12:28
jose vicente ortí
El calor de la primavera rompe al invierno y se asienta sobre mi Valencia. La gente sale a la calle. Van dejando en casa los coches, y la ciudad se llena de neopaseantes insólitos que marchan tranquilos dependiendo de la edad, a contemplar uno de los eventos más masivos y luminosamente espectaculares de las fiestas falleras: La "mascletà".
Muchedumbres en manga corta, energía que procede de la juventud y de esa magia que es la masa atrayente y hasta esotérica. Chicas que se ponen vestidos informales para lucir body, jóvenes desinhibidos que hablan y actúan con decisión y sin complejos. Gente mayor que ama las Fallas y que nunca dejará de hacerlo.
Todos los días a las dos de la tarde. El incomparable marco de la plaza mayor que es la del Ayuntamiento, la pólvora servida, y la cita más que esperada y espontánea. Más energía y pasión. La ciudad parece paralizarse al reclamo del gran ruido bestial que se prolongará durante cinco minutos terremóticos y tradicionales. La pólvora convertirá a Valencia en un enorme concierto de percusión, y el turismo que ya llega se quedará impresionado. ¡Qué manera de ir tan masivamente a escuchar a una tremenda sinfonía de decibelios! En toda la ciudad pueden escucharse las explosiones procedentes de los masclèts. Le prestemos o no atención, se va a oír siempre. ¡La mascletà!
El Buda y el sonido del silencio. El yoga y la quietud. Siddharta Gautama no podia ser valenciano. Ne pas posible. Now. Los valencianos somos hijos de huertanos exagerados y ruidosos, labradores de gen, pasotas, y con una especial e imparable idea de la fiesta. Nunca seremos demasiado elegantes o venecianos, pero sí leales y aprovechadores del buen vivir. Quizás por eso se inventó el ruído y la pólvora. Por eso necesitamos exclamar un "sí, collons", o ser vehementes y exagerados. Somos simpáticos y nada parece sorprendernos, y a veces cuando algo nos desconcierta nos entra la risa.
La luz es nuestra. Todos los caminos parecen conducir al peregrinaje un tanto arriesgado de la "mascletà". Nos gustan las películas de acción, y las explosiones son efectos especiales y contundentes de nuestros sueños.
La "mascletà". Cada vez más turistas foráneos desean introducirse en este nuestro enigma del ruído, y vivir el tímpano temeroso y los amagos de huír de ahí porque eso es inaguantable. Pero a la vez la masa sigue ahí mismo, como si nada, admirativamente, comme il faut, con todo previsto, con toda la expectación en vena, y entonces en el terremoto final de los disparos de fiesta la adrenalina se mueve por muchos sentimientos personales y siempre absolutamente contradictorios.
Y al acabar este acto ahora imprescindible, la gente prorrumpe en una tremenda ovación que siempre te deja entre pensativo y descolocado. El pirotécnico correspondiente es subido a hombros por los miembros de su empresa y sube al gran balcón de las primeras autoridades valencianas como lo hace un torero triunfador. Él y solo él o élla, les han dado el gustazo berlanguiano de la emblemática mascletà.
- "Senyor pirotècnic, ¡pot començar la mascletà! " ...
Minutos antes, unos cinco, la Fallera Mayor de valencia había dado la consigna y el visto bueno. Y prendido el fuego sobre la pólvora, todo lo demás será una tremenda orgía de calor, masa y consenso.
Cinco minutos más que eléctricos, sociales, unidos, de tregua entre clases, de pactos, en donde los carteristas y descuideros harán de las suyas, en donde los chicos protegerán a sus chicas con amor, y en donde Valencia se paralizará como culto a la explosión amiga que desde cuando yo nací y mucho más allá de que la diñe tiene lugar.
La "mascletà" es un evento fundamentalmente para jóvenes y fans de todas las edades, falleros, tradicionalistas, de hoy, de ayer, y del tiempo que uno imagine. Un sello social propio que nos da demografía de ocio aglutinado y de descanso sin descansar, hedonismo y decisión, sello propio y distintivo. Por eso las Fallas son tan internacionales.
-PORQUE SON EN EL FONDO INESPERADAS-
10:40
jose vicente ortí
Esta espléndida película española tiene la virtud de no eludir. La osadía, de meterse en sabores y regustos que rechazamos pero que perviven. Y en el subsuelo de la normalidad que es la marginalidad, hay leyes y razones que aparecen abruptas y reales.
La mirada del protagonista, es una mirada de tanto odio y dureza que sobrecoge. Es el deseo definitivo de su venganza sin paliativos ni concesiones a la amabilidad. Es un film desnudo y más que oportuno porque raramente meterse en las cloacas de los sentimientos chuscos de la vida no hace que se desvíe hacia la fábula para aproximarse a lo posible y probable.
El seco impacto de una letal bala procedente de una definitiva escopeta, te deja pegado a la butaca y te concentra para que sigas viendo la consecución de las escenas.
No hay fiesta aquí. Aunque el ambiente parezca musicalmente rumbero y vital. Hay mucho dolor ahí. Hay un límite de excesividad que para los no excluídos puede parecernos macabro y superado.
Es lo mejor de la peli del director Raúl Arévalo. Su descenso y su foco sobre temas feos y arriesgados. El no olvidarse de que hay otras espantosas realidades debajo de eso que entendemos como normalidad social. Lo no grato, lo terrible, lo mortal, las vendettas, las miserias sin esperanza, la pobreza en un sentido general, aparece en "Tarde para la ira" con una efectividad y un éxito evidentes.
Porque en ningún momento hay violencia gratuita ni sangre recurrente. Solo hay motivo en el ojo del odio que pare destrucción y mortandad. En el negro y heridamente vacío del protagonista, solo queda ya el desierto y la miseria de sus leyes del justicierismo y de su decisión fou y fatal.
Ha perdido toda la ilusión por la vida y quiere dejarlo todo, no sin antes culminar su venganza sobre aquellos que le llevaron a su desnuda desesperanza.
El vengativo protagonista tiene tanto odio que no le colma ni el sexo, ni las mujeres hermosas o las substancias que le cambian el color a su tedio a distracción de evasión.
El hombre del odio ya no tiene nada más que hacer aquí que no sea depredar en busca de su objetivo camino de la derrota y de la muerte. No puede evitar que sus ojos indiquen el peor de sus caminos. Sabe que le han jodido del todo, que ha perdido, que perderá, y que nunca jamás ganará nada porque el brillo se fue y murió.
Renuncia y desobedece con todo. Lo único que hará será intentar que no le quiten de en medio antes de cumplir sus terribles deseos de vendetta. Pacta con un compañero de atraco, y le dice que si delata a quienes le hicieron daño le respetará la vida a él y a su amante.
Lo cumple. Es capaz de sortear los peligros de su vida de bajos fondos en donde imperan otros valores, y es riguroso con el pacto y la promesa dada. Tras vengarse de todos sus rivales, deja sin muerte y cumple lo que indicó. Es noble dentro de su mundo despiadado e ilegal. Muestra navajazos, tiros y escapadas delante de los agentes.
Hay contraleyes y hasta ética o moral ahí abajo en donde está la mierda. Hay gente de fiar dentro de su panorama estremecedor y maléfico. Hay rectitud en su apuesta loca, y el protagonista agarra bien ese papel ejecutándolo con la complejidad de la menoridad, pero también en su renuncia al placer es capaz de hacer distintivos en otras personas.
Peliculón durísimo no apto para quien va al cine a pasar el rato. Esta película tiene tanta verdad y plomo, que puede entrar en ti y ponerte mal cuerpo.
-POR ESO ES EXCELENTE-
5:09
jose vicente ortí
Fe. Creer que el 4-0 de París no iba a ser definitivo. Y toda la azarosa y favorable buena suerte. Porque lo que se vivió en el Camp Nou de Barcelona fue un milagro futbolístico y goleador, no apto para mentes lógicas y estratégicas.
Gol de Cavanni y todo perdido. Todo eran lloros y lágrimas a pesar del vendaval ofensivo del equipo azulgrana. Y cuando ya Cronos amenazaba con su pulgar hacia abajo, cuando nadie podía creer en sueños, cuando si te lo dicen no te lo crees, cuando todavía no se termina de digerir y asumir, cuando todo parece jodido e imposible, sale el fútbol con su flor de primavera y su suerte favorecedora y hasta mareantemente feliz. Neymar saca su raíz brasileira, se consagra y doctora como un nuevo as mundial de fiar, y a falta de escasísimos segundos hace tres de las suyas y el número 6 salvador cambia totalmente la tortilla y hace mutar los lloros en euforia erecta. ¡¡¡ Clasificados !!! ...
Todos al suelo, al regocijo, a la fiesta, el fútbol es así de canalla o de tío millonario que nos lega pasta desde América. Y eso hace pasión, y dos remontadas, y todo el desmadre y el despiporre, y todos saltando y bailando, y los niños felices al cole, y ese fútbol que se vive se hace magia, y goles y todo el éxtasis del placer.
La frustración se ha ido a la mierda haciéndose trozos, el moribundo ha resucitado, la zozobra del resultado ha aterrizado en el fervor azulgrana de la Fuente de Canaletas, y el Barça ha osado tocar a aquel equipo de hace ocho años cuando Guardiola gobernaba la máquina catalana con sonrisa y magisterio. El Barça cantó fresco con su victoria agónica, y Sergio Roberto pasará a la historia por meter el sexto gol del final victorioso.
El PSG recibió una leche muy dura cuando a los dos minutos Luis Suárez les hizo mirar por el precipicio. Y cuando llegó pronto el 3-0, el que más y el que menos pensaba que habría apisonadora regular y que en cualquier momento aparecería un Messi ausente ayer y que ni siquiera habría prórroga. Craso error. La película tendría una final mucho más de intriga y suspense y nunca nada previsible. Ni 3-1 ni leches.
O rey Neymar tomó la pelota y giró la tortilla. Pero el gran éxito cardíaco ayer del Barcelona fue su convicción y su espíritu de equipo. Como cuando la era del Pep. Todos jugaron bien en bloque y empezando por el portero. El fuerte del Barça por su fe fue confiar en seguir caminando de la mano general y de Neymar. El caminante encontró en su camino curvas y baches, piedras y urgencias, contrarrelojes inesperados y cambios de ritmo con olor a límite.
El equipo del PSG de Unái tampoco pudo creer lo que vió. Falló como bloque y no acertó ni una en su flamante bonolotto que había sellado en su feudo parisino. La mala suerte le rompió las piernas.
El fútbol se hace grande y popular, contagioso, cuando pasan las cosas tan descabelladamente excitantes que tuvieron lugar en el verde césped del Camp Nou. El fútbol es un deporte libre y esclavo a un tiempo. El fútbol es una noria y un aventura que te manda a la frustración o a los grandes sueños, dependiendo del resultado final.
Si alguna lección puede darnos el partido surrealista, es que nunca debes saltar al campo sin intentar cosas aunque puedan sonar a amargas e incontestables. El no, siempre lo tienes. De modo que saca un ticket y juega un boleto por si el azar te llega. Si juegas al fútbol nunca seas conformista o desconfiado. ¡Inténtalo siempre!
¡GOOOOOOL!
5:09
jose vicente ortí
Pegadas, violadas, ninguneadas, frivolizadas, menorizadas, vigiladas, infravaloradas, sexualizadas, condicionadas, rechazadas a golpe de prejuicio, moralizadas, sometidas, usadas, dudas sobre ellas, muro machista de tradición que se sitúa sobre ellas y su mundo. Bofetada letal de machista animal.
Curvas, femeninas, diversas, con su propia identidad de libertad, animosas, reivindicativas, coquetas, dulces, distintas, universitarias, amas de casa, circunstancias pluridiversas, maxifaldas,cintas en el pelo, minis, cabellos al viento, botas, medias, menos kilos, exactamente la misma sensatez que el varón, cuchillada pasional en unos segundos de locura vengativa. El forense vuelve a levantar más cuerpos del mismo sexo. Otra vez, mujeres ...
Nuestras madres, nuestras niñas, nuestras esposas, nuestras compañeras, nuestras, ¿nuestras?, su derecho a que las dejamos vivir y desarrollarse, enriquecedora diferencia física, personas, siempre personas, personas con la misma cabida que nosotros los hombres.
Apaleadas, penetradas hasta la muerte, escudriñadas, mutiladas, castigos para su clítoris y su placer, obligadas a taparse por la intolerancia y el tabú masculino, la segunda división, la sensación de que solo valen para lo que valen y nunca equipararlas al hombre, atletas, halteras, futbolistas, psicólogas, estibadoras, jugadoras de rugby, limpiadoras, contadoras de cuentos, médicas, administrativas, carteras, laboriosas, rutilantes, sin edad, liberadas formalmente, juzgadas más que rigurosamente, objetos presuntos del pecado, cosas de su sexo y siempre a nuestra disposición. ¡Machistas! Siento ser un cavernícola hombre cuando veo cómo el telediario dispara y escupe una y otra vez la noticia de su asesinato y agresión por nosotros. Eso no puede ser imparable. Ha de cesar. Es justo que se acabe tanta lacra y barbarie.
Transexuales, lesbianas, bísex, mujeres y hombres que salen del armario para mostrarse auténticos y valientes ante una sociedad carcamal y puntiaguda que siempre las mira con severidad y apuntando con un estilete descalificador.
Feminismo vigente, ellas han de defenderse y nosotros guardar el silencio y bajar la cabeza. Porque el mundo del capitalismo y de los dioses varones también tiene que ser de ellas. Sin competir, sin gritos, sin hostias, sin pegas, sin recelos, con libertad y con decencia por nuestra parte.
Una mujer es una persona que tiene derecho a que no ensuciemos o pongamos peludas piedras en el camino de su libertad. La mujer debe ser aceptada, escalar entre los dogmas religiosistas, ocupar muchos más lugares de decisión y poder en las empresas, pagarlas más de lo que se les hace porque es injusta la rebaja de salario que se les tiene por su femenina condición. Dejemos los hombres que las mujeres decidan exactamente lo mejor para su universo rico.
Reídas, burladas, acosadas, sexualizadas, metidas en sectas de sexo, prostituídas, utilizadas, matadas, quebradas, golpeadas, gritadas, empujadas, criticadas, minusvaloradas, citadas con malicia, emboscadas sin salida, insultadas, improperios, camionas, marimachos, marimandonas, a fregar, tías buenas, macizas, cachondas, feminazis, robahijos, victimeras, lloreras de mujer, que no valen para la guerra y son carne fresca y de cañón, sometidas en la desventaja de los oídos sordos de quienes preferimos menospreciarlas y tirarlas a la puta basura de la nada.
Mucho más cuidado con nuestras miradas, con nuestro trato para con ellas, nos proporcionan equilibrio, y naturalidad, y compañía, y brillantes ideas, y su belleza es destacada, y sus lecciones magistrales de pelea reivindicativa y cotidiana han de merecer nuestro aplauso admirado. Debemos dejarnos de relaciones quedabién y la misma igualdad y naturalidad que con nosotros. ¡Coño!
¡NO SON NADA EXTRAÑO!
5:03
jose vicente ortí
Astur y racial. Le recuerdo cuando era futbolista. Delgado, larchirucho y con potente personalidad. Uno de los mejores jugadores de su generación. Militó en los dos grandes trasatlánticos españoles,-Madrid y Barça-, y en ambos destacó, así como en la Selección española en donde reflejado y mediático quedó su tremendo enfado con el árbitro en el Mundial de Estados Unidos en donde dentro del área el italo Tassotti le rompió la nariz y el colegiado no pitó el penalty.
Luis Enrique Martínez, es fútbol en estado puro. Orgulloso y con categoría, inició pronto sus pinitos como entrenador en Italia. Hasta que finalmente dio un salto espléndido hasta aterrizar nada menos que en el FC Barcelona.
Y allí, en un Barcelona que aún olía a gloria del mito Guardiola y huía del inoperante "Tata" Martino, Luis Enrique logró llevar al equipo azulgrana nuevamente a la cima de todas las competiciones nacionales y europeas. Lo ganó todo, y ahora al tercer año nos anuncia su adiós.
Le avalan sus títulos y sus éxitos, pero no tengo nada clara su talla de técnico porque podrían enamascararle la excelsitud de Messi o el talento de un Iniesta en declive pero siempre decisivo.
Luis Enrique es abrupto y carece de diplomacia. Sabelotodo, prepotente, y sin concesiones a la sonrisa. Es así. Sigue siendo el guerrero aventajado que fue de futbolista, se conoce el panorama del balón redondo como pocos, es listo, nada le sorprende, y siempre recordaremos decepcionados su actitud de perfecto maleducado ante los periodistas en las ruedas de prensa.
Luis Enrique no es ni será complaciente. Aparece como apasionado y pasota a un tiempo. Habla como un hombre de pueblo, pero experimentado y sagaz. Es borde y sabe sin pretenderlo dar la nota de acritud. Siempre se le veía tenso y enigmático, oscurantista, a la defensiva e hierático. El asturiano nunca rehúye las peleas ni estando arriba. Y es craso error. Porque un entrenador top debe ser un seductor a los medios y desde ellos. Pero siempre prefería ponerse la venda ante una hipotética herida.
Unos le detestan y otros le admiran. Pero en general no puede caer bien un tipo que se enfrenta sin remilgos a los representantes del poder del periodismo. Luis Enrique no es que no crea en los periodistas, sino que lo que no desea es que le asaeteen con las preguntas recurrentes y habituales que por cierto no son más que las habituales en este deporte pasión que dura todo el año menos un mesecillo para disimular.
Se dicen muchas cosas sobre este personaje peculiar y heterodoxo. Que si al equipo se lo hacía Messi, que si la directiva pasaba de él, que si le traían jugadores mediocres y él se encogía gandulmente de hombros, y mil cosas inexactas así. De un enigma cabreado y volcánico como Luis Enrique, nunca sabrá tu mano derecha lo que pueda saber la izquierda y viceversa.
Parece ser que el asturiano no era de amanerados tiki-takas, y que intentaba ser práctico, rápido, vertical y concreto. Que gustaba de darle velocidad al juego aunque no contase con jugadores idóneos para esa idea. Y que su errada cabezonería le llevó al pasotismo del silencio y del conformismo. Le honra que siempre asumiera él y solo él las derrotas. Dio siempre la cara aunque solo fuese para lanzar las escaramuzas con los chicos de la prensa.
Luis Enrique será historia en Can Barça en escasos meses. Cuando acabe la presente temporada, dirá adiós. Y entonces se buscará a un entrenador más mesurado y menos retador y en guardia ante las comparecencias televisivas.
Mala leche eterna la del asturiano, que eclipsa un excelente bagaje de resultados y un juego discutido. La prensa pierde a un león de rivalidad en el olimpo y eso nunca es grato. Porque el periodista siempre como fiscal hurgará para intentar saber lo más posible de la cuenta. No han podido con Luis Enrique y tiene mérito. Es corajudo y resistente, con su gen batallador e indomable.
¡PUTXA ASTURIES!
0:46
jose vicente ortí
Rosa no figura en mi libro de familia, pero forma parte de ella. Está ahí. Empezó siendo la limpiadora de la escalera, y ahora es alguien más que cercano y apreciado. La debo mucho.
Rosa es frágil y a la vez fuerte y cabezona. Ahí está. Viene todas las semanas y necesita desahogarse. Tiene cáncer, le contagiaron el Sida, y apenas tiene trabajo. Su resistencia es hercúlea. Y ha pasado por todas las fases de su mal azar.
Es un orgullo para mí el verla sentada en ese mismo confortable sillón que le compré a mi madre al percatarme de que mi viejita tesoro necesitaba algo más que una silla convencional.
En ese mismo sillón, Rosa se siente bien. Y me cuenta atropellada y desordenadamente sus mil penurias. A veces se trae a su perrito "Golfo", al cual adora y él a su dueña.
Rosa se estremece de verdad en ese sillón, y me cuenta sus cosas tan terribles como humanas. Se suelta o lo intenta, mientras unos tremendos dolores en los huesos la hacen moverse de un lado hacia otro.
Pero, tiene fuerza. Yo confío en su fuerza. Quiero su fuerza y su actitud. Y aguanto su tremendo temporal desbocado de ira. No puede apenas pagarse sus medicamentos, su cuerpo acusa los efectos secundarios más que potentes de la quimioterapia y de los antivirales, pero consigue aún así y en admirabilidad, hilvanar un discurso lleno, profuso, animoso, repleto y hasta volcán.
Rosa está pasándolas putas. Afortunadamente sus plaquetas cancerígenas se redujeron en su última analítica. Pero su ira y su temperamento son imparables. A veces llora y muy poco. Nunca quiere dar pena a nadie ni sensación de vulnerabilidad. Rosa siempre fue una lagartija escurridiza y activa, y al verse con cincuenta y pocos años a merced de tantas adversidades, tiende a desconcertarse y a gritar.
Se le va la olla de su paz, y el oído izquierdo está tan cerca de su tumor extirpado que ya no sirve. Y a veces no se da cuenta de que alza su voz, pero yo con un gesto de mi mano calmo y modulo su sonoridad.
Rosa me cuenta que su hija no sabe lo del Sida ni debe saberlo. Porque si ya se viene abajo con lo de los tumores, como para añadirle más carne al asador del dolor. Por eso Rosa agradece que le abra la puerta de mi casa y de mi corazón. Y que la deje sentarse un buen rato en ese cómodo sillón teniendo a sus pies semanalmente una estufita caliente de esas pequeñitas y de los chinos. Baratita y necesaria.
Es duro verla así,y cuando viene quedan atrás mis lamentos, y yo empiezo con el cachondeo para intentar que se olvide por un rato de su terror y que vea la vida jugar y en color. Y a veces se ríe y la contagio. Y como cuando se ríe encadena bien y se pone mucho tiempo contenta, entonces misión cumplida.
Le digo a Rosa que yo me moriré antes que ella, que mala hierba nunca muere y si muere resucita, hablamos de los ladrones que tenemos en mi España del amor, y claro, cuando hablamos de los ladrones se nos van los minutos y hasta las horas, volando. Hay material.
Y también hay una complicidad que no falla cada vez que viene. Y es cuando la cojo y le doy un tremendo abrazo que prolongo aposta. Este abrazo de tronco de árbol, Rosa lo agradece especialmente. Y dice que sí, que es fundamentalmente el abrazo de tronco de árbol el que le da vida y confianza, que le da salud. Un día se le escapó decirme que yo la había salvado la vida ... ¡Qué cosas se le ocurren a la menuda Rosita! Lo único que he hecho es darle calor.
Vuelvo a su terapéutico sillón. Ahora le joden los huesos de los brazos, y sus manos se le apelmazan y necesita soluciones. Para ello pedirá que la operen del nervio que pasa por el túnel carpiano a ver si así con el brazo menos activo cede el dolor que la empuja y la inoportuna dándole infierno.
Ese dolor la tiene mártir, descansa a ratos por la noche y por el día, come en pajita, aún tiene cojones y ovarios para aún estando así hacernos la escalera, y yo siento que estoy ayudando a alguien fuerte y con una actitud absolutamente admirable.
¡CHAPEAU, ROSA!
10:40
jose vicente ortí
Puñetas, tertulias, fiscales, tabúes, morbo, monarquía, micrófonos, palaciegos, abogados, lujo, audiencia, chorizadas novedosas, la Casa Real, Cristina de Borbón e Iñaki Urdangarín.
Share, privilegios, comedia, febrero, carnavales, novedosidad, insólito, apaños, disneylandia desnuda, reality que se puede tocar, intocabilidad que es interrogada, y un signo de interrogación en el medio de la plural equidad democrática.
Borbones en apuros, presuntos, maridos golfantes, jetas, caraduras, matones de guante blanco, pernadas de ferrero rocher, el poder con olor a sudor de periodistas tocahuevos necesarios, la tradición empujada levemente a los tiempos de los celulares y de los mp3 de enésima generación.
Más tertulias imposibles, bandidos caídos, defensores de sí mism@s, amantes de España, negadores a sueldo, la pícara molinera, el arcipreste de Hita, el libro del buen amor, el buscón, los episodios nacionales que acaban entre los barrotes de un puñado de entusiastas que portan unas pancartas romas y fofas en donde se lee: año 2017. Hoy.
Las ojeras de una de las hermanas del rey actual, la teoría defensiva del amor, el no me consta, el no, el yo no sabía nada, no hablábamos de éso, confiaba en él, no vi nada malo, yo no lo sabía, estoy a su disposición para lo que manden preguntar, discreta, impecable, sin ruídos ni aspavientos, con aroma a buena acusada finalmente absuelta, y todo el voluntarismo. Hicimos fuerza.
Toda la potencia fallida, toda la pasión reprimida, no se puede mientras se sea importante y hasta contradictorio que la sangre azul esté metida dentro de la Ley de Leyes, hay canguelo y cautela, se juegan mucho, y sobre todo que los españoles no somos jamás iguales ante la ley y que muchos que la han hecho nunca la pagan y se siguen saliendo de rositas.
La Democracia todavía no puede llegar a los iconos tradicionales en donde el mundo es otro. En realidad lo que hay es un choque de trenes entre lo monárquico y lo animosamente judicial. Juzgar a un rey es poner una pica en flandes,ser torero temerario, ganar 0-4 en Maracaná, o correr el marathón en una hora y media escasa. Quizás algún día.
Ladrones, chanchullos, usted no sabe con quién está hablando, chorizos, conseguidores, figurantes, quijotes necesarios y sanchos de vitalidad y verdad. La otra justicia está al otro lado de los lugares en donde se imparte decisión tradicional. El saber del pueblo, de mi abuelo, de aquel que pasa por allí, nada es casual, todos sabíamos el día anterior lo que iba a ser absuelto, fuimos videntes surrealistas de la impotencia aunque tratamos de dejarnos la piel en el campo. No hay pruebas claras nos dicen, y por debajo del mantel todo el mundo se está tocando las manos. Claro que son culpables aunque nos cuenten que no. Pero es un choque de mundos, de sangres, de status, de poderes, de progresividades, de vértigos y de bemoles.
Cárcel para el otro, buen comportamiento, pasarela desfilante, traje impecable y estudiada pose de corrección. Puerta giratoria, un penal que esté bien, nada de riesgos, la paraeta debe seguir más o menos como está, nada cambiará substancialmente, aterrizamos, solo fue una gran película con un gran tirón de promoción, no hay final ni hubo inicio. Solo personas parlanchinas y cotillas acérrimos de Perales.
España camisa blanca de la santa tradición. De mayor quiero ser princesa, e infante, y Sabina y chico Almodóvar, y que los de la murga de Cádiz me hagan protagonista irresistible. Julio Romero de Torres pintó a la mujer morena, con sus ojos de misterio y la cara llena de pena. De más mayor quiero ser el pato Donald y el pirata cojo con cara de malo.
-Y MUY JUSTO-
9:37
jose vicente ortí
Vista Alegre 2, marca un nuevo curso en Podemos. El Partido del 15-M, crece y se orienta, y eso lleva inevitablmente a retos y corrientes interiores, las cuales se han de manejar con habilidad y eficacia. Podemos es la última esperanza de una verdadera izquierda ideológica y exitosa. El Psoe ya no cumple esa función.
En política ya todo el pescado está vendido. E Íñigo Errejón, parece estar verde para los primeros envites que un gran cambio social plantea. Echarle un pulso al "coletas" fue una fantasmada. Pablo Iglesias es el icono político de Podemos y del 15-M. El único líder realmente aglutinador. Y con Juan Carlos Monedero, como cerebro en la parte de lo que se ha de cocer. Errejón se equivoca con la teoría de las formas suaves para seducir. Le niego la mayor.
Lo que toca, es el gran aldabonazo. El silencio medido favorece a los poderosos y asentados. Creo mucho más en la idea del ruído constante, convencido y espontáneo. Apuesto porque mediáticamente el puñetazo sobre la mesa y el habla fuerte, son mucho más eficaces y alimentan vida y movilización.
Las cosas en España están demasiado mal para ir con miramientos. Vale mucho más el lenguaje claro y vehemente, la indignación sentida y la protesta real. Dentro y fuera de las instituciones.
Cuando le cortan la luz a una anciana y se muere de frío, no valen demasiados análisis sesudos. Hay que decirlo, aunque levante ampollas.
Errejón dice que no hay que convencer a los convencidos solamente, y yo discrepo; Podemos discrepa mayoritariamente. Porque desde el habla vehemente se puede contagiar la sensibilización hacia quienes inicialmente no piensan como uno. Podemos ha de seguir siendo excesivo, osado y valiente. Y eso se personaliza en la figura guerrera de verbo agudo y directo que es Pablo Iglesias. Errejón nunca tendrá la fuerza que da el carisma. Y el carisma no es algo que se enseñe o consiga haciendo másters. El carisma y el sexy del liderazgo, nunca lo tendrá Errejón. Iglesias, sí.
Íñigo no debe irse de Podemos porque es muy valioso y aporta, pero tampoco debe empecinarse en irrealidades. Si ha perdido, debe buscar pasos hacia atrás para una nueva ubicación. Es lo mejor para el Partido morado.
¿Qué es y qué sigue siendo Podemos? Mucho más que un Partido convencional y al uso, Podemos representa a los que no tienen a nadie que les mire y apoye. Ahí está el proyecto. Apostar por los más vulnerables, arrear a los corruptos con todas las armas de la libertad y de la honestidad, decir aquello que los que no tienen miedo son capaces de afirmar en donde sea, y seguir soñando con la fresca esperanza posible.
Podemos es una necesidad, un grito de un puñado de valientes, la concreción institucional de gentes buenas dispuestas a un cambio real y paulatino de las reglas del juego.
Podemos debe continuar enamorando, sorprendiendo, creciendo y admirando. Podemos, como su nombre indica, es una convicción de que aquí en España se pueden hacer las cosas de un modo abismalmente distinto a las que hace el PP de Rajoy.
Una vez pasado el examen de Vista Alegre 2, Errejón deberá dejar de ser ambicioso, el Partido ganando en músculo y claridad, la participación sigue intacta, y como la vida sigue que se las pela, ahora el Partido de Pablo Iglesias debe seguir avanzando su camino con más convicción que nunca.
¡ADELANTE!
8:55
jose vicente ortí
Lo primero que llama la atención es que una ciudad con tradición futbolística y de un millón de habitantes, tenga un equipo tan malo con jugadores más que mediocres y que puede que no descienda a la Segunda División porque en la clasificación hay equipos más flojos todavía, los cuales no deberían pertenecer a la División de Oro del fútbol español.
El Valencia Club de Fútbol se parece a ese proyecto de Estadio que está a la salida de la ciudad, parado, desencantado y a merced de los elementos. No parece justo que el equipo de Puchades, Claramunt, Sol, Kempes, Bonhoff, Albelda, Villa o Silva, esté en manos de un magnate de Singapur, al cual lo único que parece interesarle es ganar el vil dinero.
El Valencia es un club que navega a la deriva sin rumbo ni capitán. Coincidiendo con el crash del ladrillo, el equipo del murciélago dejó de tener presidentes conocidos. Y eso que ya tuvo que padecer a Roig o a Soler, por poner ejemplos sonoros.
El empresariado valenciano o local, se encogió de hombros y se dejó llevar por otro azar y por otras gentes. Se quitaron de en medio responsabilidades y posibilidades, y la esencia se desparramó y se durmió. Sigue viva, porque la verdadera savia y luz del Valencia son sus miles de seguidores, los cuales asisten furiosos y asombrados a un tiempo triste en donde se encadenan las derrotas y en donde no se perciben en el corto plazo remiendos estructurales. Hay ahí una ausencia, un vacío, una deriva y una desidia. Una tremenda pena ...
El Valencia ganó la Liga. Y no solo en los tiempos del NODO o de Pepe Claramunt. No. Con el discutido Rafa Benítez se ganó de nuevo la competición, y a pesar de su juego poco bello logró ser el bloque más sólido e impenetrable de Europa. ¡Y jugó hasta finales de la Champions! ...
Peter Lim es un presidente millonetis que ficha "petardos". Con su palmario desconocimiento del fútbol, se ha dejado asesorar por buscavidas, creyendo ingenuamente que la lógica de los números le haría enriquecerse más. Ese es el gran error del hombre de Singapur. Que no tiene ni idea de fútbol ni de los personajes que en el deporte del balón redondo se mueven.
El verdadero culpable,-además naturalmente de la desidia de los empresarios valencianos-, es un tipo llamado Jorge Mendes, el cual al darse cuenta de la tremenda miopía del "chino", decidió hacer de las suyas haciéndole creer que hacía muy bien su trabajo confiando en él. Mendes es un representante de jugadores que carece del más mínimo escrúpulo. Por eso se han puesto la vestimenta blanquinegra del club más laureado de mi ciudad jugadores que no serían titulares siquiera en Segunda División, o han sido dirigidos por entrenadores indebidos y sin la menor fiabilidad ni estabilidad. Un engaño, y todo dinero ...
Rehacer y retomar al Valencia, será difícil. Mandar al olvido a Lim y a Mendes, supondrá un gran esfuerzo de voluntarismo y de cariño a la esencia rigurosa de un club siempre potente y presente en los puestos altos de la competición.
En las manos y mentes de los empresarios que amen al Valencia, estará el inicio de las claves del rumbo de una nao nuevamente guiada. Ahí, y si afortunadamente ese momento optimista tiene lugar, radicará que el Valencia vuelva a ser el equipo de siempre y que todo el mundo de este deporte, conoció.
El Valencia fue bronco y copero como el Atlético de Simeone, orgulloso, con buenos futbolistas, con ideas claras y con muy buenos técnicos. Mestalla fue la sede de un club competitivo e inconformista, tocahuevos, y siempre animado por una excelente afición. El Valencia siempre estuvo bordeando encima de los primeros lugares y se antojó lógico. Un millón de habitantes de una ciudad a la que le gusta el fútbol de competición, no merece esta vergüenza actual. El cuento chino debería tener al menos un final feliz.
-Y JUSTO-
14:17
jose vicente ortí
Más que un show. All Stars. Todo estrellas. La gran fiesta más que deportiva de los Estados Unidos. La excusa perfecta para ser estadounidense. El gran día. ¡La gran Super Bowl!
Atletas,músculo y carreras. Pide lo mejor. Defensas y ataques. Falcons y Patriots. Fútbol americano. Nada de soccer. Barras y estrellas a toda máquina. Es el día de los amigos y de las coartadas para quedar. Es el deporte propio, el de ahí, el del triunfo, el de los más grandes,la gran convocatoria, todo a la manera americana.
Récords de share. Millones a cientos de fans. El Hollywood del deporte y de la competición. El gran duelo de gladiadores con un balón ovalado entre sus manos buscando las yardas y los puntos. Ese deporte indescifrable en Europa por mucho que queramos fijarnos aunque no sea el inalcanzable béisbol. El rugby de allí con casco y marcas de guerra en las cejas. El siempre genuino sabor americano.
La magia social y mediática de la convocatoria. Los sucesores del gran Joe Montana con su San Francisco 49ers. Y la de tantos héroes. Porque hoy hay heroicidad desde Alaska a Hawai. El espíritu del sueño pasa ahora del fenómeno Trump y se centra en este 2017 de Houston. Patriots-Falcons. Unos van a ganar y otros a llorar. Competir a morir. En Estados Unidos no hay segundos lugares. Allí el que gana pervive en el recuerdo, y el que no lo hace nunca existe. Dureza y realidad. El azar es cruel y justo a un tiempo. Un error te hace víctima, y un castañazo no solo te manda a un hospital sino que puede hacer que tengas que abandonar este deporte nacional de soldados americanos de la épica y de la mítica.
El formato va llegando a Europa. El Imperio sabe jugar como nadie con su cultura y costumbres y cómo difundir la seducción por la tele. Huele a Super Bowl. A superacontecimiento y a superdía, a Súperman, y a evasión, y a reality, y a himno y a cosa autóctona. Huele a América.
Los pizzeros ya tienen trabajo. Llenarán las despensas de las casas con pedidos a mansalva y por doquier, hamburguesas, y toda la comida fast food habitual. Hoy no es día para excusas. Hoy es el día del fútbol, la Catedral de la cocacola y de los perritos calientes, y los Mc Donalds, y los productos comerciales alimenticios al lado de las cervezas. Es el día de todos los estadounidenses y de todas las versatilidades. Es el día comercial y de la tele. Una máquina de millones. Es el momento de no apartar los ojos de la caja de cristal tonta porque todo es a lo grande.
Mujeres hermosas cantarán las canciones más hermosas y en vigor, los anuncios más millonarios se colocarán en melée de dólares empujando para promocionarse. Hoy todos quieren ser vistos. Necesitan ser vistos. Desean ser vistos. Hoy es el día del Sistema, del capitalismo, del deporte así, de los grandes retos y de la gran batalla deportiva. Hoy es la final de la costumbre y de la autorrevindicación, el día de la gloria o del porrazo en el suelo, el día de una Nación que tras la Luna va a por Marte, que tiene un Presidente del que hoy mejor callar, hoy es el día de las palomitas y del cine atlético en casa, el día de la cultura del consumismo y de la sociabilidad.
Día del individualismo y de las estrategias, de las nostalgias mirando firmes al futuro, día de Febrero y de la exaltación histórica, día del Madrid-Barça yankee, día de la final, día del gran concurso, de la gran prueba, día del músculo y el sudor, día del esfuerzo con las cámaras ofreciendo la desnudez de todos los espacios y perspectivas, día magno, día top, día carismático, día de consumo interior, día de ir al baño, día de estar al día, día de gustarte lo que se anuncia a bombo y platillo, día de rock y Gagá, y sexy, y con un poder de seducción crazy e imposible de parar.
-HASTA NOSOTROS LLEGA-
3:08
jose vicente ortí
Excesiva, televisiva, mujer, valiente e inolvidable. El puto cáncer la ha mandado al otro sitio a sus jóvenes sesenta y ocho años.
Paloma Chamorra fue una intelectual de la vida y del límite, sin pelos en la lengua y con toda la energía que empezaba en ese pelo especial y exhuberantemente personal.
Boca grande, pómulos rojos, verbo hacha, nueva mujer, impulsiva, apasionada, deliciosa, televisiva, de oro, inventada, moviéndose, con sus minifaldas que reivindicaban una sexualidad y un erotismo desbordante y a la vez un claro manantial. Filósofa y fatale, cactus bello y necesario, valiente montañera de los pioneros desnudos de libertad que se atrevió a hacerlo todo sin miramientos y con convicción.
Fue una maravillosa gamberra de luxe, y encandiló a un país en el Medievo mental. Paloma fue tan libre que asumió que pasarse algunos pueblos podía ser su prueba irrefutable de calidad y libertad.
Fresca y atractiva, rodeada de movidas, y pretendiendo calidad hurgando con las uñas talento de debajo de las piedras. Se pasó de rosca y habló de sexo, y de follar, y de todos los moldes que solo pueden romper seres extraños y especiales.
Paloma buscó el perfeccionismo de la libertad camino del libertinaje sin ambages o barrotes. Jugó con el peligro de lo establecido, y cada vez que se quemaba con fuego se rehacía con un nuevo fulgor y potencia mediática. Fue electricidad femenina en un tiempo extraño y esperanzador. Hizo una tele intelectual poniendo en jaque y en peros a toda la verdad del consenso. Y su insatisfacción eterna la llevó a inventar ansiedades necesarias para subir la tensión arterial del sistema de la mediocridad.
La lógica no podía ir con la Chamorro. Ella iba a ser la sorpresa inesperada, el carácter fuerte y decidido, el traspasar con tacón fino y pierna bonita el terreno comanche del no.
Labios carmesí, estética necesaria de provocación intelectual, un ciclón de síes frente a las utopías que niegan y desmoralizan. La Chamorro fue realmente alguien genialoide que dejó marca en mi juventud por su heterodoxia,valentía, sexy, y enamorada de lo imposible.
Nunca la lógica y la mesura besarían a la Chamorro. La maravillosa agitadora nunca se mordería la lengua, sino que la exhibiría con magia y momentos elegantes, de lado a lado. Diablillo salvaje que marcó una pauta más poética que realista. Porque parecería que no hubiese sido necesaria tanta tralla y belicosidad frente a los rivales, en una mujer inteligente y adelantada a su tiempo y a los pensares de convención.
Por eso se quemó en seguida. Vencida por las apisonadoras mercadores de los medios, decidió replegarse a mejor vida y más cuando hizo mofa de la religión y los jueces la llamaron claramente la atención.
Llamó basura a casi todo. Y les mandó a la mierda. Ya no le interesó la divulgación televisiva, y dando a todos un potente corte de huída de mangas, desapareció del mapa de la actualidad.
No se sintió mínimamente valorada, no se la entendió, fue demasiado cohete y traca, habló con fiereza pura, y con osadía sin freno gozó brevemente del tiempo mediático y se fue al anonimato para jodernos todo lo que quiso. Paloma, genio y figura.
¿Estaba loca? Loca de vida y pasión. Ida de vuelta y curva de línea plana, poetisa de lo imposible, y amargada de ver el erial en que se veía convertido su sueño de grandeza y de sesera general y social.
Paloma Chamorro fue alguien singular y hasta racial. Una hembra y señora maravillosa que nunca tragó con la mediocridad. Una persona excesiva e imparable, la cual asumió con orgullo todas sus audacias. Odió a la basura y al tedio, al menor nivel, y al conformismo. Huyó de esa mierda. Vomitó hacia lo establecido.
-DESCANSE DIFERENTE Y EN PAZ-
3:31
jose vicente ortí
El paso del tiempo me lleva a conocer mejor a Paco, el hombre al que dedico algunas horas a la semana para acompañarle en su dolor. Aún es demasiado joven como para aceptar que un ictus le vuelve dependiente en su movilidad de los demás. Es inteligente, y se da cuenta.
Y también ese paso del tiempo me propone conocerme mucho mejor a mí mismo. Vivir es ese reto del medirse. Y de medirme mis recursos y fantasías, para confrontarlas en medio del descubrimiento presente de las cosas de la realidad.
El malestar y el contento, son familiares y de pequeños grupos establecidos. Y en el mundo de Paco, y también en el mío por carencia, son familiares y cercanos. Queremos que nos sorprendan las buenas y tiernas cosas inesperadas.
Lucas tiene cinco años. El otro día su abuela Herme no bajó a por su marido Paco porque el crío estaba con fiebre. Yo esperé a la furgoneta que le trae como cada día desde el Centro de Día al hombre. Le paseé, y le comenté algo de que su nieto tenía fiebre, y que ese era el motivo por el cual su mujer no había bajado a recogerle.
Paco caminó unos metros, pero pronto, con la excusa del frío viento, decidió abortar el paseo en andador y subimos a la casa. Paco solo podía pensar en la fiebre del rubito niño.
Su mujer, Herme, estaba nerviosa como todas las abuelas que adoran a sus nenes. Paco estaba enfadado. Nervioso. Decía que la causa del resfriado del peque Lucas era de sus padres por obligarle a ir a la piscina. Que, no era tiempo de piscinas, a pesar del agua climatizada y todos los avances. Reñía con su discrepante Herme, la cual defendía a los padres del niño. Los dos tienen genio y son muy suyos.
Y de repente, me tocó a mí la emoción. Lucas, por primera o quizás segunda vez nada más, me citó y dijo algo así: -"¡Voy a jugar al "uno" con José Vicente!" ...
Yo, me quedé sorprendido. Su abuela me aclaró que le había bajado la fiebre y que por eso quería jugar.
- "¿Conmigo quieres jugar, Lucas?", le dije. A lo que el niño respondió resueltamente: -"¡Sí!"...
Bien, Lucas , no sé que es éso del "uno" y de esos juegos infantiles actuales de naipes, pero vamos a jugar. Al juego se incorporó su recién llegada tía, del mismo nombre de la abuela.
Y de repente, casi de repente, totalmente de repente quizás, decidido e improvisado, allí que estábamos Lucas, su tía y yo, jugando al "uno". Y fuera de anécdotas lúdicas, el niño con su decisión había convertido las tensiones y preocupaciones en una magia sana, eterna, positiva, espontánea y afín. Había familiarizado con claridad a todos. Confieso, que estaba emocionado. Y más todavía que éso, satisfecho.
Porque mi cuidado Paco sonreía de oreja a oreja. Y mira que es difícil verle sonreír con lo que a decepción le sabe su vida dolorida de sentimientos. Sí. Paco estaba tranquilo y feliz, disfrutando de las cosas y ocurrencias inocentes de su nieto, y había ahí un intercambio en el que nadie se quedaba fuera o era ajeno.
Paco adora a sus nietos. Ha vuelto a ser padre. Porque ser abuelo es volver a serlo. Y un hombre duro como él, de poca gestualidad y escasa alegría, cuando ve a sus nietos se le ilumina el alma.
Venga, también os confesaré algo. Yo hacía mil años que no jugaba con niños. Estaba más que desentrenado en estas cosas. Pero la naturalidad y convicción; la lógica infante de Lucas, reconducía las cosas hacia la acción. Y allí jugábamos todos. Y yo eché en falta a unos hijos míos y a unos nietos, y por momentos mi cabeza se iba a la nostalgia inane. Pero Lucas una y otra vez tiraba de todos. Y me decía y nos decía: - "¡Ahora te toca a tí!, ¡venga! ..." Y todos volvíamos al juego y a la ternura.
Los ojos de su abuelo Paco conectaron con su corazón. El hombre se lo pasó bomba y se acabó toda tensión. Me fui de esa casa, pero estoy deseando que vuelva mañana para volver ahí. Porque en ese lugar hay una familia que yo no pude disfrutar.
-NI APRENDER DE ELLA-
