- MAMÁ WOODS -

¡Oh, Mamá Woods! La Lousiana. El Sur de los Estados Unidos. Mucha gente buena está llorando por la incomparable y única Mamá Woods. Es la madre de mucha gente. Biológicos y no biológicos sus hijos. Ella es el amor de una de las barriadas más importantes y bellas de Nueva Orleáns.
Negra y grande, vieja y eterna, sanadora y santa, solidaria, alegre y bailona. ¡Oh, Mamá Woods! Dicen que ahora está enferma de tristeza y que se mueve. Sí. La Lousiana está llorando a la señora Woods.
Pero no, James Sand. ¿Quién es James Sand? Un hijo del amor de Mamá Woods. Nadie osa detenerle. Es imposible. James penetra en el lar, raudo y decidido. Una idea le lleva: aún no es el momento para que muera Mamá.
Abre James puertas y ventanas, y el aire vuelve renovado al lugar. Todo el mundo, le mira con convicción y orgullo. Sabe de la magia de la mujer y de sus gustos. Se acerca al tocadiscos y le pone una canción godspell, e interpretada por la gran Aretha Franklin. Mamá Woods mueve sus ojos casi ciegos, entre sorprendida y grata. Le gusta esa canción. Sus pies, quieren moverse de nuevo a ritmo del espiritual son, y su voz tenue emite como de sorpresa un hilo suave de canción. Sí. Mamá Woods parece recuperarse. ¡Oh, Mamá!
James, el mulato James, lo intuye y sigue su quehacer. Llega al balcón de la casa de Mamá Woods y no le gusta lo que ve. Ahí hay labor. Y, manos a la obra que se pone el bueno de James Sand. Respetado y fuerte varón.
Huele a luto y a descuido. Mal hecho. Aún está ahí la vida. James, lucha con esa vida. Y coge las flores rotas y picoteadas por las gaviotas y los gusanos, y las corta y desecha. Asimismo libera James los tallos que crecen torcidos y sin fuerza, rompe los creceres desordenados y sin vigor, e iguala los tiestos. Aparecen pequeñas flores de colores, escondidas entre el descuido de aquel enorme balcón. Oh, sorpresa ...
La belleza de las plantas, devuelve la fortaleza, la belleza y la energía de la dignidad, a aquella casa de la Lousiana. James Sand ayuda con toda su fuerza de esotérico poderoso africano a que Mamá Woods recupere la vitalidad. Sabe que puede.
Y finalmente, la gente desea exteriorizar un aplauso agradecido. Pero James lo impide. Mamá Woods está de nuevo, alegre. Y desea profundamente volver a cantar. Los médicos están   soprendidos. Pero James, menos. El amor le ha servido de muleta a la gran Mamá Woods. James solo ha canalizado el amor. Ahí anda Mamá Woods cantando "My lord what a morning".
- ¡CREÉDLO! -

Seguir leyendo

- EL ATHLETIC DE BILBAO VUELVE A SU FINAL DE COPA -

De nuevo. El Athletic de Bilbao, uno de los grandes equipos históricos del fútbol español, jugará nuevamente la gran final de la Copa del Rey de fútbol.
Es su competición. La más propicia y favorable. La de los grandes éxitos inesperados y de las grandes épicas. Con el nuevo y y con el viejo Estadio de San Mamés, el equipo más popular y representativo de Euzkadi asoma de nuevo sus orejas mediáticas y leoninas. Los leones de San Mamés, son apodados.
La Copa, ha cambiado. No es el objetivo de los supergrandes. Pero el fútbol sigue siendo una gran emoción. Y una gran final, tiene siempre añadido atractivo. El Athletic hace grande a la Copa. Le da magia y sal, cuando algunos parecen estar de vuelta de ella y hasta le hacen ascos. Tienen otros objetivos más ambiciosos. O, éso piensan ...
El Athletic de Bilbao, siempre fue copero. Desde siempre. Desde antes de que yo fuera un niño. Desde que el fútbol cogió fuerza en Espaá a través de la influencia inglesa, el equipo vasco logró muchos éxitos en el llamado Torneo del K.o.
Recuerdo las épocas del chopo Iríbar, de Clemente, de Uriarte, o de los hermanos Rojo. O el equipo de Villar,-actual presidente de la Federación Española-, o de Carlos, o de la pantera rosa Manu Sarabia, o de Julen Guerrero. Ahora, sigue la furia inglesa vasca y rojiblanca, con Tokero, Gurpegi o el bello Llorente.
Sí. Los colores rojiblancos de Bilbao, lograron mucha popularidad en el resto de España, y no solo por la época de Franco. No. El Bilbao era un equipo simpático, corajudo y viril, que nunca daba ni da un balón por perdido. Un equipo con orgullo y con dureza, además de porteros como el ya citado y mítico Iríbar o el no menos sensacional Zubizarreta. La famosa cantera inagotable de Lezama. Los cachorros.
Con la llegada de la democracia, el nacionalismo, y el abertzalismo, ha perdido en el resto del país, buena parte de aquel atractivo y de aquella simpatía de rudos y peleones futbolistas y de la cantera. Pero, la magia copera de Euzkadi y del Athletic Club de Bilbao, sigue siendo su feudo: "La Catedral".
Sí. Su estadio de fútbol, es una auténtica caldera. Ya no se embarra como antaño, y su césped es respetable y hasta señorial, pero la pasión que se siente jugando en Bilbao, siempre es fuerte incluso para las colosales máquinas del Madrid o el Barcelona. Toda una prueba.
San Mamés y sus ambientazos, tienen buena parte de la culpa de los éxitos de los vascos en la Copa. San Mamés es el decibelio excesivo y constante. Un lugar que huele a fútbol, casi como en Wembley. En Bilbao, el fútbol deja de ser anodino y es toda una gran pasión amateur y sentida, la cual enlaza y enraiza con los orígenes de este gran y tremendo deporte de masas.
Y no digamos la afición del Athletic. Van todos  en masa al escenario     de       las     finales ,  aplaudiendo y animando a sus héroes con una pasión y energía envidiables. El Bilbao siempre se sabe arropado y comprendido por una afición más que fiel.
La Copa del Rey, no muere. Equipos de abolengo e historia como el mito Athletic de Bilbao, la sostienen. Pronto jugarán una nueva final. Ya tienen muchas Copas en el zurrón. Pero,   os aseguro, que tanto si ganan como si pierden, su afición se pondrá en pie y les ovacionará.
-LO MERECE SU BRAVURA-

Seguir leyendo

- CARNAVAL -

Cambio tradicional de costumbres. Necesidad. Ponerse otra cosa y soñar con una mejora social. Lotería de trajes y de colores. Prohibido el prohibir. Bajo los adoquines está una garota. De Ipanema, por supuesto. Playa, Brazil, tanga y Río. Belleza, vudú, turismo, exceso, vino y bala. La masa de un ocio facilón.
Samba. Sambódromo. Caderas elevadas al enésimo pecado. Baile frenético, que admiran los artistas y los poetas. Creatividad y danza africana en la tierra con que se topó Colón. Respingón trasero de mulata, prefección hecha mujer. Medidas excepcionales.
El rey se pone mendigo, la bruja es monja, la luna es sol, Canarias es el interior de un país, y un Continente es un archipiélago incesante de islas de colores. La paz es fiesta, y la guerra es sexo. Se parecen.
El carnaval logra equilibrar fiestas y posiciones sociales. La fiesta, conviene al pobre y divierte al rico, el malhechor manda sobre el sheriff, y hasta el Poder puede llamarse bondad y ternura. Los alcaldes se retiran por unos días, y surge el desorden. ¡Viva el caos!
En medio de una aventura más o menos prevista, surge el amor más apasionado de toda una vida. Nunca puedes saber nada en Carnaval. En Italia, todo es distinción y elegancia, máscara de rico y blanco refinado. Hobbie de nuevos arribistas que montan en góndolas, y que luego nunca contarán ciertos detalles íntimos y muy personales. Carnaval es Casanova   y   hasta Fellini. Italia tiene un carnaval europeo, burgués y sin estridencias. Todo es suave, blanco, elegante, y de novela antigua enigmática y amable.
Carnaval de Cádiz. Murga y chirigota. Gracejo andaluz. Parodia en familia y popular, en la que todo bicho viviente cae trasquilado por la sátira. Pocos se salvan. Recuerdos al gran Carlos Cano con todo el amor. Ánimos festivos para los currelantes. ¡Qué le vamos a hacer! ...
Reina del Carnaval. Belleza herética. Hembra de bandera y deseo, minitanga, senos al viento firme, pestañas larguísimas y femeninas, y los deseos que se largan camino del viaje del culmen y del clímax. Ambigüedad. Condones o preservativos por lo que puede pasar. Los virus acechan en la pasión ciega de la noche del deseo.
Disfraz de carnaval, cara de calavera, vestido de coliflor, gafas de culo de vaso, y antenitas de hormiga sobre el peluquín habitual de gomina. Mujeres azules, mujeres amor, mujeres que matan a besos, mujeres a miles que te dan amor, mujeres eternas que avanzan desde la fiesta al escalafón social. Pesado traje canario que agrede con la fuerza del peso del mojo picón. Rica salsa.
En carnaval, quiero ser otro. Si rubio, fumar negro. Si negro, mutar a blanco u oriental. Si oriental, hacer que soy el gran maestro de las sombras chinescas que se apartan    de    la  solemnidad y la contención habitual. Quiero ser japonés desinhibido y hasta de España. Taconazo inesperado y a carcajadas de baile flamenco y jondo. Sigue imitándome.
Cuando el carnaval ceda, volverá la asfixia del olor a humo tras una noche de gamberreo sano y de botellón. Días mundiales del Carnaval. Vengan y vayan al carnaval. Tiren petardos, y aguanten. Beban hasta dormirse soñando con un mundo nuevo.
-UN MUNDO NUEVO Y ESPERANZADOR-

Seguir leyendo

- HURACÁN EN MI VALENCIA -

Vientos alocados en la noche de un Febrero de Valencia, España. Luna llena como bombilla de sol eterna que hoy no descansa. Luna llena de Eolo, enamorados de un espectáculo intenso y novedoso. Cuando se juntan en la noche la luna y el viento, hay amor desaforado y fou. Amor eterno de aventura.
Como un ventilador enorme, el viento lo tira todo en todas las direcciones, y convierte a la noche en algo muy distinto a lo habitual. Esta noche de lobos, es distinta. Es una noche de sobresaltos, de miedo y de riesgo. Los árboles sueltan sus ramas secas sorprendidas, y el Cuerpo de Bomberos no da abasto. Valencia es siempre un ciudad muy tranquila, y esto del huracán le zumba desasosiego inesperado. Febrerillo loco y de hoy.
No hace demasiado frío. Pero este viento del desierto clavado en el corazón de la ciudad, despierta muchas expectativas llenas de nuevas y de temor. La gente queda despeinada y empujada desde atrás por un viento que te lleva a donde quiere. Es mucho mejor no salir esta noche. Lo mejor de esta noche es la belleza del amor controlado, sexual e intenso.
Pobres de intemperie sin techo. Menuda noche rara les espera. Hoy es mejor tener amor y jugar con él. Psicosis infantil. Piel de salvaje, erizada por un pensamiento exageradamente fantasioso. Cesarán de moverse las traicioneras y bellísimas palmeras. No hay mal que cien años pueda durar. El mal, sonríe cabronzuelo.
Luna, polvo, noche nueva y eterna. Los vientos son desordenados y nunca duermen. Los  vientos se desnudan y sacan la rabia de su libertad. Los urbanitas están totalmente confusos. ¿Aguantará la zozobra del sobresalto inseguro la ciudadanía de la gran capital? ¡Seguro que sí!
Tiempo extraño. Tiempo de miedosos y de heterodoxos en busca de una novia bruja  de  sorpresa. Saca la imaginación a pasear, y cruza todos los límites del pensamiento ordenado. Luna, más noche, más huracán, igual a magia y encanto. Tiempo de poetas    y    de     un   paradigma de ingenio. Sueño de día, juerga en la noche desenfrenada e imposible. Juegan el amor y el diablo. Los vientos huracanados, aplauden sin cesar.
Nervios de punta. Temores infundados, nerviosidad y tejados al aire, tila y poleo. Manzanilla. Mañana, al despertar, será siempre otro día. Y entonces hablaremos de los huracanados vientos y gritos cotidianos en una noche  de acción y de Hitchcock. ¡El gran thriller!
Amarillo resecor, riega las plantas, y esconde dichos tiestos de un exterior más peligroso que otras noches. Noche activa. Noche que semeja una gran fábrica de turnos intensos, en donde nunca para nadie ni se detiene.
Es hermosa y original esta noche de huracán y luna. Luna positiva en mi hermosa Valencia de la sorpresa y el cambio climático. Déjame ser poeta, y calzarme el embrujo de tu    eterna  femineidad de señora de armas tomar, bella, culta, inteligente y audaz. Hoy no salimos. O, quizás sí ...
Noche de locos y de pasotas. Noche libre que se enfenta a la noche fácil periódica y cotidiana. Noche de tí y de mí. Como dos adolescentes inspirados en un amor de manos entrelazadas. Como tú y yo sabemos querernos. Del mismo modo que el gran huracán nos devuelve a la eterna adolescencia, yo decido concluír este escrito sellado de vida.
-Y TODO EL VIENTO-

Seguir leyendo

- HUÍR DE UNO MISMO -

Estar cansado y enfadado. Culpar a los demás de las desgracias propias. No tener buen olvido para lo que ya pasó. Vendetta larvada. Tiempo de desesperación.
Tirar por la calle de en medio, inventarse un personaje irreal al azar con la idea de esquivarse a uno mismo, caminar sin resuello en busca de una nada redentora, y darle un trago de vino a un tóxico imaginado o real.
Huír de uno mism@ y en dirección a ninguna parte. Dando tumbos y vueltas a la manzana, en un sinsentido irrefrenable, ido y errado. Creerse alguien demasiado importante, ponerse unas gafas con aroma a telescopio, en lugar de adquirir unas para ver el suelo de nosotros de cerca y bien visto.
Ambición desmedida , el rey del mambo ha llegado y nadie sabe cómo ha sido. El pistolero de su verdad, sale por el medio de la calle como los vaqueros del cine del oeste, y esgrime una mirada demasiado soberbia e inadecuadamente marcada por un orgullo temerario y avieso. Disparo.
Huír. Huír mal. Huír como defensa desesperada, y nunca como viaje de placer hacia un ocio lógico y verdaderamente comprensible. Escapar, como lo hacen los ladrones de sí mismos y con sus conciencias manchadas por la culpa impasable de su subconsciente. Cobardía que presenta el rey leso y con los pies descalzos y llenos de llagas. Falsedad propia. Deberes por hacer.
Marchar. Marcharse de sí. Reclamar cual tirano la presencia de los siervos, los cuales nunca satisfarán su líbido de exceso. Pero el desesperado sigue llamándole, a pesar del no continuado e imposible. Sí. Llama a la mentira por si suena la flauta, embauca al ser de buen corazón o incauto que siente humana y hasta errada compasión. Nunca satisfagas al desvarío de un egoísta que solo piensa en sí mismo. Evítale y olvídale. Esfuerzos saludables.
Lanzarse al mar sin barca, y tratar a continuación de tener la osadía de querer pescar peces sin red. Coherencias al margen. Pensar como peine de estética, filosofía de salón en medio de un desierto extraño, palmeras que dan piedras y no dátiles, banqueros mendigos en la cola del paro social. Mundo al revés. Arana.
Prepotencia y ceguera. Uno, es mil. Todopoderoso de Dios     y      de    los      humanos.  Incompatibilidad y desvarío. Lava con insultos por doquier, que lanza el cacique a quien un día con valentía le para los pies. La ley y lo legal. Las normas y el consenso. Verdades y mentiras.
Sin pensar, sin repasar, sin recabarse a uno mismo, cruzar la calzada sin mirar y con la idea de que no vendrán más coches que puedan hacerte daño. Autolesión y consecuencias incalculadas. Imperio de la insensatez, que se trufa con la libertad individual y comerenciera.
Sí. Huír. Escapar de la jaula por uno mismo inventada. La libertad real y nunca vanidosa. El aire y el sol, que surgen sin condicionantes de nadie. No intentes parar lo que no se puede hacer. Inevitable. Grave error.
Y el de la calle de en medio se cae finalmente en el suelo, y el bobo solicita torticeramente, ayuda. Pocos le hacen caso, merece su indiferencia el lobo tramposo vestido con piel de cordero. Todo un lar de acogida es lo que solicita el avaro de sí mismo. Lujo,   piscinas  ;  urbanizaciones de mil plantas todas para su disfrute. Enfados absurdos, que surgen de la debilidad y de la extraña en ocasiones, condición humana.
-INEXACTOS REQUERIMIENTOS-

Seguir leyendo

- RUBALCABA SE IMPONE A CHACÓN -

Pero por muy pocos votos. Casi, hubo empate. Lo cierto es que Alfredo Pérez Rubalcaba ya es el Secretario General del Partido Socialista Obrero Español, y Carmen Chacón no logra  su aspiración. Le fallaron las fuerzas a última hora.
Sí. Amarrategui. Conservador y cauteloso. Fuera de aventuras y alardes, el Partido Socialista ha preferido conservar y retener lo sabido, generándose así una potentísima división interna. Aunque lo nieguen. El andaluz Griñán, será presidente del Partido, como     síntoma    y     estratégia de cara a las próximas elecciones en Andalucía.
Mucho control. Han preferido a un Rubalcaba conocido, que a una Carmen Chacón por conocer. El cántabro Rubalcaba, había levantado la voz algunos días antes de este Congreso de Primarias. No le gustaban hipotéticas dudas o fragilidades. Él, prometía desde su experiencia y temple, ausencia de sismos bisoños quizás innecesarios.
No lo comparto. Siento discrepar. Aplaudo naturalmente los soplos de libertad que dan unos comicios en Primarias. Hasta ahí, de acuerdo. Pero creo que a los socialistas les faltaba y falta un trueno, una sal, una cara nueva y joven, una mujer, un estilo menos monótono y hasta  taciturno de dirigirse hacia las responsabilidades.
En efecto. Un grito. El grito impostado y mitinero de Chacón, solo podía ser necesaria catarsis y bendito riesgo. No hay mucho más que perder. Se está abajo y tocando fondo. No hay miedo a bajar más, porque es imposible. Pero ...
Pero el canguelo, ha definido la nueva situación. No se han fiado un pelo    de      la  Chacón.  Apareció Felipe, Guerra, los de siempre, la vieja guardia, y los grandes y quasi atávicos miedos. Y en ese perfil, la catalana Carmen Chacón no lograba encajar como   se    deseaba. Apostar por la Chacón, suponía un movimiento de sillas, platos, cacerolas y mesas, que se ha revelado finalmente como demasiado "yuyu".
Yo, prefiero a Carme Chacón. Supone vida nueva y sorpresas de expectación. Su tirón de mujer, podía convertirla en la primera mujer española en disposición de gobernar nuestro país.
Finalmente, el grueso estructural de fondo del gran Pesoe, ha decidido apoyar al ex superministro de Zapatero  Alfredo P. Rubalcaba, porque esa tranquilidad servía para cerrar el pestillo de un frío peligroso.
El terreno de juego, era impracticable. En pleno caos económico, y con cerca de séis millones de parados, el tema se ha jugado con los ojos puestos en la Economía y no tanto en     la  Política. Rubalcaba ya había pisado el fangoso campo de juego. Ya sabía lo que era enfrentarse en el terreno de juego con el Presidente Rajoy.
Esa es la táctica que finalmente se ha decidido iniciar. Fortalecer los flancos defensivos y el arco, y colocar centrocampistas incansables y de fuelle, para plantar cara al PP dejándose el sudor por el camino. Para éllos, -que no para mí-, el glamour y el jogo bonito de Carmen, podía quedar manchado por el fango que nos llena.
-CREO QUE SE EQUIVOCAN-

Seguir leyendo

- PELEAS EN LA COMIDA -

Quien me sigue, ya lo sabe. Estoy cuidando a mi madre, la cual ha sido ingresada durante un tiempo, en uno de los hospitales más prestigiosos y públicos de mi Valencia española del alma.
Además del lidiar todos los días con el agotador acometer la responsabilidad del cuidado de una enferme en demencia, hay unas inevitables derivadas o picos de dificultad, que aparecen de forma periódica y muy compleja. Veréis.
Mi madre, es una mujer que siempre tuvo dificultades, y a la que la vida siempre le vino  grande. Jamás se cuidó. Se aprovechó de su potentísima fortaleza, para decidir comer aquello que simplemente le gustaba, abandonando prácticamente desde siempre un comer sano  y saludable.
Ahora, y a sus ochenta y cinco predementes años, todo se precipita sobre élla, y no digamos en la fría y estandarizada maquinaria actuativa sanitaria, y con profesionales que no están  especializados en estas cuestiones, y que además no tienen por qué conocer el historial vital de mi maravillosa mamá.
Llega la hora de comer como digo, y entonces mi madre dice que no. Que, no come. Y que no. Y entonces, comienza el desconcierto y saltan a pasear todos los nervios. Lo que mi madre necesita es que un médico nutricionista, informe a las enfermeras de planta de que mi madre, no es desgraciadamente una paciente más de este emblemático hospital.
No se puede arreglar un hábito alimenticio, en dos tardes. Éso, es una soberana estupidez. Y no digamos, si además se padece una predemencia.
¿Es posible conciliar las posiciones, y no entrar en tensión las enfermeras y yo?, ¿con   la  iglesia hemos acaso topado de nuevo? No lo sé. Yo, lo que creo, es que hemos dado de bruces con la incomprensión y desencuentro mutuos. Ellas no me entienden, y yo  no las entiendo a ellas.
¿Sabéis cuando realmente come mi madre? Yo os lo diré. Sencillamente, cuando se da cuenta de que si no come pasará hambre y lo pasará mal. Ése, es el tema actual.
Y éso, como pasaría con los niños pequeños, desconcierta a los pobres médicos, los cuales ven cómo un día mi madre nada come, y al día siguiente se lo zampa prácticamente todo. Y, sucede, que tienden a fijar su atención y equivocadamente, en las características del cuidador. Que soy yo.
En otras palabras: se creen que mi madre come mal  por culpa mía. Y, no saben, que mi madre comía en casa, chocolates, trozos de pan, flanes y yogures cuando se le antojaba, trozos de plátanos verdes porque le gustan más que los maduros, etcétera, etcétera ...
Ya os he dicho la clave: mi madre siempre ha comido sin mirar su salud, y con   un   total   descuido. Ahora, naturalmente, se impone una rigurosa dieta blanda, y acorde con su edad y características.
Yo, José Vicente, acepto el reto. Asumo la responsabilidad de educarla en el comer, a pesar de su demencia progresiva. Pero lo que no tengo tan claro, es que las auxiliares de planta del hospital tengan la paciencia debida. Porque, además, su trabajo no es ése.   No    es    la  especificidad. Las chicas de la planta, se limitan a entregar de modo casi estandarizado a todas y a todos, un comer adecuado.
-Y NO PUEDEN AYUDARME-

Seguir leyendo

- EL GENIO DE LOS TRES DESEOS -

Como dicen que todos los humanitos tenemos asignado un genio de ocio y vanidad, el cual se encarga de satisfacer algunos de nuestros personales y primos deseos, ésto mismo fue lo que le pasó a Celedón Ruis.
Caminaba Celedón una inesperadamente calurosísima tarde de Junio, cuando se le acercó su genio de los tres deseos y le dijo que él se los haría plena realidad.
Celedón, no quiso en principio acceder a la gratuita petición, mas tras la insistencia del citado genio, el hombre terminó cediendo. Y, contestó así: - "En fin, yo de joven siempre tuve   un excelente tino con las mujeres. Fui atractivo, y eso ayudó y tal. Mas un día vi una peli de Robert Redford y ..."
El genio, le interrupió ipso facto a Celedón con un:  -"¡Concedido!".
Sin tiempo para demasiadas palabras, el genio urgió a Celedón Ruis a contar su segundo deseo: - "Mira, genio, yo soy alto y fuerte. Y éso agrada a las féminas. Ninguna queja. Pero un día me fui a ver una película llamada Rambo, y no veas tú los músculos que tenía el soldado..."
- "¡Concedido!", volvió a sentenciar el genio. "Y ahora, dime tu tercer deseo, Celedón!..."
Finalmente, Ruis contó al genio el tercer y último de sus deseos: - "Verás. En temas  de  amores íntimos nunca podré quejarme. Hasta que un día, alguien puso una noche de juerga un vídeo porno de ésos, y hay que ver  lo que había por allí, y ... "
- "¡Concedido!", volvió a sentenciar el genio. "Todos tus deseos se harán satisfechos", concluyó. Y, a continuación, el genio desapareció.
Celedón Ruis, al no ver al genio, pensó que todo habría sido un sueño diurno de deseos, y siguió su camino sin más.
El fuerte calor, abrasaba a Celedón, y aprovechando que doscientos metros más adelante se hallaban unas charcas de aguas naturales, allá que se lanzó el hombre a saciar su enorme sed.
Y al agacharse para coger en cuenco con las manos el agua, pudo ver reflejada la cara de un hombre muy bello.
- "¡Coño, el genio!", pensó Celedón ...
Y, presto y dispuesto, se olvidó de la sed, se puso a correr, llegó a su casa y se lanzó súbito sobre el espejo.
¡Joder! Su cara era la de Robert Redford, y además, de joven. Rasgó su camisa, y le aparecieron unos músculos descomunales como los del héroe Rambo, y finalmente, se bajó toda la ropa y se quedó admirado y estupefacto. Su falo, lo envidiaría un atleta del porno.
Algunas horas más tarde, Celedón estaba muy triste. Quería ser él mismo, con sus propias virtudes y defectos. Hasta que finalmente, y cuando estaba a punto de llorar, se le apareció el genio de los tres deseos y le dijo: - "Tranquilo, Celedón. Que este regalo tiene fecha de caducidad. Solo serán unas horas de magia transformadora. Mañana, cuando despiertes, tendrás tu misma cara" ... 
Y, a continuación, el genio de los deseos volvió a esfumarse.
Celedón se tranquilizó, pero le quedó un regustillo a contradicción. No era del todo malo ser muy guapo, exhuberante y hasta macho semental. Casi sería una lástima, que como en  un carnaval, cayeran de nuevo mañana todas las máscaras.
Afortunadamente, el pensamiento iluso de Celedón Ruis, fue tan breve y efímero como su cuerpo transformado en belleza y sin cirugía. Y al día siguiente, su vida siguió como habitualmente, satisfecho de sí mismo.
-ACEPTANDO SUS DEFECTOS Y VIRTUDES-

Seguir leyendo

- SEDACIÓN -

Mi madre está tranquila tendida sobre la cama del hospital. Todo es remanso de paz  a    su alrededor. Llega el médico. Está sorprendido. Me dice que mi madre está mejor, y que tiene mejor cara, y que ha llegado el momento de que haga gimnasia. Debe pasar a la silla, y dejar su cómodo catre, o se avagará, y con lo gordita que está, siempre es mejor que tire energía y se mueva y se mueva. Debe dormir por la noche y esas cosas.
¡Congratulations! Felicitaciones y enhorabuena. Sí. Imposible. Hay que alegrarse porque   mi predemente favorita, esté mejor y avance en su salud y a paso firme.
Pero, no todo es la felicidad. De repente, comienza a agitarse y a no poder estarse quieta. Quiere bajar de la cama, y además, ¡ya! Y empieza a dirigirse a mí en busca de sus objetivos desordenados. Yo soy su eterno y más fácil esclavo. Debo obedecer. Pero como la quiero, y no quiero verla agitada, y mucho menos que se caiga, entonces comienza la gran batalla     de   negaciones. ¡A desobedecer, mamaíta!
Mi madre navega como un extraterrestre desde la ingravidez de una      nave       espacial  o interestelar. Toda la cama, es su objetivo. Ha de ser. Sí. Ha de ser lo que ella quiera, y sólo lo que ella quiera. Se pone a jugar. A jugar cual niña traviesísima sobre mí y sobre toda la piel de toro de su incómoda superficie.
Ya le puedes decir que se esté quieta. Es totalmente contraproducente. Si le dices que sí, el árduo resultado de tu insistencia para que no se caiga de la silla y se haga daño, será que no. Y toda la viceversa , que la paciencia jobiana puede abarcar. ¡Agitadora!
Trato de echar de menos aquella maravillosa inmovilidad y sedación inicial. ¡Oh, qué paz! Se estaba inquieto por si le pasaba algo durante el extraño letargo, pero aún así y de vez en cuando se escuchaba el trino de alegría de algún jilguero pacifista y vital.
Ahora ya no es posible por ahora el tomarse los románticos tiempos para la paz. Los nervios, van cediendo. Estoy tan agotado, que me duele el alma. No me deja ni respirar mi pequeño volcán. Está en el positivo guión. Quien no se consuela es porque no quiere.
Hora de comer. No le da la gana probar bocado. Su agitación no conoce lucidez. Quiere no saber qué significa la palabra alimentación. Si me acerco con comida en la mano hacia su boca que sea siquiera con un vaso de agua, me ve mi mami como al mismo Jack el Destripador, dispuesto a hacerle las peores fechorías.
El resultado final, es de prever. Todo por el aire. Fuera mascarilla, el caldo por los aires, no come nada, y encima las enfermeras me dicen que he sido yo  el todo culpable. Por cierto que una de éllas, trata de levantarla sin percatarse de que su brazo izquierdo está ligado a  la cama por seguridad. Al decírselo yo, me grita y me monta en cólera la joven y desconcertante auxiliar de enfemería. Su profesionalidad, debe crecer.
Trato de concentrarme en el presente escrito. Nada de sedación. La compañera de habitación tiene tres hijas que no miran por nadie, y van  a la suya. Ya sabéis. Voces fuertes las tres a la vez, y desconsideración con las dos pacientes. El mundo más joven, es sin duda el mundo más joven. Perogrullo. ¿Lograré terminar este mismo escrito? No, a no ser que tome la decisión oportuna: salir de la habitación aprovechando el relevo de mi hermano.
-COSAS QUE PASAN-

Seguir leyendo

- HOSPITAL -

Enfermeros, doctores, auxiliares, bata blanca y mucha realidad. Sí. En estos días que por razones familiares paso gran parte de mi tiempo en uno de los hospitales de mi Valencia, puedo darme cuenta de esta dinámica casi compulsiva de funcionamiento, y te puedes dar cuenta del valor de lo que significa estar bien de salud.
Sí. En el fondo el hospital es un lugar triste y desgraciado, a pesar de la enorme cantidad de sanitarios que lo pueblan. A la par que todo es el fruto necesario de un consenso humano, cuando pisas este sitio, te das cuenta de la tremenda gana  de irte que te acaba entrando más pronto o más tarde.
Veo mucha gente joven en este personal que tanto frecuento. No sé si es muy vocacional esto de ser doctor o enfermera, o ganas de independizarse económicamente y de ser libres. Lo real debe de ser su vitalidad. Se necesita casi ser un atleta para llevar el estrés que esta joven gente porta a cuestas,  a causa de la saturación del centro.
También es igualmente un trabajo el de ser de hospital. Sí. El hospital es un curro. Es muy laboral. Tiene sus horarios, sus turnos, y nunca para. En el hospital, nada se detiene. Es como si trabajaran a destajo, divididos a turnos. De modo, que es difícil conocer realmente quién o cuál es tu médico. Le conoces únicamente, por la eficacia o ineficacia de los resultados de los medicamentos que te receta. Y si te van mal y no te curan, por lo menos sueles recordar sus apellidos. Somos así.
El capitalismo y la sanidad. Frialdad. El hospital es un gran y potente curro, que se rige por reglas casi de mercado y de salario. Ves a gente muy independiente y en cualquier edad. Es interesante  ver la resolución y calle,  que suelen tener las enfermeras y los médicos jóvenzuelos. Parecen tener las ideas muy claras de aquello que quieren. Es verdaderamente extraño verles dubitativos o titubeantes. Los chicos y las chicas del hospital, son rápidos y muy actuales. Y tremendamente escurridizos.
No diré que están hasta el gorro de las saturadas masas de pacientes, pero sí es evidente que su mundo real es aquel que empieza cuando termina su jornada laboral. Se les ve. Se nota en ellas y en ellos.
Los pacientes. Los pacientes, y valga la redundancia, han de armarse de paciencia. De paciencia, de saladitos, de batería y saldo para los móviles, de botellas de agua de tamaños diferentes, y además no ser agorafóbicos ni estar en absoluto sordos. Si estás sordo, vas a  un hospital, y no te enteras de nada. Y pueden haberte pasado muchasa cosas, incluídas algunas agradables. Las menos.
No y no. Lo mejor que tienen los hospitales, es que puedes salir afuera y respirar. Parece, magia. Cuando veo los pinos libres y el verde césped que rodea al hospital, entonces pienso con todas mis fuerzas en que las cosas son a veces libres y santas. Sí. El exterior de  un hospital, es maravilloso y tremendamente deseable.
Y pensar, que en el fondo, lo que cuenta del hospital es que vamos cuando no hay más remedio y cuando seguramente nunca pensaríamos ir. Y por eso se impone la realidad y las esperas en los pasillos. Lo importante de nuestra salud y para nuestra salud, es que existen los médicos y sus medicamentos, y que solo ellos pueden salvarnos. Pero te aconsejo que vayas a un hospital, acompañado. Se pasa mucho mejor.
-SIN DUDA-

Seguir leyendo

- LAS DOS MEJORES RAQUETAS -

Sidney. La gran final del Slam de Australia. Primer calor cronológico del tenis. Frente a frente, las dos mejores tenistas actuales del planeta.
Porque si Novak Djokovik tiene un día bueno, solo hay un tenista en el mundo capaz    de derrotarle. Y ese no es otro que nuestro Rafa Nadal. Djokovic puede perder contra Nadal. Entra dentro de la lógica. Por éso, es un gran partido. Federer ya hace senectud además de magia en el tenis.
Nadal abre la gran final australiana, levanta la bola en saque, y pone en ella toda la magia de su enorme talento genial. El combate es lógicamente psicológico. El actual campeón cerebral de tenis, es el serbio Novak.
Por éso, Djokovic también tiene nervios aunque los disimule bien. Nadal tira de casta, pero la enorme solidez y talento de Djocovic, neutraliza al manacorí. Dos primeros sets para el serbio número uno.
Y en ese momento, surge la gran opción. Nadal no le tiene miedo a nadie. Suelta toda su audacia, arrea bien duro y sin cansarse, todavía se sabe una máquina elegida, y de modo sensacional gana los dos sets siguientes.
Novak vuelve a temblar. A tensarse y preocuparse. Es para estarlo. Rafa Nadal es capaz de todo. Lo tiene todo. Y además, se crece y se crece, y con éxito.
El quinto y definitivo set del larguísimo partido entre los dos grandes cracks, marcará  la diferencia y solidez psicológica. Novak le propone a Nadal que le siga, y el de Manacor no rehuye el último y sensacional asalto al trono de la australiana Disney, y todo se vuelve  psicológico, audaz, calculador, mágico y feroz.
El serbio mira a los ojos de un Nadal crecido. Y le empieza a decir que no. Que todavía él es el número uno, y que el español es el número dos.
Nadal tira toda su energía en alardes de orgullo, no dando una bola por perdida. Novak hace exactamente lo mismo. Se trata de tocarse los nervios para derrotarse. El tenis es cada vez más, una gran exhibición de ajedrez y de calma.
Sí. El quinto set y el partido, es para el serbio. Sigue Nadal sin poder mentalmente con él. Y Novak sonríe feliz y más satisfecho, reafirmándose en su superioridad. Las cosas siguen como están. No ha habido sorpresas en Australia.
Es lo de menos. Los buenos aficionados al tenis, han gozado de un partido larguísimo y soberbio. Han disfrutado a pierna suelta, de lo mejor de lo mejor. Caprice de Dieux. Lujo. Han visto jugar a los dos mejores. Y éso, da afición. Y mantiene vivo y prestigioso al deporte del tenis. Cuando juegan Novak y Rafa, el tenis se mitifica y reafirma.
-ENHORABUENA A AMBOS-

Seguir leyendo

- DANIEL EL CINCUENTÓN -

Aquello no era normal. Daniel acababa de cumplir ciuncuenta años, pero se había matriculado en un centro de jóvenes a la busca de reencontrar conocimientos de muy atrás, los cuales se supondría socialmente que un hombre de su edad debería ya conocer.
Además, los ademanes y las actitudes de Daniel, eran igualmente las de un hombre joven, nervioso, bisoño y de poca calle o experiencia. ¿Sería acaso un ser deficiente o retrasado? Parecería que sí. Todo apuntaría en esa dirección. Pero ...
Los muchachos de la clase, se burlaban de él y de sus ademanes y vestir, pero los ojos  de Daniel tenían una mirada definitiva y especial. Y ante los reproches y puyas de sus jovencitos compañeros, Daniel nunca se enfadaba, e incluso esbozaba una sonrisa entre orgullosa  y  comprensiva.
Era lo que más impresionaba a la gente de toda edad que le conocía. Su porte orgulloso. Un porte, que parecía  contrastar con su lastimero o raquítico bagaje de recursos. Sí. El orgullo de Daniel, no era de vendetta sino de convicción.
Pocos le comprendían o justificaban sus errores o nervios. Eran casi nulas, las personas capaces de ponerse en su extraña piel. Y al no tener familia, Daniel era poco visto      con    simpatía. Si no era un subnormal, ¿qué demonios le pasaría a ese hombre tan extraño? Ésa, era la pregunta que se hacían los más benévolos para con él. Porque, la mayoría,    le  prejuzgaba con el sambenito de atrasado e imposible.
Pero, quien tenía sensiblidad y olfato para seguirle, se podía dar cuenta perfectamente de que Daniel, crecía. Sí. Estaba más maduro, más sereno, más encajador de su realidad, más certero con sus actitudes, etcétera, cosa que al principio de tal estirón personal,           parecía   absolutamente imposible que se pudiera producir.
Aprendía Daniel, rapidísimo. Era culto, inteligente, bondadoso, y tenía un muy   peculiar    sentido del humor, en el que se combinaban el genio puro de un niño grande, y el talento de un adulto realmente capaz de generar carcajadas inesperadas en los demás.   El    humor  inteligente que te llama y atrapa.
A mitad del curso que compartía con sus compañeros y jóvenes estudiantes, Daniel estaba ya en la élite de dicho aula, y avanzaba como un genio rebelde y atinado. Poseía una capacidad fuera de lo común para la comprensión, y desarmaba con su talento a tod@s. Las mujeres le escrutaban con atractiva curiosidad.
Uno de los muchachos, envidioso al verle  sacar las mejores notas, le golpeó fuertemente en el rostro. Daniel agarró al muchacho, y colocó los ojos muy cerca de él mientras le neutralizaba. El chico, se sorprendió por la enorme fortaleza del hombre.
A continuación, Daniel le dijo al muchacho que no volviera a hacer aquéllo, y que él no   se consideraba en modo alguno su enemigo. Pero el joven le dió de nuevo un empujón, y luego una patada. Daniel, contenido, le dijo al muchacho que detuviese su ira, o de lo contrario iba a recibir una contestación física potente.
El chico, se asustó. Y no insistió. No se podía con la mirada del extraño y desaliñado Daniel. Semanas después, ya eran amigos. Habían pactado. Y a partir de aquel consenso, el citado muchacho se incorporó al club de los mejores estudiantes del aula.
-DANIEL Y SUS OJOS NO LLEVAN RENCOR-

Seguir leyendo