miércoles, 29 de febrero de 2012

- ¡AISLAMIENTO, AISLAMIENTO! -




Joan Dobón no entendió nada. De pequeño, no notó el calor de unos padres, ni el guiño cercano de unos abuelos. Y al llegar la adolescencia, siguió sin entender nada.
Lo único que sabía el barcelonés Dobón, es que hacía mucho frío en invierno y demasiado calor en el estío. Le costaba hacer amistades, y en cuanto se acercaba a los otros, éstos se iban casi a las primeras de cambio. ¿Qué sería aquello de la amistad? ...
Joan Dobón conoció a los veinticinco años, a Inga, una guri irlandesa con la que vivió unos días de amor y flirteo. Pero, Inga, había venido a la playa barcelonesa de Lloret      única     y exclusivamente a desconectar de su tiempo británico de estrés. Y Joan siguió sin comprender nada. Para una vez que se echaba pareja, va y resulta que le salía rana. ¡Ciao! ...
Joan Dobón, construyó una coraza desde el corazón de sí mismo. Era cuestión de hacerse fuerte en su individualidad, y de pasar de todo y de tod@s. La soledad. La conocía bien Joan. A veces, podía ser un excelente refugio defensivo. ¡Aislamiento, aislamiento! ...
Joan Dobón no se integró en la sociedad. Afortunadamente, procedía de una familia de posibles, y pudo tener un despacho de abogados propio. No le faltaba el dinero. Pero,    al  principio, Joan comenzaba a echar de menos demasiadas cosas. Le punzaba el corazón, una extraña impotencia de relación. Era, sin duda, un bicho raro.
Un día, decidió no afeitarse más, y se dejó el despacho. Y se lanzó a una arriesgada aventura. Tomó el primer tren, y luego el segundo avión que pilló, y se largó de su Barcelona sin rumbo fijo. Solo sabía que quería escapar de su realidad.
A los pocos días, Joan volvió a Barcelona. Le dolía la cabeza. Tenía la sensación     de   estar cansado y derrotado. Y decidió, que el mundo no lo habían construído para él. A lo mejor, no pensar era una excelente idea. ¡Aislarse, aislarse! ...
Tiró su móvil a la basura, se desconectó de internet, y dejó de frecuentar algunos sitios a los que acudía de modo esporádico. Su cabeza seguía doliéndole, y entonces Joan Dobón decidió prescindir de todos sus escasos conocid@s. No quería ni deseaba, saber nada de nadie.
Una noche, observó en su buzón la presencia de una carta. La abrió, y ponía: desahucio por impago. Joan, sonrió extrañamente. Era lo que estaba deseando hacía tiempo. Dejar atrás su casa y su familia, y vivir y dormir como un mendigo, roto y ajeno a toda realidad. ¡Aislarse, aislarse! ...
Mala apuesta sin duda. Pero el tren de la cordura, ya había partido para Joan. Y, poco a poco, entró en contacto con el mundo de la irrealidad. Perdió el norte y la dignidad, y ya no recordaba apenas quién era y en dónde se hallaba. Lo único que deseaba, era evitar    la  presencia de los demás. El calor o la proximidad ajenas, le sentaban a Joan como si le clavaran unas largas y punzantes agujas. Ya no quería saber nada de nadie...
Un año después, varios enfermeros se vieron obligados a inyectar un potente sedante   a Joan Dobón. Porque, en el interior del casi anónimo psiquiátrico en donde se hallaba,    había   comenzado a romper todos los objetos que encontraba a su paso, y además amenazaba con autolesionarse.
Falleció a los cuarenta años de edad, sumido en una oscura y potente psicosis. Se negó a comer, y un día le sobrevino un infarto fulminante. Al funeral de Joan Dobón, fueron contadas las personas que acudieron. Algunos familiares, y prácticamente nadie más. Algún conocido de derrota cotidiana. Joan había sucumbido, enamorado de una fatal idea.
- ¡AISLARSE, AISLARSE! -

martes, 28 de febrero de 2012

- JORDI HURTADO, Y LA DIGNIDAD DE "SABER Y GANAR" -



Muchos años y muchas tardes. Allá sobre las tres y media de la tarde española, o por ahí. Televisión Española por su segundo canal. "Saber y ganar" se llama y se sigue llamando el programa concurso de carácter cultural, que presenta el catalán Jordi Hurtado.
Irreductible y necesario programa. Casi lo de menos es el que gana. Quien gana, es la cultura y el saber. Ésa, es la apuesta veterana y televisiva que desde Barcelona nos propone la 2. La segunda cadena nacional y pública.
Sí. "Saber y ganar", sigue ahí. Histórico, y hasta de récord. En su franja tranquila y real de la tarde, ese programa de preguntas y respuestas, mantiene la afición y la apuesta sin temores sobre los conocimientos de los concursantes. Cuanto más difícil es la pregunta, mejor ...
Parece un milagro. Es un programa modesto aparentemente, sin efectos especiales, y sin música larga de percusión y de masas específicas. No. "Saber y ganar", más que un programa, es una obligación al atrevernos a verlo. Porque lo más importante de este concurso no es otra cosa, que la idea de ser culto y de que saber mucho puede ser realmente atractivo     y  excitante. Saber, ganar, y crecer como personas. Deportividad.
No hay que ser rata de biblioteca, o tener el codo pegado a una enciclopedia, o ser un eterno funcionario con mil carreras y sin empleo que pugna por dicho estatus de trabajador, o ni siquiera el presumir de ser un sabihondo. No. No es éso.
Lo que propone la natural dignidad del programa del expresivo y entusiasta Jordi Hurtado, es la convicción de que saber es atractivo, digno, y hasta apasionante. Y que, conocer, puede ser un juego de mayores y lleno de naturales sorpresas.
Veréis. La estrella del programa no es otra que la cultura y el saber. Todo lo demás, son  anécdotas con rostro humano y talento destacado. Es la gran lección. Hay un programa en la 2 televisiva española, en el que la vanidad recibe únicamente el nombre de talento.
El alto saber, la fuerte dificultad de la memoria retentiva y deductiva, se asoma majestuoso por encima de concursantes, colores, brillos o zarandajas menores. Sí. El saber culto, sigue fresco y triunfador en la tarde cultural . El tiempo, no aja al talento con mayúsculas. Y el concursante, no lo hace tanto por el dinero,-que es poco si lo comparamos con programas del prime time-, sino porque es un ardid atractivo y que debe gustar. Que, gusta    y       da    satisfacción.
Seriedad y dignidad, son los pilares del programa del gesticulante Jordi Hurtado de los ojos vivarachos, que se mueve como un eterno actor joven y ávido de sorpresas, que nacen desde la naturalidad, y de ganas de seguir teniendo deseos eternos de aprender y de saber.
No. La cultura y el talento, nunca serán un rollo. En absoluto. Las audiencias con ránkings economicistas y mercaderes, deberán esperar. "Saber y ganar" sigue vivo y fuerte, y nos  reconcilia con la televisión de la dignidad y las luces. Los clásicos y añorados programas de la buena tele.
Programas como el de Jordi Hurtado, te devuelven a esa televisión hecha por verdaderos profesionales, que han sabido mantener la distancia entre la verdad y el show. Sí. El tiempo nunca pasa para los buenos programas de la tele. Aunque sea minoritario, previsible, o revisto una y otra vez. Éso, nunca importa. Porque cuando aprendes y sabes, cuando descubres una nueva  luz que te era velada, o cuando hallas el eterno placer de cultivarte el cerebro, una alegría interior te embarga mucho más que el dinero que te llevas.
-HISTÓRICO Y DIVULGATIVO PROGRAMA-

lunes, 27 de febrero de 2012

- MI JARDÍN BOTÁNICO -



Valencia. Pre primavera. Calle Quart. Entrada principal del Jardín Botánico y Universitario de mi ciudad. He vuelto, y nunca mejor dicho, a mi raíz. Yo nací al lado del Jardín Botánico. De pequeño me llevaban allí a jugar, y alguna vez y de adolescente, me gustaba aprovecharlo para sentarme en uno de sus bancos, y reflexionar acerca de mis dificultades o asignaturas pendientes. ¿Quién no lo ha hecho? ...
Ahora, en 2012, y por nuevas circunstancias familiares, visito el Jardín Botánico     de   mi  Valencia, y llevo la silla de ruedas en la que se apoya mi madre, viendo con una madurez o nueva perspectiva, este lugar mágico, emblemático y peculiar.
Lo que más me llama la atención del Jardín, es que ahora lo veo como una especie de zoo de árboles. Hombres apasionados de la Botánica, trajeron a este lugar bien cercano a las Torres de Quart y al antiguo lecho del cauce del río Turia, las especies de árboles y de plantas más diversas, exóticas, exhuberantes y abundantes.
Sí. No me gusta el estatismo de los jardines botánicos y artificiales. Siempre prefiero ver a los árboles y a las plantas, en sus lugares más propicios a su crecer y aparición. En las montañas o valles libres.
El Jardín Botánico, es sobre todo, Ciencia. Sí. Investigación y especialización. El Botánico jardín es un lugar universitario, carente de aglomeraciones, selecto en el estudio y en la afición del hombre a ofrecer una belleza necesaria y rica. El hombre botánico      es      un científico, y no un vendedor de postales turísticas. Sí. La magia de mi Jardín Botánico es   su quietud, soledad, y capacidad para convocar poca gente. Lo masivo, hace daño a lo natural. Hacen bien en ser reservados y selectivos.
El mundo visible y cotidiano del Jardín, es la presencia de gente mayor que busca como un tesoro espacios de tranquilidad, canguros o madres con sus carritos de bebé, y la presencia de los cuidadores y protectores del lugar universitario y de investigación.
Viejos, jóvenes, funcionarios, y árboles enormes pasados de sitio, acompañados igualmente por especies autóctonas, y grandes espacios de sombra y hasta de encanto romántico. Los pájaros, han encontrado un hábitat pintiparado en el centro histórico de mi ciudad. Sus trinos casi incesantes, pueden sacarte del estrés, y hacerte respirar y soñar con un oxígeno salvaje y de distancia. De repente, estás en otro lugar. En otro paraíso.
El diseño del Jardín, es precioso y tremendamente juguetón. La belleza del sitio solo se sabe si lo visitas. Y, éso, que todavía no ha florecido el mayo de mi primavera, y todo se aletarga aún en el anodino ritmo del invierno. Todo cambiará bien rápido, saldrá la flor, y la foto del turista nacional o extranjero, alcanzará la estética buscada y elevada. La gran belleza. La vanidad presumida del color.
Pero, también creo, que la percepción de un jardín solo es un estado de ánimo. Y lo que ahora yo veo, se llama estatismo y ausencia de grandes sorpresas. Rutina y cotidianeidad. Otro tiempo, otro acento, y la sensación de que mi sitio no puede estar ahora ahí, porque solo voy con la obligación de agradar a mi madre y nunca a mí.
Sí. Eso iba a deciros. La palabra libertad. En el seco invierno de este año valenciano en mi Jardín, veo que falta agua y sale polvo. Que los gatos que hay en el recinto ajardinado, son unos comodones que se separan demasiado del tigre o león inicial. No me siento libre yendo diariamente a mi maravilloso Jardín de la calle de Quart.
-LE FALTA ESPACIO NATURAL A MI TIEMPO-

- CON VOSOTR@S: ¡ADELE! -

Aquí está la gran triunfadora de los premios Grammy de la música. Disfrutad con la magia de Adele.
-BESOS-

domingo, 26 de febrero de 2012

- CORONA Y PODER JUDICIAL -



Inaki Urdangarín está en plena actividad procesal, y en el medio de la gran lava mediática. La expectación televisiva, tiene su lógica. Dicen que el marido de la Infanta Cristina de Borbón, es un chorizo redomado y metido en quince mil fregados.
Bulle la expectación, ante el trajín de un personaje inofensivo y destacado desde la teoría  tradicional, metido a villano humano, malo de todos los malísimos.
Más allá de lo que le pase al ex jugador de balonmano del Barça y jefe de "Nóos", indicado y juzgado por el Magistrado Juez que le imputa, los españoles seguimos    en     un     juicio   y  espectáculo mediático, decidiendo otra cosa mientras comienza el procedimiento.   Los  tertulianos, se frotan las manos y hasta las lenguas. Se puede hablar mucho. Hay tema. Un gran poderoso e invicto, puede caerse a la lona. Notición. Nunca nadie de este calado, pasó por ésto. Histórico movidón ...
Para mí, la gran salsa o jugo de lo que sucede, no es otra cosa que un necesario e inevitable choque de dos grandes poderes. El poder de la Magistratura, y el poder de la Corona Española. Menudo choque de fondo de titanes. Campeonato mundial de los pesos pesados, y primer combate de la Historia española.
¿Quién será más efectivo? Es difícil saberlo por ahora. Urdangarín solo es el marido de la Infanta Cristina de Borbón. Si doña Cristina es llamada a declarar, podrían resquebrajarse algunos muros impasables y bien cerca del corazón del Monarca.
De momento, el combate o pulso, no parece tan directo o contundente. Si solo el gran chorizo y en solitario es Urdangarín, las salpicaduras hacia el Rey y la Institución de la Corona podrán salvar bastante el prestigio. Como la Infanta sepa cosas y lo sepa el Juez del caso, entonces la cosa se complicará más.
Los Reyes son una especie de entes, sitos entre Dios y el vulgo. Y, los magistrados del Poder Judicial, ¿son más humanos y a pesar de todo eficaces y justamente preocupantes? Excelente duelo.
Los jueces, vienen habitualmente de la tradición y el conservadurismo. Son posteriores a los monarcas, pero igualmente muy antiguos. ¿Qué sensación tendrán los jueces frente al hecho monárquico? Es el juego de los movimientos de las sensaciones econtradas   y     audaces  igualmente. Interesante.
Ésa es la gran madre del cordero. ¿Tragan los jueces al Rey y a su Casa? Es importante para la decisión final. La derecha de España, ¿es mayoritariamente monárquica o no lo es?
Todos estos factores, determinarán el curso y el proceso causal. Todos son hombres, y no hay disneylandias. Todos son meras figuras, y a la vez seres reales y con sentimientos. El pulso entre poderes fácticos y auténticos, está servido. Servirá, para fijar mejor las posiciones ubicativas y los puntales sociales. Conoceremos quién manda más en España y quién manda menos. Y ésto, nos dará unas lentes renovadas para situarnos de nuevo en la sociedad que existe, y en su disposición auténtica.
El caso Urdangarín, es un meneo o chequeo a muchas cosas hasta ahora incuestionables. El asunto será si al final de este tema, hay cosas que ya podrán descubrirse, o si todo seguirá como siempre inmóvil.
- EL SENTIMIENTO MANDARÁ MUCHO-

sábado, 25 de febrero de 2012

- ¡OH, VIEJOS! -



Os confieso que llevaba yo viviendo una situación real, y a la vez un tanto extraña. Sí. Tenía que ver con el bajón vital de mi madre en los últimos tiempos. Tiene ya ochenta y cinco años, y es verdad que la ley de vida te lleva a unas situaciones desconocidas, que no te esperas, y que te acaban sorprendiendo ciertamente.
Aquel periplo casi incesante de solicitar de madrugada la presencia de médicos que calmaran la demencia de mi madre, así como las visitas al hospital y su posterior ingreso en el centro  hospitalario durante unos días para controlar su situación, me sumía en unos temores que se llenaban y se llenan de dudas y de bisoñeces.
Soy, realmente, un romántico. Alguien, que asume las teorías, pero que cuando toca la práctica realidad, entonces me cuesta digerir y comprender lo que hay detrás de tal realidad. Un poco, la estructura o el estrato de un consenso social que se impone y a todos los niveles. Os cuento.
Sí. A pesar de verme en situaciones nuevas y nerviosas, las cuales aconsejaban tener unos nuevos y más potentes nervios templados y la cabeza adulta más que fría, yo notaba que algo me chirriaba y se me escapaba. Pero yo veía una irregularidad que no compartía, y desde la que discrepaba más que abiertamente. ¿Qué sería aquello tan extraño? ...
Sí. Los médicos, enfermeras, actitudes, posicionamientos, frialdad, medicina mecanizada, actitud estandarizada y funcional con los pacientes y familiares, etc,  me llenaban de dudas,  desacuerdos y una clara irritación. Pero, sobre todo, me llevaban a la confesión de mi propia duda. Muchas dudas. ¿Qué estaba pasando? ...
No he encontrado suficiente calor entre los médicos, las enfermeras,    y    el    procedimiento sanitario en general. Hasta que, pasados algunos días tras la conmoción y tremendo trajín que suponía el cuidado de mi madre en salud extrañamente frágil,-fundamentalmente en   la conducta-, comencé a ver la solución de aquella duda de fondo     que     me      asaltaba,   desconcertándome una y otra vez.
Sí. Por fin, lo hallé. Salí de dudas. El tema no era otro que el que los viejos,-como es el caso de mi madre-, molestan y de un modo o manera flagrante. Sí. La altanería o pasividad de alarma ante las posiciones patológicas de mi anciana madre, quedaban solapadas por un evidente consenso general. A nuestra sociedad, los viejos les molestan, y entonces sus achaques   y problemas, nunca preocupan, como sí lo hacen las cuestiones patológicas de la gente joven. El capitalismo.
Uno de los grandes hándicaps con que cuenta mi madre, y que aclara toda la frialdad   e  indiferencia mayoritarias, eran sus años. Sí. Que es una vieja improductiva, y muy mayor. Y la prioridad social, no son éllos. Al revés. Los ancianos son seres que no causan expectación ni motivan a los sanitarios, ni al grueso o mayoría de los ciudadanos mayoritariamente, en nuestra sociedad de hoy.
Ahora, os lo confieso, lo constato y comprendo todo. Si mi madre hubiese tenido cuarenta y cinco años en vez de ochenta y cinco, os aseguro que las cosas hubieran caminado por  unos senderos más concretos, rigurosos o intensos. Más lógicos y comprensibles.
-TODAVÍA PUEDO VIVIR ESA FRIALDAD-

viernes, 24 de febrero de 2012

- SOY UNA MUJER -




Hace demasiado tiempo que me da igual todo. Aunque pone en mi partida de nacimiento que me llamo Luís, yo no tengo absolutamente nada de hombre. Soy y me considero, una mujer. Una mujer auténtica.
Mi cuerpo es el de un hombre alto, con bastante músculo natural, y   con      unos    órganos  genitales plenamente masculinos. Pero, todo éso, no es verdad para mí.
Desde bien pequeña, y digo pequeña, con a, me he sentido una niña, luego una adolescente y chica, y ahora tengo treinta años, soy una mujer madura de cabeza y con las ideas bien claras. Mujer, a mil.
Sí. Y no solo soy mujer porque me gustan y solo los hombres. No. No soy     un     hombre afeminado, ni un chico bísex, ni esas cosas que se suelen decir a los seres ambiguos o que parecen salirse de las reglas.
No me conformo con parecer un hombre. No. Aunque estoy en el paro y no tengo dinero como para meterme en gastos, nunca me voy a resignar. Jamás. Nunca voy a renunciar a mí. Os confieso, por ejemplo, que el placer que me puede dar un roce en mi pene o testículos, lo cambio por una genitalidad que va mucho mejor en mí. Sí. Las formas femeninas. Un cuerpo de mujer, unos pechos, unas nalgas de mujer, una vagina, y todo aquello que de verdad me viene y me corresponde. Soy Luís, pero mi nombre es María. Porque realmente, soy María.
En realidad, estoy en espera de muchas cosas. No es que me guste vestirme de mujer, o maquillarme de arriba a abajo, y todas esas cosas. No. Es que es una necesidad que como mujer, siento. Es una necesidad blanca, natural y real. Femenina.
Tengo un compañero, un chico que me gusta quizás demasiado, pero yo sé que cuando se dé cuenta de que no soy un homosexual que le gusta travestirse contínuamente de mujer, entonces me dejará y se irá. Lo tengo asumido. Porque Daniel, nunca podría entender que me gusta, solo porque soy mujer y él es chico. Jamás podría ir más allá. Le conozco bien, y sé lo que le debo contar y lo que no. Le admito el deseo de su sexualidad, pero no la comparto demasiado. Mi sexo auténtico y pleno, todavía no está en mi cuerpo.
Me considero una chica inteligente y actual, he pasado y paso por grandes trances y apuros, pero os aseguro a todas y a todos que vale la pena luchar.
No es que vaya a salir del armario, porque ha mucho que salí. Pero es un armario especial, que te atrapa y que no te deja ser tú. Es una losa complicada, pero abatible. Y sé que lo voy a lograr.
La libertad, mi libertad, será todo éso. Estaré desnuda, y nadie podrá sospechar mi presente actual. Nada de mi cuerpo de ahora y de hombre, se notará. Y entonces me sentiré mucho más María, y podré elegir mi vida y a los que me rodeen con plena libertad.
Y habrá llegado el momento de dejar los travestismos locos, y ser absolutamente feliz y libre. No soy un error de la Naturaleza. Ni soy una victimista infeliz. No. Solo soy una mujer que se llama María y que en mi cuerpo pone Luís.
-TOTALMENTE SINCERA-

jueves, 23 de febrero de 2012

- DESDE SU FRÁGIL TRONO -



En la medida que pasan los días y mi dedicación exclusiva hacia mi madre senil permanece, puedo afirmarme en cosas que ya sabía y descartar algunas otras. Es un juego casi inevitable de observación y deducciones. Veréis.
A mi madre no le gusta que le dirija, nadie. Y cuando digo nadie, digo nadie. No le gusta que le mande Cronos, es decir, que no le gusta tener ochenta y cinco años. No le gusta ser vieja. No está dispuesta a aceptar con naturalidad sus achaques y vulnerabilidades, propias por otra parte de su edad.
Es bastante terca. Acostumbrada a que su vida sea regida única y exclusivamente por ella misma, es hasta incapaz de valorar en una mayor medida, los cuidados que se le profieren.
Mi madre traviesa, tiene tácticas para seguir mandando, a pesar de su fragilidad psicofísica. Sí. Trucos y artimañas. Y, como piensa que ser mayor es un castigo injusto, decide no querer saber nada del mundo que la rodea. Y, a su vez, quiere seguir llevando el timón y la iniciativa de cuantos le rodeamos. Y no digamos del cuidador, que soy yo. Me tiene frito. ¡Grrrr! ...
Sí. Es duro cuidar a alguien que no desea demasiado colaborar con el cuidador. Y, entonces, he de ponerme firme como un soldado, y decirle las cosas. No quiero ni estoy dispuesto, a que la dinámica de su patología me atrape también a mí. Lógico.
Élla, quiere mandar hasta el último momento o tiempo de sus días. Sus ojos son como el eje de una poltrona, los cuales deciden lo que es preciso hacer y lo que no. No admite colaboradores. No quiere dejar paso a la juventud. Odia los relevos, y se reafirma en su inmovilismo. Y hasta finge bastante la citada fragilidad como forma de identidad.
Bien es cierto que anda poco, pero le ha cogido gusto al andar poco. Y si no pierde el miedo a andar, no logrará caminar como realmente puede, dado que su naturaleza es la de un portento físico.
¿Cómo va a cuidarla alguien como yo, al cual ella siempre ha cuidado? Éso, no la entra en la cabeza a la mujer. Y siente una mezcla de desconfianza y de frustración. No se siente útil. Y no tolera no sentirse útil. Mi madre está cabreada por estar como está, y éso se constituye en uno de sus principales problemas. No se fía del envejecimiento. A mi madre, que no le anden con milongas. Ella siempre tendrá veinticinco años. Y como le rebatas esa idea, es que te la juegas...
Mi madre se duerme adrede para no pensar en su realidad, y da guerra para hacer ver que sigue siendo la reina de su trono particular. Cuando me cansa y me saca de quicio, ella siente que ha conquistado buena parte del poder que ha perdido. Me desquicia, luego existe ...
A medida que pasan las horas del día, el cuidador se pone soldado, y también necesita respirar. Más enfado para mi madre. Ha decidido unilateralmente, que cuidarla es poco menos que ser su siervo de la gleba.
Para poder aguantar tan dura labor, solo hay una muleta y un secreto: quererla muchísimo, y cuidarme yo mucho más. Solo así tiene ella garantizado su próximo cuidado. Que es el de mañana mismo.
-Y DE BIEN TEMPRANO-

miércoles, 22 de febrero de 2012

- DOÑA PAULA, ¡NUNCA MÁIS! -



Mire, doña Paula Sánchez de León. Le voy a contar una historia muy común, señora Delegada del Gobierno en Valencia. Verá. Yo he tenido la fortuna y el gozo, de haber estudiado en el emblemático Instituto Luís Vives de Valencia.
¡Oh, qué tiempos! Yo era un adolescente, casi un niño, y allí conocí a unos profesores    y catedráticos maravillosos. Seguramente, mi felicidad más entrañable tiene que ver  con   aquellos tiempos mágicos de enseñanza y aprecio del saber y del conocimiento.
Sí, señora Paula. La calle Játiva, la Plaza del Ayuntamiento o la Calle de San Agustín. La pujanza de la juventud y del corazón de mi Valencia del alma. ¿Sabe lo que aprendí allí, señora Paula? Pues aprendí mil millones de cosas. Aprendí a aprender, a reflexionar, a ser libre, a tener coraje para luchar por algo difuso y lejano que posteriormente llamaríamos Democracia. O, lo que sea ésto ...
Pero lo que mejor aprendí, y desde la libertad, fue algo que siempre llevaré en lo más profundo de mi corazón. Que, ser estudiante era ser un tesoro y una rosa a cuidar y hasta a mimar. Sí. Mis colores verdes del Luís Vives me dieron la oportunidad de crecer. De crecer en algo mucho más,-que ya es decir-, que en el amor a aquellas entrañables e históricas aulas cuyo recuerdo permanece vivo en mí para siempre.
Lo más importante que aprendí en mi/nuestro Luís Vives, señora Paula, fue a odiar profundamente aquello que pudiese oler mínimamente a violencia. Que ser violento, no era otra cosa que ser un burro. Y que la mayor hostia que se le podía dar a un salvaje, era una idea de paz y de afecto humanos.
Sí, señora Paula. Estoy indignado. Soy valenciano y del Luís Vives. Siempre seré del Luís Vives. Hasta que palme. Por éso no he tenido más remedio que ver los vídeos de las cargas policiales que usted dirige a través del señor Moreno, Jefe de la Policía de aquí.
No, Paula. Ese no es el ejemplo para unos jóvenes que están aprendiendo a discernir el oro de la paja. No, señora. La brutal porra de un policía adulto, no debe golpear la inocencia y la libertad de nuestros niños y jóvenes. De nostres xiquets, Paula ...
Ni de nadie. Se han pasado ustedes varios pueblos, señora Paula. Y yo, le pido en nombre de la inocencia y la verdad de tantos y tantos niños y jóvenes, que son también un trozo de mí y de mi Valencia, que pida usted perdón por lo que se hizo, que depure responsabilidades a los salvajes que se excedieron, y que deje a los jóvenes estudiantes valencianos en paz y en sonrisa.
Y de paso, no les deje fríos en las aulas, ni los aparque en barracones, ni les meta el miedo en el cuerpo antes de hora. Sea valiente, señora Paula y señor Moreno. Rectificar y pedir perdón, es un acto valiente, noble, humano y hasta maravillosamente mágico. Ah, y perdonen por anticipado mi indignación valenciana.
-JOSÉ VICENTE ORTÍ-

- SIN PALABRAS -

martes, 21 de febrero de 2012

- EN EL ÚLTIMO INSTANTE -



Día de perros. Todo sale mal. Las horas no parecen avanzar   para       George     Droulos. Contestaciones feas de sus superiores, ambiente hostil en el trabajo y en sí mismo, malos entendidos procedentes de la culpa de nadie, y finalmente el reconocimiento propio de  sus errores. Georges Droulos no transita por el mejor día.
Atasco en la carretera al volver, lluvias incesantes que deslucen el paisaje habitualmente hermoso, y la llamada de un familiar cercano. La madre de Droulos ha enfermado de repente, y se la han llevado al hospital. Afortunadamente, ha logrado salir de un traicionero coma.
La angustia inesperada, se apodera del neoyorkino George Droulos, de cuyo apellido se deduce el origen griego. Como el de tantos otros helenos llegados a la tierra de la libertad, a la busca de prosperidad y mejora.
Droulos, llega al hospital de Nueva York y logra hablar con los familiares y con los médicos. Hay tensión, pero no desesperación. Solo ha sido una tremendo susto. Porque Melina Andresidis, está fuera de peligro. Y, George, decide renunciar al trabajo en aquella tarde tremendamente desapacible. A cambio, permanecerá en la habitación del hospital, velando por la salud de su progenitora. Todo parece querer ir yendo camino del sosiego y de la calma aparente.
Hasta que suena el maldito móvil. Su mujer, ya no es casi su mujer. No. Es una señora que le levanta la voz a George, y que le dice que quiere el divorcio, que todo se ha acabado, y que los restos biológicos que ha encontrado en casa, corresponden a los rescoldos apagados e intolerables de una noche de amor arrebatado y traicionero. Que, se acabó todo ...
George Droulos no implora nada, porque sabe que es mejor la distancia definitiva. Ayer se fue de chicas ligeras, porque su matrimonio es un desastre y porque ya ni el sexo en familia  es posible de hacerse. Todo el fuego del amor, ha quedado varado en el pasado. Si su ex mujer Andrea desea dejarle, es más que posible que tenga razón. Las tensiones y los engaños nunca son buenos para nadie. Adiós, Andrea...
Cinco de la tarde. Llega el médico, y decide darle el alta hospitalaria a la madre de Droulos. George la mete dentro de su auto, y desafiando a una portentosa combinación de tormenta y de vientos, logra llevar a la mujer a su casa. Una vez en el lar, George la ayuda a acostarse, llama a su familia y se toma un necesario tiempo de relax.
En el bar habitual al que acude George Droulos, apenas hay ambiente, y sus amigos     han decidido quedarse en casa. Es la Super Bowl, y el día aciago meteorológicamente, tiende   a abrazar igualmente el camino del hombre compungido y tristón. ¡Malditos deportes! ...
Pero, cuando el día negativo parece que marca el mazo y sello    de      una     sentencia   definitivamente fatal para Droulos, algo sucede exactamente en el último instante. Es como si un ángel con formas de mujer, estuviera a punto de redimir su fatal jornada.
Los ojos de Stella Brounds le miran, y su boca emite una voz inglesa con acento a Grecia que le pide fuego para su Marlboro. A continuación, una magia rodea a Stella y a George. Una magia imparable.
Porque, la sonrisa de Stella, es más que un regalo que a George Droulos le da paz. Hablan sin apenas conocerse, y al cabo de una hora ya parecen amigos. Aquella mujer es abierta y afable, educada y sexy, señora y pasión. George ha logrado alcanzar in extremis el recoveco final donde se esconde su esperanza. Aquella charla parece eternizarse, incluso cuando los dos deciden ni siquiera hablar. Las miradas confluyen en una presencia grata. Finalmente, deciden que mañana los dos volverán a verse.
-EN EL ÚLTIMO INSTANTE SE HIZO EL PLACER-

lunes, 20 de febrero de 2012

- ESPAÑA LE DA EL PRIMER NO A RAJOY -



Los españoles han salido a la calle. Han protestado con todas sus fuerzas. Por unas horas, han podido ser ciudadanos libres. Han dicho y gritado, lo que sienten y lo que les preocupa. En todas las capitales españolas, se ha oído un sonoro rechazo a las políticas económicas  de recortes sociales del Presidente Mariano Rajoy y del Partido Popular.
No. España no quiere ser una sociedad de mercado. España, sigue apostando culturalmente, por derechos, por conquistas sociales, y por reivindicaciones posibles. Hemos sido criados y creados dentro del marco o juego de lo social, y no vamos fácilmente a bajarnos del burro de esta idea.
La nueva idea, tiene que ver con el Mercado y con el modelo norteamericano     de     la  Globalización. Mirad, a un estadounidense le importa en general un pito la idea de lo social o de lo común. Están hechos al individualismo calvinista, y a entender su modelo de funcionar, como más o menos llevadero o soportable.
Pero aquí, no. En Europa y en España, tenemos una forma muy distinta y más humana de ver las cosas. Creemos en los derechos sociales, nos hemos dejado durante décadas la piel en el logro de dichos derechos, y de repente nos quedamos con la boca abierta de estupor ante unos recortes o ausencia de sociales derechos, generándose por tanto ideas y sensaciones de indignación y del más profundo de los rechazos.
No queremos que el mundo sea un mercado, porque si así se hace, las personas con menos recursos y privilegios, acabarán en la desesperación y en la miseria. Habría que decirle a Rajoy, que si el juego social es posible, tiene ahí cerca de séis millones de parados a los que arreglarles su situación. ¿Se puede hacer, señor Rajoy? Creo que debe imponerse la sinceridad. Si se puede, se puede. Y si no se puede, hay que tener la gallardía de decirlo.
Hoy, entre las grandes manifestaciones de España, habían gentes que no se sentían siquiera en la democracia representativa. Sí. Lo habréis adivinado. Me refiero a los integrantes del  Movimiento 15-M. Ya sabéis: el de la "Spanish Revolution".
Esta gente, lanzaba su grito sincero, claro y escalofriante. Y ese grito era también para los Sindicatos: "¡Que no nos representan!"... Duras palabras, llenas de decepción y de espontánea verdad.
Así han transcurrido las protestas españolas. Los que no creen en las medidas pero aceptan las reglas del juego, y los que no ven en las instituciones la menor representatividad. Pero lo mejor del día ha sido que la gente se ha echado a la calle, y ha dicho lo que le ha dado la gana. Y, sobre todo, que tienen derecho a tener futuro.
Se habla de la primera gran Huelga General que deberá pronto soportar Mariano Rajoy en breve. De no cambiar las cosas, la conflictividad social no ha hecho sino comenzar.
-EL CHOQUE DE MODELOS, ESTÁ SERVIDO-

domingo, 19 de febrero de 2012

- EL BUEN BOXEADOR -



El buen boxeador sale el día del combate, con el intacto olor a esfuerzo de gimnasio en su   trabajado cuerpo. Su ser está exultante de oxígeno. Descansado, y con trazas claras de fondista. Si resiste, gana.
El boxeador ganador, actúa como el zen oriental. Concentración máxima, y adaptación a las formas y fondos de su rival. Sonríe cortesmente a la afición que se ha gastado el dinero para ir a verle, y de inmediato se sumerge en su labor y hacia su cometido. Todo lo demás, no debe ya importar. Habas contadas.
El púgil, cuando suena la campana que anima al primero de los asaltos pactados, lo que hace es posicionarse sobre el ring. No. Su rival no ha de serlo. Su principal rival, ha de ser él mismo.
El estudio, la cotemplación de los movimientos propios y ajenos, y toda    la  frialdad   y  la concentración del mundo. Ojo pues a los terrenos y a las distancias. La cuestión crucial y básica no es la pegada, sino la presencia y la ubicación. Un buen boxeador no teme a los puños de su rival, sino a que éstos puedan encontrar fisuras en su camino hacia sus zonas    más   vulnerables. El boxeador que se precie, será pues calculador y cerrador de riesgos. En   la seguridad propia, estará el ochenta por ciento de su exitosa victoria. Quizás, más.
Su rival, avanza hacia él. Se trata del arte de la esgrima. No importa si le lleva o no camino de las cuerdas. Éso, es lo de menos. Las cuerdas pueden ser solo una anécdota morfológica del ring, y no un pretendido gólgota finalista.
Lo sabe el boxeador destacado. La iniciativa no es quien pega antes, sino quien arrea con decisión y claridad, y hace mella en el objetivo. Teatro necesario. Puesta en escena. Al buen boxeador le hacen gracia los alardes o bravuconadas de su rival. La idea es siempre tener paciencia, y manternerle a raya. Contener. Contenerse.
Existen las sorpresas en el boxeo, pero para éso hay un antídoto atlético que se llama reflejo. No. A uno no le tira un enorme golpe, sino el débil esquive. Es importante nacer sin facilidad de ser quebrado en cejas. El rostro ha de ser compacto, curtido, y como protegida la piel en un imaginario tupper. Segunda piel.
Avanzarán los asaltos. ¡Mejor El fondo del oxígeno, se pondrá a prueba. Hay    que    seguir  respirando como siempre. El cansancio, puede esperar a que se termine todo el gran paquete que compone el combate. Se puede resistir sin ahogarse. Por tanto,   sin      movimientos  demasiado bruscos, sin cebarse a lo loco, y economizando con la mayor elegancia y puntería todo movimiento. Cabeza y serenidad. Obediencia debida al preparador.
El boxeador de éxito, tendrá siempre la paciencia latente. Al final, su rival le seguirá. Le emulará, o tratará de hacerlo. Irá tras él y a remolque. Buena señal. Si tu rival te sigue, entonces irás por delante de él.
Tu rival te querrá machacar y triturar sobre la lona del ring, si se ve atrás a los puntos. Es el momento de la máxima concentración. En la percusión física y desesperada, el que   más  posibilidades tiene de caer derribado, va a ser el más necesitado de explosiones de fuerza.
El boxeador que gana, se valora mucho a sí mismo y a su convicción. Pasa el tiempo, está más tranquilo, y el árbitro lo sabe. En breve, el referee le alzará victoriosamente el brazo ganador. Habrá dejado fuerza e inteligencia para éllo.
-SENCILLAMENTE, TODO-

- ESPECIALMENTE PARA LOS AMIGOS CANARI@S -

Ahí tenéis vuestra canción de referencia con la voz del sin igual Alfredo Kraus.
-FELICES FIESTAS CARNAVALERAS-

sábado, 18 de febrero de 2012

- MARISELA -



Marisela se levanta todas las mañanas, y le da un beso a su marido culto. Luego, no dice apenas nada, y se va a la ducha purificadora e higiénica. Trata de hacer el menor ruído posible mientras se ducha. Su marido se va a trabajar, y élla se despide de él con un casto beso. Ella también tiene la agenda a cien. Rápido desayuno, y en marcha va Marisela. Las horas del largo día se pueden hacer muy duras. Su vida, es la música clásica. Canta y enseña Marisela.
Marisela pertenece al mundo selecto de nivel económico alto, y de abolengo de posibles. Conoció a su amor marido, y se vino al Mediterráneo. Hay luz y mar. Y además, la mansión en la que vive es bastante envidiable. Sinceramente, y con el beneplácito de Dios. Dios en todas las casas y empezando por la suya.
Marisela es creyente y trata de predicar con el ejemplo cotidiano. Sus ojos son verde bonitos, y hay ambición y poder en su mirada que encanta. Dios es su justicia. No cree    en     los  poderosos que quieren terminar con los derechos de los pobres y de los trabajadores. Jesús no dijo éso. Y Jesús, es Dios. Su Hijo.
A Marisela le costó mucho llegar a ser maestra y cantante lírica. Es, su lema. El esfuerzo. Sí. El acomodado que no se esfuerza no puede ser bueno. El conformismo no va con Marisela. Las cosas suceden, evolucionan y se mueven. Todo ya está creado, pero los hombres no solo deben ser elementos pasivos que ven cómodamente la televisión.
Por éso Marisela es de ideas bien claras. Todos, no pueden ser grandes, aunque sí la caridad debe ser universal. Además, y a pesar de que dinero hay bastante, la austeridad es un don y las comidas caseras también pueden ser bien suculentas. Todo es cuestión de sacrificarse.
Marisela está profunda y apasionadamente enamorada de la música lírica. Es mezzosoprano y la contratan en coros, y en individuales bodas, comuniones y bautizos. Lo que pasa, es que Marisela no es mujer de concesiones.
Tiene claro, que cantar bien es dejarse la piel. Y que la alegría puede y debe ser un esfuerzo contenido. Y Marisela hace tiempo que decidió aprender a respirar adecuadamente. Es decir, que se inspira muy suavemente, se deja el oxígeno en el estómago, y luego    se    sopla imperceptiblemente y con convicción para afuera. Y entonces las ideas salen más rigurosas.
No. Marisela siempre afirma que el canto es método y nunca un alarde. Y que si se tiene que poner selectiva y a cribar, entonces hay que serse serio y despreciar honradamente lo que huele a mediocre. Que, puede saberse, con la experiencia de sus años y de su peripecia  personal. La vida no es un camino de rosas aunque se tengan posibles. Siempre se ha sabido, y ella sigue ese mismo sendero como máxima casi infalible. Es la verdad de lo que hay.
Si es re y fa, no puede ser do y mi. Ni sol y la. El pentagrama es sacro, y el solfeo son   las cuatro reglas. La voz es gimnasio y talento. Y en un gimnasio adecuado y como de feng shui, dichas cuerdas vocales pueden acercarse a un budismo basado en la perseverancia y en la obediencia a la persona que te enseña. No hay más claves.
Marisela, al llegar la noche, reza una jaculatoria, le da dos besitos a su marido, y se dispone a dormir. Qué horas más cortas tiene el día. Se organizará mejor.
-LO PROMETE MARISELA-

viernes, 17 de febrero de 2012

- UNAI EMERY -



A pesar de ser vasc0 de nacimiento, el entrenador actual del Valencia Club de Fútbol y de algunas temporadas que ya lleva en mi ciudad y al mando del primer equipo, el carácter de Unai Emery, parece mediterráneo, abierto y muy del sur.
Unai, es un entrenador extremadamente joven y bastante discutido. Y muchas     veces  , injustamente. Todavía parece verde como para dar el salto a un grande, pero lo está haciendo más que decentemente y ya varias temporadas, en un equipo histórico como el Valencia, sumido como tantos otros clubes en una crisis económica sin precedentes.
Y, el mérito de Unai, es que a pesar de entrenar a jugadores de segundo nivel o de perfil gris o nada claro, ha logrado meter a su equipo entre los cuatro primeros los cuales optan a jugar la Champions League, y por éso merece un respeto y una consideración.
Cierto es, que Unai todavía debe aprender mucho del negocio en el que anda metido. Su juventud y temperamento, le gastan a menudo malas pasadas. Es tan espontáneo y se le ve tan apasionado por su profesión, que parece darlo todo en cada palabra o en cada gesto durante las clásicas ruedas de prensa.
Sí. Unai Emery, que tiene un sonoro nombre de espía húngaro o algo así, es extremadamente mediático. Sus ojos son de foco de tele, sus gestos pueden ampliarlos un ramillete de cámaras ganadoras que le reducen o ensalzan a placer, según sean los vientos y las direcciones. En Valencia está ganando madurez, prestigio y personalidad. Pero ...
Pero, Unai, todavía está por definirse como técnico. No hay nada decidido en él. Suele tener bastantes irregularidades en los partidos más importantes u oportunos de su Valencia. La pifia, cuando lo tiene casi todo ganado, y luego es capaz de remontar a posteriori cuando ya nadie o pocos le esperan, o cuando sus remontes o progresos de su equipo, se han enfriado de cara a la expectación o a la pasión. A Unai todavía le faltan escalones y consensos entre la crítica periodística, y entre su propia afición.
Emery, vive como pocos, los partidos. No puede estarse quieto. Se levanta, se pone de pie, y desde su zona restringida dirige un partido paralelo al que se está jugando      dentro    del reglamentario césped. Son conocidos y hasta esperados, sus movimientos    cargados    de directrices, consignas y ansiedad.
Quiere que todo esté atado, y corrige una y otra vez al lado del césped, aquello que ve que no está del todo bien. Es un puro manojo de nervios en ebullición. La pasión de la intensidad deportiva, le envuelve y le domina. Quienes no confían demasiado en él, le meten hilaridad, y hasta le apodan "Chiquito de la Calzada" por su semejanza hiperactiva con un veterano humorista andaluz y tremendamente popular.
A mí, me cae bien Unai Emery. Y, por una razón. Porque parece sincero, y porque llevado por su dedicación intensa y apasionada al fútbol, no sabe mentir ni contenerse adecuadamente, lo cual contrasta con una más que exquisita educación y elegancia juvenil que el míster vasco posee.
Con su peinado habitual y con rizos, Unai habla con ideas claras de lo que piensa y en lo que cree, y no se anda con ambages. Si ha de usar la omomatopeya para apuntalar sus asertos, lo hace y con todas las mediáticas consecuencias. Sí. Unai es un sincero del fútbol. Otra cosa será su futuro. O, se quedará estancado, o su fortuna se fortalecerá.
-MERECE SUERTE POR SU SIMPATÍA-

jueves, 16 de febrero de 2012

- CÁRCEL Y CASTIGO -



En casi todos los noticieros de hoy en España, y supongo que más por el morbo que producen estas noticias que por otra cosa, aparecía un hombre que salía de la cárcel tras haber pasado prácticamente todo su tiempo vital en el interior de un penal. El hombre, con acento andaluz y rodeado de sus hijas y una enorme cantidad de cámaras televisivas, utilizaba una máscara o pose de ironía o sarcasmo, haciendo aparentes bromas a los micrófonos. Afirmaba, que lo primero que quería hacer, era caminar y caminar hasta perder de vista la visión de la cárcel.
A propósito de este caso, me ha venido a la cabeza la maravillosa idea de la libertad. La cárcel. El castigo. Encerrar a los seres humanos en unas celdas. No dejarles salir al exterior.
Qué fácil idea. Qué sencillo o teológico parece resultar el que un ser humano    haga     la  penitencia. Terrible y desesperada idea. Los presos, los seres sin esperanza, metidos en   un  métálico cajón de seguridad. Los no presos, que temen al miedo y que no saben ingeniar una verdadera reinserción. Castigo entre los barrotes de una celda negra. Chabolo, celda, patio, inercia y negación de la luz. Crueldad y normalidad. Venganza y error. Todo el castigo más  defensivo y pueril. El Estado de alguna manera se lava las manos. La cárcel, parece que todos la aceptan. Consenso más o menos cerrado. Llaves.
Mientras pienso en la asfixiante idea de la cueva terrible de una cárcel, no puedo evitar evocar aquellas maravillosas excursiones de libertad, que podemos gozar los que no estamos presos.
Sí. Ese árbol natural y libre que te sorprende al lado de un sendero bellísimo de montaña, un enorme avión surcando todos los puntos cardinales con turistas felices, ese aire suave   y   acariciante que te ayuda a hacer ejercicio físico moviendo tu cuerpo y sudando al compás de tu libertad...
Somos afortunados si no somos presos. Podemos. Sí. Podemos dar un corte de mangas a lo instituído y consensuado, y admirar majestuosamente a una bellísima mujer. O mirar cómo los pájaros surgen desde la aurora y desde las ramas de los árboles camino hacia una nueva experiencia de vida. O vemos cómo ese bebé vulnerable sale de la vagina materna, y hace felices y embobados a unos padres primerizos y tremendamente ilusionados.
La música. La música de la paz, el respeto y la libertad, nunca puede estar en el interior de una cárcel. No. Es incompatible. La música es el sentimiento al viento, y nunca una mordaza carcelaria para portarse bien. Torturas.
Y, fijaos, en la cantidad de millones de presos que hay en el mundo. Los buenos y los malos. Los ricos y los pobres. Los maniqueísmos. Si, amigas y amigos que me leéis. Sé que soy totalmente incorrecto y todas esas cosas, pero sueño con un mundo sin cárceles    y     sin convictos.
No. Creo que la cárcel es una crueldad insana, y un fracaso de la disposición colectiva.  La cárcel es uno de los sitios más terribles en donde un humano puede estar. La cárcel es   una patada en los testículos o en los ovarios de toda libre aspiración humana.
Por éso, permitidme que hoy dedique estas breves líneas, a aquell@s que sufren pena de cárcel. Desde aquí, os transmito mi calor y mi esperanza.
-NUNCA DECAIGÁIS-

- RESULTADOS DE LA ENCUESTA Y UNA NUEVA PARA VOSOTR@S -

Concluída la encuesta referente a vuestra opinión acerca de la Monarquía española, el resultado ha sido el siguiente que os refiero a continuación.

De un total de 10 votos, se impone la opción "Es una Institución obsoleta", con un total de 3 votos, que suponen un 30% del total de los votos emitidos.
En segundo lugar, se produce un triple empate a 2 votos, un 20% del total por opción, de las siguientes respuestas: "Solo sirve para generar gastos y problemas", "Deberían abolirla", y "La Monarquía debe de seguir siempre".
Obtiene finalmente 1 voto, que es el 10% en porcentaje del total, la opción" La Monarquía es España y su unidad".

Gracias a todos cuantos habéis colaborado en esta encuesta, y ya tenéis todas y todos un nuevo juego/encuesta a vuestra disposición.
-ESPERO SEA DE VUESTRO AGRADO-

miércoles, 15 de febrero de 2012

- 1-3, LEVERKUSEN. EL BARÇA ENCARRILA LOS OCTAVOS EN LA CHAMPIONS -



Pep Guardiola, tras el rumbo negativo de la dinámica liguera española, decidió para   la  Champions modificar algunas apuestas claras, y sorprendió bastante las ausencias de Piqué y de Xavi.
Tenía el míster blaugrana, bastantes razones. A pesar de la indiscutible calidad de ambos egregios internacionales, el novio de Shakira anda desconcentrado y lento, y el director Xavi, muy cansado y estresado, de partidos y más partidos. De modo que el Pep, decidió variar.
Y la apuesta, le salió bien. No se notó nada de nuevo o de negativo durante la primera parte. El Barça, tomó la pelota y la sobó sin profundizar y en rondo, durante cerca del ochenta por ciento de la posesión del cuero. Así, los alemanes del Bayer de Leverkusen se limitaban a ver el partido sin pagar la entrada.
Pero el fútbol del Barcelona no era generador de peligro. Los alemanes cerraban los espacios con la disciplina que bien conocen, y nunca daban un balón zaguero por perdido. Toda   una lección de resignación y de pundonor, con la idea defensiva de que pudiera llegar su momento en un determinado contraataque.
Fue una primera parte insulsa y monotemática, con un Cesc y Messi muy poco activos y eficaces, a pesar de que finalmente el joven chileno Alexis Sánchez recibió un balón cerca del área en velocidad, lo aguantó bien, y lo metió en la portería alemana muy cerca del descanso: 0-1, y al vestuario.
El enorme atletismo y músculo teutón, sacó todo su pulso nada más reanudarse el choque. Y pronto lograron el empate a uno. Efímero. Porque de nuevo el joven Alexis, en jugada personal, hizo el 1-2. Pareció volver la calma monocorde a los catalanes y al partido en general.
Mera ilusión. En Alemania, nadie gana con la gorra. Admirable el fondo físico y la capacidad agonística de los teutones. Corrieron como pollos detrás de la pelota, y lograron aguantar el resuello intacto en los tirones finales, en los que se impuso la rotura del correcalles.
Un Alves habitualmente intenso, regaló a Messi con generosidad el 1-3. Y, a pesar de que el pescado olía a venta cerrada, los alemanes me impresionaron. Nunca se rindieron, a pesar de todos los pesares.
Si yo fuera del Leverkusen, estaría bien satisfecho de la actitud de los míos. Se vaciaron de modo deportivo y ejemplar. Al final, su inferioridad pareció menor. Fueron físicos y fuertes, y mostraron poco fútbol pero una enorme dignidad.
En el Barcelona, Puyol devolvió a la defensa la seguridad e intensidad tras los titubeos del ausente Piqué, e Iniesta demostró que a su clase le falta todavía forma física. Enorme, Sergi Busquets.
El Barcelona aburre con su juego de salón sin sorpresas y con sus rivales atrás. No es fútbol que deslumbre u ofrezca sobresaltos. El campo estaba lluvioso, duro y pesado. Pero ayer hubo concentración y seriedad en el Campeón de Europa, que ya camina al galope hacia los Cuartos de Final. Son tan buenos, que apenas echamos de menos la sabiduría de Xavi. Son buenísimos, aunque su fútbol esté escrito antes del toque o de la pared. Siempre vale la pena verlos.
-TUVIERON, Y SIGUEN TENIENDO-

martes, 14 de febrero de 2012

- ENAMORADOS -



Desde la sorpresa casi inesperada de la felicidad, yo puedo hablarte, amor mío,   con    la  convicción y el sentimiento real de que estoy profundamente enamorado de tí, y que es más que una evidencia que te quiero. Siempre te querré. Sé que lo sabes.
Pero lo más bello, y hasta muchas veces sorprendente una y otra vez para mí,     es     la  correspondencia neta y sincera del amor que me tienes. Y cuando como hoy miro    a    las  estrellas, encuentro un aserto y una verdad todavía más poderosa. Sí. Cuando miro en dirección al firmamento, veo la magia de un amor compartido, y la inexplicable y maravillosa percepción del amor entre nosotros dos.
Sí, amor. Yo te quiero y tú me quieres. Y no hacemos nada especial      para      amarnos.   Sencillamente, nos gustamos, nos aceptamos, nos sentimos  dos seres humanos libres y gozosos en el amor nuestro, y sentimos que deseamos estar juntos, que se está muy bien aquí entrelazados en abrazo, que se entienden nuestras miradas, y que sencillamente es un lujo querernos ambos dos. Una magia real.
Si te soy sincero, amor mío, yo te diré que nunca pude imaginar que ésto podría sucederme. Pero no pienso taladrarme las neuronas cerebrales en busca de un porqué que no lleva a ningún sitio feliz. ¡Oh, mi amor! Me es igual todo cuando estás conmigo. Es lo único y  más  importante que me vale la pena. Todo lo demás que me sucede, es consecuencial. Es, a causa de mi y de nuestro amor más que real, cariño mío.
Ya sabes, amor. La palabra y la literatura, tratan de reflejar un sentimiento y una fortuna de felicidad vivida. Pero no hay códice ni ley escrita o de letras, que pueda mínimamente acercarse lo suficiente como para poder revelar científicamente y con rigor una forma   de sentirse. El Amor con mayúsculas...
Porque, ¡cómo explicar tus manos!, o tus labios, o tu sedoso danzar en la playa debajo de la luna, amor real. No se puede. Es absolutamente imposible siquiera, relatar el amor. Totalmente, mentira. Ni los grandes poetas pueden desnudar por completo la seducción del amor adulto y sincero.
La buena verdad, es que te quiero. Que te quiero mil veces, y que mil veces te querré y me querrás más todavía. Ni San Valentín, ni gaitas, ni papel celofán con sorpresa de perfume francés. No, amor. Bien lo sabes. El amor, es que tú y yo estamos juntos y mirándonos embobados como dos adolescentes cursis, pijos, románticos y eternos. Reales y envidiados.
Esa es nuestra ternura, chicaza mía. Nuestra ternura es nuestro secreto. El secreto de tu  cuerpo entregado a mí, o la inevitable atracción que siento, y que me permite  besarte y amarte apasionadamente. Lo mejor de mí es cuando te veo sonreír, y lo mejor de tí es cuando me ves radiante. Ese es el secreto y el sendero.
Sí. Ya sé que soy redundante e iterativo. Pero el amor también lo es. El amor es un sol y  un regalo de oxígeno que nos permite ganar siempre. Ganar salud y felicidad. Y somos inteligentes mientras nos amamos tú y yo. Sí. Porque mientras el amor está en nosotros dos, no imaginamos una desgracia o una distancia. Eso es imposible. No nos dice nada ahora. Por eso yo te amo en presente de indicativo, y tú en futuro más que perfecto.
- ¿A QUE SÍ? -

lunes, 13 de febrero de 2012

- WITNEY, LLORO TU ADIÓS -



Mirada guapa y clara en una voz de volcán africano. Eras la sucesora de Aretta y de Donna Summer. Has sido la mejor cantante de América de los últimos tiempos. Sin discusión.
Cuarenta y ocho años de lava potente y mágica. Tu vida ha sido como el tiempo más brillante y espectacular de tu ser, Witney. Has hecho la mejor película del apogeo de tu vida. A todas y a todos nos has enamorado. ¡Enhorabuena a tu embrujo!
Sí. Witney Houston acaba de morir a los cuarenta y ocho años a causa de las putas drogas, y de las adicciones anímicas que ello conlleva.
Witney ha sido música y voz, la reina de los discos y de las discotecas, y América. La novia negra de América, sucesora de Aretta y Donna, y casi pariente por edad con el mito Michael Jackson. Saludos a Amy Winehouse.
Houston era una negra que cantaba en godspell y en el coro de las iglesias. Como tantas otras ex hijas de esclavos africanos en ese Continente americano del money y el business. ¡Oh, América!
Sí. Cuarenta y ocho años llenos de belleza, de juventud, de talento y magia en la voz, de luz maravillosa imparable, que conquistaste todos los países y continentes. Toda la Tierra cayó a tus pies, encantadora luna y fugaz Witney.
Un genio negro hecho mujer. Fuiste, la mejor. Ya lo dije. Pero me gusta repetirlo por si alguien sordo no lo sabe y no pudo paladear la clase y la potencia de tu voz. Sí. La     gran    afroamericana, nos dejaba a todos con la boca abierta. ¿De dónde te venía tanta potencia en la voz? Deberé preguntárselo a los astros. Exactamente, Witney, lo que tu fuiste: una enorme estrella. ¡Star!
La has diñado con cuarenta y ocho años, Michael Jackson, Elvis, Amy.., ¿qué demonios os pasa a los genios?, ¿sólo es que lo sóis, y que no podéis ponerle barreras a toda vuestra libertad buena y mala? Me temo que va por ahí ...
Las drogas, el refugio recurrente, la sensación de que vienen los ocasos en medio del núcleo de las estrellas, el devenir, y la santa tontería. Ya lo has conseguido, Witney. Ya has logrado elevar el mito. Eres la superestrella mundial con muerte prematura. ¿Lo deseabas así?, ¿seguir asombrando y emocionándonos incluso después de muerta, Witney? Nunca lo sabremos.
Estados Unidos y el mundo. The World. Todos. Todos lloran y lamentan el triste y precoz final de la gran diva Witney Houston. Desde Japón hasta Francia, desde Borneo a los Andes, desde la Costa Este hasta la Oeste de la sensibilidad musical. Éxito y emoción pluridireccional y mediática. Sur, Norte, contenido y continente. ¡Oh, my Lord!
Todos los telediarios y noticieros, se cortan e interrumpen, para dar el fatal notición prematuro de tu óbito. ¡All! ¡Todos! Has triunfado. Has vendido todos los discos que te ha dado la gana, los Grammys que hicieron falta y todo eso, pero últimamente se te puso en la cabeza que no podrías ser grande y feliz si no le dabas a las drogas y al mal hábito.
A mí me gusta la vida y la música, Witney. Tu voz, tu música y el son emocional de tod@s. No me gusta que se apaguen las voces que imitan a los pájaros y a los truenos. Nunca me gusta demasiado el silencio. Prefiero siempre una melodía, unos ojos vivarachos, o una gran canción hermosa.
-LO QUE TÚ FUISTE PARA MÍ-

domingo, 12 de febrero de 2012

- PASEANDO CON OTRO ACENTO -



Yo, parecía ayer el abuelo de mi madre, y tenía la sensación de que mi madre era mi nieta. Sí. Era la primera vez que yo la sacaba a pasear en silla de ruedas. Primero, porque se vence y se puede caer al suelo en cualquier momento, y segundo, porque es posible que ya se quede así para siempre. Como hoy ya acertaba a andar algunos pasos, no quiero pues pecar  de pesimista.
A lo que iba. Veréis. Ayer deposité a mi madre en el asiento de una silla de ruedas,     y   aprovechando que hacía sol en las horas centrales del día y abrigándola bien, allá que marché a sacarla de ese marasmo casero de aburrimiento, en cuyo lar mi mamacita se aburre mucho, le ataca la senilidad, y bien pocos hacen por subir a visitarla aunque sea para darla un beso. Cosas de la vida.
Bien. ¿Cómo se hace éso de llevar a un viejito en una silla de ruedas? Iba a decir que éso lo sabe un sanitario o un enfermero. Pero, no es tan así o tan tajante la respuesta. No. Una silla de ruedas, se lleva adecuadamente si se piensa en el amor, en ayudar, y en el querer y saber ponerse en el pellejo del sentado. Es una clave fundamental.
Y como mi paso habitual es rápido, y parezco un militar caminante, debí de reprimirme  y adaptarme al acento que precisa y demanda la nueva situación. Sí. Desde el amor, me puse en el lugar de una viejita, y pensé en cómo me gustaría que cuando fuera mayor y dependiente, me llevaran a mí.
Mi madre, pesa bastante y es fuerte. Ya la silla, también pesa. Había que hacer un esfuerzo, para transportarla y para acercarla hacia las calles próximas y más soleadas. Por ejemplo, la Gran Vía valenciana de Fernando el Católico. Excelente lugar para gozar del sol y del agrado.
Y por ahí he caminado, llevando a mi pequeña y cariñosa madre,-que es ahora mi niña preferida-, e iba deteniéndome cada equis metros, dándole atención, charla y seguridad. Mi madre,-que es muy traviesa-, quería que la llevara más deprisa y que no nos detuviéramos, llevada por la demencia senil. Pero yo hacía un caso relativo, y me daba cuenta de   que  si quería que por la noche la mujer tuviera sueño y que se le despertara el apetito por el día, mi obligación era llevarla con la lentitud antes citada.
Es realmente bello, llevar por las calles a mi madre en silla de ruedas. Creo que me dignifica como ser humano, y me permite fijarme en aspectos y matices que antes me pasaban más desapercibidos.
Sí. Ese nuevo acento y nuevo ritmo, me permite fijarme en los otros viejos y en sus familias o cuidadores, en los niños que juegan en el parque junto a sus papás, y de verdad que es como viajar a un mundo nuevo de ternura cotidiana. Y en ese territorio de la ternura, todo es menos tenso, todos nos acercamos más y mejor a los problemas y responsabilidades de todos los días, y hasta hay mucho menos tiempo para la hipocresía y la apariencia.
-ASÍ LO HE VIVIDO-

sábado, 11 de febrero de 2012

- BALTASAR GARZÓN, A LA CALLE -



Franco, ha muerto. Hace ya muchos años que murió. Y, de hecho, llevamos ya algunas décadas de un nuevo Régimen más justo de las cosas, que se llama Democracia.
Pero, si hurgamos en lo más profundo de muchos españoles, podemos darnos cuenta de que la cultura de la Democracia, sigue siendo una gran asignatura pendiente. Y que hay mucho oropel por encima de tan regia y justa palabra.
España, sigue siendo muy formal y de muy pocas ganas de discutir y de cambiar. Y de ésto, se nutre el franquismo o neofranquismo actual. De la idea, de inmovilidad. De inmovilismo.
Los hijos de aquellos hombres que lucharon a favor de Franco, han     sido      contenidos    e inculcados en ideas afines a sus progenitores: la idea de la izquierda vista como mero instrusismo. Ya sabéis: el rojo, el comunista, el "perroflauta" ...
Sí. La sensación de Poder justo, sigue orbitando o peritándose desde órganos muy similares a los de la época de Franco, pero con vestimentas o perfumes más que actuales.
Por éso cayó Baltasar Garzón en desgracia, cuando se le ocurrió la valiente y ejemplar idea de perseguir los muchos e impunes delitos del franquismo. Y, no digamos, cuando habló de darles la dignidad y el respeto  a los combatientes republicanos y españoles como todos, los cuales siguen sin ser localizados ni restituídos con la más mínima decencia y respeto.
No. Esa es la negación en la estructura. En la melée democrática en donde caben masivas y variopintas posiciones que el mercado deja, la idea de rehacer lo que Franco dejó atado y bien atado, sentó como una patada en los mismísimos.
Y a partir de la veloz y decidida actuación del juez Garzón, comenzaron     a      buscarle    las cosquillas con la única intención de sacarse un problema y de forma contundente.
En efecto. Hay franquistas y de fuerza, en cualquiera de los Poderes del Estado. Y la parte más eficaz, es, para los casos de la metástasis final, el Poder Judicial.
El Tribunal Supremo ha inhabilitado y por muchos años al juez Garzón. Se acabó. Ya nadie clamará con efectividad contra Franco o contra las actitudes de sus sucesores. El Valle de los Caídos, seguirá ahí, y los muertos españoles republicanos, permanecerán muchos de ellos en paradero desconocido. Es como si los intentos de la libertad por rescatar de la memoria del tiempo la verdad del combatiente español y republicano, encontrara nuevos francos    y obstáculos inesperados en su camino por la normalización de la decencia de la realidad. Esto es pegarse contra la pared, hoy por hoy.
Yo creo en Baltasar Garzón. He de acatar lo que dictamiman sobre él, pero nada comparto. Garzón no ha hecho nada. Solo ha sido un tremendo bofetón en la cara de un valiente audaz. España se sigue negando a revisar su Historia Nacional.
-ASÍ NOS VA, Y ASÍ OPINO-