1:20
jose vicente ortí
Va terminando mi jornada laboral, que consiste en cuidar a mi madre senil, y a pesar del tremendo agotamiento mental y físico que me noto encima, siento que se abren huecos y grietas suculentas y apasionantes.
Estamos aprendiendo. Sí. Todo es un proceso de nuevo aprendizaje y nueva composición asimismo, de acentos y roles. ¡Qué forma de aprender! Dicen que a la fuerza, ahorcan. Pero este terreno, puede ser fértil y bien positivo.
Esta situación, se encarga de sacar las sinceridades y las asignaturas pendientes de todos y entre todos. La interacción es muy nueva y reciente. Mi madre va volviendo a la infancia, y el niño José Vicente camina decidido y entusiasta, hacia la adultez y la autogestión propia y expansiva hacia quien me rodea.
Mi mundo, muta. Mi tiempo, parece comprimirse entre urgencias inesperadas y sobresaltos de obligado abordar. Il faut, que dicen los franceses. Hay que hacerlo, es necesario hacer las cosas más bien, hay que esmerarse en retomar temas varados, y tener la sincera y decidida convicción de colaborar en los asuntos de cada día. Lo que sea y surja.
Necesito que mi madre colabore y valore mis esfuerzos. Que me deje crecer, en la audacia que la llevará a recibir una mejor y más certera atención. Ella debe intentar escuchar mi renovada verdad colaboradora. Atrás las trampas, los trucos y las sinceridades a medias. Ella debe respetar a su cuidador, que soy yo. Debe decirme lo que le desagrada y lo que más le gusta. Lo que no haría aunque se lo prescriba el médico, y lo que siempre haría de buen gusto. Sí. Pero, todo es más complejo, y no debe terminar ahí. Veréis.
Yo estoy caminando por unos nuevos senderos que no conozco bien. Y lo mejor que puedo y debo hacer, no es otra cosa que ser muy sincero conmigo mismo. Medirme. Ver qué es lo que sé hacer mejor, y asumir aquello en lo que naufrago por completo. La sinceridad y la autenticidad, se van convirtiendo inevitablemente en las mejores aliadas de la convivencia periódica.
Sí. Mi madre está senil y como los nenes chicos, pero no es tonta. Craso error si se piensa así. Mi madre, a sus años, es como es. Difícilmente va a cambiar. No cambiará. Pero aún dentro de ese no cambio, he de hacer para que élla se dé cuenta de que yo sí que estoy cambiando porque las cosas se han modificado claramente, y que en definitiva ha de consensuarse con calzador o sin él, que a la fuerza ahorcan. El, "no hay más remedio" ...
Que lo inevitable que surge, ha de ser completado. Que yo no soy un profesional del cuidado anciano, pero que he hecho una apuesta desnuda conmigo mismo y con mi conciencia, para llevar a cabo mi duro cometido con los mayores recursos personales que me son posibles, y sin ninguna autotrampa. O con las menos autotrampas posibles.
El camino de la eterna incertidumbre, será largo, árduo y bien difícil. Lo sé, aunque a veces no desee saberlo. Pero como la realidad no admite epítetos y es realmente auténtica y terca, se impone con claridad.
Ante dicha realidad, tengo algunas opciones. Afrontar, me guste o no esa realidad, a través de la evasiva o de pensar que mi madre no podrá captar mis vacaciones de responsabilidad, o por el contrario encarar lo ineludible, con ganas reales de un cambio con propósito realmente sincero, habitual y convencido.
No es fácil avanzar por tal campo, y mi madre está senil. Mi valentía es evidente, pero debo huír del alarde. Debe campear triunfante la naturalidad de un compromiso sin aranas. Sí. Sudo. Me canso, me preocupo, a veces me despierto preocupado por las noches, y todas esas cosas que riman con la incertidumbre.
-PERO OS ASEGURO QUE ESTO VALE LA PENA-
1:19
jose vicente ortí
En medio de la noche del más profundo silencio, cuenta la leyenda que no todo es tan calmo, sano y deseable. Que, a veces, hay más.
Se dice y rumorea, que en ocasiones, el más contundente silencio de la oscura noche se ve violado por un suceso que muy poca gente puede notar y percibir.
Porque, según se cuenta en leyenda, cuando el manto del descanso abraza a la gran masa que duerme y recupera su vitalidad en medio de un sueño profundo y reparador, dicen que la noche no está sola de paz, y que se estremece muerta de desagrado.
Y, que impotente, la calma noche no puede tapar la extraña evidencia de un grito fortísimo y hasta nauseabundo. Sencillamente, pavoroso. Cuentan que es un grito desaforado y espantoso, el cual hace estremecerse a todos los elegidos que tienen el alma sensible.
Afirman que no se trata de un grito de otros mundos o de posesiones de deidades diabólicas. No. Dicen, que el grito es de aquí. Nuestro. De la gente que siente dolor.
La noche oscura, que es buena, no tiene la culpa de lo que dicen que sucede y que logra aterrorizar a quien no espera el sonido terrorífico, aunque quizás deducible.
El grito de horror, es sabio y hasta orgulloso. No se parece a ningún grito endemoniado sito en la imaginación de un demente, o de un dibujo animado maléfico para mayores. No es un grito caprichoso o fruto del azar. Aunque pueda parecer y sea espeluznante, en el fondo se afirma que no es otra cosa que un grito defensivo y de justicia.
Cuenta y sigue contando la leyenda, que el grito nocturno parte de la rebeldía de todo aquel ser humano al que le pisotean la dignidad y el cuerpo, y que no sabe hacer otra cosa que protestar de dolor.
¡Ahhhhhh! ... Sí. Es un grito de seres heridos e irreductibles, de derrotados aparentes que no toleran su naufragio, de locos que desean romper las cadenas y barrotes de un psiquiátrico y sin éxito, de pobres que quieren salir de la miseria, de toxicómanos que echan pestes de su exclusión social, y de justicieros que no tragan con las normas del juego establecido y que vomitan verde sobre la noche, el fuego rebelde de su verdad.
Grito de mudos, bajeza de altos, robo de honrados, malversación de benefactores, calavera de gordos, mujeres como hombres, y abuelas que vuelven una y otra vez infructuosamente a los veintiocho años.
Nos aseguran, que se trata del grito larvado y sensible del gran fracaso social. Dicen que gritan los jóvenes sin futuro, los maduros timados, y los viejos aparcados como paquetes en medio de la indiferencia y del sueño narcotizado de la masa mayoritaria.
Quienes han oído dicho grito lastimero y brutal, dicen que es un alarido previsible. Como una revolución lógica en la noche de la gran represión, como un ataúd draculiano que se abre para dar salida a bebés que nacen a la vida con toda la pujanza o con el brote de un manantial, o como un volcán en erupción que necesita de su semen de lava para ganar la identidad y el poderío de su inmensidad temible. Ese grito que apenas la gente oye, y que solo se toma como leyenda esotérica, quizás sea un grito necesario y hasta real.
-UN GRITO DE OXÍGENO CAPADO-
7:23
jose vicente ortí
EL MAGO: ¿Me dejas charlar un rato contigo, amigo Reloj? ...
RELOJ: Si tú te empeñas, sé que puedes hacerlo, Mago. Je, je, je ...
MAGO: Será divertido, Reloj. Verás como sí ...
RELOJ: Acepto. Venga, ¿empiezas tú, Mago? ...
MAGO: Éso, está hecho. Veamos. Yo veo que solo eres un aparatito aparentemente menor, pero que en la práctica eres todo un referente de nuestras vidas. ¿Acaso eres un entrenador que nos cronometras a todos, Reloj? ...
RELOJ: Je, je, je, Mago. Yo solo soy una cosa fabricada, que lleváis mucha gente en la muñeca. Lo que os pasa a los humanos, es que sóis controladores, científicos y perfeccionistas. Os gusta saber qué hora es, si es de día o de noche, y mil cosas que a lo mejor no serían tan necesarias o importantes para vosotr@s ...
MAGO: O sea, Reloj, que tú eres crucial en nuestras vidas porque siempre vamos estresados, tenemos escaso tiempo, y además no somos libres. ¿Acaso insinúas éso? ...
RELOJ: Yo no insinúo nada, Nago. Yo soy una especie de marcador social de vuestras vidas, un funcionario terrestre del dios Cronos; algo que es útil para vosotras y vosotros ...
MAGO: Ajá ...
RELOJ: Y también, porque vuestra vida tiene un tiempo determinado y limitado. Y, un reloj, os ayuda a saber en qué minuto de vuestro partido de la vida estáis, Mago ...
MAGO: ¿Dices que llevamos reloj porque tenemos miedo a la muerte? ...
RELOJ: ¡Pero no seas tan tajante, Mago! Je, je, je, je ...
MAGO: Y, ¿qué pasaría si no existieran los relojes, amigo? ...
RELOJ: Lo primero, es que no existiría yo. Ja, ja, ja, ja ...
MAGO: Sí. Éso ya lo sé. Pero, ¿nos sentiríamos más felices si no supiéramos qué hora es, amigo Reloj?, ¿ o no? ...
RELOJ: No es importante esa cuestión, Mago. En realidad, yo solo soy una sofisticación y un consenso. Vuestro reloj de siempre y vuestra referencia, ha sido el día y la noche. Si te fijas, tampoco han cambiado las cosas porque yo exista ...
MAGO: Por cierto, Reloj. Tú marcas las horas, los minutos, los segundos y todo éso. Pero, ¿tú podrías decirme qué es un instante? ...
RELOJ: Ya salió el poeta, ¿eh, Mago? Tienes razón. Un instante es un tiempo muy breve, que tiene final, pero cuya substancia de contenido es tan personal y variable como cada uno de vosotr@s los humanos. Yo no sé marcar los instantes. Solo sé que son fugaces y hasta poéticos ...
MAGO: Tú estás en muchos sitios, Reloj. Y, sin moverte. Solo se mueven tus saetas ...
RELOJ: Sí, Mago. Yo estoy en las muñecas, en los bolsillos, en la pared, y en muchísimos sitios. Mira, ¿me ves abajo de tu ordenador? También estoy ...
MAGO: Sí, Reloj. Creo que tienes mucho trabajo. Y que el mundo está lleno de cronos y de relojes. Sí. Es como si estuviéramos como desorientados, y hasta necesitados de tenerte siempre presente. Es curioso ...
RELOJ: Insistes bien, Mago. Y creo que tienes razón. Tenéis una cierta obsesión con la hora. Os sentís muy obligados, y muy alerta tenéis las orejas. Es como su estuviérais al acecho del tiempo y de la actualidad. Es una cuestión casi psicológica. O, sin casi ...
MAGO: Uno de los placeres que anhelamos los humanos es el deseo y hasta la necesidad de desconectar, de perdernos por ahí, de no pensar en el presente, y de imaginar mundos y tiempos paralelos y de evasión ...
RELOJ: ¿Eres hablador, verdad, Mago? ...
MAGO: ¿Es que me estás cronometrando las frases, Reloj?, ¿ein? ...
RELOJ: Ja, ja, ja, ja. No te cronometro, porque éso sería pisar tu libertad, Mago. Solo indago un poco en tu modo de ser, a través de la duración o insistencia de tus frases, Mago ...
MAGO: Ya. Entiendo ...
RELOJ: Y, además, te he puesto a prueba. Y de la manera que me has respondido, intuyo que no solo he acertado y que eres locuaz, sino que además tienes poco tiempo para tí, Mago. Je, je, je, je ...
MAGO: Oye, Reloj, ¿es que mi vida personal también la miden tus saetas? Ja, ja, ja, ja ...
RELOJ: Eres incorregible, Mago. Je, je, je ...
MAGO: ¿Sabes una cosa, Reloj? Que ha sido un verdadero placer charlar contigo unos minutillos. En serio que te lo digo ...
RELOJ: Veo que el tiempo de esta charla está terminando, Mago. Acabas de mirar tu reloj. Pero, tranquilo, que no te voy a preguntar por la marca. Je, je,je ...
MAGO: No te la voy a decir, amigo Reloj. Ja, ja, ja ...
RELOJ: Lo sé, Mago, je, je, je. E igualmente ha sido un gusto para mí charlar contigo. Hasta siempre, Mago. ¡Feliz día!
MAGO: Hasta nada, Reloj. En breves momentos estaré mirando mi reloj para ver qué hora es. Je, je, je, je... ¡Hasta siempre!
RELOJ: ¿Sabes cuánto ha durado esta charla, Mago? ...
MAGO: Ah, ja, ja, ja, ja, Reloj. Fue lo de menos. ¡Ciao! ...
8:40
jose vicente ortí
Madrid. Hace ocho años. La guadaña del terrorismo de Al-Qaeda. Doscientos muertos, y más de dos mil heridos. Dolor. Negatividad, odio miserable. Víctimas injustas e inocentes. Se fueron para no volver, en el atentado más grande de la Historia de nuestro país.
Bin Ladden desapareció del mapa. Nos fuimos de Irak. Acebes mintió, y nos dijo que había sido la ETA la causante de la gran barbarie. El pueblo castigó al Partido Popular. Se votó al Psoe. Zapatero ganó las elecciones. Salieron muchos rencores de una España ideológica y eternamente efrentada.
Olor a chamusquina en el metro de Madrid. Atocha estación, y tantas estaciones. Cuerpos divididos por la pólvora del odio. Llanto aterrador, y sobre todo, silencio en el infierno del desconcierto. Los periodistas que llegaban al lugar de los hechos, se derrumbaban. Tanta muerte te deja casi mortecino. Nunca te esperas el miedo letal y el dolor descarnado de un horror salvaje y enloquecedor.
Sí. Lo que pasa es que afortunadamente, ya han pasado ocho años de la salvajada. La vida es positividad. Madrid ya no te mata ni te produce conmoción por desasosiego. No. Es 2012. Albricias santas. Hoy, 11 de Marzo de 2012, ya no hay muertos en la estación del metro.
Cantan los pájaros. Aunque el dolor de las víctimas sea reacio a la vuelta de las cosas cotidianas, la vida se mueve. Y aunque en aquellos lugares que sabemos, siempre queda el sello y el espíritu de un amor que se fue o la no sonrisa de un herido para casi siempre, la recuperación es tozuda. Inevitable, y hercúlea. Imparable.
Porque, la vida, no son los malditos vagones del metro del 11-M. No. Hay muchos más trenes llenos de color. Otras cosas. La vida no se ha muerto, y se ha puesto una ropa nueva y hasta de color, y ha mirado hacia adelante. Se hace camino al andar.
El juez Bermúdez, dictó sentencia. Los asesinos, ¡a la cárcel! Pero las radios y televisiones afines al partido ahora en el Poder, hicieron de la barbarie una bandera antisocialista, y cada vez que se habla de política, sale la idea de la trampa, del dolor y del mareo.
Desgraciadamente, también el 11-M es un arma electoral que utilizan algunos bastantes. Y la mejor prueba, es abrir una puerta de un hospital lloroso, y que unos seres desgarrados se suban al megáfono de la política del victimismo. Una pena la deriva. ¡Vivan los ovarios de Pilar Manjón! ...
No sé si debo ni debía tocar el tema de la barbarie, hoy. Pero el once de Marzo en España, no es una fecha cualquiera. Es una losa de rencor, de dolor, de desgarro, de alteración, y hasta de activismo.
Mi idea troncal, debe seguir creciendo recta como un árbol o una planta bella de primavera. Lo importante es la vida. Adiós al dolor en el recuerdo. Que se duerman los sobresaltos, los desasosiegos y los llantos. Que, sede, el amor de los abrazos y de los besos. Cronos es médico y masajista contumaz. Todo pasará.
Sí. Las aves, los pájaros, los nuevos aviones y metros, y el nuevo y renovado color de las margaritas y de las violetas. Cada palabra que avanza, es un alivio. Cada letra que itera, una rémora. Seguimos levantándonos, aunque hoy cueste más. El recuerdo está atareado y estresado. Pero intentaremos intercalar placer y hasta sexo. Es nuestra obligación. Nuestro deseo. Los recuerdos feos se combaten con otros bien bellos. Los niños sonríen y le dan por saco a toda la muerte. La vida no se detiene. A pesar de los asesinos. ¡Todo continúa y anda!
-BESOS A TODAS Y A TODOS-
0:01
jose vicente ortí
2012. Machismo. Sí. La educación en el machismo, sigue siendo la moneda común del mundo actual. El hombre sigue sin asumir que la revolución de la mujer ha mucho que comenzó. Las secundarias posiciones sociales femeninas en el seno del Poder de los hombres, no ayudan a concienciarnos en la nueva idea.
Las mujeres, ya no piensan como antes. Su psicología, ha cambiado. Sí. Las mujeres se van al colegio desde niñas, y aspiran al mejor y más posicionado de los posibles trabajos. Exactamente igual que los varones.
Por tanto, aparece inevitable el tema de la igualdad de derechos. Nuestras chicas ya no se sienten inferiores al varón, precisan de su propio espacio, casa, autogestión, independencia, y dignidad individuales. Para ellas, ya no será el hombre el cebo egoísta de sus conveniencias. No. La mujer ya no desea ser mantenida por el hombre, y además no se halla dispuesta a recibir golpes o castigos por parte de ningún varón.
A pesar de esas nuevas reglas de juego y del Poder Machista, la mujer es despreciada y agredida en prácticamente todos los campos en los que está y actúa. El hombre, sigue sin aceptar los nuevos y evidentes movimientos de ambición y de nueva reubicación femenina. Le paga mal, le da los peores trabajos, y la considera una intrusa o una rival inadmisible e inferior. El mundo es machista, el poder es machista, las religiones lo son, y todo el espectro social, sigue ensuciado por la idea de la mejor idoneidad general del varón. "No saben, no pueden, no deciden"...
El hombre, ama su propia fuerza física y su capacidad de concreción y de facturación rápida, y desprecia otros campos de creatividad, en los que mentalmente incluye o imagina a las mujeres.
Para el varón, la mujer sigue lloriqueando, provocando con su cuerpo y su vestir, curvea y no va recta en sus discursos, su cuerpo se llama placer, sexo, y madre se sus hijos, y prefiere mantenerla y que esté cerca, que no salga demasiado, o de lo contrario podría perder el crédito y convertirse en una guarra o en una inmoral. La lid, la pugna intersexual, el gran tapón de la obstrucción, sigue parando una y otra vez la idea de la equidad entre sexos. Una mano negra, casi inconsciente.
No digamos, en los países pobres o subdesarrollados. En estas zonas planetarias, la mujer solo cuenta cuando es pasiva y no mete ruído o excesiva presencia. Cuando es sumisa, y obedece al poder masculino y hegemónico. Si la mujer decide en estos países mostrar dignidad, naturalidad, sexualidad o independencia, sencillamente puede morir, o pasar el resto de sus días en el castigo de un rechazo o de una menoridad o marginalidad. En la nada de la exclusión.
Hay una idea de progresión, que no logra parar la violencia de los hombres. Esa idea nueva y femenina, es que la mujer es otra, y que ha tomado otro rumbo y otro rol. Ya no se considera un florero estético menor, y sencillamente, a todo aspira. Es una mujer que cree realmente que puede lograr aquello que se proponga, y con todo el sudor de su esfuerzo por bandera. Cree en sí misma y sin mirar a nadie más.
Este abismo ideológico imparable, se cobra cada año miles de vidas femeninas en el mundo. La fuerza de los kilos, sigue golpeando cual correa de poder justiciero en la reivindicación de toda mujer.
Y, no digamos, en el cabalgar de la sima de la crisis. Aunque la mujer ya no se detiene, los derechos están más amarrados e infranqueables. La mujer, es la pobre del mundo. La segunda división. Aunque su despertar, es absolutamente imparable.
-LAS PUERTAS DEL CAMPO-
0:14
jose vicente ortí
Old Trafford. El teatro de los sueños. No todo el fútbol grande, lo acaparan los ricos. También hay pasión y magia para los demás. Ocho mil vascos se fueron a Manchester y dejaron a Europa con la boca abierta con sus gritos de apoyo, camisetas, alegría y pasión. ¡Aúpa Athletic!
Fútbol del norte plagado de calidad. Siempre recordamos a los hermanos Charlton o a Bobby Moore, y a toda esa furia inglesa, valiente y guerrera. Sir Alex Ferguson, es un mito que contiene las emociones crecidas.
Alegría en Euzkadi. Árbol de Guernika, chopos y aurresku. Oye, Patxi, ¡ayer en Manchester fue la hostia! La Historia del fútbol de los otros, ha vuelto a Bilbao. Ya era hora. Adiós por fin al patapúm p´arriba. No. Ayer se jugó al fútbol, oye. ¡Qué joder! ¡Un recital! ...
Zarra, Zamora, Iríbar, Belauste, Piru Gaínza, Gorostiza, y hasta Pichichi. ¡Gora el Athletic Club!
Ya ha mucho que los negreros ingleses desembarcaron el fútbol en Huelva o en las Arenas de Guecho. Ayer se vió un partido moderno y actual, que hizo pensar a muchos entrenadores de dinero, en la planificación de sus futuros fichajes. ¡Viva Lezama!
Llorente marcó un gol de tanque y elegante, De Marcos enchufó otro un poco en fuera de juego, y Muniain el xiqui, hizo soñar a todos con el clímax final del 2-3. ¡Eureka!
Conseguido, un fútbol y una aventura mágica en la alfombra del verde y cuidado césped del gran United venido a menos últimamente. Se volvió con la victoria, y a esperar la vuelta con la caldera viva de San Mamés. ¡Ocho mil abrazos a esos fantástic@s y hercúleos apasionados del fútbol! Europa, mira embobada a esos chicos del bocho. ¿Quiénes serán? Ya lo son ...
Recital vasco y bilbaíno en Manchester. Sus nombres son todos. Algunos ya suenan mucho. Iturraspe, Susaeta, Sanjosé, Muniain, De Marcos, Herrera, Llorente o Javi Martínez. Sé que puedo seguir. ¡Oh, gabarras, txapelas y traineras! Y el puente colgante que hay en Bilbao, ¡oyes! ...
Monte Urkiola. Pasión por el deporte en general. Nacionalismo en las botas, y convicción en las camisetas. Fútbol moderno de tiralíneas y quilates. ¡Chechu Rojo, Uriarte, Ansola, Arieta, Larrauri, Villar, Sarabia, Dani, Carlos, Argote, toda la cantera! ...
El cántico, la fiesta, el xistu, el baile, Maitechu mía, felicidad entre los conflictos políticos, erre hache de academia futbolística, pasión, entretenimiento, ikurriñas al viento, me acuerdo del gran locutor Antonio de Rojo el de los vicegoles, y hasta siento alegría por el maravilloso Iñaki Gabilondo o por las cocochas de Arguiñano. ¡Viva de nuevo el Chopo Iríbar! ...
El prestigio en el corazón. Los chicos más guapos que hay en Bilbao, la casta de Tokero, la gran evasión, y la enorme victoria. Qué manera de jugar al fútbol, coño. ¡Viva la manía de apostar por la cantera y por la juventud del divino tesoro, la leche! Sé que hay mucho exiliado e hijo de exiliado, en Méjico y otros países americanos. ¡Vivan sus lloros sinceros de alegría! Los noto.
Verde de traje, zamarra y bandera. Rojiblancos hasta la médula y la Lehendakariza. Ayer y siempre, ser vasco es cosa de corajudos y vitales guerreros de orgullo. ¡Queda la vuelta! ¡Riau, riau! ...
Es igual. Es igual la vuelta. El que quiera ganarle al Athletic de Bilbao, tendrá que sudar. La caldera de San Mamés tiene mucha vitalimina de Arzak y de bemoles a prueba.
Para los neutrales en esto del fútbol, buen brillo en la mirada. Sigue brillando el fútbol de los modestos y pobres. ¡Menuda hazaña, joder, Aitá! ...
- ¡ENHORABUENA/ZORIONAK! -
0:27
jose vicente ortí
Impropio de una Copa de Europa. Lo del Camp Nou entre el F.C. Barcelona y el Bayern de Leverkusen, ha sido una humorada inesperada.
Rectificar, es necesario. Si en el partido de ida y a pesar del 1-3 azulgrana, alababa la actitud del equipo alemán, su posición pasiva, indolente y decepcionante del partido de hoy, no tiene perdón de Dios.
La noticia, fue la falta de vergüenza deportiva de un equipo grande de Alemania. No tuvieron arrestos, ni coraje, ni aplicaron marcajes duros sino infantilmente posicionales, el balón fue su enemigo realcitrante, y el entrenador teutón, tras el segundo gol,-casi siempre de Messi-, no sabía qué cara poner para tapar su sonrojo.
El Barcelona, sorprendido, no esperaba semejantes regalos. El partidillo suave de los jueves, se había trasladado mágicamente al miércoles, y a sus octavos de la Champions.
Bastó que Messi rasgara en dos ocasiones el melón blanco alemán, para que comenzara a abrirse la caja de goles teutona. Y los azulgranas del pequeño diablo y mejor jugador de la galaxia , fueron obsequiados con otro y muchos más goles del mito Leonel. ¡Cinco! Cinco chicharros como cinco soles, enchufó el crack. ¡Alabado sea! ...
La primera parte de Iniesta, fue de tarrito de esencia de colonia de lujo francés. Las herejías del mago de Fuentealbilla nos hicieron sonreír de admiración, y pensar que el fútbol puede ser realmente hermoso si se juega bien. El albaceteño lleva el balón cosido a la bota, te cambia de pie y te desconcierta por completo. Y a ver qué se le hace entonces ...
No me gustan los partidos con tanto desequilibrio. Son partidos que se hinchan a goles, y que solo sirven para que los apasionados exageren. El fútbol es más chicha cuando se rivaliza bien. Y el Barça, encontró un cheque en blanco y conformado. Y sin proponer apenas saña, llegó la glotonería.
El Barça se hinchó a goles y a posesión de balón. Aquéllo, fue una auténtica escandalera. Sin necesidad de hacer un fútbol espectacular, abusó y pasó por encima de los gigantes estáticos y de barro del Bayern Leverkusen.
Los alemanes deberán olvidarse del barroquismo del resultado, y volver a entrenar para recuperar sensaciones positivas. Y, el Barcelona, debe bajar de nuevo al césped a entrenar. Lo de hoy ha sido casi todo mentira, y es preciso retomar la verdad competitiva. El domingo espera un nuevo rival, y aunque la Liga anda lejos, todavía ningún emperador romano ha hecho el menor gesto definitivo. Quedan aún muchos puntos, y es mejor esperar.
La gente que acudió al Camp Nou, aplaudió a Guardiola. Se quiere que renueve. Cuando se vaya el amigo, siempre quedará el vacío de la comparación. y el equipo está alto, hecho, brillante, consolidado, feliz, ingenioso y competitivo. Menuda papeleta gris podría esperar a un hipotético relevo del gran calvo de Santpedor.
Serio y profesional partido de un Barça que llega franco y sin barreras a los cuartos de final de la Champions League. Messi, rompió todos los récords de goleador a un partido en dicha Copa europea. Es lo que tienen los elegidos. Que saben inventar un partido y una risa, incluso sin necesidad de rival. Ésa, es su magia. El único enemigo que tiene Leo Mesi es él mismo. Cuando se pone a jugar, los demás no importan.
-GOLES A CAPAZOS-
0:03
jose vicente ortí
Sueños, deseos, anhelos, enigmas, incertidumbres, zozobras, magia y amor. Salud y fragilidad, vulnerabilidad y aura, piedra en el camino sabia o traicionera. Suerte y frenos. Mal fario o buena ventura. Las cartas inmediatas.
Brujas, chamanes, meigas, magos, hechiceros o sanadores. Miradas hacia arriba buscando un espíritu definitivo que busca la solución de todos los sentidos de la vida. ¿Por dónde iremos?, ¿iremos bien?, ¿tendremos todavía la felicidad esperada? ...
Astros, estrellas, matemáticas relativas, momentos del nacer, eclipses y señales de las estrellas decoradas en leyes esotéricas que nos llevan a la distracción y a la ansiedad de la afirmación y de la respuesta. Sabiduría espacial. Órbita regular, y llamaradas del padre Sol que afectan a todos los meteoros o hijos de la gran Galaxia. El Universo.
Sí. Astros, planetas, conjunciones, simetrías, lunas pluriformes y luz llamativa, ancestro, ojos de lobo, muerte y placer. Hembras en flor heterodoxas y desnudas, que se saltan a ritmo de aquelarre un estatismo histórico de machismo. Nuevas corrientes.
Nuevos universos de la física expansiva. Mezclas pintureras, mayas en Teotihuacán, y magas que te ven en la mano toda la psicología de tí. Besos y cariños en medio de una consulta furtiva de confianza, o asunción definitiva y desinhibida de un teléfono para que te dé la respuesta por la radio o por la tele. Quiero ser feliz en el futuro y delante de tod@s.
Videncia, futuro desvelado, cartomancia, poso del café, energías de fen shui, reflexología podal, o charlas amigas de terapia vespertina.
Yoga, pilates, piscis, mujeres en la tarde, virgo, libra, y la voluntad que pones en que tu amor decida hacerte el caso que tú deseas. Amor llorado y anhelado, siete cartas boca abajo, siete sueños boca arriba, expectación, suspense, paciencia y finalmente la voluntad de la buena rueda o estrella de la fortuna. ¡Éxito y velas! ...
Seres que estuvieron contigo. Demasiado lejos su aroma y recuerdo. Alcanzar la repetición de la jugada de su cariño, y buscar otros ángulos u otras perspectivas para ver de nuevo la grata nostalgia de un pasado que se empeña testarudo en el no volver.
Sí, amiga. Mira tus bolas de ánimos, y escárbame por favor y para mí todo aquello que me pueda ser de gusto. Devuélveme ese trabajo que me birlaron, y haz que un imán de filtro potente y de té, me devuelva a esa persona que cuando la veo imposible me cae más si cabe la baba. Deseo todo lo que se puede desear desde la líbido condicionada por alguna frustración.
Magia astral blanca y negra, o vudú puñetero y picajoso, ley de Murphy que quizás puede pasar. Déjame dibujar ovnis y seres de otro tiempo y hasta de otra dimensión. Apariciones, caras de terror en las paredes, y todo aquello que me domeña la técnica de la ciencia de rutina y rigor.
Sonidos extraños en el miedo, duendes traviesos, y movilidades o presencias que no tocan. Frías en verano y en la casa, y puertas de zombies o tumbas que nunca se abrirán. Noche de San Juan y tarde marujil y adolescente de aburrimiento. Consulta, teléfono y tú.
Algo se mueve ahí afuera. La Tierra siempre rula lo mismo, y ésto es sencillamente insoportable. No quiero ser siempre rubio o morena. Que pase algo, y hasta que los árboles se muevan del sitio.
- ¿VERDAD QUE TÚ PUEDES? -
0:27
jose vicente ortí
Me asomo a la ventana a respirar. Es la mañana y la luz prima. Me gusta y necesito, comerme a bocados la buena nueva. Ya es de día. Ya es de vida. Sí. Quiero sacar la cabeza por la ventana, y dejar que me acaricie el aire. Hache dos tú. Mi oxígeno ...
Necesito esa valiente realidad. Me levanto sobre mí y sobre mis miedos, y busco el trino de los pájaros libres que decoran la mañana de la primavera y del porvenir.
Quiero salir de la caja de represión. Desnudar mi realidad al viento de mi valentía y de mi identidad. Quiero encontrar un agujero, y mirar a través de él todo el universo por conocer. La vida.
La vida me llena y me lleva. La vida de la realidad, me reconcilia con el tiempo de la tristeza y de la resignación. Me gustaría ser una planta para estar eternamente en contacto con el afuera. Envidio mucho a las plantas que crecen silvestres y hasta desafiantes, en el azaroso lugar que les da la gana. Las heterodoxas, que surgen en medio de un sendero dispuesto y ordenado y que rompen la obediencia del cosmos, son mi tesoro y mi debilidad.
Bendita heterodoxia que concede la libertad. Aire. Sí. Aire puro, y agua que acaricia el aura de la profilaxis del alma y del espíritu. Quiero asomarme ahí afuera, y hacer que mi mirada se serene y pueda captar fotos que nunca atrapará un artefacto digital imparable y de última generación. Mis ojos libres. Mi belleza libre, mi personalidad sin correas ni quedabienes. Mi yo, en el visto bueno de un espacio alegre, vivido y necesario. La caricia de mi vida y de mí mismo. De todas y de todos.
Es el aire. La luz, la libertad, los ángulos imposibles y necesarios que deben rodear el decorado y hasta el sustrato de mi vivir. La mañana de mi vida me levanta en dirección al camino que dirige la luz inteligente y natural de esa diosa estrella llamada Sol.
Quiero escapar rumbo a la felicidad en el barco imposible de la sorpresa, volar como los aviones y sin ruído camino de mí mismo y de los demás. Voy a respirarme el mundo, abriendo para ello las fosas nasales, en un ejercicio de estiramiento natural de la sonrisa de mi vida deseada.
Sacar la cabeza por el ventanal. Mojarme la piel y el pelo. Seguir vivo y con deseos intactos de vitalidad. Abandonar la osera oscura e invernal, en busca de un natural viaje de placer. Quiero partir camino de tí, de tu vida, de tus piernas largas en minifalda, perseguir a Manuela emulando al mago Alberto Cortez, y horadar la magia de todas las estrellas con mi fuerza y poder de ilusión.
¡Oh, aire! Nubes caprichosas, y horizonte de nuevo en movimiento. Cielo caprichoso y bellísimo. Firmamento despejado que golpea con un beso mi cabeza desaliñada, mientras la luna llena se esconde huidiza pero amenazando con volver bien pronto de nuevo para sacar el brillo especial de sus noches añoradas y hasta eternamente enamoradas. ¡Hazte a un lado, noche! ...
Aire, luz, cielo, vida, caricia de árbol poderoso y feliz, manantial que va a brotar en medio de la sorpresa del agua que da sanidad, y toda esa paz de zen que esconde mis nervios y mis ansiedades, y que hace que exactamente todo valga la pena.
No hagas calma, no te duermas demasiado, ama la brisa del mar, y escucha ese tú que siente el deseo brutal de salir de una gruta de cara al espacio exterior. Y sin necesidad de una nao espacial.
-AIRE, NATURALMENTE-
6:02
jose vicente ortí
El viejo y ya histórico President de Cataluña, es entrevistado extensamente en una de las televisiones nacionales españolas.
Jordi Pujol sigue mandón y eternamente convencido de que hay que ser un buen estratega para poder sobrevivir. Bajito, desaliñado, y nada condescendiente con la estética, Pujol no puede envejecer. Porque envejecer es morir.
Y afirma que todo es tema de tiempos y de contextos, pero que Cataluña ha de radicalizarse como elemento defensivo para no morir o desaparecer. La opinión favorable es triunfo. Y lo contrario, no lo es.
Sin concesiones. Bajando la cabeza en flexión, y tratando de tocar una y otra vez con el brazo a su periodista interlocutor, para decirle sin decir, que allí solo manda él. Sí. Que, atiende y atiende a las preguntas que se le hacen, pero que la directriz siempre va a ser suya. Y que el periodista debería respetar, y si se tercia, no meter baza durante mucho tiempo, a menos que lance mucha bravía y decisión en sus interrupciones.
¡Cataluña! Es el gran amor patrio del President de "tota Catalunya". Y Pujol está muy pesimista, preocupado y enfadado. Le ha hecho realmente daño la decisión de los Tribunales, al reformarle el Estatut o Ley de leyes de su Cataluña. Y está tan preocupado y caliente, en el sentido real y pragmático de las cosas, que hasta está dispuesto a sancionar con un sí electoral la propia independencia de su tierra de Senyera e idioma vernáculo.
Pujol muestra un convencimiento o convicción sobre su verdad identitaria, que te deja serio mirándole. Pujol se parece mucho a un gran y durísimo negociador de posiciones y estrategias. Da igual la edad. La edad es la tierra, el idioma, y la caja de principios que constituye la esencia de ver su lar. Su idioma, el catalán. ¡Sempre! ...
Sí. Seguramente en tiempos de globalización y homogeneización, el catalán está vivo gracias a él. Lo cogió, lo metió en democracia y en bandera, lo protegió como a un niño entre leyes y candados, y dió su ración lingüe a todos los niños catalanes y no catalanes que se incorporaban en la edad del aprender escolar. Y aguantó Pujol toda la roca de la crítica y de la discrepancia. Para él, el perjudicado es el catalán, y no tanto el español o castellano. Hay que apañarse y espabilar.
Pujol se ha movido como un jugador de ajedrez, entre los maestros del Poder en España y en Cataluña. Ha respetado al Rey y defendido, ha lidiado con Aznar, Felipe González o Zapatero, y apenas ha tenido gestos estridentes, desde la locomotora económica de sus nervios de hierro, y a la vez de acatisia o vitalidad.
Jordi Pujol anda enfadado porque dice que no se respeta en España a Cataluña como antes, y afirma que hay un consenso mediático-periodístico, cuya idea final es laminar el "fet" o hecho nacional catalán. Teme que Cataluña sucumba a los nuevos tiempos.
Y se suma al Sistema, porque nunca será de izquierdas, y dice que los médicos de la UVI española han de ser la Merkel y el Sarkozy. Pujol, es uno de los seres más odiados por el anticatalanismo del resto de España. Es la gran cabeza de turco que quieren urdir los de la unidad indivisible ...
Dice Pujol, lo que toca y lo que no toca. Y ahora dice que le da pena radicalizarse, porque él es moderado y pacífico. Y familiar, y apoyador, y concertador de conglomerados y consensos, y pacificador y comprensivo con las diversísimas posiciones.
Pero, catalán. Jordi es más catalán que su Senyera. O por lo menos, al igual. Coherente en su convicción, y en su gravedad ante las cámaras. Le preocupa mucho que no creamos en Cataluña. Teme que nos quieran tomar el pelo.
-PUJOL SIGUE SIENDO EL PRESIDENTE-
1:15
jose vicente ortí
Traigo para hoy, de entre el recuerdo de mis mil aventuras senderistas en las que anduve, una experiencia límite e intensa, la cual paso a referiros a continuación.
Se trataba de caminar durante prácticamente todas las horas de luz del día, por las tierras colindantes entre Valencia y Aragón, y concretamente realizando travesías a pie y sobre zonas no señalizadas, por los pueblos y territorios de Valdelinares, Torrechiva y pueblos aledaños y hermosísimos. Aventura golosa y vital.
La jornada, no comenzó nada bien para mí. Se ve que me enfrié la noche anterior a la partida, y me empecé a econtrar raro en las rampas de subida y a las primeras de cambio. Era extraño, porque precisamente en los desniveles ascendentes, era donde yo solía siempre defenderme mejor.
A la cuarta hora, le comenté a un compañero de la aventura, si no era mejor que yo parara, dado que me veía sin fuerzas. Él, me miró un tanto sorprendido, pero me dijo que aguantara a ver.
Yo, parecía un zombie derrotado. Recuerdo que pasamos por una dehesa en la había toros, y estaba tan cansado y a lo mío, que ni siquiera me percaté del tremendo peligro que suponía pasar por allí. Para mí, que los toros debieran verme tan mal, que decidieron no acercarse por piedad ...
Alguna hora después, una chica senderista me dió un ibuprofeno, lo acepté, y me lo tomé. Estaba muerto. Y comencé a sudar, y resultó que pasamos cerca de un río lleno de agua natural, y bebí de él grandes cantidades de dicha agua. Asombrosamente, comenzaba yo a recuperarme.
El guía de la aventura, era un tipo raro. Hablaba sin decir nada, iba a la suya, y llevaba una desorientación de caballo. La suerte que tuvo, fue que todos y todas las senderistas de aquella expedición, éramos de gran nivel.
La noche se nos echó encima, y el guía o lo que fuera aquéllo, era incapaz de reconocer sus errores y de ser sincero, y así es que no nos decía que se había extraviado. La gente, destrozada, caminaba casi por inercia con un enorme cansancio, y mil dudas. Agotados.
Con la noche sobre nuestras cabezas, no sé qué demonios me pasó, pero se me puso una idea en mi pensar. Mis compañeras y compañeros, me necesitaban. Y, casi de repente, se me pasaron todos los males. Como, si lo del constipado fortísimo, se hubiera esfumado por arte de magia. Increíble. El primer sorprendido, era yo ...
Me puse delante en el grupo, y mis compañeros cansados, agradecieron bien mi ayuda y prestancia. Les ayudé. Y les dije, que el guía no tenía ni idea de por dónde iba, y que lo mejor era tener paciencia con él, para ver por dónde salía finalmente.
Afortunadamente, y dieciséis horas después de la salida, el guía cedió. Llamamos a unos amigos que tenían su casa por aquella zona, y en donde habíamos pasado la noche anterior, y suertudamente la cobertura de los móviles nos fue favorable. Vinieron por nosotros y nos hallaron.
Algunos amigos y yo, aprovechamos para tumbarnos en el suelo tras cenar apresuradamente, e hice el primer vivac de mi vida. Fue precioso. Al día siguiente, me levanté pletórico de energía. Pero ya no hubo más excursión. Estaban casi todos reventados de la fatiga.
A la hora de la comida y de la paella, llegó el guía inútil, y se puso a mi lado con la intención de provocarme y de hacerme saltar los nervios, con sus puyas absurdas y de mala conciencia. Pero yo, pasé olímpicamente de él.
-Y YO PUDE SER MI ÚNICO GUÍA-
6:46
jose vicente ortí
No lo merecía, porque es tonto mi ex novio Jaime. Yo tenía veinte años, y quería reafirmarme como mujer. Sí. Y por éso me decidí. Porque mi chico me gustaba, y porque ya estaba bien de ser una estrecha. Soy y seré una chica de hoy. Se sepa ...
Y sabed también, que yo no es que estuviera merviosa cuando le prometí a Jaime que sí y que esa misma noche. No. Yo estaba metida casi en una conmoción. Nunca había hecho el amor. Como mucho, meternos mano en el parque, y en otros sitios que nunca se sabrán. Pero, éso del sexo. ¡Uff! Al principio, da yuyu ...
Él, sí. Jaime parecía más tranquilo con su sexualidad masculina, aunque supongo que también había bastante fachada e impostura en él. Lo que pasa, es que quería infundirme seguridad y la protección ésa de hombre. En fin. Ya sabéis las chicas ...
La misma tarde que antecedía a nuestra primera noche de conexión carnal total, fue excitante y bastante dura. Recuerdo que nos esquivábamos las miradas, e incluso yo le apagué mi móvil un rato para probar su reacción. Sí. Reconozco que no fuí precisamente oportuna al apostar por ese jueguecito en ese momento más que inapropiado.
Oye, os confieso que tenía miedo. Penetrada. ¡Oh, penetrada! Éso era como si alguien te pusiera una inyección, o se metiera dentro de tu burbuja íntima, corporal y personal. Jaime tenía ganas, y mis travesuras no le cortaban el rollo. Sí. Aquella noche quería tenerme. Y, me tuvo ...
Le besé yo mucho a Jaime. Sí. Opté por los besos fuertes y por las cautelas, a pesar de que las manos de Jaime tenían mucha prisa por iniciar. Pero, yo, le empujaba y le demoraba las cosas. Le besaba cada vez con más insistencia y pasión. Quería que todo fuese inercia, y facilón. Pero eso solo es una fantasía evasiva.
Jaime pasó definitivamente al ataque, y al ver mis precauciones optó por ganar tiempo y desnudarse él por completo. La idea era contagiarme el morbo y la desinhibición. En la casa de los padres de Jaime, no había nadie. Y en su cama, todavía menos. Solo, nosotros ...
De modo, que opté por ser coherente y audaz. Concreta. Y, le dejé hacer. Nos quedamos los dos piel a piel, y tomamos precauciones para no tener problemas de embarazos sin desear. Y casi sin darme cuenta, acepté finalmente su cuerpo exaltado de varón en apogeo.
Cosa, que aprovechó Jaime para hacerme rápidamente la cópula. Se lo agradecí. Estuvo fuerte y pasó fácil. Y a partir de ese punto molesto de inicio, yo logré relajarme y pude darle lo mejor de mí. Incluso llegué a descararme y a hacerle todo lo que mis vergüenzas iniciales me impedían.
Sí. Finalmente hicimos todo el amor como lo hacen todas las parejas, y sin tabúes ni prejuicios. Todo. Y aunque nerviosos, y sudados de bisoñez, Jaime y yo logramos pasar unos momentos más que inolvidables. No solo históricos por iniciáticos, sino además suculentamente placenteros. Y cuando terminamos, le di un fuerte beso en los labios. Y cuando llegué a casa, me sentí una mujer más completa.
-BESOS PARA TÍ, MI EX JAIME-
