0:58
jose vicente ortí
Eterna estrella de mujer. Cincuenta y tres soles de años. Madonna es mujer y excitación, hembra que rompe todos los tabúes. Sí. La Ciccone es capaz de mostrar el fulgor de todo su su show, en el que cabe todo aquello que tus instintos y tu placer pueden imaginar.
Sabe que gusta y que reina en el escenario. Es rompedora, musculada y rubia. Sus curvas son una canción, y su sexy, un agudo tono de expectación. Cuando la reina de las maduras pisa con estrépito su escenario de fuerza y seducción, solo toca mirar y rendirse. Ya te apañarás ...
Tiene explosividad, tablas, la madurez de una web de internet, la playa calma de alguien que es capaz de volar todas las hormonas expectantes, y cuyo fuego llega, te toca y te gana.
El otro día, el ciclón Madonna sacó su genio ahora en Estambul. Otro éxito, otra demostración de femineidad, de potencia descarada, gamberra, serena y maravillosa.
Sí. La lencería es mujer sin edad. Seducción y glamour al aire de la libertad. Hombres y mujeres miran con felicidad sus curvas de mujer y bailan encendidos el aura de sus canciones y melodías. Sobre el escenario, no hay nadie con más poder. Es Madonna en estado puro. Sin concesiones o con todas ellas. Con las consecuencias inevitables de alguien especial que vive su tiempo interminable de encanto y éxito.
El cuerpo de la veterana Madonna le dice al tiempo que se pare, y que espere bien sentado. Ella sabe sudar en el gimnasio, en un escenario, en un entrenamiento, en una playa, y hasta en una cama elegida y deseada. Siempre deseada, beautiful Madonna.
Feminista a su modo, y libre hasta que se te escapa de las manos pero sabes que está ahí y que tiene algo que te gusta. Toda su singularidad descalza y especial. Desmitifica ligueros y medias, y le dice al mundo que el cuerpo de una mujer eterna es una reinvindicación pendiente, eterna de nuevo, natural y necesaria. Que ella es mujer, sabe gustar y gusta.
En el medio de un éxtasis genial, la ambición rubia y americana Madonna, saca toda su divina malicia. Y se hace presencia de deseo. Amaga con el desnudo parcial. Juega al erotismo, y logra encandilar al grito conjunto. Se siente poderosa, bella, potente y sugestiva.
Por eso se baja el sujetador negro y prieto lleno de tirantes, y nos regala un amago y hasta un femenino pezón rojo y eterno de mujer madura y sin tiempo. Y tras las exhibición, Madonna nos mira y se dice a sí misma que éste es el tiempo de la admiración, de la desinhibición, de la femineidad y de la naturalidad.
El desnudo sexy de la gran diva del pop, la hace reconciliarse y acercarse al enigma genial y provocador de su atractivo. Y los moralistas y teólogos, tienden a censurar con ira su maravilloso y audaz descaro.
Mujer. Siempre mujer. Gustará más o gustará menos, pero nadie podrá negarle su activo de personalidad de dama inconformista, que te mete el dedo en el sentimiento, natural y rebelde. Porque el mundo es para Madonna un arte posible, una magia de estrella que huele a deseo, a grito, a lencería y a canción. ¡Viva la mujer!
-ETERNA ISLA BONITA-
1:21
jose vicente ortí
Calor avasallador en el balcón de mis plantas. Junio mañanero, y hasta tremendamente madrugador. Nadie en la calle. Siete de la mañana. Más calor. No sé cómo la gente puede estar durmiendo. El mejor sitio es la calle. La calle de mi Valencia.
Mis plantas excesivas, llenas de polvo de sequía, medio abandonadas a una intemperie dura de sol y de verano. y yo que me levanto bien temprano y que hacia ellas voy. Las dos partes, lo agradecen.
Otrora. Hace tiempo mis plantas fueron bellas. Más aún que ahora. Porque tuvieron más sosiego, más sombra y más paz. Otras condiciones más bonancibles, y no el bombardeo del agua como único recurso de supervivencia.
No. A las plantas hay que darles trabajos para que crezcan rectas y ufanas. Para que no sufra la raíz, y el tronco se desertice. Para que los tallos no naveguen sin rumbo fijo y pierdan estética y geografía.
Mis plantas necesitaban hoy, orden y concierto. Exploración y acometida. Por eso he cogido mis tijeras y he podado muchas de ellas. Las he limpiado, y he averigüado el porqué de su anarquía desajardinada. Mis plantas estaban desconcertadas y añorando tiempos pretéritos y rutilantes.
Mas no estaban muertas ni derrotadas. Ni hablar. La vida de mis plantas será larga y potente, y solo se tendrá que detener ante el potente cambio climático de parrilla estival. Pero mientras yo tenga la fuerza y el deseo de ser novedoso y tener valor y afán para con ellas, tendrán cuidados y nunca permitiré que su fulgor se desvanezca.
No pienso en ello. Solo actúo. Podo, repaso, muevo, acaricio, corto lo que ya no me sirve, refresco, y exploro sin complejos ante la mirada curiosa y extrañamente somnolienta de quienes atisban a verme desde la calle. "¿Qué demonios hará ése en el balcón?" ...
Ella y ellos se pierden mi placer. La temperatura a las siete de la mañana, es más que ideal. Perfecta para faenar mis plantas, símbolo de mi vida y de mi crecer. Y logro que el verde vida de la clorofila vuelva a sus hojas. Casi como en una vital magia, noto que mis plantas me obedecen, y yo sigo sus indicaciones y consejos. Ha vuelto la comunicación y la interacción.
No hay miedo en el cortar, sino decisión. No hay alarde en la insistencia, sino conveniencia de mantenimiento. Solo hay buena y generosa voluntad de amor. Hay placer y relax, nada de secretos, soy yo en carne plena sobre las macetas y ellas dándome oxígeno y paz.
He llenado toda una bolsa de restos inservibles y caducos. Mucho material ya inane. Pero ésto es lo de menos. La mejor noticia es que mis plantas siguen fuertes y poderosas, y que me lo sigo pasando pipa mientras las retoco y las enderezo el porvenir. Y ellas me hacen feliz, y las pérfidas y letales palomas se picotean el plumón desesperadas y poco felices. La vida en mi balcón sigue plena, potente y renovada. Comme il faut, que dicen los franceses.
-BON JOUR, BUENOS DÍAS-
14:50
jose vicente ortí
Junio. Tenis. El mejor tenis. El reino de la superficie de tierra arcillosa y roja. El imperio de las aguas de la lluvia, molesta fuertemente a la ciudad del mito parisino. Sí. París. ¡Oui!
Saque. Rafa Nadal es un dios de los músculos que sabe a tenis por los cuatro costados. Cual Ave Fénix, se ha paseado por el gran Roland Garros jugueteando a tumbar por k.o. y sin despeinarse, a todos sus rivales. En la final con Novak Djokovic, -el chacal se Serbia-, el manacorí ha sacado su cabeza de costra de absoluta concentración, ha sabido abstraerse hasta del ruído de las moscas, y ha jugado un tenis de ataque y de ciencia, de bolazo y ángulo, de golpe ganador en la raya. Inapelable.
Volea. Largos pelos al viento con cara de niño. Juego a lo McEnroe, España en la cúspide, campeón irrepetible que gana por séptima vez su Roland Garros mientras su rival pierde los nervios y golpea su raqueta contra su cabeza, maldice, y siente que se está mal y sufriendo frente al titán Nadal. El rey del tenis.
Drive. Rafael Nadal. Irreductible. Pundonoroso, eficaz, elegante y valiente. Acaba de tambalear sin querer en la historia al mito Bjorn Borg, y sigue concentrado como un hechizado que hace poesía de las suyas machacando a sus rivales. Hasta el último y gran Novak.
Ace. Monumental. Andrés Gimeno y Manolo Santana le miran emocionados. Rafa Nadal está devolviendo unas pelotas demasiado increíbles para no ganar. Sí. Rafa gana la idea de la victoria, y su casi eterno rival le mira atónito. Porque Nadal es infranqueable, inabordable, envidiable, magno, magnifique, y hasta mayo y junio juntos en la France. En el mundo, solo le admiran. Desde los cuatro puntos cardinales del mundo en globalización, se le sigue y admira. Desde China a Arizona, desde Estambul a Fresnedillas, o desde Buenos Aires a Monterrey. Toute le monde. ¡Enhorabuena, monsieur Nadal! Triomfant. Triunfador...
Passing shot. Rafa Nadal y de España, ha ganado. Solo él es el tenis. El mejor. El tenista del sexy y del momento. El hombre humilde y modesto que encandila. Quien se emociona y rompe todas las barreras. El que se levanta del suelo, se pone de pie, se pone el dedo en los labios y manda callar a todos. Aquí solo manda Rafa Nadal. Los demás, son menoridad en este elegante negocio. ¡Vive l´espagnol!
Match ball. Lundi. Lunes. Con el gran triunfo en sus brazos de gladiador de oro, Rafa sonríe feliz y emocionado en la gran pista central. Todo lo demás es una atronadora y estruendosa ovación. El atleta feliz ha coronado su montaña mágica, y sale por sus ojos la alegría del goce deseado. Vibra feliz. Rafa, manda en el Garros. Y no se quiere ir. Todos los demás, han de resbalarle. Clímax, cénit, logro, hazaña y placer de felicidad. Nuevo reto logrado. El gran dios del tenis se siente con el trofeo en el jardín de su casa. Extasiado, no se quiere ir de su hogar la pista. Desde lo alto, mira con orgullo y felicidad en dirección a donde le place. Lo merece con creces. Es libre Rafa Nadal. Ha sudado todo para conseguir el éxito más que merecido. ¡Es el mejor!
- LE ROI-
-LA MAGIA DE RAFA-
Etrusco humilde, gladiador de arte físico,
séptimo Garros en tu bolsillo, suavidad,
enérgico, vital, atleta, y rebelde en la magia,
estruendosa victoria final. Que pase el siguiente ...
Nadal, mallorquín, admirable, derecha y revés,
volea y ángulo, concentración profunda de vencedor,
sudor a generosidad, mirada de campeón, dulzura,
romanticismo, saque a doscientos por hora,
ciencia en tus venas deportivas, tu tenis es cielo ...
Junio de París y Roland Garros, todo emoción,
las cámaras del mundo muerden tu cuerpo esculpido,
y muchas mujeres y hombres te suplican amor.
Rafa, uno de los nuestros, amigo en el Globo,
capaz de convencernos de que no puede perder,
titán que haces llorar a los más confiados,
y cuya sonrisa sale a himno de paz y de deporte.
Ejemplo a seguir, ídolo de todas las edades,
admiración mundial, tiempo de sueño irrepetible,
París, el rey de ésto, dos mil doce, historia y alegría.
Manacor, Baleares, España, bandera y humildad,
tierra y músculos, temple en los golpes de tu raqueta,
consistencia y vida, tenacidad de rey de las victorias,
el que no falla, en el que puedes confiar,
me siento profundamente feliz de que estés triunfando,
de que seas el mejor, de que estés ahí donde más te gusta.
-EN EL CENTRO DE TODA LA VICTORIA-
0:57
jose vicente ortí
Varsovia. Eurocopa 2012. Debut de la "Roja". Siempre cuesta empezar. A España no suelen sentarle bien los debuts. Quizás la responsabilidad atenaza demasiado.
Fue un partido raro y desacostumbrado. Italia tiró su catenaccio a un rincón, y se puso a jugar al fútbol generoso y sin renuncias ofensivas. Atacaban, y había susto en los españoles. Pero la noticia era que el balón y su posesión, no era de los campeones mundiales, sino de la scuadra azurra. Es decir, que España no estaba haciendo el juego que ya hasta de memoria sabe hacer, y que todos conocemos. Extraño...
La primera parte, fue igualada y con más peligro en los transalpinos. Inesperada, con ganas de ver genialidades en nuestros centrocampistas talentosos, y sin un solo delantero en el campo como había decidido Vicente del Bosque. Dudas, y algo de decepción antes del descanso. Y grandes paradas del soberbio Iker Casillas.
La cosa siguió parecida en el segundo tiempo, aunque España se dejó de pausas y comenzó a avanzar en dirección al área italiana. Pero el centro del campo no cerraba bien, y comprometía a los zagueros. Y en un contragolpe, Pirlo le dió un pase de gol a Di Natale: 0-1. Este gol espoleó a los españoles. Y, Silva, en la única genialidad que ayer tuvo el sensacional jugador de las Islas Canarias, le dió a Cesc un pase letal: 1-1.
A partir de ese movimiento y de una nueva dinámica, España recuperó un cierto colorido y apretó a Italia. Andrés Iniesta tiró de clase, y comenzó a hacernos sonreír. Empezaron las ocasiones de gol. Y, el recién salido Torres, erró bastante lances.
Pero también Italia nos asustó. Sí. España recibió el empate final a uno, con sensaciones agridulces y contradictorias. Somos mejores, pero no tuvimos la tarde y no lo plasmamos sobre el césped polaco. La Eurocopa es larga, quedan ahora Irlanda y Croacia en el horizonte de nuestro grupo, y equipo hay hasta de sobra.
Es cuestión de esperar. La lección de jugar sin delanteros es un método que lleva riesgos. Y podemos encontrarnos con selecciones que tampoco decidan encerrarse atrás. Pero yo estoy tranquilo. Veo que hay muchas opciones, y éso, serena.
Navas está rápido, Iniesta lleva chispa, Piqué y Ramos andan firmes y seguros, y el banquillo está bien surtido de soluciones. Del Bosque suele acertar en los relevos.
Quizás, una primera conclusión inicial que haya que sacar, sea que el principal rival de nuestro equipo somos nosotros mismos y nuestra convicción. Si jugamos como sabemos, la nave seguirá hacia adelante sin mayores sobresaltos. Si quitamos a Rusia, no se percibe a ninguna selección a preocupar. El tema, son nuestras dudas. El, si hemos de jugar o no con tipos de área. Quizás sea más oportuno juntar a los artistas con un tanque. Quizás pueda llamarse Llorente, o quién sabe si Negredo, o incluso iterar a Torres. Pronto lo sabremos.
- ¡SEGUIMOS! -
23:40
jose vicente ortí
Luis Spaa, se despertó dolorido y asustado. Muy extraño. Algo novedoso le pasaba, y no conseguía explicarse a sí mismo la naturaleza de su malestar.
Al levantarse de la cama en la que había dormido en la noche, debió sentarse nuevamente, dado que notaba que se mareaba y corría serio riesgo de caerse. No se sentía bien.
Y, sin embargo, todo su alrededor estaba en orden y en su sitio. Los ruídos eran familiares, y los olores bien conocidos le llegaban como cuando la infancia. Pero, aún así, Luis Spaa se sentía un tanto aturdido y abrumado.
Hasta que, finalmente, se puso en pie. Se levantó, y caminó por el pasillo de su casa, mientras notaba que sus músculos se desentumecían y que ya lograba caminar sin mareos. Pero lo que no le cuadraba a Luis, eran los silencios de su nueva situación. Porque si bien aquella era su casa de toda la vida, el hombre sentía que allí faltaba gente, presencia, vida o algo cercano o familiar.
Pero, no podía ser el pasado. No. Su familia había fallecido, y debía comenzar y pivotar el nuevo recorrido de su vida, él solo. Sin nadie en aquella cama, en los pasillos de la casa, ni en ninguno de los rincones entrañables y más que familiares. Sí. Luis Spaa había nacido en aquel lugar. Y echaba de menos y le dolía, la ruptura con el otro tiempo del pasado. El duelo del ayer, y la nueva configuración de las cosas actuales en su vida.
Pero el bueno de Spaa, acabó sonriendo. La mejor noticia, era que había sido capaz de superar los miedos y las nostalgias; los terrores y las evocaciones que no le dejaban tener suficiente autonomía para lograr identidad propia.
En cada paso, era él. En cada gesto, en cada pose, en cada mueca, en cada mirada y en cada duda o dolor, era él. Y nadie más que él. Le pasase lo que le pasase, ya no sería el objeto de un dolor de otros, sino sujeto de su propio ser y de su nueva personalidad.
Luis Spaa siguió teniendo una alegría interior indescriptible, la cual no se podía entender demasiado desde afuera. Y esa alegría audaz y necesaria, se parecía más que muchísimo a su libertad. Sí. Sus miedos propios, eran el producto del crecer y de su libertad. Afrontaba su propia responsabilidad, y los demás eran necesario que ocupasen un lugar secundario. Spaa, comenzaba a autogestionarse el yo de su presente y de su futuro.
La libertad. Los desgarros del atrás quedaban como cicatrices de lástima, pero cada acción nueva y suya en el presente, era un cántico de victoria personal. Había superado su noche de un tirón, había sobrevivido a sus miedos, y se sentía mayor y más presente en sí. Se comenzaba, tras mucho tiempo, a sentirse él mismo y sin necesidades de otros.
Le costaba avanzar a Luis Spaa. Más que mucho. Pero lo estaba logrando. Lo conseguía, tomaba conciencia de su ser, aplicaba naturalidad a sus movimientos, y respiraba finalmente distinto, profundo y hasta feliz. E incluso la primera luz del alba de la mañana, tomaba para él un nuevo color.
- ¡LUIS, CRECÍA IMPARABLE! -
0:05
jose vicente ortí
Parece bien lejana de nosotros, pero no es del todo verdad. Porque la ciudad de los psicópatas está muy cerca de lo que podamos pensar. Podemos acceder ciertamente a ella, en avión, tren o autobús. Pero igualmente la descubriremos si decidimos abordarla yendo en bicicleta, haciendo footing, o simplemente de la mano del paseo.
Los habitantes de esta ciudad psicopática son aparentemente inofensivos, anónimos y anodinos. Pero en realidad, son inconscientemente peligrosos. Orgullosos, e impredecibles. Individualistas, y despreciadores de todo lo que pueda aglutinar la palabra social.
No se saludan apenas entre sí, y funcionan a muecas y a gestos educadamente corteses. Son de un nivel adquisitivo medio, tirando a alto. A veces, a bien alto. Puede vérseles con sus enormes volúmenes colapsando el tráfico de la ciudad cada mañana, y encerrándose de poder en sus despachos personales, espaciosos y confortables. Siempre andan con el móvil pegado a la oreja. Son prácticos, poco de leer, amantes del dinero y del confort, y más que escasamente dados a sacrificarse por nadie ni para introducir en sus vidas un cachito en el que los demás también puedan tener cabida.
Apenas se sabe nada de sus vidas privadas y de cómo son en realidad tras sus hoscos aspectos. Dicen que no suelen casarse, y que si lo hacen tienen poca descendencia, y que bien pronto fracasa la relación y vuelven a una soledad en sí mismos y mismas que les fascina.
Les encanta la robótica y los avances de la tecnología. Apuestan por un futuro personal más alejado entre ellos de lo que ya lo está ahora. No creen en el Estado, ni en la ciudad, ni en la comunidad vecinal, y no sienten representados absolutamente por nadie. Se proclaman independientes y apolíticos, y están pertrechados por legiones de abogados defensores a sueldo, los cuales les defienden de los pleitos que les llegan casi todos los días. Se sienten envididados.
Adoran las películas de terror y vísceras, sin internet nada serían, son escurridizos para la policía, y mentienen sus propias webs o dominios personales, en los cuales tiene cabida toda la ilegalidad y la maldad posibles.
Sí. En la ciudad de los psicópatas no hay semáforos, y nadie regula el tráfico. Todo es autoservicio y nadie identifica. Circulan a la suya, en la dirección que les parece, pero raramente se enzarzan a las manos cuando se chocan entre sí. Por todo lo contrario, se limitan cual omertá o pacto de silencio, a llamar a sus defensores legales para que les saquen de las situaciones y para que los incidentes nunca trasciendan. O, los menos posibles ...
Hay gente que les tiene mucha inquina y manía. Los maldicen, y afirman desde el otro lado de las lindes de su ciudad, que en realidad han perdido el alma y el norte. Y que son responsables de la mayoría de los conflictos que al mundo asolan. Que son más que extraordinariamente violentos, que practican canibalismo e incesto, que asesinan y nunca te das cuenta, que sienten placer pisando con sus propios pies a sus personas serviles que viven de éllos, y que incluso son capaces de gozar en sus tiempos de ocio azotándose con un látigo o haciendo que una hermosísima y adquirida mujer apriete sus cuellos con la mano. Buscan riesgo.
-POCO MÁS SE SABE-
1:21
jose vicente ortí
En medio del calor veraniego de la primavera final española, coincidiendo con los exámenes finales de nuestros chic@s, y cuando ya el tenístico torneo de Rolland Garros francés agote su vida elegante y resistente sobre una superficie de tierra, se abrirá paso entre la crisis, los desórdenes de Bankia, la prima de riesgo y de más asuntos preocupantes y actuales, el gran opio del evento esperado, mayúsculo, seguido y futbolístico, entre las mejores selecciones nacionales. Y, entre todas ellas, la gran favorita: "La Roja". España paralizará ya desde este mismo domingo toda la actividad, y a las cuatro de la tarde no habrá un alma por las calles de nuestro país. ¡España-Italia! ...
Vuelve. Su Majestad el fútbol. Vuelve la campeona mundial y europea de Vicente del Bosque, seleccionador nacional. Vuelve la gran pasión de la nación española. La gran religiosidad futbolística, que concilia durante unos días todas las clases sociales, y que nos llena a prácticamente todos de emoción. Necesitamos que el fútbol nos entretenga y nos distraiga.
Este Europeo campeonato, se disputa en Ukrania y Polonia, que son los países sedes, en donde tendrán lugar todos los choques. Y, en efecto, España sale como gran favorito. Tenemos los mejores jugadores, los de más calidad, y aunque las bajas de Villa y Puyol parece seguro que se harán notar, el cuerpo que conforma nuestro equipo nacional, parece suficientemente robusto como para que las aspiraciones sigan y con lógica en lo más alto.
No será nada fácil. Estarán, Alemania, Italia, Portugal, Inglaterra, Francia, Holanda, y todos los grandes clásicos equipos europeos. Nada sencillo será llegar a la final y ganarla. Pero a nadie le será sencillo. Todos, deberán pasar similares pruebas de fuego y de nervios.
Los jugadores están en el final de la temporada, y andan medio cascados. El fútbol casi nunca para, y el tremendo negocio que hay montado a su alrededor, lo hace tan constante como de descabelladas exigencias físicas a los protagonistas de este bello deporte y espectáculo.
Llega la emoción, y se desatarán las pasiones en Ukrania y en Polonia. El fútbol es una pasión brutal y de consenso, que seda y contagia a un tiempo. Antes de que llegue el Tour de Francia,-y esta vez sin el sancionado Alberto Contador-, podrían pasar muchísimas emociones en los citados países del Este.
Cualquier cosa, puede ser posible y suceder. Lo que pasa es que es difícil por ahí encontrar jugadores como Silva, Iniesta, Busquets, Casillas, Xavi Hernámdez, Xabi Alonso, Cesc, Torres, Llorente, Piqué, y tantas y tantas estrellas, todas juntas. Son tan buenos, que incluso podrían optar por alinearse los talentosos y bajitos centrocampistas, y renunciar incluso a jugar siquiera con delanteros, asegurando así la posesión del balón y el talento en la elaboración de las jugadas.
¡Allá va la "Roja"! A por éllos. Salen los campeones y sin complejos, dispuestos a embolsarse un nuevo trofeo. Estamos tan acostumbrados a que ganen, que será una inesperada sorpresa el hipotético fracaso. Llegan pues a la vida española, jornadas de selección patria y de emociones garantizadas. Y en medio de tanta convulsión social, casi que se agradece.
- ¡VENGA, PODEMOS! -
0:51
jose vicente ortí
Hombre de fútbol, expresivo, entrañable, que forma parte del fútbol español. Uno de los nuestros. Apasionado y real, auténtico y castigado por la adversidad. Se acaba de ir por un infarto. Fue luchador, bravo y auténtico. Divertido y futbolero hasta las cachas. Más de medio país se ha puesto triste. Ni era Mourinho ni ganas de serlo. El fútbol español llora su prematura pérdida y su breve tiempo de vida le hace mito.
Gracias, amigo, por toda la verdad personal y la sabiduría de tu estar en el fútbol llano y de nuestra casa.
-DESCANSE EN PAZ-
1:19
jose vicente ortí
Senderos de mi inexperiencia, solanas, piedras y ríos. Domingos de aventura y pasión. Senderismo y extraña nostalgia. Mil sitios en la Valencia montañosa para gozar, evocar y soñar. Mil recuerdos, mil chicas, mil amigos y mil imposibles.
Coches, que partían los domingos hacia las zonas serranos buscando amables sorpresas. Excursiones de vida, tomillo, desnivel, aprendizaje, fortaleza y amor. Almuerzos, risas, canciones y tiempos del atrás. Aquel José Vicente que subía y bajaba las montañas ...
Estoy seguro de que los sitios montañeros que mis chirucas pisaron, me recuerdan. Absolutamente seguro. Mientras ésto escribo, estoy imaginándome ahí sobre las montañas y sus senderos. Ando en grupos coloristas y con gorras y viseras, me imagino en plena naturaleza dando rienda suelta a toda mi libertad, y pudiendo ser a ratos pero que muy feliz.
El pico Puig Campana, el Montgó, el Calderón y su Puebla de San Miguel, San Joan de Penyagolosa, el Aitana, el Montcabrer, el Montdúver, y tantos y tantos retos personales de un pasado mío.
Ahora que el verano machaca de sudor los esfuerzos, recuerdo las excursiones por los ríos, el bañador, las balsas para el ráfting, los peligros buscados, y las adrenalinas locas y sueltas. Aquella inmadurez llena de crecer, que llenó mis escritos de poemas y prosa, de experiencias siempre inolvidables, y del conocimiento progresivo de mis límites. ¡Cuánta vida pasé en las montañas! La de cosas que atisbé a aprender, y los errores persistentes que cometí. Me siento afortunado por haber comprendido las consecuencias en la vida que la montaña me propuso. Ahora, y desde la distancia, toda mi perspectiva se vuelve más libre y clarividente.
Paradójicamente, ahora que ya no volveré a aquellos parajes de postal y vitalidad, me doy cuenta de que estoy actual y realmente ascendiendo a las cumbres de mi vida. Sí. Ahora sí estoy pisando fuertemente los terrenos que me llevan y llevarán al ascenso personal. Es la gran positiva y enseñante conclusión de aquella experiencia hoy añorada.
Ascender, brotar, ser natural, rehacerse, seguir creciendo, y hasta floreciendo en un brillo auténtico y cotidiano, darme más cuenta de lo que sucede y me sucede, y disfrutando mucho más con las pequeñas cosas que con aquellas fantasiosas e irreales idealizaciones que viví.
Ésa es mi montaña actual. Siempre amaré esa montaña real que me inoculó y enseñó tantas cosas aparentemente imperceptibles o sutiles. Sí. La montaña fue una maravillosa etapa personal. Me exigía la responsabilidad y lo básico para ser aceptado, y me demandaba el esfuerzo de mi autenticidad y de mi naturalidad.
Todavía puedo escuchar naturalmente a mi amiga la montaña. Está más presente que nunca. Me chiva, y me hace confidencias de muchas cosas. Me comenta que ahora toca ser montañero de la ciudad y de la cotidianeidad, prepararme más como persona, elegir con personalidad a las personas que enriquecerán mi estar, que no juegue a ser dependiente de nada ni de nadie, que apueste por quienes verdaderamente sé que me aprecian en el día a día, y que me deje de gente que no es capaz de aportarme nada.
Y sobre todo, que nunca mire hacia atrás con ira o justicierismo. Que sea yo, y que el que me quiera estará ahí, y que mi chica solo será la proyección de mi amor sincero y real, y que, sobre todo, nunca añore a nada de mí mismo que no valga la pena.
-MONTAÑA MAESTRA, ¡MIL GRACIAS! -
0:59
jose vicente ortí
La jornada de hoy de los cuidados a mi madre que se ha hecho mayor y que en estos días se me va hacia los ochenta y séis años, ha sido prometedora y dulcemente abrupta.
Hoy, mi madre no quería nada. Todo era "refunfuñar", que es un verbo que se conjuga bastante por mi Valencia, y que significa protestar, soltar enfado, y todas esas cosas del desagrado.
No puedo saber si era la calor de pleno verano que ya tengo por aquí por el Mediterráneo en Junio. Lo que fuera. Lo cierto es que hoy mi señora progenitora no estaba colaboradora ni muy positiva, y es de seguro que no facilitaba las cosas para cuidarle como únicamente se merece. De mi mejor y más sincera manera.
Decía que no quería que le cambiara los pañales, y que no y que no. Pero que yo no la podía complacer. Su olor a orín y al sudor propio de estos días bochornosos, hacía que tuviese que mostrarme inevitablemente militar y severo. No hay otra.
Sí. Le he dicho que la iba a cambiar la ropa a buenas, a malas, o a regulares. Lo cual, la ha hecho ponerse muy alterada y agitada. Y le ha salido esa tos tan compulsiva que pone cuando no logra salirse con la suya, y que además le puede ayudar para el chantajito emocional.
Como buenamente he podido, he aguantado la tremenda carga de improperios que me soltaba sin miramientos aparentes, me he hecho el sordo y el bobo ante su agresividad de niña supertraviesa y con berrinche, y tras cambiarla y todo éso, veía cómo se estaba tomando el desayuno que siempre devora, con parsimonia y poco entusiasmo. ¿Un tanto raro? ...
Su venganza, estaba ligada estrechamente a la premura de mi tiempo y al calor matador que hace ya por aquí. Sí. Hoy no quería ir al jardín. Hoy, todo era que no. Me estaba castigando la reina de la casa, a su manera ...
No me expliquéis cómo he logrado vestirla, meterla en la silla de ruedas, y sacarla de casa camino del Jardín Botánico. Solo sé que ha sido bien laborioso y extenuante. Y mientras la llevaba para que se juntara con otras ancianas y saliera de su tedio fatal, me seguía diciendo de todo menos bonito. ¡Vaya enfado! ...
Ya en el interior del ajardinado lugar, mi madre seguía hacia mí, reproche más reproche. Me buscaba el enfado y la paciencia. Me estaba agotando, y mi cansancio comenzaba a hacerse patente.
Y como mi madre es más lista que pocas, casi sin querer ha mirado mi rostro enfadado. Y aunque ha seguido seria mientras la sentaba en el banco del parque y con bien poquitas ganas de hablar, mi madre comenzaba seriamente a pensar en cómo rehacerse de sus travesuras anteriores.
Hasta que, finalmente, se ha calmado. Ya me hablaba tranquila y sin faltarme, ya entraba en mi juego y en mí, y rectificaba casi como en una maravillosaa mutación de carnaval. Y va y de repente y con gran ternura, me dice: "Mira ese gato que se va para allá ..."
Sí. Los gatos, la naturalidad, el sosiego y su buena disposición, casi me han emocionado. Mi madre me estaba diciendo que me quería mucho, y que aterrizaba en la realidad a través del paso del manso felino.
-COSAS DE LA TERNURA-
1:18
jose vicente ortí
Lejano Oeste. Farr West. Duro sol en el condado. Wily Simpson es fuerte, joven y audaz. Dispara su colt con la precisión de la picada de los buitres. Tiene hanbre y toda la ambición.
A lomos de su caballo "Exite", Wily tiene un objetivo en Kansas. Se llama Ritchie Feldon, y se le busca con una recompensa de seiscientos dólares. Vivo o muerto, por supuesto. El tal Feldon es un malhechor de cuidado. Gobierna un grupo de tres tipos, ha robado y asesinado a varios hombres, y violado a muchas mujeres. El sheriff Mc Landon sabe lo que hace. Quiere justicia. Y tiene dinero.
Es Julio en Kansas. Pero nuestro Wily Simpson es resistente y curtido a pesar de que solo tiene treinta y séis años. Posee fama de duro y de conquistador de bellas mujeres. Pero cuando se deja el placer y se pone serio, Simpson es terrible y eficaz. Letal, solitario, justiciero, y rapídisimo con su ya famoso revólver. Ambidiestro, y definitivo a lomos de su blanco caballo.
Sí. "Exite", es buena parte del éxito de Wily. Es su vehículo indispensable para traspasar desiertos, valle y montañas. Pero tampoco "Exite" sería mucho sin su jinete osado.
Simpson acaba de salir del saloon tras pasar varias horas con la deliciosa Charlenne Woods. Amor jugoso. Ahora toca la labor sucia y el cometido brioso y definitivo. Detrás, el placer. Ahora, su trabajo que se paga bien y legal ...
Tiene Wily Simpson algo en la pituitaria. Le huele a que tiene muy cerca al malvado y sentenciado Ritchie Feldon. Le parece, que hay tres sujetos fornidos al otro lado de la ciudad, los cuales deben estar protegiendo a su vil patrón Feldon. Todo parece coincidir. ¡Ahí están! ...
De modo, que decide marcar con sus espuelas y violencia a su bendito "Exite" y nota que los tres individuos se revuelven en contra de él con toda la pérfida intención de liquidarle. Parece claro que es el clan del malvado Feldon. Más que evidente. Porque, hay un cuarto hombre agazapado. Se trata del mismísimo y buscado Ritchie Feldon.
El sol no acaricia Kansas. No. El sol es cruel con la piel de los humanos que caminan por su dura y brutal zona desértica. Mas hay demasiado poco tiempo para pensar. El cazarrecompensas Wily Simpson devuelve los disparos, y los malhechores huyen y se dispersan. Pero Simpson ya tiene en la retina a Feldon. Va por él.
Feldon siente temor y trata de escapar a todo trapo, mientras los suyos ya no están. El bandido se defiende como una fiera desde su potente rifle, pero no cuenta con la precoz pericia del joven justiciero. Hasta que pocos cientos de metros más tarde, Wily ha herido de muerte y sin remedio a Feldon. Uno menos ...
Lo ata a un caballo y lo lleva ante la mirada y visto bueno del sheriff. Éste, comprueba que se trata del buscado facineroso, y le paga a Wily lo que pone en el cartel.
Wily Simspon sonríe satisfecho y se relaja. Le da agua y comida al bueno de su caballo "Exite", y vuelve al placer del saloon. Su hermosa y favorita Charlenne Woods, le recibe con un vaso de whisky en una de sus manos. Charlan y charlan sobre cosas del amor, del baile, del cansancio y del masaje. Y tras pasar de nuevo unas horas mutuas de risas y goce, el jinete vuelve a alejarse en busca de otro cartel que ponga "Wanted".
-ASÍ, SOBREVIVIRÁ-
1:25
jose vicente ortí
En su último ensayo antes del Campeonato de Europa de selecciones, España contó con un rival tremendamente oportuno. Sí. La aparentemente débil China, demostró en la Cartuja de Sevilla que sabe jugar con honradez, orgullo y velocidad. Y que los chinos resisten como toros.
España necesitaba un rival al estilo del Chelsea. Puñetero, defensivo, peleón, y con salida decidida al contragolpe. Y las cosas fueron realmente así. Sobre todo, en el primer tiempo. España tenía el balón, se mostraba, pero andaba bastante lejos del lucimiento o del autoconvencimiento. El síndrome Villa atacaba a Negredo, y las dudas caminaban por las cabezas de mucha gente.
Sí. El seleccionador de China, José Antonio Camacho, había apostado por la estrategia, la velocidad y las conveniencias, ante el campeón europeo y mundial. Todos, atrás. Doce tipos defendiendo y sin complejos. Barreras de piernas y más piernas bien escalonadas, y sin conceder un palmo bien cerca de su pertrechada área.
En las salidas al contragolpe, el gigante dormido con más de mil millones de habitantes, se encontró con un genial y soberbio Iker Casillas, el cual sacó dos balones realmente de lujo cuando el gol de los orientales se cantaba ya. ¡Supercasillas! ..
La segunda parte, sirvió para que España se relajara y se reencontrara con su estilo natural de juego. Silva estaba apagado, pero el de Arguineguín es tan grande que es capaz de liarla en un descuido. Mas ayer necesitaba a alguien especial. Al mago. Sí. Al genio Andrés Iniesta.
Exhibición del albaceteño. Cuarenta y cinco minutos para disfrutar. Iniesta tenía el día. Sacó la chistera, y comenzó el recital. El portero chino lo paraba todo. Y los postes. Pero el mago, seguía y seguía con su esgrima de diabluras. Quiebros, regates, manoletinas, pases sin mirar, y parecía que Curro Romero había vuelto a Sevilla vestido de torero. Puro arte. Giralda admirada.
Volaban los chinos por los aires ante los malabarismos de Iniesta. Balones a los palos, y más paradas del portero oriental. Fantástico e intenso. La gente era feliz incluso con el empate sin goles. Navas era un extremo de temer, Silva te decía cómo se hacen las cosas, Jordi Alba era una máquina por su carril izquierdo, e Iniesta seguía y seguía dejándonos a todos con la boca abierta. ¡Y olé! ...
Era cuestión de tiempo. Iba a llegar el gol. Iniesta hizo otra magia de las suyas, habilitó a Silva, y se acabó. España veía puerta por fin, y la muralla defensiva de los chinos se iba a la porra. Justicia y fútbol. Toneladas de fútbol de quilates. Vuelve el campeón mundial, y aparecen las sonrisas.
No debe ser exhuberante la euforia, y sí primar la prudencia y la cautela. El Europeo se puede ganar si se juega alegre y sin ansiedades. Sigue habiendo mucho material. Lo que pasa es que Villa está lesionado, y el gol más débil y raro.
Negredo sigue generando dudas, y Torres está por ver si se ha recuperado. Al igual que Llorente. Sí. Se van a encerrar todos los rivales, en el torneo que pronto se abrirá. No será fácil. Hay calidad a espuertas, pero poco gol. Habrá que tirar de acierto ofensivo y aprovechar las cocasiones y los pocos espacios. Quizás poquitos goles, pero muchas victorias.
-ESTOY BASTANTE SEGURO-
