¿ALEA JACTA EST?

No. Nunca. Eso de que "la suerte esta echada", habrá de verse exactamente el domingo 20 de Noviembre. Y todo lo demás, solo podrán ser meras especulaciones.
Sí. Ya tenemos fecha en España para las Elecciones Generales. Ya hay una fecha, un reto, y una cita en las urnas. Lo, que, coincide con la de la muerte de Franco y de Primo de Rivera, es sin duda lo más anecdótico. Ya somos, afortunadamente, mayorcitos. Y bastante democrátas.
La fecha, parece un discurso monopolista entre el Partido Popular y el Partido Socialista. El bipartidismo, parece una cuestión impepinable, cuando al país le claman cinco millones    de  parados. No hay opciones para mucho más. La gente quiere un empleo, y apostar    sobre seguro. Es lógico y humano. Es evidente que parece tener  que imponerse la urgencia, más que el rigor. Es lo que hay.
E, incluso, más que esperarse una gran batalla entre el PP y el PSOE, lo que se espera en casi todos los flancos de pronóstico, es una victoria y bien clara del partido de Mariano Rajoy.
De hecho, el que se haya adelantado la fecha de las elecciones, viene a decirnos bien   a    las  claras, que el Partido Socialista anda con el agua al cuello y la necesidad de un apoyo, que le devuelva la autocredibilidad perdida.
¿Alea jacta est? No. Rubalcaba ha de multiplicarse, y seducir como una sexy y maravillosa  estrella hollywoodiense. No hay que dar un balón por perdido, si bien se comenta incluso en círculos socialistas, que si logra que el PP no consiga la mayoría absoluta, ya se habrá alcanzado un buen tanto. Realistas.
Sí. Los cinco millones de parados, están demasiado anhelantes. Y se busca una nueva opción de empleo. Los de Rajoy no pueden ser nunca una garantía de nada, pero son una opción a  la frustración, y un quizás que se impone. Desgraciadamente para el Psoe, el parado     lleva  jodido mucho tiempo y son demasiados, como para hablarles de ideologías, socialismo, la izquierda, lo común, y que los otros son amigos de los que tienen el dinero.
No harán caso. Por éso, Rubalcaba aparece como un hombre de tránsito, de laboriosidad tan necesaria como descomunal, que intentará en lo posible atacar por el lado Gürtel, o por el estatismo mudo de un Rajoy que no parece proponer nada, o simplemente que utiliza   la  corriente favorable de un río, para así sonreír confiado.
Sí. El otro día en la tele, Rajoy parecía el nuevo presidente. Una picaruela    sonrisa,     le  dominaba. La sonrisa de una cierta lógica.
-LOS VOTOS Y SU VERDAD-

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¡ LÉEME EL FUTURO !

Cuentámelo todo, Marisela. Dime qué ves. Háblame de cómo estoy posicionado en el azar del destino, e incluso haz el favor de hablarme de amor.
Sí, Marisela. De amor, y de sueños. De caracolas del Brazil que todo lo escuchan, de cómo serán mis vacaciones, de si me irá mejor en el trabajo, en la amistad y en la virtualidad.
Necesito que me hurgues en el porvenir. Que me descifres en lo posible todas las incógnitas que tú puedas ver, Marisela. Quiero que me digas si me ves entradas de dinero, si se aleja la penuria y la lesitud, y si vienen por fin visitas excitantes. Dímelo todo. Sorpréndeme. Méteme un potente chute de positiva fantasía. Necesito imaginar un devenir    de   colores poderosos, y de aventuras excitantes y llenas de energía.
Sí, generosa Marisela. Díme si hay sueños para gozar en el sendero de mi camino futuro,  si ángeles con aura de mujer me dedicarán su mejor canción, o si mis amigos   me  harán     un   obsequio o quizás un homenaje con tintes de afecto. Dime por fin Marisela, qué será de mí.  Concéntrate, bruja maravillosa, y piensa que soy del signo cáncer y del tercer decanato,  y háblame de mi carta natal y de la carta astral. Párame, Marisela, y dame tu sonrisa  en  un  obsequio mágico. Preciso saber, y tú me lo puedes dar.
No te dejes nada en el abanico de tu videncia, ni en el abrir y cerrar la posición de tus naipes que no temen ni a los dioses del presente. Dime si he de ser feliz o un desgraciado, rico o pobre, longevo o de muerte cercana, sano o leso, y hasta si puedes, dime cuando me caducará la savia de la vida. Nada temo, Marisela.
Y ahora, juguemos. Dime si ganará Rajoy o Rubalcaba, o si el Barça o el Madrid se llevarán el gato al agua, o si la puñetera crisis nos dará una tregua, qué pasará con el Movimiento 15-M, con la salud de Hugo Chávez, o con el chándal un tanto gastado del cubano Fidel.
Pero, sobre todo, háblame Marisela. No dejes de contarme tus maravillosos cuentos de hadas, príncipes y tesoros, y entreténme. Yo te lo ruego. No pares de hablar. Sigue. No te detengas. Hazme feliz en esta tarde casi infantil. Sé mi sirena de un barco de ficción, y hasta majestuosa y bella como Angie Dickinson en "Río Bravo". Tú puedes.
- ¿HACE, MARISELA? -

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- CASA EN SOMBRAS -

Extrañeza. Horizonte con sombras, sorpresas sin brillo. Casa propia, casa de uno, casa de mayor, mas todo anodino y casi poco familiar.
Casa de vacación con sombras, casa propia pero apagada, tarde de silencio asombroso sin nubes en el horizonte. ¿Por qué a esta casa le falta el alma de antaño?
Nuevo silencio. Casi Agosto. Reflexión. Impaciencia corajuda, adaptación costosa, crecimiento doloroso, jungla descubierta con los peligros inherentes a la responsabilidad de lo obtenido y de lo que se posee.
Casa fría en pleno verano y sin ventilador. Casa sin ganas de sol ni de viento, casa cueva con precauciones defensivas, habitáculo que solo sirve para imaginar otra realidad que solo  es mentira.
Casa legada, casa inesperada, casa propia, antigua y sin usar. Casa no elegida ni decorada, casa manga por hombro, casa por determinar y construír, casa que busca desesperadamente músculo y alegría. Casa, casi a destiempo. Muchas veces casa de lloros. Casi siempre, casa de preocupación. Casa quizás para el futuro, pero no para el ahora. Mas la puñetera realidad no conoce de matices que huelan a llaves de un pasado que pueda explicar la no luz.
Estancia condicionada, vecinos extraños, toda la soledad, gastos de rehabilitación frente a una pensión vitalicia, y una cierta e inevitable capacidad de rebeldía. Todo siempre    se  acaba  moviendo. Pero, aún es bien pronto.
¿Cómo serán las habitaciones más interiores y hasta esotéricas?, ¿qué misterios y nuevas podrán esconder?, ¿de qué madera y siglo serán los muebles estáticos y llenos de recuerdos de familia?, ¿se habrán roto los vínculos que lleven a un origen claro de un afecto troncal y común?
Casa ignorada. Casa defensiva. Casa, para salir a explorar sin abrir las puertas exteriores. Cuartos históricos, recuerdos en la memoria que casi coinciden con la realidad evocada,  y necesidad de levantarse de la hechizada silla y dar dos fuertes palmadas.
Manos a la obra, se abren los balcones, ventanas y galerías. Acecha el miedo, pero también el valor. La casa se estremece. Le ciega la luz que penetra desde el exterior. La casa, se mueve. Se rebela, protesta, parece estar bien como está, y no quiere líos ni cambios.
Sí. La casa está errada y cerrada, y no sabe protegerse. Ha de aprender a convivir con   sus nuevos moradores, y con el paso oblícuo y penetrante del aire y de los sonidos nuevos. La casa vieja ha de reflexionar. Reconfigurarse, y revivir.
-O MORIRÁ-

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- NOTICIAS DEL DISPARATE -

- Según el reputado y vanguardista filósofo de Sidón, René Lax, la libertad y el libertinaje son en realidad la misma cosa. El libertinaje sería la libertad adaptada a los tiempos actuales, y  la libertad un concepto matriz más general. Que cada cual, opine como le dé la gana. Así somos los de "Noticias del Disparate".

- El teleespectador español Bruno Sorín, ha manifestado que es amante del ciclismo, y que está a favor de que la gente se dope. Según Sorín, "Yo lo que quiero cuando me siento en el sofá, es ver ataques brutales en las montañas, y nada de aburridas tácticas conservadoras, capaces de aburrir hasta a las ovejas". Y añadió el discutido y pintoresco Sorín: Y además pago todos mis impuestos, por lo que me considero un ciudadano con derechos", sentenció.

- En la próxima edición de la serie "Supervivientes", los famosos que decidan ir a las islas del Pacífico para ganar notoriedad y dinero, podrían no contar con asistencia médica, y perecer en dichas islas. A pesar del aviso, sorprende ver cómo la cantidad de candidatos a participar, va aumentando día a día con una velocidad temeraria. Sinceramente, tememos   lo    peor.  Esperemos que finalmente impere el sentido común, y hayan médicos y enfermeras. Seguiremos la noticia con el interés que se requiere. Lo prometemos.

- Un fakir inglés, ha sido capaz de dormir durante séis días seguidos, sobre una cama compuesta por infinidad de clavos de punta y oxidados. Al parecer, el éxito del fakir,  se   apoyaba en las penosas condiciones físicas con las que comenzaba sus exhibiciones.  James Farrew, se sentaba sobre la cama de los clavos, tras dos noches seguidas    de   borrachera  interminable. Y no se daba cuenta de nada. Su peor momento era el despertar tras el tiempo de la cogorza, donde presentaba en su cuerpo unas leves heridas. Pero ya sabemos que   los fakires están acostumbrados a estas cosas, y no digamos el citado James Farrew.

- Los jóvenes españoles, y en pleno de mes de Julio, ya desean volver a los colegios y  a  los institutos. Al parecer, ya echan de menos las palizas a sus compañeros y    a    sus  propios  profesores, y todo este tiempo de vacación les hace sentirse extraños y como raros. Esperemos que las autoridades tomen cartas en el asunto, o en Septiembre nos   tememos  alguna desgracia. Confiemos en que todo quede en un susto.

- La bella cantante Beyoncé, ha afirmado en el "Finantial Times", que está completamente enamorada y hasta las trancas, de nuestro valenciano Mago y Poeta. "Le amo, le amo, y le quiero todo para mí", sentenció la popular estrella americana. Del Mago no sabemos nada. Andará de vacaciones. No obstante, desde este rotativo intentaremos averiguar su paradero. Por cierto, que, saludos al "Finantial Times".

- El mejor jugador sub-17 de ajedrez del mundo, es de Burgos. Se llama Rubén Medraz. Pero lo más sorprendente, son sus declaraciones. Afirma Medraz: "A pesar de que tengo    unas  excelentes condiciones para triunfar en este deporte, creo que el éxito mío radica   en    las  propiedades que tiene la morcilla de mi ciudad natal. Creo, sinceramente, que la morcilla de Burgos me oxigena el cerebro y potencia mis facultades innatas". Y así de ancho se quedó el joven Rubén, el cual, a sus dieciséis años pesa ya 120 kgs. Le recomendamos que combine su deporte con otros deportes varios. Y desde luego, estamos con Rubén Medraz en el sentido de que la morcilla de Burgos es absolutamente fantástica. Y no solo para practicar el ajedrez. ¡Por éstas, que sí!

- Hacer el amor, combinado con la práctica de la natación, una dieta saludable, y caminar con habitualidad, se convierte según la Organización Mundial de la Salud, en una de las mejores maneras para lograr longevidad y una gran felicidad. De modo que a hacer caso, y a comer bien, a andar, a nadar, a fornicar, a ser felices, y a vivir muchos muchísimos años. ¿Hacemos caso, o no?

- El esquimal Biord Gele, y la ecijana María Benítez, se casarán en la catedral   de   Sevilla totalmente enamorados. Vivirán la mitad del año en Laponia, y el resto en Sevilla. "Me  preocupa sinceramente la salud de Biord", afirmó ayer la ecijana María. "Eso de pasar el verano en Andalucía, me tiene pero que muy asustadita. Pero, bueno..."
Al parecer, la cosa se ha complicado por el deseo del esquimal novio Gele, de   pasar   los  inviernos en su Laponia natal, porque según él les adora y no podría soportar irse de allí en tales fechas. Desde "Noticias del Disparate" esperamos que todo vaya bien, y que solo quede todo en un asustadizo temor de la ecijana Benítez. ¡Vivan los novios!

- En los alrededores de Salamanca, tendrá lugar en este mes de Agosto, una nueva edición de la Feria Internacional de Magia y "trasuntos" esotéricos. Al menos, éso nos informa nuestra corresponsal charra Inmaculada Valentín. Además, parece ser que en Salamanca hay más magas que en cualquier otra ciudad de España. Ah, y magas, por supuesto. No pretendáis el saber porqué. La magia es un misterio, y es a veces incomprensible. Dejaos   en    algún    momento llevar por élla. Nos lo agradeceréis. En serio. El truco es dejarse llevar.   Y,   Salamanca, es un lugar lleno de belleza, sabiduría, historia, y de todo. Ya lo veréis.Y nosotros seguiremos informando como siempre.

-GUIÑOS Y BESOS PARA TOD@S-

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¡ HASTA SIEMPRE, AMY !

No, Amy, no. No me voy a dejar llevar por mis pensamientos de cuando te veía como   un juguete roto en los últimos tiempos, ante el estupor y la indiferencia de demasiados todos.
Sóis muchos, Amy, los que tenéis la manía de moriros geniales y jóvenes. Ya sabes lo de Morrison, Hendrix, Michael Jackson, o el club de la edad de los 27 años.
Me niego, Amy. Voy a centrarme en tu voz. En tu magia. en tu más que merecido estrellato, Amy. Sí. Porque tú, eras la número 1 de ahora. Cantando soul, jazz, o lo que te diese la gana. Porque tú eras actriz, mujer, ojazos, boca carnosa, y ritmo negro. Tú eras chica joven, curvas de infarto, y movimientos de sirenas en el mar poco y mal poblado de la gran música. De tu voz y música geniales. Mira, ahora mismo, Aretha Franklin te está mirando con lloro   y  preocupación. Su trono está ahora vacío y de luto.
Puñetero mundo el vuestro de la farándula y el arte, Amy. Siempre estáis rodeados de drogas y alcohol por todos los sitios. Y eso es, porque ser joven y caminar por las cumbres, da mucho vértigo y hasta temor.
Leñe. Tiene que tener mucho mérito, el genio que se mantiene en el Olimpo casi toda su vida. Sombrerazo para ellas y ellos. O es que, quizás, no tengan ese vuestro genio, el cual os hace  caminar por ese alambre de elegidos, ambiciosos, potentes e irreductibles.
¿Quieres ser un mito, Amy? Tú misma. Los muertos nunca pueden ser nada. Por lo tanto, todo dependerá de la decisión que tomemos vuestros admiradores y seguidores.
Now, now, y now. ¿Recuerdas ese estribillo, Amy? Todos recordamos dicho estribillo, y que cantabas como una diosa veterana a pesar de tu enorme juventud, y de la facilidad con la que salía tu voz de tu garganta. Cantabas tan bien, que gustabas y ponías de acuerdo a todos los grandes críticos musicales. ¡Eureka!
Now, now, now, Amy. Todavía no puedo creer lo que me cuentan de que te has muerto. Todo está todavía demasiado caliente. Tenías personalidad, consagración, estrellato, belleza, ritmo, voz, ¿sigo? ...
Eras la mejor, Amy Winehouse. Sin recurrir a los fuegos de artificio o a los grandes juegos de  luces y de trampas comerciales, salía tu voz majestuosa  , camino del genio y de la perfección. ¡Oh, mágica y fugaz estrella!
- ¡ NOW, NOW y NOW ! -

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- NORUEGA LLORA A SUS ASESINADOS -

Ahí le véis. Cara de santo, y aspecto nórdico. Nada de negro, moreno o terrorista islámico. De éso, nada. El asesino de Oslo y Utoya, era aparentemente uno de los nuestros. De los suyos, de los europeos avanzados, de los noruegos, y de los nacidos ahí.
Este joven nazi, loco y canalla, tiene treinta y dos años. Es un chaval. Pero es una   bomba  humana. El joven con aspecto de guapo y normalizado santurrón, escondía entre sus venas el puto odio de Hitler.
Sí. El avance del fascismo y del nazismo en Europa, es más que un hecho obvio y flagrante. El pajarraco se llamaba esta vez, Anders Behring. Ultradestructivo, y psicópata para los que no pensaban como él. Y entonces, el sabandija enajenado de Anders, puso una bomba   en    la pacífica capital de Oslo, y no contento, se marchó a la isla de Utoya fusil en mano,    para  acorralar hasta la muerte a jóvenes de un partido, cuya gran culpa era que pensaban muy distinto a él.
El monstruo Anders, no es de ficción. Aunque lo parecería, el vil Anders Behring es un ser de carne y hueso, que sigue afirmándole a su abogado y al mundo, que se siente satisfecho y que no se arrepiente de lo que hizo.
Para la mente y la canalla de este psicópata nazi, los otros y la diferencia, eran insoportables. Todos los que no pensaran como él, tendrían que perecer. Todos. ¡Sí, todos! ...
Sus ideas le llevan a obsesionarse con el Islam, y ser xenófobo con quienes vienen a Europa esgrimiendo tal creencia. O a los comunistas o gente de izquierdas, a los que no traga ni puede esperar nunca tolerar. ¡¡ Se cree un Dios !!
Noruega está en el triste asombro. No lo podía creer. Todavía no puede asumir que ha parido a un monstruo. Que en esa democracia libre, avanzada, modelo, y hasta mito,   los  nazis  asesinos también nacen y se hacen. Y que hay un sustrato y caldo de cultivo, que permite al vil Anders Berhing pensar como piensa. Y hacer lo que hizo.
Sí. Noruega y los países escandinavos, han de abrirse más a la realidad. Han de saber que los morenos no llegan a sus tierras a quitarles nada, y que los islamistas no son unos terroristas con bomba lapa incluída. No. Que pensar así, solo es un suicidio comodón.
Noruega, ha de reflexionar a través de su vil escoria y asesino. Sonreír más a los de afuera, y estar bien despiertos y con los ojos atentos, para perseguir y controlar a esa lava de violencia que encarna Behring, y que es su odio, bomba, tumba y muerte.
-DOLOR Y REFLEXIÓN-

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- ESTE DEL VÍDEO, SOY YO -

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- EL HIJO DE MARGRET -

Margret no tenía razón. Por muy terca que se pusiera la mujer y no atendiera a razones, andaba pero que muy errada. Porque aquel enorme silencio de la casa donde moraban ella y su hijo, no parecía estar bendecido por los dioses. No. Aquel permanente silencio, era letal. Pero, Margret, siempre negó y negó.
Sí. Es cierto que su único hijo George, cuando llegaba el fin de semana,      se       metía  extrañamente en su cuarto y se negaba a ver a nadie, pero de esta manera, Margret, -y de modo egoísta-, sabía que nunca estaría sola y que su hijo, aún renunciando a vivir, jamás se apartaría de su lado.
Margret era desde luego, una infeliz. Porque en aquella terrible casa    del     silencio   nunca o casi nunca interrumpido, iban pronto a pasar cosas inexplicables y bien que poco agradables.
Cierto día de Agosto, Margret escuchó feos ruídos, procedentes de la habitación de su  hijo   George. Eran como voces, alaridos extraños y contenidos, y hasta olía a un extraño aroma, que alcanzaba desgraciadamente a cualquier pituitaria. Margret, empero, no se preocupó ni se inquietó. Continuó sentada en una silla, leyendo tediosamente el periódico.
Hasta que, de repente, pareció como si un leve terremoto sacudiera la casa. Las lámparas  se movían, y desde la habitación de su hijo, parecía provenir una liberación de una   enorme  cantidad de potentísima e insusual energía. ¿Quizás obra de algún ser maléfico? ...
Margret pensaba, que, fuese lo que fuese, era su hijo el que estaba en la morada. Por lo tanto, nada que no fuese positivo, podría ocurrirle. Y continuó la mujer leyendo la prensa como su nada sucediera.
Pero, George, ya no era George. Sino un ser salvaje y enloquecido. Un ser alienado y ruín, al que se le habían modificado de forma puntiaguda todas sus facciones. Sí. Aquello era otra cosa.
El hijo de Margret tenía las mandíbulas prominentes, y le habían    salido     unos  colmillos  estremecedores y enormes, los cuales nada bueno parecían presagiar. Sus ojos estaban como paralizados e inyectados en sangre, y la violencia del nuevo cuerpo transformado de aquel hombre, no parecía tener detención posible. Blasfemaba, y clamaba contra todas las cosas loables del mundo.
Los brazos de hijo de Margret, ya eran unas garras o pinzas, en busca de abrir la carne de los demás, y de hacer daño. Y su postura, indicaba, que pronto iba a salir de allí, tirando   a   manotazos con una fuerza de Hércules la puerta del cuarto, y partiéndola a trozos.
Pero ni aún así, se inmutó Margret. Ajena a toda realidad y evidencia, seguía leyendo   el periódico y hasta ojeando la televisión. Continuaba sintiéndose segura. Jamás asumiría que su George era ahora un temible monstruo, ni que su vida de mujer estaba a punto de caducar con toda la violencia.
-POBRE MUJER-

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- TOUR 2011: CADEL EVANS, JUSTO VENCEDOR -

Ha sido un Tour de Francia con temperaturas de otoño, a pesar de estar en el mes de Julio y en pleno verano. Sí. Un Tour distinto al imaginado, y tremendamente abierto y disputado. Igualado.
Alberto Contador llevaba dos fuertes desgastes. Uno de ellos residía en sus piernas, dado que acababa de disputar y ganar el Giro de Italia. Pero, quizás su mayor desgaste,   fue    ese  Damocles que todavía pende de él por aquel dichoso clembuterol. O lo que fuera aquello. El desgaste mental.
Contador,-que seguramente es el mejor ciclista del mundo-, ha acusado dichos lastres,y le han acabado pasando factura. Empezó cayéndose varias veces en las montoneras y haciéndose daño, le faltó la alegría acostumbrada y la danza sobre la bici en la montaña, y las rodillas y las fuerzas le jugaron una mala aunque quizás previsible pasada. Cedió su chispa.
Lo que no faltó fue la casta del pinteño, cuando atacó tras su pájara en el Galibier, y puso al Tour con las orejas puntiagudas a todos. Su célebre frase: " Me la juego, y me da igual quedar quinto que el veinticuatro", indica su enorme talante inconformista de campeón.   ¡ Bravo,  muchacho !
Este Tour lluvioso y casi de invierno, se lo ha llevado el coriáceo y antiespectacular corredor australiano, Cadel Evans. Ha sido el más regular, el más astuto, el más cerebral, el más frío, y el que mejor ha sabido soportar la presión. Pasaban y pasaban las montañas y las etapas, y a lo tonto a lo tonto, el australiano siempre estaba en  las primeras posiciones. Hasta que  ha terminado ganando el Tour 2011. Más que justo vencedor. Sin duda.
Los hermanos luxemburgueses Andy y Frank Schleck, le secundan en el podio de París. Os confieso que me cuesta saber quién es quién. Ambos son excelentes escaladores, un tanto poco simpáticos o introvertidos, fríos, pero dos sensacionales ciclistas. Pero, no tienen   el  talento estratégico de Evans, y en más de una ocasión se han equivocado en la  forma   de   plantear la carrera.
Meritorio cuarto puesto final para el hercúleo francés Thomas Voeckler , que demostró  unas agallas casi de suicida. El día que se quedó cortado en el Galibier, nos maravilló por su tesón e inconformismo. Excelente corredor.
Contador y el excelente escalador vasco Samuel Sánchez, son quinto y sexto en la clasificación definitiva. Exultante el "Samu" en sus correrías montañeras, poniéndole sal y chispa  a   la carrera. ¡Bravo!
Y, finalmente, dos italianos, como el escalador Damiano Cúnego y el todoterreno Ivan Basso, ocupan las meritorias séptima y octava plaza de la General. El ciclismo italiano ofrece   una prometedora y amable cara en este singular Tour.
Sí. No ha ganado Contador este año, sino Evans. Nos había acostumbrado demasiado mal el  madrileño de Pinto. Lo ganaba todo. Pero seguro que el año que viene volverá al Tour a por todas, y a hacernos soñar con su ritmo descomunal de campeón.
-APUESTO QUE SÍ-

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- FURIA Y MIEDO -

Furia, piedras volcánicas al crepitar, fuego en los ojos, nervios, ansiedad de zombies con palos entre las manos descarnadas, y toda la pasión y el miedo del mundo.
Caos y Satán, malas iras, desconsideración y escupitajos, rabia en  la frutración,     abusos,   violencia, malas artes, delincuencia, infierno, cueva y puta oscuridad.
Caballos que relinchan, el enemigo que ataca a traición, músculos adversos, fieras con dientes como flechas buscando alimentarse de los seres vulnerables; fuerza hercúlea para matar.
Toda la furia desbocada, mares embravecidos, y rota toda la parsimonia de un verano de seda y vacación. Golpes, leches, hostias, latigazos, arreones con una     cadena     y      sin   miramientos, sado maléfico y amenazas de catástrofe agresiva. No mueres, sino que sufres.
Desmesura en la impotencia, derrota llorada, insultos con fluídos sobre tí, tu cuerpo en volandas de caníbales famélicos y terribles. Más furia. Defiéndete. No mueras, y haz lo que sea para sobrevivir. Engaña a toda la moralidad, y resucita de entre todos los perecidos. Lee de una puñetera vez a Charles Darwin. Él es tu clave y tu fijación. Tu           necesaria       supervivencia.
Incertidumbre y riesgo, todo puede pasar, te resbalas, o te atrancas, o el miocardio te vuelve al pulso del bebé. Puedes ser menos que nadie, mal recibido entre los demonios del macabro y letal infierno, y si hay un horror que puedas imaginar, seguro que siempre puede ser mucho más severamente peligroso.
¡Oh, azar nagativo! Pesadilla de todos, destrucción de la estética cordial, fealdad de vómito, desfigurado el rostro del patrón de todas las bellezas tullidas y malformadas. Sufre,   ser  pequeño. Bebe el orín de la adversidad más imprevista y totalmente posible.
Precipicio y ansiedad, malos pensamientos, color de luto fatídico, desesperación en medio del vestido de optimismo, ingenua esperanza. Solo debes saber que tu vida no es más que una anécdota en el tiempo. Sí. Bien breve.
Porque hay terremotos personales, tsunamis del alma, y capacidad para llorar    el      grito  desgarrador. Sí que existe el dolor. Duele mucho el dolor. Como una jeringa punzante de medio kilogramo de peso, como cuando estás solo en el medio del camino, y cuando    los salvajes te lanzan piedras impunes y picudas en la diana del corazón.
-LO SIENTO-

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- MI 51 CUMPLEAÑOS -

Sí. El mío. El de José Vicente. El de vuestro Mago y Poeta valenciano. Hoy, 21 de Julio, he cumplido cincuenta y un años. Nada extraordinario pasa ...
Veréis. Mientras este escrito cumplimento, escucho a un hombre dándole con un martillo, y realizando un trabajo que le han encomendado. Y sigue haciendo ruído. Es, el tiempo, que no conoce de edades. La vida cotidiana. La realidad de todos los días y de siempre. Nada    se detiene. Todo, sigue.
Exacto. Sí. Bien es cierto que la gente que me aprecia, y la cortés, me felicita. Unos lo hacen sinceramente, y otr@s por quedar bien. Y naturalmente que siempre es halagador que a uno le feliciten. Aunque sea por el tema del cumpleaños. Lo agradezco de veras.
Pero, dicho ésto, mi visión de las cosas desde mi edad de hoy, sigue y debe seguir,   con   diagnóstico imparable de evolución vertical y de crecimiento. Porque José Vicente    sigue  creciendo. Y pienso seguir haciéndolo como color y razón de identidad. He de crecer hasta que llegue a lo más profundo de mí mismo, y desde ese lugar buscaré el mayor sosiego y la mayor alegría para mí y para aquellos todos los que me rodeeen. Es mi santa obligación.
Mi vida, es crecer. Sí. Desde casi la nada, y con poca salud, tengo el firme propósito de atacar fuerte y paulatinamente mi particular adversidad. Nunca soy conformista, y ahora, menos. Siempre,-y sin avaricias-, es bueno aspirar a más.
Tengo bastante más que antes, creédme. Me tengo mucho más a mí, sé frenar mejor,  y  acelerar cuando debo. He progresado muchísimo como persona en muy poco tiempo.
Ahora escribo, y con absoluta libertad. Puedo expresar mejor mis sentimientos al aire del mundo, y veo mucho mejor a las otras y a los otros. Y esa magia, es, porque puedo yo ver  mejor desde mí mismo. Mas soy inconformista. Quiero ver mucho más. ¡Qué le voy a hacer!
Vivir mucho más de lo que vivo, vivenciar y excitarme más, viajar, soñar, escribir   hasta  caerme de culo, sorprenderme en el amor, seguir oliendo el tomillo, y admirando   a     las muchachas en Abril. Todo eso quiero.
Perseguir las estrellas, correr entre las aguas, darme un abrazo, darte un beso, descansar con ilusión y paz, no abandonar jamás mi sacro niño interior, y tratar de haceros pasar con mis cosas y ocurrencias, momentos distraídos a todas y a todos que me leéis.
Tengo recién cumplidos cincuenta y un años. Mera anécdota en el tiempo. Me siento joven, lúcido, fuerte y con la suficiente capacidad de esa sorpresa que se llama "Magia".
- ¡GRACIAS! -

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- JOSÉ TOMÁS, EL MITO ARRIESGADO -

Otra cosa. El torero de Galapagar es un ovni en el planeta de la tauromaquia. En el toreo de hoy. Es el Dios del toreo. El gran torero, el gran ídolo, la gran sensación; el gran fijo de todas las grandes figuras. Exactamente, el número uno. El one.
¿A qué va la gente acaso a las plazas?, ¿por qué se llenan las gradas y se cierran a la venta todas las localidades? Bien fácil es saberlo. Porque es José Tomás. Porque lo tiene todo, y  porque lo da todo. Porque para él, apenas existe la palabra toro. Solo, la de Matador  y  con mayúsculas.
Mira. Si quieres pasar una tarde apacible de toros, no se te ocurra ir cuando torea   el     as  madrileño. Al revés. Si lo que quieres es el peligro, la incertidumbre, la sangre probable, la gran noticia o la ambulancia con las orejas tiesas, entonces toma un fajo de dinero e inviértelo. Ver a José Tomás es como darse un copazo de purita adrenalina. Es   suicida     hasta    la  inconsciencia.
Está vivo, de milagro. Se pone demasiado cerca de las astas de los toros. Singular magia. Es honrado, y no sabe el significado de la palabra cobarde. No lleves a los toros a los tuyos contigo si vas a la plaza. Sufre tú solo. No hagas padecer a los que te quieren. Evítalo.
José Tomás es serio, poco amigo de lo mediático, y mítico. Todo un extraño y a la vez ansiado personaje. Nunca puedes saber lo que le pasa por la mente. Quizás se llame ambición. Mas nunca sabes de qué se trata. Es un genio. El día 23 de Julio reaparece en la Feria   de  San Jaime de mi Valencia natal. Roguemos porque la vida vuelva a sonreírle. Necesitamos salir del tedio. Los demás toreros, solo son una anécdota a su lado. ¡Ave, Tomás!
Se pone tieso y quieto en el medio de la plaza, y torea de cine. Domina como los elegidos todas las suertes. Pero, sobre todo, domina la suerte del extremo valor. No sabe y no le da la gana respetarle la distancia y el espacio a su noble rival con cuernos. Debe aprender a darle  una oportunidad al toro, o un día de estos le ofrecerán cristiana sepultura.
Tiene mujer, hijos y familia. Pero cuando José Tomás sale a la plaza, se olvidaba de todo y se pone en ganador. Se sabe el mejor, y todo lo demás le da hastío y pesadez. Y entonces Tomás pasa a milímetros del bicho, y éste le arrea duro hasta herirle. Que es el momento en el que el de Galapagar se pone terco e insistente. Para él, nada pasa. Y sigue, y sigue excitando a la masa. Hasta que al final te deja de piedra, tú con la boca abierta, y él con las orejas   del  triunfo en la mano.
-TODO UN ESPECTÁCULO-

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- SENECTUD INEVITABLE -

"Mamá, ¿y por qué no te levantas de una vez de la cama, que llevas desde ayer a las diez de la noche acostada, y son las nueve y media de la mañana y veo que aún no haces nada por levantarte?"...

Mi madre me mira levemente. Luego, se da la vuelta y se dispone a dormir nuevamente, pero ella sabe que lo más importante es que yo esté a su lado, porque entonces es lo mejor que puede sucederle por ahora.

"¿No sabes ni en el día en el que estás, madre?, ¿me preguntas que qué día es hoy?, ¿no te das cuenta de que esto es desconcertante para mí?"...

Mi madre Carmen, sonríe como lo haría una niña traviesa de ocho años. Muchas veces me dice mentiras para probarme. Y otras muchas, me doy cuenta de   que   su   demencia  va ganando severo espacio a su cordura. Sí. Es muy duro ver cómo mi madre va tirando  la toalla y desmoronándose... ¿Sin venir a cuento? ¡Qui lo sa! ...

"Pero, mamá, ¿es que no te das cuenta de que has de pasear como te dice el médico, que no le haces ni caso? ¿Por qué no quieres que bajemos a la calle durante unos veinte minutos   o media hora para hacer el paseo matutino y saludable, mujer?, ¿cómo que dices que no sabes qué es pasear y que eso de pasear no te gusta, cuando toda la vida has andado y andado con una vitalidad que has dejado asombrados a todas las personas que te conocen, joder?"...

No parece ella. Antes era un ciclón poderoso de mujer vital y con carácter. Los esfuerzos eran como su juego preferido. Caminaba hasta el Mercado Central y volvía hacia su zona de la Gran Vía valenciana, más fresca que una adolescente, a pesar de cargar con el carro de la compra.

"Pero, ¿cómo es posible que hoy no recuerdes cuál es tu nombre, si sabes que es Carmen y que hoy es tu santo? Y, ¿por qué ya no quieres ir a misa los domingos, cuando eres creyente y siempre has ido?, ¿qué demonios te sucede, caramba?"...

Que tiene 85 años. Éso le sucede. Que su familia no la visita porque no es cómodo estar cerca de los viejos. Porque no la quieren. No va a misa porque le vence la pereza, y porque sabe que todos sus ruegos y súplicas a los Santos que siempre hacía, parecen haber quedado en agua de borrajas.
A la senectud de mi madre, le falta ilusión. Le falta chispa y hasta chochez vitalista. Pero yo no pienso cantar victoria así como así. También me haré y seré un viejo. Y querré que haya alguien cerca de mí.
- ¡SEGURO! -

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- AVENTURA SOÑADA -

Juega conmigo a escribir lo que te dé la gana. Sueña a heterodoxia, y a olor a salitre con traje de buzo. Haz el Camino de Santiago caminando sobre hojas de papel. Decide con absoluta  libertad, que tienes derecho a hacer diabluras. Y por unos momentos dale un corte de mangas a lo esperado.
Aventura soñada, bosque de brujas, gigantes de Caperucita Azul. Verdes pinos y polvorientas encinas mirando la tele de tu ordenador, y tú comiéndote una pizza con mucha pimienta.
Avanza hacia las montañas lejanas con la agilidad de la pluma de un buitre, y haz que no te asusten las dificultades ni los ruídos. Vívete a tí mismo, y haz el favor de ser muy feliz. ¿Por qué no?
Cruza los ríos a lomos de una alfombra persa, da un arabesco a tu versión de las cosas, y lanza al Cosmos unas cuantas mentirijillas veniales y personales.
Sube a un tren y bájate en la siguiente parada, siéntate en un banco de un parque y lévantate de inmediato para sorprender, y efectúa un trote gimnástico con tus piernas jóvenes    y  deportivas de libertad.
Gambetea, regatea, juega al fútbol y sé tremendamente egoísta con la pelota en los pies. No temas. Solo es verano, quieres gustarte, y únicamente se trata de un partidillo de barriada. Si pierdes el balón, que vayan y lo recuperen otros. Descansa, y no sudes demasiado. Hazte gandul por unos minutos virtuales.
Métete en un día de calor en la ducha,y simula una pecera. No salgas en horas del contacto de tu piel con el agua, hasta que tu vecino se mosquee. Gamberrea un  poco, pero no demasiado. La factura del agua puede esperar. Y tu vecina tiene celos.
Ahora, agarra tu coche. Ni se te ocurra elegir el pueblo ni el trayecto. Que sea todo al azar. Déjate. No programes nada. Ya irá saliéndote todo por el camino, como un fácil sudoku  o crucigrama. Pon la radio a toda leche, y pasea por las neuronas veraniegas. No tengas prisa en volver. Siempre te van a esperar. Lo sabes.
Y si te llama Vanessa, cógele el teléfono y dile que la quieres. Y, que, es la chica de tus sueños, y que eres poeta de su bañador con puntilla, y que le pondrás tatuajes en su bufanda durante el invierno, y que tiene los ojos más bellos de la Galaxia. Sé que te creerá, Alejandro. Hazme caso y lánzate. Sorpréndela y quiérela mucho. Y si te propone hacer el amor, me enfadaré mucho si la dices que no.
- ¿VALE, MUCHACHO? -

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- MIS CHARLAS CON ... ¡UNA LLAVE! -

EL MAGO: Hola, Llave. Un placer charlar contigo...
LLAVE: Nada, hombre. Aquí estamos para lo que gustes mandar, Mago ...
EL MAGO: ¿Sabes, Llave? Creo que estoy triste, y tú tienes buena parte de la culpa...
LLAVE: ¿Yo, Mago? Je,je,je. Y, ¿de qué me haces responsable?, ¿eh, Poeta? ...
MAGO: Verás, Llave. Yo imagino un mundo completamente abierto y libre, ¿sabes? Y en el momento en que apareces tú, ya no veo al mundo tan abierto. Porque tú cierras y cierras..., ¿qué me dices a éso, Llave? ...
LLAVE: No seas pesimista, Mago. Yo, cierro, pero también abro. En realidad, son las caras de una misma moneda. Y ten en cuenta que, a veces, el cerrarse es defenderse de los peligros...
MAGO: O sea, LLave, que tú existes porque existe el peligro y el riesgo, ¿no es así? ...
LLAVE: Mira, Mago. Yo solo soy un instrumento, y no solo de metal, que los humanos podéis utilizar de una manera y de la contraria. Nos usáis, y de acuerdo con vuestra conciencia, decidís si es momento de abrir o de cerrar. Yo solo necesito una cerradura, una vía y un canal. Todo lo demás siempre depende de vosotros los humanos...
MAGO: Buena reflexión, amiga Llave. Lo que pasa es que yo amo los espacios abiertos, y me aterrorizan esos sitios llamados cárceles, con gente que no deja salir al exterior, ¿me comprendes? ...
LLAVE: Claro que te comprendo, Mago. Pero, las cosas son como son. Y la realidad es muy diversa y cambiante...
MAGO: Seguro que lo es. Y también pienso que al campo no se le pueden poner puertas. Y que las fronteras son lastres para la libertad...
LLAVE: Yo, Mago, creo que me sigues viendo como algo negativo. Y te aseguro que yerras. Las llaves, podemos hacer que podáis ver paradigmas más felices, y paisajes novedosos y bellísimos, amigo ...
MAGO: Amiga Llave, ¿y cuántas llaves existen en el mundo?, muchísimas supongo,¿verdad?
LLAVE: No te puedes imaginar las llaves que hay. Incluso llegará el fin de tus días, y no habrás hallado muchas de ellas, Mago. Con éso, ya te puedes hacer una idea...
MAGO: Ya veo, Llave. Ya veo. Y, ¿cuáles son las llaves más importantes o las que mejor o más pueden abrir, Llave? ...
LLAVE: ¡Estás hecho un preguntón, Mago! Je,je,je. Pero, ¿ves? Preguntar es una llave para obtener una respuesta que acerca a un mayor conocimiento de las cosas...
MAGO: Ajá, Llave. Pero, insisto. Háblame de llaves que nunca fallen, ¿quieres? ...
LLAVE: Insisto en que tú mismo debes buscar las mejores llaves en el trancurso de tu vida. Pero, como veo que no vas a dejar de insistir, te pondré algunos ejemplos, Mago...
MAGO: ¡Adelante, Llave! Te escucho con atención ...
LLAVE: Una llave puede ser, la ética. Sí. Los principios humanos para la convivencia social. Y esa llave, es la ...
MAGO: ¡La Paz! Esa llave es la Paz, ¿me equivoco, Llave? ...
LLAVE: A pesar de que me has interrumpido, es en efecto esa llave que citas. La llave de la Paz, Mago, hace que el mundo se serene y pueda pensar con mayor holgura   y   sosiego.  Apúntate un tanto, amigo Mago ...
MAGO: Je, je, je. Gracias, Llave...
LLAVE: Y seguro que ahora me preguntarás por más llaves, ¿a que sí, Mago? Ja, ja, ja, ja...
MAGO: Si quieres ...
LLAVE: Verás. La llave del Amor fraternal. Imagina un mundo sin guerras ni tensiones,¿okey? ...
MAGO: ¿Y quién es el poseedor de esa majestuosa llave, amiga?, ¿tienes la respuesta? ...
LLAVE: Y tú también, Mago ...
MAGO: ¿También tengo yo esa misma llave de la Paz, amiga Llave?, ¿tú crees?...
LLAVE: Por supuesto que sí. Cada uno de los seres humanos, la tiene. Pero muchos, o no lo saben, o no lo quieren saber. ¿Sabes, Mago, otra llave importante? ...
MAGO: Dime, Llave. Te escucho ...
LLAVE: Se trata de la llave del coraje y de la valentía. La tienen todas las personas que no tienen miedo ...
MAGO: Ajá, Llave. Creo conocer a esa llave. Esa es la llave de la Libertad...
LLAVE: Sí. Esa misma. La llave de la Libertad, en efecto, Mago. Para que luego digan algunos que las llaves te caemos mal ,¿eh? Ja, ja, ja, ja ...
MAGO: ¡Eres una sabia, amiga Llave! Ha sido un placer charlar contigo. Hasta siempre...
LLAVE: Adiós, Mago. Y nunca me pierdas de vista. Sabes que siempre estoy ahí  y en el lugar más insospechado. Fue un placer. Ciao.

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¡ Y SE ME FUERON LOS PAPELES!

No estaba previsto, y las primeras grabaciones me daban muchos más nervios incluso que ahora, hasta que en esta grabación de invierno, hube de repetirla. Todo se había caído nerviosamente por ahí.
¡BESOS,AMIG@s!

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- UN TOQUE DE ATENCIÓN A FRANCISCO CAMPS -

El toque ético del juez de la Comunidad Valenciana, José Flors, se antoja necesario para todos. Como sabéis, el Jefe del Gobierno valenciano, será juzgado por el caso de los regalos recibidos de unos tipos apellidados Correa y Pérez, "el Bigotes". Los famosos "regalos" de la  trama corrupta Gürtel.
Veréis. Creo que la verdadera importancia que tiene la noticia, es el efecto ético y la busca de la honestidad. Más incluso que el juez Flors declare a Camps y a algunos de sus consejeros, culpables o inocentes, lo que tiene verdadero relieve es que ha de quedar todo claro y bien claro. Una necesaria supervisión.
Que, no es bueno para nadie, que pueda existir la posibilidad de que se campe a sus anchas. Lo que importa, es que se sienta peligro cuando se incurra o caiga en la tentación humana de recibir dádivas extrañas.
Éso, es lo que me preocupaba. La sensación de "normalidad". La idea de que más o menos, estaba bien lo de los trajes, o zapatos, o relojes, o lo de "Orange Market"     y      otras  trapacerías. No. El político no solo debe ser honesto, sino tener el afán de desear parecerlo.
No valía decir que uno había pagado los trajes, acompañando dicha aseveración con unas fuertes sonrisas. No. Porque luego va el juez Flors y te imputa, y te dice que éso, hasta que no lo juzgue él, no estará nada claro.
El político, como cualquier persona en cualquier otra profesión, siempre podrá caer en la  tentación de aceptar cosas inoportunas y erradas, pero debe tener siempre en cuenta que le pueden llamar la atención y afearle la conducta. Esta es mi ideal troncal del escrito.
Aquí, en mi Valencia, cada cuatro años el PP gana de calle. El Partido Socialista de aquí, es casi una broma en vez de ser un potente partido de oposición. Cada cuatro años, el Partido Popular gana fácil en mi tierra. Los socialistas valencianos están muy lejos del votante,  el cual se aparta de ellos con evidencia. Y el Partido Popular tiende a coger la idea de feudo sin  oposición, y de que todo lo que hace aquí está bien y es lo mejor.
A los ciudadanos valencianos en general, les importa mucho más el paro,     que     si   sus  mandatarios son unos corruptos. Es una triste realidad que engorda el lío y genera el error y la confusión.
Por éso yo valoro el gesto del juez Flors. Porque ha mirado a Camps y a alguno   de    sus consellers, y en principio no le ha gustado lo que ha visto. No le ha convencido a priori la idea de que todo estaba bien. Y más allá de su veredicto, la lección será que habrá mostrado a los valencianos que la pernada no será tolerable.
-ASÍ LO VEO-

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- NOTICIAS DEL DISPARATE -

- Se ha disputado en la ciudad de Tormes, el primer certámen competitivo, titulado "Venga a Escribir". El reglamento indicaba, que el ganador sería el escritor que      permanecería   escribiendo y sin parar, antes de caer agotado o rendirse. El vencedor, ha sido el atleta-escritor filipino, Joue Juntaletre. El citado filipino, estuvo escribiendo sin descanso y   sin ingerir comida ni líquidos, durante tres días con sus tres noches. Todavía hoy, el Jurado está contando los folios a los que le dió tiempo a completar a Joue en el citado tiempo. Cuando lo sepamos, os lo contaremos. Gracias.

- La mujer más guapa del mundo, es pobre. Daniela D´amore, que así se llama la Venus de la Pobreza, acaba de declinar la idea de casarse con un millonario, como     hacen     algunas   señoritas. "Soy pobre, pero coherente y sincera en el amor", declaró la griega Daniela, que termina asimismo de afirmar que contraerá pronto matrimonio por amor, con el famoso y valenciano Mago y Poeta. Desconocemos si dicho Mago está enamorado de Daniela, aunque nos tememos que no. No obstante, queremos ser rigurosos, y seguiremos investigando la noticia. Es la obligación de nuestro "Noticias del Disparate". ¡La duda, ofende!

- Tarzán no era homosexual, tal y como se asegura por la madrileña barriada de Chueca. Según se ha sabido, el Rey de la Selva lo que era es bísex. Parece tratarse, según algunos veraniegos antropólogos,-dicha bisexualidad-, de una de las condiciones de la supervivencia extrema. "La moral al uso, viene después", afirmó el jefe de dichos antropólogos de verano, el australiano y aficionado a los sanfermines, Mahou McFarland. Podemos creerles o no. ¡Ni  afirmamos ni desmentimos nada!

- La primera Diosa de la Tierra, fue asesinada y escondida por poderosísimos teólogos, allá en los albores de la vida terrena. Al parecer, dicha Diosa pretendía hacer la Creación de otra manera, y dichos teólogos, con la inestimable ayuda de los Dioses primigenios, no solo lo impidieron, sino que nunca más desde entonces ha podido haber en el mundo más Diosa que los Dioses varones. Y me temo que las cosas siguen sin variar. Esperaremos sentados   el  cambio de paradigma.

- Acaba de ser encontrado finalmente, el hombre inmortal. Aunque él lo niega todo, Andrew Sécula, no ha logrado morir desde que nació, allá por el siglo XVI. Aunque se rumoreaba que el tal Sécula estaría derrotado y frustrado a causa se su inmortalidad, sus     declaraciones  sorprendieron a los científicos de la prestigiosa revista "Sience", al afirmar: "A pesar de que tengo bastantes años, cuando veo a una mujer es que casi rejuvenezco y doy gracias al azar por mi inmensa fortuna. Sin las mujeres, sería un total desgraciado", concluyó Andrew Sécula. Algunos miembros de "Noticias del Disparate" están totalmente de acuerdo con el citado hombre inmortal. ¡Sabias palabras sin duda!

- El Demonio, no fue como se asegura, un ángel. Según afirma "La Gaceta del Serere"   de  Burgos, el Demonio siempre fue malo, ruín, cabrón, perverso, extraño, maledicente, feo, fiero, maltratador, injusto, violento y rico. "Por todas estas razones, se demuestra que Satán jamás siguió los destinos del Altísimo", concluyó el director de "La Gaceta del Serere" burgalesa, Emilio Sandrián de la Cueva. Dicho queda, y que cada cual opine como quiera.

- En la valenciana playa de La Malvarrosa ha sido visto tumbado sobre una toalla, un hombre poliracial. Poseía las características morfológicas de todas las razas existentes en el planeta. Su rostro y cuerpo eran una mezcla de hombre blanco, árabe, judío, negro, oriental, y ponle la raza que quieras. Y tenía algo común a todos los hombres del mundo: padecía una   crisis  económica galopante. Actual, consciente, y mortal, nuestro hombre ponía cara de preocupado y comprometido ideológicamente, además de estar rodeada su toalla, de las mujeres más extraordinariamente bellas del mundo. Sí. De todas las razas y credos. Esperemos que muy pronto soplen mejores vientos. Para él, y para tod@s.

- El vídeo del gol de Iniesta, se emplea ya en Medicina, como estimulante para hombres  y mujeres con emociones embotadas o que han sufrido potentes shocks post-traumáticos. Y es que, todo lo que puede valer para nuestra recuperación, ha de ser puesto de inmediato al servicio del hombre. Lo celebramos, y seguiremos como siempre al pie de la noticia ilusionante.

- Nuestro rotativo "Noticias del Disparate", ha logrado la pasada semana una tirada de dos millones de ejemplares, solo en el Estado mejicano de Jalisco, lo cual nos llena por completo de orgullo y satisfacción. ¡Gracias, hermanos de Jalisco!

- El budista y mentalista de Sumatra, León Winston, logró en una nueva demostración las siguientes hazañas: Tres levitaciones, séis desdoblamientos astrales, siete resucitaciones personales, nueve días sin comer nada, trece días sin probar ni ingerir ningún tipo de líquido, veinte sin practicar el sexo, y un mes sin ir al psiquiatra. Y es que estos budistas extremos y radicales, son capaces de sorprendernos a cada momento con la magia de su concentración. Pero, deberían moderarse un poco, ¿no os parece? Dejamos la pregunta     en     el      aire, y afirmamos que ningún miembro de nuestro rotativo, es budista. Y menos, radical. Que esté loco, ya es otro cantar. ¡Ahí queda éso!

- ¡MIL GUIÑOS! -

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- EL RIVAL DEL DIABLO -

A "Ego", Dios no podía caerle bien. Ni le caería. Pero a quien no soportaba,     y     odiaba   profundamente, era al Diablo.
Ego, siempre quería más. Y su mejor objetivo debía de ser un ser sanguinario y terrible: exactamente, el mismo Diablo. Y allá que puso toda su energía para poder derrotarle.
Vencer al Demonio, no iba a ser nada fácil. Pero, lo iba a intentar con todas sus fuerzas   y  concreciones. Por ejemplo, y para empezar, Ego nunca jamás había sido antes un ángel. Ni caído, ni sin caer. Ego nunca pudo ser antes un seguidor de Dios, cosa que sí Luzbel.
Pero, la cuestión, era rebelarse contra todo y ante todos. Intentar buscar los puntos flacos de Satán, hasta desfondarle y hacerle sucumbir. ¡Destrozarlo!
Mas el Diablo sonreía maliciosamente a Ego. Le sacaba la lengua con lascivia, le proponía sodomía, y le llamaba exagerado y afeminado.
Ego, sintió que la sangre le hervía. Adelantó su mano, y se dispuso a golpear la faz del Satán con todas sus fuerzas. Pero solo logró hacerse una herida en su mano potente. El cuerno del Diablo.
Ego, no se inmutó. Le blasfemó al Demonio con potencia y energía de fondista, pero el Demonio hacía gestos como que estaba sordo y no podía escucharle el más mínimo sonido, Y, a continuación, y tras tocarse las partes íntimas, le soltaba unas estruendosas   y  eficaces carcajadas. Demonio del Mal.
Ego, cayó al suelo derrotado. Su energía de ambición y de dominio, habían dicho basta. Y, ya en el suelo, lloraba amargamente su impotencia. Hasta, que, finalmente, le habló la voz  de Dios diciéndole: "No, Ego. Si quieres derrotar al Satán, ésa  no    es    la    mejor   estrategia. Reflexiona, Ego. y en cuanto a mí, sepas que te perdono tu ambición y osadía.   Quedas     bendecido por las fuerzas del Bien"...
Ego se quedó estupefacto, y de repente sintió una fuerza de luz descomunal. Miró a Dios, y le sonrió con sosiego. Y la sorpresa de Ego, continuaba. Porque, a escasos metros de él, el Gran Satán le miraba con terror y hacía amagos de huír despavorido. En efecto, la gran fuerza de la Luz era sabia. Yendo tras el Demonio con paz y alegría, lograba Ego un triunfo absoluto sobre el Rey de la Maldad.
-Y PUDO VENCERLE-

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- CON TODO MI AFECTO -

Amigas y amigos que me leéis en este Rincón del Mago y Poeta. Hacía ya algunos días que me nacía saludaros de nuevo. Dedicaros a vosotr@s el escrito de hoy. Llevaba haciéndome el remolón demasiado tiempo.
Hoy, ya no he podido más. Quiero agradeceros que sigáis ahí, ojeando generosamente mi blog. ¡Muchas gracias!
Sí. Os veo ahí. En las estadísticas veo a mis amigos españoles, mejicanos, y de tantos y tantos países, que os tomáis la molestia de entrar a leerme, y a ver qué se le habrá ocurrido esta vez al Mago. De corazón que os doy todo mi afecto.
Ya sabéis que éste y no otro, es el secreto del éxito de mi blog. Que me doy todo en él. Que quiero gustarme, para poder gustaros más y mejor a vosotras y vosotros. La alegría que le pongo a este mi cuaderno sé que la percibís, al igual que cuando las musas del ánimo    se  retiran un poco a la posada del descanso reparador.
Presumo de tener los mejores lectores. Los más perspicaces e inteligentes. Los que captáis fibra, chicha y sinceridad, y los que sabéis que si este blog se vuelve frío, se muere.
Estamos en pleno estío español y europeo, y se nota que las buenas temperaturas no  hacen tan atractivo el uso y disfrute del ordenador. Son las fechas de la vacación, el relax, y el  tiempo libre. La gente, toma sus coches, y se va por ahí a descubrir otros siempre     ricos   universos.
En el Sur, veo que estáis pasando un frío tremendo. Me refiero, por ejemplo, a los amigos de Argentina, Chile o Uruguay. Abrigaos, muchachas y muchachos. Y acercaos   al   fuego    que calienta, y a  esa pantallita de internet, que os hará distraer el clima duro.
Pero, sobre todo, la libertad. Sed libres en mi blog. Pensad en todo aquello que os dé la gana. Quiero, o me gustaría, un blog de lectores sinceros, animosos, creativos y libres. Un blog que os diera ganas de pensar, de reír, y de experimentar en carne propia todos los sentimientos.
Eso es lo que yo quería en el día de hoy. Dar calor a mi blog modesto y animoso, a   través de vosotr@s. Deciros, como siempre, que es un placer escribiros allá en donde estéis o de donde seáis. Para mí, sóis todos igual de importantes. Lo sabéis. Éste, mi cuaderno de bitácora, se dirige hoy a vosotros mis lectores. Que no es poco. Que es, en cierta medida, dirigirme también a mí mismo.
-HALAGADO POR LEERME, AMIG@S-

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- SANFERMINES: ATAVISMO, TRADICIÓN Y FIESTA -

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- AMPARO Y JOSE -

Amparo y Jose eran dos pujantes y jóvenes aspirantes a escritores, los cuales residían sin saberlo en la misma ciudad.
Hasta que quiso el destino virtual del internet, que sus escritos se cruzaran ante sus  ojos  respectivos, entre una mezcla de cercanía, curiosidad y simpatía.
Tanto Amparo como Jose avanzaban  fuertes en la literatura, y cada escrito de ambos era superior en clase y calidad al anterior. Futuro halagüeño.
Siempre virtualmente, Amparo y Jose decidieron unir convencidos y curiosos sus respectivos mails, para de esta manera conocerse mejor, y descubrir la magia   de   la    raíz    de     sus  respectivas almas de pujantes escritores. Y de paso, descubrirse mejor como personas.
Ambos se aceptaron los correos respectivos, y a partir de aquel día descubrieron    que    sus escritos ganaban todavía más en calidad y colorido. ¿Era la literatura una nueva sorpresa  positiva que lo virtual les ofrecía y de modo bien evidente? Seguramente, sí.
Hasta que, decidieron juntos Amparo y Jose, hacer un pacto entre sí   que     nadie debería  romper ni descubrir.
Dado que era evidente que su contacto literato por internet potenciaba los escritos de ambos dos, llenándolos de calidad y atractivo, la relación entre Amparo y Jose debía circunscribirse al ordenador y no ir más allá de él. Aunque residieran en la misma gran ciudad.
Mas, inevitablemente, la curiosidad se fue apoderando de ambos. Necesitaban    olerse  ,  palparse, respirarse al aire del exterior, y entre lo natural y la cercanía física de sus cuerpos y expresiones. ¡Oh, las voces mutuas! ...
Roto el pacto, Amparo y Jose se citaron en una céntrica cafetería. La relación fue cordial, y  nadie defraudó a nadie. Eran bastante iguales en la forma de ser, y a los pocos minutos ya se hablaban sin mayores tensiones. Fuera, nervios.
Pero, el día siguiente, marcó un antes y un después para el sino de sus escritos. Las obras de Amparo y Jose empezaron a perder calidad, paulatina pero evidentemente. Parecía roto el hechizo de la inspiración y de la renovada creatividad. Todos eran escritos y planos.   Sin relieve.
Y, Amparo y Jose, decidieron con lágrimas en los ojos no verse nunca más ni virtual    ni   físicamente. Y, poco a poco, y como una extraña magia, volvió la alegría a sus escribires.
-MAGIA DE ESCRIBIDORES-

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- MARTA ES TOTALMENTE INOCENTE -

En mi artículo de hace unos meses titulado: "Marta, ¿tú también?", de este mismo  blog,   mostraba yo mi enfado y mi impotencia ante un estado de las cosas que parecían indicar que Marta Domínguez no solo se había dopado, sino que incluso pasaba substancias dopantes a otros atletas.
Fuimos muchos y muchas quienes nos dejamos llevar por la desazón, y la acusamos sin     contemplaciones. Parecía todo demasiado evidente.
Una lamentable acción policial y judicial, había tenido lugar. Marta debió pasar    por    los  calabozos, implicada se decía, en varias gravísimas acusaciones. Finalmente, sin fundamento.
No. Marta es inocente. Recupera de nuevo todo mi crédito. Marta nunca se ha dopado, ni ha hecho cosas erradas o delictivas. Marta ha triunfado en el atletismo porque ha sido la mejor atleta española y una superclase. Lo demás, mentiras.
Como dicen que rectificar es de sabios, deseo manifestar desde este modesto blog mi error, y felicitarme porque la enorme campeona fue siempre una enorme campeona. Y lo es. Y   lo seguirá siendo.
Las actuaciones policiales han sido lamentables, y se ha montado un circo, en el cual se   ha linchado deportiva y humanamente a la gran campeona vallisoletana.
Desconozco si ha sido un complot, o si no ha sido ningún complot. Pero, verdades cantan. La juez no ha hallado nada malo en Marta. Y, apoyándome en esa justicia, quiero desmarcarme de ese circo del linchamiento y el descrédito, y dejar las cosas en su justo lugar. Te pido humildemente perdón, ¡campeona!
-DESDE AQUÍ TE PIDO MIL DISCULPAS, MARTA-

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