Solo siento dolor de decepción. ¡Qué putada! Estoy caliente, indignado, jodido, no puedo pensar con frialdad, es increíble, imposible, escaleno, obtuso, con renglones torcidos, y con todo el chasco. España de fútbol lo ha perdido todo en un partido nuevamente horríbilis contra los chilenos entusiastas.
Mil preguntas con respuesta de esoterismo. ¡Una vergüenza! ¿Dónde está la magia del tiki-taka? Una inocentada, una tomadura de pelo, un despropósito, la cara que se te queda después de perder, qué les digo yo ahora a los niños, me falta el amor, parezco un exagerado, mezclo todas las cosas feas, y sinceramente, no me lo podía esperar ...
La hemos cagado. Casi me siento culpable de ser seguidor de estos señores millonarios y mal escogidos por un entrenador demasiado bonachón. Sí. Lo único que sé es que hemos dado cien vueltas de campana, nos hemos hecho papilla, no nos podemos levantar, los servicios anímicos ya no pueden hacer nada, y entonces sientes que el perder es una mierda, y que ganar tiene que ser la releche, y descubres que el éxito es suertudo y voluble, y que los privilegiados son felices y tienen razones para presumir y decírselo a tod@s.
España, ha caído con estrépito. Y te sientes perdedor y carente de autoconsuelo, y te vienen las ganas de la calle de en medio y de decirles a todos esos de la "Roja" la frustración que adentro hay. ¡Inútiles! ...
Millonarios, aburguesados, de espaldas al pueblo, ¡fuera!, ¡bye!, no habéis hecho una a derechas, parece mentira que ganaráis todo y que nos hicieráis tan felices, y es como cuando descubres que tu mujer ya es un adiós, y que la has pillado en plena faena con otro. ¡Merde! ...
Calientes los sentimientos en Río de Janeiro, Maracaná, las playas de las garotas y de los culos más empinados y potentemente bellos del Globo. Ahí ha quedado un ciclo, un abismo y una ilusión. Fue demasiado bello mientras duró. Han sido los Campeonatos de Europa y del Mundo, hemos sido los mejores, los top, los números 1, los toreros de la admiración, los que maravillamos hasta a los maravillosos, y los que todos sabemos que hemos sido. ¡Hemos! ...
¿Recuperarse?, ¿esperar a que vuelva a salir el sol deportivo y futbolístico? No. Hoy no toca. Hoy toca joderse y sufrir, y entonar el mea culpa, y estar mal y tristes. Hemos hecho el mayor ridículo y la mayor meada fuera de tiesto, y somos un poco huérfanos de nosotros mismos. Hoy se ha acabado el mundo por unas horas, y que no me hablen de fútbol por ahora, y que no me interesa el deporte hasta que no se me acabe el berrinche abrupto.
Se acabó. C´est finie. Adiós. ¡Viva el nuevo ciclo! Más cástings. Adiós a todos. Todo lo bueno se acaba. Descansemos sobre el más que grave y solemne silencio. No hay derecho a tanta decepción. Ya no somos más que una náufraga tormenta de ideas. Han vuelto las sensaciones de que ya no ganamos ni con los buenos, y entonces la nube puta de la niebla nos desnorta y hasta aturde.
Gracias, nostalgia. Y, ¡dame un abrazo, Casillas! E, Iniesta, y Silva, y Busquets, y Luís y Del Bosque, y Paquito González, y Guasch, y Lama, y hasta Sara Carbonero. ¡Joder! ...
Vamos a aceptar, a asimilar, a comer, a descansar, a estar con nosotros y con los amigos, y un abrazo al amor, a la chica, a la parienta, y a toda la gran familia del fútbol español que ahora sufre como un perro. No hay más remedio.
¡SUÉLTALO TODO, JODER!
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