- LAS DOS MEJORES RAQUETAS -

Sidney. La gran final del Slam de Australia. Primer calor cronológico del tenis. Frente a frente, las dos mejores tenistas actuales del planeta.
Porque si Novak Djokovik tiene un día bueno, solo hay un tenista en el mundo capaz    de derrotarle. Y ese no es otro que nuestro Rafa Nadal. Djokovic puede perder contra Nadal. Entra dentro de la lógica. Por éso, es un gran partido. Federer ya hace senectud además de magia en el tenis.
Nadal abre la gran final australiana, levanta la bola en saque, y pone en ella toda la magia de su enorme talento genial. El combate es lógicamente psicológico. El actual campeón cerebral de tenis, es el serbio Novak.
Por éso, Djokovic también tiene nervios aunque los disimule bien. Nadal tira de casta, pero la enorme solidez y talento de Djocovic, neutraliza al manacorí. Dos primeros sets para el serbio número uno.
Y en ese momento, surge la gran opción. Nadal no le tiene miedo a nadie. Suelta toda su audacia, arrea bien duro y sin cansarse, todavía se sabe una máquina elegida, y de modo sensacional gana los dos sets siguientes.
Novak vuelve a temblar. A tensarse y preocuparse. Es para estarlo. Rafa Nadal es capaz de todo. Lo tiene todo. Y además, se crece y se crece, y con éxito.
El quinto y definitivo set del larguísimo partido entre los dos grandes cracks, marcará  la diferencia y solidez psicológica. Novak le propone a Nadal que le siga, y el de Manacor no rehuye el último y sensacional asalto al trono de la australiana Disney, y todo se vuelve  psicológico, audaz, calculador, mágico y feroz.
El serbio mira a los ojos de un Nadal crecido. Y le empieza a decir que no. Que todavía él es el número uno, y que el español es el número dos.
Nadal tira toda su energía en alardes de orgullo, no dando una bola por perdida. Novak hace exactamente lo mismo. Se trata de tocarse los nervios para derrotarse. El tenis es cada vez más, una gran exhibición de ajedrez y de calma.
Sí. El quinto set y el partido, es para el serbio. Sigue Nadal sin poder mentalmente con él. Y Novak sonríe feliz y más satisfecho, reafirmándose en su superioridad. Las cosas siguen como están. No ha habido sorpresas en Australia.
Es lo de menos. Los buenos aficionados al tenis, han gozado de un partido larguísimo y soberbio. Han disfrutado a pierna suelta, de lo mejor de lo mejor. Caprice de Dieux. Lujo. Han visto jugar a los dos mejores. Y éso, da afición. Y mantiene vivo y prestigioso al deporte del tenis. Cuando juegan Novak y Rafa, el tenis se mitifica y reafirma.
-ENHORABUENA A AMBOS-

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- DANIEL EL CINCUENTÓN -

Aquello no era normal. Daniel acababa de cumplir ciuncuenta años, pero se había matriculado en un centro de jóvenes a la busca de reencontrar conocimientos de muy atrás, los cuales se supondría socialmente que un hombre de su edad debería ya conocer.
Además, los ademanes y las actitudes de Daniel, eran igualmente las de un hombre joven, nervioso, bisoño y de poca calle o experiencia. ¿Sería acaso un ser deficiente o retrasado? Parecería que sí. Todo apuntaría en esa dirección. Pero ...
Los muchachos de la clase, se burlaban de él y de sus ademanes y vestir, pero los ojos  de Daniel tenían una mirada definitiva y especial. Y ante los reproches y puyas de sus jovencitos compañeros, Daniel nunca se enfadaba, e incluso esbozaba una sonrisa entre orgullosa  y  comprensiva.
Era lo que más impresionaba a la gente de toda edad que le conocía. Su porte orgulloso. Un porte, que parecía  contrastar con su lastimero o raquítico bagaje de recursos. Sí. El orgullo de Daniel, no era de vendetta sino de convicción.
Pocos le comprendían o justificaban sus errores o nervios. Eran casi nulas, las personas capaces de ponerse en su extraña piel. Y al no tener familia, Daniel era poco visto      con    simpatía. Si no era un subnormal, ¿qué demonios le pasaría a ese hombre tan extraño? Ésa, era la pregunta que se hacían los más benévolos para con él. Porque, la mayoría,    le  prejuzgaba con el sambenito de atrasado e imposible.
Pero, quien tenía sensiblidad y olfato para seguirle, se podía dar cuenta perfectamente de que Daniel, crecía. Sí. Estaba más maduro, más sereno, más encajador de su realidad, más certero con sus actitudes, etcétera, cosa que al principio de tal estirón personal,           parecía   absolutamente imposible que se pudiera producir.
Aprendía Daniel, rapidísimo. Era culto, inteligente, bondadoso, y tenía un muy   peculiar    sentido del humor, en el que se combinaban el genio puro de un niño grande, y el talento de un adulto realmente capaz de generar carcajadas inesperadas en los demás.   El    humor  inteligente que te llama y atrapa.
A mitad del curso que compartía con sus compañeros y jóvenes estudiantes, Daniel estaba ya en la élite de dicho aula, y avanzaba como un genio rebelde y atinado. Poseía una capacidad fuera de lo común para la comprensión, y desarmaba con su talento a tod@s. Las mujeres le escrutaban con atractiva curiosidad.
Uno de los muchachos, envidioso al verle  sacar las mejores notas, le golpeó fuertemente en el rostro. Daniel agarró al muchacho, y colocó los ojos muy cerca de él mientras le neutralizaba. El chico, se sorprendió por la enorme fortaleza del hombre.
A continuación, Daniel le dijo al muchacho que no volviera a hacer aquéllo, y que él no   se consideraba en modo alguno su enemigo. Pero el joven le dió de nuevo un empujón, y luego una patada. Daniel, contenido, le dijo al muchacho que detuviese su ira, o de lo contrario iba a recibir una contestación física potente.
El chico, se asustó. Y no insistió. No se podía con la mirada del extraño y desaliñado Daniel. Semanas después, ya eran amigos. Habían pactado. Y a partir de aquel consenso, el citado muchacho se incorporó al club de los mejores estudiantes del aula.
-DANIEL Y SUS OJOS NO LLEVAN RENCOR-

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- TODA LA ALEGRÍA DE VIVIR -

Levantarse a cien sonrisas, sentir la vitalidad interior y exterior a flor de piel, tener ganas de hacer muchas cosas, y estar dispuesto a comerse el mundo con patatas y montera. Todo junto y para tí.
Abrir el día, y el ocio en el amanecer, y calzarse las viejas zapatillas y saludar al dios Rá o a quien haga falta. Moverse y soñar.
Sentir el viento en la piel del cuerpo, tu alma en movimiento, avanzar imparable hacia unos sueños personales, o sencillamente coger un buen libro y ponerte a leer.
Ganas de gustar, de gustarte, de torear la vida como los grandes maestros taurinos; cortejar al amor en una encerrona de bosque, tomillo y encanto.
Brote verde al lado del manantial, río que vas, flor silvestre que cromatiza un poco de tí, deseos de encontrar pareja y de tirarle los tejos hasta que te sonría, y sobre todo, hacer algo agradable que ni tú mismo hubieras pensado que serías capaz de concretar y culminar. ¡Vive, coño! ...
Sí. La vida. La vida es un enjambre de emociones que huelen a lo que tú quieras que huelan. Quizás a miel dulce, o a colonia francesa,  a coche con cadenas camino de la nieve, o a juguetear en un blog frente al ordenador, o darle la teta a un bebé, o practicar   el  vicio   maravilloso de moverse y estar vivo, hasta al menos cuando lleguen tiempos menores. Que no te quiten lo bailado.
Optimismo y salud. Entusiasmo por las cosas, y no dejar que la rutina correcta convierta tu tanga en braga, o tu pantalón corto en un manojo de apuros o vergüenzas. Súeltate.
Sí. Suéltate la melena, el sujetador, y las prendas que te dé la gana y te molesten, tíralas un rato al aire y que les den. Destapa toda tu verdad, siéntete apuesto o guapa, linda et jolie, bonita, y bravamente hermosa. Radiante.
No hay edad. Sé mala y hasta madura con malicia, y dile a ese hombre que sabes, que quieres tomarte un café con él. Más tarde, pactáis si lo deseas un largo beso. Pero, ¡sé feliz!
Aventura de la vida. Ganas de vivir. Arco iris abierto en abanico cuando sale el sol. Lluvia que se repliega como un paraguas ajado, en busca de una osera de relevos.
Y cuando leas ésto, ponte a inventar, a sonreír, a pensar en la bici estática o en aquel amor que puede ser. Ten y date tiempo para tí. Reflexiona sobre tu tiempo abierto desde la libertad, y entonces sabrás lo que significa la felicidad. Una provocación. Éso, es lo que es la felicidad.
Sube al tren de la vida, bienvenid@ seas al barco de las sonrisas trazadas en tu universo personal. Nadie te manda. Ni siquiera el vil dinero. Se acabó. Ahora toca atreverse, intentarlo, hacer el osado, construírse un castillo con cimientos de sueño feliz, y buscar la madurez del día a día en cada palabra.
- ¿HACE, AMIG@? -

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- MIEDO -

Asfixia en la noche, vértigo. Algo raro sucede por ahí. Pero no me preguntes exactamente en dónde se halla el peligro, y no tengo un localizador GPS para detectarlo.
El miedo es más libre aún que la libertad. Te atrapa y se casa contigo, te mata, te llama, te desorienta y te da zarpazos con olor a fea ambigüedad. Alerta total.
Lobo atenazado a unas piernas de cartón, mirada fría que te dice que no vas a seguir en la vida, puenting sin adrenalina, y ganas de nunca hacerte mayor. Crujen los huesos de dolor inevitable. Sala de dentistas antiguos. Brutos sin medios y en acción. Daños. Olor a analgésico.
Miedo, pánico. Ley de Murphy. A veces lo malo te puede hacer demasiado daño inesperado. Frío de hierro, y acero de invierno en los incisivos. Parte sensible del pensar, que inspiró a filósofos y poetas sabios y descriptivos. Miedo a la muerte. Esencia de Freud.
Temor fundado o infundado. Falta de placer y de deseo. Y hasta de ganas de comer. Miedo, sentimiento alado. Todos tenemos en algún momento de nuestra vida alguna clase de miedo. Miedo humano y miedo animal. Pongamos que miedo en las plantas.
Pelos de punta y erizo, algo sorprende. Los enemigos pueden atacarnos, los amigos   son capaces de fallarnos en el momento más necesario y desconcertante, y hasta esa novia que tenemos desde la mismísima adolescencia, quizás algún día se líe con un millonetis gordo y estirado. Triunfo del miedo en el azar. As de oros para el temor. ¡Miedo! ...
Ansiedad, angustia, manía, desesperación, exagerado ante lo nimio, eufórico de petit comité, canguelo estúpido pero real, sensación que no nos gusta, temor a ser derrotado por el mismo cerebral y frío rival que siempre tiene el vicio y la superioridad de ganarnos.
Miedo en el rico. Hipocresía de defensa. El robo como inquietud, el delincuente que teme no poder terminar el día al no haber comido ni un solo bocadillo, avión que sube y despega hacia las alturas en un acto casi mágico de osadía física.
Fantasía, esclavismo, falta de coraje, incapacidad de plantarle    las   cosas      claras    a  un verborréico embaucador, no saber ser hombre ni mujer, no poder llegar a ser maduro, gusanillo en las tripas porque algo está sucediendo. Esencia, y colonia personal de fragancia desgradablemente personal. Halitosis en el alma. Enfermedad.
Miedo ante la realidad. Cosas que pasan. Firmamos un contrato al nacer, en el que se lee con letra pequeña que vamos a morir. No aceptación ni tolerancia con una locura. ¿La muerte o la falta de placer eterno? ¡Que se mueran los otros, los feos, los que sean, pero no nosotros! Malos ratos dentro de uno mismo y en una situación de temporal de rayos y borrasca general.
Sala de locos. Alarido. Temblor, aguja incisiva en la película de Anthony Perkins, invasión de los alienígenas sin sentimientos que convierten nuestra seguridad e integridad   en   un tremendo recorte social. Sobrevivir, como lema ante los tiempos. Miedo humano a no poder seguir.
-MIEDO A SUPERAR-

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- IMPACTOS -

Impactos, sobreimpactos, truenos, bombas, explosiones, apocalipsis inesperados, rayos  de fuego cayendo sobre la superficie de un rostro aterido.
Más impactos, imperfecciones, rugosidades, irregularidades, extrañezas, caos endemoniado, pasión inoportuna y tremendas ganas de llorar.
Olor a guerra y a muerte, desestabilización, orgasmo fallido, impotencia que lanza cual cañón, granadas negras sobre un enemigo bebé. Juegos sin alegría ni fuerzas. Besos deslavazados sobre una inercia de derrota y agresividad. Mala educación en un trono.
Potencia discontínua y mórbida, letal y extraña. Algo raro sale de la nada, y quiere penetrar por los mejores y más fáciles recovecos del cuerpo. Maldad sin fronteras. Ausencia    de  antídoto para la boa venenosa, tiempo de espera en un velatorio, substancia tóxica   que respiran los hombres castigados por una mano torticera y ruín.
Tiempo de fuego. Sorpresa en la bala que perfora el ser y el estar. Sensación de dependencia y de fragilidad, niño en un cuerpo grande, cara de calavera, huesos de rata, cabeza de león, excremento de aire fétido camino de un sosiego.
Sin tregua. Al ataque. Sin dar tiempo a comer y a nadar, sin poder apenas respirar, jadeando como hacen los fondistas del diez mil en un ataque suicida  a demasiados metros de la meta. Frío de nieve sobre un glaciar de venas humanas, mendigo herido y sin seguridad social ni gaitas en vinagre. Intemperie total.
No paz de los muertos. Al revés. Infierno presente y permanente. Nunca cantan ya los pájaros, el pueblo ha muerto, lloran las campanas sobre las plañideras de un tanatorio sin cobijo, grietas en el cubrirse del mal que hiere, absoluta desesperación, e imperio de todos los nervios desbocados cual caballos.
No hay derecho, ni leyes, ni padres, ni normas. Solo hay dolor. Solo hay gritos desgarradores en la noche gélida. No pueden haber enfermeros de sonrisa sedadora ni nada de éso. Lo único que puede haber, es ausencia. Toda la orfandad que puedes imaginar.
Llora. Sí. Llora y llora, muchacho. Ya sé que no lo puedes creer, pero ya estoy aquí. No. No soy el capitán destructor, un usurpador de tu identidad, ni nada de todo eso que temes. ¡No! Yo soy un ángel que te ama de verdad, que te acepta, que da un beso, que apaga con agua los latigazos de un guerrero cabrón; un hércules de paz que habla sereno y quedo. Aunque quizás inicialmente no lo puedas creer.
Soy psicólogo de impactos y de muertes. Desafío al mal y doy amor. Nunca seré Dios sino un humano, y al recibo de estas cuatro letras, sé que te vas a sentir más relajado. La noche, ha muerto.
Y ha llegado la vida, y los juegos, y las propuestas prácticas, y las danzas y chistes frente a un maravilloso pino imperial que congenia bien con el tomillo y la fresa. Sí, impacto. No   has  podido. Te has encontrado con una cosa colosal e inesperada llamada amor.
-AMOR REAL-

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- EL MADRID SE RECUPERA, PERO NO PUEDE CON EL BARÇA EN LA COPA: 2-2. -

Y por lo tanto, el equipo blanco madrileño cae eliminado de la Copa del Rey de España. Otro año será.
El Madrid de Mourinho que ayer saltó al verde césped del Camp Nou, fue de nuevo una gran máquina. Nada que ver con aquel equipo ramplón y sin recursos, del partido de ida. Buenas noticias para todos aquellos a los que nos gusta el fútbol.
El Barcelona, sorprendido por la potencia del Madrid, trató una y otra vez de contener el enrrabietado juego ofensivo del equipo de Madrid, y el guardameta Pinto tuvo    mucho   trabajo.
Se estremeció el Camp Nou con una nueva lesión muscular del mago Iniesta, y le entró la preocupación. Además, Xavi Hernández no lograba tomar la manija. El equipo de Guardiola, apretaba duramente los dientes.
Hasta que apareció al filo del descanso la "guadaña" Messi, y se inventó una diablura letal que permitió a Pedro adelantarse en el marcador. Y sin tiempo para celebrarlo, Alves golpeó de técnica brasileña un auténtico golazo: 2-0, y al descanso.
La segunda parte, fue toda emoción e intercambio del golpes entre los dos colosos del fútbol. Un majestuoso Özil, le mandó un pase de maestro a Cristiano Ronaldo, y éste en gran jugada, acortó distancias. Más tarde, un error defensivo azulgrana lo aprovechó el francés Benzema para lograr la insuficiente igualada final a dos. El Real Madrid, caía eliminado    de   la  competición copera, por este histórico y gran Barça.
Dos titanes, de nuevo frente a frente. Esa fue la gran noticia del campo del Barcelona ayer. El equipo catalán, ya tiene de nuevo rival. El fútbol volvió a ganarle ayer     a    las timideces estratégicas. Mejor para todos. Incluído el Real Madrid, aunque cayera ...
Sí. Mourinho tiró a la basura noventa minutos de esta eliminatoria. Los del Bernabéu en la ida. Ayer, el Madrid volvió a rehacerse, a jugar al fútbol, a lanzarse al ataque, y a marcar goles. Pero la ventaja que le había dado al gran Barça de Guardiola, se rebelaba como excesiva. La pifia de Mourinho se lamentó mucho ayer.
Por otra parte, los temas arbitrales están fuera de lugar cuando se enfrentan estos colosos. No hay excusas, ni ventajas, ni desventajas. Unos ganan, otros pierden, y a guardar deportivo silencio. Es más rigor.
Lamento de nuevo la actitud del portugués Pepé, fuera de sí otra vez, y a merced de sus cables pelados. Insistimos que alguien debería hablar con él.
Y al final de todo, de nuevo el hosco Mourinho. En la rueda de prensa posterior, volvió a mostrarse tenso con los medios, monosilábico, y contenidamente enfadado. No le gusta que le digan las cosas. Y quien no desea aprender, suele padecer sordera.
El Barcelona es justo vencedor de la eliminatoria, y alcanza por lo tanto las semifinales de la competición. Messi sigue tirando rutilante de la nao blaugrana, y ahora deberá intentar que el Madrid no se le vaya de puntos en la Liga.
De nuevo hubo ayer goles, pasión y fútbol. Fútbol de lujo y quilates, que degustaron con placer los buenos aficionados a este deporte.
- ¡VIVA EL FÚTBOL! -

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¿TIENES MIEDUCO, VERDAD?

¿Sabes que tenemos que hablar sobre tu situación, Teresa? Sí. No me mires con esos ojillos huidizos y asustados. Tenemos un tema, y hay que resolverlo. Coñe.
¡Y no me digas que por favor, no! Venga. Mira, Teresa, tú te has hecho mayor, y como todos te queremos más que a nosotros mismos y más que a los otros mundos inventados, va  y resulta que queremos ayudarte ciertamente y de corazón.
No llores, mujer. Porque, si lloras, es que estás asustada, y ya sabes que el mieduco es   lo  último que queremos provocar en tu ánimo, Tere. Mira, cariño, ¿tú nos ves cara de malos? No. Mira, cariño, tú te estás haciendo mayor. Es ley de vida, y el que esté libre de hacerse mayor, que tire la primera piedra ...
¡Eh, eh, eh! Tú no estás loca, ¿vale? Tú estás, pues mayor, con poquita energía, a veces se te olvidan los temas, y tienes problemas para hacerte las cosas tú misma, Teresa. Pero, de boba, tú no tienes un pelo, ¿eh? ...
Ah, que me dices que lo que pasa es que nos molestas, y que lo que queremos es apartarte a un lado y quitarnos un muerto de encia, ¿no? ¡Pues, no, Teresa! ¡En absoluto!
¿Te ríes con picardía, Tere? No. No es picardía, sino sentido del humor. Déjate de cuentos, que no te vamos a meter en un asilo raro, ni en un manicomio infame de ésos, llenos de locos convictos y agresivos, que salen en las películas que dan taquillas y morbo.
No, Teresa. Solo queremos que vayas a un moderno y digno Centro de Día, donde vas a estar cuidada por profesionales que han estudiado, por gerontólogos y gente así. Allí vas a tener constante ayuda constante, vas a estar controlada médicamente, y ...
¿No, Tere?, ¿no quieres ir?, ¿no te convence la idea?, ¿crees que te estamos soltado un rollo facilón? Pues eso, ¡no te lo crees ni tú! Y, ¿sabes porqué no te lo crees, Teresa? Porque te queremos. Y,¿tú sabes por qué queremos, Teresa? No hace falta que te digamos por qué  te queremos, amor. Tú sabes que ese cariño es de verdad.
Mira, Tere. Allá a las cinco o las séis de la tarde, ya estaremos todos en casa otra vez. Y ya nos contarás. Conocerás a gente de tu edad, con problemas comunes y tal, y simpatizarás con nuevas amigas y amigos. Y, si alguien es malo o de no fiarse, pues pasas de él y tan contentos, ¿eh, Tere? Ah, ¡y ya no te caerás al suelo tantooo! ... Je,je,je.
¿Mieduco ante lo nuevo, verdad Teresa? Pero, no te preocupes, mujer. Es normal. Ésto, es casi como cuando eres niño y vas por primera vez al colegio, Tere. Es éso. Que te da cosa, y crees que te vamos a dar un patadilla y ale, ahí te quedas. Te sientes un trastito, y te dejas llevar por el pesimismo de anticipación, Teresa.
¡ Ufff! Me ha costado mucho. Veo que ahora nos miras con naturalidad. Estás aceptando tu realidad. Sí, Tere. Estas personas del Centro de Día, te van a atender muchísimo mejor que nosotros. Sí, pillina. Y, lo sabes,je, je, je, je, ¿eh? Pero tienes unas ganas de hacernos rabiar ...
- ¿A QUE SÍ, TERESA? -

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- LA MADRE DE ANDREAS BENDER -

Alemania, Europa, Berlín. La madre de Andreas Bender, acaba de demenciar    quasi   súbitamente. Su ataque de locura, parece sacado de una película de inquieto terror. Kornelia,-que así se llama la pobre demente-, empuja con su pequeño cuerpo todo lo que puede a su fornido hijo Andreas. Sí. Kornelia  quiere irse. Desde la locura, dice que quiere marcharse, aunque no sabe ni puede pensar bien a dónde desea dirigirse.
Finalmente, llega la ambulancia. Un impecable médico profesional, le inyecta   un  sedante farmacológico a la mujer, y se despide y retira. Adiós y muchas gracias, amigo ...
Mas la pelea, va a continuar en el interior de la casa. Kornelia grita, y le dice a su Andreas que le deje ir y que no se apalanque enfrente de la puerta, porque se ponga como se ponga, ella se va a ir. Y le insulta y grita ante los vecinos asustados.
Andreas, está perplejo. Aquel ataque de locura parece desgarradoramente   imparable.  Contiene sin inmutarse aparentemente Andreas los empellones de su madre, en un intento desesperado de apartarle y de abrir paso libre a su demencia y riesgo.
No pasan los minutos para la tensión, a pesar de de que ya ha transcurrido media hora desde el pinchazo sedante. Kornelia sigue percutiendo imparable y compulsivamente sobre su hijo. Éste, trata en vano una y otra vez de calmarla. Incluso llega a pensar Andreas en tirar   la toalla, perder la paciencia, ceder, quedarse sin fuerzas, y finalmente dejar partir   a   su  progenitora al abismo de su desastre patológico. Quizás, a la muerte.
Andreas, logra sacar la fuerza de un fondista, y neutralizar casi con besos y con firmeza a un tiempo, a la incontrolada ferocidad de Kornelia. Semeja a un soldado o policía. Hay murmullos de admiración.
Al fin, la paz. Andreas le dice a su madre que qué quiere, y ésta, le indica con el dedo   la dirección contraria a la puerta de la salida de la casa. Ya acepta entrar. Y unos minutos más tarde, ya está reposando en la cama totalmente dormida.
El hombre, aprovecha, y sale unos minutos a la calle para respirar y recuperarse     de   la  conmoción. Echa chispas. Nada le parece bien. Todo es injusto, fatal e imparable.     Está  indignado y lloroso.
Y de repente, Andreas Bender encuentra a su paso a un mendigo envuelto en una manta, y tirado en la derrota y en el suelo de una calle. Por fin, el hijo de Kornelia se va reconciliando con su madre. Y toma oxígeno y sosiego.
Ese pobre hombre tirado en el suelo, le ha hecho ver que la conmoción está en muchos sitios, y que una vez es ruidosa y estrepitosa como la de su madre, y otras, silenciosa como la del referido sin techo.
Sí. Por lo menos, la madre de Andreas Bender tiene un techo donde cobijar su dolor y su vida, y una cama confortable. El mendigo, ha perdido demasiadas cosas, y ni siquiera un sedante llamado alcohol le apartará demasiado del frío de las tristezas.
Media hora más tarde, Andreas sube a la casa. Kornelia sigue durmiendo. La gran batalla desgarradora, ha dejado la tregua de un tiempo de reflexión. Ya veremos la nueva batalla del devenir de las horas.
-SUERTE, ANDREAS-

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- EL HOMBRE TAPADO -

Roger Woods, fue secuestrado por unos malhechores. Uno de éllos, Ray Fendew, aprovechó la inmovilidad de Roger, para inyectarle un potentísimo narcótico.
Mientras Roger Woods permanecía totalmente dormido, Ray ordenó a sus compañeros que se fueran de allí. Y en efecto, los demás forajidos abandonaron el lugar. Ray, mandaba   en aquella banda del mal.
El citado Ray Fendew, comenzó su labor. Casi cuidadosamente, fue quitándole la ropa de vestir a Roger, dejándole completamente desnudo. Sí. Se dió muy poca prisa en desproveerle de todas sus vestimentas. Parecía como un artesano o creador, absorto o ensimismado en su labor. En su extraña labor.
Tras desnudar a su capturado, Ray decidió volver a vestir a Roger, pero de otra manera. Fue cubriendo su cuerpo con capas de diferentes tejidos y texturas. Le puso por encima de su piel, hojas de plantas, sacos, y adaptó sus cubrires al cuerpo grande y atlético de Roger.
Capa a capa, el cuerpo del secuestrado pareció haber engordado de modo sorprendente. Y su secuestrador Ray, siempre tuvo cuidado de hacer hendiduras a la altura de la boca y de las fosas nasales, para no hacerle fallecer.
Cuando Fendew, pasada más de una hora, decidió que ya estaba suficientemente bien cubierto y tapado, decidió atarle por completo, y con la idea de formar un cuerpo compacto.
Para éllo, sacó Fendew unas cuerdas finas y otras gruesas, y jugó a ligar su cuerpo. Le ató la zona de los pies entre sí, igualmente las manos y las dos piernas, y finalmente siguió atándole y atándole, jugando entre las diferentes anchuras de las cuerdas, hasta que se dijo a sí mismo que exactamente era éso lo que quería. Trabajo perfecto. Y siempre tenía cuidado, de que su Roger tuviese siempre las fosas nasales y la boca, libres ...
Una vez satisfecho, Ray Fendew llamó por teléfono a sus compañeros       perversos     y  malhechores, y les indicó que observaran su obra. Todos, al ver a Roger Woods de aquella guisa, prorrumpieron en risas y carcajadas. Cosa, que Ray cortó de raíz, ordenándoles que le desataran primero, que le despojaran de todas las vestiduras con que él le había cubierto la superficie de su piel desnuda, y que finalmente, no hicieran nada.
De nuevo apareció ante la vista de todos, el desnudo y vulnerablemente narcotizado cuerpo de Roger Woods. Y, en ése momento, Ray Fendew mandó a los suyos que se apartaran. Y Fendew tomó entonces toda la ropa de Roger, y comenzó a vestirle de nuevo con   toda    la parsimonia. En efecto, le puso muy despacio la ropa interior, le mimó absorto en la forma de vestir igualmente sus prendas exteriores, y finalmente Roger quedó totalmente vestido y con la misma ropa con la que había sido secuestrado algunas horas antes.
En ése momento, Ray Fendew y los suyos, se fueron de aquel lugar, siempre oculto a los ojos de todos. Y pocos minutos después, Roger Woods salió del sueño, y poco a poco y extrañado, sintió que algo raro le habría sucedido. Que quizás se habría desvanecido. Logró levantarse, tomó su coche el cual estaba detenido a escasos metros de él, y pensó que lo mejor sería volver a casa y descansar. Horas después, recordó que le habían secuestrado.
-NUNCA PODRÍA SOSPECHAR NADA MÁS-

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- INTERNET NO DEBE SER UN TODO VALE -

No es lo mismo la selva, que la libertad. No es igual quien crea, que quien recrea. No es lo mismo un autor, que un mero distribuidor o intermediario.
Ya sabéis. El F. B. I. ha decidido meterle caña a un portal llamado "Megaupload",ha prendido a cuatro delincuentes que se lucraban en buena parte del dinero de muchos otros,   y   les  someterá a juicio y podría meterlos en la cárcel, además de cerrar dicho portal.
¿Es justo lo que ha hecho el F.B.I. ? Parece evidente, que las normas deberían ser de otro modo y que no se puede ir por internet a porrazos, pero igualmente tenemos una excelente noticia: esos tipos ya no robarán más.
El pirateo. Solemos pensar que ser un pirata, es hacer uso de un acto de audacia. No lo es, en mi opinión. No. Hacer el pirata, es hacer la puñeta y usurpar cachos o trozos de libertad.
Creo, que ver a ese alemán millonario, rubito y biencomido, delante de las cámaras de fotos de la policía americana, podría ser un elemento de reflexión para     ciertos      audaces   desprovistos de ética. A veces toca cirugía.
Mirad. La cultura no es banal. No es banalidad. La creación y los creadores, merecen nuestro respeto y nuestra consideración. Ser autor, creador, literato, escritor, músico, etcétera, no es hacer cosas necesariamente en el tiempo del ocio o del hobbie. Hemos de entender esa idea. O hacer un esfuerzo de comprensión. No todo es un juguete.
Y, sobre todo, lo que se imponen son los acuerdos y los consensos. ¡Hay que pactar! Entre todos, entre autores, consumidores, legisladores, distribuidores, y todos los agentes    que  hacemos que la magia del internet y de la justa libertad, sea posible. Hemos de sacar a los chorizos de nuestra Red. Hemos de sanear nuestras actuaciones, y concederles valor a quienes lo tienen. Crear, no es fácil. Requiere genes, estudio, naturalidad y honradez. Es un gran trabajo intelectual.
Hay que luchar naturalmente, contras las tarifas caras y en todo. Pero, para   poner    un ejemplo, no es lo mismo hacer el esfuerzo de levantar el culo de una silla y ponerse en la cola de un cine, que apretar un botón en el ordenador de nuestro confortable sillón, y evitarnos todo lo anterior.
Solemos confundir la idea del esfuerzo, con la idea del derecho adquirido. Y hemos de pensar que las cosas no se hacen de la nada, sino que alguien antes se tomó la molestia de pensar. No hay que hacer trampas. Ni hacérnoslas a nosotros mismos.
Lo cara que está la tarifa de internet, o los precios en general, no justifica nuestra actitud de tomar las cosas del gran granero o supermercado. Debemos honrar y respetar el trabajo de los músicos, artistas, escritores, etcétera. Debemos respetarles y considerarles.
Cuando éso tenga lugar,-será una dura lucha de modelo ético-, ya podremos hablar seriamente de libertad. Sí. La mejor manera de honrar el internet y de ser libres, es no hacer trampas, y considerar que tener el ordenador no nos da derecho a tomarlo absolutamente todo aquello que nos convenga. Pienso honradamente, que no. Ni el porrazo del F.B.I., ni los golfos apresados. Un término medio y pactado, nos dará aquello que precisamos.
-NO HAGO MÁS QUE OPINAR-

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- EL NIÑO Y EL VIEJO -

¡Oh, Robie Callister! Menudo viejo, gruñón e insoportable. Sobre todo, insoportable. O al menos, así piensa reunida y cotidiana, la plana mayor y más influyente    de    los     citados  Callister dublineses.
Robie Callister y sus hijos y nueras, muestran entre sí una extraña incomprensión. Metidos en sus conversaciones, pasan del viejo Robie, y Robie se siente extraño y desplazado. Y por éso, gruñe mucho.
Ajenos a este pensamiento, los otros Callister hablan y hablan sobre su extraño y más que raro, modo de actuar. Los otros Callister, parecen igualmente metidos en la burbuja de un  discurso propio, y que no se abre a solidaridades. No. No le aceptan. Y     el     viejo   Robie Callister les mira con desprecio. También para él son unos desagradecidos     y       unos  antinaturales, por no atinar a comprenderle. Desencuentro palmario intergeneracional.
Los discursos son impulsivos, acusativos, en voz demasiado alta, y cargados    de    mutuos  reproches. Incluídos, los nuevos roles de los hijos del viejo Robie. Sí. Se levanta mucho la voz, y se pierden demasiado los nervios. No han entrenado siquiera para aceptarse.      Una   verdadera pena, que genera inevitable desunión y falta de cohesión.
Y mientras los hijos y nueras de Robie Callister hablan y hablan desde el dedo acusador y sin consensos, aparece algo que pasa en un principio desapercibido, y que luego parece revelarse como mágico.
Sí. Es un niño. Un niño pequeño. Uno de los nietos del viejo Robie, le mira, y éste guarda un calmo silencio desprovisto de tensión y de quedar bien. Todo es natural entre el niño y el viejo. Se están aceptando el jugar entre sí. Se palmetean las manos, juegan a estrujarse los dedos, el niño mide la anchura de los dedos del viejo Robie abarcándolas desde sus manos abiertas, y Robie sonríe de oreja a oreja cuando le dice sin decir a su pequeño Jimmy,-que así se llama el niño-, cuando le hace ver lo pequeñas que tiene las manitas, el cuerpecillo,   la  naricilla, las orejitas, y hasta la conexión entre las respectivas y tiernas picardías.
No. No existe la menor tensión entre Robie y Jimmy Callister. Al revés. Están a gusto juntos, se divierten, y han entrado en un jugueteo y en una complicidad, natural y clara. Se aceptan la diferencia. Aceptan igualmente sus tamaños y sus tiempos, sus experiencias y bisoñeces, y se complementan en un agrado común.
Finalmente, Charles, uno de los hijos del dublinés Robie Callister, repara en el hecho, y le hace una seña a su mujer Judith. Élla, también mira fijo al nieto y al abuelo. Y, en seguida,   la  mayoría de los Callister se percatan de lo que sucede.
Extraña magia, piensan en consenso. Éllos, no logran lo que sí pueden conseguir el niño y el viejo. ¿Cómo y por qué tendrá lugar dicha simpatía y aceptación natural? Además, el abismo de años es más que un hecho. Entonces, ¿qué diantre pasa ahí? ...
Abuelo y nieto, miran al alimón a los demás miembros de su familia. No comprenden aquel silencio expectante y hasta extraño. No. Robie y Jimmy Callister sienten que ese silencio de vigías no viene a cuento, y que deben seguir jugando entre sí a arrumacos, carantoñas, y ocurrencias de cercanía, afecto y aceptación.
No hay mucho que explicar. Pero, para los otros Callister, hay demasiadas dudas y preguntas. Y piensan en exceso, en lo complejas que son las cosas a veces, y en que los viejos y los niños están en galaxias distintas.
-POR ESO ESTÁN PERPLEJOS-

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- ETAPAS INEVITABLES DE LA VIDA -

No somos nadie. No soy nadie. Cuando me descuido, va y me cae encima    una      fuerte  responsabilidad. Sí. Bien dicha la palabra caer. Porque mi madre se ha caído, se ha roto un brazo, y a sus ochenta y cinco años y paralelamente, su cabecita mágica va entrando   en  demencia.
¿Mi madre, loca? ¡Coño! Vaya putada y con mayúsculas, es la primera idea que te viene a la cabeza. Y te llega el susto y el llanto, hasta que finalmente te cansas y te duermes.
Éso es. Me canso, y me duermo. No es fácil seguir, y pienso que ésto no podré dirigirlo, y que se me irá de las manos, y que vaya carga, y te acuerdas de la adversidad fatal y de quien la inventó ...
Tras dormir unas horas, me hago fuerte en la convicción. Mi madre está sufriendo, y me necesita. Me levanto de la cama, me trago mis llantos y mis muecas demudadas, y me digo a mí mismo que, ¡a la carga, soldado!
Sí. Ahora mi prioridad es mi madre. No sé lo que me espera cuando cada día la abordo. Ni, por en dónde me saldrá. Hoy mismo, la muy traviesa niña mayor, me ha dicho que no sabía quién era yo. Confieso que me  ha acojonado su respuesta y su mirada. Pero solo era un juego de alteración por el sueño. Minutos después, soltaba una sonrisa y me decía que por supuesto sabía quién era yo. Bostezaba, y me llamaba por mi nombre.
¡Joder, qué prueba! Superada. Al percibir que mi madre no tenía nada alarmante, descartaba el tener que llamar de nuevo a urgencias, y el día volvía a mostrar su cariz cotidiano. Más o menos cotidiano, ya me entendéis.
Os confieso que esta prueba o etapa por la que estoy transitando, es realmente dura. Pero también es inevitable, aprehendedora, y además está llena de humanidad, cercanía y ternura. ¿No es una maravillosa aventura el cuidar a quien me ayudó a mí cuando yo era un niño? Lo es.
En la medida que voy aterrizando en el real club de familias afectadas por enfermos   de demencias, me doy dando cuenta de algo que parece imposible. Me refiero a los lugares  comunes. Sí. Todos, en mayor o menor medida, hemos pasado por esta experiencia. O bien muerte de nuestros seres más inmediatos, o bien el acometer los cuidados que se derivan de la senectud de los nuestros. ¡Todos toditos, hemos estado o estamos en esa etapa de la vida!
No es consuelo, sino realidad. Yo también me haré viejo, me caeré, y entonces suplicaré con la mirada unas manos amigas. Y, en ése momento, tendré la conciencia limpia y tranquila para solicitar dicha ayuda y necesidad.
Ayudamos, nos ayudan, fuimos ayudados, ayudaremos, nos ayudarán, y toda una gama    de composición humanística de palabras sociales de amor y afecto.
Sí. El dolor puede unirnos más. Puede sacar de nosotros, facetas entrañables que parecían dormidas o inesperadas. Hemos de seguir creciendo, he de seguir creciendo, descansando, aprendiendo, y sacando magia de amor, para que la madre que me dió a luz esté feliz, confiada y protegida.
Aprovecho, para dar ánimos y felicitaciones a todas las personas que cuidan con afán a sus seres demenciados. ¡Adelante, amigas y amigos!
¡Y MIL BESOS!

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MOURINHO FRACASA DE NUEVO CONTRA EL BARÇA= 1-2.

Cuartos de final de la Copa del Rey. Estadio Bernabéu. Enfrente, el Real Madrid y el   F.C.  Barcelona. Mucha expectación y no solo en España. Se enfrentan los dos titanes mundiales del balón redondo.
Mas la afición madridista, va a asistir a una nueva y gran decepción. Mourinho la vuelve a pifiar, y saca al césped un equipo sin creatividad, y con la única preocupación de   que   las estrellas del Barcelona no brillen. Mal asunto.
A pesar de que Cristiano Ronaldo y en jugada individual, se adelanta en el marcador, el Madrid sigue alhelado y paralizado cuando juega contra la máquina blaugrana.
El equipo de Guardiola, encaja bien el primer golpe, y sigue a su fútbol y a su estilo,   sin  temores, confiado, y sin necesidad de alardes. El Madrid, a  pesar de ir por delante en   el  marcador, lleva más susto dentro que su rival. Las cosas, no le funcionan.
La segunda parte, confirma los presagios. El Barça campa de nuevo a sus anchas   en    la  catedral blanca. A la salida de un córner, Puyol se lanza en plancha y cabecea espléndidamente el 1-1.
Y más tarde, Messi se inventa un pase de los suyos, asiste a Abidal ante   una   defensa   descolocada, y 1-2. El Madrid sigue a merced del Barcelona. Mourinho, ha vuelto a fallar. El Real Madrid deambula como un moribundo sin capacidad de reacción. Y aqunque sale  el alemán Özil, nada cambia. El Madrid es un ente hechizado por su rival. Derrotado.
No ha podido ser. La estrategia cautelosa de Mou, se ha derribado y hecho añicos. El equipo blanco no parece ni la sombra de lo que pensamos que es. Y tal impotencia, se ve trufada de una violencia absurda y antideportiva.
Pepé, siente de nuevo el cable pelado. Pisa a sus rivales, y les hace daño. Una y otra vez, actúa de forma antideportiva e irresponsable, teatraliza y provoca. Algún    organismo  disciplinario debería sancionar a este muchacho. Se altera en exceso.
Iniesta, la paz, nos maravilla con unos controles de lujo, y Puyol y Piqué están seguros atrás apoyados en el poderío lateral de Alves. Xavi Hernández, conduce magistralmente como siempre. El Barça, sigue siendo el que es. Final del partido.
Pero el Madrid no logra saltar el escalón que necesita, y sigue encallado como un barco en medio de las dudas. Mourinho, no acierta. No da una a derechas. A pesar de que en la Liga, el Madrid va el primero, en los choques directos y claros, el equipo blanco parece   que   se descompone.
El entrenador portugués, sigue sin bajarse de sus prejuicios. No mete creatividad y alegría en el centro del campo, ni apuesta siquiera por darle velocidad al balón. Malos      augurios.   Demasiada concesión.
Los aficionados madridistas, llevan un enfado morrocotudo. Lógico. Alguien está acabando con su paciencia e ilusiones. Su tanque madridista, parece varado en una playa hosca y de orgullo errado.
En Barcelona, aguardan la próxima semana el partido de vuelta con mucho oxígeno y muchas sonrisas. Se han cepillado de nuevo al súper Madrid, y en su campo. Es para estar felices y confiados. Si no hay milagro, parece que todo el pescado está vendido.
-AUNQUE GUARDIOLA NO SE FÍE-

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- CORRESPONSAL DE GUERRA -

Audaces, denunciadores, pacifistas, ojo en el miedo, terror en la mochila guardado; jóvenes de otra pasta dispuestos a buscar una sangrienta verdad debajo de las piedras chamuscadas.
Todo puede ser posible en medio del enjambre de una puta guerra. Allí sí que está la noticia real, y no tanto en medio del orden de la santa Paz. Jungla de zetmes, balas que peinan el casco anónimo de un atleta quasi suicida del periodismo. Son gente que no tiene tanto miedo a la muerte, como los corresponsales de lugares más comodones. Es otra muerte.
Corresponsal de guerra, reportero, Rambo en las cámaras que captan el horror del fratricidio de la raza humana, y que huelen a llanto y a muerto de una tumba a veces    imposible.  Edificios de queso gruyere. Dolor a mares.
La cruel guerra. El mal de los hombres, y la tentación golosa de la industria de las armas. Y en medio del fragor y de la cuerda que puede romperse en cualquier momento, unos seres raros y fuera de sitio, parecen arbitrar un partido entre salvajes justicieros.
Nada de maniqueísmos. No debe importar el bueno o el malo. Difícil reto para un notario del perdiodismo en medio del fuego de cruce. Admirables almas de independencia, que  hacen méritos para buscar la verdad de la imagen que huele a real.
Malas condiciones para el descanso y el vívere. Va a depender de tu nacionalidad, o de si eres o no proamericanista, o si estás más a favor de los vencedores que de los vencidos. A codazos torpones con los soldados, que miran incrédulos a los fedatarios de un descarne y de un desnudo de sentimientos sinceros.
Gritos desgarradores en un edificio bombardeado, nada de cine ni de efectos   especiales ,  manipulaciones las justas, sangre que salpica sin querer, placa acreditativa y    salvadora,  mágica neutralidad en el corazón de la gran barbarie, fotos de niños amputados y matados, balas perdidas dentro de los cráneos, entierros clandestinos y apresurados, francotiradores del demonio dando por saco y sin dejar mantener el trabajo de una respiración tranquila  y adecuada. Gentes de hierro.
Estoy en una guerra. Nada de celofán ni pijeríos. Verdad casi pornográfica,     aventuras   semisuicidas en el seno de un universo inhóspito, inhumano y alocado. Piel de gallina, pelos de punta, hacerse a todo, violaciones, criminales de guerra, secuestros, rehenes, represalias, paramilitares, sicarios, bombas lapa, y trampas de quirófano y tanatorio.
Ir a la guerra es peor que ir a una cárcel. Ir a la guerra y a contar qué pasa, es tener in mente la idea de que puedes diñarla en medio de las bombas. Y cuando quieren darse cuenta, ya ha saltado la noticia urgente de tu muerte. Todo es y está demasiado tarde. Nada está en su sitio, y todo es incómodo y lleno de moscas de precariedad.
Si eres soldado de periodismo, estás muy delgado pero satisfecho. Ser corresponsal de guerra ha de ser vocacional, neutral y desinteresado. Becario de un futuro de compromiso. Ver de cerca mear sangre, o defecar demasiada agua extraña. Y por éso, quiero homenajear desde estas modestas líneas, a todos los periodistas de ropa raída y sucia, que se juegan el pellejo por huír de Disneylandia.
- ¿VERDAD, JOSÉ COUSO? -

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- NADA MENOS QUE MIGUEL INDURÁIN -

Fue el Dios del ciclismo español de todos los tiempos. Y dominó las carreras de fondo de su época de apogeo. Paladead esta historia deportiva con piernas navarras de acero.
-MIGUEL INDURÁIN-

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- FALLECIÓ MANUEL FRAGA -

Manuel Fraga Iribarne, pertenece sin duda a la inevitable historia de España. Acaba de morir a los 89 años, y ha sido todo un inefable y carismático personaje del Poder y de la política.
Fraga es mucho, España. Sí. La España de siempre. La cañí. La España clásica y    de    los  inmovilismos. La España de Iglesia y familia, la España de la simpatía hacia Francisco Franco y hacia toda la gran derecha ganadora de la Guerra Civil.
Franco el dictador, le hizo ministro. A su muerte, Fraga se pasó a la democracia y fundó el actual Partido Popular. Al frente de este partido político, hay otro gallego y de derechas  :  Mariano Rajoy. Parecería que las cosas no se han movido en este país, si nos fijáramos en algunas circunstancias que parecerían llevar extraña conexión. Mas no es verdad. España ya es otra cosa. A pesar de la crisis ...
Fraga, fue la melodía de Franco paseándose por nuestros pueblos, radios y televisiones. Fraga estuvo en el NODO o noticiero de Franco en los cines, y fue la prolongación del franquismo hacia la consensuada Transición y Democracia españolas.
Manuel Fraga. Un auténtico purasangre. Un político de raza y mala leche. Sin concesiones a nadie. Clarito, y a la cara. Gallego de pura cepa, y con un acento inolvidable y mil   veces  imitado por los artistas.
Se bañó en la localidad de Palomares, para hacer ver que no había radiación tras caerle una bomba accidental a los americanos. Claro que hubo radiación. Pero, éso, importaba menos. El Poder, eran y son los Estados Unidos. Y además, había que ser audaz y calmar a la población. O eso debió pensar Fraga.
Decenas de anécdotas rodean a este ferrari del Poder en España. Fue todo lo contrario a un tipo que pasa desapercibido. Tenía bemoles el hombre, y mucha gente le temía.    Podía  acojonarte con sus cabreos ...
No llegó a pisar el Palacio de la Moncloa, y se dió cuenta de que su puesta en escena no podía llevarle al sillón nomber one de la Nación. Y se remitió a su Galicia. Antes, y con Franco, se le acusó de excesos, los cuales él siempre se apresuró a negar. Era muy listo y confiado. Sabía dónde podía hurgar, y el momento de replegarse. Un verdadero zorro con pinta de lobo y andares desequilibrados a causa de los pies planos. "Zapatones", le apodaban.
Una vez en democracia y en Galicia, no tuvo rivales. Ganó en muchas ocasiones y cada cuatro años, el mayoritario voto del P.P. Fue el gran jefe de Galicia. Intocable. El cappo.
El propio Fraga, impulsó y promocionó desde la Xunta galega, al actual presidente Mariano Raxoy. Galicia fue su feudo y cacicato, y el Pesoe tuvo que aguantar demasiado para intentar allí rascar bola. La pobreza y la endémica tradición gallega conservadora   y   del     temor, ayudaron mucho.
Ha muerto de viejo, tras una larga e intensísima vida. Plantó cara a Tejero el día del golpe del 23 de Febrero de 1981. Fue vehemente, apasionado, y chulesco. Terrible. Amigo de Fidel Castro y de la periodista María Antonia Iglesias, a pesar de estar en las antípodas de   sus ideologías.
Sí. Un tipo de raza y antiguo, un español de antes de y de rompe y rasga, que dijo que la calle era de él, y que no tenía nada más que decir. Todo un león y de derechas. Tajante y duro.
Admirado y temido por unos, y odiado por muchos, Manuel Fraga es un trozo bien grande de una España que se fue. Personajes como Fraga ya no son de este tiempo. Y seguramente, para bien.
-DESCANSE EN PAZ-

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¡ SÚPER STEPHEN HAWKING ! : 70 AÑOS DE UNA ESTRELLA.

Galileo Galilei, Isaac Newton, Albert Einstein, y... ¡Stephen Hawking! ¡Menudo podio  o  ránking! Física, Ciencia, rigor, inteligencia, saber humano, obligación y deseo   de  los   seres humanos por aprender. ¡Oh, la Física! ...
Galileo y Newton fueron referencias en el pasado. Einstein, inició la Fisica moderna, con su genio sin par. Y por ahí iba más o menos todo, hasta que llegó Hawking.
Sí. El Universo y sus misterios. Más allá de lo conocido. Lo exterior. Stephen Hawking fue siempre un heterodoxo perspicaz, que venía de familia culta y acomodada. No le gustaba  demasiado el estudio. De empollón, nada de nada. Hawking solo quería jugar a ser audaz y a ser libre. Vivir. Sentir y sentirse especial y sin barreras. Su talento es, innato. Su genialidad, no puede aprenderse en ningún manual.
Brillante, Hawking era un pasota de las cosas. Mucho orgullo y confianza en sí mismo. Todo el autodidactismo de su perspicacia. Conocedor de todos los grandes maestros y referentes, pero con la necesidad de iniciar su camino personal. SU, con mayúsculas.
El Universo. ¿Por qué no hurgar en su expansión constante o en la Historia del Tiempo?  Apasionante para Stephen. Y más, cuando de bien joven, le apareció la terrible e incurable enfermedad llamada "Esclerosis Lateral Amiotrófica", que le iría quitando toda la movilidad de su cuerpo. Menos la actividad de su privilegiado cerebro. ¡Maravillosa luz! ...
Silla de ruedas y dependencia de otros. No fue óbice. Hawking, siguió. Avanzó. Y ahora, gracias a él, ya podemos saber muchísimo más del Universo, del Big Bang, de la Cuántica, de los agujeros negros o de la duración del Tiempo. Entre unos pocos ejemplos.
Imaginaos la enfermedad paralizante, en un superclase y genio como él. Debió    ser   al  principio, demoledor. Pero, ¿no es acaso un reto el conocimiento de la investigación de las cosas aparentemente inalcanzables como las que él persiguió, hizo Ciencia y atrapó?
Sí. En su silla de ruedas y con su aspecto de discapacitado profundo, Stephen guardaba como un mago, muchas más sorpresas en su chistera genial. Iba a utilizar su cabeza privilegiada con toda la intensidad. La vida merecía la pena estrujarla.
No le daban ni dos años de vida cuando le sobrevino la desgracia. Pero el joven genio, no se moría. Y seguía, y seguía, como hace la vida decidida y lúcida. Como una estrella rutilante y especial.
Sí. Ante el asombro de todos: físicos, médicos, y todo cuanto se ponía por delante, Stephen Hawking había decidido seguir y seguir, haciendo larga y alta Ciencia, hasta que la fatalidad caducada le dijera que no. La muerte, debe esperar.
Ejemplar, valiente, orgulloso, muy inglés, irónico y franco, Hawking vió claras las mentiras en la invasión de Irak, y lo dijo. Ese tipo de la silla de ruedas y con cara de menor, tenía y tiene una personalidad y una fuerza de combate, que resultan sencillamente un ejemplo para todas y para todos. ¡Menudo sabio!
Setenta años ha cumplido. Y cumplirá más. Y hasta que no haya más remedio, seguirá ahí con la cabeza clara hurgando en  las estrellas del Universo. Porque, él, es una de éllas. Y bien grande.
- ¡THANKS YOU, AND CONGRATULATIONS Mr. HAWKING! -

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- MIS SABIAS PLANTAS -

Lo intuía. Me dije a mí mismo, que antes de sentar la punta del bolígrafo sobre la hoja de papel para confeccionar este escrito, debía pasar por mi balcón y echar un vistazo a mis plantas, porque su sabiduría en la tarde fresca del invierno, me iba   a    dar   muchas claves necesarias. Y tanto que me dijeron ...
Veréis. La primera palabra fue, concentración. Sí. Cuidar horas y horas de mi   madre    con alzheimer, podría tener en mi escribir un regusto irreal o recurrente. De modo que mis plantas me miraron a mí mientras me dedicaba a hacerles algunas labores de jardinería, y me dijeron que la vida que tenía delante era otra página de mi libro de la vida. Y que si estaba cansado, o no tenía ganas suficientes para cuidarlas, que mejor que las dejara en paz.
Sí. Mi madre avanza por la vejez, en sentido opuesto a mis plantas que    crecen   frescas   e imparables. Y me decían que, seriedad. Sí. Seriedad, muchacho. Que nosotras estamos bien vivas, y que a nosotras has de tratarnos con energía y brío renovados. Que, para éllas, el pasado por muy inmediato y emocional que sea, no existe.
No pensé demasiado. Capté la idea inicial referente a la concentración. Empecé   a  fijarme única y exclusivamente en las plantas, en las hojas a desechar o en los tallos o ramas   que  crecían torcidos o desiguales. ¡En marcha!
El siguiente mensaje de mis plantas, fue convicción y valentía. Tranquilidad y naturalidad. Sí. Las tijeras, debían seguir cortando con fuerza y decisión. Sin titubeos. Adiós, cansancio y pesar. Porque mis plantas, son todo lo contrario a un lamento herido.
Vida. Lo que son mis plantas, es vida. Vida de mayores que rigen únicas su destino. Sí. Vida propia. Las plantas, deciden crecer. Ese era el mensaje encriptado. Necesitaban crecer para poder ser éllas, para que se hablara de éllas, para hacer decorativo y bello mi balcón, para ser descubiertas e incluídas en un catálogo de botánica, y sobre todo, para ser.
Sí. Ser. Con toda la mayúscula. Recuperando el fulgor y el vigor. Vigor natural que les    da identidad y pujanza. Ésa, fue la sabia idea de las plantas de mi balcón. Quieren ser, estar, vivir, crecer, perdurar, rebrotar, moverse desde las raíces en dirección vertical; tener la sed de la vida y el sosiego de la humedad y del agua invernal.
Eso es. Mientras tomaba la concentración y estaba en mis plantas y con mis plantas,    no   existía el dolor ni la preocupación. Sino que dichas emociones adquirían     unos    nuevos   y naturales acentos. Mi madre se hacía muy mayor, pero no se acababa el mundo, ni era cosa de meterle extraño drama.
No. Valentía y verdad. La vida le da cien patadas a la muerte, y es bella, bonita y amena. Y mis plantas son sabias, porque son una parte imparable de la vida. Si había que cortar los tallos u hojas ajadas, se cortaban. Sin miedo. Con decisión. Aceptando la ley de vida y las reglas del juego. El contrato vital.
Cada momento tiene su matiz y su ritmo. Ahora, estaba cuidando y laborando a una maravillosa energía y mágica, la cual me premiará y se premiará a sí misma cuando llegue la primavera con el color de sus mejores galas y de sus más bellas flores. Sí. Porque las plantas siempre miran hacia adelante.
-EXACTAMENTE, COMO LA VIDA-

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- "PATXI" -

Patxi Zoltás. Vasco. Cincuenta años. Víctima del terrorismo etarra. Le soltaron un bombazo, y salió milagrosamente ileso. Tiene una mujer y una hija. Su hija, su tesoro juvenil y su regalo. A su mujer, Patxi la adora y es correspondido.
Lo que pasa, es que hoy es un día raro para Patxi Zoltás. Es el primer día desde hace quince años, que no lleva escolta. Se siente desnudo y como si le faltaran muchas cosas. Le han dicho desde el Gobierno Vasco, que la ETA ya no piensa hacerle daño, y que ya podrá circular por Euzkadi sin temor a daños.
Patxi, no se cree nada. Son demasiadas años con escolta. Lo primero que ha hecho al tomar su coche, es mirar debajo de él en busca de una hipotética bomba lapa. Ya se ha agachado en dos ocasiones. No. No parece haber nada. Pero, Patxi no anda ahora convencido de nada. Teme, por si acaso le matan, que su mujer y su hija sufran demasiado ...
Por fin, Patxi Zoltás pone su vehículo en marcha. ¡Que sea lo que Dios quiera! Y, ¿en dónde estará su escolta?, ¿por qué tiene que conducir ahora él solo su vehículo?, ¿es     que   no  comprenden que le pueden matar los asesinos en cualquier momento? ¡Coño! ...
De repente, y ya en la carretera, un conductor le hace una maniobra inadecuada. Patxi saca toda su furia, y le dice de todo menos bonito. ¿Y si es de la ETA? ¡Dios! Debe pensar mucho más en su hija, en su mujer, y en él mismo. Debe cuidarse más.
Y, ¿a dónde va Patxi Zoltás con el coche? En principio, a su trabajo de concejal en un pequeño pueblo de Guipúzcoa. Joder, hoy no desea Patxi ir al trabajo. No se siente seguro. Lo que  se siente, es bastante mal.
Le apetece detener su vehículo, y lo detiene. Desciende sigilosamente, mira en    todas    las  direcciones, y ve que hay cerca un frondoso parque. Se sienta en uno de los bancos de dicho parque, saca su móvil, llama al Ayuntamiento en donde trabaja, y les dice que hoy por favor no le esperen. Aceptan sus disculpas, y le dicen que no se preocupe.
Su mujer, es ahora quien le llama al teléfono. Está tan preocupado como él, o más. Pero Patxi Zoltás le suelta unas risas y logra levemente tranquilizarla: -"No pasa nada, cariño. Además, hoy voy a ir a casa a comer. No te preocupes, ¿vale?"...
Patxi vuelve a su auto y da unos paseos recorriendo caminos al azar. Siente miedo. Siente vértigo y peligro. Finalmente, se detiene en un pueblo al azar, y de mayoría abertzale. Le echa valor. ¿Le harán algo? ...
¡Ahí les ve! Ahí están. Los amigos y simpatizantes de ETA. Algunos le han reconocido,  e  incluso alguien le tira una sonrisa maliciosa y desafiante. Pero Patxi no quiere líos. Pasa de ellas y de ellos, que es lo mejor. Cabeza fría.
Lo que va a hacer ahora, es dirigirse a casa de un buen amigo. Necesita relajarse y contarle muchos temores y problemas propios. Quiere abrazarle y que le abracen. Quizás llorar ...
Sí. Se siente Patxi, un perdedor. No acepta ni aceptará jamás la libertad que siente que no tiene, y no digamos el bombazo que le arrearon sus putos enemigos. Nunca les perdonará. Y la palabra pacificación, le suena a hipocresía. No va con él la historia del nuevo tiempo y de la sinceridad esa. Si algún día asume que las cosas han cambiado en su tierra, será el primero en admitirlo. Pero, por ahora, sus heridas están demasiado abiertas y descarnadas.
- ¡ÁNIMOS, PATXI! -

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¡ OLÉ, GITANO !

Gitano de guitarra y patilla larga, melena eterna, ritmo en la sangre, genio de orgullo, nómada que luce en la cara su santo y seña. Gitano de arte y pulsera. Romaní. ¡Camarón!
Gitano sobre la platea. ¡Danza, gitano! Un zorongo, o lo que sea. Siempre ritmo, ritmo propio en la vena, golpe de tacón, genio de estrella, ojo penetrante en la luna llena, alma de eterno enamorado y libre como las rosas en la primavera.
Arabesco sobre tus piernas, calé. Tiempo gitano y olé. Zapato en lustre y tradición que taconea. Tacón taconeando, sonido de impacto y de alegría, canción de percusión corporal, chasquido de dedos en clave de sol, palmas y más palmas sobre la rosa de un cabello de mujer.
Zíngaro eterno, gypsy misterioso, calé de España, andaluz de ninguna patria y de todas a la vez, sorpresa rumana, clan en brillo sobre la lumbre del frío que atrae al invierno.
Niños morenos y precoces, revoloteando sobre el suelo. Niños de mirada de supervivencia y de crecer vital y desesperado a un tiempo. Mamá que te guarda, mi niño gitano. Churumbel. Mamita que te quiere junto a su teta de leche confiada, amor de clan y de identidad, reto de integración, mismidad apaleada por unos y por otros. Iteración desafiante y eterna.
Canto gitano, sentimiento de quejido en el corazón que sale solo, sorpresa de payo que no espera tanta libertad, y murmura en desprecio envidioso tu forma de ser y besar.
Gitano de ley severa, navaja en mano, leyenda negra, barrio bajo, sed de grandeza, hambre de alegría, sol de presencia, luna de amor encendida, pasión de hembras modernas y eternas a un tiempo. Sed de parné, gachí de ensueño, flor de patio cordobés, encanto de Jerez de la Frontera. ¡A sus pies, Doña Lola!
Maravedíes, cantes, bailes, espontaneidad, música y busca permanente de la felicidad. Bruja extraña, que mira sobre la vela tu destino deseado y escrito en tu gen. Adivino de pesares y alegrías, sorpresa necesaria para vivir, chatarra y magia, supervivencia, y pantalón ceñido marcando cintura breve y saltarina. Heterodoxia.
Gitano imposible y real a un tiempo, fuego de lumbre de luciérnaga enamorada   de   un  fatalismo real de etnia vulnerada. Gachó sedentario de placer y de vino, boda interminable y bulliciosa de amor, que descubre el virgo del ancestro como pureza y certeza de un atavismo que te destaca.
Gitano natural y feliz, taranto de García Lorca, zorongo de falda amarilla al viento   sexy,  guitarra y más guitarra, son y canción, Diego el Cigala, Lola Flores y Manolo Caracol, toda la magia, todo el salero y olé, gente de pirámide alta, faraones de un tiempo de hoy, mercadillo de tí, gentío que mueve el dinero desde el enigma y el sigilo de un gato de chabola.¡Príncipe!
Gitanito eterno, cortés, valiente, centro de leyendas imposibles    y      hasta     temibles,  desencuentros mutuos en las culturas, y nuevamente la magia del ritmo, del cante, del carro y de tí.
- OLÉ, AMIG@ -

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