! OH, CORINNA !

Déjame quererte, Corinna. Quizás tú seas la princesa de España, y Bárcenas el presidente. Me da igual. Déjame imaginarte. Permíteme mandarte un mail de fantasía que me lleve a la estancia de las aventuras y de los juegos bohemios, ¿quieres, Corinna? ...
Estás en todas las portadas de mi España corrupta y enamorada, has estado en todos mis sueños de matahari con pirata de petróleo y educación centroeuropea e impecable.
Quiero ser rey y tu amigo, y hacer que tu misterio no me ponga en aprietos sino en musa, y que te hagas ver y que me hables, ¿sabes? ...
Porque Bárcenas es de gomina y altanero, y tío, y tú eres bella como una geisha herida de cristal y con ligas y medias. ¡Seguro! ...
Bostwana y yo. Tarzán y Jane. Corinna y yo. Dos bribones a bordo de unos contactos con ambición fría y expansiva. Libertad, y que sea lo que Dios quiera. Vámonos al agua cálida de tu piscina con mármol de Carrara. Simplemente, a donde tú me digas que hay money. Lo necesito, te necesito ...
Tú eres euro, Corinna. Y dólar, y también mucho amor. Amor desordenado y femenino, desmedido y práctico. Eres bella, y te gusta la heterodoxia de los hombres altos y apuestos. Coqueteas con los poderosos y los institucionados, y te mueves en pilates acrobático hacia la alfombra roja y conseguidora de las admiraciones veladas e insatisfechas. ¡Oh, Corinna! Con dos enes.
Brazil, Corinna, los petrodólares, la familia Real, los buenos contactos, y el sálvame de luxe. Morbo con cabellos rubios, mujer para las tertulias, sal del armario del anonimato pero nunca me cuentes del todo quién eres. Qué más da ...
Corinna de los elefantes, amor, cortesía, elegancia, rumores maledicentes, y hasta ministra de mi trabajo. Tú sabes cosas que nunca me dirás, y le dirás a todos los medios lo que quizás sospechen, y me atrae cuando te defiendes argumentando que tú nunca le hiciste mal a nadie. ¿Qué es el mal? ¡Viva tu mal! ...
Empleos, contactos y ambiciones. Podrías ser la directora gerente de un hotel del día de San Valentín el enamorado, o hablar cara a cara con una mujer rival para   salvar  los malos entendidos. Sé, Corinna, que serías capaz de hacer millones de cosas. Mil millones ...
¿Te llaman furcia?, ¿buscavidas?, ¿fresca?, ¿peleona?, ¿entrometida?, ¿que no eres tan bella?, ¿truhana y nunca señora? ... Déjales. Solo son envidiosos del sur de esta Europa que nunca se puede hacer, y que un día de estos se romperá y entonces abdicará de un sueño de mercado común y completo. Bluf.
Monarquía, Bárcenas y Corinna. Urdangarín. El chico. Todos amigos de la vitalidad y de la inquietud. Ganas de correr y de emprender, de vivir al límite y hasta de hacerse los bobos. Bobos con dinero.
Reina por un día, Nóos, Síes, dudas, prensa, agobios mediáticos y más de mil preguntas. Mujer fatal y mágica, estrella inesperada y puntual, piernas de ensueño y Vanity Fair. Y yo, mirándote entre una selva de indignados que están aburridos de todo porque no ven el placer ni la dignidad. ¿Quedamos, Corinna?, ¿tienes algo de eterno femenino para mí, beldad?, ¿mola?, ¿okey, my Lady? ...
Déjame ser ladrón por unos minutos, y meterme en intrigas palaciegas, y jugar a ser negro de Bostwana, y a msn de hacker, y a atleta gimnasta de tu Deustchland. Necesito llenarme los bolsillos de empresas, de caminos, de lujos, y de medias de mujer. Déjame ser loco  y  secreto. Déjame ser sonrisa e ironía, Corinna ...
¡OH, CORINNA!

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- EL REAL MADRID ELIMINA AL BARÇA DE LA COPA DEL REY -

1-3. Camp Nou. Ya lo sabéis. Machada madridista. La pegada y la estrategia blanca, noquean al magno y actualmente desangelado equipo catalán. Sin paliativos y con toda la justicia. El Madrid, esboza la sonrisa del orgullo. Sigue por ahí, a pesar de que la Copa del Rey no es el torneo más prestigioso en España. La alegría madridista tiene que ver con lo eterno y directo de su rival. El haberse cargado y en Barcelona, al mismísimo ex equipo de Guardiola y con toditas sus estrellas en el campo de juego.
Sí. La estrategia de Mourinho ahogó a un ya de por sí cansado y falto de brillo Barcelona. El partido no puede tener otra lectura. El Barcelona no jugó su fútbol, y el Madrid hizo el suyo a la perfección y con dos nuevos goles de su estrella Cristiano Ronaldo.
No anda bien el Barça. No es noticia. Es un equipo atontado y como dormido, sabiendo que la Liga es suya. El otro día le vimos hacer el negativo estrépito en Milán, y ahora una nueva radiografía ha sacado lo mismo.
Desde luego, al Madrid le viene bien ésto. Porque aunque puede ser efímero si le elimina el inglés Manchester United en la Champions, por lo menos le queda la posibilidad del pequeño dulce de la Copa española. A los de Mourinho les dará moral. Es un club demasiado grande como para perderlo todo.
Nada de excusas ni dobleces para nadie. Ni árbitro, ni salidas de pata de banco, ni gaitas. Ha ganado hoy el mejor. Y cuando se enfrentan estos dos grandes colosos, hay poco que discutir. Siempre merece ganar el que gana. Lo demás es menoridad.
¿Qué diantre le pasa al Barcelona? No es fácil saberlo. El día del Milán pareció ir de sobrado y con pocas ganas de mancharse la ropa. Y, éso, no se le puede tolerar al Barça. El Barcelona tiene que ser grande en los partidos cumbre. Y que conste, que en el de hoy de Copa y dada la igualdad de las dos máquinas futbolísticas, cualquier resultado podía ser posible.
Pero una cosa es el resultado, y otra es el estrépito. Al acabar el encuentro, el campo del Barça se había vaciado. Había decepción. Casi lo de menos era la derrota, sino la forma de perder lo que escocía. La abulia, y la sensación de que la chispa está dormida.
Ni "Messidependencia", ni nada. Es un mal de todos los jugadores azulgranas. No son. No están. Pero, siempre se les espera. Yo, no puedo hacer otra cosa que tener fe. Sigo creyendo que el Barça no desaparece entre dos tardes funestas y aciagas. Se verá.
De modo, que el Milán nunca deberá esperar tranquilo el partido del próximo martes. El tema del Barcelona es un asunto de autoconvicción y de concentración. Si se ponen a hablar, y en el campo hacen lo que saben hacer y de sobra, el Barcelona pasará sin problemas   la eliminatoria. El asunto será levantarse y creer de nuevo en sí mismos. Ahora son ellos sus más potentes rivales. Su presión propia y sus ganas.
Messi está raro, como todo el Barcelona. Y en los momentos extraños, es cuando los colosos reaccionan. La negatividad, podría espolear positivamente a los de Vilanova y Roura. La casta y el orgullo de volver a jugar bien al fútbol. Que, lo de jugar bien, sigue en su poder. El balón y la creatividad son su propiedad e impronta. Pueden revolverse y machacar. Cuidado con estos heridos.
En cuanto al gran Real Madrid del rutilante Cristiano Ronaldo, darle una enhorabuena de justicia, y recordarle a Mourinho que el Madrid también hizo grandes cosas sin él, y que la historia blanca la han hecho los jugadores dentro del verde césped. Y esperemos que se mismo verde césped vuelva a sonreírles frente a los jugadores del Manchester. Si caen allí, entonces lo de ahora habrá sido una intensa pero fugaz alegría.
-A ESPERAR-

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- LA SEÑORA ANGELINES -

La veo todas las mañanas en el Jardín Botánico valenciano. Es alta y de pueblo, y haga el tiempo que haga se mete en el bellísimo parque botánico y se une a sus compañeras   de ejercicios gimnásticos cotidianos.
La señora Angelines es muy natural y extrovertida, y si te descuidas puedes ver cómo combina sus ejercicios con movimientos de bailes de salón. Es de un pueblo de Cuenca, y se nota su fortaleza. Y cuando llegan los calores veraniegos, acusa la temperatura     y    su vitalidad disminuye.
Ahora, es su época. La señora Angelines está fuerte y en su momento, aunque anda más cerca de los ochenta que de los setenta aaños. No se puede saber. Y, éso, que élla charla por los codos. ¿Por qué no iba a charlar por los codos si es feliz haciéndolo? ...
Y, práctica. La vieja Angelines tiene mirada de buitre castellano, pero hay en ella la ternura del calor rural. Habla con claridad y sin ambages, no se corta un pelo, afirma que no  hay que lamentarse demasiado por las cosas, y que ella no se plantea por ahora que venga   una  asistenta a ayudarla a casa, y que no le gusta que le desordenen sus cosas de toda la vida y de siempre. Y que, los fines de semana, llega su hija y le hace la casa, ¿para qué más? ...
Angelines es pícara y astuta. Cuando le atrae un hombre o le cae especialmente bien alguien, se le nota. Sigue teniendo la osadía y la inocencia de las eternas chicas de pueblo como en su ya lejana juventud. Se vuelca y dice lo que quiere, no gusta de la timidez, y le encanta el discurso que proviene de la naturalidad.
Qué bello sigue siendo ser de pueblo. Yo me fijo en su personalidad, y me doy cuenta de que no hace migas con la gente ni con las mujeres que mantienen una cierta distancia altanera. Porque la señora Angelines ama la naturalidad y no cree demasiado en superioridades de ningún tipo.
Es sencilla, y no gusta de las cosas complejas y finalmente huecas que el viento se lleva. Ella es inmediata y clara, le gusta que sean abiertos con ella, y entonces Angelines les cuenta muchos chistes y muchas picardías. Porque a la señora Angelines, le gustan mucho las picardías.
Todas las mañanas, acude al Jardín con una bolsa verde, que en su interior alberga séis pelotitas de goma. Al acabar los ejercicios de la gimnasia, la señora abre su bolsa, y allí que aparecen la risa y la alegría. Y tras el juego, la heterodoxia y la alegría para todas las edades.
Y todas las señoras y algún  que otro señor, juegan a pasarse dichas bolas, y así   pueden  comunicarse más, y dar calor añadido a sus afectos, y hasta sacar todo su bagaje de niñ@s eternos.
Así que yo me uno al grupo, y me pongo a jugar con las viejitas a pasarse ordenadamente las pelotitas los unos a los otros. Y como la señora Angelines me ve disfrutando como un niño jugando, entonces le sale la picardía, me llama por mi nombre de pìla, y me lanza un bolazo a ver si soy capaz de detenerlo.
Logro parar sin problemas el pase de pelota, y la señora Angelines no se rinde. Me suelta bolas y más bolas, a ver si logra preocupar la guardia de mi seguridad. Y lo que logra, es provocar mi risa y mi sorpresa. Y entonces todo el mundo ríe, y se ponen a jugar con más ahínco y vitalidad, y los turistas nos miran divertidos y hasta admirados: "Ésos viejos, qué bien que se lo pasan", se les oye al fondo decir.
La señora Angelines no hace caso. Ella quiere ser feliz y aprovechar sus tiempos. Cosa que hace y plenamente. Y por la tarde, se va al Hogar del Jubilado y juega a las cartas con sus amigas y baila y hace lo que quiere. Vive.
Cuando hoy le decía a la señora Angelines que mi madre viene     al     Jardín    Botánico a regañadientes y que en su senectud no atiende a razones, Angelines me ha dicho rápido y claro: "Tú, la pones en la silla de ruedas, y aquí en seguida" ...
-CON PRESTEZA Y ASTUCIA-

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- JANE GOODALL DE LOS MONOS -

Inglesa. Ahí la véis con su eterno aspecto de dama juvenil. ¿Qué le pasaba a aquella niña, que sentía curiosidad por las cosas desconocidas y que tenían que ver con los animales? Nunca sabes. Una atracción en el gen hacia otros seres vivos quizás ...
Ciencia. Éso, es la gran Jane Goodall. De familia londinense modesta, y con un brutal impulso por la aventura y por el conocimiento de otras realidades. África, su pasión mágica. Y los simios, sus grandes y favoritos explorados. Allí está la cuna del mono.
Imaginas a las mujeres inglesas de los años sesenta. La África, la selva lejanísima de dichos años. Las guerras, el peligro, el riesgo, las enfermedades... ¿Qué tendrían que ver con la imperial Londres?
Para la científica Goodall, el placer en la Ciencia podía igualmente salir desde las aulas de Oxford o Cambridge hacia los grandes universos terrestres de exploración animal. ¡Oh, el naturalismo!
El estudio de la Naturaleza y de sus pobladores. Mojarse el culo en los lugares hostiles y de verdad. Sí. La pasión indomable en su espíritu ejemplar. Jane fue una de las mujeres que se subió a un vehículo, y no esperó. Y se marchó a Tanzania a ver su pasión. Los monos del lago Tanganika eran un exhuberante caldo de cultivo para la investigación y el descubrimiento.
Algunos de van a asombrar. ¿Qué demonios hace una persona del sexo femenino observando a seres anodinos como los monos?, ¿qué hace una chica blanca y larguirucha, y sin maquillar y pasando calamidades, mirando la conducta de los chimpancés, orangutanes, y todas las diferentes familias de simios?, ¿no es un era una locura?
¡No! Jane Goodall sabía que no era una pija adinerada y caprichosa que huía del mundo civilizado, ni que pronto se desanimaría o algo así. Nunca. En absoluto. Porque a la eterna Jane le apasionaba la observación. Qué bonita palabra la de observación. El estudio. Tratar de ponerse en el lugar y casi en la mente del primo común del que todos descendemos. Los monos, se nos parecen demasiado mucho.
Y la gran Jane,-su nombre es el mismo que el cinéfilo de la mujer del mito Tarzán-, comenzó a sentirse maravillosamente atraída por la sensibilidad. Porque los monos no eran ni buenos, ni malos, ni anodinos. Todo, menos anodinos. Su espíritu femenino y científico, la daba la paciencia de poder verles y estudiarles, de estar en su hábitat y mensurar el desnudo de su comportamiento. Lo que hacía Goodall era seguir a Darwin. Descubrió que los monos tenían valor de seguimiento y valía de sentimientos. Podían hacer la amistad, el machismo, la agresividad, el dominio, la sexualidad, las madres cuidaban de sus crías, y había todo un magma de saber que estaba allí en sus lugares naturales. La cuna, la raíz y el instinto del hombre cuando todavía no podía serlo, podía hallarse sutilmente en las reacciones del ser cercano que quedó atrás en la evolución. Sí. El mundo de los monos era apasionante. Lo será siempre ...
Allí en África, Jane se instaló en observación científica y en bases      construídas   de  investigación, las cuales maravillaron a científicos y a no científicos. Era posible ser feliz y apasionada trabajando en la cruel selva de Tanzania, y en lo que más le salía del alma y del corazón.
Su aventura es y será Ciencia. Ciencia y libertad. Pasó el tiempo, cogió fama, y le dió seriedad y consistencia a su trabajo: Primatología. El saber y el comportamiento acerca de los graciosos y salvajes simios.
Toda una eminencia en el mundo científico y naturalista, camina con más de setenta años con la vitalidad de una atleta del riesgo y de la Ciencia. Y la llaman para que dé conferencias, y para que explique en periódicos, teles, radios y revistas, qué es éso de la pasión por los monos. Pocos más que ella lo saben.
- THANK YOU, MISS GOODALL-

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- SÍNTOMAS EN MI DIARIO -

He comenzado a no encontrarme bien. Eso que te notas raro, y que te das cuenta de que te has resfriado, y quizás algo más.
En mi proceso de crecer, en los primeros pasos de adulto, hay cosas que se mueven. Ayer, estaba asustado. Los cuidados de mi madre son la prioridad. Por tanto, ¿qué iba a pasar con esta bola de pensamientos negativos que me venían a la cabeza? Demudado, no lograba conciliar el sueño. No se trataba de llamar a los otros para que me dijeran lo que tenía que hacer. Y, de repente, José Vicente ha seguido creciendo. ¡El Ambulatorio público  de Joan Lloréns! ...
Aunque he tomado un paracetamol a las cuatro de la mañana, hoy me he despertado mal y con dificultades para tragar. Pero un José Vicente sólido y decidido, ha logrado llegar a conclusiones.
Fuera los miedos o las elucubraciones. El que sabe de ésto, es un médico. Y sin pensármelo dos veces, a pesar del frío que hace hoy en mi Valencia, me he vestido y me he presentado en un periquete en el ambulatorio antes citado. ¡Enhorabuena, muchacho!
Allí, amablemente, un médico me ha atendido y me ha diagnosticado una faringitis aguda. Y me ha dado unos sobres de ibuprofeno, me ha indicado que podía intercalar paracetamol entre los tiempos de ingesta de dichos sobres, me ha orientado con elementos ayudadores a tomar y acerca de la conveniencia de tomar comidas ligeras y tratar de no ingerir por ahora dieta copiosa o farragosa, y me ha animado a que si dentro de unos días los síntomas de la faringitis no remiten, que vaya entonces a mi médico de cabecera. Le he dado la mano al amable doctor, y he vuelto  a casa. Aquí ando escribiendo lo que ahora podéis leer.
Sí. La independencia y la autoayuda. Me embargan la paz y la alegría. He logrado ser reactivo y consecuente. Se me han ido todos los miedos para los apoyos y las dependencias. He salido de mí y para mí. Y no me hace falta que llame a nadie para darles la paliza y que no me digan qué debo hacer. He logrado dejar el lamento, y salir rumbo a mi vida sin ambages y con responsabilidad. Estoy realmente satisfecho.
Ya sé que puede ser una anécdota y hasta menoridad en mi diario de mi bitácora personal. Pero, no lo es. Quien me conoce de veras, sabe que estoy consiguiendo cosas que parecerían imposibles en mí. Están llegando mis buenas noticias. Se concretan y se hacen evidentes y demostrables.
Os aseguro, que ahora, cual placebo eufórico, nada me molesta ni me produce dolor. He sido capaz de afrontar mis propios problemas con el sentido común de un ser humano que se quiere más, mucho más que antaño. He tomado y afrontado mi salud, la he abordado, he decidido cuidarme más y ser más sincero y auténtico conmigo mismo.
Quería destacar este síntoma. El progreso constante en mí. Es bonito ser mayor y tomar tus propias decisiones. Creo en mí. Creo en lo que escribo, creo que mi futuro se hace presente de indicativo, y me importa relativamente la faringitis incipiente, y mucho más mi capacidad de plenitud y de concreción.
Y ahora, os dejo por hoy. Voy a tomarme los medicamentos, y a cuidar a mi madre tesoro y maravillosa. Y le pondré cara de enfermo nada victimero, y la daré todo lo que tengo de mí. Y casi no se dará cuenta de los cambios.
Pero yo, sí. Me doy cuenta. He hecho exactamente lo que debía hacer y hacerme. Tomar conciencia de mí. Mirarme más, crecer más, ganarme mi propio respeto, y acompañar abrigado a mi salud personal. Solo quería que lo supieráis.
- ¿DE ACUERDO, AMIG@S? -

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- CINE: "LO IMPOSIBLE" -

Dante, hubiera podido imaginar la salvaje potencia y destrucción de una gran hostia de agua embravecida y mortal, que llamamos comúnmente tsunami. El comediante hizo posteridad, y entró en los diccionarios para defender la gran devastación que la Diosa Naturaleza puede a veces deparar: dantesco.
Muerte y levedad del ser. Como dijo Kundera. El hombre. ¿Qué es el hombre que sabe que la muerte es más fuerte que él? La fibra humana. El ser humano, protesta acojonado y atónito ante el dolor y la pérdida de sí mismo y de los suyos. El yo y la familia. El amor. La familia humana. La gran contraenergía que está frente a las tinieblas.
En la película, "Lo imposible", hay mucho de sentimientos básicos que se afanan por lograr un común denominador. Se trata de burlar la guadaña de la muerte, y de sobrevivir. De rezar al azar, y de no mirar demasiado al desgarro. Solo lo justo y necesario. Y, ni éso ...
Porque, a su vez, el hombre desnudo no está capacitado para la mentira. El que padece el latigazo increíble de otro Dios natural y abrumador, no tiene más remedio que sacar toda su lógica de niño chico. Como el hijo mayor de la protagonista,-la actriz Naomi Watts-. Sí. El hijo de la vida se crece ante el terror, y se muestra darwiniano y sincero. Llora y grita, obedece y la pifia, y sabe que hay que agarrarse a algo para seguir. Metáfora y máxima.
Para estar vivo hay que aferrarse a una ilusión, y pensar que es posible     hasta   casi    lo aparentemente imposible. El hombre está vivo de milagro, está ahora en la Tierra por suerte y chiripa, y su seguridad es un camelo que venden las empresas Aseguradoras que solo tienen humo y negocios.
En medio de la sangre, de los muertos y de los huesos rotos. Entre las heridas y los tullidos, entre el gran caos y la gran desgracia colectiva, el hombre vuelve a ser fraterno y le da paso al Amor. Sí. Con mayúsuculas. El dolor te jode, pero te hace comuna y raza de todos. No hay distancias, ni recelos, ni racismos, ni nacionalidades ni milongas. Solo vale el amor inmediato, hospitalario, humanizador y compasivo, espiritualmente comprensivo, y hacedor de defensas y de protecciones. Frente al tsunami de la muerte y de la mierda, la esperanza de la luz y del abrazo, la mirada del cariño, del beso, del tacto, de la experiencia del ayudador, de otro tsunami de contragolpe que solo se nutre de mimo y ternura.
Me quedo con una imagen fugaz y necesaria en este poderoso film. La magia de la hija de Chaplin,-la tierna maga Geraldine-, cuando toma a los niños indefensos a su vera y les hace mirar al firmamento estrellado. Sí. De estrellas, de cosas que pasarán, de paz, de sosiego y abrigo natural, de calma y enorme belleza, sí, de la vida ...
Vida y muerte. Y parece que gana la muerte. Pero no puede ser. Son, lo mismo. Fastuoso y vomitivo, dual, negro y blanco, vitalidad y gusano, amenaza y palmada de ánimo, agua de la vida que nos nació y agua de la Naturaleza que nos dejó sin hálito.
¿Final feliz? Depende de muchas cosas y de cada uno de nosotr@s. Somos, lo que somos. Somos grandes y rebeldes, y también piel vulnerable en el medio del barro impensable. Somos fugacidad y rebeldía, suerte y fatalidad, susto y placer, belleza y deformidad, y toda la diversidad y complejidad. Células en el Universo.
Pero lo que nos une, es el amor. El esfuerzo y la lucha vienen de una energía que brota del afecto y del optimismo. De la tenacidad. Porque ser tenaces, significa que estamos vivos y no en medio de la hez y de la derrota.
-EMOCIÓN Y LÍMITES-

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- DE FRANCO A BÁRCENAS -

Desgraciadamente, tenemos en España y en todos los noticieros y diarios, a un personaje que ocupa absolutamente la totalidad de las portadas y de los lugares informativos. Es la estrella viva de la triste actualidad de la corrupción. Sí. Se trata de Luís Bárcenas. ¡Peligro! ...
Desde el velo tiránico del dictador Francisco Franco, es realmente difícil encontrar a un personaje que parece acaparar tanto poder. Y, éso, que ya no es el tesorero del Partido del Gobierno, y que parece que no pinta nada allí. Aunque, al parecer, pinta y más que mucho.
Sí. Franco. La dictadura. Ya sabéis. No había libertad, no se podía decir nada, no    había  democracia, y por lo tanto todo era imposible para la honradez. Dentro del contexto de tal dictadura, todo podía pasar desapercibido. En éso consisten las dictaduras ...
Llegó la Democracia, fuera formal, real o de papel. Y Adolfo Suárez fue el primer Presidente de España, al que siguieron por este orden, Leopoldo Calvo Sotelo, Felipe González, José María Aznar, José Luís Rodríguez Zapatero, y ahora Mariano Rajoy.
No consta que nadie robara. Hay dudas con respecto a Aznar, y toda las sospecha apunta a la no honradez del actual presidente Rajoy.
El Poder. Las cúpulas. Las pernadas y los amiguismos, los favores, los regalos, la trama Gürtel, y otras tramas más. El "caso" Bárcenas y los sobresueldos. La Democracia, vive ahora uno de sus momentos más sangrantes en España. El imperio del dinero sucio, es el que tamiza y decora todas las indignaciones e imprecaciones de los más de séis millones de parados que hay en nuestro país. En, mi país ...
Luis Bárcenas. Más conocido entre sus amigotes, como "Luís el cabrón". Sí. Un tipo que parece tener cogida por el chantaje a gran parte de la cúpula del Partido del Gobierno. Y dicho Gobierno, anda como un zombie desarbolado, intentando templar gaitas y tapar obviedades.
Un diario, tiró una bomba informativa. "El Mundo", soltó un notición. Nada más y nada menos que unos papeles de puño y letra de Bárcenas, en los cuales se leen los dineros B que se les van entregando a muchos de los grandes dirigentes. Al que más, al Presidente Rajoy. La gran mordida y el gran escándalo están servidos.
Volviendo a Franco, es un tanto insólito ver a un más que presunto facineroso como Bárcenas, con al menos 22 millones de euros en un paraíso fiscal de Suiza,    y    después  marchándose tan tranquilo a esquiar o quizás a algo más a Canadá.
Se enfrenta a los jueces, y les habla como lo haría un dictador. Y les dice sin escrúpulos ni complejos que éso no se hace así, y que él sabe mejor cuál es el procedimiento, y que él no ha hecho nada, y que es inocente. Quizás Franco miraría con curiosidad admirada su actitud insólita e irritante.
Llega de esquiar Bárcenas de Canadá, y le tira una despreciativa peineta a las decenas de periodistas que le persiguen micrófono en mano. Se mofa de todo dios. Su aspecto de sobrado, sorprende a la más que decepcionada democracia de los ciudadanos españoles.
En su Partido, solo Dolores Cospedal le aprieta y le pelea con él en los Tribunales. Y, a la Cospedal, le dicen en su Partido que quizás ha actuado con demasiada ligereza. Parece haberle a Bárcenas terror de auténtica omertá mafiosa. Pavor.
Ahora, solo nos queda el Poder Judicial. La policía investiga y rastrea todas las huellas y los talones del gran pícaro y estrella mediática. La Democracia, no se parece a Bárcenas ni a Franco. La gente echa chispas y casi escupitajos. Clama de ira. La historia judicial, va a continuar. Es bueno que se tire de la manta y que se haga salud. Y que convoquen nuevas elecciones.
-NECESITAMOS UNA LIMPIA-

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- HIPNOTIZADO FRENTE AL ORDENADOR -

Nada existe para Enrique Sals. Sobre todo, cuando termina de trabajar y vuelve cansado de dicho trabajo. O, mejor, sí que existe una gran válvula de escape a toda su desesperación interior. Y entonces Enrique Sals enciende su ordenador, y ahí le empieza y le termina todo.
Es como si fuera buceado hacia un lugar estático e irreal. Como si le llevaran a muchos, a todos los sitios posibles. Sals sabe que apretando los botones del ratón de su ordenador le puede aparecer una increíble fantasía que convierte su tiempo de pena en algo extraño a la par que atractivo.
No existe el tiempo, ni las obligaciones, ni las conveniencias, ni las cotidianeidades, ni los sonidos exteriores. No. Solo existe una caja mágica e inexplicable, la cual le permite brujear entre páginas, dominios, chicas maravillosas y todo en lo que sueña.
No es que Enrique Sals apague el teléfono cuando se pone el internet, sino que ni siquiera puede escuchar el sonido, dado que le relaja, que le aparta, que le huye de sí mismo, que le permite participar realmente en la vida cibernética, que allí no hace frío ni lluvia, y ni siquiera un calor excesivo. Está bien.
Porque, hipnotizado frente al ordenador, Sals se defiende con uñas y dientes de una realidad que le espanta y le produce terror. Mas hay algo peor que todo éso. Que Sals no puede. Que se queda como petrificado y excitado frente a un mundo que está ahí, que es fácil,   que  le  descansa, y que hasta le lía aparente y gratamente.
Sus líos de internet. Ni se plantea Enrique Sals qué demonios es internet, ni qué   es   un   navegador, o un dominio, o un blog, o una web, o una página inapropiada o peligrosa.  Ni   hablar. Sals sería capaz de quitarse las gafas y de acercarse todavía más a su ordenador. Porque ese aparato que ya no se parece a una televisión ni a un periódico de papel, puede permitirle construír un personaje nuevo, distinto y hasta magno. El intento ser otra cosa, otro herido, otro galán, otro genio, otro ser humano u otra realidad que pueda imponerse patológica y destructivamente a sí mismo. Sí. Allí tiene de todo. Solo le falta que salga comida de Burger, o que aparezca un manantial real en el que mojarse los pies, o una princesa que le ame, o que alguien le diga que por estar ahí sentado como un bobo le ha correspondido una enorme cantidad de dinero ...
El mal camino de Enrique Sals, defensivo y absurdo, está teniendo y afortunadamente algunas interferencias. El otro día se quedó dormido con su cabeza pegada al ordenador, y cuando despertó ni siquiera sabía qué hora era ni en qué día estaba. Se asustó. Literalmente, se acojonó ...
Bendito temor. La mentira comenzó a parecerle algo para reflexionar. Él no era ese idiota. Él, era más. El ordenador no era la caja mágica ni el bálsamo de Fierabrás. Allí estaba pasando algo que le comía y que le angustiaba, en medio de aquel extraño imán de hipnosis.
Sí. Enrique Sals está ahora peleando. Pero, no compitiendo frente a su ordenador, sino consigo mismo. Todo empezó a tambalearse afortunadamente. Relativizó las cosas. Necesitaba parar y descansar, pero sin perder la coherencia.
Sals, logró sonreír. El camino sería bien largo. Porque se daba cuenta de que aquello podría ser únicamente un universo inventado y estirado. No. El problema, existía. Y Enrique sintió que le abrazaba la sonrisa de la certeza. Aquel trasto de cristal, se había apoderado de él. Era hermoso y excitante situarse y centrarse, notar que no se acababa el mundo si dejaba los correos y los contactos verbales, y que el amor estaba en otra dimensión.
Durante dos días, no enchufó Sals el aparato. Y entonces se dió cuenta de que estaba siendo radical con su propia reaccionada valentía. Podía estar de nuevo durante    un    tiempo prudencial delante de la pantalla, pero ahora mandando él. Y podía escuchar el ring del teléfono, el cántico de los pájaros, la risa de su vecina, y sobre todo, su auténtica realidad.
-LE LLEVÓ TIEMPO ROMPER EL IMÁN-

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- ATADO A UNAS POTENTES CUERDAS -

Totalmente atado a una cuerdas, parecía que la desdicha de Mel Bicks se consumaba. Sus agresores le habían reducido a una anécdota perdida, y enterrado su cuerpo en un lugar de bien difícil acceso.
Bicks, era duro. Y cuando se sintió totalmente desamparado, repasó entre su conciencia la película de su vida. Y algo en su cabeza, se rebeló. Éste, no era un final decoroso. ¿Qué había hecho él para merecer semejante indignidad? ...
Una enorme piedra cayó a su lado, y generó una oquedad. Sería uno de esos meteoros que escapan milagrosamente al efecto destrucción del contacto con el planeta. El caso es que Bicks sintió y percibió oxígeno. Sí. Le llegaba algo para respirar. Como si de los cielos y de las galaxias lejanas y amenazadoras, un golpe de mano salvador le hubiera dado una segunda oportunidad. Opciones.
Los ojos de Mel Bicks comenzaron a moverse y hasta a brillar. Una de las cuerdas que rodeaban su cuerpo por competo, había sido alcanzada por la enorme roca que procedía de nunca se sabe dónde.
Pero Bicks no lograba su objetivo. Aunque el oxígeno le daba pausas en su desesperado intento por zafarse de las cuerdas, no lograba nada relevante. Únicamente, unos    leves   movimientos fútiles y desafortunados.
La cabeza de Mel Bicks, procesó más datos. Además de su tremenda dificultad y traba física, habían bastantes más cosas. Sí. Su mente estaba llena de de miedo y de negatividad. No se lo creía. No lograba tener la convicción de lograrlo. Las dudas, eran tan potentes   como  las  tremendas cuerdas.
Fuego. De repente, el hombre olió humo. La piedra enorme y salvadora había generado con el impacto, un fuego. Y, ése fuego, se añadía a su adversidad. Ahora Bicks podía morir de distintas formas. Quemado, ahogado, de infarto por sobreesfuerzo, y de otros diversos etcéteras ...
El olor a humo, parecía avanzar hacia él cual guadaña de muerte, y entonces notó como un extraño frescor de aliviada humedad. Arriba, una tremenda tormenta de agua, en contacto con las substancias ígneas del meteoro, iba generando otras pequeñas explosiones que abrían inevitablemente nuevos huecos y nuevas fisuras en la tierra,
Agua. Agua de la vida. Y tierra, y fuego, y de todo. Y Bicks atrapado entre    unas    cuerdas terribles. Mas el hombre, no lloró. Siguió respirando todo lo profundamente que podía. Hasta que una segunda cuerda, cedió y se separó de su cuerpo. Empezaba un camino de azar.
Bicks comenzó a moverse con sinuosidad y más decisión. Y notó que empezaba a dominar la situación. Casi sin saber cómo, se libró de sus terribles cuerdas, y logró izarse ligeramente a pesar de las heridas que le daban sangre y un tremendo dolor. Y cuando pudo ponerse de pie, cayó a una nueva oquedad en la que igualmente había oxígeno. La tromba de agua, parecía ceder. Pero estaba todo embarrado, y la tierra se había ablandado.
Bicks, sonrió. Podría salir. Podría dejar atrás aquella terrible tenaza de trampa. Aprovechó para hacerse sitio entre las grietas, y vio luz. Sí. La salida estaba ahí. Más cerca. A punto, de ser descubierta por los dedos de sus ansiosas manos ...
Pero cuando fue a sacar la cabeza, la retiró presto. Un puñado de perros, le ladraban con todas las peores intenciones. Falsa alarma. Aquello estaba plagado de policías. Eran perros de agentes policiales que inspeccionaban el origen y el lugar de las oquedades, y dichos policías especulaban acerca del impacto del gran pedrusco estelar y viajero. Llevaban máscaras y ropa de protección.
La ciencia, le había salvado. Mel Bicks comenzó a gritar como un poseso. Los    perros  potenciaron sus ladridos, y los policías le detectaron y hasta pensaron si podía tratarse de un extraterrestre. Finalmente, le sacaron de allí.
Nunca se pudo detener a los malhechores que le habían robado y atado, y que habían estado a punto de darle muerte. No. Bicks, hizo énfasis en la suerte y en su azar. Y solo pensó en aprovechar todo lo que la vida le iría marcando. Un efecto del espacio azaroso, se lo mandaba. Las cuerdas de su muerte solo eran ya un mal recuerdo. Ahora, solo   la  vida  importaba.
-SOLO LA VIDA-

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- DESAHUCIO, DESESPERACIÓN Y LEYES -

Desgarro y vidas truncadas. Los españoles se desesperan. No pueden hacer frente a sus compromisos de pagos. Sus mentes bullen. ¿Qué se hace cuando no tienes un empleo y no tienes dinero?, ¿por qué las leyes son esa angustia? Seguramente, poque hay una Super Ley de Leyes que es el Mercado. La eterna presión entre los ricos y los pobres. Los tremendos desequilibrios en el aire. Cogidos por el medio de un gran despropósito. La ley democrática representativa y comtempladora de los ciudadanos de a pie, es otra cosa y otro espíritu. O, debería ...
Porque, mientras tanto, todos los días la gente se suicida. Se mata. Algo demasiado grave sucede entre una sociedad con séis millones de parados.
El futuro, los proyectos, la viabilidad, la pared, el ladrillo, la mujer, los hijos, la pelota, la familia, los viajes, el prestigio social, la cotidianeidad, la máquina que nunca se detiene, y la frialdad impepinable de las obligaciones. El gran crack, el pánico, el ahogo, el cansancio y la indignidad.
Vidas, siempre vidas. Vidas que están más que cerca de un precipicio final, esculpido y hollado desde la indiferencia y la altanería de muchos y de sus privilegios. La angustia y la ansiedad. Caminando por un sendero sin senda y con los brazos y las piedras amarradas. Hay que reparar sin oxígeno por un panorama que no parece conocer la piedad ni la clemencia. ¡Stop a la desesperación! No hay que sufrir más que desde lo necesario. Esto es España, Europa, el año 2013, y se entiende que hay un corazón licenciado y progresista, y no las gafas de culo de una dictadura o de una imposición gris o terrible.
Los ciudadanos, luchan. Luchan muchísimo, se rebelan, gritan, y demandan soluciones claras. Solo quieren estar tranquilos en su casa de toda la vida. Solo desean un cobijo, un cuarto, un comedor propio, una protección de los suyos, un básico calor que les dé vida y relax. No piden nada más que éso. Lo único que quieren, señor Rajoy, es que les dé usted un puesto de trabajo para poder ganarse la posibilidad de no ser unos excluídos. Los españoles queremos pagar. Nadie quiere desobedecer la responsabilidad. Es necesario proteger las vidas y no dejar hacer. Nada de bomberos o policías asaltando los balcones y tirando a la calle y sin miramientos a gente sin recursos. Ahí no están los malhechores. No se tire de la cuna a los niños que necesitan el descanso para crecer y seguir.
Al revés. Lo que se necesitan son valores humanos de comprensión. Que haya sostén   y   esperanza. Que el dueño del piso tenga sentimientos y que brille la luz que acabe con el abuso y con el dolor. Se puede conseguir. Debe hacerse. Es la obligación de un buen español no hacer el canelo inflexible.
Pon las noticias. Hay gente que no quiere protagonismo. Mueren en silencio. Se van. Lo dejan. No les interesa nada ni nadie. Abandonan. Están, pero como si no contaran. Ni siquiera son un número. No son nada. Solo son una fatalidad y hasta una broma macabra. Y España no es terror. España es gente valiente y alegre. España es música y bullicio, fiesta y sol, playas y olor a tomillo, estabilidad y confianza.
Es por éso, que los grandes partidos políticos españoles deben ponerse y de inmediato manos a la obra. No siempre debe ganar la Banca o el Mercado si esto es realmente una Democracia y no un mero papel mojado.
España necesita un placer, señor Rajoy. Un corazón social real, y que se abra el calor paternal de una nación maravillosa y ejemplar como la nuestra. Nuestro país es y debe ser sosiego y hospitalidad, clemencia y suavidad, compasión y comprensión, normalidad y nunca muerte desgarradora en la noche de los avaros.
Desde este modesto blog, vaya mi calor hacia las familias con desahucios en el lomo, y mi confiada esperanza en que esta etapa se va a superar.
- ¿VERDAD? -

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- RAFA NADAL SIGUE VIVO -

Siete meses, siete. Siete eternos calvarios desde que el gran Rafa Nadal ganó su Roland Garros. A partir de ahí, su rodilla. Esa rodilla que cual talón de Aquiles persigue al héroe.
Duele la rodilla, se carga, no hay aparentes progresos, y Nadal decide cerrar todas las dudas y urgencias. Manda parar y renuncia a todo lo relevante. El gran campeón    llora    de   impotencia su adversidad, pero no se desmorona. La paciencia parece      amparar     su  inteligencia y practicidad especial. Si los médicos saben, será por algo. Que les den morcilla a las presiones mediáticas y del dinero. Su rodilla, merece el beso y el abrazo de sus cuidados. De sí mismo y corrección, dependerá que halle el camino siempre añorado de su Olimpo de la raqueta. Su grandeza deportiva y personal.
Las gentes, fruncen el ceño. Tarda demasiado este muchacho. Va a perder    cartel    y   convicción. Se está dejando. No pone prisa en volver. ¿Estará quemado? ...
Solo Rafa sabe lo que tiene. Y, es muy obediente. ¿Para qué jugar con dolor?, ¿para hacerles el culo gordo a otros? No. Sin rencor. Conciencia tranquila. Hay que esperar. Hay que ver cómo van evolucionando sus cuidados y obligaciones con su lesa articulación. No hay prisa. Ya ha demostrado y con creces lo que es capaz de hacer. Si no lo saben, que vean sus vídeos y repasen. Es lógico que no sea el número 1 ni el número 2 si no compite. Y ya conoce al gran Novak Djokovic. Todo el mundo se conoce aquí. El carisma del mallorquín sigue siendo el nomber one del planeta. Se sabe.
Rafa, disciplinado, paciente, desdramatizador, hombre joven, maduro, con aplomo, serenidad, sin quemarse, y pensando que es una pena pero que no es el diluvio universal ni el apocalipsis. Son, cosas que pasan a veces.
Poco a poco, le duele menos. Vamos a intentarlo. Los meses de descanso parecen sonreírle pero deja atrás el Open de Australia. Si lo juega, puede hacerse daño. El año que viene.
Tierra batida. Ahora, sí. Primero, Viña del Mar. Y luego, Sao Paulo. Rivales de menos entidad, pero rivales al fin y al cabo. Aquí, el más tonto hace relojes.
Lo que pasa es que hay algo natural en Súper Rafa. Casi con olor a chándal, se planta en la primera final de Chile aunque no gane. Y una semana después, le gana la final de Sao Paulo al argentino Nalbandian. Admiración.
Aquí estamos ahora. España y Brazil se emocionan. Nadal gana tranquilo el primer set, y no va a las pelotas límites. Las deja pasar, y se genera una cierta curiosidad. Es cauteloso. No quiere que por una pelota en blando y en proceso de recuperación, se lastime. Ahora no toca dolor.
El argentino Nalbandian, se pone 3-0 en el segundo set. No es malo. Lo que le faltan a Nadal son partidos, sudores, endorfinas y momentos de curtirse, cuararse y exponer. Límites medios. Su objetivo es hacer fondo y sufrir. Perder estatismo, y romper a disfrutar. ¡Lo consigue! ...
Le da la vuelta al marcador, y desmoraliza al animoso y buen jugador de Argentina. Gana el segundo set, y la gente le mira embobada. ¡Ha vuelto! Está llegando. Es capaz de sobrevivir como un titán. Puede rehacerse como un fenómeno y volver a hacer puntos majestuosos. Sigue siendo muy enorme. El tenis está ahí.
Nadal está contento. Rafa muerde el trofeo, y pasa a la foto y emociona a la cámara. También Brazil se emociona y se parece mucho al público español. Todos le queremos mucho. Sin euforias, que hay que esperar al azar de la recuperación definitiva. Por eso Nadal    es  ejemplar. Toca suelo y realidad. Cautela y seriedad. alardes, los imprescindibles. Si todo va como se espera, ya vendrá el "Chacal" y la pista de granito. ¡Vamos, Rafa, vamos!
-LA NAVE, VA-

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- ¡ MARI FÉ !

De Triana. Sevilla y olé. Nos ha dejado quien fue la gran dama de la copla y del flamenco en España. Una de las más grandes y carismáticas. España, y Mari Fé de Triana. Siempre, olé de Andalucía.
Cuando escucho la noticia, veo a una mujer andaluza y llena de vigor, que lleva el drama y la emoción del desgarro y el éxtasis del placer, en cada estrofa y en cada actuación musical. Y pienso en un tiempo que es distinto, que ya no va quedando, y que lo de ahora ya es otra cosa, otro ángulo y hasta otro paradigma. Otra sorpresa.
Lo que más me impacta a mí de Mari Fé, es precisamente el recuerdo contundente de su nombre poderoso y más que conocido. Todos hemos oído en algún momento de nuestras vidas que alguien hablaba de Mari Fé de Triana. Ni curioso ni baladí.
El floklore, otro tiempo de flamenco, el franquismo, España y Andalucía, la interpretación artística y elaborada de una cantante que lo daba todo sobre el escenario. La alegría y la fuerza.
Triana. Sevilla. La forma de ser sevillana y andaluza. El llevar el cante en la piel y en las venas, las niñas precoces y las cornás del hambre, los terratenientes y la reforma agraria pendiente, los tablaos y las plateas, el escenario, las batas de cola, un país en blanco y negro, El General, la impronta del sur de la península, el comer al cantar y el sentir del comer.
La grandeza y el brillo, el color majestuoso y la peineta, el contagio del ritmo de la emoción, la voz potente que impone una autoridad hacia el galardón de artista número 1, y todos los triunfos por la puerta grande de una eterna Maestranza de toros y loas.
Ahora, la cosa ha cambiado. Hay poca gente que cante copla desgarrada o que se llame María de la O, o hasta Mari Cruz. España es un mundo distinto y americanizado, en donde la fiesta se hace actual y el cante y el baile son otra cosa. Incluídas las sevillanas, y demás palos y gamas.
Y hasta los japoneses taconean, y los sevillanos cantan rock and roll, y la gente es consumista, y se teme una subcultura en lo cañí que distrae y disuelve.
Las niñas ya no quieren ser Mari Fé o Lola Flores, sino Rosa la de Eurovisión, o Diana Navarro, o Beyoncé, o chica del gimnasio y de vestido tradicional pero bien moderno a la vez. Feria, con matiz.
Sí. La innovación. Carlos Cano, lo sabía. La forma de ser de los españoles ya es otra. Somos todos de otra manera, y hasta demócratas y casi europeístas, y la modernidad no nos lleva al cante jondo de Las Minas, sino a Pablo Alborán o a David Bisbal.
Carlos Cano, fue uno de los primeros en darse cuenta de la importancia y de la necesidad de que ésto del flamenco y de la copla, necesitaba un arreón de viento en las ramas de los árboles.
Mari Fé, la grande de Triana, nos acaba de dejar. Y ha mucho que se nos     fue     la    forma   interpretativa de cantar y contar nuestra cotidianeidad.
Triana, Sevilla y Andalucía, siguen siendo el Betis, el Sevilla y los toros. Pero hay cosas que siempre van evolucionando y cambiando. Por éso no se van nunca. El purismo y el estatismo en copla, son una rémora hoy. Y a propósito de la gran Mari Fé, desde cuyo adiós llora a lágrima viva la gran Sevilla y Andalucía de la entraña y del corazón tradicional y clásico, otras voces tomarán otro relevo y otra grandiosidad, otro modo de ser grande, y otras peinetas y otros farolillos, y otros lamentos y risas. Otro modo especial de seguir.
-COMO SEVILLA-

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- MI PRIMER INVIERNO AQUÍ -

Sí. En mi casa. Entre los años 2012 y 2013. Porque los recuerdos del otoño, se me desdibujan en medio de mi recuerdo. Estoy viviendo y durmiendo por vez primera en mi propia casa. Jamás nunca había pasado por esta experiencia, por vicisitudes personales del pasado y que ya no cuentan mi sirven. Solo es el futuro el que vale.
Estoy entrando ya en mi futuro desde el presente actual. Superando heridas y cicatrices, y en medio de mi gran y valorable reto de superación. Lo estoy consiguiendo, y además en una de las épocas más duras, como es la del invierno. La frialdad climatológica y mi necesaria audacia.
En efecto. Mi primer invierno aquí en mi casa. Mi referencia y mi identidad. Mis primeros pasos en mí, desde los que camino entre la cautela, la sorpresa y con alguna incertidumbre. Pero mis brazos siguen en lo alto, abrazo lo que me viene y lo que me llega como gran y  exhuberante patrimonio íntimo y personal, y en lo más profundo de mi nube de la dureza y del esfuerzo se encuentra una estrella que tiene una enorme sonrisa llena de satisfacción.
Qué bonito es tener tu propio espacio. Tu propio lugar, tu propia casa, tu propia cama, tu balcón lleno de luz, tu primer traje de adulto, tu primera corbata social, tus aproximaciones al sendero de la autenticidad y de la plenitud. Qué hermoso es ser un novato. En el fondo, solo puedo oler satisfacción en mi casa. Me la he ganado. Me he hecho caso a mí mismo. Y eso siempre tiene premio.
Duro, siempre es. Estar solo cuando llego deshecho de cansancio tras horas interminables de cuidar a mi madre tesoro, es muy duro. Pero a la vez, es muy sugestivo. Porque cuando te sientes lógicamente agotado, puedes pensar con menor agudeza y claridad, pero entonces hay un espacio de quietud y de reflexión que yo deseo y necesito. Mi camino hacia mí está lleno de aciertos y de rocas, pero igualmente, de superación positiva y de inevitabilidad.
Es igual que esté cansado. Es natural. Cuidar a mi madre cansa mental y físicamente, pero no me arrugo. Le doy todo mi cariño, y cuando llega la noche llego a mi casa y logro desconectar unas horas necesarias y mi descanso es más mental que físico, y vale toda la pena del mundo.
Mi diario personal está lleno de magia y de convicción. Crezco. Mi yo, lo entiende. Mi futuro camina desde el presente, abrazado a una verdad. La verdad de sentirme mucho más yo. Mucho más. José Vicente, mucho más sentimientos, mucho más emociones, con menos disneylandias, y con más ángulo de cotidianeidad laborada y cumplida.
Sé que me aguardan grandes retos. O, por lo menos, ahora me lo parecen cuando miro hacia el gran futuro de allá. El cronológico. A todos nos ha pasado cuando escalamos una montaña personal y sin pericia. Y cuando  lo hacemos, entramos a veces en el negativismo y en el pesimismo de que no se podrá lograr la cumbre ni el logro.
Mis momentos de ahora, de hoy, de mañana, de la realidad de mí, son momentos delicados en los que la vida del flluír sin empujones pero con decisión. Son tiempos para aprender y para nunca desmoralizarse. Para perseverar y pensar. Para aclarar mis conceptos y salir raudo y expedito hacia mis resoluciones y concreciones. Son días y noches llenos de responsabilidad, y cargados de capazos de madurez.
La vida. Sí. Yo siempre doy gracias a la vida. Aunque siempre te queda la tentación de pensar en aquello de por qué a mí la adversidad, me vuelvo práctico y decido hacerle caso al gran Antonio Machado: "Caminante, no hay camino, se hace camino al andar". Sabias palabras ...
Ando mucho, y me remango las mangas de la camisa y del jersey. Empieza de nuevo un día, y las cosas crecen hacia arriba y hacia la realidad, de la mano de mi impulso vital. Mi moral sigue fuerte como la de un soldado irreductible, porque creo en los caminos de mi futuro.
Y en las huellas de mis zapatillas y zapatos, ya se ven las marcas de un hombre que deja su rastro y su labor. Y cuyo perfil marca de fortuna una identidad nueva y hermosa.
-SIN FALSA VANIDAD-

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- PISTORIUS TAMBALEA SU LEYENDA -

Oscar Pistorius. Hasta su apellido es poco convencional. Todo en el gran Pistorius   es    llamativo y rotundo. No es un cojo al uso.   A Pistorius debieron amputarle las piernas al poco de nacer, pero logró tener admirada superación y poca barrera. Se crió entre una sudafricana familia de dinero. Sudafricano, blanco, dominador, portentoso y con el Damocles de sus piernas desafortunadas.
Pistorius ha sido el mejor atleta paralímpico que la Tierra ha conocido. Y, además, el rey de la velocidad. Un milagro hecho realidad, un asombro meduático y audaz, con la potencia de un caballo sobre el tartán de las pistas. La maravilla coja que podía hacer hasta preocuparse a los consagrados y mitos mundiales del estampido de la pistola del juez de salida, era alto para ser veloz. Mas, sobre todo, contaba con el génito condicionado de su nacimiento así. Sin piernas. ¿Cómo coño se corre sin piernas? ...
El dinero y la ciencia, cuando van de la mano, pueden hacer cosas increíbles. Cuando el mundo paralímpico era un refugio de menores excluídos y sacados a la palestra para lavar conciencias y vergüenzas, un tipo alto y poderoso metía un gran golpe de mangas a la tradición y a los consensos. ¡Estoy aquí! ...
La prótesis. Sí. La prótesis con fibra de carbono puede hacer que los cojos logren andar. Hasta ahí, la gente puede llegar a no asombrarse. Pero, que sirva para llegar al Olimpo del deporte, de los medios, de la televisión, y hasta de los Juegos Olímpicos de toda la vida, éso ya es otra historia. ¿Los cojos pueden correr más deprisa que los no cojos?, ¿la prótesis puede ser una trampa y una ventaja?, ¿no hay que esforzarse tanto?, ¿qué leches pasa aquí?, ¿qué amenaza para la normalidad pueden constituír los tullidos? ¡Ninguna! Pero el mundo actual es estético y finolis, y el hombre quiere ser Dios sin esperar a más reencarnaciones. El hombre cojo, y el hombre no cojo. Tod@s.
Oscar Pistorius, no es solo que tuviera el morbo de llevar unas prótesis feísimas y nada sexys. O que poseyera la osadía que nunca el límite permite. No. Pistorius lo que tenía era la potencia de una bestia parda cuando movía su cuerpo alto e imperial. No se puede saber si iba a amenazar el reinado de los grandes felinos jamaicanos o estadounidenses, pero las matemáticas no fallan: sus marcas eran colosales. Era una estrella blanca, que te podía ganar en el 200, en el 100, o en el 400 metros lisos. Un rayo de fuerza, y un portento desde una naturaleza aparentemente menor. Era un hércules de las pistas, capaz de dejarte realmente reflexivo. ¿Mago o impostor?, ¿cojo o sublime?, ¿las prótesis?, ¿cómo es posible?, ¿debo aceptar que ...?
Sí. Lo consiguió. Estuvo arriba. No logró llegarle al extraterrestre Bolt, pero sus prótesis nunca andaron ni volaron lejos de nadie. Y su inconformismo y rebeldía, se convirtieron en un evidente acicate no exento de polémica. Su espíritu de superación, ahí queda. Nunca antes nadie pudo pensar que un cojo podría revolucionar todas unas durísimas reglas del juego de la conveniencia y del límite. Ahí quedaba para la historia del atletismo un verdadero león. Un mito. Un ejemplo a admirar que te deja confuso y con la lengua afuera. Lograba ser mediático y popular, entre su morbo y sus hazañas impensables.
Febrero 2013. Pretoria. Oscar Pistorius tenía armas en su casa. Acaba de disparar cuatro tiros a su novia bella y espectacular, y la ha matado. El mito, tambalea su leyenda. Es, un asesino. El héroe, pasa a la categoría de sucio villano que mata a las mujeres.
La vida de Pistorius es una película. Una película trepidante e indómita, en la que todo son sencuencias veloces e imparables. En esa película hay deporte, ciencia ficción, superación, éxito, llantos, emociones, chicas despampanantes, tiros, muerte, policía y malo. De todo. Es una película precoz y convulsa, asombrosa, desconcertante, mágica y con final nefasto.
Ahora empieza otra cosa en la vida del mito Pistorius. Ahora es un asesino que buscará veloces abogados para paliar su pena. Pero, ante el mundo, su estrella y brillo han terminado. Sus prótesis ya no le servirán para la admiración sino para el vil rechazo.
-INTENSIDAD Y LEYENDA-

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- EL MÚSICO -

Le veo todos los días al llevar a mi madre camino del Jardín Botánico de mi Valencia. Es un hombre muy alto y fuerte, que saca el violín, y se pone a tocar. ¡Oh, la música! ...
No tiene cara de mendigo al uso. Lo que tiene cara es de música, de artista, y también de distinción. Como si hubiese sido director musical o profesor de violín. Está altivo y bohemio, tocando su instrumento favorito. Como alguien orgulloso, distinguido, a la par que un tanto derrotado. Pero yo creo que solo está jugando a una etapa de su vida y de reflexión por superar.
Lo que más me llama la atención, no solo es su forma de tocar su violín. Es un personaje discreto, callado, y hasta de un romanticismo de una élite perdida.
Al mendigo músico, no parecen gustarle los temas populares o pegadizos. O, mejor, los utiliza de modo alimenticio y para ganarse la atracción dinérica de nosotros los transeúntes españoles.
Porque, este hombre, es distinto. Parece alto en todo. Lo que le gusta es tocar solo  y   en  libertad, y decidir los tiempos y las partituras. Le gusta lo impopular y lo selecto. Sí. Se nota que es muy bueno tocando a su manera, a su estilo, cuando le sale del corazón. Parece centroeuropeo, alemán, ruso, quién sabe de dónde ha venido, y como tiene un aspecto señorial y no procede, no me atrevo a preguntarle de dónde es.
Su música es de matices, fina y de clase. Académica. Es como si estuviera en el seno de una Filarmónica, haciendo música clásica y compleja. Parece gustarle la dificultad y amar el reto. Toca como un profesional de Viena o Praga, y sus brazos se mueven con una corrección  y firmeza que impresionan. Y no solo es elegante y apuesto cuando toca el violín. No. También lo es cuando se hiergue y se pone de pie, cuando te escruta con su mirada penetrante y saca su propia conclusión sobre tí. Y si le agradas o le agrada lo que ve, entonces el músico mendigo mueve suavemente los músculos de su cara y se le ve una sonrisa prolongada y reverencialmente educada. Sí. Es despistado, pero cuando ya te conoce, nunca o raramente le vas a pasar desapercibid@.
Sonríe, sigue sonriendo, y es tremendamente educado, fino y cortés. Y a continuación, se pone serio y con cara de profesional. Vuelve a su música y a su violín. Tiene aspecto más que de hombre bueno, de tipo educado y más que bien educado. De modales exquisitos.
¿Qué hará ahí junto al bellísimo y tranquilo Jardín Botánico un músico selecto y distinto? Seguramente, los vaivenes de la zozobra económica y de la crisis, lograr llevar   la  magia    itinerante de la sorpresa culta hacia el lugar más insospechado y hasta atractivo. Seguramente, el drama del músico mendigo, será un misterio que solo una música refinada podrá aclarar algún día.
No le busques demasiadas concesiones a la galería a este tipo que se aposta en una de las aceras de la calle de Quart de mi Valencia, y al lado de la Gran Vía. Ni hablar.
Ahora, solo es la música. La vocacional. La que sabe a Conservatorio y hasta a rebeldía a su manera. En cada fusa, o semifusa, o corchea, o matiz, o silencio, está la elegancia de un tiempo y de una identidad ignorada.
Solo pregúntale por la sorpresa de la música. Déjale en paz. Te lo está pidiendo con sus ojos en silencio. Y cuando te descaras, te acercas a él y le pones unas monedas en el platillo, el músico no se alegra en exceso. Se alegra, pero no se vuelve demasiado loco.
Quizás, porque no puede valorar mucho de nosotr@s. Porque lo que le gusta es que le sonrías como un gentelman o una lady, y le hagas una reverencia y una correcta sonrisa. Que, le aplaudas. Éso quiere más el músico anónimo. Que le hagas ver lo bueno que es tocando su instrumento, que valores su arte, y que destaques su talento aparentemente aparcado y extraviado. Es su cultura y su vocación. Su defensa cotidiana.
- ¡SUERTE, SEÑOR! -

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- TE HE TRAÍDO ESTO -

Mira, Vane, ya, ya sabes que a mí no me gusta que me marquen las fechas del calendario el tiempo de mis impulsos y de mis afectos. Sabes que me importa un pito lo que ponga el almanaque y que no creo nada de eso de San Valentín, y que para mí todo es un cuento y una excusa para hacer caja y negocio.
Pero, mira, Vane, a veces los impulsos que son sinceros pueden ser hasta cursis y sin lógica. Como el amor que sabes que te tengo, y que está ahí, y que no hay que explicárselo    ni  meterle intelecto, ni hacer tesinas doctorales al respecto. Hace unos meses que surgió, y está ahí ...
Catorce de Febrero va a ser. El día de los enamorados que dicen, Vane. Como todos los años. Y quizás me veas contradictorio y hasta extraño, pero hoy te he traído esto.
¿Lo ves? Se me ocurrió ayer mientras caminaba por una calle en la que había una bonita floristería. La vi. Vi la flor, y pensé en tí, y en tus besos y en tu todo, Vane. No fue   San Valentín, ni esoterismos pijos, ni snobismos pasados de dulce. No. Fuiste tú, Vane. Fue el amor que te tengo, que te profeso, que me hace soñar y tirar hacia adelante, y que me tiene preso de felicidad.
Cuando te veo, cuando disfruto de tus gestos y de tus manos, de tu naturalidad de mujer que igualmente me quiere, cuando te siento cerca y te miro a los ojos,     entonces     pasan   sentimientos por aquí adentro que la palabra no sabe decir y que no hay vocabulario que los descifre. Es un enigma todo, Vane, pero un misterio maravilloso que me llena y que me traspasa el corazón. Sí. Como las flechas del Cupido ese. Como si estuviera en un cuento que se llama realidad, y como si lo real y cotidiano se elevara a la categoría de poesía y de aroma de mujer. De tu aroma, Vane ...
Mira, amor. Te confieso que estuve tentado de comprarte una colonia que sé que te pones y que te gusta mucho. Pero lo vi prosaico y recurrente. En cambio, esta flor roja ... ¿La ves, Vanesa?
Es algo natural, que no se sabe por qué ha brotado en la primavera o en la estación del año que le ha dado la gana, y que ha sido libre y feliz saliendo de entre el verde anodino de unas hojas de planta.
Te he traído esto, Vane. Y, no llores, aunque sea de alegría. Porque yo quiero ser duro   y machote, y nunca un juglar repipi y hasta casi bobalicón y moñas. No hay nadie más que tú. Todo eres tú. La luna y el sol son tú, los mares embravecidos y las encalmadas son tú, porque tú eres el centro de mis sueños, y tus cabellos son el corazón de mis manos, y tus labios son el medio abierto de mi deseo. De nuestro deseo.
No quería estas cosas, pero hoy te he traído esto. Esta flor roja de pasión brillante y para tí, y para que aunque se marchite la recuerdes siempre, y para que aunque nos riamos del día del amor de las parejas sea una risa potente y franca, natural, sincera, auténtica, nuestra y llena de cariño.
Sé que te gustará esta flor, y que te gusta, y que te ha gustado, Vane. Porque me lo dicen tus ojos y tu silencio de calor, tu roce y tu quietud, tu ternura y tu femineidad,   tu   amor   correspondido y tu aplauso de mi ocurrencia.
Y ahora, Vane, déjame volver a ser el tipo rudo que suele eludir el tiempo de las lindezas y de las velas, porque soy más extremadamente tímido que un niño. Y como ya estoy diciendo demasiadas cosas y hablando más de la cuenta, entonces me callo y tú me dirás solo si quieres, Vane. ¿Te ha gustado la anécdota de la flor, cariño? ...
- Sí. Me ha gustado. Y me ha enamorado, Juan. Como los dos estamos ...
-GRACIAS Y BÉSAME-

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- EL PAPA BENEDICTO XVI, DECIDE CANSADO RENUNCIAR -

Ratzinger. El Papa de Roma. El Summo Pontífice. El hombre de blanco y de la Cristiandad, el sucesor de Pedro, es sincero y nos dice que está cansado.
Que ya se siente con pocas fuerzas, y que es mejor renunciar a la gran responsabilidad, y que otros cojan su testigo. Gesto comprensible, humano, lógico, y también aparentemente   desconcertante e inusual. Hacía centenares de años que ésto no pasaba en el seno de la Iglesia, y pilla la sorpresa y el desconcierto. ¿Cómo? ...
Frente a la posición casi insólita de Benedicto XVI, recordamos la agonía casi extrema del polaco Wojtyla que fue Juan Pablo II. Su persona avejentada, estaba marcando un ritmo y una nueva posición. Lo mediático, podía ser tan influyente o casi como la misma fe. Un líder tenía que mostrar solidez y nunca debilidad, dolor sobre su cuerpo, o resignación en medio de su declive vital.
El alemán Ratzinger, no ve las cosas como el carismático Wojtyla. No. El Papa que hoy se va, no camina por el sendero de ofrecer un declive que sabe que no será bueno para un mundo que aclama a los jóvenes y no tanto a los maduritos. Y, no se lo ha pensado en exceso. Solo ha pensado en su ser y en su Iglesia, y en la necesidad de que el tren de su fe siga circulando por caminos renovados y nuevamente briosos.
Dos mil trece años de historia. Cambios, posiciones, éticas, visiones    y    continuidades  pluriformes. Ahora se impone la idea del líder sólido y consecuente. Del gran motivador de fortalezas, que levante enfervorecidas masas de fieles. Casi nadie hasta hoy había renunciado. Yo le doy la enhorabuena al todavía Papa. El hombre. Sí. Su coherencia y su frialdad. Su conciencia se ha cargado de evidente sensatez. No quiere más   Gólgotas   innecesarios. Él, no es Dios ...
¿Dos Papas? A finales de Marzo la curia vaticana anunciará el sucesor de Ratzinger. En ése momento, solo habrá un Papa. El siguiente que marcará la fumata romana. Lo que pasa, es que el anterior, seguirá vivo. El actual Pontífice se retirará discretamente a un convento de clausura y dejará paso a una nueva etapa. Será discreto y consecuente, humilde y casi anónimo, imperceptible y positivo. O al menos, todo el milimétrico guión apunta a esta humana idea.
Todo parece humanizarse y tomar cuerpo de carne humana. El gran elegido, se expresa hombre, y dice que ya no puede más. Y entonces se produce la división entre el Papa ideal e incansable que solo deja el trono de Pedro al morir, y el Papa ser humano, que puede decidir antes de la muerte que es el momento de parar y dejarlo.
Ante la potente máquina competitiva del evangelismo en América y otros muchos sitios, la apuesta vaticana se inclina hacia el soporte de su Iglesia. Desea vitalidad y viajes, televisiones y papamóviles, y más y más adeptos. Debe crecer más.
Mucho más, de lo que lo hace. La gran máquina de la fe cristiana, ha de adaptarse a una nueva realidad. El mundo, es el que es. Si la inteligencia te pone viaje y rumbo brioso, hay que aceptar esa actual máxima. Papa nuevo, Iglesia renovada, sonrisas recompuestas, más solidez en la imagen, y mayor consistencia formal. Gimnasia y fe.
Quizás sea lo más destacado. Ratzinger cree que la Iglesia es más importante que él y que su figura magna. Que la Iglesia de San Pedro no debe dar facilidades en tiempos de vitalidades y hedonismos. Que Juan Pablo II no acertó en su último tiempo, y que lo mejor es mover hacia la hoja de la primavera el verso y el verbo de su Dios eterno.
Ya se puede retirar un Papa. ¡Historia! El Papa se hace a un lado, y apuesta por el camino de la fe conjunta y general. Que venga otro, que dé nuevas energías al impulso fedatario, y que el icono del líder tenga caducidad antes de la conclusión de su vida.
Se piensa ya en Marzo y en un nuevo y estratégico Santo Padre, el cual sea de habla hispana, y quizás latino o hasta español. Quizás negro. Se hace estrategia de futuro, y se dispone un tiempo de refuerzo y de competición frente a corrientes espirituales en puntos importantes que ceden terreno y demografía. Roma se hace futuro y apuesta de renovación. El Papa ha renunciado a su cargo, y decide que la Historia puede cambiar si las circunstancias   lo  requieren. Prima todo lo demás. Su salud necesita el reposo del hombre.
-LA VIDA, SIGUE-

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