- ROMÁNTICO, ENAMORADO, TIERNO, AUDAZ ... -

Amor. Amor de enamorado de ti. Lo sabes, María. Sabes que me gusta que estés ahí, y que sueñes. Tus manos, tus labios, tus gestos, tus minúsculos errores, y tu bella y frondosa boca con sabor a rojo pasión de juventud. Canción eterna.
Enamorado de ti. Te quiero. Y deseo volver a esa adolescencia eterna y evocada. Quiero ser tímido, y a la vez audaz para ti. Contradictorio. Te querré siempre y el cielo lo sabe. Porque tú eres el cielo. Y descubriré siempre nuestro primer encuentro, en la primavera de nuestra vida, y la gracia que tienes cuando cruzas las piernas, y el encanto de tu sonrisa de mujer, y hasta nuestro primer beso enamorado. El primero de miles y millones.
¿Recuerdas nuestro primer beso, María? Sí. Sé que lo recuerdas. Y que se te olvidará menos todavía que a mí. Aquello no fue un beso mutuo, ni siquiera un deseo imparable. No. Aquello lo que fue, es una magia y una explosión. Fue una verdad, una necesidad que nadie podrá  entender, a menos que los investigadores y científicos que lo indaguen, seamos tú y yo, amor.
Sí. Amor. Amor hasta audaz y de carne. Amor de varón y hembra, de chico y chica, amor de cama y gemidos, amor de descubrimientos, como en uno de aquellos inolvidables viajes tiernos que hacíamos, para conocer el mundo de nuestra libertad, y con una flor en tu pelo que yo siempre te ponía , te pongo y siempre te colocaré cuando menos te lo esperes. Tu flor preferida. La que tú sabes.
Eres una flor, María. Una flor que siempre está ahí. Una flor con genio y de mujer culta, segura de ti misma, con tu espacio propio siempre respetado, y con toda mi presencia    y cuerpo para ti y tu felicidad, que es la mía.
Te amo, cariño. Aunque parezca una cursilada esta frase hoy en día. Me da igual. Sí. Te amo. Te quiero, estoy enamorado de ti, y tú de mi. Y los demás, nos miran con la envidia de los solos y de los infelices. María, tú y yo tenemos suerte. Estamos, y nos tenemos.
Ayer, en el parque, volví a tomar tus manos como aquella primera e inolvidable vez, y me sentí bien. Y acaricié tus brazos, y jugué con tu cintura, y acerqué mi cara hacia la tuya para poder verme en tus ojos inmensos y chispeantemente femeninos. Y, ¿sabes lo que vi? Solo vi, felicidad. Vi, que te parecía bien todo lo que me parecía bien a mi. Que éramos una sola cosa en medio del mundo que olía a tomillo, y que los demás nunca existían. Imposible nadie.
María, amor enamorado. Cuando estás conmigo, cuando estoy contigo, cuando el amor nos rodea y traiciona, cuando caminamos de la mano agarrados y bien dulcemente, y cuando todo es leve, y nada que no sea nuestro amor se asoma y reina.
-DEDICADO A TODAS MIS LECTORAS-

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- DEL INVIERNO AL VERANO, EN MI BALCÓN -

Plantas de mi balcón. Sorprendidas. El calor inesperado, invade la primavera de mis plantas. Ese calor. ¿Qué hacer? Todo ha crecido raro y a destiempo. Las flores se van secando al menor descuido, y el tono verde de las hojas y tallos quiere parecerse únicamente al     del  monótono y enorme verano valenciano.
Los cuidados hacia mis plantas, han de precipitarse. Todo ha sido una ráfaga de poniente en el corazón de Mayo. Brevedad. Todo fugaz. Flores vistas y no vistas. No pueden exhibirse como otros años. Son flores que nacen rutilantes en Abril, y que acababan de fallecer   en  la  primera y traicionera semana de mi Mayo. Plantas a la playa. Plantas, a la tropicana, que quieren sol.
Sí. Me quedo sorprendido y un tanto defraudado. Manos a la obra. Riego y riego. Más riego. Agua. Estas mis chicas plantas, necesitan agua de renueve y vida. He      de    templarlas  , serenarlas, darles de nuevo la forma adecuada y que merecen, retirar todo lo que apunta   a sequedad, y todo el vigilar de sus constantes botánicas. Il faut.
Sí. Fugacidad. Lo florido, es este año una cosa imposible. Adiós al brillo y al color. Hay que salvar el verde planta, el verde vida, el crecer, desoír al calor que las ataca, y poner el corazón en cada movimiento de aproximación hacia ellas.
Porque mis plantas están nerviosas, irritadas, molestas, y casi desnaturalizadas. Es cosa   de vigilar los cambios de los próximos días. Sí. Fue mala cosecha de colores, en este nuevo año de cambio climático y de tantos cambios paulatinos para mi vida.
Pero, todo es aprender de la sorpresa y del capricho climático, del viento que nos toca, del día veraniegamente cambiante, y del azar maravilloso que en el fondo me da toda la excitación climática. Exceso natural y necesario.
He cogido mis tijeras, y he podado algo mis plantas maltrechas. Me están diciendo cosas. Las escucho. Me dicen que les meta sombra o se niegan a vivir. Que es imposible. Y     yo,     las  tranquilizo, las toco con mis manos y con mi alma, y les digo que no temáis porque vuestro  jardinero siempre estará ahí. En el balcón donde me inspira la vida, y la vida de este escrito apasionado.
En efecto, he salido con una fuerza brutal de las tareas jardineras. Airoso. Satisfecho como un león en celo y haciendo el amor. He vivido la vida que me acaricia y   me    da  prestigio  y  manantial. Han brotado de mí unas bellas frases, y yo sé que han sido mis plantas. No hubo brillo, pero la vida ha estado ahí. Sigo magnetizado por el arrobo vital.
¡Por muchos años! Me he sentido flor breve y planta eterna, primavera extraña y sangre de varón, desafiador de climas traviesos, y protector de infinidad de sueños de amor. Vida. Solo vida que brota. Siempre, vida que crece, que madura y que sueña ...
-BESOS-

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- OBAMA EMPIEZA A DEFRAUDAR -

Quizás le estábamos pidiendo demasiado. O, lo que sucede, es que no deberíamos pedirle peras a un olmo. A pesar de que Barack Obama lleva la seducción en el porte, y nada tiene que ver con la figura quasi ridícula y ramplona de George Bush, mucho me temo    que   las  expectativas que el mundo había depositado en él, se van desvaneciendo. Sí. Empieza     a  defraudar.
Obama también está en el maniqueísmo. También utiliza los métodos del Far West, y también solo tiene un solo país prioritario en  su mente, por encima de leyes y sensateces. Y ese país, no es otro que el suyo. Los Estados Unidos de Norteamérica. Y    ese  desaforado patriotismo, empieza a situarle ante una miopía ciertamente decepcionante.
El negro presidente americano, se ha dado cuenta de que su país todavía vive en estado    de shock. Que su país sigue con la herida descarnada y con el odio de venganza entre los labios. Obama ve en EEUU una especie de deuda anhelada. Los atentados siguen hirientes en los  corazones. Como en el asombro de Pearl Harbor.
Obama no logra salir de ahí. Se presenta delante de las cámaras, y habla muy tranquilo,    relajado, convencido, cínico y definitivo. Trata de restañar el dolor de los suyos. Siempre, los suyos. Los suyos de los Estados Unidos. Y no consigue salir      del   citado  anteriormente, maniqueísmo. Es un excelente encantador de serpientes. Un mago del ilusionismo.  Un padrazo sin vista de lejos, pero convencido de que a su pueblo se le saca de la depresión "como sea", y que "Estados Unidos puede hacer lo que se proponga"...
Lo de la chapuza del comando que mató a Bin Laden, nos lo cuenta como si todo estuviera bien, y dice que si lo de tirarlo al mar no era lo mejor, que peor lo pasaron y murieron  sus compatriotas en el 11 de Septiembre. ¡Caramba!
Ahora, Obama nos sale diciendo que no se explica como el vil Ossama estuvo seguro durante años viviendo en el Pakistán. Como, insinuando, que el gobierno pakistaní le tapó y escondió.
Mal asunto. Es muy posible que algunos países árabes taparan a Laden o que cobijaran a la organización terrorista de Al Qaeda. Y ahí radica la mediocridad del presidente americano. No sabe profundizar. No quiere. No desea acercarse a los países del Islam. Desconfía.   O , siente, que para su pueblo herido, acercarse a los líderes árabes, sería algo así como un alta traición.
Garrafal error. Al terrorismo, se le gana haciendo consenso con todos los grandes    países alejados. A Al Qaeda se le combate siendo sincero y auténtico con los líderes de, Rusia, China, Pakistán, Irán, India, y todos toditos los países. Pero, ésto, me temo que es para   Obama, "rebajarse". Parece que la búsqueda del "enemigo", que redimirá     el     dolor     patrio, se constituye en uno de sus únicos patrones o referentes actuativos. Y ahí, Obama yerra y de modo estrepitoso.
-CRASOS ERRORES-

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¡ OH, NO, SEVY !

Acaba de morir en efecto, una leyenda. Uno, de los mejores deportistas españoles de todos los tiempos. Nada más y nada menos, que el genial Severiano Ballesteros. El hombre, el cual logró introducir en el deporte español, la idea de que el golf también podía ser    una   cosa  emocionante y divertida.
Años 70 y 80. El golf era una cosa bastante rara, y de americanos e ingleses. Sí. El golf   no  tenía nada que ver con España y su tejido social. El golf era    un    deporte   absolutamente desconocido, el cual quedaba restringido en su práctica, para aquellos extraños y rubicundos guiris y ya mayores, los cuales lo practicaban al lado de sus urbanizaciones de retiro   de  jubileo. Y gente de dinero, que nunca le habría pegado un palo al agua. Deporte de ricos. Hoy, en menor medida, lo sigue siendo.
Y de repente, Severiano. Un jovenzuelo educado y contenido, de la cántabra Pedreña, hijo de un recogepelotas del campo de golf del pueblo, empezó a hacer de las suyas en medio de   un deporte extraño. Muy raro por entonces.
Sí. Porque ya me explicarás. Unos campos de césped enormes y bien cuidados, llenos   de  hoyos o lugares de emboque. Unos señores con vestidos o uniformes impecables, y con gorras de protección, agarraban una serie de palitroques, y golpeaban con fuerza unas pequeñas bolas blancas. ¡Qué demonios sería éso!
Severiano Ballesteros era un muchacho. Una precocidad. Y va, y se presenta en la más que selecta catedral del tenis europeo, como es el British Open, y lo gana. Y después, lo gana varias veces más, así como innumerables torneos. Severiano proyectaba su leyenda. Se hacía grande, imparable, un ídolo mundial, y embobaba a los británicos. El mundo, se rendía a   sus pies.
Severiano, no podía negar que era norteño. Tímido, contenido       en     las    expresiones  y emociones, educado, elegante y adecuado a las situaciones que la vida le proponía. En su mejor época logró dominar el golf mundial, de la misma manera que lo hace Nadal con el tenis, o Induráin lo hizo con las bicicletas.
Se nos ha ido, como ya sabéis. Cincuenta y cuatro años. El puto cáncer. Se nos ha ido todo un señor y un caballero, distinguido, emprendedor, empresario, organizador,y con las ideas claras e internacionales. Se ha ido un ídolo mundial. Y en todos los sitios del Globo, en todos los noticieros, y en inglés, aparece la glosa de su excelsa figura. Ha fallecido uno de los mejores deportistas españoles de toda la Historia y del mundo , y un gran pionero, como lo fue Manolo Santana en el tenis o Ángel Nieto en las motos.
Lo que pasa es, que el golf es globalización, mundialidad y modernidad.     El       golf     es   tremendamente anglo, y nuestro Seve nos dió todas las alegrías del mundo. Abrió las sábanas de un deporte anodino aquí, y como un mago, nos ofreció algo novedoso y bien aceptado por la ciudadanía. La ilusión colectiva. La alegría, de su tímida y juvenil sonrisa. Sus enormes éxitos.
Hoy en día, ya hay mucha gente de nivel que juega al golf en España. Y ya vamos sabiendo lo que es un eagle, o un birdie, o un doble bogey. Nos hemos ido familiarizando con una nueva opción deportiva. Y todo fue por la magna acción de un héroe vanguardista, que logró dejar boquiabiertos a todos con su precisión en el toque de la pequeña bola blanca. Sin estridencias y con elegancia, nos abrió un nuevo mundo.
¡GRACIAS, SEÑOR!

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¡ ADELANTE, MI NIÑO !

Vaya palo. No me esperaba esto. No puede ser. Qué putada. Es injusto. No puede ser posible. Debo de estar dentro de un sueño con pesadillas. ¿Por qué a mí? Todo, lamentos...
El 18 de Diciembre pasado, fui operado del menisco de mi rodilla izquierda. Reconozco, que le tenía "yuyu" a la operación. Temor. Eso del menisco, del quirófano, de la rodilla, y lo   que encontrarían los cirujanos al abrir, me preocupaba sobremanera. Parece, finalmente, que todo fue más o menos de acuerdo con lo previsto. Bien.
Y comenzó el período de la rehabilitación. Qué alegría inicial. ¡Rehabilitación! Recuperarme. Volver a andar con normalidad. Progresar. Volver a trepar por las montañas escarpadas, y a poder oler de nuevo la fragancia del tomillo. Sueños y retos.
Pero, no. La rehabilitación no es un camino de rosas. Sino todo lo contrario. La rehabilitación es una espera ansiosa, un deseo de anticipación de la salud, unos nervios templados, un no  marcarse plazos, y a la vez una gran esperanza necesaria.
Podía equivocarme. Podía estar, muy equivocado. Aquel proceso de recuperación, no tomaba el rumbo deseado. Desesperado, cogí el informe médico de la intervención quirúrgica y leí la palabra fatídica: "Gonartrosis, o artrosis de rodilla". No suele tener cura,  sino paliativos. La artrosis, solo merece cuidados, atención,no rendirse , y un ejercicio constante pero moderado.
Se acabó. Ya no podré nada. Ya, todo se había puesto negro. Como las nubes que hoy visitan mi Valencia del alma. La médica rehabilitadora, me confirmó el pasado jueves    lo    de  mi  artrosis. La operación, no era para hacerse grandes ilusiones. Me desmoroné. Lo confieso. ¿Para qué el mentirme?...
Desde que tengo uso de razón, mi único vehículo han sido mis dos piernas. Nunca tuve, ni bicicleta, ni moto, ni auto. Siempre, el deporte, el andar, mis piernas, marathones, entrenos, medias marathones, millas, horas y horas de senderismo de fondo por las escarpadas montañas, logré llegar desde Valencia a Castellón a pie , completé los 100 Kms de Ronda...,¿y ahora, qué?
Pues, veréis. Ayer me llamó el bueno de mi amigo Paco el senderista para hacer ejercicio. Cuando termine de escribiros ésto, me iré con él al seco cauce del Turia a andar y pasear hasta que mis piernas digan basta. Ni caso. La alegría, seguirá en lo más alto de mi alma. Me lo dice mi niño interior. Nada de comeduras de coco fútiles. ¡Sigue, chaval! Continúa. Y no le des más vueltas. Volverás a la montaña, aunque ya no puedas abordar aquellos duros a la par que maravillosos y grandes desniveles.
Pero, caminarás, José Vicente. Ya lo verás. Seguirás caminando hasta que seas un viejo. Lo llevas en el gen. Necesitas caminar, y caminarás. Y vivirás mucho más de lo que crees. Y, mientras camines y sudes, tu genio y tu magia podrán brillar como lo hacen los ojos bellísimos de una mujer de primavera.
- ¡CLARO QUE SÍ! -

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- ¡ NOTICIAS DEL DISPARATE! ( ESPECIAL ELECCIONES) -

- Un torero sudanés, se presentará a las elecciones por la circunscripción electoral de Sabadell. El torero, -de 1,90 cms de alzada-, ha declarado al "Observateur Watens" de la localidad de Las Palmas, que, "si me votáis, lograré sacar a nuestro país del paro y de la pobreza". Lo que no sabemos es, si se refería a España, a Sudán, o a los dos países a la vez. Seguiremos bien atentos y al pie de la noticia.
- El sesudo analista económico del "Journal Diners" James Nond, afirma esta semana en la revista "Intervíu", que toda la campaña electoral es un derroche y una pantomima, y que si hubiera un poco de sensatez en nuestro país, lo que habría que hacer es suspender la campaña, entronizar y sin elecciones al Partido Popular como ganador de todos los lugares, y sobre todo, ponerse a trabajar. Las polémicas declaraciones de James Nond, no han dejado indiferente a nadie. Y no digamos, a los partidos de la izquierda.
- Confirmado. El Mago y Poeta se presenta a las elecciones por Valencia. Para éllo, acaba de fundar el P.M.E. (Partido de los Magos de España y aledaños). Se teme      en   los círculos  políticos, que a pesar de su carisma y poder de convocatoria, la precariedad económica general haga que el Mago no alcance los votos suficientes como para tener representación  parlamentaria. "No puedo prometeros mi escaño", confesó un sincero y resignado Mago, ante un público mayoritariamente femenino, enfervorizado, rutilante y entusiasta. ¡Por lo menos, es sincero!
- "Si me votáis, os prometo que lloverá". Como suena. Esta frase, la acaba de soltar el candidato del PP por Murcia, Andrés Andrés. Como si el tal Andrés pudiese cambiar el clima, así como así. ¡Hay que ser trepa, demagogo y atrevido, leñe!
- El Tribunal Constitucional, ha admitido a trámite la solicitud del Partido estadounidense "Party Neocon", en la que se esgrime su deseo de concurrir a las elecciones   españolas.  Fuentes del citado "Party Neocon", afirman que son el partido que necesitamos para ganar todas las guerras y para superar todas las crisis. No nos extrañaría que les legalizaran aquí en España y que les permitieran presentarse a dichas elecciones. Aunque, es posible, que en realidad ya estén entre nosotros y sin enterarnos. ¡Cosas más raras habrán sucedido!
- En el trancurso de un mitin  del PSOE, el cual tuvo lugar en Tordesillas, una anciana sufrió la fractura de uno de los dedos de su pie izquierdo, al caerle encima de modo accidental un varón de aproximadamente unos 100 kgs de peso. Afortunadamente, el varón no sufrió daño alguno, y la anciana se recupera muy favorablemente de su percance. Y es que, cuando las masas ingentes se juntan, las integridades físicas se someten al caprichoso destino del azar y de la incertidumbre. Tengan cuidado ahí afuera.
- La Guardia Civil, detuvo en Estepona, en el transcurso   de   un    mitin     del   partido  independiente de dicha localidad, a una joven pareja que hacía descardamente el acto amoroso agazapados entre la muchedumbre. Romy y Juan, que así se llaman los citados exhibicionistas esteponenses, han declarado a la "Opinión de Zafra", que "lo hicimos así, para demostrar que la política es totalmente aburrida, y que es mejor hacer el amor". Mas la Guardia Civil, los mandó al calabozo, y unas horas después fueron puestos a disposición de la autoridad judicial. Y es que, como es lógico, estas cosas no han de hacerse en público.  Y, además, hay o puede haber niños mirando. ¡Muy bien por nuestra Benemérita!
- El Santo Job, acaba de rechazar de plano, una suculenta oferta del Partido Popular, para presentarse por Valencia, substituyendo de esta manera a la candidata Barberá. El Santo, que además de tener paciencia, es listo y sabio como todos los santos, promete asimismo no tomar medidas para cuando los días del Partido finalicen, y se jueguen las puertas del Cielo. "No pienso hablar de ésto ni con San Pedro y con el mismísimo Dios", afirmó un más  que bondadoso Job. ¡Le creemos a pies juntillas!
- Según una encuesta de "Silma Té", a falta de dos semanas para las elecciones autonómicas y municipales, encabeza dichos sondeos y gana con diferencia, la coalición Izquierda Unida. A veinte puntos de distancia, le sigue el Pesoe, y a 29 el Partido Popular. Pero ya se sabe la poca credibilidad que nos ofrecen determinados sondeos. Y no digamos a los componentes del rotativo "Noticias del Disparate". ¡Que somos nosotros!
- Según las previsiones meteorológicas para el día de las elecciones, tiene que llover, tiene que llover, y tiene que llover. Pero, quizás, no tan a cántaros como algunos desearían. Somos cautos y realistas ante tales previsiones. Y además, nunca nos hemos fiado    de    ningún apriorismo ni de ninguna previsión. No creemos demasiado en los profetas. Ni, demasiado, ni nada, vamos... Somos ateos en materia general, y no digamos en la meteorológica.
- El vigente presidente Zapatero, afirma en el semanal venezolano "El Coco Pensante", que "nunca más se me ocurrirá plantearme ni por asomo nada que con la política tenga que ver". "He terminado muy quemado y decepcionado por las mentiras y presiones de los unos y de los otros, a pesar de que lógicamente asumo aquellos errores que hipotéticamente pude cometer". La redacción de nuestro periódico, no hace comentarios a las palabras de nuestro todavía Presidente. ¡Que diga lo que quiera!

- GUIÑOS Y VOTOS -

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- LA PARED -

¿Es éso una pared?, ¿acaso es un enorme obstáculo, el cual me separa de la libertad y de la felicidad? Pues, bueno. ¡Acepto el reto! Esta enorme pared, no va a poder conmigo. Solo es piedra, densidad, asfixia e impedimento. Y al otro lado de dicha pared, está la sorpresa de mi vida. Es mi obligación romper esa pared. Hacerla añicos. Sí. Parezco un David frente a    un Goliath majestuoso y vencedor. Pero soy muy tozudo. Lo voy a lograr.
¿Véis este martillo? Este martillo, es duro y potente. Y además, la herramienta de mis deseos más naturales y básicos. Temo, que me salgan llagas en las manos, del roce y de la fuerza de los impactos. Pero debo dejar los temores atrás.
Acabo de coger dicho martillo. Me invade una enorme emoción y expectativa. Voy a darle el primer golpe, a la pared que no me deja vivir. Voy a hacerlo, suave; levemente. Como en una advertencia hacia un enemigo, que aguardara consistente y confiado.
¡Ya! Ya está. He toqueteado la pared con el martillo. Os aseguro que no está hueca. Por todo lo contrario, el sonido es severo, denso y como imbatible. Mas, ¡voy a continuar! Y además, con estrategias. Porque si lo doy todo, toda mi energía en los primeros envites, empezaré a notar el hachazo psicológico de la desmoralización. De modo, que seré budista frente   a  la  piedra vertical. Jugaré con su superficie y con su piel, y me ganaré su confianza perforadora. Le iré quitando paulatinamente, cimientos y sostén, pero con suavidad   y  con   toda   la  sutileza.
Sí. Es una piel inicial. Necesito algo más que un martillo de golpe plano. Tomaré algo inciso. Unos clavos, me van a ayudar a destrozar esa pared que me tiene preso de tristeza.¡Y de ira!...
Ya saltan pequeñitos trozos de tierra. Estoy desmenuzando la piel de la pared. Ya puedo jugar en círculos sobre ella. Ahora, voy a darle de nuevo con el martillo. La pared empieza a ceder. Estoy totalmente convencido de que este muro caerá.
Lo que no sé, es cuándo. Ya no soy un niño, y la pared requerirá años   para     ser    batida. ¡Necesito ayuda! Y no solo, la del martillo y los clavos. Sí. Lo que necesito es más gente que me ayude a combatir mi pared. Pero, han de confiar en mí, y creer que mi pared   enemiga puede desvanecerse.
He de convencerles de que se puede. De que podemos entre todos. De que es básico que esa pared se vaya al carajo. Sí. Les voy a seducir con argumentos, hechos y pruebas. Y seremos cien, y mil, y muchos miles. Y todos, al unísono, cantaremos la misma canción de mi libertad. Adiós, pared. Pronto serás solamente una pesadilla del pasado.
¡Y LOGRARÉ VIVIR!

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- 1-1. EL BARÇA, A LA FINAL DE WEMBLEY. -

Una de las mejores noticias que el último capítulo de la saga de partidos de este año entre el Barcelona y el Real Madrid nos trajo, fue la ausencia de José Mourinho.
Y cuando digo lo de Mourinho, me refiero a que cedieron los malos modos, las antipatías, las protestas estrepitosas, y hasta las polémicas arbitrales inevitables, hinchadas y ventajeras. Aunque alguna hubo ayer también.
Porque, en el mojado por la persistente lluvia Camp Nou de Barcelona, reapareció la idea del fútbol como juego y como nobleza. El fútbol, es, nada más y nada menos, que solo fútbol. Un deporte.
Y, frente a frente, y condicionados y relajados por el o-2 del partido de ida, dos máquinas extraordinarias. El Barcelona volvió a jugar al fútbol,y el Real Madrid, también. Cada uno con su estilo, pero con decisión y con la nobleza de las convicciones mutuas. La mejor noticia para el fútbol, es precisamente que solo es fútbol. Y a ello que se pusieron las dos escuadras.
El Real, se portó como un equipo honrado y bravo. Nunca dió un balón por perdido, se  dejó la piel en el campo, y por momentos llegó a preocupar a la afición blaugrana.
Pero, precisamente porque el fútbol es un juego, aquí, quien mejor juega es el Barça. Y en cuanto tenía la pelota, la movía con rapidez, belleza, astucia, posición, sentido y peligro. Sí. El Barcelona es, hoy por hoy, mejor equipo que el Madrid. Y, poco a poco, se fue   haciendo   justicia futbolística.
El mago de Fuentealbilla, Iniesta, en la segunda parte, se inventó un  pase de maestro, que Pedro mandó a la red. Volvía toda la tranquilidad. A Messi le llovían las tarascadas por todos los sitios, y Villa no tenía su día. Esta vez, Pedro abrió la lata del sosiego. La fuerza del gol.
Pero, ahí demostró el Madrid que es un gran equipo. Y así, siguió y siguió, buscando    un resultado más deportivo y aseado. Y dicha actitud, le dió fruto. El "fideo" Di María disparó al poste, y el bravísimo Marcelo empató el partido. Justo resultado. Lo mereció el Madrid. Su honradez, le ayudó.
Ayer no hubo tanta ansiedad ni tanta mala leche, y solo hubo idea y porfía por practicar fútbol. Y hasta hubo amagos de respetuosa deportividad entre los contrincantes. Jugar al fútbol, no era un drama ni un ir a la guerra, y los jugadores supieron     agradecerlo    y   demostrarlo.
El Barcelona, merecidamente, se planta en la final de Wembley. Sin aquel    fútbol      que deslumbraba, pero con el oficio, clase, e intensidad que precisa todo aquel equipo que aspira realmente a ser firme candidato a ganar la antigua Copa de Europa.
La temporada del Madrid ha sido mala, pero solo si la comparamos con la máquina azulgrana. El Madrid, sigue creciendo, y ya no está tan lejos de los catalanes.
Al final, la nota emotiva. Abidal, volvió a la vida del fútbol, tras superar un cáncer en tiempo récord. La afición azulgrana, animó a su equipo, y lanzó vivas a su club y a su Cataluña.
¡Enhorabuena de nuevo, senyor Pep Guardiola!
-Y MOURINHO LO VIÓ POR LA TELE-

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- ECOS SOBRE LO DE AYER -

Reconozco, que ayer estaba un tanto eufórico. Y me dejaba llevar por mis emociones   más  primarias e inmediatas. Estaba muy contento. El gran malo, había sido vencido por   el    gran bueno. ¿No era maravilloso? ...
Alguien decía ayer, que lo de Bin Ladden y su asesinato, había sido un acto de justicia...¿de justicia? Y, ¿quién ha situado al tal Ossama delante de un Tribunal Penal Internacional, para ser juzgado por sus crímenes y fechorías?
No. Lo de ayer no fue un acto de justicia, sino de venganza en toda regla. Sí. Pasando   el   tiempo, las emociones enfriándose, y brotando el recto río de la serenidad, debo reconocer que las formas que se utilizaron ayer, no fueron formas.
En absoluto. El mundo actual no debe ser el mundo del Far West. El mundo     del   salvaje oeste americano, en el cual, el sheriff del condado solía ser el hombre más rápido con   la  pistola.
El mundo de hoy, merece otra cosa. Veamos. ¿Qué es lo más justo?, ¿qué es la Justicia? Pues, la Justicia, no es otra cosa que el fruto de un consenso y el acercamiento de las posiciones.
No. El mundo no es militar. Un juez no es un rifle. Y el activo del Derecho no debe ser una  arbitraria o coyuntural armería. Obama no es el Juez del Globo, ni el comando americano de Pakistán debe ser el elemento definitivo o concluyente. No. Insisto. Las cosas, no  se  hacen así. Un comando, lo que ha de hacer, es capturar vivos a los malhechores. Y si no se puede, ha de tenerse la paciencia de esperarse una mejor ocasión para abordar y resolver airosamente la situación.
Ayer fue un día "raro", escuché a algunos comentaristas. Y lo que fue, y nuevamente, es un día de desconfianzas y de recelos. Porque, en realidad, entre nuestro      mundo    de   los    occidentales, de los "buenos", de los blancos, desarrollados, y todo éso, hay    dos    formas  diametralmente distintas de entender las relaciones humanas y sus actos y conclusiones.
Lo diré de nuevo. Todo canalla vil, tiene derecho a un juicio justo. Y esto no es para otra cosa, que para generarse credibilidad, consensos y acuerdos. Europa no opina como los Estados Unidos. La mayor parte de los europeos y de los no europeos, no creen en la ley militar del salvaje oeste americano, y aspiran a una mejora inteligente en el trato y en el aborde de las situaciones más conflictivas que acaecer puedan.
Sí. Bin Ladden afortunadamente ya no hará mas fechorías de las suyas. Pero, ¿estamos entre todos haciendo un mundo mejor y más justo, si lo que impera es el rifle y la guerra? Os dejo ahí la reflexión. El mundo, son formas. Son, consideraciones, es ético, es talento    y    es  reflexión. Lo contrario, es miserable y facilorro. Infantil, de talión y errado. Simplón.
El mundo no es hoy más seguro. En absoluto. Porque, donde no estén los jueces,   fiscales, abogados, ni el Derecho, solo está lo infantil y lo absurdo. Y esto último, siento deciros que me pone los pelos de punta.
- ¿EL DERECHO DE PERNADA? -

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- LA MUERTE DEL MALIGNO -

Sí. Hace un rato. Me acabo de enterar por la radio, de que los americanos han matado por fin a Bin Ladden, y que tienen su cuerpo y todo. El trofeo del mal. El gran "extranjero" malvado. El rey del terrorismo.
Al escuchar la noticia, además de alegrarme mucho, me he acordado de las víctimas, y de los familiares de las víctimas de los atentados de Nueva York, Londres, Madrid, y de tantas y tantas víctimas que el odio del saudí Ossama, logró idear y ejecutar, con sus discípulos   de Al-Qaeda.
Sí. Ha muerto uno de los más viles canallas de la Historia reciente del Mundo. Qué malo era ese tío. ¡Joder! Acojonaba. De repente, aparecía un vídeo, y un tío con barba, alto, y a caballo, hablando al mundo de la venganza, de la Cruzada, y de la que se nos venía encima. Qué miedo daba este canalla. Seguramente, desde la desaparición de los líderes de la extinta URSS, nunca me he sentido tan amenazado y asustado como cuando aparecía en los vídeos de la tele el gran guerrillero loco y radical.
La Ley. El Derecho Internacional que tanto nos pasamos por el forro. Guantánamo.    La   Justicia Mundial. La Cristiandad y el Islam como armas arrojadizas. Las guerras. Todas las invasiones. El militarismo. El desprecio por las vidas. El malestar general. Los fanatismos. La pobreza, la distancia, la desconsideración hacia los demás, y por encima de todo, el marrullero y errado maniqueísmo. Bin Ladden era un tipo malísimo, pero ojo a lo que es el Poder. Ojo, a lo que no es la templanza ni el deseo de consenso. Ojo al dinero. Bush, se pasó por los bajos el Derecho Internacional. Atacó a los países árabes, y la lió. Generó odio, odio, y muchísimo odio, entre el mundo musulmán. Me alegro de que ahora, el Presidente de los buenos oficiales, sea ahora Barak Obama. Es negro, comprende mejor los odios y las susceptibilidades, y no hace demasiadas cosas para generar radicalismo y locura entre los "no nuestros".     Aunque,   seguramente, podía hacer mucho más de lo que hace. Pero, creo que le dejan poco margen. Las reglas del juego.
¿En cuanto a mí? Mirad. Yo, soy pacifista. A mí, éso de las guerras nunca me ha convencido. ¡Ninguna guerra! Ni las guerras psicológicas, ni las bestiadas con aviones impactados, ni las guerras convencionales, ni las de guerrillas, ni absolutamente ninguna. Mi única     pulsión  inicial, -que se me presenta como el gran reto inteligente del progreso y del crecer humano-, es la idea de la Santa Paz. De la Paz con mayúsculas.
Veréis. A lo mejor es que soy un cagón. Pero si algún día me pilla una guerra cerca, os aseguro que cojo a mi familia y me largo al monte. Y de paso, les enseño a hacer senderismo.
Sí. La Paz. Nunca, el odio ni el rencor. Jamás la guerra. Nunca, los buenos y los malos. ¡A   la mierda los maniqueos!  ¡Viva la moderación y la tolerancia! Abogo siempre por esa cultura del sentido común y de las no vendettas. La fuerza del Amor, de la Salud, de la Inteligencia, y de toda la necesaria y saludable Tolerancia.
-POR CIERTO, ¿QUIÉN MATÓ A KENNEDY?-

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- LA BODA INGLESA -

Ya lo sabéis. El nieto de la Reina de Inglaterra, se ha casado con Kate Middelton, y   se convierte en uno más al aspirantazgo a la gran Corona británica. Toda una cuestión de poder. Y no digamos lo que mola el poder en tiempos de picuda crisis. ¡Oh, Reinos en el siglo XXI ! ¡Ay, Señor! ...
En cambio, a la gente de la edad del rojizo Wiliams o de la atractiva Kate, no le     apasiona   demasiado el casorio. Casarse por la iglesia, cada vez se casan menos parejas. Y cada vez, está más en boga el casarse por el Juzgado. Son habas contadas. Y muchas parejas, ni creen en el matrimonio, ni se casarían nunca si no fuera por el tema de los papeles, de los hijos, etc, etc. De regularizar situaciones y tal.
Lo que está claro es, que en tiempos de crisis, el lujo y el oropel se constituyen  en   goloso  caramelo para nosotros los pobres y plebeyos. Nunca nos tocará       la    gran     lotería   del  "elegidismo". A los pobres, nos zurcirán siempre, y nos lanzarán tacañas    y    compasivas migajas.
Esa es la clave del enganche mórbido y de ocio, que te da el ver a los citados jóvenes anglos, entre multitudes, ritos, carrozas, cámaras de televisión, y el famoso "fervor" atávico. Parece, que Gran Bretaña es más feliz si hay bodas de éstas. Y las banderas, se constituyen en  la   monopolista orla y pendón de identidad. Pues, ¡vivan los novios!
En el fondo, y dejándome soñar en mi Disneylandia particular, leñe, debe de ser bastante suertudo ser hijo de Charles de Inglaterra, y nieto de la anciana Reina. Vuelvo, aposta, a utilizar el verbo "molar".
Allí que me veo yo, aplaudido y vitoreado por miles de ingleses, guapo, y vestido con tonos que evocan al Supermán de Hollywood. Y va, y encima, mi novia es guapa y me quiere todo.  Coñe, éso sería la releche. Y poder vivir del cuento, siempre. ¡Menudo chollazo! Pero, aquí concluye rápidamente mi Disneylandia particular, o acabaré creyéndome un   personaje  ambicioso e inexistente.
Vuelvo a poner los pies sobre la Tierra. Aterrizo. Y además, estoy seguro de que si me voy a hacer una lotería, el boleto no me sale. No pienso envidiar a los novios ingleses. Sí. Me gusta mucho más la realidad. Y si le meto un beso a mi novia, será un beso de España y de verdad. Un beso en los morros precioso, cañí, sentido, auténtico, un tanto lascivo, y absolutamente cómplice por parte de una chica maravillosa, que nunca aspirará a mayor trono que al trofeo de su autenticidad y de su realidad. El amor. Por eso nos querremos.
Por otra parte, las televisiones manolas y marujas, ya tienen tema para matar el tiempo con estas cosas de reyes, príncipes, parentelas reales, novias plebeyas, aristócratas, sucesores, tronos, el Imperio Británico, y el Dios Salve a la Reina.
Casi, que, prefiero el fútbol, el Mourinho contra todos, o los realitys de la Isla de los famosos y de los mosquitos. Todo esto último, me lo creo más.
-SOY UN DESCREÍDO TOTAL-

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- REPOSICIÓN = ¡¡ EL CAPITÁN DESTRUCTOR !!

Yo os mando, ¡arrodillaos! Sí. Soy el Capitán destructor. Aquí soy yo el que manda. Y nadie más que yo. Ja, ja, ja, ja. ¿Os doy miedo? ¡Os aguantáis!

Me gusta hacer el ejercicio del mal. Arrasar, y derrotaros. Sí, ja, ja, ja, ja. Soy un ser maléfico y maravilloso, y quiero sumiros en la destrucción y en la derrota definitiva. Me gusta el diablo. Yo quiero ser algún día un diablo magno, ambicioso y temible.

Ya habréis adivinado por qué soy el Capitán destructor. Sí. Éso malo que pensáis es. Me encanta el fuego. Quiero disfrutar haciéndoos rabiar. Necesito vuestro dolor. Odio profundamente a los seres buenos y pacíficos. Contra esos tipos, tengo yo algo personal. ¡Rayos y centellas!

Me va bien el odio. Mis cañones son el odio y el encendido inflamado de mi potente ira. Os voy a desollar y a desolar. Creo profundamente en los malvados. Me encanta Atila,-rey de los hunos-, porque por allá donde transitó su caballó, jamás volvió a crecer de nuevo la hierba.

¡Oh, ruinas de Pompeya! Los excluídos que malviven por la calle pasando un brutal frío. A ésos, yo les lanzaré piedras picudas y perros hambrientos. Y cebaré con vísceras humanas a los animales más peligrosos y acojonadores. Lo necesito hacer.

Regálame boas y serpientes letales, leones y bestias sin domar. Ponme el peligro en mi excitación nata. Dame películas de deformes, desviados, perversos, tullidos, bizcos, malnacidos, putañeros, puñeteros, rufianes, brujas y vampiros. Que bailen todos los monstruos. Proporcióname todo el cine de miedo, y una realidad con olor a sangre fresca y real. ¡Oh, los psicópatas definitivos!

Todo lo voy a romper. Por donde pase el Capitán destructor solo habrá llanto y muerte, y niños aterrorizados por la guadaña ineludible que les espera. Voy a ser el Herodes más temido que puedas imaginar. Lo haré ya sabes qué. Ja, ja, ja, ja, ja.

Sí. Tienes derecho a temerme. Tenme todo el miedo del mundo. Lo vas a necesitar. Tengo armas punzantes de muerte lenta, lo mejor en torturas, pistolas, revólveres, e infinidad de picadoras de carne. Bombas incendiarias y pirómanas, y caramelos diabólicos con estimulante e intenso sabor a sexo y a bronca.

Quiero expresarme, con una botella llena de licor y a voz en grito. Nada de sonidos dulces y de damiselas. Pólvora a granel. Construye, que yo te lo tiraré todo a tierra, y luego me reiré a carcajada viva, batiente y sincera. Escúchame, aunque te produzca estremecimientos patológicos mi risa: ja, ja, ja, ja, ja...

Voy a por tí. Sí. Y también a por tí. Y a por aquellas y aquellos. Nadie se libra. No voy a consentir que te rías, ni que tengas sueños agradables. Te infiltraré veneno letal cuando estés cansad@. Y, finalmente, todo será muerte y desgracia. Porque, yo, que soy tu Capitán destructor, necesito como el comer el apocalipsis de toda vida.

-TERROR-

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