9:30
jose vicente ortí
Nerviosote y compulsivo, ambicioso y actual. El doctor Asias es bastante lo que parece cuando le has tratado mucho. Es mi caso.
El doctor, ama su seguridad profesional, y para eso teje su red de interesada impunidad. Quizás algún día pueda oírle escuchar sus sinceras disculpas. Porque Asias nunca admite errores ni cuando se ve acorralado por las evidencias.
Asias es flaco, enjuto y con frenética actividad, aunque también sabe tenerse excelentes descansos. En su consulta manda él. Es el rey, la gran autoridad, el puto amo, el que te busca las cosquillas en provocación verbal, y al que sospecho que su única vocación médica estriba en el reconocimiento y la relevancia social. Necesita sentirse grande y absolutamente necesario e imprescindible.
Siempre está con nervios. Mueve sus brazos y su cuerpo como lo haría un pegador simple ante una hormiga pequeña. Desea triunfar. Triunfar y estar siempre relajado y en acción. Lo sabe todo. Y a mí no me convence para nada la gente que todo lo sabe. Mi amor es la duda metódica y hasta la fuerte complejidad.
Antonio Asias no se conforma con cualquier cosa. Su mejor aparente defensa son los rollos que te suelta, a la par que mueve sus dedos frenéticamente sobre las teclas de su ordenador. Y como no le gusta ser divulgativo, entonces sus indicaciones resultan evasivas, inconcretas y poco creíbles.
El reto vendrá cuando le plantes cara y le busques sin rodeos el tú a tú. Entonces la cosa se pondrá emocionante. Y a Asias le aparecerá la vulnerabilidad en forma de excusas lanzallamas. Se enciende y te busca las vueltas. Todo depende de tu actitud. Trata de crecerse desde su energía y nunca cometerá la honestidad de admitir que se altera, y que casi sin querer se mete él solo en sus líos y no sabe salir de su propia dialéctica. Es como un boxeador de los superwelters que tratase de anular a rivales de los grandes pesos. ¡Un iluso!...
Pero lo mejor para detener la pelea en su consulta es fingir el zen y hasta el budismo. Callarse, y mirarle sin respuesta y con convencimiento. Hacer ver que te ha ganado la lid, aunque no haga sino un soberano ridículo.
Cuando ve que cambias la estrategia y tras pensar que no vale la pena, bajas aparentemente la guardia, y el doctor Asias queda desnudo, sorprendido y sin recursos. Y se le ve la menoridad y la fragilidad. Y entonces el nerviosismo de Asias se esconde en su evidente fracaso interior. No puede ahora darte la paliza, sabe que puede hacer lo que se espera, pero que sus rivales los pacientes se lo han puesto absolutamente fácil y que todo es tongo de perdedor.
El doctor Asias nunca acepta aparentemente y así como así que no gana. Y entonces, cuando le pillas desconcertado, tú le puedes decir que no os peleáis porque ya os conocéis muchos años y que eso ya no se lleva porque es absolutamente imposible ...
Es la puntilla para Asias. El rejón definitivo. Pero te da la mano, y tú también has de dársela a él. Sufre Asias. Pero no parece tener ya la menor opción de ganar el envite. Y como en el fondo no se siente caballo goleador, trata de compensar su carrera médica con energía y constante vitalidad. Arremangado, y aparentemente de vuelta de todo. Como esos futbolistas sin calidad, que tratan de tapar sus agujeros a base de correr y correr. Aunque sea a veces como pollos sin cabeza.
Hace tiempo que creo saber quién es el doctor Asias. Es apasionante lidiar con él cuando vas por males o dolores a su consulta. Pasan muchas cosas. Demasiadas. Quiero que Asias se relaje pero es imposible. Que se ponga en la piel del paciente, pero no puede. Que te mire con ternura no va con él, y todo esto le parece demasiado romántico. Y muchas veces me pregunto si algún día logrará algo relevante y si triunfará deteniendo su impulsividad y sus nervios desaforados. Mas lo dudo.
-NO SE LO CREE NI ÉL-
23:57
jose vicente ortí
Allí arriba los paró Don Pelayo. Camisa de España. Bandera. Pendón, enseña y bastión. Cristianismo. La Plaza de Colón. Cristóbal Colón descubrió América con un puñado de valientes y españoles. Vespucio hizo luego el mapa. Ahí estaban los Reyes Católicos. Monta tanto Isabel como Fernando. El monumento y la tradición. ¡España! Aquí se habla español. Se habla nacionalismo español. Banderita tú eres roja, banderita tú eres gualda.
¿Los otros? Comunistas, separatistas, renegados y bobos.
La manifestación. Masividad. Autobuses llenos de patriotas. Todos españoles. All Spanish. La tortilla, el pincho, la paella, el cante, el baile, el jamonsito, la banca y el buen populismo. Los españoles somos bravos, guapos y con salero. Como nuestros toreros cañís. Solo un macho de España ha de ser torero y ganador. Lo demás son copias sin valor.
¡España! La que es y así nació. Nación de naciones. La Madre Patria. Dios, Patria y Rey. La derecha de este país soleado. La España inmutable y conservadora. La excursión a Madrid. Siempre, Madrid. Inolvidable Madrid. Potente, Madrid. Atrapador y hospitalario, Madrid. El Real Madrid, y hasta el Atlético de Madrid. España de vencedores y vencidos. De aquel hombre que llevó a nuestra Celtiberia a cuarenta años sin guerras ni reivindicaciones. Ni memoria histórica, ni ganas de joder por los huesos anónimos que se pierden en el atrás.
Pablo Casado, pasado, presente y quizás futuro. El hijo político de Aznar, hablaba con gran soltura poniendo a caer de un burro a la izquierda que ha invadido La Moncloa. Son, los rojos. Los ilusos que nada van a conseguir. ¡Sánchez, fuera! ¡Nuevas elecciones! Ya está bien de cuentos y fuera de ahí.
Rivera. Los nuevos españoles de color bien y de buenas costumbres. Como Dios manda. Buen vestir como el IBEX 35. Refinado, reposado, apostando por el actual e invariable Sistema de las cosas. No hay derecho. España es mucha España. VOX, a un lado. Abascal tiene cara de mala leche pero parece feliz ahí. Le falta el caballo del vídeo. Tiene popularidad y gancho. Lo acaba de demostrar en Andalucía y desea seguir propagando su fuerza desde Tarifa a Betanzos.
Votos, votos, votos, votos, votos, urnas, banderas, más banderas, sonrisas alegres y acomodadas. Fotos a porrones. Festival español. ¡Viva España!
¿Cataluña?, ¿meterse en la cárcel para apoyar a los catalufos que trataron de dar un golpe el 1 de Octubre como hicieron esos pichaflautas de Podemos? ¿Euzkadi? ¡Vascongadas! Galicia. ¡Nada! Todo es y será España. La Banca lo sabe. Y las multinacionales, y las grandes superficies comerciales que son el nuevo mundo. Y la nueva España. Y Santander, y el Real Club Deportivo Español de Barcelona, y nuestros héroes patrios. ¡El Cid! La ETA no pudo con nosotros. No se salieron con la suya. Y a Cataluña le va a pasar lo mismo.
Los inmigrantes son un coladero. Es toda un puta invasión y sin papeles. Ya lo dijo Salvini. Y los nuestros tienen que irse al paro o al extranjero. ¡Que no pase ni uno más! ...
¿Cifras de la exhibición manifestada? Da igual. Muchísimos. Todos los buenos españoles que pudieron estar. La gente guapa que ama a una sola verdad conquistada y visceral que es España. España, lo más y único importante. Como España Unida no hay nada. Somos únicos y respetables. Absolutamente, los mejores. Por si tiene alguien alguna duda. ¡Viva! ...
¡CON DOS COJONES!
0:13
jose vicente ortí
Músculos y tensión. Intensidad que nadie duda. Hay respuestas. El Real Madrid ya no parece aquel zombie desolado que dirigía Lopetegui y que cayó con estrépito en la Liga. Los blancos reivindicaron su orgullo y su prestigio. Y el matador Benzema mostró su puño de gol asistiendo a Lucas Vázquez a los séis minutos. Cosa de respirar la confianza.
Messi del aductor temido, se había quedado en el banquillo para reducir riesgos. Solari también le dijo a Bale que no salía. A Isco, ni le miró. Jugó Navas.
Se temía a Malcom, es espera de la llegada del prometedor Dembelé. Pero hubieron buenas noticias. El Barça tiró de orgullo al verse con el gol en contra y buscó sus soluciones. Se armaron atrás, Semedo cogió velocidad, Piqué fijó a Vinicius y mostró su oficio, y al lado de Rakitic y Busi había un titán de enorme calidad y ya contrastada: Arthur. ¡Soberbio! ...
El Barça se agarraba a la lucha y a la insistencia. El ritmo siempre fue intenso y por momentos, brutal. ¡Un partidazo! Uno de esos choques en los cuales no debes apartar la mirada del juego ni un minuto, so pena de que te tengan que contar luego las cosas.
Real y Barça se vindicaron en el Camp Nou y en el partido de ida de una un tanto molesta Copa del Rey. Un clásico envenenado y soldadesco en medio de la Liga regular. Son dos grandes equipos y eso siempre vuelve a ser una gran noticia. Sin necesidad excesiva de la virguería o el oropel, la magia fue la constancia, el resuello y la intensidad.
Lo de Arthur es, itero, un positivo escándalo. Es un todocampista de una enorme calidad y de una brega imparable. Y además raramente te va a perder un balón, domina el juego estratégico, y defiende los balones con la convicción de un crack titular e indiscutible. Es el gran fichaje del Barça.
Malcom recibió muchos aplausos porque no paró de correr y sudar por su banda derecha, porque supo suplir sus carencias, y sobre todo porque marcó el 1-1 a poco de empezar el segundo tiempo.
El Madrid ya no asustó tanto porque perdió el rumbo. Y el Barça comenzó a tocar y a tocar. Como siempre.
Salió Messi y hubo ovación de terremoto. El Real se tuvo que tirar hacia atrás, y entonces los azulgrana demostraron que en la vuelta en el Bernabéu puede pasar de todo y hasta que Dembelé ya recuperado pueda hacer historia.
Leo no marcó ni creó el peligro que siempre se espera. Pero su sola presencia amansa rivales. Como te la puede hacer en cualquier momento, el Madrid cogió inseguridad y pudo perder.
El transcurrir de los minutos y a la vista del culo de vaso del partido, el Real pudo respirar con más optimismo. Ha de serlo. Un empate sin goles le basta para la vuelta en la última semana de Febrero.
De momento todas las espadas están en el aire, un Clásico así aviva y desamortiza una competición menor, y ni unos ni otros deberían cantar victoria. Lo que pase en Chamartín será por ahora un misterio. Lo es.
En realidad fue un Barça-Madrid renovado y hasta rutilante. Lopetegui ya se fue y ya se llora poco. Si Solari sigue ganando partidos y dando confianza, se puede lograr hasta que Modric o Kroose recuperen la forma, o que Benzema sea el Suárez colosal del Real.
La mejor noticia de un partido esperanzador, es que los dos trasatlánticos del fútbol de Madrid y de Barcelona suben todas las posiciones en el ránking de la consistencia. Ambos pueden ganar a cualquiera y cualquier competición que se topen por delante. Ambos equipos tienen demasiadas cosas buenas y no digamos cuando se enfrentan entre sí. Se volverá a ver todo eso en el partido de vuelta y gane quien gane.
-SE ADMITEN TODAS LAS APUESTAS-
9:34
jose vicente ortí
Le vi tenso. A Nicolás Maduro. Bronco y con rabia. Con un rictus de gran frustración en el corazón. Jordi Évole le miraba atento y sabía torear a un morlaco demasiado negativo y con derrotes.
Sí. Tenso y a la ofensiva desesperada. Es como si hubiera visto recientemente vídeos de líderes caídos y temiese en el fondo lo peor. Tiraba contínuamente balones fuera. Porque Maduro no es un político ni un estadista, sino un militar más; un hombre de acción y de peleas.
Los malos eran todos los demás agentes exteriores. Él afirmaba una y otra vez que no había hecho nada mal en Venezuela, y su autocrítica fue muy menor.
Chávez era otra cosa. A Maduro le faltan varios escalones para llegarle. Chávez era mucho más estratega y listo. Parecido en friki, pero con mayor acierto y hasta credibilidad.
A Maduro le jode que su país esté patas arriba y hasta las gorras. Se dejaba llevar demasiado por su natural impulsividad. No le cabe ahora el humor, y en política para parecer creíble hay que hacer la sonrisa y el chiste desdramatizador. Está militarizando a su país. Solo ve militarizar, y le cuesta Dios y la ayuda el negociar y ceder a una realidad que nunca esperó.
La política no es facilidad, jamás. No es un juego facilón, sino la fría cabeza de un jugador de ajedrez. Fidel Castro hablaba siempre del imperialismo yankee, pero tenía amigos. Era muy cercano hasta del gallego y franquista Manuel Fraga. Era muy astuto, y sabía de los momentos de estarse relajado.
Chávez fue un valiente indígena que se rebeló contra la fuerza de los blancos morenos y rubios, y creó hasta una ideología y una raíz contra, más clara y mediática. Le tiraba bemoles, pero además era eficaz y aglutinador.
A Maduro se le escapa esto de las manos, y los militares dudan y miran preocupados. Trump le ha amenazado con que le invadirá, y esto le ha sentado a Maduro como una psicológica patada en los mismísimos y no se le ve con ganas de volver a la salsa o a la bachata. Con Évole, le vi jodido.
¿Quién es Guaidó? Tiene carisma, modales, es joven y argumenta ser el nuevo Presidente. Lo que faltaba para el duro no es Guaidó, sino que recibe muchos apoyos de mucha gente y aquiescencias oficiales exteriores. Le está colando un gol por la escuadra a un portero nervioso.
Pedro Sánchez le ha dicho a Maduro y al mundo, que reconoce a Guaidó como Presidente. Yo, me digo y os digo, que eso se parece más que mucho a una injerencia en los asuntos interiores y propios de un país. Eso no se debe hacer. La única solución son las elecciones y la democracia. Todo lo demás son errores, carencias, e intereses bastardos y económicos.
¿Guaidó hará que ceda la tensión en Venezuela y que no haya sangre, y convocará elecciones generales?, ¿hay alguna garantía?, ¿quién es Guaidó? Su apellido suena a catalán o a emigrante. Su pose mediática y familiar tiene un criollo aire a Obama y a liberal. O, neoliberal ...
¿Aceptará Maduro lo que le negó una y otra vez a Jordi Évole, que es que se acuerden elecciones? El orgullo del señor Nicolás parece demasiado herido para poder pensar en paz. Maduro nunca ha dado la talla de estadista y ahora lo paga con creces ante el brutal acoso neoliberal y ventajero. Venezuela sufre y se divide, y se decepciona. Y necesita un revulsivo.
-LE GUSTE O NO A MADURO-
1:52
jose vicente ortí
Les veo. Ahí andan en el interior de las habitaciones. Y en el exterior igualmente. Y, te ganan. Y acaban siendo entrañables y te ponen a prueba. Se te van las timideces y te viene el espíritu y la sensatez. Alfredo, te sorprende. Le ves vital y activo, y un día alguien te chiva que es terminal. Y como lo has visto haciendo dibujos y más dibujos los cuales luego regala a quienes más nos familiariza, cuando te dicen que el simpaticote Alfredo ya nos ha dejado, te entra una triste sorpresa. Porque la muerte siempre es y será una sorpresa.
Y entonces te tientas la piel, te la pellizcas, te la valoras, y concluyes que si tienes vida eres un suertudo apasionado. Porque en la sala del hospital de los terminales no hay glamour ni cuentos chinos, aunque todo pueda sonar a dulzura. En esa sala hay luchas por no morir, porque no es posible que haya llegado ya y severamente la Guadaña y no se puede hacer nada más que tener malditamente que esperar el efecto anterior al último suspiro.
Yo le digo a Juan que es un jabato. Delgado cual famélico, joven con pinta de pitagorín con gafas. Pero Juan también tiene cara de triste, educado, agradecido y desangelado. Cuando Juan me ve, al principio no quiere tímidamente mirarme porque quizás en ese momento esté pensando en cosas gordas y potentes, y va y paso yo y se ve obligado cortesmente a corresponder a mi saludo jovial y lleno de vitalidad y buena intención. Es la impresión que me da este muchacho bajito. Que quiere vivir pero que no puede. Que estar sentado en la silla de ruedas a un lado en el pasillo de terminales constituye para él una humillación. Juan no solo quiere moverse e irse de ahí camino de la vida real y auténtica, sino que está jodido y deprimido. Nunca dice nada ni se queja. Veo que apenas le visitan, que hay un orgullo en él de que se apañen, y que el agradecimiento parece ligado íntimamente a su mansa y exquisita educación. Sé, que si me entretengo con Juan, acabaré por darle por saco. Se impone mi silencio y dejarle en paz.
Ana, grita. Grita y todavía es joven. Pero siente mucho dolor. Tampoco recibe las visitas que debería, porque la muerte es un tabú olvidadizo y desasosegante. La muerte no es un valor activo en economía. Y a veces me cuelo en su habitación y me protesta, y yo le digo que no se preocupe que estamos todos ahí cerca. Al cabo de algún minuto, me mira fijamente, me da las gracias, y me pregunta por las enfermeras. Yo, la insisto a Ana que no se ponga nerviosa. Y Ana lo acaba reconociendo, me da las gracias, y me sigue pidiendo cosas con poca lógica para que no me vaya de su habitación.
Antonio es el rey del pasillo. Y en cuanto me ve, me dice que les diga a las enfermeras que le suban a la cama porque está hasta las pelotas de cansado y dolorido. No quieren que se haga llagas y por eso le levantan. Pero Antonio es astuto y un gran rebelde. Tiene pinta de haber hecho casi siempre en su vida lo que le dio la gana. Se nota cuando le llega un familiar, al que ordena y manda. A veces trata de escapar del pasillo, y como no puede, te sugiere que lo lleves con la silla de ruedas unos metros más hacia adelante. O hacia atrás. Cuidado. Domina bien las situaciones y el personal médico lo sabe. Antonio me aguanta su cruel estatismo, y cuando los sábados llega mi compañera de voluntariado Mati, entonces el hombre recuerda su juego del dominó y se entretiene y trata de pensar en esos suyos que ya nunca estarán dado que él cada vez está menos y se impone la vida. ¡Y la puta soledad! ...
Eugenia echa de menos al finado recientemente Alfredo. Terminales ambos, pero el varón era corpulento y la llevaba para aquí y para allá con la silla de ruedas. El coche del mundo de los terminales. Ahora Eugenia está rara y en duelo. Echa de menos a un compañero que ya se fue. No se puede hacer a la idea, salvo cuando piensa en ella misma y en los malditos infiernos que son su vida.
En el medio del pasillo, en un sitio más amplio, hay tres señoras muy mayores y desahuciadas que no tienen ni fuerzas para quejarse, pero que desde su silencio se hacen compañía. También el silencio es humana compañía aunque suene a silencio hueco e incompleto. A, filfa. Y cuando salgo de esa terrible y humana atmósfera, entonces me da igual que llueva o que haga viento. Y las mujeres tienen las piernas más largas y los ojos más que vivarachos.
-LA CARA A -
23:52
jose vicente ortí
Hacía muchos años que la conocía. Por eso me dolió lo que os contaré. Hace alguna década o más que sé de ella, y por eso no sé muy bien cómo es que la conocí aunque sí sé la causa.
A veces,-somos humanos-, las cosas nos preocupan tanto que no saboreamos la realidad y necesitamos el disney y una gran palmada de apoyo en el lomo. Esa fue la circunstancia por la cual la conocí. La otra palabra de seducción es que debí localizarla a través del internet en uno de sus anuncios y que junto a su nombre venía el de tarot.
Había afecto. Cuando llevas conociendo a alguien tantos años, le coges cercanía y acaba siendo algo más que un mero paso de deseos de conquistar favorablemente el futuro. Y María me miraba, y me decía que eran buenas cartas, y salía la rueda de la fortuna que es éxito final, y que me veía en una mesa con papeles escribiendo, y que hay una mujer de cabellos claros en mi destino. Siempre aparecía en las tiradas tarotistas tal mujer.
Mola. Mola mazo que te den chuches y que te anuncien cosas de esperanza y bien positivas. Un dulce a nadie amarga. Y además, como sabe que me gusta escribir y todo éso, me animaba siempre a publicar. Como si eso fuera tan fácil de hacer hacia una editorial ...
María es bajita, rubia, de ojos claros y del pueblito andaluz de Solera. O, eso me dijo, porque yo ya no debo creerme absolutamente nada. Su marido estaba muy enfermo, y tenía hijos, y muchos problemas familiares.
María, rubia y dulce, generosa y comprensiva. Un sueño. A veces llegué a pensar si esa mujer de claros cabellos sería en realidad ella misma. Ahora mismo ya no puedo pensar nada de ella, y en el fondo me hace un favor.
Me extrañaba. Porque yo llamaba al teléfono y se escuchaba no sé qué de que no correspondía a ningún cliente, o no sé qué literatura de cuento chino aparecía en su contestador. A mí me extrañó tanto, que en un día frío e invernal he ido a verla y ...
Al principio de visitarla, María cobraba la voluntad. Paulatinamente, debió hacerse con un buen abanico de clientes y cambió su estrategia. Pero yo no tenía la menor gana de darme cuenta, y solo me llevaba a ella mi desasosiego de aventura y de que hurgara un poco en el iluso colectivo. De que me recibiera con su impecable sonrisa de siempre, y que empezara a mover sus naipes en espera de buenas noticias, Casi siempre eran buenas o esperanzadoras noticias ...
Un día me advirtió que en esto del tarot, lo mínimo estaba entre cuarenta o cincuenta euros por sesión. Y a pesar de conocer y saber que yo no tengo un céntimo y que me doy por satisfecho por llegar a fin de mes. Ahí se estaba rompiendo un pacto de afecto, Pero yo, sin percatarme ...
Como soy un despistado, perdí el exacto número de la dirección del piso en el que María echa las cartas. Pero como es una calle pequeña, deduje el lugar y descarté sitios. Sí. Era en el portal séis. Y en la puerta séis. Llamé al timbre del telefonillo:
- "Oye, soy José Vicente y ..."
Ella, habló lacónica; brevemente. Negaba con su voz inconfundible de su andaluz acento. Yo, insistí y dije:
- "Pero,¡eres María! Verás. Soy José Vicente y como salta el contestador del teléfono ..."
- "No, perdón. No."
- "Es tu voz, María ..."
- "No. Lo siento. No soy yo. Se ha equivocado ..."
¡No! Impactado, me senté en uno de los banquitos de un cercano jardín intentado entender. La realidad es que era élla. Era su voz. La voz de María. La de siempre. Pero esta vez, contenida y negándome la realidad de su existir y ser.
De veras que siempre que pasa ésto, entras en desconcierto. No quiso ser franca y decirme claramente que lo de la voluntad se había acabado, y que o le pagaba los cuarenta o cincuenta euros, o nada de nada.
¡Decepción! Me conoce, y sabe por lo que paso y pasé. Pero a María la ha vencido la ambición. Ni siquiera soy un cliente más. Soy una anécdota en su vida. Un estorbo. Y me lo demuestra con su actitud. No sé si desearle lo mejor al percibir tan poca compasión hacia mí. ¡Has ganado, María! Y te deseo mucha suerte,¡venga! Durante muchos años me hiciste soñar. Y eso no es poco.
¿ A QUE NO, MARÍA?
1:30
jose vicente ortí
Totalán. Málaga. Un niño se cae en un pozo y su padre no logra sacarlo. Todos se desesperan porque la dificultad para extraerlo es de aúpa. Suceso trágico. Final previsible. Momentos y siglos de angustia interminables. Terrible. Y llega la televisión. Mucho periodismo que llaman de hoy, e invaden con sus cámaras y micrófonos el pueblito andaluz. El eco se llama dinero. Ana Rosa y otros ana rosos, se unen al morbo.
Empiezan todos los rumores y cotilleos. El acoso en busca del show. Y España se llena de teóricos en los bares y tertulias, en las que se habla hasta el agotamiento acerca de cómo se hace todo y de cómo no se hace. Y siempre, al fondo, la televisión. La de hoy. La del morbo. Un imán. ¿Y en dónde está el periodismo sensato?, ¿no vende?...
Imágenes que atrapan más que las pantallitas de los móviles. Y expertos en bucear por los olores de las desgracias, invaden todos los foros y subvierten con artimañas los asuntos. Crean necesidad de solidaridad y de vicio en que no pensemos sino en mirar lo que le pasa a un pequeño atrapado en un traicionero pozo. España está llena de agujeros ilegales hechos por la decisión y la mano del hombre. Buscando agua desesperadamente porque escasea. El agua y más con el cambio climático, es un oro capaz de levantar guerras y consolidar la idea de las sequías que genera dicho brutal cambio climático inducido.
Pero la tele seguía ahí. Creando necesidad. Seduciendo artificialmente con la exhibición del dolor. Sin respetar si quiera a los padres del nene. Ahí quedan las impresionantes y llamativas excavadoras con sus palas, toda la parafernalia, la geología, las dudas, las urgencias, la construcción de agujeros alternativos para alcanzar el objetivo, el secuestro de muchas voluntades afectadas, el padre de Mari Luz,-del PP-, con sus amigos cantando salmos para que se hiciera un milagro, y cincuenta mil insensateces más.
La tierra es cabrona y coqueta, pizpireta y seductora, y fatal y magna, y poderosa. Y cuando te atrapa, lo llevas bastante mal. La tele fue y es, un pozo sin fondo ni ética. Llamaban a todos a su misa.
Asturies sabe lo que pasa debajo de la tierra y a causa del hambre. Y sus vetas de mineral trajeron la esperanza a las cuencas astures y también el peligro y la muerte. Los mineros son los jefes del interior de la tierra. Bajan y han bajado siempre. Muchos, no lograron sobrevivir al grisú o a la silicosis pulmonar. Hicieron familias mineras. Clubs mineros. Y de entre éllos, unidades especializadas de altísimo nivel. ¡Valientes! Los chicos de la película dramática fueron convocados a Totalán. Los mineros chilenos también se ofrecieron. ¡Por supuesto!
Pasaban las horas. Avanzar, parecía ser retroceso. Demasiados días y demasiada urgencia. Y las televisiones nos lo seguían recordando al segundo, y al minuto, y a cada instante. Casi que me daban ganas de ir a Totalán y sacarlo con mis propias manos y en seguida, ¡joder!...
Qué lentos, qué dolor, los medios, la agonía contagiada y propagada, los carroñeros haciendo de las suyas, y hasta los canallas de las fake news haciendo más que méritos para que los metan en la puta cárcel.
No ha podido ser con Julen. Se ha hecho todo lo que se ha podido. Se le ha sacado de ahí. Sin vida, pero se le ha sacado de la humillación del fondo de la tierra. Dignidad.
Un ruego al periodismo del dinero. ¡Dejen a los padres de ese niño y a su familia la libertad de la intimidad y del duelo recogido! No prolonguen todavía más la angustia después del desenlace. En su mano ética está.
¡POR FAVOR!
10:58
jose vicente ortí
El "tío" Lucas es valenciano y realista. Está jodido y lo sabe. Su mujer se separó de él al poco de darle a su hombre un ictus que le paralizó gran parte del lado izquierdo de su cuerpo. El amor dejó paso a la obligación y la enfermería. El "tío" Lucas se negó a los choques por pena y libertades.
En ese lío rupturista se salvaron pocos de su familia. Tiene setenta y pocos años, pero es un abuelete eternamente joven. Hace tiempo que va a la suya. Ama de la vida y de la libertad, y tiene cara de bueno travieso. Su mirada es aguda a la par que respetuosa, y si le echas una sonrisa de alegría franca y abierta, más todavía. Te corresponde y le caes bien.
Su mirada es su todo. Lo demás son secuelas y circunstancias. No puede hablar, pero gesticula con potencia y emite sonidos substituyendo a su voz por una aguda ironía explicativa e imperativa.
Usa bastón el "tío" Lucas. Cojea mucho por el ictus, y su desesperación la disimula con acciones heterodoxas e inesperadas, las cuales si no le conoces pueden sorprendente.
Cuando llega al Hogar del Jubilado, se gasta cuatro perras, come barato y no hace ostentaciones, por lo que podría pensarse de él que anda tieso de dinero. Pero en el pueblo saben que tiene pasta por un tubo. Tierras heredadas, y una más que holgada pensión. Pero es tan tacaño, que marea ...
¿Por qué el "tío" Lucas muestra en efecto esa tacañería? Pura venganza y temor. ¿Y si pasa algo y pierde más sus dineros y bienes? ...
Bonita sonrisa la de Lucas. Bonachón. Mujeriego deseoso. Cultura de huerta y de andar de cara y sin complejos. Razona claro, y lo blanco es blanco y viceversa. Al "tío" Lucas hay que observarle sin que se dé cuenta cuando juega al dominó, en donde tiene fama de imbatible. Sabe concentrarse bien en medio de las fichas. Mira rápido y te intuye los movimientos. Sus rivales del juego imponen diferentes ritmos. Unos son lentos al mostrar sus activos lúdicos y otros precipitadamente rápidos y acelerados.
El "tío" Lucas anda quieto y callado mientras practica su afición preferida. Y desde la mirada de sus rivales, empieza a hegemonizar su dominio del juego. Y para disimular, comunica que lo que pasa aquí es mero azar y chiripa.
El "tío" Lucas ama el placer, y si no puede bailar se inventa los autobailes, y cuando yo hago como que toco el violín, entonces él percibe mi correcta imitación y no puede evitar que su rostro se ilumine a causa de su risa escapada y abierta.
A Lucas no le hables de mujeres de su edad. Teme que todas sean sus enfermeras cuidando las secuelas de su ictus. Se mete por internet, y quiere vencer por dinero en busca de novias latinas y bien jóvenes a las que halla en las páginas de contactos. Las ofrece a cambio de una boda real, dinero y toda la tranquilidad económica del mundo. Cuando le ven el careto y su circunstancia, las jóvenes huyen y renuncian a casarse con él. Pero el "tio" Lucas es intuitivo como los canes, y despeja su fantasía de sexo bien pronto con nuevos proyectos.
Muchas veces convence a gente para que le lleven a un cercano puticlub de gran lujo. Una vez allí, se deja hacer e ir. Le gusta el sexo, y el dulce, y el cacao, y la paella, y sabe lo que es bueno. Viene de la sabiduría de la tradición. Si hurgas, hay mucha veta de talento natural en él. Y de modestia tímida.
El "tío" Lucas supo de peque lo que es la dureza de la labor en la Huerta, y en cuanto pudo se alejó de ella y se metió de técnico muy mañoso en la Ford de Almussafes. Le vino el ictus y todo al carajo. Pero Lucas se resiste a su martirio cotidiano y se aferra a la practicidad. Y cuando nadie quiere, él canta, y ríe, y grita, y hace el niño grande, y trata profundamente de ser feliz y de mostrar un gran orgullo y una evidente dignidad.
-Y PORQUE SÍ-
5:12
jose vicente ortí
" El vintage y el desconcierto. Las tremendas dudas y el horroroso tedio del miedo. La desazón y el Mercado. El Poder se mueve y se hace red social, O, eso dicen... "
"¡VOX! Un hombre galopa en un caballo blanco rodeado de amigos. Es el líder, Santiago Abascal. ¡El líder de VOX! La cabeza visible del equipo mediático-político de moda. Algo nuevo. Como en un nuevo instagram de poder y a la vista de todos. Como un país más que se suma a las apariciones del fascismo europeo.En Francia, la cuna del humanismo y de las ideas revolucionarias, la hija de Le Pen, capitanea la segunda fuerza política. ¿Qué demonios está pasando? ..."
"Tira de politólogo o de sociólogo. Ellos te lo analizarán todo con su verbo atrevido, opinatorio y hasta de bisturí. Ser politólogo, mola. De mayor yo quiero ser politólogo. Y también sociólogo. Y hasta todólogo y de red social. ¿Qué diantre es realmente una red social?, ¿acaso un cuento chino o una comedora forma individualista de hacer poder? ¿Una red social es un seductor negocio? ¿Nuestras vidas son negocios que van a parar a la mar, que es el dinero?, ¿otro mundo no es posible?..."
"¡VOX! Parece que algunos quieren volver a Fuerza Nueva con su Blas Piñar. En Andalucía, VOX ha logrado doce carismáticos y mediáticos escaños. Treinta y cinco mil personas han plantado su mano favorable sobre las urnas. Ahí están. En Estados Unidos manda un friki que se apellida Trump. Más politólogos nos explicarán las claves todas del fenómeno del nuevo inesperado éxito. Y sociólogos, por supuesto ..."
"¡Franco! VOX quiere a Franco. Y a la Iglesia de toda la vida. Como ha de ser. Nada de dar por saco con Franco. Aquí siempre habrán vencedores y vencidos. Y ojos con el tema de las mujeres. Las mujeres, según VOX, se están pasando algunos pueblos. Y no digamos las feminazis. Algunas lagartas se aprovechan de las coyunturas victimistas para putear al inocente y siempre perjudicado varón. ¡Eva, estáte quieta, coño! ..."
"El latifundio andaluz es feroz. El pobre y el rico están en la mente de los optimistas y de los pesimistas. Ya no mandan los sociatas. Cuarenta años dando por saco ..."
"Los negros nos invaden y acaban con España poco a poco. Como los moros. ¡Por eso, VOX lanza su caballo y abraza a Don Pelayo que los paró en Covadonga! ¡Viva Don Pelayo!"
"¡La Reconquista! Suena bien lo de la reconquista fuera del Medievo. VOX apuesta por un nacionalismo español claro y sin complejos. ¿Qué hace Cataluña pìdiendo la independencia? Si tienen cojones, ¡que lo intenten! Todos somos españoles. ¡Viva España, joder! ¡Fuera los catalufos y todas la comunidades autónomas esas raras en donde mucho gandul vive del cuento desde hace ya muchos años! ..."
"¿Podemos? Puto comunismo cabrón. Por culpa de los sudacas de Venezuela que les han untado la paraeta de millones de petrodólares. No teníamos bastante con la Pasionaria o con el Carrillo de Paracuellos. Aquí han habido ganadores y perdedores. Y los vencidos ya están muertos. No revolvamos pues la realidad. Podemos es el comunismo irresponsable y cabrón."
"La perdición y la puta miseria. Los comunistas no quieren asumir que han perdido cualquier opción, y hace ya muchas décadas. Rusia ya es nostalgia de cuatro locos, ¡joder! ... Y ojo a los chinos. Son peligrosos. Se han hecho con todos los bares y han cerrado con sus bajos precios y nula calidad muchos negocios de las admirables familias españolas."
"Hay que defender la familia. La real. La de toda la vida. La de siempre. Hay que acabar de una vez con el libertinaje y el vicio. Todo es sexo y maldad. Demasiado permitido está todo. A dos que se reajuntan les llaman pareja. ¡Que Dios les perdone! ¡Y que se jodan! ..."
"Mano dura y pena de muerte para los asesinos. Los salvajes endemoniados, muchos extranjeros, viven de lujo en nuestras cárceles patrias. ¡Caña y de España! ¡Siempre España! ¡Viva España! ¡Muy pronto España! ¡En seguida a La Moncloa!..."
-"¡YA ESTÁ BIEN, JODER!..."
10:57
jose vicente ortí
En el Bernabéu, se escuchan las potentes carcajadas del ausente matador Cristiano. Huele a nostalgia del goleador portugués. A desilusión y a bronca.
El mismo día en que el arisco luso levantaba la última Champions tras derrotar al Liverpool en Kiev, anunciaba una tremenda crisis y ausencia. Se iba. Y, se fue ...
Años antes ya llovía feo sobre el Real Madrid. El brillo de las sucesivas Champions consecutivas, acallaba las bocas y los descontentos. Pero había mucho de coyuntural y de irrealidad. Cuando en Liga no se funciona bien, es que algo pasa. Es la competición de la regularidad y el gran termómetro, y en ella no cabe la sorpresa sino la consecuencia.
¡Coño! ¡Si Cristiano se iba, habría que haber hecho paliativos! No se hizo. Antes incluso, se hablaba del mal juego del Madrid, de si el portero debía ser o no Keylor Navas, o de la baja forma de Karim Benzema ...
Hasta nuestros días. Florentino Pérez decidió no relevar con dinero la ausencia de su histórico goleador tapacrisis, y solo fichó al excelente portero Courtois.
Zinedine Zidane es un ídolo para un vestuario lleno de gallos vanidosos. Y como en su época de jugador, Zizou generaba respeto y admiración en sus jugadores. Y ese carisma, hacía que las cosas se mantuvieran más o menos amarradas. Y las entrevistas del entrenador, mostraban una filosofía irónica de una convicción imparable y peculiar. Su flor. Zidane no sería pues el culpable de nada. ¡Ni hablar! ...
Se fue Zidane. Escapó de la quema. Llegó un ambicioso Lopetegui, que fue capaz de dejarse a pocas horas del comienzo del Mundial de Rusia a la Roja, para embolsarse la tentación dinérica y hasta sorprendente del dios Florentino.
Lopetegui, falló. No conectó con nadie, y los negativos resultados se lo llevaron en seguida al olvido. ¡¡Bye!! ...
Subieron a Solari. Era extremo rápido y corajudo como jugador, y llegó a vestir además de la albiceleste camiseta argentina la blanca del Real. Los resultados amenazan seriamente ahora al nuevo entrenador. No le echan porque no saben a quién traer. Lo que pasa es que en Enero, El Madrid ya está a diez puntos del líder Barça y huele a temporada para olvidar.
Puñetazos. Castañas. Pegada, ¡Goles! Traca. Concreción. Bale es de cristal y fue un error renovarle, como en su día lo fue el desprenderse de Morata, James o Kovacic. Benzema, está huérfano de todo ahora ...
Falta, gol. Le falta mucho gol al Real Madrid. Y, jugadores de clase, y defensas duros y concentrados. El drama es que hay poco, porque no se han sabido cubrir los huecos.
Por tanto, la gestión deportiva del Real ha sido verdaderamente calamitosa. ¡Un desastre! Y lo que pasa ahora es consecuencial. No se pueden fichar Cristianos, pero sí tipos que la enchufen y sin vanas comparaciones nostálgicas. Hay algunos pocos todavía por ahí...
Hay quien sueña con la fantasía Disney y carioca del genial niño Neymar, pero me da la impresión de que el talento exhuberante del brasileiro no se expandería en el frío y exigente Santiago Bernabéu. El Madrid es poco de sonrisa glamurosa y hasta casquivana. El Madrid es un equipo de soldados de los pesos pesados. Y darle kilos de nuevo a la blanca camiseta, va a costar.
Hay quien, desesperado, se lanza o apela a la vía del Mourinhismo en busca de la testosterona del puto amo y de su experiencia profesional. Pero Mou parece una ruina pompeyana de quien fue. Y muchos le señalamos con el dedo como generador de lo que hoy pasa en el palacio de Florentino. El gran Jefe ...
La fuerza del Real Madrid siempre es imparable y de éxito. Por eso la transición actual es impotencia, sangría dolorosa, ansiosa, y depresivamente extraña. Pero habrá que tener mucha paciencia para que vuelva el sol a solidificarse.
¡TODA LA PACIENCIA!
10:10
jose vicente ortí
1964-2019. Las películas se hacen impactantes cuando pasan las décadas y siguen intactas y presentes. En una industria de fugacidades comerciales y de consumo con palomitas, el cine clásico se deja notar.
"Los paraguas de Cherburgo", sigue teniendo idéntica atracción en el espectador que cuando se estrenó. Es una película de hechizo porque no te esperas casi nada de lo que pasa en su transcurrir. Tiene el diálogo francés y musical constante y a buen ritmo, el amor, la fresca belleza de la diva Deneuve, la dirección de Jaques Demy, y la música de Michel Legrand.
Tiene la vida en su seno. Es, vida. Es el amor, son las madres de los enamorados protagonistas, es el destino fatal, el tremendo olvido final, la realidad espléndidamente dura, la lluvia, la nieve blanca, la inocencia, la guerra que distancia, y hasta el tiempo canalla que nunca ha de detenerse.
"Los paraguas de Cherburgo" se adelantó a su tiempo. Como el 2001 del espacio de Kubrick, por poner un ejemplo. Esta magia francesa y moderna, rompe con un tiempo de cine y prioriza otro. Y engancha como una cuerda aguda y suave en forma de suprema emoción.
El movimiento del amour es libre. Desde la bohème cotidiana, el romanticismo ganará todas las partidas. Y el drama será hasta feliz. Y de nuevo el amor y la vida.
Miras la película que viene desde los años sesenta hasta nuestro siglo XXI, y te sigue ganando y emocionando. No es un musical al uso con finales maravillosos, sino de ojos llorosos. No todas las películas han de tener un positivo final recurrente y esperado. El dolor de la frialdad es grande, porque por muchos momentos te sientes y sigues sintiendo más protagonista que espectador. Porque nos pasan cosas mágicas, y también realmente desagradables.
Hay cortes en el placer. Y aunque coloques los "parapluies", el agua y la nieve seguirán cayendo a sus anchas porque todo es un azar.
Aquí está el amor apasionado y rompebarreras, y la realidad y la magia, y la voz que guía la historia de la vida de seda y de hierro. La decepción sonora, y el silencio expectante entre escena y escena.
El tiempo puede ser un martillo y un hacha contra los sentimientos natos e ilusionantes. La demora y la frustración se dan la mano metálica y sucesiva que decide las cosas y destroza las puras decisiones amorosas.
Hay desamor aunque nadie lo pueda prever. Hay drama bajo la música cautivadora, y danza del amor eterno, y chicle, y tebeos que nunca te dije, y cajitas rojas de glamour.
Hay proyectos que se truncan, ternura y amor apasionado. Y futuro imperfecto. Y desgracia y precariedad, a la par que grandeza y mil brillos. Y un tremendo imán, capaz de hacerse una película diferente e imparable que le gana a Cronos y a tu corazón, y la convierte en un clásico del cine francés, europeo y mundial. Tuvo todos los premios menos el Oscar.
Pero hay películas que no precisan del gran galardón. ¿Para qué si son inolvidables? Ese es el premio de esta magia carismática y siempre nueva que es ver "Los paraguas de Cherburgo". Si alguien desconoce su existencia y le gusta realmente el cine, dile que la vea. Porque le seguirá epatando como a todos y mirará sorprendid@.
¿Qué es esta película? Hay preguntas con tantas respuestas como lágrimas finales de infortunio y de tirar hacia adelante. La música se hace hierro realista, y copula cien por cien con las emociones. Belleza, charme, encanto, la vie en rose,la France de siempre y le petit Cherbourg. París queda ahora lejos e incalcanzable para los ya quizás ex enamorados. C´est la vie. Por eso al final te quedas sin comentarios y decides emocionarte.
-"¡OH, GENEVIÈVE!". -
9:20
jose vicente ortí
Chateamos. Ella tiene el nombre de "Gogó" en su nick. Hace días y semanas que me observa interactuar en el grupo chateril. Decido entrar en su privado, entre otras cosas porque tengo fuertes dolores lumbálgicos procedentes de unas rodillas que hacen emanar energía negativa.
No sé nada de ella y ella nada de mí. Yo, la asaeteo como siempre a preguntas, convirtiendo el diálogo en un examen general de fin de curso. Pero ella ríe a gusto, parece que le caigo bien, y entonces me da carrete y acaba por contarme su historia de fantasía que sale bien.
Un metro y ochenta centímetros de joven mujer. Se lanzó a triunfar como fuera y acabó en el markéting telefónico y pesadón. Hasta que un día salía de las escaleras del metro y alguien decidió abordarla:
- "Oye, ¿tienes unos momentos para mí?...
Ella se gasta muchos nombres defensivos en los niks del chat. Me dice que a veces no es "Gogó" y que es "Sandra" y muchos más. Me confiesa en chat que le encantaba epatar siendo bailarina, pero que eso era mero divertimento y relax. No me da datos cuando me pongo pesado. Es una maravillosa veinteañera que lleva la belleza más allá de su físico. Me confía que quien la abordó cuando salía de las escaleras era un fotógrafo profesional. Y que la dijo que ella era un ángel, y ella se rió mucho. El hombre le facilitó una dirección.
- "Te esperamos mañana mismo en la empresa. Tú tienes muchas cosas que queremos en una mujer ..."
- "¡No sé si iré! De verdad ..."
Fue. Me dice que fue. La entrevistaron, la vieron los ciento ochenta centímetros y su tímida desenvoltura. Y acabó diciendo que sí en las agotadoras sesiones de fotos. Le insistían en que gran parte de su impacto en el éxito ascendente y evidente como modelo, consistía en su impactante mirada de mujer.
Hizo lencería, ropa de todo tipo, desfiles, formación, glamour y pasarelas. Acojonada y en vértigo, mi compañera chateadora con mirada de ángel y cuerpo de diosa estuvo en un tris de tirar la toalla.
Siguió sin darme ni un solo dato de ella, y si me ponía insistente me remitía a sus agentes y a los que llevan su carrera. El dinero comenzó a llenar como un torrente sus cuentas corrientes. Todo el mundo que sigue la moda la conoce. Se la conoce internacionalmente y tiene millones de seguidores por todo el Globo. Es top model internacional.
- "¡Osti! ¡Quien seas! ¿Y yo el primer día del año 2019 estoy chateando con la chica más bonita de mi país? ..."
- "¡Bobadas, quien seas!"...
- "Me das carrete, top,¿te caigo bien? ..."
- "Te sigo. Eres agradable y ..."
- "¿Es a mí? ..."
-"Sí. Pero no preguntes tanto por cosas de la moda. Ya te he dicho mis medidas y que estoy en pleno éxito. Me voy a El Paso en breve a terminar un nuevo trabajo. Y me esperan todas esas pasarelas que tienes in mente ..."
- "¿Has hecho Victoria´s Secret también?..."
- "No. Pero una de mis mejores amigas, sí. Y conozco a muchas de esas modelos en las que piensas y que salimos en los medios ..."
- "¿Sí?"...
- "Tu defecto es que no paras de preguntar, y esto es ocio. A ver si rectificas y no echas al traste todo lo conseguido. Estoy a gusto en el privado, y de no haber sido así, hace siglos que me hubiera ido. Ya sabrás que tengo seguidores por doquier. ¿Rectificas" ..."
- "¡Por supuesto que sí, quien seas!" ...
- "Je,je,je,je ..."
-Y NO FUE UN CUENTO DE NAVIDAD-
