- EL BARÇA CAMPEÓN DE LIGA 2022/23. -

Fue para el Barça esta Liga, todo un reto con todo en contra. Hasta que tras la marcha del dios Messi, el Presidente Laporta apretó las palancas y fichó jugadores. Y volvió la esperanza del sueño bonito a través de su nuevo entrenador. El gran Xavi Hernández se puso de largo.

La lucha fue paralela a la tensión. No había jogo bonito, se acababa la Champions y hasta la Copa del Rey. Un ridículo Mundial por en medio, y toda tensión ...

Lewandowski salvó muchos muebles. Hasta que comenzó a flojear su regularidad y a pasar inadvertido. Como Ferrán Torres ... Pero Xavi tomó la manija y empezó a ganar experiencia y claridad. A falta de unos lesionados Pedri y Dembelé, o de la creatividad, solo quedarían los bemoles del toro Gavi. Un novillo asombroso pero sin esa magia creativa.

Xavi decidió añadir un centrocampista más y dejarse de orlas. No se brillaba, pero un sensacional Der Stegen seguía parándolo todo. Se retiraba roto Piqué, pero Araújo y finalmente Cristensen le ponían consistencia a la zona de atrás. Koundé se confirmaba como un excelente fichaje.

No. No había juego. Pero sí, coraje y resistencia. Y el Real Madrid perdió muchos puntos y le dio muchas ventajas a los blaugranas. Por lo menos, quedaba el orgullo de la Liga.

Gavi seguía luchando como un jabato enloquecido, y a nadie más se le pitaría por gandul. Rafinha estaba irregular, pero seco de goles. La carrera de Ansu Fati parece ajada por la lesión. Surgió el escándalo de lo de Negreira, y todo se manchó. Todo fue una locura emocionante y mucho revisor del VAR que no parecía saber de fútbol. Mas el Barça seguía embrujado en la potente concentración que suministraba el maestro Xavi. El de Tarrasa no entraba en el fuego enemigo, y sus palabras eran siempre de palmaditas de ánimo a sus futbolistas. Ni un solo enfrentamiento en el vestuario. Nadie lograba filtrar nada porque nada había. La templanza del gran Xavi se imponía. Si has sido jugador de fútbol, puedes penetrar en la mente de sus futbolistas y entender bien este negocio.

El Barça, flaqueó y preocupó. El Real Madrid, espoleado por sus éxitos en la Champions hasta la llegada del City, trató de seguir la estela del liderazgo azulgrana. Pero no lo logró. El Barcelona tomó consistencia y regularidad. Sin el más mínimo alarde, y ninguna concesión a la floritura. Apenas hay artistas, pero estaba todo el ánimo para vender caros los goles en contra.

El Madrid, se rindió. El objetivo se estaba logrando. Hasta que llegó el Español de Cornellá, y en media hora el Barça de Xavi Hernández alcanzó su título de Liga número 27.

Tras mucho llanto y zozobra, ahora el Barça es feliz. La Liga es siempre la competición más larga y marathoniana. El ganar este torneo siempre tiene un mérito que nunca se reconoce lo suficiente en tiempos de velocidades y de estrépitos.

Hay que darle la enhorabuena al sensato Xavi Hernández y a todos sus jugadores. Se despide el último mito Busquets, pero la vida sigue. Y los autobuses llevaron a los héroes emotivos por las calles catalanas y el espíritu de Canaletas. Había hambre de éxito. ¡Mucha! ...

La plantilla del Barça ha sido corta. Honrada y limitada. Después, el futuro de dineros, nubarrones o devenires, será. Tiempo habrá y se sabrá sobre los jugadores que partirán y de los que se quedarán. Pero eso será otra historia. 

El Barça ha ganado la Liga por honradez, humildad, trabajo y concentración. Se ha sacrificado todo hacia lo más concreto que han sido las victorias y los éxitos definitivos en la competición más larga como es la nacional. Ahí, los de Xavi han defendido su palmarés y prestigio.

Lo de planificar, es tiempo venidero. También se va Mateu Alemany. Mas a Barcelona volvió la magia y el buen rollo. Can Barça necesitaba esa positiva energía, tras tiempos tremebundos y fallidos. ¡La enhorabuena!

¡GRACIES, XAVI!
 

Seguir leyendo

- UN REY DEL PORNO SE DESPLOMA. -

Europeo. Carismático. El rey del porno en su época. Nacho Vidal traspasó las fronteras hispanas camino del mundo. Un portento físico y genético, llenó los comentarios cerrados de ese mundo B que tanto dinero produce. Lo prohibido, tienta. Y su negocio, mucho más.

Un toro. Nacho Vidal fue un toro. Un tipo simpático y muy seguro de sí. Ahora que está en temporada baja e inevitable, todavía esgrime ese porte de bravo que todo lo penetra felizmente.

Nacho, confiesa que ese mundo del sexo de mayores es increíble. Que, vivir la vida entrando en internet y en el círculo de películas de su estilo, requiere sin duda las facultades de un superatleta y el arrojo cowboy de los circuitos y de las imágenes.

Para triunfar en el porno puedes ser un perfecto irresponsable, con unos huevos de oro, pero también hacerte a la obediencia y a la disciplina que este mundo presuntamente mítico, acarrea.

Y por ese sendero secreto y pomposo, orlado, brutal y extremadamente sexual, vive la droga, la exhibición, el alcohol, la cabeza afectada y desordenada, la mierda que parece oro, y la fama que quiere parecerse a la felicidad.

Ahora, Nacho tiene cincuenta y algunos años. Y demasiada tralla adentro. Y de un manotazo se coge la cabeza, y entonces unas lágrimas salen sueltas, escupidas y sinceras dentro de su dolor y frustración.

Nacho se ha pegado una gran castaña. Cronos es la guadaña de los grandes sementales del cine de vicio. De ese cine, que es la educación sexual de nuestros niños, cuyos padres no se atreven a contarles la realidad por pudor.

Nacho fue demasiado Nacho. Se dijeron y se dicen de él cosas opulentas y casi heróicas. Se cuentan hazañas de cama y de cualquiera que osó plantear su miembro. Vivió en la fantasía casi todo su tiempo, y hasta se le murió un hombre en su casa haciendo experimentos con las drogas.

El maldito rey, llora su vacío intentando recuperarse. Porque la vida no eran penetraciones o zamparse unas toneladas de estupefacientes. Era solo su miopía y su excelsa vanidad. La verdad, era otra cosa. Dejar de ser un ídolo y pasar a vejestorio quemado, es un trance vertiginoso y necesario.

Cuenta Nacho que ya no quería salir ni de casa, que nada le motivaba, que se había caído por un agujero interminable, y que el tedio y la angustia le llevaban a no querer ingerir alimento, ni levantarse siquiera de la cama, y limitarse a pasar horas y más horas practicando cual un chimpancé la autosatisfacción sexual.

Su lucha es ahora decisiva y real. Potente. La fantasía era una dulce y aventurera nada, y la realidad un dios de las pequeñas cosas que anidaba en su alma confundida. 

Y de vez en cuando, le sale a Nacho esa visión del rey de la fantasía. De empujador oficial de la risa y el fornicio, en donde fue un simpático niño emperador.

En la clínica de la realidad en donde se trata, Nacho lanza al viento todos sus temores y esperanzas. Se siente una carraca vacía en donde el personaje derrotó por k.o. a la persona. Su lucha frente al mito y a la mentira, es demoledora. Viene en realidad de una cruel autobatalla cual Saigón o Corea. Herido en las neuronas y en el espíritu, Nacho Vidal sueña en volver a sí mismo y esta vez de verdad. Encontrar el suficientemente tranquilo camino de vuelta, será su aventura más difícil. Pero no le queda otra. Espera a que todo amaine y que la discreción le ampare.

-SUERTE NECESITARÁ-
 

Seguir leyendo

- ALCARAZ ESTÁ MÁS SÓLIDO. -

Acaba Carlitos de cumplir veinte años. Moreno, educado, positivo, tenis de genio, y celebrando en la mágica caja madrileña de Manolo Santana, su alegría y progresión. Consistencia creciente.

Alcaraz aún es dulce aunque en la pista sea un león desconcertante para sus rivales. Está viviendo el placer de su crecer y haciendo suyas muchas de sus ilusiones. Es un chico afortunado. Con su pelo oscuro, y su mirada rural de El Palmar. Su padre le observa discreto desde la grada, y de su entrenador Ferrero, casi ya no necesita apenas correcciones.

Carlitos Alcaraz enamora a España con su tenis de mago y con la suavidad de su carácter. Se afana en complacer a todos sus fans, que cada vez son más legión.

Alcaraz promete grandes gestas. El tenis es un deporte mental, emocional, y poco para cabezas endebles. Ese es uno de los retos del murciano. Sobreponerse a las emociones y no perder de vista su hoja de ruta.

La fama es efímera como el aplauso en globos de colores que da la novedad. Si quiere ganar Roland Garros, ha de pensar que la pista Chartrier es una cátedra del tenis de arcilla. Los Garros se ganan sufriendo y dosificando. Situando el partido, y haciendo finalmente florituras, orlas y hasta vueltas al ruedo.

Carlos Alcaraz se enfrenta pronto al futuro inmediato. París. No debe apostarlo todo por ganarlo en seguida y de cabeza. Todavía está Novak Djokovic, muchos otros grandes tenistas que gustan de la tierra batida y de los cinco sets, y la incógnita de un dios Nadal al que las lesiones le tienen en el dique seco.

Alcaraz ha ganado virtudes mientras juega. Y aprende a hacer sets irregulares y perderlos, para luego remontar y ganar. Eso no lo tenía antes. Antes, salía, cortaba las dos orejas y el rabo, o bien fallaba bolas fáciles y se aturrullaba ganándose a sí mismo.

Va madurando. Sabe ganar partidos coñazos y embolicados, sufrir sin desesperar, desahogarse sin perder los papeles, meditar en caliente sus errores y rectificarlos en pleno partido.

Es el crecer de un prototipo de campeón universal, al que le van llegando los momentos de los éxitos en los Grand Slams. Ahora llega lo duro. Su Tour de Francia tenístico, o su Wimbledon, o todos sus altos sueños y puertos.

Debe cuidarse porque es muy joven. Y debe seguir siendo una sonrisa. Y cuando pierda, debe igualmente seguir sintiéndose un privilegiado siendo tan joven y con el efecto mediático de ser mucho más que un tenista. Un icono.

Y ahí deberán aconsejarle bien. Roger Federer supo equilibrar su genialidad con su eficacia, y por eso fue excelso. Lo que no ha de perder el chaval de El Palmar, es su sonrisa prometedora ni su hambre de convicción y de éxito. Él, puede. Y si no puede ahora, ya podrá más tarde. La prisa nunca será su buena amiga.

Hasta envidio al actual Alcaraz. Si yo tuviera esa edad y esa clase, sería el chico más feliz de la Universidad, o de los amigos, tendría la novia más guapa y el coche más sofisticado. Y toda su sonrisa interior.

Alcaraz no está lesionado. En la pista corre como un gamo, se mueve como un policía, hace dejadas cual Rod Laver, se lo pasa bomba haciendo filigranas, saca fuerte y bien, y el futuro puede ser muy suyo.

¡DISFRUTA, CARLOS!

 

Seguir leyendo

- EMÉRITO SUPERSTAR. -

Juan Carlos de Borbón y Borbón. Con esto, ¿ya está dicho todo? ... Depende. Depende de muchas cosas. Juan Carlos ya hace unos añitos que es Rey Emérito. Ahora, el Rey de España se llama Felipe. Concretamente, Felipe VI.

Es evidente que Juan Carlos, es todo menos rutinario y previsible. Nos lo endilgó Franco juntó con la Corona que iba a entrar en la nueva Carta Magna, ante la protesta y el rechazo de su padre Don Juan.

No. La Monarquía del altísimo Juan Carlos, debería ser de todo menos aburrida. Hay mil ejemplos que lo avalan. La inviolabilidad, el estar casi atrapado en Palacio, su matrimonio, o todas esas cosas que se ven venir cuando todo está atado por la Tradición.

Juan Carlos es una máquina imparable. Que si nos salva del Tejerazo en el 23-F, que si se pone campechano, que su deseo se llama aventura, o que parece como si el Emérito mediático e institucional hubiese abrazado a la chita callando al poliamor.

Esto último me hace barruntar, si este hombre alto altísimo, hubiese tragado demasiada quina en el tiempo anterior al de coronarse. Que si su mujer y él ya no se acostaban, que si había tenido experiencia sexual con la hermosa vedette de Totana Barbara Rey, y los mil etcéteras imparables que luego vendrían.

Porque en Juan Carlos todo no ha hecho más que empezar. Es un motor de aventuras y de hacer de su capa un sayo legal. Hace lo que quiere y lo que le da la gana. Nos ha engañado a todos los españoles como si fuéramos inocentes niños chicos, y se jacta de ello. Se lo pasa bien. De cine. Y a los hechos y a los datos me he de remitir.

Ha pagado silencios de amantes, sus yernos le han salido chorizos y drogatas, su nieto Froilán no parece llevar buen camino, y seguramente el Rey oficial Felipe VI debe estar pasándolo muy mal, porque lo más probable es que sepa todo lo de su padre. Y no descarto, de que a pesar de que mide dos metros como su progenitor, a veces se mire en el espejo de cristal y se pregunte si él es realmente un hijo de su padre.

¡Oh, Juan Carlos I de España! Un personaje sin igual. Amante de mujeres maravillosas y poderosas a las que les compró la maldita discreción. ¡Coño el Poder! A veces me dan ganas de ser un cabrón y mandar mis principios al pedo.

La de regatas bribonescas que ha surcado el veterano Emérito. Detrás del telón de protección general, el Borbón ha vivido la vida a sorbos opulentos de placer y exceso. Un gladiador en los yates, un gigante de la picardía, de la caza furtiva o del buen sexo seductor. No puede negar que su gen es el de un Borbón clásico.

Franco,-"el tío Paco"-, como también se le llamaba, estaría alucinado y volvería a la tumba al ver lo que hace su Superstar designado. No daría crédito a su error.

Juan Carlos posó desnudo. El cuerpo grande de un Rey. Solo le ha faltado ser seleccionado para el Draft de la NBA por los Lakers o Boston Celtics. Amó a todas las mujeres que se le pusieron por el camino, incluída su Marta mallorquina o el exotismo de journalistas exóticas yankees.

Ahora, se habla de una tal Alejandra. Una hija bastarda, la cual lo niega todo y a la que al parecer ha tenido callada el money junto a su familia durante cuarenta años. Cifra juguetona.

Gladiator Eméritus, Súper Romeo, se va a Abu Dabi, roba lo que no está en los escritos, viene a ver a sus amigos de Sanxenxo para preparar competiciones de mar venideras, y cuando una periodista le demanda arrepentimiento la manda poco menos que a la mierda.

Sigue, y sigue, y no para. Y vive como un Emperador más que como un Rey. Y nunca sabremos toda la verdad de lo que hace. Y en ese misterio se mueve con la indecencia de un pez en el agua.

-TIENE LA NARIZ MUY LARGA-

 

Seguir leyendo

- ANCELOTTI, CALMA Y EXPERIENCIA. -

Carlo Ancelotti basa su prestigio en su vivido y longevo fútbol. Porque por encima de todo, "Carletto" es hombre de fútbol. Fue jugador, entrenó a los mejores equipos de Europa, y ahora lleva algunos años en la Institución más contundente y carismática del Continente, como es el Real Madrid de Florentino.

Ya veterano, lo mejor de Ancelotti es que nunca ya se despeina ante las preguntas de los periodistas, y su bagaje personal futbolístico. Se las sabe todas. Está en este negocio y conoce bien sus claves.

Arquea en exceso una de sus cejas y trata de no ser demasiado expresivo. Substituyó al mito Zidane, y parecía imposible crear otro personaje de carisma blanco. Pero Carlo ha llegado a lograrlo y conseguir el respeto de los aficionados.

Le recuerdo vagamente acompañando como jugador del AC Milan, con esfuerzo y demarcación técnica. Como buen italiano, Ancelotti era estrategia y muy consciente de sus posibilidades y de sus límites. Y jugar con Baresi o Van Basten, era una garantía de escuela y de saber futbolístico.

Con gran energía, Ancelotti sabe que el fútbol es dinero y decisión. Cosa de aprovechar los momentos y las ocasiones propicias. Ahora, entrena a un equipo con carencias y exuberancias. Pero sabe darle equilibrio y decir aquella palabra que será efectiva para encandilar a los suyos.

El italiano hace de padre del joven Vinicius, pero sabe apretarle dosificando, dado que conoce que el carioca es libertad. Y admira a Benzema porque le sabe el profesional veterano más académico y decisivo.

Ancelotti pastorea al Real Madrid como el que ha tenido la ocasión de vaquetearse con muchos sucederes. Por eso conoce bien la psicología de los futbolistas y sabe adaptarse a ellos. Y en ocasiones resalta a los más endebles o vulnerables, porque sabe que los realmente buenos ya no lo necesitan.

Carlo ha logrado que las ruedas de prensa tengan su sello particular. Y no rehúye al toro, sino que lo transforma en otra cosa. Parece querer alejarse de los titulares amarillos o provocativos, y con ello hace un arte de habilidad.

Los silencios de "Carletto" son substanciosos por expectantes. Pero él sabe que debe mostrar su mando fuera y dentro del césped. Si es entrenador del Real, debe medir lo que dice, ganarse al periodismo y ser astuto para decir lo que no dice y que los otros especulen. Como la antítesis actitudinal del desagradable Luis Enrique.

Este año, el Madrid no ganará la Liga. Pero seguramente la Copa del Rey la obtendrá, y quién sabe si logrará embolsarse otra Champions, la cual es la que le hace reinar en la casa de Pérez. Pero con muchos más constantes detalles. Es, la suma de esos detalles que lleva en su larga vivencia futbolera.

Brasil le ha llamado. Y seguramente, él se ha hecho ilusiones. Pero Carlo es el de pájaro en mano. Si el Madrid le consagra en la actualidad y en el primer plano, y la directiva le satisface el dólar, entonces sabe ser agradecido y quedarse en el Bernabéu.

Brasil siempre es una tentación. Es ese olimpo de ganadores, que pone genios con la fuerza del arte y de la necesidad. Mas "Carletto" se quedará en Madrid más tiempo. Y cuando la Champions se le aje o la Liga se le ponga crítica en años venideros, equipos nunca le faltarán.

Ancelotti es tan listo y corretón como su Real o como la Presidencia. Y él ha de estar a la altura que exige esa máquina poderosa y distinta que prepara y entrena. La realidad es el presente. Y él de tonto no tiene un pelo.

-EXCELENTE ESTRATEGA-

 

Seguir leyendo

- LA POLÉMICA. -

"Yo quiero comprarme un niño, con buena carga genética conocida, y con visos a tapar una profunda tristeza", podría rezar una copla popular ...

Ana G. Obregón. Ana Obregón. La bióloga. La del conde Lecquio. El gran amor del finado lamentablemente Fernando Martín. La que perdió a su hijo. ¿Quién es esa? ... La ex simpática y guapa presentadora de la tele. La ha vuelto a liar vendiendo su surrealismo extraño a la popular revista "Hola". Será abuela de vientre alquilado. ¡Ohhhhhhhh! ...

Estalló la viva polémica. Que esconde una realidad. Antes, solían robar niños pobres para dárselos a los ricos. Con la llegada de otras costumbres, el dinero parece haberle dado una patada en el culo a la bioética. Se estima que en España existen unos mil niños comprados.

La mujer es cosificada. Y los terrenos de la Ciencia logran generar demasiada confusión. Hay hambre en los pobres, deseo en los ricos, y la sensación de que parir por encargo es algo normal. Y que no pasa tanto si se hace. 

Lo de la carga genética y sentimental, más que un científico, quizá lo debiera determinar un jurista. Y además, hay países en los que esto es legal y otros en los que no. ¡Manda modelos! ...

Ética. Valores. Convicciones. Pata de rana. Reflexión. Necesidad. El mundo como mercado. Hay precio para todo. Mucha corrupción. Todo se compra y se vende. En el mercado opaco deben existir precios para hacerse con un riñón o el órgano que sea, a cambio de un pactado y silencioso dinero. A veces la poli pilla a redes de tráfico de dichos órganos.

Se compran personas. Y tendrán su tarifa. "Quiero un niño rubio y guapo por equis dólares". O, "necesito sanar mi vacío personal y para eso nada de loqueros". "Un nuevo nene, hijo, nieto, o lo que sea, pero esa criatura salvará mi angustia ..."

Parece surrealista. Pero los ricos y poderosos son muy prácticos además de surrealistas. Y ahora hay abogados especializados en hacer de funambulistas por las líneas rojas de las leyes y por la mucha presión del Poder. El pobre, tendrá mala conciencia y tal, pero el money nunca viene mal. Salir de pobre es una heroicidad.

Las silenciosas paridoras están ahí. Paren, cobran y desaparecen del interés general.

Paradójicamente, la edad de la carismática Ana obregón, ha hecho saltar una reflexión de fondo. ¿Hacia que tipo de ética va la sociedad?, ¿qué es la ética?, ¿qué es la bioética o la nueva genética?, ¿qué son los transgénicos?, ¿qué es la cosa de tod@s? Se habla de las consecuencias. Y se intenta tapar la realidad, dicen que para evitar daño a los niños. Cosa que no es verdad, porque cuando los roban también está el silencio.

Hablamos de identidad. Un niño tiene derecho a tener padres, o a ser adoptado, pero no debe ser concebido desde la mentira del dinero tapado. Mientras, la abuela/mamá Ana Obregón sonríe muy exultante teniendo en brazos a la criatura. Y la estrategia le ha salido a ella mal, y a los demás bien, porque se ha vuelto a hablar sobre este tipo de gestaciones de encargo.

Lo jodido y chirriante, además, es lo de la carga genética elegida, o lo del mucho dinero. O de que las personas tengamos un precio. Como los que demandan los sicarios cuando se les encarga el asesinato de alguien.

Todo lo sucedido también revela cómo está el mundo, y cómo andan las seseras postpandémicas en salud mental, y la confusión entre deseo y derecho, y la cantidad de vacíos legales y de verdades llenas de mentiras que circulan en el mundo del 2023. ¡No! Todo no se compra o se vende.

-LA LIBERTAD NO VA POR AHÍ-

 

Seguir leyendo

- ROSA SE FUE. -

Hoy he visto sus llaves en mi buzón. Nos cansamos de querernos y de tirarnos broncas. Nos cansamos de ser tan diferentes como iguales. Rosa y yo siempre seremos vulnerables.

Rosa se fue,

siempre la amé,

no sé porqué, 

seguramente nunca ya la veré ...

Rosa apareció por azar en mi vida. Había sido campeona de gimnasia rítmica, lo sabía todo, apenas nos veíamos, la vida era muy dura y me hizo gracia. Venía a mi casa, me la limpiaba y adecentaba, me cambiaba siempre las cosas de sitio y yo no las encontraba. Yo cuidaba a mi madre en otro lugar y no podía tratar a Rosa. Era lo mejor. Hasta que mi progenitora murió en mis brazos.

No sé quién fue Rosa,

de verdad que no lo sé,

nunca lo podré saber,

pero mi beso está con ella ...

Fallecida mi madre, traté mucho más a Rosa. Y Rosa me hablaba con desparpajo, y siempre decía que yo nunca la escuchaba. El mejor momento era el del tronco de árbol. Cuando yo la abrazaba con la fuerza de un roble, cuando terminaba su trabajo. Y cuando me decía que tenía cáncer, sida, y fractura del túnel del carpio.

Las llaves de Rosa me dicen adiós,

es mejor no despedirnos,

es más práctico evitar los llantos

somos ambos muy orgullosos ...

Rosa ha estado en mi vida demasiados años. Tiene un pelo bonito con buena mata, es una niña eterna, se separó de su marido, su hermano tiene una cadera rota, y su hija no posee el menor sentido de la diplomacia.

Y el teléfono de Rosa fue volviéndose frío, indolente, defensivo, anónimo, economicista, estropeado, estratégico, lejano y hasta absurdo. Ya no se ponía cada vez que la llamaba. Solo devolvía la llamada en el momento más inoportuno, y dieciséis veces tuve que salir a apagar el móvil a toda prisa para no quedar en evidencia en el cine, teatro o evento que fuera. Hablar con Rosa fue cada vez menos posible. Y mucho menos eficaz.

¿Quién fue Rosa a la que tanto quise?,

¿una muleta para mi vida?

¿un interés necesario de ambos?

¿solo puro amor? ...

Rosa tuvo una nieta. La niña de sus ojos es muy precoz. Ambas se quieren mucho. La niña ha heredado mucha ternura de Rosa. Rosa siempre es ternura aunque me grite o me falte al respeto. Rosa nunca me entendió. Que nadie le obligue a Rosa a hacer un máster sobre mí. No sabe. No supo. No sabrá.

A Rosa le hace falta el dinero y adora a su psiquiatra actual. Porque Rosa elige otras lógicas y nunca llora sus impotencias. Sería una cobarde si me diera su vulnerabilidad desordenada y real. Para ella, el único vulnerable de la dupla, soy yo. Ese niño grande a quien mostró a su manera el tiempo de hoy.

Rosa estuvo de joven en Ibiza,

allí fue muy feliz,

viajó por toda Europa y extranjero

mucho antes de casarse y ser mamá ...

Rosa no pudo ver mi cambio de niño a adulto. No quiso creerlo ni admitirlo, y aquello nos costó caro a los dos. Porque ella me miraba negativa con ojos como platos, se negaba a escuchar mis malestares, y solo esperaba que llegase el tiempo de marcharme para estar tranquila. Finalmente, es ella quien se ha ido. Sé que es mejor así.

Espero que Rosa viva muchos años,

porque ella se fue,

no me entendió,

no supo verme,

sé que me amó ...

¡MIL BESOS, ROSA!

                             
 

Seguir leyendo

- LUIS VERSÓN, HOMBRE DE MUNDO. -

Luis Versón heredó tierras. Y sus padres le pagaron los estudios. Pero no fue una buena decisión. A Luis no le gustaba estudiar. Lo que descubría en aquellos tiempos holgados de su infancia, es que necesitaba unos referentes prácticos que le permitieran salir de su vida rutinaria e insoportable. Quería ser otro. Debía serlo. Debía intentarlo.

Y buscó mundo. E hizo la mili Luis Versón en el Sáhara, cuando aquel territorio estaba colonizado por España. Luis era fuerte, soldado, atleta intrépido, culo de mal asiento, laborioso y amante del mejor vivir.

Finalmente, Versón halló su cátedra. Probó en una multinacional de los coches, y se convirtió a ese capitalismo que está entre la secta, el éxito y el verdadero Poder. En aquella gigantesca empresa, adquirió sus señas de identidad y su auténtico modo de sentir. En la súper empresa encontró a magos, a soldados de despacho y ordenador, a genios de la venta y de la estrategia, y pudo alcanzar nuevos sueños.

Sí. Luis Versón se subió a su primer cochazo, ya nunca más se quitó la corbata de distinción, y su machismo le condujo a una idea de la mujer complementaria, agradable, pero nunca definitiva. Se casó tres veces. Fracasó en las dos primeras intentonas, y parece haber encontrado la estabilidad en su veterana pero todavía hermosa esposa actual.

Versón le dio siempre a la caza. Sí. Le gusta el fútbol, y el boxeo, y será siempre un hombre informado de la actualidad, pero la caza fue y ha sido una de sus mayores pasiones. La ceremonia de la caza en el monte, puso a prueba sus excelentes condiciones físicas. ¡Oh, disparar! ... Hacer diana en una animal grande, fue una sensación que siempre elevó su autoestima y adrenalina. Y me dice:

- "¿Sabes una cosa? ..."

- "Di ..."

- "Le dices guapa a una mujer, y te puede meter en la cárcel. ¿Será posible? Ja,ja,ja,ja ..."

Luis Versón es contenido. Lo que siempre le han gustado han sido sus correrías con sus amigotes capaces de sorprenderle. Siempre la aventura. Siempre, su vida ...

Está Versón completamente en contra de la Democracia, y especialmente de la ideología de izquierdas. Pone a caldo a todos los políticos. Les considera unos listos y aprovechados de las coyunturas, los cuales solo buscan el voto. Y nada más que el voto.

A Luis Versón le gustan Extremadura y Andalucía. Y los caballos, y las casas y cortijos enormes y blancos. Y también sabe que ya está bastante mayor, y que el hecho de que María esté a su lado, es más que importante.

Por eso Luis no parece enfadarse nunca. Si ve que piensas todo lo contrario a lo que piensa él, te mira con ironía y después guarda cínico silencio. No se ve con fuerzas para levantar su voz y poner sus puntos sobre sus íes.

Ha llegado el momento de recoger velas y de evitar disgustos. Es el tiempo de su jubileo y de su salud. De vivir intensamente más que nunca, y de dedicarse a laborar árboles de sus campos, que es uno de sus hobbies.

Y ante mi sorpresa de verle rural y paletillo, Versón me propone regalarme pequeñas y sabrosas naranjas navelinas que son más dulces que el azúcar aunque su tamaño sea pequeño y el producto ya no sea comercializable.

Pero a Versón le gusta ir de generoso y magnánimo. Y me regala algunos kilos de dichas dulces naranjas. Como si le gustara pagar fantas. Yo, se lo agradezco, y más en los tiempos que corren de tanta precariedad, los cuales a él no le afectan.

Tiene la autoestima por las nubes, y como roza la senectud, aprecia el palique y el ambiente relajado a la par que intenso. Y juega al dominó vibrando como un chaval, llamando nena a su atractiva mujer, haciendo que es un detallista caballero, y de que su experiencia en el juego de conocer mundo pueda conseguir que ya nada de lo que suceda le pueda sorprender. Le veo muy relajado en sí mismo.

-AUNQUE SEA NERVIOSO-
 

Seguir leyendo

- LA LLAMADA. -

La llamada telefónica fue inesperada, agradecida, sentida y gris. Sinceramente, no la esperaba. Hacía demasiado tiempo que no la esperaba.

Esa es la palabra: tiempo. Tiempo, tiempos y contextos. Realidades menores y mías. Tiempos de nostalgias y de apegos. Tiempos de relaciones de desesperación. Tiempos necesitados. Tiempos que nunca debieron existir. Pero que existieron ...

La voz que  hablaba al otra lado del móvil, era la de la misma persona con la que yo había contactado hacía ya más de quince años. La voz de Magda, la voz de una mujer con muchos problemas y con una inteligencia práctica. La voz de una persona que había sido feliz hasta que un derrame cerebral partió su vida. Porque Magda era contundente, iba al volante de su vehículo mucho antes de cumplir veintitrés años, supo de todos los trajines de la Banca en donde trabajaba, y al quedarse ciega a causa del derrame cerebral vio como su marido Paco se cagaba en los pantalones y se hacía a un lado y le acababa pidiendo el divorcio.

La ceguera de Magda es un mal no resuelto. Ni por psiquiatras ni psicólogos. Ahora solo trata de sobrevivir. Yo la recuerdo siempre, rara. Cambiaba de domicilio como de vestido. Es como si huyese una y otra vez de sí misma y de su mundo y realidad.

Magda tiene una voz educada, fría y atractiva. La vi físicamente por vez primera, acompañada de su perro lazarillo ante una cita que acordamos previamente. Aquello fue triste, de fantasía absurda, de deseo, de novedad y también de patrimonio personal.

Fue la primera vez que yo tomaba el metro de mi ciudad. Aquel sitio del subsuelo que es el metro, me pareció una suerte del film Matrix, lleno de cosas rápidas, inmediatas, desorientadas, ruidosas, y copadas por el mundo de los jóvenes. Porque el metro es una cosa de los jóvenes. De hoy.

Pero por aquel entonces, mi hoy era desubicado y hasta juguetón. Sin una referencia clara, o como una aventura sin mayor pretensión que la novedad o pulsarme a mí mismo el estado de mi ser y de mi tiempo.

Pasaron muy pocas cosas en estos diecisiete años que conozco a Magda. Solo sé que me llama para recordarme que aunque pasa un siglo sin sus noticias, ella sigue ahí. Y se lo agradezco.

Una vez sin su ex, Magda se puso a juguetear con hombres para joder a su paco. Lo ponía verde, e hijo de puta era el apelativo más suave que me decía que era. Ahora, no parecen haber cambiado mucho las cosas. La llamada del otro día parecía tener un guión similar.

- "¿Sabes? Mi hija es una malnacida ... Ahora resulta que no me quiere traer a mis nietos y ..."

- "Vaya ..."

Siempre me contó Magda que su hija tendía a decantarse por su ex. Que, son tal para cual. Y mucho odio de hilo musical. Con su hijo tampoco se llevaba del todo bien.

Sí. La llamada fue en el fondo una creación mía al darle continuidad a los afectos desesperados. Ahora ya le tengo aprecio a Magda, y todo he de matizarlo. Para mi rigor.

Lo que pasa es que la llamada es gris. Nunca lleva alegría. Hasta la risa o sonrisa de Magda tiene el regusto de almendra amarga. Y aunque siempre tuve en ella mucha tutela, ahora he aprendido una buena forma de mantenerme fuerte ante las cosas de la lastimera invidente. He de quererla, pero también mucho a mí mismo.

- "Voy a ver si me voy a una Residencia de mayores, ¿sabes? ..."

- "¡Ah! Ya ... ¿Y éso? ..."

Yo aún soy joven. El ostracismo me aburre. He de vivir con más color. Y lograr que las llamadas sean de personas activas, con hilo musical positivo y sin rencores, seguras de sí mismas, claras, independientes, y hasta profundamente alegres.

Yo, me alegré de la llamada de Magda por lo que tiene de intimidad. Mas insisto. Prefiero otros mundos, otras llamadas, otras voces aunque sean anónimas o inéditas. Alejarme de universos de derrotas o de tonos grises. Y lograr más risas, más actividad, menos duelo y más loca aventura.

-UN BESO, MAGDA-
 

Seguir leyendo

- VINICIUS JR, GENIO Y LOCURA. -

Carismático y expresivo. Sensual y carioca. Brasileiro de pura cepa. Valiente y osado. Precoz y atrevido.

Era un "menino" cuando los ojeadores del Real Madrid pusieron su mirada en Vinicius. Se lo tomaron a burla. Solo sería exotismo y carne estimulante en una Europa fría y llena de practicidad. Y sus diabluras solo podrían ser folclore en un mundo de estrategas disciplinados y duros peones de brega que juegan desde la escuadra y el cartabón.

Pero Vinicius es ambicioso. No se arrugó y pasó todos los cortes y hasta los choques culturales. Sería chupón y de alardes, pero su calidad epataba y restaba risitas.

Hasta el punto de que Vinicius logró convertir a las dudas burlonas en olés de admiración. Alcanzó la titularidad del Real Madrid y luchó bien por ella. Lo consiguió a pesar del escepticismo general. Su fe, le salvó.

Vinicius tiene mirada absolutamente desnuda, excesiva, de cuna, de Brasil y hasta de África. No solo es piel black, sino acento de otro lugar y verdadera pasión por el fútbol. No puede negar que viene de donde viene. De un sitio, en donde los esclavos juegan al fútbol para no morir en la indolencia indiferente.

El futebol saca al negro de ese tremendo país y Continente, y le pone sueños a su futuro. Y cual inmigrante de lujo, cruza la frontera en busca de la aventura del money esperanzador.

Vinicius no deja la poesía de su juego. Sigue haciendo lo que se le ocurre con el balón y con su enorme calidad creativa. Lo que sucede es que no recuerda que al recién fallecido Pelé, le daban pero se levantaba sin rencor. Y no se metía en líos ni buscaba al culpable de sus heridas de tacos en las piernas.

Eso, no lo caza Vinicius Jr. Y cual nueva sensación del fútbol mundial, como una nueva perla negra sin inhibiciones, lo mental le juega malas pasadas. Porque el fútbol y su continuidad se nutre del equilibrio para alcanzar cobijo y ubicación en el grupo y en los tops.

Vinicius se siente una víctima. Se ha vuelto intocable y soberbio. No quiere que le arreen, porque es muy grande. Su vanidad es ambiciosa y confunde la solidez con el previsto resbalón.

Todos son malos. Todos le llaman negro. Todos le empujan y le tiran. Todos le provocan. Y Vinicius, todo lo protesta y reivindica. Y sus rivales le ven venir los nervios y se ven capaces de sacarlo del partido. Y Vinicius, de perderse en vanas y absurdas reyertas futbolísticas constantes, que a quien perjudican es a él mismo.

No debería Vinicius ganarse la fama de quejica. Porque si se fortalece tal estigma, no podrá salir de ese confuso foso. O, le costará horrores ...

Vinicius Jr. ya ha demostrado con creces que sabe jugar al fútbol, que no tiene miedo y que maravilla su verticalidad y habilidad. Y que la fama de no tener gol, se puede corregir. Ha crecido muchísimo.

Pero se tiene a sí mismo como a su peor enemigo. ¿Superará la presión y sus errores? De momento no parece ser capaz de domar su caballo que se desboca hasta el humorismo. Debe luchar por cogerse las riendas y no empezar a dejar el camino lúcido de Pelé y desviarse por el cruce fatal de Neymar.

En fútbol, la cabeza es fundamental. Cruyff perdió un Mundial por no salir del cabreo contra el árbitro y Berti Vogts en Alemania-74.

Sí. La sesera es la mejor forma de madurar. La única. Europa nunca será Brasil ni viceversa. Y sería una lástima que Vinicius truncara su carrera y su magia por absurdidades de barriada. Para que el mago Vinicius siga asombrando, ha de llegar el momento de su pausa sin que ceda su alegría, ni su creatividad, ni sus bailes festivos. El fútbol es profesional. Y no digamos jugando en el gran Real Madrid.

-VINICIUS TIENE POR DELANTE UN RETO-
 

Seguir leyendo

- DON RODOLFO, FARMACÉUTICO. -

Don Rodolfo es ancho, alto, corpulento y chapado a la antigua. Es uno de los farmacéuticos de mi barriada. Te da un apretón de manos, y en cuanto cruzas tres frases con él, te das cuenta de que no has hecho un buen negocio.

Lo sabe todo. D. Rodolfo parece un amable divulgador de la totalidad. Lo que pasa es que vive en un mundo que no existe. Ahora la gente es práctica, viene estudiada de casa, y no le gustan mucho las sugerencias o indicaciones iterativas.

Nadie va a dudar inicialmente de los estrictos conocimientos de D. Rodolfo. Porque sabe toda la química y la farmacopea, pero es tan insistente y metódico que puede acabar con tu paciencia. Don Rodolfo es listo, pero también debe dejar paso a los demás. Consiente que le hagas comentarios referidos al vademecum y a los períodos de ingesta. Pero jamás está de acuerdo. Y además, nunca parece tener prisa. Y te acaba mareando tanto, que lo mejor para ser breve es darle la razón. De esta manera no harás tarde a los sitios.

Recuerdo que cuando le conocí, me sonrió. Pero pronto me percaté de los peligros de las personas aparentemente generosas, pero que al final tratan de imponer su visión de las cosas. Nunca se me ocurrió llevarle la contraria. Y mucho menos, argumentarle en contrario. Si hago esto último, no solo lograré tensión y distancia, sino que llegaré fijo muy tarde a mis cuestiones cotidianas.

Don Rodolfo es un clásico. Muy conservador en ideas. Muy obediente con lo establecido, pesado, y muy escéptico con un futuro de progreso y avances. Me temo que cree bastante poco en el fondo de los seres humanos. Quizás por eso parece creer tanto en sí mismo y en su verdad.

Está casado con Mar. Una mujer de mediana edad. Un poco más joven que D. Rodolfo. Mar es engañosa inicialmente. Porque es tímida y a la vez extremadamente profesional. Mar va al grano, y cuando sonríe lanza un encanto femenino especial. Y cuando te orienta, siempre acepta otras opiniones. Eso de las parejas no es otra cosa que un puro misterio.

Don Rodolfo es muy nuevo en esta farmacia de mi barrio. Pero parece un hombre de mundo y con proyectos claros. Sobre todo, sabe de los proyectos que nunca emprenderá. Está muy gordo, pero es evidente que es fuertote.

En el fondo creo que el problema del farmacéutico, es de incomunicación esperable. Por eso necesita clientes y trabajar. Porque le van el palique y la disputa como elementos para saciar su vacío interior que también explicaría el crecimiento excesivo de su barriga.

Preso de mi fantasía, me imagino a un D. Rodolfo con veinticinco años y ya viejo. Idealizo con que nunca fue joven. Quizás, voluntarioso. Pero la juventud del farmacéutico parece castrada por la tradición familiar. Es como si se hubiera abierto paso a manotazos entre personas de Poder.

Lo mejor de su farmacia es su vida, Mar. Pienso que a veces los insuficientes tienen suerte y que son recompensados por la Diosa del azar. En realidad D. Rodolfo quiere ser un padrazo, y un maestro, y un director, y un explicador, y un erudito, y un trabajador, y un triste, y un tipo que se pone la bata blanca e impone férrea disciplina.

A veces tiene gestos de pillo. Y eso que los disimula. D. Rodolfo se disimula a sí mismo, y estoy convencido de que le gustaría quitarse todos los corsés, y ser mucho menos contenido y absolutamente emocional y enérgico. Y regañarnos a sus clientes, y hasta gritarnos que somos unos burros, y recibir el aplauso imposible de su antipatía inoportuna. Y en ese momento, el hombre de la bata blanca farmacéutica podría reflexionar a pesar de su edad asentada.

¡BUEN DÍA, SEÑOR!

 

Seguir leyendo

- EL HOMBRE DE LOS CABALLOS. -

Las pezuñas del caballo acaban cediendo al resbaladizo terreno por el que transita, llevando a lomos a Josep Espinach.

Mala fortuna. Aunque quizás era previsible el accidente. La localidad de Pinedo es muy húmeda, y los charcos que propician las lluvias continuadas muy cerca del mar, han precipitado lo inevitable en las fiestas de San Antón.

En San Antón bendicen a los animales, pero no el 17 de Enero, sino el fin de semana de tal mes que se decide que es el más oportuno. Un sacerdote sale a la calzada cortada, y bendice a todos los animales.

Josep Espinach no se pierde ningún año la fiesta tradicional. Ha intentado por todos los medios frenar los impulsos imparables de su blanco caballo, hasta que finalmente el animal ha resbalado y caído al suelo de forma brutal. No ha habido más remedio que sacrificarlo.

Afortunadamente, Josep ha heredado una cuadra, en la que habitan varios caballos más. Pero ha sido una putada lo sucedido, porque este caballo del accidente era hermoso y con mucho brío. Su caballo habitual para las fiestas y las correrías en el campo, y en su pueblo. En su Pinedo húmedo y aventurero.

Josep se ha lastimado igualmente. Y los médicos le han mandado a hacer rehabilitación a Valencia. Exactamente al ambulatorio al que yo voy. Y a veces coincidimos en el modesto gimnasio del Centro sanitario.

Josep Espinach es alto y bragado, fuerte como un oso, y muy peculiar. Parece campechano, pero es tímido. Y se dirige con nerviosidad contenida a la delgada y menudita fisio Teresa, la cual le mira con veteranía y practicidad. Teresa, parece un lince. Como si tuviera un alto poder de intuición.

Porque Josep Espinach habla fuerte, como la gente castiza de pueblo, y si no le conoces, parece que esté enfadado. Pero es su modo potente de hablar.

La fisio, le torea bien. Y Josep ahora parece relajado. Y no para de hablar de caballos y de tradiciones. Como lo hace un niño que va a hablar de cosas inevitables.

Observo que Josep no me mira a los ojos. Parece muy tímido. Afirma que vive solo y soltero, y que esto de los dolores en sus piernas es un fastidio. Pero que aún así se toma unos medicamentos mucho antes de caer de su blanco caballo. Cuenta su vida y pormenores, aparentemente sin ambages. Pero en realidad es la soledad la que le invita a explayarse.

Acaba de ver a Inma. Una chica que se ha fastidiado un hombro, y que es natural y extrovertida, y afirma tener mal de amores, y a quien parece gustar la espontaneidad casi infantil del oso Espinach. Inma es coqueta, delgada y sexy. Y muy de capital. Pero el hombre trata de darle carrete a la chica. Nos invita a todos a las fiestas de San Antón de su pueblo de Pinedo. Mas hay mucho postureo en Josep ...

Porque lo que quiere este hombre es hacerse oír. Llenar el gimnasio de fisioterapia con su voz potentísima y parlanchina. Pero en realidad Josep no parece tener demasiadas aspiraciones o expectativas.

Y lo que desea es que caiga la tarde, y en esa tarde no renunciará a su siesta sin horas que le lleva de cabeza a la merienda. Y sus amigos se cuentan con los dedos de una mano. Y siente que el tema chicas le viene grande. Y no sonríe tanto como parece. Porque el mundo es otro, y a lo único que aspira Josep Espinach es a no ser rechazado por demasiada gente.

Y cuando se sube a uno de sus caballos, arrea fuerte y trata de sudar y de mover su corpachón en plena libertad y aunque llueva o sea San Antón. Lo que le importa es moverse. Por eso quiere liberarse de los males que afligen sus extremidades.

-ETERNA ADOLESCENCIA-

 

Seguir leyendo