Seguramente, este tema, es uno de los más polémicas ante el que uno se posiciona y aborda. En estos días está de actualidad la posible prohibición de la corridas de toros en Cataluña. Polémica al canto.
Seguramente, el asunto implica muchas más cosas que la agonía terrible de los últimos veinte minutos de vida del bello morlaco. Mucho más. Es, la "fiesta", es España, es un negocio enorme que mueve mucho dinero y muchos puestos de trabajo, las vaquillas no pueden faltar en las fiestas de los pueblos, es atavismo y tradición, es como algo en la individualidad y en el ADN, es algo irracional y al mismo tiempo muy aceptado y consensuado.
Es también, el hambre que lleva a ésto y a no pensar, es el emblema del "machismo" español entre otros, es el universo del matador y de una forma de ver las cosas, es la temeridad de un hombre con una capa ante un animal de seiscientos kilos, es una gran pasatiempo, una gran institución y liturgia, una estética nuestra, una gran costumbre de ocio que se pierde en los siglos del tiempo, es el matar y hacerle perder fuerza a un animal delante de todos hiriéndole, es una aceptación mayoritaria, y en ocasiones, también un rechazo visceral ante estas prácticas.
Aunque desde un punto de vista racional, el tema de los toros no tiene un pase, y en mi opinión a un toro no habría que hacerle lo que se le hace en las plazas hasta matarlo, la cosa se revela como tremendamente compleja en la práctica. El " matador" es una figura con prestigio.
El tema de los umbrales o soportes de lo que es brutal o de lo que no lo es, constituye y se presenta en la dirección de una delgada línea roja. Insisto. El tema son los consensos. Si a gran parte de la gente de los toros le parecen bien, entonces lo taurino estará bien. Y quien diga que no, será vapuleado. La gente lo sabe y suele guardar defensivo silencio.
En Cataluña hay una visión distinta de las cosas, asunto que por ejemplo no se plantean en Euzkadi. En el País Vasco la tauromaquia se lleva bien. Los catalanes, empero, -equis de ellos-, abanderan una posición frontal y crítica ante el hecho taurino. Además, en otros lugares de España, también hay asociaciones que defienden que ésto es mal trato a animales.
Como véis, el asunto es espinoso y complejo. ¿Quién tiene razón y quién no la tiene? Yo pienso, y lo dije antes, que los últimos momentos de la vida de un toro son un aberración y una tortura terribles. Pero yo insisto una y otra vez, que esto es tema de pioneros, de gente con convicción y coraje, y sin duda de confrontación inmediata. Nos guste o no, en los toros hay mucho de nuestra España. Es, de aquí.
Solo vale pues la idea mayoritaria. La aceptación, y los acuerdos. Las probihiciones podrían pasar por provocaciones. Mientras exista la voluntad tradicional, seguirán las corridas y todo lo taurino. Ante la visceralidad y el convencimiento, reprimir se antoja inadecuado.
- Y ASÍ LO PIENSO -
Valencia. Calor pegajoso. Noche. Agosto. Lo de siempre. Ventana abierta del cuarto para intentar poder respirar. Negativo. Infructuoso. Mi cuerpo, suda la gota gorda. ¿Poner el ventilador con lo que gasta, a las tres de la mañana? Money.
Tres y media de la mañana. Los del botellón, van llegando escalonadamente con sus coches a casa para repartirse intimidad. Música a toda leche, risitas, amor sincero, alcohol en expansión; las puertas de los coches que se abren y cierran una y otra vez. Como si para ellos, los demás no tuviésemos derecho al descanso nocturno. Así, hasta el alba.
Cinco de la mañana. Ladridos de perro ante la indiferencia de su dueño. Volvemos a despertarnos. El dueño, no puede con un perro que busca rivalidad territorial. En el fondo es un buen tipo. Pero no se te ocurra decirle que deje de fastidiar, que a lo mejor lo que necesita es charlar y toda la comprensión. También, al fondo, la puta discoteca.
Séis de la mañana. Me suda el cuello. Todo el cuerpo se defiende, emanando el líquido sudor. Nada te refresca. No se mueve la hoja de la rama de ningún árbol. Calma chicha. Hay gente que viene aquí desde miles de kilómetros. Trato inútilmente de no comprender nada.
Séis y veinte de la mañana. Se oyen gritos. Y más gritos desinhibidos. La chiquilla de enfrente ya se ha vuelto a olvidar las llaves. Y llama gritando desesperadamente, buscando un tiempo nuevo. Su compi de piso no la oye. Más gritos. Yo, ejerzo nuevamente la contención aunque no soy de la escuela de Job. Finalmente, su compañera de alquiler le devuelve el grito y le pregunta que qué pasa. Grito preguntón obvio, y cierta tertulia. Al final, hay consenso entre las dos. La de arriba, le abre la puerta a la de abajo. Menos mal.
Por ésas horas... El encargado de la limpieza comienza a dar por saco con el recogedor de metal. Los basureros la lían a toda leche. El contenedor de vidrio, lanza un ofensivo orgasmo sobre la barriada en forma de cristales que caen a todo meter. ¿C´est la vie?
¿Qué hacer? Lo mejor es el mar. O la montaña. O no existir. O ser rescatado por el sueño de un leso Morfeo. Lo mejor es, nada. Decido levantarme de la cama. Aquí no dejan dormir. Hay que asumirlo. Casi no me tengo en pie. No he descansado. Estoy más cansado que antes de meterme en la piltra. Y sobre todo, había cometido la idealización de un pensar, el cual consistía en la idea de que me dejarían dormir.
-DICEN QUE ES UN DERECHO CONSTITUCIONAL-
Asisto a una nueva edición de los Campeonatos de Europa de Atletismo, que en esta ocasión se disputan en Barcelona.
Tú sales al chat. Con nombre ficticio y todo eso. Pero, te dejas leer. Te das a conocer, conoces gente, y se crea la interacción. Con unos congenias más, y con otros congenias menos. Tú te das, y ellos te dan.
Eso. Si puedes. Porque, ya no estoy. He volado. Soy libre por fin. Son las tres de la tarde del último viernes de Julio y, ¿dónde crees que estoy, adversidad cotidiana?... Busca al pulpo Paul, que ese lo adivina todo. O mejor, coloca un cartel mío con un "Wanted" de esos que ponían en el salvaje oeste para que cazaran económicamente a los malos. Tú decides.
Sí. Soy Diana. Y ya se ha acabado toda la obligación, en un mes. Resucitaré en Septiembre,cielo. Tengo los cincuenta y cinco años más sexys del mundo, y muchas ganas de perderme entre selvas vírgenes y playas paradisíacas llenas de varones de ébano y sueños.
Pero si me buscas pensando en que daré la imagen de una mujer otoñal, bien que te equivocas y que vas dado, guapo. Porque ahora mi look es mucho más sexy y hacedor, que el de Tina Turner y su edad inauditamente brillante y exitosa. Por ponerte un ejemplo.
Mira, te lo voy a decir bien claro, gris destino: "en estos treinta días de vacaciones, mi chip va a estar reconstituído, mineralizado y reconfigurado". Diana es libre. Y me voy a comer el mundo con patatas bravas, y voy a ser la más guapa entre las guapas, y la más audaz entre las audaces muchachas de Madrid, que diría el Sabina ese que canta.
Eres tan triste, amargo día laborable, y lo sabes. Tanto, que he decidido matarte poco a poco y sin hacer sangre,¿sabes? Ahora no haré nada, sino placer. No habrán horarios ni fechas en el calendario. Me siento más segura que nunca y bien que lo voy a demostrar.
Llámame guarra y ridícula si quieres, destino cruel. Pero que sepas que llevo el tanga de bañador más breve que he encontrado en la mercería más cara, y que mis hijos ya han volado y me han dejado el espacio que preciso, que no pienso perder un solo segundo en evocar a mi ex mediocre Miguel Pablo que otra conserve para ella, y que éso, que Diana Libre está solo para aquello que nada tenga que ver con las ataduras o las previsiones. ¿Hace?
Lo quiero todo desordenado,¿sabes? Que nada esté planificado sino por esta señora que soy yo. Diana sí para la aventura, para la locura, para la risa y el sexo, para todos los hombres miel de todas las edades que me gustan y de modo vacacional. Exacto. Veo que lo vas comprendiendo. Ya era hora.
Diana, es decir, yo misma, soy una sed de novedad y de pensamiento paroxístico y obsesivo en que la vida son cuatro días mal contados. Y que la vida es ésto, y nunca la mierda de oficina en donde me malpagan. ¡Al olvido!
Pues, lo dicho. Acabo de despegar. El día es distinto. No se te ocurra buscarme ni darme la paliza. Ahora me toca a mí elegir. ¡¡ Quiero venganza de libertad !!
- ¿ME COMPRENDES? -
