- LA INMERSIÓN DE ANDRÉS. -

 

Se va hundiendo. Lo siento por él. Es simpaticote y ruidoso. Pero cada vez mira menos las consecuencias de lo que hace. Porque Andrés no va de repente en barrena. Sino que su falta de autoestima es progresiva y preocupante. ¿Le pasa este sentimiento desapercibido al bueno de Andres? ... No.

No lo creo. Pero su faceta autodestructiva parece avanzar. No se siente bien consigo mismo. Y le da por juguetear con otras personas, a las cuales sabe que dominará, o bien por posición económica o social. Andrés se atreve algo con quienes no le suponen riesgo o peligro. Preocupación.

Andrés no se domina a sí mismo. Como para hacerse cargo de la vida de los otros. Su madre ya mayor, su decepción agresivista con las mujeres o su desconfianza con el mundo. Es como si lo exterior le aburriese cada vez más. Y que, frente a ese tedio, decidiera a duras penas construír una subrealidad que le diera al menos continuidad a su hecho periódico de existir.

Para que encima, a Andrés le cayese la pandemia encima. Andrés se siente un viejo cuando ni siquiera llega a los sesenta años, decide dar aparente carpetazo a los tiempos en los que fue feliz, y sobre todo, decide aparentemente no quejarse ni contar nada de lo suyo real a los demás.

Andrés se torna caparazón y ocurrencias alegales, es capaz de aburrirse con los que realmente le queremos, y entregarse a las risotadas irónicas y banales, a perder soberanamente el tiempo, a ser deudo de muchas cosas, y si puede, a darte pellizcos psicológicos con el fin de probarte. Porque en el fondo no aguanta a los que le quieren, no soporta que le aprecien o muestren serio interés por él. Nada de seguridades. Si Andrés se pusiese serio, entonces lloraría a mares. Y lo último que hará, será llorar a mares. Porque si lo hace, ya se siente atrapado por una realidad que desprecia.

Andrés está cansado y se hace el cansado. Juega al cansancio. Cogió el Covid-19, le han quedado secuelas, y muestra una posición aparentemente resignativa. No se cierto. Está deseando recuperarse, y de paso mandarnos a todos a tomar por saco.

Afirma Andrés que no quiere trabajar. Pero lo malo no es que le aburra su trabajo, sino que no soporta ya a sus compañeros de hace treinta años con los que siempre ha desarrollado su labor. Se cae. No dice apenas nada. Ni a sus médicos. Solo acude a ellos cuando son de pago, o cuando no le queda más remedio. Vive solo, y ha hecho todo lo que se le ha antojado en la pandemia. Y sigue ahí con su libertad sin cortapisas. Y tratando de pasar lo más desapercibido posible con su labia e incoherencias.

A Andrés le apasionan los animales. Los galgos, especialmente. Pero últimamente no habla de perros, ni de su ex Leo que fue un galgo al que quiso como a un hijo. Porque hablar de sus aficiones, es hablar de algo real y hasta comprometido, y Andrés no quiere.

Ha encontrado en los latinos menesterosos un comodín para sumergir su ser. Sabe que van pillados de dinero, y que él no sabe cocinar. Y entonces puede contratar a una hondureña, o ecuatoriana, o al marido de la hondureña o al primo de la ecuatoriana. Nunca les hará contratos fijos. La fijeza es signo de responsabilidad.

Con su estrategia, Andrés convoca a los latinos, les paga bien el precio a convenir, y ellos le hacen compañía y él se sumerge en vidas y universos paralelos. A Andrés parece gustarle el monodiscurso de su hablar y hablar, exactamente para no decir absolutamente nada. Le asusta  la soledad, y la paga. Los demás son sus servidores. Y además Andrés sabe ser un personaje educado, vivido, listo, actual e informado. Europeo y español.

-PERO YO CADA VEZ LE VEO MENOS-

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- JUEGOS OLÍMPICOS, TOKYO ... -

Esto es la Tradición. La costumbre desde la idea del aristocrático Coubertin. Lo importante ya no es participar. En el fondo, no lo es. Lo que pasa es que a veces participar también son unas horas de salir del anonimato del entreno amateur, en las que se sale casi de la nada y se entra hasta en el telediario nacional. Se pasa de don nadie a héroe fugaz en dos semanas. Y es energía, y es boato, trompetas y tradición, y sigue siendo Vangelis la banda sonora moderna con sus Carros de Fuego.

Y cuando en lo más alto del Olimpo está el coronavirus y las gradas defensivamente vacías, los jóvenes atletas se atreven hasta a batir récords mundiales de natación en territorio comanche y oriental.

Estos Juegos huelen a reality y a nostalgia. Ya no está el dios Bolt, Phelps, o el mago Farah, pero otros chicos y otras chicas seguirán su estela. Porque la vida, sigue. En la tele, nos machacan a películas y a documentales, acerca del corte de mangas de Owens a Hitler. Ahora, el avance del fascismo es un hecho cancerígeno que debe combatirse.

Los periodistas se han vuelto gritones forofos. El fulgor de los gladiadores precisa de gritos y llantos sin complejos. El talante universitario de algunos deportes, va llegando con los nuevos tiempos a su fin. Chicas, chicos, de muchas edades. Niñas de pretetas y madres consagradas, nos hacen admirar la capacidad y el cuerpo humano. El hedonismo se exhibe entre tatoos y prestigios. No hay público, pero hay frescura y ganas entre estos jóvenes que se curran y mucho sus retos y su energía.

¿Qué hacen "Nole" o Pedri, o dioses de todo el año, al lado de chicos desconocidos y fugaces? Sueldos variopintos, ilusiones parejas y casi profesionales, sudores, besos, reivindicaciones, novatadas y hasta caricias descalzas o con zapatillas.

Simone Biles da la gran campanada en los morros del tabú de la salud mental. La negrita tiene las cosas claras. Son seres humanos como los demás, aunque destaquen en sus disciplinas. Pero en la esencia son lo mismo y deben salir del armario los problemas emocionales. Con la "Iglesia" ha topado la valiente Bales. Los locos también pueden ser genios y tener los mismos cojones y ovarios que los cuerdos. La locura es una palabra con estigma que tiene raíces individuales y un fondo común. Y hay que reivindicarse desde el Everest de sus vidas cuando en el cielo te sientes una mierda a la deriva. De homos, aún no se habla demasiado. Ni de trans. Pero el mundo del futuro imparable se llama libertad.

En el tartán, los hombres y las mujeres balas, asombran hasta a las cámaras de fotos, y nosotr@s nos sentamos plácidamente en un sillón para loar esos diez segundos. La velocidad corta, es un gran invento en tiempos de cine de acción.

En Tokyo no nos hablan apenas del calor sofocante o de la humedad patológica para los esfuerzos magnos. Los medios pasan de puntillas y se centran en el atletismo y se refrescan alegres en el agua. Debe haber alguna razón oculta por la cual las chicas no nadan en bikini. Y fuera de machismos ...

Carreras de fondo. Los africanos huyen de las guerras y se toman sus vacaciones y excursiones camino de las medallas. Se visten de soldados deportivos, y son capaces de desafiar ritmos y pasar el último kilómetro en escasos 2 minutos. Y al cabo de nada, se envuelven en llamativas banderas y se amarillean y engalanan de magia y glamour. Es la elasticidad y el huir de la pobreza y de la desesperación. Si no ganas, puedes pasarlo mal. El racismo, se nota. La desigualdad es notoria. Y los orientales no logran apenas ser mediáticos. Su altura es gen, haiku y obediencia.

¡HACIA EL EMPERADOR!

 

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- DOCTORA, PROFESIONAL, MUJER, PANDEMIA ... -

Ojos enormes. Solo Izas se atreve a decirme esa bonita y femenina vanidad. No es mujer de concesiones. Ha hecho de su profesión de oncóloga una vía para reivindicar su enorme valía.

Creo que Izas va de superwoman sin saberlo. Se exige y se exprime toda. Es toda una referencia en su hospital en donde trabaja y ahí en el norte de mi país, en donde la dureza y el rigor convierte hasta en ausente al verano. Casi anecdótico.

Tran grande es la validez de Izas,-sobre cincuenta y pocos años-, que sus amistades pueden pasar desde la gente bien humilde hasta la de más alta sociedad y prestigio social. La agasajan, la vitorean, la alaban, la admiran y todas esas cosas, pero la doctora no gusta de estas loas y destaques. Porque solo quiere agradar y estar correcta y adecuada con todos.

La medicina es absolutamente su vocación. Ser oncóloga es casi tan hermoso como parir a la única hija que tiene y que ya es independiente y hace su vida. Su ex, es un amigo. Porque tú con Izas nunca acabas mal o tienes rencor o mal rollo.

Izas tiene fama de trabajadora porque lo es. Y lleva tres años en los que no se plantea sacarse el bikini del armario. Se ha volcado con tod@s como un volcán de ayuda y generosidad.

Oncóloga querida por sus pacientes. Les conoce muy bien. También es psicóloga y tremendamente intuitiva. Y sabe convivir con las desgracias de las malas noticias, y estar a buenas cuando las euforias de las recuperaciones. Y en medio de su campo de juego, llegó la fatal pandemia. Y entonces Izas decidió levantarse todos los días a las cinco y media de la mañana, desayunar, y partir hacia el hospital. No quiere hablar de hombres ahora. Lo que toca para Izas en tiempo presente es la concreción de su vitalidad en el trabajo.

Pero el virus es cabrón. Maléfico y escurridizo. Izas le desafía, y afortunadamente nunca se contagió y toca madera. Y se viste discreta, y nunca quiere destacar a pesar de la magia de sus ojos grandes y de su figura delgada y evidentemente femenina.

Ni se te ocurra hurgar buscando su waatsap, o pedirle algún tipo de relaciones. Casi ni siquiera podrás acompañarla a un cine o a un teatro, entre otras cosas porque no va.

Es mujer, Izas. Y a veces,-muy pocas-, puedes ser afortunado, y hacer que confiese que le son molestos los tirantes de su sujetador. O que sacaría los botones de su camisa, o que se pondría comodísima si se tuviera un poquito de autoestima y de conciencia del placer y de que la vida es casi una breve ilusión.

Cuando la tarde de un domingo es tranquila y salvajemente libre, Izas se asoma a un chat y muestra inicialmente todo su pudor y toda su conveniente cautela. Y entonces te escribe con talento que tienes razón y que le convendría sacar más la mujer que lleva adentro y dejarse llevar.

- "Tienes razón. Me meto mucho en la coraza ..."

- "¿Tú crees, Izas? ..."

- "Pareces un vidente intuitivo, y ... Ja,ja,ja,ja ..."

Seas lo que seas, Izas, eres mujer y ser humano. Y sabes que de vez en cuando toca el desmelene, las sandalias, y una tarde noche de copa de vino en brindis. Y muchas más cosas a las que la doctora renuncia.

¡GRACIAS, IZAS!
 

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- MIS PLANTAS RESISTEN: YO, RESISTO. -

Un mes alejado de casa sin poder cuidar a mis hijas las plantas. Contraté a una chica de mi barrio la cual hizo una excelente labor, y bajé la antigua persiana para que el estío no las hiciera estragos. En Julio contraté a otra chica para idéntico cometido. Pero no lo hizo nada bien.

Afortunadamente, volví a mi casa antes de tiempo. Las plantas del balcón estaban casi todas secas, o faltas de ese mágico y necesario líquido elemento que es el agua. Hasta una palmera que tengo en maceta, lo estaba y creo que todavía lo está, pasando mal e intentando encontrarse con ella misma y con su habitualidad.

Sí. Muy recientemente operado, abrí el balcón y la galería, y dejé que el aire entrara en las estancias ventilándolo todo, y permitiendo que la luz volviera a darle DNI a mi casa. A mi casa de siempre. A mi tesoro. A mí ...

Cogí mi rústica botella de plástico, la llené de agua, y la atraje hacia mis macetas expectantes. Toqué una de las plantas, y estaba medio viva y medio seca. Alargué mis manos y acaricié a las plantas. Una por una. Primero las de más evidentes cuidados, y después conecté con las más seguras. Con las más mías.

Las plantas cerraron aparentemente los ojos por lesitud, y las percibí como a esas niñas pequeñas que nunca tuve, y que esperaban su leche y cuidados.

Solo mi mirada sobre las plantas, ya fue recíproca y complementaria, exploradora y amable por las dos partes. Mirada y caricias, que luego ya vendría el agua inmediata de mi UCI particular, para seguir con mi amor hacia los cuidados más perentorios y de estructura.

¡Me puse a podar! Los geranios habían enloquecido de altura ida y desviada, invadiendo el espacio de las plantas contiguas con un descuido y desparpajo, insolentes. Sí. Podé los geranios en el mes de Julio, y jugándome su futuro vital. Pero ya le voy teniendo teniendo una experiencia, y me ayudé con el aporte protector del preparado para la mariposa del taladro, la cual les confiere una protección necesaria y añadida.

Los claves chinos o clavellineras, estaban casi derrotados de la vida, y orando su supervivencia en la profundidad de sus raíces, pululando por el fondo de la tierra en un repliegue imprescindible. Toqué dichos claveles. Probé. Los moví de un lado a otro. Han nacido de semillas, las cuales las trabajé desde que las plántulas habían ofrecido presencia y señal de vida. Y con el dedo y un punzón alargado de cara cuadrangular, jugué con el bamboleo de los agarres.

Y hurgué y hurgué a mi estilo, horadando con cuidado y decisión esas orientales plantas, delicadamente hermosas. Y al hurgar no hallé brusquedad u obstáculo mayor. Estaban aguantando, aunque  dudando mucho y seguramente pensando en el futuro de la explosión del verano fou actual y canicular.

Fue un placer ayudar a sobrevivir a estas plantas. Primero, entraron en una fase de estabilización y parecieron dejar de llorar preocupadas. Percibí, que no cambiaba el verde savia de su color. Esto es señal de que no caían por el camino del reseque final, mortal y definitivo. Hace pocos días ya vi nuevos brotes pegados a las ramas del tronco central. Tenía razón. Habían decidido no morir, y seguir ...

Me amparé en la noche. En las temperaturas mínimas mediterráneas. Porque lo del riego solar y matinal era nada más que un lavado de ducha sobre su cuerpo, y no un modo de darles sustento y alimentación precisa y necesaria. Sí. Las mínimas primaverales de aquí. A falta de pan, hay que actuar con ingenio. Más proximidad y atención, mucha paciencia, y todo el optimismo de alegría.

Las begonias habían aguantado con sobresaliente. Acababan de hacer una floración a mediados de Julio. Eso es fortaleza. Y habían ganado frondosidad, que es poderío y defensa.

En la parte trasera, antes llamada galería y ahora terraza, había mucho desorden. La segunda chica que contraté la había liado a su antojo, cambiando de lugar muchos tiestos. Hizo, de todo ...

Y lo primero que hice, fue orden. Volví a colocar las macetas del atrás de mi casa en el mismo lugar que ocupaban antes de yo ausentarme, y esta buena y habitual ubicación, las agradó. Las calas solo tienen a estas alturas del partido hojas altas y verdes sobre sus bulbos, e impresiona la consistencia de las "monsteras" africanas. Estas últimas son independientes, nunca tiran flor, pero son poderosas y hasta majestuosas. Se ajan en seguida en el mes de abril, pero realzan hercúleamente cuando ya jamás van a sentir el sol directo, sea de la estación del año que sea.

Hurgué sobre la "monstera" y probé el tacto y la consistencia de su tierra. Estaban raras, secas, extrañas, sorprendidas, anárquicas y un tanto atemorizadas. Tienen orgullo. Y yo hice lo mismo que con mis plantas del balcón. Acerqué los dedos de mis manos enteras sobre ellas en un acto de protección evidentemente paternal. Moví las hojas. Al principio, con cuidado. Las observé el efecto, y esta vez con fuertes oscilaciones quise poner a prueba su reacción. Y, sí. Estas plantas podrían volver a ser lo que fueron.

Aceptaron mi afecto, vigilé sus riegos, se fue su desorden, y ahora veo complacido cómo de entre su potencia majestuosa se intuyen y observan puntitas, las cuales no son más que nuevos tallos que ya se incorporan decididamente para renovar la planta. La planta, ya ha vuelto. ¡Vive! ...

Vi de refilón una hoja extraña en el suelo. Tarde varios días en percatarme de que se trataba de una pequeña parra que quiere darse a conocer definitivamente en un par de años. Y las hojas superiores, estaban y están como blanquecinas de savia. Mas la clave en la parra en maceta, no era el riego y ni siquiera el sol. Era y es la elasticidad del tallo. Esperé unos días hasta que tomé dicho tallo y lo balanceé con energía. Esa parra, o estaba viva o estaba muerta. Y el pulso y el tacto no me fallaron. La elasticidad del tallo de la parra, recordaba el movimiento quasi de fisioterapeuta sobre él, y le indicaba caminos de seguir creciendo con fortaleza y verdad. Debajo de las hojas blanquecinas en declive, aparecieron otras hojitas de clorofila fuerte y continuista. Ya puedo jugar a tener libremente experiencias con la parrita.

Ahora, todas mis plantas ya tienen control y cuidados. Estoy expectante sobre la palmerita, pero su color no me muestra renuncia. Reaparecerá, si aguanta protegida la furia de Agosto. Y además, ya me tiene ahora a mí.

Mi pasión por las plantas es mi pasión por mí. Me encanta verlas de nuevo verdes, resistiendo fuerte y con decisión, y dispuestas a seguir. He luchado con placer estos días mucho por ellas, y mis plantas se han percatado tanto de mi presencia, como los curiosos turistas que transitan por mi calle. "¿Qué coño hará ése, tanto tiempo ahí con los tiestos?" ...

Me es igual lo que digan o piensen. Ahora tengo a mi aliada la temperatura mínima cuando cae el sol de la tarde y la primera noche. Nunca las encharco yo a mis macetas. Solo les tiro el agua imprescindible para que noten la humedad, y os aseguro que cuando el agua cae sobre mis plantas es recibida con respeto, aceptación y facilidad. Y sé que se se siente magia.

-Y YO SOY MAGIA CON ELLAS-
 

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- "¡¡ MARICONES!!". -

"¡Maricones! ¡Hijos de puta! No podéis convencer a nadie de vuestras absurdas herejías burrescas y hasta maléficas. ¡Desobedientes! Dios os hizo hombres, de la misma manera que a las mujeres puso tetas y vagina, ¡coño! ¡Estoy de vosotros, hasta más arriba del sombrero!" ...

"¡Joder! No váis a engañar a nadie. Un hombre nace con su propio cuerpo, su pene y sus testículos, ¿verdad? ¡Pues toca asumir esa realidad impepinable! Hay que dejarse de sodomías y de presuntos derechos que solo son el pecado. ¡Maricones! Vuestro culo está únicamente  para defecar y no para otra cosa, ¡hostia! ..."

"Me sabe mal hablar de obviedades. Porque todo es una obviedad. La mujer será femenina. Y hombres y mujeres se gustarán y se amarán para siempre. ¡Nada de boyeras progres y amargadas! Solo valen para el morbo de los pervertidos y para saciar ese puto vicio de salirse de la sanidad, la normalidad, el orden y la verdad ..."

"¡Como los trans y monstruos raros esos! ¡Olvidaos! Todo es mucho más simple. ¡Solo es el pecado! ¡Como las putas! Es el puro vicio. El vicio por el vicio, el sexo, y ¡muy pocas ganas de trabajar! Sí. Con el rollo del cambio de sexo y todas esas sandeces, lo que hacen es no dar un palo al agua, y hacen de su vida un lloro y una exhibición que solo les lleva a la autodestrucción. Esa palabra libertad, les sirve de perverso comodín. Pero saben que mienten. ¡Y que solo practican la fornicación y la desviación del pecado! ..."

"¡Maricones! ¡Malnacidos! ¡Invertidos! ¡Ridículos! ¡Grotescos! ¡Canallas y dulzones! Hacen un movimientos de maricas, de mujeres, se visten con taparrabos, y se besan con lengua delante de los niños. ¡Qué asco, Dios! No deberían hacerlo ni escondidos como cobardes, y va y se dan la lengua obscenamente hasta delante de cualquier edificio histórico o donde les parece. ¡Carecen de sentido común! Hay que ser duro con ellos para empezar. ¡Que luego ya vendrá la pedagogía y el devolverles al lugar en donde empezaron a perderse y a iniciar sus desgraciadas y felonas fantasías! ¡Malditos canallas! ..."

"La mujer nació para el varón. Para darle hijos. Para los cuidados. Para comprenderle más. Para respetarle. Para llevar una familia cuando el hombre se va a trabajar. ¡Así va como va la educación! Las mujeres comodonas y comodorras, no quieren parir porque duele. Solo lo hacen, lo justo y para quedar bien. Y han dejado atrás el amor y el cariño más acorde con sus características físicas y psicológicas. ¡Que los tíos no somos tontos ni nos chupamos el dedo!, ¡hostia! ..."

"Tanto maricones como boyeras y demás seres despreciables, han creado lobyes de autodefensa de sus gilipolleces. Son monstruos desnortados y no debemos dejar que conviertan nuestra sociedad en un queso gruyère lleno de espabilados locos y de malditas granujas. ¡Hemos de combatir esa mierda! ¡Y erradicarla! ..."

"Nuestra obligación es crear una sociedad sana y a salvo de estos cerdos miserables. Debemos acabar con los maricones. ¡Aunque sea al principio con mano dura! Lo acabarán entendiendo y volverán a nuestro seno de Dios y sensatez ..."

-MI HOMENAJE AL RECIENTEMENTE ASESINADO SAMUEL-

 

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- DEMASIADOS DÍAS. -

Demasiados días sin escribir. A mí, ha sido el primero en sorprender este hecho. Pero, habían razones. Incluso ahora que ya escribo nuevamente, tengo encima razones que me impiden escribir en mi blog con la frecuencia habitual. Y lo que ocurre es que estoy aterrizando y digiriendo poco a poco unos hechos y unas vivencias emocionalmente intensas y en algunos casos, inéditas.

Todo ha empezado, coincidiendo con una importante, a la par que necesaria, intervención de substitución total de una de mis rodillas. A partir de ahí, todo lo consecuencial me ha afectado y dejado huella. Ahora, el escribir aparece como un modo de ir reencontrándome conmigo mismo y con mi rutina de lo cotidiano.

Es potente, es doloroso, sorprendente, humilde, lentísimo, transito  un proceso de paciencia que no me es fácil acometer, y los sobreesfuerzos me han dejado realmente desfondado. Agotado.

Estuve un mes en casa ajena,-por la generosidad de un amigo del senderismo que practiqué-, y la convivencia ha sido una tormenta silenciosa y contenida. Esta tensión de espacios la he recibido con ganas de aprender. Me he probado a mí mismo con mi bisturí de la iterada paciencia, y me he puesto en la piel de mi compañero del piso. Es un hombre que vive solo,-como yo-, y al que le ha costado igual que a mí o más que nuestras habitualidades no impactaran en fractura.

He vivido unos días de enorme preocupación por los dolores intensísimos posteriores a la intervención de substitución de la rodilla, he temido y vivido inconsciencias propias y ajenas, y hasta el dolor ha paralizado mi habitual traca de pensar. He detenido mi vitalidad general y mi creatividad. Lo he pasado realmente mal en muchos aspectos. Pero me he unido como un titán a la idea de supervivencia y entereza, y mi futuro físico y funcional parece lejano pero prometedor.

Otro impacto ha sido el de volver de nuevo a mi casa. La maravillosa libertad, que consiste exactamente en hacer completa y plenamente lo que me dé la gana, y sin horarios ni otras voces de responsabilidad rivalizadora o el apremio del paso de los días.

Supervivencia en estado puro. Me ha permitido este verdadero shock, repasar a aquellos que son realmente amig@s, de quienes no lo son, he visto las hipocresías y los desencuentros, y en un animoso y afortunado cambio de ritmo he ido y voy capeando los temporales de mi soledad y de mi vicisitud y peculiaridad.

Esto de la recuperación de la rodilla, es cosa de algunos meses. Y ese será mi peor enemigo. Porque para mí, los cambios siempre son excesivas barreras u obstáculos inoportunos, y entonces el cuerpo me pide quitarles de ahí de un potente puntapié.

Pero, no. La cabeza me dice que nada de eso. Que, ahora, la palabra se llama de nuevo paciencia, y aprender a quererme y con autoestima todavía mucha más. Las exigencias prometen cansancios, pero también buenas perspectivas. En la medida en que con mayor rigurosidad obedezca las indicaciones de los médicos rehabilitadores, con tesón y medio plazo, lograré volver a caminar con absoluta naturalidad y tras años de demoras por la pandemia y otros sucederes de lentitud sanitaria cercanos al capitalismo.

2021, puede ser un gran año para mí. Y caminar, el mejor tesoro de salud. Y por eso me acuerdo del maestro Machado: "Caminante, no hay camino, se hace camino al andar ..." Por eso estoy por ahora más silencioso y atento, y deseando que todo vuelva a la normalidad y al éxito personal.

-QUE LO CREO MERECER-
 

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¡NO DISPAREN SOBRE LUIS ENRIQUE!

 

 

 "Lucho" desafió a vientos y a tempestades. Va de sobrado, huraño y breve. Mantiene con el periodismo un pugilato eterno. Siempre el seleccionador nacional de fútbol es una mosca cojonera para los poderosos y sabedores de fútbol. No hay ni un solo español que no afirme saber y mucho de este deporte. Parece Lucho nuestro rival a batir. Nuestro gran malo. El que nunca nos representará a nadie. Nuestro chivo expiatorio escondido. La antítesis de lo que nos produce el Marqués de Del Bosque. Uno de nuestros grandes objetivos. 

A la prensa no le pasa ni una. Se siente el puto amo. Y en este extraño Europeo de Selecciones, ha vuelto a callar bocas. Luis Enrique Martínez es fueguino y visceral. Sarcástico. Pero también es hombre de fútbol. Es un tipo vivido de fútbol, nacido en el fútbol, que ha jugado en el Madrid y el Barça. Que nos conoce bien. Que no anda con preámbulos ni milongas. Se le acusa de prepotente, distante y arrogante. Pero a veces, estos defectos se tornan virtudes. Fuera de mi país, se le admira más y se valora su creatividad y su energía. Parece estar hecho un chaval.

Lo que sucede es que desconcierta. Se ha traído a la Eurocopa a jugadores que inicialmente no sabíamos ni quiénes eran, ni cómo se llamaban, y siempre los desconciertos  crean sumo escepticismo.

Luis Enrique ha demostrado que sabe de fútbol como el que más. Conoce a los chicos y trabaja muy bien  con ellos. Los sabe llevar. Y eso que empezamos sin crédito, sin que nadie diese un euro por nosotros, jugando desesperadamente mal, y sin ganar a nadie.

Morata montó el cirio. Comenzó a llorar en los twits y en los medios, y afirmó que un grupo de watsap le amenazaba de muerte a él, a su mujer y a los suyos. Y todo por fallar goles estrepitosamente. Lo que tiene el exceso de la pasión. Luego, marcó un golazo a Croacia y otro a Italia. Y lo de Morata acabó siendo una anécdota que el asturiano entrenador capeó bien. Ahora, le acusarán de haber fallado en semifinales contra Italia un penalty en la tanda final. Y Morata volverá a ser ese obscuro objeto de deseo y críticas. Pero pocos podrán decir que no es un gran jugador. O, que Luis Enrique no es un brillantísimo Seleccionador.

Fútbol es fútbol. No se entiende sin la pasión. Luis Enrique tuvo flor en los momentos oportunos. La suerte famosa de los campeones. La baraka árabe. Y de un equipo sin padrinos ni estímulos, logró construír un boceto de equipo prometedor para venideros torneos y con gente joven.

Ha emergido en la portería, Unai Simón. Un gato. Un tipo con una agilidad envidiable. En la defensa ha mantenido brillantemente al también bilbaíno Laporte. En el centro del campo, Sergi Busquets ha dado una nueva exhibición de talento, colocación y personalidad, pese a su veteranía evidente. Arriba, ha brillado la clase de Morata y el físico de Olmo. Y entre los destacados, alguien especial porque tiene dieciocho añitos.

Se trata de Pedri, nueva perla de la escuela canaria que produjo talentos como Valerón o Silva. Un chavalín del Barça, que atesora una clase envidiable. Es la gran figura del equipo. Juega como un veterano a pesar de ser un chaval, posee una técnica y un sentido del juego de asombro, y es junto al lesionado Ansu Fati la gran esperanza de futuro de la Roja. A Pedri se le compara con el dios Iniesta. Quizás no le alcance a su creatividad, pero su visión de conjunto es más que similar. Estamos ante un grande si mantiene el nivel. Y lleva tiempo manteniéndolo.

Sí. Luis Enrique ha triunfado a pesar de no jugar la Final. Ha sacado una nota altísima, y sus detractores volverán a tener mojada la dinamita. Buscan lío, joderle, quitárselo de encima, pero el asturiano es un tipo al que le va la marcha. Hay que aceptarle como es. Su equipo nos ha entretenido más de la cuenta en este inicio del verano, mostrándonos emociones y pasión a raudales. España no ha defraudado a nadie aunque Italia nos haya echado de la final por penaltyes. Haya tranquilidad. Estando Luis Enrique aquí nadie se rinde. Y el astur planta cara a todos. A los de su cuerda y a los que no lo soportan.

¡GENIO Y FIGURA!

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¡ GRACIAS, RAFAELLA, POR TU FIESTA!

 

 

En las imágenes que homenajean a la rubia y simpática showman Raffaella Carrá, se puede palpar y pulsar a una sociedad que va cambiando como el agua del río de la vida.

Primero, se la ve en blanco y negro, y paulatinamente, ¡a todo color! Era la España televisiva del bigotón dios José María Íñigo, y España y el mundo eran otros. Todo, era otra cosa. Y en aquella España rancia, tradicional y "desaboría", y procedente de su decepcionante Hollywood de mil simplezas y morales, aterrizaba Rafaella Carrá y sorprendía.

Sorprendía, porque se empecinaba en mostrar sin mayores pudores una alegría y libertad nuevas y compartidas. La Carrá mostró atrevida su cuerpo destapado y ceñido a la belleza y a la elegancia femenina. Y fue respetado el ciclón imparable de su desparpajo y de su vitalidad.

Y la italiana atrevida y picarona, pasó a ser alguien interesante y hasta necesaria. Y lo de menos era la calidad de sus letras, sino el impacto social y festero de sus canciones.

La Carrá, llegó, vio y venció. Nos hizo sonreír. Jugó con su ser pizpireto e irónico a la madonna diva versátil que se atreve con cualquier cosa en una Spagna tierna y deseosa de tetas y culos, de romper con barreras de dictaduras, de meterse en la tele para no irse nunca jamás; para que su energía de terremoto y torbellino avanzara hacia la construcción de un atrevido nuevo tiempo deseado.

Innovó cual pionera. Lanzó su cabeza hacia atrás y su melena al viento en un movimiento sexy y arriesgado que pone a prueba las cervicales. Se lanzó al ataque y a por todo a lo largo de sus pegadizas y rítmicas canciones, y nos sirvió todos los platos de alegría y sin temor a nuestros atracones.

La chica guapa y sexy de atlético cuerpo de danzarina con cabellos rubios y cuerpo con caderas tradicionales de mujer, dejó paso a una señora versátil que sorprendió por su naturalidad y frescura.

A pesar de hablar un castellano con dificultad, perseveró y comunicó con nosotr@s. Se nos acercó la Carrá. Y mostró su faceta de diva pero siempre cercana.

Rafaella siempre fue traviesa, y experta en salir con brillantez de los embrollos en los que se metía al no dominar bien nuestra lengua. Y decidió hacer programas respetuosos e irónicos, siempre llenos de sorpresas buscando buen rollo y complicidad. Y ahí reivindicó su mujerío, y se hizo icono de los gays y de quien hiciera falta, le tocó el culo a un bellezón de Hollywood, y su show locuelo conectó con un tiempo español que necesitaba nuevas formas de expresar ocios y libertades.

Sí. La Carrá fue una "fantástica" Fiesta, en la que cabían desde curas hasta filósofos, políticos o futbolistas. Y, famosos. Sin querer, Rafaella abrió la espita de los programas del famoseo y del corazón. Con reglas y elegancia. Profesionalidad. Abrió las puertas y nunca se escondió. Y la hemos querido mucho hasta que nos acaban de decir que se ha ido de este mundo para no volver, y entonces nuestro rostro se ha torcido porque ella era alegría.

Raffaella no destacó con su versatilidad en ninguna faceta en concreto. Pero fue la más brillante en todo lo que hacía, en aquel tiempo pudibundo y distinto. Sí. Raffaella sorprendió positivamente a un país que buscaba otro tiempo. Y la Carrá ya era de ese otro tiempo.

¡EXPLÓ, CARRÁ, OLÉ!

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- EL SONIDO INTERNO DE J. L. MORENO LE LLEVA A SU OCASO. -

Ventrílocuo. Hace tiempo que el hacer técnica para sonido ventral dejó de atraer. La gente ya no cree en los ventrílocuos. Es una modalidad de humor que ya no puede llegar a la sociedad de este tiempo. Renovarse o morir ...

José Luis Moreno fue un animal mediático español. A pocos dejó indiferente en la tele española. Como Mari Carmen, y otros personajes que pasaron definitivamente al atrás.

Hoy el humor es acción, imagen, rapidez, monólogo, etc. Y José Luis Moreno no fue capaz de asumir el fracaso de su idea. El guiñol se fue. Ese humor, se largó para no volver.

Y la televisión también se largó y se  transformó en un show de otra cosa, de otros personajes, de otros ritmos, de otros momentos y actualidades, y los sonidos del vientre hechos voz cayeron como añicos ante los imparables y modernos efectos especiales.

El Moreno no debió esperar nada de lo anterior. Además, fue productor, director, hacedor, promotor, y mandamás de muchos proyectos. Entre otras cosas porque tuvo que esconder en el cajón del adiós a Rockefeller, Macario y  Monchito. Y, a sí mismo. Tuvo que ser entrenador no jugador, y eso el ventrílocuo madrileño nunca lo llevará bien.

Porque el Moreno siempre quiso ser el one, el puto amo, el destacado, el crack; el merecedor de todos los aplausos y elogios. El hombre del yo inmenso no nació para las segundas líneas o para los puestos discretos. Y autocreó mala sangre. Sus cercanos siempre acababan echando pestes del divo. Y la culpa no fue de nadie ajeno. La única culpa  fue de él, al no saber anticiparse a las nuevas realidades y a los nuevos tiempos.

Su creatividad dejó de buscar el arte y se dirigió casi automáticamente hacia el poder. El dinero. Y su ansia sin límites de éxito cambió de rumbo pero no de acento. Si no podía triunfar como artista, entonces triunfaría de todas todas en busca de la comodidad, la notoriedad, y la cumbre del dinero.

Poco a poco se internó en la indiferencia frente a las leyes económicas, e hizo estrategias de pantallas de empresas inexistentes, con el fin de burlarse de todos. No aceptó la realidad, y tiró por la calle de en medio.

Peligrosa calle, porque la transita gente que no genera estabilidad ni claridad en sus vidas. Y aunque no hablen siete idiomas como él, o no tenga su cultura y finura de base, en esa guerra nada importa y todos tienen opciones. Porque el dinero es un magma que nunca distingue, y tensa a todos a quienes por igual aspiran a él. Da igual reyes que proscritos. Porque en esa búsqueda no caben orgullos ni clases sociales. En ese mundo oscuro y del hampa, todo es tan excitante como mutable, efímero y hasta fugaz.

Un día le dieron a José Luis Moreno una gran paliza. Los combates en el mundo oscuro no tienen reglas y todo vale. Y yo le sigo prefiriendo a lo que ya no será. Le sigo queriendo ver animal mediático, e inmóvil en los años setenta en la tele, a verle a merced de la policía y de sus propias trampas y embustes.

Hace tiempo que es un juguete roto, y el Moreno es inteligente y hace ya muchos idiomas que lo sabe. Dicen que rectificar es de sabios. Pero parece muy metido en el barro.

-COMO MUY TARDE PARA ÉL-
 

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- UN SUEÑO COPULA CON LA LIBERTAD. -

Se abre un mapa blanco, extenso, en expansión, e imparable dentro de la gran tormenta oscura y desafortunada. Errada e impropia.

Se goza, se siente placer en una casa propia en donde clavo el dominio de mi autoridad y mismidad. Y desde cualquier ángulo, gozo y saboreo. Acierto, y mil millones de creatividades en forma de llaves aparecen plenamente en mis manos. Y entonces me río a carcajadas de mis límites y penurias, me paso por el forro al tabú carcomido por la estupidez, y me levanto triunfante como una deidad camino del olimpo y del absolutismo poderoso. Y, disfruto a manos llenas. Y entonces no existe el tiempo porque Cronos no deja de ser una anécdota, y todo se airea positivamente alcanzando el pleno placer.

Cuando la oscura trampa se tambalea, entonces me revuelvo con libertad y decisión, y puedo mostrar mi sol y mi chakra erguido y dominador. Y la risa llena mis venas de alegría, y mi gesto se serena en pose de amor. Amor propio y ajeno.

Cuando se va la luz, ya no me importa el rigor de la oscuridad ni el llanto de los nubarrones amenazadores. Porque yo decido que la luz siempre estará, y los fantasmas serán vistosos y maravillosos clowns animadores, y sonará  la música de la paz y de la libertad en un concierto que durará exactamente lo que decida mi voluntad.

Un preso se tornará un viajero de placer que marchará desde Argelia a Indonesia, o desde Madrid a Nueva York, o desde los ojos de una rubicunda mujer escocesa a los enormes ojos de una diosa caribeña de ébano.

Y este reino del placer y del triunfo no tendrá fin. Y los poderes económicos y fácticos en la sombra, solo serán diminutos esclavos de mi magno dominio.

Y no existirá para mí la enfermedad, el contratiempo, el dolor o la incomodidad. Y la palabra problema será un arcaísmo al borde de la extinción. Y los trinos de los pájaros coronarán un homenaje coral a mi silueta, movimiento y deseos.

Cuando el enemigo perece y fenece, se le da un adiós rudo a algo que ya no puede tener lugar ni existir. Y entonces mi alma se eleva hacia una suerte de zona de libertades sin la más mínima censura. Y todo se doblega y arrodilla ante mí, y los barítonos afinan la magia de sus gargantas hercúleas, y las mujeres se tornan más atractivas que las celebridades del mundo del cine, y se llenan de verdad y bondad, de substancia que impregna y llena todo mi deseo, y todo lo que existe es inteligente y escucha a mi mismidad.

Ficho por un estado superior y dulce, casi indescriptible por maravilloso, y conquisto la primavera de los veintitrés grados eternos en las cuatro estaciones anuales, y nunca ya hay soldados, inquisidores, cuchillos, machetes, obligaciones, esfuerzos o cotidianas responsabilidades.

Cuando se va esa mierda del destino fatal, entonces puedo respirar con la capacidad pulmonar de Phelps, o saltar mucho más allá de lo que hizo Powell. Y Usain Bolt no puede seguirme, y todo el asombro se vuelve halago obligatorio.

Porque el bienestar nunca se obtiene con dinero, ni se discute, y solo es un azar. Y mientras el gozo está, todo lo demás es superficial, inexacto y fofo.

-ABSOLUTAMENTE-
 

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- SERGIO RAMOS ENTRA EN EL MITO HISTÓRICO DEL REAL MADRID. -

Cuando un futbolista alcanza y supera muchísimos años en la élite del Real Madrid, ese jugador se torna grande y leyenda, y ya nunca más se aceptarán censuras u oportunistas.

Sergio Ramos llegó al Madrid hecho un chaval, y procedente de la banda lateral derecha del Pizjuán. Precoz y echado para adelante, con mirada de adolescente y hechuras de veterano.

Sevillano hasta la raíz, Ramos supo ver y mamar ese estilo magno y pragmático, excepcional y menesteroso, competitivo y clásico; todo el saber urgente del éxito de la filosofía del Real ganador y referente de muchísimos españoles. Y el "camero" se integró con viveza en esa filosofía de menor orla y de más gol y triunfo constante, y bien  pronto su sello fue para el del pionero Santiago Bernabéu, figura que encarna en los tiempos de la modernidad el mecenas Pérez.

El Madrid es Florentino. Porque para ganar hay que emplear dinero. Y esa faceta financiera nunca será la de Zidane o Di Stéfano. Sino del jefe de los caudales.

Ramos ha sido el último gran capitán del Real Madrid. Dotado de una personalidad atractiva y carismática, el sevillano encarna esa épica de gestas y superación como es el Real Madrid, invento gigantesco y muestra de un colosal negocio.

Sergio llegó al Madrid, y sus portentosas facultades le permitieron inicialmente simultanear los puestos de lateral derecho y de central, y con rendimiento igualmente exitoso.

Ramos ha sido polémico. Sobre todo, fuera de Madrid. Pero el andaluz mantuvo siempre el orgullo de su superación y cerró muchas bocas. Se le acusó de excesivamente visceral, de que se calentaba pronto y lo expulsaban en seguida. Pero, supo como el vino madurar a medida que pasaba el tiempo, y su ambición creció poderosa y alcanzó los cielos futbolísticos.

Un sector de los aficionados, le afeaban su estilo poco técnico. Como por ejemplo, al censurarle que fallaba penaltyes. Y entonces, Sergio Ramos se dijo a sí mismo que se tiraba y con asombrosa seguridad al monte del grande y del riesgo, desafiándolo todo. Y llegó a lanzar  los penaltyes con la frialdad de Antonin Panenka, y con una autoconvicción de triunfo, admirable.

Si el fútbol es gol, Sergio  no estuvo al margen del grito magno y se sumó al sabor del clamor. Y aprovechó su talento físico y su potencia de salto,-me recordó al mítico Santillana-, y sus brincos subiendo al ataque y en el área contraria se hicieron mágicos, como el cabezazo que dejó groggy en la final de la Champions a un gran Atlético de Madrid y del Cholo Simeone.

En la Selección, fue igualmente la referencia expresiva. El corretón que mandaba viniendo desde atrás, y cuyos llantos cuando perdía entregaron su verdad del corazón a las cámaras y a los mediático. Se casó con una hermosa mujer de la tele, siguió creciendo, y mostró su evidente pasión por el fútbol.

Solo Gento ha jugado más veces con la blanca camiseta de Sergio Ramos. Muchísimas tardes de fútbol, y noches, y triunfos, y toda la pasión sevillana hecha portavocía de jefe blanco. Cuando se enuncia su adiós al Bernabéu, aquí queda mi respeto por su grandeza y personalidad.

-SE VA UN COLOSO-
 

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- LOS SUPERSILENCIOS DE MARTA. -

Hablo a Marta. Por teléfono. Desde su mundo potente y singular, parece oírse una voz altanera, fuerte y decidida. Emocionalmente anda demasiado confundida, y su percepción de la realidad es dura. La mía de Marta, es ternura.

Porque la mujer madura sin madurar, Marta, aún no ha logrado aprender a dialogar. Comienza su discurso, y si la interrumpo, algo se rompe e hincha en ella. Repite con toda la fuerza las palabras pronunciadas antes de mi imposible interrupción, y se alza sobre su discurso.

Es triste no saber dialogar. Se pierde mucho cuando la verdad es unívoca y se convierte en afirmado discurso que llama a la vanidad de su poder. Marta es mucho su discurso. Es decir, bien poco. Y cuando se adentra en su imparable verborrea, los demás no pueden existir ni existirán. Y ahí demuestra su vulnerabilidad. 

Es hasta apasionante apreciar cómo Marta trata de aplastarte cuando habla, con toda la cronología extensa y sin censuras de su modo de pensar. Sus discursos son definitivos, impepinables y libertarios, anarquistas, y con unos deseos de libertad que rayan el yo inflamado.

De modo, que es tentador guardar silencio y hasta analizar lo que en realidad desea decirme, y que en el fondo nada tiene que ver con sus palabras. Porque hay mucho más que eso.

A Marta nunca la han dejado hablar. Y ahora está de vendetta con las palabras de los demás. Ni su ex ni las autoridades, son muy partidarios de que pueda ver a su hija adoptada y oriental. Temen que le quite también a la niña los espacios de libertad.

Marta tiene el alma noble y la ambición totalmente incompleta. A veces se desespera y decide taparse los ojos con las manos. Percibe que el mundo le viene grande, y se rinde. Y se queja, y todos son malos, y es muy raro verla sonreír. Pasa de la desesperación al mando total, y esto desconcierta y molesta. Empuja desde su violencia, pero no lo sabe. Y yo espero que algún día pueda conectar finalmente con ella misma. Me encantaría que hubiese final agradable.

Yo, me impaciento. Vuelvo a intentar interrumpirla sin éxito, y entonces, paso al ataque, y vuelvo a meter palabras en un vano intento de que calle y escuche. Y hoy por hoy, solo logro que coja unos enfados colosales. Como lo haría una niña a la que le negaron todos los caprichos cuando niña, o cuando descubrió que lo que le daban tenía trampa y solo era pose y nunca cariño.

En este intento, logro imponerme. Y la digo a Marta que no estamos haciendo un diálogo. Que la conversación ha de admitir interrupciones por su parte y por la mía, y que no pasa nada malo sino todo lo contrario.

Marta recibe muy mal la sugerencia: ¡ni puto caso! A ella no la interrumpe nadie. De modo que adiciona más dinamita a su dolor explosivo y saca a pasear su plan B. No es otra cosa que guardar absoluto silencio y así tener la oportunidad de sentirse maltratada en su libertad, capada su expresividad o huero su deseo. Me deja tirado con la palabra en la boca, pero no cuelga. Quiere darme su lección para demostrar lo indemostrable. Marta está muy herida y con mil cicatrices abiertas y abruptas en su corazón. Está, para serse muy generosa con ella.

- "Mira, Marta, como no dices nada ni vas a decir, lo dejamos para otro momento ..."

- "Eres tú. Que no me dejas hablar ..."

- "Vale, Marta. Cuídate. Hablamos en otro momento ..."

-Y ELLA SE DESPIDE CORTANTE-
 

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