Jara, catalana, nada fácil su crecer. Tenía fama de arisca y de sabihonda, pero solo estaba creciendo. En realidad, era demasiado ingenua y confiada como para encarar la complejidad del mundo. Sí. Toda la substancia guerrera de Jara, era el producto de su patente inseguridad. Alta, guapa, rubia, y también bastante inteligente, un día se topó con un tal Pasón, que era un muchacho divertido, más joven que ella, con rasgos genialoides, y con deseos de conocer y descubrir los avances que la vida propone. Jara, no le hacía mucho caso a Pasón. Ella se consideraba sobrada y astuta, y el tal Pasón no le podría ofrecer inquietudes o preocupaciones. Para Jara, Pasón era inofensivo como un niño. Previsible, y un tanto insistente ... Conocedor finalmente Pasón de que Jara sabía de informática, como le gustó siempre de pequeño escribir,-se decía de él que escribía con un estilo agradable y destacado-, le habló a su conocida virtual Jara, inquiriéndole acerca de si existía una cosa llamada blog o cuaderno de bitácora, y si podía ser posible que él escribiera en esa posibilidad que el internet y la informática podían proporcionarle para su satisfacción personal. Jara, se lo pensó mucho antes de contestar y reaccionar. Como nunca confiaría en el tonto de Pasón, decidió hacerle una plantilla de blog a éste, pero ella siempre pensaría que la propiedad de tal cuaderno sería suya, y si a Pasón le parecía mal, allá que se las apañase ... La comunicación, apenas existía entre Jara y Pasón. Pero un día, el joven audaz y ambicioso Pasón, se encontró en su correo con la planilla y la forma de entrar en uno de los citados blogs. Pasón se quedó desconcertado. No sabía informática, podía llenar el blog de cientos de historias, relatos e ideas, pero necesitaba mucho de la ayuda técnica de Jara. Y, ésta, se negó en rotundo a ayudarle: - "Mira, Pasón. Ahí tienes la plantilla. Lo demás, corre de tu cuenta ..." Aquella especie de regalo demasiado potente, en forma de planilla inicial, sorprendería inesperadamente a una Jara muy impulsiva y demasiado cerrada. Pasón se sentía en medio del laberinto de su ambición, y Jara no le hacía el menor de los casos, le llamaba desagradecido, y se burlaba de él ... Hasta que apareció un tipo terrible llamado Hervás. Aparentemente inofensivo, el tal Hervás enlazó amistad y contacto con Jara. Su objetivo era doble. Por una parte, lograr el amor y la confianza de la bisoña Jara, y por otro, el dominar todas las situaciones aprovechando el desencuentro entre Pasón y Jara. Todo un perfecto truhán ... Se las ingenió Hervás para hacerse con las claves del blog de Pasón que había ingeniado Jara, y aprovechando las discrepancias entre la chica y Pasón, decidió hacer de las suyas. Hervás cambió las claves del blog, y Pasón se topó con la sorpresa de que no podía escribir en él ... Enfadado, Pasón cargó contra Jara: -"¿Cómo has podido quitarme la posibilidad de escribir en el blog, Jara? ... Pero Jara, estaba desconcertada y enfadada. Había confiado demasiado en el malvado Hervás, y cuando quiso recuperar el blog ya le fue imposible a la mujer ... Hervás la había anulado, y se había salido con la suya con la excusa de las protestas del inocente Pasón. Y decidió Jara alejarse paulatinamente del malvado Hervás. Nunca le hubiese creído capaz de hacerle aquello a Pasón. Y la experiencia, le sirvió a Jara para seguir creciendo. -Y CRECIÓ Y CRECIÓ-
Nunca se fue. Pero aún así, vuelve. El gran opio del pueblo. La gran pasión mayoritaria española. Con ustedes, la eterna majestad y hasta magia, llamada: ¡fútbol! ... Sí. El fútbol. El fútbol español. El fútbol en todas sus dimensiones y competiciones, extiende hoy su alfombra roja en Puerto Rico, en donde España juega un partido amistoso. El campeón mundial. La prensa y los medios de radio y televisión, ya vuelven a introducir en sus vidas el tiempo del fútbol. Ya están ahí los Carruseles Deportivos o los Tiempos de Juego radiofónicos. Empieza la Liga Española, y la Champions League, y las Súpercopas, y los torneos de verano y de presentación de equipos, y poco a poco todo el mundo se pone a hablar del monotema que pilotan esos dos mayoritarios acorazados como son el Real Madrid y el Barcelona. Este mismo fin de semana vuelve la magia de Leonel Messi y de Cristiano Ronaldo, el retorno igualmente de las masas a los estadios de juego, las quinielas, o las tertulias de pasión. Pocas, y muchísimas cosas sobre la mesa. Fracaso de la Selección olímpica en Londres, y opciones ligueras de triunfo en exclusiva para madridistas y catalanes. Pero, el fútbol, encierra sorpresas y mil vitalidades. El fútbol español se vive a la misma velocidad que las noticias de relieve. Interesa por igual los cuatrocientos euros que Rajoy decide finalmente limosnear a los parados, que el inicio del magno y colosal rito futbolístico de las emociones. En plena prima de riesgo o amagos encubiertos de preocupante rescate económico alemán, España se rinde al tiempo sexy del fútbol con la intensidad desbocada de un beso de enamorados recientes. El fútbol está ahí, no puede esperarse hasta Septiembre, aguanta la crisis y lo que le echen, los jugadores sudarán la calor a horas intempestivas, las televisiones se repartirán el pastel de los derechos del visionado, y la gente tendrá un motivo más para no seguir pensando. En realidad, el fútbol es como ese canto de quejido y arabesco alegre, que se tiene por no llorar o ponerse triste. El fútbol lo han montado como irremediable, como el Sistema que se abraza por prácticamente todos, como la gran válvula de escape para soñar, para reunirnos los amigos, para que estén nuestras chicas, o para que los niños puedan jugar al juego de los cromos de los ídolos de sus colores de sueños. Maldito y bendito fútbol. Las dos cosas a la vez. Como en una esquizofrenia imposible pero fundamental para asentar uma identidad patria y personal, que no sabemos muy bien por dónde anda, pero que tiene la obligación de estar en alguna parte. El balón redondo, los goles y los córners, el árbitro y la santa madre del grito, las banderas, los seguidores, los hinchas, el año de fútbol, Manolo Lama o Paco González, Tomás Guasch o Pepe Domingo Castaño, De la Morena o Santi Segurola, Llorente que se va del Athletic de Bilbao, Villa se ha recuperado por fin, el Villarreal se hundió en la Segunda División, ponle un empate a la casilla tres de la quiniela, aún no has vuelto del verano, quiero ver esa jugada repetida séis veces, y hasta irme a Valdebebas para ver entrenar a los grandes gladiadores. Házlo bien Tito Vilanova, prepárate Mourinho que vas a salir a escena, y a ver ese bocadillo por qué demonios tarda tanto ... - ¡CARAMBA! -
Allá va Selfs Want, camino de su particular Gólgota. El juez, le acaba de declarar culpable del asesinato de la hija del gran banquero Melter Schultz. Selfs, es negro, tiene cuarenta años, ha conocido muchos penales, y raramente ha obtenido un beso no comprado. Selfs no pone cara de aterido de miedo. Ha asumido su sentencia de muerte. Va a ser colgado en el medio de una plaza pública. Las calles de la ciudad están abarrotadas de ambiente, gritos, y justicierismo. Cuando ven pasar a Selfs, le dicen de todo, le escupen, le tiran piedras, y los hombres del Gobernador no dan abasto para parar el furor social que ataca a las formas oficiales. ¡Orden, orden! ... Selfs no mueve ni un solo músculo de su cara. Sus ojos están serios y profundos. Hay un porte y una actitud indiferente, en el aparentemente derrotado y negro Selfs Want. Camina lentamente hacia la soga de la horca. Está decepcionado, y ya no cree en prácticamente ningún ser humano. Parece un zombie domado, y vencido por un azar funesto y definitivo. Siente que su vida no ha podido ser, que las mariposas no han revoloteado a su alrededor, que los valles y los montes verdes han pasado de él, que sus mujeres nunca le han tenido la más mínima piedad, y sobre todo, que él no le ha hecho nada a nadie. Es inocente, y morirá en el medio decidido de su convencida inocencia. Al fondo, la multitud se concentra en mayor demografía, y los improperios contra él aumentan de decibelios. Se disparan las ansiedades y toda la expectación. Las masas claman ya la ejecucíón. El verdugo, es lento. Debería darse mucha más prisa de la que se da ... Cuando un agente le toma los brazos para atar a Selfs Want, éste siente como un rayo o un escalofrío. Cosa breve, pero intensa. El reo no quiere que le muevan, que le toquen, que le aten y que le zarandeen. El condenado a muerte, quiere morirse solo y sin empujones. Desea ser matado sin estridencias ni alardes nerviosos y emocionales. Si el mundo es nervioso, que le den una tila a ese puto mundo ... La reina prisa, blinda todas las pausas o dudas. Selfs Want ya está en el aire. Ahora, solo falta que le retiren el banquito que le sujeta desde los pies, y todo lo legal habrá concluído. Hay un más que breve instante. El reo negro parece recuperar la película pequeña y desafortunada de su vida, y hace un gesto y una mirada seria y desafiante a la par que defensiva. Vivir. Aunque Want ya no pueda vivir, quizás un poco más no sería mala idea ... Pero pasa ese instante esperanzador, y vuelve el frío semblante de orgullo al negro reo que han sentenciado. La banqueta de los pies es apartada, la soga estrangula los últimos escarceos de vida del hombre, y su muerte total y definitiva rebrota entre los gritos y alaridos de la masa, en una exhibición de regusto y satisfacción. Y el forense, dice sí. Alea jacta est. Al lado del gran gentío, el gran y poderoso Gobernador, musita quedamente a un alto cargo de su equipo de gobierno y poder: - "Y lo curioso, es que yo nunca ví pruebas claras de que fuera él" ... - "No tema, Gobernador. Es negro y "... - "Éso es, amigo. Aquí sobra toda esa gente. ¡Yes!" ...
Cuando yo me acerco al seco cauce del río Turia valenciano, observo claramente la equiparación y la paridad. Las mujeres, se mueven. Hacen deporte. Ya no se limitan a hacer corrillos con sus amigas, y se unen a la aventura que la práctica activa del deporte les propone. Las chicas, ya se lo creen. No solo practican el deporte como una estética, sino que lo hacen como un derecho. Entienden que en España el deporte ya no es monopolio de los chicos, y que ellas también pueden ejercer y ser protagonistas de la actividad deportiva y en todas las modalidades. Ser deportista y chica, empieza paulatinamente a estar bien visto socialmente, y esto es una conquista y un acicate para ellas. Esta misma idea, planea sobre la totalidad de nuestra Piel de Toro. Sí. En toda España, se piensa parecido. Las chicas, hacen deporte igual que los varones, se sacrifican, es su vida, entrenan, se machacan durante meses, y finalmente logran los grandes triunfos que acabamos de celebrar en Londres 2012. Los chicos, parecen haberse varado en otras motivaciones. Ha de haber muchos factores. Uno, es el del esfuerzo. Un chico que quiere triunfar en el deporte, lo tiene más lógico y hasta fácil que una mujer, pero parece que la idea de la perseverancia y del tesón no acaba de metérseles en la cabeza. El atletismo, rey de los deportes, es un síntoma. Cada vez tenemos menos atletas de calidad, y las marcas son tan menores que podemos todavía ver a veteranos por delante de los más jóvenes. El relevo, parece pasmado o alhelado. El deporte masculino español está cansado de que el fútbol galáctico y profesional, deje en la estacada y en la miseria a las distintas otras disciplinas. Nuestros chicos, quieren ser Iniesta o Casillas. Nunca tienen grandes referentes en los otros deportes. Y la falta de concienciación de que no ser futbolista también vale la pena, influye claramente en la dejadez. Las mujeres, empero, inteligentes y universitarias, no compiten por ahora para ganar dinero, porque saben que este negocio tiene el ADN del machismo, y que raramente vivirán del dinero de sus éxitos. Las chicas españolas, saben que solo ganarán promoción y divisas, si se ponen guapas, sexys, heterodoxas, o si se entregan al mundillo del márketing seductor que usa su eterno femenino. Mas, a pesar de todo este tremendo condicionamiento social y del mercado, las mujeres españolas deciden caminar hacia adelante, y hacer oídos indiferentes al gran silencio. Sí. Ellas son personas, son fuertes, no precisan ser bellas para ganar sus pruebas deportivas, hacen deporte porque cada vez les gusta más, son corajudas, ambiciosas y competitivas, y han decidido que se han de acabar los monopolismos en materia deportiva. Su derecho ... Más que el triunfo deportivo de la mujer en España, es el triunfo de la mujer sin más. Su osadía, su determinación, sus claras ideas, y su lucha por un sitio en el mundo, se han proyectado en los ya extintos Juegos Olímpicos de Londres 2012. Desde este modesto blog, animo a nuestras exitosas chicas a seguir por el camino que las libera y dispone. - ¡ENHORABUENA! -
Sí. Soy médico, y de la Seguridad Social. Siento simpatía por la medicina privada, pero la que a mí me llena y me realiza todos los días en mi consulta, es la pública. Y, además, creo que los mejores médicos están en nuestra Sanidad de tod@s ... Os he dicho, "hola", al principio, porque es así como yo concibo la medicina. Cercanía y vocación. Sé que soy médico porque he podido estudiar y tener conocimiento y titulación de la materia médica, pero yo creo que ser médico abarca muchas más cosas. Cercanía, ponerse en el lugar del otro, escucharle para poder ayudarle y tratar de ajustarle lo mejor que sé al paciente lo que deber tomar y hacer para combatir su enfermedad, y ese ejercicio cotidiano me ayuda a mí como persona a crecer, en la medida que puedo tratar universalmente a las gentes que llegan a mi Centro de Salud. Sí. Es bonita esta profesión, en la medida que puedo ayudar a que la sonrisa brote de nuevo en la cara de alguien que llega compungido, asustado y preocupado. Somos canales de hacer a la gente feliz, y por la rama de la salud. ¿No es acaso un privilegio? ... Ya sé que a veces parecemos deshumanizados, robots, estresados, antipáticos y todas esas cosas. Nunca vamos a pretender se santos o seres perfectos. Somos exactamente igual que nuestros pacientes, solo que llevamos un vestido blanco o verde, y los pacientes van de paisano. Más diferencias, yo no las veo ... Ahora, me dice el Gobierno, que no trate a personas sin papeles, y que si les veo muy mal, que los mande de urgencias a los hospitales. Sí. Hace días que ando muy preocupado. Los que llaman "sin papeles", son seres humanos como los que sí tienen dichos documentos. Todos los días trato a españoles, árabes, rumanos, ecuatorianos, colombianos, chinos, y de todos los países del mundo, a consecuencia del terrible drama de los desplazamientos por inmigración forzada. Están aquí porque han venido a buscarse los garbanzos, y a huír de un futuro cerrado e incierto. Han venido a progresar como seres humanos ... Y yo, ¿qué hago? Cuando tenga delante a uno de estos hombres y mujeres, ¿les digo que no les puedo tratar?, ¿les digo igualmente que si se encuentran muy jodidos, que vayan deprisa a las urgencias? ¡No! ... Esa va a ser mi respuesta, como me dicta la conciencia. Yo, voy a seguir atendiendo médicamente a todas las personas, y sin distinción de circunstancia o nacionalidad. Conmigo que no cuenten. Yo no tengo estómago para abandonar a los pacientes. ¡Lo siento! No se les debe decir estas cosas. Además, aunque uno no esté grave, como no le des una medicinas para que su salud no empeore, entonces se puede poner grave de todas todas ... Sí. Soy médico, y conmigo no se juega. No podría dormir por las noches si no fuera yo, y tuviera que volver a casa pensando que con mi actitud he hecho que la gente empeore y tenga menos salud. -SER MÉDICO NO ES ÉSO-
En tiempos férreos en los que la verdad se asienta en el buen acople mediático, la aparición de personajes quasi anónimos que parecen defender causas perdidas o hasta románticas, tiene un mérito destacable. Ganarles a los de la casi siempre unas portadas, no se antoja nada sencillo de lograr. Este es Sánchez Gordillo, un histórico de la verdadera izquierda que hay dentro de la Coalición Izquierda Unida, alcalde de la localidad sevillana de Marinaleda, y diputado de la Autonomía de Andalucía. Gordillo es un jornalero irreductible, y posee la convicción del hombre llano al que ya nada ni nadie puede desviar. Sánchez Gordillo cree profundamente en lo que dice, y siente y se asienta en las ideas eternas que buscan la justicia social que fracasa y que le da privilegios a los ricos intocables frente a los pobres de la exclusión habitual en el capitalismo. Gordillo lleva barba canosa, le faltan piezas dentales, y habla con un acento cerrado y tremendamente sevillano y andaluz. El otro día, se fue a un Mercadona y dijo que sacaran unos carros de comida de los que la empresa tira a la basura antes de que caduquen, y quiso entregárselos a los pobres, los cuales tienen bien poco que llevarse a la boca. Y, asimismo, Sánchez Gordillo y los suyos, ocuparon una finca militar abandonada e improductiva, haciendo el dedo en la llaga de la propiedad no laborada, con la idea de que el pueblo soberano recuperara sus dominios y le diese rendimiento básico. Gordillo, no puede soportar a los terratenientes que han convertido a Andalucía en un lugar menor. Sí. Sánchez Gordillo, tiene orgullo y dignidad. Y, además y sobre todo, no tiene miedo. Dice que él no se esconde, y que si le buscan le encuentran fácil. Que si ha de ingresar en la cárcel por lo que ha hecho, se irá al penal las veces que haga falta y con la conciencia bien tranquila. Dice Gordillo, que lo único que ha hecho ha sido defender a la clasa obrera. Desde todos los medios oficiales, tratan de triturar al bueno de Sánchez Gordillo. Le hacen mofa, le ridiculizan, y le buscan todo el desprestigio desde todas las posiciones mediáticas, políticas o judiciales. Todo el Poder real, se lanza sobre la yugular de este hombre, el cual suele decir unas verdades del barquero que no gustan. Dice demasiada verdad dentro del Sistema que hay, y éso, chirría y bastante. Pero, más allá de todo este espontáneo activismo que presenta Gordillo y las gentes del campo andaluz, hay una gran substancia cercana de ideología y lucha. En el fondo, este hombre demuestra tener la valentía de quien está dispuesto a seguir siendo irreductible, y a no creerse los rollos que nos sueltan. Sánchez Gordillo representa a una España casi heróica y sin pelos en la lengua, que es capaz de mojarse el culo. Un verdadero bandolero de la verdad. Un maravilloso y necesario "perroflauta" andaluz, que no se da por vencido. Y jamás lo hará ... Gordillo es un rebelde ejemplar. Uno de esos rara avis que hay entre nosotros, y que debería producirnos una más que evidente admiración. Tiene coraje, y todo en contra. ¡Es un valiente! -ASÍ OPINO-
Poniente en Valencia. Recogimiento. Descanso. Llamar a amig@s de verdad. Tiempo para meditar en el corazón de uno mismo. ¿Julio? Lo que sea. Una excusa más. Como el viento que te lleva al positivo acierto, o como la borrasca que desvía del sendero y hace que sonrías menos. Lo importante son los sentimientos del vivir. Hacer balance arriesgado y necesario de todo aquello que haces, que interpretas o que cantas. Se trata de eso. De seguir y de amar, de soñar y pintar, de cantar y bromear, o de jugar y hacer el niño grande. Calor de Julio, o de Agosto, o frío de Argentina o Uuguay, anécdotas del ciclo del tiempo. Voy a ser yo, para lo bueno y regular. Y al que no me ajunte, que no lo haga. Y quien me diga un beso, entonces yo le daré la literatura de mi sonrisa, y le llamaré lindezas sinceras y tiernas. Y si te cansas de leerme, no me leas. Y si te cansas de soñarme, no me sueñes. Y si no te cansas de soñarme que me lees, entonces no soñaré que no me canso de apreciarte. - ¿OS GUSTÓ MI TRAVESURA?-
La chilena "Maga Oliveira", http://magaoliveira.jimdo.com, impulsa desde este lugar de creatividad de artistas y escritores que se llama "SALAMAGA salas de ensayo", todo tipo de actividades para todos aquellos que amen la literatura y demás artes creativas. Recuperada de un revés vital de salud, ha tenido el detalle de poner voz a uno de mis escritos que se llama modestamente, "Esto es calor o reflexión". Mil gracias a la amiga promotora de Salamaga, y mil besos desde España del amigo José Vicente Ortí que soy yo. BESOS!
Queridos creyentes y no creyentes en el Señor mi Dios. Yo soy uno de los apóstoles que estuvo con Jesús, como cuentan las Santas Escrituras. Por santas razones de modestia, de discreción y de ausencia de toda vanidad, no voy a revelaros mi nombre. Es lo de menos. Soy apóstol y santo, y ahora reaparezco en un blog al azar y anónimo, y me gustaría poder compartir con vosotros mis experiencias con el Hijo del Hombre, y la vez con el Hijo de Dios que también es Dios. Os hablaré dentro de la complejidad, desde un lenguaje humano, terrenal, y que podáis comprender. Veréis. Jesús era un ser bueno y sabio, justo y santo. Jesús fue un libro abierto y absoluto, de paz y de sabiduría. Cada palabra suya, era una herramiento de aprendizaje, un manantial de belleza, y un océano de inteligencia y de sosiego. Nunca vi a un hombre como él. Era, amor. Ésta, es la palabra que mejor le define. Jesús fue y es, amor. Jesús de Nazareth, nos enseñó un nuevo paradigma de justicia. Fue un verdadero revolucionario que supo contagiarnos amor. Fue un enemigo absoluto de toda forma de violencia, de las guerras, de los enfados, de los justicierismos, y nos mostró unas reglas del juego que solo pretendían que fuésemos todos una buenas y mejores personas. Su espíritu, nos acompañó a todos los que con él estuvimos, y con quien siempre estamos y estaremos. A mí me cambió por completo el modo de pensar, y elevó mi conciencia de un modo recto y exhuberante. Porque todo en él y desde él, era y es, paz. Paz con mayúsculas. Jesús de Galilea no veía con simpatía a los ricos. Decía de ellos que les estaba vedado el Reino de los Cielos. Entendía que las ganancias económicas humanas, constituían un lastre y un fracaso personal para poder crecer en el camino de la bondad. Me impresionaba y convencía, su discurso insólito y maravilloso. Dejaba que todos se acercaran a él, y rompía una y otra vez todos los tabúes. Se nos acercaban prostitutas, enfermos, y gentes de toda compleja y variada condición, y él nos decía que les dejásemos presencia y atención. Y Jesús les perdonaba los pecados cometidos, les escuchaba con atención absoluta, les sonreía, y les invitaba a superar sus debilidades humanas acercándose a la verdad de su Padre. ¡Oh, Dios! Sentía piedad de los excluídos, y se solidarizaba con su dolor. Hablaba y predicaba para los pobres y para los desheredados del planeta. En el conocido Sermón de la Montaña, mi Señor Jesús, hizo un perfecto discurso o mensaje de esperanza para aquellos seres humanos que permanecían en la más grande miseria y desesperanza. Y yo vi cómo los enfermos recuperaban la sonrisa, y le abrazaban y besaban. Y que las diferencias entre los seres humanos, desaparecían entre la alegría y el gozo personal. Quiero deciros, que ahora, dos mil y doce años después desde aquellos años que yo viví, el Mensaje sigue siendo el mismo, y bien fresco y actual. Aquellas palabras siguen valiendo para ahora. Jesús mi Dios no quiere ver a las gentes sin atención médica, en el dolor, en el hambre, ni en la pena, ni en la guerra, ni en la exclusión, ni en el llanto ni en la derrota. Y os aseguro, que a él no le gusta el camino que lleváis. Reflexionad y juntos. -BENDITOS SEÁIS TOD@s-
Solo sé que cuento esto mío, porque me da la gana y porque no me gusta darle demasiadas vueltas a las cosas. Soy "Sissy", parisina, y tengo diecinueve años. No sé si soy feliz ni me lo planteo demasiado, y digamos que soy una rebelde pacífica. Y eso quizás sea porque mi padre nunca está en casa y porque a mi padre lo veo tan poco que un día de éstos miraré su foto, no vaya a ser que no me acuerde de su cara y se me olviden y todo sus facciones. Pero esto es queja, ¿eh? Se sepa ... Mirad. Mi libertad es mi goloso tesoro y mi identificación más gorda. La vida, a mi edad, es más excitante que el sexo. Pero he de deciros que el placer, me chifla. No pienso mentir, porque se me nota. Soy de una familia de nivel medio, pero me encanta demasiado el viajar y la santa heterodoxia. Sí. Algunos dicen que yo soy una putilla, y según cómo se mire puede que tengan razón. ¿Y qué? Yo solo me acuesto con los hombres que elijo y que me convienen. ¿Prostitución? Es un concepto y palabra, que abarca muchas cosas. Tengo novio que no sabe lo que hago, y debo hacer encaje de bolillos. Es la parte sacrificada de esta aventura. Si quieres emocionarte y vivir muy deprisa, siempre hay inconvenientes y desgastes. Os confieso que me encanta ser la reina del mambo. ¿Qué tiene de malo el lucir personalidad? Al revés. Aunque no me lo creáis, sé el terreno que piso. Lo único que he hecho es poner el acelerador de mi coche vital, a toda pastilla. Nunca iré de mojigata y sí de sincera por la vida. No estoy enganchada a nada. Bebo todo lo que se me pone por delante y tomo drogas y todo éso, pero yo sé que para elegir con intensidad el mundo, he de probar las setas que pueden llevar gotas de cicuta. Asumo el riesgo. Soy ya una mujer que ha vivido lo que no está en los escritos ... Todo lo que tengo, son amigos. Un amigo especial, y mil millones de líos por ahí, algunas veces económicos. Si soy guapa, rubia, sexy, y tengo las piernas largas, no está del todo mal rentabilizar el tiempo de ocio de gente que sigue mi fantasía y que se lo pasa muy bien en el catre porque ya me encargo yo. Mis amigos, son variados y apasionantes. Solo amo a mi novio, pero la vida no es toda mi novio como es lógico. La vida, es sencillamente un sueño ... Conozco a gente de todas las edades. Unos, solo quieren llorarme que su mujer es una monja y que lo hacen sin luz. Otros, se lamentan de lo desgraciados que son, mientras que yo les convenzo de que no se pongan tan así de pesimistas. Mi ordenador, echa humo. Nunca imagináis la de gente que me manda diariamente correos. Cada uno, quiere una cosa. Pero yo sigo sin quejarme. En mis bolsillos siempre hay dinero, me encanta la ropa y la mejor tecnología. Tengo estudios, y mis padres nunca sospecharán de ésto. Pero si alguna vez se meten en mi vida, no andaré con tontadas. Si me descubren y les pierdo más que ahora, yo seguiré mi vida, mi camino, mi libertad, mis follamigos, mis viajes, amaré a mi chico especial, le pondré a prueba, y me pondré a prueba a mí misma. -COMO LA VIDA MISMA-
Acaba de fallecer a causa de un cáncer de pulmón, el gran actor español Sancho Gracia. El actor que encarnó al personaje de "Curro Jiménez". Sí. Y de tantos otros. Sancho fue un actor prolífico, al que siempre le acompañó la decisión. Sancho salía a escena, y se le iban todas las aparentes timideces, se ponía a actuar, y sacaba esa voz grave y tan personal, además de esa mirada directa y penetrante, y entonces cuando estabas subyugado, Sancho te soltaba una franca risotada y una sonrisa humana, juvenil y cálida, y te notabas al lado de un colega o amigo. Esa es mi percepción personal del gran Sancho Gracia. Coño. Vaya nombre y apellido: Sancho y Gracia. Inhabituales y contundentes. Pero allá por la Transición, en España no podíamos tener noticia de su identidad. ¿Quién sería ese tal Sancho "no sé qué"? ... Si quitamos la serie adolescente y eternamente respuesta de "Verano Azul" y Antonio Ferrandis en el personaje del abuelo "Chanquete", bien pocas series de televisión fueron tan populares en la caja de cristal de la casa de mi juventud, como una espléndida y de acción, que se llamará para siempre "Curro Jiménez". En un país todavía a la expectativa de cómo terminaría el postfranquismo y la Transición, España necesitaba un héroe. Un héroe cercano y de clase media/baja. Un héroe para todos y contra los "franceses" que nos invadieron en las históricas guerras napoleónicas. Marchent, Rovira Veleta, y demás cineastas, lograron una serie trepidante y nuestra, bonita de ver, y bien de aquí. Curro Jiménez era nuestro gran héroe popular, a falta de una democracia clara, o que algún atleta hiciera una gran machada en el Tour de Francia o en los Juegos Olímpicos. Ése, era "Curro Jiménez", con sus seguidores "el Algarrobo" o "el Estudiante", personajes que interpretaban Álvaro de Luna y Pepe Sancho. Y, las mujeres, o artistas invitadas a la serie ya siempre mítica. Los mamporros del "Algarrobo", eran geniales y nos hacían vibrar, y el liderazgo del bandolero bueno y cañí Curro, hacían soñar todas las noches de los domingos a este mi país preocupado y entristecido. "Curro" es decir, Sancho, suponía la vitalidad, la alegría y el triunfo sobre el gris oponente que nos invadía y nos tocaba las narices. España en familia, se alegraba y se ponía vital con el "Curro Jiménez". Excelente y más que popular actor, laborioso, de acción, aventurero y académico, acompañado por una voz personal y de marca. En "La Comunidad" de Alex de la Iglesia, hizo un papel extraordinario. Y en multitud de pelis y escenas. ¡Gran cómico el bueno de "Curro" Sancho Gracia. Pero, lo que siempre recordaré de él, además del gusto por las señoras guapas, fue su alegría y su campechanía, su saber gustar, el agradecer como hacía a sus seguidores y espectadores, y el darse cuenta de que su "Curro Jiménez" nos había entretenido en tiempos donde escaseaba la libertad, y en aquellas viejas televisiones de casi blanco y negro. Se nos ha ido un gran cómico, y uno de los actores españoles más carismáticos y populares. - ¡DALES, CURRO! -
Sí. Ya sabéis que la tecnología de los terrestres, ha logrado situar un artefacto en la mismísima superficie del planeta Marte. Asombroso y real. El progreso y el avance imparable de los científicos, es más que un hecho. Es una evidencia. Lo han conseguido. Entonces, si los avances son perfectamente posibles con respecto a la exploración del exterior de nuestro planeta, ¿qué demonios estamos haciendo en el nuestro? ... Yo pienso, que ésta y no otra, es la gran reflexión que se impone. Parece que para el capitalismo actual, es posible la dualidad del fracaso interior y del éxito exterior. Y no puede en realidad haber éxito exterior, sin coherencia interior. No. La conquista de Marte, aun siendo grandiosa, se difumina ante toda una realidad de andar por casa y que somos incapaces de resolver. Hambrunas, guerras, desequilibrios, xenofobias, riquísimos y pobres de remate, corrupciones, democracias de papel, inmigración a la desesperada, recorte insólito de los derechos humanos, terrorismos, odios, y un interminable camino de errores y asignaturas pendientes que no cabrían ni el interior de una gran compilación o biblioteca. El fracaso interior, que ensombrece a los héroes que pergeñan prototipos que alcanzan otros planetas de la Galaxia. El científico, atrapado en su propia incoherencia y hasta esquizofrenia, llevado a bandazos e impulsos de un bando y de una sociedad mercader. ¿Y el gran viaje a la superficie de nuestro planeta Tierra y a nuestra realidad?, ¿para cuándo una observación clara y de ciencia sobre el porqué de nuestros enfrentamientos y tensiones en las causas cotidianas de nuestro planeta cuna?, ¿en dónde se hallan tales científicos y prototipos de respuesta frente al contumaz error? ... Todo se cae a trozos, cuando aterrizamos en nuestra verdad cotidiana. Hoy en día, la idea de progreso está presa y estancada. Los seres humanos no son libres, pueden volar mucho menos que hace unos años, somos presas del dinero y de la vileza de unos cuantos, y nuestro horizonte es prácticamente inexistente. No es para nosotros el progreso real, ni el planeta Marte, ni los astronautas nuestros necesarios héroes. No. Ahora la prioridad en la conquista no es el dinero, sino la exploración de un universo y galaxia nueva, ética y realmente conjunta y social. La de aquí ... Lo de Marte, es una pena. Lo de Marte es una lástima, porque parece que solo podemos ganar los partidos que jugamos fuera de casa. ¿Tan difícil es apostar por resolver los intrincados partidos que jugamos en nuestro gran Estadio común? ... Lo nuestro, no es son de paz, sino calle de en medio. Lo de los humanos en el espacio exterior atufa a alarde más que a logro necesario y magno. Porque estamos perdiendo la conquista de la credibilidad en nosotros mismos. Y nos faltan lanzaderas o cohetes, que nos desplacen en la órbita de esa soñada y sana paz global. No. Un planeta tenso y lleno de disensos, es un planeta que solo puede lograr cosas menores. -A PESAR DE LO DE MARTE-
Jugar al parchís con mi madre senil, es todo un descubrir tierno y juguetón de su personalidad actual. Es, os lo aseguro, una fascinante aventura. Mi madre juega al parchís fenomenalmente. Os aseguro que juega mucho mejor que yo. Lo que pasa es que ella nunca es ortodoxa y le encanta absolutamente la ambición. Si realmente le apetece jugar y no es tema que emprenda para quedar bien conmigo, entonces me ofrece su tenaz y habilidosa resistencia. Porque, mi madre, quiere ganar siempre y hasta como sea. Es rápida, domina la técnica, y es voraz. Si pierde, te mira con una cierta desconfianza. Con pena e incredulidad ... El parchís que juega mi madre, es cerebral. Cuando finge que le gusta sin gustarle, se dedica única y exclusivamente a tomarte el pelo. Comienza a jadear compulsivamente, se aburre, protesta una y otra vez, y cuando le llamas la atención y le inquieres acerca de su falta de interés hacia la gimnasia neuronal y conveniente, entonces ella te mira y está a punto de reírse de tí. Casi que se descojona ... Otra cosa es, cuando juega al parchís a gusto y motivada. Entonces, empieza con su gran gama de golpes emocionales y de habilidad técnica. Se dedica más a mirar tus movimientos, que a saber lo que ella misma hace. Mas no es esto del todo cierto. Porque en esos momentos de juego vivo en su cabeza, mi madre es capaz de compaginar su juego estratégico con el intento de marcarte estrechamente, con la clara intención de molestar tus movimientos para que no se la gane. No tolera fácilmente sus derrotas. Si la ganas, puedes arrepentirte de haberlo hecho. Mi madre comienza a hacer como que no se entera. Todo, mentira. Cuenta de más si te descuidas, te hace trampas contínuamente, está en todo, no tolera que seas tú quien controle sus movimientos en el tablero, y decide que allí como en tantas y tantas cosas, solo va a mandar y manda élla ... Me sorprende ver su travesura fresca e inconsciente, su saber estar, el cómo te busca los puntos flacos, cómo te contraataca cuando la pillas en una arana y te dice que te fijes bien porque las cosas no son así, y porque ella nunca haría lo que es más que evidente que hace. Mi madre, es una mezcla potente de inconsciencia y ambición. Finalmente, y dependiendo del día, te das cuenta de que está ganando, y que suele tener mucha suerte con el movimiento favorable del dado fuera del cubilete. Sí. Ella va a la suya. Es su peculiar forma de concentrarse en lo que está haciendo. Sabe más de trucos que los italianos y su catenaccio, pero su juego es alegre, estratégico e imperial ... Cuando la veo cómo juega, me doy cuenta de lo compleja y brillante que es a un tiempo. Cuando percibo que se ha llevado el gato al agua y me ha ganado, entonces la miro levemente y la comprendo mejor. Le molesto y le molesta todo, hubiese querido una vida sin oponentes ni rivales, y por encima de todas las cosas está siempre a la defensiva y al victimismo. Jugar con ella al parchís, es una excelente propuesta para entender que pudo en su vida ser más feliz de lo que fue. -BESITOS-
