12:05
jose vicente ortí
A la épica y siendo peores técnicamente, el Atl de Madrid del "Cholo" Simeone le ganó en la prórroga al equipo del súper mediático José Mourinho. Al Real Madrid.
Otra forma de sufrir, de barajar las cartas, de sentir con la alegría del pobre los grandes logros, con sentido colectivo y con humildad. Que no es poco. Así se pueden también conseguir éxitos. Con brega, pelea extenuante y sudando las camisetas. Honrando al club.
Al otro lado, el gran Goliath histórico, el Real, el equipo blanco de las Copas de Europa y que polariza siempre todos los primes times mediáticos y los sexys del lujo que tantos desean. El equipo del glamour y hasta del Gobierno. La gran máquina colosal que dirige el millonetis Florentino Pérez. El favorito.
Y en ese majestuoso feudo del Santiago Bernabéu, el nefasto Mou dió su final protagonismo de inconsciencia y veneno. El gran destructor del Real, quiso hacer política de tierra quemada. Como ya se va, ha querido desgraciar a todos los grandes y reales mitos del madridismo sano, y ayer acabó haciendo el ridículo nuevamente como solo pueden hacerlo los mediocres.
Mou se borró del partido. Quería dar la nota. Deseaba ser el niño en el bautizo, o la novia en la boda, o el muerto en el entierro. Eso último fue: "el muerto en el entierro" ...
Un tipo el portugués, con intolerancia absoluta a la frustración, burlándose de unos y de otros, expulsado, con un equipo roto y desquiciado, y desaprovechando vilmente todo lo que debería valerle y mucho. Pero donde no hay, es inútil sacar. ¿Borrarse del partido?, ¿irse y esconderse cuando tenía la última posibilidad de dar alegría a sus aficionados? ... Desde luego, la mejor noticia para el Real Madrid, es que este hombre se va de aquí. Habrá que abrir puertas y ventanas, y tirar hasta de desinfectante.
En cambio, el Atl de Madrid. El equipo colchonero, que tiene a dos lujos como son Diego Costa y Falcao. El primero es un tipo malencarado, que tiene cosas genialoides y que te deja castigado por su enorme calidad. De Falcao, -ayer cansado-, ya se ha contado casi todo.
De lo que no se habla porque no tiene el Hollywood de lo mediático, es de la efectividad y de la potencia del esfuerzo colectivo. Se habla poco de las lágrimas del modesto Juanfran que sacó un gol, y que soltaba nobleza en su emoción. Todos. Como los paradones de Courtois o la clase de Gabi, o sin necesidad de entrar en individualizaciones excesivas. Todos para todos. Cediendo la iniciativa, y sin bajar nunca la bandera de la ilusión. Es otro fútbol, audaz y hasta aventurero, que sabe a calle y a barriada, y a una afición singular que nunca falla.
Manera de ganar, de soñar, de reír, de disfrutar, de ver la intensidad deportiva en el banco de su mito Simeone, y de que los recortes sociales a veces no se hacen por debajo. El triunfo del menor, del imprevisible, del casi inesperado, del rojiblanco y del ingenioso presidente Cerezo.
Es la hora de la fuente madrileña de Neptuno, y de levantar la Copa, y de ir con el autobús con las banderas colchoneras por las calles de Madrid, y hasta de bailar un chotís hasta la madrugada. Es la hora del deporte, de dejar los nervios en el poleo, de ducharse, de seguir caminando, y de volver al Vicente Calderón con idéntica ilusión.
El Real Madrid pudo ganar, pero le fallaron mucho más que los postes. Le falló el alma y el mal rollo que había. En cambio, Simeone sabe en dónde termina la raya roja de la vanidad. Sabe ganar, ser frío, no entrar en guerras, y saltar hasta bajo la lluvia con un paraguas de vencedor. ¡Enhorabuena, rojiblancos!
-QUÉ MANERA DE GANAR-
06:50
jose vicente ortí
Es el cuerno de la ira que arrasa toda la maldad sobre lo que se mueve. Es un apéndice destructor que asola y se defiende desde el ataque indiscriminado.
Vaya cuerno. Parece de metal, y es el de un monstruo que siempre aparece y se deja ver en los momentos más desaforados e inoportunos.
El cuerno de un monstruo que maldice el bien hacer, está compuesto por una dura acumulación de capas de dolor. Por eso es que se revuelve contra todo y contra tod@s.
Ese apéndice de agresividad y de violencia es capaz de penetrar para herir en todo tipo de superficies. Sí. Parece como de kriptonita o de acero poderoso. Y tiene filo y agudeza para causar fuego de estragos. Sabe entrar y cómo entrar. Y su gran dolor reside en meterse en el medio de un agujero que la haga fallar en sus ganas incisivas de sangre. Le duele mostrarse inofensivo.
Si por el cuerno fuera, horadaría progresivamente hasta señalar con el surco de su ira toda su amenaza fatal. Mas lo que le sucede al cuerno, es que puede mutarse en autodestructivo boomerang si llega a tocar el gran lado de la corteza donde ya todo termina.
Si se mete para adentro del circular planeta Tierra,-rompiendo toda la creatividad a su paso-,llegará un momento que hallará el gran ígneo que prende en las profundidades.
Mas si aún así no lograra traspasar la maldita y verdadera barrera de fuego, no lograría avanzar ni un solo metro en el éxito. Quizás por eso es que sobrevive el fatídico cuerno cabrón. Porque si rebasa todas las distancias y todos los volúmenes posibles, el cuerno se mostrará vencido y mil veces ineficaz. Y sabe que podría perderse en medio del espacio exterior.
Los agujeros asustan al gran cuerno maléfico. No puede con tales cavidades y son su tabú y su freno. El gran cuerno del terror necesita carne y sitio, capacidad y terreno para meter dolor, y hacer compactos de sangre con su pico final. Para rasgar y tener éxito, ha de concentrarse bien y no ir a lo loco.
El cuerno es ciego y torpote, y no puede mirar ni pensar. Solo sabe revolverse en busca de no se sabe muy bien qué, pero con trayectoria absolutamente desalentadora. Porque si no logras esquivar la punta del cuerno imán, entonces este te lanza acometidas constantes y cuentan que en la noche pueden oírse fuertes carcajadas de éxito ganador y estremecedores gritos desgarrados de seres sorprendidos por unas heridas que les tambalean y anulan. Mueren ...
Dicho cuerno va siempre como un orgullo desafiante y sobre la frente. Te reta y provoca. Te dice que su fuerza no está en el cerebro, sino en la protuberancia puntiaguda y arrogante de su aleatoria y general amenaza.
Afirman los viejos que cuentan historias terribles, que por mucho que hagas por partir el cuerno y lo astilles, entonces el viento hace que se calme la protuberancia despeinada, y que enraice siempre nuevamente. Que siempre va a estar, y que nunca pienses que dicho bisturí de cornamenta y veneno tiene antídoto total o definitivo.
No. El cuerno malicioso siempre va a estar esperándote para ver qué decisión tomas cada mañana y cada día, que es cuando se afirma que dicho cuerno se agazapa, esconde y tiende a desaparecer. Pero solo es una pose o advertencia.
Porque también durante la luz del día está dicho cuerno en cada gesto hosco, en cada palabra malsonante, y en la más que evidente desconsideración. Cuando entre los hombres hay tensión y desacuerdo, entonces el cuerno se hace poesía y te engatusa para esperarte hacia la noche que es el terreno definitivo de su pérfido deseo.
-TEN CUIDADO-
10:39
jose vicente ortí
¿Muertos? ¡Ni soñarlo! El 15-M está igual de vivo como cuando estalló. Porque es algo como el comer y el beber de todos los días. Es. No fue. Es. Está ahí como siempre. Que nadie piense que eso del 15-M ya pasó y solo es historia. ¡En absoluto!
El 15-M es un modo de entender el tiempo en el que se vive, y nace ante el brutal y globalizado ataque neoliberal. Europa y el mundo son atacados. Y lo más importante, que a la gente se le acaba terminando la paciencia. ¡Oh, por fin, maravillosos indignados! ...
¿Jóvenes sin futuro?, ¿políticos que se van quedando sin credibilidad?, ¿chorizos por doquier?, ¿privatización de hospitales y demás centros de salud?, ¿deshaucios a granel?, ¿gente discapacitada a la que la dejan en la indigencia?, ¿el aumento espectacular de los parados?, ¿qué es ésto? ...
Ya no pueden engañarnos. Ya no podemos engañarnos a nosotr@s mism@s. Es muy difícil. La gente no cree en este sistema, el cual solo crea miseria y exclusión. Y entonces, queda la protesta y la calle. Queda todo por hacerse. Los partidos políticos en España están temblando de ridículo. Esto no es una Democracia con mayúsculas sino una comedura de tarro. Una gran desfachatez. Evidencias cantan.
La oficialidad del Sistema Económico que nos gobierna, pierde todas las simpatías. Caen las caretas y crecen las cotidianas realidades. Otro mundo es ahora posible. Ésto, es un atraco. ¡Sí se puede! Claro que se puede y se debe hacer otra cosa. La indignación no va a dejar que algunos listillos de Bruselas y con muchos cómplices se hagan con el futuro y con los derechos de los ciudadanos, tras golpes de Estado económicos y de tapadillo. El Sistema da la risa y ya no es válido. El 15-M español y mundial, da paso a mil movimientos de pacífica resistencia ciudadana, viva y ejemplar. Maravillosa.
El germen de la nueva verdad y del futuro, ya está aquí. Lo que más se deja ver, es el nerviosismo entre los militantes de los dos grandes partidos políticos españoles. No digamos la movida y el ajetreo que hay en el Pesoe. La idea es bien nuclear: la recuperación y el nuevo acercamiento a la ciudadanía. La honradez como propósito, y la senda de la no corrupción y de las cuentas bien claras y transparentes. Si hay crisis, ha de notarse para todos y no para que las grandes fortunas se distancien todavía más de lo social.
Es lo más llamativo. La necesidad de la cohesión, de la creación de puestos de trabajo, y de la apuesta por las clases medias para que se pueda vertebrar un mundo más sostenible y soportable. Más auténtico y de todos. Más sensato.
La magia inolvidable de aquellos ojos emocionados y de la ilusión, dan sendero al repaso de las posiciones y a una mayor conciencia de las ayudas entre todos. En otras palabras, que ha nacido un gran y policía contrapoder que vigila. El ganador ya no está tan inmune o impune. La política ya no es un rollo, y ahora se toma conciencia de que hay que hacerla cada día, y que es el momento de pelear para decirles que no.
Ya no hay miedo. El 15-M rompió el hielo y sacó la gran verdad contenida e indignada. Tener miedo es morir. Tener miedo, es la derrota. Si no plantamos cara y siempre sin violencia a esa élite de egoístas, nos dejarán secos a la gran mayoría de los ciudadanos y el Estado acabará siendo risa con sarcasmo.
Esta es la gran lección del vigente y eterno 15 de Mayo de 2011 que ahora conmemoramos. Que nadie se rinde aquí, y que vamos a recuperar todos los ágoras. Que, sencillamente y aunque traten de decirnos una y otra vez que no, somos totalmente libres.
- ¡SÍ SE PUEDE! -
12:11
jose vicente ortí
Algo tiene bien claro Enrique Fleitas. Que no quiere ver a nadie en el entierro de su madre. Para éllo, piensa no comunicar nada. No desea ver a nadie en el tanatorio. Y, para justificarse a sí mismo la citada idea y deseo, dice que quiere que la ceremonia de su progenitora se celebre en la más estricta intimidad. Solo, y como no tiene más remedio, su único hermano Florencio Fleitas podrá conocer el óbito de la madre de ambos hermanos.
Tapar a su madre para taparse a sí mismo y a su violencia contra el mundo. Tapar su propia realidad, para pasar él por la vida lo más anónimo y desapercibido posible.
Dicha madre, ya mayor y sin discurso, no fue en tiempos demasiado partidaria de tal idea de la estricta intimidad. Ahora, ya no puede decantarse, y Enrique Fleitas tiene una buena parte de la llave del final en el olvido de la mujer.
Y, ¿por qué todo eso si la mujer es buena, aunque un tanto extraña y dominante?, ¿por qué no dar noticias de una mujer estimada en la barriada y conocida de siempre por su sonrisa y hasta belleza eterna y sin arrugas visibles? ...
Porque Enrique Fleitas nunca la ha comprendido, y ahora en el fondo todo será una venganza y un castigo. Enrique hace responsable a su madre de no haberle dejado crecer, de no haberle dejado ser feliz, y hasta de que no haberse casado por su culpa. De que, si ella no hubiese existido, él hubiera podido tener otra vida y otra libertad más auténtica y real. Y aunque nunca se lo va a contar a nadie, Enrique Fleitas odia profundamente a su madre. Más que profundamente. Su idea del silencio, es una idea castradora, huidiza, autodestructora, violenta y letal. Su violencia que no puede escucharse apenas, es una auténtica realidad que le lleva y le domina. Es una violencia basada en la irrealidad y en la autotrampa. Porque Enrique Fleitas necesita hacer su exorcismo para redimirse. Su madre y su recuerdo, le dan náuseas e impotencia. Por eso quiere que Cronos y los recuerdos la ahoguen en la indiferencia y en el propósito de que nunca existió la persona que le dio el ser.
Afortunadamente, Rufina R. Fleitas, no está sola. Y tiene un valioso aliado. Sí. Exactamente, su otro hijo. El ya citado, Florencio Fleitas. La gran mosca cojonera del desnortado e ido Enrique.
Florencio Fleitas es otro hombre, otra cosa y otra realidad. Autenticidad y coherencia. Quiere honrar la memoria de su anciana y hermosa madre. Y, para éllo, no tiene buenas noticias para un Enrique Fleitas que habrá de tragar, y pasar un muy mal rato el día de la fúnebre ceremonia. Del adiós público y notorio.
Y tiene claro, que su madre nunca pasará desapercibida. Porque desea que Rufina sea valorada y honrada, y así es que comunicará a todos cuantos sabe que la quieren, la fecha y hora de la ceremonia.
Sí. Llorará mientras lo dice, pero avanzará Florencio, y será cerebral y hasta aparentemente frío. Y todas las personas que la tienen amor a su madre, acudirán a la citada ceremonia. Sí. Irán muchos más de los que el taimado Enrique Fleitas hubiese querido. Y en la barriada cuna y raíz de ambos hermanos y de la madre, nada quedará desapercibido ni ignorado. Todo el mundo sabrá que se ha muerto y muchos harán por estar allí.
Enrique Fleitas teme ese día. Porque no quiere a su madre en el oropel ni el presente. Solo desea meterse dentro de su atmósfera extraña, y correrse el mismo velo que piensa para ignorar al ser que le dió a luz.
-Y ESE DÍA ESTARÁ AHÍ FLORENCIO-
06:26
jose vicente ortí
Veterano periodista argentino, que está siempre en las tertulias políticas de fuste. Es culto, y demasiado selecto para no entrar en exceso al trapo de las marrullerías y del juego que pretenda ser provocador de sus rivales. Ernesto Ekáizer, no siente que el periodismo haya de ser una cosa para absolutamente enamorados. Sino para un cierto nivel y capacidad para llegar a dicha necesaria y nutriente substancia política.
Ekáizer es barbudo canoso y de izquierdas, y entiende que la política debe ser fundamentalmente argumental y de cariz social. Como la desnuda esencia de la pulcra y profiláctica democracia.
A eso juega Ekáizer. A la democracia. Y se da cuenta de que el mundo que queda es bien poco demócrata, y que no hay que quedarse parado viendo al mercader con todas las banderas y claves levantadas. Ernesto acierta en que el argumento actual ya no es tanto la democracia y la verdad, como la estrategia y la audacia desaforada de los privilegiados.
Y entonces lo que haz el sagaz y judío bonaerense Ekáizer, es laborar a la busca del argumento economicista contrario al oficial y socorrido. Si hay que combatir la verdad con la cifra, se irá a la cifra. Juega al mismo arma que el rival, y eso le lleva al respeto y hasta a ser temido. Puede que sepa mucho más de lo que parece, y éso es pólvora. Su capacidad de alcanzar fuentes poderosas, pueden mover la asentada silla a más de uno.
Pero su golpe, raramente será plano. Su astucia es su fuerte, y su vehemencia y apasionamiento personales una rémora para unos medios que venden el brochazo y el golpe de timbal.
En medio de los debates, Ekáizer aguanta por contenerse. Conoce los tiempos mediáticos actuales. Y en medio de su pasión y de sus agudas y penetrantes ideas, Ernesto guarda silencio. Se esfuerza, lo logra, deja que sus rivales suelten sus opiniones, y entonces su parlamento posterior se llenará de mayor éxito.
Ekáizer es un veterano journaliste, que mantiene la pasión educada en ese invento casi mágico que es el periodismo de raza. Podría ser un gurú o un rabino con prestigio de este terrible tiempo actual de sinvergüenzas banqueros y políticos, que han logrado transformar nuestro merecido bienestar en un calvario sin fin. Sabe ser economista culto y un combativo humanista.
Mas no se rinde Ekáizer. No se rinde porque no cree en los que se rinden, y porque en el fondo sabe escuchar demasiado. A pesar de que parezca con su discurso largo y de fondo que pretenda acaparar el foro, Ernesto Ekáizer te escruta con sus ojos y oídos a la busca de un yerro o de una arana caprichosa y poco rigurosa.
No es un periodista a la actual forma de presentarse las cosas, pero posee demasiado magisterio para que su estilo encaje. Se apasiona, pero sabe también que el periodismo también tiene su descanso y su desdramatización. Éso, se nota al final de los intensos debates.
Y entonces el maestro Ekáizer relaja el discurso que no el nivel, y sonríe con dulzura mientras te mira coqueto y hasta divertido. Se lo ha pasado bien. Ha disfrutado con su exquisita vocación de periodista de gen, y entonces se siente más que satisfecho.
Pero nunca parará. Buscará por todo lo contrario libros y citas, investigará sobre tipos que mueven hilos casi secretos en la sombra, y reflexionará acerca de la gran miseria moral y casi general.
El gran periodista, llena y envuelve familiarmente el plató con su verbo nada simple sino complejo, y entonces hay que esforzarse y saber leerle entre líneas. Habla claro, pero también para quien debe hablar.
-ES MI VISIÓN-
12:08
jose vicente ortí
Esta tarde mi madre me dio un susto. Mi hermano me llamó todo preocupado. La mamá no estaba bien. La llevamos al médico y tiene un catarrazo. Y hubo que darle oxígeno, y paciencia, y antibióticos, y todas esas cosas. Y también la idea de la muerte me hace pensar jadeante y real. Hasta enfadado ...
La ley de vida. ¿Qué es eso de la ley de vida? La muerte, ¿es el eufemismo de la ley de vida? No me interesa la muerte, pero sufriré. Está en el contrato y no se libra nadie. La muerte más que perplejo, te molesta. Te jode. Jode al muerto y angustia vilmente a quienes queremos a los muertos. A los nuestr@s.
Sí. La vida y la muerte son dos terribles enamorados que se evitan para luego escindirse y dar por saco. La vida es cántico de pájaro mañanero, y la muerte huele a velatorio solitario de noche de hospital y malas nuevas. A incertidumbre y a reloj roto.
Mirad. Cuando estaba tranquilamente viviendo mi tarde, entonces me doy cuenta de que la muerte acecha camuflada esperando a que bajes la guardia para morderte bien. Y entonces te metes en la angustia y en el desconcierto, y sufres, y vas de Herodes a Pilatos a contar tus neuras, y esperas que todo acabe bien, y tratas nunca de escuchar la canción de la pérfida de la guadaña.
No me interesa la muerte, que se muera la muerte, no quiero estar triste ni preocupado, no quiero que enguarren la camiseta de mi alegría y de mi seguridad. No deseo sobresaltos ni adversidades, ni me interesan los médicos, las enfermeras, los ambulatorios o los hospitales. Que no me hablen de farmacias ni de potingues de luxe, ni de artrosis, ni psicosis ni neurosis. Porque el mundo de las "osis" es un mundo cabrón que te trata mal a tu risa y la convierte en una mueca de asco. Yo no me explico bien cómo pueden vivir la vida y la muerte, como el haz y el envés de una hoja, tan tranquilos y tan diferentes. ¿Alguien lo sabe? ...
Sufrir cuando sientes el dolor, no lo caza la palabra ni el escrito. Solo llega la rebeldía y la protesta ante la desazón. Ha de pasar un tiempo previo de duelo en mí para aceptar que mi madre se morirá el día que le toque, y habrá otro tiempo de duelo clásico y oficial que hará patente y rubricará la ausencia física de quien siempre voy a querer y con locura.
El mundo está hecho con la suficiente luz y sombra para que te quedes asombrado y meditabundo. Tengo que volverme un egoísta y un darwiniano individualista para poder seguir caminando, y para que me entre la comida, y para que vuelva a pensar y a brincar. ¡A todo! ...
Eso de mirar a un médico a ver lo que dice, o esperar en una sala a que te llegue el turno, o jugar a la bonoloto de lo inevitable, es un mal trago que te empuja a pensar que también está el placer y el relax.
Y poco a poco me desmarco del mundo desvalido y fatal que se va, y me fijo en el crecer y en la primavera, y en las flores que salen brillantes porque es su obligación, y en las mujeres maravillosas y en los hombres inteligentes.
Me acuerdo y evoco la idea de la serenidad y de la aceptación de lo que no se puede evitar, y me quito el sombrero ante los semblantes tranquilos y que casi nunca se descomponen. Parecen héroes. Lo admiten y se lo tragan todo. Y conviven con la lencería femenina y con un velatorio, con una cópula y con una devastación, y son bomberos y soldados de la obligación de la paz, y les importa un sano carajo tanto un nubarrón como un sol de Julio.
Hay gente que lleva el verbo en la conducta y no en el arabesco, y que son capaces de hacer cosas magnas sin despeinarse, y de rehacer sus vidas con la convicción de una nueva sorpresa positiva y venidera. Como la vida, que es otra cosa que la muerte. Como el tiempo frío y real, que hace que todas las mañanas siempre puedas seguir soñando.
-AUNQUE NO LO CREAS-
08:38
jose vicente ortí
Tras los disgustos, se saborea de nuevo en Can Barça la dulce alegría del triunfo. Se acaba de proclamar Campeón de Liga 2013, el Fútbol Club Barcelona.
Ahora toca darse a la pasión y al fardar. Se lo merecen. Porque el Barça ha dominado a todos sus rivales en la "Spanish Champions", y apenas el Real Madrid y el audaz Atlético de Madrid del colombiano goleador Falcao, han podido verle la estela.
El Barcelona arrancó como un Red Bull. Con un Messi de alarde y fantasía. Con un Leo sin concesiones y con muchísimas sorpresas. Goles a tríos, goles y más goles. Ha sido la temporada de un "Torpedo" Messi, el cual ha tirado del carro tras el adiós del gran Guardiola y de la llegada del enfermizo Vilanova. Campeón igualmente en su primer año el entrenador. ¡Enhorabuena!
El Real Madrid no le puso los puños al Barça como en otros años. Le dejó ir. Y el Barça cogió unos metros que luego se revelaron como insalvables. Fue un Real más cansado, y menos peleón y hasta ambicioso. No fue aquella máquina de miedo capaz de amenazar, en ese gran marathón que es la regularidad del partido tras partido.
El Atlético de Madrid, salió sorprendente gallo. Diego Costa y Falcao, se atrevieron a subir peldaños emocionantes y entusiastas. Craso deseo final, y gran temporada colchonera.
El Barcelona se despide de la temporada con orgullo y con dignidad. No ha fallado. No ha mirado demasiada con nostalgia al maestro Pep Guardiola, y se ha extraviado poco con la enfermedad delicada de su nuevo coach. Han demostrado que siguen siendo muy grandes, y rubrican la temporada con alegría ya esperada hace semanas por su afición.
Leo Messi ha sido quien ha bajado la ilusión al césped, y se lo ha pasado bomba. Su genialidad y su voracidad han sido más que suficientes para que los clásicos campeones levanten el trofeo español veintidós veces ya. ¡Ha sido Leo! No ha sido el entrenador o un banquillo menor. No ha sido un fútbol brillante, sino efectivo y calculador. No ha habido oropel, pero sí más que decencia. El Barcelona ha ganado de nuevo la Liga con una defensa impropia de un grande y con bien contados goleadores que acompañaran al gran as argentino. Ha sido un Barça pegador y goleador, cuyos artistas del centro del campo se han limitado a tener el balón, a llevar la iniciativa y a esperar al gran Súper Messi.
No hubo rotaciones ni relevos. La cosa iba demasiado bien como para jugar a las probaturas. Los puntos de la clasificación han sido el gran termómetro y el gran foco. Practicidad y liderazgo.
Busquets, Xavi, Iniesta, Valdés, Pedro, Alba, Mascherano, Piqué y toda la gran constelación de fenómenos. Y por encima de todos ellos, un jugador de dibujos animados nacido para el espectáculo y el chispazo letal y antológico. Leo Messi ha ganado la Liga casi él solo. Aunque suene a exageración o a forofada. Ha sido la Liga del alarde y del récord del gran Messi. La Liga correcalles y a la par pausada y anodina. La Liga que ha ganado desde la primera vuelta hasta el final el equipo culé de plantilla corta y toda la comodidad. Ha ganado porque siempre creyó en la Liga, y porque el as argentino maravilló más aún de lo previsible.
Por eso y desde esta página modesta y deportivamente, hay que darle la enhorabuena al nuevo y más que esperable campeón, y sin rivales aquí. Ha ganado sin despeinarse y con una plantilla más aún que corta y sobresolicitada. Solo que Messi vale por tres. O quizás, por más aún ... ¡Felicidades!
-TOT EL CAMP, ES UN CLAM-
09:04
jose vicente ortí
Pero ésto es intolerable. Yo, ya me veía rarilla en las últimas semanas. Coincidiendo precisamente con la llegada del calor. Me miré al espejo y no supe concluír certeramente. Pero la ropa es como si se hubiese vuelto mágicamente incómoda o algo así. Y no habrá encogido por un excesivo pase por la lavadora, que es en lo primero que pensé.
Hasta que finalmente bajé a la farmacia y me pesé. ¡Increíble! ¡Cinco kilos de más! Pero, ¿yo que he hecho si creo que más o menos hago una vida tranquila y no construyo barbaries locas en mis tiempos libres? Sí. Todo lo anterior me importa relativamente.
Lo único que me importó fue que el otro día nos fuimos las amigas y los amigos a la playa de Valencia, y ahí lo comprobé todo. A mi cuerpo le falta rodaje. No voy a decir nunca que estoy gorda, porque es mentira. Pero los bikinis de mis amigas les entraban como siempre muy que demasiado bien. Envidiaza. Normal ...
Para constatarlo todo, me fui al Carrefour a ver la nueva ropa del veranito, y empecé a probarme tallas. Todo comprobado. En efecto, son cinco kilos de más. Es tema lorzas, no soy yo, estoy más grande y con volumen, y por supuesto que no me voy a rendir porque tengo un gran coraje y una gran energía. Faltaría más ...
Me he recogido el pelo con coleta. Quiero comprobar mis pómulos, que dicen mucho. No están delgados sino prominentes. Y me he puesto manos a la obra. Porque hacía mil años que no me apuntaba a un gimnasio, y siglos que no hacía deporte. Quiero y exijo intensidad. Necesito gustarme a mí misma. Recuperarme del rostro y cuerpo diferentes que llevo, para así ofrecerles a todos la mejor sonrisa del universo.
Aparcada la sofisticación. A sudar tocan. Me he comprado una cinta para el pelo, una visera, y he hurgado en el armario para ver si me quedaba algo de ropa deportiva. Y como no había de éso, me he ido a la gran superficie, me he comprado unas duraderas zapatillas, y todo lo que se necesita para volver a ser la normal y a la vez eterna atleta rutilante que siempre voy a ser y porque quiero.
Una vez apuntada al gimnasio, no han sido fáciles los inicios. Caramba con la competencia y sin hablar solo de los chicos, ¿vale? Menudos tipazos tienen mis amigas y las mujeres que siempre van ahí. Y cómo aguantan, y sé que contienen la risa cuando ven que no puedo subir la pesa o que me detengo cuando le doy a la bici estática. Y sobre todo, cuando se acaban las sesiones. Oye, que no puedo más ...
Y es que una es joven aún, pero las hay más jóvenes todavía. Menudas bestias están hechas esas chicas a los que los tíos adoran y que por cierto, ¡vaya muchachos! Tienen una delgadez y unos músculos que enamoran. Y unos ojos, y unos labios, y casi que prefiero ya parar o no lo haré nunca. Es como si estuviera rodeada de decenas de Rafas Nadales. ¡Cuánta verdad y belleza juntas! ¡Wow! ...
Lo mejor del gimnasio es cuando me ducho y se va el sudor y el aroma a mujer agotada. Esa toalla seca acariciando mi piel y mi futuro, no tiene precio.
¡Tres kilos! Ya llevo tres kilos matados. Peso menos. Los bikinis y la ropa en general me llevan al viaje y a mis nuevas metas vitales. Cuando mañana me llame Rosa, le diré un sí como la playa de la La Malvarrosa. ¡Oh, Valencia! Porque ya empiezo a perder el miedo y a estar presentable y como siempre. Ya estoy fresca y guapa otra vez. Fetén. Miradme, chicos. Y si os gusta, volved a hacerlo.
-BESAZOS-
13:55
jose vicente ortí
Acaba de dejarnos el gran actor y cómico de la legua, el gran e irrepetible Alfredo Landa.
A pocos deja indiferente el fallecimiento de este actor. Por muchas razones. Porque tenía carisma y agudeza para poner el dedo en el ojo a una realidad ansiosa y de babas como fue el franquismo y el post franquismo.
Dicen con gracejo que se creyó una especie de corriente ideológico-popular llamada el "landismo". Sí. A Alfredo Landa le conocíamos todos. Era, el del cine y de la risa. El cómico que hacía película tras película, dando vida a personajes imposibles que se caracterizaban por su disparate y por su tremenda insatisfacción y represión sexual.
Fue nuestro gran y ligón "Pepito Piscinas", como también José Sacristán. Los españoles, éramos así. Mientras hoy hemos crecido y somos capaces de medir 2´15, jugar en los Lakers y tener las novias y mujeres más bellas e increíbles del planeta mundo, los españolitos de mi generación y la de mis padres, nada teníamos que ver con los gladiadores modernos.
No. Éramos feos y bajitos, muy bajitos, nada sabíamos del sexo ni se nos ocurría preguntar, todo era de la Iglesia y para toda la vida, y los desnudos eran de guarras y libertinas. Censura y censura.
Alfredo Landa hizo la creación perfecta de ese personaje de poca sesera y de cachondeo de lascivia y aventura. La aventura imposible. La soñada libertad. Años cincuenta, y sesenta, y setenta. Y pongamos que muchos más. Todo era un sueño inconsciente e inmaduro. Éramos paletos con boina y muy pobres. Nacía la idea franquista del tópico del macho ibérico y de echados para adelante. Pequeños, pero matones. Sí. Soñar. Imaginar. Ver la llegada de las esculturales bellezas rubias y de bikini a las playas españolas desde el turismo que lideraba Fraga. España, sus tabúes y las osadas turistas maravillosas.
¿Quién no se sintió por un día ese personaje de Alfredo Landa, metido en el agua con rubias bellezas de cine? Desde los tediosos matrimonios que solo Dios separaría, cuando se descuidaba ella, entonces el varón ibérico se ponía aquellos ridículos calzoncillitos y va y podía hacer gracia a las hercúleas y sirenas oníricas y valkirias.
La cuestión era salir de ahí y buscar la líbido del horizonte de libertad. Ser torero y macho, sacar la pequeñez y la casta, y hacer el salto del tigre y hasta el de la rana con la gachí que fuese. El machismo permitía un erotismo hilarante, pero deseable y daba agujeros en las paredes para ver tetas ajenas y culos perfectos. Y en las playas, como en los campos de fútbol, había que ser jóvenes y libres, y ligar mucho y triunfar. Hasta que te llegaba el verdadero amor, que podía ser hasta la cartera que venía todos los días a la barriada o vaya a saberse qué chica menos aparentemente sexy y más que recatada. Pero esa realidad, no solía convencer. Lo oficial del Poder, se comía al caramelo de la alegría. Había que dar la nota e intentar algo. El no, siempre estaba ahí.
Eso fue el "landismo". Y con esa idea de construcción magistral de Alfredo Landa, se quedará el público pegadizo y de poca memoria de cultura y afán. Lo popular y llano. Lo fácil e inmediato.
Lo que pasa es que Landa supo escapar del personaje,-que sería el equivalente del "Torrente" de hoy-, y siempre tuvo talento para estar en mil registros más. Porque aparte de popular y carismático, fue un cómico extraodinario capaz de hacer personajes de gran fuste y potencia. Si había que ponerse serio, Landa no desmerecería de nadie. Por eso fue realmente grande.
Alfredo Landa fue simpático y apacible, y muy querido. No se metió en líos raros, y siempre fue capaz de agradar. Nunca perdió el norte de su enorme éxito, y supo seguir y relativizar. Tuvo genio, personalidad, y todo lo que se requiere para ser grande.
-ESA ES LA VERDADERA ESTATURA-
10:14
jose vicente ortí
Mientras me doy cuenta y apercibiendo de la llegada a mi Valencia de los primeros calores de Mayo, percibo asimismo mis cambios personales en medio de las nuevas estaciones meteorológicas que llegan y se avecinan.
Mi casa. Mi primera primavera en mi casa, implicará nuevos retos y nuevas obligaciones con sorpresas y cambios. Mi vivir se amplía y agudiza hacia la disposición de las nuevas cosas y de la necesaria ventilación. Ha de correr el aire por entre mi lar, a pesar del poco tiempo del que dispongo para estar en mi casa entrañable. Tiempo más que suficiente para probarme y permanecer a gusto. Es necesario estar a gusto aquí, y para ello he de introducir naturalmente algunos ineludibles cambios.
Hay que abrir. Pero con cautela y acierto. Ayer hacía un terrible aire de poniente, y era más aconsejable cerrar todas las puertas. Pero esto siempre será puntual y anecdótico. El calor ya está llegando, y hay que abordarlo sin perder intimidad y con muchas ganas de aprender.
Ropa fresquita, persiana en el balcón que proteja con su sombra del potente sol de mi Mediterráneo, macetas a salvo, mayor frecuencia de riego, más higiene de ducha, bebida e hidratación, y la convicción clara de que mi calor es abordable, superable, y hasta excitante.
Excitante en lo normal y natural, y la duda bisoña de si seré capaz de ordenar todos los reclamos. Soy más que optimista. Puedo ver mejor la realidad de un nuevo calor, el cual no lleva drama sino acción y adecuación.
Mi casa ya no será un refugio obligado, sino que podré gozar de ella con la misma satisfacción personal que gané en mi invierno. Será una excelente oportunidad de acostumbrarme a mí mismo y a mi realidad, abrazando con serena alegría los largos anticiclones y la casi ausencia de la húmeda lluvia. Tiempo al aire libre, pero también tiempo consciente y conquistado a la nebulosa de los pesimismos.
Ahora noto calor bajo mis pantalones vaqueros sin quitar, las zonas más íntimas me indican que la temperatura ha subido, y que la sombra ha de ser un aliado y un perfecto guía de salud.
Elegir los tiempos y los momentos, disponer los lugares de estancia, y adecuar el calor a mi satisfacción y a mi sonrisa, serán mis nuevos acometeres seguramente satisfactorios. Me haré a mi nuevo calor, y combatiré los agobios y los sudores, y no será el tiempo estacional quien me haga jadear o fruncir el ceño. No. La realidad será similar, el fondo será el mismo, y los cambios estacionales se rendirán ante mi astuta actitud acertada.
El invierno me enseñó mucho. Ahora aprenderé desde el verano y su naturalidad, desde la aceptación de los días pesados y húmedos, me dará bastante igual el temporal o la calma chicha exterior, y me daré un beso a mi crecer. Calor conmigo.
Y vendrán momentos de ser amigo de los calores y de mi vida, y me haré a todo, y cumpliré el ciclo de mis primeros años en mis primeras experiencias personales de sujeto activo que afronta sin excesivo temor todo el magno y natural devenir.
Sudaré sereno, me pondré el aire acondicionado o el ventilador cuando no pueda más, aceptaré que mi casa es mayor y que necesita un tratamiento valiente y decidido, y mi primer verano conmigo mismo nunca será un agobio ni un envite de masocas.
Y me compraré una pequeña neverita, y allí pondré mis botellas de agua y de refresco, y le quitaré hierro a los momentos duros, y nunca más me haré demasiado daño a mí mismo.
Y no solo contaré con el calor inevitable, sino que lo expresaré y lo notaré conmigo y como un compañero de tod@s, y no tendré temor a deshidratarme o a coger una insolación de irresponsable.
Porque me cuidaré más, y porque acepto la dureza que llega cambiada pero que en esencia es la misma. Lucharé por mi bienestar sin crispar el rostro, y aprenderé a tomarme un helado de alba al lado de una mujer en la noche de San Juan.
-NOCHE DE MAGIA-
10:46
jose vicente ortí
Hola, soy Lucía. Tengo quince años y mi familia tiene dinero. Bastante. De modo que no es por eso por lo que lo voy a hacer. No. Veréis. El otro día me hice una prueba y salió que estaba embarazada. Sí. Embarazada. Como suena. De más de un mes no debo de estar. Debió ser en la fiesta de Luis. Allí todos los amigos bebimos más de la cuenta, perdimos la cabeza, y nos quitamos la ropa. Como Luis tiene piscina en su chalet, allá que nos lanzamos todos a hacer locuras. En piel y con riesgos.
Y cada oveja, se estuvo con su pareja. Y Luis estuvo conmigo. Se lo dije ayer lo del embarazo y se quedó pálido. Ni él se había puesto el preservativo mientras hacíamos el amor, ni yo me había tomado la pastilla anti baby. Pero yo le dije que no se preocupara, porque lo iba a solucionar. Y Luis se ha tranquilizado.
Yo no soy siquiera una joven. Todavía soy una aspirante a joven con cara de adolescente y muchas ganas de ser princesa. Pero princesa de pies en el suelo. Y sobre todo, que no quiere que nadie sufra.
La he cagado. Soy consciente. He sido una irresponsable. Pero tengo derecho a equivocarme para poder corregirme. ¿Cómo demonios voy yo a plantearme una cosa tan seria como la maternidad? No toca. Ahora lo que me toca es crecer como chica para llegar a ser mujer. Ahora lo que tengo que hacer es ser menos descuidada e irresponsable, y nunca dejar de tomarme la pastilla del día después. Y decirle a Luis, que todo con condón. ¡Siempre con condón!
¿Madre, yo? Ni hablar. Yo no puedo ser madre. De hecho, ¿qué es y significa ser mamá?, ¿solo parir? Nada de éso. Para ser madre tengo que querer ser madre. Para dar amor y cariño, tengo que desear cuál es el mejor momento de mi vida para poder dar protección y amor a un bebé. De modo que ahora, no.
Estoy estudiando, no soy nada aún en la vida, me gustaría tener una carrera cuando sea mayor, y ahora quiero centrarme en mis clases en el Instituto, y en socializarme con mi pandilla de amigas y amigos, y con Luis. Y viajar, y hacer deporte, y descubrir mil cosas, y ver la luz del mundo sobre mí, y estar tranquila, y que ésto no me afecte demasiado al coco. No solo no estoy preparada para parir, sino que mentalmente no soy una mujer plenamente. No es mi etapa. Y eso que os aseguro que me encantan los niños. Soy muy niñera y me fijo mucho. Ser madre es durísimo. Los críos dan un trabajo grande y merecen una atención casi permanente. Por eso voy a abortar. Lo más pronto que pueda.
No quiero dolor ni dar dolor a nadie. ¿Qué haría yo si me dejara llevar por la irresponsabilidad y pariera? Ni lo quiero pensar. Seguramente se lo endosaría a mi madre. Mi madre debería ser la madre real de mi bebé. Y, a éso, no hay derecho. Yo he de aprender a resolver mis propios problemas y no esperar a que caiga el maná del cielo y todo resuelto y mágico.
Esa es mi convicción. Ya sé que cada caso es personal e intransferible, pero yo creo que los niños no deben tener madres de quince años o cosas así. Los niños deben tener madres más mayores y más reales. Y, sobre todo, madren que deseen serlo. Porque solo así podrán hacer felices a sus nenes.
Yo, no podría hacerle feliz. Y como ni quiero hacer sufrir ni hacerme sufrir a mí misma, interrumpiré mi embarazo. Y que nadie crea que no duele ésto. Es muy grave que me haya quedado preñada. Es un fallo brutal. He sido una niña más que irresponsable. Y voy a intentar que este fallo nunca me vuelva a pasar.
Quiero a Luis y tendré sexo con él. ¿Por qué no iba a tener sexo con el chico que me gusta? Pero la maternidad es una cosa bien diferente. Y yo no debo desde mi realidad y mi libertad dar ese paso. No estoy a favor de quien aborta ni de quien deja de abortar. Cada chica y cada mujer debe decidir por sí misma. Pero yo, también.
He leído esas estadísticas que hay de abortos todos los años, y realmente considero que es un tema muy serio y grave. Somos todos muy descuidados a la hora de practicar el sexo. Nos dejamos llevar por los calentones, y no tomamos medidas preventivas. Yo, soy un ejemplo. Lo he hecho mal. Pero nunca consentiré que mi vida quede marcada y amargada por siempre.
-MUCHOS BESOS PARA TODOS-
10:05
jose vicente ortí
Una cosa es la vejez de mi madre con sus achaques hasta tiernos y personales, y otra cosa es su modo de ser y de interpretar la realidad.
Mi madre guapa, asombrosamente sin arrugas a pesar del tiempo que transcurre, rubia que se nota a pesar de sus canas, y con un genio de mil caracteres.
Yo, estaba hoy confiado. Había gozado de más horas de descanso durante el fin de semana, y mi táctica se había vuelto conservadora y perezosa. Y mi madre no es fácil, es muy estratega, y es muy madre que sabe pues dónde hace daño y dónde no. Para eso me parió ...
A pesar de que me había prometido no liármela de nuevo e insultándome delante de todos los habituales en el mágico y primaveral Jardín Notánico valenciano, mi madre me ha vuelto a herir con su actitud. Lo ha vuelto a hacer. ¡Fuera las máscaras! ...
Y, ésta vez, he cometido el error de ser un cobardica y de no plantarle la debida cara. Me he despedido de las personas habituales con las que casi siempre coincidimos, he decidido no hacer mayores comentarios, me he limitado a obedecerla y a decirla sí a todo, y ese silencio se ha acabado como era de prever, volviéndose en mi contra.
Mi madre me miraba con la pícara ironía de quien se sabe vencedora de una lid. Hoy todo parecía indicar que podía conmigo, y que yo había mutado en corderito mansote de quien podía abusar y juguetear. Sí. Mi mamacita me miraba con curiosidad y como pensando qué tramaría para el inevitable contraataque mío posterior. ¿Acaso será astróloga o vidente? Absolutamente, ¡no! ...
Yo, soy como soy. Tengo un genio fuerte y claro. Al menos, alcanzo algo a mi progenitora. Soy más ruído y traca que élla y menos efectivo, y mi boxeo es más elegante y a la vez ineficaz para el k.o. Sus armas de ella son de jugadora de ajedrez, y siempre espera que yo mueva la pieza, para así ingeniar más redes defensivas. Y pluridireccionales ...
Al llegar a casa, he seguido callado y más callado que un zorro. Nadie diría que me había herido. Y bien herido. Porque cuando yo parloteo y digo cosas, es que estoy jodido pero menos. En cambio, cuando guardo silencio no soy yo, y puede haber tormenta posterior.
La he mirado fijamente, y la he dicho que, ¡ni una más! Y que no juguetee con la cuerda, y que si sigue sin colaborar y faltándome al respeto, que no cuente conmigo. Y cuando más me ha dolido su actitud es cuando ha musitado: "Pero, hijo, ¿yo? Pero si no te hecho nada..."
Ahí me he encabritado, he levantado la voz, y he perdido las formas y algún papel. ¡Coño, la quiero! Y me jode que se haga la boba, y diga que me pide perdón, cuando ella sabe que me ha causado dolor ...
Su vejez, es poderosa. Es su escudo de protección donde caben verdades, mentiras y aranas. Es un perfecto cajón de sastre defensivo. Pero yo también sé defenderme de las poses. Una cosa es su senilidad, y otra cosa son sus traviesas ganas de fastidiarme.
Por la tarde, no ha sido élla. Ha seguido con su postura de asombro impostado. Es así. Mi madre según ella jamás rompió un plato. Y yo no soy diplomático, sino sincerote. ¿Hacemos buena pareja? ...
La reflexión es clara. Mi madre toda la vida ha sido como es ahora. ¿Estoy dispuesto a asumir la dirección de sus cuidados poniendo su fiero carácter en la balanza de las reglas del juego? ¡¡Debería!! A mi madre no la voy a cambiar su modo de ser a pesar de que la tome las manos, la bese, la masajee, y le dé todo mi vigor, mi tiempo y mi ternura.
De éso, ¡nada! La pelota está en mi tejado. No quiero que me prometa ella cosas que no puede cumplir. Ella seguirá al ataque cuando pasen algunas horas y me vea propicio y confiado. Y ése exactamente será el momento de zanajar mi cólera al inicio y de raíz. No la debo dejar algunos metros de distancia. Si lo hago, luego es peor para los dos. Ella necesita a un tipo fuerte que le cuestione sus cosas y que le hable alto y claro. Lo que más en el fondo la crispan son los tipos sumisos y sin carácter.
- ¿A QUE SÍ, MAMÁ? -
