- LA NAVE MÖRGEN -

Unos tipos viles y canallas acaban de burlar toda la seguridad terrestre, aunque sea por unos momentos decisivos. A las órdenes de un tipo malvado y sin escrúpulos llamado    Donen  Sparrow, acaban de lanzar ilegalmente una nave tripulada al espacio exterior, y han logrado engañar con artimañas de zorro a sus tres astronautas que van a bordo.
No hay misión científica alguna, ni nada que se le parezca. Solo hay perversidad    en   Donen Sparrow y sus secuaces. La maldad es el único objetivo: ¡la muerte    de   los    astronautas escogidos al azar! ...
Ya están fuera. La nave Mörgen se ha escapado del control, y va camino  de  un    planeta  deshabitado. De, la muerte.
Cuando finalmente un buen policía científico descubre que en ese despegue de la nave Mörgen hay gato encerrado, los tipos viles y canallas son conminados a rendirse. La totalidad de ellos muere en el cruce de disparos con los policías, pero Donen Sparrow     aguarda   atrincherado y dispuesto a suicidarse cuando entren a por él. Por ahora, sonríe el canalla de Sparrow. La nave Mörgen y sus tripulantes morirán en cuanto lleguen al planeta imposible para la vida. Al hipotético planeta trampa Wesmen, el cual está sito en una galaxia inútil y llena de vacío y muerte. Los astronautas, no pueden saberlo. Casi mejor así ...
La nave Mörgen, acaba de posarse sobre el planeta Wesmen. Y en el momento de tomar tierra, todos los mecanismos se detienen para siempre. La nave ha quedado inactiva, y los astronautas morirán en horas. Hay gritos desgarradores en la citada nave.
Los astronautas, caen finalmente al suelo extenuados de impotencia. Parece su fin. Lo que sucede es que Wesmen no es en realidad un planeta anodino o muerto como se cree. Casi de repente, unas luces extrañas y amigas emergen en la gran oscuridad, y  otras      piedades inteligentes y wesmensianas, parecen compensar la vileza de Sparrow. Le ofrecen nueva energía a la nave, y le dan nueva directriz y destino de nuevo a la Tierra. La compasión y    la  justicia, casi mágicas, han tenido lugar.
En el mismo momento en el que el Jefe de la policía logra apresar al vil Donen Sparrow, los sensores terrestres toman expectación y una gran alegría. De nuevo tienen a la vista a la nave Mörgen. ¡¡Eureka!! Los astronautas, logran aterrizar sanos y salvos.
Ahora, el juez Bill Crosberg, que debe hacer pública la pena de muerte para el canalla de Sparrow, tiene una disyuntiva que atormenta su conciencia y su interior. Porque, en el interior de la nave Mörgen, se ha detectado un único mensaje dirigido a la Justicia de aquí. Puede leerse en perfecto inglés: -"Hagan todo el esfuerzo por perdonar a ese hombre, y no lo ejecuten. Thanks"...
La gente, no tiene dudas. Todo es odio y rencor. Sparrow debe morir. Todos desean que muera, y de la manera más dolorosa y agresiva. Y finalmente, el juez Bill Crosberg  obedece a su manera a las otras inteligencias y le condena a cadena perpetua. Las emociones, parecen contenerse. Pero hasta el fin de sus días, el citado juez Crosberg no podrá ser feliz.
-EN EL PLANETA WESMEN, HAY DECEPCIÓN-

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- DOCE DE OCTUBRE -

Capicúa. Otoño, España, la Hispanidad, Doce de Octubre, la Pilarica, felicidades a todas las Pilares y Serafines, y el gran desfile militar y patrio. Día de España, militares, y el Poder   representativo y constitucional. El Descubrimiento de América, la Madre Patria y el mundo real.
Las setas y las lluvias, las vacaciones nerviosas que huyen del mal tiempo y se introducen en los coches de metal camino de una plácida evasión. Seychelles, Maldivas, Cuba, otros lugares, otros tiempos, otros sueños, otras vitalidades y mucha diversidad.
Un, dos, tres, cuatro, paso rápido de los legionarios y la cabra de la Legión.    Estrella   mediática. Y caballos y vehículos pesados, y ropa limpia, y fuerzas de tierra, mar y aire, y equipos de salvamento y socorrismo, y en sus camas confortables muchos ciudadanos tienen más tiempo para estar descansando en su casa y de paso viendo la televisión.
América, el habla de Cervantes, la comunicación global, el nacionalismo y los Estados, Simón Bolívar y Hernán Cortés. Cabeza de Vaca o Hugo Chávez el reciente ganador. El Rey,   el Presidente Rajoy, los representantes políticos, y la tremenda crisis de la representatividad en los tiempos actuales. Oigo en la calle a una mujer desesperada que grita llanto enfermizo. Tiempos de dolor y de estoicismo, momentos inhumanos de leyes adversas, de medicinas que se pagan, y de niños de colegio sin medios ni tupper de comida superviviente.
Las tres carabelas y Cristóbal Colón. Nada de piratas. Rodrigo de Triana que gritó "¡Tierra!", y Malinche que fue más bella aún que Shakira, Eva Longoria o Jenninfer López. Otros tiempos donde un caballo y una persona parecían un mismo centauro.
Octubre. Tiempo histórico de revoluciones y de indignados, hojas secas que caen pasto de la endémica y hasta cíclica sequía. Indios, orgullo, mestizaje, criollos, genocidios y temas para resolver. Prefiero como Serrat las voces de la calle a las del diccionario. Quiero y necesito pensar por mí.
Día del habla hispana, de los nobles sentimientos localistas y hasta de los hermanos Pinzones que eran marineros. Zaragoza y la jota, el canto de la flor. Y Chabela Vargas, y Violeta Parra, y Mercedes Sosa en el corazón.
Un, dos, tres, cuatro, pronto serán las elecciones en el País Vasco. Y en Galicia. Cataluña, otro idioma, otro lugar que huele a enfado y a pensamiento de separación. Independencia   e  inconformismo, en el café de todas las actualidades y tertulias.
No me españolices, ministro Wert. Ya lo hizo Franco cuando me prohibió el valenciano en mi colegio de la infancia. Y en mi adolescencia, y en mi juventud, y hasta que llegó esto   de la  democracia formal. Y ahora dicen que no es democracia, sino una dictadura económica que ejercen los ricos que trituran a los pobres.
Estoy muy españolizado, y feliz y asustado a un tiempo adverso, y me gusta la discrepancia, y la diversidad, y los consensos hablados, y el canto de los cóndores y de los periquitos, y el triunfo de la poesía, y siento el fracaso de los coros de música social en el desconcierto que se celebra en el Bundesbank alemán.
-BESOS A TODOS-

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- MERCY LA RARA -

Mercy es de Ecuador. Muy guapa y suya, y hay cosas que jamás podrá asumir. Ella es grande y de ahora, vanguardista y fashion, ambiciosa, y con todos los deseos. ¿Se puede parar a Mercy? ...
Aparentemente, sí. A Mercy no es que no le guste volver a Ecuador por la crisis y todo eso. No. Lo que pasa es que Mercy se considera poderosa, del mundo, viajera, ama la moda, los gimnasios y toda la tecnología. El triunfo es para élla, el asfalto y la crema del mejor mejor centro de estética y maquillaje para su piel.
Mercy no puede negar que está cuidando a un anciano español, y todo eso le quita tiempo y prestigio ante los otros. Lo que sucede es que tiene hijos y hay que darles de comer. Sí. Están los hombres que le gustan y que nunca termina de encontrar, lo difíciles y al borde de   la delincuencia en el que se han posicionado sus vástagos, y la reducción paulatina de sus bienes y posesiones. Ni siquiera tiene ya una casa propia y debe compartir habitaciones con gente extraña, luce un tremendo iphone, y la llaman rara y antipática.
Mercy lo que piensa es que nunca podrán comprenderla. Y no puede entablar relación con los otros cuidadores de su país y de otros países latinos hermanos,  por      una      razón    fundamental. Porque Mercy se siente toda una señora, y porque ve a las otras chicas como a gentes derrotadas o resignadas. Y élla, nunca será de esas. Sí. Mercy se siente protagonista de un mundo propio, y está empezando a perder la paciencia con sus rutinarios seres humanos que no tiene más remedio que ver todos los días y en sus lugares menos sexys y excitantes. Su orgullo es gordo. Y su cara, se está poniendo demasiado evidente.
Pero ella es guapa y escultural, mujer eterna de gimnasio y mundo, que está harta   de  mediocridades y menoridades, y que aspira y se coge a clavos ardiendo de perspectivas de mejora social y de superación de su estatus.
Si tiene que replegar su semblante y su estar, lo hará. A élla, que no     le   vengan     sus  compañeros de oficio menor con quejas esperadas. ¡Ni hablar! No le interesa nada de ese mundo pobre y desesperado. No le interesan las viejas de ningún sitio,   ni     malditas     las  dependencias.
Mientras Mercy mira de reojo a su cuidado y viejo señor Ricardo, piensa enrabietada que a quien deberían cuidarla y hasta mimarla, debería ser a élla. Que la dieran amor, y presencia, y capricho, y confort, y viajes en avión, y millonarios potentes que hicieran realidad todos sus sueños posibles. Eternos.
Nancy la rara, cree en la violencia como recurso defensivo. No se fía de nadie, y tiene cara de leona dispuesta a lanzarse sobre la faz del primer cabronazo que ose molestarla y meterse en el dominio de sus terrenos. Pobre de quien lo haga. Sabe lo que es el sufrimiento y la mierda, la frustración y la insatisfacción, la pobreza y el tedio, la ausencia de monedas y la presencia de incomprensiones y sambenitos.
A Mercy poco la asusta ya nadie. Élla, actúa. Y sigue necesitando creer en sí misma y en su capacidad de crearse si es preciso un mundo propio donde los otros la contemplen y admiren.
No. Mercy nunca será una cuidadora de viejos o una desheredada de la tierra, aunque los otros lo piensen. No va por ahí. Ella será siempre una enorme triunfadora que deslumbra y llamará siempre la atención.
-SE QUIERA O NO-

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- JOSÉ MARÍA CALLEJA -

Claro y contundente, el periodista leonés José Mari Calleja, es un habitual en las tertulias radiofónicas y televisivas que tratan los temas de actualidad.
Es un torrente de palabras, irónico, firme, y sin concesiones a la hora de desmenuzar los temas que se proponen.
Ahora, se le nota más relajado. Este periodista de raza, admirado, odiado, y que a nadie deja indiferente, hace años que lo pasó realmente muy mal. Sí. La ETA le amenazó de muerte, y los escoltas que siempre debían ir con él, le restaban esa libertad necesaria de aire libre y propio.
Recuerdo cómo se crispaba de modo evidente cuando, aparecía el peliagudo tema de   la  violencia en Euzkadi. José María Calleja, con su pelo ensortijado, no     podía     evitar    la  frustración lógica y humana, y un carraspeo previo a sus análisis le confería dolor y drama a su posición de periodista. Hombre comprometido y valiente, guerrero, irreductible y peleón. Aquellas tertulias con el maestro Luís del Olmo, retrotraen a un tiempo durísimo para Calleja. Se asfixiaba ante tanta adversidad y dolor. Mucho dolor.
Me alegro de verle de nuevo sosegado. Es uno de los mejores periodistas españoles, con un estilo rápido, incisivo, conciso y definitivo. Sus frases están llenas de la claridad     de  su convicción.
Ahora Calleja ha vuelto a su ironía, y vuelve a sonreír. Como inteligente que es, encuentra en dicha ironía la forma de distancia del caldo político. El buen periodista, debe saber establecer dichas distancias. Es básico.
José Mari Calleja, no olvida que las cosas no tienen la perfección. Que unos y otros están sujetos a error, y se mete bien en la forma de ser de nosotros los españoles evitando que su entrevistado se enrrolle excesivamente, para de este modo hacer asertos demasiado huecos o vacuos.
Sí. Calleja pega duro, pero no se ceba, y acaba esbozando la sonrisa    astuta   del     buen  "journaliste". Es actual y hace poco le escuchaba hablar de las realidades nacionalistas   o separatistas vascas y catalanas, sin renunciar a la idea final y propia de que todos somos españoles y tal.
Ya puede no crisparse, y su estilo de fibra nerviosa es capaz de ver el esbozo de un nuevo tiempo de paz en la vasca tierra y en el sueño de la pacificación. Se da cuenta de que vienen tiempos muy duros, pero que es posible que las bombas y los atentados      formen      ya   afortunadamente parte de la letal historia de este país.
José Mari Calleja es de izquierda moderada, pero golpea duro a Rubalcaba, Felipe, Aznar, o Rajoy. Caiga quien caiga, y a quien haga falta. Ahora, ya no combate tanto contra la realidad de lo que sucede, y su apasionamiento y vehemencia se vuelcan sobre las personas   de  radicales opiniones. Pone en solfa a unos y a otros, siempre que se pongan extremistas y decisivos.
Ha ganado en rigor desde su mesura, se ha centrado su posición, y ha dejado paulatinamente los dramas. Ahora, Calleja, ya opina con el mismo torrente de palabras claras y rotundas, sigue hablando por los codos, pero ya frena bien cuando le dan el paso a los otros.
Se ha dado cuenta de que el discurso, -aún teniéndose poderosas razones-, pierde acierto cuando uno no sabe neutralizar las tensiones y emocionalidades. Ahora, su brusquedad o discurso directo tiene otro tono y otro horizonte. Y éso, le hace ganar puntería y rigor en mi opinión. Y cuando acaba el fragor de la picuda polémica, guarda silencio    y     a     seguir  informando y laborando.
-COMME IL FAUT-

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- CAMINANDO SOBRE EL MAR -

Andando sobre el mar abierto, como hacen los grandes barcos o los afamados peces, y hasta los magnos y gigantescos mamíferos marinos. Con plena libetad.
Imagina. Muestra tu capacidad de tenerte a tí mismo caminando sobre las aguas y las olas procelosas. Cuando la tierra del suelo sea pura agua salada y marina. Cuando puedes sendear hacia los más atractivos lugares individuales que coronan tu osadía de ingenio.
Sin barreras. Ahora, por unos instantes o minutos, todo el mar es para tí. Sin miedo a caer por la fuerza de la gravedad, ni a perecer desconfiado dentro del gran espacio del mar abisal que fue todo el inicio de tu vida.
Y levantarás tu vista del agua, ya convencido, y tus ojos verán un nuevo horizonte. Serás un maravilloso pez humano, las sirenas del mito te sonreirán a tu paso, y los delfines serán tus mascotas de la buena suerte.
Esquivarás a las grandes plataformas que navegan, y no harás caso a sus gritos de asombro. Y al fondo, solo verás islas dispersas, y verde, y palmeras salvajes, y peñascos, y mucho espacio azul abierto. Reflejo del sol sobre el agua de tí.
Caminando sobre el mar. Con todo el placer y el deseo, con pantalones largos, y toda la aventura en tus ojos estremecidos de sosegada quietud. Tendrás sabor y olor a sal, y    a   espacio abierto, y a heterodoxia, y sentirás que has logrado la fantasía de un reto imposible.
Cuando te aburra el marathón de la caminata a través de los oceános, podrás sumergirte en las profundidades, y notarás un zoo posible y lleno de fieros animales que te guardarán  respeto de admiración y de buen asombro.
Las ballenas y cachalotes se harán a un lado para no chocarte, y el rey tiburón se quedará quieto y hechizado de alegría y no osará atacarte por si acaso esta vez tú puedes ganarle. Te tendrán respeto todos los súbditos del padre mar. Y los peces te darán besos de vida, y las plantas marinas te mostrarán las más bellas flores rojas. Y el oxígeno no será necesario, porque tú también te habrás convertido en mar. Y serás las mismas reglas del juego que el mar ...
Las aletas serán tu espíritu, y tu salvavidas el bikini de Ursula Andress saliendo a la arena como en las películas de James Bond. Y las playas serán los límites de tus espacios de sueño. Solo desearás ser mar, y contar el mar, y vivir el mar, y explorar todo lo que tienes de mar.
Sí. Tú podrás ser el mar, andarás sobre él, dentro de él, y hasta levitarás sobre las olas gigantes del windsurfing de California. Y solo verás amor de mar, y estrellas de mar, y calor marino, y princesas del Capitán Nemo el extraño.
Y Julio Verne te hipnotizará y te hará feliz. Y cuando despiertes del mar y desde la ducha vuelvas a tu hogar, notarás que tu sueño te ha jugado una buena pasada. Y te sentirás vital y renovado, y una maga alegre te masajeará los cabellos ya secos, y te pondrá ungüentos en la piel para que seas más hermoso y feliz. Y sé que nunca le contarás a nadie tu experiencia imposible y absolutamente maravillosa.
-SOL DE SUEÑO MARINO-

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- EL BARÇA Y EL MADRID EMPATAN EN UN PARTIDO ANODINO: 2-2. -

Camp Nou. Barcelona. El clásico. Los dos equipos mejores y con más carisma del mundo. Pasión. Gritos catalanes de independencia. Y, al final, pitido del árbitro y todos a ver lo que pasa alrededor del balón. Ayer, bien poco destacable.
La peor noticia, la lleva el Barça y su paulatina desaparición de su jogo bonito o fútbol que encandila. El Barça, parece que ya no va a ser lo que fue. Porque el gran fútbol que enamora y nos pone alegres, no lo genera la acción individual, sino la capacidad colectiva de mover el balón al primer toque y generando espacios y situaciones propicias. Sin juego colectivo de precisión, todo ha de volverse gris y menor. Pero, es lo que hay ...
Xavi Hernández solo, o Iniesta solo, o un creador solo, no pueden hacer que el fútbol fluya. Cuando el balón va lento, los rivales lo ven con más facilidad y todo es más neutralizable por previsible. Esperemos que el equipo de Tito Vilanova mejore en su juego y contribución a la calidad conjunta que ahora no desarrolla.
¿El Madrid? Como siempre o casi. El Madrid de Mourinho, el de la fuerza y la velocidad, y con poca consideración con el juego centrocampista de elaboración. Al entrenador portugués, lo único que le interesa es el resultado y que sus jugadores trabajen. Se ha visto pues en el campo del Barcelona al Real Madrid que se esperaba. Nada de brillo, y mucha pegada.
El partido, sin calidad, lo emocionó Cristiano Ronaldo, cuando recibió totalmente solo un balón dentro el área, y soltó un zurdazo potente que Valdés no logró rechazar. El 0-1   lo  compensó el gran Leonel Messi, que aprovechó un balón de melée en el área  para de este modo equilibrar el marcador. Y con el 1-1, se llegó al descanso.
La segunda parte, pudo ser un calco de la primera. Los boxeadores delanteros del Madrid no estuvieron finos, ante una defensa azulgrana preñada de suplentes    y    carencias,  y  desperdiciaron mucha desventaja ajena.
Y, Messi, se dispuso a lanzar un golpe franco directo. Levantó el cuero magistralmente sobre la barrera, y el golazo del as argentino supuso el 2-1. Intercambio de sustos, pero nada digno de destacar hasta que Cristiano Ronaldo volvió a meter la pelota en la red de Valdés tras recibir un gran pase del alemán Özil: 2-2 definitivo.
Se añoran en Camp Barça otros tiempos. El equipo ya ha tiempo que no carbura como antes, y hasta se evoca el músculo del africano y veterano Keita. Excusas. Aquel Barça fue mítico, y el de ahora y su expectación y magia se nutren de aquella maravilla que gestó el Pep Guardiola.
Pero el fútbol tiene estas cosas. El fútbol es cotidianeidad y ciclos, esperar para divertirse de nuevo, y no conformarse nunca con las rutinas. Mas, hoy en día, lo que mantiene   estos choques es esta gran rivalidad y esta pasión que el deporte del balón redondo despierta. No es poco ...
No lo es. El fútbol y los partidos entre el Madrid y el Barcelona, habría que inventarlos si no los hubiera. Se necesita opio de emoción, y de desconectar de una realidad que asfixia. Y el fútbol cumple esa función. Y, para éso, no se necesitan partidazos sensacionales o especiales.
Un partido mediocre también sirve mucho para que la gente hable sobre el árbitro, o sobre los rivales, o se vaya a casa del amigo con dinero a ver el partido de pago, o se baje al bar a hacer cuerpo de masa y a hacer unas expectaciones paralelas al niño interno que    todos  llevamos.
Todos sabemos de fútbol; de este gran negocio cañí y renovado que pasa por encima y de puntillas por los grandes cataclismos del dinero. Esta fue la fuerza del fútbol del último gran choque mundial a nivel de clubs. La pasión inagotable.
-Y DE EVASIONES-

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- MI POESÍA EN VOZ Y EN VIVO -

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- POESÍA: SIGO CAMINANDO -

-SIGO CAMINANDO-

Aquí estoy de nuevo, caminando,
siempre caminando desde mi crecer,
desechando todo lo que ya no me sirve,
y levantando la cabeza con determinación.

Siempre caminando, sin perder ninguna sonrisa,
laborando duro hacia el afecto a mi madre,
insistiendo, resistiendo, reafirmándome, soñando,
esperando un tiempo de presente y un futuro de ahora.

Sí, sigo caminando, sigo hacia adelante como un soldado,
intentando agradarme con cada gesto y acción,
teniendo la satisfacción de ser leído por vosotr@s,
mi recuerdo a mis hermanos de allén de los mares, Méjico,
deciros que vuestro Mago José Vicente os tiene presentes,
que mi blog es vuestro blog, vuestro cariño el mío.

En efecto sigo caminando, porque es la vida,
el ciclo renovado, el estoicismo, el resistir, el aguantar,
la valentía de continuar, mi necesidad de estar ahí,
mis mañanas en el Jardín Botánico de Valencia,
ese tiempo de ternura y de belleza,
los árboles, las fotos, los viejitos y las plantas,
y en el medio de todo ésto, yo
sigo siempre caminando.

Y caminando, y caminando, y caminando ...

-JOSÉ VICENTE ORTÍ-

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- MI PINO SECO -

Hace ya algunos años, en una promoción que ofrecía un períodico que compro habitualmente, me regalaron un pequeño pino en maceta. Era una buena idea la de acercar la naturaleza, que fuera en miniatura, a los hogares de la ciudad.
Os confieso que al principio me sorprendió todo. Yo, los pinos los veía en el monte, en su medio natural, libres, altos, fuertes, y salvajemente bellos. La idea del pimpollo en maceta, no me atraía excesivamente. De hecho, un pino es monótono y ofrece poca sorpresa. De hoja perenne, siempre está ahí, pero no genera efectos especiales      o    sultimente   coloristas. Mas, yo, miraba a aquel pino ...
Pasaban las semanas, y el pino estaba allí. Lo había puesto en el balcón, y se ve que acerté. Tenía aire, sol y espacio. La maceta estaba empezando a ser su amiga. Y seguían pasando los meses, y los años, el pimpollo crecía, y yo comencé a cogerle el cariño que simboliza la vida fuerte que está, se desarrolla y fortalece.
Aquel pinito se convirtió con el paso de los años, en una especie de mi favorita mascota botánica, que aguantaba desde las raíces y con fortaleza, todo lo que le echaran. Soportaba perfectamente los inviernos desnudos, y las abiertas calenturas del verano valenciano.
Sí. Mi pimpollo era infalible; un maravilloso proyecto vivo, en el que yo podía confiar. Era mi marca segura, mi pequeño arbolito que siempre estaba, y todas esas cosas. Y además, mi conocida afición a la jardinería quedaba complacida y recompensada. Mi pinito era de los mejores de la clase. Siempre bien y en su sitio; justificando mi labor jardinera y mis cuidados sobre el pimpollo y todo el resto de las demás plantas que decoraban y decoran de vida natural mi balcón antiguo y entrañable.
Años y años de pino enmacetado y peque. Años de disfrute de pino. He perdido hasta   la cuenta, de lo que me ha vivido reinando a su modo en el majestuoso balcón. No sé si fue la ley de vida, que hizo que el tiesto se le quedara chico para el desarrollo de sus raíces, o si fue la descomunal tempestad del otro día que las pudrió. El hecho es que el pino se ha secado. Ha fenecido. Ha muerto ...
Ahora, lo estoy enterrando. A mi manera. Todavía no quiero tirarlo a la basura, y tengo mis reticencias. Pero, definitivamente, creo que he captado y hasta desencriptado el mensaje que el bravo pimpollo desea transmitirme incluso después de secado y muerto.
Lo que el pino quiere, es que piense en lo que él ha simbolizado a pesar de su pequeñez formal. El pimpollo me dice que él fue vida, y que no me ande con milongas. Que, la vida, debe seguir y con toda la fortaleza. Que, lo tire. Que no quiere ser momia de morbo de museo, o material de pesar o de pena, o rosario de la madre de una hipotética novia. El pino quiere irse, y del todo. No desea verse así ...
Es lo que voy a hacer. En cuanto tenga un poco de tiempo, agarraré el pimpollo,     me   cercioraré definitivamente de su defunción, pero no me pararé en substancia dubitativa. No. Arrancaré desde el tronco potente y ahora huero que la malsujeta al fondo de la maceta y de la tierra ya anodina. Lo sacaré de allí...
Lo partiré en trocitos, lo meteré en una bolsa, y le daré mi adiós sin pesares ni zarandajas. Y otra planta ocupará su lugar, y el balcón no deberá notar suplencias, y la vida no se irá de mi balcón abranzando la fortaleza renovada y la estética posible.
Mi pino, se ha secado. Pero, no yo. Yo sigo ahí aprendiendo de la vida y de sus procesos. Y volveré a asomarme al balcón vital, y a cantar con alegría mis sentimientos   y   emociones eternas. No estará ya el pino, pero siempre conservaré la esencia de su mensaje.
-FUERZA Y VIDA-

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- EL DOMINGO VUELVE EL CLÁSICO BARÇA-REAL MADRID -

Ya está ahí de nuevo la pasión del fútbol. El próximo domingo, en el Camp Nou de Barcelona, se enfrentan los dos grandes colosos españoles y mundiales. Los eternos y míticos  rivales. El Barcelona, y el Real Madrid.
Es el primer gran choque serio de la temporada. El primer gran partido importante entre los dos trasatlánticos del fútbol. Cataluña se mueve entre las propuestas de su independencia, y el choque meramente deportivo, propicia ahora una cierta rivalidad política     de     mutua  antipatía.
Lo que pasa, es que aquí entre el césped y las gradas, manda el fútbol,   y     las    tertulias   ideológicas deberán esperar. En cuanto el árbitro indique con el silbato el inicio del choque, toda la rivalidad se concentrará en torno al juego y al balón.
El primer ausente activo del motor de este deporte que se enciende cuando azulgranas y blancos se enfrentan, será el ex entrenador y mito en vida, Pep Guardiola. Y su substituto, Tito Vilanova, se bautizará en el gran evento, y se vestirá de largo, haciendo     su      gran presentación en sociedad. Su primer gran reto real.
Poco sabemos todavía de Vilanova. Es flaco, y tiene la nariz y los rasgos puntiagudos, es contenido y un tanto frío, y no posee la expresividad del Pep. Dicen que ahora el Barcelona ensaya variantes tácticas más allá de la posesión asfixiante del balón, y que de vez  en  vez arriesga en envíos verticales sobre campo rival. Aún es pronto para juzgar dicha hipotética variante en el juego culé.
El Madrid, por su parte, no ofrece mayor novedad en su pack, que la desventaja de ocho puntos sobre su eterno rival. Lo que sucede es que la Liga es un marathón de regularidad que se define habitualmente cuando llegan Abril o Mayo. Solo son tanteos iniciales entre dos máquinas de acero.
El partido del domingo, parece desequilibrado en la zaga del Barça. Piqué anda tocado, pero la gran noticia fue la lesión de codo en luxación que sufrió el pasado martes el capitán Puyol en Lisboa frente al Benfica en Champions.
Por ahí, podría quebrarse el encuentro. El Barça, sin centrales, con la retaguardia al aire, deberá esperar los sprints de Cristiano Ronaldo, Ze María, Benzema o Higuaín. Mucha traca a priori.
¿Cómo contrarrestar semejante inferioridad o contingencia? Ya se verá. El Barcelona jugará con todos sus artistas bajitos de la selección, y apoyados por el poderío físico y la colocación del atleta Busquets. Arriba, no parece haber problemas. Pedro está de nuevo orientado, Villa ya va superando las secuelas de su lesión, y Messi es el rey de este deporte. Cualquier conexión entre éllos y los magos Iniesta y Xavi Hernández, pueden decantar el marcador.
Será un partido apasionante, y de orgullo. La defensa madridista es hercúlea y cierra bien los espacios, y Khedira y Özil le dan salida y equilibrio, buscando en arrancada  a    los grandes pegadores del gol. Dará gusto verles a todos de nuevo defendiendo su prestigio mutuo,  y su rivalidad en la calidad de su gran fútbol. Catalanes y madrileños, paralizarán el país. Falta hace, entre amenazas de rescates, primas de riesgo o toda la tensión social que se crispa en decepción e irritación. El juego será un sedante obligado.
En España ya no se puede hablar de otra cosa. El Real Madrid y el Barcelona se enfrentan, ¡oiga! No se lo pierda. Bufandas, banderas, parafernalia, calidad, goles, emoción, y mil países mirando expectantes el gran duelo televisivo que casi hipnotiza. Por unas horas, el fútbol se come a la economía y a sus jergas. ¡Viva pues el fútbol!
-SE RUEGA NADA DE VIOLENCIA-

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- DICEN QUE ES EL MEJOR -

En temas informáticos, afirma la mejor policía, que es imposible de seguir. Que, sabe más. Que, lleva varios escalones por encima del más sofisticado hacker. Por ahora, no se plantean los hombres de la seguridad la idea de alcanzarle. Únicamente, de intentar acercarse algo a sus dominios y conocimientos.
Todo son leyendas y rumores. Nadie puede saber a ciencia cierta nada claro de él. El señor X, el hombre más buscado, ha entendido las reglas del juego internáuticas      como     algo  condicionador e injusto. Y, lo peor para la policía informática, es que no deja siquiera rastros ni en los motivos que tiene para actuar así de magno y enigmático.
El señor X, es un hombre capaz de traspasar todas las fronteras. Si preguntas si ésto   o aquéllo se puede hacer en internet, es más que posible que te digan que sí o no, en función de lo que demandes. Pero dicho mago actual del medio cybernético, no cree en este axioma.
Al revés. Lo que parece fastidiarle especialmente a este hombre, es precisamente la traba o la dificultad. Su mensaje, parece claro. Consiste en hacer ver que puede caminar con absoluta libertad por entre la totalidad de los sistemas de seguridad de todos los países del mundo. No. No es un enemigo nacionalista político o ideológico en el sentido convencional. Para nada. Lo que es el señor X, es un revolucionario libertino.
Y dicen las malas lenguas, que ha creado una informática superior. Una especie     de  cyberespacio alternativo, y de más enjundia en conocimientos técnicos. Que ha abierto una nueva línea de investigación, desmarcándose de los elementos defensivos de seguridad de la convencional ciencia de ordenador.
El señor X, entra en todos los ordenadores del mundo con más poder e información. Pero no se dedica a extraer documentos y a pasarlos a la ciudadanía. No hace éso. Lo que hace el señor X, es una especie de apuesta por la libertad. A su manera, pero para demostrar su idea de dicha propia libertad.
No se detectan copias, ni revelaciones, ni aparentes ataques con ganas de hacer daño. Es, como si quisiera decirles a todos quienes manejan este lenguaje, que están    totalmente  desnudos ante sus poderes. El señor X, representa el individualismo y el poder que   se  les escapa a todos los sistemas de protección y defensa, y que manifiesta la idea de una libertad única, inaudita e inabordable.
Es, como si qusiera decirles a los internautas, que es posible otra cosa. Que se puede    ser gobernante de internet, o como si llamase a una rebelión o a la heterodoxia: -"Vosotros, también podéis ser como yo. ¡Que nadie os mande!" ...
También dicen las malas lenguas, que en realidad el señor X es una invención que parte desde el miedo. Pero los policías informáticos reciben a diario quejas de los banqueros     y  políticos más poderosos del Globo, indicándoles que les han entrado en todos sus sistemas seguros. La inquietud del Poder, parece andar sofisticada. Y se necesita capturar al señor X, vivo o muerto. Poned los ceros detrás de un uno que queráis, y en dólares. No parece haber la menor timidez económica para intentar atraparle. Si lo detectas, serás rico para siempre ...
Como la imaginación es fértil y animosa, se dice del tipo más talentoso de la informática, que seduce con su audacia a las mujeres más maravillosas e imposibles, y que es mujeriego y aventurero. Y que hay mujeres bien poderosas que siempre sonríen al respecto, y nunca le delatarán. Creen en él, en su amor y magia, en su nobleza, en que nunca hará daño a nadie, y en que su misterio es la base potente de su irrestibilidad.
-EL SEÑOR X, PARECE UN SER ESPECIAL-

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- LAS VITALES ANCIANAS DEL JARDÍN -

Llegó el otoño al Jardín Botánico y mágico de mi Valencia del alma. Sí. Al mismo lugar al que todos los días llevo a mi viejita madre, para que le dé el aire, y para que el cariño de   los  árboles y de las plantas puedan envolverla. Lo hacen.
Y con la llegada del nuevo ciclo que deja atrás la larga estación vacacional y calurosa, en el interior de dicho bellísimo y quieto aforo de belleza natural, han reaparecido las actividades llenas de ternura que realizan las viejitas que hacen gimnasia de mantenimiento en dicho Jardín Botánico, y ante el estupor positivo del selecto elenco de turistas de todos los países que lo visitan.
Sí. Ya están las entrañables abuelitas de todas las edades, todas las mañanas, en este marco natural de estampa haciendo de las suyas. En el medio de la mañana, las diferente ancianas y algún que otro anciano, le dan vitalidad al tiempo de otoño y de senectud. Rebeldía y vida.
Por éso decía antes lo de, abuelitas de todas las edades. Sí. Una de éllas tiene achaques en la pierna izquierda, la otra en la cadera, o la aquella otra tiene prótesis en la rodilla. ¿Y qué? ...
Su animosidad y perseverancia, sorprende y agrada. Son ancianas rebeldes y sensatas, que se posicionan hábilmente frente a un mundo que rechaza su estado y jubileo, y que muestran la sabiduría de la vitalidad. Su alegría, nos ayuda a todos. Su superación ...
Mi madre, hace tiempo que ya no tolera andar por la calle. Para que se mueva por el bello recinto, he de llevarla yo en la silla de ruedas y convertirme en su motor de desplazamiento y de recorrido. De modo, que mi  madre no puede incorporarse a los ejercicios que las demás abuelitas practican. Pero, al menos, mi madre sale del tedio. La doy asiento en uno de   los banquitos próximos, y desde allí se distrae y observa a unos y a otros. Vive un poco las vidas de los otros, que en última instancia es una forma de vivir y huír del aburrimiento personal. De, realacionarse a su manera con los demás ...
Debajo de los trinos de las cotorras y de los mirlos, y al lado de la belleza    de    los    árboles gigantescos y de las flores mágicas, una quincena de viejitas simpáticas, guiadas por una bajita monitora, mueven sus cuerpos y le dan agilidad y ejercicio.
Y, cuando terminan, sacan unas pelotitas pequeñas, y juegan entre sí mientras juegan a decirse palabras que empiecen por la misma vocal, y hacen así todavía más ameno  su encuentro diario.
Uno de los ancianos, el señor Miguel, se trae un transistor desde su casa cercana al Jardín, y los viejos se amenizan con las canciones más cercanas a su franja de edad. Da gusto   y  encanto ese ambiente. Alli suena la música de Los Panchos, Antonio Machín, salsa, boleros, pasodobles, y todas o casi todas las ramas musicales.
Yo, como otras cuidadoras que estamos allí, no nos lo pensamos dos veces porque es peor, y dejamos la vergüenza a un lado. Y salimos a sumarnos al ejercicio natural y respetuoso, al lado y en medio del coro veterano, lleno de magia y de vida sana. También los cuidadores hemos de ser cucos, y aprovechar nuestros tiempos de exterior para liberar las tensiones acumuladas durante la dureza interior de nuestros cuidados y su esfuerzo.
La mejor noticia es que los ancianos no se rinden, y reanudan sus actividades, y reivindican su derecho a su tiempo y a su risa. Y creédme que se alegran sinceramente cuando ven más juventud a su lado. Nos miran, nos sonríen, tratan a veces de emularnos, imponen   su  cronología desde tu autoridad, nos hablan con respeto y sin dobleces, y    su    aceptación ejemplar hacia otras edades y tiempos debería ser algo que nos hiciera a todos reflexionar.
-A MÍ, ME LO HACEN-

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