- BAJONAZOS. -

Alto y fuerte. Como una roca descuidada y confiada. Independiente, raro y solitario. Como otros miles de personas en el mundo. Se llama Jaime y su soledad es orgullosa y audaz. Temeraria y libre. Pero el dios del tiempo no solo es libre, sino que mandará y dominará, y ahí Jaime solo puede disimular que pasa por su lado.

A Jaime le falta un ojo por dejadez. Lo primero fue siempre su trabajo exuberante de peluquero, que más cornás da el hambre. Y además, esa precariedad e inmediatez le hace a uno, curtido, resistente; acostumbrado ...

Jaime no es que no sea un viejo infeliz. No. Lo que sucede es mucho más que su estado de ánimo. Lo que le ocurre son los tremendos bajones de su provecta edad, y que él desprecia la vulnerabilidad y nunca quiere depender de nadie.

El mejor amigo actual de Jaime es "Jan", un enorme perro pastor alemán, el cual también está llegando a los últimos años de su vida. Para Jaime, Jan es la releche. Es bueno, comprensivo, listo, le acompaña y defiende, nunca pone problemas y es ideal.

Jaime fue operado recientemente de un melanoma. Y para poder efectuarse la intervención debió ser acompañado por alguien, so pena de quedarse sin dicha operación. Y cuando concluyó la intervención con pleno éxito, los galenos le recomendaron que no estuviese sin asistencia, al menos treinta días.

Ramón es hermano de Jaime. Los dos son y han sido peluqueros. Y Ramón le ofreció a Jaime su casa, para hacer allí la recuperación necesaria y conveniente.

Jaime tiene una casa que es una pocilga. ¿Para qué preocuparse de la higiene de un lugar a donde nunca nadie irá jamás? No parece aún así buena razón.

Por eso su hermano Ramón aprovechó la estancia en su casa de su hermano, para ver cómo iban los bajonazos de Jaime.

- "¡Ramón! ¡Por favor! ¿Le darás de comer todos los días al perro y lo sacarás un rato? ..."

- "¡Sí, hombre! No te preocupes por el perro. Yo mismo me encargaré de él hasta que tú ya vuelvas y eso ..."

Lo que se encontró Ramón en la casa de su hermano Jaime, solo se concreta si se ve. No podía haber más suciedad en aquel lar. Y Ramón pensó, que como su hermano ya necesitará a alguien de los servicios sociales, que lo mejor era llamar a algún chaval sin decirle nada, y proceder a una profunda limpieza higiénica de la casa. Y casi sin saber ni por dónde empezar, tiró con la mano sin fijarse demasiado de un trozo de mesa llena de cosas y polvo, y unos objetos y dicha suciedad fueron a parar a unos sacos y a unos capazos que luego desecharon en el contenedor. Hasta que, algunos días después, aquella casa ya iba recuperando la dignidad y la lógica de cuando se es habitada. Aunque fuese por Jaime.

Y cuando el citado Jaime se repuso de la operación y volvió a su casa, como que sintió demasiado violada la intimidad de su lar de siempre. Y para más indignación, observó que faltaban algunos objetos. Faltaba un cepillo, dos navajas barberas, y algunos otros pequeños enseres. Y la indignación dejó paso a la rabia. Y Jaime llamó por teléfono corriendo a su hermano Ramón:

- "¡Óyeme! ¡Tú eres un ladrón! Me has robado. ¡Eres un hijo de puta y no quiero volverte a ver delante de mí! ¡Ladrón! ¡Ladrón y miserable, que te has aprovechado de que yo no estaba! ¡Ladrón y por la espalda! ..."

- "Pero, ¿qué dices, Jaime? Yo no te he robado nada. Eso sería que tiré con la mano y cayeron cosas sin importancia al saco sin darme cuenta, ¡coño! ..."

- "¡Ladrón! Se lo voy a decir a nuestra hermana de Barcelona. ¡Que no se acerque a tí, que eres de miedo! ¡Hasta nunca, ladrón! ..."

- "Pero, Jaime, ¡joder! ..."

Ramón es un pedazo de pan. No necesita para su peluquería los objetos porque tiene los cajones llenos de aparatos de peluquería. Solo quiso ayudar a Jaime. Y un día se fue junto a su mujer a la casa de su hermano. Llamaron al timbre. Sin éxito. No quiso abrir y ni se dignó a hablar por el telefonillo. Ramón está sumamente preocupado porque se da cuenta de que Jaime está demasiado desnortado y que nunca va a pedir ayuda a nadie.

Jaime camina por su vida con aparente autosuficiencia. Y piensa que si se tiene que operar de nuevo, ya contratará a alguien. Y mira lloroso una y otra vez a su fiel perro Jan y le cuenta lo que le parece. Le jode que sus ex clientes de la peluquería cada vez le llamen menos, o que sus amigos no descuelguen el teléfono cuando les llama. Y cada vez más se cierra cual concha en sí mismo. Nunca fue hombre de muchos amigos. Prefirió la soltería, y cuando le venía el deseo, se buscaba el alivio a través del dinero. Y a su edad actual, lo único que ama además de su mascota, es a la caza. Su deporte favorito. Pero las piernas ya no están para el monte. Ahora el monte son sus paseos por las calles de la ciudad. Está tan solo que no se da cuenta. Parece un personaje anónimo y hasta insólito. Uno de sus mayores placeres, -además del vino peleón que seda su ansiedad-, es cuando todas las mañanas abre uno de sus armarios y contempla extasiado dos espléndidas escopetas de caza, las cuales están acompañadas por viejos trofeos. Pero Jaime solo valora esas armas, que además le dan sensación de protección frente a esta sociedad del libertinaje y de canallas. Para él, nadie como Franco ...

Su hermano Ramón lo ha intentado todo, pero se ha rendido. Y más, cuando vio que su hermano Jaime había colocado candados en la puerta para hacerle más imposible el acceso a su casa para intentar hacerle asesar. Y piensa muy mal del futuro de Jaime. Y afirma que su hermano se caerá y morirá solo en la casa, ante la inacción de todos por desconocimiento. Y que cuando el perro Jan vea que no hay comida ni posible paseo, se alimentará de su dueño. Y que todo el final será macabro y absolutamente espantoso. Y que el suceso tendrá eco mediático y todo.

Yo estoy seguro de que nada de esto pasará. Y de que Jaime tendrá un final digno. Y aunque no puedo creer en que Jaime y Ramón se reconcilien jamás, por lo menos seguro que no habrá drama en el final de la vida del hombre solitario.

Aunque sus sobrinos y demás, todos puedan pasar de él, aunque para casi toda la familia menos Ramón él pase indiferente, aunque toda la perspectiva sea pesimista, Jaime salvará los pronósticos y morirá decentemente. Y será llevado a su Granada natal, y sus cenizas serán esparcidas por las tierras del Sur.

Y su historia será como la de las vidas finales del común de los mortales. Y será uno más  entre todos ellos. Y quienes le conocen, hablarán siempre de su enorme laboriosidad y bondades como barbero clásico y de toda la vida.

¿QUÉ PENSARÁ SU PERRO JAN? ...
 

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- EGAR BERNAL Y SU ÉPICA NECESARIA. -

Colombiano. Seguramente el mejor ciclista de su país de todos los tiempos, coincide con la visión "hinaulesca" purista y salvaje de un deporte que debe su fama al esfuerzo y a la dificultad.

Recuperado de una grave lesión que hizo temer su desaparición de la élite ciclista, Egar Bernal ha logrado rehacerse en la plenitud física cuando más falta le hacía a ese ciclismo de épica y leyenda. Se pasea en campeón y en rosa por el Giro 2021, y su majestuosidad le lleva al discurso apasionado y sentido.

Al Giro de Italia le han capado el Pordoi y la Marmolada en su etapa explosiva y reina. Y al campeón le ha molestado la decisión. Y también al aficionado que sabe que este deporte precisa de la exigencia y del límite para concitar el reconocimiento general y el regusto del buen aficionado.

El día dolomítico, lo daba todo para dar miedo e hipnosis atractiva. Día lluvioso, frío, cerrado, constante, durísimo inicialmente, con la nieve esperando a los dos mil metros, y toda la proeza rondando la comodidad de un tiempo de seguridades y de asentados.

Sí. Había peligro. Pero Bernal sabe que el ciclismo es peligro, que muchos no se atreven, que el sur es Colombia, y que la dureza en Europa no se mide con los mismos calibres que en la zona de los Alpes. ¿Peligrosa la etapa que concluía en Cortina d´Ampezzo?, ¿para quién?, ¿no se sabe que uno de los grandes atractivos de la carrera es su nieve en Mayo? ... Lo asumen todos los grandes campeones que practican un ciclismo excelso y que admiran cualquier dificultad como parte de su oficio.

Había nieve, y oscuridad, y curvas acojonantes, y peligro en las bajadas mojadas por el agua del riesgo. Pero esto último tiene el sexy y el atractivo de un deporte salvaje. Y el Giro es un ejemplo. Porque no tendrá la estabilidad climática de Monsieur Le Tour, pero su éxito está en la inestabilidad y en el azar prohibido. A veces parece que el miedo lo tienen más los secundarios que los que dan el callo mostrándose rutilantes y poderosos en todos los terrenos amigables o adversos, como los pensares del bueno de Egan.

¿Caerse bajando? Pues, lo mismo que ser pasto de infortunio en una montonera de rotonda, o saltar con una potencia de piernas insultante, trepando hacia todos los rivales sin aparentes alardes y con naturalidad. Absolutamente imperial el bogotano.

Por eso Bernal se sacó del chubasquero la maglia rosa de el mejor, antes de llegar en solitario a la meta más dura. Para mostrar que ser líder es un gran premio y un gran destaque, y una gran valentía, y un gran impulso para la vistosidad del ciclismo incluso en un día de perros.

El ciclismo no está encajonado ni debe pararlo nadie. Como en un marathón que pasa de las condiciones meteorológicas y que te lo juegas todo. Egar Bernal clamó por unos instantes contra esa idea muy actual de amarrarse al domesticado paradigma. Y no quiere ser un campeón dulzón. Quiere caña. Quiere que nos acordemos del Stelvio, o de Fausto Coppi, o de Bartali, o del Gavia, o de Marco Pantani, o de Fuente, o de el ciclismo de ataque que requiere de más bemoles y sensaciones propias que de pinganillos de director.

El día era maravillosamente oscuro y cerrado, y la tele iba loca sin poder ofrecer imágenes. Porque en la carretera siempre hay imponderables y toda la libertad de los ases libres.

¡VALIENTE, BERNAL!
 

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- LAS PLANTAS DE MI BALCÓN= ¡EXPLOSIÓN DE BELLEZA!. -

¡Mayo! Mi balcón ya no pasa desapercibido. Ha estallado el mes del espectáculo de las plantas. Y el verde medio de las hojas, cede su estrellato a la luminosidad y colorido de las flores. Y los geranios han surgido desde los capullos y ahora reinan plenamente. El geranio francés, es más exquisito y selectivo, pero su distinción impresiona por su selecta visible belleza. La de sus flores esperadas y costosas de aparecer.

Sí. ¡Mayo! Es el ciclo de las flores. Un tiempo especial que no debe esperarse al verano. Las flores de un día han encontrado la pernada del campo abierto y de la abundancia para mostrarse masivamente. No pararán de hacerlo hasta el otoño. En Valencia, bien entrado.

Sabedores sois quienes me leéis, que yo prefiero siempre el mes de abril. Es el mes, en donde todo se prepara para lo que luego irá surgiendo. Ahora, en mayo, gana el color y la atracción. Es el tiempo del sexo y del intercambio. Para que todo polinice y se reproduzca. Ha sido el primer calor. Los primeros calores de un mayo que sabe su oficio y su tiempo.

Las coloridas flores, son grandes enganches de la Naturaleza. Es el volcán exaltado. Tú puedes ir por una pradera hermosa y verde, mirada sostenida, y de repente ves algo diferente y que luego será fugaz. Son las flores que aparecen y que hacen que se detenga la mirada seducida. Es el tiempo de todo el color. Blancas, amarillas, azules, y no digamos las de color rojo. Las sexys. Las que pretenden eclipsar a todas las demás. Las flores vistosas que contrastan aposta con los grandes tallos.

Este año cuidé como un fanático amateur de nuevo mi balcón. Experimenté casi todo el tiempo y nunca las descuidé. Dejé paradas a la suya a mis plantas veteranas por tantos años conocidas, y he tenido el agradecimiento de mi no manoseo. Pero no se han librado casi todas las demás. 

Opté hace tiempo por las de semilla, aunque su afortunado crecimiento requiere una enorme dosis de paciencia, y me potencia el reto y la ansiedad. Las plántulas niñas necesitan unos cuidados casi maternales, y esa serenidad que yo poco tengo. Pero, al final, la constancia tendrá éxito. Y desde las semillas, para mí extrañas de las clavellineras o claveles chinos, he logrado asistir a su desarrollo final y a su sorprendente floración. Son flores un tanto fugaces y selectivas, en donde su rojo color tiene estilo y efectivamente toda la magia oriental. Se la nota distinguida y delicada. Acertó quien las puso el copyright de claveles chinos. Son sorprendentes, inesperados capullos, formaciones rápidas, marchitaje corto y azaroso, requieren formación y talento. Cómo llevarlas y tratarlas. Cómo hacer para que el viento libre y desnudo no se las lleve y aje sus tallos y estabilidad. Y he descubierto que puedo protegerlos si los paso a maceta grande y entierro los tallos. No se afectan, y entonces dichos tallos hacen sus funciones de agarre apuntalando las raíces, las cuales solo serán un misterio desvelado cuando haya que trasplantar de nuevo las macetas. Solo en esos momentos.

Ahí en el balcón exterior de mi casa, a pleno sol, triunfan las flores amarillas de las margaritas. Ha sido bonito observar cómo desde estas plantas que semejaban con tanto follaje una col lombarda, iban a surgir de ellas y casi apresuradamente, unos tallos con gran personalidad que culminan con unas flores espectaculares y llamativas. Pero pasados unos días de fulgor y cuando les da la gana y lo consideran oportuno, van dejando de abrirse plenamente mostrando a gritos el declive de su marchitar. Las corto y elimino.

Todo mi balcón, florece. Yo no soy de orlas, pero asumo con admiración los efectos especiales de mis plantas. Y valoraré las que se han constituido y realizado plenamente a través de mis trabajos. Pero admiro más la consistencia de los tallos y la longitud de la planta que el clímax floral. Sobre gustos no hay nada escrito ni decidido.

Mayo avanza hacia junio entre amagos de caloradas y agradeciendo su tiempo. Mayo es fardón y vacilón. Uno de los meses de los reyes de las modas. El campeonato mundial de a ver quién tiene la flor más hermosa o epatante. Dudo mucho que se hicieran certámenes acerca del verde de las hojas o de la labor periódica.

A mí, hoy por hoy, no me interesa que me enseñen para ser botánico. Me gusta descubrir por mí mismo imperiosamente algo límite para que las plantas no se sequen y fallezcan. Ya sabéis que las plantas de mi balcón también soy yo. Y siempre será así. Yo soy vida y tesón, y me alegra reconocerlo más que confesarlo. Porque mientras ese afán por no decir pasión se mantenga, yo seguiré bien vivo y presto a pesar de mis achaques de salud. Debo cuidarme más. Me lo dicen mis plantas, las cuales con su magia lo ponen en el chip de mi cabeza. Si hay más agarre a la tierra, y constancia, y seriedad, y convicción, todos los demás frutos florales de mi vida tendrán lugar. Solo se trata de bajar la cabeza y apostar por la seguridad y fertilidad de la tierra base con sustento. Las plantas de mi balcón llaman a la humildad, y yo necesito hacerlas caso pleno.

Llega junio y todo el calor achicharrante y playero del Mediterráneo valenciano. Ya tengo preparada mi antigua persiana de siempre, la cual evitará que las plantas sean cazadas y enfocadas por el sol directo e insoportable para la supervivencia de aquí. Protejo con tiempo mis plantas, y en tanto que las protejo, lo hago con mi vida.

Este texto,-soy consciente-, está circunscrito a los amantes acérrimos de las plantas y de las flores. A los amantes del mundo de la flora a pequeña escala, pero quizás igualmente atraiga cual polen a los lectores y lectoras con sensibilidad y agudeza.

Es lo de menos. Siento que he dado mucho en este escrito. Necesitaba plasmar y exteriorizar cual mayo florido mis sentires interiores. E intuyo que he logrado captar algunas atenciones. Porque mientras esto he escrito, no ha existido el mundo, lo que pasa a mi alrededor ni las voces vecinas e inmediatas. Solo he existido yo. Y seguiré existiendo y escribiendo mientras siga vivo. Y las plantas de mi balcón y de mi vida, siempre serán para mí una referencia absolutamente imprescindible. Necesaria.

-ABRAZO PARA MIS LECTOR@S-
 

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- EL ATLÉTICO DE MADRID, CAMPEÓN DE LA LIGA DEL FÚTBOL ESPAÑOL. -

En plena pandemia, el fútbol ha liberado muchas ansiedades y distraído sinsabores y obediencias. El fútbol en España, tiene un arraigo y una aceptación apasionante. Es el gran negocio piramidal y privilegiado, que convierte a los secundarios ganadores en héroes de leyenda y de alegría. Los pobres también pueden reír. Madrid puede no ser solo el Real Madrid.

Porque hay otro equipo siempre importante, el cual diversifica las cosas. El Atlético de Madrid, Aviación, del Metropolitano, del Calderón y ahora del Wanda, y con esa camiseta rojiblanca que exhibe y muestra todas las deseosas aspiraciones. Uniéndose históricamente al Barcelona por la pugna y los éxitos.

Esta Liga 2020/21, no podía ni puede ser normal. Virus, virus y más virus. Pero el Atlético arrancó bien y con un gran colchón de puntos sobre todos los demás clubes. Simeone es la estrella del equipo. El Cholo, mentalizó y sacó lo mejor a unos jugadores con clase pero tampoco deslumbrantes. Joao Félix volvió a defraudar, mas el fichaje del uruguayo Luis Suárez fue decisivo. Oblak es el mejor portero del mundo.

A falta de varias jornadas, llegó la emoción. El Atlético acusó esfuerzos, el Barça de Koeman comenzó a remontar, y Messi se relajó los nervios con la llegada de un nuevo Presidente. Zidane exhibió todas las flores del mundo y estuvo a centímetros de superar a todos sus rivales con unas victorias de casta y orgullo blanco. La Liga se tornó emoción. Una de las más reñidas por arriba que se conocen, y en la que hasta el Sevilla de Lopetegi estuvo a punto de entrar con los de cabeza aunque finalmente hizo la goma y se retrasó.

Fútbol horrendo, nada vistoso, con personalidad, con mucho esfuerzo, y arriba con la lucidez de Suárez que es el gol. En el medio, Koke demostró de nuevo su serena madurez y eficacia. Lo del portero, ya lo dije antes. Pero, no hay que buscar estrellones espectaculares en el equipo rojiblanco. Todo lo demás es lucha y competición, nada de brillantez, y todo el tesón. El tesoro del "ayatolá" Simeone se impuso a todas las presiones perdedoras. El Cholo es grande. Y llevaba algunos años sin ganar, y esto a la gente le impacienta. 

El Cholo ha renovado la gran apuesta general. Es el puto amo del Wanda, el dios, el que manda, el que siempre tiene razón, el que eliminó el año pasado al Liverpool de la Champions League y aún no se sabe el porqué. Es la magia de un entrenador parido para dirigir un proyecto popular, entusiasta e ilusionante. Ganador. Cholo ha vuelto a ser ganador y ya no será trilero de comparecencias ante los periodistas. Ha renovado su hito de leyenda atemporal. Ha sumado más títulos y más éxitos. Por eso tiene credibilidad actualizada.

El Real Madrid lo intentó todo sin tener mucho, y cada vez teniendo menos. Los jugadores se hacen mayores y a pesar de la magia de Zizou, no pudo ser ni en la Champions.

El Barça, era una ciudad derruida por una gestión deportiva y económica, demenciales. Casi todo por los suelos. Inexistente y malherido. Pero Koeman dio poso, y estuvo claro y cerca de reverdecer laureles. Messi ya acusa los años, y el equipo necesita varios años más de reconstrucción. Era demasiado pedir, y aún así ganaron la Copa del Rey. Pudo ser mucho peor. Al nuevo presi le esperan muchos delicados retos por delante.

Final de la Liga de España. Silba el árbitro. Ya no parece haber pandemia en el planeta fútbol. La multitud salta los nervios y se va a la Fuente de Neptuno. Allí hay masividad juvenil y toda la alegría desbocada del fútbol con camiseta rojiblanca y unos enormes deseos de divorciarse de la tristeza, del llanto, de la mascarilla o de la obediencia. La gente sale a la calle y grita su deseo. Y esconde el virus en cualquier bolsillo, y los polis hacen de papás, y los médicos se tensan y alarman. Un niño de catorce años fallece en accidente en plena celebración. La fiesta ya no se detiene. Está adentro y sale afuera. Es una pugna entre la impotencia y el deseo desatado de esa locura llamada deporte rey.

¡ENHORABUENA, ROJIBLANCOS!

 

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- COMO UN OBJETO EXTRAÑO; INEXISTENTE ... -

Es pequeñita, muy escasísima cosa, una aparente nada, un mobiliario urbano inservible y absurdo, un objeto de fácil diana, una niña loca de edad debatible que se aposta sentada y echada en el suelo de la acera, muy cerca del entrañable bar "La Pedralbina"; al que los "indígenas" habitantes del barrio denominábamos Casa Fernando. Donde todo era comercial y socialmente familiar, donde era absolutamente imposible pasar desapercibido, la brutal transformación del tejido humano de las calles en donde yo nací, la actual posición indolente, habitual, de hoy, individualista, de desierto especulativo, y de profundo desprecio al que se cae.

Sí. Es muy bajita la señora. Indigente. Solo está ahí de día. Sus movimientos y ademanes de profunda locura suave, la llevan a mostrarse tierna, y que reflexionemos acerca de la salud mental y de su demonización. 

La mujer pequeña, inexistente, pérfidamente anecdótica, madre y niña, me lleva al goce duro de su contemplación y de mi solidaridad. Es tan poca cosa, que puede simbolizar la tierna y brutal falta de solidez sanitaria. El palmario olvido.

La señora, quiere pedir. Pero está tan desorientada, que decide hablarse sola con femineidad, dulzura y bondad. Porque esta mujer solo esconde onerosos misterios de olvido. Y en última instancia, su demanda es plausible y razonable. Porque naturalmente que también es un ser humano.

Sí. Está tan fuera de la realidad, con un demencia tan potente, que su mundo defensivo de fantasía se desplaza hacia la mentira y la confusión, mientras trata de construir en sí misma una realidad de cantinela y de lamento castrado, tan evidente como personal.

A veces ya no puedo más. Ella es menuda, delgada; no tiene nada de salud. Y yo paso por su lado y le pongo una moneda en la mano. Pero al hacerlo, debo tener extremo cuidado. Porque la escasa reacción y concentración de la señora puede descompasar los movimientos, y ocurrir que la moneda se caiga en el suelo sin control.

La mujer no espera el movimiento compasivo, inicialmente. Esta mujer es un agujero, la cual ya no espera nada de nadie. Y casi que se asusta, por despiste, al ver cómo la moneda la llega a su mano. Y entonces y sin levantar apenas la voz, en un juego dramático e infantil, en fase interrumpida de desarrollo y en arrobo y emoción, me da una y otra vez las gracias desde su boca mellada y con escasísimas piezas dentales propias.

Y lo más curioso, es que cuando otro día me ve,-aunque debe estar atrapada y sedada por pastillas psiquiatristas-, observo que no se dirige a mí, y que yo parezco pasarle inadvertido o desapercibido para la mujer.

La señora aparenta unos más de sesenta años, pero debe tener menos de cincuenta. Su orgullo, lo muestra jugando y obedeciendo a su fantasía de niña de derrota. Y veo que la mujer,-que lleva algunos pocos enseres con ella-, no solo se sienta en la acera sino que curvea y se arquea como descansando desde la no verticalidad totalmente su cuerpo apoyado sobre la citada acera desnuda.

Me impresiona ese curveo infantil e inevitable, que me recuerda a cuando un árbol o arbusto amenaza con desplomarse peligrosamente a causa del viento y el mal tiempo, para quebrarse y caer en muerte de forma definitiva.

La mujer parece delirar en vida. Y un dolor de infierno ha de recorrer sus menudas venas desde su pelo corto hasta las zapatillas deportivas que cubren sus pies.

Ella no sabe mucho ya. Desconoce los olores a dignidad y su derecho a no quedar atrás o excluída. Intuyo que la pandemia la ha sepultado definitivamente y mandado a la nada. Y que antes de dicha pandemia, esta señora tampoco interesaba a casi nadie o al imperio individual de la supervivencia. Su ser es una estructura rota desde muy atrás. Y solo su fortaleza la besa y ayuda.

-DESEO QUE ESTA MUJER NO SUFRA TAN SOLA-

 

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- FRAGILIDAD FAMILIAR. -

Estaba a punto de tomar un poleo, junto a una familia entrañable y castigada por el azar. Y me impresionó cómo el niño me volcaba el sobre de azúcar enterito sobre mi infusión. Me sorprendió y preocupó el hecho, pero no por mí.

Vi al niño muy perdido, y con una madre a años luz de ejercer adecuadamente la maternidad. Y esa sensación de orfandad en el niño, parecía impulsarle hacia el desprecio hacia los demás. El chiquito de cinco años es guapo y simpático. Pero incapaz de sentarse adecuadamente en su silla para comer, y levántandose y sentándose de la mesa continuamente. Su madre, parecía ajena a lo sucedido. Se inhibía.

La madre del nene se llama, Bel. Hace un año que se separó de su marido. Tiene cuarenta años, resolución, confusión, y muchas ganas de empezar del todo una nueva vida. Y su hijo, es como una carga del pasado que la une a su ex. Y decide callar, hasta que súbitamente salta su violencia de frustración. Monta un pollo y amenaza.

Bel, temo que necesita mucho cariño. Si su nene es nervioso e hiperactivo, ella es un manojo de nervios evidente y del que huye y huye infructuosa y constantemente. Y Bel, decide pasar de todo, lía un cigarrillo, y prefiere lanzarse a su pasión vital que es cantar.

Y Bel, canta. Y teatraliza e interpreta lo que canta. Y dice que es tímida, y lo que es, se llama duda. Es tímida según con quien esté. Si la compañía es fácil, entonces ella se siente una estrella de la tele. Si ve que la miras con verdad y seriedad en la palabra, entonces Bel se corta y tensa.

Su nene es, Ismael. Parece tener toda la carta blanca. Su abuelo Rodolfo le adora. Rodolfo adora igualmente a su hija y a su nieto, pero la vida le pegó bien duro hace muchos años, cuando un ataque cerebral le convirtió en un dependiente cuando toda su vida había sido el timón de la familia.

Cuando el abuelo está con su hija y su nieto, se siente padrazo, y se hace el alegre y el generoso con su nene peque. El abuelo Rodolfo es astuto, emocionalmente práctico y oportuno, y para él su familia es sacra. Se constituye en el gran protector. Muchas veces y desgraciadamente, con poco éxito. Seguramente se siente potentemente culpable de lo que sucede en la mesa y en la vida. Pero no quiere hacer partícipe de su dolor interno a nadie.

Mientras, Bel ha decidido no cantar. No se siente suficientemente bien. Yo, decido decirle cosas correctoras al nene Ismael, y lo que logro es que su mamá Bel se olvide de sí misma y se ponga en exceso castigadora con su hijo. Su retoño deberá ser silenciado, piensa Bel. Y no habrá ningún elemento extraño que se meta en su responsabilidad educativa. Ni con buena intención ni con leches. Solo ella es su madre ...

El niño Ismael ve su ocasión además de tirarme en un descuido la totalidad del sobre de azúcar en el interior de mi poleo. Hace mucho más el niño. Y entonces le lanza dos manotazos de rabia a su abuelo.

¿Rabia sin control en el niño y en su madre? Yo, intento pasar de todo. Hago esa técnica, interiorizando mi preocupación. Están jugando. Hacen como que no se arrean, pero parece claro que en ese triángulo familiar hay una furia larvada, la cual puede escaparse en cualquier momento.

Es evidente que Bel no acepta la situación de su padre. Y que su relación de muchísimos años sin romper con su ex, la han hecho demasiado daño. Bel está sumamente nerviosa. Y en lo único que piensa es en alejarse de allí, olvidarse por unos días de su padre, y hacer que su niño la deje en paz en su tiempo de ocio. La madre debe asumir su situación. Pero hoy por hoy no puede lograrlo. Y no es que no esté en condiciones de intentarlo lograr, sino que además las manos orientativas de los demás solo le suenan a vacua hipocresía. Más dolor.

Bel debe madurar. Es delgada, bajita, atractiva y con buen tipo. Ha vuelto a la soltería, teniendo encima una gran responsabilidad. Y a mí me gustaría que todo fuese natural. Que el niño Ismael fuese educado por alguien, que su madre serenase su ansiedad y se recompusiera, y que el viejo Rodolfo viera verdad en los ojos de los suyos. De sus más queridos.

Porque el viejo Rodolfo solo es alegría, valencianía, naturalidad, orgullo, irreductibilidad, ganas de llorar y que no se note, música, fiesta y desinhibición. Secuelas de ictus, ganas de sexo, y adicción a las máquinas tragaperras.

¡MALDITO DINERO!

 

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- PABLO IGLESIAS, SOLDADO Y CARISMA. -

Politólogo. Treintañero. El "coletas". Pablo Iglesias. Odiado y admirado. Un tipo duro. Orgulloso y absolutamente convencido de sus ideas de la izquierda real. Televisivo a mil, y carne de cañón. Un día le vi en la tele. Hablaba clarito. Le invitaban a los platós de los medios por su audacia y valentía. Aquel rojete daba espectáculo y share.

Otro día le vi sacando unos escaños en el Parlamento Europeo. Y me sorprendió su ambición al decir que aunque estaba satisfecho por los resultados obtenidos, él quería mucho más.

Tenía treinta y algunos pocos años. Llegó el 15 M y fue el alma de Podemos. Siempre lo será. Podemos, era y es el nuevo gran grito revolucionario de la izquierda de verdad. Pablo tenía fama de ligón. Era el gran macho alfa. El enviado por el gran y mítico Julio Anguita. El gran Che Guevara español. Y mediático, espectacular, su radio, su televisión, su imagen, su fuerza de convocatoria y la ilusión de millones y millones de españoles. 69 escaños. Se dice pronto. La mayor hazaña de la historia política española. Fue un trueno maravilloso. El hombre más popular. Se hablaba de hacerle un sorpasso al Psoe. 

Sí. Politólogo. Maravilloso y guerrero, cañón abrupto y firme, sin arrugarse ante nada ni ante nadie. El mejor rara avis desde Felipe González.

Pasión de ideas políticas, soldado de la palabra, y ciclón de esperanzas e ilusiones. Inteligentemente precoz. Y romántico e inexperto en la jungla de la política. Creyó en sus amig@s de siempre. Y la política no es para hacer amig@s, sino todo lo contrario. Errejón le arreó por la espalda, y el guerrero Iglesias montó en cólera. La política está llena de gente oportunista. De ambiciosos y espabilados. Porque el Poder está lleno de dulces y de efectos especiales.

Pablo Iglesias se fue a la guerra. Sin concesiones. Se peleó con muchísima gente, incluidos los medios de comunicación. Eso fue un error. Con los medios hay que saber teatralizar. De tenerlos en contra, no se logra mucho.

Pablo Iglesias se acaba de ir. Ha durado siete años. Nada. Ahora volverá a su politología de la Universidad, que ese sí es su mundo. Pero su valentía quedará retenida en la mente de demasiada gente. Fue crucificado, muerto y sepultado. Pero su reino no tendrá fin ...

Llegó a ser Vicepresidente del Gobierno en coalición con Pedro Sánchez, pero se sintió atrapado entre los despachos y volvió a las trincheras. Y ahí logró que Podemos siga en la Asamblea de Madrid. Pero, estaban pasando demasiadas cosas en Pablo y para Pablo. Porque sus rivales ya no caían desplomados a la lona del ring político.

Pablo fue padre con Irene Montero, maduró, experienció, se puso dulzón y extremadamente educado y ortodoxo, y entendió que su puño ya no lograba escaños, y que un buen soldado sabe cuándo es el momento de decir adiós.

Le hicieron de todo desde sus inicios en política. Les tocaba demasiado los cojones. Le tenían miedo. Y la mejor forma de defender su miedo era cansarle. Y lo lograron. Pero Pablo Iglesias nunca será una flor fugaz. Sería una injusticia que el paso del tiempo acabara con sus enormes logros y aventuras. Fue un Quijote con los bemoles bien puestos.

Hasta que se dio cuenta de que por ese camino no haría mucho. Y que si Podemos quería triunfar, ahora era y es el momento de sus compañeras y compañeros. Pablo parece haber desaparecido, aunque eso no sea posible en un titán talentoso y rápido. A mí me gustaría que dentro de dos años, Yolanda Díaz le rindiera homenaje al convertirse en la primera mujer Presidenta de España.

¡SÍ SE PUEDE!
 

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- MADRID, MADRID, MADRID ... -

 

Centro estratégico. El Sistema. El Poder. Todo viene de muy atrás. Madrid es la capitalidad. La tradición que se pierde en la noche del tiempo histórico. El paso desde la abstracción hasta la concreción del bienestar. El mejor alcalde, el Rey ...

Madrid es el centro. El Centro. La zona vip del privilegio. La Monarquía y su sede. Lo palaciego. El Poder real y el fáctico. Todo el Poder. En donde se asienta el gran negocio del capitalismo español. La Villa y Corte. El lugar en donde viven los actuales hombres del dinero. Los que cortan el bacalao. Madrid es ahora el rey Florentino Pérez, y la burguesía que copa la idea de la individualidad. El olor a Franco ya ganador de guerras fratricidas. Madrid es la radio. Y la televisión central y fundamental. Y el cine y sus estudios. Y el teatro y sus divos.

Laboran y viven en Madrid. Y la Virgen de la Paloma. Y la imperial y sacrosanta Catedral de la Almudena. Y la gran estación de Atocha que ata comunicativamente Madrid. El metro. La M-30 ...

El metro es la gran máquina del movimiento necesario. Aquello es enorme. Diez millones de habitantes. Y Comunidad Autónoma y todo. Y donde están las energéticas, las telefónicas, el Parlamento, los Ministerios, las sedes de las grandes multinacionales, y todo el sector "servicios". ¡Qué mejor sector servicios que el turismo internacional y el nacional! ...

Frente a esta realidad, se mueve la periferia y el Sur. Madrileños natos quedan pocos. Casi todos son hijos de la gran inmigración de los sesenta. Y se apañaron bien con los señoritos y los burgueses. Y en verano, copan Gandía o Benidorm.

Ante este potente sitio imperial que es Madrid, se mueven y vuelven ideas que chocan  y contrastan. Los trabajadores sociales asociados, el socialismo, las plataformas de ciudadanos que tratan de sobrevivir a los grandes excesos centralistas y asentados del capitalismo, los migrantes que atienden a los ancianos, la mano de obra que se contagia y copa el metro a primera hora y a última. Los trabajadores de la supervivencia que merodean por los alrededores de los lugares de lujo y de Imperio.

Oficinas e informática. Queda poco de la movida de Tierno Galván. Madrid es el dinero. Pica mucho el dinero. Tamayo y Sáez la liaron en su momento por transfuguismo. Ahora, la enigmática y lenguaraz Díaz Ayuso reina y enseñorea todas las declaraciones mediáticas, y todo lo que dice es share. La madurita es capaz de aglutinar al Madrid clásico y al de los inmigrantes que vinieron del hambre para no fenecer. De nuevo el dinero.

El Madrid de los intocables, seguirá. Eso no puede cambiar mientras exista ese discutido y perverso elemento de la capitalidad. De la mayor importancia. Y entonces la izquierda ha de verse obligada a apretar fuerte si quiere tener opciones a pesar de las obvias decisiones. ¡Elecciones! ...

Mientras se esquía en la Sierra, los manteros tratan de contenerse y han colocado a Serigne como representante y aspirante a la caja mágica del Poder que es la "Asamblea". El Parlamento de Madrid. Sí. La lucha es feroz en cada palabra, en cada esquina, en cada barrio, en cada desigualdad, en cada alma, en cada oso y madroño, en cada seguidor del Real, Atlético, Getafe, Leganés o Rayo Vallecano.

El facha alza su voz intentando reivindicar otro tiempo. Sin mayor amenaza que el susto europeo. Lo que fue Socialismo Obrero aparece como universitario e impecable, educado y con formas. Universidad Pública contra lo burgués. Intelectual frente a adinerado. Y en medio de la pugna, el Sistema menos malo según Churchill y que se llama Democracia.

Hay mucho desnivel económico en Madrid. Hay gente que no puede residir allí porque con el alquiler se le va todo lo que gana. Madrid sigue siendo un club selecto lleno de necesitados alrededor. Un sitio fuerte, injusto y atávico. Una Cope, una SER, una Iglesia, unas tradiciones y una Universidad emblemática y Complutense, y un hospital Zendal, y unas protestas y unas porras con chocolate de desayuno al alba.

¡UN RETO!

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