¡QATAR A LA VISTA!

Solo veo dinero. Mucho dinero. Petrodinero, gasodinero, millonarios, dólares, y un tremendo Poder dinérico que aja los valores básicos de nuestra Civilización y Progreso mundiales.

Como decía la canción: "Todos tenemos un precio, todo se compra y se vende, el traficante, el artista, intercambian sus divisas, el esclavo como el rey tienen idéntica piel ..."

Sí. Es sin duda el gran síntoma de nuestro tiempo. El dinero parece que te hace realmente feliz y te motiva. La sangre del capitalismo te hace aparentemente sentirte bien, y mejor, y más seguro, y más ilusionado, y más de todo. El dinero puede acumularse en unas solas manos, las tuyas, y entonces, ¿cuál sería el problema? Al revés. Todo son ventajas. ¿O no? ...

¿Decimos que no a esta sociedad diseñada por y para el dinero? ¿Mandamos al carajo a la ética, a la filosofía o a la honradez y la coherencia?, ¿nos vamos de tiendas?, ¿pensamos en el esclavismo y en esa no Democracia que vulnera los Derechos Humanos, y en esos muertos que han fallecido trabajando para la construcción de los Estadios que van a albergar la sede de la Copa Mundial del Fútbol de Selecciones 2022?, ¿no vemos el Mundial vergonzoso?, ¿qué jugador se niega a participar?, ¿qué papel cómplice ejercen los medios de comunicación y por qué esa actitud condescendiente? ...

El fútbol. Un gran negocio muchas veces sucio. Ya llueve sobre mojado. Hubo JJOO en Pekín y en otros lugares de irregular calaña ademocrática. Dígase lo que se diga, la suerte está echada. Y el próximo domingo 20 comenzará el evento. ¿Qué es la FIFA y a qué se dedica realmente?  ¿Gana el fútbol mundial con su exhibición en un país así?, ¿o pierde la Democracia y perdemos todos? Sin duda.

¡Perdemos todos! ¡Y nos vendemos al mejor postor! El Deporte, es otra cosa. Somos un mundo muy poco deportivo. Hemos perdido las referencias éticas que el Deporte propone. Solo somos un blablablá ...

¿España, campeona del Mundo? ¡Eso sí que sería un sorpresón! Pero es algo que formando parte de nuestras ilusiones y alegrías, se antoja en la práctica como inabordable e irreal. Porque aunque seamos un bloque con buen rollo y bien avenido, eso es insuficiente siempre. Los partidos se resuelven con pequeños detalles cuando se vuelven pestosos y con pocos espacios para la circulación. El fútbol español se halla en una evidente transición o travesía del desierto.

¿Hablamos de Luis Enrique?, ¿es la estrella o cara más llamativa de La Roja? Yo, lo hubiese echado del cargo hace años ya. No merece estar ahí. Su tonito está de más, y sus enfrentamientos con la prensa le empequeñecen todavía más. No sé qué estará pensando el céltico Yago Aspas. Sé lo que pienso yo del entrenador. Y antes de que empiece el torneo, sigo pidiendo la dimisión del coach. Pase lo que pase ...

Será un Mundial de plástico y de cartón piedra. De aficionados pagados en la grada. La última oportunidad para Leonel Messi de levantar la Copa. Me gustaría que la ganase. Pero fácil no será para él y los suyos. Brazil es la escuadra de más nivel, y Francia la de más velocidad. Alemania no parece contar mucho, pero los teutones son capaces de correr y sudar todo el partido, incluídas las prórrogas. Parece un Mundial bastante abierto entre los más grandes candidatos al triunfo final. Y, por otra parte, ¿habrá algún acto conmemorativo para las personas que murieron trabajando en malas condiciones en los Estadios en cuyo verde césped se jugará este más que negativo Mundial?

¡NOOOOOO!
 

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- ADOLFO. -

Adolfo Filgueira nació en El Ferrol. Ya tiene setenta años. Vive con su santa mujer "Paquiña", a la que conoció siendo muy jóvenes. Casi unos niños eran por entonces. Adolfo fue autónomo transportista. Con aquellas furgonetas de la postguerrra que ya casi solo se ven en blanco y negro. Y cuando concluía su labor, a veces se acercaba a la dura costa, y hacía hasta de percebeiro.

Adolfo es alto y desgarbado, y echa de menos su tiempo activo. Se había casado con su "Paquiña", y nunca se arrepiente de ello, sino todo lo contrario. Porque su mujer siempre le tenía la casa limpia y el plato bien preparado y caliente cuando llegaba de regreso al hogar.

¿Gallego Adolfo Filgueira? Él no lo niega, pero lo que se siente es, absoluta y plenamente español. No cree demasiado en la galleguidad militante ni en esos ruidosos tipos de Las Mareas y cosas así. Adolfo se siente siempre de centro. Y para él, hubo un paisano que es lo más grande que pudo pasarle a este país. ¡Siempre! ...

Porque cuando Churchill citó a la Democracia, solo dijo que era un tema menos malo. No dijo que eso fuera bueno.

Adolfo no es de mucho itinerar. Apenas ha salido de su Ferrol. Viajó algo cuando transportaba en su furgoneta todo tipo de productos, pero sus viajes se limitaban a su Región y comarcas. Y cuando llegaba el fin de semana, prefería emplearlo para descansar física y espiritualmente, y para estar con su mujer.

Adolfo Filgueira adora Madrid. Parece un tanto sorprendente que sea así, pero a nuestro hombre le atrae mucho la capital, a pesar de haberla visitado muy poco. ¿A qué esa querencia? Quizás sea porque Adolfo considera que Madrid es trascendental para su país. Muy importante. Articula todas las decisiones y ayuda a que España sea una y bien unida. Madrid son los Ministerios, los grandes negocios, las necesarias influencias, y toda su imaginaria y mágica pasión.

A Adolfo siempre le gustó el fútbol, y cada vez que jugaba el Rácing de Ferrol, allá que iba solo a ver el partido. Mas nunca fue un forofo. Y siempre miraba de continuo el marcador simultáneo, porque lo que realmente le interesaba era ver y conocer las hazañas de su verdadero equipo favorito: ¡El Real Madrid! ...

Admiró a Amancio, pero nunca perdió de vista la figura colosal y poderosísima de D. Santiago Bernabéu. ¡Ese sí que fue todo un Presidente! ...

Adolfo es creyente y cristiano, y admira a su "Paquiña" porque ella le hace ir todos los domingos a la misa de las doce. Su "Paquiña" es bajita y en extremo creyente. Toda una señora. Contenida y siempre leal.

Tuvieron un hijo. ¡Carallo! ¡Un hijo! No salió bien. Fue un gandul y un juerguista, y eso que hicieron lo posible para que el tallo creciera recto. La correa del pantalón que lleva ahora Adolfo, aún tiene marcas de la piel de su desdichado hijo Antón.

Hace muchos años, que no sabe Adolfo en donde se halla el mentecato y negativo Antón. Que si la droga, el tabaco, que si los rollos de la modernidad, que si quería tocar en un grupo de batería con sus melenas extrañas, y así mil decepciones. Antón es la pena de Adolfo. Y las últimas noticias que tuvo de él, fueron todavía más negativas. Porque Antón frecuentaba el rojerío, y no se había casado ni tenía intención. Y a los dieciséis años decidió el muy cabrón no pisar nunca más una Iglesia.

Lo más hermoso que le sucedió a Adolfo Filgueira, fue cuando con su mujer , hicieron una visita a la Plaza del Obradoiro, en donde reposa el Apóstol Santiago. Y allí dio un fuerte beso a su "Paquiña". Y hasta deseó al santo que su hijo recuperara de una vez la conciencia.

-MAS NO PUDO SER-

 

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- SIEMPRE HAY OTROS MUNDOS. -

De repente aparece un rostro que te sorprende. Y es una cara de amabilidad que te controla y te ofrece sus besos. Es como una llamarada o luminosidad que te desconcierta y todo parece mutar.

Es puro cloroformo. El ambiente se transforma y pasa por encima de ti. En el fondo admiro esa neutralización, la cual forma parte de la técnica de experiencia vital.

Sientes que te pasan por encima, y entonces tratas de elegir actitud ante ese ser de otro mundo que está contigo, ante ti, que te mira sin pudor ni ambages; como si te intuyera venir.

Mi cara es el espejo del alma, pero no importa. Lo que prima ahora es el rostro estándar, lo que está bien, lo que toca, lo más diplomático, y hasta parecería que hasta lo más efectivo.

Sí. Hay otros mundos bien diversos. Son personas que no piensan ni pensarán como tú, y que aunque te rocen siempre estarán a una calculada y prudente distancia que aparece como inapelable y triunfadora.

Ese cloroformo, esa posición socioeconómica, ese otro ritmo de discurso que parece trillado y definido por situaciones ya vividas, tiende a desarmarte y a hacer que tu verde sea azul, o que su rojo te parezca negruzco.

Yo, prefiero un tanto el ruido y la furia cuando me siento incómodo. Pero también sé callar y esperar, y preferir ver qué propone el otro universo cuando esgrime un idioma avanzadamente perfilado y exitoso.

Es como cuando te cogen la manija del partido, y no es cualquiera quien lo hace. Es como si tuvieses delante a un gran capitán de la canarinha o de la imperial Alemania. Y van, e imponen al menos aparentemente sus tempos y sus tics, y parecen llevarte por el camino que desean y sin hacer la mueca del esfuerzo.

¿Competir?, ¿equilibrar? Es complicado. Porque el privilegiado no hace grandes virguerías para desplazarte, sino que simplemente aguarda sus detalles para el dominio de las situaciones sin más.

Cloroformo. Transformación del nervio en hilo de arpa musical. Parece devorarte la superioridad de la experiencia elaborada, que ya avanza suave como un Atila de hoy y te da bien pocas opciones de sentirte tú.

Pero yo sé que no es derrota sino narcótico existencial. Sí. Es otro mundo que aparentemente nunca pugna contigo, pero que trae los deberes hechos. Y no es que esté ese mundo agazapado atrás para pillarte descuidado a la contra, sino que la posición de ese ser de otro mundo es suficiente para que no seas quijotesco ni pancista. En realidad el ser de otro mundo es el infranqueable molino de viento, que quiebra y puede hacer trizas la espada de un ejecutor atrevido.

La atmósfera del atrás se ha modificado tanto, que el brillante estruendo anterior, ha dado paso a un silencio enlentecedor, magno y supremo. Y todo ya puede parecer otra realidad y otros mundos y planetas que te revolotean y están dispuestos a juguetearte sin hacer un solo movimiento de impaciencia.

Es casi todo ya una mera y vana lucha zen, en donde no se trata de ganar sino de sedarse. Porque lo que gana es el privilegio y la larga distancia, la imposibilidad, y la aceptación de cómo otros seres plantean las cosas. Y entonces nunca pasa nada que aparente ruido físico, y cuando todo cede te pones a pensar.

-Y MEDITAS-
 

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- SE FUE G. PIQUÉ, EL MEJOR CENTRAL ESPAÑOL DE LA HISTORIA. -

 

Se retira. Otro más de los de las magia de Iniesta, Silva, Xavi, Villa o Casillas. Se va el mejor jugador de Cataluña y el mejor central de España y de los mejores del mundo.

Gerard Piqué. Enorme jugador y excelente e icónico polemista. Carismático, precoz, elegante, talentoso y con retranca. Enorme personalidad dentro y fuera del campo. Todo un cappo más allá de su fantástico talento como jugador. La bestia parda y el ogro dorado de la afición del Real Madrid, e intocable en su FC Barcelona. Todo en su vida era de nivel. Piqué parece despreciar las menoridades y se lanza a las empresas como un tiburón como cuando aprovechaba su gran estatura para rematar a gol subiendo al ataque. Su último rival deportivo, ha sido el también veterano Sergio Ramos, ahora dubitativo y taciturno en el P.S.G. de todos los estrellones del Jeque.

No recuerdo otro central como él. Rememoro a Gallego, a De Felipe, Tendillo, Goiko, Migueli, o al reciente y corajudo Puyol. Otra leyenda este último.

Sí. Gerard Piqué nunca pasó desapercibido. De bien mozalbete, flaco y larguirucho, ya era titular en el Barça y en La Roja. Y en donde hiciese falta. Lo ganó todo, se casó con la chica imposible, llegó, vio, triunfó y nunca paró. Siempre fue vanguardista, pirómano de emociones, gamberrete, y listo como un lince.

Campeón de Campeones. Piqué nunca supo demasiado lo que es perder y no estar en el candelabro. Porte entre altivo, seguro y picarón, Piqué siempre fue ambicioso buscando el futuro. Que si "Cosmos", la Davis, el Ibai, el alto nivel, o las relaciones peligrosas con la Federación y el Poder.

Porque Piqué fue y es el Poder. Y en sus últimos partidos con un Barça todavía en construcción y hecho unos zorros y un mero proyecto, Piqué tuvo que sentarse en el banquillo y no ser titular. ¿Piqué sentado en el banquillo? ... Miró a Xavi Hernández, y el coach de Terrasa le aguantó respetuoso la mirada. Porque cuando hacía Gerard un tú a tú con un joven rival, se le iba por velocidad. ¡Ay, los años! ...

Piqué pensaba que con dos tardes de entrenamientos y con su enorme calidad, sería suficiente para ser el puto amo atrás. Pero se cruzó con el paso del tiempo y con su orgullo de campeón. ¡Intolerable en el banquillo!

¡Carisma! Icono blaugrana. Jugador con sal y excelencia, poniéndole rivalidad a la Liga y a todas las competiciones. En el próximo Barça-Real, se notará que ya no está. Faltará su talante de ganador nato y de gran pollo nacional.

El gran Piqué es el Barça y su raíz. El sucesor catalán de Guardiola, otro extraordinario autodidacta. A Piqué no le veo como entrenador, ni como comentarista. A Piqué le intuyo moviendo proyectos propios y nuevas empresas, siempre con el vértigo insaciable de su tiempo de hoy. Hacia adelante.

Gerard Piqué ha sido un gigante del fútbol. Un bad boy prodigioso. Un enfant terrible, listo y genial. Con un sentido de la colocación y del liderazgo, de los que ya pocos se ven. Y claro frente al periodismo. Sin tabúes.

Piqué hizo las tardes del Camp Nou más emocionantes y atractivas, y las tardes de la Liga en todos los campos y en todas las situaciones.

Poseedor de un físico portentoso, era capaz de aguantar medio lesionado los partidos, y lo que hiciera falta. Y se acortaban sus plazos de recuperación. Cuando era duda, jugaba seguro siempre. Porque era el mejor central hispano que yo nunca vi, y porque yo le echaré mucho de menos cuando le veía hacer fácil lo difícil, incluso cuando se tiraba al ataque, cosa que le agradaba mucho. Por arriba, siempre ha sido infranqueable, y también por abajo. Y su elegancia y calidad siempre le consagran. Su camiseta debe colgar en todo lo alto. Ha sido más que un peso pesado blaugrana. Ha sido el Barça. Y lo seguirá siendo.

Y ha decidido cortar por lo sano. Jugadores de su talla no van nunca a aceptar la suplencia. Porque Piqué nunca tendrá substituto. "Piquenbauer" es y será siempre titular dentro y fuera de los Estadios. Porque Piqué es mucho más que un futbolista excelso. Es dinamita de acción y culo gordo de emprender e innovar.

¡GRACIAS, NANO!

 

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- OSCURO. -

Alejado en el ostracismo inevitable, oxígeno en agobio, clima de derrota asentada. Siempre, silencio.

Todo el silencio pegado a una vida. Todo defensivo e iterado. Décadas polvorientas, de inacción, necesidad de no salir de ahí, de que nadie te moleste, de que no haya en un mundo lleno de personales peligros, inocencia y descarnada verdad.

Nadie habla. Silencio. Nada parece importar demasiado. Todo es una maldita inercia desbocada y a la vez normalizada. Y se puede hasta crear un tiempo de nostalgia, en el cual las telarañas del dejarse hacer no son sino estímulos alimenticios de buscar y hasta justificar una realidad.

Es duro. Muy duro. La oscuridad no parece abrasar y sí abrir los alveolos inmediatos. Engancha como cuando todo el día se convierte en noche. Atrae cual un imán fatal y conocido, en donde uno juega con los tiempos y con las sombras.

El patetismo abraza al beso y tratan de hacerse amigos conciliables. La situación devora otros esquemas y se derrama sobre la acción individual. Más respeto.

Ahí adentro mora un ser humano. Inteligente, delicado y puro. Lógico y exigente, leído y práctico. Y el adentro, se bifurca y se multiplica dando paso a más huecos y laberintos interiores y más que conocidos. Es como si Cronos hubiese fenecido hace muchas décadas. ¡Stop!

Y entonces, yo decido rendirme a mi verdad, y desafiar revolucionario a mi miedo. Y en medio de la noche que pasa por ser el todo, decido que ya está bien y entonces rompo esquemas.

Porque mi miedo no es ni será oscuridad. ¡No! Mi tiempo será una cosa de dolor y de dinámica mucho más impulsiva. Y entonces, estallo ...

Me levanto y digo, ¡hasta ahí! Y haciendo un potente y necesario esfuerzo, rompo el marasmo de la nostalgia abrazando mis deseos.

Porque la vida se intuye ahí afuera. Se respira mucho mejor. Me gusta la exposición y mi propio riesgo. Y allá que voy. Ante el asombro de las criaturas de la nada; ante el hipotético reproche de las cosas de otro mundo que a mí no me sirve. ¡Adiós, puertas!

Y entonces, sonrío. Y avanzo, sigo avanzando, y continúo caminando, y nada ni nadie deberán frenarme. Y abro la puerta y la traspaso, y sigo buscando casi a la desesperada el exterior. Una o dos puertas más. Me es indiferente. Alea jacta es. La decisión está consolidada y tomada.

¡Salgo al exterior! A la coqueta terraza, desde donde se divisa una panorámica de sana verdad. Y allí, en la terraza ya no sudo, ya no siento agobio, respiro como si hiciese yoga, veo a quienes pasan, vuelven y circulan. Coches, personas, pájaros, hablares, risas, gestos, posturas y vida. Vida que te atrapa y te ordena. Vida que te guía y te permite salir de la oscura claustrofobia, que me da besos y promesas, que me sugiere finales felices y páginas bien nuevas que destrozarán hojas del calendario.

Porque es necesario sentirse bien, sentirse seguro, sentirse vivo, sentirse actual, sentirse amado; sentirse ...

¡SIN DUDA!
 

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- FUGAZ D. ANTONIO. -

Años setenta. Mi parroquia a donde mi madre me obligaba a ir. Misa de todos los domingos. Es una iglesia grande, espaciosa, y fue familiar. Mi padre entró en una sola ocasión. Para poder casarse con mi madre. Nunca "mais" lo hizo. Yo fui bautizado, tomé la comunión y hasta la confirmación. Vino el obispo.

Mi parroquia era rutinaria y convencional. Entre semana, uno o dos días, hacían ejercicios espirituales y cosas así en la sacristía. Todo bastante previsto y previsible. Yo no volví más, al alcanzar los once años de edad. Pero en mis últimos meses, llegué a coincidir con una gran novedad. España estaba cambiando. Necesitaba melenas de Beatles o Cruyff, barbas, y mucha, muchísima libertad. Los tiempos son siempre inexorables. Y antes de que la serie televisiva de Richard Chamberlain como protagonista de "El pájaro espino" hiciera removerse en sus sofás a muchas féminas, algo sucedió en mi parroquia del barrio.

Era, un sacerdote. Pero llevaba melenas. Y tocaba la guitarra. Era, Don Antonio. No tendría los cuarenta años de edad. Y no es que poseyese el atractivo de un galán de Hollywood, pero comparado con sus compañeros de parroquia, su frescura y distinción, provocaban bastantes nuevas emociones. Y totalmente inesperadas.

A pesar de que estamos en plena era digital, entonces era otro mundo. Y el boca a boca, muchísimo más potente que el twiter de hoy. Y más que pronto, se corrió la voz:

- "Oye, ¿sabéis que ahí en la iglesia hay un cura joven y nuevo, que incluso toca la guitarra? ..."

La consecuencia, fue casi inmediata. Además, hay que tener en cuenta que si bien ahora la tentación suele aparecer mucho más en los lares de trabajo, antes no era así. Y las señoras y señoritas, permanecían en casa y con la pata quebrada, y ese boca a boca solía hacer un efecto inmediato.

Además, estaba siendo la revolución sexual, la mujer había quemado reivindicativamente los sujetadores, las minifaldas estaban irrumpiendo con éxito, y las suecas daban lecciones de bikini en mi playa cálida y en otras muchas playas. Lo cantaba, Manolo Escobar ...

Consecuencia. Aquellas reuniones de los ejercicios espirituales, se convirtieron en verdaderos éxitos de concurrencia. Y además, la sacristía era amplia y cabía mucha gente. Lleno total.

D. Antonio, estaba alegre y serio a un tiempo. Apuesto y dubitativo. Porque no debía esperar aquel triunfo, y estaba aparentemente sorprendido. Y ejercía su labor espiritual y con Dios. Pero también tocaba la guitarra. Como nadie antes. Y los niños y las niñas de los ejercicios espirituales, cantaban alegres las canciones, y se sentían plenos y acompañados por sus madres, por sus tías, y por las amigas de sus madres.

Aquella sacristía de mi tierna iglesia de la infancia, no es que fuera un akelarre navarro de grito y desnudo, pero estaba atiborrada de mujeres de cualquier edad. Y al acabar el acto, las féminas se paraban a hablar con Don Antonio. Y le decían de todo menos reproches. Y no tenían prisa por volver a sus casas. Unas casas, que estaban lógicamente bien cerca de la iglesia, aunque habían algunas excepciones. Algunas chicas de cualquier edad, tomaban hasta dos líneas distintas de autobuses para no perderse ni el más mínimo ejercicio espiritual que dirigiese D. Antonio. Cuentan los maledicentes, que alguna pecadora metió en cierta ocasión su teléfono fijo en el interior de la sotana del cura especial. Y también entre los libros de la sacristía ...

¿Escándalo? ¡No! ¡Escandalazo! Porque recuerdo al cura D. Juan y a D. Vicente, y al veterano D. José, extremadamente preocupados y molestos.

A D. Vicente que era evidentemente homosexual, no le preocupaba tanto ese escándalo que generaba el melenas D. Antonio, pero entendía que su vida, su tapadera y su sueldo, debían posicionarse con la opinión general de sus compañeros.

Se pusieron en contacto con las Autoridades Religiosas, y más que pronto se tomaron medidas. La iglesia no debía ser el escenario de los sucederes que, queriendo o sin querer, suscitaba D. Antonio.

Todo fue opacidad en estas negociaciones a buenas. Supongo que le invitarían a cortarse las melenas de inmediato y le instarían a dejar de usar la tradicional guitarra española. Lo único que no podrían hacer, era que D. Antonio envejeciera de repente. Pero todo lo demás, sí ...

Yo creo recordar, que ante la para ellos insolente negativa de D. Antonio a obedecer las órdenes, la cosa no llegó a durar ni tres meses. Y las paredes y techos de la iglesia, jamás vieron nunca más pasar a la figura del joven sacerdote. ¡Lo echaron! Desconozco si le cayeron o no más sanciones, pero nunca "mais" se oyó en la ciudad hablar de él. Quizás, lo dejó todo ...

Fue un visto y no visto. Un jarro de agua fría. Algunas féminas llegaron a encararse con el cura párroco y con los otros sacerdotes de la parroquia en busca de respuestas acerca de la no presencia del joven cura distinto. Mas solo hallaron sonrisas irónicas entre los sacerdotes. Hasta que finalmente, uno de los curas le soltó a una de las señoras de cualquier edad:

- "Mira, hija. Tú estás felizmente casada. Te bautizó D. José y te casó D. Vicente. ¿Es casualidad que nunca venías a los ejercicios espirituales hasta que apareció este señor cura de las melenas? Lo sabrá tu marido, como es natural. ¡Y te diré más! Mañana vendrás a confesar tus pecados de pensamiento, obra y omisión. O de lo contrario, hija mía, mal, ¿sabes? ..."

La respuesta también se propagó desde el potente boca a boca. Las féminas siguieron siguieron yendo a los ejercicios espirituales para acompañar a sus vástagos y con la esperanza de un milagro que las favoreciera. Pero sin éxito, y en mucho menor número. Algunas, ya no volvieron más.

Las normas son las normas. Y no digamos en los setenta, en donde eran, "normísimas". El Poder es el Poder. Y donde hay patrón, nunca mandarán los diablos.

¿ESTÁ CLARO?
 

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- CARLOS BOYERO. -

Su perfil es una incógnita humana. Muy difícil de definir. Porque el salmantino crítico de cine Carlos Boyero, es un tipo tan denso como vivido.

Sí. Marcado por la vida que se mueve continua. Nada de concesiones ni de orlas. Si miras su biografía, ves cómo ha vivido la dureza y el rigor. Y ha pasado de no contar casi nada, a ser reconocido como el mejor crítico cinematográfico español.

Indiferente, a nadie va a dejar. Ahora, parecería de vuelta de todo, como si pudiera decir lo que le diera la gana, únicamente por ser él o su prestigio. Y de eso, nada. Boyero se ha ganado la atención por su extrema sensibilidad, la cual no parece casar con un rostro endurecido y hasta sarcástico.

Boyero, relativiza. Y cuando pone a caldo a alguien o a algo, substancia su rechazo con contundencia pero siempre argumentando sabiamente.

¿Mediático? No sé. Es posible. Seguramente, desde el mítico Alfonso Sánchez, no se ha visto el destaque de un crítico de cine como Boyero.

Castellano, poco amante de favoritismos, y exigente. Para ser célebre o exitoso, has de ser experienciado, fundamentado y matizador.

La infancia de Boyero pudo ser mejor. Pero a veces el dolor hace que pongas cara de poco optimista, pero que tu lucidez abrace ese dolor y lo convierta en brillantez.

Para mí, lo mejor de Carlos Boyero es que nunca sabes por dónde va a salir cuando hace la crítica de un estreno. Es temible para los publicistas, porque tantos años referenciales le alejan del oropel publicitario y su referencia nunca es baladí.

¿Qué cine le gusta a Boyero y cuál no? El lúcido crítico, lo ve claro. Le gusta el gran cine clásico, pero nunca fija mitos. Es duro. Hace poco afirmó que en las últimas películas de Clint Eastwood, no ve la habitual brillantez, y apela a Cronos acerca del descenso de dicha calidad.

No se calla nada. Y eso se llama, libertad. Boyero no será nunca un palanganas que publicitará cosas que le puedan encargar. Si le propones presión o influencia, entonces lo llevarás claro. E incluso el reconocido maestro se puede enfadar.

Y lo malo de los enfados de Boyero es que son divulgativos y brillantes, y pide respeto a su tiempo, y que no le corten. Últimamente nunca nadie osa cortarle.

El mundo del cine lleva toneladas de dinero, de provocación económica y de condicionamientos. Y a veces, si te apartas de esa línea oficial o predominante, pareces un estúpido, o un desagradable, o un amargado sin maldita la gracia.

Y eso a Carlos Boyero le trae al pairo. Porque imana personalidad, libertad, sensibilidad, exigencia y pasión a un tiempo. Pero la pasión del crítico es pasión sabia y elaborada. Y huye de sensiblerías, a pesar de que se ganará rechazos.

El bendito enfant terrible Carlos Boyero, es ese maravilloso tocahuevos que necesitamos escuchar si queremos ver una buena película antes mismo de presenciarla en las salas. Yo, lo suelo hacer. Y cuando veo la peli, me rindo condicionado en la verdad libre.

Boyero parece ir por el mundo como si no pasara algo excesivamente perturbador o desfavorable. Muestra y lanza una mirada personal sobre las cosas, y reflexiona castellanamente sobre ellas.

Porque Carlos es sobrio, nada de arabescos, capaz de mostrar un entusiasmo arrollador hacia un film y sin descomponer la figura. Y eso. Que ese personaje que sin querer encarna el terrible crítico, no es amenaza sino precisión.

-IMPRESCINDIBLE Y SINGULAR-
 

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- POR AMOR. -

El Presidente del equipo de fútbol, habla con su Secretario técnico:

- "Oye, tú que sabes más de esto que yo, ¿tan bueno es ese jugador? ..."

-  "¿El 8, Presi? ..."

- "Sí. Ese mismo. Veo que te has dado cuenta tú también? ..."

- "No sé qué decirte. No es malo, ojo. Técnicamente es de los mejores. Pero la verdad, Presi, es que no veo que Rández esté por encima de otros jugadores. El míster sabrá ..."

- "Pues, vale, Secre. Mientras ganemos y las cosas vayan bien ..."

- "Tranqui, Presi. Domínguez, el míster, lleva mucho tiempo en esto del fútbol. Sabe lo que hace. Sus razones tendrá para ponerlo siempre ..."

El fútbol es fuerza, pasión y competitividad. Y mucho entreno. El coach Pedro Domínguez dirige el entrenamiento. Van terceros en la clasificación, y ese puesto es un buen objetivo para un club modesto.

Es Octubre. Los jugadores sudan la camiseta, pero menos que en Julio. El sol quiere acariciar con su menor influencia. Se agradece. Entrenan tres días a la semana. Es  un club amateur. Solo cobra el míster, porque lleva toda su vida en esto del fútbol a pesar de que todavía es joven. Los jugadores no perciben dinero por jugar. Tienen a su disposición, instalaciones, la indumentaria deportiva y todo lo imprescindible. Los gastos los paga el Presidente. Y cada futbolista tiene su trabajo, el cual lo simultanean con el fútbol.

Miguel Rández, es el número 8. El interior sobre  el que charlaban el Presidente del Club y el Secretario técnico. Rández quiere ser escritor. Se presenta a todo concurso literario que detecta. Y, no pasa desapercibido. Ha sido finalista en uno de los certámenes literarios, y quedó en cuarta posición en otro de ellos. Su escribir es prosa descriptiva. Y su estilo es fino, y va ganando en impronta personal. Le apasiona la práctica del fútbol.

Ha terminado el entrenamiento del día. El míster hace una seña a su interior. A Miguel Rández. Su número 8. Se quedará con él un tiempo más en el campo de juego.

- "Y, ¿por qué, míster? ..."

- "Te falta fondo. Y un poco de mentalidad. Estaremos aquí hasta que se vaya la luz ..."

- "Como quiera, míster ..."

- "Háblame de tú, Miguel ..."

Pelotean. A un toque. El míster sigue en forma. El jugador parece crisparse en cansancio. Pero Pedro Rodríguez hace como que no se da cuenta y sigue ofreciéndole el balón con rapidez. Después, toca correr un rato, y luego charla técnica particular.

El míster Pedro Rodríguez, mira fíjamente a su pupilo Miguel Rández. Y le ve fuerte y hermoso, delicado y elegante, veinteañero y diferente. El jugador está leyendo aquella mirada casi descarada que le observa. Y por precaución no se atreve a decirle nada al entrenador.

- "Oye, Miguel, ¿tú tienes novia? ..."

- "Éso, no se yo si es de su incumbencia, míster ..."

- "Ya, Miguel. ¿Tú sabes una cosa? ..."

- "Puede, entrenador ..."

Cae tanto la tarde, que la visibilidad es ya bien escasa. El entrenador le mide la distancia a su jugador. Casi está invadiendo su espacio. Pero a Miguel Rández parece no importarle. Y el entrenador le habla cada vez más quedo. Primero, de temas futbolísticos. Le indica que debe correr y esforzarse más, porque sus compañeros no poseen su técnica, pero hoy en día es muy efectivo el físico y casi se valora más.

Después, Pedro ya no le habla de fútbol, sino de cosas personales a su jugador. Y le dice con riesgo que le tiene a él una querencia especial y por muchos años. Miguel Rández sigue sin decir nada. Guarda halagador silencio, y no muestra en absoluto el más mínimo atisbo de desagrado. Hasta que ambos se detienen y se miran a los ojos. Se dirigen a los vestuarios y se duchan. Se visten, y cuando están a punto de despedirse, el míster Pedro Rodríguez le dice a su jugador:

- "Oye, venga. Te acerco yo con el coche a tu casa ..."

- "Pero si vivo a diez minutos ..."

- "Venga. Sube ya ..."

En el transcurso de esos diez minutos hay mucho respeto mutuo y desinhibición. Se les nota a gusto. Son diez minutos intensos y tiernos, casi prohibidos en un pueblo pequeño y tradicional, en donde los hablares se tornan susurros y las miradas todo lo pueden. A veces, el conductor conduce con una sola mano. Las manos se rozan gustosamente. Y al final se escapa un beso en las mejillas.

Pedro, le dice a Miguel:

- "Me gustaría que no faltaras a ningún entrenamiento, chaval ..."

- "Lo voy a intentar ..."

- "Cuando no hayan moros en la costa nos llamamos por el nombre, ¿vale? ..."

- "Vale, míster ..."

- "No. De tú, Miguel ..."

- "Vale ..."

El equipo, funciona. Están invictos en casa. Y fuera, están logrando excelentes resultados. Pedro y Miguel ya no se juntan al terminar los entrenamientos en el césped. Podría ser peligroso. Es un pueblo tradicional. Mayoritariamente, los habitantes son creyentes. Como se entere alguien de que el míster y el 8 se gustan y se entienden, puede montarse una bien gorda y definitiva.

Mitad de temporada. El equipo sigue bien. Tanto, que han ascendido a la segunda posición. Acaban de ganar cinco a cero. Y Rández ha marcado su primer hat-trick. Eso ha de celebrarse. Y esa noche, en mitad del oscuro y ya frío crepúsculo, se escucha el sonido del motor de un coche. La dirección, la casa del entrenador. Miguel, el jugador, no está nada nervioso. Al revés.

Pedro y Miguel entran en la casa del primero. Es un coqueto lugar, sito en un lugar alto. Pedro descorcha una botella de cava, y le ofrece una copa a Miguel. Y luego, se besan. Y se siguen comiendo a besos sin parar. Y ya todos los tabúes se van cayendo.

Se desnudan. Pedro le pide a Miguel que le deje admirarle un rato. Miguel, sonríe, y a continuación se lanza deseoso de amor y sexo sobre la cama en donde descansa siempre Pedro. Y le susurra:

- "Eres maravilloso, Pedro ..."

- "¿Porque te pongo siempre de titular, mi canalla? ..."

- "No, Pedro. Ja,ja,ja,ja ... ¡Dejemos de hablar de fútbol ahora! Ja,ja,ja,ja ..."

Ahora nadie habla. Todo es sensualidad, sexualidad, satisfacción mutua, y todo el amor. Hay un deseo que lo parte todo. Que vuelve a la carne, estremecida, y a mutua y excitante disposición. Lo que no saben los dos enamorados, es que han sido seguidos por otro coche.

Este segundo auto, ha aparcado a unos metros de aquella casa. En su interior, están el Presidente y el Secretario técnico del club.

- "Te lo dije, secre ... ¡Son maricones! ¡Por éso lo pone de titular! ¿Qué hacemos? ..."

- "El equipo va bien. No puede ir mejor, con la calidad de la plantilla que tenemos, Presi ..."

- "¿A pesar de que es titular ese marica, señor secretario? ¡Joder! ..."

- "¿Por qué no les esperamos y les damos una paliza, Presidente? ..."

- "No lo veo como una solución definitiva, secre ... Ojalá fuera esto tan sencillo ..."

El sacerdote del pueblo es informado de lo que sucede. Pero, declina opinar. Su único argumento es su gesto adusto. Finalmente, dice:

- "No esperaba las noticias y ..."

- "Padre, ¿qué se hace en estos casos?", le pregunta el Presidente al sacerdote.

- "No me gusta. Pero yo no haría mucho. El equipo está funcionando. Y si lo divulgamos a la gente en general, me temo que el ruido nunca puede ser positivo para nadie ..."

En efecto, el equipo sigue bien. Aunque no pueden subir, han acabado los primeros de la clasificación. Miguel Rández ha hecho 17 goles, y Pedro Domínguez manteado por aficionados eufóricos. Nada ha podido ir mejor. Y se ha convocado un festival de gastronomía y una muestra de productos naturales. Hay que promocionar el pueblo, y ha llegado toda la fiesta. Se ha llenado la Plaza Mayor. El Presidente del club habla con su Secretario técnico:

- "Esos dos maricones no siguen el año que viene. ¿Lo sabías? ..."

- "Y, ¿cómo lo vas a hacer, Presi? ¿Ellos quieren irse?..."

- "¡No, Secre! He tenido tiempo para pensar las cosas. Verás ..."

- "Pues dímelo, Presi ..."

- "Pactaré con ellos. Es lo mejor. Les diré que si no se van motu propio, todo el pueblo lo sabrá. ¡Y que se preparen! ..."

- "Lo que tu veas. Tú mandas, Presi ..."

La noticia ha corrido como la pólvora. El pueblo ya sabe que la próxima temporada ni el míster ni Rández van a continuar. Y más que enfadados, decenas de hinchas protestan ante la casa del Presidente. Exigen la continuidad de ambos héroes futbolísticos. Pero ante la negativa del Presi, los hinchas se ponen furibundos y empiezan a tirarle piedras a los cristales de las ventanas de su casa. A punto de llamar a la Guardia Civil, aparece de repente un coche con dos hombres a bordo. Son Pedro y Miguel. Y le grita Pedro a la multitud:

- "¡Dejad tranquilo al Presidente, coño! Lo váis a desgraciar, ¡joder! Tenemos que deciros que nos ha fichado a los dos un equipo de Segunda, y no debemos declinar la oferta. ¡Comprended las cosas! ..."

Pedro y Miguel no han logrado convencer a nadie. Lo único que han logrado ha sido desviar el timón de la indignación, y ahora el gentío les llama traidores y peseteros. Las piedras impactan sobre los cristales del coche de los ya ex ídolos, y el auto huye de allí.

A los pocos minutos, llega la Guardia Civil. La gente agacha entonces la cabeza, se calma y van volviendo a sus hogares. Desde la casa del Presidente del club, se oye una voz que grita:

- "¡Que son maricas, joder" ...!"

Pero ya nadie le hace caso. Todo ha concluido definitivamente. Callan todos. Sobre todo, el Presidente y el Secretario técnico. Es mejor así. Al día siguiente, todo el mundo ha de ir a trabajar. Disgustos, ¡los justos! ...

-NUNCA LLUEVE A GUSTO DE TOD@S-

 

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¡ SCARIOLO !

Antonio Díaz Miguel inventó el baloncesto a nivel de Selección Nacional. Después de los mitos Emiliano y Buscató, apareció el Reino del basket de clubs. El gran imperio del Real Madrid de Pedro Ferrándiz, de Saporta y Mendoza, con Corbalán, Lolo Sáinz o Brabender. Y el gran Barça de Solozábal, Epi, Sibilio o Aíto García Reneses. O el gran Juventut,-la Penya-, de Badalona, o el Estudiantes de la "demencia".

El baloncesto es tremendamente televisivo. Con el tiempo, fuimos aprendiendo que no todo eran tiros exteriores, tapones o rebotes. Que todo era mucho más complicado. Por eso tenía mérito la N.B.A. Todo era mucho más que Magic Johnson, Bird o Jordan. Sin equipo, mala cosa ...

Ya sé que el baloncesto ha de ser espectacular, pero también entusiasta, guerrillero y pasional. Muy pasional. Una pasión equilibrista y al límite de la falta. Cabeza fría, ánimo y positividad.

El baloncesto a nivel nacional surgió imparable hacia el Olimpo definitivo con aquellos años tan felices. Navarro y el mito Gasol, llevaron a la escuadra nacional a ganarlo todo. Ver jugar a esa pléyade de estrellas que todo lo dominaron, nos acercó mucho a la gran magia del éxito total. Marcó la gran referencia. Hasta que el tiempo les fue llegando inexorable. Scariolo ya estaba ahí.

¡Scariolo! Un perfecto desconocido de Brescia, fue llamado por ojeadores de Vitoria, e hizo grande al TAU. Poco después, ya estaba en el Real Madrid, y finalmente en la Roja Selección cuando el dios Gasol o la bomba Navarro.

Scariolo es un tipo atractivo, cual galán de películas yankees, con gomina, elegancia y toda la personalidad. Tiene cosas de Laso y Aíto. Tiene cosas de Díaz Miguel,-la institución-, y tiene cosas de todos.

Porque la España que ha puesto otra pica de oro,-ahora en Berlín-, tiene mucho de otras selecciones y de toda la tradición de nuestro baloncesto. Y un enorme compañerismo.

Sergio Scariolo es un estudioso de este deporte. Un loco apasionado, el cual entrena en todas partes y rebosa vitalidad. Sabe de la N.B.A. y de todo lo que pase por la enciclopedia baloncestística. Scariolo es un tipo de suerte, la cual se la curra a través del trabajo, del esfuerzo y de la estrategia. El italiano es un español más, un italiano más, y un hombre de baloncesto apasionado más. Berlín 2022 le ha consagrado.

No son baladí sus éxitos. Son hechos fraguados por su impulso y por su conocimiento de la psicología de los jugadores de baloncesto. Ha sabido y sabe, sacar lo mejor de todos ellos.

El equipo estrella tapada que finalmente ha salido con estrépito cual tapón de una botella de cava, ha sabido bien libar todo el sistema del entrenador. Ha liberado hacia el éxito a los hermanos Hernangómez, ha permitido que nos dirigiera desde atrás con el balón Lorenzo Brown, y su máquina de aciertos ha puesto de largo al bravo andaluz Alberto Díaz.

¿Quiénes son todos estos jugadores desconocidos, los cuales han derribado todos los muros de rivales en Berlín 2022? Pues, talentos que necesitaban pelear y disfrutar junto a Scariolo. El de Brescia les ha dado todas las partituras que necesitaban para desarrollar sus enormes cualidades.

No dar un balón por perdido, no venirse abajo ante las remontadas de sus rivales, lanzar triples con convicción, y mantener en la cancha el orden y la disposición que a pies juntillas les indicaba el coach de los éxitos.

No. No se puede ganar un Europeo solo siendo excelentes jugadores. Todo es más complicado. Hay que creer, sentirse un poco Gasol o Navarro, valorar la tradición de esa camiseta,- como lo hace Serbia-, y nunca renunciar a nada.

Los descansos deberán llegar luego. Las rotaciones eran necesarias, y las tácticas absolutamente imprescindibles. De ahí el éxito de Sergio Scariolo. Cuatro veces ha ganado el Europeo con nosotros. No es casualidad. Se ha conseguido la tradición de nuestro histórico basket.

¡SCARIOLO ES HISTORIA Y ORGULLO!

 

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- LAS COSAS DE LULÚ. -

Ojazos. Mirada cansada porque ya no es una niña. Venezolana con parentesco italiano. ¿Qué hace aquí con nosotros en España?, ¿por qué me confiesa que no tiene amigas aquí, a pesar de que lleva con nosotros hace ya seis años?, ¿quizás choque cultural? Ni me incumbe ...

Muy segura de sí misma. Aparente timidez. ¡Falso! Lulú no es tímida. Es estratega y muy superviviente. En la terraza de verano, a mi lado, me sorprende su hablar demasiado alto. ¿Importarle? ¡Un pito! ¿Sentirse preocupada por que la escuchasen a placer? ¡Al revés! Lulú disfrutaba siendo aspirante seria al campeonato general del vocerío.

Jefa. Lulú va de capitana general. Cree merecerlo. Y tiene un don de gentes que puede atrapar. Anda mal de dinero, y eso no agrada a nadie. Y además sus dos hijos varones ya saben volar solos. ¡Oh, la puta soledad! ...

Lulú puede darte miedo. Pero en realidad estás a salvo. Porque en cuanto ella perciba que no eres lo que quiere querer, dará por finalizada la charla y seguirá soñadora su camino.

Lulú es de caderas, y viste con elegancia. Se adereza con un puntito de insinuante escote, mas Lulú es velocidad y vitalidad. Y, risa. Toda la risa de triunfadora. Y últimamente no frecuenta,-o eso afirma-, las salas de baile caribeño. Pero cuando las frecuenta, puede tirarse dos horas a un ritmo frenético. Quiere pues pareja en forma.

Yo le insinué a Maduro para probarle el sentido del humor y de la ideología. Pero Lulú le odia y cree en la empresa, en la iniciativa personal; descarta totalmente a su Presidente. ¡Silencio! ...

Yo sonreía a Lulú. Parecía gustarle mi sonrisa y hasta mi aplomo. Pero soy incapaz de reírme desaforadamente hora y media seguida, y eso hizo decaer su expectación.

Y además Lulú es más que práctica y se había fijado en el bello camarero jefe de la terraza que nos servía los refrescos. Y se levantó a por él no sin antes decirme: 

- "Disculpa. Pero si no tomo café, a mi me da algo. Voy a entrar al bar y se lo pediré al camarero. Vuelvo muy pronto ..."

Quizás algo exagerada Lulú. Nunca tendrá puntualidad inglesa porque el Caribe es otra visión del mundo, sensual y especial. Venezuela es un país en donde hay mucha riqueza y pocos candidatos a ella. Es lógica la ansiedad social.

Vuelve a la mesa Lulú. Y comienza a enseñarme fotos que no se corresponden con el motivo de la entrevista, el cual no era otro que a ver si nos gustábamos y todas esas cosas.

No me agrada que me digan que sí a la primera, cuando propongo quedar a una chica. Porque el perfil del watsap no dice nada. Y la mujer más bella del mundo puede ser que no se parezca al perfil humanote y sereno de una hermosa fémina.

Una foto solo es un deseo y una estrategia vanidosa. Donde esté el cara a cara, no hay invento tecnológico capaz de asegurar el rigor de una relación. Casi todo puede ser mentira antes de un cara a cara. Por eso no hay que ir con expectativas excesivas.

Lulú me hablaba, dándome lecciones de cómo han de ser las expectativas. Y le gustaba que a veces mis manos se acercaran a las suyas, como haría un imponente guayabo de Maracaibo. Porque a Lulú le gustan los hombres muy hombres.

Que tengan buen cuerpo, poca crítica, mucha música, nada de carcamales, con carro, y arropados en dólares. Es una de las razones por las cuales no quiere volver a su país natal. Y Lulú me contó dos dulces sueños en voz alta:

- "¿Sabes? Hay dos cosas que me divierten y las pienso hacer ..."

- "¿Cuáles, Lulú? ..."

- "Ponerme a hacer la mendiga en la puerta de una iglesia. Y la otra, ser capaz de comunicarme con la gente de un país en el que no se hable mi idioma ..."

Yo creo que a Lulú no le gustan demasiado los pobres, y además quiere enamorar a los hombres con la menor comunicación posible. Y que la dejen mandar, organizar, matizar, dominar, revisar, y tener el bolsillo a salvo de improvistos.

¡SUERTE, BELLA LULÚ!
 

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- CUANDO EL TENIS SE TORNA SHOW. -

Alcaraz alcanza las semifinales del Open USA. Cinco horas luchando contra el otro prodigio, el italiano Sinner. Y el murciano ya no pudo más. Se acabó la ortodoxia y la corrección. Se quitó las zapatillas y las entregó a sus fans enfervorizados. Y cogió más zapatillas y siguió entregado a la euforia del show. No firmó más pelotas porque el tiempo en tenis es limitado.

Open USA. En la Arthur Ashe, llegan a caber veinticinco mil personas, las cuales algunas de ellas hacen lo que quieren. ¿Quién puede estar más de cinco horas sin ir al baño o sin comer algo? Yankeelandia siempre tendrá su impronta. Como el mito de McEnroe, el cual no ha cambiado demasiado desde que se retiró de las pistas ya hace décadas. Y en los medios, o le sigues admirando o le seguirás rechazando. Sin medias tintas.

EEUU no ha dejado pasar a su torneo a "Nole". Las normas, son las normas. Federer ya está en la senectud deportiva. Rafa Nadal empieza a perder su magia sobre el Dios Cronos. Siempre ha habido debate sobre cuando llegaría la sucesión y el relevo generacional.

Para mí, ya está decidido. Son, Alcaraz y Sinner. Ellos son el futuro. Ambos estarán en la expectativa más alta cuando tengan lugar todos los torneos. ¿Quién es ese italiano larguirucho y con aspecto de chaval obediente y decidido apellidado Sinner? ¡Un fenómeno! Una realidad. Un tenista absolutamente sensacional y con una cabeza que se sale.

Sí. El tenis es un deporte extremadamente cruel. Puedes perder por fallos propios, porque no te entre el saque, por nerviosidad psicológica, porque no eres capaz de cerrar los partidos, porque tienes dudas de ti mismo, porque cinco horas no es otra cosa que un marathón para elegidos, o por mil razones más. Sobre todo, de cabeza. ¡Ay, si no tienes la cabeza fría! Cogerás muchos disgustos.

Alcaraz no es Rafa Nadal. Nunca nadie es el otro. Rafa es un viejo zorro guerrero que nunca da una pelota por perdida, y que sabe jugar hace muchos años con una capacidad de sufrimiento especial. ¡Un toro genial que lee el tenis de sus rivales! ...

Carlos Alcaraz es de este tiempo. Un chico de El Palmar de Troya, lugar en donde había una secta en donde un "Papa" embustero fabricaba obispos. La huerta murciana. Alcaraz tiene cara de labrador murciano. Pero es de hoy y de ahora. Es creativamente imparable. Su mundo es este, y su pasión es el adorno y la alegría. Los cuales son a veces su principal enemigo, porque el tenis es muy cabrón. Muy individual y muy desnudo. Y si la sonrisa se te va al limbo, te pueden pasar por encima y después tienes que saludar al rival que te ha dado la tarde. O la noche. O, el día ...

Lo que pasó en cuartos de final entre los nuevos dioses Alcaraz y Sinner, fue un vídeo que hay que guardarlo en una cajita especial. Como lo de Nadal en Australia con Medvedev, o aquella final entre Borg y McEnroe en el Garros, o como los partidos inolvidables entre el manacorí eterno y el maravilloso y elegante suizo Roger Federer. Rey de reyes.

El tenis llega a una nueva dimensión. A un nuevo relevo de altura. Cuando la NASA quiere volver a las andadas, y llegar a la Luna como escala destino Marte, planeta icónico.

Era demasiado raro y preocupante que el tenis se hubiera parado en el pasado y no hallara relevos. Alcaraz y Sinner han nacido en este siglo y ya han llegado. Ahora les toca demostrar su enorme grandeza ganando títulos y más títulos. 

Nunca es ni será fácil el tenis. Si no entrenas, si te endiosas enseguida, si te caes cuando pierdes partidos inesperados, si no te pones la cabeza fría de Rafa, si no tienes verdadero hambre de tenis, no te hagas ilusiones. Pero este partido de cuartos neoyorkino entre estos dos nuevos fenómenos, resuelve todas las ecuaciones. ¡Ya hay relevo!

¡ENHORABUENA AL TENIS!
 

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- MI VERANO HORRÍBILIS. -

En mis sesenta y dos años que cumplí el pasado mes de Julio, os confieso que no recuerdo un mi verano tan duro como este.

Se han juntado muchos factores, comandados desde mi salud lesa, pasando por el brutal e insólito calor, y concluyendo con mi situación económica cerca del umbral de la pobreza.

Ha sido un verano espantoso para mí. De modo que trataré de aprender de él, dado que el próximo puede ser igual o peor.

Mi situación económica me dice que no viaje, ya que he de llegar a fin de mes. En mi casa antigua, sin reformas que harían un poco más soportable mi estancia en su interior, etcétera, se ha generado más concentración de calor y menos visibilidad. Me alegro de haber optado por la autocontención y por la capacidad inevitable de mi resistencia física y mental.

He descubierto demasiadas cosas que ahora no debo ver del todo bien. Por la mañana, al abrir las puertas para ventilar en lo posible mi casa, la tranquilidad ha sido un fracaso. Unos obreros, remozando fincas contiguas, no han parado ni un solo día laboral de Julio ni de Agosto, de dar golpes y de hacer ruidos para actualizar casas y más casas. El jefe de estos trabajadores debe estar sumamente satisfecho de la labor de los albañiles por su absoluta fidelidad a pesar del infierno climático que en Valencia todos hemos sufrido.

Todo ha sido resistencia frente a la desazón. Y terrazas de bar cercanas sin respuesta del vecindario. El dueño del bar ha hecho lo que ha querido. Hasta aparcar encima de la acera cuando le ha dado la gana. Hasta que se lo tuve que decir seria y contundentemente. A partir de ese día es más obediente y aparca en un lugar señalizado y destinado para vehículos de carga y descarga. Algo es algo ... Todo esto me ha ayudado a conocerle mejor.

¡Calor! Espantoso calor. Mínimas brutales. Días y días sin brisas y con brasas. A partir del 15 de Agosto, han querido asomar brevemente las tormentas. Con poco éxito. La lucha frente al nuevo calor tropical, ha sido un reto realmente brutal.

Ha debido morir mucha gente. Tanto la calidad de mi salud, como la de las demás personas, se han resentido. Seguramente los muertos por emergencia climática, quedarán solapados por otras patologías. Pero, habrá muerto mucha gente.

Mi pasión han sido las plantas. Protegidas con una potente y animosa persiana de las de antes. Pero aún así, algunas me han dicho adiós y se han secado. Y mira que mis plantas han seguido estando cuidadas casi hasta la exageración por mí, pero aún así varias se han rendido y han dicho adiós. De esta experiencia, gozaré el próximo verano. Y seleccionaré las variedades con más tino. Y no haré tantos cambios y seré más conservador en las experiencias con mis plantas. Ya sabéis, que para mí, las plantas representan mucho más que unos seres vivos ornamentales que me agrada cuidar. Sino mucho más. Las plantas son para mí, la vida que se renueva y que sigue. Que no para de seguir. Que no para de vivir. Que no para de producirse de una u otra manera. La vida es lo único que hay que disfrutar y de las pocas cosas que dispongo. Hasta el adiós definitivo.

El dinero. Este verano ir a hacer la compra diaria ha sido un problema excesivo. Y he sentido verdadero temor de no llegar a fin de mes. He trampeado todo lo que he podido, y he renunciado con dolor a muchas cosas sociales. Vivir y socializarse es dinero. Y sin él, la vida se reduce y se pone cabrona. Y como yo soy ambicioso y quiero no renunciar al placer de vivir, dicha renuncia me hace mucho daño.

Concluyendo. Que ha sido un verano de resistencia pura. De reto. De no dejarse decaer a pesar del sombrío panorama de cambios bestiales y de situaciones muchas veces, límite. Y ya por eso me encuentro satisfecho. Es para estarlo. Estos tiempos hay que combatirlos con la mayor serenidad posible. A pesar de todos los más que dolorosos peses. Y extraer lecciones nuevas para próximos veranos tropicales.

-SIGO VIVO-

 

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