- TOURMALET, SABOR DE TOUR. -

En lo más ciclista de la alta montaña de los Pirineos, el paso del Tour por el Tourmalet te embriaga hacia la razón icónica y la épica histórica. Es difícil entender la cátedra del Tour sin la necesaria propuesta sucesiva de esta montaña carismática, la cual no solo convierte en mito a quien atrapa, sino que te hace recordar tiempos centenarios.

No se puede entender el coloso más famoso de Francia, sin recordar a Merckx, Anquetil, Ocaña, Poulidor, Hinault, Fuente, Contador, Perico o Induráin. Y la magia de esta montaña de prestigio, hace que su carisma no sea otra cosa que un motor de nivel alto que sigue más actual que nunca. El Tourmalet es la vieja montaña más actualizada de la Grand Boucle. Ensalza a quien la toma y la afronta, y ofrece el traje oficial de la mejor carrera del mundo por etapas.

Subes, subes, subes, y parece que sus porcentajes no van a asustar a los grimpeurs. Semeja un caramelo de espectáculo y de doble filo, en donde se inscribe la pureza del ciclismo duro y descarnado. Cuando llegas a la Mongie, puedes ser un deportista afortunado o una caricatura de ti mismo.

Dejaré a Coppi o a Bahamontes, y aterrizaré suave en el Tour 2023. El duelo de disparos sigue vivo,-pronto llegará el Puy de Dôme-, entre el vikingo Vingegaard y el esloveno Pogacar. Y de repente, el Tourmalet. Y el danés que decide acabar con su rival, al ver al esloveno ceder solidez en la coqueta y complicada Marie Blanque en la jornada anterior.

Vingegaard demarró pasando la Mongie, y Pogacar pudo reventar definitivamente. Al danés le acompañaba la brutal fuerza de Van Aert, y el Tourmalet nunca acababa. Ahí estaba la lección para el esloveno que madura. Y en la Mongie "tourmalesca", Pogacar no respondió esta vez a las provocaciones y se impuso la ortodoxia ciclista. Al coronar el puerto, se juntaron los dos ases, y en la subida final de la etapa fue el esloveno el que obtuvo medio minuto de ventaja sobre el líder danés.

Lección de catón. De cátedra. De hechura y solidez mental. El Tourmalet vigilaba expectante a los dos máximos favoritos al amarillo maillot en París y pudo sonreír. Vio otro duelo épico, atractivo e imparable. Y el Tourmalet se alió con el sol y con la expectación y tuvo un nuevo éxito al ser exhibido en las cámaras de la televisión.

Y con ese sabor a Tourmalet, el Tour se autooxigena y se da color y afición masiva en las tardes televisivas de sandía y siesta debajo del aparato del aire acondicionado.

El Tour se fortalece y aplasta, y acaba con excusas y con culpas. Hay para un ciclista un estado de inocencia y otro de compromiso y de responsabilidad. Un antes y un  después de foguearse las fuerzas ciclistas en el rey montañoso del Pirineo.

Ahora, no hay dudas. Nada hay decidido. Las duras y lastimosas caídas ya pasaron, aunque a la vez pueden tener fatídico final en cualquier momento. El Tour ya no decaerá en atractivo a pesar del resucitado pero aún herido Egar Bernal, y con el aliciente de nuestro españolito Carlos Rodríguez que emerge con plenas energías.

Sube, sube, sube y sigue subiendo camino de la Mongie hacia la cima del Tourmalet, en donde todos los dioses de las dos ruedas se ponían antes un periódico en el pecho para no llegar congestionados al acabar la jornada. El Tourmalet, hay que subirlo. Poco a poco, calculando el ritmo individual y saltando al sentido común de los pies en el suelo.

¡¡ ALLEZ !!
 

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- UNA NUEVA TEMPORADA DE ÉXITO DE "EL GRAN WYOMING". -

En la televisión de España, y a pesar de todo el enfoque mediático destinado a favorecer a los sectores conservadores, sigue presente y afortunado, un espacio de libertad y de oxígeno democrático. El programa se llama: "El Intermedio".

El "Gran Wyoming" es ya todo un personaje que representa al singular comunicador José Luis Monzón. Su programa acaba la temporada y el "Gran Wyoming" anuncia que él volverá en Septiembre a las pantallas. "Wyoming" es un tipo de profundas convicciones y un enorme talento para la sátira humorística. Las claves de su éxito, son varias. Una de ellas es que tiene dinero. Y otra, que posee un carisma especial.

Monzón fue médico y es músico, pero que nadie busque en él a un tipo convencional. Todos sus demás rivales periodísticos, no le llegan siquiera a la altura de su zapato a pesar del paso de los años.

"Ya conocen las noticias. Ahora, ¡les contaremos la verdad!" ... Wyoming es independiente y tiene claro que la fuerza de su personaje radica en su actitud desenfadada e irónica. En la tele, no hay nadie tan libre como él. Nunca o raramente le vas a ver seriote o enfadado. Le gusta y ama a su show como pocos. Junta la rigurosidad de la información, con la crítica más mordaz y significativa. ¿Hay alguien al que el "Wyoming" no haya satirizado? Él es así. Cree en lo que hace. Respeta tanto a la verdad política y ciudadana, que dice basta todas las noches de lunes a jueves.

"Wyoming" se enfrenta al capitalismo y a la corrupción, intentando nunca perder de vista que delante de los espectadores solo debe mediar la veracidad, la reflexión y el humor.

Pase lo que pase, gane quien gane, caiga quien caiga, sin plegarse a nadie, el "Wyoming" se enfrenta a todos no como un llanero solitario, sino como un maravilloso cínico capaz de seguirles el juego y censurar a aquellos que quieren hacer de la Democracia un juguete fugaz.

El gran payaso o monologuista de la tele, se rodea de la rigurosa Sandra Sabatés, o del "niño" Dani Mateo, de Thais Villas, de algunos jóvenes provocadores, de la graciosa Cristina Gallego, o de la valiente Andrea Ropero.

Monzón es listo. Sabe escoger bien. A veces, ha prescindido de personajes que parecían intocables pero que él sabía que no potenciarían su particular noticiero. Como pasó con las bellas Beatriz Montañez o la coreana Usun Yoon.

Tendremos dos meses, en los cuales la tele perderá fuerza y referencia. Y cuando retorne el "Wyoming" en Septiembre, volverá a la suya. Haya ganado el PP o el Psoe las elecciones, Monzón continuará a su bola y sin dejar títere con cabeza.

Es el carisma y la fuerza de la convicción en las ideas de "El Gran Wyoming". Nunca volverá serio a su sitio de maestro. Porque los maestros jamás han de poner cara de excesiva preocupación. El maestro hace su labor que más le agrada y en la que cree. Algunos le disparan invectivas desde muchos sitios, pero el "Wyoming" solo entra al trapo para sonreír sorprendido y para soltar genialidades de las suyas las cuales nos llevan a la carcajada.

El "Wyoming" conoce bien a la sociedad española y a los mecanismos clave que le explican las dinámicas. Ahí reside gran parte de su más que refrendado prestigio. No odies al "Wyoming", porque tus palabras se volverán como un boomerang hacia ti.

Más que respetado, el maestro "Wyoming" es inabordable. Nadie se le atreve. Hace y dice todo aquello que le da la gana, pero nunca hace ruido ni mete broncas. Los que no le tragan, lo pasan mal con él. Porque el "Gran Wyoming" decide no tomarse la vida aparentemente tan en serio. Porque, en definitiva, nunca queremos ponernos tensos. Las personas queremos pasarlo bien en nuestro tiempo de vida. Y todo lo demás, es un error.

¡ENHORABUENA, MAESTRO!
 

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- GRAN BATALLA EN MI BALCÓN. -

En ese balcón que es castigado por el calor potente y guerrero, se desarrolla la vida. Y la pugna. El sol demoledor lanza sus rayos alocados sobre mis plantas. Ha llegado la larga época de la resistencia.

Cubro mis plantas con una vieja persiana. Debo protegerlas. Las quiero como si fueran alguien de mi familia, tantas veces extrañada. Mi afición a la jardinería amateur, se convierte en un hobby goloso y relajante. Disfruto con su estar y con su ser, aunque al lado de mi balcón las cosas vayan por otros derroteros y la gente no disfrute con estas cosas.

Una suerte de punzón, abre mi labor sobre la tierra de mis plantas. Hurgo y hurgo, haciendo que la apertura causada introduzca oxígeno en el interior de dichas macetas. Hurgo mucho más ahora en verano, en donde el calor seca y apelmaza la tierra. Por cierto que yo no funciono con grandes riegos, sino que me limito a humedecer fuertemente todos los días. Porque el contraste entre la calor y el agua puede ser demoledor y llevar a la pudrición de las raíces. En este verano feroz e incomodísimo, ese equilibrio será luchado centímetro a centímetro. Será más que difícil ser funambulista con esas condiciones tan desfavorables, pero esto sugiere un reto para mí.

Dónde poner esta planta y dónde ubicar esta otra, se convierte en un elemento fundamental y decisivo, al igual que la ubicación de la persiana de sombra protectora. Es y son momentos de estar bien atentos. Las plantas están sufriendo de día, y apenas pueden descansar de noche, en donde las temperaturas mínimas ya andan por encima de los veinte grados.

El verano en el balcón de mis plantas, es mi cátedra y observatorio de aprendizaje. Trato de recordar qué sucedió otros veranos precedentes, y aplicar sobre mis plantas algunas conclusiones.

Podar ahora, es sumamente peligroso para todas ellas. Vale más dejarlas con buen follaje, porque el verdor es un elemento de conjunto y de frescor, que ellas van a agradecer. Aunque también algunos diminutos insectos, que saben que el exceso es un buen ardid para habitar y esconderse o volar rápidos y libres. Al menos, hasta que yo les diviso desde mi mirada periódica.

Mis flores, son un lujo en verano. Como las de las begonias, las flores de un día, o de alguna especie exótica. Las begonias, de hecho, parecen hasta agradecer el rigor del sol abrupto. Y la gran y hermosa sorpresa, es ver a uno de mis cactus florecer con unas bellísimas flores que lo coronan partiendo de sus bulbos de renovación y vida.

No es época de alardes estéticos en mi balcón. La primavera fue fugaz y no hubo apenas días de flores. Siento que finalmente y con el cambio climático, van a ser los otoños los equivalentes a las ya antiguas y añoradas primaveras que se fueron.

Sí. Mi punzón surca con fuerza y delicadeza la tierra de mis plantas, y mi humedecer constante se convierte en una tarea árdua pero deseosa en mí. Gozosa. Ahora toca esa debida y necesaria protección. Y aunque no me gusta, envuelvo el agua en dosis de abono líquido cada dos semanas. Hay que dar vitamina a mis hijas las plantas. Prevenirlas, contra el calorazo que ataca y devora.

Pero, a pesar de todos los peses, cuidar de mis plantas me gusta y relaja, me produce placer y hasta libertad. Verlas crecer, o mantenerse, o luchar contra el rigor, también estimula a mi persona.

-BESOS RIGUROSOS-
 

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- BERLUSCONI, PODEROSO E INQUIETANTE. -

Il Cavaliere. Italia y sus pasiones. Los excesos. Silvio Berlusconi fue un pionero de la banalidad de la política. Le dio unos brochazos de color chillón y modificó la seriedad.

Silvio fue un animal mediático y poderoso. El rey de Italia. El vanidoso echado hacia adelante que durmió en el hedonismo y en el placer excelso que le producían las cúpulas y los lugares de alto poder.

Fue un bon vivant. Un tipo sin escrúpulos, entre el esperpento y la mafia. E hizo de su descaro, carisma. Dio mal ejemplo y la Italia fue virando de nuevo a posiciones ultras. Vivió de la crispación y de la corrupción. Se movió sorprendentemente entre el barro y  se hizo a la política, al populismo, a la tele, al fútbol, y a las chicas jóvenes y hermosas.

Berlusconi fue un personaje que se comió a la persona. Amigo de conveniencia de Putin o Gadafi, en realidad el cappo no debió ser muy amigo real de nadie.

Como el fascio que propuso incluso antes de que a Yankilandia la invadiera Donald Trump. Eso le hizo histórico. Desengañado de la verdad y de la realidad, y negociando todas sus palabras y muecas de expresión.

Las mujeres. Sus mujeres. Sus deseos de eterna juventud y sus operaciones estéticas. Su vida privada unida a la institucional. Sus orgías, su nulo uso de la moral, y el gran desprestigio en el que hundió a su país. Aunque acaba de fallecer, ahí está Meloni en la Presidencia.

Silvio Berlusconi cumplió su deseo de sexualizar a la mujer con su carisma singular. Su desparpajo y su dinero milanés, atrajeron cual mil moscas a la miel.

Frivolizó y fue astuto. Como buen pícaro. Siempre fue pícaro. Luchó por ser pícaro, y construyó ese personaje que se tornó perverso y cuyos modos se ven ahora preocupantemente en medio mundo.

¡Mama Chicho me toca! ... Los tifosis del Milán de Van Basten o Maldini, el gusto por el dinero y lo selecto, y el magma ultraconservador. Berlusconi fue un fantoche brillante, explosivo, goloso de sexo como un jovencito, imparable, viviendo su mundo paralelo en contra de las cosas reales y conjuntas, encelado en ser grande, en ser rey, en ser Rambo, en ser destacado y agudo, en salir en la tele y en la radio; en destacar su imagen por encima de todas las demás éticas.

Lo de Silvio Berlusconi fue una mala noticia para Italia, para Europa y para cualquier persona cabal. Fue funesto, y nunca pidió perdón a nadie por sus fechorías y malos ejemplos. Antes muerto que sencillo.

Hay quien envidia a este engolado del dinero. Quien se deja deslumbrar por su éxito magno y aparente. Italia sufrió mucho con él. Ahora, con Meloni. Hay un gran desencanto. Una suerte de nueva mafia de temor, que blanquea sus barbaridades mostrando chicas contoneando sus caderas.

Sí. Hay muchas cosas imposibles, inalcanzables, éticas, coherentes, sociales, justas, posibles, libres, democráticas, serenas, dignas, contenidas, etc. Y el ejercicio de esas virtudes es mucho más real y placentero que la vida errada de un juguete roto de color.

-COMO FUE EN REALIDAD BERLUSCONI-

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- JARREA. -

La lluvia desnuda toda la fantasía y la hace verdad mensurable. Tras demasiados meses sin llover, el líquido elemento sale a borbotones de la vagina de la vida y se hace agua imparable.

El agua tiene ganas de volver a reinar. Quizás por unos días de Mayo, la fuerza del Planeta Agua exhibe su músculo que desangelamos los humanos con nuestra santa estupidez.

Cae la lluvia, se ríe la lluvia, domina todo lo que alcanza y llena de charcos mi ciudad. Los árboles la miran y esperan escépticos e incrédulos. La lluvia mediterránea y suave se fue para no volver. Y nos dejó en herencia la lluvia del trópico. Ahora todo es tropical y sorprendente, anega los campos y llena con su energía todo lo seco y reseco.

Esa fortaleza, esa hercúlea y puntiaguda forma de presentarse, entre temperatura suave y canto de cotorra que anida, toma el relevo de otras avalanchas de agua irregular, y por otra parte se reconcilia con la gran sequía que rompe sus equilibrios en lo cotidiano.

Amo a la lluvia salvaje y trato de dejar atrás sin conseguirlo a aquella lluvia de aquí y de poesía, que tanto me inspiró y me inspira cada vez que escribo.

Esa maravillosa y definitiva desfachatez, es libertad en acción. Esta lluvia de ahora lo puede todo y se torna rebelde como una adolescente enloquecida o como un rapero sin freno. Y llega el gran charco, y la gente se defiende dentro de los coches tratando de huír bobamente de su dominio.

La lluvia ha venido para meterse dentro de nuestra comodidad, para ser la diva del mambo; la que hace que las sirenas de los bomberos se escuchen por muchos barrios de la ciudad. El tráfico se vuelve caos de cueva y refugio. Y los que no tienen un techo para protegerse, deciden esconderse y arroparse en cualquier lugar y preparar estrategias de supervivencia.

¡Puto polvo! ... Meses y meses de calima. De desierto sahariano. La humedad ha indicado que traía agua escondida entre el viento, y que pronto descargaría un cargamento de energía pluvial sobre la ciudad.

Admiro al agua. Nadie puede mandar sobre ella. Está libre y desnuda, hace la gamberra sobre todo lo que abajo está, y se disfraza en efectos especiales como trozos de hielo inesperado y agresivo.

El agua es creativa y maravillosamente puñetera. Y se hace la dueña y señora porque es la vida que a todos nos parió.

Las gentes guerrean por un vaso de agua o por un territorio fértil y mojado. Necesitamos el agua que sea. A falta de suavidad hídrica, nos iremos adaptando a la nueva forma abrupta del llover. Y seremos obedientes de lluvia, y nos postraremos al lado de sus charcos y coqueteos, y ganaremos la bandera del agradecimiento y de la potencia de su alegría. 

Me da un carajo que se me mojen los zapatos o las gafas, o que el papel se desmenuce cuando se empapa, y hasta doy gracias a la vida porque el agua esquiva aún recuerda cómo son nuestras cabezas, y que existimos porque somos el beber.

En el medio de la gran tormenta agreste, salvaje y mágica, está la música del tiempo eterno. Este jarrear imparable se torna juez supremo y decide todo lo que desea. Y no hay ni habrá manos ni pozales en el mundo que puedan detener su desborde. Y hará fresco, y las chicas se afanarán en recomponer el rímmel de sus ojos y la fresa de pintura de sus labios. Y todos sabremos que llover es uno de los espectáculos más apasionantes que se pueden observar y admirar. La lluvia es musculosa, tierna, infalible, coqueta, maravillosa, reina, señora y madre.

-COMO SUS HIJAS LAS GOTAS.-

 

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- EL BARÇA CAMPEÓN DE LIGA 2022/23. -

Fue para el Barça esta Liga, todo un reto con todo en contra. Hasta que tras la marcha del dios Messi, el Presidente Laporta apretó las palancas y fichó jugadores. Y volvió la esperanza del sueño bonito a través de su nuevo entrenador. El gran Xavi Hernández se puso de largo.

La lucha fue paralela a la tensión. No había jogo bonito, se acababa la Champions y hasta la Copa del Rey. Un ridículo Mundial por en medio, y toda tensión ...

Lewandowski salvó muchos muebles. Hasta que comenzó a flojear su regularidad y a pasar inadvertido. Como Ferrán Torres ... Pero Xavi tomó la manija y empezó a ganar experiencia y claridad. A falta de unos lesionados Pedri y Dembelé, o de la creatividad, solo quedarían los bemoles del toro Gavi. Un novillo asombroso pero sin esa magia creativa.

Xavi decidió añadir un centrocampista más y dejarse de orlas. No se brillaba, pero un sensacional Der Stegen seguía parándolo todo. Se retiraba roto Piqué, pero Araújo y finalmente Cristensen le ponían consistencia a la zona de atrás. Koundé se confirmaba como un excelente fichaje.

No. No había juego. Pero sí, coraje y resistencia. Y el Real Madrid perdió muchos puntos y le dio muchas ventajas a los blaugranas. Por lo menos, quedaba el orgullo de la Liga.

Gavi seguía luchando como un jabato enloquecido, y a nadie más se le pitaría por gandul. Rafinha estaba irregular, pero seco de goles. La carrera de Ansu Fati parece ajada por la lesión. Surgió el escándalo de lo de Negreira, y todo se manchó. Todo fue una locura emocionante y mucho revisor del VAR que no parecía saber de fútbol. Mas el Barça seguía embrujado en la potente concentración que suministraba el maestro Xavi. El de Tarrasa no entraba en el fuego enemigo, y sus palabras eran siempre de palmaditas de ánimo a sus futbolistas. Ni un solo enfrentamiento en el vestuario. Nadie lograba filtrar nada porque nada había. La templanza del gran Xavi se imponía. Si has sido jugador de fútbol, puedes penetrar en la mente de sus futbolistas y entender bien este negocio.

El Barça, flaqueó y preocupó. El Real Madrid, espoleado por sus éxitos en la Champions hasta la llegada del City, trató de seguir la estela del liderazgo azulgrana. Pero no lo logró. El Barcelona tomó consistencia y regularidad. Sin el más mínimo alarde, y ninguna concesión a la floritura. Apenas hay artistas, pero estaba todo el ánimo para vender caros los goles en contra.

El Madrid, se rindió. El objetivo se estaba logrando. Hasta que llegó el Español de Cornellá, y en media hora el Barça de Xavi Hernández alcanzó su título de Liga número 27.

Tras mucho llanto y zozobra, ahora el Barça es feliz. La Liga es siempre la competición más larga y marathoniana. El ganar este torneo siempre tiene un mérito que nunca se reconoce lo suficiente en tiempos de velocidades y de estrépitos.

Hay que darle la enhorabuena al sensato Xavi Hernández y a todos sus jugadores. Se despide el último mito Busquets, pero la vida sigue. Y los autobuses llevaron a los héroes emotivos por las calles catalanas y el espíritu de Canaletas. Había hambre de éxito. ¡Mucha! ...

La plantilla del Barça ha sido corta. Honrada y limitada. Después, el futuro de dineros, nubarrones o devenires, será. Tiempo habrá y se sabrá sobre los jugadores que partirán y de los que se quedarán. Pero eso será otra historia. 

El Barça ha ganado la Liga por honradez, humildad, trabajo y concentración. Se ha sacrificado todo hacia lo más concreto que han sido las victorias y los éxitos definitivos en la competición más larga como es la nacional. Ahí, los de Xavi han defendido su palmarés y prestigio.

Lo de planificar, es tiempo venidero. También se va Mateu Alemany. Mas a Barcelona volvió la magia y el buen rollo. Can Barça necesitaba esa positiva energía, tras tiempos tremebundos y fallidos. ¡La enhorabuena!

¡GRACIES, XAVI!
 

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- UN REY DEL PORNO SE DESPLOMA. -

Europeo. Carismático. El rey del porno en su época. Nacho Vidal traspasó las fronteras hispanas camino del mundo. Un portento físico y genético, llenó los comentarios cerrados de ese mundo B que tanto dinero produce. Lo prohibido, tienta. Y su negocio, mucho más.

Un toro. Nacho Vidal fue un toro. Un tipo simpático y muy seguro de sí. Ahora que está en temporada baja e inevitable, todavía esgrime ese porte de bravo que todo lo penetra felizmente.

Nacho, confiesa que ese mundo del sexo de mayores es increíble. Que, vivir la vida entrando en internet y en el círculo de películas de su estilo, requiere sin duda las facultades de un superatleta y el arrojo cowboy de los circuitos y de las imágenes.

Para triunfar en el porno puedes ser un perfecto irresponsable, con unos huevos de oro, pero también hacerte a la obediencia y a la disciplina que este mundo presuntamente mítico, acarrea.

Y por ese sendero secreto y pomposo, orlado, brutal y extremadamente sexual, vive la droga, la exhibición, el alcohol, la cabeza afectada y desordenada, la mierda que parece oro, y la fama que quiere parecerse a la felicidad.

Ahora, Nacho tiene cincuenta y algunos años. Y demasiada tralla adentro. Y de un manotazo se coge la cabeza, y entonces unas lágrimas salen sueltas, escupidas y sinceras dentro de su dolor y frustración.

Nacho se ha pegado una gran castaña. Cronos es la guadaña de los grandes sementales del cine de vicio. De ese cine, que es la educación sexual de nuestros niños, cuyos padres no se atreven a contarles la realidad por pudor.

Nacho fue demasiado Nacho. Se dijeron y se dicen de él cosas opulentas y casi heróicas. Se cuentan hazañas de cama y de cualquiera que osó plantear su miembro. Vivió en la fantasía casi todo su tiempo, y hasta se le murió un hombre en su casa haciendo experimentos con las drogas.

El maldito rey, llora su vacío intentando recuperarse. Porque la vida no eran penetraciones o zamparse unas toneladas de estupefacientes. Era solo su miopía y su excelsa vanidad. La verdad, era otra cosa. Dejar de ser un ídolo y pasar a vejestorio quemado, es un trance vertiginoso y necesario.

Cuenta Nacho que ya no quería salir ni de casa, que nada le motivaba, que se había caído por un agujero interminable, y que el tedio y la angustia le llevaban a no querer ingerir alimento, ni levantarse siquiera de la cama, y limitarse a pasar horas y más horas practicando cual un chimpancé la autosatisfacción sexual.

Su lucha es ahora decisiva y real. Potente. La fantasía era una dulce y aventurera nada, y la realidad un dios de las pequeñas cosas que anidaba en su alma confundida. 

Y de vez en cuando, le sale a Nacho esa visión del rey de la fantasía. De empujador oficial de la risa y el fornicio, en donde fue un simpático niño emperador.

En la clínica de la realidad en donde se trata, Nacho lanza al viento todos sus temores y esperanzas. Se siente una carraca vacía en donde el personaje derrotó por k.o. a la persona. Su lucha frente al mito y a la mentira, es demoledora. Viene en realidad de una cruel autobatalla cual Saigón o Corea. Herido en las neuronas y en el espíritu, Nacho Vidal sueña en volver a sí mismo y esta vez de verdad. Encontrar el suficientemente tranquilo camino de vuelta, será su aventura más difícil. Pero no le queda otra. Espera a que todo amaine y que la discreción le ampare.

-SUERTE NECESITARÁ-
 

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- ALCARAZ ESTÁ MÁS SÓLIDO. -

Acaba Carlitos de cumplir veinte años. Moreno, educado, positivo, tenis de genio, y celebrando en la mágica caja madrileña de Manolo Santana, su alegría y progresión. Consistencia creciente.

Alcaraz aún es dulce aunque en la pista sea un león desconcertante para sus rivales. Está viviendo el placer de su crecer y haciendo suyas muchas de sus ilusiones. Es un chico afortunado. Con su pelo oscuro, y su mirada rural de El Palmar. Su padre le observa discreto desde la grada, y de su entrenador Ferrero, casi ya no necesita apenas correcciones.

Carlitos Alcaraz enamora a España con su tenis de mago y con la suavidad de su carácter. Se afana en complacer a todos sus fans, que cada vez son más legión.

Alcaraz promete grandes gestas. El tenis es un deporte mental, emocional, y poco para cabezas endebles. Ese es uno de los retos del murciano. Sobreponerse a las emociones y no perder de vista su hoja de ruta.

La fama es efímera como el aplauso en globos de colores que da la novedad. Si quiere ganar Roland Garros, ha de pensar que la pista Chartrier es una cátedra del tenis de arcilla. Los Garros se ganan sufriendo y dosificando. Situando el partido, y haciendo finalmente florituras, orlas y hasta vueltas al ruedo.

Carlos Alcaraz se enfrenta pronto al futuro inmediato. París. No debe apostarlo todo por ganarlo en seguida y de cabeza. Todavía está Novak Djokovic, muchos otros grandes tenistas que gustan de la tierra batida y de los cinco sets, y la incógnita de un dios Nadal al que las lesiones le tienen en el dique seco.

Alcaraz ha ganado virtudes mientras juega. Y aprende a hacer sets irregulares y perderlos, para luego remontar y ganar. Eso no lo tenía antes. Antes, salía, cortaba las dos orejas y el rabo, o bien fallaba bolas fáciles y se aturrullaba ganándose a sí mismo.

Va madurando. Sabe ganar partidos coñazos y embolicados, sufrir sin desesperar, desahogarse sin perder los papeles, meditar en caliente sus errores y rectificarlos en pleno partido.

Es el crecer de un prototipo de campeón universal, al que le van llegando los momentos de los éxitos en los Grand Slams. Ahora llega lo duro. Su Tour de Francia tenístico, o su Wimbledon, o todos sus altos sueños y puertos.

Debe cuidarse porque es muy joven. Y debe seguir siendo una sonrisa. Y cuando pierda, debe igualmente seguir sintiéndose un privilegiado siendo tan joven y con el efecto mediático de ser mucho más que un tenista. Un icono.

Y ahí deberán aconsejarle bien. Roger Federer supo equilibrar su genialidad con su eficacia, y por eso fue excelso. Lo que no ha de perder el chaval de El Palmar, es su sonrisa prometedora ni su hambre de convicción y de éxito. Él, puede. Y si no puede ahora, ya podrá más tarde. La prisa nunca será su buena amiga.

Hasta envidio al actual Alcaraz. Si yo tuviera esa edad y esa clase, sería el chico más feliz de la Universidad, o de los amigos, tendría la novia más guapa y el coche más sofisticado. Y toda su sonrisa interior.

Alcaraz no está lesionado. En la pista corre como un gamo, se mueve como un policía, hace dejadas cual Rod Laver, se lo pasa bomba haciendo filigranas, saca fuerte y bien, y el futuro puede ser muy suyo.

¡DISFRUTA, CARLOS!

 

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- EMÉRITO SUPERSTAR. -

Juan Carlos de Borbón y Borbón. Con esto, ¿ya está dicho todo? ... Depende. Depende de muchas cosas. Juan Carlos ya hace unos añitos que es Rey Emérito. Ahora, el Rey de España se llama Felipe. Concretamente, Felipe VI.

Es evidente que Juan Carlos, es todo menos rutinario y previsible. Nos lo endilgó Franco juntó con la Corona que iba a entrar en la nueva Carta Magna, ante la protesta y el rechazo de su padre Don Juan.

No. La Monarquía del altísimo Juan Carlos, debería ser de todo menos aburrida. Hay mil ejemplos que lo avalan. La inviolabilidad, el estar casi atrapado en Palacio, su matrimonio, o todas esas cosas que se ven venir cuando todo está atado por la Tradición.

Juan Carlos es una máquina imparable. Que si nos salva del Tejerazo en el 23-F, que si se pone campechano, que su deseo se llama aventura, o que parece como si el Emérito mediático e institucional hubiese abrazado a la chita callando al poliamor.

Esto último me hace barruntar, si este hombre alto altísimo, hubiese tragado demasiada quina en el tiempo anterior al de coronarse. Que si su mujer y él ya no se acostaban, que si había tenido experiencia sexual con la hermosa vedette de Totana Barbara Rey, y los mil etcéteras imparables que luego vendrían.

Porque en Juan Carlos todo no ha hecho más que empezar. Es un motor de aventuras y de hacer de su capa un sayo legal. Hace lo que quiere y lo que le da la gana. Nos ha engañado a todos los españoles como si fuéramos inocentes niños chicos, y se jacta de ello. Se lo pasa bien. De cine. Y a los hechos y a los datos me he de remitir.

Ha pagado silencios de amantes, sus yernos le han salido chorizos y drogatas, su nieto Froilán no parece llevar buen camino, y seguramente el Rey oficial Felipe VI debe estar pasándolo muy mal, porque lo más probable es que sepa todo lo de su padre. Y no descarto, de que a pesar de que mide dos metros como su progenitor, a veces se mire en el espejo de cristal y se pregunte si él es realmente un hijo de su padre.

¡Oh, Juan Carlos I de España! Un personaje sin igual. Amante de mujeres maravillosas y poderosas a las que les compró la maldita discreción. ¡Coño el Poder! A veces me dan ganas de ser un cabrón y mandar mis principios al pedo.

La de regatas bribonescas que ha surcado el veterano Emérito. Detrás del telón de protección general, el Borbón ha vivido la vida a sorbos opulentos de placer y exceso. Un gladiador en los yates, un gigante de la picardía, de la caza furtiva o del buen sexo seductor. No puede negar que su gen es el de un Borbón clásico.

Franco,-"el tío Paco"-, como también se le llamaba, estaría alucinado y volvería a la tumba al ver lo que hace su Superstar designado. No daría crédito a su error.

Juan Carlos posó desnudo. El cuerpo grande de un Rey. Solo le ha faltado ser seleccionado para el Draft de la NBA por los Lakers o Boston Celtics. Amó a todas las mujeres que se le pusieron por el camino, incluída su Marta mallorquina o el exotismo de journalistas exóticas yankees.

Ahora, se habla de una tal Alejandra. Una hija bastarda, la cual lo niega todo y a la que al parecer ha tenido callada el money junto a su familia durante cuarenta años. Cifra juguetona.

Gladiator Eméritus, Súper Romeo, se va a Abu Dabi, roba lo que no está en los escritos, viene a ver a sus amigos de Sanxenxo para preparar competiciones de mar venideras, y cuando una periodista le demanda arrepentimiento la manda poco menos que a la mierda.

Sigue, y sigue, y no para. Y vive como un Emperador más que como un Rey. Y nunca sabremos toda la verdad de lo que hace. Y en ese misterio se mueve con la indecencia de un pez en el agua.

-TIENE LA NARIZ MUY LARGA-

 

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- ANCELOTTI, CALMA Y EXPERIENCIA. -

Carlo Ancelotti basa su prestigio en su vivido y longevo fútbol. Porque por encima de todo, "Carletto" es hombre de fútbol. Fue jugador, entrenó a los mejores equipos de Europa, y ahora lleva algunos años en la Institución más contundente y carismática del Continente, como es el Real Madrid de Florentino.

Ya veterano, lo mejor de Ancelotti es que nunca ya se despeina ante las preguntas de los periodistas, y su bagaje personal futbolístico. Se las sabe todas. Está en este negocio y conoce bien sus claves.

Arquea en exceso una de sus cejas y trata de no ser demasiado expresivo. Substituyó al mito Zidane, y parecía imposible crear otro personaje de carisma blanco. Pero Carlo ha llegado a lograrlo y conseguir el respeto de los aficionados.

Le recuerdo vagamente acompañando como jugador del AC Milan, con esfuerzo y demarcación técnica. Como buen italiano, Ancelotti era estrategia y muy consciente de sus posibilidades y de sus límites. Y jugar con Baresi o Van Basten, era una garantía de escuela y de saber futbolístico.

Con gran energía, Ancelotti sabe que el fútbol es dinero y decisión. Cosa de aprovechar los momentos y las ocasiones propicias. Ahora, entrena a un equipo con carencias y exuberancias. Pero sabe darle equilibrio y decir aquella palabra que será efectiva para encandilar a los suyos.

El italiano hace de padre del joven Vinicius, pero sabe apretarle dosificando, dado que conoce que el carioca es libertad. Y admira a Benzema porque le sabe el profesional veterano más académico y decisivo.

Ancelotti pastorea al Real Madrid como el que ha tenido la ocasión de vaquetearse con muchos sucederes. Por eso conoce bien la psicología de los futbolistas y sabe adaptarse a ellos. Y en ocasiones resalta a los más endebles o vulnerables, porque sabe que los realmente buenos ya no lo necesitan.

Carlo ha logrado que las ruedas de prensa tengan su sello particular. Y no rehúye al toro, sino que lo transforma en otra cosa. Parece querer alejarse de los titulares amarillos o provocativos, y con ello hace un arte de habilidad.

Los silencios de "Carletto" son substanciosos por expectantes. Pero él sabe que debe mostrar su mando fuera y dentro del césped. Si es entrenador del Real, debe medir lo que dice, ganarse al periodismo y ser astuto para decir lo que no dice y que los otros especulen. Como la antítesis actitudinal del desagradable Luis Enrique.

Este año, el Madrid no ganará la Liga. Pero seguramente la Copa del Rey la obtendrá, y quién sabe si logrará embolsarse otra Champions, la cual es la que le hace reinar en la casa de Pérez. Pero con muchos más constantes detalles. Es, la suma de esos detalles que lleva en su larga vivencia futbolera.

Brasil le ha llamado. Y seguramente, él se ha hecho ilusiones. Pero Carlo es el de pájaro en mano. Si el Madrid le consagra en la actualidad y en el primer plano, y la directiva le satisface el dólar, entonces sabe ser agradecido y quedarse en el Bernabéu.

Brasil siempre es una tentación. Es ese olimpo de ganadores, que pone genios con la fuerza del arte y de la necesidad. Mas "Carletto" se quedará en Madrid más tiempo. Y cuando la Champions se le aje o la Liga se le ponga crítica en años venideros, equipos nunca le faltarán.

Ancelotti es tan listo y corretón como su Real o como la Presidencia. Y él ha de estar a la altura que exige esa máquina poderosa y distinta que prepara y entrena. La realidad es el presente. Y él de tonto no tiene un pelo.

-EXCELENTE ESTRATEGA-

 

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- LA POLÉMICA. -

"Yo quiero comprarme un niño, con buena carga genética conocida, y con visos a tapar una profunda tristeza", podría rezar una copla popular ...

Ana G. Obregón. Ana Obregón. La bióloga. La del conde Lecquio. El gran amor del finado lamentablemente Fernando Martín. La que perdió a su hijo. ¿Quién es esa? ... La ex simpática y guapa presentadora de la tele. La ha vuelto a liar vendiendo su surrealismo extraño a la popular revista "Hola". Será abuela de vientre alquilado. ¡Ohhhhhhhh! ...

Estalló la viva polémica. Que esconde una realidad. Antes, solían robar niños pobres para dárselos a los ricos. Con la llegada de otras costumbres, el dinero parece haberle dado una patada en el culo a la bioética. Se estima que en España existen unos mil niños comprados.

La mujer es cosificada. Y los terrenos de la Ciencia logran generar demasiada confusión. Hay hambre en los pobres, deseo en los ricos, y la sensación de que parir por encargo es algo normal. Y que no pasa tanto si se hace. 

Lo de la carga genética y sentimental, más que un científico, quizá lo debiera determinar un jurista. Y además, hay países en los que esto es legal y otros en los que no. ¡Manda modelos! ...

Ética. Valores. Convicciones. Pata de rana. Reflexión. Necesidad. El mundo como mercado. Hay precio para todo. Mucha corrupción. Todo se compra y se vende. En el mercado opaco deben existir precios para hacerse con un riñón o el órgano que sea, a cambio de un pactado y silencioso dinero. A veces la poli pilla a redes de tráfico de dichos órganos.

Se compran personas. Y tendrán su tarifa. "Quiero un niño rubio y guapo por equis dólares". O, "necesito sanar mi vacío personal y para eso nada de loqueros". "Un nuevo nene, hijo, nieto, o lo que sea, pero esa criatura salvará mi angustia ..."

Parece surrealista. Pero los ricos y poderosos son muy prácticos además de surrealistas. Y ahora hay abogados especializados en hacer de funambulistas por las líneas rojas de las leyes y por la mucha presión del Poder. El pobre, tendrá mala conciencia y tal, pero el money nunca viene mal. Salir de pobre es una heroicidad.

Las silenciosas paridoras están ahí. Paren, cobran y desaparecen del interés general.

Paradójicamente, la edad de la carismática Ana obregón, ha hecho saltar una reflexión de fondo. ¿Hacia que tipo de ética va la sociedad?, ¿qué es la ética?, ¿qué es la bioética o la nueva genética?, ¿qué son los transgénicos?, ¿qué es la cosa de tod@s? Se habla de las consecuencias. Y se intenta tapar la realidad, dicen que para evitar daño a los niños. Cosa que no es verdad, porque cuando los roban también está el silencio.

Hablamos de identidad. Un niño tiene derecho a tener padres, o a ser adoptado, pero no debe ser concebido desde la mentira del dinero tapado. Mientras, la abuela/mamá Ana Obregón sonríe muy exultante teniendo en brazos a la criatura. Y la estrategia le ha salido a ella mal, y a los demás bien, porque se ha vuelto a hablar sobre este tipo de gestaciones de encargo.

Lo jodido y chirriante, además, es lo de la carga genética elegida, o lo del mucho dinero. O de que las personas tengamos un precio. Como los que demandan los sicarios cuando se les encarga el asesinato de alguien.

Todo lo sucedido también revela cómo está el mundo, y cómo andan las seseras postpandémicas en salud mental, y la confusión entre deseo y derecho, y la cantidad de vacíos legales y de verdades llenas de mentiras que circulan en el mundo del 2023. ¡No! Todo no se compra o se vende.

-LA LIBERTAD NO VA POR AHÍ-

 

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- ROSA SE FUE. -

Hoy he visto sus llaves en mi buzón. Nos cansamos de querernos y de tirarnos broncas. Nos cansamos de ser tan diferentes como iguales. Rosa y yo siempre seremos vulnerables.

Rosa se fue,

siempre la amé,

no sé porqué, 

seguramente nunca ya la veré ...

Rosa apareció por azar en mi vida. Había sido campeona de gimnasia rítmica, lo sabía todo, apenas nos veíamos, la vida era muy dura y me hizo gracia. Venía a mi casa, me la limpiaba y adecentaba, me cambiaba siempre las cosas de sitio y yo no las encontraba. Yo cuidaba a mi madre en otro lugar y no podía tratar a Rosa. Era lo mejor. Hasta que mi progenitora murió en mis brazos.

No sé quién fue Rosa,

de verdad que no lo sé,

nunca lo podré saber,

pero mi beso está con ella ...

Fallecida mi madre, traté mucho más a Rosa. Y Rosa me hablaba con desparpajo, y siempre decía que yo nunca la escuchaba. El mejor momento era el del tronco de árbol. Cuando yo la abrazaba con la fuerza de un roble, cuando terminaba su trabajo. Y cuando me decía que tenía cáncer, sida, y fractura del túnel del carpio.

Las llaves de Rosa me dicen adiós,

es mejor no despedirnos,

es más práctico evitar los llantos

somos ambos muy orgullosos ...

Rosa ha estado en mi vida demasiados años. Tiene un pelo bonito con buena mata, es una niña eterna, se separó de su marido, su hermano tiene una cadera rota, y su hija no posee el menor sentido de la diplomacia.

Y el teléfono de Rosa fue volviéndose frío, indolente, defensivo, anónimo, economicista, estropeado, estratégico, lejano y hasta absurdo. Ya no se ponía cada vez que la llamaba. Solo devolvía la llamada en el momento más inoportuno, y dieciséis veces tuve que salir a apagar el móvil a toda prisa para no quedar en evidencia en el cine, teatro o evento que fuera. Hablar con Rosa fue cada vez menos posible. Y mucho menos eficaz.

¿Quién fue Rosa a la que tanto quise?,

¿una muleta para mi vida?

¿un interés necesario de ambos?

¿solo puro amor? ...

Rosa tuvo una nieta. La niña de sus ojos es muy precoz. Ambas se quieren mucho. La niña ha heredado mucha ternura de Rosa. Rosa siempre es ternura aunque me grite o me falte al respeto. Rosa nunca me entendió. Que nadie le obligue a Rosa a hacer un máster sobre mí. No sabe. No supo. No sabrá.

A Rosa le hace falta el dinero y adora a su psiquiatra actual. Porque Rosa elige otras lógicas y nunca llora sus impotencias. Sería una cobarde si me diera su vulnerabilidad desordenada y real. Para ella, el único vulnerable de la dupla, soy yo. Ese niño grande a quien mostró a su manera el tiempo de hoy.

Rosa estuvo de joven en Ibiza,

allí fue muy feliz,

viajó por toda Europa y extranjero

mucho antes de casarse y ser mamá ...

Rosa no pudo ver mi cambio de niño a adulto. No quiso creerlo ni admitirlo, y aquello nos costó caro a los dos. Porque ella me miraba negativa con ojos como platos, se negaba a escuchar mis malestares, y solo esperaba que llegase el tiempo de marcharme para estar tranquila. Finalmente, es ella quien se ha ido. Sé que es mejor así.

Espero que Rosa viva muchos años,

porque ella se fue,

no me entendió,

no supo verme,

sé que me amó ...

¡MIL BESOS, ROSA!

                             
 

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