cambiamos cual cromos de mercadillo por la erótica del susto consensuado y aparentemente contagiado. Haced mucho el amor como si fuera exactamente la última vez. Quiéreme mucho como se quiere a un muerto en la distancia. Pero no te vayas jamás de mi lado.
-HERMOSO TEOTIHUACÁN-
9:21
jose vicente ortí
Bombos y bolas, radios e imitadores, lotería, champagne y sueños. El dinero de rifa en la ilusión de la Navidad.
Repartido. Repartido de felicidad. Cosa azarosa y absolutamente posible. Le puede tocar el gran premio Gordo a cualquiera. Veintidós euros por décimo, oiga, ¡que se acaban! Juegue usted y hágase millonario, huya de la crisis y escápese en dirección al país de los ricos. De los nuevos ricos.
Fortuna esquiva y voluble. ¿Y si me toca? Si me toca, es que no me lo creo. Pero si realmente me acaricia el imperio selectivo de la fortuna, es que me pongo a reflexionar unos días. ¿Rico yo?, ¿creérmelo? Demasiado esfuerzo de pensar. Mejor, soñar. Es más que gratis. Soñar es un regalo dado.
Crisis. Toda la crisis. Y en medio de la crisis del dinero, siempre ganan las leyes de los poderosos. Este año, el Gordo de la lotería y los premios, parecen subversivos y de izquierdas. Que un hombre pobre se beneficie con un premio del sorteo, parecería una argucia de un obrero listo. Ahora el dinero es más que nunca el de los de siempre. ¡A jugar o morir! Es una esperanza. Un clavo ardiendo al que agarrarse, en tiempos de agresiva penosidad y de paro endémico y estructural.
¡Mil euros! Ritual. Niños de San Ildefonso cantarines con las bolas del bombo en sus manos. Los niños expectan a los más desfavorecidos. Venga, niño. Cantámelo a mí. Lo necesito. No tengo casa ni esperanza, a ver mi numerito que es bonito y escogido. Ayúdame, chaval. Un cántico tuyo que suene, bastará para calmarme de dinero. A ver si me sale. Necesito que me salga. Tengo derecho a soñar que no me excluyen. ¡Vamos, vamos! ...
De La Coruña a Granada, de Oviedo a Cádiz, o de Girona a Huelva. O, Madrid, Socuéllamos, Bilbao, Segovia, Sort o Fuendetodos. En todos los sitios de España se espera un guiño de ilusión y un gen de fortunio.
Billetes, dinero, posesión, abundancia, éxito rápido, sorpresa increíble, mire usted que mi número es el que pone en la tele que ha salido. Esta vez no escondo nada. Mírelo usted. Y usted. Hoy te quiero más que ayer porque ha fallado la sentencia de muerte del calendario maya, y además porque seguro que me va a tocar el Gordo de la lotería. ¡¡A mí!! ...
Por ahora no me planteo no rascar bola. No me bajo de la nube del sueño. Además, la matemática ley de probabilidades dice que al ser virgen en éxito económico, entonces mis opciones pueden aumentar. Que le toque siempre el dinero al mismo, es muy difícil. O, casi ...
Ganar, situarme socialmente, capear el temporal de exclusión forrado de pasta, que me reciba el banquero y que me dé un abrazo, que me haga pasar a su despacho vip y que me cerciore y me blinde toda mi realidad. Que me dé la bienvenida al club de los adinerados. ¿Por qué no?, ¿qué puede hacer Bruselas si me toca el Gordo de Navidad? Mimarme. Éso es lo que hará Bruselas y hasta la Agencia de Calificación. ¿Moodys se llama?... ¡Chitón!
Un diez si gano. Estoy en la línea de salida de este cuento mágico de dinero. Quizás muchos se lesionen. El azar es raro y enigmáticamente huidizo. Pero sé que a veces muta en mujer que se pone bella, sexy y favorable, y hasta me dice que quiere que le dé toda la pasión. Y esta mujer se llama dólar, y euro, y pelas, y pasta, y money, y más que profunda pasión de sobrevivir.
-MUCHA SUERTE-
9:49
jose vicente ortí
Salto de agua natural, charco pisado, canto de un jilguero, alarde de una soprano que agrieta un cristal. Música viva, música suelta y fresca, música deseosa, música de rama de árbol que se bambolea con el pentagrama del viento azaroso y potente. Música de playa y de garota, música de chica sonriente con cabello corto que tira bamboleando su samba y su swing. Música que dice demasiadas cosas.
Música libre, desnuda, aventurera, pizpireta y sorprendente. Música que contagia la alegría hasta a las piedras grises y anodinas. Son de la La Habana y Brazil, timbal de África y hasta de Radetzky, vals de las mariposas, y caricia de las caracolas imaginadas que bailan en enigma de misterio por tu trompa de Eustaquio.
Placer que se ríe y que hace que tu cuerpo se mueva mágico hacia las dimensiones gratificantes. Yoga de fusa, ojo de ángel, piel de mar convulso, trueno de percusión, rayo de vida, y discoteca pequeña encerrada en tu caja mágica de ninfa en flor. Música de amor inopinado. Dite música.
Música del todo y de mí, arabesco e invento, brazos al aire sin que nadie te lo diga, y cuerpo que meneas al sensual y picarón ritmo de tu libertad.
Música de tí, personalidad corpórea, color a arcoiris y a grito de gato, baile de zombies de Jacko, y nada de pensar demasiado en perfeccionismos. Saca lo mejor que tienes y diles a todos lo que eres capaz. Hazles ver que te mueves con aplomo y estilo, con gracia y sal, y que el gran Pérez Prado no anda tan lejos de tus dominios. ¡Mambo eterno!
Juega al rock y al atletismo, al baile de salón con aroma a perfumé demodé, sé maravillosamente cursi cantando lo que te venga, y no hagas caso jamás a las habladurías de los malditos y estáticos envidiosos. Pérfidos aburridos ...
Ritmo y tarantos, gira, mueve el pie, crea sobre el espacio nuevas formas y coreografías, y siente profundamente que únicamente juegas a pasarlo bien. Disfruta de tu expresividad, no te dejes nada por extraer de tu ingenio, vuelve a la chica de Ipanema, o refúgiate en la isla magna y romántica de Roberto Carlos.
Juega en coro, unifica y liga tu voz con los y las demás, pero nunca te aburras. Vístete de calavera o de impecable ejecutivo, y ponte a saltar, a sentir, a extrañar, o a hacer piruetas encima de una hamaca azul de la ya mítica playa de La Malvarrosa. Música de turismo y de verdad.
Copacabana y capoeira, jota aragonesa y hip hop, inventa, sigue, vamos, lánzate, pierde toda tu timidez y arroja todo tu rubor por la ventana de lo que ya no sirve. Atrévete.
Ríe, canta, baila, suelta, destensa, y trata de imitar a Elvis o a Sinatra, a Raphael o a Pablo Alborán, a Rihanna o a una nueva princesa del Grammy. Cris Aguilera o Beyoncé. Belleza.
Triunfa, sueña, sal de tu tedio y de tu mala leche, haz que el sol no importe o que el frío no sea ninguna excusa para que no seas feliz. Rebélate, dale un beso a tu cadencia, admite tus piernas y tus brazos, y dale un abrazo a la música por estar ahí y bien viva.
"Bemba" Cruz, Celia colorá, Rosanna, Bisbal, y quien te dé la gana con la libertad del mundo de tu ocio y de tu bienestar. Gusto en do, libertad en re, placer en mi, exceso en fa, autenticidad en sol, y todo tu triunfo en la. En la cara exultante de tu encanto.
-MÁGICO ENCANTO-
6:25
jose vicente ortí
La cordillera del Himalaya. Cumbres y más cumbres que miden y sobrepasan los ocho mil metros. Hay una de éllas, que es el mítico Annapurna, del cual se drespende un tremendo peligro. Acaba de fallecer el primer hombre blanco que logró alcanzar dicha cumbre. El primer ochomilero fue francés, abogado, militar, político, y profundamente vital.
El Annapurna, el Everest o techo del mundo, etcéteras y más etcéteras. Mil veces me he preguntado por qué un ser humano decide desafiar los límites y hacer verdaderas locuras y alardes de superación, asumiendo unos riesgos formidables. Increíbles y ciertos a un tiempo.
Seguramente, se trata de dominar el mundo por sus propios medios. Es más que posible que la idea del reto quasi sucicida, sea la sensación y el anhelo latente de obterner la posibilidad de ser libres y desafiadores por sí mism@s. Gentes, que no están dispuestas a hacer lo que se les diga sin rechistar. Seres humanos que sienten la libertad como un modo absolutamente personal de hacer de su vida un tesoro propio e innegociable. De alejarse de la orden.
Hay una insatisfacción por cubrir, una acción atlética por coronar, un escapar de las reglas del juego al uso, un desprecio absoluto a la corriente de la comodidad y del mínimo esfuerzo, un rechazo al sillón confortable, y una apuesta por el placer de la condición adversa y por el plantarle cara a un rival personal que solo uno y nada más que uno puede marcarse.
Cuando se decide subir un montañón de ésos, se decide asumir exactamente todos los riesgos. Y entre éllos, la propia vida. Sí. El montañero tiene bastante de suicida potencial, de querer sentirse desnudo consigo mismo, y de huír de sus propias mentiras y contradicciones. El gran montañero de la altísima cumbre y desnivel casi inhumano, quiere psicoanalizar todo su yo mientras trepa y lo intenta. Quiere progresar, mejorar, explorarse, vivenciar, experimentarse, y ganar la cumbre.
Cuesta creerles y entenderles. "¿Por qué subirán a lugares tan duros y mortales?", "¿qué desearán realmente con lo bien que se está aquí abajo?", "¿Qué ganan haciendo esas cosas?"... Sí. Todo éso nos preguntamos muchas personas...
Lo mejor que se puede hacer con un hombre de la montaña, es tratar de no ser excesivamente racional con él en los juicios. Evidentemente, no parece haber una lógica. Es mejor admirar su coraje y su valor, su arrojo y su valentía, o visionar interesados su sudor congelado y su cansancio extenuante. Su magia.
Decididamente, se puede ser muy feliz penetrando totalmente en la oquedad del no y del límite, siendo capaz de llegar simbólicamente arriba de todo, y contemplando desde la satisfacción su emoción cuando corona y llora de éxtasis alegre. La palabra queda bien pobre ...
El montañero de élite no puede ser de competición. Son expediciones de maravillosos salvajes, los cuales no han de buscar necesariamente la notoriedad. Nada de dar la nota. Escalar ochomiles no da dinero, y todo es coyuntural y demasiado arriesgado y fugaz como para ser un modo holgado de vivir. Ésto es otra cosa.
No se puede ser profesional de la nieve o del alud, de la penosidad o del agujero en grieta que se puede abrir como un Alien entre los diferentes campos base. Hay demasiado temporal exterior como para vivir y ser feliz todo el tiempo ahí arriba. Solo los sherpas o nativos himalayos, se pueden plantear esfuerzos más continuados y dólares muchísimo más posibles. Están hechos a la dureza y a la supervivencia. A la extrema precariedad.
Subir ocho mil metros es igualmente un regalo de Reyes o un pleno de la lotería, o una aventura increíble, o una orgía de endorfinas, o la exhibición de un cerebro de acero o de un cuerpo diez. Yo nunca sabré qué le pasa a un ser humano para caminar al filo de lo conveniente. Tampoco debe preocuparme el asunto. Prefiero imaginarlo todo en clave de magno misterio.
-ES MI DEBER-
9:57
jose vicente ortí
Está siendo la española, una Liga inesperada. Ha llegado el prematuro mes de Diciembre, y la ventaja del Barcelona al Real Madrid,-con el Atl. de Madrid en el medio-,se antoja demasiado estrepitosa como para ser remontable.
Todo empezó con la idea de que el Barcelona tendría problemas, dado que terminaba el ciclo del maestro Guardiola, y su nuevo técnico Tito Vilanova se constituía en toda una bisoña incógnita.
Asimismo, el Real Madrid, actual campeón, partía del mismo sendero, mismo entrenador, idénticas expectativas, y el crack Cristiano Ronaldo. Por lo tanto, era al comienzo el favorito de la competición.
Entretanto, y sin apenas hacer ruído, el Atlético de Madrid del Cholo Simeone, se soltaba la melena y apostaba por alegrar la Liga y romper la dupla blindada entre blancos y azulgranas. El torpedo Falcao, ayudaba y de qué forma a esta nueva idea del aspirante ilusionado.
Hemos llegado al mes de Diciembre. Demasiado pronto todo parece haberse decantado. El Barcelona, sin hacer un fútbol brillante, muestra juego y estilo contundentes. Ya no es aquella magia de antaño, pero los relevos siguen siendo realmente oportunos y eficaces. Además, el dios Messi se encarga de desilusionar todas las opciones de euforias ajenas.
Tito Vilanova, muestra distancia de la presión mediática. Se presenta como haciéndose el frío y el despistado y no se mete en líos, mientras su equipo y con contundencia va rompiendo airosamente todos los obstáculos. Encuentra en el Atl. de Madrid a un joven aspirante animoso, pero a la hora del enfrentamiento directo resulta que Radamel Falcao está demasiado solo ante el éxito.
La gran decepción y hasta intolerable, se llama Real Madrid. Este equipo anda sin convicción, sin saber muy bien a lo que juega, y dando la extraña sensación de haber bajado los brazos demasiado pronto.
Mourinho, sigue con sus líos. Que si se va, que si deja de irse. Pero el Madrid no está teniendo la fuerza y el orgullo que a un equipo colosal se le debe exigir. ¿Qué le pasa al Real Madrid? Es la pregunta que todo el mundo fútbolístico plantea en las tertulias de actualidad.
Un Madrid endiosado, desordenado, como derrotado de antemano, sin mostrar aquella enorme solidez que el año pasado le hizo conquistar la Liga, con lesiones musculares antes del invierno, y hasta con lentitudes defensivas y ausencia de ayudas pegadoras para el gran Cristiano Ronaldo. Muy solo.
Todo es bastante extraño en el Diciembre futbolístico español. El Barça del novato Vilanova tiene la Liga en el bolsillo a falta de muchos meses para que esto se cierre, su rival real anda a demasiados puntos por detrás y jugando mal y acomodadamente. Solo el Atlético le pone sal a las cosas.
No debe afirmarse a pesar de los pesares, que el Barça ya es campeón, porque es un aserto muy inmediato y fácil. El Real Madrid debe reaccionar, y por muchas razones. Si sigue achatado y sin chispa de entusiasmo, podría fracasar en su gran reto de este año que es la Champions League. Y, sobre todo, el Madrid lo que debe hacer es recuperarse y escalar. El orgullo del equipo de Florentino y de Mou, debe salir y pronto. Y con el orgullo y la casta, la perdida regularidad.
Aunque no le lleguen a los azulgranas, las distancias deben limarse. Sería lo mejor para el Barça, para el Madrid y para la Liga.
-SE IMPONE UN NUEVO IMPULSO-
5:16
jose vicente ortí
De nuevo el dolor y el desgarro. La barbarie en el punto de mira. La muerte y la venganza. La culpa y la locura. Un muchacho de veinte años estaba loco, pero aparentemente no pasaba nada. La libertad también pasa por ser individualista y solitario.
Estados Unidos y el Far West. El sheriff era el hombre más rápido con la pistola. Tiempos de peligros, pobreza y supervivencia. Se puede progresar y proyectar hacia la cima del progreso a pesar de los métodos. Hoy, el país del Tío Sam, es y sigue siendo la gran referencia y potencia de la modernidad.
La Asociación Nacional del Rifle. Genuino orgullo americano. Charlton Heston levanta su arma mostrando su poderío y su raíz de héroe. Que se prepare el enemigo. Que tiemble el malo. Sabemos defendernos y la bala puede ayudarnos.
Supervivencia. Actualidad. Las armas de fuego. Una forma distinta y propia de combatir las moscas del peligro. Las armas y la ley, se llevan bien. En la misma Constitución americana lo pone. El derecho a defenderse de los enemigos. La idea de la necesidad de protegerse. La facilidad para que cualquiera se compre un pistolón. Accesibilidad, y pocos trámites.
¿Casos aislados? ¡No! Han muerto más ciudadanos en casa pegándose tiros, que militares en las guerras exteriores. ¿El enemigo está aún más cerca de lo que se cree? ¡No puede ser!... El enemigo será foráneo, exterior, vil, astuto, hablará otras lenguas, y se presentará anecdótico, estratega, puntual y azaroso. Casi en la noche ...
Connecticut. Un nuevo caso. Dolor y muerte. Sangre y sorpresa. Demasiados muertos. Muchos muertos. Se habla de un asesino muy joven que pega tiros mortales a discreción. Mata a su madre, a los niños de la guardería, se suicida y es canalla con balas. ¿De dónde ha salido este joven facineroso?, ¿por qué golpea y mata?, ¿qué se le ha hecho?, ¿por qué piensa que el demonio son los otros? ¡Qué cabrón! ¡Asesino! Malo. Bad. Al infierno y que se pudra.
La Justicia. El justicierismo. La falta de tejido social. La incomunicación. Los locos en América. La religión. El maniqueísmo de los buenos y los malos. La costra. La incapacidad de contar lo que tienes y lo que te pasa. Los tabúes, las complejidades, los análisis simplones y apresurados. La industria de las armas, y absolutamente la aparente normalidad de sus privilegios.
Obama llora con todos sus ciudadanos. La familia americana. Les dice a los familiares de los niños y de todos los muertos, que lo siente. Y entonces, en el llanto saca toda su expresividad mediática. Dice que no le gusta esto que a veces pasa. Y amaga con introducir alguna enmienda hacia la tenencia de las armas de fuego. No quiere verse en líos, y actúa con paños calientes. Es prudente, táctico, padrazo y listo.
JFK, también murió por armas de fuego. Nadie se libra aquí. La Historia es una bala de Damocles, y la televisión un foco de espectáculo. La libertad no es otra cosa que tener la comunicación de la seguridad. Y la seguridad se topa con el atavismo y las raíces. El stranger. No te fíes del que viene de lejos. Rechaza a quien no te demuestre que es bueno. Nunca hay que fiarse demasiado de nadie.
- ¿O, SÍ? -
8:56
jose vicente ortí
Clarambú. Su cuerpo, está sostenido por unos puntales que afianzan su cuerpo. Sus músculos y articulaciones no pueden sostenerse por sí mismos. Solo los apoyos de los potentes hierros, científicamente dispuestos, logran que exista una sujeción y estabilidad orgánica, que hace que no se desmembren sus funciones vitales y caiga al suelo hecho añicos. La muerte segura de Clarambú.
Los médicos han decidido que durante meses la libertad física y la emocionalidad vertiginosa y náufraga de Clarambú, haya debido estar condicionada por la vigilancia y el control constante.
Hasta, hace unos momentos. Porque ahora va a comenzar para Clarambú una nueva etapa. O, por lo menos, se va a intentar.
El summo director del gran hospital, ha decidido que van a probar la solidificación y la independencia física y psíquica de Clarambú. Y para éllo, le han sacado a un terreno abierto y espacioso, para ver cómo se desenvuelve sin los ganchos que le tienen preso para que viva.
Sí. El espacio abierto. Como un gran desierto espacioso y desértico, para poder laborar los médicos con amplitud y sin condicionantes orógraficos ni de ningún tipo. Ahí se va a hacer la gran prueba.
Mas Clarambú está muy confuso y extraño. Se ha acostumbrado a los hierros que sujetan su cuerpo, y que establecen su seguridad vital. No quiere que le quiten los puntales. Lo teme todo, y grita: -"¡¡Por Dios, que no me saquen de aquí!!, ¡¡que no me quiten lo que me sujeta!!, ¡¡me moriré!! ...
Mas los médicos están sordos. Es mejor que Clarambú llore y se asuste. Que suelte todo su terror y pánico. Hay que intentarlo. Allá van.
Para éllo, le sueltan los puntales que sujetan su pecho y sus brazos. Clarambú sigue gritando de miedo, pero no se le sucede nada. Su tren superior sigue estable. Hasta que finalmente, su cabeza es igualmente liberada. "- ¿Cómo moverse?, ¿cómo mover su cabeza sin vaivenes o desequilibrios?", piensa casi en shock el bueno de Clarambú.
Los médicos, van sonriendo. Clarambú, aguanta. No se desploma, no hay nada que impida que sea libre y feliz. Nada debería temer. Pero Clarambú sigue cerrando sus ojos atemorizado para no ver. Guiarse por sí mismo le parece una salvajada ...
- "¡Quítadle los puntales de las piernas y de los pies! ¡Absolutamente todos, amigos! Liberémosle el cuerpo. Todo, todo. ¡Adelante! " ...
Ya. Ya está. O si, o no. El cuerpo de Clarambú, ya no tiene puntales que paren sus músculos. Ahora, solo debe intentar caminar. Pero el hombre grita y se niega a hacerlo: -"¡Oh, no! ¡Por Dios!" ...
Los minutos avanzan y Clarambú no se decide a dar un solo paso. Hasta que el jefe del gran hospital se ve obligado a ordenar a unos sanitarios que le ayuden a dar sus primeros pasos.
Clarambú comienza a caminar. Muy lentamente. Ayudado por la medicina. Parecería que puede hacerlo sin que le pase nada. Y al cabo de diez minutos aproximadamente, el casi resucitado Clarambú grita de nuevo a sus ayudadores: "- ¡Oh, por Dios!, ¡dejadme!, ¡fuera de aquí!, ¡¡ puedo hacerlo solo!! "...
La cara de Clarambú es una explosión de emociones. Ya no depende de nadie para vivir. Llora, ríe, suelta gritos, y lanza carcajadas emocionadas e incontrolables. Pero ahora el director del hospital está satisfecho. Sabe que Clarambú es feliz.
-EL MILAGRO SE HA LOGRADO-
