Hola, amigas y amigos que os tomáis la molestia de acercaros a mi blog. Aquí, como todos los jueves, me tenéis con mi juguetona "Quiniela del Mago".
Hola, amigas y amigos que os tomáis la molestia de acercaros a mi blog. Aquí, como todos los jueves, me tenéis con mi juguetona "Quiniela del Mago".
- A pesar de los sesudos avances de la Ciencia, todavía no se ha podido saber quién es la mujer más guapa del mundo. Todo son conjeturas. "El Disparate", solo se hace eco de meros rumores, los cuales señalarían a la española ciudad de Valencia, como el territorio real de la cuna de la más guapa. Por cierto, que no se trataría en principio de su alcaldesa...
- El famoso clonador "Aguaydosgotas", ha ganado el concurso internacional de copiones de niks, que ha tenido lugar en el ciberespacio. Tras ser apresado por la policía, "Aguaydosgotas" declaró al "Allegeime Frank Vorter" danés, que clonó a tantos apodos de personas, que llegó a saturarse mentalmente. Y que ese cansancio, le hizo bajar la guardia ante la policía. Por cierto, que "Aguaydosgotas" tiene un hermano gemelo, pero no lo sabe porque sus padres decidieron ocultar dicho parentesco al clonador con el único fin de hacerle daño. Que se sepa esto último...
- Nuevo certámen internacional. "Le souvoir" de Borgoña nos habla de un terrible campeonato mundial. ¡El de asesinos! El vencedor fue, tras largas deliberaciones por parte del jurado, un tal Frank Ustias. Ustias, mató a sus padres, a sus hermanos, a sus perros, torturó lentamente a infinidad de sacerdotes, secuestró monjas, y en el jardín de su casa guardaba un número bien exhuberante de víctimas a añadir a las anteriores. En la actualidad, el portorriqueño Ustias se encuentra en Ciudad Juárez,-custodiado por la policía-, para que aprenda a distinguir entre el bien y el mal. "Le souvoir" borgoñés, habla no osbstante, de que sus progresos hacia la bondad son por ahora ciertamente escasos. No desesperemos.
- El próximo treinta de Febrero tendrá lugar el primer torneo de lucha libre entre salas de chateros. El escenario, todo apunta que será Galicia. Allí, en medio del monte y de la saudade, chateadoras y chateadores de todas las partes del mundo, tendrán la oportunidad de dar rienda suelta a sus instintos más primitivos. En el blog de Honey, hay una libreta preparada para todos aquellos que no deseen participar en dicho torneo de lucha libre primitiva. "Todavía no sé qué decisión tomaré al respecto"..., declaró el popular y admirado Mago y Poeta.
- Los crecientes rumores que situarían a la actriz Elsa Pataky bien cerca de los robustos y acogedores brazos del Mago, han sufrido un frenazo. La popular actriz aclaró: "No conozco a ese hombre, y además intuyo como mujer, que nunca será el hombre de mi vida"... El Mago, al conocer las declaraciones de la actriz hispano-rumana, se limitó a decir: "Nada que añadir tengo". "Para mí, todo lo que diga esa magia de mujer, ha de ser siempre respetado me guste más o me guste menos"... Queda dicho.
- Belén Esteban anda cortejando sin éxito al ocurrente y conservador chatero valenciano llamado "Lordmembrillo". El simpático paisano del Mago, autor de las crónicas deportivas más gloriosas que se han escrito jamás, relativas al triunfo de nuestra selección de fútbol en el interior del blog rincondelmagoypoeta.blogspot.com/, declaró que no quiere entrar en polémicas de desmentidos absurdos, y que es muy feliz en su vida personal. Según "Le Valle de Amberes", Lordmembrillo solo se limitó a repetir una y otra vez. "¡Amunt, Valençia! Pues, ¡¡Amunt , amigo !!
- Una noticia más. Mañana tendrá lugar en España la Huelga General. ¡Viva la Huelga, y suerte a todas y a todos!
-GUIÑOS-
Mientras chateaba esta mañana en la sala habitual, he visto cómo alguien entraba a dicho foro de libertad, portando exactamente copiado mi nik o seudónimo. Y me parece un tema interesante. Veréis.
Seguramente, suele clonar quien se aburre. O algún malintencionado, que pretende dar una imagen distinta o negativa de otro. Que es una mezcla , de mala idea y de conocimientos de informática. Es claro en mi opinión.
Pero, ¿qué pretende realmente un suplantador virtual? Naturalmente, todo depende de la personalidad de dicho suplantador. De modo, que intentaré buscar lugares comunes.
Cuando te copian el sobrenombre o el apodo, ¿qué te copian realmente? Veamos. Yo veo un tema de consumo. De usar o poseer. De alardear o fardar de que pueden copiar. Pero, sobre todo, de acumular victorias o logros, los cuales de alguna manera puedan compensar o redimir fracasos personales de quien clona.
El clonador juega, se apropia, intenta desconcertar, y hacerte enfadar. Pero, sobre todo, lo que trata de decirnos es que es alguien y que tiene poder. Que puede. Que puede llegar a transformarse en tí o en mí y todo. Es un gran copión. Un coleccionista de cosas ajenas. Alguien, que gusta de las marcas, de los detalles nuevos, y muy presumido. El clonador o la clonadora son perfectos presumidos. Y me temo que bastante descontentos con su mundo particular y no virtual, realizando como compensación un inadecuado uso de sus recursos y de su tiempo de ocio.
¿La mejor defensa frente a un clon? Lo mejor es que los demás te tengan confianza. Desde tal confianza, pronto verán o notarán que en realidad no eres tú el que dice las frases, y entonces algo les chocará. Y desde entonces, el clonador no tendrá tanto dominio o poder. Porque el resto del grupo del chat tenderá a no leer demasiado lo que ponga en el chat.
Aislar a un clon, no es fácil. Y lleva su tiempo. Y no digamos el desmontarlo y desenmascararlo. Es un tema, por otra parte, más educativo que punitivo. Salvo que el suplantador sea un sujeto de gran maldad.
Cuando me han clonado esta mañana, me ha entrado la risa. No lo he podido evitar. Y el "tocahuevos", ha debido de sorprenderse. No podía ser posible que no pudiese ejercer el poder de confusión que parecía conferirle la posesión de su copia...
No obstante, ha seguido dando por saco un rato. Seguramente, el que permanezca sobrevolando tus orejas, depende bastante de tu actitud. Si te ve enfadad@, se resistirá a largarse.
-A PORTARSE BIEN-
Bien, amigos. De nuevo jueves, y una nueva sesión de mi rinconcito intimista que yo decidí crear y bautizar como "La Quiniela del Mago". Al final del escrito, jugaremos.
Tú no te has muerto, amigo Labordeta, ¡coño! O quizás sí que hayas cascado, porque tú sabes que todo tiene fecha de caducidad, ¡joder! A saber...
Estará llorando la mochila de muchos españoles, y en algún pueblo perdido del Maestrazgo seguro que algún pajarillo estará chispando un trino triste. Porque tú eras de verdad, Labordeta. ¡Hostia!
Tú no eras del tiempo actual del refinamiento y las formas. De éso, nada. A ti no te domó ni dios. Fuiste llano y claro, me hacías descojonarme, y solo respirabas y anhelabas libertad, maestro.
Eras tierno, como ese tío que todos tuvimos de pequeños cuando jugueteábamos entre los charcos, mozarrón. Eras tosco y rudo de aspecto, y Apolo no se fijó en ti. Ni Robert Redford. Pero ese nunca ha de importar, viajero. Porque tú eras vitalidad, ¡coño!
Tú hablabas de entre la lengua de Cervantes, de la del pueblo, de la del barquero, y tenías el don de la ironía y del carisma. Con tu gorra de la tele y de pueblo, eras capaz de sosternerle la mirada a un ministro o a quien hiciese falta. Tuviste, dignidad. Porque tu orgullo, era tu verdad sincera y sin ambages.
José Antonio Labordeta se ha muerto lúcido como siempre, fue un gran creador, y reinvindicador de ese ineludible compromiso que se llama Libertad.
Y se echó al monte. Y cogió su mochila y se pateó media España rural. Porque somos de pueblo y hay que volver y estar siempre en la raíz. Y, mochila a la espalda, se puso a hablar con los lugareños de los pueblos y de las aldeas, pero con una condición: la de no sentirse nunca superior a ellos por muy humildes y analfabetos que fueran. Y es que el monte y el árbol, siempre son y serán sabios.
Naturalidad, campechanía, desparpajo, convicción, claridad al hablar, acento maño, brusquedad siempre amable, y nada de cogérsela con papel de fumar. Ese era Labordeta.
Y también, compromiso, y botavino, y un buen baile con mozas, y unas jotas sonoras de su Aragón, y unas viandas, y buen rollo, y claridad, y buen yantar, y al pan ,pan, y al vino, vino.Nada de tonterías.
Labordeta fue aquel que nosotros quisiéramos ser, pero nunca tendríamos un par de cataplines para serlo y decirlo, como aquella tarde en el Congreso de los Diputados. José Antonio Labordeta nos ha dejado. ¡Vivan la República y la Libertad!
-¡CON MAYÚSCULAS!
Por avatares de reformas de la casa en la que vivo, he debido estar cerca de un mes, bien alejado de mi sitio familiar y conocido. Y pasan los días, y me siento extraño y hasta molesto. Raro.
A pesar de estar en un sitio tranquilo al lado de mi Mediterráneo y a escasos metros de mi playa de La Malvarrosa, a mí me falta algo.
Lo necesito. Necesito volver a mi barriada, y asomarme al balcón, y subir la persiana, y notar cómo entra el sol de Septiembre en el interior de mi casa cuna, de mi raíz, y de toda mi vida.
Ganas tengo de recuperar mi paisaje cotidiano. De ver de nuevo y con sosiego los árboles del Jardín Botánico, o tocar con mis propias manos las Torres de Serranos, o perderme por ese mi pueblecito que componen las calles de Borrull, Botánico, Turia, Lepanto, Doctor Montserrat , Quart, etc. Sí. Necesito respirar mis lugares de siempre. Tengo mono de raíz.
Y volver a subir los tres pisos que llevan a mi casa niña, y andar por el pasillo, y darles un beso a mis plantas del balcón y de la galería.
Necesito encontrarme con la gente de mi barriada. Con todos. Con mis amigos, con mis indiferentes, y hasta con mis enemigos. Y sentirme de nuevo en el sitio. Sí. Hasta que en unas horas no vuelva a mi lar, mi magia estará constreñida y censurada dentro de una caja de zapatos que no es de mí.
Por eso es, que no cambio mi barriada por nada del mundo. Mi barriada, soy yo. No he conocido otra casa que la de mis padres, la de mis abuelos, y ahora la mía. La misma casa para tres generaciones. El espíritu de mi linaje me espera. Me mira, y no me ve.
Pero todo es pasajero y coyuntural. Bien pronto estaré ahí, casa bonita. No puedo evitarlo. Te quiero. Tú me has dado calor, techo y cobijo desde que nací. Sería capaz de bajar las escaleras con los ojos cerrados. De niño jugaba a caerme por la escalera, porque me sabía todos los trucos para deslizarme por ella y no hacerme daño. Porque era feliz jugueteando travieso por los escalones, camino del rellano y del zaguán.
Quiero lanzarte, casa de mi vida, una canción de amor y de afecto. Una canción de mí. Un abrazo de raíz sentido, solo para ti. Ahora te he reformado, casa mía. No te quejarás. Eres vieja y modesta, pero sigues fuerte. Siempre serás fuerte y bella. Como mi madre. Como esa niña de ochenta y cuatro años que se me despierta todas las mañanas buscando mi presencia y su sosiego. Porque ahora soy el padre de mi madre, y mi madre es una niña mía. Como pasa inevitable cuando la realidad de los años se impone.
-MI RAÍZ NO ES DE OTRO SITIO-
Aquello fue históricamente terrible. Aquel fatídico 11 de Septiembre de los aviones de los fundamentalistas estrellándose contra las Torres Gemelas, en directo, la barbarie televisada, y mil cosas más. Y muertos, y muertos, y muertos...
Los bomberos exhaustos y desbordados, la muerte inevitable, los desplomes tan inesperados como terribles, la psicosis, y el odio.
Quizás lo más optimista que hoy nos puede suceder, es que hay personajes que van yendo camino del olvido general. Personajillos y pajarracos como, Bin Ladden, el mulá Omar, Alí el "Químico", George Bush, Dick Cheney, Donald Rumsfeld o Condolezza Rice, afortunadamente, van alejándose del imaginario colectivo, dejando paso con Cronos a otras personas y a otros talantes.
Esa es la mejor noticia, para contraatacar la barbarie maniquea. O, las armas de destrucción masiva, u otras grandes mentiras que nos soltaron. La verdad, es el contraataque.
El mundo sigue siendo una gran guerra larvada, pero parece que ahora se tienen más miramientos. No obstante, la cosa sigue pintando muy mal. Los americanos siguen matando en Afganistán a veces por "diversión", cada dos por tres se desmonta una célula terrorista islámica, siguen los asentamientos o invasiones judías en Palestina, y mil etcéteras que hacen que el odio explosivo mantenga sus bases de acción.
Ahora está Obama, que es negro. Y además de negro, es creyente o tolerante con el Islam, y eso es una excelente posición para como están las cosas. Ahora y tímidamente, ya se vuelve a mirar al negro americano que es musulmán, con la normalidad con la que antes se le miraba. Poco a poco, ciertos radicalismos se van tambaleando. Siempre, con cautela.
Marruecos sigue siendo un nido en el que se forjan potenciales kamikazes, como en el pobre Pakistán o Irán. Y Afganistán es el banco de pruebas económico de los americanos. Mientras, en Israel, un tal Netanyahu sigue encrespando todo sosiego con sus ideas locas y ambiciosas. Y los colonos.
En esta gran locura de odios cruzados, hoy, en el 2010, en el Septiembre histórico que ya se conmemora, hay unos novedosos personajes que están de moda, y que son ahora unos nuevos malos oficiales y mediáticos.
¡Los talibanes! Los que viven en la Edad Media. Los sucesores en la actualidad mediática de Saddam Hussein o de Bin Ladden. Ahora, son los talibanes. Y los americanos son los buenos, y los encargados de acabar con ellos. Como en el Farr West. Por cierto que a nosotros los españoles, también nos han cogido cosa, y nos arrean a la menor ocasión. ¡Ay, talibanes!...
Lo mejor, es la realidad. Lo mejor, es que sea lo más recuerdo histórico posible. La guerra solo hace odio. Y el fundamentalismo maniqueo de las dos partes, hace bárbaros a los dos equipos que se creen los únicos y mejores.
Afortunadamente, los grandes atentados van siendo historia del pasado. Intentemos hacer todos un esfuerzo, para que ese maniqueísmo generador de odio, sea poco a poco una pesadilla que debe pasar.
-SEAMOS OPTIMISTAS-
Hola, amigos. Ya se va notando la cotidianeidad. No hay más remedio que afrontar las responsabilidades. Ahora ya toca volver a lo de siempre...¿os sentís un poco depres?
Es normal, amigos. Siempre cuesta adaptarse a la rutina, tras una semanas de libertad y vacación. Poco a poco iremos todos aterrizando. Y además, no queda otro remedio.
Por cierto, y antes de que se me olvide, deciros que os debo un vídeo mío sobre la vuelta a la nueva temporada. Que no se me olvida, ¿vale?,¿ein? Pues eso.
Los niños se nos van paulatinamente yendo a las guarderías, colegios e institutos, han vuelto las tertulias políticas, y la actualidad coge cuerpo y se revitaliza. Ya estamos todos aquí.
Permitidme que agradezca a mis seguidoras "Honey" y "Dulce" sus elogios bien cariñosos y amables hacia alguno de mis relatos. Gracias, amigas.
Y deciros a todas y a todos, que podéis seguir dejando como siempre debajo de las columnas y cliqueando, todos los comentarios que se os ocurran y gustéis. Ya sabéis, que el blog sin vosotros es menos blog.
No hace falta que os diga, que mi cuaderno de bitácora que ahora leéis, está hecho con todo mi cariño. Y creo que eso se nota. Es un blog personal, modesto, con pocos medios, sin colores espectaculares y llamativos, pero trato de compensar tal desventaja metiéndole todo el ingenio y la originalidad de la que soy capaz. Quizás sea esta una de las claves de vuestra aceptación. Que trato de gustaros, divirtiéndome mientras lo confecciono casi a diario. Y repetiros, que me siento muy halagado por vuestra fidelidad y seguimiento.
Y ya vamos a jugar. Como todos los jueves, ahí tenéis mi mágica Quiniela del Mago. A ver si tenemos suerte y nos forramos.
¡Besos y abrazos de verdad para todas y todos! ¡Gracias!
1. SPÓRTING-MALLORCA= 1
2. BARCELONA-HÉRCULES=1
3. VALENCIA-RÁCING = 1
4. ZARAGOZA-MÁLAGA= x
5. SEVILLA-DEPORTIVO= 1
6. GETAFE-LEVANTE= x
7. VILLARREAL-ESPAÑOL=x
8. ALMERÍA- R.SOCIEDAD=x
9. R.MADRID-OSASUNA= 1
10. CELTA-CÓRDOBA= 1
11. RAYO VALL-TENERIFE=1
12. ALBACETE-GRANADA = x
13. VALLADOLID-RECREATIVO=1
14. ELCHE - BETIS= 2
15. ATHLETIC CLUB-ATL.MADRID= 2
- ¿LA UVA Y EL DINERO SON EN SETIEMBRE?-
Joaquín Soler Serrano acaba de dejarnos. Ya era muy mayor, y el mal de los viejos le tenía apresado. Descanse en paz, el maestro de periodistas Joaquín Soler Serrano.
Le recuerdo cuando allá por la Transición Democrática, entrevistaba a la gente. Soler Serrano en blanco y negro, y en la tele de todos. Y por encima de todas las cosas, un hombre culto.
Porque Soler era un periodista de raza. Denso y sencillo a un tiempo. Escucho al evocarle, su voz cantarina y de continuidad. Soler Serrano hablaba como pasa la vida, sin pausas, acelerando,y a la vez, escuchando.
Era un gran escuchador. Qué difícil es hoy en día escuchar. Soler era la pausa engañosa, lo aparentemente previsible pero lleno de sorpresas gratificantes, y la profesionalidad en una médula proveniente sin duda de Larra.
Periodista. Entrevistador. Apasionado y leve a un tiempo. Soler te llevaba al huerto con su voz tranquila y sin que te dieses cuenta. Soler te invitaba a ser tú mismo sin alardes ni estrategias rebuscadas. ¡Qué televisión más distinta a la actual!
Soler Serrano entrevistaba a personajes ricos, que aportaban ideas, a políticos, empresarios, dirigentes, escritores, y a todo aquel que realmente disponía de méritos para ser entrevistado. Rara vez entrevistaba Soler Serrano a quien valía poco. Además, ser entrevistado por Soler, era un honor para el entrevistado.
Hoy en día, en unas televisiones saltarinas y reduccionistas, Soler Serrano no generaría expectación. Sería un coñazo, como se dice hoy de modo coloquial.
Y es que el periodismo del maestro que nos deja, era un periodismo de libertad que se hacía al entrevistado, adaptándose a él, y dándole canal a lo que quisiese decir, e incluso a lo que se le escapaba.
El periodismo ha cambiado. Nada que ver con la concentración que exige escuchar al interlocutor. El periodista, hoy, se pone nervioso, y Cronos marca su peripecia laboral. La sociedad ha cambiado. Es otra. Es una televisión de cebo fácil, y de baterías y trompetas que rezan olor a vísceras.
En cambio, Joaquín Soler Serrano,-como hoy Iñaki Gabilondo-, por poner un ejemplo, te miraba pausadamente como un sabio distraído, y ejercía el periodismo y la entrevista estuviese la cuestión de actualidad o dejase de estarlo.
Soler entrevistaba a seres humanos y no a noticias o hechos de calendario oficial. Siempre le recordaré, para así poder diferenciar el fondo de la forma, o el perfil de la pose, o al profesional del mediocre que no sabe serlo.
-¡GRACIAS, MAESTRO! -
Venía del campo rompiendo las ruedas de mi coche el verano, para dar paso a las luces menguantes del Septiembre impepinable,¿sabes?... Y ahí estabas tú.
Y eso que no quería mirar nunca por donde tú sabes que pasó, María. Porque este coche va solo sin ti, y también él te echa de menos. Hueles a asiento vacío y a mi lado, amor.
A punto de entrar en la gran ciudad un Septiembre muy parecido al de hoy, hacíamos tú y yo juegos cómplices de amor, jugueteando entre el límite y la gran alegría.
Hace muy pocos años que pasó. Que nos pasó,¿ves? Mira ahí. En ese sitio. En esa puta curva que me apartó de ti. Hicimos lo que no debíamos. Nos relajamos demasiado, María. Y lo sabes, aunque ya estés muerta, porque tú eres eterna. ¿No lo ves? Sí. En esa curva hay un ramo de amor y de recuerdo. Déjame llorar un poco. Es mejor casi que detenga el vehículo, porque no es el parabrisas de la lluvia ni mis ojos empañados.
Eres, tú. Y tu recuerdo imborrable. Y tu presencia siempre enamorada e insustuíble.
¿Quién nos iba a decir que una absurda curva de carretera acabaría con nuestro intenso y feliz amor? ¡Nadie!
Sí. Yo vengo ahora del campo. De caminar por aquellas montañas salvajes y vírgenes, pero esta vez sin ti. Y casi siempre y del todo, sin ti.
Ya no te cansas a mi lado, ni me tocas las manos furtiva y cómplicemente, ni me besas en lugares imposibles, ni me deja el destino ser feliz en el regreso.
Ahí está ese ramo de flores para ti, María. Siempre lo pongo. Y cuando paso por este lugar, solo puedo recordar que eras la mujer más guapa del mundo y que tenías veinticinco años cuando todo se fue al garete. ¡Mierda!...
No lo puedo evitar. Me hundo al pasar por aquí. Porque yo, conducía. Y es cierto que los dos hacíamos ascos a las normas de tráfico, pero yo llevaba el volante, bello amor.
Y yo también tenía veinticinco años, y estábamos a punto de casarnos, y ya tenías a nuestro futuro bebé en el vientre, y toda nuestra joven vida y envidiable, estaba plagada de proyectos, y marcados todos ellos por la felicidad y el amor.
Y seguiré pasando junto a esa fatídica curva, siempre. Aunque a mi lado vayan otras mujeres u otros hombres. Nada cambiará. Y como todos los Septiembres de siempre y de hoja semicaduca, seguiré sintiendo al pasar tu beso enamorado.
- Y SINCERO -
¡Por supuesto! Es, el deseo. Mi deseo. Me gustaría ser muchísimo más que Dios. Diosa y todo. Y haber hecho el mundo en los días que me hubiese venido en gana. Oye, si se puede hacer en cuatro días, se hace en cuatro días.
O, en treinta y dos. O, en sesenta y ocho. Ser, más que Dios aún. ¡Oh, tela marinera! No ya Dios, sino más. Tener más poder y estatus que todos los dioses juntos. Olímpicos.
Sí. No te engañes. Me hubiera gustado hacer los planetas triangulares, y la fuerza de la gravedad al revés, y caminar con los cabellos, y que el giro de atracción de Newton fuera lo más parecido a un vals de Strauss. O, mil cosas más. Todas.
En vez de crear al hombre o a la mujer, haber hecho hermafroditas. O, las tres opciones de la libertad. Cuando me gustara ser mujer, entonces que me volviese femenino y me saliesen las tetas. Y cuando fuera ambicioso o caprichoso, poder disfrutar de los dos sexos a la vez. Y hasta hacer las conexiones, como hacen esos tardones electrecistas. Placer.
Y, poder crearlo todo. E imaginarlo , y en seguida concretarlo. Y volver locos a los cuerdos y asesar a los idos. Y hacer ricos a los pobres, negros a los blancos rubicundos, mestizos a los puros, practicar sin temores el don de lenguas, y convertir a este bolígrafo en un chuche dulce y azul. Ipso facto.
¡Pues no haría cosas si fuese más que Dios! Haría mil cielos y mil infiernos a mi imagen y semejanza, y doscientos limbos decorados a mi forma de entender la estética.
Que,¿si habría demonios y ángeles en mi mundo? Sí. Pero distintos a los ya conocidos.Y vampiros y vampiresas lesbis. Claro que sí. Y, fútbol. Yo haría y crearía un fútbol distinto, con campos de fútbol pequeños y vacíos, y con equipos de treinta y siete jugadores en cada uno de ellos y sin porteros. ¿Muchos goles?...
Mis matemáticas creadas serían aún más militares que las actuales, las estrellas bajarían a mi jardín a besarme, y yo sería un ente inabordable. Llenaría de poesías todas las cajas B, y los paraísos fiscales serían lugar de esparcimiento para los niños inocentes.
El Banco de Bilbao sería un gran parque temático, y mis pies las alas de una mariposa. La televisión flotaría por la habitación con solo mover mi dedo índice, y mil mágicos arabescos invadirían de sosiego mi ser.
Pero, aunque fuese más que Dios, hay algo que nunca cambiaría, amor. Jamás. Sí. Hablo de tu mirada, de tus palabras de tu nombre pronunciado, o de tu forma de moverte. Fuera más que Dios o una modesta hormiga, me gustaría que siempre estuviese tu aura de afecto.
- ¿SOÑAMOS? -