- NOTICIAS DEL DISPARATE -

- Según Elgrum Nquixtrs, uno de los más potentes hackers de la galaxia informática,  el  antivirus del ordenador que utiliza el Papa, no es de este mundo. "Y además, empiezan   a salirte como diablillos que no te dejan entrar en él. Es mejor no intentarlo", concluyó el pirata Nquixtrs. Si él lo dice ...

- El atleta Engoro Lloret, que participaba en la prueba de los diez mil metros del campeonato de Kenia, fue descalificado por los jueces, al descubrirse que en el kilómetro séis, Engoro volaba literalmente. Iba a tanta velocidad, que sus pies dejaron de tomar contacto   con   la superficie, comenzó a izarse, y fue necesario descalificarle. Cosas que pasan en el atletismo de élite.

- Deborah y George se conocieron en un gimnasio, y se casaron. Sus dos hijos, Sheila   y  Cristian, han empezado a tener novios respectivos mientras se ejercitaban en otro gimnasio. Y sus padres, Deborah y George, acaban de romper su relación, al descubrir el hombre que su mujer mantenía una relación apasionada con otro hombre en el gimnasio habitual.¿Meras coincidencias?

- El Mago y Poeta, participará en la próxima edición de "Supervivientes". Nuestro más que famoso Mago, deberá permanecer en una isla y sin comer ni beber, durante veinte días. Y, ya se las apañará. La única condición que ha puesto el Mago para ganar y lograr la proeza, es que durante los citados veinte días, sea visitado con frecuencia por dos mujeres. Una rubia, y otra morena, ambas fuera de concurso. La organización está estudiando si acepta o no las condiciones del Mago. Seguiremos informando.

- El rotativo "Noticias del Disparate", ha sido condecorado y premiado por la ciudad mejicana de Monterrey, como el diario revelación del año. Desde esta modesta redacción, queremos dar las gracias a los habitantes de Monterrey, por pensar en nosotros y premiarnos. Siempre es un acicate. ¡Muchas gracias, amigas y amigos mejicanos!

- Al parecer, y según el diario "Zafra News", el Dalai Lama y Manolo Lama, tienen algo en común. El Dalai es el jefe espiritual y religioso del Tíbet, y Manolo Lama el líder religioso-deportivo del fútbol español. Según "Zafra News", lo del apellido común no es una simple coincidencia. Al parecer, todo estaba escrito de antemano. ¿Hacemos caso?, ¿o pasamos  olímpicamente del "Zafra News"? ¡Allá cada cual!

- Según el Presidente de la Federación Planetaria Intergaláctica, el planeta Tierra deberá ser obviado en los viajes habituales por nuestro Sistema Solar. La razón es, que la Tierra es un planeta desobediente, sucio, en vías de extinción, y con escasa o nula inteligencia entre sus nativos. Discrepamos rotunda y abiertamente del Presidente de dicha Federación. Que venga, nos conozca mejor, y que hable luego. ¡Pardiez!

- El millonario americano Roger Vins, ha decidido donar toda su incalculable fortuna, a nuestra corresponsal en Salamanca, Inmaculada Sánchez. A punto de morir, y con un hilo de voz, el multimillonario Vins, afirmó: "Jamás en mi vida he visto una mujer como ella. Siento morirme, solo porque no podré verla más. Es fantástica. Por eso es que la doy todo mi dinero. Lo merece todo. Y mucho más que tuviera". Y, finalmente, murió. Conocida       es     la  excentricidad de algunos millonarios yankies, aunque también      es     cierto   que    nuestra corresponsal salmantina Inmaculada, es maravillosa. En éso, tiene Roger Vins toda la razón.

- La masculina estrella del porno Ron Dreams, ha decidido en pleno apogeo, abandonar  su flamante carrera, donar todo su dinero a los pobres, y dedicar en clausura como monje todo el restante tiempo de su vida a orar por la humanidad. El porno pierde a un rey, y la humanidad gana un alma buena. ¡Lo celebramos desde aquí!

- La paella posee poderes afrodisíacos, diuréticos, emulgentes, calma la ansiedad, y es muy aconsejable en estados carenciales y anémicos. Pero, el verdadero éxito de nuestra valenciana paella, es que hace que los turistas vengan y que se lo pasen de miedo degustando sus platos en La Pepica, o en otros mil lugares de la Malvarrosa y afines. Una pregunta final, ¿existe algún extranjero blanco y con nivel, que no conozca nuestro emblemático plato? La respuesta es: "la conocen mucho más que a los propios Sanfermines de Pamplona". Pregunta respondida.

- El Mago y Poeta, va a publicar su séptimo libro allá para Septiembre, que se titulará:  "El blog y su éxito", en el cual se mostrarán algunas claves para lograr un blog de triunfo, a la vez que se explicará el porqué del rotundo éxito del blog que leéis ahora, y que se llama "El rincón del Mago y Poeta". Próximamente, ampliaremos la noticia. ¡Atentas y atentos!

-Y MIL GUIÑOS MÁGICOS-

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- "PLAZA DE ESPAÑA", SERIE DE TV -

En la televisión tediosa, raquítica y huidiza de todos los veranos, destaca desde hace unos lunes la serie de la televisión pública, titulada "Plaza de España".
Como substituyendo a la frescura del éxito de la novela de Raúl del Pozo "Los Misterios  de Laura", ahora destaco la serie anterior como un descubrimiento feliz y afortunado.
En "Plaza de España", hay mucho humor de calidad, surrealista y berlanguiano. Lo de menos es el marco de la guerra civil, o que los vecinos y residentes en "Peñaseca",-el pueblo en donde transcurre la serie-, hayan logrado la fortuna del Marqués de la localidad.
"Plaza de España" es ancestro y ternura; es instinto primario con mucha etnografía cañí. Plaza de España, es pueblo, son nuestras abuelas y nuestro pasado, el cura imposible, y la desaparición casi extraña de la hambruna franquista y postfranquista. Casi por arte de magia.
Un teniente con el ojo rarillo, un marido cavernícola que teme convertirse en un salvaje y que es más bruto que un arado, las mujeres del pueblo echadas hacia adelante con su lógica rural y hasta evidente, la abuela sabia que parece estar más allá del bien y el mal y a la que   nada sorprende ya a estas alturas, un cura que se sacrifica por el pueblo y que es capaz de lanzarse por Dios y lo paisanos desde un risco o desde el campanario de la Iglesia, y todo el ingenio de unos guiones creativos, ingeniosos y hasta refrescantes.
Los habitantes de "Peñaseca", se comen lo que haga falta. Incluída la puñetera y nefasta guerra fratricida, actuando con resignación y naturalidad, y la naturaleza auténtica les llena y les da vida. Sinceramente, me parto el culo de la risa viendo las escenas y las situaciones   hilarantes. Siempre están comiendo.
Sí. Esta serie tiene mucha cosa detrás. Más allá de estereotipos más o menos esperados, hay un ingenio especial. Lo importante es seguir y reírse de lo que haga falta, aunque sea en clave de seriedad rústica o de pueblo. Los personajes son humanos dentro de su exageración, y no hay nadie superior, aunque unos sean los ganadores y otros los perdedores.
Os recomiendo esta serie de humor surreal, que se apoya en actores españoles realmente excelentes, los cuales le sacan más brillo todavía al ingenio y a la idea original. "Plaza de España", somos los españoles. Ya me entendéis. De cuando teníamos muchos menos estudios, pero nosotros al fin y al cabo.
-BIEN RECOMENDABLE-

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- MI ENTRAÑABLE "GRUPO SALVAJE" -

Eran mediados de los años ochenta. Siempre, los sábados. Yo, había conocido a un grupo de gente que practicaba el marathón, y había decidido unirme a ellos y a ellas,-bien pocas pero las había-, para de esta manera hacer lo que más me gustó siempre. Sí. Jugar, moverme, practicar deporte, fútbol, correr, y todo lo que con la actividad y ejercicio físico    tuviera  conexión. Me gustaban aquellos retos siempre extraños. Y apasionantes.
A mis veintiséis o veintisiete años, a mí no me pillaba el toro. Al llegar el sábado, y con miedo a llegar tarde a la cita del fondo y teniendo en cuenta que me hallaba     a    unos    cuatro   kilómetros de la Fuente de Viveros de la Alameda valenciana,-que era donde empezaba todo a las ocho y media en punto de la mañana-, tomaba el primer taxi que aparecía por la Gran Vía Fernando el Católico, y ataviado como máximo con un modesto chándal, allá     que    me  aventuraba con toda la ilusión.
Aquel grupo de corredores, era conocido como el "Grupo Salvaje" de la Sociedad Deportiva Correcaminos, de la que yo era socio. Y desde la batuta directriz de uno   de   los  grandes patriarcas del marathón en Valencia, como ha sido Toni Lastra,-muchos años presidente del club-, allá que marchábamos juntos durante varias horas, un puñado de románticos    y  entusiastas atletas populares. Bendita juventud.
Podría escribir un libro, solo con las anécdotas de lo que viví durante aquellos siete u ocho años que corrí con ellos. Pero, puestos a elegir, os seleccionaré una anécdota significativa y un tanto sorprendente. Pero, absolutamente real y literal.
Algunos sábados, al vernos correr en animada camaradería, aparecía algún que otro joven corredor, y nos preguntaba si podía correr con nosotros. Por supuesto que se le aceptaba. ¡A todas, y a todos! Mas luego debería pasar un examen sutil ...
Pasaban los minutos, y las medias horas, y entonces el muchacho de turno nos indagaba acerca de cuánto tiempo estaríamos corriendo aproximadamente. Nadie de     nosotros    le respondía, y nos hacíamos los sordos. Hasta que algunos kilómetros más adelante, nos volvía a preguntar el joven por la duración del entreno.
En ése momento, alguien de mi "Grupo Salvaje", le contestaba al muchacho que si le gustaba correr y si estaba disfrutando y pasándoselo bien. El chaval, asentía. Y entonces se le decía, que disfrutara y que no se preocupara ni le diera vueltas a la cabeza.
El chaval nos contemplaba asustado, y miraba a hurtadillas su reloj. Y como veía    que    no parábamos, solía esgrimir cualquier excusa, y entonces escurría el bulto y se iba.
-NO SIN ANTES DARNOS LAS GRACIAS-

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- DORMIDO -

Sí. Dormido. Muy dormido. Demasiadas horas dormido en la tarde tonta y dominical de  su habitación. Dormido demasiados años, demasiado tiempo hueco y defensivo      para    llenar. Demasiado tiempo haciendo el bobo.
Demasiado tiempo dormido, y tirando su vida por la borda en su espacio de ocio y vacación. Dormido sin un mísero o puñetero ventilador. Dormido dentro de un sueño inventado, sucio, feo e infeliz. Autointroducido en la balsa de escape y velo de su no realidad. Pedro solo piensa en ayudarse en Morfeo para escapar de sí mismo. Sueño vano, y a la vez parece que eficaz. ¡Desgraciado! ...
Yo ya no sé el tiempo que lleva fuera de la realidad. Me duele saberlo, porque    le   tengo  aprecio. Pero sabe bien el viento real, que esta vez no miento y que lo que canto de mi puño y letra, solo puede ser una canción de desgarro.
Extraño sueño. Muerte en vida. No existe el reloj de lo cotidiano, ni las ganas de socializarse y ser feliz, ni deseo de saber qué hora será, ni curiosidad por romper la rutina fatal, soltar una tremenda palmada, y hacer que corra finalmente el aire del ruído y de la sanidad.
Muévete, hombre dormido. No sigas ahí, haciéndote el fenecido  dentro de tu sueño de risa. Sal ahí afuera, ponte una película, ve al cine, llama a esa amiga que te gusta, y piensa que el no ya lo tienes, bobalicón. Haz amig@s.
Reacciona y sal del marasmo dejado. Haz ver que no estás muerto, y que por tus venas sigue bullendo la pasión. Sorpréndenos, bosteza y salta. Lárgate de la cama a la vida, y del sofá a tu coche, y de tu coche a la realidad auténtica y valiente de tí mismo, Pedro.
Pero lo malo es que este niño grande, no lo sabe. Y no hace caso. Y no se viste para salir a la calle, y ha decidido estrangularse a sí mismo, infringiéndose el duro y patológico castigo de sentirse culpable de algo, y de no querer vivir. Fatal y contumaz error.
La tarde del ferragosto de calor llora preocupada por el dormido Pedro. ¿Qué será   de   su  presente de indicativo sin reaccionar?, ¿qué de su futuro y de aquellos con los que estará?, ¿estará con alguien cuando se haga viejo?, ¿se refugiará en su casa de soltero y perdición?, ¿morirá solo como un perro de ciudad?, ¿se preguntará cosas?
Me temo que Pedro ya no se pregunta nada. Solo, duerme. Dormido,    jodido,   inconsciente, atribulado y sin  esperanza. Miedo y sueño espantafantasmas que se inventa.
-TRISTE SUEÑO DE PEDRO-

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- TODO UN ABISMO IDEOLÓGICO -

En el fondo, todo esto que sucede, solo puede causar un cierto estupor o asombro. El mundo está excesivamente dividido. Dos modos diametralmente opuestos en la manera de ver las cosas, separa profundamente a la ciudadanía. En Estados Unidos, la cosa parece pasar más difusa y desapercibida. Pero, en Europa, es más que un hecho flagrante.
La forma de pensar tradicional, la de hasta ahora, la de las reglas del juego establecidas,nunca cuestiona los indicativos de los mercados y los bancos. Del capitalismo y su Sistema, vamos. Y piensan que es mejor callar y obedecer, a la espera de que vengan mejores tiempos. Están de acuerdo con los recortes sociales, con dar oxígeno y más oxígeno para la libertad     de   las  actuaciones de los especuladores financieros, mercados, y políticos que van en   esa   misma  corriente. Los de la "prima de riesgo", las "medidas de ajuste", las de la necesidad dura de los "rescates", o de lo que se nos desea marcar como absolutamente "incuestionable" desde el Poder del dinero y sus adláteres.
Absolutamente enfrentados a estas ideas economicistas, escasa    o      nulamente  sociales, y desobedientes frente a ese Poder tradicional, hay un sustrato poblacional y creciente, que no traga. Que, piensa, que todo lo anterior es una sucia filfa y una trampa saducea. Que no está en absoluto de acuerdo, y que no piensa permanecer pasivo ante lo que se nos dice.
"Lo llaman democracia y no lo es", "Manos arriba, esto es un atraco", claman sin ir más lejos los jóvenes españoles del espontáneo, indignado y decidido Movimiento 15-M de la Puerta del Sol de Madrid y de muchas ciudades españolas. Y también, por extensión, en muchos sitios de Europa y dictaduras árabes.
De la misma manera que hombres sabios no han logrado evitar que se deteriore la capa de ozono, o que el cambio climático haya dañado profundamente al planeta, los señores del dinero y del Poder oficial y real, decidieron ha mucho, que lo del futuro y lo del    legado   a  nuestros jóvenes, podía esperar. Lo mismo que se hace con África, por poner un ejemplo.
Se equivocaban. Nuestros jóvenes no creen en el Sistema que hay. No le ven verdad, ni esperan nada de él. Están y se sienten, en la exclusión y en la tomadura de pelo. Bien poco tienen que perder. Se sienten como traicionados por sus padres o abuelos. No ven ningún tipo de bienestar. Hacen responsables a la Banca y al seguimiento borreguil de los políticos de turno, del gran desastre social que se ha producido. Y siguen clamando por un nuevo tipo de mundo y de esperanza.
- Y YO, CON ELL@S -

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- ¿MONO DE FÚTBOL? -

¿Ganas? Sí. Se nos nota en los ojillos. Nos falta algo. Queremos ya fútbol, y de una vez. Menos mal que solo faltan unos días para que vuelva el lío con la Supercopa y los duelos entre el Real Madrid y el Barcelona. Eso está ahí ya. Pero no llega. ¡Paciencia!
Y es que los españoles y españolas, somos así. Estamos endrogaos de fútbol hasta las cachas, y un poquito hartos de tanto partido amistoso, de tanta gira china, y     de     tanta    gaita.  Necesitamos la pasión, e ir al árbitro a decirle de todo menos bonito, y a dar rienda suelta a todas nuestras pasiones infantiles de mayor. ¡A ver ese fútbol, leñe! ...
Un poco cansados andamos, de los rumores de fichajes y de idas y venidas de ilusiones y del dinero. ¿Cesc? A ver si llega ya Cesc, y se le paga al Arsenal inglés todo lo que quiere. Pero, que venga a reforzar ese centro del campo de fantasía que forman Iniesta, Xavi o Busquets. ¡Queremos magia!
Y, a Mourinho. Caña. Sal. El demonio emplumado y el cínico zorro triunfador. Sí. Que salga Mourinho para hacer hablar, y para suscitar controversias, odios y hasta idolatrías.
¿Y esas tertulias fofas de verano sin Su Majestad el fútbol? ¡Eso es infumable! Está muy bien lo del ciclismo, el baloncesto que viene, el atletismo, el tenis y lo que queráis. Todo bien, vale. Pero, ¿en qué isla del olvido y las Seychelles estarán durmiendo el Manolo Lama, o  Pepe  Domingo, o José Ramón, o Paco González, o el Pérez de Rozas, Tomás Guasch y todos esos  tipos y tipas que le hacen cosquillas de vitalidad a nuestro sueño que huele a redondo balón? Bien cerca de nosotros, seguro.
¿Y esos campos de juego todavía vacíos? No hay derecho. Quiero rivalidad y traca, defensas leñeros, y delanteros megagoleadores. Messi y Cristiano, Sara Carbonero y Susana Guasch, la Cope y la Ser, Ortega y Gasset, el Yin y el Yang, mi silla de anfiteatro con cocacola, y los vomitorios del descanso. ¡Todo eso! ...
¡Oh, fútbol, ven que te necesito! Necesito volver a leer el Marca o el As sin parar, y hasta que me regañe la Vanessa porque no le hago caso varonil. Y me gusta ver a Canales    en    mi   Valencia, o volver a ver a Alves reinar por su banda, o poder confirmar si el Madrid se va a dar este año un atracón de éxitos. O, si, por el contrario, todo seguirá más o menos como está.
- ¡PERO LO NECESITO! -

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- MI BALCÓN ABRASADO -

Mi balcón. Mi luz. El rinconcito de vida más importante de mi casa. Algunos de vosotros, ya lo sabéis. Tengo una gran afición por el cuidado de mis plantas. Las veo como un síntoma  o metáfora de mi vida. De mí.
Hoy hace un día terrible en mi Valencia española. No es un calor habitual. Ni tan siquiera es viento de poniente o clima de África. No. El calor de hoy es brutalidad de rayos de punta, que caen agresivamente sobre las cabezas. Es un calor que pulveriza la capa de ozono que     nos protege. Es un calor que hiere. Durísimo.
Mis plantas están entre asustadas y desconfiadas. A pesar de la sombra que trata de ser   la persiana que las protege del directo impacto de los rayos de fuego, mis plantas del balcón hoy temen secarse. Morirse. Ceder al impacto brutal de un día duro.
Veo las formas de sus tallos y hojas. Es como si me estuvieran diciendo      que      se     están defendiendo como gato panza arriba, y que no pueden garantizar esa fuerza habitual con la que resisten admirablemente todo el año. Mis plantas tienen hoy, miedo. Están    como    sudando sequedad. Resistiendo desmoralizadas.
De modo que yo agarro el agua del cántaro, y sé que van a sufrir como un bebé y lloroso. Lanzo el agua. Lo necesitan. Las plantas, me obedecen. Les da igual el agua y lo que suceda por mí y desde mí. Al principio, son reacias. Solo logro neutralizar el tremendo calor.    La    inmensa y desbocada temperatura. Hasta, que, finalmente, veo que me van entendiendo. Mi agua les va a ayudar a resistir y potenciar su confianza en su continuidad vital. Creen de nuevo en la vida y en su sentido.
Ése, es mi momento. Les lanzo agua verticalmente. Les insisto. Agua y más agua, aunque de modo suave. No quiero herirlas. Ahora, ellas me miran de otro modo. Saben que estoy haciendo todo lo correcto. Les estoy dando amor. Lo mejor de mí. Y me ven confiado y seguro. Les transmito vida.
Y yo, no me detengo. Convierto mi balcón en un oasis rescatado y esperanzador. Mis plantas, resisten. Y mi rostro, se relaja. Soy yo de nuevo con mis plantas. Me noto sereno y feliz. Me relaja ayudar a las plantas de mi balcón. Siempre vale la pena ayudar, hasta en los momentos más aparentemente adversos o inoportunamente inadecuados. Y de nuevo mi balcón se relaja, y las brasas del sol ceden y mueren.
Os confieso finalmente una cosa. Un pequeño pino que tengo en maceta, me sugiere    que   agradezca a mis lectores de Colombia su fidelidad a mi escribir.
-COSA QUE HAGO-

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- EL GRAN PIRÓMANO -

Cuando el voraz e insaciable pirómano haya acabado con los frondosos valles   y  con    las   pacientes praderas; cuando el devastador loco haya impregnado de olor a chamusquina cuanto le rodea, ¿querrá seguir quemando y quemando, hasta convertir lo creado   en   un enorme e imparable cementerio de inacción?
El fuego del pirómano es energía de odio interior. El mundo debe ser aniquilado por su magia destructora. Todo lo quiere rojo, yermo, angustiado, mortecino, huero, devastado, y sin brillo natural en los relieves de su estar. El fuego y el pirómano,   son una combinación loca,  de autodestructividad y desolación.
De aquel monte lleno de belleza verde y exultante, ya no queda nada. El loco destructor del fuego, lo ha calcinado todo. Y entonces, el pirómano sonríe como un idiota, y mira como un hechizado la hazaña de su pérfida maldad. Nada queda. Conseguido. Extraño y vil logro.
Pero el ido del fuego siempre quiere más. Nunca tiene suficiente. Adora al Sol, a   Mercurio y a Venus, que son quienes le achicharran de pleno su obsesión. Y la playa,  y   el   no    poder  acercarse a las ninfas del agua y en bikini que tanto le agradan. Sí. Le gustan. Pero nunca  le harán caso.
El rey tonto de la desolación del fuego, no es muy inteligente. No añora bienestar. Nada. El loco de la pira, nada espera de nadie que no sea de algún empresario canalla      que     desee urbanizar en suelo vedado y maravilloso.
No. Este pirómano del que os hablo, no sabe nada de lo que quiere. Solo se siente hechizado, cuando su fuego eyaculado y expelido barre las brasas, y abraza la asfixia de la paz derrotada.
Entonces, el loco del fuego, se relame. Todo puede venirse abajo y prenderse. El fuego y la desolación, caminarán rumbo a los cuatro puntos cardianles, y el loco    reirá     como   un monstruo sin alma. Y quizás muera con su puñal de agresividad. En el todo   que  devasta, también cabe él mismo. Quizás lo sepa.
Y cuando los medios policiales le prendan y le pregunten acerca del porqué de su fechoría, el pirómano no sabrá muy bien qué responder. Se quedará mudo como un bobo, autista ante toda la realidad, incluída la suya. Y nunca podrá darse cuenta de que lo que ha hecho es un acto de identidad para llamar la atención. Un acto de barbarie, que sirve para que nos demos cuenta de que en todos nosotros hay una dualidad impresionante, la cual nos convierte en santos o en monstruos.
-FUEGO Y AGUA-

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- NOTICIAS DEL DISPARATE -

- La verdadera razón por la cual los hombres y las mujeres se gustan entre sí, es polifactorial. Según hemos podido saber, todo es cuestión de química, de dinero, de placer, y de sorpresa positiva entre ambos sexos. Por eso normalmente las ricas se casan con los ricos, o los químicos con las físicas, mientras que el placer es compartido con habitualidad. Desde     la redacción de "Noticias de Disparate", confesamos que esta noticia es uno de los disparates más grandes que hemos podido publicar. Y además acabamos de venir de la playa, y nos  ha dado demasiado el sol. Pedimos sinceras disculpas. ¡Perdón!

- Una botella llena de licor, fue lanzada desde las orillas del Océano Atlántico americano, yendo a parar a las orillas del Atlántico europeo. Un hombre alcohólico que estaba en la playa, tomó la botella, la abrió, bebió su contenido, y la devolvió al mar. Y tal como sucedió,    lo contamos. ¿Volverá acaso la botella de nuevo a la costa americana? Intentaremos averigüarlo pero no sabemos ni podemos asegurar si lo lograremos jamás. Casi todo en esta    vida     es  azaroso.

- Una mujer muy bella, llamó ayer a la casa del Mago y Poeta. El Mago, abrió la puerta a   la dama, le dió la bienvenida, la preparó una piña colada, comenzaron a hablar y a hablar, y lo cierto es que a día de hoy siguen los dos en la casa. ¿Qué estarán haciendo?, ¿acaso el amor?, ¿por qué las mujeres bellas visitan al Mago y no las feas?, ¿tiene suerte?, ¿todo es puro azar?, ¿será el Mago un hombre superdotado? En "Noticias del Disparate", como ya es sabido, ni confirmamos ni desmentimos nada.

- En el concurso de dobles de George Clooney, disputado recientemente en Palafrugell,(Girona), veinte españoles quedaron situados entre las cien primeras posiciones. La pregunta es obvia. ¿Significa esto que los españoles somos los más guapos del mundo?, ¿o      que  únicamente nos parecemos a George Clooney? Que cada cual, saque sus propias conclusiones.

- Una cartomante de Salamanca, afirma que el varón más tierno y maravilloso del mundo, vive en Valencia. Y que además es entrañable. Y que escribe, es ingenioso, simpático, y que hace flirteos con la magia. Inmaculada Sambién, que así se llama la cartomante, afirma igualmente que dicho hombre maravilloso es nacido en la capital del río Turia, y que cuando se descubra el tesoro que alberga en su interior, será un ídolo de masas y no conocerá su fama las fronteras. ¿Hacemos caso a la vidente Inmaculada?, ¿o pasamos de esoterismos  extraños?, ¿qué os parece, chicas?

- Según ha trascendido, la Niña del Exorcista y Tele 5 , han firmado un acuerdo, por el cual dicha terrorífica nena se incorporará el próximo año al programa de cotilleos "Sálvame  de Luxe". Finalmente, la estrella del programa,-que no es otra que Belén Esteban-, ha decidido que le parece bien dicho fichaje, y que esta circunstancia potenciará el atractivo del programa.  Desde nuestro rotativo, deseamos a los de "Sávame de Luxe", todos los éxitos para la nueva temporada. ¡Adelante, amigos!

- El "Díter News" de Monterrey, (Méjico), acaba de revelar en la revista "Sience", que en realidad fueron cuatro y no tres carabelas, las que llegaron a América. Esta cuarta carabela se llamaba "La Apócrifa", y se rebeló bien pronto contra Cristóbal Colón. En un momento de la travesía, "La Apócrifa" atacó a las otras tres carabelas, y estuvo a punto de hundirlas. Mas, afortunadamente, la cercanía de la tierra americana hizo que los "apócrifos" al verse derrotados, huyeran tierra adentro escapando de las otras tres naos cristianas. Una vez a salvo, se unieron al revolucionario movimiento bolivariano. De hecho, fueron los pioneros de la resistencia y de la independencia frente a España. La revista "Sience", ni confirma    ni desmiente lo que se afirma en el diario "Díter News" de Monterrey. ¡A saber lo que pasaría en Las Indias!

- Según se rumorea, el mismísimo Diablo se acaba de aparecer al candidato Mariano Rajoy, tras un Congreso en Mijas. El Maligno, al parecer, se ha ofrecido a Rajoy para asesorarle en el modo de proceder con los recortes sociales, los cuales afectarían profunda y especialmente a las clases más desfavorecidas. Si hacemos caso a los maledicentes, aunque dicha reunión terminó sin ningún tipo de acuerdo, tanto Rajoy como el Demonio se dieron educadamente las manos al despedirse. ¡Educada y formal que es la gente! ¡Ea!

- A causa de la tremenda crisis, es muy posible que a España dejen de llegar pateras. Según el bostwano Hirrell Macks, "se está igual de mal en los dos países, por lo cual me voy a abstener de jugármela de nuevo con la traicionera patera". "Europa empieza a ser otro lugar infumable", concluyó Hirrel. Desde "Noticias del Disparate", sentimos discrepar abiertamente de las afirmaciones del ciudadano bostwano. ¡Como en España, no se está en ninguna parte!  ¡Y olé!

- DEDICADO AL MAESTRO DEL TEBEO Y PAISANO, JOSÉ SANCHIS, QUE NOS ACABA DE DEJAR. ¡VIVA POR SIEMPRE EL CREADOR DE "PUMBY"!

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- SUDOR -

Sudor, sudor imposible, sudor de madrugada valenciana, sudor desesperante, sudor de todos los veranos sin vacación.
Sudor de capital, sudor pegajosa y conocida, sudor de penosidad y de defensa corporal. El cuerpo no quiere ahogarse, y transpira hasta que te mojas toda la ropa y hasta totalmente desnuda la piel.
Calma chicha en la noche del estío agosteño. Paciencia. Si no te tomas   tus      calmas,    te  desesperarás y será peor. Toma tus iniciativas y resoluciones. Abre y ábrete. Y abre todos los abanicos que te ayuden a convivir con un exterior complicado y real. Deja pasar tu tiempo. Desvélate si no hay más remedio, pero sé siempre tú mism@.
Ventilador, exterior, deja que tu cuerpo tome alternativas, y no te rindas a la bronca, a la ira o a la desazón. Sigue. Rebélate contra tu fuego interior, que potencia el desasosiego de un calor insoportable. No molestes a los demás, pero procura en lo posible hacer lo que te venga en gana. Lanza amical agua sobre tu rostro. Recupérate, y no te desfondes frente    al    sudor  desesperado. El Mediterráneo tiene estas cosas.
Piensa mucho, pero siempre en positivo. Es más que posible que en cualquier momento sientas la brisa que procede del mar. Pero no te hagas muchas ilusiones por si acaso. Advertido.
Nunca jamás te acostumbrarás a dormir en medio de este agobio, pero no te pongas enemigo de lo irremediable. Si no puedes con el calor pegajoso, levántate, asómate al balcón o   a   la  ventana, ve pasar a los borrachuzos lesos con substancias negativas hasta las orejas,   o reflexiona acerca de los garajes contiguos e inmediatos que semejan los boxes de los Ferrari o Red Bull. Nunca mejor dicho lo de Red Bull.
Noche positiva para un mesetario que empieza la vacación, y que solo sabe de lluvias o fríos  nocturnos y eternos. Comprende igualmente a esos norteños que ven a mi noche como a un lugar de aventura inolvidable. Valencia.
Y, sobre todo, comprende a tu cuerpo, a tu mente, y a tu capacidad      de       posicionarte  adaptativamente en medio de un clima adverso contra el sueño.
Sarcasmo de tiempo con nubes rozando tu cabeza, sudor al lado de una tenue luz, farolas que te dan por saco, y el corte de mangas de un asocial vampiro que liga. Soy una gota de sudor con cuerpo de persona. Solo agua.
Verano, yo, tú, nadie, todos, gotas de sudor que salen del cráter encendido de mi cuerpo, visitas al wáter que disimulan el martirio del no descanso, humedad, y tu positivo recuerdo de amor. ¡Viva Sidney Poitier y la cálida noche del cine de tu vida!
-Y SIGUE EL SUDOR-

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- ATLETA -

Potencia en el músculo, juventud, ébano, atleta de viste y rasga, deltoides trabajado     de gimnasio de competición. Piernas interminables. Delgadez y fibra.
Concentración máxima, Mundial de atletismo, sudor, esfuerzo, ilusión, talento en el gesto  de desplazamiento, cuerpo de dioses forjados en la rutina no mediática de los entrenamientos. Bodys superdotados.
Altaneros, fríos y nerviosos. Línea de salida. Todos quieren ganar y clasificar en    el  mejor puesto y pódium posible. Nivelazo, y estampas de carne de exhuberancia y lujo. Cuerpazos para admirar.
Velocistas, fondistas, chicas maravillosas que saltan sobre la pértiga como una tenaz pluma hercúlea y de goma, figuras admirables que se esconden tras un deseado    silbido      de  admiración. Récords y marcas que pronto van a caer. Sus enormes facultades van a derrotar a la tara de los límites. Tienen en el gen al soldado destacado que gana. Dinero en el cuerpo. Medalla espectacular. Himno.
Pasión, emoción, gente de todos los países y características, atletismo de galaxia y de alto nivel, cambio de ritmo imposible de ser resistido por un humano normal.  Sin      magias.   Desfallecimiento. Lloros y alborozos.
África, hambre en las hazañas de sus héroes del fondo, marathón, medio fondo, velocidad pura, y lo que haga falta. Los ricos acomodados del primero de los mundos, solo corren por juego, afición o vanidad. El africano, galopa para labrarse un futuro y hasta quizás    una    desesperada prejubilación. Nunca sabes qué es la incertidumbre. Pobres y ricos sobre el tartán.
Carrera viva y descarnada, el público llena el estadio y vibra sin evitar ponerse de pie. Codazos, estrategias, cada vez faltan menos vueltas, lanzador de peso que te deja con la boca abierta, salto de longitud cerca de los nueve metros, o el dios jamaicano llevándonos al mundo de la fantasía del correr como un disparo esperado.
Rusas bellas en el podio, españoles milleros, Alemania y Gran Bretaña   en    la   tradición,  americanos aparentemente despistados que arrasan tras escuchar música moderna con los walkies en los oídos, chicles de evasión, potencia, seducción, y toda la fuerza innata de   la  juventud poderosa.
-LUJO-

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¿ALEA JACTA EST?

No. Nunca. Eso de que "la suerte esta echada", habrá de verse exactamente el domingo 20 de Noviembre. Y todo lo demás, solo podrán ser meras especulaciones.
Sí. Ya tenemos fecha en España para las Elecciones Generales. Ya hay una fecha, un reto, y una cita en las urnas. Lo, que, coincide con la de la muerte de Franco y de Primo de Rivera, es sin duda lo más anecdótico. Ya somos, afortunadamente, mayorcitos. Y bastante democrátas.
La fecha, parece un discurso monopolista entre el Partido Popular y el Partido Socialista. El bipartidismo, parece una cuestión impepinable, cuando al país le claman cinco millones    de  parados. No hay opciones para mucho más. La gente quiere un empleo, y apostar    sobre seguro. Es lógico y humano. Es evidente que parece tener  que imponerse la urgencia, más que el rigor. Es lo que hay.
E, incluso, más que esperarse una gran batalla entre el PP y el PSOE, lo que se espera en casi todos los flancos de pronóstico, es una victoria y bien clara del partido de Mariano Rajoy.
De hecho, el que se haya adelantado la fecha de las elecciones, viene a decirnos bien   a    las  claras, que el Partido Socialista anda con el agua al cuello y la necesidad de un apoyo, que le devuelva la autocredibilidad perdida.
¿Alea jacta est? No. Rubalcaba ha de multiplicarse, y seducir como una sexy y maravillosa  estrella hollywoodiense. No hay que dar un balón por perdido, si bien se comenta incluso en círculos socialistas, que si logra que el PP no consiga la mayoría absoluta, ya se habrá alcanzado un buen tanto. Realistas.
Sí. Los cinco millones de parados, están demasiado anhelantes. Y se busca una nueva opción de empleo. Los de Rajoy no pueden ser nunca una garantía de nada, pero son una opción a  la frustración, y un quizás que se impone. Desgraciadamente para el Psoe, el parado     lleva  jodido mucho tiempo y son demasiados, como para hablarles de ideologías, socialismo, la izquierda, lo común, y que los otros son amigos de los que tienen el dinero.
No harán caso. Por éso, Rubalcaba aparece como un hombre de tránsito, de laboriosidad tan necesaria como descomunal, que intentará en lo posible atacar por el lado Gürtel, o por el estatismo mudo de un Rajoy que no parece proponer nada, o simplemente que utiliza   la  corriente favorable de un río, para así sonreír confiado.
Sí. El otro día en la tele, Rajoy parecía el nuevo presidente. Una picaruela    sonrisa,     le  dominaba. La sonrisa de una cierta lógica.
-LOS VOTOS Y SU VERDAD-

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