2:19
jose vicente ortí
A poco más de dos meses vista, la Selección española de fútbol parece tener muchas puertas abiertas para recuperar su oro deportivo en Moscú.
El nuevo gran fichaje de banquillo que es Julen Lopetegi, ha logrado la difícil continuidad en el grupo de La Roja que blindaron Aragonés y Del Bosque. El buen rollo se mantiene ahí, y eso siempre es un aliciente añadido. Lopetegi se muestra siempre contenido, domina sus emociones ante los medios con profesionalidad, y trata a su manera y sin perder la dirección ser colega de todos y huír de elistismos y prepotencias. Julen, es listo.
Y tiene un excelente equipo, basado en la creativiad. España son muchos locos bajitos centrocampistas teniendo el balón en sus pies, e intentando perderlo lo menos posible mientras espera paciente su momento.
Será el último Mundial del mítico Iniesta dado que se retira del fútbol de la alta competición. Andrés será el carisma y el bastión de la continuidad de ese fútbol habilidoso, brasileiro y creativo. A su grandeza se incorporó en su momento el canario Silva, e Isco se erige en una nueva generación de malabaristas virtuosos que elevan a categoría top un modo de jugar al fútbol. Como Thiago Alcántara.
Apuntalando y dando orden y fortaleza muscular a tanta orfebrería, Sergi Busquets se antoja básico en ese centro del campo. El catalán va a dar de nuevo equilibrio, calidad,posición y robo de pelota. Puede ser una de las estrellas del ruso Mundial. ¿Estallará Asensio? ...
España no tiene delanteros definitivos, y eso va a ser uno de sus lastres. Los de arriba son buenos, pero timideces en el juego. Poseen idéntica calidad que los demás centrocampistas, pero sus espacios siempre están poblados por defensivas piernas adversarias. Y sin sitio, la delantera se limitará al oportunismo y a la genialidad puntuales. Pero no es hándicap mayor. En África del Sur y en los cielos de Iniesta, tampoco se tuvo delantera ni un nueve claro, Y España y por primera vez ganó la Copa del Mundo.
La otra preocupación, es la defensa. Empezando por su meta De Gea que no parece demasiado de fiar. Es una zaga ofensiva que mira poco hacia atrás. Son jugadores arriesgados y valientes que van hacia adelante. Pero luego hay que bajar a cubrir y a veces sufrir mucho sin salir les cuesta demasiado.
Piqué es seguramente el mejor central y con más personalidad del planeta, aunque anda algo tocado muscularmente y eso siempre es una preocupación. A su lado, Sergio Ramos posee unas extraordinarias condiciones físicas y un salto de cabeza de vértigo. Pero quizá una defensa debería ser menos exhuberante y más academicista y eficaz, sin brillos ni fisuras. Los laterales, Caravajal y Alba, son dos inercias veloces que se proyectan hacia arriba, pero que son superables cuando han de defender.
Si Lopetegi consigue resolver esas carencias o maquillarlas positivamente, La Roja tiene muchísimas opciones de llevarse el Trofeo de ganador a Madrid,
Sus rivales son pocos. Alemania sí parece capaz de torcer el sueño hispano. Tienen a Hummels atrás, a Khedira y a Özil en el medio, o a Müller y Werner arriba. Junto a otros sensacionales futbolistas.
Brazil siempre es capítulo aparte en esto del fútbol. Y puede ser un ganador o un gran batacazo. Por ahora van como un Ferrari y aún sin el lesionado as, Neymar. A nadie deberá extrañar si gana.
Argentina, aún con el dios Messi, aparece como el gran escepticismo. No juega bien y falla demasiado. Parece faltarle musculatura de calidad. Pero los argentinos siempre huelen bien en el Mundial y tienen al mejor jugador. Pueden jugar con 12.
Eso ya está ahí. El Mundial de Rusia 2018 que llorará a la ausente Italia. El fútbol vibrará en el Junio ilusionado de todos las aficiones a este deporte tan tradicional como extendido por todos los Continentes. Y todas las dudas quedarán pronto saciadas.
-CADA VEZ QUEDA MENOS-
9:56
jose vicente ortí
Tiene el bolígrafo a escasos centímetros de las manos, pero Woytan no hace por mover un poco su cuerpo y ponerse a crear o a garabatear sobre un papel en blanco.
Woytan está ahora en fuera de juego. No tiene ganas de nada, le es imposible esbozar una sonrisa, no recuerda qué fue de su alegría, o no halla impulso enérgico para concretar sus ideas.
Parece como hechizado y preso de otras fuerzas enemigas. Capturado y triste, desilusionado en sí mismo, dejando pasar y caer el tiempo renunciando a ser brillante y hasta poeta, y por mucho que escarba desde sí mismo camino de su deseo, todo resulta estéril e impotencia.
Primavera, verano, frío, etcétera. O, la hoja del mes en el calendario, o la semana que es, o la semana que viene, o un recordatorio personal, o un mínimo evento que le llame. Nada. Woytan no suele decir nada de su dolor. Le da miedo su dolor. Pánico, terror, espanto, derrota ...
Woytan sabe que hay gente que sufre como él, pero esto es todo menos un consuelo. Allá éllos. Que se apañen cada uno con su infierno. Porque Woytan, europeo, rubicundo, químico titulado y de profesión, está varado y no hay modo de sacarlo de ahí.
A Woytan no le agrada que le vengan con arreones de piropos o de ánimos. Le producen el efecto contrario al deseado y se hunde todavía más en su pantano propio.
¿La razón de su vida? Woytan no puede pensar ahora. Fue campeón de ajedrez en su ciudad. Ganó muchos trofeos y pensó en el profesionalismo. Es su gran hobiie tras la Química, pero él sabe que en este estado pesan demasiado los alfiles o los reyes y que no puede ganarle ni a un adolescente. Porque a sus cuarenta y cinco años Woytan parece alhelado, autoanulado, autoagredido, embotado entre errores y dudas todas, y deseando que llegue la noche, acostarse y ponerse a dormir.
Rutina y desazón es la palabra doble que define su vida. Rutina y ausencia de brillo, de su color verde naturaleza que antaño decidió abrazar como suyo, y ya no sueña con mujeres de largas piernas y de inteligencia tan atractiva como la sonrisa.
No es Rose. La mujer. Su mujer, la cual decidió suicidarse sin venir a cuento. Eso, Woytan sabe que le afecta, pero que no es cosa suya. Lo de Woytan es una nube negra de hechizo, pero el terminar de una vez no es idea que le atraiga ni persiga.
Porque no le atrae ni lo abstracto ni lo concreto. Su viudez y sin vástagos la lleva con la lógica de quien ha de hacer las cosas imprescindibles e inevitables. Woytan se sienta en su cómodo y peligrosísimo sillón y eso es un tremendo lastre.
Porque para levantarse del confort trampa, Woytan sigue sufriendo como un salvaje. Finalmente mira desesperadamente su reloj, se levanta por fin, va a comprar lo básico, hace pura vida de supervivencia, vuelve a casa, tira de comidas precocinadas, y mantiene el lar en condiciones porque detesta los problemas adicionales y además le da una tremenda angustia su puto futuro.
Antes iba Woytan a videntes y cartomantes. Y hasta un día le dio por dar por saco al recuerdo de Rose y se fue de putas. Pero ya ni siquiera el sexo le anima ni le lleva al movimiento.
Lo han echado de la fábrica de productos químicos en donde tenía un trabajo menor al correspondiente por su excelente titulación y preparación. Empezó a dejar de ir. Y Woytan un día decidió no volver más. Un potente tribunal sentenció que padecía cronicidades insuperables que le inhabilitaban para el trabajo, tras efectuarle muchas pruebas.
Lo que pasa es que María sí cree en Woytan y no hace caso a ningún tribunal médico ni a ninguna verdad legal. María son los ojos que mira y que nunca descifra Woytan. Él la dice que no es su amiga, pero María entra siempre en la casa y tiene un consentido duplicado de llaves además de unas piernas muy largas y un corazón más que sensible.
Woytan mira a María y no la comprende. ¿Por qué viene?, ¿por qué llega y se acerca a él?, ¿por qué parece quererle si a él todo le importa un carajo y a su dolor aún menos? ...
-MARÍA ES SU ENIGMA-
2:33
jose vicente ortí
Recuerdo sus cuentos cuando yo era un niño. Mi abuela Carmen nos los contaba a mi hermano y a mí en el único idioma que sabía que era el valenciano, y recuerdo aquella paz en aquellas tardes de invierno combatiendo el frío con el calor del brasero que olía a carbonilla. O cuando amante sin secretos de la cocina y de los productos del campo, nos cocinaba unos boniatos dulces caprice de dieux, o cuando convertía la casa en una traca contenida estratégicamente para que las palomitas de maíz más que sabrosas nunca saliesen despedidas por los aires al freír las semillas. Y todos los miércoles de verano nos llevaba al cine Español, cine de barrio que ya desapareció. Tres películas de sesión contínua ...
Sí. Mi abuela materna fue tierna y fuerte, y su vida conocida por mí, un drama en donde siempre era práctica y de poca orla.
Por avatares que nunca conoceré, mi abuela Carmen Alfonso Arámbul se enamoró de mi abuelo Enrique,-al que no pude conocer por variadas y dramáticas razones-, se vino a Valencia y aquí se hicieron amor y matrimonio. De sus descendientes directos, vengo yo.
A veces un árbol que crece, se necesita a sí mismo pasar su ITV. Porque en su raíz estará o no el éxito de su desarrollo. Mi abuela murió de mayor y lejos de su marido, y cerca de mis padres, de mi hermano y de mí.
En su momento subí a youtube un cuento de mi abuela que yo recuperé y que retitulé "El mago y la princesa". Está igualmente en este mismo blog. No es un relato literal porque el tiempo escampa la memoria, pero yo tengo en mi pendrive cerebral y neuronal la esencia de ese cuento, en el que mi abuela teatralizaba con gracia los personajes y les daba su personal e intransferible encanto. Carmen había nacido en la naranjera población castellonense de Nules. ¿Quién podría recordar ahora en 2018 a esta sacrificada y vital mujer? ...
Seguramente, ¡mi crecer! ... Por circunstancias de desestructura familiar, los míos nunca me habían llevado a conocer el pueblo de mi antepasada entrañable. Y llega un momento en mi actual estirón en que aparece una necesidad. Ir allí, y visitar su lugar en donde nació. ¡Qué mejor homenaje hacia mi abuela olvidada que honrar sobre el terreno suyo mi recuerdo! ...
¡Dicho y hecho! Paulatinamente. Pero lo decidido, lo cumplí. Hace bien poco me fui al Registro Civil de Nules y me facilitaron su partida de nacimiento. Y en élla, estaba la calle en donde mi abuela vino al mundo.
El otro día tomé un tren y me fui a su pueblo. Cogí un mapa y me ubiqué. Me dirigí a su casa de la Calle de Sant Francesc, y hallé el lugar.
No podían haber grandes sorpresas. Habían pasado demasiados años. Ahora aquello es un centro de fisioterapia. Pero me emocioné y estuve mirando embobado el número 4 de aquella calle, e imaginando a mi abuela correteando por las calles estrechas y más que bellas del centro histórico nulense y evocando sus cuentos de mi infancia. Enfrente mismo de su casa, se encuentra la iglesia de Sant Bertomèu, patrono de la localidad. Cerquísima.
Estuve a punto de dar un beso con la mano a la clínica de fisioterapia. Pero pensé que el que mis pies estuviesen finalmente en su calle y que yo tratara de indagar con los más veteranos del lugar cosas de aquel tiempo, era suficiente para mostrarle homenaje en el recuerdo y el beso en la raíz tan hermosa y compartida.
Di vueltas por el pueblo hasta que la artrosis de mis rodillas me llevó a sentarme en sus banquitos y a respirar su luz y el oxígeno del lugar. Nules era mi aventura de afecto. Mi agradecimiento. Mi decirle a mi abuela que sí. ¡Que existió! Que, me gustaría que su vida y la de todos los de mi familia hubiese tenido más color y menos adversidades. Y antes de partir tras comer en un bar muy cercano a la que fue su casa, me aparté en un bello jardín botánico y le recé una oración a pesar de mi ateísmo.
Ahora, ¡ya está! Mi abuela ya no podrá tener dudas. Mi deseo de acercarme a su recuerdo ya queda plasmado. Fue histórico, tierno, nostálgico, agradecido y emocionante todo lo que sentí.
El tren de vuelta a mi Valencia también era mi abuela materna. Y ella me decía que muy bien, que sí, que vale, pero que ahora tocaba hacer más cosas, más labores, más actualidades, más meses y más años.
-NUESTRA COMPARTIDA LECCIÓN-
12:35
jose vicente ortí
Inglés. De Oxford. Todo un padre de la Física inconformista, postmoderna y del futuro. ¡Stephen Hawking!
Impresionó, porque el puto ELA le condicionó desde joven. Le puso en una silla de ruedas, le insinuó que moriría pronto, y todas las calamidades inmediatas de esta cruel y degenerativa enfermedad.
Su aspecto como de menoridad no fue óbice para que fuese un gran vividor en el amplio aspecto de la palabra. Steve podía pensar, y ser rebelde al pensar, y ser físico al teorizar, y valiente, y hasta altivo, y amante de varias mujeres a las que el amor le acercó. Era todo menos tonto.
Y un valiente y astuto. Porque decidió dejar a un lado las tristezas y pasar de ellas. Por eso se ganó la admiración de todos. Y se lanzó al ataque con su agudeza sabia. El universo en expansión permanente. Le iba la marcha a Hawking. No podía conformarse con lo que le contaban o le podían sugerir sus antepasados o sus referencias. Era educado pero se dejaba oír. No temía al espacio ni a los límites. Un apasionado lo que hace con el tiempo de su vida es aprovecharlo a mil. La Física Cuántica y actual era su deseo, y allí puso los cinco sentidos y todas las cátedras de la teórica.
Bravo y minimizando el dolor de su alma, nunca se rindió. Tenía lo suficiente. Poseía una cabeza privilegiada. No quería permanecer en la base Tierra, o en el Sistema Solar, o descansar sobre lo ya sabido o a punto de saberse. Siempre quería más y más perfecto. Como dicen que hacía Galileo y como advirtió el dios Einstein. En ese olimpo se mueve sin duda este científico excepcional que nos acaba de dejar.
¿Uno con cara de "subnormal" podía ser un genio? ¡Asombrados! Pero atentos y leedores. Animador de pensares cientifistas y universales. Agitador de inteligencias y de contrarrestadores de las teorías oficiales que puedan convertirse por él en obsoletas.
Temía Steve la piedad o la sensiblera compasión. Temía que beber de la pajita, o la voz de metal raro condicionaran su discurso. Pero su libertad sobre la silla de ruedas que iba sola le lanzaba a través del amor, y con el deseo, con el sexo, con lo inaudito, y con lo maravilloso. Muere alguien que se recordará siempre porque ya forma parte de la Historia de la Ciencia. Un tipo superdotado, intuitivo, arriesgado, agudo,y apasionado por el descubir y el surcar.
El porqué de los porqués. Todos los retos. No era cuestión de ser defensa humilde, sino más bien de lanzar al ataque todos los recursos frente a las dudas eternas.
¿Qué coño hacemos aquí?, ¿de dónde venimos?, ¿por qué las reglas físicas del juego concluyen en una cosa vaga y total que recibe el nombre del Universo? ...
En expansión constante. "Breve historia del Tiempo", referencia suya. Así habló Stephen Hawking. Y nos contó muchísimas más cosas. Y le dieron todos los premios habidos y por haber, menos uno. Y vivió muchos años. E hizo callar a los del ELA, y fue genial y diferente, y muy inglés, y muy poco niño grande, y cuando veía a una mujer que le gustaba no tenía complejos ni perdía el tiempo.
Como su Universo expandido que él teorizó con fantástica brillantez. Predijo y demostró cosas que nos dejaron perplejos. Pero Steve solo hacía su trabajo de físico indomable. Vivió en una época de cambios tecnológicos, pero el solo también fue otro cambio tecnológico y de paradigma. ¿Por qué no recibió el Nobel? ...
Un gran Moisés de la Física actual. Un padrazo que nos sedujo para pensar y no quedarnos ahí esperando. La cabeza de Hawking fue un portento. Un amor. Una coraza contra su adversidad. Y una maravillosa y especial ironía inolvidable y con una brillantez nada común.
-HA MUERTO UN DIOS CONTUMAZ-
11:06
jose vicente ortí
El imperio del morbo. Otra vez el share. Lo sucedido en la costa montañera de Almería era un nuevo evento televisivo que ponía al periodismo en la dura tesitura de su nivel y de su calidad de la prueba. ¡Mal! ...
Almería fue cuna del spaguetti western, y en estos días es otro escenario en el que Bud Spencer o Clint Eastwood son nostalgia ante la mala de color que vino del Caribe. ¡Ana Julia! ...
Esa costa bellísima y de cercanía escarpada, es la España profunda, la aldea, los pozos, los grandes escondrijos y televisivamente el sitio del gran drama.
Celos, muerte, cinismo, lloros. Todo televisado. Los carroñeros de lo facilón tenían a su disposición todo tipo de recursos para hacer que todos los noticiarios abrieran con la carita de un niño de ocho años. El niño pez asesinado vilmente.
Batidas, guardias civiles, voluntariado a la busca, y doce días sin noticias del inocente y malogrado Gabriel. Gabriel, Gabriel, Gabriel, como el arcángel...
No podía ser. Contagioso y humano. No había sitio material para que el niño de los padres separados pudiera extraviarse.
España ha sido Gabriel. Los medios informativos han sido Gabriel. Dudo mucho que a un niño le gustara tanto protagonismo. Pero el periodismo es dinero y logró seducir.
En esa España profunda y escarpada que lleva a bellísimas playas de roca y arena, en esa Almería panocha, escobariana y andaluza, en ese sitio hermoso, atrasado y de difícil orografía siempre hay enigmas, pueblicos, y todo el misterio. Y la tele amplificó el misterio. No tanto, la Guardia Civil ...
Tremendo despliegue. Espectacular. Un circo mediático de cojones. Una madre rota y desgarrada apurando sus esperanzas al límite, y un padre atormentado y jodido porque su nueva mujer es presuntamente la gran asesina.
Pillaron casi in fraganti a la dominicana fatal. Otro ingrediente. El color de la piel y la procedencia. La bruja loca que asesinaba al niño pez, y que fingía ante los medios y la sociedad con la frialdad de una desalmada perversa. Amagaba con camisetas imposibles, no se llevaba bien con el nene, perdía significativamente los móviles una y otra vez ante la incredulidad, y ahora los racistas pueden estar casi de enhorabuena.
Cuando la asesina es mujer, latina y negra, toda la película del oportunismo rueda a toda máquina. Los odios son acción y la venganza el viento. La mesura se ha ido a descansar, y la la lógica al manicomio. Parece que la pantera negra ya hizo dudas en Burgos, que fue a donde primero llegó al venir a nuestro país.
La República Dominicana. Un lugar con una pobreza de infierno, de la que se puede hablar en todo momento menos en este.
Ahora toca lo cruel, la salvajada, los sentimientos en la caverna, el ahogamiento de una criatura a manos ajenas, los amagos parados de linchamiento a la asesina, y toda la caliente visceralidad a flor de piel amarga.
Seguro que a Gabriel no le hubiese gustado salir tanto y a toda hora atrapado entre el salvajismo y la voracidad del exceso mediático. Solo era un niño. Gana la tribu, la menoridad, la sensación del miedo, y toda la desconfianza en la potente Sierra abierta que muere en el mar. Que es la vida.
Un suceso alcanza la categoría de noticia top, y alguien emocionado dice que habría que dedicarle una calle al niño asesinado. Todo puede suceder cuando la distancia es mucho más real que la presencia constante del foco televisivo.
Es una sensación descarnada y paradójica. Hemos visto hasta la saciedad carnívora todo el dolor de los pequeños pueblos y aldeas. Hay que esperar mientras lloramos al nene inocente que la Justicia siga siendo fría y de rigor. Y que la gran venganza no venza a dicho rigor.
-QUE ESTAS COSAS A VECES PASAN-
9:31
jose vicente ortí
Miedo es la palabra que define nuestro tiempo. Sensación embustera de que podemos perder lo poco que nos queda. Por eso tiene un mérito especial la masividad y potencia con que las mujeres han roto esa circunstancia temerosa. ¡Enhorabuena! ...
La mujer ocupa en la sociedad un lugar secundario, porque el machismo así lo decidió hace muchos siglos. El hombre se fue a cazar, y pensó que el trabajo de las mujeres en casa con los niños sería algo menor e inferior. Muchos siglos después, en otro contexto, sigue sucediendo exactamente lo mismo. El hombre valora y mide por kilogramos y estereotipos. Y decide que la mujer no vale.
Y además de que decide que la mujer no vale, se siente superior y decide golpearlas, matarlas, violarlas, aprovecharse de ellas, no tratarlas de tú a tú, sexualizarlas, invisibilizarlas, postergarlas, castigarlas, menospreciarlas, convertirlas en floreros, y no darles toda aquella igualdad y libertad que merecen y de sobras. Desde el sentido común y el rigor.
Libertad. ¡¡Libertad!! Ese fue realmente su grito. Un grito general, unánime, propio, un desahogo más que justo, un acabárseles la paciencia por unas horas y decirle al mundo que existen y que valen exactamente lo mismo que el hombre.
El machismo se tambaleó por unas horas. No esperaban esa respuesta. No aguardaban una cosa así tan definitiva y tan sin paliativos. Hubo desconcierto y todas las dudas. El monstruo del machismo se encontró superado y preocupado, y el Sistema miró con ojos de temor el hecho histórico y revolucionario; jamás esperado. El 15-M sigue vivo.
Las mujeres tienen toda la razón: si deciden actuar, el mundo se para. Pueden unidas dar un gran acelerón a la tortilla y "desnormalizar" lo que se entiende como normal y habitual.
El 8 de Marzo de 2018 fue una fiesta femenina y feminista. De ellas las mujeres. Pidieron equiparación de salarios, respeto al hecho de su maternidad presionada y obstruída, inventaron canciones de libertad y de reflexión, no vieron obstáculos ni barreras, y no le pegaron a nadie ni hubo la más mínima violencia. Fue una manifestación maravillosamente pacífica y ejemplar que solo puede y debe tener elogios.
Nada de la tentación de la carne, o Eva la religiosa como la instigadora del pecado, ni el cuerpo femenino es provocación sino distinción, ni sambenitos que se caen solos sin necesidad de amenazas o sermones. Porque lo de la mujer es imparable. Lo que no es justo es lo que hacemos los hombres consciente o inconscientemente.
El akelarre no fue diabólico sino puro y alegre, las chicas abanderaron la fuerza movilizadora, y de modo emocionante honraron y homenajearon a sus abuelas y a sus descendientas a las que el cerdo machismo no las dejó desarrollar su potencial natural.
Las chicas ya no quieren ser princesas, copan las universidades y muestran su talento, desean su autogestión sin depender de un tío, desean percibir el mismo dinero por el mismo trabajo que los hombres, y nunca renunciar a las condiciones femeninas de su diferencia. Todo lógico.
Las mujeres dejaron la faja, la mantilla, el velo,y ya no van a misa porque el clero las oprime. ¡Ni tetas, ni culos, ni coños, ni leches! Las religiones marcaron hacia ellas un sistema social y educativo que las perjudicó y que pretende eternizarlas en esa misma castración libertaria. La Economía es la religión de hoy y hace lo mismo.
Lo del 8-M femenino fue un puñetazo encima de la mesa de las reglas del juego. Porque las chicas jóvenes cada vez tragarán menos y combatirán más ese vergonzoso machismo que las agrede y aniquila. No habrá guerra de sexos sino cambio de ubicación y de posición. Por la cuenta que nos tiene a los tíos machistas. Las mujeres merecen ser escuchadas y que sus exclamaciones que nacen de la justicia del corazón se llamen Leyes. Nuevas Leyes.
-Y CON MAYÚSCULAS-
0:46
jose vicente ortí
Demasiada diferencia. El Paris Saint Germain mostró en la vuelta de octavos de la Champions que adolece de demasiadas cosas que sí tiene el Real Madrid. Y los franceses decepcionaron por completo y dirigidos por un entrenador como Emery, igualmente fallón y desacertado en toda la eliminatoria.
Toda la nostalgia blue, se apoya ahora en la desgraciada lesión del gran Neymar. Sí. Esa esperanza se esfumaba. Primero fue un esguince, luego una fractura del dedo, después una operación y un fuera de combate. El brasileño ahora debe recuperarse para llegar en condiciones a su Brazil de Rusia.
Demasiada dependencia de un jugador. El París no puede ni debe basarse en un solo jugador para dominar un choque. ¡Ni el Barça con Messi o Iniesta! ¡No! Un equipo que desee aspirar a la gran Orejona, debe tener equilibrio. Y el PSG no logra alcanzarlo.
Por eso para el Madrid el partido de vuelta fue más sencillo. Tiene mejor plantilla, sabe mejor a lo que juega, se suelta en la Champions, y puede disponer entre jugadores de campo y banquillo de una mejor calidad general.
El Real salió suelto y sereno al Parc des Princes, y siguió así siempre desde el minuto uno hasta el final. Tuteó siempre a los galos, se acercó a su área con desparpajo,y se le vio fresco y sonriente. Era el Madrid de las tropecientas Champions, y no el leproso e irregular deambulante y triste de la Liga nacional. Y en una de éstas, Cristiano se puso los guantes y machacó las redes de Areola. ¡París a la lona! El bicho insaciable se salía de nuevo con la suya. Cristiano es así. Protesta lo improtestable, se cabrea, se endiosa, se descabrea,y tiene todo el orgullo de ganador en sus complejos. Su cabezazo de atleta imparable, todo lo parisino enmudeció. Es grande y se mantiene grande.
En el PSG nadie destacó. Quizás, el guardameta. El fideo Di María en otra demostración de honradez lo dio todo para nada. Como Rabiot, Verratti y casi todos sus compañeros.
El tema no era correr, sino jugar fútbol creativo y de calidad. Y a Mbappé se le vio inmaduro y como verderón. Sin definición clara hoy por hoy. Y Cavani solo fue luchador y pundonoroso. Muy poco bagaje. ¿Dónde demonios estaría Neymar el deseado? ¡Demasiada añoranza justificada! ...
Unai nunca dirigió bien nada, y además a los franceses les falta un director claro, o un esquema de juego más lógico y despejado. Sin ideas y solo con corazón no se gana nada.
Lucas Vázquez estuvo espléndido, así como Carvajal, Varanne o Ramos. Luchador Kovacic como siempre, y genial Asensio para variar. Pedazo de jugador el balear.
El pero y bien grande, ha de ser para Karim Benzema. No dio una a derechas y lo falló todo. Calamitoso, de no ser porque trabajó a destajo para tratar de compensar un desacierto que le acompaña demasiado tiempo y que hace a la afición blanca mirar en la dirección injusta de Morata, o esperar a que el Midas Pérez se traiga el año que viene al chico de los regates que crece imparable y que se llama Neymar.
Un partido que no dice mucho ni nada nuevo. Una eliminatoria que pareció detenerse con la lesión del carioca y que acabó fatalmente para el equipo que millonea el Jeque del Paris.
Poca historia dio un choque desigual. Una nueva mancha en la carrera de Emery, en donde la Champions parece castigarle casi de modo diabólico marcándole fieramente sus límites y expectativas. Todo lo contrario que el Real Madrid. El misterio y las cosas de la mejor competición de clubs de fútbol del mundo.
¡HALA, MADRID!
1:24
jose vicente ortí
La dulzura del cuento que nos propone el director Guillermo del Toro, puede ser impasable. Es un juego de comedia que nos hace más sensibles y que nos transporta al diverso y siempre complejo universo ético y unipersonal. Somos personas con valores. O, deberíamos serlo.
Porque todos los cuentos mágicos cumplen esa misma función. La fábula y la imaginación; la piel sensible y la apuesta por lo novedoso y hasta foráneo están para eso. Para nuestra eterna ternura.
Eso es "La forma del agua". Poesía, ternura, victoria de la mudez frente al grito, aceptación de la otra realidad, normalización a nuestra manera de todos nosotros, y a la vez de todo lo que existir diferenciado fuere.
En esta formidable película, hay absolutamente de todo si somos capaces de querer seguir soñando. Porque esto es un sueño, y una magia, y un ritmo trepidante, y un musical, y un cambio eléctrico y brillante, y homenajes a las referencias eternas de ese invento llamado cine, y el triunfo de la Cenicienta y del buen Goliath, o del enamorado King Kong con la chica. Aquí, como en todo bonito sueño, siempre cabe todo lo que tenga un afán y unos valores, y un potente himalaya eterno que siempre será de amor y de deseos.
Nada escapa en este cuento que se narra desde la realidad y desde la potente y muda voz de una huérfana muchacha de la limpieza, la cual decide no tener miedo y que siempre que pueda buscará el bien.
El extraordinario personaje de Elisa, que encarna la actriz Sally Hawkins, no conoce nada más que no sea la libertad femenina y eterna de la audacia y el amor.
El monstruo, el extraterrestre, la criatura inicialmente temida, puede no serlo tanto. Y eso pronto lo ve "Elisa" en el cuento de Del Toro. En estos cuentos potentes en donde nunca habrán estigmas, se lanzarán dardos contra el poder y el maniqueísmo. Contra la guerra. Ante el agua que protege la vida y que es el mar inicial, ahí habrán todas las loas y las apuestas. Del mar vino la vida y todo lo posterior.
El mar es el gran padre escape y el gran liberador y salvador. Porque ahí está todo el agua, todo lo primigenio, esencial y básico. Que es lo que busca el director en esa espléndida demostración. Nada es pueril ni infante. Los cuentos son respetados. Los relatos creativos están cargados de elementos indestructibles y omnipotentes cuya misión no es otra que la de ayudarnos a ser felices.
Paradójicamente, en mundo confuso, el jefe de la seguridad puede convertirse en el tipo más peligroso que intente castrar toda nuestra pulcra libertad.
Eso es el cuento comediado y creativo. El imperio de lo que la libertad es capaz de generar para bien en nosotros. Ese no miedo de otro paradigma y de ese miedo no posible, nos ofrece todos los ingredientes para tenernos enganchados dos horas a la butaca.
Gana el cine y su espectro en este relato bello y de amor, de deseos, de sangre, de reacciones, de vísceras, de pugnas, de condicionantes, pero en donde también cabe naturalmente el humor de la ironía inteligente e hilarante, los tiros y los besos.
En esa bañera de las civilizaciones unidas y finalmente en el mar, Del Toro nos dice que lo único importante del todo es el amor. El amor natural, los sentimientos liberados y puros; el agua que todo lo impregna y purifica. Porque solo la Naturaleza y el bien se van a imponer siempre.
¡CHAPEAU!
23:47
jose vicente ortí
Mucho antes de este consenso que nos lleva al cariño actual que le tenemos a Andrés Iniesta, hubo en nuestro fútbol español de los setenta y ochenta, un precedente de cariño especial.
¡¡ QUINI !! Uno de los ídolos de mi juventud, acaba de fallecer a los sesenta y ocho años por un tema fulminante de corazón. Lo del "brujo" Quini habría de ser siempre de corazón.
Yo, que soy de Valencia, quería al gran "Quini". Porque era modesto, luchador de coraje, extraordinario delantero y jugador de fútbol, y nunca tenía una mala patada o un mal gesto.
Empezó a destacar este chico en el gran Spórting de Gijón del metal astur y de El Molinón entrañable y exitoso. Con Maceda, Joaquín, Abelardo, Morán, Ferrero o Mesa, o su hermano fallecido Castro, este hombre especial se nos ganó a todos. El mejor goleador de la historia de nuestro fútbol. Un cazagoles sensacional.
Valiente, claro y respetado. Noble y en extremo generoso. A veces dicen que era bromista a tope y se calentaba, pero él mismo se daba cuenta, se reía y pasaba página. Un tipo en el fútbol de esos que valían la pena. Y fuera del campo, todavía más. Un número 1 a nivel de persona. El ídolo cariñoso de niños, jóvenes y de todas las edades. ¡Nuestro Quini! ...
Fichó por el Barça, y como era grande triunfó plenamente. Sus goles. Todos recordaremos la resolución y facilidad en Quini para meter el balón en la red. Fue muchísimas veces pichichi de la Liga. Listo y astuto como pocos, y a pesar de no ser muy alto compensaba su límite con una gran lógica y habilidad en el verde césped manejando con personalidad y talento su posición en el campo.
Kubala le llevó a la Selección y todos lo celebramos. Y un día lo secuestraron unos malhechores y lo tuvieron en unas condiciones tremendas, hasta que se logró negociar con ellos y lo sacaron a la libertad.
Fue un tremendo palo. El hampa secuestró a Quini, porque el asturiano tenía un carisma y una bonhomía que sobrepasaba con su humildad todas las sensibilidades. Le eligieron porque Quini era un símbolo demasiado importante para este país. Pobres desgraciados.
Tras su liberación se engrandeció aún más su leyenda. Y por una razón. Porque Quini decidió no usar el rencor, y no dio carnaza con el recuerdo de aquel espanto de su captura. Por todo lo contrario solo nos mostraba desde la pregunta comprometida una su sonrisa pícara y franca, tierna, humana y despreocupada. Quini nunca debió reparar en lo grande que ha sido a todos los niveles. ¡Increíble! ...
Al enterarme de la muerte casi súbita del "brujo", el cual había superado un cáncer, solo puedo llorarle de la emoción. Me cuesta escribir esto porque le quiero tanto que noto el vacío asombrado de que ya no está. Hace muy poco que se fue el lápiz humorístico del maestro Forges, otra ternura.
Sí. Pero hoy el fútbol asturiano, español, europeo y mundial también ha perdido a alguien especial y tierno. ¡Qué buena persona era Quini, coño! ... Las lágrimas inevitables siguen rodando por mis mejillas. Si tuviese dinero cogía un avión y me iba a su entierro, ¡joder! ...
En tiempos de gente de metal y vanidades, sin escrúpulos, en momentos de ultras fachas y descerebrados, de violentos, de fanáticos y niñatos, del fútbol convertido en una suerte de entretenimiento en donde reina Lionel Messi, también en el atrás de la Liga de España yo tuve a un tipo al que quise más que mucho.
Al dejar el fútbol todavía le quisimos más. Porque nunca alardeó de nada ni guardó rencor a nadie. Quini fue un señor de los pies a la cabeza. Un hombre de una pieza que merece un homenaje especial que le debemos y que ha de ser espectacular. Quiero que nuestros niños sepan quién fue Quini y los valores de humildad y ternura que mostró. Quini nos hizo divertidos, ganadores y tremendamente contenidos a pesar de la pasión y caldera de emociones que es el fútbol en España. Mi país. ¡Me siento orgulloso de Quini y de lo que a todos nos enseñó y me enseñó! Por eso tengo que llorar de emoción.
Quini nos mostró la parte humana del fútbol. Que, siempre debe de estar. Y desde aquí, desde mi Valencia de Claramunt o Albelda, propongo la idea de que el mítico campo de El Molinón pase a llamarse Estadio Enrique Castro, "Quini". ¿Qué os parece?
¡¡¡ AHÍ QUEDA MI BESO PARA UN HOMBRE EJEMPLAR!!!
4:54
jose vicente ortí
Sabor a fútbol. Ahora se llama Champions lo que antaño fue la Copa de Europa. En el fondo hay cosas que raramente cambian.
Stamford Bridge. Fútbol inglés. Del bueno, aunque contenido por esa amalgama soldadesca que propone el italiano Conte.
En el Chelsea todo preparado. Centuriones de calidad y artistas como el brasileño Wiliam. Hazard aún está más irregular que verde. Como el eterno color del césped que comparten el rugby y el fútbol, dos sacras tradiciones. No olvido Wembley.
Londres.El fair play. El Chelsea se ha dejado toda la energía en el campo. Nadie podrá dudar de la honradez del sudor. Han hecho lo que han podido, y lo reharán en la vuelta de octavos de la Champions en el Camp Nou del casi campeón de Liga español.
El Barça hizo su estilo con fortuna y elegancia. Se defendió como siempre sabe, que es tener la pelota y negársela con oficio al contrario para esperar su momento letal.
Dos estilos respetuosos en exceso y con poca profundidad. Un espléndido Sergi Busquets dirigía casi siempre el cotarro. Se luchaba por cualquier balón, se jugaba con parsimonia con los nervios del rival, y Messi ralentizaba y detenía los intentos de película de acción.
Wiliam es brasileño y no lo puede negar. Jugadorazo, driblador, creativo y elegante, pelo afro que indica la procedencia. Porque Brazil siempre juega al fútbol en un año de Mundial y en el Continente que sea. Por eso Wiliam estrelló dos balones en los postes, marcó un gol de astuto, y el mal fario le persiguió al recibir un balonazo en la nariz que le retuvo en pausas indeseadas intentando sin éxito que se cortara la hemorragia de sangre procedente de sus fosas nasales.
Tras el gol del carioca, nada varió. Era mejor para todos que variaran pocas cosas. El Barça empezó a jugársela un poco más en el ataque, y hay que subrayar una nueva lección de Iniesta pero esta vez a nivel de honradez física. Corriendo, rebañando balones, y dando un afortunado pase que Leo Messi le agradeció para mostrar su grandeza en el empate a uno.
Todo lo demás, es esperar a la vuelta con las espadas en lo alto y con el olor a fútbol intacto y preparado. Pudo ganar el Chelsea, pero el balón lo tuvo ese Barça picarón y astuto en el que manda Ernesto Valverde en el banco.
Los azules de londres deben aguardar muchas cosas por la cuenta que les trae. No les vale el resultado y deberán abrirse en Barcelona para intentar incordiar los nervios de su contrincante. Pero darán más facilidades a un Messi al que habían puesto vigilancia las veinticuatro horas del día y allá donde respirase.
No fue un gran partido, sino un partido correcto de Champions que muestra su nivel. Todo equilibrado y distinto. Cuando el mago de Fuentealbilla dejó su sitio y fue substituído, al buen aficionado inglés de toda la vida y que ovacionaba a Cruyff aunque visitiese camiseta foránea, le dio por guardar silencio actual de respeto que hoy es mucho. Saben quién es Andrés.
¿Favorito para la segunda parte del match tras una nueva lanza de Leo? ¡El Barça! Pero las palabras y los escritos los resetea el tiempo y habrán de corroborarse. Hoy han ganado en la ida el orgullo mutuo y la entidad de algunos jugadores soberbios.
Y también la lucha puede ser atractiva cuando ves a Luis Suárez partirse el corazón ante gladiadores atletas como él, o la verticalidad que se ve pero que cada vez se estila menos, o el choque viril y casi excesivo pero necesario para mantener los prestigios.
Son partidos históricos para recordar y para evocar otros Chelseas y otros Barças. Son clásicos de Champions, de aroma a fútbol, de crispación esforzada, y de azar permanente.
-TODO PURA EMOCIÓN-
3:24
jose vicente ortí
Hasta ahora el pequeño Guille podía sonreír cuando veía al "espantapájaros", un hombre con vestimenta estrafalaria que se dedicaba a caminar por las calles, y que cuando veía a los niños, saltaba, hacía muecas, y trataba siempre de hacer reír. Y Guille reía con el "espantapájaros", que era el apodo con que se conocía a este singular payaso de ciudad.
Guille y el "espantapájaros", se miraban. El tipo daba saltos y correteaba con su disfraz hacia atrás y hacia adelante, y lograba la espontánea risa y sonrisa del niño.
Ahora le cuesta horrores sonreír a Guille. Su vida es un drama porque la familia no se elige y caes en donde caes. Puro azar.
Y eso que su padre tiene un excelente trabajo fijo de docente en un centro público. Y los abuelos tienen tierras. Y su madre siempre está cerca porque es ama de casa. Pero no es que las cosas vayan bien. No. Es, que van dramáticamente mal.
Acaba de llegar muy tarde del trabajo el padre de Guille. Se llama, Marcial. Su mujer le ha hecho la cena, y el niño ya está en su habitación a punto de dormir. Afuera, en el salón comedor, comienza a mascarse la tensión. Habla Ángeles, madre de Guille:
- Ángeles: " ¡¡ Son horas de llegar, Marcial !! ...
- Marcial: "¿Y a tí, qué? Sabes que nuestro amor se acabó hace mil años y que vives de mí ..."
- Ángeles: "¡Marcial!" ...
- Marcial: "Y hoy vengo estresado del trabajo. Y no quiero ni cenar. ¿Dónde está el pequeñajo? ..."
- Ángeles: "¡En su cuarto ya, Marcial! ..."
- Marcial: "¡No le protejas! ¿Ves esta correa y esta hebilla? ¡Adivina qué voy a hacer con ella, zorra! ..."
Ángeles le siente terror a su marido. No es respeto. Es también cobardía.
Marcial, antes de dirigirse presto a la habitación de Guille, le recuerda a su mujer: "¡Ángeles! Si alguien se entera de todo esto, sabes que te mataré. ¡Ni se te ocurra pues irte del pico! ..."
Ángeles le mirar con más terror y trata de seguirle hacia la puerta. Marcial la aparta a empujones. Se quita la correa y esgrime la hebilla. Penetra en la habitación de Guille y da un portazo al cerrar.
En el interior de la habitación del niño se suceden los correazos y los llantos. Un buen rato. Hasta que su padre se cansa. Desde afuera se oyen gritos y súplicas, gemidos, y toda la impotencia. Después, a Guille le cuesta demasiado dormir.
Ángeles se ha escondido en la habitación matrimonial para tratar de oír lo menos posible. Y de repente, Marcial entra y quiere sexo. La mujer le deja que se desfogue. La noche cierra todas las luces y los dramas. El sueño distrae los avatares. En esa casa nunca pasa aparentemente nada raro. Por la cuenta que les trae a todos ...
Nuevo día. Guille vuelve del colegio como todos los días con su madre. Y de repente aparece el hombre "espantapájaros". Mira a Guille y se sobrecoge. Esta vez el niño muestra un semblante extraño, triste, melancólico, desprotegido y hasta indiferente.
El "espantapájaros" se fija en la cara de su madre. Intuye todo a través de las miradas. Dicen que el payaso urbano es tenaz, intuitivo, y hasta vidente. Aseguran que capta energías y que ve venir las cosas que pasan más allá de las máscaras de las apariencias.
Pero no se da por vencido. El "espantapájaros" quiere que Guille vuelva a reír. Lo ve difícil. Pero el hombre de ropaje estrafalario es vitalista, sensible, insistente, soldado de la ternura, y como buen payaso un defensor de los niños, a los cuales dedica su tiempo y su vida.
Guille mira perplejo. Está el "espantapájaros", y está su realidad dura interior y familiar. Quizás un día se rompa todo. Pero mientras tanto y aunque no pueda sonreír, Guille sabe que está el payaso raro y divertido. Y eso está bien.
-UNA UNIDAD POLICIAL SE DIRIGE A SU CASA-
2:01
jose vicente ortí
Han pasado algunos años. La radio de mi adolescencia y juventud. La de siempre. En aquellos momentos quasi mágicos y muy extraños, un periodista deportivo bajito y poderoso, admirado, y por toda España fascinados con él y yo incluído, ejercía un poder ansioso, ambicioso; de súper héroe en las fantasías y deseos predemocráticos y hasta democráticos.
Era dios. Era, José María García. El primer gran y ruidoso periodista mediático de mi país. García era el rey de todos los todos. Como el fútbol. O mucho más que el fútbol. Las noches de Supergarcía eran tremendas, insólitas, el capitán trueno, el hombre más imitado, "el butanito"; toda su jerga de discursos y latiguillos frente a sus rivales.
García se fue haciendo un gigante consentido y con posibilidades. Un empresario omnívoro, cuyas muletas e iteraciones de sus letanías de poder hacían que nos descojonásemos en la cama al lado del transistor.
José María García, escalaba. Escalaba desde la radio, Himalayas, otras galaxias que se inventaba, y una gran película descomunal que se imaginaba y nos creíamos, mientras esperábamos la llegada del sueño y de una democracia y libertad menos de jabatos o de héroes. Esperábamos una España de derechos y de aperturas.
Un día, el gigante vio asombrado, que un tal José Ramón de la Morena le plantaba cara y sin tapujos se enfrentaba a él. Seguíamos descojonándonos. ¿Quién coño podía osar y en el directo radiofónico poner en jaque algunas de las batallas de José María García? ...
Fueron años de guerras y distancias. Un día, García se fue de la radio. Y José Ramón tomó su relevo de liderazgo. Los dos estaban equivocados y no lo sabían. Pero España tampoco podía saber muy bien en dónde estaba, y las aperturas podían generar vértigos y zozobras que vaya usted a saber a dónde conducirían. Llegó la pax por ausencia de uno de los boxeadores, y la radio deportiva que ahora es la voz de Manolo Lama, pareció recuperar su esencia y hasta su humildad. ¡Menudos odios! ...
El otro día vi de nuevo a los dos contrincantes gracias al formidable programa semanal "Salvados" del periodista Jordi Évole.
No han cambiado demasiado las cosas. España sigue sin saber muy bien a dónde se dirige. García sigue sintiéndose dios, más envejecido, pero en la agenda de su móvil siguen estando los teléfonos de banqueros, monarcas, ministros y hasta Presidentes del Gobierno. José María es genio, figura, y de derechas.
A su lado, De la Morena ponía una cara más sincera que lo decía todo. Cara de circunstancias. A José Ramón sí se le veía algo arrepentido de las batallitas, pero seguía manteniendo su orgullo, y que el poder también para él es un goloso caramelo tentador.
El gigante y el rebelde se dieron un apretón frío de manos. Seguramente nunca será posible que dejen aquel tiempo de contínua fricción.
García pasa tan de todo, que casi ni se acuerda de la ética que nunca jamás ni mostró ni mostrará. Pasa hasta de su radio. Sigue siendo dios a su manera, aunque ya no se escuchen su voz ni sus muletillas de autosúper.
José Ramón tampoco está ya en aquel mítico ring que fue la Cadena SER en cuestión de deportes. De la Morena está ahora en deportes pero como en un segundo plano y a diferente actitud. Desengañado y hasta confuso. José Ramón nunca fue mediático, pero sí también muy poderoso. Contradictorio.
Algunos años después ya no me interesa aquello. Ahora, en deportes, prefiero la sensatez y cordialidad de Paco González, y la voz de Manolo Lama. Y las tertulias divertidas con Tomás Guasch, Emilio Pérez de Rozas, y todo el divertimento que capitanea el astur Juanma Castaño. Aunque no hablen de fútbol y se atropellen, estos señores parecen tener límites, ética, y toda la desdramatización en las voces amigas.
-AQUELLO NUNCA FUE PARA TANTO-
