1:27
jose vicente ortí
¡Ay, Rosita, Rosita! ... Eres la revolución y la ternura. Acabo con dolor de cabeza cuando vienes, y sin que me entiendas, cabreado, cambiándome todas las cosas de sitio, pero eres una magia.
No tengo familia y me acompañas a que me operen. Eres más rara aún que yo, y un perfecto perro verde que no sé de dónde saliste. Eres insistente y vas absolutamente a la tuya,dices que no te dejo hablar y es al revés, tienes todas las enfermedades y vulnerabilidades graves del mundo, y una hija y una nieta a las que adoras. Porque tu humanidad es especial.
Cuando llegas a casa montamos los dos un pollo de tres pares de narices, porque nunca me vas a comprender y porque no hablas mi idioma ni tienes porqué aunque seas tan de Valencia como yo.
Somos tan incompatibles que acabamos necesitando desahogarnos mutuamente, y cuando me cuentas tu infierno personal, me supera tanto que finjo para atenderte pero me pongo realmente mal.
Jamás imaginé que fueras como eres, hasta el punto de que pasados bastantes años ni siquiera sé cómo eres o serás y ni lo pretendo ya. Dimito del psicoanálisis y de la curiosidad hacia ti. Te acepto y vale. Y no eres nada fácil de aceptar, y el verbo gritar es la cosa que más me irrita de ti porque se te va la conciencia del ruido que montas, y un día no solo te van a oír todos mis vecinos sino que también lo hará el cura de la Iglesia de San Sebastián que está allá al fondo y pegada casi a mi delicioso y entrañable Jardín Botánico de la calle de Quart.
¡Rosa! ¡Ay, mi Rosita! Tu vida es para un serial de acción, drama y aventuras. Eres práctica y profundamente tú. Y te han hecho mucho daño ...
Y tú te lo has creído todo, sobre todo cuando estuviste de joven haciendo de Kelly en los hoteles de los extranjeros en Ibiza. Hasta me dices que fuiste hipiie y todo. Y que te escapaste de casa para poder ser tú, y que siempre te has sentido más cómoda cerca de tíos que de chicas, y que a tu minúsculo perro "Golfo" que nadie lo toque aunque te imite perfectamente porque siempre se pone en el medio y no deja pasar.
A pesar de todos tus padeceres y miserias, tienes orgullo. Y no quieres que nadie te vea cuando lloras o sufres. Eres tuya, independiente, con tu espacio propio, y con una singularidad que espanta. A mi me espantas de bien y te respeto.
¡Rosa mía! Me agotas tanto como yo a ti. Muchas veces no podemos aguantarnos y entonces invocas sin querer a tu maravilloso y huracanado grito. El otro día golpearon la pared de la casa en signo de protesta los chicos de al lado. Aunque fuesen las diez de la mañana, Rosa. Pero ya sabes que estos chicos que viven en esta barriada que murió y que ahora está en construcción, viven y tienen su tiempo y sus propios universos característicos.
Llevamos así muchos años. Apenas te dejas que te vea llorar. Vienes a hacerme la casa y a aconsejarme toda la disposición del hogar, pero no exhibes de la pedagogía y no suelo pillar una de lo que me enseñas a menos que me lo apuntes en un papel, y a veces ni eso ...
Necesito de tu presencia atropellada y de tu hacer, y sabes que mi familia está muerta, inexistente, enterrada, ausente, y cero dividido por cero.Infinito. Y tú sí que eres mi familia, aunque a veces no sepa ni lo que me dices porque te enrollas como las persianas y acabo cogiendo moscas y tal.
Pero siempre te estoy agradecido. Aunque la cagues y me dejes en ridículo delante de los de la escalera,o aunque nunca vayas a conocerme ni me entenderás jamás. Lo que sí debo darte es ese abrazo de tronco de árbol que todas las semanas pactamos y disfrutamos.
¡AY, ROSITA! ...
8:12
jose vicente ortí
Es el rostro de la actualidad en España. El intelectual y el pitagorín. El treinteañero de cara aniñada y de gen de ambición. El que no quiere ni puede esperar. El que se mueve por la sombra con gran soltura y astucia. Íñigo Errejón.
Quiere tocar Poder. Y su ambición le lleva a la estrategia de lo inmediato. No acepta líderes sin garantías para él. Y si esto ocurre, toma vivo las de Villadiego y hace marcha.
En cinco minutos telefónicos, se despidió a la francesa de Pablo Iglesias y de ese Podemos que él también había creado. Ya no podía esperar. Se enfrentó cara a cara con el coletas en el ring de Vistaalegre y pero no ganó. Perdió en toda regla. Y después, al ver cómo Podemos se entretenía en inmadureces internas y que la cosa del Poder podría ir para largo, Errejón se sintió mal y tomó sus decisiones.
Sabe ser mediático. O, mejor que mediático, su rostro invita a las teles a hurgar en su joven personalidad. Errejón no es de pegada y cosa clara, sino de urdir telar desde la retaguardia. Necesita ser el protagonista de las cosas, y en medio del plató se le ve feliz y animado.
Feliz, y deseoso de sacar unos cuantos escañitos que le aseguren continuidad como diputado y más cercanía al Psoe. Porque Errejón no es visceral sino cerebral. Y si ve una cosa que no le gusta o que no le convence, no lo dirá descarnado sino que interiorizará y solo será mundo interior.
En cinco minutos y por teléfono, dejó tirado a su Podemos, creó "Más Madrid" con la alcaldesa astuta Carmena, y el final de la operación concluyó ganando la derecha y perdiendo la izquierda, Madrid, que es uno de los feudos emblema y referencia. Fracasó por completo. Pero la ambición del joven Errejón no iba a quedar ahí. Esperaría un fracaso de pactos entre Sánchez e Iglesias para proponer de nuevo listezas. Argucias, se puede llamar también. Él quería a toda costa pactar y pactar con el Psoe. Dejarse de negociaciones sesudas e ir recto y súbito a por el objetivo.
Hay que tener en cuenta que Errejón no se sentía ya de Podemos aunque reclame izquierda para su exprés Partido "Más País". Por tanto, al estar fuera de la responsabilidad de Podemos, se sentía liberado, expectante, urdidor y hasta futurista.
No. Errejón no es Pablo Iglesias. Ni siquiera son amigos ya. Le llaman pragmático porque Íñigo no cree en un cambio radical de la tortilla en esta España, ni que los Poderes económicos y mediáticos dejen nada. Y ha decidido,-como Pedro Sánchez-, desertar de esa guerra que da por perdida.
Errejón prefiere la esgrima a la pegada, poca cosa al gran sueño, no quiere que le arreen hasta en el carnet de identidad como hacen con Iglesias, oye, y a vivir que son dos días ...
Pedro Sánchez vive bien entre el franquismo sociológico, su ropaje del puño y la rosa, el Poder de la Iglesia, y el de la Globalización. Y Errejón quiere vivir también y le mira bien. Esto no ha de ser ni una guerra ni una lucha enconada. Si no puedes con tu enemigo, alíate con él, dice el proverbio oriental...
Parece que la ética no es el fuerte del joven Errejón. Solo es audaz. Podemos nació con la fuerza del grito y de la indignación, pero eso ya no parece ir con su carácter. Y esto le determina el futuro, porque a la izquierda de ese Partido sin sorpresas que es el Psoe, solo le queda la coalición entre Izquierda Unida y Podemos. Por tanto, es evidente lo que pretende con la excusa de recoger el voto del hastiado que "no querría ir a votar" ...
Errejón, no se detiene. Querrá Psoe si no le queda más que pactar con Psoe. O, con quien sea. Pero el gafitas no va a esperar. No sería él. Parece olvidar que la lucha ha de ser constante y maratoniana. Pero él no parece de esas esperas.
¡Y DIVIDE!
12:18
jose vicente ortí
Era ya viernes. Casi viernes por la tarde. O, el mediodía. Por ahí aproximadamente. No tenía nada planificado para el finde. Esperaba como de habitual. Aguardaba a ver qué sucedía con los otros. Si se movían y proponían cosas. Pero esta vez yo me supe anticipar. Tarde, pero lo conseguí.
Fue, pensado y hecho. Los grupos amigos no concretaban nada, y yo me veía venir otro domingo de rutina y anodino. Nadie movía pieza. Y además yo no soy de la noche sino dinámica diurna. Es o suele ser minoría entre unos grupos que prefieren la risa fácil, la juerga y la noche.
Me temí lo peor. Lo peor era quedarme ahí parado, esperando que otros tomaran por mí decisiones, que mi temor volvía a ganar a mis sueños, y que todas esas cosas que a veces suelen pasarme. Más que la pereza, la indecisión.
De repente. Os juro que casi de repente, me enfrenté a esa idea de dependencia y de no ser yo quien diera mis pasos. Me pasó cuando me disponía a llevar unas mantas a una lavandería pública. Cosechó mi mente la idea del riesgo. De salir de mi zona conocida en busca del vértigo de vivir. Y pensé en algunas agencias de viajes que proponen económicas rutas cercanas y de un día.
Y entonces asumí mis miedos y opté por las responsabilidades. Llamé a la agencia de viajes. Me dijeron,-no sé si como cebo-, que solo les quedaba una plaza y que debía confirmar y ya si deseaba ir o no. Y, ni corto ni perezoso, con coherencia, les dije que esa plaza iba a ser para mí. La agencia cerraba a las ocho de la tarde. Maldije a la lavadora pública en varias ocasiones porque debía apresurarme, volver a casa, recomponerme del esfuerzo de llevar las mantas limpias con la fuerza de mis brazos, y volver a tomar un autobús urbano camino de la agencia de viajes. Yo sigo funcionando en efectivo en todo. Necesito lo presencial para creérmelo todo más y estar más tranquilo así. ¡Ya tenía mi plan B ! ...
Fallaron las previsiones y los planes de los amigos, pero esta vez yo me guardaba mi tierno as en la manga: ¡el viaje! E incluso podía permitirne pasar de temeroso tímido sin planes, a tipo seguro de decisiones finales. Y jugar al eufemismo y a la inconcreción. Al postureo. Podía hacer lo que hacen ellas y ellos, que es coquetear con las excusas. Podía ante una cita, vacilar y decir que ese día no estaría, que lo sentía y que en otra ocasión, que me hallaba cansado, o seguir jugando con mi tierna y bisoña creatividad. ¡¡Podía elegir!! ...
El domingo salí escopetado camino del bus. Anduve varios kilómetros por la ciudad y sin problemas, a la velocidad de mi audacia y de mi aventura. Todo, mí ... De mí.
Todo lo demás casi no viene a cuento a pesar de las cosas hermosas y viajeras. Eso ya es otra historia. Lo es el hecho de que el autobús partiese hacia la carretera de Alicante, y que al llegar al pueblo de Pego el enorme bus se atreviera a trepar entre curvas peligrosísimas y paisajes de fábula. Camino de la Vall d´Ebo te la juegas. Es una maravillosa ladera de montaña y si miras por las ventanillas puedes contemplar alturas distintas de una belleza incomparable. Todo montaña. Y cuando coronas y entras en la Vall D´Ebo,-los ciclistas fervorosos y escaladores y los residentes alemanes que allí moran lo saben bien-, entonces puedes dirigirte a las más que bella y recientemente descubierta cueva del "Rull" la cual hace las delicias de la gente que ama las grutas. Dicen que todavía dicha cueva sigue creciendo, y su paisaje interior húmedo y lunar con poca visibilidad, convierte la geología en magia imaginativa y de un valor extraordinario. Comimos, y por la tarde paseamos con la guía por la conocida Gandía antes de volver a mi Valencia.
Sí. El contenido del relato de la excursión solo es una orla en el escrito. Lo menos importante. Lo destacado fue mi decisión. Asumiendo y viviendo. Moviendo una máquina que ha poco no lograba despegar. Y esa idea de autogestión me acompañó siempre, y aprendí mucho de mí. Y supe hacer bien las expectativas y no perderme entre fantasías y bellezas. Cuando llegué a casita, estaba agotado mental y físicamente. Si el dinero me deja, pronto seguiré entrenando. Entrenando y derrotando mis miedos y mis apoyos absurdamente imaginados.
-PORQUE TENGO DERECHO DE MÍ-
10:11
jose vicente ortí
Carmen Calvo, valenciana, en su Instituto Valenciano de Arte Moderno. Charlando con el actual director del Centro, José Miguel García Cortés. Aforo limitado y completo. Muy lleno de artistas como ella. Expectación.
La charla no iba a ser convencional. Era de prever. Carmen Calvo aparece como ya de vuelta de muchísimas cosas y con ganas de reír y de no tomarse aparentemente el mundo social demasiado en serio.
Combativa y con el feminismo como emblema en su creatividad. ¿Cómo es Carmen Calvo y cómo son sus secretos? El director del IVAM intentó la sugerencia, y salió lo que salió ...
Carmen utilizó entre ironía y gran verdad la palabra: penumbra. Y dijo que la penumbra tiene la virtud especial de no serse una estrella y pasar con éxito por la luz. Carmen Calvo es difícil y de vida arrebatadora y más que dinámica e independiente. Las artistas del arte Contemporáneo tienen esa virtud filosófica. La heterodoxia del crear y de la libertad. Por eso se sentía bien y decidida en el foro del IVAM. Ha experimentado con sus ideas y le ha llegado la inspiración resuelta para más de medio mundo en el que es conocida. Forma parte viva de la Cultura. De su historia.
Trató de comenzar y comenzó el turno de preguntas. Carmen Calvo argumentaba de timidez pero hablaba y hablaba con desparpajo y con absoluto dominio de las situaciones. El director intentaba amabilizar la charla y hacerla suave y para todos los públicos y sensibilidades, pero Carmen nunca se lo ponía fácil y le aceptaba lo que consideraba oportuno aceptarle, y lo que ella consideraba que no era exacto recibía la decidida matización. Ella fue la reina creativa de la charla y el foro.
Se declaraba nerviosa ante todo esto de las charlas y de las exposiciones suyas en las galerías del mundo. "A mí, nadie me dice el guión", decía la valenciana Calvo cuando se le preguntaba acerca de la presión de los galeristas. "Yo creo lo que considero que debo crear, y punto final" ...
Avasalladoramente sincera, sin apenas dirigirse al público admirador y respetuoso, hasta que llegó el turno de las intervenciones de los asistentes. Tics agudos de hilaridad y de profunda reflexión. Elaborando su puesta en escena con una posición de orgullo y casi de pasotismo muy engañoso.
En Carmen Calvo vi la complejidad y el eterno deseo de expresar siempre algo a través de sus obras y colecciones. Infructuosamente, la gente trataba de que saliese de su penumbra y que contara su desnuda verdad.
Magistral y un tanto diva, distante y clara, y dispuesta a comerse el mundo y a apretar con sus ideas en su universo particular. Alguien le preguntó si todo el compendio imaginativo previo que constituiría finalmente su convicción creativa, aparecía paulatinamente o si se iba construyendo en pausas y secuencias. Pero Carmen Calvo nunca salió de su adoptada "penumbra" y no quiso aparentemente responder con claridad recurrente. Se negó a muchas cosas en la charla. Y su preguntadora admiradora , insistía e insistía. Pero la Calvo se ponía recta y tiraba de propio manual: "Sí, mujer. Antes de empezar ya lo sé todo ..." Y de ahí no hubo forma de sacar a una mujer en extremo libre y que camina hacia los setenta años a la velocidad dinámica de los tiempos.
La artista sabe que la vida son dos días y conoce su mundo como nadie. "Mañana tomo a las ocho un tren camino de Sevilla y ..." Y una exuberancia. Afirmó que le gustan mucho los silencios y las estaciones. El observar le produce riqueza y le vienen las ideas. Y siempre deja que sus cosas reposen, se da un voltio por medio mundo y retoma su creación y su pasión. Y nunca se le va la idea inicial, porque esto es básico.
Afirma que todas sus obras van a tener un sello y un sentido expresivo indudable e inevitable. Carmen Calvo es compleja, abrupta, decidida, laboriosa y amante de vivir. Y del café. Y de una "penumbra" embriagadora y particular en la que impone su tremenda personalidad y su criterio magistral. Tiene en su palmarés todos los premios y ya pasa de todo que no sea de su libre albedrío. Y es un albedrío de torbellino e imposible de pasar.
-ADMIRACIÓN-
4:43
jose vicente ortí
Si alguien pudiese ver la disposición de las plantas de mi balcón podría llevarse una novedosa sorpresa porque advertiría mi actitud.
Habitualmente, eran las mismas monolíticas plantas distribuídas y pegadas uniformemente unas con otras. Sí. Las mismas sin moverse del sitio de siempre. Y hablo de décadas. Misma variedad, misma disposición, y un mínimo en el arriesgar.
Si bien es cierto que me gusta el orden tradicional ornamental, hace tiempo que me muevo hacia los terrenos de la ruptura con estas tradiciones. Y estoy cambiando ese horizonte actuativo. Ha tiempo que estoy experimentando con las plantas de mi balcón, y disponiéndolas de otro modo, retirando hacia la terraza de atrás de la casa, plantas que antes nunca se movieron del balcón y viendo a ver qué pasa con las renovaciones y las novedades.
Sin perder el sello de mi raíz, quiero convertir mi balcón en una cosa cambiante y dinámica. Quiero que se mueva el paisaje y avanzar hacia un horizonte renovador y muchísimo más arriesgado.
Hace poco que estoy peleando hasta la exageración con los orígenes nuevos que surgen desde la idea de las semillas. Me decidí a adquirir las semillas en tiendas, y decidido a probar que fui.
El resultado de experienciar en semillas sobre la tierra de mis plantas, es y ha sido laboriosa y aprehendedora. Pero es apasionante. A mí me encanta ver cómo la vida crece, y reconozco que desde los esquejes y las plantas en poda todo es mucho más sencillo y seguro. Por eso las semillas son un reto. Aparecen bien pronto,-confieso que no me fijo apenas en sus nombres botánicos-, y veo cómo surgen de la nada y me gusta esa sorpresa de su minusculidad. Germinan las semillas, y las plantitas que serán si llegan al tiempo de su adultez, van cogiendo recta altura con la condición de que las sitúes a plena luz. Si las defiendo en la sombra posterior de mi galería, entonces las plantitas se doblan y se echan a perder.
El tiempo de esperanza y de concreción final en el crecimiento de plantas a semillas, puede producir ansiedad porque las deseo un rápido crecimiento imparable. Craso error. Con las semillas he de tener toda la paciencia del mundo. Y yo soy nervioso y el proceso sabio me pone a prueba.
He logrado ya que algunas nuevas especies arraiguen definitivamente. Y además, la caricia del otoño primerizo con gota fría sobre y tras el infierno estival, las irá ayudando y definiendo. Tengo verdaderas ganas de ver consolidarse en tamaño a mis nuevas especies las cuales ya no pueden morir.
Riesgo. He hecho riesgo valiente entre las plantas de mi balcón. Por vez primera he adquirido fertilizante, macetas, y piedras para la parte de abajo que facilitan el drenaje. Y todo el sustrato del mundo. Incluyendo por si faltaba algo, el compacto sustrato de humus de lombriz haciendo mezclas. Aprendizaje.
Sí. Rotaciones y cambios. Modificaciones constantes y generales en las plantas de mi balcón. Se acabó de momento el equipo titular. Y acuso también la falta de espacio. Mi casa es modesta y no cabe todo lo que me gustaría elaborar. Pero, si se tercia, suprimiré y relegaré de ese balcón algunas plantas que siempre estuvieron ahí. No cabe otra opción ...
Dudas. Hay muchas dudas en mí. Todo dependerá de mil factores y evoluciones. De reacciones y de estética. Pero en mi balcón absolutamente ninguna planta se ha tornado imprescindible.
He descubierto con melancolía la poca actividad efectiva de las bulbáceas. No me convence esa idea del ciclo. De crecer en su momento, del cese final de su actividad, y finalmente tener que guardar lo bulbos en una caja y seca. No quiero armarios.
Sigo prefiriendo las perennes. Las fuertes y duraderas. Las que tengan la velocidad clorofílica que tengan, y que son visibles y apreciables a los ojos. Las plantas que no tienen pausa. Pero la idea es la de seguir y seguir estudiando la evolución general, y después tomar finalmente las decisiones. Quiero en lo posible, un balcón diferente, arriesgado y de amateur y propia experimentación. Quiero romper con la seguridad y lanzarme a la incertidumbre. Porque voy descubriendo que la vida no es más que eso. Sorpresa y riesgo.
-BESOS Y ABRAZOS-
11:43
jose vicente ortí
Nuestra vueltita a España 2019 no contó con la calidad de los ases Froome, Bernal o Dumoulin. Pero la calidad fue suplida y con creces por la emoción y la belleza estratégica de las diferentes etapas.
Primoz Roglic,-esloveno-, no era tan desconocido. Había logrado ya grandes puestos en Tour y Giro, y apuntaba como uno de los grandes favoritos. Y lo demostró de principio a fin. Un correr económico, inteligente, estratégico, colosal en la crono, y con una tremenda fortaleza. Un para nosotros desconocido simpático y correcto, el cual se limitó a hacer lo que sabe y a demostrar su calidad de completo corredor. Llaneó como nadie y aguantó sin apuros en la montaña. Ha sido el gran ganador. Sin paliativos. El más fuerte. Y en ciclismo no suele ganar una sorpresa, sino una sólida consistencia.
Capítulo especial merece un Alejandro Valverde veteranísimo y que pocas veces defrauda. Nuevamente segundo en el podio de Madrid, y con una vitalidad y longevidad, lo cual unido a su entusiasmo, le dan un nuevo alegrón. Valverde sigue rápido, inasequible al desaliento con su maillot arco iris de campeón mundial en ruta, y el mejor de los españoles con diferencia. Y esto último es preocupante aunque no estuviera Mikel Landa. A pesar de Marc Soler y de su fortaleza, nos hace falta un chico joven que sea capaz de mostrar serias aspiraciones a ganar una prueba de tres semanas. Relevos ...
En el tercer lugar del podio de Madrid, un jovencito Pogacar,-esloveno como Primoz Roglic-, ha sido la bonita sorpresa de la Vuelta española de Septiembre. Sin hacer apenas ruído, el joven Pogacar ha ido en progresión y ha sido el más fuerte ha medida que pasaban las tres semanas de competición. Gran rúbrica en el final de Gredos.
Y a partir de la cuarta posición, las decepciones y las tensiones. Aunque ya se sabía que Nairo Quintana ya no es el que fue, en esta Vuelta quedó de nuevo en evidencia. No es ni la sombra del que ha sido. Sigue teniendo una clase excepcional pero solo la saca a ráfagas. Y eso es insuficiente. Arranca en la montaña como nadie, pero se queda a los pocos kilómetros. Trata de remontar subiendo porque el que tuvo, retuvo, pero ya es muy tarde. Nairo ya no es valor seguro. Nairo es solo un recuerdo.
El quinto de la General ha sido Miguel Ángel López, colombiano también. Lo intentó todo, y fue bravo y valiente. Pero al final defraudó por unas declaraciones que lanzó a Valverde, asegurando que no había que haber atacado cuando él se fue al suelo. Discutible. Porque ese fair play no se aplica en las motos, y cuando uno se va al suelo no lo esperan. Es cierto que esto es ciclismo y que hay tradiciones, pero Valverde no tuvo la culpa de que el "Supermán" López se cayera, y continuó como todos los demás hacia adelante. Parece duro pero tiene su lógica.
Ha sido coqueta nuestra Vuelta 2019 de puertecitos empinados a lo bestia en los últimos kilómetros. Ha habido de todo. Parones, acelerones, sorpresas, caídas, lluvias, solazo, paiajes maravillosos, y grandes escapadores de la aventura de la etapa individual.
Siempre o casi, han pasado cosas dignas de ver, aunque fuese en los últimos puertos y en los últimos kilómetros. Una Vuelta rara en el mejor de los sentidos. Tres semanas de días que ya no son para telespectadores porque ya es Septiembre, pero a pesar de eso nuestra Vuelta ha sido coqueta, caprichosa, con sello personal y bonita de ver. El Movistar se ha convertido en un corral de internas peleas de gallos, y siempre ha habido salsita. Marc Soler se va consolidando como una promesa aunque está por ver qué le pasará.
A pocos ha defraudado este tercer Gran Slam ciclista por etapas, tras el primaveral Giro y el clásico Tour. Después de tantos kilométricos y de tanto cansancio, puedes percibir que el ciclismo es un deporte durísimo y televisivo. Y que hay que dar la enhorabuena a esos entusiastas que diseñan los trazados y los gestionan con esfuerzo y más que con buena intención.
¡BRAVO, CICLISTAS!
11:55
jose vicente ortí
Volátil y fugaz como el dinero. El Valencia Club de Fútbol como inversión de un hombre rico. De Singapur. Se sabe poco de él. Como le pasa a los magnates. Solo se sabe que se llama Peter Lim y que parece importarle poco los sentimientos deportivos.
Marcelino García Toral. Asturiano. Menudo y convincente. Con las ideas de fútbol bien claritas. Entrenador defensivo y estratega. Coge a un Valencia con escasos jugadores de calidad, se arma atrás, y logra un bloque homogéneo y sin fisuras que le permite entrar en la Champions League y hasta ganarle al Barça una Copa del Rey. A Marcelino le das bronce, lo prepara con mimo, no lo expone demasiado a las inclemencias del tiempo, lo sigue mimando y fortaleciendo, y lo acaba convirtiendo en plata e incluso en oro.
A mí no me gusta la visión del fútbol que tiene Marcelino, pero la respeto. Tampoco me agrada la de Simeone, pero nadie cuestiona su aporte y su personalidad.
Pero aunque no me guste cómo vea Marcelino el fútbol, he de reconocer que su visión distinta enriquece al fútbol. Al Valencia. Y que más pronto que tarde, los empates se le convierten en victorias, y se reconcilia fácil con una afición que nunca cuestiona a los equipos que ganan. Mestalla ha vibrado con los éxitos y con la filosofía de Marcelino. Ha mantenido la seriedad, el buen hacer, ha dejado el brillo porque nunca le interesó demasiado, y parece que ama al fútbol y que se se viste por los pies.
Peter Lim no sabe que el fútbol es así y que ha mucho que se inventó y que va bien. Se la trae al fresco, porque habla un idioma propio y financiero que pocos van a comprender. Quizás, porque lo que hace no tiene un pase.
Ha tiempo que el empresariado valenciano dejó el Valencia tirado en la extraña delegación y vorágine del negocio, de la especulación, y de la globalización . Y eso ha sido fatal para los sentimientos y las raíces. Porque parece que nuestro deporte rey y valenciano se despreocupe de Puchades, o Manolo Mestre, o Waldo, o de Pep Claramunt, o de Kempes o de Paquito, o de Rufete, o de Baraja, Albelda o Ayala. Los empresarios de aquí,-puedo pensar en los Roig de Mercadona aunque uno esté en el Villarreal-, derivaron hacia otros deportes. Así nos va y nos sigue yendo ...
Marcelino,-ni el secretario técnico Mateu Alemany-, pueden tener confianza de respeto en sus superiores. Les han traspasado sin su consentimiento al joven delantero internacional Rodrigo, y sus opiniones no cuentan. Acaban siendo empleados a sueldo y despersonalizados. Se les echa de su trabajo aunque lo hagan impecable, convirtiéndose en verdaderos títeres del mandamás.
Y el jeff Lim de Singapur, mientras tanto, hace y deshace a su antojo. Marcelino es educado y visceral. Asturiano y discreto. Y tiene la dignidad de los personajes clásicos del fútbol. En su parcela y en su respeto, nadie ni con todo el oro del mundo debe meterse. Y el ricachón de Singapur y de los líos que se lleva, ha decidido combatir a Marcelino y lo ha echado. Y tipos como el millonario, le hacen mucho daño a la lógica de la ilusión del fútbol.
El fútbol y el Valencia,-los equipos de fútbol-, son otra cosa. A mí me encanta ver esa autosugestión de las familias y amigos que acuden con la camiseta de la Senyera , a ver jugar y ganar al equipo de sus amores y de su tierra.
Y hay vida social, y encuentros habituales, y se llena el metro, y las zapatillas de los niños tienen una ilusión especial. Y las calles que rodean el Estadio se llenan de vida y de dinamismo. Y es bonito ver todo ese bullicio. Y es una costumbre, una afición, una manía, unos cánticos, un tiempo de ocio, son cada dos semanas de ambientazo, y hay curiosidad en las gradas más caras y bastante democracia de consenso.
Es una de las cosas más bonitas de esa tierna cabalgata de Reyes casi todos los findes en dirección a Mestalla. Es sano y nuestro, es afición, fútbol y tradición. Hábito hacia unos colores. Y ahora, desanimado, puede pensar que el escudo del Valencia ya no es el murciélago sino el dragón chino. O cualquier otra desviación intrusiva de los tipos del money en nuestra cultura pelotera.
¡ÁNIMOS, MARCELINO!
11:39
jose vicente ortí
Nacido en la maravillosa Alcoy, famosa por las fiestas de moros y cristianos. Me gusta la gente de pueblo porque no miente. Porque sus cosas no las edulcora con la pátina de la hipocresía tecnócrata capitalina.
Camilo Sesto. Gran voz. Siempre destacó en las corales de las iglesias. Siempre recuerdo su pelo ensortijado y su mirada interesante y siempre misteriosa. Nunca supimos de qué iba el gran Camilo Blanes. Un solitario genial y maravilloso, que saltó desde su "Algo de mí" a la totalidad del pleno estrellato, del cual nunca bajó ya. Es tan inolvidable como Nino Bravo, y fui mi ídolo de juventud. Batió todos los récords de éxito musical ayudado por dos factores. Por una voz descomunal y bellísima, y por una capacidad de escribir versos de sentimientos que hoy en día siguen poniendo los pelos de punta. También fue un fatalista contumaz.
Camilo, sería el éxito. Se consagró por completo y triunfó a escala mundial. Fue el mejor de su época y con diferencia. En España, ya no. Pero hoy en día, en algunos países de Latinoamérica se siguen escuchando a dario sus canciones, porque son himnos evidentes y potentes de una emocionalidad y de unos sentimientos que subyugan y atrapan.
Sí. Camilo dejó de ser un aspirante y se graduó completamente camino de su monarquía. Fue el rey de la música española muchísimos años. Y la llegada de la modernidad, le silenció.
Blanes decía que la música que se hace hoy es una mierda. Y yo comparto algo algo de esa contundente y arriesgada declaración. Efectivamente, aquellos sus años fueron de una brillantez y de una creatividad simpar. Lo que pasa es que esto son nuevos tiempos, y la percepción de lo musical ha cambiado, como también y drásticamente han cambiado los usos y las costumbres.
Camilo Sesto se hizo divo y triunfó en todas partes. Y más que merecidamente. Fue el puto amo, y él lo sabía. Por eso tiene riesgo que un chiquito de Alcoy llegue al Olimpo. Además los genios solo pueden serlo con rarezas, y sin duda que él lo fue. ¡Cuánto sentimiento y cuánta belleza en sus canciones! ¡Cuánta magnificencia! Todo, abrumador ...
Era un extravagante. Fue apasionante su vida porque se apartó de todo el convencionalismo y de todo lo esperado, e hizo cosas extrañas. Trataron en su ocaso de convertirle en un frikie, pero Camilo,-que era listo-, sacó la capa y supo lidiar como nadie a los burlones.
Y siguió su vida sin más. Hablando de uvas a peras con ese desencanto pasota de quien ya no espera mucho aún habiendo tenido poco. No se casó, tuvo un hijo, e hizo lo que más le agradó.
Es complicado saber por qué era así de extraño. De fatalote. De resaltar el desamor y lo imposible. De emocionarnos y de hacernos llorar y vibrar: "Vivir así es morir de amor ..."
Camilo fue un dios de artista y todo un personaje fuera y bien fuera de la farándula. Cantaba y se iba a su casa. Modesto y divo a un tiempo. Triunfador brutal y tristón a la vez. Pero nunca le oímos ni vimos quejarse de mucho. O, de nada. Vivió a la suya y dejó vivir.
Para mí ha sido lo más grande en música que le ha pasado a mi país. Y eso que no olvido a Nino Bravo o a Raphael o a Serrat, y a Mocedades o a Mecano, Sabina, Lola Flores, o mil ejemplos más que están en la mente de todos.
Yo me quedo con este chico extraño y maravillosamente sorprendente. Y con el París de Alcoy y del romanticismo genial. Y con sus letras de poeta prodigioso y descarnado, y con su voz magistral y de alarde.
D.E.P.
5:06
jose vicente ortí
"Terminator" Nadal no parecía a priori esperar tanta oposición. Más de cinco horas, cinco sets, derrumbes psicológicos y recuperaciones trepidantes.
Todo quisque pensaba que con el lastre de dos sets en contra, el tenista ruso Medvedev no tendría capacidad de creer en su futuro. Pero le echó el orgullo de futuro campeón. Será el número 1 en dos años. Lo pronostico. Aunque aún está un poco verde para el juego creativo, el ruso está madurando mentalmente a pasos agigantados.
Además, se encontró enfrente a un Rafa que no jugó de modo mandón y que se dejó bastante llevar, no logrando casi nunca sentenciar o marcar su dominio mental del juego. ¡Dos tipos corriendo como idos tras una pelota de tenis durante más de cinco horas! ¿Están locos estos romanos? ...
El tenis a cinco sets y sobre cemento pone a prueba todas las resistencias tanto físicas como mentales. Lo de la final de Nueva York/Flusing Meadows 2019, será recordada por el sufrimiento y la agonía límite de los dos aspirantes al Open USA. Una batalla campal. Un correcalles de esos que hay en los partidos de fútbol cuando caen las marcas y el centro del campo se torna inexistente.
Nadal,-que es de otro planeta-, dio una nueva exhibición de rapidez, fortaleza, blindaje y resistencia. Con sus puntos antológicos, ya habituales en este dios español del tenis.
Serio como un castigado. Con una lucha brutal contra su impulsividad, frío como un jugador de ajedrez, veterano, cauteloso, estratega, genial, defensivo, un tanto gris, y con un gesto evidente de preocupación de ganador que maquillaba su saber estar de campeón en la pista del mito Arthur Ashe.
¡América! EEUU. El sueño americano en el bolsillo. El "extraterrestre" Nadal sacó finalmente su capa de orgullo y de Supermán y se llevó de nuevo el gato al agua. Rafa se rescató a sí mismo y supo salir de la ciénaga del pesimismo y de la contrariedad. Se plantó zen ante Medvedev y se dijo a sí mismo que lo suyo es dejarse la piel hasta el último segundo.
Nadal es un héroe del esfuerzo. Una leyenda que parece mejorar con los años como lo hace el vino. Y sin hacer un jogo bonito, fue capaz de auparse hacia un nuevo éxito mundial. Acabó emocionado y no fue para menos. ¡Que maravillosa e inolvidable bestialidad fue el match! ¡Increíble! ...
Si no lo has visto, di que te lo graben. Las gradas eran el reflejo de la pasión y de la épica. Presos por la incertidumbre, la gente se comía las uñas, gritaba, se levantaba como un resorte para aplaudir puntazos, y unos y otros mostraban una maravillosa y neoyorkina rivalidad.
Hubo de todo sobre la cancha. Y todo bueno. La pista de tenis parecía el Madison Square Garden cuando allí se zurraban Alí, Frazier o Foreman. Aquello es Nueva York. Toda una pasión. La gran ciudad del planeta. La carismática. La del Poder. La del viejo Sinatra y en donde la maffia gobernaba entre sí.
Nadal y Medvedev fueron unas Torres Gemelas amables, que llenaron de fuerza y de vitalidad a millones de espectadores. ¡El tenis sigue de enhorabuena! Podemos seguir viendo jugar a Nadal, y ahora promete Medvedev. ¿Qué hubiera sucedido de haber estado al final Federer o Nole? Jamás ha de saberse. Lo único que es verdad es que Rafael Nadal no es de este planeta.
¡VAYA PAR DE ...!
5:18
jose vicente ortí
Nieve fría en Cercedilla. Blanca Nieves y su fatal azar. La altitud y la bajada con antitéticas y delicadas. Y nunca nadie debería juzgar a nadie.
En el apellido de la simpática sonrisa de Blanca, emerge un campeón olímpico de esquí que logró el oro en el japonés Sapporo. Franco aprovechó que en las Olimpiadas no ganábamos nada, y menos en las de invierno. El Régimen del dictador se sintió bien y trató de hacernos ver que su dictadura iba fenomenal.
Blanquita fue mediáticamente la sucesora y la gran pionera abrecaminos en tiempos en donde a la mujer española se la miraba con recelo si decidía ponerse una prenda deportiva y practicar. La Ochoa impactó bien con una sonrisa entre aniñada y animosa, y la Democracia se hizo niña y habitó entre nosotros. Algunos todavía se preguntan si esto es Democracia o un gran cuento chino.
El otro día leí que Blanca afirmaba que no le gustaba esquiar ni pasar frío de la montaña y de la gran competición. Y que fue obediente a unos padres que la alejaron de los suyos para hacerla experta y ducha en algo que ni siquiera le agradaba. Esquiar ...
A lo mejor sí que le agradaba esquiar a Blanca. Pero quizás no es bueno invertir en niños prodigios y no dejarles jugar en su mundo y en su naturalidad. Dicen de Blanca que no sabía casi nunca decir que no.
Hay muchas incógnitas misteriosas y deducibles a un tiempo. Si de niño no eres feliz por muy bien que te portes u obedezcas, algo tuyo queda marcado. Y no es lo mismo la fuerza mental que el poderío físico. Ambos poderes han de llevarse lo mejor posible.
Blanca no fue de oro como su hermano Paquito, pero fue de bronce por su tesón y su osadía, y eso tiene un histórico mérito y más en una mujer que como Arantxa S. Vicario partían de la nada de la tradición.
Otro día leía que Blanca se consideraba a sí misma como a un producto. Una mercancía. Como si no hubiera podido tener el espacio suficiente para construír su libertad. Y seguramente careció de ese imprescindible y esencial elemento.
Bajar del podio a la tierra nunca le es fácil a nadie, porque pasar de héroes a gente de la calle supone siempre una madurez planificada con ayuda, acierto y reflexión.
La tele trató muy mal a Blanca. La llevamos a programas bobos como "Supervivientes" y decenas de tontadas similares. Y, ¡no! Un deportista no ha de decidir pasar del deporte al show. A menos que sufra una transformación y un descubrimiento extraño de una vocación tardía.
No sé apenas nada de Blanca Fernández Ochoa. No quiero ser un cotilla de su vida personal. A mi, ¿qué? ... Lo que más sé es que parece que no encontraba su sitio en el mundo y que a veces reclamaba imperiosamente una gran escapada. Necesitaba desexistir.
Soñar, con que su amiga la montaña dormiría su futuro imperfecto e impredecible. Cuando uno no quiere saber nada de nadie y escapar de todo, es que está sufriendo demasiado. Y Blanca tuvo muchísima menos suerte que la medalla que se le escapó en Calgary. Muchísima menos.
Se ha ido al recuerdo demasiado joven y atropelladamente. Sintiendo el vacío tremendo de la absurdidad. Su historia debe hacernos pensar. Pensar en haberla dejado más tranquila en vida, y haberla permitido jugar y jugar hasta caerse de culo. Y que hubiera podido elegir sus aciertos y sus errores. Que hubiese podido elegirse a sí misma y no que otros la eligieran a ella. Las montañas lloran su ausencia. D.E.P.
-A MÍ QUE NO ME ELIJAN-
23:57
jose vicente ortí
El calor se defiende a pesar de las sombras que acortan el tiempo de la exposición del sol. Pero Septiembre siempre se deja ver y marca presencia y estilo.
El último mes veraniego media entre el calor sobrante y los borrascas que ya se desarrollan. Y lo saben las plantas, las cuales entronizar el color rojizo y pajizo en la excitación final de su tono amarillo. Septiembre tiene estas cosas únicas. Hace sin hacer, parece que todo va siguiendo mientras cambia drásticamente, y significa un tono falso pero que apunta a novedad en el cielo.
La gente, acaba de aterrizar de sus playeras y lejanas vacaciones. Se hace cuesta arriba el volver al lugar de residencia, y los rostros se vuelven tensos y esperan la descompresión hacia lo cotidiano. El niño ya vuelve al colegio. Van cediendo las poses de alegría estival y recuperándose las ideas de obligación. Septiembre entiende esta función psicológica, lanza ya más corto el verano, y trata de que su calor distraiga las ideas de saudade y de nostalgias.
Septiembre es un puente inevitable entre dos estados y estadios sociales. Es el principio del cambio que lleva a un tiempo inestable y en el que ya no garantiza nada. En Septiembre el amago de lluvia trata de comenzar entre la sequía general, y conecta las primeras masas templadas con las aguas de los mares cálidos. Y esta cazuela crepita y hierve ligera, fugazmente, y cuando vas a decir que qué puñeta que llueve y llueve en el finde, casi de repente entra otro engañoso y hasta persistente sol.
Libros, niños, nervios, la ropa, las costumbres en el consumismo y los nuevos encuentros que ya no cesarán en todo el año hasta que Junio vaya poniendo el punto final a los climas de desplazamiento arriesgado.
Hemos vuelto a casa y a lo de siempre, y Septiembre lo marca con una fecha y una flecha ineludibles. Las teles ya vomitan fútbol oficial, y todos vamos estando ya en las primeras posiciones de la clasificación de la presencia. Comienza el curso social y hay que hacer cosas.
Hay que hacer que no se nota la potencia del melancólico Septiembre, y escuchar de nuevo las noticias habituales, y los lugares de trabajo se convierten en los grandes santuarios donde el no ser formales ya no puede ser excusa. Las parejas empiezan a verse menos entre sí, y los niños a los padres. El reloj de lo de antes ha dado a luz a la fuerte campanada y al gran gong de la cotidianeidad. Vamos a ser más o menos tal como éramos, aunque mantengamos en la piel el moreno del sol y en la ropa audacia y consecuencia climática.
Septiembre es el anverso del Junio. Un mes cierra y otro abre. Pero el tren de la vida camina como el agua del río siempre indiferente.
Y entonces tú te marcas y te plantas tu Septiembre que más te gusta y decides. Decides igual que la vida decide por tí. Y no te detienes. Y sabes que si te paras te pasan, y que renovarse o morir, y que la creatividad ha de manar constantemente, y que vas a necesitar más retos, decisiones y look.
Tú estás en el medio del Septiembre cambiante. Y harás lo que puedas para moverte con la idea de no quedarte atrás. Y si no has podido ir a Bohemia o a Nueva York, entonces te las ingenias y cuentas las trolas que deseas. Y visualizas que te lo has pasado bomba y que has sido feliz. Y además de visualizar el placer, lo vas a seguir porfiando e intentando porque es tu inteligencia. Y porque la vida son pocos días.
-CASI COMO SEPTIEMBRE-
4:16
jose vicente ortí
Menudo verano que nos ha dado. ¡Que vuelve Neymar! ¡Que por fin no viene Neymar! ¡Minuto y resultado! Un culebrón extraño y agridulce. El Barça y sus fichajes. Lo mismo que Zidane con Pogba. O, peor ...
Ha durado meses el folletín Neymar. Tanta no información, tanto deseo, hartazgo ya de una puta vez de tertulianos radiofónicos y televisivos. La perfecta historia mediática que no acaba bien para nadie. Que si a Ney también lo quiere el Madrid, y la Juve, y nuevamente el Barça. Que si viajes en cumbre de poder money, para llegar a acuerdos dinéricos con el jeque jefe del París Saint Germain.
Dinero, dólares, siempre money, jugadores por en medio, rumore rumore ... El veranito ha sido el serial deportivo Neymar Tv. Brutal, incesante, mistérico, hipócrita, desordenado de niños, odios, reacciones adversas, muchas contraindicaciones y toda la nada. Ha tenido el aire de desencuentro que se tienen Pedro Sánchez y Pablo Iglesias. No ha habido pacto, no se ha concretado nada, es demasiado dinero, Rakitic no quiere ni debe salir del Camp Nou, Dembelé tiene carencia de hervores pero apunta a gran jugador si se le vigila bien, y el entrenador Valverde haciéndose el longuis como todos todo el tiempo para quedar bien. Porque el fútbol es una religión de dinero con un seguimiento bestial, y entonces siempre verbalmente ha de quedarse lo mejor posible.
¿Quién es Neymar? Bueno. Ya lo sabéis. Un genial jugador brasileño capaz de hacer las virguerías más creativas e imposibles, un eterno menino con grandes carencias afectivas y un papá patrón. Y unas malas compañías de gente menor, que recuerdan a los tipos frikies que siempre iban y vitoreaban al dios Maradona.
¡El vilo dinero! Una máquina de ilusiones y de menoridades éticas asimismo. Neymar llegó desde el desparpajo de Brazil, desembarcó en el F.C. Barcelona y poco a poco mandó las timideces a la basura. Tomó el balón y empezó a hacer de las suyas junto a Leo y a Luís Suárez. Y fue campeón de Liga, de la Champions, y de todo. Pero Ney nunca olvida que es brasileño mediático musical del espectáculo de las vanidades. Quiere o parece preferir prolongar las heterodoxias que hace en el césped, a la vida pública y privada. Se necesita hablar de las chiquilladas y de los líos paradeportivos de Neymar. Parece que, sin ellos, el fútbol hubiese de estar triste y ocioso.
¡No es así! Parece que el novelón Neymar ha terminado. ¡Ya era hora! Y comenzó la Liga y ya no habrá Ney en suelo patrio, y Pogba también lo llevará crudo para venirse con Zidane. Lo del Real, otro culebrón ...
Yo, en el fondo, comprendo a Neymar. También fui niño, y adolescente, y quería triunfar en todo, tener pasta por un tubo y estar rodeado por las chavalazas más espectaculares.
Y Ney tiene lo que yo nunca tuve. Que sabe jugar al fútbol de cine, y que tiene todo el dinero que quiere. Pero no es formal. ¡No es profesional! ...
Aún le quedan muchas cosas por concretar, y va y se aburre y se va por ahí de aventuras. Dejó colgados a todos en el Barça, y le dio por irse al menor fútbol francés. Porque le dio por ahí. Porque se aburre y parece necesitar llenar su vida insaciable con nuevas cosas.
Lo cosen a patadas, no gusta que sea teatrero y se tire tanto, y encima le afectaron el dedito de afuera del pie que es muy delicado. Ni siquiera sabemos cómo está físicamente porque solo nos acordamos de sus alardes geniales y porque a todos nos da por no ser consecuentes. Aquí la única panacea universal y el único bálsamo de fierabrás se llama y es Leo Messi. Así como Cristiano es el rey del gol y el jefe del equipo vaya a la Liga que vaya.
Neymar tiene cara de niño grande, travieso y aburrido. La idea de la profesionalidad y de la sensatez le pilla lejos. Bien lejos. Es una pena, tratándose del mejor jugador de Brazil. Pero los genios se mueven por pulsiones diferentes. No hay más que ver y escuchar a Diego Maradona para entender esa distancia.
-EN EL FONDO, CHIQUILLADAS.-
