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lunes, 10 de junio de 2024

- C. ALCARAZ ASALTA PARÍS Y SUCEDE A NADAL. -



"Juanqui" Ferrero miraba con fijeza a su pupilo de El Palmar. Le orientaba, le aguantaba, le contenía, le frenaba; le quería ... Carlos Alcaraz comenzó el Torneo francés, a lo grande. Había vuelto la apisonadora de la virguería y de la ilusión. Alcaraz estaba juguetón y rutilante. Tennis Lover.

Pero el murciano estaba más maduro y realista. Ya no sonreía por cualquier minucia efectiva, y cuando le salía la sonrisa ya era para la concreción. Parece haber crecido y haber encontrado más caminos que su juego meramente lúdico y espectacular.

Quedaban muchos marathones. Palizas cada dos días, de cuatro y hasta cinco horas. Así son los Grands Slams. Verdaderos infiernos de resistencia, dolor, sufrimiento, épica y esfuerzo inevitable.

Carlos machacó a Tsitsipas. Jugó un partido bello, pero frente a un veterano de orgullo. Esperanzó ver a Carlitos inasequible a las cosas del griego. 

Lo malo se antojó definitivamente exigente. Ahora ya era el one Jannik Sinner. Y ahí, Carlos, empezó a generar sus brillantes polémicas de juego enloquecido y de cine de aventuras. Fallaba, ganaba, se frustraba, no jugaba del todo bonito, pero nunca descomponía el rictus de fe y de confianza. La paliza que se metieron el español y el italiano, tuvo cosas sorprendentes. Alcaraz no negaba errores, pero también vivía en los aciertos y en los jugadones imposibles. Había de todo.

Juan Carlos Ferrero, "Juanqui", se consagró como gran líder de maestros de portentos tenísticos como el murciano de veintiún años recién cumplidos. Y miraba a su Alcaraz, diciéndole algo que marcaría su andadura hasta la conquista de su primer grande sobre arcilla: "¡Disfruta sufriendo!" ...

Esa frase, se lo marcó el murciano de El Palmar en sí a sangre y fuego. Ser él mismo podía significar jugar menos vistoso, no rendirse a las primeras con muchos sets desfavorables, ir a remolque con fe y hasta frescura; que las palizas físicas y mentales podían valer la pena. Y esto solidificó opciones. Porque ya no era cuestión para derrotarle el que no estuviera brillante y meramente estético. Pasar de sex symbol a hombre duro...

Y sacó un 10 cuando doblegó a Sinner, en un partido de una tensión tan potente como favorable. La gran lección de victoria, le dio a Carlos la idea de la esperanza optimista y positiva. Por éso, cuando le llegó la final contra el fortísimo Zverev, daría la sensación de que las premuras ya no serían para el as español unos obstáculos definitivos. Podían aparecer muchas más cosas.

Ferrero siguió observando con profesionalidad y rigor, orgulloso de su precoz maravilla tenística. Y vio en él, algo, mucho más que el juego genial. Ahora, Alcaraz podía ufanarse de ser estratega y hasta friote, sin que por ello fueran a mermar sus posibilidades.

Carlos Alcaraz hizo que pasaran cosas. Muchas más cosas diferentes que antes. Ha conquistado su primer Garros sin hacer un tenis de magia continua, pero siempre teniendo en cuenta que podía ganarles a todos mientras hubiese un juego por en medio. Daría igual si fuese por delante o por detrás de sus rivales en el marcador. Lo importante era el cacho del marathón, de las cuatro horas, del límite físico y mental, de los desfallecimientos, y de la nueva gran sonrisa interior que ahora ya posee Alcaraz.

Rafa Nadal puede estar más que satisfecho. Ha conseguido que su legado lo haya entendido un compatriota jovencísimo, jugando a las todas y a los límites sudando como un cosaco, e incluyendo los golpes winners que llevan la calidad y el efecto inmediato.

La Chartrier se sintió honrada por este mozo que ha llenado la más carismática pista de tenis, con una sucesión de intensidades y emociones. Alcaraz gana su primer torneo loco y más consistente. Lanzándose ganador sobre la tierra batida, y como homenajeando al mito Rafa con su pose brillante y definitiva de gran campeón. Ya hay más cosas que Wimbledon o el US Open en su zurrón.

Sinner debe estar mirando ahora los progresos del español, y pensando cómo poder contrarrestar las nuevas cosas del mago murciano de El Palmar. Porque Alcaraz sigue a la suya, y ahora con más eficacia y personalidad. Con más recursos, frialdad y convicción. Habiendo demostrado que puede salir de cualquier lío y ganar.

¡¡BRAVO, CARLOS!!


 

lunes, 20 de mayo de 2024

¡ I LOVE YOU, POGACAR !



¿Eddy Merckx?, ¿el nuevo Merckx? No lo sé. ¡Ni me importa! Me es indiferente. Tadej Pogacar es ahora el ciclismo emocionante. Ya sé que Vingegaard está recuperándose, al igual que Evenepoel o el portentoso veterano Roglic. Lo sé. Soy consciente de que también hay otros dioses que se disputan y se reparten la Vuelta, el Giro y el Tour. Pero, no son lo mismo de lo que Pogacar representa.

Yo, me siento ante el televisor para ver una etapa de super montaña, y quiero disfrutar a pierna suelta. Y quiero hachazos, cambios de ritmo, regularidad y locura. Sé que Vingegaard es regular o que Remco es estrepitosamente bueno, o que con Roglic no me voy a decepcionar. Pero también sé, que cuando le llega el turno televisivo a Pogacar, sé igualmente que la nerviosidad genial va a poder con el academicismo de pinganillo de los directores. Por eso entre otras cosas, es que hago este elogio de la locura del ciclismo maravilloso.

De este deporte sé bastante desde Pantani, Perico o Contador. Sé que me gusta la alta montaña ciclista, porque hay tipos que son capaces de no tener miedo a la cordura, y que pueden levantar de las sillas a un país o a un aficionado sin fronteras.

El Giro de Italia, ha vuelto. Era, lo de hoy. Era lo de los Alpes de la etapa más dura y cabrona, cuando tras doscientos y pico de kilómetros y el Mortirolo por en medio, aún quedaban muchos más puertos y muchas más pendientes, y rampas que se acercaban al 20% de porcentaje. Era el escenario italiano y primaveral del gran deporte de los gigantes de la ruta. Era el momento más oportuno para volver a seguir teniendo fe en el ciclismo.

Por eso, y en la etapa mágica y llena de fresco, y arriba toda la nieve que llevaba desde Manerba del Garda hasta Livigno, esa fe del placer de la heróica ciclista iba a tener lugar. Montañones superando los dos mil metros de altura. ¡Alpes del este! ¡Magia! ¡O ganas, o llega el "tío del mazo" y te manda al olvido y al fracaso! A la decepción ...

Pasaban los kilómetros. Unos valientes marchaban por delante, y parecía que todo iba a ser una etapa sin guerra ni balas. Todo marcaba una distancia constante que oscilaba entre los cuatros y los cinco minutos de ventaja sobre el grupo de la maglia rosa en el feudo del pequeño príncipe Pogacar. Algunos se mostraban escépticos y hasta críticos con ciertos conformismos e inmovilidades en carrera. Pero, ¡se equivocaban! Tadej Pogacar la iba a liar. ¡No iba a consentir que accedieran a su etapa reina! En donde baila el mito con la leyenda, y se junta el pasado con el futuro. En donde el espíritu de Bartali, Coppi, Bahamontes, Merckx, Fuente u Ocaña, se une a la magia del frustrado pirata Pantani. ¡De éso, nada! ...

A falta de 12 kilómetros de Livigno, el ciclismo de ataque volvía como un titán al corazón y a la alegría de los grandes y buenos aficionados de esta utopía que se vuelve realidad como es el ciclismo en ruta, y que te hace vulnerable y tan genial. ¡Oh, yes! ...

Y entonces, la magia de Pogacar se puso en acción. Una máquina de 176 centímetros, que sube como una pluma y sin esfuerzo, fue atrapando a todos sus rivales. Les alcanzó a todos, superó al sabio escalador Nairo Quintana, y llegó tras unas paredes de escándalo al placer de la meta. Ha machacado su Giro de Italia 2024, y nos ha hecho felices a aquellos que amamos la épica frente a la digitalización de la estrategia.

No tengo ni idea de si el rápido y delgaducho Pogacar, llegará a ser mejor o peor que Eddy Merckx. Es como el dilema de comparar a Pelé con Maradona, pasando por Messi. ¡Es lo de menos! Lo que sé, es que estaré pendiente del genio de Pogacar y de sus próximas carreras y exhibiciones.

¡PORQUE ME GUSTA ESE CICLISMO!


 

martes, 7 de mayo de 2024

- SE FUE EL "FLACO" MENOTTI. -



Ese acento nuevo entre el racismo ancestral. De cuando en España se les llamaba sudacas. Ahora, se les sigue llamando. En aquellos años del planeta fútbol español, parecía demasiado audaz que alguien que no fuera intelectual o político sudamericano, pudiera sentar cátedra.

Luis César Menotti tenía una personalidad y una convicción estética del fútbol, que aquí podía sonar a rollo esteticista. En mi país, se ha valorado siempre mucho más el deporte de coraje que el de la finura y elegancia. "Lentos" "¡Esos son lentos" "¡Hay que correr más!" ...

¡¡Menotti!! Ese modo de hablar de un tipo delgado, con melena, patillas, pantalones acampanados, y mirada aparentemente crítica al menos antes de empezar a esgrimir la valentía y la osadía de su oratoria. ¿Poesía? ...

La reticencia nunca decayó del todo. Pero los curiosones del fútbol y aquellos que le queremos como nadie, el discurso de Menotti nos empezó a maravillar. Tenía lucidez estética en su apasionado verbo que descifraba a nuestro fútbol desnudándoles las claves. ¡Nada de bilardismo esperado! ...

L. César Menotti fue un extraordinario vividor. Vividor de bon vivant, de sereno enfant terrible, de cambiar los entrenos para la tarde para aprovechar la bohemia de la belleza de la noche festiva, de asombrar a muchos con su puntería reflexiva, o de ser en Argentina un sucesor mediático de los grandes dioses de la literatura o de la nostalgia infinita por el peronismo.

Menotti se anticipó a muchos al darse a conocer. Lo suyo del fútbol era claro. Su convicción hacía escuchar hasta a los que le discrepaban. Para el sabio futbolístico de Rosario, el fútbol era tocar el balón, técnica, darle velocidad al juego, o jugar al ataque y sin conservadurismos absurdos y temerosos.

Menotti cambió la idea del fútbol en Argentina, y creó un nuevo estilo que fue ganador, elegante, habilidoso y estético. Y no anduvo con miramientos a la hora de exponer libremente su idea. El mejor jugador del mundo del fútbol no había sido ni Maradona ni Messi, sino O Rei Pelé. Sí. El negro brasileiro había mostrado todas las genialidades de la inventiva. Para Menotti, siempre argentino, la resolución de la excelencia estuvo clara. ¡Pelé! Pelé hacía exactamente lo concreto del pensamiento creativo que te aparta de la mediocridad o de la duda. Y, poco a poco, en España, Argentina, y mil lugares futbolísticos más, Menotti llegó a ser escuchado, respetado, validado y considerado.

El "flaco" nunca fue complaciente y no lanzó una sonrisa de más. Afirmaba por otra parte, que muchas veces era mejor el empeño que el azar resultadista. Que el fútbol no era una cosa de velocistas del atletismo, sino de saber llevar una pelota, de ser capaz de mandar en el centro del campo, y de jugar y hacer jugar a los demás. El fútbol debería ser elegancia estética y apuesta por el juego abierto y ofensivo.

Menotti fue uno de las últimas leyendas de un tiempo que ya se va porque se cambia de generación, y entonces otros toman unos relevos azarosos. Guardiola escuchó a Menotti. Y Valdano. Todo el mundo le oyó. Muchos, admiramos su claridad conceptual. Y tenía la varita mágica de apoyarse en la experiencia de cuando fue jugador. Por eso no llevó al "Pelusa" a su Mundial patrio del 78. Porque el "flaco" elegante, mostraba audacia y algún escepticismo evidente ante la crítica periodística.

Sé que todo el mundo sabe de fútbol, ha sabido de fútbol, y siempre sabrá de este deporte tan popular y universal. Y precisamente por eso, destaco la figura carismática de quien hablaba con tono de fumar muchos cigarros y con aire de no sorprenderse demasiado por las cosas del balón redondo.

Su figura es larga e inolvidable, y los tiempos actuales tienen la cualidad evidente de la fugacidad. César Menotti nos habló y muy brillantemente de sus claves del fútbol. Y le escuchamos, y sentimos el talento de alguien diferente, ¡che!

- D.E.P. -

 

domingo, 5 de mayo de 2024

- EL REAL MADRID, ¡CAMPEÓN DE LIGA 2023/24!



Plácidamente y sin incomodidades. El Real Madrid ha sido el equipo más sólido y resistente de la Liga de fútbol de España, y ese factor compacto y de regularidad ha sido más que suficiente para su nuevo éxito.

La frescura física de un equipo con carisma, estrella y españolismo, ha ido dejando atrás y con seguridad a todos sus rivales, los cuales esta temporada apenas han sido y estado. Con la sonrisa sorpresiva de una extraordinario Girona CF, el cual hizo tres cuartos de temporada de admirar y no parar.

Vinicius ha sido el gran nervio ofensivo del Real. Un carioca excéntrico e inmaduro en lo personal, pero que ha logrado exitosamente salir de sus continuas protestas en el césped, y reivindicando la idea evidente del racismo deportivo de mi país. Vinicius ha vuelto a ser decisivo. No tendrá gol suficiente, pero su inventiva convierte los balones que toca en propuestas inmediatas de peligro letal e inevitable.

A su lado, Rodrygo ha dejado atrás los minutos de suplente, y ha conseguido hacerse con una indiscutible titularidad. El inglés Jude Bellingham ha mostrado sangre fresca y precoz, y ha sorprendido por su calidad y desparpajo. Camavinga ha convencido a muchos y les ha sacado del escepticismo con esa calidad atlética de jugador incansable que necesita todo equipo para tener opciones de expectativa de éxito. Como el trabajo constante y para enmarcar, del defensa ofensivo Dani Carvajal. Ha sido el Madrid un equipo rápido y de atletas, capaz de aguantar mucho más que nadie.

En definitiva, que el éxito del Real, se cimenta en una extraordinaria dirección técnica y deportiva, la cual ha acertado plenamente en los relevos de los más veteranos, constituyendo un bloque correcto, con un banquillo exuberante, y casi con techo ilimitado, contrarrestando de este modo las limitaciones técnicas por el paso de los años en Modric o Kroos. El Madrid ha tenido hambre y fe, todo el año. Y más mérito tiene su logro, dado que el mejor portero del mundo que es Courtois, no ha podido estar en la mayor parte de la patria competición. Admirable la capacidad del equipo blanco, para disimular las carencias, y para convertirlas en seguridad y hasta en excelencia. ¡Alirón! ...

El FC Barcelona ha vuelto a defraudar. Su plantilla no posee la calidad suficiente, y eso es definitivo. Ha debido depender de detalles individuales, o de los espoleos de su entrenador Xavi Hernández. Nuevo fracaso por falta de competitividad liguera. Cede su campeonato vigente, al Real.

Fue una temporada de ruidos, de polémicas, y de V.A.R. De fracasos tecnológicos como el que impide que no pueda verse si un balón ha entrado o no por completo dentro de una portería, o de unas reglas de juego que no parecen favorecer lo que deberían, y que dejan en el escepticismo al futuro de tales avances.

Hubo y hay un racismo evidente y,-aunque siempre es lamentable-, ha servido para poner visibilidad a esa energía de supremacía frente a otras razas que existe lo mismo en España que en Europa, y contra la que hay que seguir luchando.

Lo decía al principio. El Girona FC, ha ilusionado y le ha puesto sal a un más que exigente torneo liguero, que para mí será siempre el más prestigioso aunque los grandes titulares y elogios se los lleven los millones de la Champions League. Las eliminatorias son breves y directas, y la Liga es una competición constante en la que has de estar concentrado y exigido muchísimos meses al año. ¡Nueva gran gestión de jugadores del veterano entrenador Carlo Ancelotti!

Muchos meses, en donde en todos los campos españoles han habido pasión y goles, y errores y aciertos, y tertulias de periodistas de fútbol encontrados y forofos en muchos momentos. Y esto del periodismo forofo, es algo bien preocupante. Parece ir in crescendo lamentablemente.

Concluyo, afirmando y expresando mi felicitación y aplauso a un sólido y rápido Real Madrid, que este año ha ganado con holgura a todos sus rivales patrios. Es ese Madrid laureado casi hasta el mito, cuyos éxitos sin techo se acercan a los cielos del fútbol de aquel Barça de Mr. Guardiola, y que permiten crecerse y bien a los millones de seguidores que tiene el equipo que preside Pérez.

¡¡ENHORABUENA, CAMPEONES!!

 

jueves, 18 de abril de 2024

- ÚLTIMAS TARDES CON RAFA NADAL. -



La tarde en Barcelona sigue suave y atractiva. Primaveral. El torneo del Godó ya es de nuevo de arcilla; de tierra batida. Rafa Nadal juega en su casa y en su pista, y contra su cuerpo y contra su nostalgia.

Son tardes de despedida, de homenajes, de adiós, de golpes geniales del señor "Vamos", y de un amargor brillante de tristeza. El pueblo tenístico espera expectante la espectacularidad, la consistencia, el juego sereno y eternamente fondista y ganador.

Rafael saca la personalidad y el empaque. Se le nota inactivo y escéptico; como pasando las hojas de su libro tenístico póstumo. En el fondo, todos y cada uno de nosotros queremos que se pare el tiempo, que la lesión abdominal no exista, que sus rivales no sean tan jóvenes ni dinámicos, que no sean los postreros clínics del genio gladiador de Manacor, que la burguesía y la afición catalana siga admirando su figura épica y heróica, que los guiris que abarrotan la Ciudad Condal sigan la estela de los partidos de uno de los mejores tenistas que el mundo del tenis ha conocido.

El cuerpo de Nadal está nublándose, cayendo la noche, a veces quiere salir el sol, y no tenerle que ver excusándose en las ruedas de prensa por la causa que sea. Le admiramos, le queremos, le quisimos, le querremos, aprenderemos de él su garra de no querer sentirse en el ostracismo del Olimpo, le homenajeamos, besamos al mito que nos ha hecho felices, hacemos fuerza para su resurrección y más victorias.

Nadal quiere ser competitivo. Despedirse, con la más digna decencia en su última estación que podrá ser Roland Garros o incluso los Juegos Olímpicos. Debe ser duro. Es duro ver que Cronos el "fuckker" le tiene tomada la medida y el último torneo, el último juego o el último punto. Seguimos admirando, -lo haremos siempre en una pista-, a Rafa Nadal. En realidad, las cosas son lógicas. Hasta el más precoz de sus seguidores se va haciendo mayor, a algunos nos salen canas, a otros las primeras novias o incluso los primeros divorcios o separaciones. C´est la vie ...

La vida, sigue. Estas últimas tardes con Nadal demuestran que todos seremos vulnerables, y nos jode que pierda, que no se gire con la agilidad de antaño, que ahora los dioses huelan a Sinner o a Alcaraz, que "Nole" cada vez se queja más, o que Tsitsipás o Medvedev empiezan a ser meros outsiders.

El tiempo no es cruel. Rafa, cede. No importa. Alguna lágrima se escapa. Pero no es de rabia. Es de realidad, del hoy, del paso del tiempo, del pensar  en aquellos caramelos de tardes brutalmente competitivas que el señor de Manacor nos ofreció durante varias décadas. 

Sí. Décadas jugando al tenis. Décadas de Roland Garros, décadas de Wimbledon, del Open USA o del de Australia. El tiempo, sigue. Ese espectador del tenis siente las últimas tardes de alguien que ha sido especial. Dan ganas de llorar a mares, de que vuelva la épica, de que la victoria solo sea una parcial emoción, y sobre todo, besarle con fuerza a través de unos extraordinarios aplausos por su tenis.

¿Decepción? El transcurrir del tiempo es decepcionante cuando has sido Dios. El Dios de la raqueta se emociona y se enfada. Va asumiendo que el resto de la vida de Rafa no puede ser el tenis. El tenis ha sido él. Ahora, ya no nos va quedando el Rafa guerrero, sino el Rafa real.

Sabemos que Nadal está bramando contra todos los dioses que parecen tirarle al barro de la no competitividad. Es humano. También y como todos, Rafa también es humano. Desde Barcelona, el mito manacorí sigue tras perder, firmando autógrafos. Pero por adentro irá una procesión de rayos y truenos de impotencia. En estas últimas tardes de Nadal, nos embarga la pena y la sorpresa, el sueño de que aún pueda hacer algo enorme y cosas así.

¿POR QUÉ NO SOÑAR EN QUE AÚN QUEDA MÁS? ...
 

domingo, 28 de enero de 2024

¡ ES EL TIEMPO DE JANNIK SINNER!



Podía ser su momento. Había acabado con audacia con el mito Djokovic, y este gran bautizo mundial parecía destinado más que ligeramente, a su cetro. Es Jannik Sinner. Una de las mejores y consistentes promesas para suceder a Nadal y a "Nole". Constituye una de las primeras posiciones a la definitiva sucesión de los veteranos, junto al últimamente en transición Carlos Alcaraz.

No era empresa fácil superar en el Rod Laver a un fantástico tenista, herido en su orgullo, como es Daniil Medvedev. Ha perdido tres finales en ese mismo escenario.

Medvedev tiene veintisiete años, y sabía que podía ser su gran vendetta. Y salió el ruso. Como un avión, a golpetazo eléctrico de bola, y queriendo acabar bien pronto con los sueños de su pelirrojo rival, el cual nació en la Italia fronteriza con el Tirol y las montañas.

Los dos primeros sets, se los llevó el Daniil con presteza a su bolsillo. A Sinner le venía grande y tímido el debut en plena altura de éxito. Se sentía abrumado por un tenista con más experiencia y con una enorme calidad. Casi a merced del ruso, fallando con más nervios su inicial y evidente endeblez competitiva, azorado frente a la adversidad, y viendo con claridad cómo Daniil Medvedev estaba rabioso buscando el k.o. de la revancha y con la necesidad de proseguir en esa cúspide para no caer en trabas y en posibles decepcionantes declives. Tenis violento, genialoide e impecable, efectivo, y de superioridad en los dos primeros sets. Hasta que aconteció el tercero. El más mental y psicológico. O, uno de ellos. El que te lleva de paseo al fracaso, o viceversa.

Una de las claves del éxito del joven Sinner, es que a pesar de su juventud, es un chaval que no parece jugar a los grandes dramas, y que es capaz de mostrarse calmo aunque la situación pueda demandar la definitiva entrada en crisis hacia la derrota.

En ese tercer set, el italiano sacó del rubor toda su mejor virtud. El italiano no es vistoso a la hora de verle jugar. Es alto, flaco, y hasta un tanto desgarbado. Pero saca de cine, resta maravillosamente, trata de mantener hasta extremos colosales su juego natural, tiene fondo, y no se conoce ninguna faceta de su juego que sea excesivamente vulnerable. Académico, robusto, fibroso, y de cabeza fría y paciente. Es como si no se le fuera a acabar el mundo al perder, o como si supiera interiorizar su contento como un maestro de las emociones. El tenis suele ser fondo y cabeza. Entre muchísimas cosas más.

Poco a poco, el italiano de la montaña, fue rehaciéndose ante su potentísimo rival. Y por el contrario, a Medvedev comenzó a serle más imposible abrir vías de agua en la solidez de Jannik.

El ruso se fue derrumbando, jugando los dos rivales al límite del agotamiento. Y ésta, pudo ser una de las claves. El crecimiento tenístico y emocional de Sinner, empezaba a decirle que no a los deseos ya casi desesperados del ruso Medvedev.

Sinner gozó de su juventud y de su calma concentrada. Sus piernas y su mente funcionaban con toda la seguridad. Su rival, se frustraba leyendo lo peor. Hasta que las últimas bolas del partido decantaron todas las cosas hacia el bravo muchacho de San Cándido.

Ha ganado el Open de Australia. Por vez primera. Cuando ya le tocaba. Cuando ya se daban muchas circunstancias para ese arrollador paso de su Rubicón. Sinner ha ganado. Ha confirmado muchos pronósticos. Ahora es el mejor. El futuro confirmado, a la espera de que Alcaraz salga de su bucle. El ruso deberá tener paciencia para ser el que ha sido.

El mundo tenístico se saca el sombrero ante un gladiador impecable, joven, con un enorme talento, efectivo y sereno. Y tiene por delante al mejor de los escenarios de éxito y oropel. Parece haber llegado su tiempo.

¡Y PARA QUEDARSE!

 

viernes, 12 de enero de 2024

- EVOCANDO AL KÁISER BECKENBAUER. -


Cabellos rizados. Sorprendente finura para ser un defensor. Alemán. Del Bayern y de la Selección de Alemania. Franz Beckenbauer. Juvenil en el mítico mundial del 70, y maduro y excelso junto a Vogts, Breitner, u Overath, en la Final del mundial alemán en donde alzó la Copa del Mundo como rutilante capitán. Vogts, había desesperado a Cruyff ...

Substituír al Schellinger extraodinario de los sesenta, no parecía ser reto fácil. Pero el relevo, se obtuvo sin el más mínimo de los problemas. Porque Beckenbauer comenzó de bien joven a demostrar que su fútbol podía ser tan completo y versátil como su enorme personalidad y liderazgo. Técnicamente, era buenísimo.

¡Elegancia! Todos quienes glosan su vida futbolística, introducen en sus retratos este calificativo. El fútbol alemán, también podía ser vals. El atleta, no solo sería veloz, duro o goleador, sino igualmente gentelman, sexy o glamouroso.

El atractivo "Káiser" de Bavaria, era agraciado y mandón. El puto amo, pero sin estridencias. Jugando un fútbol delicioso, casi como la zurda de Overath o la magia felina del gran Sepp Maier.

Beckenbauer leía los pases como nadie. Veía el fútbol con naturalidad, suavidad y oportunidad. Con un sentido de la colocación, insuperable. No solo fue el mejor defensa del mundo, sino que cuando llegaba también al otro área, era mejor que empezaras a preocuparte.

Franz, fue el mejor jugador de Alemania y uno de los mejores del mundo de todos los tiempos. Y, siendo defensa. E inventando la dinámica y brillante idea del líbero auxiliador que arrancaba aplausos cuando convertía el riesgo en su área en una mágica reversión de alegría y sonrisas.

Uwe Seeler, los grandes porteros, los goleadores exuberantes, los defensas atléticos y poderosos, Helmut Schoen, Wesweiler, Latek, los centrocampistas fondistas capaces de correr sin parar atravesando prórrogas sin desfallecer ... Todo se decidió cuando el mítico "Emperador" saltó al campo y cambió muchas cosas con un balón en los pies.

Todo lo anterior del blanco y negro quedaba atrás y menor. Beckenbauer fue el mejor pelotero de esa Alemania siempre victoriosa y competitiva. Su juego podía ser hasta "brasileño". Un alemán también podía darte amenidad y entusiasmo de sorpresa, si ese jugador era Franz. Te podías añadir con él, muchas magias más de divertimento. La victoria germana era previsible. Pero la magia de Beckenbauer quedaba expedita solo para los sibaritas estetas que siempre quieren el algo más de las cosas imposibles. Franz, fue posible. Y se ganó el respeto y la admiración de todos. Fue el gran chico guapo e indiscutible de la mejor película del fútbol alemán. Y todos los demás, a obedecerle y a callar. Pero, todo, ¡con elegancia! ...

Beckenbauer, tras retirarse, estuvo ligado a cargos directivos del fútbol de su país. Y entre el Poder, se dijo que no había manejado los dineros en la buena dirección y quedó acusado.

Ahora que ya,-enfermo y decaído-, el Káiser nos ha dejado, yo prefiero centrarme en su excelsitud como futbolista grande entre los grandes. Beckenbauer es un tesoro que se convierte en mito. Como cuando jugó con el brazo en cabestrillo en la prórroga del mejor partido de la Historia, como fue el Italia-Alemania de Méjico 70.

En ese bar de mi barrio que ya no está, había en su interior un usual televisor en blanco y negro. Ahí, descubrí al gran Franz. A los locutores de voces admiradas glosando a un futbolista excepcional. Hablándole con respeto admirado, rindiéndose a su personalidad, y haciendo caso de su capacidad de ser un lince tranquilo del fútbol, adelantado a su tiempo. Pero sin necesidad de hacer alardes ni estrépitos. Con su sacrosanta elegancia y contención. Con su sabiduría especial.

-DESCANSE EN PAZ.-
 

miércoles, 22 de noviembre de 2023

- DJOKOVIC, ¡EL CHACAL QUE SIEMPRE RUGE!. -




"Nole" resiste majestuoso el paso de los años y con renovado hambre de tenis. Federer se fue, y Nadal se mueve entre sus esperanzas de su último año.

Italia. El Torneo de Maestros. Novak Djokovic se cuida y madura cincelando sus pasiones de ira. ¡Majestuoso! El "chacal" serbio se ve fuerte y orgulloso. A sus treinta y seis años, sigue sacando como un martillo pilón y restando como nadie. Lo había pasado decepcionado con su derrota con el italiano Sinner, y aguardaba confiado vengar tal batalla parcial. "Nole" y su orgullo. Su resistencia física y su  impronta de campeón, el cual sigue sin techo de récords.

Gestos suaves y confiados, físico que no quiere perfilarse al de veterano en formas, una roca inédita, un tenis de fábula y toda la experiencia del mundo.

Djokovic se sigue divirtiendo en los momentos terribles del funambulismo mental. Cuando la mente se erosiona y sale el no de la frustración, en el serbio se abre una magia de confianza y contraataque que mata.

Insisto en que parece haber domado todo caballo, el grito adverso, el juez erróneo, o todos los elementos de la negatividad tenística. Sí. "Nole", sonríe. Es una sonrisa contenida, de placer personal, con esos ojos históricos y picaruelos. Como ese padre protector del Olimpo en el que debes confiar, porque sus rivales le han cogido yuyu. Nunca te sientas ganador si juegas contra este titán de la naturaleza que siempre quiere más.

Es, Italia. Recientemente. En donde estaban los veteranos, las promesas y la proyección de grandes jóvenes estrellas. Ahí Djokovic miró a su alrededor. Era importante ganar al local Sinner, pero finalmente no lo logró. Pero el Masters 2023 aún no había terminado.

Alcaraz confirmó que ahora no cree demasiado en su juego, y el "chacal" olió la sangre. El ruso Medvedev volvió a defraudar. Y Novak se dijo a sí mismo que en este Torneo de los mejores, no dejaría lugar a las dudas.

Y comenzó la gran final. "Nole" mantenía los saques y los movimientos serenos. No le gustaban las decisiones arbitrales, pero protestaba con mesura y sin estrépitos. Porque por encima de todo, quería jugar al tenis. A su tenis. A ese saque. A ese dominio del juego que te derrota mucho antes de lo que puedas pensar.

Lo que ha hecho de nuevo en la Final de Maestros, ha sido un verdadero clinic de portentosa sabiduría. Tomó el mando desde los primeros juegos, y decidió hacerse un pulso a sí mismo. Y su cabeza emuló a la de la Rafa Nadal. Y se dijo para sí que la clave era seguir y seguir. Sin miedos.

Sinner es ahora el mejor tenista tras Djokovic. Pero eso a veces es un reto tan amplio como ser el quinto o el décimo. El "chacal" tiene ganas y le dio una patada elegante a las dudas. ¡No! El Masters no podía tener otro dueño que él.

Y ante algunas pelotas adversas y negativas, el as de Belgrado decidió y consiguió que su rostro se serenara casi sin esfuerzo a pesar de las presiones que este duro deporte propone.

Jugar una final tranquilo y relajado. Sabiéndose ganador de principio a fin. Mandando al Damocles de su edad al infierno del futuro. Coqueteando con el dios Cronos. Sin descomponer la figura. Como un cowboy o un torero. Como quien sabe que gana. Con la grandeza de no bajar nunca excesivamente la guardia. Acompañando a sus golpes colosales con la deportividad de quien se sabe pletórico y feliz. Hasta el último punto del último juego de su victoria. Y, ¡olé! ...

El año empezará en Australia ya con un favorito. Un nuevo año en el gran podio. Novak ha sido el mejor con diferencia en 2.023. Siempre será genio y figura. Nunca un embajador que atraiga diplomacias. Pero todo el mundo sabe, que es uno de los tenistas más maravillosos de la Historia. Unos discreparán acerca de si es el mejor, y otros no. Pero "Nole" seguirá convencido de su orgullo de campeón.

¡QUÉ GRANDE ES!

 

martes, 22 de agosto de 2023

- BESOS. -



La televisión nos acerca a unas chicas desconocidas a través del patrocinio económico, y que defienden a nuestra nacional camiseta. Ahora, ya vamos sabiendo que juegan y muy bien al fútbol, que son campeonas mundiales, que es Olga Carmona, o Alexia Putellas. o Aitana Bonmatí, o la negrita Salma, y todas esas cosas.

¡Amarillo y rojo! ¡Banderas en acción! ¡Fiesta! Chicas nuevas y brillantes en mitad de la Canícula en los fríos antípodas. ¡Más fiesta! Furia. El mito de Amberes. Y mil cosas sociológicas más.

La mujer, como plato de segunda categoría. Están muy atrás. Nos ha importado y nos importa poquísimo su libertad. No logramos entenderlas porque el machismo tiene la misma carga cínica que el beso del Presidente de la Federación en la boca de la chica más llamativa y hembra del grupo. El macho del negocio institucional era el Presidente, y lo selló delante de las cámaras y miradas. El hombre, como macho de la tribu en donde ejerce su autóritas sin pensar en la libertad de los otros. Por eso el feminismo siempre es aliado de los varones aunque no lo sepan ...

¡Más fiesta! ¡Chicas fuertes en acción! La Furia de Amberes ¡también podrá ser femenina! ¡Ah, las guerreras! ¡Nuestras guerreras!, mujeres absolutamente cotidianas que tenemos a nuestro alrededor.

Las loamos y las queremos porque nos han regalado un bonito y novedoso domingo, y porque el finde nos ha entretenido con las cosas de las nuevas chicas esas que se pelean como gladiadoras frente a las de la "Pérfida Albion".

¿Una moda todo esto? ¿Qué es todo esto? Es una sorpresa necesaria. Es un paso hacia adelante. Un deseo de equiparación al varón. Mucho camino y mucha paciencia por recorrer. Mucha justicia por hacerse. Mucha conducta social general por corregirse. ¿Lo hará este capitalismo tan denostado? ...

El verano. El final del verano que tanto se desea, para que estas temperaturas de lugares tropicales pierdan el malestar que nos machaca de calor. Esta aventura cual "Verano Azul" debería ser una continuidad en equiparación de sexos. Y para eso hay que tomarse a la mujer en serio y empezar a sacar el dinero de los bolsillos. Una chica "Iniesta" va a necesitar del money para alcanzar la profesionalidad y el prestigio. Y si ganas pasta, la gente te respeta más. Todos admiramos las holguras y la dureza defensiva del dólar.

De momento, ¡más fiesta! ¡Que no acabe la fiesta! ¡Qué fantástica la fiesta! España siempre ha sido la campeona mundial de la risa y de la alegría, de la calle, de la vida o de la terraza de verano a la fresca.

¡Bienvenidas las risas femeninas en medio del neoliberalismo y de los negros nubarrones del fascismo! Que siga todo. Que no se lleven a la sevillana Carmona a la tele de la frivolidad, o que no den por saco con el lesbianismo de las deportistas. De la orientación sexual libre y natural de todas ellas.

Y hablemos con valentía a nuestros niños de sexualidad, para que no la aprendan en la pornografía. Solo es el cuerpo de la mujer. Sin pecados ni falacias. Solo es la libertad de la mujer, presidente Rubiales. Solo es una chica simpática y atleta que juega al fútbol de maravilla. Es su libertad, es su sexualidad, es el derecho de todas y de todos.

Respeto. Es esa la palabra que debería concluír toda esta novedosa sorpresa del verano del fútbol y de la tele. Hacen falta muchos cambios sociales. Una nueva visión de las cosas. Las mujeres, ya no son las sumisas que fueron. Y el Poder no debería ser tan bobo como se mostró Rubiales. El Poder debe pensar en incluír, en valorar, en considerar, y en aceptar unos anhelos más que legítimos que siempre solemos capar. Ese respeto pasa por lanzar las hipocresías a la basura de lo absurdo. Si la mujer avanza, entonces lo hacemos tod@s.

-LO DEMÁS SON BESOS BOBOS.-
 

jueves, 10 de agosto de 2023

¡¡ BAHAMONTES !!



Otra sociedad. Otro contexto. Ninguna libertad. Mucha hambre. La postguerra Civil española. Sobrevivir en el día a día. La ausencia y precariedad como constantes. ¿Qué sería el deporte en esas potentes limitaciones? El deporte en sí no sería nada, a no ser que hubiera dinero por en medio.

La creación de un personaje la daba la vida desnuda y real. El corto plazo, el momento, el día a día, el no poder ir más allá.

"Federico" Martín Bahamontes era un chico toledano que se hizo rarito casi sin querer o sin percatarse. Se sabe que era fuerte, y también que tenía coraje. El coraje que necesita un pobre  para salir adelante. El brío absolutamente imprescindible para no caer en la fatalidad. Éso, le hizo destacar sobre todas las cosas. Su mala leche, para pasar entre la broza buscando sueños.

¿Que fue el primer atleta español carismático de la Historia? E incluyo a Santana, Nieto o a Seve Ballesteros ... Insisto. La genialidad de sus hazañas ciclistas habrían de ser consecuenciales a su situación social.

Se le recuerda como el más grande escalador de todos los tiempos. E incluyo a Gal, Bobet, Coppi, Bartali o Pantani, o al apellido que se quiera. Bahamontes era mucho más y hasta mucho menos que un deportista. Un maravilloso paleto, salvaje, chulito, echado hacia adelante, brusco, impetuoso y sin miedo a la autoridad. ¿Existe algo más peligroso y respetable que no poder comer por falta de alimento? ...  Superada la prueba límite, Bahamontes no atendió a mucha gente.

Le daba todo un pito. En su impulsividad de atleta colosal, no medía las situaciones demasiado. Tenía el genio de la dureza y la fortaleza de los grandes grimpeurs. Fue ciclista como pudo ser otra cosa. No se planteaba ganar o completar el Tour, sino que se centraba en la etapa del día día. Ahí lo daba todo.

¡Héroe en el 59! Ningún españolito había ganado el Tour. Fue el primer ciclista español en muchas cosas. El pionero que nos suena y que se impone a Trueba, Loroño o Berrendero. Fue lo que hoy se llama pionero mediático.

Se firmó con "El Águila de Toledo". Ni siquiera se llamaba Federico. Un día subió las montañas, llegó el primero y esperó a sus rivales tomándose un helado. ¡Mucha mítica! En realidad, le habían tirado piedras y roto los radios de las ruedas. De modo que debía parar a esperar a que llegaran los mecánicos del coche de su equipo.

Bajando, Bahamontes se arrugaba. Y nunca medía las consecuencias de sus actos. ¿Qué era eso de dosificarse?, ¿tener a alguien que decidiera sus deseos?, ¿que los periodistas le tocaran los bajos cuando quien subía la montaña era él y solo él? ... ¡Ni hablar! En el Tour no aceptaba superioridades ni condicionantes de ninguna clase. Como en la vida. Sencillamente, que le pagaran y punto pelota.

El extraño genio era así. Nunca ganó una Vuelta ni un Giro. Solo un Tour. Pudo ganar siete u ocho. Pero a Bahamontes solo le preocupaba la inmediatez y la supervivencia.

El otro día vi un reportaje televisivo, en donde era entrevistado en charla por Perico, Miguel Induráin y el periodista Carlos de Andrés. En un momento dado, el genial toledano, afirmó, mirando a los dos grandes ciclistas:

- "Yo era mejor que tú. Y que tú ..."

No lo decía como boutade de personaje con carisma de generaciones. Bahamontes lo decía todo a la cara. Sin milongas. Lo bueno, lo malo y lo regular. Nunca supo de la suavidad. La vida no le había sido suave. Al revés. La vida le había dado más palos que a una estera, y una fuerza física portentosa. No había podido pensar demasiado que no fuera en los garbanzos del día a día. No es que le costara sonreír o complacer. No. Sencillamente fue la vida que le marcó la supervivencia como camino. Ya había superado con creces los noventa años de edad. ¡Una bomba física!

D.E. P.
 

sábado, 8 de julio de 2023

- TOURMALET, SABOR DE TOUR. -



En lo más ciclista de la alta montaña de los Pirineos, el paso del Tour por el Tourmalet te embriaga hacia la razón icónica y la épica histórica. Es difícil entender la cátedra del Tour sin la necesaria propuesta sucesiva de esta montaña carismática, la cual no solo convierte en mito a quien atrapa, sino que te hace recordar tiempos centenarios.

No se puede entender el coloso más famoso de Francia, sin recordar a Merckx, Anquetil, Ocaña, Poulidor, Hinault, Fuente, Contador, Perico o Induráin. Y la magia de esta montaña de prestigio, hace que su carisma no sea otra cosa que un motor de nivel alto que sigue más actual que nunca. El Tourmalet es la vieja montaña más actualizada de la Grand Boucle. Ensalza a quien la toma y la afronta, y ofrece el traje oficial de la mejor carrera del mundo por etapas.

Subes, subes, subes, y parece que sus porcentajes no van a asustar a los grimpeurs. Semeja un caramelo de espectáculo y de doble filo, en donde se inscribe la pureza del ciclismo duro y descarnado. Cuando llegas a la Mongie, puedes ser un deportista afortunado o una caricatura de ti mismo.

Dejaré a Coppi o a Bahamontes, y aterrizaré suave en el Tour 2023. El duelo de disparos sigue vivo,-pronto llegará el Puy de Dôme-, entre el vikingo Vingegaard y el esloveno Pogacar. Y de repente, el Tourmalet. Y el danés que decide acabar con su rival, al ver al esloveno ceder solidez en la coqueta y complicada Marie Blanque en la jornada anterior.

Vingegaard demarró pasando la Mongie, y Pogacar pudo reventar definitivamente. Al danés le acompañaba la brutal fuerza de Van Aert, y el Tourmalet nunca acababa. Ahí estaba la lección para el esloveno que madura. Y en la Mongie "tourmalesca", Pogacar no respondió esta vez a las provocaciones y se impuso la ortodoxia ciclista. Al coronar el puerto, se juntaron los dos ases, y en la subida final de la etapa fue el esloveno el que obtuvo medio minuto de ventaja sobre el líder danés.

Lección de catón. De cátedra. De hechura y solidez mental. El Tourmalet vigilaba expectante a los dos máximos favoritos al amarillo maillot en París y pudo sonreír. Vio otro duelo épico, atractivo e imparable. Y el Tourmalet se alió con el sol y con la expectación y tuvo un nuevo éxito al ser exhibido en las cámaras de la televisión.

Y con ese sabor a Tourmalet, el Tour se autooxigena y se da color y afición masiva en las tardes televisivas de sandía y siesta debajo del aparato del aire acondicionado.

El Tour se fortalece y aplasta, y acaba con excusas y con culpas. Hay para un ciclista un estado de inocencia y otro de compromiso y de responsabilidad. Un antes y un  después de foguearse las fuerzas ciclistas en el rey montañoso del Pirineo.

Ahora, no hay dudas. Nada hay decidido. Las duras y lastimosas caídas ya pasaron, aunque a la vez pueden tener fatídico final en cualquier momento. El Tour ya no decaerá en atractivo a pesar del resucitado pero aún herido Egar Bernal, y con el aliciente de nuestro españolito Carlos Rodríguez que emerge con plenas energías.

Sube, sube, sube y sigue subiendo camino de la Mongie hacia la cima del Tourmalet, en donde todos los dioses de las dos ruedas se ponían antes un periódico en el pecho para no llegar congestionados al acabar la jornada. El Tourmalet, hay que subirlo. Poco a poco, calculando el ritmo individual y saltando al sentido común de los pies en el suelo.

¡¡ ALLEZ !!
 

sábado, 20 de mayo de 2023

- EL BARÇA CAMPEÓN DE LIGA 2022/23. -


Fue para el Barça esta Liga, todo un reto con todo en contra. Hasta que tras la marcha del dios Messi, el Presidente Laporta apretó las palancas y fichó jugadores. Y volvió la esperanza del sueño bonito a través de su nuevo entrenador. El gran Xavi Hernández se puso de largo.

La lucha fue paralela a la tensión. No había jogo bonito, se acababa la Champions y hasta la Copa del Rey. Un ridículo Mundial por en medio, y toda tensión ...

Lewandowski salvó muchos muebles. Hasta que comenzó a flojear su regularidad y a pasar inadvertido. Como Ferrán Torres ... Pero Xavi tomó la manija y empezó a ganar experiencia y claridad. A falta de unos lesionados Pedri y Dembelé, o de la creatividad, solo quedarían los bemoles del toro Gavi. Un novillo asombroso pero sin esa magia creativa.

Xavi decidió añadir un centrocampista más y dejarse de orlas. No se brillaba, pero un sensacional Der Stegen seguía parándolo todo. Se retiraba roto Piqué, pero Araújo y finalmente Cristensen le ponían consistencia a la zona de atrás. Koundé se confirmaba como un excelente fichaje.

No. No había juego. Pero sí, coraje y resistencia. Y el Real Madrid perdió muchos puntos y le dio muchas ventajas a los blaugranas. Por lo menos, quedaba el orgullo de la Liga.

Gavi seguía luchando como un jabato enloquecido, y a nadie más se le pitaría por gandul. Rafinha estaba irregular, pero seco de goles. La carrera de Ansu Fati parece ajada por la lesión. Surgió el escándalo de lo de Negreira, y todo se manchó. Todo fue una locura emocionante y mucho revisor del VAR que no parecía saber de fútbol. Mas el Barça seguía embrujado en la potente concentración que suministraba el maestro Xavi. El de Tarrasa no entraba en el fuego enemigo, y sus palabras eran siempre de palmaditas de ánimo a sus futbolistas. Ni un solo enfrentamiento en el vestuario. Nadie lograba filtrar nada porque nada había. La templanza del gran Xavi se imponía. Si has sido jugador de fútbol, puedes penetrar en la mente de sus futbolistas y entender bien este negocio.

El Barça, flaqueó y preocupó. El Real Madrid, espoleado por sus éxitos en la Champions hasta la llegada del City, trató de seguir la estela del liderazgo azulgrana. Pero no lo logró. El Barcelona tomó consistencia y regularidad. Sin el más mínimo alarde, y ninguna concesión a la floritura. Apenas hay artistas, pero estaba todo el ánimo para vender caros los goles en contra.

El Madrid, se rindió. El objetivo se estaba logrando. Hasta que llegó el Español de Cornellá, y en media hora el Barça de Xavi Hernández alcanzó su título de Liga número 27.

Tras mucho llanto y zozobra, ahora el Barça es feliz. La Liga es siempre la competición más larga y marathoniana. El ganar este torneo siempre tiene un mérito que nunca se reconoce lo suficiente en tiempos de velocidades y de estrépitos.

Hay que darle la enhorabuena al sensato Xavi Hernández y a todos sus jugadores. Se despide el último mito Busquets, pero la vida sigue. Y los autobuses llevaron a los héroes emotivos por las calles catalanas y el espíritu de Canaletas. Había hambre de éxito. ¡Mucha! ...

La plantilla del Barça ha sido corta. Honrada y limitada. Después, el futuro de dineros, nubarrones o devenires, será. Tiempo habrá y se sabrá sobre los jugadores que partirán y de los que se quedarán. Pero eso será otra historia. 

El Barça ha ganado la Liga por honradez, humildad, trabajo y concentración. Se ha sacrificado todo hacia lo más concreto que han sido las victorias y los éxitos definitivos en la competición más larga como es la nacional. Ahí, los de Xavi han defendido su palmarés y prestigio.

Lo de planificar, es tiempo venidero. También se va Mateu Alemany. Mas a Barcelona volvió la magia y el buen rollo. Can Barça necesitaba esa positiva energía, tras tiempos tremebundos y fallidos. ¡La enhorabuena!

¡GRACIES, XAVI!
 

sábado, 6 de mayo de 2023

- ALCARAZ ESTÁ MÁS SÓLIDO. -



Acaba Carlitos de cumplir veinte años. Moreno, educado, positivo, tenis de genio, y celebrando en la mágica caja madrileña de Manolo Santana, su alegría y progresión. Consistencia creciente.

Alcaraz aún es dulce aunque en la pista sea un león desconcertante para sus rivales. Está viviendo el placer de su crecer y haciendo suyas muchas de sus ilusiones. Es un chico afortunado. Con su pelo oscuro, y su mirada rural de El Palmar. Su padre le observa discreto desde la grada, y de su entrenador Ferrero, casi ya no necesita apenas correcciones.

Carlitos Alcaraz enamora a España con su tenis de mago y con la suavidad de su carácter. Se afana en complacer a todos sus fans, que cada vez son más legión.

Alcaraz promete grandes gestas. El tenis es un deporte mental, emocional, y poco para cabezas endebles. Ese es uno de los retos del murciano. Sobreponerse a las emociones y no perder de vista su hoja de ruta.

La fama es efímera como el aplauso en globos de colores que da la novedad. Si quiere ganar Roland Garros, ha de pensar que la pista Chartrier es una cátedra del tenis de arcilla. Los Garros se ganan sufriendo y dosificando. Situando el partido, y haciendo finalmente florituras, orlas y hasta vueltas al ruedo.

Carlos Alcaraz se enfrenta pronto al futuro inmediato. París. No debe apostarlo todo por ganarlo en seguida y de cabeza. Todavía está Novak Djokovic, muchos otros grandes tenistas que gustan de la tierra batida y de los cinco sets, y la incógnita de un dios Nadal al que las lesiones le tienen en el dique seco.

Alcaraz ha ganado virtudes mientras juega. Y aprende a hacer sets irregulares y perderlos, para luego remontar y ganar. Eso no lo tenía antes. Antes, salía, cortaba las dos orejas y el rabo, o bien fallaba bolas fáciles y se aturrullaba ganándose a sí mismo.

Va madurando. Sabe ganar partidos coñazos y embolicados, sufrir sin desesperar, desahogarse sin perder los papeles, meditar en caliente sus errores y rectificarlos en pleno partido.

Es el crecer de un prototipo de campeón universal, al que le van llegando los momentos de los éxitos en los Grand Slams. Ahora llega lo duro. Su Tour de Francia tenístico, o su Wimbledon, o todos sus altos sueños y puertos.

Debe cuidarse porque es muy joven. Y debe seguir siendo una sonrisa. Y cuando pierda, debe igualmente seguir sintiéndose un privilegiado siendo tan joven y con el efecto mediático de ser mucho más que un tenista. Un icono.

Y ahí deberán aconsejarle bien. Roger Federer supo equilibrar su genialidad con su eficacia, y por eso fue excelso. Lo que no ha de perder el chaval de El Palmar, es su sonrisa prometedora ni su hambre de convicción y de éxito. Él, puede. Y si no puede ahora, ya podrá más tarde. La prisa nunca será su buena amiga.

Hasta envidio al actual Alcaraz. Si yo tuviera esa edad y esa clase, sería el chico más feliz de la Universidad, o de los amigos, tendría la novia más guapa y el coche más sofisticado. Y toda su sonrisa interior.

Alcaraz no está lesionado. En la pista corre como un gamo, se mueve como un policía, hace dejadas cual Rod Laver, se lo pasa bomba haciendo filigranas, saca fuerte y bien, y el futuro puede ser muy suyo.

¡DISFRUTA, CARLOS!


 

domingo, 16 de abril de 2023

- ANCELOTTI, CALMA Y EXPERIENCIA. -



Carlo Ancelotti basa su prestigio en su vivido y longevo fútbol. Porque por encima de todo, "Carletto" es hombre de fútbol. Fue jugador, entrenó a los mejores equipos de Europa, y ahora lleva algunos años en la Institución más contundente y carismática del Continente, como es el Real Madrid de Florentino.

Ya veterano, lo mejor de Ancelotti es que nunca ya se despeina ante las preguntas de los periodistas, y su bagaje personal futbolístico. Se las sabe todas. Está en este negocio y conoce bien sus claves.

Arquea en exceso una de sus cejas y trata de no ser demasiado expresivo. Substituyó al mito Zidane, y parecía imposible crear otro personaje de carisma blanco. Pero Carlo ha llegado a lograrlo y conseguir el respeto de los aficionados.

Le recuerdo vagamente acompañando como jugador del AC Milan, con esfuerzo y demarcación técnica. Como buen italiano, Ancelotti era estrategia y muy consciente de sus posibilidades y de sus límites. Y jugar con Baresi o Van Basten, era una garantía de escuela y de saber futbolístico.

Con gran energía, Ancelotti sabe que el fútbol es dinero y decisión. Cosa de aprovechar los momentos y las ocasiones propicias. Ahora, entrena a un equipo con carencias y exuberancias. Pero sabe darle equilibrio y decir aquella palabra que será efectiva para encandilar a los suyos.

El italiano hace de padre del joven Vinicius, pero sabe apretarle dosificando, dado que conoce que el carioca es libertad. Y admira a Benzema porque le sabe el profesional veterano más académico y decisivo.

Ancelotti pastorea al Real Madrid como el que ha tenido la ocasión de vaquetearse con muchos sucederes. Por eso conoce bien la psicología de los futbolistas y sabe adaptarse a ellos. Y en ocasiones resalta a los más endebles o vulnerables, porque sabe que los realmente buenos ya no lo necesitan.

Carlo ha logrado que las ruedas de prensa tengan su sello particular. Y no rehúye al toro, sino que lo transforma en otra cosa. Parece querer alejarse de los titulares amarillos o provocativos, y con ello hace un arte de habilidad.

Los silencios de "Carletto" son substanciosos por expectantes. Pero él sabe que debe mostrar su mando fuera y dentro del césped. Si es entrenador del Real, debe medir lo que dice, ganarse al periodismo y ser astuto para decir lo que no dice y que los otros especulen. Como la antítesis actitudinal del desagradable Luis Enrique.

Este año, el Madrid no ganará la Liga. Pero seguramente la Copa del Rey la obtendrá, y quién sabe si logrará embolsarse otra Champions, la cual es la que le hace reinar en la casa de Pérez. Pero con muchos más constantes detalles. Es, la suma de esos detalles que lleva en su larga vivencia futbolera.

Brasil le ha llamado. Y seguramente, él se ha hecho ilusiones. Pero Carlo es el de pájaro en mano. Si el Madrid le consagra en la actualidad y en el primer plano, y la directiva le satisface el dólar, entonces sabe ser agradecido y quedarse en el Bernabéu.

Brasil siempre es una tentación. Es ese olimpo de ganadores, que pone genios con la fuerza del arte y de la necesidad. Mas "Carletto" se quedará en Madrid más tiempo. Y cuando la Champions se le aje o la Liga se le ponga crítica en años venideros, equipos nunca le faltarán.

Ancelotti es tan listo y corretón como su Real o como la Presidencia. Y él ha de estar a la altura que exige esa máquina poderosa y distinta que prepara y entrena. La realidad es el presente. Y él de tonto no tiene un pelo.

-EXCELENTE ESTRATEGA-







 

viernes, 10 de marzo de 2023

- VINICIUS JR, GENIO Y LOCURA. -



Carismático y expresivo. Sensual y carioca. Brasileiro de pura cepa. Valiente y osado. Precoz y atrevido.

Era un "menino" cuando los ojeadores del Real Madrid pusieron su mirada en Vinicius. Se lo tomaron a burla. Solo sería exotismo y carne estimulante en una Europa fría y llena de practicidad. Y sus diabluras solo podrían ser folclore en un mundo de estrategas disciplinados y duros peones de brega que juegan desde la escuadra y el cartabón.

Pero Vinicius es ambicioso. No se arrugó y pasó todos los cortes y hasta los choques culturales. Sería chupón y de alardes, pero su calidad epataba y restaba risitas.

Hasta el punto de que Vinicius logró convertir a las dudas burlonas en olés de admiración. Alcanzó la titularidad del Real Madrid y luchó bien por ella. Lo consiguió a pesar del escepticismo general. Su fe, le salvó.

Vinicius tiene mirada absolutamente desnuda, excesiva, de cuna, de Brasil y hasta de África. No solo es piel black, sino acento de otro lugar y verdadera pasión por el fútbol. No puede negar que viene de donde viene. De un sitio, en donde los esclavos juegan al fútbol para no morir en la indolencia indiferente.

El futebol saca al negro de ese tremendo país y Continente, y le pone sueños a su futuro. Y cual inmigrante de lujo, cruza la frontera en busca de la aventura del money esperanzador.

Vinicius no deja la poesía de su juego. Sigue haciendo lo que se le ocurre con el balón y con su enorme calidad creativa. Lo que sucede es que no recuerda que al recién fallecido Pelé, le daban pero se levantaba sin rencor. Y no se metía en líos ni buscaba al culpable de sus heridas de tacos en las piernas.

Eso, no lo caza Vinicius Jr. Y cual nueva sensación del fútbol mundial, como una nueva perla negra sin inhibiciones, lo mental le juega malas pasadas. Porque el fútbol y su continuidad se nutre del equilibrio para alcanzar cobijo y ubicación en el grupo y en los tops.

Vinicius se siente una víctima. Se ha vuelto intocable y soberbio. No quiere que le arreen, porque es muy grande. Su vanidad es ambiciosa y confunde la solidez con el previsto resbalón.

Todos son malos. Todos le llaman negro. Todos le empujan y le tiran. Todos le provocan. Y Vinicius, todo lo protesta y reivindica. Y sus rivales le ven venir los nervios y se ven capaces de sacarlo del partido. Y Vinicius, de perderse en vanas y absurdas reyertas futbolísticas constantes, que a quien perjudican es a él mismo.

No debería Vinicius ganarse la fama de quejica. Porque si se fortalece tal estigma, no podrá salir de ese confuso foso. O, le costará horrores ...

Vinicius Jr. ya ha demostrado con creces que sabe jugar al fútbol, que no tiene miedo y que maravilla su verticalidad y habilidad. Y que la fama de no tener gol, se puede corregir. Ha crecido muchísimo.

Pero se tiene a sí mismo como a su peor enemigo. ¿Superará la presión y sus errores? De momento no parece ser capaz de domar su caballo que se desboca hasta el humorismo. Debe luchar por cogerse las riendas y no empezar a dejar el camino lúcido de Pelé y desviarse por el cruce fatal de Neymar.

En fútbol, la cabeza es fundamental. Cruyff perdió un Mundial por no salir del cabreo contra el árbitro y Berti Vogts en Alemania-74.

Sí. La sesera es la mejor forma de madurar. La única. Europa nunca será Brasil ni viceversa. Y sería una lástima que Vinicius truncara su carrera y su magia por absurdidades de barriada. Para que el mago Vinicius siga asombrando, ha de llegar el momento de su pausa sin que ceda su alegría, ni su creatividad, ni sus bailes festivos. El fútbol es profesional. Y no digamos jugando en el gran Real Madrid.

-VINICIUS TIENE POR DELANTE UN RETO-
 

viernes, 30 de diciembre de 2022

- UN TROZO DE BRASIL SE VA CON PELÉ. -



Yo no sabía quién era Pelé. Lo que sabía es que yo era un niño y que me gustaba el fútbol. Tampoco sabía muy bien qué era eso de Brasil, su samba y sus mulatas. Lo que sabía era que mi barrio era familiar y valencianoparlante, y que cerca de mi casa estaba el bar "La Pedralvina", que regentaba el padre de Fernandín. Siempre le llamamos Fernandín al hijo del dueño del bar. Era un bar de barrio, modesto, y con el único propósito de trabajar para poder llegar a fin de mes.

Al llegar el verano primero de 1970, yo bajé al bar a ver el Mundial de Méjico. Casi siempre iba con mi padre. Comprábamos las gaseosas y el vino, y luego devolvíamos los envases de cristal. "Los cascos", decíamos por mi Valencia ...

Y estando allí en el bar,-luego se llamó "Casa Fernando"-, la gente mayor hablaba con escepticismo y brevedad, al referirse a Pelé. Ahora sé que era racismo en estado puro. Yo recuerdo, que la figura del negro, tanto en el fútbol como en el boxeo-, siempre ha sido icónica en mi país. Como una suerte de amor/odio. En España triunfaba el cubano Antonio Machín con sus canciones y las mujeres le adoraban. Pero yo creo, que los hombres no tanto.

Yo he visto jugar a Cruyff, a Maradona, a Beckenbauer y a Messi. Pero lo del Pelé televisivo era muy diferente. Yo quería que ganara mi Valencia Club de Fútbol de Claramunt, Sol o Valdez, y después, venía lo demás. Otro de mis ídolos era el madridista José Martínez "Pirri" ...

Ver jugar a Pelé no tiene nada que ver con lo que imagináis. Pelé, desde el verde césped, ha sido el gran padre espiritual de Brasil. Por eso me parece oportuno que la gente le despida el próximo lunes sobre el mismo césped. El campo del mítico Santos de Brasil. El Santos de Pelé. Pelé trascendió el fútbol brasileño. Fue todo en Brasil. La Autoridad.

Yo no me esperaba mucho, lo que pasó en 1970 en Méjico. Pelé ya era un veterano aunque su exquisitez seguía ahí. Era bajito, pero fuerte. Y sobre todo, el rey de las virguerías. He de citar al excéntrico Garrincha, porque fue otro fenómeno. Pero Pelé era más aplicado, siempre concentrado, divirtiéndose con el balón, humilde ante su genialidad, y con una personalidad que llamó la atención.

Viendo jugar a Pelé, te daban ganas de imitarle y salir a la calle luego, a ver si podíamos los niños hacer lo que le habíamos visto crear. ¡Absolutamente imposible! ...

A Pelé,-que es Brasil-, no le dio nunca la gana jugar con la urgencia o con la velocidad que se hacía en Europa. Y le daban unas tremendas patadas, para eliminarlo de los Mundiales. Porque jugar contra Pelé, era mucho jugar. Y además, el mito estaba rodeado de eminencias futbolísticas como Rivelino, Tostao, Gerson, Clodoaldo, Carlos Alberto, etc. Solo viendo jugar a ese jogo bonito que impuso Pelé, se puede entender que el fútbol pudiese ser también un exquisito y feliz divertimento. Mucha más cosa.

Lo de Pelé era pura magia. Sin que nadie le dijera nada, Pelé lo hacía todo. Caños, vaselinas, driblings, controles imposibles y muchísimos goles. Pero no se adornaba para burlarse de sus rivales. ¡En absoluto! Pelé era así. Pelé no se planteaba otro fútbol que no fuera el de la virguería y la brillantez. Si se hubiera planteado otras formas de jugar al fútbol, no hubiera sido Pelé.

En tiempos de estrategias, de planteamientos tácticos, y de todas esas cosas amarrateguis y conservadoras, Pelé era un dios. Un rey. O Rei Pelé. El que levantó tres Copas del Mundo. El que hizo enorme al Santos, el que no se movió de América porque la sociedad era otra, el que anunciaba viagra en la tele, el que fue embajador en organizaciones internacionales, e incluso el que estuvo a punto de optar a la presidencia de Brasil.

Pelé fue una explosión de magia mundial. Un aditivo para el fútbol. Sal, para el competitivo fútbol de Europa. La alternativa al fútbol de escuadra y cartabón. El que desde el verde césped volvió locos a todos. El del gol en la final de Suecia y Méjico, el que dejó en ridículo al portero uruguayo Mazurkiewiz con una genialidad, el mito del niño periodista Julio Maldonado "Maldini", y una figura venerada; un gran papá de esa nación atribulada económica y socialmente que parece más un Continente que un país.

Esperábamos su fallecimiento. Lo que pasa es que hasta que no sucede, no te lo crees. Brasil, llora. Da palo esto. En mi barrio ya no está Fernandín en su bar "Casa Fernando", y ahora hay otros negocios. Pero el espíritu entrañable de aquella gente que dejó mi barrio, sigue conmigo.

-PELÉ, ¡UN INMORTAL!-
 

lunes, 19 de diciembre de 2022

- HASTA QUE LEO LEVANTÓ SU COPA DEL MUNDO. -



Leo Messi. Qatar. Diciembre 2022. Deporte, fútbol. Estadio Lusail. Otoño en medio del desierto, y en un Estado autoritario y sin libertades. Lluvias y promociones de petrodólares, y enorme complicidad de los Poderes de todos los sectores. Todos fuimos culpables de que la Copa del Mundo se jugara en Qatar. Quizá, unos más que otros. En la ceremonia de entrega de trofeos final, habían bajado al césped los Presidentes de Francia y Qatar. Macron y compañía habían bajado física y moralmente, a la altura protocolaria y moral de un país detenido y económicamente poderoso.

El fútbol tiene estas cosas. Europa se suele jugar menos que la América futbolística en estos torneos que tienen lugar cada cuatro años. Porque Europa tiene su propia manera de encajar las derrotas y de celebrar las victorias. En Europa todo parece más suave. En otros Continentes se reivindican y desean muchos más anhelos, porque la pobreza es lo habitual, y los alegrones un milagro que hay que festejar con el ruido enfurecido y propio del malestar social. Argentina ya lleva ahora tres mundiales, pero no logra progresar. Por eso las fiestas han de ser bacanales de exceso y desahogo. Todo está mucho más en el aire y en la incertidumbre. Y por eso, seguramente, suelen surgir más talentos futbolísticos.

No contentos con Pelé o Garrincha, surgió de la nada Diego Maradona, y ahora se nos va yendo su sucesor: Lionel Messi.

¡Enorme, Messi! Y para quienes nos gusta el fútbol, ver las cosas de Messi es contemplar que la magia pueda y deba ser posible. ¿Quién no conoce cómo juega y ha jugado Messi, y todo lo que ha ganado? ...

La final Argentina-Francia, tuvo muchas cosas del fútbol y de la sociedad actuales. Porque el deporte también las transmite si uno no se tapa los ojos o los oídos.

Los dos finalistas, lucharon. Fueron veintidós guerreros y algunos relevos, los que se dejaron la piel en el sudor del esfuerzo, y hubo de todo. Derrotas de ánimo, reacciones positivas, la fuerza psicológica del impacto del gol, el no darse nunca por abandonados, el remontar y sufrir muchos goles, tener la cabeza fría y toda la concentración.

El partido plácido para los albicelestes que había sido hasta faltando diez minutos, se tornó otra cosa con un gol. Y se rompió todo, y Messi hizo su gol y sus herejías, y Mbappé imitó a Usain Bolt, y llegó la prórroga, y los cansancios, todavía muchos más goles, y toda la incertidumbre abrió la tanda letal del punto fatídico. 

Leo Messi tenía la conciencia tranquila con un Torneo enorme, y una deuda. No le había dado a su país ningún Mundial. Y ahora, todo iba a depender de la lotto final de los disparos desde el punto de penalty. Un tanto todo cruel ...

Leo, hacía partidos que tenía una cara de concentración, que semejaba a la de su entrenador Scaloni. Es como si intuyera que esta vez tocaba ese sí, que ahora celebra toda la Nación Argentina con su pasión acostumbrada. Y hasta dirán, que ahora sí ha de decirse que Messi ya es mejor que el Diego.

Y, no. Lo que hizo casi fugazmente el "Pelusa", no lo hará nadie. ¡Oh, Napoli! ...Y no es cosa de comparar.

El fútbol está ahora agridulce. Porque se va la última gran estrella de este deporte. El último Jordan, el último Larry Bird, o el último Lebron James. Por ahora ...

En el fondo, el regusto del adiós del astro Leo, es la fuerza de un deporte, el cual seguirá brindándonos a los aficionados emociones y sorpresas. Y saldrán otros dioses sucesores, y ahora, el fútbol de conjunto le dará valores deportivos y exitosos a las plantillas sin estrellas.

Me alegro mucho del homenaje a un Messi que finalmente levantó lo mismo que Pelé, o Maradona, o Beckenbauer, o Torpedo Müller, o Rivelino, o Iniesta, y algunas decenas de elegidos.

A Messi el fútbol le debía un alegrón. ¡Ya lo tiene! Seguro que lo emplea bien. Diego Maradona se derrumbó pronto. Messi no lo hará. Nadie tendrá por qué hacerlo. En realidad el fútbol profesional solo es un maravilloso reallity con dólares.

¡BISHT!