Plumas de ganso, cuernos de toro, pata de cabra, cabeza de león, cuello de cisne, medias con ligueros, disfraz de color, locura en el pelo y tus manos eternas.
Dale la vuelta a todo. Culo femenino y carioca, la danza de la teta bella, el atleta cojo, el buitre ciego y el ciudadano rey. La mujer barbuda, el hombre afeitado, la playa de tierra y el lago de tus ojos enormes.
Rama azul, camello de tres patas, magia realista, alegría impostada, y sombría risotada que te hace tronchar. Poderosos en la miseria, parados con trabajo a mansalva, banqueros de Carpanta, y viñetas de tabú. Tu boca rosa y sensual.
Árbol enano y ética distraída, sexo abierto, curas en retirada, imperio de los sentidos y película de disparate. Miss Travesti, mis hermanas son primos, y mis nietos mis abuelas. Ciudad de pueblo, y aldea más importante que un centro de decisión financiero. Mundo que no gravita, todos por el aire, silencio de estrepitoso ruído y acción inmóvil y anónima. Mientras, tu espalda y mi mano son una sola cosa de amor.
Castillos en el infinito, aves que reptan, aviones que vuelan bajo y de despegue oblícuo. Imaginación desbordante y a la vez de censura, libertad eterna, esclavitud al lado de un zumo de limón en el Caribe, y toda la sensualidad y la ironía bufa y aparentemente ausente del sexy. Tu espalda libre tostada en Ipanema.
Sociedad cercana, políticos que vienen todos los días a nuestra casa a comer, nuestros romances con las princesas, los amoríos con la señora de la guadaña, el partido de fútbol con olor a rugby, el choque de la máxima calidad televisado para todos los pobres, la veda al rico, negro al poder, vizcos al cine, feas a la tarima, niños gigantes y sin juegos, y todas la islas del mundo formando el gran continente terrestre y unido. Y todo tu encanto rosa para mí.
Bancos arruinados, Cronos detenido, la vuelta de los que ya no viven, vudú postmoderno y camdomblé en París. Maracanazo odiado, abuela rejuvenecida, garabato artístico, y caricatura en foto del gran Sorolla el pintor. Hazme el amor como solo tú y yo podemos saber. Magias de Van Gogh.
Rumanos de España, alemanes ingleses, chinos de Australia, desaparición de las razas y victoria total del mestizaje. Triángulos en tanga con sabor a cuadrilátero, boxeadores sacerdotes, y guerreros de la paz en primera línea de trinchera. Soldados que lanzan balas de besos, cañones que suenan como el descorche firme de una botella de atractivo champagne, fronteras a la basura, hermandad traicionada, y elefantes leves como hormigas enanas. Y noches totales que solo saben a tí.
Sambódromo y Brazil, carne al rojo vivo, sanfermines al pilpil, playa agitada con hormonas de los dos sexos, sueños imposibles y concretados, palabras que se las lleva el viento, ausencias inesperadas, presencias increíbles y cuerpos de jamón serrano. Piernas depiladas que descansan complacidas dentro de mis sueños evidentes. Eres tú.
Desentierro de la sardina, mundo ovoide dando malabar y equilibrio en alcohol, paella a la plancha, verduras con malicia, viejos poderosos y malignos, ninfas al desnudo, lluvia seca como una gota de polvo de desierto, y entre mil disfraces el tuyo que se cae y te libera. Porque tu piel es todo mi sueño.
-SIEMPRE EL CARNAVAL-
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