domingo, 30 de septiembre de 2012

- VIOLENCIA Y TENSIÓN -



España es una tensión y un descrédito. No es mi España feliz y esperanzada. No. Es un montón de gente que se distancia entre sí, desde la descalificación y el desencuentro. Ahora, no sale el sol ni la sonrisa de este país. A los políticos no se los cree nadie. El rechazo, es absoluto. Ni, prima de riesgo, ni crisis, ni medidas políticas, ni nada de eso. Lo que hay en la calle   es  estupor y vergüenza. Y, a continuación, toda la magna jerga economicista.
Las porras de los policías golpean con contundencia y desesperación a la gran masa que no se queda quieta y que sale a la calle todos los días que se tercie. Se han acercado al Congreso. Sí. Están a escasos metros de un lugar sacro para la Democracia y su salud. La     población   española y mayoritaria, no está por la derrota fácil ni por la tragadera. El futuro y el presente son un apremio y un reto. Se si guarda silencio, distancia y compostura, entonces     será  vilmente traicionado. Ésa, es la gran sensación ...
Melées y radicalismos, golpes por todos los sitios, heridos en desproporción, gran blindaje de terror y órdenes claritas: "Leña al que se pase un pueblo" ...
Cabezas abiertas, ancianos heridos, policías sin identificación, alguna patada voladora de joven radical, respuestas defensivas, abuelas arrastradas por los suelos, tiros al aire en la Estación de Atocha, pasajeros desconcertados, y el ministro hablando de la fantástica eficacia.
El "rodeo". El gran rodeo. El magno apremio y acercamiento. El político hipócrita y sordo. Parece que los ciudadanos no existen. Pero, éso, no es verdad. Los ciudadanos son la base del Estado. En España, en Cataluña, en Euzkadi o en la "Conchinchina" ...
Mariano Rajoy. Ineficacia total. Enfado potente. La gente, ya dice que     tiene     dos  cosas prioritarias por hacer si no se crea empleo y si sigue recortando y dando por saco.
Una opción, es que sea humilde y que dimita. Que se vaya a su casa. Que, es una rémora para este país. Que ha demostrado con creces que no es lo suficientemente válido para nada que tenga que ver con el ciudadano y su situación.
Otra opción es que hable con el opositor Rubalcaba, y desde el consenso      se    arbitren conjuntamente medidas menos duras e injustas. Una especie de gobierno   de   salvación   nacional, que nos defienda de las imposiciones y apremios de los tipos fríos de Bruselas.
Pero, sobre todo, lo que la gente demanda es que se haga algo. Que se cree empleo, que no se recorte más, que no se suba el IVA, o que sea posible llegar a fin de mes.
Hay mucho joven en las manifestaciones. Los jóvenes son los grandes excluídos del   trile económico. Para éllos, no hay nada. Para el futuro de estas chicas y de estos chicos, solo parece haber miseria y desesperanza. Por éso tienen la sensación de no tener nada que perder, y les importa un carajo la autoridad de los policías, de las vallas, o de las reglas del juego.
Sí. España está muy triste. No hay política. Solo hay cifras e intereses poco claros.   La   Democracia está recibiendo unos palos tremendos y anda a merced de la violencia   y   del  maltrato.
-POBRE MI PAÍS-

sábado, 29 de septiembre de 2012

- SOY CONTENTO -



Afuera en la calle, parece que la tormenta de agua y de viento es descomunal. Sí. Pero yo no siento ahora el exterior, sino la protección de mi libertad interior y cobijada. Me duermo.
Las primeras luces del alba, despiertan mi sacro y hasta tierno dormir. Sé que deben de ser las ocho de la mañana. Pero, también es secundario. Lo que sí sé, es que he pasado la noche en mi casa del corazón.
Me despierto un tanto anonadado, muevo las piernas y los brazos, no hay nadie en mi bella casa, pero no me preocupa demasiado el silencio. Qué más da el silencio ...
Me pongo en pie. Me siento bien y fácil. Esta casa ha sido habitada por mí, desde que nací. La libertad, embarga mi vitalidad y mis sentimientos. Estoy en el lugar que yo he elegido, con titubeos, desconciertos, incertidumbres, novatadas, y sobre todo, crecer. Ésa, es la palabra maravillosa que define mi despertar vital.
Puedo moverme por la casa con paso franco y tímido, con sensación de alumno modesto que se incorpora a la universidad de la vida, y que ya solo por eso vale todo la pena.
Afuera, ni resto de la gran tormenta nocturna. Qué importa la tormenta nocturna ...
El día de mí. Mi yo. Siento una energía casi desbocada que casi le sorprende a mi edad. Estoy en mi verdad y en mi lugar. Aprendiendo mi territorio en el mundo. Leyendo el libro blanco de lo que me espera, y contagiándome cada vez más de mí mismo.
Me voy al cuarto de baño, y tiro el agua fresca sobre mi cara hambrienta   de     futuro   ilusionado. Dejadme el reto, que voy a probarlo ...
El agua cae sobre mis ojos, y me acaricia la mente y la paz. Es el agua de mí, la que yo regulo y decido, en la que yo me autobautizo en un acto casi sorprendente de mágica realidad.
Despertar en mi vida, disfrutar mi tiempo y mi sueño, saltar sobre las barreras    y    los  obstáculos; decidir que las chicas y el pan saben a ilusión. Y, las plantas, y los árboles, y mi vida, y mis pasos en busca de una otoñal ropa de abrigo. Y todo yo que se renueva. Qué  importa lo que pueda haber afuera ...
Mi sorpresa, me lleva a escuchar una alegría interior cuyo premio soy yo. Soy contento. Estoy contento. Soy, y canto. Sí. Estoy canturreando algo. Casi sin darme cuenta noto  la necesidad de expresarme; de soltar un son de mí proyectado hacia afuera.
Y, quedamente, me pongo a cantar. No son horas de molestar a los vecinos, los cuales aún tardarán varias horas en levantarse de su descanso. Pero, no me siento condicionado ni ruboroso. Soy sincero cantando. No lo puedo evitar. No estoy haciendo sino respirar alegría. Y sigo, y sigo son forzar. Es muy difícil expresar con palabras el significado de mi plenitud sentida, y de sus derivadas. Éso, va por adentro ...
Mi vida. Mis canciones, mis despertares, mi bendita lluvia de otoño, mi beso de mí, mi casa y mi anhelo. Mi vitalidad de atleta de la vida y del culo inquieto. No me siento cansado,   ni dependiente, ni espero ningún amor de limosna. Sé lo que me sale. Y lo que me embarga son los huesos crecidos y mi paso convencido y claro hacia mi madurez y mi alegría. Sí. Ya sé que he de cuidar a mi madre senil, y sacrificar gran parte de mi tiempo de varón. Pero nadie me quita el baile de mis deseos. Qué importa lo que pase afuera ...
-MIL BESOS DE MAGO-

viernes, 28 de septiembre de 2012

- LA NUEVA PUERTA -



Dentro del proceso que lleva consigo la restauración de la fachada anterior de mi finca, indican las ordenanzas municipales que también la vieja puerta que da a la calle, ha de ser substituída por una nueva.
Hoy es el día, en el que los obreros de la empresa que los propietarios de la finca   hemos  contratado, han retirado la puerta antigua y ya inservible, y la han substituído por una nueva y actual. Bien cara, por cierto ...
Os aseguro que lo primero que me ha venido a la cabeza cuando he visto a la puerta vieja ya quitada y apostada en una pared mientras ponían la nueva, es que no recordaba nada de la puerta vetusta.
O, mejor dicho, que mi futuro y mi responsabilidad desechaban en mi selectiva memoria la más absoluta de las nostalgias y evocaciones. Sí. Era una puerta vieja y de metal, con poco cristal, y que en su parte inferior malgastada, había unas hendiduras por las cuales se metían las hojas secas en el zaguán cuando arreaba el viento, e incluso cuando la gota fría atacaba a mi Valencia, el agua hacía por penetrar y filtrarse.
No. No me interesa nada en absoluto la puerta vieja. Me ha importado un pito escuchar los golpes de mazo de los obreros contra las paredes laterales y los puntos más adecuados, para poder instalar la nueva.
Recuerdo, que me he acercado a uno de los trabajadores, y le he     hecho      una   ironía   preguntándole si no vendría pronto un gamberro y nos rompería las cristaleras. El obrero, me ha sonreído, y me ha dicho que no era de kriptonita, y que hoy en día los gamberros siempre son impredecibles en sus vandalismos. Y yo, le he respondido    con    otra   sonrisa comprensiva.
Finalmente, uno de los obreros me ha dado mi llave nueva. Y a continuación, he introducido dicha llave con diseño campaniforme en el interior de la cerradura, y me he dado cuenta que para abrirla era necesario hacer fuerza, dado que se trata de un objeto de gran peso.
Pero, una vez dentro de mi zaguán, la puerta ya no necesita ser guiada por mi mano como hasta ahora, ni por la de nadie. La puerta, se cierra sola. Como casi todas las actuales  y  modernas. Como las que hoy se utilizan, fabrican y son.
Casi por inercia, he llevado la mano hacia dicha puerta nueva para cerrarla como hacía con la puerta vetusta, y de repente he retirado dicha mano. Ya era un movimiento innecesario. Esta puerta tenía otro confort. Así que, alegre y contento, he comprobado que la puerta se cerraba, y además sin hacer apenas ruído.
Y, a la vez, tomaba otra actualizada responsabilidad. Ahora tocaba subir mis tres pisos y sin ascensor. Lo duro. El reto no está ahora abajo. No. Ahora se trata de llegar arriba, de abrir mi propia puerta de siempre, penetrar en mi piso, y hacer de mis sueños toda una realidad.
En la escalera de mi casa ya no está ahora la mayor dificultad para seguir creciendo como persona. Ahora todo se centra en mí, en la aceptación y uso de mis novedosas y necesarias responsabilidades, y en buscar victorioso el reto de mi futuro.
Me sé la lección. He de meter la llave campaniforme en mi puerta nueva, la abro, y luego ella hace todo lo demás. Y, a continuación, me toca a mí hacer el resto. Si finalmente logro hacer todos mis deberes, habré conseguido algo vital para mí.
-ABRIR MI VIDA-

jueves, 27 de septiembre de 2012

- CÓMPLICES SIN BALÓN -



El gran estadio de fútbol, parece que nunca puede sospechar. En uno de los mejores equipos del Viejo Continente, juegan tipos especiales. Uno de ellos es Sammy Mats, y el otro es conocido como Rob Eflsen.
Mats, es imaginativo y goleador, y Eflsen es un lateral casi juvenil y con una proyección  sin barreras. Presente y futuro de dos divos del balón redondo, y de ese deporte que a todos tanto encandila.
Sammy Y Rob son excelentes compañeros, pero se sabe muy poco acerca de su vida privada. Y, nunca ha de saberse. Por mil razones prácticas, y hasta convenientes.
Ambos futbolistas, se admiran mutuamente. Muchísimo. Pero, la magia de su relación,   comenzó en un tranquilo vestuario tras una victoria en un difícil campo contrario. Se vieron mutuamente los cuerpos, y sus ojos escrutaron rápidamente una verdad. Apareció una mágica e inevitable atracción.
Cuando la ducha terminó, y ya en el autobús que les llevaba desde el estadio al aeropuerto, decidieron sentarse en asientos contiguos. Y, se miraron mucho antes de hablar quedamente. Tranquilos, relajados, serenos, cómplices, cómodos ...
Esa misma noche, ya en su lugar de destino habitual, en la ciudad de su magno club,    ya   habían decidido cenar juntos, y en las postrimerías de la velada en aquel selecto restaurante, decidieron que era más que posiblemente el momento de dar algunos pasos.
Pocas horas más tarde desde la agradable cita, Sammy Mats y Rob Eflsen se dieron cuenta en el lecho compartido, que su atractivo placer compartido debería abrir una nueva   vía  sentimental. Un nuevo paso hacia adelante, y elevado. Dos semanas más tarde, los dos grandes futbolistas estaban completamente seguros de sentirse completamente enamorados. Nadie puede decir en los medios que son inseparables, ni que su amor les envuelve su mirada y su todo.
Sammy y Rob, son inteligentes y prácticos, además de dos cracks del fútbol. Saben en dónde se hallan. Por éso, han hablado ya más que seriamente con sus representantes que les llevan el dinero y las condiciones personales para las cláusulas, ofertas y contratos.
Solo los representantes de ambas figuras del fútbol, pueden saber que Sammy y Rob  son homosexuales. Y sobre todo, que nada debe suceder, y que su armario ha   de   ser  ahora eterno y compartido. Nada de hacer públicas sus vidas reales y sus sentimientos, el machismo homófobo puede acabar con todos sus proyectos de negocios, han   de    pactar  intimidad con los medios influyentes, y si alguien esboza una primera sospecha habrá de contratarse a dos jóvenes y bellas chicas, para que se hagan pasar por sus dos amigas siempre especiales. Nada de riesgos.
Pasa el tiempo. El veterano goleador Mats, sigue deslumbrando con la efectividad de sus goles, y Eflsen se dispone a debutar a su lado en la selección nacional de ambos muchachos. Los progresos del joven Eflsen, van parejos a su felicidad personal.
La pasión de los seguidoress, está ahí. Hablan maravillas de ambos. Todo el mundo, afirma adorarles. Pero Sammy y Rob saben que lo que pasa por encima de todo,  es     que     les  consideran absolutamente dentro de la "normalidad" de las reglas del juego.
Y que si esos mismos seguidores les viesen cómo cada noche se aman, se acarician, se  hacen un solo cuerpo tierno e intenso de amor, y cómo lanzan toda su mutua verdad sobre la piel, entonces durarían más que poco en el gran Olimpo de los elegidos.
-CAERÍAN EN EL POZO MORAL DEL DESCRÉDITO -

miércoles, 26 de septiembre de 2012

- LA TENTACIÓN DE DARLES -



El pueblo de España es tranquilo, de buen carácter, relajado y festero.       Concreto ,     mayoritariamente demócrata, y creo modestamente que somos en general buena gente. Hospitalarios, y abiertos.
Lo que pasa, como ya sabéis, es que estamos hasta el gorro de la situación económico-política. Y nos han recortado los sueldos, y nos han dejado a millones de personas en el paro, y han subido los impuestos de las clases medias y bajas, y tenemos que pagar una parte del precio de los medicamentos, y apenas podemos ir tirando, y han quitado muchos profesores y la calidad de la enseñanza de los niños se ha de resentir, y así mil ejemplos.
Ya sabéis que hace casi un año ejercimos el derecho al voto, y Mariano Rajoy derrotó     a  Rodríguez Zapatero. Y va y el nuevo Presidente ha ido incumpliendo todo lo que   ha   ido afirmando, y si tiramos de vídeo y de hemeroteca, vemos que finalmente nos está haciendo todo lo contrario de lo que dijo. Y la gente, como es natural, no sale de su decepción, estupor e indignación. El cabreo, es fenomenal y lógico.
La confianza en los políticos, ha caído por completo. Las calles están llenas diariamente de gente protestando ante las medidas y los recortes sociales, ejerciendo de este     modo    y libremente, el derecho constitucional a la libertad de expresión.
Hace bien pocos años, nuestros políticos y representantes, entraban y salían del Congreso de los Diputados, sin incidentes y con respeto y tranquilidad. La     idea    de      rodearles  simbólicamente, y de gritarles éso de: "no hay pan para tanto chorizo", o " manos arriba, ésto es un atraco", parecía algo solo restringido a la fértil imaginación de literatos o de pesimistas.
Hoy, la cosa ha cambiado. Banqueros y políticos están en el punto de mira del gran grito y rechazo social. Nos sentimos totalmente engañados y decepcionados. Solo les vemos como meros representates formales, pero bien poco más. No podemos creerles, porque nos desprotegen, y porque nos tienen realmente con el alma en un puño. El de la incertidumbre y el no futuro. Y a éso, no hay derecho.
En estos días, y al vernos ignorados por sus decisiones, nos hemos enfadado todavía más, y en respuesta, un grupo numeroso ha decidido hacer un simbólico rodeo en torno al Congreso, para que los políticos se sintieran más partícipes del más que fuerte descontento. Para hacerles ver, que estamos ahí a pesar de todo.
Fue triste, en el fondo, ver el fracaso político y la gran distancia hacia el ciudadano cabreado y enfadado. La policía, cargaba con sus porras, y les disuadía. Pero, lo policial, en un estado de las cosas como el actual, no ha de ser la mejor de las soluciones. No es solución, vamos ...
Si no fuera porque en el fondo les queremos, es que hasta les daríamos una colleja a ver si espabilaban, empezaban a crear puestos de trabajo, a poner el dinero a circular, a controlar mejor a los banqueros y financieros, y en el fondo a sedar las indignaciones.
Sí. Los políticos españoles tienen la pelota en su tejado, empezando por un ineficaz Presidente Mariano Rajoy. Solo en su mano, está que vuelva la sonrisa y la esperanza a la gran mayoría de los españolitos, que somos nosotros.
- ¿VERDAD, SEÑORES? -

martes, 25 de septiembre de 2012

- ESA MÚSICA -



Más allá de las emociones teóricas que nos sugiere el canto de los pájaros o el ruído de las olas del mar. Como si una caracola mágica pudiera ser humana y libre, entonces nace   una  especie de gemido sofisticado que brota desde el imperio magno de nuestra propia sorpresa.
La música es una marca. Una referencia de notas y versos, de pentagramas y partituras, de violines y trompetas, de baile, danza, canto y poesía. Sí. La música somos todos nosotros. Nuestros momentos de euforia y llanto, nuestra expectación, y hasta nuestro duelo. La música se vuelve humana, aterriza sobre nuestra piel y sobre nuestras cuerdas vocales,  y entonces algo nuevo se crea y se recrea.
Música es cuando te brillan los ojos, cuando te distraes, cuando te lo pasas bien con la gente, cuando compartes alegría con los amigos de tu libertad, y cuando parece que sucede un goce interior dado que quien se lo está pasando especial, eres tú.
Hoy ha venido al coro amateur donde ensayo todos los lunes, gente nueva con ganas de que pasara algo distinto y quizás inconcreto. Sí. Ha venido gente a la que le preguntabas qué hacía allí, y no sabían muy bien qué contestar a la primera. Mas, poco a poco,   lo      van sabiendo. Quieren, cantar. Lo que sea, bien, mal, regular, a su estilo, con vehemencia, con modestia, vanidad, heterodoxia, o sin expresar en su rostro la substancia con la que juegan o se evaden.
Esa música. Sí. Ese poder eterno y maravilloso, que poseemos todos los seres humanos y que no podemos negar.
En efecto, queremos cantar. Estamos de acuerdo y subyugados por algo que demandamos. Cantamos, porque queremos ser felices. La música tiene estas cosas. Te sorprende.   Me  sorprende. Es capaz de convocar, de concentrarte, de relajarte, de llevarte a parámetros de realidad y de naturalidad que nunca la literatura teórica podrá explicarte. A enamorarme hasta las trancas de toda élla ...
La música es sentirse vivo. No le busques más. No imitamos a nadie, ni hacemos un karaoke en medio de la Aldea Global. No. Cantamos porque somos universos del microcosmos capaces de emitir colores de agrado y de ternura. Llorar no es cantar. Llorar es gritar el abatimiento. Un duelo opuesto a la esencia de la música ...
Ponle el nombre que quieras a lo que te gusta. Llámale coro, coral, solista, bongo, banda, salsa, rumba, rock o punk. Ponle el traje que quieras y el maquillaje o puesta en escena que te dé la gana. Pero procura que bien pocos te digan lo que tienes que hacer con la música. Porque, música, eres tú.
Música es tu libertad, tu voz, tu danza eterna frente al espejo, aquello que te acerca al mundo de la sonrisa y de la sensibilidad, lo que te aleja de las guerras y de los malos rollos, lo que te vuelve internacional y rompe todas las barreras en un arranque necesario y tuyo de audacia y sinceridad. Tu valentía.
Cantan los siberianos, los turcos, los alemanes o los kurdos. Cantan los seres humanos,  las personas, los seres de carne y hueso, los hombres, las mujeres, los niños, los ancianos, los jóvenes, los tullidos, los mancos, los grandes atletas, y hasta los enemigos sempiternos  que deciden no volverse a ver nunca más.
Esa música de todos, es eterna como las estrellas y las galaxias, como los partos felices y los nacimientos, como los amaneceres hijos de los firmamentos plagados de sueños, o como ese amor propio que nos nace de lo más profundo de nuestro corazón.
-LA MÚSICA NUNCA MIENTE-

lunes, 24 de septiembre de 2012

- MI BESO PARA MARÍA ANTONIA IGLESIAS -



Ya viejita, poquita cosa, gallega, y con una enorme personalidad, la periodista María Antonia Iglesias recibe el paso del tiempo y está sometida actualmente a diálisis,    claramente  desmejorada, y algo paralizado su cuerpo.
Su cabeza, es otra cosa. Con una lucidez fantástica, María Antonia acude   a    la   actualidad  cotidiana con una presteza y puntería nada usuales. Es, y ha sido, una   de     las    mejores  periodistas de este país español. Seguramente, la mejor.
Escuchar cómo argumenta, es una auténtica gozada. De apariencia seca,    clara     y    sin   concesiones, esconde una enorme ternura. Creyente, y a la vez manteniendo una posición de izquierdas, crítica y eficaz. Es una especialista en desmontar entuertos. Le apasiona    la  polémica con chicha, desprecia la obviedad y la trivialidad, y arrea con la fuerza de un  gorila del peso pesado.
La Iglesias habla del gran fracaso de la política, desmenuza sus argumentos      en     tono   didáctico y a la vez solo para gente talentosa, y sus detractores le dicen absolutamente de todo.
María Antonia es una guerrera que dignifica la profesión del periodismo y le da nivel. Es vida con palabras y letras,  y se da cuenta de lo que significa la palabra responsabilidad     en   políticos y en colegas de la profesión. En todos ...
Detrás de su dureza, hay rigor. Tras cada pregunta incisiva y tras el comentario más directo a la parte sensible, se da cuenta de que tras una pose y un discurso hay un ser humano. No odia a nadie. Puede rechazarte o no darte crédito ninguno, pero no te aparta ni excluye. Esa es su máxima personal. Que está todo, que hay mil matices y también la necesidad de tomar una posición clara y no esconderse tras el pragmatismo facilón.
Si es necesario, y a pesar de ser creyente, se enfrenta al cardenal Rouco y le dice lo que piensa, con fuerza pero con respeto. Ella se sabe fuerte y domina las grandes psicologías de los hombres del Poder. Pero, para hacer éso, ha de tenerse una capacidad de análisis especial y de extrema elevación. El que, María Antonia, tiene.
Es un tanque, una mosquita muerta aparente, hasta que la dejas que hable y te suelta unos  hachazos de argumentación que te dejan con la boca abierta. Pero nunca se cebará con nadie. Siempre, el factor humano ...
Apasionada, vehemente, impulsiva y soldado del periodismo, María Antonia Iglesias es un ejemplo para las chicas y mujeres de su generación y de las siguientes generaciones. Porque es valiente y respetada, porque encaja el golpe al mentón, respeta a su válido oponente, y luego le suelta un elegante y elaborado mamporro que lo desactiva.
Ha lidiado con Felipe, con Pujol, con Fraga, y con todo lo que se ha movido y se moverá. Toda ella es vocación, verdad propia y vitalidad. Pone el corazón y con convicción en todo aquello que afirma, y ama los terrenos abruptos y difíciles, porque sabe que el reto te lleva    a  la satisfacción laboriosa del deber cumplido. Limpia conciencia.
Talento de sobras, lucidez, viva en vida, hablando sin tapujos del dolor y del placer, florituras las justas, y la realidad bien real. Tengo la satisfacción en María Antonia, de poder disfrutar de su clase y talento. De mayor quiero ser como ella.
- ¡UN BESO, MAESTRA! -

domingo, 23 de septiembre de 2012

- MIS CHARLAS CON ... "EL DINERO". -




EL MAGO: Hola, Dinero, ¿charlamos un poco? ...
DINERO: Ah, como quieras, Mago ...
EL MAGO: Gracias, pues. Oye, Dinero, tú eres un ser muy poderoso, ¿no te podrás quejar, eh? ...
DINERO: Tienes razón, amigo. Todas las gentes y de todos los países dicen que me quieren, ¿qué te parece? ...
EL MAGO: Te necesitan, Dinero. Sin tí, no podemos sobrevivir ...
DINERO: Tú lo decías antes, Mago. Tengo mucho poder. Soy capaz de convertir a las gentes en ricos y pobres ...
EL MAGO: Y tú, Dinero, ¿quieres más a los pobres o a los ricos? ...
DINERO: Je, je, je, je, Mago. Me ha sorprendido tu pregunta. No la esperaba. Déjame pensar un poco la respuesta ...
EL MAGO: Vale. Te dejo. Yo creo que son los pobres los que más te quieren. Los ricos ya te tienen y de sobra, ¿para qué iban a quererte todavía más? ...
DINERO: Ya sabes la tentación humana. ¡Por la avaricia, Mago! La gente quiere poseerme una y otra vez. Como en una bacanal romana sin tiempo ni moral ...
EL MAGO: Ajá, Dinero ...
DINERO: Por cierto, Mago, ¿tú me quieres o me desprecias? ...
EL MAGO: Pues te diré mi verdad, Dinero. A pesar de que soy extremadamente pobre, nunca te he tenido en mi vida como un gran objetivo. No se me ha ocurrido asociar   la riqueza con la felicidad, ¿sabes, Dinero? ...
DINERO: Eso debe ser porque eres un inconsciente y un romántico empedernido, Mago. A propósito, ¿tú eres capaz de sacar y crear dinero de una chistera o no, amigo? ...
EL MAGO: ¿Magia con el dinero? ¡No! Jamás. El dinero se consigue a través del esfuerzo y del sudor. Todo lo demás, son trucos. ¡Créeme! ...
DINERO: ¿Insinúas acaso que los multimillonarios son unos tremendos seres laboriosos, y los pobres unos redomados vagos, amigo? ...
EL MAGO: Ja, ja, ja, ja. Iba a decir, que todo lo contrario. Pero, por prudencia, prefiero callarme. A menos que tú me provoques, Dinero. Ja, ja, ja ...
DINERO: Yo creo que tú tienes una teoría sobre mí, ¿miento, Mago? ...
EL MAGO: Ahora parece que el Mago eres tú, Dinero. Je, je, je. En efecto, sostengo que  es totalmente injusta la distribución de tu energía. Casi todos apenas tienen nada que echarse a la boca, y en cambio una inmensa minoría viven siempre en el lujo y en la opulencia ...
DINERO: Ya. Entonces, Mago, ¿no crees tú que los ricos son extremadamente listos y se llevan el gato al agua? ...
EL MAGO: ¡Eso era antes! Cuando los políticos no podían ir a las universidades, entonces los ricos les engañaban con sus teorías económicas, y se blindaban con unas leyes imposibles de atacar. Mira, Dinero, yo creo que los ricos actúan de ese modo tan poco social, porque están cargados de miedo ...
DINERO: Y, acaso, Mago, ¿no son esas mismas leyes de protección al privilegio, las que siguen vigentes y actuales? ...
EL MAGO: Las mismas, y hasta peores, Dinero, Pero como la gente ya ha estudiado, ya no pueden ser más manipulados, y los engaños actuales sin argumentos sólidos,   ya   no   son  creíbles para nadie ...
DINERO: ¿Quieres ser millonario, Mago? ...
EL MAGO: Éso me suena a un programa de la televisión, y a la tentación de Jesús en las montañas durante cuarenta días con sus noches. Verás, Dinero, yo lo que quiero es que haya paz social ...
DINERO: Pareces un político, Mago. ¿Quieres responder a la pregunta que te hecho? ...
EL MAGO: Mira, Dinero. Si me llenas el cuerpo de monedas de oro, no las rechazaré, pero lo que nunca haré será perder la perspectiva de que millones de personas pasan hambre en el mundo ...
DINERO: Eso lo dices por los ricos. ¿A que sí, Mago? ...
EL MAGO: Exacto. Veo que eres de ciencias. Has apuntado bien a la diana económica. El gran problema y error de los ricos es que solo se miran el ombligo, y les importan un pito los demás ...
DINERO: ¿Tú crees, Mago? No sé yo ...
EL MAGO: Se nota que estás con éllos, Dinero, Lleváis demasiados años muy unidos. Por no decir, que siempre ...
DINERO: ¿Eres capaz de arreglar los males económicos del mundo, Mago? Je, je, je, je ...
EL MAGO: Más quisiera, je, je, je. Ojalá tuviera yo las llaves de la justicia social y del candado que cerrara los grandes desequilibrios ...
DINERO: Pues imagina por unos segundos, fantasioso Mago, que pudieras tomar decisiones para solucionar los problemas. ¿Presentar la dimisión sería la primera medida que tomarías, Mago? Ja, ja, ja, ja ...
EL MAGO: ¡No lo sé! Y, poca broma con ésto, ¿vale, Dinero? ...
DINERO: ¡Vaya genio que tienes! Te pido disculpas. Anda, cuéntame qué harías tú, y cómo pondrías tu granito de arena, Mago. Vamos ...
EL MAGO: Lo primero que haría sería dialogar con las personas que tienen los mayores tesoros. Y les diría, que si desean mantener el Sistema que acuna sus privilegios,   están  cometiendo un grave error. Que, deberían tener temor y soltar un poco las monedas ...
DINERO: Sigue, Mago ...
EL MAGO: Les diría, que si siguen colocando la soga sobre los que menos tienen, dicha cuerda puede romperse, y éllos saldrían más que perjudicados con su equivocada estrategia, Dinero ...
DINERO: ¡Ni caso que te harían, Mago! Y, siento ser tan pesimista ...
EL MAGO: Tú no eres pesimista, Dinero. Tú lo que eres es muy conservador, miope   y   tradicional. Ja, ja, ja, ja ...
DINERO: Entonces, ¿eres un sabio que merece todas las medallas, Mago?, ¿una lumbrera y todo éso? Ja, ja, ja, ja ...
EL MAGO: ¡No y no, Dinero! Solo trato de ser sensato, amigo. O cambiamos de modo de pensar los seres humanos, o podría haber hasta una guerra ...
DINERO: ¡Oh, las guerras! Ni las nombres. Solo de pronunciar su nombre me estremezco, Mago ...
EL MAGO: Por fin estamos de acuerdo en algo, amigo Dinero. ¡Ya era hora! ¿No crees? ¡Malditas guerras! ...
DINERO: Pues, aprovechemos para despedirnos ahora que las cosas se han suavizado, Mago. Adiós, y que tengas suerte ...
EL MAGO: ¿Te vas ya, Dinero?, ¿ahora que iba a preguntarte acerca de la prima de riesgo y por el rescate? ¡Vaya pues! ...
DINERO: Es que te he intuído la pregunta. Me voy a un sitio seguro, Mago ...
EL MAGO: ¿Acaso a un paraíso fiscal de ésos, Dinero? Je, je, je, je ...
DINERO: No. Mi vida privada es solo mia, Mago. ¡Adiós! Je, je, je, je ...
EL MAGO: Hay que ver cómo te escabulles, Dinero. Anda, adiós. ¡Bye!

sábado, 22 de septiembre de 2012

- OLOR A MÍ -



Debajo de las sábanas nuevas que me acompañan en el calor de las noches del fin de semana, en las cuales vuelvo a dormir en mi casa de toda la vida, hay un aura personal y casi mágica que marca toda mi piel, presencia y hasta vulnerabilidad.
Entre la mantita que me protege la soledad de mi casa en la que descanso, todavía estoy yo con toda mi saliva eterna, con los restos de mi presencia física, y con todos      mis   sueños, fantasías y anhelos.
Ahí está la cama calentita, y nunca vacía. Porque se me huele, se me atisba, se me intuye, y hasta se me mana la comprensión.
En ese lugar interno y renovado, en el cual mi cuerpo parece fenecer por unas horas en busca del necesario descanso reparador, siempre hay una impronta mía e inevitable.
Sí. Yo estoy ahí. Todo lo mío. Mis errores, mis temores, mis aciertos, mi fortaleza, mi osadía, y hasta mi beso de niño. Ahí está atrapada la noche conmigo, y yo acariciando la vigilia que me da identidad y que me acompaña.
Mi cuerpo firma sobre las sábanas su sello particular. Cuando me muevo, cuando no sé lo que hago, cuando me despiertan los vándalos bebidos del ocio nocturno, cuando una sonrisa de crecimiento hace que al día siguiente pueda despertarme pleno y crecedor, sé que allí en mi cama del futuro siempre está mi vida, mi cara y hasta los dientes de mi sonrisa. Allí huele a mí.
A mi intimidad, a mi yo, a mis piernas inquietas, al deseo de que una mujer me comparta el lecho, a toda mi creatividad nunca estática, a todo mi caudal de energía que se desparramará caminando por la vida, cuidando a mi madre, y teniendo el goce y la oportunidad de conocer mujeres hermosas, sensibles e inteligentes.
Estoy seguro de que si levanto yo esas sábanas, me huele a piel propia, a sabor de mí, a calor que se sustenta desde mi raíz y mi condición de varón, a corporeidad inevitable que disimula un hueco, y hasta a colonia lavanda que es una de mis preferidas.
En esa cama mía y modesta, está mi desnudo y mi piel, mi cabeza sin gafas, mi torso   por  depilar, y mis piernas ágiles y de cincuenta y dos años.
En mi nido de cuna, hay poesías y relatos, primaveras que      parirán        sorpresas      y   heterodoxias, paraguas y nubes, travesuras y descubrimientos,       ternura   y    nobleza,  impulsividad, e inconformismo.
En esa cama, quepo yo. Y todo lo que a mí puede oler. Allí está recogido todo mi misterio y toda mi nocturnidad, mi carcajada alegre y mi triste llanto. Sí. Nada fuera de mí ha quedado debajo de dichas sábanas de intimidad. Todo lo que hay, que soy yo, se mantiene vital y vivo hasta que, nuevamente, llega la noche y mi piel se encuentra de nuevo con ese mueble de amor y sosiego. Y yo sé que siempre estoy ahí.
-AUNQUE A VECES NO SE ME VEA-

viernes, 21 de septiembre de 2012

- "MOU" SIGUE YENDO A LA SUYA -



En el gran palacio de lujo y poder deportivo que le ha otorgado el presidente del Real Madrid Florentino Pérez, el entrenador y gran estrella mediática José Mourinho, disfruta como  un avaricioso y sibarita rajá, y ejerce una tiranía conductual en la cual no desea tener ni tiene, el más mínimo rival.
José Mourinho hace exactamente lo que le da la gana. Es el rey deportivo del Real Madrid, domina totalmente a sus grandes estrellas, y decide pasar olímpicamente del periodismo y de los medios.
Prepotente, soberbio, hosco y líder, Mourinho parece gozar generando el desconcierto. Su idea del fútbol, solo se llama victoria. El tema de jugar bien a este juego y hacerlo vistoso, le trae al pairo. Mourinho desea poder, silencio y obediencia. No soporta una     sola    voz    de discordia.
Él, nunca ha sido. Cuando las cosas van mal, elude su responsabilidad y lanza las basuras sobre todos los demás. Nadie puede ser mejor que él. Su ego no cabe      en     un   armario.  Parecería un dios sabihondo y futbolero, amante de la táctica estratégica, y   de  la  verdad sorpresiva y ventajera de los malos de las pelis del Oeste. Persona y personaje, rivalizan ...
Se siente bien apareciendo como un perfecto cabrón. En la medida en que es adverso o rival, nunca puede pasar desapercibido. El gran enemigo de Mou, solo puede ser la indiferencia general. Ahí, el luso ha de sufrir mucho.
Se ha pegado con todo lo que se mueve, ha cuestionado a los mitos, ha faltado a Guardiola, y le ha puesto el dedo en el ojo a su sucesor Tito Vilanova. Es un tipo con suerte, astuto como un zorro, defensivista, despreciador de la estética ortodoxa, y un auténtico soldado vital del protagonismo y hasta de la tiranía. Y, además, tiene bien metida la idea en el cerebro de que quien le paga es un multimillonario que se apellida Pérez. Los demás, no existen ...
No siquiera, algunos de sus jugadores. A veces les castiga y bambolea, les zarandea y arrea, y al final disimula y les pasa la mano sobre el lomo y sobre unas heridas que él mismo provoca. Camaleónico y desconcertante, Mou es capaz de ganar en el casi sagrado Camp Nou   de Barcelona al equipo de Messi, y sentar en el momento más inesperado en el banquillo a sus jugadores más en forma. Pongamos a Sergio Ramos o a Özil como los últimos ejemplos.
En las ruedas de prensa, carga contra los periodistas, y manda muchas veces a su segundo de a bordo, para que conteste lo que él se niega a afrontar. Mou siempre ha de tener razón.
Y cuando sus chicos meten un gol en el último instante, o cuando el árbitro   les   pita   un penalty o una falta contraria, Mourinho sale del nervioso banquillo     con      un     gesto  autoconvencido de protesta y de rechazo visceral. ¡No, señor! ...
Con José Mourinho, el Real Madrid nunca irá camino de las simpatías generales, sino    del pláceme del forofismo. Y en ese terreno bronco, adverso, tenso y excesivamente emocional y de pulsaciones difícilmente controlables, él es el rey de la gran melée.
Hasta que Mou no se vaya de la cuna de Pérez, seguirá sin haber placer sibarita en el juego, Silva continuará en Inglaterra, y el adinerado madrileño solo podrá presumir en el palco de los negocios, de victorias y poco de alardear de jogo bonito. Mientras el dios Mou sea el rey del Madrid, los estetas de la historia del equipo blanco deberán esperar y bien sentados.
-ASÍ ES, ASÍ LE VEO-

jueves, 20 de septiembre de 2012

- LA CUIDADORA ANKRIA -



La ciudadora de la vieja Luisa, es realmente atractiva. Tiene cuarenta años, es bella, muy laboriosa, correcta, eficaz, y en sus ojos hay un borbotón de misterio.
La pobre Luisa, ya no tiene capacidad de observación. Bien poca vitalidad. Lo único que le  interesa a la anciana, es que no le falten sus comidas ni sus medicaciones. Todo lo demás, parece resbalarla ...
Su cuidadora, de nombre Ankria, tiene muchas facetas que pocos pueden conocer.    Tiene papeles, es española nacionalizada, domina varios idiomas, y es seca y apenas tiene relación con el vecindario. Educada, exquisita y quizás un tanto heterodoxa.
La sorpresa de Ankria, estalla cuando Luisa está de espaldas a élla, o simplemente en otra  estancia de la casa, en la cual la cuidadora no puede ser visible por nadie.
Es entonces cuando la turco-española Ankria, se sienta delante del espejo, y se pone    a  maquillar sus ojos, se pinta los labios con los colores más inusuales, juega con unas pestañas postizas que tiene, y sobre todo, se dispone a hacer las muecas más extrañas.
Sí. Ankria se hace la actriz de miedo, y elabora todo un abanico de semblantes inesperados en donde se incluyen los terroríficos. Abre y cierra compulsivamente los brazos, sube y baja su cabeza con estrépito, se pone de repente demasiado seria, hace gestos como de kárate con las manos, emula a las traductoras de sordos, abre su boca de modo sensual, aprieta  los dientes, y juega a situaciones que nunca se esperaría de una cuidadora    tan     educada   y  prestigiosa como ella.
Es como si tuviera un alter ego en sí misma. Un otro yo. Una personalidad presuntamente esquizoide, que escapar pudiese de las atalayas médicas. Pero, quizás, Ankria   solo  esté comediando un ser inexistente y de cariz burlón. Inteligencia de ironía, de sobras que tiene la bella Ankria ...
La vieja Luisa convive bastante a gusto con Ankria porque ambas suelen evitarse, y apenas hablan entre sí. Ha sido un pacto tácito y hasta implícito. Pronto se dieron cuenta, de que sus caracteres respectivos serían totalmente incompatibles. Y el secreto del éxito de la relación en la casa solitaria y en donde nunca la familia de Luisa está, es precisamente la cortesía, y la distancia prudente y necesaria.
Lo que no sabe la vieja Luisa ni puede sospechar, es que su cuidadora Ankria tiene   más  sorpresas guardadas en el zurrón de su misterio de sorpresa.
Sí. A Ankria le encantan las mujeres, el vino y el masaje. Pero, tiene muchas más aficiones. Las heredó y le provienen, de los tiempos de la guerra que marcaron su precaria   y   casi  inexistente niñez.
Cuando cae la noche y los ojos de la viejita Luisa se cierran hasta por lo menos el alba, Ankria se despide con un frío "buenas noches", y se encierra de nuevo en su cuarto.
Y, entonces, es en Ankria el más difícil todavía. Porque tiene dos maletas      escondidas   estratégicamente, que cuando se abre te dejan perplejo. Extrae de dichas maletas, dagas, cuchillos, clavos, pequeñas sierras, tachas, y decenas de instrumentos alargados, amenazadores y cortantes.
Cuando la luna llena de las emociones arrebatadas dispara los resortes de la sensatez de Ankria, entonces la mujer atrae los objetos peligrosos hacia sí, y tapándose fuertemente los labios y conteniéndose el dolor, se acerca a la piel dichos objetos haciéndose heridas incisas, teniendo cuidado de que la sangre nunca sea detectada. ¿Es Ankria acaso masoquista? ...
- ¿POR QUÉ HARÁ ÉSO? -

miércoles, 19 de septiembre de 2012

- SE FUE EL GRAN "ROJO" DE LA TRANSICIÓN -



Santiago Carrillo Solares, el gran líder comunista de la Transición democrática en España, acaba de fallecer a los noventa y siete años de edad. Larga vida e intensa, la de Carrillo.
Tras la muerte del dictador Franco, la instauración de una verdadera y plural democracia, parecía un exceso ambicioso. El post franquismo, se resistía una y otra vez a dar el paso a las olas novedosas de la libertad. Las amenazas represivas y de los militares y gentes afines  a Franco, hacían lo posible para que España nunca pudiese ser democrática, libre y soberana.
Santiago Carrillo había combatido contra el dictador en la Guerra Civil Española,-siempre le persiguió la fatídica duda o leyenda sobre su responsabilidad en la muerte de dos miles de militares sublevados en Paracuellos del Jarama, según siempre le legaron sus detractores-, había perdido, y se había exiliado a Rusia y a Francia tras finalizar la fratricida contienda.
Afortunadamente, reinó la sensatez, y Adolfo Suárez logró abrir las llaves de la pluralidad. Y, así, el Eurocomunista Carrillo, logró entrar camuflado con una peluca en España, y la víspera del Domingo de Resurrección, el Gobierno Español legalizó a su Partido Comunista. Insólito y real. El viejo comunismo, derrotado por Franco durante el Golpe de Estado, podía volver y con Carrillo, democráticamente, saliendo de la clandestinidad y camino de las urnas y de los votos. ¡La libertad de los camaradas! ...
Ya se podía volver a ser "rojo" en este país. Carrillo, fue el gran pionero. El gran "rojo", volvía a la libertad de las calles y plazas de España. Parecía un milagro y hasta una revolución. Hacía décadas, que si te declarabas comunista en España, ibas de cabeza a la cárcel y a   la tortura. También, a la muerte ...
Carrillo, fue recibido con emoción por la nostalgia y el nuevo entusiasmo. Su partido fue potente junto a Marcelino Camacho, que fue el líder sindicalista de Comisiones Obreras. Los obreros, las clases populares y bajas, ya tenían y podían gozar de representantes activos. La izquierda de sangre y verdad, volvía por fin a casa. Al lado de Carrillo, nada menos que la mítica política y activista Dolores Ibárruri, "La Pasionaria".
El martillo y la hoz, volvió a ser posible en miles y hasta en millones de banderas patrias, aunque el miedo a una involución hizo que la sociedad española se hiciera light y apostara finalmente por el Partido Socialista Obrero Español del sevillano Felipe González. Felipe, tomó en la práctica el relevo de Carrillo, y la posición comunista solo     logró     resultados  minoritarios. Sus herederos, se llaman ahora Izquierda Unida.
Carrillo, fue un hombre frío y peleón cuando había que serlo. Pero se daba cuenta de que sería más creíble si no mostraba emocionalidad con los poderes de la sociedad de su contexto. Ése fue su arma y su gran coraza de atleta de fondo. Sin renunciar a la puntería   de    la  claridad, Carrillo evitó los grandes choques frontales, sin renunciar jamás     a     sus    ideas   comunistas. Al capitalismo, siempre lo rechazó. Para él, era injusto y nada expectante para sus "rojos" obreros. Nunca cambió de chaqueta.
El gran símbolo "rojo" y comunista de la Transición y gijonés de nacimiento, fue un líder longevo y extremadamente lúcido y crítico. Fue contertulio del programa de la SER "La Ventana", y analizó con su peculiar estilo e ironía la actualidad política y las perspectivas.
Sí. Se acaba de ir un trozo irrepetible de la Historia de este país. Carrillo, ha muerto.
- ¡VIVA SANTIAGO CARRILLO! -

martes, 18 de septiembre de 2012

- ESPERANZA AGUIRRE PEGA LA ESPANTADA -



Se va. Con toda la sorpresa inesperada, la Presidenta de la autonomía de Madrid,   ha    anunciado con quiebro de voz y con lágrimas en los ojos, que presenta su dimisión   y    por  razones personales. Socorrido argumento.
Esperanza Aguirre, se ha ido casi sin avisar. Lo que pasa es que esta componente del núcleo duro del Partido Popular, nunca ha tenido grandes rumores o remilgos. No diré que siempre ha hecho lo que le ha querido, pero casi. A esta mujer, que le dijeran que no,     le     dolía  demasiado.
Aguirre, tiene pinta de señora con tremenda sonrisa enigmática y aparentemente frágil, pero con un látigo de hierro como gran respuesta. Seguramente, ha sido la gran dama de hierro de la derecha de este país y de toda la historia de nuestra democracia. Nuestra Thatcher.
Esperanza ha sido ambiciosa, de corte populista, y de ideas absolutamente entregadas a los tipos del poder y de la cumbre. Ha sido una gran boxeadora. Ha luchado como una leona sin escrúpulos, y ha defendido todo lo tradicional como pocas personas.
Nunca nadie esperaba al principio de su rutilante carrera, sus      garras      temibles.    Se equivocaban. Esperanza ha sido la verdadera gran cara visible y femenina de la derecha de este país, se ha enfrentado a todos los que ha querido, les ha soltado estopa con micrófonos delante o sin ellos, y hasta en cierta ocasión encaró como una hoolingan a una mujer que la criticaba y la mostraba rechazo. Tremenda ...
Esperanza Aguirre ha tomado como sacra la idea de la España de la Iglesia, y contra los rojos. Ha odiado a los sindicatos, al Psoe, a los movimientos independentistas, y a todo aquello que pudiera representar para ella un desorden inaceptable. Sí. La Aguirre ha sido intolerante y sin concesiones con sus enemigos, algunos de ellos en su propio partido sitos. Todo el mundo supo de su mal rollo con Alberto Ruíz Gallardón.
De derechas a tope, Esperanza ha representado a lo más radical del partido que ahora dirige Mariano Rajoy. Ha defendido su posición con todas las consecuencias. Afectada de cáncer, ha sufrido sus rigores y al parecer afortunadamente con mucho éxito. Pero la política, es el día a día. Y el tiempo político está ahora muy jodido y delicadamente abrupto.
El otro día dijo que estaría en contra de la cadena perpetua, exceptuando al ex torturador vasco, Bolinaga, afectado por un cáncer parece que definitivo. Cuando los jueces han dicho que el ex etarra salga de la cárcel y muera junto a los suyos, la ira se la ha comido. Y se lo ha debido decir al Presidente.
Rajoy, no quiere líos. Bastante tiene ya con el rescate, las protestas en la calle, el  enfado de los nacionalismos, o la prima de riesgo y los alemanes, como para que le venga la Aguirre con cuentos u opiniones personales y sin miramientos.
Esperanza, no ha querido aguantarle. Cuando ha visto que el Presidente no la hacía el caso debido, no se lo ha pensado y a todos ha sorprendido. Ha cogido sus bártulos, y a otra cosa, mariposa. A élla, no la para ni Rajoy ni nadie. No ha nacido para soportar ser segunda fila, y si las circunstancias la han llevado ahí, ella se quita de en medio aunque      sea    dando    la espantada como hacen los informales toreros. Esperanza se va, y la izquierda española se pone alegre y respira. Menudo hueso acaba de desaparecer del primer plano.
-SENCILLAMENTE, TEMIBLE-

lunes, 17 de septiembre de 2012

- EL SEÑOR DE LOS CIUDADANOS -



Ése, es diferente. Ese tipo, no es un ciudadano más. Es un ser extraño y casi inaudito. Su historia, es la de un maravilloso suicida aparente y ejemplar. Está muy serio e indignado. Lo que pasa, es que los todavía ciudadanos pobres de pleno derecho y de la Tierra, le adoran ...
Sí. El planeta es una guerra bestial. Todo está lleno de fuego y de combates. El gran Señor de los Ciudadanos ha perdido toda la paciencia, y ha decidido entrar en acción. Parece, extraño. Siempre fue educado, sereno, inteligente y correcto. Se entrevistó con todos los Poderes. Habló con los directores de los medios, con los curas, con los médicos, con los catedráticos de las universidades, con los ancianos con experiencia, con los dirigentes políticos, y también naturalmente con los banqueros. Y llegó a la conclusión, que él era un esclavo derrotado. Y que los ciudadanos como él, otros esclavos.
En efecto, el globo terráqueo suena a golpes de impactos secos y de estruendos de escalofrío, a agobio y a sangre derramada. Todo es una enorme guerra. Pero no es una guerra entre países o naciones. No. Es un enorme enfrentamiento, y a tiros y bombazos,       entre    los ciudadanos ricos y los pobres.
El Señor de los Ciudadanos, es el adalid y líder de los pobres. Es un soldado sin miedo, capaz de generar la destrucción de quien osa atacar a los desfavorecidos. Su lema se sintetiza en una sola frase: "Somos más que mayoría" ...
La guerra está ahí afuera y descarnada. En el bando de los ricos, están los militares y   los mercenarios a las órdenes de los grandes banqueros.
Los políticos, han huído. Dice la leyenda que a algunos se les ha podido ver separados,    y  enfrentados entre los dos brazos de la gran lid universal.
Es difícil saber quién ganará la batalla. Pero en los ojos de los ciudadanos pobres que combaten, ha reaparecido el brillo de la normalidad y de la ilusión. Buscan la reconquista de lo que han perdido tras cientos de años de progresiva y humana reivindicación.
Los Estados, ya han muerto. No existen como tales. Los tapetes se han levantado. Toda la gran hipocresía, se ha evaporado. La lucha es frontal, clara, y de cuerpo a cuerpo. No es bueno ahora estar en este planeta. Lo mejor, es un crucerista e imposible viaje evasivo al espacio interestelar y exterior.
Nadie sabe nunca con certeza dónde se halla el llamado Señor de los Ciudadanos. Dicen que es un soldado liberador. Como un nuevo Jesús de Nazareth, que hubiera vuelto a la Tierra y esta vez en son de guerra.
La conciencia humana, está en un proceso evolutivo y neuronal de gran actividad. De la misma manera que las balas y los morteros disparan en todas las direcciones, sus autores intelectuales también remueven mucho las ideas. No saben muy bien qué hacer. Sobre todo, los ricos.
Se asegura desde la leyenda inexacta del vacío de poder de toda guerra, que los ricos quieren llegar a una tregua y a un pacto final con el Señor de los Ciudadanos. Y se afirma, que dicho líder implacable y magno, no quiere parcheos sino un cambio absoluto en las reglas del juego. O vence, o muere. No le vale otra ...
Por eso siguen los grandes combates en todos los frentes, y no hay suficientes locales de habilitación para ubicar a las miles de bajas de todos los bandos. Pero nadie puede dudar que ahora los pobres no se sienten tan huérfanos.
- ¡LOAS AL SEÑOR DE LOS CIUDADANOS! -

domingo, 16 de septiembre de 2012

- EL SIEMPRE NECESARIO RESPETO ENTRE LAS RELIGIONES -



Que, dicho de otra manera, podría significar: Dejen al Profeta Mahoma en paz. Siempre santa, la palabra paz. Siempre necesaria, alimenticia, profiláctica y sanitaria. La salud    del   respeto entre todos.
Sí. Las religiones tienen todas el derecho del respeto. Cada ser humano tiene o puede tener, el deseo de creer en quien quiera. Respetuoso será el judaísmo, el catolicismo, el islamismo, el budismo, el sintoísmo, y absolutamente todos los credos.
Barack Obama debe ser severo con quien no tenga ese consenso de respeto. Uno de los suyos, ha ridiculizado al Profeta musulmán Mahoma, y el pueblo árabe creyente ha montado en cólera. El odio casi atávico, salta como los incendios asolando verdades y mentiras,   y   dejando únicamente al instinto primario y al radicalismo como eje de toda verdad. Por eso hay que extremar las sensateces.
En muchos países de mayoría musulmana, hay mucha pobreza. Demasiada pobreza. Y en esos contextos de necesidad y de fragilidad, la idea de lo religioso se vuelve imperiosa    y    necesaria como identidad y como verdad. Hay que tener mucho cuidado      con         las    excentricidades y las bromas que pueden sonar a pesadas.
El embajador estadounidense en la Libia post-Gaddafi, ha sido una de las víctimas   del   majadero insensato que no tuvo otra ocurrencia que hacer un film demasiado arriesgado y bien poco calculado. Monumental e inaceptable pifia.
No. El creador ha de ser sensible e inteligente, y ver y darse cuenta de las características de los contextos. Las intensidades emocionales, suelen ser muy distintas en función   de     las  circunstancias. Y, a veces, seguramente sin desearlo, hacemos daño en la piel vulnerable.
Ahora toca pasar la manguera humana y reflexiva, que detenga el fuego izado. Hay que pedir disculpas, no hacer ni entrar en absurdas provocaciones, y devolver al esperanzado y ya en algunos casos democrático pueblo árabe, que se relaje y descanse reposado el dolor y   la  sensación de falta de respeto a uno de sus símbolos más queridos y destacados.
Es el momento de la calma, de la diplomacia, de separar el grano de la paja, y de no intentar afianzar irresponsabilidades. Obama lo acaba de destacar: "Absolutamente todas      las  religiones, y por supuesto el Islam, han de tener y tendrán todo nuestro respeto y nuestra consideración".
No se puede consentir que a causa de un petimetre inoportuno, los equilibrios de la paz sufran convulsiones. Echar leña al fuego, es de monos. Si ya existe una pugna   y      hasta  segmentos claros de rivalidades y de odios larvados, debe imponerse el canto mágico de la sensatez.
Yo, soy ateo. Pero respeto naturalmente a todos los seres humanos que creen, y no me hace maldita la gracia del cineasta inoportuno. A nadie le puede agradar que le metan el dedo en un ojo. Nunca es agradable, sino doloroso.
Sí. Los odios deben ceder. Solo así pueden acercarse los pueblos entre sí, y toda la tolerancia y la mejor confianza. Vaya desde aquí mi respeto a todos los seres humanos de cualquier religión, aunque yo no profese ninguna. Pero, para mí, las sensibilidades de las personas son realmente las que cuentan.
-CALMA Y PAZ-

sábado, 15 de septiembre de 2012

- EL SOLDADO -



James Farrell encaró su situación. En su casa y en su lar, todo era estéril. Él era fuerte   y   joven, no le gustaba ni su mundo ni el mundo, y encima    otros      pueblos     e  ideologías  amenazaban su identidad y la de los suyos.
Desde sus profundas convicciones morales, Farrell se apuntó voluntario a la milicia, y   se  dispuso a luchar. Resuelto y decidido, partió al destino que se le indicó. Sí. La guerra podía ser una perfecta hez, pero no había más remedio. Lucharía por aquello que considerara justo, honesto, auténtico y verdadero.
James Farrell era una novato total. Un bisoño irredento. Fue destinado a la primera línea de fuego y de combate. Y al principio, tuvo mucho valor y se ganó el respeto    y   hasta    la admiración de sus compañeros, a causa de su valentía, facultades físicas y audacia. Farrell era una metralleta humana, una máquina de precisión, un soldado increíblemente eficaz, y un ser temido por sus enemigos.
Pero todo no era tan bonito. James Farrell lo pasaba mal cuando no estaba en el medio de la lucha. Sí. Los tiempos muertos. Cuando se tenía que relacionar con sus compañeros o con sus superiores soldados, James se sentía extraño; como si no perteneciera realmente    a    ese  mundillo tan para él simplón.
A medida que la guerra transcurría, se sentía no partícipe de la forma de ser de cuantos  le rodeaban. Se notaba entre un grupo de gente desesperada, de poco fondo, reduccionista, y hasta absurda.
James había descubierto la falsedad del maniqueísmo, y su propia verdad. Cada   día    de  batalla, se daba cuenta de que él tenía las mismas razones para hacer la guerra que las que tenían sus propios enemigos y contrincadas. Eran razones humanas, pero subjetivas, corajudas pero terribles, tensas y demasiado complejas para no ser extrañas.
A pesar de todos los ruegos en contrario. James Farrell decidió abandonar el ejército. Dicen que nunca se ha visto en los campos de batalla un soldado tan rutilante y de nivel como él.
Pero ahora, Farrell sabe que la mejor forma de ser soldado es la de conocerse a sí mismo. De hecho, se sigue considerando un soldado en la vida civil. Es trabajador, comprensivo, y no cree en el odio sino en las razones equivocadas o no, de unos y de otros. De los buenos, de los malos, y hasta de los regulares ...
James es soldado de su vida cotidiana, y cuando cree que las cosas no se dicen bien, nunca saca un pistolón o una metralleta, combate sus ideas argumentando y con naturalidad,   y  prefiere que no le hablen de bombas o de conquistas.
James Farrell detesta la violencia y la muerte. Cuando por la tele ponen imágenes bélicas, su rostro se entristece y se vuelve desagradable. La lucha, es otra cosa. La pelea por la libertad, no puede verla en un lugar desesperado y a cañonazo limpio.
No. El soldado, el gran soldado Farrell, prefiere el canto de los pájaros de la paz. La sonrisa de la vulnerabilidad, la potente munición de los pensadores, y el ejercicio victorioso   y     hasta  mágico de los héroes que buscan su felicidad sin un grito o un bofetón.
-SOLO PIENSA EN LAS VÍCTIMAS INOCENTES-

viernes, 14 de septiembre de 2012

- MI ROCKY -



Soy Margarita. Tengo setenta años, ¿sabéis? Sí, sí, toda una vieja. Una anciana. Una mujer mayor, y todas esas cosas. Pero que nadie se engañe. Poseo mucha vida y muchas ilusiones.
Y éso, que la vida me ha dado palos inesperados. Tengo fe. Soy creyente.  Voy a misa   los  domingos, soy muy tradicional, y creo en Dios y en la Virgen. Y mi santo preferido es  San Judas Tadeo, que es de las cosas difíciles y hasta desesperadas.
Me acuerdo mucho de Arturo. Sí. Mi marido murió hará para Octubre dos años, cuando se estrelló con su coche contra un quitamiedos de una carretera de Orense, perdió el control, y no os cuento más que es de llorar.
Y ahora, como sabéis que soy viuda y que nunca más habrá amor en mi vida porque todo se perdió, os voy a hablar de un milagro que tengo en la casa y que se llama Rocky. Je,je, je. Ya sé que tiene nombre de boxeador y todo éso, pero mi Rocky es un perrito maravilloso.  Mágico. Le quiero más que demasiado ...
Cuando mi hija Matilde se fue con su marido tras dejarme mi único varón que se llama Jaime y que se acaba de separar por cierto de su mujer, entonces me sentí malhumorada y como traicionada. Ya imaginaréis: mi marido muerto,    mis    hijos    que    habían     volado   casi  definitivamente, aquellos implacables recuerdos en la nostalgia,    y    la     maldita    soledad  mandando sobre mi viejo ánimo.
Mi hija Mati se fue a la Protectora de Animales, y me trajo a un animalito     pequeñín   y  juguetón, de blanco color, al que yo nunca le prestaba la atención debida. Ganas me daban de darle una patada defensiva para mi ánimo. Pero afortunadamente para todos, no pasé del deseo. Vaya pensares que tenía ...
Pero, pasado bien es cierto que muchas semanas, Rocky se me acercó   cuando  mis    ojos  estaban llenos de lágrimas por el recuerdo de mi Arturo, y se me quedó     mirando    muy fijamente. Yo, necesitaba la presencia de un ser vivo en aquellos malditos momentos, y va y Rocky tras mirarme, se me acurrucó a mi lado.
Y yo le cogí en brazos, y para que mí que también lloraba. Sí. Estaba triste el chiqui Rocky, y yo dije que aquello era injusto, y que aquel animaluco no tenía que     verse      inundado    o salpicado por dolor alguno. No se lo consiento.
Hacía demasiado tiempo que me había alejado de la gente de la barriada. No salía. Y cuando les reencontré a los vecinos caminando junto a mi tesoro impagable que es Rocky, es que teníais que ver a unos y a otros cómo vibraban y jugaban con él. Y como Rocky es cariñoso a mil, y os juro que ha tiempo que forma parte de mi familia, pues no tengo    otra    cosa   que decirle que le quiero mucho porque es toda la verdad. ¿Sin él,  yo? Ni me lo planteo ...
Rocky es más que mi perrito blanco y bullidor. Mucho más. Rocky es imposible, cariñoso, caprichoso, pícaro, le gustan mucho las perritas, me quiero como no podéis imaginar, y   le chifla saltar y brincar, y acercarse a los niños de mi barriada, los cuales siempre se ponen a jugar tanto con él que hasta sus padres han de conminarles a que suban     a     sus    casas  respectivas y a que no sean pesados.
Me gusta ser práctica y trato de ser poco romántica, ¿sabéis? Pero cuando se me fue Arturo pensé que todo el brillo del devenir se me había esfumado al lado de todas las emociones positivas.
Pero mi Rocky se zampó el hueso de la tristeza, y comenzó a jugar con mis piernas y con mis pies, y a ladrarme el muy gamberro mientras se inventaba unos juegos extrañísimos. La vida ha querido premiarme en mis últimos pasares por la vida. Toda élla, pivota alrededor del calor de mi pequeño truhán.
-Y QUE ME PERDONEN MIS HIJOS-