martes, 13 de diciembre de 2011

- LA PÉRFIDA MARGRET -



Margret Wiliams sufrió un enorme revés inesperado. Acababa de dar a luz a su segundo hijo, y..., ¿en dónde demonios se habría metido su marido Andrew?, ¿qué pasaba?, ¿ a qué tanta tardanza?, ¿por qué la ausencia fatal?
El porqué se llamaba, carretera. Sí. Su Andrew acababa de fallecer en el acto, chafado literalmente su automóvil por un enorme tráiler lleno de mercancías.
Por éso, la familia de Margret estaba tan enigmática, triste y esquiva, a pesar de la nueva noticia de haber traído a un nuevo vástago a su vida. Por éso no se alegraban de que hubiese parido, y hubiese tenido los ovarios y la convicción concreta y arriesgada    de   un    parto  excelente. ¡Todo, lacerante! ...
Sí. Margret, aún en el hospital, tuvo la certeza de la noticia. Y del disgusto, estuvo a punto de fallecer. Le sobrevino una enfermedad en el cerebro, la cual acentuó todavía más y para siempre, su dolor y su frustración.
Cuando Margret reemprendió su vida activa, nadie podía sospechar de su tremenda locura vengativa. Pero, sus objetivos, estaban bien claros y definidos: ¡sus dos hijos! ...
Sí. En ellos actuaría Margret, para tratar de redimir todo su fracaso personal y de rabia. Éllos, serían sus ratitas de laboratorio. Iban a arrepentirse de estar en el mundo, sus inoportunos Alfred y Johny. Sus hijos. La mujer ida, se guardaba demasiados ases inesperados en la manga.
Sometió a los niños a un enorme castigo. Pero sus palizas no eran físicas, sino psicológicas. Debían sacar en todo las mejores notas, pero nunca deberían intentar     ni    por    asomo  abandonarla ni ser libres. Y les negó la socialización básica.
En la adolescencia, Margret cimentó un castigo sobre sus chicos, que ya había comenzado muchos años atrás. Les negó el ocio. Les prohibió salir con sus amigos, les cortó los horarios y la libertad. Les hurtó la identidad y el afianzamiento en el crecer. "¡No haber nacido!",   pensaba una triste y fatal Margret, la cual nunca les dió ni un solo beso.
Pasó el tiempo. Su hijo mayor Alfred, quería ir a la discoteca. Pero Margret se negaba, y le amenazaba con echarlo a la calle. Y Alfred comenzó a quedarse pensativo y extraño. Empezó a no desear crecer como individuo. Se refugió esclavo en su casa, y sus amigos dejaron   de acercarse a él. Hoy en día es un ser asocial, vengativo y totalmente derrotado. ¡El primer trofeo de la pérfida Margret!
Su Johny, estuvo igualmente a punto de irse al abismo. Sin afecto ni horizonte, desembocó en complicadas patologías emocionales. ¡Maldito Johny!..., encima, ¿loco de atar? ...
No. La locura de su Johny era un gran punto de defensa contra su madre destructora   y biológica. El refugio en los médicos de su segundo vástago, chocaba frontalmente contra su deseo sádico de neutralizarle y de causarle dolor.
Margret rabiaba por adentro cuando veía vida real en Johny, y cuando le plantaba cara y batalla. Hasta que un fatal día, Johny se dió peligrosamente la vuelta, y entonces su madre Margret agarró una pistola y le disparó imparablemente sobre su cuerpo. Y aunque Johny no murió, ahora solo es un discapacitado sin calidad en su vida.
-GANÓ MARGRET-

lunes, 12 de diciembre de 2011

- URDANGARÍN Y LAS REGLAS -



En estos días, ha saltado el gran escándalo a los medios de comunicación españoles. El Duque de Palma, Iñaki Urdangarín, esposo de la infanta Cristina de Borbón y miembro de la Casa del Rey, es imputado por un juez, al considerar que ha cometido irregularidades económicas, y aprovechando su influencia y prestigio, para quedarse con el dinero. Será pues, juzgado.
Mi reflexión de hoy, trata de ir por otro camino. Veréis. Urdangarín fue un extraordinario  jugador de la selección nacional de balonmano y del Barcelona. Al parecer, un día se enamoró de la infanta Cristina, y se casaron.
Tremendo paso. ¿Qué es ser Duque de Palma?, ¿qué es formar parte de la Casa Real?, ¿las normas de la Casa Real?, ¿ha de serse profesional de dicha institución?, ¿qué pinta hoy ese anacronismo dentro de la Constitución y en el año casi 2012? Muchas preguntas.
Iñaki Urdangarín deja el deporte. Un deportista no se puede estar quieto. Es un hombre vital y acostumbrado a emprender retos. Su primer reto, es acatar las normas de una institución tan parecida a Disneylandia, con reyes, princesas y personajes así. Seguramente, es este el primer desconcierto de Iñaki.
Y luego, la idea de las cuatro paredes. Un chico vital y deportista, quedando restringido a las cuatro paredes de su instancia monárquica. Sometiéndose a un sitio no privado solo, sino  regido por unas normas selectas y un tanto abracadabrantes.
No. Iñaki no está de acuerdo. Seguramente, Jaime de Marichalar tampoco lo estuvo. Y entonces, Iñaki decide que él marcará sus propias reglas. Y, además, sus propias reglas   de definición de su acción privada frente a la monárquica. Iñaki, deseará ser nuevamente libre...
Menudo reto. Como para labrarse una proyección entre los sacros barrotes de un trono... ¡Para volverse loco! Lo mejor, ha de ser no creerse prácticamente nada del entorno de lo que ve. Optar por la calle de en medio. Si su mundo es Disneylandia, ¿por qué no pergeñar   su Disneylandia particular, para no sentirse toda la vida un inútil? ...
Según cuentan, Urdangarín decide echarle excesiva audacia a su vida. Y les dice a unos y a otros que él es él, y que hacer negocios con él, ha de ser lógicamente muy legítimo. Y va, y le obedecen. Y se someten. Lo logra. Su Disneylandia de pícaro triunfador, le permite ganar dinero a espuertas, y hasta se malicia que meterlo incluso en los paraísos fiscales.
Sí. Urdangarín parecía asfixiado entre las reglas monárquicas. Necesitaba     utilizar   su vitalidad pícara, y su vertiente menos carnavalesca. Precisaba de caminar por la calle paralela, para no sucumbir al tedio insoportable de su condición cotidiana.
Tiene que ser muy duro estar en esa Casa Real. Éso, debe marear bastante. Ha de serse estático y aceptador. Ha de serse buenazo y pasota. Lo que ocurre, es que Urdangarín es un atleta joven y de hoy. Un hombre de su tiempo. Un buscador de otra aventura y fortuna.
Cuando le llegue su hora, el juez le juzgará por los delitos en que anda imputado. Dicho juez tendrá la última palabra. El pueblo español ya ha emitido sentencia. Y la Casa Real, seguirá como siempre sin hacer apenas ruído.
-LAS REGLAS, SON LAS REGLAS-

domingo, 11 de diciembre de 2011

- EL "PUTO AMO" SIGUE SIENDO EL BARÇA -



El nuevo partido "del Siglo" entre el Real Madrid y el Barcelona, nos propuso una nueva  y majestuosa victoria de los catalanes en Madrid: 1-3 .
La gran sorpresa del fútbol entre dos enormes tanques. Primer minuto: pifia de Valdés y gol de Benzema. Lo que pasa es que el fútbol es largo, denso y muy grande.
El mazazo del gol del Madrid, dejó bastante tocado a un Barça demasiado previsible. Nueva sorpresa. El destello genial del bajito atómico. Messi hace una herejía, se va de dos rivales, y asiste al valiente chileno Alexis: empate a uno.
En ese momento, comenzaba de nuevo el partido. Dos enormes escuadras, dos     tanques, pactaban sudorosas tablas en el descanso. Había sido una primera parte sin fiesta,   con  mordeduras de presión, y con toda la expectación del mundo. Mas, lo mejor, estaba por llegar.
¡Oh, segunda parte! El Real Madrid, ha crecido. Sí. Pero el FC Barcelona     sigue     estando  exactamente vivo y coleando. Majestuoso, y hasta sin el concurso de Villa. Guardiola sigue bailando desde una cuerda mágica. Mourinho, continúa por ahora mordiéndose las uñas.
Insisto. La segunda parte, fue la "Diada" de Cataluña. Una fiesta alegre, brillante y mayor. Para celebrarlo. Ya sabéis. Aprovechando el equilibrio en el partido, el Barça se fue hacia adelante. Y Xavi Hernández hizo con alguna fortuna el 1-2. Lo que le faltaba a un Madrid con un Cristiano apático y desafortunado para el gol.
Salió la música demoledora. Desde atrás y con un Puyol fantástico, Alves convirtió la banda derecha en un vendaval de peligro y alegría. Los blaugranas comenzaron a dejar al respetable con la boca abierta.
¡Joder! Qué manera de jugar al fútbol. Y por si faltaba algo, un dormido Iniesta, resucitó. Y apareció, el Mago. Con mayúsculas. El maestro de Fuentealbilla, cogió la chistera, la    cosa  inesperada, y toda la genialidad. Comenzó a hacer de las suyas y a volver locos a todos. No había un señor que pudiera pararle. Y el Madrid, comenzó a fruncir frustradamente el ceño. Empezaba a oler a cadáver de lujo.
Lo de Alves, no tenía freno. Seguía y seguía. Hasta que clavó otro centro de los suyos, y Cesc lo cabeceó a la red. ¡A disfrutar! 1-3 .
El Madrid, tiraba de orgullo. Soltaba zarpazos de gigante voluntarioso. Pero ayer el Barça era inabordable. El campo verde es el que defiende a los favoritos y a los campeones. Todo lo demás mediático, solo es especulación fofa. Sí. El Barcelona le dió en la segunda parte un meneo a los blancos, que se recordará mucho. Los catalanes siguen como siempre, dando miedo.
El Madrid, se lanzó lloroso al suelo. Lo había dado todo, pero el brillante tanque de los Madriles había recibido demasiado fuego enemigo. Y cuando el Barça se pone así,    lo    más inteligente e inevitable, es guardar silencio y asumir una realidad evidente.
Nada ha cambiado por ahora. El amo es el Barça. El Madrid va a tener que seguir esperando. No queda sino felicitar a los barcelonistas, y sonreír porque tenemos fútbol de quilates. Aún queda mucho fútbol de los de Guardiola para soñar. ¡De los dos grandes! ...
El Madrid, nunca está muerto. La Liga es enorme y un marathón. Pasarán muchas cosas. Pero ésto, es futuro. Y lo de ahora, en el Bernabéu, ha sido una nueva lección de fútbol del F.C. Barcelona. Las estadísticas, tienen todavía todas las fisuras.
¡MENUDA SEGUNDA PARTE DEL BARÇA!

sábado, 10 de diciembre de 2011

¡ SAL AHÍ Y DÍSELO TODO !



Sí. Quizás sea vuestro puto amo, muchachos. El malo de la película. Sí.    Soy    vuestro   entrenador. Me pagan por ello. Sería fácil guardar silencio y no deciros nada. Pero yo, puto amo, quiero ser honesto con vosotros. Y quiero que por favor, me obedezcáis.
Ya sé en qué estáis pensando, chicos. Y no me hace falta ser un adivino para eso. Estáis pensando, y hacéis bien, que cuando piséis el verde césped no estaré yo, y que entonces seréis libres para entonar vuestra ética. En otras palabras, cuando salgáis al verde campo de juego, tendréis la summa voluntad y libertad para hacer lo que os pase    por    vuestras  individuales cabezas. ¡Lo que os dé la gana, coño! ...
Pero, siendo consciente de lo anterior, me sale de la sangre y de la honra deciros lo que viene. Verán, señores. O, veréis. Decidid el trato. Ya sóis mayorcitos y no puedo ser más sincero con vosotros ...
Salid ahí. Sí. Pero pensad que lleváis una camiseta que tiene cien años de historial y de honradez. Pensad que es un lujo llevar esa camiseta, y que son muy pocos los seres humanos que han tenido la inmensa suerte de llevarla.
Y, ¿sabéis por qué es que la lleváis? Yo os lo diré. Porque sóis muy buenos en esto del fútbol. Porque sóis grandes y lo sabéis. Y además, porque vosotros y yo, somos honrados.
Os lo digo, porque váis a saltar al campo con la idea del labrador, del paleto que lucha siempre en las peores condiciones, que nos va a importar un pimiento si llueve, jarrea, hace vendaval, hay niebla, o si la nieve no nos deja ni ver la pelota. Tema bemoles, ¿okey? ...
Sí. Váis a sudar como cerdos, váis a dejaros la piel en cada pelota, váis a esforzaros como si ésto fuera un cásting de juveniles, y nunca daréis un balón por perdido. Sí. Váis a tener muchas razones para que la gente se levante de sus asientos y os aplauda a rabiar.
Pero, la razón número uno, va a ser que os vean enrabietados, con orgullo, con personalidad, serios, sin concesiones, con dominio de la situación, con ganas de apretar, que vean que sufrís, y que os dejáis la vida en cada acción. Que sepan que estáis haciendo exactamente todo lo que sabéis y hemos entrenado, para que nuestro rival muerda el polvo. ¡Ganamos, coño! ¡Lo sabéis! ...
Me dará igual el resultado final, muchachos, si cuando el puñetero tipo del silbato diga el final del choque, os veo cara de agotados, de cansados y hasta con las pulsaciones para preocupar.
Sí. Cierto, muchachos. Esto no es la guerra. Es solo fútbol. Pero, por lo menos, yo, vuestro puto amo, os pido noventa minutos de fútbol y de tesón, de fuerza y de juventud, de orden y de valentía, de obediencia debida y de toda la tensión.
¡No os digo más! ¡Vamos  a por éllos, coño! Y sé, lo veo, que cuando termine el partido, será para mí un orgullo el abrazaros a todos y a cada uno. Pero éso, será después. Se acabó  el romanticismo. ¡Al ataque! ...
-Y AHORA HAGAN LO QUE SABEN-

viernes, 9 de diciembre de 2011

- MIS CHARLAS CON ... ¡ UN BALÓN ! -




EL MAGO: Hola, "Balón", ¿cómo estás? ...
BALÓN: Bien, Mago, ¿y tú? ...
EL MAGO: Ya ves, "Balón". Charlando unos minutejos contigo ...
BALÓN: Es un placer hablar contigo, Mago ...
EL MAGO: Bien. Empecemos pues. ¿Sabes, "Balón"? Cuando pienso en tí, me entra la ternura ...
BALÓN: Je, je, je, Mago. Suele pasar. En realidad, lo que has querido hoy, es acercarte a través de mí a momentos tuyos de la infancia y juventud, amigo. Y eso está muy bien ...
EL MAGO: Sí. Creo que tienes razón, "Balón" ...
BALÓN: ¿Recuerdas cuál fue tu primer balón, Mago? ...
EL MAGO: ¡Ufff! Ya, no. Apenas lo recuerdo. Déjame pensar. Sí. El primer balón que recuerdo fue uno que no era mío ...
BALÓN: ¿Que no era tuyo, Mago? ...
EL MAGO: Exacto. Era de alguien de la pandilla del instituto. Era de un adolescente alto  y empollón. El más empollón. Era la época de Johan Cruyff, y recuerdo que jugábamos al fútbol en unos solares que había al lado de dicho instituto ...
BALÓN: Sigue, Mago ...
EL MAGO: Oh, creo que ese balón casi de trapo pero que no se rompía nunca,  me    trajo  momentos felices e inolvidables. Jugué con él al fútbol durante horas y horas... ¡Y sin cansarme! ...
BALÓN: Es normal, Mago, je, je, je. Jugabas a gusto, y no te dabas ni cuenta del esfuerzo por lo que me dices ...
EL MAGO: Así es, "Balón". ¿Qué habrá sido de aquel balón, el cual me hizo desarrollar tanta creatividad y vitalidad? ¡Todo un misterio! ...
BALÓN: Aquel balón no está muerto, Mago. Lo tienes bien presente en el recuerdo. Y por lo tanto, no morirá nunca ...
EL MAGO: Yo creo, "Balón", que tú eres como una vitamina para el crecer de los muchachos y de las muchachas ...
BALÓN: Yo soy un objeto que os gusta. Cuando sóis jóvenes, soy casi como vuestra mochila o como vuestro peinado. Si no estoy yo, es como si os faltara algo, ¿verdad, Mago? Je, je, je,je...
EL MAGO: Cierto, "Balón". Ja, ja, ja, ja ...
BALÓN: Mi gran satisfacción es veros conducirme, correr conmigo, y que me metáis dentro de la portería ...
EL MAGO: Tú eres bueno, "Balón". Si no fuera porque eres un cuero redondo u ovalado, serías como una persona entrañable ...
BALÓN: Gracias, Mago. Y, te comprendo ...
EL MAGO: Sí. Yo creo que alguien te inventó mientras miraba a la Luna o copiaba la Tierra, y el rodar y rodar le inspiró para hacernos felices ...
BALÓN: A veces pienso que soy para vosotros un reto de identidad y de respuesta personal. Te pondré a prueba, Mago ...
EL MAGO: ¡Adelante, amigo "Balón"! ...
BALÓN: Imagina que me tienes cerca de tus pies, ¿vale?, ¿cómo harías para golpearme, Mago? ...
EL MAGO: Pues, verás. No te daría un enorme puntapié. Preferiría levantarte en equilibrio, y tocar y tocar para que no dieses con el suelo, "Balón" ...
BALÓN: Eso dice bastante de tí, Mago ...
EL MAGO: Anda, ¿sí? ...
BALÓN: Claro que sí. Verás. Eso indica que eres ingenioso, que te gusta explorar e imaginar, medir tus habilidades y potenciarlas. Antes de saber qué pasa con un balón en la larga distancia, deseas saber qué ocurre muy cerca de tí. Quieres estar seguro en la corta distancia para luego proyectarte hacia adelante. ¡Eres un tímido cauteloso, Mago! Je, je, je ...
EL MAGO: Oye, "Balón", que el Mago y adivino lo pareces tú con tus cosas, ja, ja, ja... Pero, eres muy gracioso ...
BALÓN: Mira, Mago. Yo mido el impulso y la violencia iniciales. Vuestra reacción.  Hay  muchachos que se me acercan, y lo primero que hacen es darme un patadón para mandarme bien  lejos. Quieren ser expeditivos y expansivos. Desean medirse la fuerza ...
EL MAGO: Nunca me gustó a mí esa forma de darle a un balón, amigo ...
BALÓN: O sea, que no eras tú un delantero de esos de tirar a puerta y de meter muchos goles, Mago. Ja, ja, ja ...
EL MAGO: Sí. Me gustaba meter goles y tirar a puerta. Pero solo cuando estaba bien cerca del área. Sin ángulo ni posición clara, no lo intentaba. Prefería regatear y regatear, y ...
BALÓN: Y entrar en la portería casi con el balón en los pies, ¿eh, Mago? Je, je, je ...
EL MAGO: Eso era lo ideal, je, je, je ... No. No era un chupón. También me encantaba centrar el balón para que los demás lo remataran de cabeza ...
BALÓN: Mira, Mago. Lo que mejor te pasó cuando jugabas, conmigo, era que compartías con los demás, y te socializabas. Lo demás, sabes que es una menoridad al lado de lo anterior ...
EL MAGO: Tienes razón, "Balón". A pesar del tiempo transcurrido, todavía hoy conservo amigos de aquel momento juvenil de mi vida ...
BALÓN: Y, ¡jamás los pierdas, Mago! A través de mí, os distéis mutuamente propuestas y alegría. El juego y el deporte son de lo más sano, amigo ...
EL MAGO: ¿Sabes, "Balón"? Esta charla se me ha hecho cortísima. Te propongo que otro día sigamos charlando. ¿Te parece, cosa redonda? ...
BALÓN: Lo anoto es mi agenda para que las palabras no se las lleve el viento, Mago. ¡Acepto!...
EL MAGO: Un beso, "Balón". Y, hasta bien pronto, amigo ...
BALÓN: Hasta bien pronto, Mago. ¡Ciao!

jueves, 8 de diciembre de 2011

- A PROPÓSITO DE "URTÁIN" -



Franquismo. España. Dictadura. Años de mi niñez. Euzkadi, o País Vasco. Los míticos levantadores de piedras. Los hercúleos "morroskos". La tradición de la fuerza física de  los hombres y de las mujeres del norte de mi país.
Los ojeadores del boxeo buscaban un mito blanco, que al menos fuese patrio y europeo. En el norte, había mucha afición al deporte de las doce cuerdas. Y allí le hallaron los ojeadores de este negocio.
Se llamaba José Manuel Ibar, y era un maravilloso y potente levantador de piedras   de  un pueblo llamado Cestona. Le comieron la cabeza diciéndole, que si se hacía boxeador, entonces ganaría dinero y podría llevar una vida holgada, de fama, y labrarse un sólido porvenir.
José Manuel Ibar, alias "Urtáin", dudó mucho. Meditó largamente. Él, era alto y potente, pero no era boxeador. El boxeo también era reflejos, y agilidad, y ciencia de astucia. Además, éso de viajar por ahí y tal... Él, era de pueblo, amaba las cosas cercanas, y ese paso le iba   a costar bastante darlo.
Hasta que finalmente, lo dió. En mi país, el boxeo era por aquellos tiempos una gran pasión. Seguramente y tras el fútbol y los toros, era la cosa que más nos llamaba la atención    y  la  pasión. Y teníamos, ídolos en todos los pesos. Pero nos faltaba un bestia parda. Un gigante de los pesos pesados. "Urtáin", quizás podría ser nuestro ídolo "terminator", siguiendo la estela del gran, mítico y también vasco Paulino Uzcudun.
"Urtáin" saltó al ring. Como buen peso pesado, era lento. Y además, pobre    de    recursos  técnicos. Pero, tenía una gran fortaleza y una descomunal pegada. Comenzaba el ascenso del mito. Uno tras otro, y en España, sus rivales caían como sacos a causa de sus tremendos puñetazos.
Sí. La fuerza de sus puños logró llevarle a ser campeón de España, y a tener delante al alemán Peter Weiland en el combate por el título de Europa de los grandes pesos. Caía Weiland a la lona, y "Urtáin" llenaba todas las portadas de los periódicos. Uzcudun ya tenía sucesor   en "Urtáin" ¡El "morrosko" de Cestona, campeón de Europa! ...
"Urtáin" comenzó a engordar y a encontrar rivales muy duros. Perdió y recuperó su cetro en una ocasión más, pero la vida, la edad y la realidad, no perdonaron.  El mito, caía a trozos. José Manuel Ibar, dejaba el boxeo. Las mujeres le adoraban, y la ambición del triunfo   le estremecía y le embrujaba. Y su teléfono dejó de sonarle al chico del caserío, la fama cedió, y solo sus verdaderos amigos de corazón le daban verdaderas palmaditas en el espíritu.
En vano. A pesar de que trató de seguir, los negocios le jugaron bisoñas y malas pasadas, y necesitaba el dinero. El amor, el glamour, el lujo y las mujeres, también eran el dinero.
Hasta que un día, a "Urtáin" le pudo ese golpe de jab al hígado de la desesperación. Y se lanzó al vacío. Se rindió. Murió en el acto, y su muerte le trajo de nuevo fugazmente a la actualidad. En estos días, y en España, una compañía teatral repasa su peripecia trágica y vital. ¡Pobre "Urtáin"!
-Y YO RECUERDO CÓMO MI PADRE VIBRABA CON LOS GOLPES DEL MITO-

- ANDY Y LUCAS : MÚSICA DE HOY PARA TOD@S -

Y en especial para todas las Inmaculadas, Inmas, Concepciones, Conchas, Conchitas,etc, las cuales hoy celebráis vuestro santo, va para vosotras esta preciosa canción "Tanto la quería", del dúo español y de Cádiz, Andy y Lucas. Disfrutad su música.
-¡Y FELICIDADES! -

miércoles, 7 de diciembre de 2011

- YA HUELE A FÚTBOL DE LUJO -



En las cocinas españolas y de fuste futbolístico, las ollas y cacerolas no dan tregua, y tratan de confeccionar los más suculentos platos competitivos. El próximo sábado, es la gran cita. En la mesa, ya está puesto el mantel, las servilletas, los vasos y los cubiertos. Se acerca, y en el Bernabéu, el primer gran Real Madrid-Barcelona de la presente temporada.
Sí. Las dos mejores escuadras españolas y del mundo del balón redondo, se disponen a calzarse las botas y a saltar al campo de juego a verse las caras entre sí. Ahí está toda  la gran rivalidad y todo el prestigio mutuo en juego. En España ya no se habla de otra cosa.  Del  sábado 10 de Diciembre. Del gran cruce de colosos. ¡Pasión!
De hecho, el partido ha días que ha comenzado en las radios y televisiones. Todos los demás partidos, han desaparecido de las memorias mediáticas. Ahora, solo cuentan el Real Madrid y el Barça. El mundo, lo sabe. Periodistas procedentes de los cinco Continentes, vendrán a Madrid con toda su batería cargada, dispuestos igualmente a televisar el gran partido, y a hacerse eco del gran acontecimiento. De la gran cita universal. ¡Juegan los mejores y hay que estar ahí! ...
Séis puntos, séis, le saca en la tabla el Madrid al Barcelona. Es un colchón de cierta seguridad. Pero, cuando el árbitro haga sonar este sábado su silbato, será de lo último     que     nos  acordaremos.
El Real de Mourinho, ha crecido. Ya no solo se limita a asfixiarte a la presión, y a salir como rayos enloquecidos camino del gol en la meta contraria. No. Este Madrid de ahora, también toca el balón, lo entretiene, y se sabe la pausa. Está más hecho.
En el Barcelona, no se observan grandes modificaciones. Tras la hazaña en la consecución de títulos a nivel nacional, europeo y mundial, mantiene su estilo de fútbol de iniciativa, de toque, de talento unido, y cuenta con ese lujo llamado Messi.
Bien es cierto que parece cojear en  defensa, y que su fútbol ya no es tan   concreto    o    demoledor, y que parece igualmente que su vistosidad ha cedido, y que últimamente    le cuestan más los partidos. Sí. Pero si el  Real Madrid cree que se va a merendar al Barcelona con dos arreones, o en treinta minutos, me temo que estará cometiendo un error craso. Garrafal. La paciencia mutua será básica.
Porque precisamente, lo que va a motivar o remotivar a Alves y compañía, va a ser el nuevo reto de ponérselo bien difícil a su blanco rival. Ése, es el gran activo de las huestes del Pep  Guardiola. Su propio test. El encontrar finalmente a una máquina potente, que les ponga y en serio a prueba.
Será un placer ver de nuevo en la Catedral del madridismo, el lujo del toque de Iniesta o Xavi, frente a la potencia de Alonso, Ze María o Benzema. Será una gozada de restaurante de fútbol lo que se espera el sábado. Tomen su localidad. Las horas para las entradas, están agotadas. ¡Que gane el mejor!
-ALEA JACTA EST-

martes, 6 de diciembre de 2011

- FELICIDADES NAVIDEÑAS PARA TOD@S -

lunes, 5 de diciembre de 2011

- ESPAÑA GANA ANTE ARGENTINA LA COPA DAVIS 2011 -



En estos momentos no sé quién fue Davis. Pero logró sin duda nacionalizar    el  tenis , y  metiéndole pasión patria, le quitó individualismo a su deporte. ¡Viva Davis!
La Cartuja. Sevilla. Olé y tenis. España contra Argentina. La final. Se habían jugado los   dos primeros partidos individuales y el doble, y la cosa era favorable a España por 2-1. Llegaba el gran combate. Del Potro, contra Nadal.
Ahora me explico por qué Arantxa Sánchez Vicario ganó tantos partidos y cosechó  tantos  triunfos, a pesar de ser bajita y de poco fuste académico de tenis. Sí. Lo habréis adivinado: su, ¡"vamos, vamos"!, fue fundamental en su carrera. El componente psicológico.
Jugar hoy bien al tenis es en esencia, dominar los nervios y la concentración. Cerrar los partidos, es una cosa tremendamente dífícil de hacer, hasta para los grandes campeones. El mismo Djokovic tuvo ese problema con lo bueno que es. Jugaba de cine, pero de repente le entraba la ansiedad y rompía todos los platos de la victoria. Hasta que logró parar, y comenzó a triunfar. Aprendió a sosegarse. A ser frío.
Ayer en Sevilla, y espoleados por dos aficiones que eran más de fútbol que de tenis,- y que interrumpían contínuamente la concentración de los jugadores-, el grandullón Del Potro, y el "terminator" español Nadal, se las tuvieran bien tiesas y tensas.
El primer set, no tuvo color. Nadal no estaba. Y la mano derecha del argentino no era un drive, sino un latigazo pegador. Una bala, su bola de derecha. Y las cosas, pintaban mal en el segundo set para "SúperNadal".
Mas el manacorí, viéndolas venir, se transformó y se volvió bestia parda. Soltó sus nervios, agarró la alegría, y comenzó a demoler golpe a golpe a su adversario. Le sacó de quicio en el segundo y tercer sets.
Pero en el cuarto set, fue Nadal el que empezó a dudar. Y, Del Potro, resucitó. Sí. Bajones y subidones, las dos aficiones histéricas, las pulsaciones a mil, y los rostros tremendamente serios, engarrotados y llenos de nervios. Emociones alocadas y en acción.    Podía    perder cualquiera. ¡Danger! ...
Sí. Ser tenista es ser carne de psicólogo. Hay que ir a la consulta. Hay que soportarse   la  tensión de uno mismo. Y, a veces, no se puede. Y cuando el servicio es tuyo, va y resulta que es malo para tí, y cuando te adelantas en el marcador, tienes miedo a ganar y empiezas a tirar la bola fuera. ¡Dios mío! ...
Nadal está más acostumbrado a estas peleas psicológicas. Por éso, le ganó ayer a Del Potro. Porque su cabeza tenía más coraza que la del argentino. Aguantó mucho mejor sus bajones y nervios. Oye, de mayor no quiero ser tenista que me pongo malo ...
España se alzó, apoyada en Nadal, con una nueva victoria en la final de la Copa Davis, ante un digno rival. Tras la tensión del gran choque, se desató el placer. Saltos, gritos, excesos y risas. Después de pasarlo mal, hay que darle alegrías al cuerpo. Y no digamos si se está en Sevilla. ¡Y, olé!
- ¡ENHORABUENA! -

sábado, 3 de diciembre de 2011

- YO, POETA -



Puerta de mí, yo y mi realidad, la realidad,
esta puerta que se abre al mundo  al aire,
acompañándome con mis sueños de blog,
y acariciando mi ilusión y vuestra fidelidad.

Yo, poeta, eterno aspirante a serlo,
os doy las gracias por estar ahí,
aquí me tenéis para daros mi beso.

Mi camino es esa realidad que se abre,
es mi dolor de huesos, mi crecer imparable,
mi vida fuera y dentro del ordenador,
y la magia de mis sueños inconclusos.

Yo soy José Vicente, poeta de la adversidad e ingenio,
os deseo a todos la mejor Navidad y un buen 2012,
quiero regalos para mí, lluvia que me caiga,
cosas que pasen, amores femeninos, toda la realidad,
noto el olor a Méjico, a mi España, a vuestro seguimiento,
lucho por seguir y sigo,
lucho por continuar y continúo,
porfío por mi vida y por mí,
y veo esperanzado un tiempo futuro de sosiego y más paz.

-JOSÉ VICENTE ORTÍ-

- CON VOSOTR@S: ¡SANDRA CARRASCO! -

Es de Huelva, y canta la canción española como pocos. Joven y hermosa, ha logrado enormes éxitos en la venta de discos en mi país y fuera de él.
-DISFRUTEMOS DE SU VOZ-