10:12
jose vicente ortí
Valencia vivirá el próximo domingo 18, la prueba atlética que yo corrí en varias ocasiones. La carrera del mito y del gran fondo. El ritmo diesel que se necesita para no desfondarse. Cabezas frías en piernas fáciles y rapidotas. Vamos, ánimo, vamos, ánimo, tranquilidad ...
Valencia y su marathón "Divina Pastora". Un circuito muy atractivo, en el cual se huye de los grandes extrarradios de la ciudad de Sorolla o Nino Bravo, y en la que el corredor se siente protegido y arropado entre sí. Entre éllas y éllos mismos.
En mi Valencia la gente sale solo lo justo a la calle para animar a los corredores. A pesar de que el jooging se ha impuesto o pugna por imponerse a la comodidad a través de kilómetros y más kilómetros de terreno libre de coches en el seco cauce del emblemático y reconducido río Turia, todavía el global impacto de la idea del músculo y del gimnasio americano se impone claramente.
El marathón inglés de Filípides es una maravillosa salvajada minoritaria, y un reto para gente viva y de sangre especial. Son cuarenta y dos largos kilómetros, que cuestan un potosí de entrenar. Se aconseja preparar los largos entrenos haciendo pandillitas, porque todavía es más dura la cosa mental. El desmorone de la glucosa en el oxígeno muscular.
Correr el marathón de Valencia con placer, es lo mismo que saben todos los que libremente lo hacen en cualquier capital del mundo. En mi Valencia no hay dinero para los grandes jornaleros superclases del altiplano de Eldoret, y nos conformamos con lo que haga falta. Hay buenas marcas, pero no podemos aspirar a ser Londres, Nueva York o Rotterdam. Valencia y España son una cultura más dulce de vivir. Somos así.
Ambición, la alegría. Nervios en la noche anterior. Al día siguiente, al dorsal y al chip de la zapatilla. Y a soñar un poco que les podemos ganar a todos, aunque en realidad solo pensemos en ser héroes extraños, superándonos a nuestras marcas y a nosotros mism@s.
Kilómetro veintiuno, y nada de piques suicidas. Allá éllos quienes se marquen y hagan el adolescente. Sin perder de vista las Torres de Serranos, o la Plaza del Ayuntamiento, o la cercanía del mar, o el olor a la Alameda o al árbol fértil que se defiende en medio del imperio del gran asfalto reglado, el corredor admirable sabe que lo único mejor es ser consecuente con las sensaciones que copulan adecuadamente con las fuerzas que se tienen.
Cuidado con el kilómetro 35. Ya te ves de nuevo en el Paseo de la Alameda, y piensas que ya está. Triunfa el veterano y el curtido, el jamelgo superdotado que sabe que puede seguir hasta la meta con alegría clara en los ojos. ¡Enhorabuena por ponerte una ropa ligera y por atreverte a la cuarentena larga de kilómetros! Lo demás son gaitas de quien nunca corrió este negocio.
No seas masoca en Valencia ni en parte alguna. Si no vas, si te falla el oxígeno, o si deseas detenerte parcial o totalmente, yo te aplaudo. Otro año será. La idea es buena. Y cuando te detienes y te retiras, otros te pasan y se hacen moral y nuevas ilusiones. Al otro año y noviembre, podrás resarcirte. Seguramente, si corres un marathón podrás ser eternamente joven.
-ENHORABUENA A TODOS LOS OSAD@S-
8:16
jose vicente ortí
En aquel poblado marginal del país que vosotras y vosotros queráis imaginar, campaba la desesperanza. Pasa en todo lugar que acaba de padecer una guerra. Y exactamente en aquel sitio en donde el músico Brams Forter ponía los ojos, el paso de los destrozos emocionales que la lacra bélica deja, se erigía en una especie de pequeño habitáculo que hacía las veces de modestísimo hospital o albergue de niños de todas las edades, que habían acabado sumidos en el vacío, en la herida, en la derrota y en el dolor. Unos modestos enfermeros, se limitaban a darles alimentos y medicinas. Mas el ruído general tras la batalla, era ahora un estruendoso y demoledor silencio con gente con mirada entre perdida y desesperada. Diagnosticados como incurables, y fijados por el consenso aparente de la tristeza.
Pero, Brams Forter era ambicioso. Sí. Un orgulloso componente de una ONG, el cual permanecía también en silencio. Jamás había podido en su vida cotidiana contemplar tanta tristeza junta.
- "Forter, ¡no se acerque a éllos! Podrían hacerle daño. No le conocen ..."
- "Asumo el riesgo, señor capitán del hospital militar. Si me sucede algo, yo me hago responsable de mi integridad ..."
- "Como quiera, Forter. Pero no me diga luego que no le he avisado. ¿Me ha oído bien, pedazo de insensato?" ...
- "Tengo buenos oídos. Gracias por su advertencia, amigo" ...
Brams Forter era músico. Pero, además, tenía la magia especial de transmitir bien las emociones. Sabía llegar.
Se acercó a los derrotados que le miraban demasiado sorprendidos. Se sentó a su lado, y cerró los ojos unos instantes. A continuación, cogió unos palitroques y se puso a hacer percusión. Ritmo pegadizo y machacón. Iterativo.
Toda una semana estuvo así. Dos horas diarias, las dedicaba a mover el silencio a través de su ingenio. Pero los derrotados le aceptaban la presencia, mas se mostraban indiferentes en emociones ...
Se afanó Brams. Dos semanas más tarde, decidió ponerse a cantar canciones simples. Pocas, y contínuamente. Sembraba y sembraba. Hasta que finalmente un niño se le acercó, le miró fijamente, y cantó su canción en medio de una enorme inexpresividad.
Forter le miró serio. Y a continuación, comenzó a hacerle muecas en forma de vivas sonrisas que acompañaban su canto. Y el niño imitó de nuevo al hombre. Y, tal imitación, atrajo la atención de otros niños. Se formó un grupo que se sentó alrededor del músico. Pero los jóvenes y los ancianos no se acercaban a la convocatoria.
Y Forter le dijo al niño que se había acercado el primero: - "¿Cómo te llamas, chico?" ...
- "Soy Willie, señor..."
- "¿Podrías decirle a todos los mayores que se acercaran, niño Willie?" ...
- "¡No me harán caso, señor!"...
- "Diles que soy Brams Forter. Que soy amigo, y que solo quiero que se diviertan a través de la música"...
- "¡Voy, señor Forter!" ...
Ni caso. Los más mayores no se acercaban. Desobedecían al pequeño Willie, al bueno de Brams, y a todo bicho viviente.
Pero, si algo tenía Forter, era tesón e inteligencia. Se acercó entonces a los más mayores, y comenzó a bailar y a entonar canciones. Y, sobre todo, a sonreír abiertamente. ¡Conseguido! Porque, por los menos, le miraban. Se concentraban en su creatividad ...
Un mes más tarde, aquel hospital desolado, parecía una pequeña discoteca o auditorio. Pero, la música, era lo de menos. Lo importante era la alegría. En medio de aquel sorprendente concierto compartido de expresión alegre y musical, uno de los adultos lanzó enfurecido y a traición una piedra al cuerpo de Brams Forter. Y la mayoría de la gente se volvió a reprender al agresor. Pero, Forter, les mandó callar ...
Se acercó al hombre agresivo, y comenzó a responderle con una sonrisa y una canción tranquila. Y el agresor, se fue corriendo asustado e impotente, a la par que rabioso. Todos los demás, reían burlonamente. Mas Forter les mandó guardar silencio y dejarle en paz. La música de Brams Forter era pura novedad. Música, risa, baile y sueños...
A los pocos días, el agresor regresó con lágrimas en los ojos al grupo, con la intención de pedirle perdón a Forter con sincero arrepentimiento en dichos ojos. Pero Forter le respondió a sus súplicas de perdón con una nueva sonrisa y canción ...
Sin discrepancias. Aquello ya era un grupo. Estaban recuperando una cierta y natural ilusión perdida. El capitán del hospital militar no daba crédito: -"Se están curando, Brams. Se recuperan, ante el asombro de los médicos. ¿Qué demonios les hace usted?" ...
A lo que Forter siempre le contestaba: - "No soy yo, capitán. Solo es la magia y sus sentimientos. Los de la música. Claro está"...
Pero el capitán del hospital, siempre le miraba incrédulo.
- ¿TENDRÍA RAZÓN BRAMS FORTER? -
6:29
jose vicente ortí
Os confieso que la Lex de los romanos siempre me pareció fría. Aunque fue un consenso y un logro, siempre lo códice parece tener aroma a cerrado o a definitivo.
Con este drama de los deshaucios, me reafirmo en esta idea de mi manía de la frialdad. La gente ha perdido el empleo, su fuente de subsistencia, no puede pagar la casa, y se lanza por las ventanas. Domingo, Amaya, una madre joven que perdió a su hija, y decenas de casos anónimos en aumento que arruinan las vidas y las ilusiones.
La ley. Llegaban los agentes de la autoridad con la orden en la mano, y procedían. Todo legal. ¿...? ...
Los Poderes del Estado parecen ir nuevamente por detrás de la realidad social. Era de prever que ésto iba a pasar. No había que acudir a las consultas de los augures para enterarse y con tiempo.
Lo neoliberal, lo impregna todo. Y los poderes oficiales, van caminando en esa línea a la que le falta humanidad, compasión, y presencia de idea social. Está la desprotección y la marginalidad en estas reglas del juego. Y, la Lex, ejecuta sin demasiados miramientos los códices consensuados.
Sin matices, con frialdad, sin sensibilidad; a los bruto. Sean jóvenes, abuelos, o de todas las edades. Queda pues constancia del gran fracaso. La sociedad, la nación, la ciudad, la tribu; los ciudadanos no cuentan. Todo se torna flaco y demoledor.
Cuando finalmente las muertes desesperadas ensucian el gran maquillaje de la frialdad, y como si casi a todos les sorprendiera y se cayeran del guindo, algo parece que va a moverse.
Solo están a la altura, dos poderes. El de los ciudadanos indignados y desesperados, y el impacto de las imágenes de la televisión. Las actuaciones contundentes policiales, frente al desamparo de gente tan vulnerable como normal y corriente. Como tú o como yo ...
Ahora, los dos grandes partidos políticos españoles pactan a toda prisa moratorias que detengan temporalmente las grandes tragedias y dramas humanos. Los jueces, parecen conmoverse. Los bancos y adinerados, esperan en el silencio agresivo.
Hoy, Pérez Rubalcaba, hablaba de que van a hacer entre todos que ningún español deba abandonar su lar por la coyuntura de la excepcionalidad económica. Esperemos, que se cumplan y concreten tan básicos y humanos deseos. ¡Y, derechos! ...
Me da vergüenza como español que soy, ésto que sucede en mi nación del 2012. Sí. Los grandes poderes, como rémoras sin previsiones ni sensibilidad. Sin capacidad de reflejos para detener a tiempo y adecuadamente los grandes dramas y problemas. Se llama, fracaso ...
Es un tiempo de decepciones y de estoicismo, de compasión casi apremiada, y de limosneo social. El próximo miércoles día 14 de Noviembre, toda la indignación de los españoles saldrá a la calle en forma de gran Huelga General. No hay un solo sector social, que no tenga más que poderosas razones para estar hasta el límite de la paciencia.
Lo de las viviendas, parece muy mediático y espectacular. Lo del hambre que se pasa, no tanto. Pero el país es una voz que clama gritos de que han sido atacados y estafados. Os digo amig@s y de verdad, que si me lo hubieran contado no lo hubiese podido creer.
- ¿HACIA ATRÁS COMO LOS CANGREJOS? -
6:45
jose vicente ortí
Sabida de sobras es, la tremenda crisis económica que nuestro país, España, está sufriendo. Ya sabéis que otros llaman a la crisis, atraco y estafa. Con toda razón, por cierto ...
El escrito de hoy tiene que ver con la creatividad española. El ladrillo no va a llevarnos a nada que no se parezca al lamento. En paralelo a las justas protestas y reivindicaciones de los que poco o casi nada tienen, se impone una perspectiva convencida de futuro.
La idea de crecer y de crear empleo, solo puede estar en clave de creatividad e innovación. Sí. Buscar. Estudiar la realidad de la internalización de la economía real. ¿Qué pueden hacer España y los españoles para crear empresas y puestos de trabajo? Es el primer paso: estudiar lo que hay, y nuestros recursos. Ver dónde se hallan nuestras potencialidades de aquí, y dónde vamos mal.
He visto en los medios unas ideas madre, que parten del talento y del consenso. La idea de la búsqueda de mercados exteriores. La expectación no solo de la idea del paraíso turístico español, sino muchos más caminos que podrían abrirse. Con talento y reflejos. Con gente inteligente, práctica y audaz que no tenga temor a caerse. Si se caen, toca levantarse ...
Pienso que en España, sobra el ingenio. De modo, que la seducción hacia el exterior habría de partir desde nuestras ideas creativas y originales, a intentar epatar en los mercados potenciales. Ejemplos ya los hay. Bicicletas Orbea, tiene un consenso de acción propia y de beneficios comunes. En plena crisis aguantan bien. Y si las cosas se ajan, esudian nuevos modos de competitividad. No se rinden, porque son talentosos. Y, asismismo, España tiene la web número 1 en descargas de películas. Se las ingenian para tener material, y buscan y hallan. Son realmente un ejemplo, en tiempos de neuronas paradas en los empresarios convencionales.
Sí. La idea del diseño propio, del complemento que se adapte a las industrias consolidadas, el hacer dibujos que generen atención y credibilidad en la calidad de los productos. Aunque cueste. En la NASA hay ingenios que se han parido en nuestra Piel de Toro.
La innovación, como activo. Insisto en esa idea propia de producción y gestación de elementos complementarios o ayudadores de otras industrias, e interconectadas irremediablemente.
De aquí. Productos e ideas españolas, y no surgidas desde el limosneo de coyunturas o acciones foráneas. Investigación, seriedad, y fuera de complejos de inferioridad. Sencillamente, ser distintos. Y bien es conocida la capacidad del ingenio español. Somos ideas sin concreción. Y sin esa debida presentación en la mano de los otros, solemos pasar desapercibidos. Me temo.
En medio de bancos anodinos y gobiernos aparentemente inexistentes, los jóvenes tienen en sus mentes muchas ideas. Y han de apostar. Más allá de la más que injusta distribución de la riqueza y sus burdos métodos, el joven español ha de intentar buscar sus propias riendas y aprender a ser independientes y no buscar limosneos de nulo futuro.
Diseños, mascotas, prototipos, ideas, variaciones originales y diferencia. Sí. Una especie, de industria de la sorpresa y de la distinción u originalidad. Yo puedo hacer bosquejos, dibujos míos y nuestros, puedo hacer muchas más cosas hábiles que sumar y sumar pilas de ladrillos, o coger kilogramos de naranjas. Además, hay mucho más en las cabezas. Es una generación que ha estudiado y que no debe perderse. Os animo desde estas modestas líneas a intentar la aparente utopía.
-SIN RENUNCIAR A LO QUE PENSAMOS-
6:11
jose vicente ortí
Marcelo Bielsa, es el actual entrenador del Athletic Club de Bilbao, y uno de los tipos más curiosos que se sientan en los banquillos españoles.
La apodan, "el loco" Bielsa. Es un hombre distinto y singular. Viste como un dominguero y habla como un psicoanalista. Entiende el fútbol como un gran oficio, y se nota en su porte orgulloso y en sus gafas de largo leedor de libros o novelas, que se siente del fútbol y que es argentino hasta las trancas.
Su hablar es de profesor hueso con modales educados. Pero Bielsa habla varios idiomas futbolísticos. Uno, es cuando se enfrenta al periodismo. Entonces, se muestra pejiguero y amplio. La gusta redondear parrafadas extensas, y cerrar con astucia disimulada venideras flechas que puedan ponerle en compromisos. Y en el fondo, le va la marcha y el protagonismo.
Cuando a Bielsa le llega la pregunta picuda y enemiga, entonces "el loco" se crece y saca todo un arsenal léxico de argumentario. Puede hacerse largo, erudito y divulgador. Repasa cada momento y cada emoción, mira fijo y claro, y si ha de decir finalmente que no, no se corta un duro y te dice exactamente todo lo contrario de lo que deseas oír. Tiene una mala leche sutil y educada, y a veces se encabrita con vehemencia y firmeza parece que calculadas. Bielsa se piensa mucho que sabe de fútbol, y su intención es que no le sorprendan. Es astuto y no quiere ser el más malo de la clase. Pero si ha de ser guerrero, habrá de serlo. Mas en última instancia, disimulará. En el fondo siempre poco sabremos del hasta carismático Marcelo Bielsa.
Se le acusa de dictador y de sargento irreductible sobre su vestuario, y es capaz de reducir a Raúl Tamudo o a Fernando Llorente. Pero a pesar de que parece amar el fútbol militar, lo que quiere Bielsa es tener un gran equipo de fútbol y jugar de cine.
Quizás nunca lo dirá, pero cuando el pasado año hizo magia con el bilbaíno Athletic Club, Bielsa se emocionó con sus chicos y hasta fue un padre de vestuario con todos ellos. Tiene mucho respeto por el entorno deportivo, y habla mimando y mirando sobre la afición que se esfuerza y que va los domingos a su campo.
Por éso, son famosas sus palabras cuando vió a su fantástico equipo caer derrotado con nula alegría en algunas finales en el pasado ejercicio. Sí. Bielsa les dijo a los jugadores que una cosa era perder, y que otra cosa bien distinta era la manera de perder. Y que esa afición de ahí afuera no se merecía una actitud tan errática y tan derrotada. Que, era obligación de los chicos, levantar las cabezas y no caer así. Que, si se ilusiona, no se debe defraudar de un modo tan decepcionante. Clarito.
Nunca dirá en los medios lo que piensa, y solo los entrometidos hábiles le grabarán declaraciones inesperadas. Lo que pasa, es que el fútbol no es para ser tan serio y trascendente. Siendo o no una pose estética, este estudioso de la liturgia del fútbol logra teatralizar y parir un personaje denostado y admirado a la par.
Ante tal división, Marcelo Bielsa se hace una personalidad y un personaje que cala y que se perfila llamativo. Bielsa es muy suyo y muy cuco, y muy capaz de plantear debates dispares. Por éso encaja bien en la indefinición de la emoción que muchas veces el fútbol acarrea. "El loco" Bielsa, es sin duda un tipo que no pasa desapercibido.
- ¿QUIÉN SERÁ? -
6:39
jose vicente ortí
Bajaba yo esta tarde las escaleras de mi finca, y he hallado encima de los buzones un pequeño papel. Una notificación, indicaba que un ser que ya ha mucho que falleció, tenía pendiente algo que la Administración deseaba comunicarle.
Nadie en la escalera puede saber quién es. Nadie conoce siquiera su nombre ni sus apellidos. Salvo yo. Yo sí sé quién es y de quién se trata. Es el nombre del marido fallecido de otra mujer que también se fue. El marido de la señora Paquita.
Otro tiempo, mis años infantiles y juveniles, y el paso incesante e implacable de la ley de vida. Al ver la citada misiva, me ha venido a la nostalgia de la evocación, la imagen de la señora Paquita. Vivía en la puerta 2, en el primer piso, y recuerdo que al principio tanto élla como su marido me caían mal porque era distantes, altaneros y fríos. Hasta que pasó un tiempo de mi vida, falleció dicho señor, y abajo quedó viuda y sola la señora Paquita.
Un día, la descubrí cuando subía animosamente por la escalera de tres pisos sin ascensor, y llamaba a una de las séis puertas que componen mi finca entrañable y recientemente rehabilitada. La señora Paquita, me vió a mí y a mi madre, y nos comentó que es que estaba procediendo a cobrar la cuota correspondiente a los gastos de la escalera, y que no le podía localizar. Y mi madre le correspondió con una sonrisa, y creo recordar que le dijo a la señora Paquita que bien, y que si ella veía a esa persona, le diría que se pasara por su puerta número dos a pagarle lo acordado. Aquella anécdota me cambió la imagen que yo tenía de la señora Paquita, y pude comprobar que la ya anciana, se preocupaba de las cosas de la escalera con gran afán, voluntad y responsabilidad. Los demás, mucho menos ...
Y con la imagen de la ya desaparecida señora Paquita, me ha venido la imagen del señor Emilio, que era mecánico dentista y de su ayudante el menudo y campechano José, y el recuerdo del señor Pepe el chocolatero que regentaba un negocio de helados en el verano que le daba mucha vida a la calle y al entorno.
Allí en la escalera vivía también el señor Camañes y su mujer Maruja, que por cierto tenían un hijo que el otro día pude ver trabajando de cajero en una sucursal de la antigua Bancaja y de la actual y turbulenta Bankia.
Los recuerdos, me llevan a mi familia y a que ya no están allí. Y también la realidad me lleva a pensar que ahora son otros vecinos y algunos propietarios, los cuales apenas se pasan por este lar que no sea para hacer inversiones económicas de arrendamiento. Poco más.
Pero no importa demasiado. De la escalera que presidía oficiosamente la entrañable y un tanto orgullosa señora Paquita, solo quedo yo como vecino. Soy el último mohicano de aquel tiempo. Un superviviente, que no ha conocido ni conocerá más finca ni casa que la misma en la que vivía la señora Paquita.
Solo yo puedo hablar en la escalera de dicha señora, solo yo puedo contar batallitas y recuerdos de un tiempo que os aseguro que existió y que no puedo inventarme porque no me saldría. Y es que a veces la nostalgia no es triste.
-OS LO ASEGURO-
10:16
jose vicente ortí
En ese Continente de la libertad anunciada, en el país del Imperio de Occidente, hoy es un día excitante y diferente. Barack Obama ha vuelto a ganar las elecciones generales a su rival republicano Mitt Romney. El partido demócrata ha vencido.
Y ahí está encima del gran estrado de Chicago, celebrando su éxito y su triunfo personal y familiar. Sí. Familiar. Obama aparece como cercano, como de distancia corta, con abrazos y besos de ciudadano normal y de la calle. De americano medio, que quiere realidad pero también sueños. "Lo mejor está por llegar", afirma el Emperador.
El pueblo mayoritario americano sabe que lo único importante es la sonrisa de lo inmediato. Quiere comer, que le den opciones, y futuro. Porque el futuro también es el presente. Y Obama les representa el futuro desde aquí mismo. Esta ahí, saben que está ahí, y que nunca te podrá negar que está ahí. Que no elude.
Y por eso saca a pasear a su elegancia, a su juventud de apuesto negro moderno, y a la belleza de su modernidad. De una modernidad accesible y que no cierra las puertas y sin decir nada. Y va y entonces sale Michelle Obama y se pone a hacer cosas populares, y da saltos y sonríe con todos, y está también con su marido y con Good. ¡Oh, la gran familia americana! ¡Oh, my Good! ...
En cambio, los republicanos y el Mercado duro y puro. Demasiado riesgo. Esos tipos que tienen el dinero y los lobbies de influencias atávicas, jamás se van a preocupar de las realidades emergentes e irremediables. Quizás nunca pudieron imaginar siquiera a un negro en la White House.
Pero existen otras realidades y otros apremios. A Obama le ha votado el inmigrante, la mujer, los jóvenes o los desfavorecidos. El de nuevo Presidente, ha contado con el voto que se agarra al clavo ardiendo del devenir. Y ve a este hombre, elegante, menos sexy y espectacular que hace cuatro años, ve que ya no va a cambiar el mundo y cosas así, pero se da cuenta de que los otros pueden no ser valores seguros. Que los otros son radicales. Que los del Tee Party, creen en una democracia elitista y conservadora, la cual tiene pocos resquicios para la novedad y el filtro.
Es igual que Obama ya no tenga el brillo de gran salvador o del show. Lo único que vale es que no se puede lanzar uno a la aventura, sin el paracaídas sin poner. Los Mercados no te darán sueños, sino restricciones e inmovilidad.
El negro sereno y atleta Obama, puede hacerte convivir con el sueño, con un trabajo, o con una mujer aunque no sea como la pizpireta y vital Michelle. Obama crea un modelo de andar por casa que puede funcionar. Un modelo tranquilo y sin grandes ambiciones, en donde es posible que quepan muchos y bastantes.
Sí. América ha renovado la confianza al hombre que acabó con el facineroso Bin Ladden y que ahora le dice al pueblo que por favor, siga confiando.
- ¡CONGRATULATIONS MR. OBAMA! -
9:49
jose vicente ortí
Frío en Madrid, pero en las gradas un calor incesante y procedente de las bulliciosas gargantas de los hinchas amarillos del campeón de Alemania, el Borussia de Dortmund.
Dos a dos final, que hace justicia, y que permite al Real Madrid conservar sus aspiraciones de seguir en la antigua Copa de Europa. Para éllo, deberá superar el escollo del Manchester City. Se verá.
El Borussia teutón se presentó en Madrid con poderío y entusiasmo estratégico, atlético y alegre. No se quedaron atrás a esperar, y osaron jugarle a los de Mourinho sin complejos y con orgullo clásico. Fuerza, calidad y entrega. Fútbol alemán de catón. De siempre. Jugadores como Reus, Götze, Lewandowski, o Grosskreuz, le dieron continuidad a la tradición.
¿El Real Madrid? No es el de otras temporadas, aunque mantiene la pegada y la verticalidad. A cinco grados de temperatura, los de Mou se dieron un tremendo palizón y lucharon con bastante desacierto, aunque a trozos mostraron autoridad y poderío.
No fue la noche de Cristiano Ronaldo, y eso siempre ha de notarlo el equipo de Madrid. El portugués se perdió en solitario, siempre del ojo del marcaje escalonado de varios jugadores germanos. Y su socio Higuaín, se lesionó, y la pegada demoledora debió ser asumida por aspirantes.
La noche empezó mal, porque el poderoso Reus soltó un zapatazo imparable, al que Casillas poco pudo neutralizar. Gol, y nervios. La amenaza del Borussia Dortmund, estaba ahí. Sin centrocampistas de elaboración, Özil quedó como una isla desesperada y sin el arrope necesario.
Flaquearon ambas zagas, y el poderoso Pepe cabeceó a la red el empate a uno. Y al filo del descanso, el rápido Götze remató a gol antes de darle finalmente Arbeloa en propia puerta: 1-2 al descanso.
Mourinho sacó a Callejón y a Essiene, con la idea de darle más fuego al ataque y más capacidad de recuperar los balones. Y lo logró en gran medida. Porque la segunda parte fue claramente blanca en el mítico Santiago Bernabéu. Pero, a pesar de los defensas blandengues y del entusiasmo local, el Madrid no logró crear peligro consistente que no fuera a arreones de artificio. Maquilló bien cerca del final Özil, al sacar con maestría y picardía una falta a la que el portero del Borussia llegó demasiado tarde. Final. Empate a dos. Alegría teutona.
La clasificación de los de Mourinho, todavía es posible si lo hace bien contra el City inglés de Silva y compañía. Sigue sin tener centro del campo ni la electricidad de antaño, pero donde hubo siempre se retiene. Sigue habiendo fuerza y oficio, pegada y convicción. Los jugadores del Madrid no sienten complejos aunque no hagan fútbol. Al entrenador no le preocupa la estética que a otros, sí.
Césped perfecto y espectacular, resultado justo, el fútbol alemán y español están muy a la par y hasta con estilos similares como ayer en la casa de Florentino Pérez. Toda la pasión de este deporte mágico y bien antiguo.
-POCO FÚTBOL Y TODA LA INTENSIDAD-
10:19
jose vicente ortí
Maravillosamente exquisitos, los comensales que intentaban con el evento de una cena grupal hacer bienestar y amenidad, se equivocaban de plano. Porque aquella cena era previsible. Previsible, como el mundo de tedio y cerrazón que parece que hoy es habitual ...
Algun@s de los presentes en dicha cena, se limitaban a mirar cómo otros marcaban los temas y cómo tenían un común denominador destinado a darse mutuamente las razones y a la no confrontación de las ideas. Eso era sentirse resignados fuera de las cosas. Marginados silenciosos, en medio de mayoría de mandos ...
Daniel era muy listo. Al principio también estaba callado. Pero su observación, era necesaria y audaz. Le repatinaban las apariencias y las distancias, y al ver aquel espectáculo de complicidades poco sinceras y con miedo de estructura final, pensaba que qué podría hacer para acabar con lo malditamente esperable.
Daniel respiró hondo, cruzó las piernas, y se puso cómodo. Respiraba bien y natural, como si estuviera en su casa. Sus facciones se relajaron, y entonces captó cómo los demás le miraban con simpatía.
Y, aprovechando la situación, decidió que era el momento de mostrar sus cartas generosas. Optó por interrumpir la dinámica de los comensales, e introducir valientes variaciones. Se sacó de dentro un humor corrosivo y audaz, y lanzó con voz clara a todos una idea penetradora y sincera. Dijo así: -"Joder, ¿y si estamos todos de acuerdo, dónde está el modo ameno de pasar la velada? Pero, no me hagáis caso, ¿eh?" ...
Las carcajadas eran tímidas, pero sinceras. La gente hacía esfuerzos por mantener la compostura, pero el árbol y sus ramas se movían positivamente. Porque, afortunadamente, en aquella cena también estaba el sentido del humor. Los nuevos y las nuevas, los más tímidos y envarados, tuvieron una extraña y sorprendente nueva sensación de libertad. Allí se podía hablar de lo que les diese la gana a todos ...
Daniel, sonreía con una cierta ironía. El terreno, estaba preparado para el uso de tal libertad. De modo, que decidió guardar silencio de nuevo. Y alguien dijo algo, casi como enfadado. Y ante la sorpresa de todos, Daniel soltó una estratégica carcajada mientras decía: -"¡Éso, éso! Me gusta. Esa verdad. ¡Oh, esa santa discrepancia! Empieza a gustarme ésto, coño. Estabáis todos tan maravillosos que estaba empezando a aburrirme, joder. Ja, ja, ja, ja"...
Lo mejor no fue la carcajada con mayoría absoluta que a todos se les escapó. Lo mejor fue que la cena previsible pudo dar pie a nuevas cenas. Y cada vez iba más gente, y con una idea amena en la cabeza: -"Seguro que Daniel sale con una de las suyas" ...
¿Quién sería aquel tipo heterodoxo por nombre David llamado?, ¿un tipo inteligente?, ¿un loco divertido?, ¿un revientacenas impredecible?, ¿malo?, ¿bueno?, ¿regular?, ¿quizás enigmático? ...
Nunca apenas nadie le preguntó a Daniel todo aquéllo. Porque poco a poco le fueron comprendiendo, y decidieron que una cena sin Daniel perdía la música y la sal. Y lo mejor que pudo suceder, es que los demás componentes del grupo fueran rompiendo sus reticencias, y comenzaron a abrirse y a conocerse mejor. A aceptarse, a ser espontáneos, a no temer demasiado a no marcar sus palabras, y en definitiva a proyectarse un afecto entre dichos comensales.
-LA AUDACIA DE DANIEL FUE EFECTIVA-
9:35
jose vicente ortí
Terminado el plazo correspondiente a la encuesta acerca de cómo contempla el proceso de paz en Euzkadi, los resultados son los siguientes.
Desde un total de 43 votos emitidos, gana la opción "Los independentistas nunca deben salirse con la suya", con 37 votos que suponen un 86% del total.
A distancia abismal y en segunda posición se produce un empate a 2 votos,-4% del total por opción-, entre "Deberían acercar a los presos para acelerar el proceso", y "Que la ETA entregue las armas y se rindan".
Y finalmente y en cuarta posición se sitúan con 1 voto y el 2% de los votos totales cada una de estas dos respuestas: "Euzkadi marcha bien" y "Es una alegría no ver muertos y heridos".
Gracias a todos por haber participado en dicha encuesta, y ya tenéis a vuestra disposición una nueva.
-BESOS DE MAGO-
6:14
jose vicente ortí
Emocionante. Espectacular. El Gran Premio de Fórmula 1 de Abu Dabi, iba a dar muchas claves y muchas emociones. A priori, y a posteriori. Quedan ahora solo dos grandes carreras, y el alemán Vetel supera a Fernando Alonso en diez puntos.
En Abu Dabi, Vetel ya había errado estrepitosamente. Hubo de salir el último, al detectarse irregularidades en la cantidad de combustible en los entrenamientos clasificatorios. Prueba dura para el campeón de Alemania.
Mientras, el superclarse ovetense Fernando Alonso, se enfrentaba a una carrera de ataque, con pocas concesiones y alguna comodidad tras el error de su directo rival. Nada de fiarse.
La carrera de Abu Dabi, fue una fantástica locura abierta. Gustó, hasta a los que el paso de los pilotos por entre las vueltas interminables solo les produce tedio e indiferencia.
Pasó de todo. Ataques, choques, carrera detenida a través del coche de dirección de carrera en varias ocasiones, un adelantamiento a lo Messi de Alonso a Maldonado, la rotura del motor de Hamilton, la persecución de Button al español, un accidente peligroso y espectacular, y el tremendo orgullo del vigente campeón Vetel que fue superando a todos los demás pilotos hasta lograr acabar en tercera posición. Sensacional carrera del alemán, que ganó finalmente el finlandés Räikkonen, el cual llevaba tiempo fuera del gran circo de Ecclestone y que ayer se llevó de nuevo y emocionadamente otra carrera para su zurrón.
Alonso volvió a dar un recital de conducción. Sin errores, calculando con frialdad de crack, y acelerando cuando ya te desanimas y piensas que ya no llegará. Alonso, siempre es Alonso. Si se descuida finalmente el vencedor, es que gana él en Abu Dabi. Es de otra galaxia.
Ahora hay dos carreras más, diez puntos de diferencia en la general entre Vetel y Alonso, y no me atrevo a decir que la cosa ya está decidida, porque ambos pilotos son capaces de asombrar.
Vetel se mueve con la agilidad de un tigre, y acelera como un Usain Bolt con ruedas. Pero Alonso es el mejor y más talentoso piloto del circuito, y ya nadie puede tener dudas de éllo. Su Ferrari no está mal, parece más seguro que los Red Bulls, pero es más conservador y menos veloz en el quiebro rápido.
Y cuando hablamos de fondo, encontramos el primer obstáculo. Es, distancia corta. Son dos carreras las que faltan. Estados Unidos y Brazil. Será difícil para el asturiano restañar y reestablecer las diferencias. Parece todo más sencillo para un velocista puro como el germano.
Mas no hay que ser pesimista si Alonso no lo logra. Hará todo lo que en su mano esté. Y, retornando al inicio de este escrito, volveremos a contar más cosas que sucederán. Hoy ha sido apasionante, y no solo porque había cuchillo entre los dientes de Alonso y Vetel, sino porque todos han corrido con gran belleza y agresividad. Están en forma, y al espectador la carrera le ha sabido a corta y a emocional. Hay que felicitar a los aficionados a este deporte elitista. Hoy, en este país árabe de Abu Dabi, se ha escrito una brillante página y nueva del circo de los bólidos que mitificó otrora el argentino pionero Fangio.
-SENSACIONAL-
7:58
jose vicente ortí
Sí. Ya lo sé. Y lo que sé, es que hay mucha competencia en esta cosa del fútbol. Y también tengo derecho a pensar que voy a llegar muy alto. El tiempo lo va a decir todo.
Bueno. Me presento. Soy Jordi R. , tengo dieciséis años, y dicen que no parezco un juvenil jugando a ésto. Creo que tienen razón quienes hacen esa afirmación. Soy un platanazo en el campo, ¿sabéis? En lo que estoy. Jugando al fútbol en el centro del campo no me da por ponerme nervioso. Y como les ha dado la manía a todos de darme a mí el brazalete de capitán, pues se entiende que tengo que ser el menos flan y el más cerebral de los chavales. Y éso, depende. A veces estoy más moñas, y otras más encabritado. Ni caso que hacer ...
Sinceramente, creo que no solo no lo hago mal, sino que creo que lo hago demasiado bien como para jugar en un equipo modesto de barriada de aquí de Barcelona capital. No es que digan que me parezco a Xavi Hernández en la manera de jugar. No. Es, que me parezco. Pero claro, el Xavi es el mejor. El mejor del mundo para mí. Os tengo que decir lo que siento, ¿no? ...
Oye, que sí. Que Iniesta es muy bueno, y que tiene regates e inventos geniales, que es muy crack y todas esas cosas que se saben. Totalmente de acuerdo. Pero yo me identifico con Xavi. Cuando salgo al campo, trato de copiar y pegar todo lo que le veo en la tele que hace Xavi. Yo, como os decía, no lo hago mal. Tengo visión de la jugada, sé cuándo hay que esconder una pelota y cuándo hay que arriesgarla. Entiendo que el fútbol es el medio campo, y que sin él, los equipos están partidos y hasta torcidos.
Me gusta cómo juega el Barça. Ya. Claro. Ahora diréis que tira la tierra natal, y que es normal, y que soy un pelota forofo y todas esas cosas. Pero yo os digo que mi Barça me gusta porque es el que mejor juega, y el más grande que ha habido. Todavía recuerdo hace dos o tres años. ¡Una máquina! ...
Yo quiero jugar en el Barcelona, y voy a hacer todo lo posible para no torcerme. No soy muy alto, pero soy fuerte y resisto bien. Aguanto lo que me echen, y éso es porque mi fútbol no es físico sino de toque rápido. Al fútbol no se le encara corriendo como hacen los atletas, sino haciendo que la bola vaya muy rápida.
Como mi padre conoce a un hombre que tiene amistad con un tipo que a su vez tiene relación deportiva con un tipo de dentro del club, vamos a ver si pronto hacemos unas duras pruebas y puedo pasar el corte, y acercarme un poco más a mi sueño. Quiero triunfar en el fútbol. Y como soy joven, pienso que los centrocampistas cracks de hoy ya se habrán hecho veteranillos, y entonces quizás se fijen un poquillo en mí. Acepto todos los retos y todas las pruebas. ¡Qué caramba! ...
Además, si os soy sincero, el futuro en la vida está muy cerrado para los jóvenes con lo de la crisis. Si lograra triunfar y ganar dinero en lo que me gusta, es que dejaba los libros y los encerraba en un cajón bajo siete llaves. El fútbol te da dinero y te abre los horizontes. ¿Descubro América? ...
Mi amiga especial, Lydia, se está riendo todo el tiempo. Se ve que no cree en mí. Allá élla. Además, es una boba. Porque si seguimos juntos y me ficha el Barça, podría codearse con chicas de lujo y de nivel. Le conviene que triunfe. ¿A que sí. Lydia? No. Sigue diciendo que no. ¡Qué se le va a hacer! ...
- ¿UN PIQUITO, LYDI? -
