- SOY ATLETA Y ME LLAMARÉ "TATIANA" -

Sí. Quiero mi intimidad, y de modo que os diré que me llamo Tatiana y que soy del país del mundo que deseéis imaginar. Soy atleta, y de ochocientos metros. Dicen que solo soy una promesa, pero no les hago demasiado caso a los periodistas. ¿Y si doy la sorpresa? ...
Estoy en Londres. Es bonito el poco Londres que puedo ver aquí metida y casi enjaulada en mi Villa Olímpica. Y que sepáis que en este Erasmus del atletismo global, hay chicos muy pero que muy guapos. Y algunos que me gustan muchísimo ...
Aunque se dice que no tengo aspiraciones de medalla y todo éso, yo os digo que me voy a dejar todas mis energías en cada prueba de clasificación, y que quien quiera ganarme va a tener que poner todo su motor en marcha y a toda potencia. A mí no    me      va    a  ganar cualquiera. Tengo ambición y rebeldía en mí, y la chica que desee rebasarme tendrá que currárselo y bien ...
Dentro del mundo del atletismo femenino, te das cuenta de que las chicas somos un plato de segundo orden. Yo, soy guapa y tal, pero el mundo a quien mira de verdad en cosa deportiva es al masculinismo. A los tíos, a los grandes mitos, a los héroes nacionales y tradicionales. Y yo, no pienso cambiar la visión general del mundo sobre mí y las demás chicas. Solo gusta nuestro desplante, nuestra heterodoxia y nuestro sexy. Incluso cuando ganamos, no se nos da el relieve deportivo de nuestros éxitos, y en seguida se nos miran los ojos y la cara, por no decir otras cosas. Si somos guapas, heterodoxas, y damos un poco la nota, entonces se nos abre el plató de la fama, y hasta podemos ser modelos y esas cosas de la imagen. Es lo que hay ...
Sí. Soy Tatiana, tengo veinticinco años, y no soy ni seré ningún mito. Soy una chica de hoy, femenina y libre, y me gusta vestir y ser como las demás chicas. Amo este deporte con locura, y tengo ganas y sed de triunfos y de competición, pero lo que a mí   me   gusta   realmente es estar con mis amigos y con mis amigas y ser muy feliz. Esto del atletismo, prefiero tomármelo como una experiencia vital y como una inversión de futuro. No soy boba, sé que hay una crisis mundial del demonio, y que no me veo para servir copas en un tugurio de turistas o para acudir todos los días a la cola del paro a ver si hay algún trabajo, aunque sea el odioso de fregar escaleras. No me lo planteo. Soy muy joven, he estudiado, tengo algún título universitario que otro, dicen que soy bastante inteligente y avispada, pero siento decirme a mí misma que a este paso y salvo oro olímpico o algún rollo positivo de azar que pueda venirme, yo me veo de vuelta a casa de mis padres y sin dinero ...
Tatiana, que soy yo, no pienso mitificar nada. No quiero pensar demasiado, que no sea en las cosas inmediatas. En mis duros y animados entrenamientos, en la disciplina,   y   en    los momentos de relax y desconectar. No creo en milagros ni en Disney, y se rumorea que soy demasiado madura para mi edad. No hagáis caso a nadie. Soy una chica libre, que sueño como todas, que me encanta la playa y el viajar, y que navego con frecuencia por internet. ¿Os niego acaso la obviedad de que soy de hoy? ...
-PUES TODO ESO DE MÍ-

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- AYER LES MANDÉ AL CARAJO -

Ayer tuve un mal día. Me dejé llevar por una ira un tanto justiciera, la cual me conecta con mi pasado de error. Sí. Mi crecer no pasa por este camino. Al revés. Mi convicción     y    superación se abre hacia una pradera verde, en donde ha de reinar el sosiego del futuro.
Durante muchos años, fui miembro de un popular grupo senderista. Allí pasé mil vivencias, y fui feliz y triste,-todo junto-, animado por los lugares mágicos y rebosantes    de  belleza  natural. Y, allí igualmente, decidí agarrarme a clavos ardiendos en busca del calor afectuoso que nunca mi extraña familia supo darme.
Con la excusa del senderismo, me construí a mí mismo como un soldado de montaña y con pies de barro. No. No estaba ni podía estar como se esperaba entre el grupo. Tuve   mil   errores, inexperiencia, bisoñez, mi casa por construír, y la manía de idealizar     a    los  componentes de dicho grupo. Mi grupo. Mi pasado. Mi pasado de mí, que aún miro en el rencor de la no aceptación final y del rechazo de la indiferencia. Queda mucho camino ...
En el citado grupo senderista, me encontré con mucha gente. Bien pocas y pocos fueron capaces de comprender lo que me sucedía, y el porqué de mi desorientación en mí y en el mundo. Jamás en aquellas condiciones tan de menoridad y de infancia, debí    acudir  a  aquellas convocatorias de montaña. Y aunque es bien cierto que también en dicha montaña y en las grandes caminatas pasé momentos de gran ilusión y alegría, el balance final     fue  totalmente insuficiente. No estaba ni siquiera preparado para ser yo mismo. Terrible y real a un tiempo ...
Y en cuanto se pasó el período de las risas y la frivolidad, las cosas se colocaron cual cartas desnudas y boca arriba por encima de mi mesa y de la mesa. Empecé a descubrir      el  desprecio y la incomprensión, además de la indiferencia y de la terrible soledad en compañía. Practicaban conmigo la compasión y el limosneo afectivo. Y, aquéllo, terminaba por sacarme de quicio. No he vuelto más al grupo, ni quiero volver. Les idealicé mucho,     cometí    demasiados errores, y el verles de nuevo me lleva a una mezcla extraña, entre su ausencia, el cariño ya sucedido, y el rencor por ahora inevitable de aquel desencuentro.
Esta mañana, me he cruzado con uno de los senderistas, el cual me había colocado ya hacía muchos años el sambenito de que  no podía crecer y desarrollarme como persona. Nunca confió en mí. Y hoy, me ha limosneado con una nueva sonrisa cortés ...
No lo he podido evitar y he perdido los papeles, y en un impulso de ira lo he mandado al carajo mostrándole un gesto de desprecio, el cual lamento mientras escribo estas modestas líneas. Pido perdón. Desde el perdón ésto escribo ...
No. Así no se crece. Hoy me he caído. Afortunadamente, me he recuperado. El pasado de todos aquellos años, ahí quedará. Todo fueron errores míos y a la desesperada. Me ganó la fama, se alejaron, y sufrí su distancia. Pero el pasado debe quedar atrás con naturalidad, y sin ira o alardes. La vida será muy larga ...
Mi tiempo de mi conciencia nueva, me hace retomar este escrito real y hasta alegre. Sé que la he cagado, y eso me reconcilia. He dormido mi ira, y ahora ya puedo ser yo. No debo darle un empujón brusco a mi pasado, porque también podría ser mi presente. Y no me lo pienso consentir.
-POR ESO TE PIDO DISCULPAS, PEPE-

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- LA REUBICACIÓN DE LISARDO -

Casi de repente, Lisardo se sintió muy solo. Demasiado solo en medio de la gente. Sintió muchas ganas de llorar. Mas era absolutamente necesario, si lo que deseaba era ver   su   realidad y nunca sus sueños de error.
¡Coño, estaba solo! ... Mucho dolor dentro de Lisardo. Y decidió mirarse una y otra vez en el espejo. Era imprescindible que tomara de una vez las riendas de su vida, y que no se dejara llevar por los otros, los cuales nunca podrían comprenderle.
Allí, delante del espejo, estaba Lisardo. Era él. Los brazos y las piernas, las movía él y nadie más que él. Y además, era irremediable.
Crecía Lisardo. Sí. Afortunadamente, comenzaba a ver. Debía de aprender a ser sujeto activo de sí mismo. Debía levantarse, olvidar y caminar. Su pasado extraño, no podría más   que causarle distorsión.
Las opciones de decisión en Lisardo eran bien limitadas y hasta taxativas. O decidía tomar las riendas de su vida, o sería finalmente el estéril hazmerreír de muchos.
Pero la buena cosa de Lisardo es que era inteligente y rebelde como los ángeles, y podía tener capacidad de decisión. No se sentía nunca, un ser derrotado. Si acaso, un niño creciendo ...
Y los niños han de ir al colegio, jugar, juntarse con los demás niños, llorar, reír, alejarse de su cuna, caminar por cerca de ríos y montañas, y finalmente comenzar poco a poco a conocerse a sí mismos. Mas, a Lisardo, le costaba reiniciar su nueva y sanitaria reubicación personal.
Ser responsable de las cosas de su vida. Sí. Hacerse cargo de sus músculos y huesos, de su economía, de su universo personal y de su libertad. Siempre cuesta romper un apego extraño, que autoanula y no deja ser uno mismo.
Lisardo se dió cabezazos contra la pared, pero lo único que lograba su ira era que se hiciera daño. Después, decidió no comer, pero tenía hambre y su salud se resquebrajaba      por   momentos.
Ya pocos confiaban en Lisardo. Pero, finalmente, Lisardo se abrió al mundo. Poco a poco. Sin alardes ni estridencias. Desde su actitud cotidiana renovada, se labró una dignidad   y   un autorrespeto. Era coherente, y se quería mucho más a sí mismo. Empezó     con    un hacha  indiferente a enterrar su pasado, y se dijo a sí mismo que nunca miraría hacia atrás. Fácil, no sería ...
Los errores y las penurias, quedarían finalmente en momentos del pasado. Ahora, era el proyecto de otro ser. Una nueva persona, que por fin había logrado entreabrir los ojos de sí mismo. Lisardo estaba resucitando, tomando vida real, y reconciliándose con su ex mundo triste y estéril.
Lisardo, logró crecer entre penas, lloros y enormes desencuentros. Sacó su yo en el mismo momento en el que iba a tirar la toalla, y se sorprendió a sí mismo con su bella sonrisa.
Ahora Lisardo era el amor y daba amor. Nadie podía decidir las cosas de su vida, ignoraba a quienes le habían sentenciado etiquetándole como un ser menor, y sabiendo sonreír y con naturalidad a un sendero que ya formaba parte de su patrimonio personal. Lisardo, ya podía vivir su vida y la de los otr@s.
- ¡ENHORABUENA, LISARDO! -

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- LONDRES LE PONE UN IMÁN AL MUNDO -

Ceremonia inaugural de los Juegos 2012. Londres. El Támesis, y el ingenio que construye plataformas de fantasía para contarnos su historia eléctrica y hasta mágica de la evolución de la Gran Bretaña.
Pradera, montañita, senderismo, niños y música. Escenario. Hombres con chistera   que  muestran al mundo todo su señorío y toda su sabiduría british. ¡Oh, yes!
Mucha gente y mucha ambición en el gran maestro y director Sebastian Coe. Ya tenía mucha ambición y propósito cuando era capaz de correr los ochocientos metros en un minuto y cuarenta y un segundos. Se dice de Sebastian, que puede ser pronto el gran cappo de este gran negocio del olimpismo.
Nos dijeron quién había inventado internet. Y éso, permitió acceder a un enorme volumen de información, la cual pasaba ante nuestros ojos humildes con enorme velocidad y rigurosidad. Vimos a todos los grandes magos del ser británico.
Sí. Bond, James Bond, le puso seguridad a todo, y se marchó a proteger a Su Graciosa Majestad y a traerla con emoción y garra al gran Estadio de los gladiadores olímpicos. En el gran Foro de sorpresas y creatividad, hubo momentos realmente inolvidables.
Se tocó mucho la imagen humana y los sentimientos, la vulnerabilidad y la alegría de unos niños que remozan la historia, y que le ponen nueva aventura y continuidad. El mundo nunca puede pararse. El asfalto de la ciudad puede ser una buena idea, sentándonos sobre   una  sonrisa y aceptando el mundo que nos dicen que nos ha tocado vivir.
Míster Bean aparece, y se relativiza la solemnidad de la mano de sus gestos   y    de   sus  muecas. Impera la música de los Carros de Fuego y de la summa sacerdotisa que es  la melodía, el rock y la modernidad. Música, practicidad, movimiento, algún atasco de exceso, y encanto laborioso.
Sin obviar a Chaplin, los Beatles y Rollings le dan celofán y hasta envoltorio a una forma bien original de mostrar los encantos de lo británico en el mundo. Imágenes     y     realidad  simultáneas, los chicos con las chicas, los besos eternos del amor, el teatro y la enorme vitalidad. The world y millones de seres humanos, siguen pegados a la gran   ceremonia londinense como un imán y con ojos de admiración emocional. Seguramente, la ceremonia más ingeniosa de todos los tiempos. Barcelona fue un enorme deseo, y Beijing el imperio de la demografia y de los grandes recursos. Mas quizás hayan de tener un poco de saudade o añoranza.
Tras la gran magia de Coe, comienza el excelso desfile de todas    las       delegaciones    y  banderas. Los grandes protagonistas se pasean y se dan el homenaje ante    los     aplausos  generales y de fair play. Hay ritmo, noche encima, y toda la gente del mundo que te puedas imaginar mirando. Ya están ahí con sus banderas los diferentes héroes emocionales. ¡Hurra!
La llama olímpica se enciende entre relevos de juventud y espectacularidad. Una llama, se nutre de otras siete antorchas que copulan al fuego de la purificación desde la vitalidad. Savia de relevos y energía.
Y al deporte se le hace toda la luz de dicha gran antorcha, y gobierna ahora el sueño de todos los que aman el juramento sano y hasta hipocrático de un sano deporte que luchará duro contra las trampas. El espíritu del deporte sigue en fuego ilusionado.
-INOLVIDABLE E HISTÓRICO-

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- LA SEÑAL -

En estos días de cuidados de mi madre en los que paso muchas horas en la casa   de  mi  hermano, en donde reside mi progenitora, asistí un tanto sorprendido    a    la   progresiva desaparición de algunas emisoras de televisión y al pixelado o escasa visibilidad de otras  emisoras. ¿Qué estaría sucediendo? ...
La señal. La señal de la realidad. Cada hogar, cada casa, recibe una gran señal procedente de la antena colectiva en un bloque de cuarenta viviendas.
Mi hermano tiene una televisión, la cual está sita en el comedor, y no ha tenido    la    menor incidencia con respecto a las televisivas emisoras. Su tele, está puesta en el lugar  de   más  fuerza de la señal que proporciona la antena de la finca.
Yo, tengo una televisión en mi cuarto. De este modo puedo ver la programación que me gusta y mi hermano ve la suya y así se elige la libertad de visionado y tiene lugar.
Cuando tras varios días de espera llegó finalmente el antenista, puso cara de circunstancias y fue claro. Poco se podía hacer. Se limitó a cambiar unos elementos de conexión en la zona de la televisión de mi hermano, y casi mágicamente mi televisión recuperó emisoras y la calidad general de la imagen, mejoró. Pero el honrado antenista me advirtió que todo podía   ser   transitorio y coyuntural, y que quizás las cosas solo mejorarían adquiriendo un amplificador de señal de antena, que venden en las tiendas de electrónica. Mi gozo, un tanto en un pozo.
Sí. Mi libertad, mi independencia, mi sitio y mi lugar, nunca será ni puede ser la casa de mi hermano. En donde manda patrón, no manda marinero ...
Aunque cuido con todo cariño a mi madre, sé que no estoy en donde estaré cuando   por  las circunstancias inevitables de la ley de vida, mi madre fallezca. No. Este no es mi sitio.
La idea o metáfora de la señal de la televisión en la casa circunstancial, me lleva a mi razón de mi plenitud y de mi libertad en mí mismo.
La circunstancia de la señal condicionada, dependiente de otros, donde no puedes elegir tu verdad y tu realidad, me da toda la pista sobre mi futuro. Ésta, no es mi casa.
Y yo, volveré a la mía. A la casa en donde nací, en donde di mis primeros pasos, en donde me familiaricé con todos los sonidos y las formas. En mi cuna y en mi raíz. Ahí está mi sitio, mi lugar, mis esperanzas y mi yo. Ahí sí que me aguarda mi yo.
Y cuando esté de nuevo en mi casa, disfrutaré plenamente de mi señal televisiva y de todas mis señales, y pondré la televisión y los pies donde me parecerá oportuno, y ejerceré  mi libertad, y en mi casa se hará lo que me dará la gana, y la luz y mi luz impreganarán toda mi verdad y mi realidad.
Mi señal será grande y clara, sin amplificaciones, antenistas ni gaitas, sin pixeladas   ni    desapariciones arbitrarias de emisoras. Y yo estaré conectado a mí mismo, al desarrollo de mi vida, y mandaré sobre ella y sobre mi destino porque tendré mi señal expedita y bien preparada. Porque en mi casa podré ser realmente feliz.
-NO TENGO DUDAS-

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- EL DEPORTE MUNDIAL SE REÚNE EN LONDON 2012 -

A partir de ya, la capital del Imperio Británico se dispone a ser la sede de unos nuevos Juegos Olímpicos de la Era Moderna. ¡Congratulations!
En medio de crisis y zozobras económicas y mundiales, llega un período amable y oportuno de esparcimiento y amenidad: el deporte.
Sí. La actividad deportiva es una excelente y sana idea para el desarrollo de unos valores eternos y destacados. Esta idea del "espíritu olímpico", nos habla del esfuerzo   y    de    la   superación, del reto frente al desánimo, y el de mantener la cabeza sana en los cuerpos fuertes y potentes.
Londres es ahora el gran foco mediático y deportivo del mundo. La gran capital británica recibe a cientos y cientos de muchachas y muchachos de los cinco Continentes, los cuales pelearán en buena lid y entre sí, buscando el oro y el éxito     entre     sus     respectivas  modalidades.
Si bien el mundo es otra cosa, si la verdad es que el ciudadano asiste en la actualidad a   un mundo extraño y lleno de problemas de ubicación para realizar sus vidas a causa de la escasez de los trabajos y de unas condiciones bien difíciles a consecuencia de un crack mundial galopante, entiendo que el evento olímpico no nos hará recrearnos en exceso en el mundo de Disney, y que seguiremos con los pies en el suelo a la vez que vemos horas y más horas de televisión de la gran actividad y de nivel de los grandes gladiadores modernos. El circo y el pan están bien, si uno sigue mirando con responsabilidad en la dirección adecuada y real.
Los Juegos Olímpicos, Londres, el encanto victoriano y el prestigio mundial, la singularidad de la actividad física, la Villa Olímpica, las banderas de los diferentes países, la simpática competitividad, la lucha contra las trampas del dóping, la cultura londinense del deporte hecho modernidad, el té de las cinco, o el exotismo de ese modesto atleta de país pobre, el cual quedará bien atrás de las élites del oropel. Sí. Pero lo importante es participar. ¡Siempre!
La gran lección, es que siga el deporte. El que te vengan y sigan viniendo las ganas   de  ponerte un pantalón corto y una camiseta, y de practicar una actividad que te dará salud. Apúntate a este club.
Esa es mi visión de la idea de la Olimpia renovada y actual. Sí. Estará muy bien el ver a los grandes colosos y mediáticos famosos ases del deporte. Será como siempre, una gozada. Será espectacular, comentado, brillante y competido. Como una sexy y atractiva propuesta.
Pero al final de toda esta historia, y en medio, tú. Sí. Tu deseo de hacer algo sano y amateur que te conviene y debes acostumbrarte a hacer. El deporte y su práctica. No hay que correr como el jamaicano Bolt o nadar como Phelps. Solo hay que amar el amateurismo de una idea excelente. Hay que saber practicar el deporte sosegado y feliz, con Juegos Olímpicos o sin ellos. Ese es mi jugo de esta idea con la excusa londinense. Sal al parque y menea el body. Lo demás está bien, pero es cosa menor.
-TE LO DIGO YO-

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- CINE: "¿Y SI VIVIÉRAMOS TODOS JUNTOS?" -

Cine francés. Ternura a mares. La vejez desde una perspectiva optimista. Geraldine Chaplin y Jane Fonda siempre serán eternas. Por si a alguien le puede caber alguna duda.
Cinco personas mayores a las que les cuesta encarar su vejez. Mas son vitales y optimistas. Se resisten a ser convencionales y a acabar los últimos años de su vida en perfil previsible, aburrido, estándar y convencional. ¡Ni hablar! ...
Los ojos de la hija de Charlot lo dicen todo acerca de la eterna vida que surge desde la niñez hasta el último tiempo de la vida. El personaje de Jane Fonda, busca. Siempre busca, y hurga con paciencia y perseverancia todo aquello que huela a bienestar y a mejorar.
Cinco maravillosos viejos que deciden escapar de las dependencias y de    los  hospitales convencionales, y montar una fantástica comunidad de seres cercanos que prefieren mirar hacia el lado en el que pone vida. Huyen del sentirse una carga, como una necesidad   de  vindicar la dignidad de su felicidad.
La vejez, desde un punto de vista inteligente y divertido. El sexo en la vejez, y esa  especial capacidad para hacer que los tabúes se disipen en medio del aura del sempiterno deseo. Sexo en la vejez, lo hay. Claro que lo hay. ¿Por qué es que no iba a haberlo? ...
Personalidades fuertes y encontradas, que finalmente convergen al lado de la vida y de la amistad. Sí. Uno de los ancianos no tiene mujer, su hijo quiere a toda costa llevarlo al asilo, pero el viejo se niega, se va de jóvenes y potentes putas, y pide viagra y los nuevos inventos que hagan falta para llevarle al placer. El deseo en el tiempo del ocaso físico nunca puede decaer. Todo es mental. Limitado, pero posible ...
Las parejas se niegan lo que huele a dolor, y aceptan la aventura de sus vidas. Que le den por saco a sus achaques, y fuera el tiempo del damocles imposible. Mientras hay vida, hay muchas cosas.
El cuidador joven, es la metáfora de la vida potente que siempre acompañará a los ancianos. Como el cuerpo juvenil y sexy de la Fonda. El joven, siempre se puede introducir en el medio de los viejos. Solo es cosa de abrir la puerta, aceptar unas sonrisas con arrugas, y para adentro. La vejez con la vida, la senectud con la ilusión, y nunca el ocaso con lamento  y  victimismo.
La piscina caprichosa en medio de su parcela conjunta, como gran juego de la siempre posible eterna juventud. Piscina y agua, juegos, la chica maravillosa que relevará al joven. Eterna explosividad, belleza, potencia y culto al cuerpo humano gozoso y sexuado.
Una de las ancianas quiere un ataúd de colores vivos, la otra siempre es práctica y optimista, flexible, y hasta atleta de mujer.
La escena final, es muy bonita. Uno de los viejos pierde de vez en vez las neuronas y se niega a admitir que su mujer se ha muerto. Y entonces todos le siguen al unísono y la llaman, aún sabiendo que no está y que no la pueden encontrar.
Ésa, es la idea. La búsqueda conjunta amical, y el inconformismo. Juntos y en grupo, se muere mejor. Nada de aburrimientos ni convencionalismos, jugar  en    medio    de      lo     irremediable a las cartas dentro de una caprichosa piscina con nietos y juegos de naipes.
Sí. Me gustó la película. Id si queréis al cine a verla. Aproximación tierna y mágica a un momento de la vida por el que todos transitaremos con mayor o menor fortuna. ¿Por qué no reírse de lo inevitable? ¡Que le den por morcilla a lo inevitable! ...
-UN CANTO A LA BUENA VEJEZ-

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- JUEGOS DE PODER EN MI ESCALERA -

Con la excusa y circunstancia de la realización de unas obras en los balcones de mi escalera, puedo conocer mejor a sus propietarios. Lo que pasa es que, conocer, es un poco hoy en día una palabra quimérica y a veces imposible. Ni entre sí, desean apenas la comunicación los citados propietarios.
Van a la suya. Se cierran sus puertas respectivas, y desde allí apenas se puede pasar. Es su estilo actual de vivir. Ya no son vecinos sino conviventes. Gentes que tienen a veces que relacionarse, porque no les queda más remedio. Pero, no hay afecto ni lo habrá por ahora. Quizás, nunca ...
Bien poco podemos saber los unos de los otros. La comunicación es distante y fría, y cada uno,-salvo alguna excepción-, solo vela por sus propios intereses. Hay respeto   cortés   de  conveniencia. Pero, poco más. No hay un deseo real de conocerse mejor, ni siquiera para posicionarse con más acierto ante las decisiones mutuas. No levantan la voz, pero raramente muestran una risa franca y espontánea.
A mi escalera le pasó la ley de vida, y se acabó aquella familiaridad que tuvo antes y entre la que yo me crié. Aquel tiempo ha fenecido, y el pasado lo engulló.
Los hijos de la gente más mayor, no desearon seguir en la barriada y pusieron tierra por en medio en busca de pisos nuevos y vidas propias. Los abuelos se fueron haciendo viejos, y la barriada comenzó a desertizarse. Empezó igualmente la especulación. La idea es, que muchos pisos se declararan en ruína, para así no afrontar los pagos referentes a la ley que les obliga a la rehabilitación de sus casas. Quizás ahora con la crisis,    se     estén     algunos    arrepintiendo de la decisión tomada. Porque volver a casa de sus padres implica que ya no puede ser, dado que han descuidado la habitabilidad de sus lares de cuna que se caen a trozos.
El vacío generacional, provocó que solo gente nueva y que no es de mi barriada, llegase aquí. Ahí empezó una gran desconfianza entre quienes siempre vivimos aquí, y entre los nuevos, muchos de éllos jóvenes, y procedentes de familias bien. Los "nenes de papá" ...
Hasta que no pasen muchos años, no podrá haber ensamblaje y ausencia del recelo. Estarán las miradas propias y de la desconfianza. Observaciones mutuas y de cautela. No. La idea  familiar siempre estará muy lejos de mi barriada.
Los caseros, se limitan a cumplir el expediente en las reuniones. Hay   odios   larvados    y rechazos de plano. En mi comunidad se ha dado el que los obreros estén pintando, y que todavía no se haya decidido exactamente de qué color y cómo queremos que se culmine la fachada que se labora y que da a los balcones. Casi inaudito ...
En paralelo, hay en mi ordenador un bombardeo de correos electrónicos     cruzados     y   procedentes de los actuales iphones, donde cada cual muestra sus bazas. Dentro del imperio de la tecnología digital y general, no hay apenas comunicación real. Solo, la justa. Es la gran paradoja de ésto que llamamos modernidad.
La escalera, mi finca, es todo un aprender social y actual. Son y somos así. No hay que hacer tesinas o trabajos de sociología universitaria. Es el perfil frío e independiente de los universos actuales. Y a pesar del contenido de verdaderos aspectos hilarantes, es el modo actual de entender el convivir.
-LO QUE HAY-

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- FUEGO TRAICIONERO EN LA FRONTERA -

Voraz y fronterizo, sin barreras y pirenaico, Port Bou, La Jonquera, el Ampurdán, Francia, Girona, España, Cataluña, los turistas, los viajeros, los conductores,  las  carreteras   y    la  montaña del paso. Paso de miedo y muerte, fuego de calor y viento, fuego de zozobra y lágrimas.
Colilla mal apagada, y mucho cabrón. Fuego a mares. Fuego que descontrola y devora todo lo que a su paso encuentra. Fuego de morirse fritos, fuego en las vacas y en las ovejas, en aves y todas las formas, en los seres humanos, en los bomberos impotentes a merced     de    la  tramontana  y de los malditos más de treinta grados. África en Europa. Más de demasiado viento ...
Vacación maldita, frontera arrasada por el poder ígneo de un gilipollas, fuego sin control, olor a humo y a desastre, olor a decepción y tristeza, tiempo de rabia y de descenso de la alegría, tiempo de gente preocupada y con toda la razón.
Calor imposible y venusiano, dantesco escenario que nunca puede dar amor, hectáreas y más hectáreas a merced del fuego imparable y de la irresponsabilidad. Fuego maldito, guerra larvada sin control, libertad enloquecida, mariposa embobada de muerte fija, personas de todas las edades lanzándose como suicidas por las laderas de la montaña que se abre al arder. Demasiado dolor psicológico para contener la desesperación, y busca inmediata de la esperanza buscando el camino de lo que sea para escapar de la guadaña de   las    llamas. Trampa mortal que pocos parecen esperar. Cataluña sufre impotente y    con    ademanes contenidos sus ansias de ira y de búsqueda de los culpables. No hay derecho.
El paso fronterizo parece convertido en una saducea trampa de vacación. El tiempo es fuego y la vida es un hilo. Huyamos como sea, escapemos, respiremos, salgamos de aquí, eixcam d açi, esto es realmente un infierno sobre la mesa. No comamos del veneno del mercurio ido y letal. Llega el President Mas, y trata de poner solidez a la defensa de la catástrofe sin control. ¡Molt d ànim! ...
Foc, fuego, días, horas, noches y segundos de mucho llanto y desesperación. Ramas que arden, hogueras naturales, demoníacas e inevitables, olor a tomillo y romero    que     ha desaparecido tras una máscara defensiva y artificial de sanidad. En Barcelona, huele a humo. El mensajero de Eolo lleva la tragedia a la pituitaria de los capitalinos.
El fuego es democrático, definitivo, y no deja cual Atila que brote de pronto la hierba. El fuego cabrón y libertario se come todo lo que le da la gana, y deja a los demás en ridículo. Julio en el Pirineo de Girona, fuego en el llanto, en el lagrimal, en los que huyen despavoridos de la gran desgracia. Mare de Dèu. Fuego de impotencia, de desencuentro, de tristeza y de asombro fúnebre.
Fuego sin seguridad, y con nada de aire acondicionado ni ventilador. Fuego imperial    y  pirenaico, de cuando la España siempre seca de primavera deja que el verano    lama     el sibaristismo del mágico avance que todo asola y mata.
Foc. Mès foc. Más fuego. Pero siempre la paz de lo no definitivo. Esperanza y fugacidad. A la frontera pirenaica franceso-catalana volverá la gran y necesaria normalidad. Y desde aquí, mi beso a tod@s y especialmente a los familiares de los muertos y heridos. Que en el fondo siempre somos todos.
- ¡AMUNT Y FORÇA! -

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- DON LUIS DEL OLMO DEJA LA RADIO -

Leonés. De Ponferrada. De familia de ferroviarios. Todo un pionero e histórico de la radio en España. Luis del Olmo. Es sus primeros tiempos, fue el gran rey de la radio de aquí. Ahora, el paso inevitable del tiempo y los sucederes adversos, le apartan del primer     plano     del protagonismo. Lo deja.
Feo y alto, el gran creador de "Protagonistas", tiene un carácter fuerte y claro. Y sobre todo, entusiasmo en cada palabra y en cada expresión. Conservador y de derechas, siempre tuvo no obstante la referencia ética de su profesión. El periodismo. La radio. Nunca se desvió de la ruta democrática, y fue amante de la pluralidad y de la sinceridad aunque doliese.
Luis del Olmo fue amigo del gran humorista valenciano TIP, e hizo aquel inolvidable y en clave de humor "Debate sobre el estado de la Nación", lleno de humoristas de talento   e  ingenio. Santo varón.
Sí. Del Olmo y Barcelona. Y Madrid, y España, y León, y Ponferrada, y lo que fuera. Luis del Olmo se pegaba vocacionalmente unos tremendos madrugones, se iba a la radio, cogía   un micrófono a modo de megáfono o amplificador, y nos decía al alba su famosa frase: "Buenos días, España". Sí. Sencillamente entrañable. Ese gran reloj despertador que lo tenías todos los días, hiciese frío o calor.
Trabajador infatigable, y defendiendo a veces verdades románticas en tiempos de listos, oportunistas  y espabilados, Luis del Olmo estuvo al lado de "Elena Francis" y hasta   del frívolo Jesús Mariñas.
Riñó en directo con el citado Mariñas, la lió parda con el entrenador Javier Clemente, la ETA quiso matarlo en varias ocasiones, y recuerdo cómo se encendía cuando se cabreaba. Luis apenas sabía disimular sus emociones, a pesar de su pose o porte duro y sin demasiadas  concesiones. Todo muy real.
A Luis le encantaba entrevistar a la gente, a Jordi Pujol, a los políticos, o a las personas de poder e influencia. Pero luego y a continuación, abría los micrófonos al aire, y permitía   la opinión libre de todo aquel que le diera la gana llamar a su emisora. Pluralidad, y buena disposición en Luis. Don Luis.
Se recorrió casi todo el dial. Que si Radio Nacional, que si la Cope, Onda Cero o Punto Radio. Era lo de menos. Ha sido junto a Iñaki Gabilondo, el gran buque insignia de la radio en este país casi desde los tiempos de la Transición y hasta del franquismo. Quiso dar y tener libertad, a pesar de inclinarse por la corbata y la gente bien vestida y de nivel.
Pero nunca olvidó su gran grito de pregonero leonés, y que se dirigía a una nación llena de millones de personas. Ese fue el secreto de su éxito inolvidable. Su capacidad para generar popularidad.
Confiado, al parecer un íntimo colaborador le estafó y se llevó gran parte de su dinero, y éso le afectó mucho. Él no iba a la radio a por el dinero sino a conectar con España, y   a  hacer   comunicación y encuentro. No podía estar en casa quieto. Debía salir de Ponferrada, y llegarse a los lugares en donde los amplificadores son más fuertes y estratégicos.
Se va usted, D. Luis. Pues que tenga un feliz jubileo, y gracias por toda su vida radiofónica.
-¡AMIGO "PROTAGONISTA"!-

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- HOY CUMPLO 52 AÑOS -

Sí. Hoy 21 de Julio. Hoy mismo, cumplo cincuenta y dos años. Más de medio siglo de vida en la que han habido maravillosas pocas cosas.
No pude tener infancia, ni adolescencia, ni juventud,  y mis padres no estaban bien   y   no  pudieron tener el acierto de darme afecto. Pero todo este párrafo es solo pasado.
Si tengo que hacer balance, solo ha de ser provisional y coyuntural, incompleto y con pinzas. Mi vida empieza contínuamente, en cada palabra, en cada gesto, en cada error, en cada beso, en cada desconsideración o en medio del más sentido de los abrazos.
Tengo pocos amigos, pero de esos que nunca te fallan. Que sé que les meto un telefonazo y están ahí. Margarita, Miren, Alberto, Miguel, siempre están ahí. Puedo confiar en todos ell@s. Pero también he aprendido que mi verdadero amigo he de ser yo mismo. Ése es el gran reto y la gran prueba de mi vida.
Mi madre está senil y la cuido con todo el corazón, escribo poniendo todo el desnudo de  mis sentimientos en cada escrito, me encanta la vida y las señoras, y todo aquello que tiene que ver con los matices humanos de las personas.
Estoy aún por hacer. Sé que el sentido de mi vida es exactamente, ése.    El       crecer   eternamente, dado que por circunstancias vengo desde bastante más atrás de la línea de salida. Dicen de mí que soy fuerte, espontáneo y tímido, pero que la inteligencia no me olvidó y que soy capaz de no dejar indiferente a nadie. Esos son los rasgos de mi personalidad. Me siento valenciano y mediterráneo hasta la médula, me identifico con la izquierda social y con la gente que pasa sufrimientos. Soy ateo y a mucha honra.
Es un placer para mí escribir en este blog, para todas vosotras y vosotros, y sé que un día no muy lejano una muchacha de cabellos claros me acompañará en el sendero vital. Sé que el amor de pareja y natural va a estar conmigo, y sobre todo, sueño.
Sí. Me encanta soñar e imaginar arabescos y heterodoxias, me atraen los tipos raros    e  impredecibles, o las señoras maravillosamente bellas e inteligentes de cualquier edad. Me fascina una mujer inteligente. Os veo, chicas, hasta superiores a nosotros los varones. Ya sabéis, las cosas mías del Mago y Poeta. No me hagáis nunca mucho caso ...
Sí. Cincuenta y dos años. Joven. En la plenitud de la vida y sin viagra. Sonriendo pícaramente mientras os escribo estas líneas, agradeciendo a mis seguidores españoles,   mejicanos,  argentinos, colombianos, y de absolutamente todos los países vuestra amable lealtad. Pienso en las sonrisas de mi bonita cordobesa Metuki, y en la simpatía de una chatera abogada de Madrid. Sí. Quiero regalarme a mí piropos, y gustarme como hacen los toreros en un día señalado y de triunfo.
Hoy en el calendario pone que me toca a mí y que es mi día. No hagáis mucho caso. Mis días son todos, y todo lo tengo empezado para hacer. Creo profundamente en la vida,  y  me encanta aprovechar el tiempo que dicho espacio propone. Y a veces soy un poco vanidoso, ¿sabéis? ...
Por eso os digo que si os nace felicitarme, ahí tenéis donde pone "comentarios"      la    oportunidad de hacerlo. Pero si no os da la gana ,no os preocupéis. Sé que estáis ahí y yo con vosotr@s.
-CINCUENTA Y DOS MIL BESOS-

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- EL TOLDO -

Hace algunos años, decidí tomar una extraña a la par que necesaria decisión. Sí. En mi casa de toda la vida, iba yo a colocar en la parte de los balcones, un maravilloso y personal deseo de fantasía. Nada de persianas clásicas de siempre, ni gaitas. Para protegerme y bien de la calor del tremendo verano, decidí comprarme un toldo marrón claro. Casi naranja ...
Para éllo, hablé con una casa de este tipo de utensilios que hay por mi barriada, y ni corto ni perezoso, asumí los gastos. Ya tenía toldo, nuevo y mío. Mi aventura personal, solo y libre en mi lar de toda la vida. El crecer y seguir creciendo ...
Un día, en una de las reuniones de comunidad, alguien me espetó sin miramientos: -"Y tú, ¿qué haces con ese toldo en tu balcón?"...
A lo que yo respondí con toda la sinceridad de mi bisoñez: -"Pues que hace un calor de la leche y no pienso achicharme, ¡coño! " ...
No era posible. Las ordenanzas municipales no permiten la instalación de toldos   en      mi   barriada, y solo permiten la permanencia en los balcones de las persianas clásicas. Me costó asumirlo ...
La metáfora de mi crecer, está servida. El toldo me dijo que su instalación solo había sido producto de un error mío de novedad y de ganas de libertad propia, junto al afán dinérico del instalador, que no me aconsejó acerca del error. Me cobró y se fue ...
El toldo, representaba para mí una forma libre y personal de protección, amparado en el foco estival potente e imparable del casi cruel estío valenciano. Sí. El toldo era una forma     de  protección original, de abrigo mío, de ropa propia de identidad y de distinción ante todo lo que había a mi alrededor. Ni siquiera lograba fijarme en que en mi barriada no existían los toldos ...
Desde luego, mi sensación de necesaria y explosiva libertad, parecía imponerse por completo a la información necesaria relativa a las normas y disposiciones del ayuntamiento para mi barrio.
Sí. La libertad me empujaba a un camino de pulsión imparable de crecer, y con el orgullo de la evidente miopía.
Hasta que pasó el tiempo. Seguí creciendo. Sigo creciendo. Y ahora apuesto por otra forma distinta de protección, por otra manera de sentirme protegido, por otro acento y visión más real en la forma de presentar mi libre dignidad, y he salido airoso. Sí. La metáfora del toldo, es la expresión de un necesario tiempo en mi vida de ver, aprender, y tomar conciencia de mí y de los que me rodeaban y me rodearon.
Ahora están teniendo lugar en la fachada anterior de mi finca, unas obras que rehabilitan mi casa, la de mis padres y la que fue también de mis abuelos. Es       como      la     necesaria  rehabilitación de mi raíz. Mi inversión en el crecer, valió la pena. Atrás quedó la frustración por la mala apuesta y el error. No era el toldo el objeto a adquirir. No podía ser.
Los obreros, me han retirado de la pared esta misma tarde el citado toldo. Y en mi rostro se ha dibujado una sonrisa de aceptación  y ternura. En absoluto me ha molestado el que lo quitaran. Al revés. Asumí ha tiempo mi error, e incluso me he alegrado de que ese artefacto ya no esté en el balcón. No sirve de nada ni nunca sirvió ...
En efecto. Siento satisfacción de asumir mis errores, y sobre todo de poderlos ver.    Me  congratula y hasta me da ternura, aquel tiempo en el que mi libertad se tornaba casi como una dictadura mía. Bendito toldo que ya no está. Ya no lo necesito. Y cada vez necesitaré de una menor protección, y lograré puntería en mis elecciones de libertad.
-ASÍ VOY A SEGUIR-

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- TOUR, DÓPING Y AMBICIÓN -

Mientras el Tour de Francia va declinando sus días de competición, y ya parece que  los  británicos Wiggins y su lugarteniente a regañadientes Froome se disputan este año la victoria, se ha producido un nuevo caso de dóping en el mayor de los hermanos Schleck, Frank.
La otra tarde escuchaba unos desenfadados comentarios de Pedro Delgado y Ángel de Andrés en torno a la etapa posterior al dóping del citado Frank Schleck, como si no se hubiera producido otro enorme sobresalto en el corazón de la credibilidad del ciclismo.
Con Contador en casa castigado por el tema del dopaje, y en medio de un Tour gris y un tanto rollo, parecía hacerse necesario el imperio de la emoción y del gran hachazo   en   la  montaña.
Pedro Delgado ganó un Tour de Francia, tomándose un producto que luego lo declararon prohibido. Pantani, se dopó. El Chaba Jiménez, Valverde, Ocaña, Rijs, y un interminable número de corredores. El más destacado, parece Armstrong, del cual nunca se pudo afirmar con la rotundidad de las pruebas. El americano, ganó una cantidad brutal de Tours franceses.
Sí. A mí me da la impresión de que hay dos ciclismos, y dos bastante abismales perspectivas. Está quien ha sufrido los rigores del ciclismo, y los teóricos puristas que consideran que esto del dóping es una lacra y una mierda adicional e inadmisible.
El ciclismo es un negocio emocional, que presiden dos o tres carreras fundamentales y de tres semanas seguidas sin apenas descanso, como son el Tour de Francia, el Giro de Italia y la Vuelta a España. Sin esos tres pilares fundamentales, el ciclismo dejaría de ocupar horas de espacio televisivo, el dinero no llegaría, y todo quedaría reducido a una cuestión   de ínfima trascendencia.
A mí me da en la nariz, que los hombres de a tierra del ciclismo, ven veintiún días de terreno por delante, y consideran  que eso es una solemne salvajada. Y entonces, para proteger a sus ciclistas, no solo les hacen entrenar y todo éso, sino que les rodean de una suerte de productos químicos para que puedan sobrellevar el gran calvario, sin que se resientan los periódicos, la emoción, las triscas en la montaña, ni el aburrimiento en las casas. Con una cierta lógica, consideran que hay que dar espectáculo a la afición día tras día, y que éso, un cuerpo humano sin estimulantes, no hay sencillamente quien lo aguante.
Los puristas y teóricos, aprietan mucho y mandan a sus esbirros a desmontarles las llamadas grandes trampas deportivas e insanas, les pillan, les castigan y les sancionan. Incluídos a los doctores contratados por los equipos para elaborar productos sofisticados y enmascaradores.
Sí. En el fondo las dos lecturas, dentro del discurso del ciclismo, tienen una cierta lógica. el deporte, es dinero y ambición. El deportista cobra un dinero y se evita un tiempo de tener que subirse a los andamios o faenar en duros trabajos cotidianos. Su ciclismo, le salva.
Los que afirman que hay que perseguir al dóping, piensan que puede haber gran espectáculo entre los grandes ciclistas, cuando suban el Mortirolo, el Gavia, el Tourmalet o Alpe D´Huez, y sin necesidad de que los deportistas se metan nada.
Solo lo dejo caer. Quizás todo vaya por ahí. Que ahí radique el gran disenso. Que chocan las ideas de negocio de épicos héroes mediáticos, contra una idea más sana y quién sabe    si   romántica, de la forma de afrontar tres semanas de kilometraje.
No es que no haya buenos ni malos, sino concepciones bien distintas de entender un mismo reto y una misma realidad.
-NO OS EXTRAÑE-

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- ESPAÑA ES UNA PROTESTA -

España está en pie de guerra. Mientras os escribo estas modestas líneas, puedo escuchar desde mi casa a la gente que protesta a las puertas de la sede del Partido Popular, sita en la calle de Quart de mi Valencia.
Pero hay algo que me preocupa. Mi país está enfadado, cabreado, y      sobre       todo    profundamente decepcionado. Sí. La gente sale a la calle de modo espontáneo, a decirle al Partido del Gobierno que no piensa tragar. España, mi Valencia, y todos los pueblos    y    ciudades, son un clamor de indignación.
A mí me sabe mal que mi país esté triste. Comprendo y faltaría más, la necesidad de ganar la calle y actuar con la libertad lógica del que  han agredido y cercenado los derechos. Cómo no comprender tamaña injusticia y barbaridad ...
Pero España es un país de gente alegre y pacífica. Y no digamos mi Valencia, que siempre está llena de ingenio y humor. Somos creativos y extrovertidos, pero la angustia de nuestro porvenir nos atenaza.
España está ahora crispada y herida, absorta por unas medidas económicas que han dejado en la miseria a miles de familias. España no está dispuesta a pasar a ser un pueblo  que  obedece a aquellos que le dan disgustos y nula esperanza. España no quiere a gente que les deja sin empleo, que les cobra los medicamentos, que descuida la educación de sus niños, que pasa de las personas dependientes, o de las que rebajan una y otra vez el sueldo   y    las condiciones de los ya de por sí precarios trabajos que apenas se tienen.
Recortes. Castrar los sueños. Hacernos más bajitos y menos exhuberantes y bellos, mientras los financieros o banqueros no pasan por la tijera de la decisión política.
Ahora, la gente ya conoce a Rajoy y a todos los suyos. El otro día, la diputada Andrea Fabra tuvo que pedir disculpas cuando la vieron por la tele decir: "¡que se jodan!" ...
No. Ése no es el camino. España dice que no. Las gentes han salido a la calle. Los políticos, tienen miedo, y a alguien se le ha ocurrido la desafortunada idea de colocar unas vallas en el Congreso de los Diputados de Madrid. ¡Vaya lumbrera! ...
Los políticos se alejan de las clases bajas y medias, y los españoles les dicen de todo menos bonitos. Ésta es la España y la Valencia de ahora, de Julio, de la actualidad y canícula, y de la próxima vacación. España le dice que no al señor Rajoy.
Pretender estar sordo ante la masiva demanda, estimo que es demasiado pretencioso. La lucha va a seguir por todo lo alto. Mientras no se creen puestos de trabajo ni se consiga que los españoles vuelvan a tener la cierta tranquilidad del dinero de un salario, continuará la inmensa guerra larvada.
Estoy triste, porque hay cosas que son para estarlo. El político se ha convertido    en     un  mercader anodino, y se aleja cada vez más del ciudadano que está que echa chispas.   Realmente lamentable.
-MENUDA SORDERA-

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- CASINO IMBATIDO -

Ruedan las fichas sobre la ruleta de un casino. El casino es el poder que marca el ritmo del tiempo y del agua del río. Lo han hecho así de empresa legal.
Los ladrones solo creen en la libertad, y jamás en el poder absoluto del jefe máximo del local del juego. No se conforman con ocupar posiciones inferiores en su competir contra las leyes. Alguien puede decir que en el fondo es una lid entre buenos y malos ladrones. Los de un lado de la ley, y los del otro.
La banda de Rob Murray tiene pérfida la ambición. Van a por Jeff McFarland, que es el dueño del Casino de Murphet. Son jóvenes, de raza negra, más que meros colaboradores de retos libertinos y furtivos, y comparten la idea de que el negro es un ser que nunca cuenta. Y además, Jeff es blanco, rubio, empresario, millonario, triunfador y   bastante     impune.  Excelentes excitantes para la banda de Murray.
Rob Murray tiene preparada una nueva prueba de astucia para el gran McFarland. Es el jefe del grupo ambicioso, le gustan mucho las mujeres de todas las razas, y mandar mucho. Es listo, ha pasado por más de una cárcel, no conoció a sus padres, sabe más    que     meras  matemáticas, y de haber ido a la Universidad de Murphet hubiera sacado unas notas  bien destacadas.
La banda de Murray está compuesta por jóvenes bellos y ambiciosos, a los cuales les une la idea de la victoria y de la libertad casi mágica. Creen mucho en su jefe Rob. Lo es todo para ellos. Pero, delante de su jefe, siempre está en el medio el rocoso y blanco McFarland. ¡Maldito McFarland! ...
Rob Murray ha estudiado mucho en los últimos meses. Tiene más recursos para plantar batalla al casino imbatido, y hasta ha conseguido que los miembros de su banda salgan al campo a estirar los músculos y a hacer deporte. El nuevo embite, se aproxima.
Día de la gran partida. ¿Puede haber revolución y heterodoxia?, ¿ganará la banca, o se llevarán los chicos del negro Murray el gato al agua? ...
Se masca la tensión. Un ejército de policías de paisano hace que solo ve la partida.   Jeff   McFarland anda confiado. Domina el marco expositivo. Ve muy seguros a sus oponentes, pero él también estudia todos los días nuevos métodos de triunfo y seguridad. Y en su guión pone que sabe que el primer día los negros de Murray van a ganar y se van a llevar el dinero. Cosa que sucede ...
Y, lógicamente, la banda de Murray entra en la euforia. Dos días después, ya   están  en   el  casino de McFarland. Sí. El jefe blanco de los juegos de azar se ha tirado cuarenta y ocho horas viendo con un potentísimo equipo de profesionales, vídeos y más vídeos del  primer asalto de su derrota. Y, les tiene ...
Sabe lo que ha hecho. Por éso, esa misma noche hay muchos disparos en la localidad de Murphet. Jeff les han pillado las trampas, y Rob Murray y los suyos lo niegan todo a base de balas. La acción policial pone el colofón.
-LA SUERTE ECHADA-

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- EL SEÑOR PEDRO SE VA -

Menudito, moreno y de Madrid. Sí. Con mucho acento castizo en las venas, apenas disimulado por su más que cortés educación. Una de las cosas más importantes. El señor Pedro ha sido siempre un hombre educado y realista.
La sonrisa del señor Pedro, fue siempre cordial y natural. A pesar de que una extraña timidez parecía atenazarle, el señor Pedro siempre tenía un gesto amable y afectuoso para con todos.
Sin alharacas ni concesiones a la galería. Por eso yo dudé al principio de él, dado    mi carácter extrovertido y mediterráneo. Mas finalmente pude darme cuenta de sus gestos humanos y francos. En efecto. El señor Pedro, que ya no regentará el bar Huerta de la esquina de mi calle, ha sido y es un hombre bueno.
Se va. Sí. Pedro se va, y cierra el modesto y entrañable bar que abrió en la esquina de mi calle, hará unos ocho años. Hacía días que le veía un tanto pachucho o distinto. Pedro, estaba serio y triste. Aunque hacía tiempo que en su tabernita ponía el cartel de "se traspasa", yo no pensaba que el fin de su negocio se hubiera precipitado tan de repente.
Sí. Lo que se quiera. El bar se habrá ido al carajo, pero nunca oiremos el estruendo   ni   la  derrota. Porque el señor Pedro no es de esas personas que guste del lamento     o     del    victimismo. ¡Ni hablar! El señor Pedro juega el partido de la vida con rigurosa realidad. Si hay que cerrar el bar, volverse a Madrid donde están sus hijos, y vivir por allí cuidando a sus nietos, pues se hace y sanseacabó. ¿Está claro? ...
Yo, le quiero mucho al señor Pedro. Me ha aceptado. Me aceptó siempre. Me vió sufrir y crecer, pensó de mí lo que fuera, pero siempre me tuvo una sonrisa, una diferencia   y    una  precaución humana y necesaria. A José Vicente había que dejarle estar. Necesitaba que no se le diese por el saco, y que se le dejase que aprendiera y creciese, y esa intuición el señor Pedro siempre la tuvo.
Me ayudó, fue depositario de mis llaves cuando al no poder estar yo en dos casas   a   un tiempo le necesité y aceptó, y se dió cuenta de que precisaba de su generosidad y hasta de su presencia. Y yo, siempre tendré en mi respeto el ejemplo conductual y para mí, del madrileño Pedro. Siempre le tendré en buena estima.
Pedro, se ponía contento cuando me veía chistoso y feliz. A veces tenía que hacer esfuerzos para no descojonarse cuando a mí se me iba una de las mías, y se reían hasta mis presuntos enemigos. Pero Pedro, el señor Pedro, sabía rehacerse y retomar prontamente       la     compostura. No era cuestión de soltarlo todo en una emoción desmesurada    y       hasta  apasionada. Ni yo ni mis cosas, las de nadie, debían influír en su ser y actuar ...
Claro que le echaré de menos a este buen hombre. Deja más sola todavía mi barriada modesta y entrañable. Habrá un vacío ahí. Pero cuando le recuerde con nostalgia inevitable, también recordaré su lección práctica. Que estará en Madrid con los suyos y con sus nietos, que Valencia fue un capítulo de su vida y que estuvo bien, pero que la vida siempre continúa imparable camino de otros quehaceres.
-LE ECHARÉ DE MENOS, PEDRO-

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- MAMITA CARMEN, ¡¡FELICIDADES!! -

Sí, mamita. Hoy es el santo de todas las Cármenes y de todos los Carmelos que en el mundo son. Pero, permíteme como hijo tuyo que soy, que dedique hoy estas líneas diarias de mi blog a tu amor y consideración.
Sí. Quizás sea el primer año que el día de tu santo te lo vea cuando has ido volviendo a tu infancia. Y quizás por éso, me es especialmente emocionante y entrañable el poder darte un beso delante de todas mis lectoras y lectores. Porque te veo real, tierna, y porque me siento ahora tu papá, ¿sabes, mamá? ...
No. No se trata de ponerse cuchicuchi y melosón. Tú no eres mujer de grandes   alardes zalameros, madre Carmencita. Pero lo que pasa es que eres especial. ¿No ves que soy tu hijo y que es un placer disfrutar de tí y de tus cosas cuando se te ponen ojillos de ironía y te me pones a sonreír como si todo en la vida no tuviese trascendencia y sí un todo de picardía y alegría? ...
¡Pues claro que sí, mamá! Te quiero. Yo no sé si esto de decirte que te quiero, queda cursi y obvio. Me es igual. Me nace decirte, que te quiero con toda la magia de mi corazón. Me lo has dado todo. Me has dado la vida, mis defectos, mis virtudes, has tratado siempre de hacerme el bien, y me pariste poniendo en juego tu fragilidad, y demostrando tu mujerío   y  tu   maravilloso atrevimiento. Y, además, como no eres celosa, déjame meter en el saco del cariño a todas esas madres y mujeres que se llaman Carmen, y que en el día de hoy son loadas, besadas, acompañadas y felices.
Y como eres muy generosa y buena, porque te conozco y sé que me pides que les dé limosna a los mendigos que andan al lado del Mercadona y que te gustan sus ojos al verlos nobles y frágilmente humanos, voy a hacer algo que seguramente te va a gustar.
Porque además de felicitar a mi madre en el día de su onomástica, quiero felicitar en especial a todas las mujeres que se llaman Carmen, y que lo están pasando muy mal.
Sí. Besos a las Cármenes  que están tristes, a las Cármenes que se notan solas, a las que son explotadas, a las que las maltratan, a las que no tienen un mendrugo de pan que llevarse a la boca, a las que se prostituyen para poder dar de comer a sus hijos, a las Cármenes que luchan contra sus cánceres, o a las que pelean contra sus toxicomanías o alcoholismos, y hasta a las Cármenes olvidadas y derrotadas entre los letales lodos de la exclusión. Ale, mami, ya está ...
Hoy es fiesta para mí, mi bien. No me mires con cara rara de susto. O mejor, mírame como te dé la gana y como quieras. Mírame como solo una madre sabe cómo se mira a un hijo a cualquier edad, toma esta rosa roja que conforman todas estas palabras que completan este mi homenaje, mamá Carmen, y que cumplas muchísimos más, mami ...
Sí. Tenía la necesidad de escribir por el ordenador que es tu santo, que te quiero más que a mí, que gracias a tí nació el mago y poeta que soy yo, y que tu madre que es mi abuela y que está en los cielos, te lanza otro gran beso.
-MUCHO MÁS QUE MERECIDO-

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- CHICA FIBBER -

Festival Fibber, calor, Julio, España, Benicassim, provincia de Castellón. Playa, montaña, música libre y salvaje, y toda la juventud. Acontecimiento internacional. Música y placer.
Chica fibber, de música de total libertad, de hoy, sin trabas ni tabúes. Chica veinteañera, treinteañera y de cualquier edad. Chica joven y guapa, atractiva para tí, rubia de pelo, desnuda de alma, decidida y pisando fuerte con tus chanclas el escenario   de   tus  deseos estivales y de vacación. Música alternativa e irreductible, que te sale de lo más tuyo de tu libertad.
Bikinazo por las calles animadas de juventud y pasión, ropa libre como si fuera Ibiza, imperio de tu convicción y libertad, duermes donde quieres y donde te da la gana, convives con la gran masa de fibbers sabiendo lo que te vas a encontrar. Y dentro de lo previsible, creces con la idea de que algo nuevo y potente te va a suceder. Y, seguro que sucede ...
Chicas preciosas, muchachos musculosos y potentes, desenfado y birras, alcohol a mares, y el imperio del cannabis. Gente joven que quiere saltar a su modo, brincar, que no le cuenten cómo ha de hacerse la música, picardías y complicidades, heterodoxias, arabescos, sonrisas de seducción y rosotadas de ligoteo.
Sexo en Benicassim, ligues auténticos, hedonismo y placer. Playa de tanga y nada de ropa, senos maravillosos y turgentes cuidados por la gran arena de mar de la ciudad del gran Festival irreverente. Benicassim. Cita obligada para la aventura ...
Atrévete. Sí. Camina hacia tus sueños sin pensar demasiado. Eres rutilantemente joven. Que se vea. Sí. Luce y lúcete. Eres hermosa como todas las diosas que tienen nombre de mujer, y sabes que todo ésto lo han inventado los deseos de la vida.
Tienes fuerza y vitalidad, muchacha. Aprovecha el tiempo y sorpréndete la primera a tí misma. Sigue rompiendo esquemas. Goza y vive a tope. ¿Quién sabe qué pasará mañana? La noche no se termina nunca si tú no quieres. Lo sabes ...
Piercings, tatoos y chicas de Inglaterra o del Japón. De todas las nacionalidades y regiones. Belleza y excitación. Cuerpos de esculpir al aire libre, y toda la alegría. Europa y Estados Unidos están en el Febber, toda la modernidad de la tecnología, y toda la frescura del tallo verde que crece imparable hacia tus días de fuerza y ocio. Cuerpos y cuerpos ...
Fibber. Fiebre. Julio. Benicassim. Gran locura. Castellón, España. Calor de África en medio de España, verano y mar azul, bocadillo de lo que sea, llanto y risa de amor, acampada de expectación y de chic@s que sin duda vas a conocer ...
Chica lista, orgullosa y avanzada. Saca todo tu cuerpo a bailar con la excusa del fibber. Ten fiebre de deseo y de crecer. Salta sobre el exceso de lo prohibido. Y diles a todos que estás ahí, que existes, que sueñas, que follas, que bebes y que vives.
- ¡OH, FIBBER! -

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- LA AMABLE MEJICANA DEL JARDÍN -

El trasladar prácticamente todos los días con la silla de ruedas a mi anciana madre al Jardín Botánico de mi Valencia, me permite a veces realacionarme con gente de otros lares, de visita turística a mi bella y entrañable ciudad.
En medio de un calor devastador, he buscado el mejor sitio de sombra generado por  los inmensos y bellísimos árboles del jardín, y nos hemos sentado al lado de una mujer rubia y cordial, la cual estaba escribiendo cosas en inglés en un cuaderno.
Y, rápidamente, nos hemos puesto a charlar. Era mejicana, no recuerdo   si    del    Distrito Federal, y su piel y facciones tenían más aspecto europeo que meridional.
Gracias a su amabilidad, la charla continuaba y se ampliaba. Ella me decía que andaba por los cuarenta años, que tenía tres niños, y que estaba casada con un estadounidense. Y que solían residir en las tierras del Tío Sam, y que ahora estaban pasando unos días en mi España.
Su talante, era abierto y juvenil, tenía pinta de ser licenciada o de nivel cultural alto,   y  mostraba curiosidad sobre mi Valencia. Me preguntaba sobre mi idioma vernáculo valenciano, sobre cómo andaban las cosas por aquí, y yo a mi vez le preguntaba por Méjico y por su visión del mundo. Estábamos los dos bien locuaces y parlanchines, ante la mirada un tanto sorprendida de mi madre, la cual permanecía en silencio.
La chica mejicana del jardín, me hablaba del PRI y su corrupción, y de que no le convencía en absoluto el opositor PRD, ni el PAN. Cuestionaba las marchas de protesta   al    verlas  interesadas y habiéndose, según élla, desmarcado de su origen inicial. Me insistía en que el gran problema de Méjico seguía siendo la corrupción y la mordida. Me hablaba de los cárteles de la droga en dirección a los Estados Unidos, y de la enorme violencia general.
No es que le gustara el PRI, pero el PAN le agradaba bastante menos, aduciendo que no había sabido coordinar o como se llame, a los cárteles, haciendo que los enfrentamientos entre los grandes ramales de la droga no salpicaran a la inocente población civil.
Y entonces pronunció la palabra clave: "Seguridad". La apuesta era lo que ella llamaba, seguridad. Y me recordó a la idea psicosis que tuvo su cénit el 11 de Septiembre en las Torres Gemelas de Nueva York. El nuevo orden, basado en la citada seguridad.
Importándole a la amable mejicana la censurable y delictiva actuación de los cárteles y de toda violencia, me hablaba de su añoranza por unos tiempos en los que no tenía que soportar tantas balaceras. Que los disparos, eran el día a día. Que era raro recorrer con sus hijos la ciudad, y no hallarse en medio o proximidades de un peligroso lío de tiros.
Y alababa y se sentía bien con la paz de mi España y de mi Valencia, en donde estas cosas no suceden. Sí. Su discurso quedaba centrado en esa idea de la seguridad. Esa idea del miedo, le impedía,-a pesar de su inteligencia evidente-, desear seguir reflexionando     más      en   profundidad sobre la violencia y sus causas.
Yo, le hablaba de las grandes desigualdades y de la pobreza, como causas de dicha imparable violencia nueva y actual, pero la amable mejicana no estaba por compartir la reflexión. Le era muy duro aceptarla.
-CON TODA SU LÓGICA-

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