9:17
jose vicente ortí
Disposición en el campo. Orden. El Madrid, fuera de la Copa. Los pegadores del Barça mandan a la lona a la música animosa de Modric y los suyos. Suárez se niega a envejecer y golpea varias veces en el segundo tiempo. Hubo empate a juego y un desequilibrio brutal para golpear el hierro del gol.
Porque Vinicius fue carioca, exhuberante, lleno de artificio y calidad, pero está verdecillo a pesar de sus cualidades, y le va hoy por hoy más la construcción creativa que la ejecución de los números fríos. Lo contrario del citado uruguayo Suárez, que va a lo que va.
Es una de las grandes diferencias entre estos dos equipos. El Barça del dios Messi puede permitirse partidos grises y abúlicos, sin que por ello vaya a renunciar a la gran y hasta holgada victoria. El Madrid se estrella contra sus límites. Habla con su realidad. Solari vuelve al tópico y posterga a Isco y al extraño Bale. En los blancos faltan esos jugadores determinantes y maliciosos. Benzema está demasiado solo por ahí arriba. Es de lo poco con entidad que va quedando en este Madrid.
Los mamporrazos fueron tan contundentes que en un pispás acabaron con todas las ilusiones. El último cuarto de hora fue la desilusión del silencio. Y la preocupación. Fue un partido sin polémica de VAR y sin un Messi especialmente protagonista. Cosa anodino y prudente.
El silencio. Hay mucho silencio en este menor Madrid de Solari. Y lo preocupante es que estas dos grandes marcas del fútbol español, tendrán combate de nuevo el próximo sábado y esta vez en la Liga.
El Barça camina ya hacia la final de la Copa del Rey de Sevilla y hace yoga sereno intentando sentenciar la Liga a poco que Messi vuelve a aparecer y a liarla. El Barça ya tiene paz. Dembelé se atreve más, y el bloque se engancha y se completa. Parece verdaderamente difícil que alguien le gane a los de Valverde. Parece el mejor equipo que este año puede aspirar también a la Champions, como profetizó el super as Leonel Messi.
Silencio. Silencio madridista. Silencio oscuro. Porque con la música y la buena disposición no le alcanza. Solo si gana el sábado a su eterno rival catalán, podría volver la sonrisa de competición patria y no depender de su extraña magia de la Champions. Pero, poco más ...
El Real Madrid no ha sabido buscar substituciones eficaces a la marcha decisiva de Cristiano Ronaldo. Ha sido una mala planificación deportiva. No tiene gol, entre otras cosas porque no han fichado goleadores. Esa es una negativa clave madridista.
Gerard Piqué se lo pasó bastante bien. Se lo pasa bien. A veces se va a la brava al ataque para demostrar las ganas que al Madrid le tiene el "jefe". Estuvo muy a gusto. Le encanta jugar estos potentes partidos que paralizan el planeta deportivo. Todo un personaje que hace pinitos de leader y de proyectos empresariales. Adorado por unos y odiado por otros. Genio y figura.
Ahora la que sigue viva es la pasión. La idea de ver a blancos y azulgranas en directo y cara a cara. Dos orgullosos eternos y siempre enfrentados. La sal de la rivalidad. Por eso molesta el silencio. Sabe mal que haya demasiada distancia entre unos y otros. Debe haber posibilidades cercanas entre ellos, porque eso le gusta a la salsa del fútbol.
Olvidar y seguir. También el sábado pasarán cosas y muy atractivas. Y Messi la puede liar y sellar. Y Vinicius volver a hacer el Neymar y a sonreír como solo los brasileiros son capaces. Y Valverde y Solari sufrirán la impotencia desde la mirada de los banquillos. Y el fútbol del sol volverá a salir y brillar con toda su magna decisión y crueldad. Y habrán vencedores y vencidos.
-SEGUIRÁN PASANDO COSAS-
7:38
jose vicente ortí
Lo mejor de Mina es su vitalidad. Lleva en el gen la fiesta andaluza y el romanticismo del amor. Mina es y será siempre práctica y ambiciosa. Porque quiere y puede. Dice que no se rinde en el amor, pero yo no la creo. El único amor de su vida ya estuvo y nunca estará más. Sí. Alterio supo mimarla con su acento colombiano, con sus conocimientos de medicina, con su audacia y con su pasión. Porque su ex fue pasional y siempre está presente. Tuvieron dos hijos, y se llevan bien aunque estén ya eternamente separados y cada uno haga su vida.
Pero Mina a veces se va de la lengua y me dice y se pone seria y orgullosa, al afirmar que está segura que Alterio no está con ninguna. Y si le pones reparos a esa deseosa afirmación, entonces rebusca y te ofrece datos seguros y hasta pruebas irrefutables verbalmente. Argumenta con toda la seguridad, y si quieres la crees.
¡Vivir! De eso aprendió mucho la jienense Mina. Y del dinero. Si quieres ser amigo de Mina has de aceptarla como es y tener pasta por un tubo. Si ese perfil va contigo y tienes don de gentes, y te gusta abrirla la puerta de los restaurantes y viajar por el mundo, entonces ella puede ser una duradera amiga tuya.
Pero no te hagas nunca demasiadas ilusiones con Mina aunque ella lo disimule. Porque siempre va a estar Alterio en su ser. Todos sus objetivos deberán tener su perfil, nivel muy alto, vividos, y a poder ser expertos profesionales de la medicina.
Ese mundo médico es su simpatía, su internet, y los chats son su vanidad. Ya no cumplirá los sesenta aunque no se note, y sus ojos siguen igual de almendradamente bellos, sus labios atrayentes, y su piel lechosa y llena de seducción.
Alta y pisando firme. Le encanta gustar y jugar con yogurines porque se siente halagada. Es más lista Mina, que el hambre andaluz que nunca pasó. Su comodidad le produce el atrevimiento de curiosear y vivir.
El amor es cruel y hasta una mierda. ¡Oh, Alterio! Una pena. Si pudiera volver atrás no cometería errores. Alterio es y fue su todo amor. Su mente, su sur, su norte, su oeste, su este, su allén de los mares y hasta su bella herida. Alterio es historia presente de su vida, quien la volvió loca de amor, y quien marca sin querer sus rumbos actuales.
Ya no hay modo de que Mina encuentre a nadie. Y entonces se va a las superficies comerciales, y a consumir y a estar a la última. Su otra pasión son sus dos hijos. Y sus amigas son muchas pero no trascendentales para su vida, porque ella es familiar y más familiar. Y cuando vuelen ambos vástagos,-cosa que está empezando a suceder-, entonces llorará todos los mares. Y seguirá mirando desde los ángulos y fuentes inverosímilesmente posibles a su Alterio, papá de su dos amores que harán su vivir.
Mina no lo dice, pero teme al vacío. Y entonces, sueña. Se planta por las tardes de los findes delante de la tele, y disfruta viendo películas de amor y maldad. Así desconecta y se identifica con algunas villanas menores y disfruta con los más que bellos galanes que toman protagonismo e iniciativas. Por adentro no puede ser fácil la vida de Mina. Pero te suelta una sonrisa, y te convence de que nada pasa. Una mirada de Mina bastará para tu despreocupación duradera.
A veces dice quejarse de lo falsos que son los tíos y de que solo buscan el sexo y punto. ¡Éso, nunca! Aunque pierda las oportunidades, solo ella será la señorita y cacique del amor o del juego de seducción que deba haber en su vida. Y juega a la duda, y lleva empero la voz cantante, y me sigue preguntando que qué haría yo en situaciones que me confía.
¡No es verdad! Ella sabe todas las respuestas. Solo es que le gusta mi voz y le amenizan mis ocurrencias. No le gusta que se acaben los caminos. Los finales siempre son aburridísimos y ella es exigente e inmortal. Mientras esté por la vida, se hará oír y reivindicará su extraña libertad. Y en esa libertad de Mina deberá haber dinero.
-Y SALUD, Y TODA LA FANTASÍA-
1:32
jose vicente ortí
Sentimientos, emociones, naturaleza salvaje, vida intimista, secretos del corazón y cuerpos de escándalo. El toro y el infortunio. La casta y la estirpe. La sangre como savia de gen. El sexo como motor, y la atracción imparable cuando sale la luna llena y todo se embruja de placer y locura.
El director vasco Julio Medem, habla de la pasión incontrolada y de mil matices que convierten la vida en un enorme azar de complejidad que tiene su porqué.
Los cuernos, la bravía, la naturalidad del desnudo, la tremenda belleza, el amor y el mar. El mar como locomotora del gozo, la montaña agreste, la raíz y el árbol, la lengua propia, las conexiones comunes y el deseo de los seres humanos en su individualidad.
Las distancias y los tremendos sufrimientos. Ese árbol que conecta personajes que parecen surcar tiempos distintos, pero que no son más que la misma cotidianeidad vital.
Las tetas, los culos, el desnudo y la verdad. El moralismo y la falta de pudor. El pasado y el presente, unidos por unos lugares comunes que no pueden ser sino tremendamente humanos. Humanistas. El acercamiento y hasta la comprensión de los otros. La relativización de los errores y la capacidad de penetrar en la realidad más que densa y compleja.
Y en medio de la vida de los sentimientos libres, suena la música. Del piano, de la voz humana o del canto de los pájaros. La loca canta su verdad. Todos pueden expresarse aunque no entonen el mismo vértice ni la misma asunción en su tonalidad. Pero la idea es abrir los campos y completar las historias por muy truculentas e inesperadas que puedan ser.
En "El árbol de la sangre", está toda nuestra pulsión que pasa por el euzkera y que sirve para el flamenco andaluz o para las canciones georgianas o rusas. Aquí gana el hacer la vida, el mojarse en una playa y en dejarse crecer rompiendo los convencionalismos. La playa no puede faltar.
El baño es sumergirse en el elemento que parió nuestros cuerpos y deseos. El desnudo es nuestra vida real. Y la mujer es más que hermosa, y el varón puede ser un potente semental que encadena amantes de toda edad. El símbolo del macho y del toro, pero también el contraataque de la hembra osada y estratega que se encuentra en la carretera del coche imparable y arriesgadamente oportuno que es el vivir.
El toro y el trueno. Naturaleza borrascosa que trae la lluvia a borbotones y tensión en el ser. A merced de nosotros mismos y de nuestra identidad. El tocarse, el juntarse, el gritar en el gozo, el honor y hasta el canallismo solapado. El sacrificio y la decisión. Nada de medias tintas. O te decides, o la cagas.
El nivel intelectual. La escritora y la escritura. Las emociones y los recuerdos a papel. Los niños y los grandes. Los condicionamientos y el coraje para interferirlos. Cuestionar lo que fue inevitable y cambiar el guión las veces que falta hagan.
El árbol tiene raíces y aguanta. Y es abrazado. Y en la dehesa y la era, surge la fiera y el impacto, el rival y la confrontación. Las cosas pueden acabar mal pero también bien. Y el director intercala esas dos conclusiones.
Julio Medem es el águila que ama la belleza y el drama, pero que no descuida lo perverso y lo abrupto de los personajes. Somos un toro y una mujer hermosa, y un caballo leal, y una profundidad que nos subyuga y que admiramos en nosotros mismos.
Somos deseo y pasión, y choque y res, y temor y magia. Pero también viento que llega y obstáculo que se asume porque ha de ser inevitable su asunción. Y siempre el amor. Esa fuerza imparable que hace que sigamos aquí.
-MÁS QUE BUENA PELÍCULA-
23:57
jose vicente ortí
Cascotes y arenilla. Polvillo con cara de Titanic. Derribos Arias. ¡Cataclan, clin, clon,pom! El fiero dios CIS de las encuestas. Gravilla, olor a pozo sin tapar, agujeros negros, la mano negra, las malas energías y los audaces videntes. Inda ...
El 15-M de la gran catarsis de la esperanza. Cinco años de Podemos. ¿Podemos?, ¿los comunistas? El día de la bestia, apocalipsis now, el temor, los judas, metepatas, nerviosismo, y rivales que se frotan las manos.
España está "voxizada". Exorcismos, demoños, momias, pendones, patrias y banderas. El lado oscuro. El otro lado. ¿Qué pasará el day 28 April? ...
¡Oh, Puerta del Sol! ¡Oh!, ¡oh! Portazos, apariciones, desapariciones, catarsis y cine trhiller negro. Mudez y apocamiento. Síndromes depresivos y cagotes que se bajan del barco después de solo cinco años heróicos y argumentando que están cansados. ¡Imaginad los que son centenarios! ¡¡Joerr!! ...
Cascotes y ruinas, fugas, Cataluña gafe, vientos contrarios, metáforas, ovnis, hombrecillos verdes y cabezones haciendo el mal. Pablo Iglesias hace de padrazo y cuenta a sus nenes historias de ternura. Pero le interrumpen los teléfonos y le están vacilando la paternidad. ¿Salgo ahí o no salgo ahí? ...
Puntales y episodios de bomberos, aparatajes y estructuras tensas. Los pantalones se han puesto cortos y no entran los zapatos en el crecer. Alberto Garzón es joven y suave, y trata de unirse a Podemos todo lo que le dejan. ¿Siglas propias o ensamblajes? ¿Todo es duda y ruina?, ¿dispersión y hecatombe? En Mareas, Compromís, otras tierras ... Construír un Partido ganador es muy difícil. Y si además no tienes padrinos ni dependes del Banco, pelín suicida es todo un poco.
Un poco de la Sexta, y todos los demás medios de comunicación, parecen aparejadores de obra que lanzan consignas a los empleados para que le den al mazo y al martillo contra Podemos y desde las primeras luces del día y hasta de la noche. Un no parar consensuado. Y el Poder fáctico siempre está en campaña electoral contra quienes quieren tirar de la manta o darles vueltas a la tortilla.
¡La que has liado, doncel de pitágoras Errejón! Tú votarás. Pero tenías una labia genialoide, una buena pose y una cosa, y ahora estás platónicamente enamorado de Carmena, y te gusta el color de las sillas del Ayuntamiento y tienes toda la ambición aunque sea en discursos amplios y a la vez contenidos.
¿El fin de los tiempos?, ¿el lloro de los sueños? ¿Nos volverán a bajar la pensión y mandarán esos fachotes a las mujeres a hacer sus labores?, ¿volverá la mili y las oscuras golondrinas?, ¿la religión del ancestro vencerá a la ciencia progresiva? ...
Monedero no saca la cabeza de los libros de estrategia. Está pensando fuerte el gran contraataque que deje a todos con la boca abierta. A veces, dicen los malignos y "malerosos" que hay putas goteras, y hay que llamar a un mañoso a que haga una gran chapuza general para procurar el yoga y el sosiego.
Cascotes, más cascotes y videntes profetas, Cataluña ahí hecha unas zorros, nubarrones, esferas, biosferas contaminadas y mucho burro. Víscera, campaña electoral, la gran acemilada, desuniones, desabroche de zapatos y mucho aire que parece colarse por las rendijas ...
Irene Montero saca la sonrisa y la simpatía. Como Ione Belarra. Gente que toma relevos. Bescansa y muchos demás están por atrás. Hay que rehacer el equipo y tomar cantera de nuevos futbolistas peloteros que la metan. Podemos sigue pretendiendo casarse con la esperanza de los que nada tienen. ¿Fue una película de terror no recomendada? ¡¡¡Se puede reaccionar cuando se madura y crezca!!!
¡SE NECESITA A PODEMOS!
3:30
jose vicente ortí
Fue el primer enfant terrible de la izquierda democrática española. El primer gran tuitero, antes de que se inventara la gran escupidera virtual. El gran Pepito Grillo tras Carrillo o la Pasionaria, la cara b del estudioso sevillano e intelectual Felipe González el institucional. Alfonso Guerra cumplió la gran idea popular de los españoles que salían del puto armario de la dictadura de Franco. Un tipo sin miedo y con tablas que conectaba como pocos, que nos hacía descojonarnos, y que le ponía sal a la gran barrera de los intocables del Poder en España.
El otro día fue entrevistado por Jordi Évole en su programa-análisis de los domingos de la Sexta. Guerra parecía abordar a otra izquierda. La de 2019. Y le vi muy blindado ante las nuevas realidades.
Fue una entrevista potente y de poder a poder, en donde en ocasiones llegó hasta a volver a brillar la figura avanzada de otrora de un político frente a un periodista.
Alfonso Guerra tomó ese rumbo. Fue todo el tiempo de puto amo. De que "yo ya me lo sé todo y no me venga usted con menoridades, joven..."
Creo que el sevillano Guerra acertó cuando señaló cambios en el Psoe. En su época ganaba siempre y conseguía más de 200 escaños, y ahora se consiguen ochenta y pocos. Y apuntó agudamente que en efecto la España actual ya se parece poco a la que fue, y que se habían producido grandes cambios sociales que les habían afectado de pleno.
Todo lo demás, fue una evidente prepotencia cercana a la de González. Él era la figura del partido, y Évole un recién llegado. Estas eran sus cartas y normas, y sanseacabó. Ninguna concesión a la duda. Según Guerra, él no hizo nunca nada excesivamente mal, y anduvo mandón y hasta bronco, y con un regusto de ganas de mandar en todas la líneas.
Guerra es genio y figura. Se presentó y fue de impasable y de superior. Atacó duro y miró con toda la fijeza del mundo. Ya no está de político y no siente apuros ni temor. Va como de vuelta de todo. De, "sobrao". Andaluz con gracejo hasta las trancas, actorazo, pero igualmente con una enorme tristeza o severidad gestual y actitudinal.
Guerra no dio buen rollo. No fue al buen rollo sino a sacar pulso y bola en su lucha por la rivalidad. Afirmó que él veía venir todo esto y que lo políticamente correcto acabó con la flor y la poesía de la verdad sexy de la política como gran e imprescindible referencia. Y que, asqueado, se fue a su casa. Casi toda su vida en política, pero empezó a ver demasiada niebla imprecisa en las cosas.
Cargó contra todo el Procés catalán a su manera y estilo contundentes. Hasta contra el dios Iñaki Gabilondo si hacía falta,y que no le hablen de Podemos, diciendo que Pablo Iglesias está en el Infierno.
Alfonso Guerra ya no va con tanta risa por la vida. No sé si es un vejestorio o un amargado. Lo que sé es que Guerra parecía estar a años luz de aquel irreverente osado que contagiaba risas y cachondeos a los suyos. Me pareció un tremendo hombre triste que ama a Andalucía, y que afirma que lo que a él le gustaba era el teatro y la poesía.
Évole le espetó su actitud con firmeza y afán, pero Guerra apostó por un final a combate nulo y solo entonces sonrió. Me pregunto hoy en dónde queda la magia de aquel tipo divertido y genialoide. Se ha vuelto selectivo, exigente y de poca alharaca. Se nota que es andaluz y gracioso en el hablar y su chisporroteo, pero hay más de una nube negra diciéndole y diciéndose que no a las demás cosas que vienen de los otros.
Se siente injustamente tratado, decepcionado, asqueado y todas esas cosas. Pero es incapaz de hablar claramente de autocríticas o de meteduras de patas. Sí. Su mensaje fue el de "yo no he sido". No se miró el ombligo ni para respirar. Me pareció exactamente tan cerrado como inentrevistable.
-TENSIÓN-
8:41
jose vicente ortí
Realidad. Ese mundo existe y no es ninguna invención. La gente se busca la vida desde lo mísero, por encima y por debajo de las leyes. Cuando la vida solo se llama animosa y durísima supervivencia.
En un pequeño pueblo italiano, alguien se gana la vida cuidando y acicalando perros, y ayudándose con la pasantía de la droga. Y entre la dureza y lo áspero del vivir, aparece la ternura de una niña y el placer de la lealtad y de la amistad. El sacrificio humano.
El personaje que borda el formidable actor italiano Marcello Fonte, es tan difícil como auténtico. Soberbia interpretación. Y "Marcello", que así se llama en la película itala, acumula matices y tempos que evolucionan en función de esa circunstancia en acción que es el vivir cotidiano.
"Marcello", feo, canijo, noble, confiado, osado, tierno y padrazo. Y a la vez, tremendamente humano y leal. No se sabe si da pena verle o si impacta su drama en su naturalidad.
Domar perros fieros. Calmarlos y acicalarlos. Y en medio el animal humano. Su amigo "Simoncino" también es rabia y debe parar su falta imposible de autocontrol.
"Marcello" hace el sacrificio y la nobleza. Se mete en la cárcel autoinculpándose porque no quiere líos. Pero su humanidad le lleva a confiarse en exceso y a pensar que otros pueden tener sus mismos sentimientos. Vitalidad y violencia. Personajes fatales y lógicas tan terribles como auténticas.
Cuando "Marcello" vuelve de la cárcel, encuentra en su amigo la decepción, y entonces él acaba arrastrado por su propia violencia. Y se termina dando cuenta de que él es un ser social y para estar entre todos y en el sosiego. Como cuando juega al submarinismo con su hija, descubriendo la maravilla del misterio y de la profundidad.
Los perros ladran primitivos y amenazadores, pero los humanos como él pueden pensar con sentimientos y tomar decisiones. "Marcello" piensa en que no le toman más el pelo y que la cárcel le curtió, pero yerra plenamente. Por eso golpea con fiereza impotente la moto de su mejor amigo cómplice. Y sueña con el justicierismo, y hasta trata de anular a su mejor rival encerrándolo en una perruna jaula.
No es lo mismo. Su amigo el fortachón y canalla "Simoncino" está a punto de escapar y de neutralizarle para siempre. "Marcello", es social. Se ve obligado a salvar el pellejo acabando con su amigo. Y finalmente trata de justificarse hacia los otros amigos en un acto de arrepentimiento anhelado. Quiere seguir perteneciendo al cuerpo social aunque sea saliendo del averno y pidiendo perdón, y dando explicaciones a oídos sordos que le desprecian y que pasan de él.
Las últimas escenas de esta gran película del director italo Garrone, tienen toda la sal del drama y de la desesperación, y en este film ni una sola gota de sangre o de heridas que desfiguran están de más. Porque todo puede ser real. A la vez, observo que alguien no aguanta más y se levanta decidido de su butaca con mal cuerpo interior e impresionado.
Tiene justificación. El final es el drama expresado, el infierno de los sentimientos en la Tierra. El fin del todo para "Marcello". Lleva a lomos a su víctima tras un esfuerzo titánico y agónico, y llama desgarradoramente a unos amigos que nunca ya le ven más y que al final llenan un hueco de ausencia.
Y allí, en medio de la naturaleza y de las ruínas, mientras la vida amanece y la inercia del día a día está comenzando, "Marcello" comienza a autoderrotarse del todo. Le han fallado los mecanismos interiores de su supervivencia. Ha llegado su nada y su derrota, y "Marcello" mira desolado y con la mirada perdida.
¡ESPLÉNDIDO FILM!
9:30
jose vicente ortí
Nerviosote y compulsivo, ambicioso y actual. El doctor Asias es bastante lo que parece cuando le has tratado mucho. Es mi caso.
El doctor, ama su seguridad profesional, y para eso teje su red de interesada impunidad. Quizás algún día pueda oírle escuchar sus sinceras disculpas. Porque Asias nunca admite errores ni cuando se ve acorralado por las evidencias.
Asias es flaco, enjuto y con frenética actividad, aunque también sabe tenerse excelentes descansos. En su consulta manda él. Es el rey, la gran autoridad, el puto amo, el que te busca las cosquillas en provocación verbal, y al que sospecho que su única vocación médica estriba en el reconocimiento y la relevancia social. Necesita sentirse grande y absolutamente necesario e imprescindible.
Siempre está con nervios. Mueve sus brazos y su cuerpo como lo haría un pegador simple ante una hormiga pequeña. Desea triunfar. Triunfar y estar siempre relajado y en acción. Lo sabe todo. Y a mí no me convence para nada la gente que todo lo sabe. Mi amor es la duda metódica y hasta la fuerte complejidad.
Antonio Asias no se conforma con cualquier cosa. Su mejor aparente defensa son los rollos que te suelta, a la par que mueve sus dedos frenéticamente sobre las teclas de su ordenador. Y como no le gusta ser divulgativo, entonces sus indicaciones resultan evasivas, inconcretas y poco creíbles.
El reto vendrá cuando le plantes cara y le busques sin rodeos el tú a tú. Entonces la cosa se pondrá emocionante. Y a Asias le aparecerá la vulnerabilidad en forma de excusas lanzallamas. Se enciende y te busca las vueltas. Todo depende de tu actitud. Trata de crecerse desde su energía y nunca cometerá la honestidad de admitir que se altera, y que casi sin querer se mete él solo en sus líos y no sabe salir de su propia dialéctica. Es como un boxeador de los superwelters que tratase de anular a rivales de los grandes pesos. ¡Un iluso!...
Pero lo mejor para detener la pelea en su consulta es fingir el zen y hasta el budismo. Callarse, y mirarle sin respuesta y con convencimiento. Hacer ver que te ha ganado la lid, aunque no haga sino un soberano ridículo.
Cuando ve que cambias la estrategia y tras pensar que no vale la pena, bajas aparentemente la guardia, y el doctor Asias queda desnudo, sorprendido y sin recursos. Y se le ve la menoridad y la fragilidad. Y entonces el nerviosismo de Asias se esconde en su evidente fracaso interior. No puede ahora darte la paliza, sabe que puede hacer lo que se espera, pero que sus rivales los pacientes se lo han puesto absolutamente fácil y que todo es tongo de perdedor.
El doctor Asias nunca acepta aparentemente y así como así que no gana. Y entonces, cuando le pillas desconcertado, tú le puedes decir que no os peleáis porque ya os conocéis muchos años y que eso ya no se lleva porque es absolutamente imposible ...
Es la puntilla para Asias. El rejón definitivo. Pero te da la mano, y tú también has de dársela a él. Sufre Asias. Pero no parece tener ya la menor opción de ganar el envite. Y como en el fondo no se siente caballo goleador, trata de compensar su carrera médica con energía y constante vitalidad. Arremangado, y aparentemente de vuelta de todo. Como esos futbolistas sin calidad, que tratan de tapar sus agujeros a base de correr y correr. Aunque sea a veces como pollos sin cabeza.
Hace tiempo que creo saber quién es el doctor Asias. Es apasionante lidiar con él cuando vas por males o dolores a su consulta. Pasan muchas cosas. Demasiadas. Quiero que Asias se relaje pero es imposible. Que se ponga en la piel del paciente, pero no puede. Que te mire con ternura no va con él, y todo esto le parece demasiado romántico. Y muchas veces me pregunto si algún día logrará algo relevante y si triunfará deteniendo su impulsividad y sus nervios desaforados. Mas lo dudo.
-NO SE LO CREE NI ÉL-
23:57
jose vicente ortí
Allí arriba los paró Don Pelayo. Camisa de España. Bandera. Pendón, enseña y bastión. Cristianismo. La Plaza de Colón. Cristóbal Colón descubrió América con un puñado de valientes y españoles. Vespucio hizo luego el mapa. Ahí estaban los Reyes Católicos. Monta tanto Isabel como Fernando. El monumento y la tradición. ¡España! Aquí se habla español. Se habla nacionalismo español. Banderita tú eres roja, banderita tú eres gualda.
¿Los otros? Comunistas, separatistas, renegados y bobos.
La manifestación. Masividad. Autobuses llenos de patriotas. Todos españoles. All Spanish. La tortilla, el pincho, la paella, el cante, el baile, el jamonsito, la banca y el buen populismo. Los españoles somos bravos, guapos y con salero. Como nuestros toreros cañís. Solo un macho de España ha de ser torero y ganador. Lo demás son copias sin valor.
¡España! La que es y así nació. Nación de naciones. La Madre Patria. Dios, Patria y Rey. La derecha de este país soleado. La España inmutable y conservadora. La excursión a Madrid. Siempre, Madrid. Inolvidable Madrid. Potente, Madrid. Atrapador y hospitalario, Madrid. El Real Madrid, y hasta el Atlético de Madrid. España de vencedores y vencidos. De aquel hombre que llevó a nuestra Celtiberia a cuarenta años sin guerras ni reivindicaciones. Ni memoria histórica, ni ganas de joder por los huesos anónimos que se pierden en el atrás.
Pablo Casado, pasado, presente y quizás futuro. El hijo político de Aznar, hablaba con gran soltura poniendo a caer de un burro a la izquierda que ha invadido La Moncloa. Son, los rojos. Los ilusos que nada van a conseguir. ¡Sánchez, fuera! ¡Nuevas elecciones! Ya está bien de cuentos y fuera de ahí.
Rivera. Los nuevos españoles de color bien y de buenas costumbres. Como Dios manda. Buen vestir como el IBEX 35. Refinado, reposado, apostando por el actual e invariable Sistema de las cosas. No hay derecho. España es mucha España. VOX, a un lado. Abascal tiene cara de mala leche pero parece feliz ahí. Le falta el caballo del vídeo. Tiene popularidad y gancho. Lo acaba de demostrar en Andalucía y desea seguir propagando su fuerza desde Tarifa a Betanzos.
Votos, votos, votos, votos, votos, urnas, banderas, más banderas, sonrisas alegres y acomodadas. Fotos a porrones. Festival español. ¡Viva España!
¿Cataluña?, ¿meterse en la cárcel para apoyar a los catalufos que trataron de dar un golpe el 1 de Octubre como hicieron esos pichaflautas de Podemos? ¿Euzkadi? ¡Vascongadas! Galicia. ¡Nada! Todo es y será España. La Banca lo sabe. Y las multinacionales, y las grandes superficies comerciales que son el nuevo mundo. Y la nueva España. Y Santander, y el Real Club Deportivo Español de Barcelona, y nuestros héroes patrios. ¡El Cid! La ETA no pudo con nosotros. No se salieron con la suya. Y a Cataluña le va a pasar lo mismo.
Los inmigrantes son un coladero. Es toda un puta invasión y sin papeles. Ya lo dijo Salvini. Y los nuestros tienen que irse al paro o al extranjero. ¡Que no pase ni uno más! ...
¿Cifras de la exhibición manifestada? Da igual. Muchísimos. Todos los buenos españoles que pudieron estar. La gente guapa que ama a una sola verdad conquistada y visceral que es España. España, lo más y único importante. Como España Unida no hay nada. Somos únicos y respetables. Absolutamente, los mejores. Por si tiene alguien alguna duda. ¡Viva! ...
¡CON DOS COJONES!
0:13
jose vicente ortí
Músculos y tensión. Intensidad que nadie duda. Hay respuestas. El Real Madrid ya no parece aquel zombie desolado que dirigía Lopetegui y que cayó con estrépito en la Liga. Los blancos reivindicaron su orgullo y su prestigio. Y el matador Benzema mostró su puño de gol asistiendo a Lucas Vázquez a los séis minutos. Cosa de respirar la confianza.
Messi del aductor temido, se había quedado en el banquillo para reducir riesgos. Solari también le dijo a Bale que no salía. A Isco, ni le miró. Jugó Navas.
Se temía a Malcom, es espera de la llegada del prometedor Dembelé. Pero hubieron buenas noticias. El Barça tiró de orgullo al verse con el gol en contra y buscó sus soluciones. Se armaron atrás, Semedo cogió velocidad, Piqué fijó a Vinicius y mostró su oficio, y al lado de Rakitic y Busi había un titán de enorme calidad y ya contrastada: Arthur. ¡Soberbio! ...
El Barça se agarraba a la lucha y a la insistencia. El ritmo siempre fue intenso y por momentos, brutal. ¡Un partidazo! Uno de esos choques en los cuales no debes apartar la mirada del juego ni un minuto, so pena de que te tengan que contar luego las cosas.
Real y Barça se vindicaron en el Camp Nou y en el partido de ida de una un tanto molesta Copa del Rey. Un clásico envenenado y soldadesco en medio de la Liga regular. Son dos grandes equipos y eso siempre vuelve a ser una gran noticia. Sin necesidad excesiva de la virguería o el oropel, la magia fue la constancia, el resuello y la intensidad.
Lo de Arthur es, itero, un positivo escándalo. Es un todocampista de una enorme calidad y de una brega imparable. Y además raramente te va a perder un balón, domina el juego estratégico, y defiende los balones con la convicción de un crack titular e indiscutible. Es el gran fichaje del Barça.
Malcom recibió muchos aplausos porque no paró de correr y sudar por su banda derecha, porque supo suplir sus carencias, y sobre todo porque marcó el 1-1 a poco de empezar el segundo tiempo.
El Madrid ya no asustó tanto porque perdió el rumbo. Y el Barça comenzó a tocar y a tocar. Como siempre.
Salió Messi y hubo ovación de terremoto. El Real se tuvo que tirar hacia atrás, y entonces los azulgrana demostraron que en la vuelta en el Bernabéu puede pasar de todo y hasta que Dembelé ya recuperado pueda hacer historia.
Leo no marcó ni creó el peligro que siempre se espera. Pero su sola presencia amansa rivales. Como te la puede hacer en cualquier momento, el Madrid cogió inseguridad y pudo perder.
El transcurrir de los minutos y a la vista del culo de vaso del partido, el Real pudo respirar con más optimismo. Ha de serlo. Un empate sin goles le basta para la vuelta en la última semana de Febrero.
De momento todas las espadas están en el aire, un Clásico así aviva y desamortiza una competición menor, y ni unos ni otros deberían cantar victoria. Lo que pase en Chamartín será por ahora un misterio. Lo es.
En realidad fue un Barça-Madrid renovado y hasta rutilante. Lopetegui ya se fue y ya se llora poco. Si Solari sigue ganando partidos y dando confianza, se puede lograr hasta que Modric o Kroose recuperen la forma, o que Benzema sea el Suárez colosal del Real.
La mejor noticia de un partido esperanzador, es que los dos trasatlánticos del fútbol de Madrid y de Barcelona suben todas las posiciones en el ránking de la consistencia. Ambos pueden ganar a cualquiera y cualquier competición que se topen por delante. Ambos equipos tienen demasiadas cosas buenas y no digamos cuando se enfrentan entre sí. Se volverá a ver todo eso en el partido de vuelta y gane quien gane.
-SE ADMITEN TODAS LAS APUESTAS-
9:34
jose vicente ortí
Le vi tenso. A Nicolás Maduro. Bronco y con rabia. Con un rictus de gran frustración en el corazón. Jordi Évole le miraba atento y sabía torear a un morlaco demasiado negativo y con derrotes.
Sí. Tenso y a la ofensiva desesperada. Es como si hubiera visto recientemente vídeos de líderes caídos y temiese en el fondo lo peor. Tiraba contínuamente balones fuera. Porque Maduro no es un político ni un estadista, sino un militar más; un hombre de acción y de peleas.
Los malos eran todos los demás agentes exteriores. Él afirmaba una y otra vez que no había hecho nada mal en Venezuela, y su autocrítica fue muy menor.
Chávez era otra cosa. A Maduro le faltan varios escalones para llegarle. Chávez era mucho más estratega y listo. Parecido en friki, pero con mayor acierto y hasta credibilidad.
A Maduro le jode que su país esté patas arriba y hasta las gorras. Se dejaba llevar demasiado por su natural impulsividad. No le cabe ahora el humor, y en política para parecer creíble hay que hacer la sonrisa y el chiste desdramatizador. Está militarizando a su país. Solo ve militarizar, y le cuesta Dios y la ayuda el negociar y ceder a una realidad que nunca esperó.
La política no es facilidad, jamás. No es un juego facilón, sino la fría cabeza de un jugador de ajedrez. Fidel Castro hablaba siempre del imperialismo yankee, pero tenía amigos. Era muy cercano hasta del gallego y franquista Manuel Fraga. Era muy astuto, y sabía de los momentos de estarse relajado.
Chávez fue un valiente indígena que se rebeló contra la fuerza de los blancos morenos y rubios, y creó hasta una ideología y una raíz contra, más clara y mediática. Le tiraba bemoles, pero además era eficaz y aglutinador.
A Maduro se le escapa esto de las manos, y los militares dudan y miran preocupados. Trump le ha amenazado con que le invadirá, y esto le ha sentado a Maduro como una psicológica patada en los mismísimos y no se le ve con ganas de volver a la salsa o a la bachata. Con Évole, le vi jodido.
¿Quién es Guaidó? Tiene carisma, modales, es joven y argumenta ser el nuevo Presidente. Lo que faltaba para el duro no es Guaidó, sino que recibe muchos apoyos de mucha gente y aquiescencias oficiales exteriores. Le está colando un gol por la escuadra a un portero nervioso.
Pedro Sánchez le ha dicho a Maduro y al mundo, que reconoce a Guaidó como Presidente. Yo, me digo y os digo, que eso se parece más que mucho a una injerencia en los asuntos interiores y propios de un país. Eso no se debe hacer. La única solución son las elecciones y la democracia. Todo lo demás son errores, carencias, e intereses bastardos y económicos.
¿Guaidó hará que ceda la tensión en Venezuela y que no haya sangre, y convocará elecciones generales?, ¿hay alguna garantía?, ¿quién es Guaidó? Su apellido suena a catalán o a emigrante. Su pose mediática y familiar tiene un criollo aire a Obama y a liberal. O, neoliberal ...
¿Aceptará Maduro lo que le negó una y otra vez a Jordi Évole, que es que se acuerden elecciones? El orgullo del señor Nicolás parece demasiado herido para poder pensar en paz. Maduro nunca ha dado la talla de estadista y ahora lo paga con creces ante el brutal acoso neoliberal y ventajero. Venezuela sufre y se divide, y se decepciona. Y necesita un revulsivo.
-LE GUSTE O NO A MADURO-
1:52
jose vicente ortí
Les veo. Ahí andan en el interior de las habitaciones. Y en el exterior igualmente. Y, te ganan. Y acaban siendo entrañables y te ponen a prueba. Se te van las timideces y te viene el espíritu y la sensatez. Alfredo, te sorprende. Le ves vital y activo, y un día alguien te chiva que es terminal. Y como lo has visto haciendo dibujos y más dibujos los cuales luego regala a quienes más nos familiariza, cuando te dicen que el simpaticote Alfredo ya nos ha dejado, te entra una triste sorpresa. Porque la muerte siempre es y será una sorpresa.
Y entonces te tientas la piel, te la pellizcas, te la valoras, y concluyes que si tienes vida eres un suertudo apasionado. Porque en la sala del hospital de los terminales no hay glamour ni cuentos chinos, aunque todo pueda sonar a dulzura. En esa sala hay luchas por no morir, porque no es posible que haya llegado ya y severamente la Guadaña y no se puede hacer nada más que tener malditamente que esperar el efecto anterior al último suspiro.
Yo le digo a Juan que es un jabato. Delgado cual famélico, joven con pinta de pitagorín con gafas. Pero Juan también tiene cara de triste, educado, agradecido y desangelado. Cuando Juan me ve, al principio no quiere tímidamente mirarme porque quizás en ese momento esté pensando en cosas gordas y potentes, y va y paso yo y se ve obligado cortesmente a corresponder a mi saludo jovial y lleno de vitalidad y buena intención. Es la impresión que me da este muchacho bajito. Que quiere vivir pero que no puede. Que estar sentado en la silla de ruedas a un lado en el pasillo de terminales constituye para él una humillación. Juan no solo quiere moverse e irse de ahí camino de la vida real y auténtica, sino que está jodido y deprimido. Nunca dice nada ni se queja. Veo que apenas le visitan, que hay un orgullo en él de que se apañen, y que el agradecimiento parece ligado íntimamente a su mansa y exquisita educación. Sé, que si me entretengo con Juan, acabaré por darle por saco. Se impone mi silencio y dejarle en paz.
Ana, grita. Grita y todavía es joven. Pero siente mucho dolor. Tampoco recibe las visitas que debería, porque la muerte es un tabú olvidadizo y desasosegante. La muerte no es un valor activo en economía. Y a veces me cuelo en su habitación y me protesta, y yo le digo que no se preocupe que estamos todos ahí cerca. Al cabo de algún minuto, me mira fijamente, me da las gracias, y me pregunta por las enfermeras. Yo, la insisto a Ana que no se ponga nerviosa. Y Ana lo acaba reconociendo, me da las gracias, y me sigue pidiendo cosas con poca lógica para que no me vaya de su habitación.
Antonio es el rey del pasillo. Y en cuanto me ve, me dice que les diga a las enfermeras que le suban a la cama porque está hasta las pelotas de cansado y dolorido. No quieren que se haga llagas y por eso le levantan. Pero Antonio es astuto y un gran rebelde. Tiene pinta de haber hecho casi siempre en su vida lo que le dio la gana. Se nota cuando le llega un familiar, al que ordena y manda. A veces trata de escapar del pasillo, y como no puede, te sugiere que lo lleves con la silla de ruedas unos metros más hacia adelante. O hacia atrás. Cuidado. Domina bien las situaciones y el personal médico lo sabe. Antonio me aguanta su cruel estatismo, y cuando los sábados llega mi compañera de voluntariado Mati, entonces el hombre recuerda su juego del dominó y se entretiene y trata de pensar en esos suyos que ya nunca estarán dado que él cada vez está menos y se impone la vida. ¡Y la puta soledad! ...
Eugenia echa de menos al finado recientemente Alfredo. Terminales ambos, pero el varón era corpulento y la llevaba para aquí y para allá con la silla de ruedas. El coche del mundo de los terminales. Ahora Eugenia está rara y en duelo. Echa de menos a un compañero que ya se fue. No se puede hacer a la idea, salvo cuando piensa en ella misma y en los malditos infiernos que son su vida.
En el medio del pasillo, en un sitio más amplio, hay tres señoras muy mayores y desahuciadas que no tienen ni fuerzas para quejarse, pero que desde su silencio se hacen compañía. También el silencio es humana compañía aunque suene a silencio hueco e incompleto. A, filfa. Y cuando salgo de esa terrible y humana atmósfera, entonces me da igual que llueva o que haga viento. Y las mujeres tienen las piernas más largas y los ojos más que vivarachos.
-LA CARA A -
