Cantante y autor argentino,número 1 en España y en otros países. Un valor con futuro y calidad.
-DISFRUTAD DE SU MÚSICA-
-DISFRUTAD DE SU MÚSICA-
jueves, 13 de octubre de 2011
miércoles, 12 de octubre de 2011
- DAVID SILVA, "EL ÁNGEL DE ARGUINEGUÍN" -
Tenía que ser exactamente del mismo pueblo canario de Arguineguín,-como el mito Valerón-, el cual a sus treinta y muchos años sigue dando recitales con el Deportivo de la Coruña en la Segunda División española.
Exacto. Canario. Y bajito, y con cara de chino. Silva. Todo un lujo de la cantera inagotable de artistas de las Islas Canarias.
El "chino" David Silva, parece tímido, poco hablador y apocado. Pero todo éso, fuera del campo. No le busquemos pues, como en el caso de Messi, la proyección mediática que nunca tendrá. La gran proyección, parte de la magia que tiene para inventar fútbol de lujo.
A Silva no le podemos pedir alardes físicos, porque es menudo y tal, pero es rápido. Y el sumum de su rapidez, es su mente. Ve el fútbol con una clarividencia de elegidos. Crea, inventa, contagia con un toque de balón que envidiaría un brasileño, y sobre todo, asombra por la velocidad de claridad con la que observa el juego del balón redondo que inventaron los ingleses.
Silva es como un bailarín ingenioso que no parece necesitar método o coreografía. Su fuerte es la soledad del inventor. Del creador, del monologuista, del memorión que se sabe la partitura sin estudiarla, y de quien busca aparentemente la anarquía para volver locos a sus rivales. Silva es sorpresa, visión del juego, giro y gol.
Acaba de hacer sesenta minutos fantásticos contra la correosa y finalmente derotada Escocia, cuyos jugadores apenas se han enterado de que estaba en el campo. A pesar de que el nuevo y juguetón mago canario de Arguineguín y que ahora juega en el Manchester City, les ha vuelto locos a todos, les ha metido dos chicharros, y les ha dado la noche.
Ahora nos parece de asombro, cómo Silva apenas jugó ni brilló en el pasado Mundial de Sudáfrica. La explicación está en que la actual selección española es una máquina demasiado brillante, como para tener sed de individualidades. En ese mismo centro del campo de ingenio y creación, estaba Iniesta y Xavi Hernández. Y todos juegan y abruman. Todos.
Lo que pasa es, que un Silva que crecía en el Valencia y deslumbraba como promesa, se ha curtido como gran jugador. Ha subido más de un peldaño de responsabilidad, y ahora su juego es más eficaz, serio y de fiar.
Pero, David Silva, es un ángel con el balón en su pie izquierdo. Tiene cosillas del as Messi, aunque Silva sea otra cosa. Silva es canario, inquieto, nervioso, fibroso y realista. Es más centrocampista, y no tiene la velocidad del dios Leonel.
De no torcerse, este muchacho nos va a seguir dando muchos años de fútbol de caviar, dado que es muy joven. Ahora triunfa en Inglaterra, pero David es tan natural y ocurrente, que puede hacerlo en cualquier otro equipo de campanillas. Supongo que en el Real Madrid le echan de menos. Se ve que no creyeron en él. Allá éllos.
Mirad. Cuando Iniesta no lleva la roja, y veo a Xavi Hernández muy tapado por la presión de sus acobardados rivales, entonces se me ocurre la solución Silva. Su velocidad de reflejo mental. Sí. Ya inventará mi niño cualquier cosa. Sacará oro puro de entre un bosque de piernas, y nos extraerá una ovación atronadora cuando con la boca abierta veamos lo que es capaz de crear.
-UN ASOMBRO-
- 12 DE OCTUBRE: EL DESCUBRIMIENTO MUTUO -
De aquella fecha española en el calendario, y que se suele evocar y conmemorar cada año, lo mejor es tratar de ver su vertiente positiva. Que la tuvo, y mucha.
Dos mundos, religiones, sociedades, contextos, filosofías diversas y diferentes. La idea natural del Reino Indio y la del Reino Español y Portugués. Más tarde, otros Reinos.
Más pronto que tarde, ambos mundos nos hubiéramos encontrado. En el fondo, lo de los posibles vikingos iniciales en el Norte, o las tres carabelas del Almirante Colón, fueron una menoridad. Porque en la medida que el progreso tecnológico hubiera prosperado, nos hubiéramos puesto todos como en un mesenger, cara a cara y hablando. Conociéndonos.
Los blancos, nos considerábamos superiores a los indios de América, e hicimos todo tipo de genocidios. Los ingleses, hicieron en el norte una verdadera limpieza étnica. Los españoles y portugueses, decidieron acercarse un poco más, y ceder en la violencia como único vehículo de encuentro. Y, apareció el mestizaje. Por poner un ejemplo de síntoma.
Fue una aventura loca, la idea de Colón de buscar una vía más rápida hacia el comercio con los ya conocidos territorios orientales de las Indias. Ni siquiera se sabía que existía otro Continente por ahí. Pero la iniciativa troncal española y portuguesa, como tantas otras, se gestó por el deseo de progresar económicamente. La idea de los hombres primitivos en la búsqueda de un mundo mejor, fue prácticamente la misma. Siempre queremos mejorar. La tribu tiene anhelos y deseos. Somos humanos.
Lo mejor, fue lo que con el tiempo se reveló como común. Lo que nos permitió conocernos, aunque fuera para criticarnos. Por ejemplo, el idioma. De la misma manera que en la globalización actual todo quisque desea aprender inglés, en aquella globalización del siglo XV y posteriores, el español y el portugués permitirían a millones de personas hablar un idioma de entenderse.
Lo peor, fue la idea imperial de la Conquista y el desprecio interracial. Sí. Lo mejor del encuentro de aquellos dos mundos es que ahora ya podemos encontrar amor entre nosotr@s y nuestros respectivos acentos.
Sí. Aquello del 12 de Octubre europeo, fue una referencia histórica de impacto, en la que desgraciadamente el factor humano fue una de las cosas menos importantes que se tuvieron en cuenta. Y, así nos fue. Ahora, en Latinoamérica, Iberoamérica, o como se decida llamar, a España y a Europa en general no nos ven con demasiadas simpatías. Es lógico. Fue un tremendo choque. Una guerra de civilizaciones y conceptos.
Por éso, la buena noticia es la cercanía individual. Los seres humanos de todos los países, hablando entre nosotros. Nuestra posibilidad de dirigir nuestros afectos a gentes de otros lares, y las mil puertas que siempre se abren en los buenos corazones de cualquier latitud.
- ¡SALUD! -
martes, 11 de octubre de 2011
- LA MESA -
Una mesa color verde. La infancia. Esta mesa verde la llevan mis padres, camino de una calle de Valencia en donde tiene la parada al autobús del Vedat de Torrente. La idea es tener una mesa campestre. Para pasar el domingo moviéndonos por la montaña. Al final del trayecto del autobús de El Vedat, donde está el supermercado dominical y el restaurante " El Porvenir", hay un sitio donde todavían alquilan sillas, pero no mesas.
La mesa. La mesa verde y mi infancia en el monte. Todo pequeño y familiar. Cogíamos caracoles que salían entre los matorrales tras la lluvia. O cerrados en sus escudos corporales, cuando el sol imponía su luenga dictadura. Mi niñez. Años sesenta. Entrañable y estático recuerdo.
Pero el tiempo pasa, y estoy empezando a cogerle manía a la otrora rutilante y plegable mesa verde, en la que comía mi madre, mi abuela, mi padre, mi hermano y yo. Una mesa familiar y vital. Apenas quedan ya supervivientes en mi familia de alegría y de campo.
Además, la mesa está empezando a deteriorarse , se bambolea inestable, ha quedado cursi y hortera, y no funciona para lo que había sido pensada, que era la libertad. Y no otra cosa.
La mesa. La mesa verde. La de siempre, hoy oxidada casi. Sí. Pero la mesa familiar ya no está en el ilusionante campo natural, sino en el interior de una habitación pequeña de una calle estrecha y sin luz; en otra calle y en otro recuerdo distinto a pesar de ser la misma mesa.
Sí. En la casa de mi hermano, donde ahora mora mi madre pre demente, sigue rozándome la mesa. Una mesa que ya no huele a libertad, sino a decepción y hasta a sorpresa inaudita. En esa mesa, sobra demasiada nostalgia. En esa mesa, el colorido solo puede ser de necesidad y de supervivencia. De coyuntura y de vicisitud temporal.
Habrá y vendrá un tiempo, en el que ya nunca más hablaré de esta mesa estancada y verde, que ahora solo me hace evocar el dolor y la impotencia. La ausencia difícil de la libertad. La calle oscura, los tonos sin brillo, la espera imposible y el enfado chillón.
Sí. Maldita mesa. Mesa verde que me lleva a la necesidad de escribir ésto. Algún día necesitaré no volverlo a hacer. Y volveré a mi casa, y a mi libertad, y dejaré la casa de mi hermano, y podré ser dueño de todas las cosas de mi destino. Y tendré una mesa nueva y una silla de asiento feliz. Y el presente de indicativo le dará un enorme bofetón a mis pesares. Y los pájaros volverán a saltar del nido, camino de la sacra montaña de la felicidad.
-OS LO PROMETO-
lunes, 10 de octubre de 2011
- NOTICIAS DEL DISPARATE -
- Según una encuesta publicada en un diario de tirada nacional, ni un solo español ni española, piensa votar al Partido Socialista Obrero Español. Todos los votos, serán para el PP. Aunque podría desembocar alguno de dichos votos, en Izquierda Unida. ¿Son fiables en realidad las encuestas? Que cada lector, decida.
- Se ha podido saber, que en realidad el PP, está dominado en la sombra por José María Aznar, y que el candidato Mariano Rajoy es en realidad un títere que poco pinta. Pero, en "Noticias del Disparate", ni confirmamos ni desmentimos nada nunca. ¡O casi nunca!
- En la dinámica de la corriente de recortes en la Economía española, se ha consensuado que cada Comunidad Autónoma tendrá un solo alcalde, el cual lo será a su vez de todas las provincias y pueblos que la compongan. Para éllo, se decidirá entre los diferentes alcaldes, el que sigue y todos los que se van. Seguiremos informando.
- El edificio del Senado, que según muchos no sirve para nada, desaparecerá como tal. Se hará una reforma, y servirá para alojar a las personas sin techo y sin recursos, los cuales vagan lastimosamente callejeando tristes y sin esperanza por nuestra patria España. No opinamos, pero nos gusta.
- Nuestra popular corresponsal de "Noticias del Disparate" en Salamanca, Inmaculada Grueso, ha afirmado recientemente que si gana el Partido Popular se irá de España, y se refugiará temporalmente en Corea del Norte. De Inma, ¡lo esperamos todo!
- Historiadores revisionistas, anuncian en "Sience" esta semana, que los ojos de Vlad, "el Conde Drácula", han sido los más bellos que jamás han podido existir. Tal noticia, ha causado una verdadera conmoción en la comunidad teológica mundial. Esgrimen enfadados dichos teólogos: "El Diablo nunca puede ser guapo. Todo es una falsedad. Sience, miente". Desde "Noticias del Disparate", hacemos votos porque las cosas se calmen entre la Ciencia y la Fe. Creemos que es lo mejor para todos.
- Los jugadores del FC Barcelona, Puyol e Iniesta, han sido seleccionados por la FIFA, como aspirantes al trofeo al jugador de élite más feo del mundo, en una Gala que tendrá lugar en Mónaco. El actual poseedor de dicho trofeo, el barcelonista Messi, ha declarado que está deseando que llegue ese día, para quitarse tal sambenito de encima. ¡Sus razones de incomodidad tiene Leonel! Lógicamente.
- Fuentes de poca solvencia, han anunciado a bombo y platillo, que aunque la Duquesa de Alba se ha casado y por amor con Alfonso Díez, en realidad de quien está locamente enamorada es del Mago y Poeta José Vicente,-nuestro capo-, cuyo blog visita nuestra Grande de España de forma periódica. Lo que no se dice, es si Cayetana era correspondida por el Mago valenciano, o si este solo quería su dinero. ¡Quizás nunca podramos saberlo!
- Cientos de mozas mejicanas y decenas de colombianas, tienen previsto visitar el próximo mes de Marzo a su ídolo, el Mago, coincidiendo con la internacional festividad de las Fallas valencianas. Podemos afirman con un cierto rigor, que nuestro Mago anda perdidamente enamorado de todas ellas. "Y serán muy bien recibidas y cumplimentadas", manifestó sucintamente nuestro más que famoso Mago. Estamos seguros de que no se arrepentirán de la alegre aventura. ¡Lo juramos!
- El todavía presidente, Zapatero, aún no ha decidido que hará en el futuro. El pasado viernes, se dirigió a la consulta de una reputada y prestigiosa vidente, la cual le prometió que en menos de dos años se separará de su mujer Sonsoles, se pasará al Partido Popular, y que volverá de nuevo a la política activa. "Y no descarto que vuelvas a la Moncloa de nuevo, José Luís", le dijo la citada vidente. Esta Redacción no desea hacer al respecto el más mínimo comentario acerca de esta noticia disparatada. ¡No comment!, que dicen los ingleses.
- En contra de lo que se cree, el hambre y la ausencia de el agua de la lluvia, no son las cosas que acecharán en el futuro incierto, a la Humanidad. No. La gran preocupación, será no practicar el sexo. Nosotros, que lo practicamos a diario y varias veces, y que lo seguiremos practicando-, estamos igualmente sobrecogidos, dado que entendemos perfectamente el dolor que tiene que producir la ausencia del sexo. Esperemos que sea todo una preocupación sin base, y que haya siempre sexo, que desaparezcan las hambrunas y que llueva mucho más. ¡Seamos optimistamente inteligentes! Poca broma con todo ésto, ¿vale?
- El ciudadano ugandés Smir Aguanga, posee una extraña facultad afrodisíaca. Al parecer, te acercas a Smir y con solo tocarle, te sobreviene un tremendo calentón y te potencia la líbido para semanas. Afirma Smir Aguanga, de veinticinco años y metro noventa centímetros de estatura, que por ahora no piensa comercializar su don, y que solo acepta la voluntad. Se le pueden acercar hombres y mujeres indistintamente a tocarle.
- El ex presidente de los Estados Unidos, George Bush, acaba de contratar los servicios del humorista español José Luís Moreno, para que le dé brillo y humor a una fiesta particular que Bush celebrará en su residencia/rancho de Texas. ¡A divertirse tocan, míster!
-GUIÑOS DE MAGIA PARA TOD@S-
domingo, 9 de octubre de 2011
- EL "TINO" -
Años setenta. Quizás, los ochenta. Forma parte de esos personajes de tu adolescencia y juventud, a los que no sabes muy bien porqué, pero que quedan en mi recuerdo.
Conocí al "Tino", cuando todavía el jardín en el seco cauce de mi río Turia valenciano, era un proyecto sin concretar. Cuando el río, era otro mundo. Una especie de selva libre y distinta, dentro de otro modelo de sociedad y de personajes. Otro contexto. Sí. Aquel cauce del Turia seco, pero sin ajardinar, era mágico. Otra cosa. Lleno de maleza y hasta de unos sorprendentes y abandonados campos de hockey sobre hierba. Molaba chutar a puerta y hasta meter goles en aquellas porterías tan chicas.
Sí. Tino. Años más tarde quizás, supe que se llamaba Cristino. No era desde luego un nombre usual. Y supongo que, para varón, menos todavía. Aunque todo es siempre cosa de gustos. Y ahí, nada hay escrito ni definitivo.
Tino era un joven como yo, bajito, y tremendamente mandón. Era guerrero, y muy poco abierto con las opiniones contrarias a las suyas. Pero se dejaba llevar por sus sentimientos y por su noble corazón. Si le caías bien, te defendía a muerte. Yo, modestamente, le caía bien.
A Tino le conocí jugando a nuestro deporte favorito, como era y es el fútbol. Tino era malo jugando. Muy malo. No tenía técnica individual, y su toque de balón era sencillamente lamentable.
Le recuerdo seriote en extremo, tomándose las pachanguitas demasiado a pecho, y discutiendo hasta con las piedras. El peor problema que Tino tenía, -o uno de ellos-, era que se creía un excelente futbolista. Y, como eso no respondía en absoluto a la realidad, le surgían los problemas, y se metía en medio de unos charcos de difícil salida. Hacía pifias tremendas.
Sí. El Tino tenía orgullo, y un equivocado sentido del mando o de la manija en el terreno de juego. Hacía faltas, más por torpeza que por mala leche. y cuando le quitaban el balón, siempre salía como un tiro detrás del contrario, intentando como fuera recuperar el cuero. No podía admitir fácilmente que le superaran. Era un iluso. Hasta que, al final, y cuando se daba cuenta de que los rivales eran muy superiores a él, acababa echándoles una sonrisa pícara. Como si hubiese estado todo el partido y como estrategia, fingiéndoles que él era mejor que ellos. Quería ir de listo.
Os contaré una pequeña anécdota final sobre mi entrañable "Tino". Un día, me confesó que se debatía entre el amor sincero de su mujer, y la pasión del placer increíble de una mujer con la que también salía. Y me pidió consejo sobre lo más conveniente para él. "Tú, ¿qué harías"?, me preguntó Tino.
Yo, le dije que era mejor el amor verdadero que la pasión fugaz. Tino, se quedó mirando, y algunos minutos después, habló consigo mismo y decidió que era posible que fuera la mejor idea.
-PERO PRIMERO DEBÍA HABLARSE HASTA CONVENCERSE-
sábado, 8 de octubre de 2011
- PARTITURA DE SUEÑOS -
Solfeo de anhelos, melodía de deseos, música de esperanza en la vida, ángel castratti que me lleva al camino insólito, brillante y genial de un placer inesperado.
Partitura. De sueños. De concreciones reales, de bonolotos que se aciertan, de goles que se meten, de asignaturas que se aprueban, de profesores que enseñan, y de ricos amables y solidarios.
Composición y batuta. Director. Vida ordenada. Cabeza fría y amueblada, pies en el suelo, madurez, cosas que sabes que están a tu alcance y que no pueden penetrar en la infante mentira de Disney.
Canciones de éxitos personales. Clásicos populares y eternos. Personalidad propia, y nada de dependencias. Identidad. Sujeto de uno mismo, que se lanza al reto del riesgo. No veo la vida, sino que la hago mía y partícipe, a base de llenarme los zapatos de vivo polvo. Coherencia y dinamismo. Participación. Derechos.
Corcheas y fusas. Pentagrama. Técnica individual. Preparación. Recursos personales para derribar obstáculos hacia la lona del horizonte despejado. Estudios, vivencias, másteres, experiencias, equilibrio, serenidad, sosiego y tranquilidad necesarios. Yoga de mí para tí, y asana que respira profundo en lo social y común. Vida conjunta y de todos. Grupo.
Do, re, mi, fa, sol. Notas. Te notas, te das, te presentas en sociedad, te das etapas, y emites los sonidos de tu libertad. Canto de los pájaros. Canto de inicio. Pauta. Atreverse a expresar los sentimientos, intentar ser feliz, luchar por un sitio en el mundo. Flor.
Ópera. Voz potente. Raíz y estilo. Notoriedad y elitismo. Tus propias posibilidades. No fuerces tu naturalidad, frente a unas estrellas de piernas interminables que nadan en el lujo inalcanzable. Sé natural en esta vida, y lograrás la medalla de oro de la aceptación popular. ¿Inesperado? No. Siempre, lógico.
Música. Ruído. Timbal. Aceptación de los rivales. Supervivencia. Nunca compitas. Solo mídete a tí mismo desde el respeto a los demás. Grita lo justo. Alza la voz cuando lo consideres oportuno. Sé coherente. Un tambor es un ritmo. Un marathón de paz, nunca se gana a golpes de cambios de velocidad. Nunca pienses en ser un trepa. Acabarás finalmente siendo alcanzado por los demás. Quedarás desfondado.
Sueños orquestados. Partituras y referencias de ética humana. Libertad. Risa, recontrarrisa, carcajada, baile, heterodoxia, brillo, tus piernas apoyadas sobre la mesa de tu libertad. Bohemio en el niño interior, licor de crecimiento, noche de fiesta y colorín, juerga ganada a golpe de belleza y simpatía. Luciérnagas y grillos cantores en una noche preñada de estrellas.
-AUNQUE SEAN FUGACES-
viernes, 7 de octubre de 2011
- MI PRIMER FUEGO -
Con decisión sudorosa y adolescente, crucé la gran Avenida que separaba mi calle de la ferretería más próxima. Dura decisión. La vida, es probar. Nunca hay un tiempo para empezar. Para aprender. Lo importante, es intentarlo.
Lo que quería, era comprar un cacharro para calentar agua por primera vez en mi vida. Y eléctrica. Sí. Iba a encender un hornillo eléctrico por vez primera. Con solo abrir una llave. Todo dispuesto. Pero, aún deberían pasar muchas más cosas.
¿Se llamaría cazo?, ¿o sartén?, ¿o cacharro para calentar?, ¿o quizás una denominación pija y desconocida para mí? Porque, si le decía al encargado de la ferretería que me diera un calentador de agua, a saber qué demonios podía enseñarme desde las estanterías. Era mejor ser cauto...
Y, modesto. Para empezar, el recipiente debería ser pequeño y muy económico. De acero inoxidable, antiadherente, o como demonios fuera. Pero, pequeño, fácil de usar y de limpiar, y sin mayores preocupaciones. Os confieso que estaba preasustado. El verdadero susto tendría lugar más tarde.
"Quiero éste, y ya está". Ése mismo, le dije al empleado. Quería abreviar. Si estaba más tiempo en la ferretería, me entraría el nervio y la vergüenza, y podría darse cuenta demasiada gente. Pagué, tomé el cazo por el mango bien escondido en una bolsa poco transparente, y a salvo. Ya en casita. Menos mal. Fin de la primera parte.
Comienzo de la hora de la verdad. Enchufo el hornillo, y que salga el sol por Antequera. ¡Hay que escalar montañas y sin dudas dubitativas! Los huesos duelen al crecer, pero no si no te duelen, no creces.
No me veo. Los numeritos que indican la potencia del hornillo, me son quasi invisibles. Lleno el cazo de agua, y lo deposito encima del hornillo eléctrico. ¿Qué pasará?, ¿volará todo por los aires? Si solo quiero calentar un poco de agua, ¡leñe! No ha de ser tan difícil. ¿No?
Sí. Porque el calor, tira. Pero aún no se ve que hierve. Pongo el dedo y ya no está frío. Al revés. El agua comienza a calentarse. Pero oigo olor a quemado. ¿Se estará estropeando el hornillo recién adquirido la semana pasada?... A este cazo, le falta entrenar.
Conseguido. El agua hierve tanto, que decido darle a la ruedecita para reducir el calor. Y de repente, el piloto se apaga. ¡Ya empezamos! Pero, le doy más potencia a la ruedecilla, y entonces el piloto reaparece y vuelve el hervor al agua. Y, esta vez, el proceso sigue su curso de la física y química naturales, y todo sale fetén. Albricias.
Lo confieso. Fue una menoridad. Hice mi primer fuego. Calenté el agua, transformé mis indecisiones en sueños, concreté algo real; la casa funciona. La próxima vez, me haré un poleo. Y sobre todo, no me temblará la ansiedad sudorosa que tengo en mis piernas y en todo mi cuerpo.
- ¿ME PERDONÁIS LA BISOÑEZ? -
jueves, 6 de octubre de 2011
- LA SORPRESA DE ANGELINA -
Angelina Woods. Los Ángeles. Feliz. Segura. Treinta años. Toda una vida por delante. Social, empresaria y con dinero. Soltera por ahora. Segurísima de sí misma. Quizás demasiado.
Porque Elmer Sotf no es un amigo, pero Angelina cree que sí. Hace algún tiempo que se conocen. Pero ella no sabe que es un cazador taimado de libertades ajenas. Casi es, su chico.
Dos semanas después, Elmer, el ligue de Angelina, la propone un juego sorpresa con morbo. Tras una noche juntos de cena y discoteca, mediando algún que otro pub, Elmer se dispone a llevar a Angelina en su auto con los ojos vendados.
Angelina, consiente y ríe tal idea. Elmer, tiene el camino expedito para hacer su maldad. Y antes de penetrar en la casa del hombre, éste cierra con llave la puerta, y mantiene a Angelina los ojos vendados. Angelina, sigue riendo divertida y sorprendida por la tardanza del hombre en devolverle la visión.
Y cuando al final sucede, y Angelina Woods puede ver, empieza a ser demasiado tarde. Porque Elmer, no es Elmer. Elmer es un psicópata y esquizofrénico, con una edad mental bien próxima a la infancia, a pesar de sus cronológicos cuarenta años. Todo mentira.
El terror de Angelina, no solo es que escucha de boca de Elmer Sotf que no puede salir de allí por ahora, sino que ve en el hombre una naturalidad en sus actos y palabras, que da escalofríos.
Angelina ve cómo Elmer no comprende su dolor ni sus protestas de libertad. La mujer va viendo en Elmer, a un trastornado que necesita afecto y que se quedó en la niñez. ¡¡Dios mío!!
Ése, es el gran calvario que Angelina trata de sortear todos los días en su cautiverio. Que Elmer no comprende que le ha quitado la libertad. Y que la dice que es maravillosa, que se ha enamorado de ella, y que ésta debe ser su casa del amor compartido. Y, concluye Elmer, que cuando tenga certeza de que el amor mutuo haya llegado, entonces podrá salir de aquel lugar. Recuperar la libertad.
Meses después, alguien de la policía capta algo raro en Elmer. Logran, no solo entrar en su casa, sino descubrir el escondrijo en el que sobrevive la mujer: Angelina Woods.
La sorpresa de Angelina es el descubrimiento de una complejidad mental que no esperaba. Elmer ha sido un manual de psiquiatría patológica. Y ha descubierto, que su carcelero estaba preso en sí mismo y en su enfermedad. Los demás, incluída élla, no existían ni podían existir.
Angelina, liberada. Día del juicio. Ahora ve a Elmer, más que como un depravado, como a un niño. Ha comprendido demasiadas cosas que no sabía. Está más insegura de las cosas que antes, pero ya no se asusta. Se ha enriquecido, a pesar de la tremenda asfixia a su libertad.
Se limita a declarar ante el Juez los hechos sucedidos, pero no desea hacer sangre. Su discurso, es sereno y tranquilo. Parecería no odiar siquiera a su canalla raptor. Angelina siente pena por él.
- ¿Y SI FUERA EL SÍNDROME DE ESTOCOLMO? -
miércoles, 5 de octubre de 2011
- CAYETANA Y SU BODA -
Sí. Es cierto. Siempre es cierto que en Sevilla manda la Giralda. Y que a una y otra orilla del Nervión, pasaron cosas mágicas. Y pasarán.
El cante flamenco, el pescaíto frito, la "Madrugá" de la Semana Santa, cuando el bético Rafa Gordillo hacía correr el aire por la banda izquierda del Villamarín, o cuando el Super Sevilla de Alves y de Del Nido ponían a la ciudad,de nuevo dentro de la Feria. Y no digamos como cuando las Glorias de la Exposición Universal de Sevilla y las casetas de Jacinto Pellón. Sin olvidarnos, de la magia enigmática y hercúlea del gran Curro Romero. Temblaba todo. Se sabe.
Bien. Pero el color especial de estos días en la ciudad de Híspalis, no es otra cosa que la Boda. La Superboda. Nada más y nada menos, ¡que se casa la Duquesa de Alba! ¡Viva Sevilla y olé! Y, todos los novios felices.
Sí. Llego. Se sabe y hasta cuenta la leyenda, que Cayetana Fitz-James, Duquesa de Alba, tiene ya ochenta y cinco años. Pero también se sabe que la mujer es multimillonaria y muy especial. Y que siempre los ricos han hecho en esta vida lo que les ha dado la gana. Productivo o no productivo.
¡Oh, Duquesa! Cayetana de Alba y simpatía, irónica y frikie de senectud venerable. Usted es amor. O, por lo menos, nos distraen sus cosas, leñe.
Fíjate tú. Ochenta y cinco tacos, voz cómica, multimillonaria,y dice que está muy enamoradita de un varón que afirma llamarse Alfonso Díez, "Alfonso X", le llama el gracejo del pueblo sevillano, andaluz, y español en general.
Qué mujer la Cayetana. Doña Cayetana, que tiene pasta, tú. Un respeto a la mujer que se pone al mundo por montera y rompe todos los moldes. Oh, el gran casorio. La libertad, la felicidad, el inventarse mundos paralelos en éste, que no le afecte la crisis a la señora porque no puede, que es una abuelita sin edad, que nadie se cree el amor que dice que pisa, y que ha caído a casi todos muy bien, coñe. Que sale simpática y estrafalaria esa mujer en la tele, hombre.
Y, luego, está la cosa que se aparta de Disney, y que se acerca a nuestra impotente realidad. Que nosotros no tenemos donde caernos muertos, que no llegamos a fin de mes, que todo son sobresaltos y problemas, que estamos en el puto paro, que nos ataca la crisis, que no sabemos qué va a pasar con nosotros. De modo, que no me amargues la vida, oye tú.
Déjame soñar con la boda de la Duquesa, y verla por la tele, y pensar que me han invitado a la boda y al banquete, y que soy grande de los sueños de mi España, y que no me moriré nunca, y que seré feliz siempre, y que me iré de luna de miel a las Seychelles durante mucho tiempo y con solo hacer un pequeño chasquido con los dedos. Que es muy fácil.
- ¿A QUE SÍ? -
- RESULTADOS DE LA ENCUESTA Y UNA NUEVA PARA VOSOTR@S -
Acaba de concluír el resultado de mi encuesta/juego relativa a qué sección de mi blog os gusta más. El resultado final es el siguiente.
Gana el apartado "Deportes", con 3 votos del total de los 10 votos emitidos, que suponen un 30 % de dicho total.
A continuación se produce un empate a 2 votos, un 20% del total por opción, entre las propuestas, "Mis charlas con...", y "Poesías".
Finalmente, obtienen 1 voto, "Mis vivires familiares", "Mis grabaciones mágicas", y "Palabras inventadas", 10% del total de los votos por respuesta emitida.
Agradeceros cómo no, vuestra colaboración y vuestra simpatía. Y ahora, si me lo permitís os voy a preparar otro de mis juegos/encuestas, para que os entrengáis.
En espera de que sea de vuestro agrado, os doy a todos quienes me leéis, mis más sinceros abrazos y besos.
¡A por la nueva encuesta y a divertirse!
-GRACIAS-
martes, 4 de octubre de 2011
- LOS TOROS Y SU POLÉMICA -
Cataluña. España. Las corridas de toros han sido prohibidas. Polémica. Enorme división al respecto. Darle una leche a la tradición, es de una osadía con categoría de hito.
¿Quién tiene razón?, ¿quién no la tiene?, ¿quién tiene mejor los argumentos, y quién los elabora peor?
Lo que parece claro, es que en la evolución de los seres humanos, se va planteando la idea del dolor innecesario como rechazable. Ya hay unidades del dolor, partos indoloros, etc, etc.
La concienciación, se va extendiendo a otras formas o seres vivos. Hacia los animales , por ejemplo. Mucha gente ya no considera inferiores a los animales, y decide respetarles mucho más que antes. Y la idea de los malos tratos, también a los animales, va calando entre generación y generación. ¿Cuestión de tiempo?...
Sí. El debate debería ser, limpio. Limpio de intereses políticos, y limpio de intereses económicos. La cuestión, es si eso es posible aún. ¿Utopía, hoy por hoy?
Parece, que el toro suena a símbolo de España. O, sonaba. El toro es un gran negocio de ancestro y de turismo, y las corridas, un gran escaparate de evasión y llamatividad.
Un hombre llamado torero, frente a un toro de seiscientos kilogramos de peso. El hombre, puede morir. La situación, lo propicia. Los cuernos de la res, pueden herirle mortalmente en cualquier momento. A esa emoción, hoy se le llama también, morbo. La emoción de la fiesta, no es otra cosa que la temeridad de un ser humano vestido de luces. Por cierto que el traje de torero,¿no es un poco arcáico? Nuevamente, la tradición y el atavismo.
Pues yo pienso que el toro, sufre mucho. Le arrean unos banderillazos que lo crujen, los picadores le lancean de modo brutal, y el matador le suelta un estoconazo y lo deja seco.
En Tordesillas matan a lanza a un toro, en los toros embolados de fuego las reses sufren, al igual que en las fiestas de las vaquillas. En cada pueblo de España, suele haber una fiesta de éstas últimas.
Hasta hace muy poco, lanzaban una cabra desde un campanario y no pasaba nada. Ahora, está Tordesillas en el ojo del huracán, y la afición a los toros está decayendo generación tras generación. Ya no se llenan las plazas.
El toro no es español, ni catalán, ni vasco, ni francés, ni griego. Un toro, es un toro. Ése debe ser el baremo. Un toro, como los demás animales, debe tener derecho a no ser molestado. Y ahí viene la colisión. ¿Qué hacer en las tardes de corrida con las plazas cerradas?, ¿ los políticos toman medidas frías y rigurosas?, ¿los toros son una fiesta?, ¿qué tiene que ver España con los toros y los nacionalismos?, ¿es el torero un valiente, o más cornadas da el hambre?, ¿el negocio es intocable?, ¿sigo con más preguntas? Todas tienen que ver con el pasado.
-DEBERÍAMOS AVANZAR-
