No se lo digáis a nadie. Pero ni Champions, ni gaitas. Porque la competición futbolística que nos llena y nos llega, es la Liga de fútbol español. Todo lo demás son cosas de prestigios, ambiciones y pluses.
Ya está aquí la gran competición. La que siempre está y que suelen ganar el Madrid o el Barça, pero la que hacemos cercana y la acompañamos aunque viéndola en casa o en el bar de la esquina, o yendo a los Estadios aunque cada vez menos dadas las actuales reglas del juego del dinero que favorecen a las fórmulas comodonas de los adinerados y privilegiados.
Pero a pesar de todos los pesares, amamos la Liga de las cuatro estaciones del año. Tiene el sabor de lo cotidiano, de las ilusiones siempre reencontradas, de la excusa para estar con los amigos, para hablar de algo, o para reírnos con las tertulias de los exagerados y simpáticos periodistas que versan acerca de los pequeños detalles y de las grandes rivalidades.
La Liga es como una familia en donde mandan los papás, pero en cuyo seno familiar siempre se suceden las novedades y hasta las sorpresas conocidas o no. Porque ves un campo de césped y es como su estuvieras de nuevo en la segunda residencia, o en la casa de la playa, o en la de la amiga, o en la isla de la libertad o incluso del libertinaje casi consensuado.
Ahí en el campo y en medio de la frustración o de la euforia, siempre tendrás a ese chivo expiatorio que se llama árbitro. En cuanto le vemos, viene a nosotros el diablo juguetón y puñetero. Y cuando suena el silbato, entonces nos relajamos todos los domingos y nos concentramos en un casi extraño silencio infantil que siempre rompemos entre una caldera de pasiones y de irracionalidad.
Ha llegado la Liga que no ofrece mayor novedad, y que además de entre blancos y azulgranas siempre habrá algún rojiblanco, sevillista o valencianista que se pegará al rebufo y hará sobreesfuerzos quién sabe sí finalmente compensados.
Nunca se pierde la ilusión en una Liga que empieza en Agosto y acaba en Junio o por ahí. Porque la ilusión somos nosotros incluso mucho más que las diabluras de Messi o las autoafirmaciones de C. Ronaldo.
Sí. Nosotros somos los donjuanes y las vampiresas del fútbol. Los que somos eternos niños y mamamos ese goloso opio nacional. Nosotros somos la Liga de fútbol nacional. Nosotros somos el ánimo y el resultado, y el grito, y la desmesura, y la camiseta, y la bufanda, y la birra, y la apuesta, y la quiniela, y quienes inventamos nuestras excusas para hacer todo lo posible por saber todo lo de nuestro fútbol.
Es social. Con el fútbol no pueden ni los neoliberales que tratan de excluírnos y de tirarnos a la basura de lo nimio. Nosotros somos la masa del pan del fútbol. Hay fútbol todo el año porque estamos nosotras y nosotros ahí todo el año controlando y devorando nuestro deporte que más nos mola.
El fútbol no solo son las estrellas, ni los medios de comunicación, ni las presuntas tapaderas del dinero distraído a la vista gorda, ni el que veintidós tipos en calzoncillos y bien mayorcitos se pelen el cutis corriendo como locos para rebañar y tener una pelota o un gol ganador.
El gol somos nosotros que también lo gritamos y lo padecemos. El triunfo y el Barça y el Madrid también somos tod@s un poco. Y unos ganamos y otros perdemos, pero todos jugamos agazapados en nuestros personales horizontes y expectativas cómplices y parecidas.
El fútbol y la Liga larga nos redimen y entretienen, y forman parte de nuestro deseo mayoritario.
-NUESTRA AFICIÓN-
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