- RAFA BENÍTEZ PASÓ INADVERTIDO. -

Real Madrid. Florentino Pérez. Multinacional urgente del ganar. Máquina sedienta eternamente de títulos y logros. Gula para poder sobrevivir. O todo, o el vacío. ¿Trabajar ahí adentro?, ¿los márgenes? ...
Rafa Benítez es un tipo que entiende el fútbol como un teoreta de la matemática sin colores si arabescos excesivos o de orla. Un trabajador conservador, que le tiene mucho más que respeto a la palabra riesgo.
Benítez, cierra. Necesita cerrar todos los espacios y buscar unas estructuras simples con olor a sudor. Real Madrid. Magnitud. Grandeza. Hollywood del fútbol, atracción fresca y blanca, mitos y éxitos totales y definitivos. El mecenas Florentino del dinero, y ausencia total de la paciencia y del gris.
Rafa Benítez ha durado poquísimo en ese gran trasatlántico mediático de sedantes y de realitys como es el Real Madrid y el fútbol que propone.
A Benítez,-como a Mourinho en otra dimensión-, solo iba a salvarle la palabra gol y el cuerpo llamado título. Y en vez de producirse las cosas anteriores, solo se logró aburrimiento y hasta presunta vaguería general. Rafa Benítez no conectó nunca un carisma del que siempre ha carecido. Tocó su techo.
Rafa Benítez parece demasiada poca cosa para haber pisado las alfombras rojas y elegidas de un lugar mítico en el que se pitó al mismísimo Di Stéfano y recientemente al gran Iker Casillas.
Dirigir al Madrid, además de malabares, no es escuadra ni cartabón. Al Madrid hay que dirigirlo yendo primero al oráculo de Delfos y solicitar encarecidamente un azar y un look de simpatía suficientes.
Pero Benítez es testarudo y números. Siempre prosa y borrón, gesto concentrado y distante, jornalero de lujo y presunto paleto top. No interesaba. Es español, y eso es hándicap para que te tiren a la mínima. Pero es su rostro adusto y casi flemático e impenetrable lo que jode a bastantes. Su orgullo de gran entrenador en un sitio en donde no pueden creerle.
El Real Madrid son los Lakers o la seleccción de Brazil, el Lago de los Cisnes y el glamour, un mito y tabú de seda y de elegancia en el cual sobran los anodinos y los amarrateguis excesivos.
El Madrid es jugar al fútbol, y al ataque, y a toda mecha, y Cristiano y las grandes estrellas, y Benzema, y todas las grandes consecuciones. El Real es un coloso con pies de hambre eterna y de prestigio de Ferrari y de Zara. Es el equipo mágico y de la suerte, al que solo un gran cacho de Cronos y de jugadores de fábula y del Barça pueden aminorar.
Las urgencias y las ansiedades son la verdad desnuda del Madrid. Pero Benítez nunca podrá darse cuenta porque lleva la cautela en cada palabra y en cada movimiento de estrategia profidén. Benítez quiere un equipo sin estrellas y que le hagan absolutamente caso y sin aspavientos. Cosas absolutamente antípódicas para una realidad como la madridista que es la que es, guste o deje de gustar.
Los Reyes Magos florentinos le dieron a Benítez una gran patada en el trasero trayendo el carbón siempre negativo que lleva a la puerta de salida definitiva. Es el fin del sueño de Benítez, y entonces pasa "Zizou", y si el mago francés no remienda, vendrá otro. Y otro, y otro ...
Benítez no ha existido. Casi nunca existe nadie. Y quienes no le tragan futbolísticamente aplauden al káiser Florentino. Y Benítez tomó su atillo, apenas sonrió, no quiso fotos de despedida, y el gris le llevó a lomos de un coche camino de otro sitio. Nunca más se le ocurra volver a la santa y enloquecida casa blanca del Bernabéu.
-AHÍ NADA PINTA, MÍSTER-

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