6:49
jose vicente ortí
La señora Paquita está muy mayor. Su pensión es franca miseria. Tiene dos hijos. Uno vive con ella porque está enfermo emocional y progresivo, y el otro anda en el paro. El caso es que bastante tiene Paquita para llegar al día veinte de cada mes, como para encima tener que abonarle el dinero del alquiler al casero. Los Servicios Sociales andan en claros apuros. No tienen apenas fuerza ni respuesta para ayudarla. La crisis arrea a todos y bien ...
La Plataforma cívica y ciudadana "Stop Desahucios", ya le ha frenado dos inminentes tiradas a la calle, a la mujer pobre y desfavorecida. Pero en el día de hoy, las cosas parece que quieren ponerse definitivas.
La resistencia vecinal, no ha fallado. Están ahí al pie del cañón nuevamente, clamando sensatez y humanidad. Gritan, se crecen, contagian, y tratan de crearle un clima favorable para la señora Paquita y su hijo discapacitado.
Los furgones policiales, han tomado igualmente posición y presencia estratégica. Alguien lleva un papel judicial en la mano. Pone, que hay que abandonar y ya la vivienda. Hoy mismo ...
Pero la señora Paquita está demasiado desesperada, como para prestar atención a lo que se le informa desde la instancia oficial. Llorosa y aturdida de miedo, solo reaccionan sus ojos ancianos cuando se notan mucho los gritos solidarios de sus vecinos clamando clemencia, que se tenga humanidad, y que la dejen en paz. Y que se vayan a dar por saco a otro sitio ...
Las órdenes, son las órdenes. En un ataque de rabia e impotencia, el hijo de Paquita encara a un policía y comienza a decirle cosas lleno de ira. De todo, menos bonito le espeta. La desesperación, le come al hombre. La policía, aprieta los dientes y se pone profesional. Y por encima de todos los humanos gritos, se escucha uno potente y del poder: "¡Tira de ahí, coño!"...
El hijo de la señora Paquita se lanza sobre las piernas del agente policial, e intenta pegarle y hasta morderle. Y de nuevo se oye la voz gubernativa: "¡Tira de ahí, joder!" ...
La señora Paquita, llora y rueda por los suelos desvanecida. La ambulancia, es requerida. Su hijo anda al borde de un ataque de ansiedad, y recibiendo palos y órdenes. El Movimiento ciudadano que frena los desahucios, se emplea a fondo. Se echan al suelo, se encadenan, y realizan una esforzada resistencia pacífica.
- "¡Tira de ahí, hostia!" ...
La lucha por la situación, se encarniza. Alguien le da una patada a la puerta de la vivienda, y los agentes policiales ganan la casa. Precintan. A continuación, se lleva un camión los modestos enseres. La señora Paquita ya no ve nada, y su hijo casi mejor que no piense en nada.
- "¡Se acabó, joder!" ...
La vida, sigue. Algunos amigos, se ofrecen para que la señora Paquita y su hijo enfermo no pasen la noche en la calle y cojan enfermedad. Su otro hijo, está con las manos impotentes sobre la cabeza. La casa de toda la vida, ha quedado clausurada por el Poder. ¡A otra cosa, mariposa! Todo sigue y nada se detiene. Y cuando los agentes se van y todo se normaliza aparentemente, no han reparado que en el interior de la casa hay un periquito que se ha vuelto mudo y no dice nada. Salvo milagro, morirá cuando el poco mijo de la jaula se agote. Es lo único que sigue vivo en el lar.
-POBRE INDEFENSO PERICO-
0:52
jose vicente ortí
Ecuatoriana, buscando un futuro para sus vástagos, y teniendo un orgullo decepcionante que se impone en mi España a la idea de la integración y de la gratificación básica. Sí.
Anuska lleva desprecio en su altanería. No le gusta ésto. Tiene un cuerpazo de mujer potente, que labra dos horas en el gimnasio y de lunes a viernes. Pero, Anuska quiere más. Muchísimo más.
Anuska quiere triunfar y reír, recuperar la ilusión y ser plenamente feliz, aventurarse en situaciones alegres y gustosas, descansar como una reina en mi playa de La Malvarrosa, y hasta ser la mujer del año y la nueva sensación en las tendencias modernas. Sencillamente, ser mucho más de lo que es ahora.
Por eso es que Anuska pone cara de asco, y parece bastante más fea de cara de lo que es en realidad. Porque sus manos son suaves y finas, porque le encanta la moda y la estética, porque la aburre el tedio de lo cotidiano, y porque siente que se está perdiendo demasiadas cosas buenas y en el cénit de su vida. Menuda injusticia siente Anuska ...
Dejar el Ecuador. Dejar el Ecuador por esta vida tan parecida. Abandonar los campos y las praderas con las que jugaba a ser amazona en el varonil caballo de su prima Gladys, por lo de ahora de España. Cuidar viejos. ¡Vaya mierda! ...
Anuska tiene una ambición que seguramente es excesiva. Porque no cree en la poesía ni en la complejidad de las cosas o de los discursos. Anuska es una moto que necesita carreteras de velocidad y pocas barreras. Precisa del avatar inesperado y confortable. Piensa que su vida también deber ser monte y alegría, y le molestan el sudor y las moscas.
Claro que tiene novio aquí. Del Magreb. Su novio, lo tiene más fácil que ella para triunfar. Cuando se canse de la puta crisis y de la ausencia de dinero y de empleo, siempre puede coger un rápido barco, y volver presto a estar con sus raíces. Lo han hablado. Anuska sabe que primero será la necesidad del dinero, y luego vendrá el amor y el adiós si no hay más remedio ...
Esto es lo contrario de que siente Anuska. Por eso pone cara de mala leche. Porque tiene que decir aquello que no siente. Porque Anuska no ha venido al mundo para vivir un tedioso valle de lágrimas. ¡Ni hablar! Y nunca le abandona su ambiciosa esperanza.
Porque si algún día ha de retornar al Ecuador, no será para mirar defraudada su rutina de rota ambición. Hasta la sepultura, ella seguirá porfiando por ser de una clase media, por huír del mono sucio del obrero esforzado, o de depender infructuosamente de nadie.
Anuska, es. Y como es, se siente. Da igual el Hemisferio Norte que el Sur, o que la línea que los corta o separa. Anuska es una fuerza heterodoxa e india, que solo entiende el idioma de su grandeza imaginada.
-Y QUE DIGAN LO QUE QUIERAN-
1:04
jose vicente ortí
Coincido con ella muchos días en el jardín en donde sabéis que llevo diariamente a mi madre para que le de el aire y se distraiga. Es una anciana peculiar y mágica. Afirma tener ochenta y siete años, pero todo eso de la edad, es lo de menos.
La anciana, suele llevar una bolsa de caramelos en el bolsillo, y siempre te los suele ofrecer cuando te ve cara de amor. ¿Quién será la anciana de los caramelos, como la bautizo? Que cada uno la imagine como quiera. Yo, me limito a dar mi versión y a deciros que esta mujer sin tiempo, prefiere inventarse una actitud de buen rollo y de afecto hacia los demás. No me importan las causas, sino su ternura.
La anciana, charla y charla sin parar. Entiendo, que su soledad la combate con decisión y valencianía. Su universo no es el del lamento o el de la crítica especial, aunque a veces se emocione y se aleje de los demás a la misma velocidad que llega. Es sensible.
Caramelos. Sí. La anciana es dulce, y trata contínuamente de ser práctica en su pizpireta dulzura. Le encanta sentirse la gran chica de su película, que la escuchen, y que haya un tremendo y animado ambiente a su alrededor. Le chifla cantar.
Le encanta utilizar a los demás para decirles cosas, y que la vida no es una piedra inane sino una caja de sorpresas que a veces pueden ser estrepitosas. Sí. La anciana es sabia en su necesario universo personal.
Algunos prácticos y de hoy, dicen y afirman que solo es una vieja loca, y que no hay que hacerle ni caso. Que es una pesada, una comerenciera y hasta una sabihonda irreductible y boba.
Digan los que digan las demás experiencias, cuando yo veo a a la anciana de los caramelos, siento que reaparecen mis abuelos, y la vida de esos seres mayores a los cuales apartamos y marginamos, porque sentimos cómodamente que nos molestan.
No. La anciana de los caramelos nunca molesta y es necesaria. La vieja mujer del jardín que deambula sin rumbo fijo por entre las calles del lugar lleno de árboles y quietud, es un ser que choca contra el tiempo de hoy, y que reivindica eterna una forma de ser que la modernidad picuda desea tragarse y devorar.
Te ve, te mira, te saluda, se interesa por tí, te escruta rápido antes de tomar una decisión, se da cuenta sobre si tienes tiempo para ella o si andas estresado, y cuando te sabe presa de su encanto, entonces tómate con calma sus caramelos que te da y que por cierto tienen un sabor potente, natural y bien sabroso.
La dádiva de la anciana de los caramelos, recoge la costumbre y la tradición atávica de dar calor a cambio de la compañía. La vieja es entrañable y social, sorprendente, y literalmente capaz de cantarte enterito el himno de Bolivia a pesar de que es más valenciana que yo.
Sí. La anciana recoge los recuerdos, y se hace la tonta cuando le conviene. Es un termómetro humano. Mi abuela imposible y frágil del jardín. En su vulnerabilidad está su fuerza y su autoimbatibilidad. Ella es un enorme caramelo con cara de humano.
-Y NUNCA TE LIBRAS DE SUS DOS BESOS-
1:03
jose vicente ortí
Prima de riesgo, Grecia, recortes sociales, deudas, déficits e imposiciones europeas que vienen de Alemania y del Banco Central Europeo. Lo que llaman "rescate", no es más que la cesión de las soberanías a los prebostes del dinero, y la gran derrota de los derechos de los ciudadanos.
Además de indignación, suele embargar la sorpresa y la incredulidad. ¿Qué demonios quieren hacer los tipos del dinero con millones y millones de ciudadanos? Éso, ¿qué Europa de los demonios es? ¡Será posible! ...
Se habla, tras el "rescate" de Grecia, que el siguiente país a prostituír y esclavizar, será España. Que ya no tendremos nunca más el horizonte tímido pero real que logramos poseer entre siglos de lucha social y la implantación de una auténtica Democracia que nos permitía ser,-con nuestros errores y aciertos-, nosotros mism@s. Sí. Con aquellas reglas del juego, podíamos tener un cierto y suficiente marco propio. Una capacidad nuestra de autogestión, no inferencia de ningún país aquí, y la marca España podía tener el orgullo de que éramos nosotros. Con mayor o menor igualdad, pero nosotras y nosotros al fin y a la postre.
Ahora, el objetivo de los simios altaneros del dinero, parece bien perfilado. Quieren que España ya no lo sea, y siembran una y otra vez el miedo, para tratar de desmoralizarnos y de que se nos vayan las ganas de plantarles cara a esos seres avaros, racistas, injustos, y sin corazón ni escrúpulos.
Vivimos,-y he de decir afortunadamente-, una lucha larvada y potente. Los Mercados, Banca, y sus lacayos, todavía no se han llevado el gato al agua. Todavía se escucha la voz de la izquierda, en medio del Mercado cabrón y vil.
Afortunadamente, los españoles y otros pueblos, estamos en pie de guerra y atentos a la actualidad. Somos muchos. La gente está hasta más arriba de la paciencia. Ya sabéis: el 15-M como síntoma de una enorme indignación y descontento. La gente sale a la calle para decir que no al Mercado y sí a la libertad y a la sinceridad de sus vidas y de su futuro y el de sus hijos y nietos.
Algunos afirman que hemos perdido la batalla de la esperanza, entre las imposiciones de los Bancos y las porras disuasorias policiales. Pero yo afirmo, queridos lectores, que yo no lo creo. Al menos, por ahora.
Veo la calle viva, veo el grito de la protesta y la lucha sincera en el ojo y la mirada. Todavía veo a la izquierda y a sus gestos. Veo el triunfo francés y social de François Hollande, y que Angela Merkel parece tambalearse en su potente Alemania.
Ésa es la idea. Que, en el fondo, todo es un tema de coraje y de ideología. Nos jugamos la libertad. La sanidad, o la educación. Y ahora no nos la capan dicha libertad como antaño, con soldados, tanques o aviones. No. Ahora la guerra tiene otras fórmulas y otras estrategias. Y lo nuestro, se llama parar las calles y protestar. Decirles que no en los morros y desde la paz. Estamos haciendo enormes esfuerzos de contención para que no se nos reviente la santa paciencia. Y sé que no hará falta cambiar la fórmula de la lucha y de la resistencia.
No vamos a tolerar ser Grecia. Vamos a dejarnos toda la piel de la lucha cotidiana, para que se sepa que seguimos siendo España y una Democracia.
-PARA QUE SE SEPA-
0:06
jose vicente ortí
El Chelsea FC de Londres acaba de ganar la Champions League del año 2012. Es el nuevo campeón de Europa. ¡Congratulations!
En la fatídica tanda de penaltyes, lograron tumbar a su rival y anfitrión, el Bayern de Münich. Fue un partido ramplón y sin ningún brillo, todo estrategia, pizarra, y ausencia de creatividad. Fue seguramente una de las finales más anoréxicas de juego y menos emocionantes que se recuerdan. Una pena. Porque una final de la antigua Copa de Europa, ha de ser una fiesta con mayúsculas y con clases y mitos. Pero, en esta final en el campo del Bayern, no estaban ni el Madrid ni el Barça. Milagros, los justos ...
El partido fue desgraciadamente un calco de la proyección de lo esperado. El Bayern funcionando desde la iniciativa del balón y del juego, y el Chelsea desde la renuncia absoluta a buscar el ataque, y a hacer el antifútbol ése que tan buenos resultados le da. Empiezo a creerme eso que se dice, que el fútbol es el único deporte en el que puede ocurrir que no gane el mejor. No estoy de acuerdo, pero a veces siento que así suceden algunas cosas.
Plano, previsible, con dominio del pressing inglés sobre un voluntarioso pero desacertado Bayern, el partido dormido pareció despertarse cuando Müller adelantó a los alemanes en el marcador a escasos diez minutos del final. Mas, Drogba, logró el empate al final. Y, la prórroga, solo registró impotencia por las dos partes y un penalty que falló Roben. Y ya se sabe que eso de las tandas de penaltyes lo inventó un showman con cardíaca vocación. Y en dicha tanda, los ingleses concretaron su enorme éxito continental. Su entrenador, Di Matteo, puede estar realmente satisfecho. Ha logrado sacar euforia del poco o escaso recurso.
El hombre de la final, fue el africano Drogba. Un delantero poderosísimo, veterano, listo y finalmente decisivo. Él consiguió el empate a uno antes de que se terminara el tiempo regular, y él mismo transformó el último gran penalty de la serie del k.o. Su euforia final, tenía la lógica estelar del gran héroe ganador. Gran jugador.
Desolación lógica en los alemanes anfitriones que entrena Jupp Heynckes. Normal. Toda la fiesta de la cerveza, estaba servida. Jugaban en casa, tenían una pegada descomunal, y una personalidad compacta y contrastada. Pero ayer, la fastidiaron y bien. Ante los suyos. ¡Mala suerte! ...
Cómo no evocar tras ver al Bayern de ayer, al mito Beckenbauer, Torpedo Müller, Breitner, Hoeness, o Sepp Maier el portero. Ellos hicieron muy grande al fútbol de Alemania. Ahora quedan chavales animosos, pero la calidad está ausente. Solo parece permenecerles el orgullo. Tesón atávico.
No fue un partido para recordar. Lo olvidaremos casi sin darnos cuenta. Fue un chasco de fútbol. Y a quienes nos gusta este deporte, nos agradará que no se recuerde mucho. Solo permanecerá en la memoria el gran dolor muniqués y en su estadio. Poco más.
El londinense Chelsea, es el nuevo campeón europeo. Un conjunto de atletas de lujo, con aportes de alguna calidad, en el que juegan Juan Mata y Fernando Torres, que tienen un portero que juega con chichonera que se llama Cech, a un portento llamado Drogba, y siento decir que poco más.
Ese fútbol de oportunos y cucos, no hace grande al deporte del balompié europeo ni mundial. Al revés: lo empequeñece. Y al lado de mi felicitación hacia los ingleses, va también esta modesta crítica.
-ESTE NO ES EL FÚTBOL QUE NOS GUSTA-
23:41
jose vicente ortí
Cuando no nos ven, nos miramos a los ojos y nos decimos toda la verdad. Nos acariciamos, nos leemos los pensamientos, y le decimos a nuestra libertad que es tiempo de amor y exceso.
Cuando no hay nadie metiendo sus narices en nuestras vidas, entonces hay una magia inexplicable que todo lo rodea y que convierte los trinos mañaneros de los pájaros en una señal cómplice, nuestra y escondida. El alba es nuestro, María. Y yo soy de tí.
Cuando nos dejan, cuando podemos respirarnos entre nosotros, cuando nuestra privacidad es sacra, entonces sacamos todo lo mejor que tenemos y hacemos arabescos en medio de la felicidad. Cuando me ríes abiertamente, cuando lloramos juntos, o cuando te digo que estoy tremendamente cansado y tú me sonríes como solo puede hacerlo una mujer feliz y convencidamente enamorada.
A bordo de nuestro coche clandestino, cuando nadie puede sospechar que tú ya no amas al padre de tus hijos, y cuando nunca nadie sabe que mi mujer está conmigo solo por dinero, entonces sale y fluye toda nuestra verdad, y buscamos lugares fascinantes que dejan de ser un sueño para ser nuestra magia verdadera y deseosa.
Sí, María. Cuando me invento un viaje de negocios y tú una visita empresarial, entonces no nos ve nadie, y podemos mandar todos los obstáculos a la basura para poder vernos, amarnos, soñarnos, respirar, ilusionarnos, e imaginar una nueva vida y una nueva realidad gratificante. Nuestro espacio adverso, muta y se transforma en todo un paraíso de excitantes posibilidades en el que todo huele y sabe a hierba mojada de primavera, y en donde no cabe la farsa ni la sonrisa impostada o negativa, mi amor secreto.
Cuando no nos ven, podemos ser capaces de dar rienda suelta a aquello que somos y no hacemos caso a lo que nos dicen que deberíamos ser. Sí, María enamorada. Cuando nos dejan, cuando nos permiten, cuando no nos censuran, cuando las cosas del tiempo son posibles, cuando podemos regatear a lo que parece como aparente, y cuando un rayo de esperanza ataca a lo más profundo de nuestro corsé de amor sincero. ¡Oh, cuando éso sucede! ...
Cuando somos felices, cuando no mentimos a nadie, cuando somos sinceros, cuando la autenticidad tiene un sabor azul, entonces nos miran las estrellas y nos envidia el firmamento. Y, es de noche. Y son las cuatro de la mañana, y la cama es nuestra, y nuestra verdad está completamente desnuda y abierta.
Cuando es posible la concreción y el ejercicio de nuestro amor casi subversivo, los otros nos envidian y guardan escrupuloso silencio. Y entonces admiro tus ojos grandes y negros, y puedo ver confiado toda tu belleza, y tú pasas amorosamente tu brazo por mi cintura, y yo me pongo a tu total disposición. Imborrable momento.
Cuando no hay nadie, cuando nadie sospecha, cuando los lobos respetan y aceptan nuestro hacer, cuando las calles son para nosotros, cuando nuestras bocas son una, cuando nuestros cuerpos son un amor físico, cuando nuestros gemidos son una coral, y cuando un bosque frondoso y perdido es nuestra gran mansión del placer mutuo y gratificante.
Cuando lo cotidiano es una trampa, cuando la complicidad es una película de gusto, y cuando los mensajes de nuestros móviles son un sí, entonces, ¿qué importa todo, María?, ¿qué fuerza puede tener todo lo ajeno a nosotros? ...
- ¡NINGUNA! -
1:30
jose vicente ortí
Heriberto Barón caminaba tranquilamente por las calles de Santa Cruz de Tenerife, su ciudad natal, dirigiéndose como todos los días en dirección hacia la parada del autobús que le llevaría a su trabajo de periodista en un popular diario.
Puntualmente, llegó la "guagua", que es como se conoce por las tierras guanches popularmente al autobús. Heriberto sacó el bono billete, y vio que el vehículo se hallaba hasta los topes de gente. No le extrañó. En horas punta, suele suceder. Pero lo que sí que le extrañó fue el ver a alguien que era imposible que estuviese allí mismo.
El tinerfeño Barón, volvió a mirar de nuevo en dirección a la persona citada. Sí. Aquella mujer tenía exactamente el rostro de la suya. De la que acababa de enterrar hacía escasamente dos meses, y cuyo duelo lógico le estaba afectando de un modo patente.
Heriberto y su mujer habían tenido un más que grave accidente de circulación, con él al volante. Fue una noche de exceso y jarana, en donde el alcohol brilló más de lo debido, y en donde fatídicamente un camión les embistió frontalmente. Heriberto no había tenido sensatez ni reflejos para no hacer un adelantamiento indebido, y cuando quiso volver a su carril, no había podido esquivar a aquel camión. El resultado fue la muerte en el acto de su señora. De su amor eterno.
Por éso es, que no apartaba los ojos Heriberto de la mujer que se hallaba al fondo del autobús lleno de gente. Porque su María del Pino no tenía hermanos. Había sido hija única. Entonces, ¿estaba soñando? ...
Acercarse a élla, era materialmente imposible. Mas tuvo suerte. Porque coincidieron a la hora de elegir parada. Y en el momento en que los pies de Heriberto Barón tomaban tierra, su cabeza no tenía otro pensamiento que abordar presto al calco de su mujer.
Y, se lo dijo. Le dijo que ella era su mujer, que había fallecido, y que se llamaba María del Pino. Y que tenía exactamente su misma imagen. Y, que ...
- Pero tú eres Pino, mi niña ... Pero si te enterré hace dos meses ...
- Mire, señor. Por supuesto que me confundió. Yo no soy esa mujer que me dice, y yo a usted no le he visto en mi vida. Además, debo irme. Me esperan en el trabajo. Adiós, señor.
- Pero María del Pino ...
Heriberto Barón, no podía ni debía retenerla. Y nunca más volvió a ver a aquella mujer. Jamás. Pero el hombre siempre tendría la misma certeza. Había sido un regalo del destino, y nunca un producto de una situación delictiva por el tema de los parientes robados al nacer y entregados por dinero a gente sin escrúpulos, como lanzan estos días a la luz los diarios de investigación. No.
En absoluto. Para el bueno de Barón, aquello había sido un milagro. Un detalle del amor. Una aparición de regalo. Su María del Pino había querido sonreírle con una ironía. Era élla, se dijese lo que se dijese. Tenía todo. Su encanto, su mismo aroma, su forma de caminar, y toda la exacta maravilla de como siempre fue.
Por eso Heriberto sonrió consolado, y decidió no investigar al respecto. La única verdad era que su mujer había fallecido por su culpa, y ella había tratado con aquella magia, de decirle que le perdonaba y que fuese de nuevo feliz.
- ¡OH, MARÍA DEL PINO! -
1:05
jose vicente ortí
El fuego interior del planeta, parece dispuesto a terminar con todo tipo de vida y de creación entre nosotros sita. Ha comenzado el fin del reloj del tiempo. Damocles, está siendo extremadamente feliz.
El amor y la piedad, se están desvaneciendo como en un rápido sueño de pavor. Se impone la lucha individual frente a la idea del refinamiento social o colectivo. Llega el modelo de la muerte y de la definitiva destrucción. El placer ha muerto.
El sol se aleja para siempre en medio de una enorme tempestad de rayos, truenos, estruendos y desestabilización. El suelo se hunde. Se caen las casas y los edificios. La lluvia arrecia. El viento de los tornados nunca va a conceder una limosna caritativa de tregua. No se puede hacer nada. El fin de todo, está. Toda la suerte es negativa, sucia y oscura. Se olvidan los tiempos de la esperanza en la Tierra.
Todas las construcciones y las vías de comunicación humanas, han caído destrozadas y ya son inexistentes. Todas las aves acaba de morir. La carne de los mamíferos marinos y terrestres, ya no puede ser comestible ni saludable. La supervivencia, solo es una quimera llena de absurda fantasía. El imperio del no a todo, está ganando la gran batalla final. Ya nadie tiene potestad ni poder aquí.
La Tierra, es sangre y alaridos de dolor. Cada vez queda menos gente con vida. Ser caníbal, es ser un afortunado en un contexto que tiene las horas a caducar.
Tiemblan de pánico las pocas ratas y los escasos lobos que se siguen moviendo entre las progresivas carroñas que logran casualmente encontrar. Los seres vivos, chocan entre sí. Ya no hay nada en pie. El planeta es un gran escombro que se ha salido de la mítica órbita entre la Vía Láctea que le dió raíz y teta.
Ya han muerto todos. Es la oscuridad con hoyos de fuego destructor, que se apagan inexorablemente. Unas hipotéticas inteligencias de otros mundos, asisten impávidas al gran luto final de la gran desaparición. Los terrestres y lo terrestre, ya forma parte de un pasado que fue. El planeta azul y agua, se desplaza en caída libre hacia una enorme y final explosión que volatilizará todo recuerdo y toda identificación de lo que fue. ¡Todo pretérito! ...
Enorme estruendo final. Ya no queda nada compacto. La gran esfera ha sucumbido a su estado anterior. La Tierra ya no existe sino en más que minúsculos restos, que se esparcen en medio de un aparentemente desordenado caos. Es lo que hay. Ha muerto toda la historia y toda la música. Es ley de vida. Todo muere también. Adiós sin manos.
Se acabó lo verde, lo vital, y el gran paisaje. La Tierra, pudo ser belleza. Lo fue, durante muchísimos miles de años. Seguramente, desde mucho antes de tenerse vestigios de que había sido parida y tenido lugar. Se terminó la hermosura y la interacción, la evolución y la expresividad. Baja el telón de un tiempo de historia que ya se fue para no volver.
Y en otro espacio, en otro lugar, en otra magia y en otro paraje, crece un simio muy parecido al que estuvo aquí entre nosotros. Sí. Una nueva gran estrella y sol, acoge en su seno a un nuevo hijo de la creación que se parece como un gemelo a lo que fue de nosotros.
- ¡EUREKA! -
9:54
jose vicente ortí
Alguien me manda un correo y me dice que su larga y cancerígena enfermedad, se la acaba de llevar. Se llamaba, Helena. La conocí bastante, dado que casi todos los domingos coincidía con ella en las excursiones de mi grupo habitual. El de élla.
Tiempos de atrás. Pretéritos. Cuántas vivencias, aprenderes, evoluciones y experiencias...
Helena era una mujer adelantada a su tiempo. Clara, independiente, de profundas convicciones ideológicas, y agudamente inteligente y guerrera con quienes opinaban de modo diferente.
Para Helena, las cosas que nos parecían avanzadas o de vanguardia, solo eran fáciles obviedades. Aborrecía el machismo y los poderes reales y fácticos, y era una atea convencida, y reinvindicativa astuta y clara de su verdad y personalidad.
Menuda de cuerpo, juvenil de apariencia, y con mucha agilidad y juego en los descensos y ascensos de las rutas, muy segura de sí misma en las situaciones complicadas, y como de vuelta de todo. Su presencia, era para mí un rico momento de aprendizaje vital. Helena dominaba a pesar de su potente genio sus emociones, como nadie.
Me dicen que en su ceremonia de despedida no acepta alardes, y ni siquiera flores. No quiere boato, y solo verdad. Significativo deseo final. A Helena le tocaban la nariz los pelotas y falsos quedabienes. De ahí que no se sintiera cómoda en los versalles de consenso. Parecía un tanto arisca en un mundo de correctos, pero lo que era Helena es coherencia con su personalidad y su actitud vital. Si a Helena le venían con rollos, se encogía de hombros, sonreía, y en seguida desaparecía de allí. Le podía su libertad.
Recuerdo de ella tres anécdotas para mí reveladoras. La primera fue al principio de la Marcha a pie "Valencia-Castellón por la Costa". Le dije, que con la ropa que llevaba, no lograría llegar a la meta a causa de las rozaduras. Aún siento su ira, y la bronca sincera que me tiró. Se sentía tan segura de su vestimenta, que mis palabras le sonaban a obviedad y a cuerno quemado. La comprendí. Su veteranía no aceptaba intrusos.
La segunda anécdota, es cuando le mentí piadosamente en una de las excursiones que yo guiaba, y al final no pasamos por un complicado lugar que se llama "El Pas del Borregos". Yo, le había dicho que lo haríamos opcional, pero el día de la excursión no se hizo dicho paso. Yo, me asusté, pensando en los novatos sin experiencia en la citada pared de montaña, y decidí hacer un rodeo para no pasar por allí. Helena me dijo que yo le había mentido. Y aunque al principio me sentí incomprendido por su actitud tajante, posteriormente me convencí de que tenía toda la razón. La cagué. Había sido un blando.
Y la tercera anécdota, es que la recuerdo describiendo en voz baja y sin aspavientos la evolución social en el grupo. Decía Helena: "Mira, grupitos, grupitos y más grupitos". Sí. Tenía razón, pero no tristeza. Desencanto, pero practicidad y más realidad. El grupo senderista nunca tendría una ligazón como la esperada, pero el mundo va así, y ella nunca pondría sobre la mesa la menor queja. Era mejor.
Así vi yo a Helena en todos los años que coincidí con ella. Siempre era la misma, y nunca cambiaba de chaqueta o posición. Se adaptaba con habilidad a lo que había, pero ella seguiría pensando absolutamente lo que le saliera de sus ovarios. Helena fue difícil, pero rica y compleja. La complejidad inevitable de la mujer valiente e inteligente. Helena fue una mujer de hoy y del futuro. Rompiendo tabúes y prejuicios, Helena ha vivido siempre respirando una sola idea: la de la libertad auténtica como persona.
-ASÍ LA VI, ASÍ LA ESCRIBO-
8:17
jose vicente ortí
Sí. Hoy es 15 de Mayo. Ya sabéis: el día símbolo del desarrllo de las conciencias dormidas. Esos mágicos y maravillosos rebeldes irreductibles, que se han ganado nuestro respeto y admiración por su valentía, espontaneidad y coraje.
Pero, ¿y yo? Sí. Yo también tengo mi 15-M. Sí. Mi 15-M particular y personal. Y en el escrito de hoy os lo voy a contar para que me lo sepáis. Allá voy.
Mi 15-M, es mi verdad. Mi desnudo de sentimientos, mi espíritu al viento, mi autenticidad, y mi parte total y vital. Mi revolución está por venir. Pero sé que está ya llegando y que siempre caminará conmigo. Sí. Mi 15-M son todas y cada una de mis asignaturas pendientes, y también todas mis virtudes y aspectos positivos.
Mi 15-M, soy yo. Soy el que escribe, el que aprende una y otra vez, el que se equivoca, el que juega, el que camina con la fortaleza que me transmitieron mis padres, el que monta en cólera cuando se pone nervioso, y el que guía de la mano a mi madre para que no se caiga, entre las coquetas calles del Jardín Botánico de mi ciudad. Yo, soy ése.
El que se equivoca, el que presume, el que se llena de nervios, el que se sorprende viendo cómo mis relatos llegan a Méjico o Colombia, el que puede pasar y comunicar sentimientos, opiniones, fotos de plantas y flores, y admirar a las mujeres hermosas e inteligentes.
Siempre seré un niño eterno que crece, que titula a su blog como el de un rincón de un mago y poeta, el que dice y afirma que le gusta la canción de Violeta Parra que se llama "Gracias a la vida", o el que disfruta con la magia deportiva de Leo Messi o con la eterna sorpresa de un amanecer en silencio de sol.
Siempre sueño. Es mi obligación soñar con el futuro mejorado y en sosiego y garantías. Como las chicas y chicos del 15-M. Sí. Yo sé que bajo mis adversidades se halla la playa de la libertad y el olor a romero y tomillo.
Siento que pocos me representan, y que ésto más que democracia es un camelo en el que cortan el bacalo los poderes de las finanzas y de la Banca. Pienso y creo que otro mundo es posible, que no estoy en posesión de la verdad absoluta, que la justicia social se nos usurpará si no les plantamos cara a esa manta de facinerosos con cara de economistas estirados, y que al final se se impondrá la sensatez a pactos o a mamporros. Pero se impondrá. Ya lo veréis. Estamos obligados finalmente a ser coherentes.
Yo creo en los seres humanos y en la esperanza, aunque hayamos convertido nuestro planeta en un soberano despropósito. Sí. Creo que habrá futuro,y puestos de trabajo, y socialismo, y humanidad, y educación repuesta y sanidad devuelta.
Estoy convencido de que recuperaré la libertad y la salud que nos ha robado, que los ricos se la envainarán y sacarán la plata, y que los perseguiremos hasta la cocina de sus paraísos fiscales y les devolveremos el dinero a sus verdaderos dueños.
No. No es mi sueño dorado de poetas en rosa. ¡No! Creo profundamente en la ética y en el humanismo, en el grito libre y en el chiste inteligente, en la espontaneidad y en las canciones de Alberto Cortez o de Facundo Cabral. Creo en mí, en mi libertad, en el amor, en la paz, y en toda la raza humana.
-PORQUE OTRO MUNDO ES POSIBLE-
6:20
jose vicente ortí
En mi Comunidad futbolística de la Primera División del fútbol, sacro y hegemónico deporte, la Liga ha concluído. El Valencia CF ha tenido una actuación anodina pero eficaz, y se ha vuelto a clasificar para disputar la Liga de Campeones. Bien previsible, a pesar de la gran crisis que tiene paralizados todos sus proyectos. Extraordinaria campaña del equipo andaluz del Club Deportivo Málaga.
El otro equipo de mi ciudad valenciana, el Levante UD, ha realizado una temporada memorable e histórica, y ha logrado clasificarse para disputar junto al Atlético de Madrid la antigua Copa de la UEFA, que actualmente se llama Europa League. ¡Sencillamente, formidable!
El entrenador "Jim", acrónimo de Juan Ignacio Martínez, ha logrado un éxito sin precedentes. Los Poblados Marítimos, son una fiesta. El Levante ha sido la sensación de la Liga. Un equipo honrado, bien ordenado, veterano y trabajador, al que nadie daba crédito al empezar la competición. Llegaron a ser líderes por delante del mismo Real Madrid, y al llegar el temido mes de Abril y de los cansancios musculares, aguantaron mucho más que bien el paso de la competición. De la mano de "Papá" Ballesteros el capitán, el Levante se nutrió de galgos como Iborra o Botelho, del consistente Juanlu hasta su lesión, de la vitalidad eterna de Juanfran, de Xavi Torres, de Valdo, y de toda una amalgama de talento en el músculo honrado. La calidad del fino vasco Barkero, y la velocidad y potencia del africano Koné, que ha sido una de las estrellas goleadoras de la Liga.
En fin, que la hinchada levantinista no puede más que presumir de equipo y sonreír de alegría. El equipo de sus colores, casi milagrosamente, ha concretado una temporada sencillamente para enmarcarla. ¡Enhorabuena y felicidades, granotas!
En cambio, El Madrigal ha llorado. Sí. El Villarreal CF se nos va al pozo de la Segunda División. Hemos asistido a la localización en el mapa geográfico y castellonense de la ciudad de Villarreal, gracias al mediático fútbol, siempre proyectivo.
Un Súper Villarreal, labrado durante varios años por el dinero de los dueños de "Mercadona" que son los hermanos Roig, se ha mantenido como digo durante varias temporadas no solo en Primera División, sino que en lo más alto. Fue subcampeón de Liga, ha jugado varias veces la Champions League y la Europa League. Hemos disfrutado como en un sueño, de una magia parecida a aquel SuperDepor de la Coruña que capitaneaba el gran Fran. Proyectos empresariales de éxitos.
Sí. Este Villarreal nos ha maravillado jugando muchos años un fútbol de alto nivel, consistente, lógico y exquisito. Ha sido un grande durante mucho tiempo, y esos años de alegría nunca se nos irán del recuerdo a los que amamos el fútbol.
Aquí ha estado Martín Palermo, o Riquelme, o Cazorla, o Marcos Senna, o Diego Forlán, o Rossi, y tantos y tantos excelente jugadores. Entrenadores fenomenales como el chileno Pelegrini, y tantas y tantas tardes de alegría, surgidas y provinientes de un pueblo pequeño y sin tradición de éxitos. Este mismo año que se ha ido a Segunda División, la comenzó jugando la Champions,
Sí. Ha sido un gran mazazo inesperado. Como cuando el Depor gallego, bajó. Nadie podía pensar que las cosas se precipitarían tan de pronto. La gente villarrealense, anda lógicamente, desolada.
Pero yo, prefiero levantarme, y saludar un tremendo aplauso para el equipo amarillo de la castellonense Villarreal. Han sido durante muchas temporadas el segundo mejor equipo de mi Comunidad Valenciana, y uno de los mejores de España y de Europa.
Enhorabuena por los grandes éxitos logrados, por su grandeza y buena gestión, y todos los ánimos para los duros y venideros tiempos del pozo de la Segunda. Gracias, "Submarino Amarillo", por dar tanta alegría a vuestra chica localidad. Paciencia, y a subir de nuevo.
- Y, ¡MACHO LEVANTE! -
