1:25
jose vicente ortí
En el caducado y entrañable estadio Vicente Calderón de Madrid, la temporada española de clubs se detiene por algún mes. Y en este escenario histórico, en su última gran batalla, el Barça ha ganado la final de la Copa del Rey sin mayor dificultad 3-1, al valiente y duro Deportivo Alavés de Vitoria.
Se va mucha gente camino del descanso y de la pretemporada. Se va Luis Enrique,excelente entrenador y un perfecto maleducado ante la prensa. Se hará renovación en un Barça absolutamente desequilibrado desde el medio campo hacia atrás, podría irse Iniesta aunque esperemos que no, y la vida futbolística que espera con avidez la batalla de Cardiff entre madridistas y juventinos seguirá su tiempo y su renovación.
El que sin duda no se irá es Leo Messi. El mejor jugador del planeta se ha despedido de la temporada a lo grande. Un nuevo regalo en el postre de la competición por clubes. Antes de bajarse el telón de la salsa competitiva de los clubes, y huyendo de sus líos con Hacienda, Leo Messi ha sabido olvidarse de sus pesares y relajarse con lo que mejor sabe hacer que es jugar al fútbol. Hoy he de rectificar y a riesgo consciente de que cualquier comparación o descontextualización es odiosa, Leonel Messi ya ha alcanzado y superado al mito Diego Armando Maradona.
La final era una birria táctica y tediosa, hasta que Leo se puso a la faena que no es otra cosa que la excelsitud de cuando se sale a jugar tranquilamente al patio del recreo y con la filosofía en el pendrive de que además de estética hay que ser efectividad o quedas limitado o condicionado.
Leo ha dado el enésimo recital. Mandó parar la birria, hizo una pared herética, y puso un balón más que angulado fuera del alcance del portero del Alavés. Eso no lo para nadie.
Tomó Messi la frialdad y hasta por momentos la manija de todo. Se fue hacia el centro, hacia la izquierda, hacia la derecha, dribló con electricidad, frenó reteniendo el balón cuando la ocasión era de reiniciar jugada, y hasta recuperó y restañó balones como un lujo gladiador.
Asistió magistralmente a Neymar para que la metiera, y se adornó como un torero vistoso y matador con todo tipo de detalles geniales que hacían sonreír y disfrutar a todos aquellos a los que el fútbol apasiona entre otras cosas porque Leo nos seduce a que veamos las cosas que es capaz de hacer sobre el verde césped con balón y hasta sin él.
El Alavés mostró dureza defensiva y de pressing de quien se ve inferior y temeroso. Quien sabe que debe currar se pone necesariamente pesado y reiterativo. Entra dentro de su lógica de protección.
¡Gracias! Eso es lo que hay que decirle a Leo en su nueva lección final de hoy. Y la buena noticia es que el dios Messi seguirá en España y en el Barça, y que en seguida que pasen unas fechas le veremos de nuevo maravillándonos a todos y enseñándonos lo que se puede lograr cuando se lleva la majestuosidad en el gen.
Como todo genio, Leo es diferente y hay que aceptarlo como es. No es mediático ni le van los shows o las loas post partido. En este sentido es la summa antítesis del vanidoso Cristiano Ronaldo.
En la gran final de la Copa del Rey, en la gran cena de empresa futbolística final, en la gran traca, Leo ha vuelto a dictar y a maravillar con sus goles, pases, poses, driblings, y toda su magia, y ha celebrado con la Copa los fastos y las euforias, y después se ha ido a su casa a descansar.
El Lebron James del fútbol se ha divertido en el tiempo de su recreo con una sencillez antológica y sin alharacas, se lo ha pasado bomba y nos lo ha hecho pasar a todos. Itero las gracias a Don Leonel Messi.
¡OLÉ, PIBE!
8:50
jose vicente ortí
En mi Jardín Botánico,-que es un poco mi segunda casa de nostalgia-, alguien me habló de que estaban muriendo los árboles. Y con éllos, los espacios de sombra.
No me lo dijo cualquiera. Me lo dijo un hombre apasionado de la naturaleza y del medio ambiente. Un tipo valiente, delgado y ágil que ahí labora. Y mientras se procedía a hacer troncos y leñas de un árbol fenecido, impulsado por el tremendo calor que se mete en Mayo, la expresión de este hombre entristecido y luchador se mezclaba con su sudor profuso y procedente de su esfuerzo laboral y vocacional.
Me explicó que la magia y singularidad de nuestro Jardín valenciano, no era otra cosa que la monumentalidad y unicidad de sus especies arbóreas. Árboles de los cinco Continentes que llegaron desde los barcos hace algunos centenares de años al Huerto de Tramoyeres que hoy es el incomparable y mágico Jardín.
Sí. Mueren especies únicas y de una belleza brutal. Porque mueren las raíces de estos descomunales y bellísimos árboles. El espíritu de este lugar se está perdiendo. Ya no se cree ni admira el maximalismo de los árboles, sino el gusto por las orlas y los arbolillos del "fen shui". El minimalismo de moda y de pijos se apodera de la composición de la estética al uso. Como si una nueva estética venciera a la realidad de fondo.
Se secan los enormes árboles, y no solo por el calor. Las raíces gigantescas de estos colosos originarios de mil países y que no sabemos que son una joya, necesitan respeto, riego, amplitud y la filosofía distinta a la que rige. Casi lloraba de impotencia el buen botánico. Casi se expresaba con lágrimas en los ojos al ver los vientos desfavorables. Tiene que luchar en solitario y sin eficacia frente a todo y frente a todos. Incluso frente a sus dirigentes de la maravilla del lugar.
El buen botánico también hacía las veces de vidente con causa. Y nos decía que ahora ya hay razones científicas para certificar la muerte de un ficus gigantesco y maravilloso que reina y se ubica camino de las Torres de Serranos.
Era emocionante verle, porque decía la verdad. Cuando miramos a un enorme árbol, parece que sus imbatibilidades nos pueden hacer más pequeños. Y es, al revés. Lo certifican todos los días la cantidad de turistas italianos, franceses y de todos los países, los cuales casi no pueden creer el paraíso que delante tienen. Los valencianos hace mucho que les hemos dado la indiferencia a nuestro Jardín natural más rico y emblemático.
La sombra solo la pueden dar y en cualquier estación del año, estos árboles increíbles. Pero la guadaña del mal hacer y de otros intereses, acechan y persiguen a las raíces que los sustentan y les dan alimento y natural longevidad.
Tremenda metáfora. Las raíces. Como ese habla valenciana que ya no se utiliza, o como algo que ha dejado de interesarnos por miopía y hasta burrez.
Se ha luchado mucho. Como lo sigue haciendo nuestro buen botánico. Porque este hombre ve más que muchos de nosotros. Ve que el progreso tiene límites y debe tener controles. Y en la sombra de los árboles altos cuyas copas dan abrigo y unos pulmones de oxígeno colosales, está y no otra cosa que la conciencia medioambiental. El futuro de nuestra calidad de vida, y esa apuesta de prevención frente al todo vale de las modas y las fugacidades.
No aprovechamos el Jardín Botánico de Valencia. Le ponemos peros y pegas, pero todo son excusas de mal pagador. Por encima y por debajo de las sombras y los bosques, están las raíces. Y el buen botánico del otro día sabe que tales cimientos son innegociables. Porque son vida y futuro.
-Y RIGOR-
11:09
jose vicente ortí
Un dinero exuberante y bien invertido, ha permitido al Real Madrid obtener el objetivo que se marcó al principio de la temporada. Y tras algunas temporadas de sequía patria que coincidían con las glorias y la excelencia barcelonista, finalmente este año se ha llevado el gato al agua de la Liga 2016/2017.
No es fácil aglutinar tantas estrellas sin que salten chispas. A un jugadorazo no lo puedes sentar en el banquillo y ya está. Has de atenerte a las consecuencias. Por eso la astucia y mano izquierda del entrenador Zidane, resultó decisiva. Supo aparecer sin dejar la sonrisa y hasta estableciendo una relación peculiar y hasta irónica con el periodismo. Nunca negó del todo nada y toreó como nadie. Fiel a sus ideas y aguantando chaparrones, haciéndose el despistado con gran naturalidad.
Yo siempre he apostado por los entrenadores que han sido jugadores y de gran nivel. Porque ellos han sentido exactamente lo mismo que hacen otros jugadores que han de frustrase inevitablemente por no jugar. Zinedine nunca ha sido tajante cuando las victorias y tampoco cuando los chascos. Ha mantenido un equilibrio emocional y un optimismo de orgullo. Se ha llevado bien con todos y nunca ha hecho ninguna salida de pata de banco. Y esa calma siempre transmite y llega al jugador.
El Real no ha jugado de forma brillante ni vistosa. Se ha limitado a actuar con ambición y honradez. No ha tenido ni tiene un gran director de juego, y ha tenido por ello que sufrir adversidades y contratiempos. Pero su excelente y modesta actitud, además de la gran calidad de todos sus titulares y plantilla en general, le ha proporcionado el éxito.
Cristiano ha aceptado paulatinamente las condiciones naturales que marca el paso del tiempo. Domado hábilmente por el entrenador, el luso se ha ido dando cuenta de que su triunfo vigente particular se haya sito ya mucho más cerca del área que antes, y que las carreras con regates y alardes por toda la "pista" no llevan sino a esfuerzos inanes y fuera de lugar. Ha marcado todos los goles que ha debido, y ya no se queja porque no participe tanto. Sabe que no debe hacerlo.
La polémica suscitada entre los partidarios de Isco y los de Gareth Bale no ha afectado a las excelencias de este club paridor de millones y de estrellonas todas juntas. Aquí todos valen y asumen su rol. Y aquel que no lo asuma, calladito y a buscar la salida. Es la cruda ley del fútbol, pero también la lógica de las aspiraciones individuales y colectivas.
El Barça ha seguido a prudente y amenazadora distancia al Real, a pesar de su calamitosa planificación que le lleva a no tener suplentes de solvencia sino mediocriadades. El Sevilla aguantó media Liga en la aspiración de Sampaoli como candidato al gran éxito, pero luego su globo ambicioso estalló hecho añicos. Y el Atlético de Simeone no fue este año el de otras temporadas y marchó con menos brillo y gas. Los rivales del Real en esta Liga que acabó.
El Madrid basó el éxito en no perder nunca la sensación de la fe. En defensa estuvo regular y encajó demasiados goles, nunca dominó del todo los partidos de casa y se exhibió empero fuera del Bernabéu, el centro del campo anduvo irregular y no emitió jogo bonito, y la delantera intocable estuvo digna y maravillosamente relevada cuando tocó.
No se sabe ahora tras los festejos merecidos de La Cibeles, si habrá colofón en Cardiff frente a la asustadora Juve de Buffon o Dybala. Pero , si gana, nadie deberá sorprenderse. El Madrid nunca se acompleja.
¡ENHORABUENA, CAMPEONES!
9:44
jose vicente ortí
En una isla desierta y frondosa, mora la actualidad de Sam Stims. Hace años que perdió la memoria y no puede recordar nada. No sabe quién es, ni la circunstancia o motivo que le llevó a esa isla sin comunicación.
Está envejecido, castigado, no puede aparentar la edad que tiene, y su único afán y preocupación es la supervivencia. Sam Stims almacena y vigila todos los elementos de subsistencia del lugar. Los cocos, la pesca; lo básico para no perecer.
Apenas pasan barcos cerca del lugar. Antes, tiempo atrás, se afanaba Sam en gritarles, hacerles señas, y trataba de alertarles de que necesitaba ayuda imperiosa. Hace tiempo que dejó de hacerlo. Sam es un hombre que ha perdido la esperanza y vive con inercia. Trata en vano de recordar y recuperar su memoria y su patrimonio vivencial personal. Ante tanta desesperanza y dureza, Sam se toca las partes y se excita dándose placer. Pero solo es alguien que sobrevive sin ambiciones o anhelos. Ya no quiere más.
Vive y se mueve Sam sobre todo en la zona frondosa y boscosa de la isla, y ha aprendido a construírse techos y elementos laterales de protección para la noche, que es cuando acechan las tormentas o cuando los reptiles y demás especies menores pueden herirle y envenenarle. Ha logrado todo un arsenal ingenioso y defensivo, elaborado con lo que tiene a mano. Se sube con agilidad y necesariedad a las ramas de los árboles, los explora, y busca y experiencia indagando y manipulando sobre más elementos que le puedan propiciar un poco de más seguridad y bienestar en su hábitat tremendo.
Sam no comprende nada de lo que le ha pasado, no se lo explica, cree profundamente en la mala suerte, y hace tiempo que ya ha asumido que nunca será capaz de salir de esa isla para ser feliz. Que, esa cárcel con palmeras, es su hogar,su destino, su derrota y su realidad. Y cuando ve a algún barquito de pesca o de ocio, entonces se aleja de la bellísima playa para no ser visto. Teme que le rescaten y tener que empezar a su edad desesperada un tiempo nuevo. Se tiene demasiado miedo a sí mismo y a los demás.
Cuando llega la oscuridad y la noche, Sam Stims se abriga algo y se prepara para dormir. Y no es capaz de saber si lo que sucede en ese momento es real o solo un sueño. Una mujer o ángel con formas femeninas, se le aparece y le pregunta que cómo va todo, o si necesita algo. El ángel " Tardor" logra que no se sienta angustiosamente solo y desvalido cuando se dispone Sam entrar en los reinos de Morfeo.
"Tardor" le escucha, raramente le oye llorar, acepta sus gruñidos y sus protestas, y siempre le promete volver a estar a esa misma hora en ese mismo lugar. Y Sam ya no dice nada porque se ha dormido.
Siempre. "Tardor" está siempre. En el último minuto de su vigilia, cuando está a punto de dormir, Sam le cuenta a su aparición cómo le va, y "Tardor" siempre le comprende y anima. Le escucha. Está con él. Es oportuna y le arropa, le da normalidad y estabilidad, casi le mece, le dice que no se desespere, que sea libre y que no haga nada contrario hacia nadie.
Sam Stims agradece embobado y pacífico todas esas apariciones diarias y convenientes. No le pone a "Tardor" ninguna objeción. Y a veces, en muy pocas ocasiones, Sam Stims le pregunta a su aparición que qué pasaría si no volviese más y qué debería hacer él si eso acabare sucediendo.
"Tardor" se limita a sonreír. Y le dice dulcemente a Sam que no le pregunte bobadas y que no sea cínico porque eso no sucederá jamás, y que sea práctico siempre y que no piense en el futuro sino en el presente de indicativo del verbo sobrevivir, y que jamás le abandonará y que nunca tenga miedo. Que comprende lo que hace, y que no entre en desesperación.
Así es y será. Sam no debe temer. "Tardor" solo dejará de aparecer cuando él muera. Porque "Tardor" y Sam Stims son una misma cosa.
-Y SAM DUERME CONFIADO-
11:55
jose vicente ortí
Todas las dudas de una potente recuperación se cernían sobre él. Parecería un outsider acabado y sin chispa. Son muchos años de pelarse la cabeza. Parecía el deportista sonado por tanta tensión. Pero, igualmente, semejaba rara tanta distancia entre el portento y el menor.
Ya está aquí con nosotros Rafael Nadal. Vuelve a tener su carisma y su chispa. Se ha recompuesto a pesar de su veteranía, ha recuperado la velocidad, y ha madurado increíblemente todavía más.
Ha vuelto a la casa del triunfo. La suya. Se ha topado con su tabú Djokovic, y no se han reconocido. El serbio parece una sombra; un ente anodino que ahora no está en las pistas sino en una extraña transición de dudas. Y la personalidad y el optimismo positivo de Rafa hizo todo lo demás. Nadal está ahora escalando su seguridad perdida, y "Nole" anda extraño y sin confianza. No hubo partido en las semis del torneo de Madrid.
Esa personalidad del maravilloso deportista de Manacor, se percibió nítidamente en la gran final y contra el más que prometedor y austríaco Dominic Thiem. El talento español se aglutinó en su estrella, y acogotó. Ganó desde su amigo el sufrimiento y el dolor. Como ganan los soldados mágicos de este deporte enormemente mental.
Rafa va a sacar. Un ritual. Un personal ritual. Rafa apura sus nervios y toma la pelota. La bota una y otra vez, casi hasta el límite de lo legal. Mira solo una décima de segundo a su restador, pero no mueve un solo músculo de la cara. Concentración absoluta en todo él. Sus piezacos clavados sobre la roja arcilla. Sus hercúleos brazos van a hacer el gesto del saque. Y en ese momento del impacto, Nadal saca su fiereza y exterioriza y proyecta. Y demuestra que para hacer daño desde el saque no solo es necesario sacar a doscientos por hora. Si se saca bien, no es necesario el cañonazo.
Es una de las claves de este rejuvenecido y rutilante Rafa. Su seguridad y su maestría sobre la pista. Su ambición casi juvenil y voraz de ganar los puntos y los juegos dándolo todo y sin temor. Con absoluta convicción. Creyéndose lo grande que es.
En la final de la "Caja Mágica" de su querido Madrid, Rafa soltó un verdadero recital de juego tenaz y estratégico. No dejó jugar a Thiem sometiéndole a una tortura de impotencias y dudas. Lo machacó anímicamente, lo cual es el peor síntoma de entre los agotamientos.
Y Nadal tiene mil cosas únicas más. Por eso es con Miguel Induráin el mejor deportista español de todos los tiempos, y una auténtica institución que va más allá de lo tenístico o deportivo.
Nadal, comete un error, pero ahora ya no se lamenta. Y en el siguiente punto ya está preparado y a cien para actuar de nuevo y para llevarse el gato del resultado a sus aguas. Especializado en situaciones adversas y complicadas, la airosidad y sangre fría del de Manacor te dejan admirado y te hacen ver que es de otra galaxia. ¿Cómo es posible que se crezca cuando está contra las cuerdas en el marcador? ...
Lo mejor con genios como Rafa, es no hacerse demasiadas preguntas y limitarse a admirar su talento y su épica. A veces se le mete en la cabeza y acertadamente no atacar a sus rivales con golpes angulados, y parece limitarse a estudiar la resistencia de estos devolviendo con su revés una y otra vez las bolas. Imparable tenacidad.
Es una constancia demoledora y definitiva. Un muro que se pone ahí y que no puedes pasar. Te está ganando sin ganarte, y te está haciendo un agujero bajo las zapatillas sin que lo puedas sospechar. Como en la potente final de Madrid.
Tras Roma, vendrá su Slam icónico y posesivo. Roland Garros y Rafa se aman con pasión. Puede haber cópula y alegrón hispano. Nadal lleva el buen camino a lomos de su excelso talento. Te puede ganar sin atacarte de frente. O, sí. Depende del rival.
¡¡VAMOS, RAFA!!
12:01
jose vicente ortí
Al aire. Al viento se adentra el calor de la exhuberante y top estación de la primavera.
La primavera se abre hacia adentro y hacia afuera. Juega entre toda la ingeniosidad de la meteorología, y esfuerza su libertad de luz a los seres que hibernan.
Primavera de flor viva en el medio de Mayo. Donde ya no hay excusas para la pereza o el pudor. La primavera es mostrarse, lucir, sacar la piel y la savia verde reverberando en energía hacia el crecer y el color.
La primavera nunca es luto sino audacia. Atreverse a los planes; jugar a surcar y concretar los primeros sueños tras el condicionamiento del invierno. La primavera es la falda, el tirante, lo informal, las zapatillas camperas, y hasta los primeros modelos de playa que desean el estío y la hamaca de la vacación.
Primavera de vitalidad y riesgo, pionera de amor y de consolidados, cuando dos adultos se toman de la mano con naturalidad y convicción, cuando los problemas son abordables, cuando la montaña nos espera, cuando los sudores se encomiendan a una noche reposada y de temperatura considerada y propicia.
Correr, deambular, caminar, sembrar, repartir, soltar el grito de indignación y de necesidad, la luz de Sorolla que abre los ojos al arte y a los espacios naturalistas, las ruedas del coche que nos llevan a escudriñar los pueblitos recogidos y anónimos, las terrazas abarrotadas por el ocio del consenso masificado, la diversidad, la iniciativa, la locomotora que concreta nuestras pisadas de camino a la vivencia y al tiempo no explorado.
La primavera se parece mucho a la vida y al azar. Es variable y entretenida, multidisciplinar, de reproducción y extensión, de cópula, de cuando siempre hemos sido jóvenes, de cuando cambian las costumbres, y hasta de no saber exactamente qué ropa ponerse porque cada día es una sorpresa cambiante y singular.
Las flores de las cerezas del Jerte, la crema que maquilla bondadosa y protectora los efectos del sol sobre la piel blanca, la jovencita que se hace mujer y muestra coqueta sus senos completados y femeninos, los deportes del amor y del ocio, los besos mojados por la lluvia descuidera, las borrascas que no se ven venir, o los vientos que ponen en jaque a los pudorosos.
Primavera abierta. Ventana a la realidad. Espectáculo que nosotr@s podemos protagonizar sin que nadie nos cuente películas, ganas de más primavera, todavía más deseos de luz, cuando el día noquea a la noche breve y próxima de San Juan, cuando hasta las brujas son atractivas y los varones retienen su encanto rebelde frente al paso del tiempo.
La primera vez todos los años. Las flores han estallado y harán frutos, el sexo se ha escapado del kamasutra y ahora mora y habita en los lugares en donde dos personas desean y actualizando actitudes, posturas, rimas, ritos y leyendas.
La vida bulle y arriesga en este tiempo de primavera, en el que estar en casa es contra natura y en donde parece que las cosas pueden merecer mucho más la pena que en otras estaciones menos potentes y carismáticas.
Entre tod@s somos y hacemos la primavera que se abre al riesgo y al gusto, a la experiencia y al beso, al hablar y a la hazaña de las pequeñas cosas, a la naturalidad y al sentimiento a flor de piel.
-A LA MAGIA-
8:39
jose vicente ortí
La revolución en el seno del Psoe, está servida. Y en el deseo de reformular un gran partido en el actual hazmerreír, está la idea de homogeneidad ideológica la cual se ha "titanizado" haciéndose trizas. Hay mala conciencia en muchos sectores por aquella abstención que le puso la alfombra roja a Mariano Rajoy y a su PP pútrido.
Y también y sociológicamente, una necesidad de izar una bandera de reubicación. ¿La izquierda o el centro?, ¿una izquierda ruidosa y reivindicativa como postula el herido Pedro Sánchez, o una izquierda formalista y continuista en la socialdemocracia ligth que pregona la favorita Susana Díaz? Ahí es y está la cuestión y la duda.
La izquierda tradicional, se echó al sofá y se puso a dormir. Y entonces el neoliberalismo insensible penetró por todos los poros flaqueando el Estado y neutralizando los intereses de las clases más vulnerables.
Por eso apareció el 15-M de Podemos. Porque el obrero y el trabajador convencional se vio empujado a la menoridad, y sorprendido e impactado ante un Psoe decepcionante y que viraba inmóvil hacia ninguna parte. El Psoe parecía bunkerizado y en babia, mientras recortes y más recortes se cernían sobre las clases más bajas.
Pedro Sánchez y sus predecesores cosecharon unos resultados paulatinamente pésimos, y el PP nadó en la comodidad electoral. Indignados, unos chicos universitarios se presentaron a las elecciones y sacaron en dos años más de 70 escaños. Eran los españolitos que no tragaban con el conformismo y con la indiferencia. Eran Pablo Iglesias y Monedero, los cuales le daban un corte de mangas ético al estado de las cosas.
Maniobras orquestales en la oscuridad de una democracia débil en la actualidad como es España, aconsejaron sacar a Sánchez en bochornosas decisiones y construír otro modo de hacer que supusiera fastidiar de la pugna y de la oposición de las cosas de Podemos y los suyos. Muy feo.
Susana "ambición" Díaz, tomó el triunfo genético en Andalucía, y optó por el tirar para adelante y desembarcar en Madrid. No traga a Podemos, y no aguanta a Pedro Sánchez. Apuesta por un hipotético Psoe cosido y a su disposición vencedora y de encuestas favorables. Quiere un cambio social pero sin estridencias y sin hurgar demasiado en las causas de los fracasos estructurales en el Partido. El, "más vale que me quede como estoy y ya veremos a ver ..."
Pedro Sánchez ha cambiado y no quiere ir por ese sendero. Prefiere la osadía verbal y hasta el grito, porque lo que teme es que Podemos le adelante por la izquierda definitivamente y nunca pueda afirmarse con voz convencida que el Psoe es de izquierdas.
Esa es la gran noticia y el gran drama de un Psoe que parece especialista en hacerse el harakiri y partiendo una y otra vez desde los fracasos. El día del resultado final de las primarias, puede que sea otro día más de broncas y escisiones internas. Y la causa es revolucionaria y demoledora. Se está jugando y defendiendo lo que va a ser ahora la izquierda honesta y auténtica, y todos quieren subirse a ese caballo.
A lo mejor ya llegan demasiado tarde gane quien gane. A lo mejor resulta que tanto Pedro como Susana y ha mucho, ya han sido rebasados y hasta substituídos por Pablo Iglesias y los suyos. Porque el Psoe no parece ya uno e indivisible, sino dos facciones plenamente discrepantes.
-ES SU DRAMA DE FUTURO-
8:54
jose vicente ortí
Maravillosa y olvidada, decadente y nostálgica, eterna y presente, coqueta, sugeridora y excitante.
Es una vieja estación en donde ya no se detiene el tren de cercanías. Simplemente, está ahí. Es un lugar determinado en donde en tiempos existía un Polígono industrial, en donde los trabajadores y las trabajadoras nos deteníamos para bajar y hacer juntos vida.
Sí. Ahí. En ese lugar del pasado y que ahora es mera transición de nostalgia, pasaron muchas cosas. Aunque nadie ya lo diría, ahí hubo ilusión y vitalidad, sueños, proyectos, decepciones, sudores y hasta besos.
En efecto nadie se puede ya dar cuenta. Porque el tren lo que hace es seguir y seguir, y no le sabe mal que la estación imposible y varada me genere una emoción todavía viva y evidente.
Parece una estación abandonada más. Algo del atrás. Algo que se pierde y que se rompió, algo vintage, marginal, inabordable, obsoleto, fracasado, sin brillo ni verdad, todo lleno de hierros y grietas, con señas claras de abandono, con el reloj detenido por un golpe de viento o por el efecto de las pedradas de un gamberro, o sencillamente finiquitado por la lógica de lo inane. De la muerte. Del triunfo de la nostalgia.
En esa estación de tren, cada primavera, cada año, cada mes, cada segundo y cada momento del tiempo, la actividad era evidente y económica, emocionada y transitada, bullía la gente en su recorrer apresurado, y habían risas y rosas, y piernas largas de mujer, y veteranos a punto de jubilarse, y almacenes de lámparas y de muebles, y hasta panaderías, y coches, y más risas, y algún llanto escondido y taponado, juventud y relaciones, labios de carmín y fortaleza hercúlea. Sobre todo cuando me sumergía desde esa estación a los lugares de labor yo entonces podía verte. Sencillamente, verte a ti ...
Eras casi una niña, y tu nombre era el de Silvia. Y al principio me mirabas gustosamente sorprendida, y luego aceptaste mi modesta compañía, y trabajabas en la nave contigua a la mía, por lo cual siempre estábamos los dos en contacto.
No teníamos ni veinte años, Silvia. Yo era fuerte y un no parar, y tú rubia y un terremoto de chavala. Y un día te di un beso que no pudiste rechazar sino sumarte a él, y desde aquel día nos salió una primavera de crecer a los dos porque todo fue diferente, alegre, sexy y saltarín.
Te ponías ropas ajustadas para gustarte y para gustarme, nos tomábamos de la mano, y el ir a trabajar no era una pesada obligación de un cometido menor y rutinario, sino un deseo ferviente desde la estación que ya no existe y que jamás existirá.
Algún año antes de que los patronos nos comunicasen que el Polígono industrial debía cerrar por las razones discutibles y económicas que nos esgrimieron, tú y yo ya no estábamos juntos.
Habíamos roto, ya todo había terminado, tú habías conocido a otro chaval y esta vez sí que te habías enamorado y hasta las trancas. Y yo ya no me sentía bien cuando descendía desde el tren y desde esa estación imposible. Porque a pesar de que aquello estaba lleno de mujeres a cual más bella e interesante, ninguna de ellas eras tú.
No es que me alegrara cuando al cerrar las empresas dejé de verte, pero por lo menos la distancia ponía un punto y aparte que yo necesitaba. Pero, sí, Silvia. Seguramente fuiste la primera novia y el primer beso de mujer de primavera que di y obtuve, y eso nunca se olvida.
De ahí que cada vez que paso con el tren por esa estación, me paso todo el trayecto evocando aquel amor y aquella batalla de alegría. Y recuerdo tu nombre y tu magia, aunque lo más posible es que si te viera no podría reconocerte.
- O, ¿SÍ? -
14:50
jose vicente ortí
El Atlético de Madrid parece castigado por la maldición infernal. Lleva muchos años estigmatizado por aquel gol en el 74 del bávaro Schwarzenbeck, cuando ya Luis Aragonés y los suyos pensaban en levantar el gran trofeo europeo. La justicia se hizo Simeone, y los rojiblancos están de nuevo coqueteando y bien seriamente por entre las finales y las semifinales de la Champions League. Salvo milagros o apariciones mágicas en la vuelta, esto del Bernabéu ya parece sentenciado. Rarezas, las justas ...
El Real jugó como una apisonadora veloz y rutilante todos los minutos del partido. Encuentro redondo, oportuno y espectacular. Templó y mandó.
El fútbol son los goles. Lo sabe bien Leo Messi cuando los choques ante el PSG o la Juventus. Todo lo demás es literatura añeja y con polvo. Y el mejor jugador europeo, sigue vivo y especial. El niño grande no desea ir al asilo de las menoridades, de forma furtiva y repentina. Cristiano Ronaldo ya tiene sus treinta y dos años, pero sigue siendo un bombardero colosal. Él solo ha ganado el partido con tres goles decisivos y con olor a k.o.
Cristiano, tapa ahora muchas bocas. Ya no tiene aquel regate demoledor, pero su voracidad de ganador le va en el gen. Ahora se le perdieron todos sus gritos y niñerías, porque como futbolista sigue siendo tras Leo Messi el mejor y más afilado delantero de esta galaxia cercana llamada fútbol.
El Atlético vestía de amarillo, y de negro, y sin punch ni garra, sin ser el super equipo del gran Cholo. El Atlético solo era posición boba en el campo, imprecisión y mucha torpeza, miedo, conservadurismo y con excesiva merma de calidad individual si se exceptúa a Griezman o a Godín.
En cambio, el Real, ese Real de la Copa de Europa, ese ganador que parió a golpe de talonario el Papa Santiago Bernabéu, fue frescura y autoridad, jugueteó y guerreó con convicción y seguridad, fue valiente y se llevó a todos los gatos al agua.
El ex equipo blanco del Gobierno, el más carismático en España y en Europa, el que nunca a nadie teme y menos en su competición, se sintió a gusto siempre, y en especial cuando su veterano as portugués marcó todas las diferencias. Cristiano es el mini Leo Messi del Madrid, ¡¡Un portento!! ...
Ya es más delantero centro que otra cosa, ya no se exhibe porque Cronos le manda lógicas señales, pero tiene ambición y sed como para no despedirse de la excelsitud sin hacer ruído o machadas. Lo ha vuelto a hacer. En el área es de temer el Tyson blanco.
¿La vuelta?, ¿milagro?, ¿todo es posible en el Manzanares?, ¿aún quedan noventa minutos? Bien. Se puede soñar porque el fútbol no puede ser sino una fantasía soñadora. Pero son demasiadas utopías.
Los tres cristianazos han tumbado psicológicamente al siempre aspirante europeo Atlético de Madrid. Al, "Pupas". A ese equipo que tiene raza, entrenador y enigma, pero al que le faltan cracks.
El fútbol es grande porque es demoledor. Porque puede ser fuerte y cruel, azaroso y extraño, y hasta justo y concluyente.
El Real ha barrido al Atlético desde el minuto 1 al 90. Quedan otros tantos noventa minutos, pero me temo que la remontada ya no se la cree ni el Cholo. Este año ha pinchado en todo el Atlético de Simeone, y eso se ha extrapolado a la Champions maldita para ellos. Ya no ha estado la seguridad de Gabi o Koke, y eso siempre se nota.
Si en el partido de vuelta se rompe toda la tortilla, pediré perdón. Pero ahora, recién guisada la ida, los tres cristianazos del chico 7 de Madeira no hacen sino pensar que el avión que llevará a Cardiff y a la final, lo pilotarán de nuevo los blancos del Real.
-CASI SIN DUDA-
